Poesias y prosas oscuras

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 09 Aug 2026 14:56:05 +0000

...y una gran mierda. ¿Qué hago con esta información que me das si nada puedo hacer? ¿Qué hago yo con este futuro en las manos si no puedo cambiarlo? ¿Qué es esto que me decís entre palmadas en la espalda y tono de voz tenue?

¿Pensás que voy a entenderlo? No, no lo entiendo. Me enoja, me entristece, mis manos están atadas. ¿Qué hago con todo esto si no puedo ayudarte? ¿Qué hago con todas estas cosas, si total es lo mismo?

Te voy a cuidar todo lo que pueda, con todo lo que haya, porque lo único que puedo hacer es tener esperanza. Y esa esperanza sube cuando te veo tan bien: cuando jugas, cuando corres, cuando comes, cuando el ruido de esos eslabones te pone como loco porque sabés que salimos... cuando la alegría que tenés por cosas tan simples nos alegra a todos. Y saltas, y te moves, y vivís.

Al principio no fue tan fácil, no. ¿Pero cómo alguien no puede quererte a vos? Si ya con solo tener cuatro patas, todo es más fácil. Y así fue. Ya está, ya estamos. No fue fácil, pero fue.

“Cara de loco”. Aunque tu nombre era otro, para mí era así: “Cara e’loco”. Sí, con la “e” nomás, porque me sonaba más a vos, cabezón. Poco tiempo viniste, poco. Dicen que es mucho, pero ese “mucho” que me decís para consolarme, es muy pero muy poco. Te pensé más tiempo, me hice el boludo con todo lo que me informaron. Yo pensé mucho más, porque tenía esas esperanzas. Desde siempre pudiste más... ¿qué te pasó ahora, “Cara e’loco”?

Cómo me ayudaste, locón. Hablé con vos, te pedí perdón; sabías cosas que nadie más, nunca más sabrá. Vos nomás. Y ahora tu amiga, cuando la veas... ella te va a presentar a otro amigazo más. Se van a pechar al principio, seguro, pero van a andar al lado después. Porque los dos son cabeza dura.

Te vi ese último día, escondiéndote por ahí, y lo supe otra vez. Y otra vez me hice el boludo: sabía y no quería. Y las mañanas no siempre son soleadas; por más que el sol te queme la piel, no. Hay días que son una mierda. Una gran mierda, y así será por varias mañanas. No porque te olvide, sino porque de a poco se hace carne. Nunca olvido.

Te cambiamos de cucha, pero igual estás en casa. Es con techo verde, y andamos por ahí. Además, no andás solo, loco. Estás acompañado.

Empezamos a las piñas y hoy terminé quebrado. Cómo no amarte, cuatro patas.

Chau, “Cara e’loco”, y espero que sea un “nos vemos”.`

Mas Patas

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 09 Aug 2026 13:54:27 +0000

¡Qué vacío está el patio! Cuánto movimiento hay en él. El silencio ininterrumpido se rompe con algún ladrido tímido. Levantas la cabeza, pero las hojas vuelan sobre un pasto seco que espera saciarse con las lluvias de la primavera. Y esos montones de tierra se van a poner verdes de más.

Qué vacío está el patio. Qué llenos mis ojos. Qué vacío mi corazón. Qué roto el llanto cuando me acuerdo de vos. De vos y de todos.

Qué vacío está el patio... y cómo juegan, cómo corren. Es todo de ustedes. Me duele caminar por él, pero no puedo dejar de visitarlos. Aunque después retorne arrastrado, camino hacia ustedes igual. Y vos, que hace un ratito nomás que te fuiste, me dejas estas ganas guardadas de poder rascarte una vez más. Si tan solo hubiera intuido que era nuestro último paseo, jamás lo hubiera terminado.

Hasta siempre a todas esas patas.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 26 Jul 2025 16:11:00 +0000

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 03 Jun 2025 14:29:00 +0000

Uff hace bastante que no venia por aca.

Desde que se me fueron dos pares de cuatro patitas.

Extraño mucho a esos animalitos.

Y no puedo evitar que se me piante un lagrimon, con apenas recordarlos.

Hacia mucho que andaba perdido en mi realidad, y menos mal que andaba y que aun ando perdido, desconectado de todo, por un lado bien, por el otro, no tanto.

Lo asqueroso de la existencia, lo asqueroso de la naturaleza humana, nos vamos aniquilando entre nosotros, y los animales, de espectadores, esperando, cuando todo se haya destruido, van a pasar a gobernar el mundo, seguro que va a ser un mundo mucho mejor.

La existencia, cuanto para hablar. Cuando te das cuenta, en algun momento del camino, como funciona esta triste mentira, este cuento que siempre termina mal, esta broma maquiavelica, donde solo rie uno y siempre rie bien, y al final.

Al medio de todos esos manejos, estamos los cuerpos, los espejos que te van recordando como te vas ajando, los dolores tambien estan ahi, esperando para recordarte que ya tenes que ir resignando cosas, las separaciones, lazos familires que se rompen, los nervios, el miedo, la noche, el idiota amanecer.

Porque esta historia tan mal contada, porque no dejarnos con una gota de ignorancia, dejarnos una laguna mental, algo que nos evite tener que pensar en ese angustiante momento final.

Porque ver el tiempo en los rostros? En las cosas? En la luz? Por que? Y...el tiempo no tiene forma, uno diria que no existe, ya que no se toca, pero el error esta ahi, es tan cruel que se muestra como una enfermedad, ataca y deja sus marcas, en cuerpos, en viejas moradas, en las fotos que guardas en el cajon, ya tienen otro color, las caras manchadas, ya no las distingues. Ponete lentes.

Hacia rato que no venia por aca, porque el tiempo esta marcado en los textos anteriores, aun, cuando evites poner marcas del mismo.

Ya vuelvo, ahora estoy enfermo de tiempo, me hace mal en partes de mi cuerpo que en realidad no existen como tal, pero que producen un latigazo de dolor en la cabeza.

Ya vuelvo, no cerremos la puerta.

Cliches

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 15 Nov 2024 12:13:00 +0000

Siempre usando esos mismo clichés, que están agotados ya, siempre lo mismo, no sorprende, solo agota, siempre más de lo mismo, tírame algo bueno, o salí de acá, estoy más agotado que tu clichés de porquería.

Tanto asi que no me sale decirte nada más queridita, ibas a ser una poesía, o un relato más extenso, pero me agotaste y por todo eso, lo corto de este cuento. Chau.

Sirita

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 14 Mar 2024 15:22:00 +0000

Loca, aun...no tengo las palabras

Cagon

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 06 Feb 2024 20:49:00 +0000

Cagon

Si, hola, disculpa que te llame a estas horas, si si, ya se, es tarde (o temprano), pero esta es la hora en la que yo me arrepiento, la hora en que la que yo me hago cargo de mis errores, la hora en la que me decepciono de ser, la hora en la que nadie hay alrededor, y nadie puede verme, solo que esta noche…necesite llamar, contar, llorar a lo lejos, llorar inútilmente ya que la suma de mis errores me llevó a donde me encuentro parado hoy, y eso es, el borde del precipicio.

¿Te acordas cuanto te hablaba de morir? ¿Te acordas que hasta un cuento escribi? Obviamente, tercera persona, como siempre viéndola desde afuera.

Te acordas cuantas veces se dijo, ¿y por que no yo?, como si uno fuera el favorito del destino, de la vida esta que te estampan en la cara, una patada en el culo y a vivirla.

El karma, según veo, existe, ahora me lamento, claro, que otra cosa puedo hacer, es duro ser un prócer cuando sabes que no te van a hacer estatua, yo no puedo inspirar a nadie, y encima este saco de plomo que me tiran, asi, con una sonrisa, esas piadosas, esas que ya te enterraron.

Ponele.

Casi que ahora estoy fuera de control, no se que hacer primero, porque no me quiero ir a esta hora, pero tampoco me gusta quedarme hasta tan tarde. Karma.

Y si, es cierto eso que dicen, que cuando se te va algo, alguien, lo deseas más, o peor, recién cuando lo perdes, te das cuenta lo que tenías, ahí, al ladito tuyo. Y ahora, de repente…chau, la nada misma, y vos, tragando lágrimas.

Tan cierto.

Bueno, parece que a medida que te cuento, duele menos, menos que mañana, al final, hablar no era tan malo. Es complicado hacerse cargo de lo malo que hice, pero…ya está, no me llevo ni dejo nada.

En realidad, dejo una puteada grabada en la pared, pero contra mí, y decile gracias a los que me aguantaron. Yo me voy a ir calladito por la puerta de atrás, trata de guardar el secreto, porque si no, me vas a hacer volver con cadenas y trapos colgando, je, esperemos que no, y si la reencarnación de veras existe…por favor, que sea como un perro, si no, deja, no me traigas más.

Bueno, me voy yendo, te dejo dormir, yo me tengo que preparar, hay que irse arreglado, para que no siente tan mal.

Mañana cuando te levantes, vas a tener un mensaje de voz bastante largo para escuchar, para que lo escuches mientras viajas para algún lado, yo…probablemente, ya haya salido antes que vos.

Se vemo, si es que se ve algo.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 28 Sep 2023 12:34:00 +0000

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 23 Mar 2023 14:31:00 +0000

Como ha de ser posible que la cumbre del dolor

no sea física, la carne se desvanece

en el abre y cierra de una estrella moribunda.

Si recorres este tramo final junto a mí,

podría decirte, pequeña noche,

que te extraño,

pero no he sido tocado por ese tipo de sentimiento o sensación,

lo que siento es dolor, en otra dimensión de este cuerpo,

de esta cabeza que dirige.

Atrás quedaron los días en que mi cuerpo vencía furiosos ríos,

caídas en rocosas montañas,

atrás quedaron, porque me los has robado,

solo me queda la ceniza de algo,

y la nada, soy tan ignorante que no me queda nada.

Te rodeo para ver lo pálido de tus ojos sin vida,

descubro,

que tienes dos espaldas para darme,

el sabor amargo no se va,

todo es normal, normal,

estos Domingos de caída infinita,

vacíos que jamás serán llenados.

Escapar no es una opción,

dormir, quizá,

solo si marcas una cruz en mi frente,

solo si incendias el lecho,

solo si el viento sopla,

solo si me lleva lejos de todo esto,

...tan...normal.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 14 Dec 2022 13:51:00 +0000

Como es posible que la cumbre del dolor

no sea física, la carne se desvanece

en el abre y cierra de una estrella moribunda.

No hay nada peor

sí recorres este tramo final junto a mí,

podría decirte, pequeña noche,

que te extraño,

pero no he sido tocado por ese tipo de sentimiento o sensación,

lo que siento es dolor, en otra dimensión de este cuerpo,

de esta cabeza que dirige.

Atrás quedaron los días en que mi cuerpo vencía furiosos ríos,

caídas en rocosas montañas,

atrás quedaron, porque me los has robado,

solo me queda la ceniza de algo,

y la nada, soy tan ignorante que no me queda nada.

Te rodeo para ver lo pálido de tus ojos sin vida,

descubro,

que tienes dos espaldas para darme,

el sabor amargo no se va,

todo es normal, normal,

estos Domingos de caída infinita,

vacíos que jamás serán llenados.

Escapar no es la opción,

dormir, quizá,

solo si marcas una cruz en mi frente,

solo si incendias el lecho,

solo si el viento sopla,

solo si me lleva lejos de todo esto,

...tan...normal.

Reloj

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 25 Sep 2022 19:43:00 +0000

La velocidad del tiempo,

ese tiempo,

la velocidad de su “no” vida,

su “no” muerte,

su fugaz paso, tantos rostros,

tantas manos, las palabras se amontonan,

las hojas, en brillante blanco se visten,

los ojos enrojecen, la debilidad lo asquea,

lo precario de los cuerpos, lo aflige.

Sabe que esto, es la mejor y más cruel

broma de todos los tiempos,

desafiando a quien reirá al final,

desencajada carcajada,

mientras mira al cielo.

Ya no ríe, solo se mueve,

no fue niño, pues no hay pasado,

no fue viejo, pues destrozo su futuro.

Y hoy está aquí,

como la lluvia, va, viene,

amado, odiado, ignorado,

el tiempo lo borrara por completo

él lo sabía, y, aún así,

ríe.

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E.I.

Fragil

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 07 Aug 2022 23:25:00 +0000

Que frágiles,

fragilidad,

hojas en el viento,

tan susceptibles

a su ira,

al flagelo del tiempo, también.

Apacible costa

esperando el ciclón,

hoja esperando el huracán,

secas hojas,

secos cuerpos,

fragilidad,

que frágiles hemos llegado aquí,

un soplido y somos solo cenizas,

que frágiles,

tanto asi,

que las palabras

y algún sentimiento sin rumbo,

nos llevan al final.

Entonces…recuerdo….

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noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 03 Jul 2022 22:57:00 +0000

XII

Mezcla de soles y lunas.

fantasmas y carne caliente,

idiotas entrenados para errar,

siempre errar,

voces que ya son ecos,

otras que indeclinablemente…lo serán.

Una suma, una pila de miedos (y medias mentiras),

siempre siendo un “casi”

siempre…totalmente incompletos,

chocando contra un espejo

que en contra de toda lógica

no refleja

una falsa puerta en la pared.

Irritados cuando se nos lleva la ilusión,

rodillas y cabeza contra el barro

cuando completas verdades

pisotean esas bellas mentiras,

agua helada, el ojo abierto,

te ha tocado ayer,

quizá mañana mi sueño se destroce

y venga a mí, o cerca,

el puñetazo del frio

un aliento putrefacto

y la verdad en mi bolsillo.

E.I.

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Donde

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 08 Jun 2022 03:31:00 +0000

¿Dónde estás,

que no puedo verte?

Ciego aún, no soy,

¿será que no has venido?

Recuerdo verte

por ahí,

quizá en un sueño,

seguro estoy,

¿será que la vida te asusto

y es por eso que te ocultas?

Pequeño vericueto de esta vida,

cruel,

bromista en decadencia,

¿cuánto espacio ocupabas?,

podías pasar sin que se perciba

y estar aquí, aquí, ahora.

¿Se llora por un fantasma?

¿Y cómo sé que eres uno,

si no asomas con tus sabanas?

Mierda,

a que me aferro ahora,

si ya voy cayendo, veloz,

y vos, vos,

ni siquiera me ves pasar.

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Papel

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 31 May 2022 02:32:00 +0000

Papel

No es solo el doblez en el papel, no es solo eso,

es tiempo que se ha ido,

y ahora es un doblez,

no solo es eso,

es absorber el frio del papel,

cegarse cuando el sol se refleja en él,

la presión, el roce, la marca,

no solo son dobleces,

es tiempo,

todo, es tiempo,

así el papel pasa a ser pequeño,

y cada vez más,

es tiempo, es solo un papel,

y así, como papeles,

recorremos partes de un todo,

que se nos presenta de a pedazos,

y por ahí, vamos siendo dobleces,

sí, somos de papel,

doblez tras doblez,

más pequeños,

hasta que en algún momento

ya no pueda el tiempo

hacer otro doblez.

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Bronca

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 31 May 2022 02:27:00 +0000

¿Cuánto mide, cuanto pesa un año, o como se hace para encajonar el tiempo? Como carajos se hace para cachetearlo, para meterlo en una caja y que de ahí no salga nunca más. No podemos verlo, no se toca, no se habla, aunque para notarlo y “verlo” para eso se inventaron los espejos, así nuestros propios ojos alcanzan a ver partes de él. Tiempo, y quien maneja los hilos, ambos (¿o es todo uno?), quitan, arrancan, desmiembran a diestra y siniestra (y siniestramente).

Hace una pila de meses que te arrancaron de acá adentro, ausencia y un infinito agujero, el existencial, un lugar en el cuerpo que no es cuerpo, tu lugar.

Un pila de recuerdos, y si bien comienzan con una sonrisa, todos terminan igual, en profundo dolor y un vacío negro e infinito, un enojo inmenso por toda esta mierda que todos quieren adornar con frases de sobrecitos de azúcar, vida se llama, por si no se entiende.

Que hago sin vos, si el maestro de títeres y este mar de nada, no quieren adornar el jardín con juegos. Me hubiera gustado que tuvieras más para jugar, otro más para cuidar, para querer, porque lo tuyo es interminable, y digo “es”, para mí nunca vas a irte.

Tanto tiempo, tan poco a la vez, siempre es ese día, y yo pensaba que me iba a tomar el tren antes que vos, pero no, acá me ves, parte mía se fue con vos (todo se fue con vos), sueño que te tengo, y sé que es un sueño y una montaña de insultos tapan el sol, despertar es un asco.

Le temo al amanecer, porque me espera con el látigo de recuerdos, claro que recordarte es hermoso, pero la realidad, la vuelta, es una herida que no cierra y como soy un perfecto cobarde, camino todos los días, desganado, pero….

Y no te hable de la cosecha de imbéciles que te dicen en tonos superadores, “es solo un animal”, que bestia por favor, ni siquiera vos sos un animal, porque ellos son perfectos, te dan todo, por nada. Y tenés que decirme que llorar por cuatro patas está mal, hacete ver hermano, no pensás correctamente, desaparece y déjame acá con mi pena, que es verdadera, como estas lágrimas, como esta tierra que toco, y se que juego con vos, en mi mente, no importa, quiero estos momentos fuera de aquí, para jugar, para tocar tu pelaje hermoso, para rascar tus orejas y que me muevas y empujes con tu hocico, gracias por escapar, ya paso un año que jugamos así, escondidos en el patio, donde siempre nos encontraremos, hasta que ya, no haya escondidas. Jimbo, mi Jimbo, te cambio el lugar mi viejo, te juro que te lo cambio.

Fenix

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 13 Mar 2022 20:22:00 +0000

Decisiones,

siempre complicadas,

la escleras que invitan al cielo

se agrietan y desploman.

Como un idiota inteligente,

llorando,

caes a las profundidades

de un averno de mala reputación,

repetición eterna,

caída, caer, el golpe.

Disfruta de esos segundos

antes de la caída,

el vacío,

cenizas,

y el misterio del ave,

repetición.

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Hablar sin Nombrar

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 09 Mar 2022 10:18:00 +0000

HABLAR SIN NOMBRAR

Que desecho que vengo, desecho y agotado, respirar es lo único que puedo hacer, las fuerzas me abandonaron en la última esquina, esa que llaman “la de las noches eternas”, al menos fue un buen lugar para dejarlas, y olvidarlas.

Sigo y no me caigo, me falta poco y sé que me faltás vos, pero vio, así es la vida, un palazo tras otro, ahí, donde siempre duele.

Que puedo decirte a vos, si ya las viviste a todas, que puedo contarte que sea nuevo para vos, no me lo imagino, y acordate que mis fuerzas, andan rodando en la noche. No sé bien para que fui, si ahora estoy volviendo, si ahora, estoy de vuelta, me fui para olvidarte y me olvido, todo lo contrario, encima, vuelvo apaleado, mojado y cansado, no sé si tengo la hora exacta o si aún tengo un alma, ay almita, ay mi alma, como puedo andar así, vacío y lleno de dudas.

Un dolor semejante no se cuenta, pero a veces se lo escribe, dicen los que saben (y son todos menos yo), que si tiras toda la pena y el dolor en un papel…ese es el final de la dolencia, el papel se hace cargo, yo pongo mi mano y la tinta, dicen que todo queda allí, apretado en los bordes de las hojas, sostenidas algunas partes por renglones, pero si hay mucho para escribir, seguro nos comemos los márgenes, las cabeceras y los pies, con flechas unimos palabras, para que no parezcan que han venido solas al mundo, que todas van de la mano, a un mismo lugar, y ese lugar sería un fuego enorme o una pequeña vela, y del fuego obtenemos más fuego y se consuma esa hoja y se consuma ese dolor.

Dicen, eso dicen, pero a mí no me importa, pues, yo no quiero que mi pena se vaya, yo quiero sentirla, abrazarla, llorar y jamás olvidar. Puedo escribirla, solo para ahondar en ella, ay mi pena, ay mi alma, mi almita, mías.

Yo no sé si me buscabas, yo no sé si estaba allí, pero de alguna manera, llámese destino, suerte, o nada, chocamos, y ¡como chocamos!, si hasta hoy tengo un chichón con tu nombre en la cabeza, y tu alegría en el corazón, tu risa en mi risa y todo tu ser en el mío. Como no voy a desear esta pena, si es lo único que me queda. Eso y un par de callos en las manos, pero eso, eso se sanará en algún momento, y algún hueso roto, que total, para que los quiero, huesos tengo un montón, y de vos…solo vos.

Ay mi pena, ay mi alma, ¿dónde iré a caer?

Espero que cerca tuyo, adentro tuyo, al lado, o choquemos cabezas otra vez, vos te reis, porque tenés con que soportar el cabezazo, si, y yo me rio también, porque yo sé que te reis, nos reímos mucho, que manera. Mi loco cabezón.

Ay, ay, ay, que me importa de la tormenta o la noche o mis fuerzas que andan de juerga por ahí, que me importa a mí, nada, ya…nada.

Ay, mi almita, sé que estas escondida por el pie, creo que te sentí por ahí, y ya que andas por el piso, fíjate si me ves, y levántame, sí, porque quiero llegar a mi casa, y tirarme en el verde césped, un poco seco a lo mejor, porque el sol castiga, como castiga.

Levántame y dame agua, déjame tirado donde ya sabes que te quebraste conmigo, donde nos quebramos al unísono. Tiráme ahí y ándate, total, ay mi alma, ay mi pena, pena que me acompaña. Pero a lo mejor, con suerte, pero muchísima suerte me empiezo a reír y a darme cabezazos, a lo mejor lo veo y lo abrazo, a lo mejor lo veo y me quedo para siempre con él.

Loquito

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 18 Jan 2022 18:29:00 +0000

Silencioso salía al patio, silencio, se movía con sigilo, no hacer ruido, pues plácidamente dormía ahí, cerca de la silla que siempre usaba, siempre la misma, ahí al lado, dormía, despacio se sienta y quiere seguir con esa rutina de mirar por un momento hacia arriba, ahí donde esta lo que se conoce como “cielo”, mirar por mirar, cuando mucho buscaba alguna forma en las estrellas, buscaba algo, no era importante, era solo sentarse ahí al lado del durmiente, que por supuesto, ya estaba despierto cuando se sentaba, pero le daba fiaca tener que moverse, casi que podía creer que todos esos movimientos sigilosos, eran inútiles, podía creer y lo creía, que lo hacia a propósito, le daba el gusto de creer que no iba a despertarse, pero ya, antes de que asomara hacia el patio, ya lo esperaba, despierto. Un juego para él. Un juego para ambos.

El juego termina y sonríe, los dos sin duda sonríen, nada se dicen, no hay palabras que arruinen lo que los corazones cantan, lo que las miradas se dicen, enlazadas, secretos.

Todo el cielo, todo un mar verde, para ver, para correr.

Sabe que esa luz que va y viene, ya termina, espera, apoyado allí, a su lado, ultima nube de humo, bajo la luz blanca que juega con él.

La música, es la de esa noche generosa, debería ser una fría noche, pero aun, después de un eterno Abril, aquí nos encontró una noche cálida, aun, en este número que le sigue.

Un numero que maldigo con mis poderes de nada, humano, nada mas que eso. Maldigo, meses, años, días, todo por igual, naturaleza que sabe, pero que también improvisa.

La noche, es la misma, ese fatídico y maldito número, tachado de los calendarios, pero no del recuerdo.

El día es triste, el mas triste de todos, la tercera persona se vuelve la primera, terrible día en el que prefiero no haber despertado, decía no saber de amor, sobre todo ese que tenías, incondicional. Tu tarea fue ardua, era a este de aquí al que tenias que dar amor. Y superaste los límites.

Ahora, la noche, me encuentra en esa rueda, con una enorme diferencia, el corazón esta destrozado y no canta, la mirada se pierda, lejos, solitaria, los ojos se ahogan, y mi cara se deforma, solo una silla y yo, y esa lucecita, no se apaga, y el humo no termina, la luz evita los juegos.

Nadie se apoya en mi pierna, nadie levanta mi mano con su hocico para llevarla a su cuerpo, nada juega a estar dormido. Siempre, siempre espero el despertar de una pesadilla, y esta pared que me destroza, es la realidad.

Como ha crecido el césped, ¿cómo estas allí?, jugando a dormir, ya no quiero jugar, no quiero más estas noches solo, acariciando el césped que te cobija.

Vacío, vacío y mi ser destrozado por tu ausencia, ya no quiero jugar, no puedo expresar con palabras, mi amado loquito, lo que le pasa a este de dos piernas. El tiempo ha pasado, pero es una falacia que cura, que borra. Mas te lloro, más se me escapa el alma, mas se rompe el corazón ya destrozado. Todavía pido estar en tu lugar, y que vos estes correteando por ahí. Perfecto fuiste, eres, y yo un perfecto imperfecto respirando aun, como pudo equivocarse así, el que se dice que nos cuida.

E.I

https://poesiasoscuras.blogspot.com/

Otros

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 12 Jan 2022 18:25:00 +0000

No sé si me buscan

o hacia ellos, yo voy,

no recuerdo

haber lanzado mi voz,

invocándolos,

tampoco recuerdo

que ellos,

me hayan llamado.

Pero aquí estamos,

en este lugar,

todos al mismo tiempo,

tiempo que se multiplica,

algunos hacia el infinito,

otros aun aquí,

haciendo fila para nacer.

El exacto momento

en que llega a la verdad,

una luz se apaga,

tiembla la tierra,

se abre,

devora al que intenta volar,

ese fue, su error,

ha convertido la terrenal carne

en eternos pensamientos,

en fantasmas que por siempre vagaran,

ahora, uno está aquí,

me abraza,

y comienza a decirme mi verdad.

http://poesiasoscuras.blogspot.com.ar/

NO ES MI NOMBRE

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 22 Dec 2021 05:39:00 +0000

NO ES MI NOMBRE

Se llamaba Patricia, algo musical, un nombre simple, común, fácil de recordar, fácil de olvidar, como las simples cosas que se nos cruzan a cada momento, una persona que podría haber llegado lejos, el tiempo aún está en sus manos, sin embargo, aquí, todos somos víctimas del malcriado y ventajero tiempo, ignorante y sabio, pero por sobre todo, cruel con ambiciones.

Así se llamaba, y se encargaba de su rutina, siempre predispuesta, siempre firme, enfrentando esas mañanas que ya no le pertenecían, nunca fueron de su agrado, esa es la justa verdad, pero en alguna parte de la línea que nos mide, hubo un hueco, una grieta, imagino o sintió, que algunos despertares, algunas entradas de esos días, eran nonatos, estuvieron a punto de asomar, pero jamás lo hicieron, perecieron en el intento. Mañanas sin parirse a sí mismas, días que no existen, huecos en la línea del tiempo, una regla con números borrados, una herramienta que no cumplía su función, pero que útil, que útil, eran esos días para vivir, y no hacerlo también era el truco, se podía morir un poco, y vivir esa pequeña muerte regalada, y salir a la mañana siguiente, le daba asco pensar en la mañana, el amanecer, la rotura del cristal que ofrecía la noche, la tímida luz de la luna apagada a golpes, por un asqueroso y ardiente sol, quema la piel, cierra los ojos, seca sus flores, evaporando bebederos, la transpiración de su piel, la odiaba, ropas mojadas y esa sensación de nunca volver a la normalidad. Se movía en la obscuridad tan bien, que parecía haber nacido con ella, la comodidad, el sosiego, el silencio, ruidos pequeños flotando a su alrededor, el café, los libros, la música, bebida fresca, las estrellas a través de nubes de un humo azulado, la tranquilidad de saber, que era la única en ese momento, en ese no lugar, ese era SU momento, tan efímero, lo disfrutaba al máximo, pero nunca era suficiente, siempre, la claridad arruinaba su escritura, siempre los primeros rayos del alba, asomando al fondo, colores horribles, mierda de colores, la paleta del más inútil de los artistas.

Se metía en sus paredes, cerraba las cortinas, pero la luz no entiende de rechazos y se metía en las habitaciones, inundándolo todo, rompiéndolo todo. Entonces…respiración profunda de resignación, y prendamos el ventilador de la rutina.

Se desarma en preguntas, anda por las playas de la memoria preguntando a las gaviotas y almejas muertas que hace aquí, si se supone que no existe, que hace paseando por calles que no la esperan, sonrisas de sapos, abrazos de espinas, ya no sabe, nunca entendió, se supone que no debería haber nacido, sin embargo, de alguna forma, por ignorancia o descuido, el sobrevalorado milagro de la vida…la toco.

Es alguien, pero no puede verse, no es un fantasma (aun), pero la atraviesan como si lo fuera, las miradas no se detienen en su forma, es menos que esa pared que de derrumba, sostenida por un horrible cuadro de figuras que nada dicen, solo que es horrible, nauseas.

Era otra cosa, otro ser, estoy en la mente de otro idiota, al fin, me esperaban a mí, y este inútil de pensamientos obscuros como su alma, me lleva en su mente, porque sabe, quien debería estar en esas calles y en esa casa, en donde el silencio a todos deja sordos, ahí donde las conversaciones son mudas, ahí, debería emerger mi ser. Vos te encerras en tu cuarto, pero yo quiero correr y hablar y gritar y mirarme al espejo para ver como soy.

Y solo soy un pensamiento, fui otra cosa, pero ahora por error, te sumergieron en la verdad de que no eras deseado, pero yo si lo era, me diste vida en tu mente, pero noto que no odias la verdad, ni a mí, solo te golpeo un poco al principio, ahora dices que te ríes, pero sé que molesta, pues tú, no ríes y la sonrisa no dura demasiado debajo del agua.

Estabas como esa pared, a punto de venirse abajo, siempre tambaleando, y el empujón final fue la verdad, es por eso que ya no sientes demasiado. Nada, en realidad. Pero tu nada, puede ser infinita, y siempre, habrá lugar para alguien así, como vos, un muerto que respira.

Soy Patricia, y te acompañare en tu vida, hasta que mueras o decidas olvidarme, o dejarme en un frasco mientras tu cabeza se golpea bajo las olas y en la resaca de ese mar, quedara tu falsa sonrisa, que, por supuesto nunca fue tuya, fue mía.

No Moleste, Idiota Duerme

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 19 Dec 2021 19:48:00 +0000

No Moleste, Idiota Duerme

…quizá este durmiendo demasiado, y dormir mucho no es de mi agrado, de todas maneras, el que borra hora tras hora, soy yo, nadie más, y es una manera muy simple de escapar.

Quizás grites y digas que estoy durmiendo demasiado, que los días son más cortos así, que no puedo terminar nada de lo que he empezado y peor, ni siquiera empezar, porque ya la luz del día se cansó de esperar. Pero bueno, puedo buscar miles de excusas para contrarrestar tus ataques y salir bien parado, pero no, la verdad, es que no salgo bien parado, ni siquiera salgo. Y no es importante para mí esforzarme demasiado en excusarme, vuelvo a cerrar los ojos.

Me molesta demasiado, no poder dormir, y la vez dormir demasiado (la historia de mi vida, la Contradicción), siempre la película esta empezada, el café quemado y el hielo derretido, para eso, prefiero no despertar, pero ya no quiero dormir (demasiado).

(Inserte aquí el insulto de su agrado y continue la lectura)

Es más fácil así, no necesito ni moverme, algún que otro sueño viene a ponerme una zanahoria por delante, y nunca falta una pesadilla amiga que te despierta desesperado, respirando como si hubiera estado días bajo el agua, y el aire se hace tan exquisito, rescato eso, mi querida odiada pesadilla.

Los sueños, son peores, son malditos, hijos de puta diría, te muestran todo eso que buscas, y te invitan a disfrutarlo, y en la mejor parte, trompada en seco, la realidad de una pieza obscura, el zumbido de algún bicho, el calor, el encierro, y la puta sensación de que te arrancaron el alma en seco.

Hace varias noches que ya no duermo, sin embargo, estoy durmiendo demasiado, será por eso que las estupideces de color me tocan el alma y me duelen los ojos, y lo hacen hasta que una gota se escape por allí. Anoche o mañana por la noche, en un sueño travestido, lloraba, ¡como lloraba!, dolía el cuerpo, la garganta, los ojos, las palabras ahorcadas, y la fuerza inútil y efímera que da el dolor, ese bien bien profundo, el que te retuerce los nervios, llore como nunca nadie antes lo había hecho (según mi sueño), no era por mí, no era por nadie en especial, ahí llegue a la conclusión, es solo otra pesadilla más, me desangraba en lágrimas por algo que…es una combinación de sueño y pesadilla, lloraba por patas, nunca por pies. Patas.

Creo que también pierdo la noción del tiempo y de lo real, no sé muy bien si en este momento estoy durmiendo o es mañana tal vez, si nunca desperté, si mi tumba ya está preparada y ahí estoy, o si aún vivo, creo que sí, porque hay sensaciones. No sé, llámelo locura, esquizofrenia o que se yo, estupidez si gusta más, pierdo la continuidad, y la verdad…tan mal no me va.

Odio demasiado dormir, pero…la verdad…estoy durmiendo demasiado.

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noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 21 Nov 2021 20:28:00 +0000

Qué manera (a veces ridículo e inútil) de existir, inventar, desempolvar palabras antiguas, miles de formas de decir siempre…lo MISMO.

Estoy cansado, hermano, estoy estúpida y grandiosamente, cansado. Aun intentando con palabras difíciles (las busco, y solo hay simples), no reflejo esta cosa, que hecha raíces y acampa dentro mío, bien en el fondo, en la zona más obscura, corajuda esa “cosa”.

Estoy cansado hermano, o Usted que cruza sin mirar y su trayecto termina ahí, en el medio de algo que le es todo y nada para otros, estoy cansado.

¿Alguna vez buscaste la sensación del sosiego total, la tranquilidad, un cuerpo sin peso, sin siquiera el peso del alma (dicen que lo tiene), esa de hundirse en un sillón, en el pasto, en el lomo de tu mascota, esa sensación de flotar, ojos cerrados, nada más, nadie más, ni siquiera notar la repetitiva respiración?

Lo quisiste hacer, estoy seguro. Lo quiero, quiero sentirme alguna vez así, el ángel que anda diciendo por ahí que me cuida, me conto un secreto. Me dijo que no caiga en la química de mostrador, que no busque en lados grises, y que los cajones, solo son madera pegada, no cofres que ocultan tesoros perdidos, me escupió la verdad, que ese momento me llegara, será breve, pero será, hay dos cosas que son pura verdad, bien pura. Naciste, y más temprano que tarde, morirás, no importa cómo, no importa que hagas al medio, antes de pagar la deuda, antes de devolver el ultimo respiro, vas a sentirlo, todo junto, explotando, llenándote por completo. Luego, la noche, esa que te gusta, se hará eterna en vos.

No es que me haya quedado más tranquilo, soy el típico impaciente de manual, yo quiero todo ahora, pues después, ya no habrá después.

Hoy, angelito de cuarta, de ala y media, estoy cansado, cansado, demasiado, duele todo, mi dolor no es físico, es otro, es…complicado, vola lejos de mí, porque de ayuda no sos, y eso de cuidarme es un poco al vicio, no creo en vos, ni en milagros. Podes irte, pasa por caja y déjame en paz.

Lleno de gente por todos lados, sin embargo, veo un desierto virgen de algún oasis, estoy demasiado asqueado y cansado. No me despiertes hermano, yo ya me cansé de esperar.

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Chanchos y Vampiros

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 14 Nov 2021 21:24:00 +0000

Que estará fabulando tu diminuta masa gris, que crees tú, quien te crees que eres, y que creerán esos que vestidos con cadenas se alinean detrás de ti, aunque ninguno los maneja, las cadenas se ven sueltas, quizás, se dominen unos a otros, un momento cada quien, todos se arrastran con cuchillos en sus bocas, listos para apuñalar, las debilidades son las inocentes y aun sin ojos, espaldas ajenas, y las suyas también.

Que será te crees, que levantas tu mano en asquerosa posición, no señales el patio que no te pertenece, mis perros te dejarán sin cabeza, y seguirán con hambre, pues la tuya es hueca, igual que la de esos insectos que se arrastran.

Me dices que buscas sangre, que como un vampiro te sientes, de la risa, vomito, y por suerte en tus pies, eres como el vampiro de mis cuentos, el temeroso vampiro de colmillos destrozados por las caries y por andar confundiendo latas de tomate con sangre, un idiota completo. El pobre vampiro no es temido ni por las inocentes palomas que se posan y defecan sobre su hombro, un inútil en las artes negras, aun ni siquiera domina su transformación, lo máximo que ha logrado es transformarse en un chanchito con pequeñas alas de murciélago, con los mismos podridos colmillos y de tanto peso no vuela, se cae.

Vampiro fallido, que debe comer cucarachas pues es lo único que está a su altura.

¿Así que querías sangre?, aprende a arrodillarte, lamer y buscar los insectos que recorren los pisos. Si con mis pies te cruzas, cuidado, no me gustan los insectos, mucho menos los traidores.

Dale mis saludos a tus chanchitos y cuidado con las alturas, los chanchos…no vuelan.

Dormir y dormir

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 02 Oct 2021 19:41:00 +0000

No quiero despertarte, envidio esa manera en la que duermes, mi cuerpo hace ya, creo, ciento cincuenta días que me despierta con agujas oxidadas, la música no logra cerrar mis ojos, solo sueño despierto, estos cielos, estos descansos en tabletas, tampoco logran el cometido. Pateo botellas vacías y logro sentarme cómodo para observarte dormir.

No es tarde, no es temprano, ya no se donde se ubica el tiempo, el solo verte así, me relaja, duermes, como duermes, te mueves, eso dice que estas soñando, ¿estas corriendo?, por donde andarás loquito.

Jugar un momento contigo, pero no quiero despertarte, no quiero despertarte.

El lugar es mas hermoso contigo aquí, aunque un poco mas allá, caen bombas, se encienden piras para los traidores y los que perdieron su alma, tengo una invitación, mas no es para presenciar tan demente acto, sino para ser elevado (o pisoteado) en fuego.

Pero no te preocupes, me quedare aquí, entre vidrios y juguetes redondos, sentado contemplando la paz que emanas, como duermes, envidio esa forma de dormir, ha pasado un día más, supongo, pues mi boca esta seca.

Nada me importa, solo verte descansar, dormir tan profundamente, que, hasta relajas a todos a tu alrededor, no siento sueño a pesar de estos días en mis espaldas, mis ojos avisan hinchados que quieren ver obscuridad por un momento, pero yo mando. No rotundo.

Te veo dormir, no quiero despertarte, ni que nadie venga a molestar tu profundo dormir, aunque muera de ganas de sentarme a tu lado, no quiero despertarte.

Hermoso te ves, no voy a despertarte, apoyado silenciosamente en el vidrio te veo mas cerca, otro arco de luz y obscuridad, otra tormenta, aunque despiadadas voces digan que no podre llegar a dormir a tu lado, resistiré a que me arrojen a esas llamas, malditas voces. Espero no te despierten, no te asustes si lo haces, no te despiertes, duerme, duerme.

Cuando pase la tormenta, saldré y vos me llevaras de la mano, soy tan inútil que no conozco los caminos que me vieron nacer.

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