Poesias y prosas oscuras

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 18 Mar 2010 00:50:00 +0000

Desprende cada sentimiento,
haz lugar en tu pecho,
resuelve aquel dilema.
Retoma el camino, renovado, que ayer abandonaste.

Árboles secos detrás,
espesa llanura ahoga tu mirada,
no vuelvas,
o sangre brotara.

Sigue,
dudas?
Vestigios de vieja pena,
algún sentimiento extraño.
Impuro, puedes sentirlo.

Detén tu paso un momento,
incinera esos sentimientos,
nada ha de quedar.
Ser insensible, vuélvete en el.
Deja cenizas de las que nadie renacerá jamás.

Ponte de pie,
paso animado,
seguridad de haber expulsado el peso.
Tus huellas, el tiempo será incapaz de borrarlas.

Conoce la nada,
actúa dentro de lo normal,
todo ha muerto en ti.
La humanidad ha matado tus sentimientos.

Eres puro.
No te doblegaran.
Nunca más, nunca más, NUNCA.
Tu deseo, brilla en tu mano, es real.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 08 Mar 2010 16:17:00 +0000

Silencio.
Desafortunado momento.
Reencarnación imprudente,
los ángeles se equivocan en su eterno existir.

Repentino asomo de un destino que no sucede,
detrás de las paredes de viejo adobe, se esconde la víctima.
No cede, no ante él.
Cobarde, no. Precavido y sigiloso se escabulle entre sombras.

Desde aquel lejano cielo, no todo se ve.
Descansa en su refugio, lejos de un cielo tan inalcanzable.
Llora en sueños, llora en su despertar,
el amanecer elude su existencia, y triste, sale de aquel lugar.

Cae,
aquellos ángeles vigías han robado su tierra,
en dejado un vacio,
cae, sin fin, esta pereciendo?
Es esto, es así como termina?
Una interminable caída?

Nada puede responder,
su memoria se escapa a él,
solo ve sombra que vuelan junto a él,
mezcla de sentimientos, sensaciones.

Su cuerpo no esta aquí,
más de alguna manera se siente reposar,
estas sombras lo mecen y acogen en sus brazos, sus alas?
Seres que no ve.

Solo y triste, en este vacío.
Es comienzo?
Es final?
Es una eterna nada?

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 05 Mar 2010 03:31:00 +0000

De qué sirven los amaneceres para aquel, cuyo deseo es permanecer en las sombras. Aquellas que lo cobijan y jamás dejaran que los demás noten su presencia en los dominios de esta estúpida vida, la cual se le ha otorgado.

De qué sirve el sol, para el de alma obscura, pensamientos negros, corazón quebrado.

Para que iluminar al que odia la luz, solo para castigarlo.

Entre sombras ha de quedar. Mas la molesta la parte de este día que lo ha sacado de su encierro de obscuridad, el despertar, otra vez.

"Oh si pudiera dormir por siempre".

Palabras, inútiles, ha oídos de nadie llegan, ni siquiera a los propios, el ha dejado de oírse hace mucho tiempo.

Dejando atrás aquel sueño, ese océano de solo sombras y escondrijos para llorar.

Dejando todo atrás, aparece en medio de este aire viciado, de caras borrosas y estúpidos ideales.

Caminar, correr, da lo mismo, la persecución siempre es tarea perdida, imposible ocultarse de estos seres, los cuales forman un entorno. Ese que aborrece.

"Quizá, el sonido, algún día, algún día."

Esas palabras, repican en su cabeza una y otra vez, cada día de su vida. Cada amanecer aborrecido.

Empujando las horas, aparece lo que cree es su mejor compañera, la amada noche, sus sombras, su ser, oculto en ella.

Ya las miradas no molestaran, porque ella está cuidando de él.

Es ahora, cuando en parte, es protagonista de su vida.

Mientras dura el día, solo es un espectador, un tercero. Nadie.

No se siente especial, no se siente vivo, no se siente parte del mundo, de este en el que ha de caminar.

Quizás llore un poco, por su cobardía. Quizá no. Tal vez solo se oculte y se siente a pensar, a divagar, a ver como seria si deseara estar aquí.

Todos sus mundos, terminan igual. Sin él.

Claro que en sueños, somos héroes, valientes, no existe el miedo. No. No para él.

"Quizá el sonido, una noche, una noche, tal vez...esta noche".

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 05 Mar 2010 03:30:00 +0000

Nada que decir, inútilmente me hablas.

Si quisiera escucharte, vestiría mis oídos.

No recuerdo tu nombre,

menos tu voz,

desaparece de mi vista.

No he vivido desde mi nacimiento,

no recuerdo un momento de felicidad,

no recuerdo nada del día en que fui arrastrado aquí.

No recuerdo, y está bien.

De la nada a esta parte,

no puedo conseguir una sonrisa para ti,

quizá, no merezca esto, pero se me ha dado.

No hubo deseo, no, no podía hacerlo, no era más que una idea.

Cuanto odio,

el alba asoma y me lacera con su luz,

déjame en la noche,

déjame con el paisaje de mis parpados cerrados.

Rodeado de lamentables vidas,

buscando la felicidad en el dolor de los demás,

consumiendo todo lo que se les ofrece,

inútiles vidas, entiendan por una vez.

Cansado de ser el que despierta,

cansado de no entender esta inútil espera,

me ocultare tras mis sombra,

y allí mi quedare.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 03 Mar 2010 02:03:00 +0000

Rodeado de tantas personas,
pero todo es tan vacio.

Espacio gobernado por materiales,
vacio profundo.

Ecos de risas y músicas alegres,
oídos sordos, el corazón llora.

Abre los ojos día tras día,
contradice, tú nunca has despertado.

Alimento que no sabe,
agua que no sacia esta sed.

Labios muertos, sin memoria.
Besar?

Arena, desierto.
Alma gime, corazón en pedazos.

Inmerso en este momento,
que no tiene significado alguno.

Sordo, insensible,
flotar, verse andar, pero se es ajeno a esos pasos.

Fantasmagórico estado,
el cuerpo reside aquí o ha viajado a otro lugar?

(tan vacio, tan triste, vacio)

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 19 Feb 2010 13:55:00 +0000

La vida castigando a su vástago traidor.

Amas la muerte y todo lo que representa.

Has traicionado a la vida, tu castigo, tu sufrimiento, será el crecer.

Todos será una carga para ti. El dolor ajeno, las penas, todo se volverá contra ti.

El dolor del mundo, TU lo absorberás.

Eres el hijo traidor, no mereces pena ni piedad.

Solo desearas más la llegada de tu amada muerte. Alivio final.

No te esfuerces por tu felicidad, no existe para ti.

Es una venganza. Los intentos de salvarte serán inútiles.

Estas condenado a la espera.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 12 Feb 2010 22:44:00 +0000

Ayúdame, a nacer otra vez.
Limpiar los sentimientos,
borrar pensamientos.

Ayúdame,
así podre perdonar.

Dame una habitación,
sin puertas ni ventanas
sin vida, sin luz, quizá así olvide.

Ayúdame
y así perdonare.

Miradas extrañas.
Gritan irreconocibles voces , que callen de una vez.
Se es extraño cuando se piensa demasiado.

Ayúdame a nacer
y perdonare.

Ayúdame a volver.
A ver.

Una última mirada,
luego te daré la espalda y me marchare.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 08 Feb 2010 02:32:00 +0000

Florecer, jamás capturado por el ojo,
lo novedoso,
aquello que produce sensaciones inexplicables,
esta allí, en ese momento.

Mente ajena,
luego pertenecerá a tu ser.
Recuerda el desahogo.
La venida de un amigo de pocos años.

Que es el tiempo para ti?
Una palabra más que no entiendes.
Añoras una luz real,
el frio, el verde, el azul.

Imaginabas más que esto,
te amo, pero he muerto en mi nacimiento,
he prolongado mi estado,
cuando llegue el verdadero final,
habré estado siempre allí.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 29 Jan 2010 02:10:00 +0000

I
--
El niño desea el fin del mundo,
no hay fantasmas en el pasado
no ha nacido,
el regreso es inevitable

II
--
Vastas son tus manos,
las palabras descansan en ellas,
ahuécalas y bebe de ellas la sabiduría.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 25 Jan 2010 02:21:00 +0000

Algo demasiado extraño comenzó hace unos días, me persigue de manera, diría, innecesaria.
El temor del que duerme, aplacado por la intoxicación del sueño, enloquecido luego por la interpretación del mismo al entorno que nos encierra en su realidad y sus continuas frustraciones, siempre buscando "el COMO", si, como aplicar el sueño a estos eventos que persiguen sin descanso a mi mente.
Quizá no hoy, quizá no mañana, quizá en otra línea de tiempo, tenga la explicación de este temor infundado. Aun no veo, aun no despierto, y aun en estado de no vigila, estoy inmerso en un sueño que me acosa y que desea ser descifrado.
Mi mente no funciona como debería, quizá nunca lo hizo, estoy aquí, esperando y soñando que me des un lugar para desmenuzar estas imágenes que me deterioran.
Un lugar, una acción, algo, y no esta nada interminable.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 13 Jan 2010 14:05:00 +0000

Pensar más de lo que se pueda pensar,
dejarse tirado al borde de un río,
acariciando la tierra,
escuchando si son aquellos tus pasos.

Ahogados sentimientos,
una rutina que devora el resto de la ilusión,
levantar la vista,
solo un paisaje de muertos peces cubriendo este río.

Son tus pasos aquellos?
Eres tú caminando sobre la muerte en el río?
Ojos que no ven más allá.
El agua que roza el costado del despojado cuerpo.

Nada más que efímeros entes,
sacos de entrañas,
puestos en movimiento por recuerdos,
falsas pasiones e ilusiones.
Te acercas?

Agua que toma todo el cuerpo, lo mece, lo atrae,
el hedor a muerte es más fuerte en los brazos de este lugar.
Eres tú, estas cada vez más cerca?
Puedes decirme si esto acabara? O solo flotaremos infinitamente?
Estos sentimientos efímeros.

Si aun hubiera un sol,
quizá secaría este pútrido rio.
Que una lluvia lave tus pies, sucios de muerte.
Se ha ido, luz solo para quien la merece.
Estas cerca de mí, me acaricias? Eres tú?

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 02 Jan 2010 01:23:00 +0000

Resalta la infértil imagen de un sol,
uno que nos abraza y asfixia.
Recurrentes imágenes de la muerte
en distintos trajes, en diferentes disfraces,
en jóvenes cuerpos, en viejas historias.

Bajo mantos de recuerdos de otras vidas,
se descifra el momento adecuado del final.
Escuchando ajenas y lejanas voces,
las harás tuyas y comenzaras a hablar.
Leyendo viejas fabulas y aquellos amarillentos escritos,
entre líneas encontraras tu historia.

Todo resume en una pequeña gota de rocío,
en una gota de roja sangre,
en un frio invierno, y tu piel entregada a su castigo.
Renuevas tus lecturas, escuchas otras voces, recorres otras vidas.
Desesperadamente, buscando cambiar este final.

En esa búsqueda, no encuentras otro camino,
siempre el mismo que transitas,
quizá otros colores, otras mañanas,
pero el frio del invierno cortara tus venas.

En cada gota se escribirá tu historia,
en cada lágrima se escribirá tu dolor,
en tu cuerpo desplomado se verá el final
tal y como lo escribiste.
Caerá tu pluma, caerá tu puñal.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 21 Dec 2009 02:23:00 +0000

Detrás de los cuadros de la belleza,
detrás de la belleza en vida,
me guardo la caricia de tu rostro,
y ofrezco esta mano, bendecida por el.

Remontas tu piel desnuda en el viento,
te refrescas en verdes lagunas de césped primaveral,
todo en su esplendor, la naturaleza y tu.

Desde lo lejos, hermosas aves te envidian,
la hermosura de tu ser, apaga cualquier intento de la primavera,
opacan a las flores mas bellas, lo frutales mas deliciosos.

Lo que toques,
florecera,
lo que evites, perecerá.

Corriendo por una lejana pradera,
un paisaje destruido por una roca sobresaliente,
tu atención, es alertada.
Te acercas y observas.

Si, es quien has rechazado hace un tiempo atrás,
no recuerdas nombres, aun menos rostros,
te sientas junto a la piedra y recorres tu pasado,
allí esta el, allí estas tu, ignorandolo.

Y ahora el yace aquí,
a tus pies, como lo había deseado.
Tu no ignoras su nombre en roca,
ha ganado, ha logrado que lo observes.

Ríes, y hasta has desprendido una lágrima,
mas que nada ríes,
a tus pies descansa,
solo que bajo tierra y nunca podrá guardar una caricia de tu piel.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 19 Dec 2009 14:39:00 +0000

Redúcete a nada primero,
y pregúntate, conoces algo de ella.?
Filósofos en interminables luchas banales
Concluyendo en nada más que absurdos.
Historia que nunca ha de terminar.

Nada sabes y deseas tu forma natural.
Luces muertas, un cuarto helado,
sonido de calles desiertas, pequeña respiración,
quiebre de tus rodillas, lloras.

No estás solo y eres consciente de eso,
alas, que ocupen el lugar de pesados huesos,
levitar,
no caminar sobre este suelo manchado de sangre.
Saltas de un lado a otro,
no puedes volar, llevas sangre en tus pies.

No eres capaz de lograr el día desde la noche,
te vuelves insignificante, débil, impotente,
Lo sientes, lo lamentas, arrancas tu corazón en señal de tristeza.
Dan su espalda ante ti, y tu solo quieres volver.
Volver a tu lugar, tu forma, tus rodillas contra tu pecho.
Lloras.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 11 Dec 2009 19:34:00 +0000

Desarraigado, golpeado.
Visiones ajenas.
Cuerpo utilizado.

Camina por senderos de negro cielo,
cae, precipicios irreales.
Corazón sangra, agua arde.

Mirar y no verse,
hablar y no escucharse
amar y no saberlo.

Cuanto más aun, de esta terrible farsa?
se ha congelado el fuego?
han drenado los mares?

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 09 Dec 2009 00:39:00 +0000

Donde ha ido la palabra, aquella que merodeaba oscuros lugares, para luego, volver,
y sembrar en alguna mente, paraísos u infiernos, que mas tarde caerían en un pedazo de papel.
Donde han ido a ocultarse?. Demasiado obscuras eran ya, y en esta espesa noche que cae cada día, es inútil buscar. No comiences con la misma, pues te llevara al camino de blancos cabellos, tajos en tu piel y una locura sin retorno.

Que solas aparezcan, ya que, son los fantasmas de nuestras mentes. Se irán, se volverán más bellas, mas sarcásticas, con doble filo, mortales, pero bellas al fin.
Cuando así, retomen el camino, las tomaras y plasmaras en el blanco papel sin razón, una especie de vida, una fabula, la historia más obscura, bella en su completitud, algo que odiaran, que amaran. Y que al final, en el punto que decide la muerte de tu obra, pero también su nacimiento, aborrecerás, ocultaras y querrás deshacerte de ella.
Mas no asesinarla, llevarla a todos los ojos. Y que ellos absorban esa pintura de palabras, y así ya no te pertenecerá, así dejaras libre tu mente para que nuevas historias, nuevos miedos, esos pensamientos demasiado negros, ocupen su lugar. Y con nuevas palabras, des vida y muerte a nuevos fantasmas en papeles demasiado blancos para este lugar tan gris.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 08 Dec 2009 14:25:00 +0000

..y un día, nace el poeta.
Gracias Jim, gracias.
En tu efímero paso por este mundo, dejaste tu marca en miles de personas.
Lograste tu cometido, y los que aman tu poesía, seguirán manteniendo vivo tu legado.
Gracias.
Por siempre joven, nunca envejecer, eres el ser inmortal de todas nuestras mentes.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 24 Nov 2009 01:34:00 +0000

Extenso el volar
del ave sin nido.
Descanso,
no ha nacido algo similar.

Volar, cielo,
arde el sol sobre delicado ser,
peligroso descenso,
fuego.

Manos que atacan,
instrumentos creados con extraño destino.
Ave, sigue,
la nube que llora te protegerá.

Cansadas alas,
errante volar,
cae, engañalos,
sube sin cesar.

Privilegiado ser,
alado, simple y complejo a la vez,
jamas tocar tierra,
poblada de perversos depredadores.

No hay dolor en tu vuelo,
solo en tu cuerpo.
No sientes, no amas,
es por eso que eres capaz de volar?
Volar y escapar?

Cuidate del cazador furtivo,
no cedas ante el descanso que ofrece el hombre,
pues te envidia y desea tu carne en su plato de frustraciones.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 06 Nov 2009 17:52:00 +0000

Mas ángeles verdes en copas de piedra,
cualquiera sea el destino,
cualquiera el lugar,
donde aquellos cansados ojos posen su mirar,
estarás tu.

Entre lagrimas, no.
Entre remordimientos ocultos, quizá.
Lo que fue y nunca ha sido real,
la añoranza de ver de cerca aquellos ojos.
El deseo de darles vida a estas torpes manos
con el solo acto de rozar tu piel.

Vida para el moribundo,
poseías esa magia.
El dolor no se ve,
solo lo lejano de tu cuerpo.

Tu mente, tu aura, todo se ha ido.
Como siempre sucede con los sentimientos,
nos traicionaran,
serán arrancados dejando estelas de sangre en el viento.

Que la verdad siempre espera,
oculta, agazapada detrás de alguna roca en este desierto,
este árido paisaje.
Que esa verdad y ese sentir esperaran por siglos.
Siglos.

Quizá esperen en vano,
ya habremos vertido nuestra vida entre las montañas,
nuestras cenizas no se habrán mezclado.
Cuando vea tu estela dorada,
perderé mis alas y caeré infinitamente.

El maldito infierno de la repetición,
la angustia de nunca rozar esa piel,
así, durante toda la eternidad.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 06 Nov 2009 17:26:00 +0000

....quizá porque la cobardía ejerce demasiada presión, porque es superior a los actos inesperados, el que no pueda hablar, el que cierre mis ojos, es cobardía , es miedo, es el temor inútil de perder lo que no se posee, cual niño que cierra sus ojos y oculta la luz de sus ojos, creyendo que en una obscuridad irreal no será visto, que pasara desapercibido, y saldrá triunfante de su escondite.

Quizá, porque tanto desee tomar la ruta de las palabras en lugar de hacer que las cosas pasen, en lugar de representar la escena, de rozar tu existencia y hacerme notar, dar a conocer a esta vida que formo parte de ella, aunque mi mente, mi ser, no lo quiera así, aunque ella no lo quiera así, ya que fui su error.

Ahogado en palabras que olvido, que olvidaran. Palabras que carecen de sentido cuando han sido paridas a la realidad maldita del día, palabras que solo viven,
crecen y tienen sentido en mi cabeza. Estúpida mente. Me engañas, dejo que lo hagas.

Soñador, terreno, débil, llorando tras las paredes por lo que nunca sucedió, por aquello que hace sentirme culpable, la culpabilidad de no empujar esta puerta. Y ver, ver.

El molesto aparecer, en momentos inoportunos, cosechando odio y reniego, solo fue un acto que escapo de la guardia de mis temores y completamente inocente llego a su destino.

Ahora revelas odio, me he convertido en el ser desagradable, el de mis palabras.
Es esta mi vida, o estoy en al costado de algún camino que he inventado?

No creo que lo sea, no veo realizarme, ese ser, no he de ser yo. Soy este, mirando, inmóvil, junto a un árbol, creo que puedo ver sus raíces. Veo bajo tierra, allí me encuentro.

Quien escribe estas palabras?. Estoy enterrado. Que he de ser?. Que podría haber sido?. Quien?

Cuando aun sentía que todo era uno, cruzo algo por mi mente, se produjo mi desarraigo, mi quiebre, soñaba en tus brazos, y dormía en una cama de clavos. Caminaba en calles de fuego y animales hambrientos, pero paseaba contigo.

Me han arrancado el sabor, la vista, los sentidos. No comienzo una nueva etapa, todo ha terminado. No existe tal cosa como "volver a empezar".

Es siempre un eterno final.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 04 Nov 2009 13:58:00 +0000

Caminar,
ojos viven en inalcanzable horizonte,
sin recuerdos, sin imagenes de lo que sucede o sucederá,
detrás, a su derecha o izquierda.
Solo horizonte, su casa.
No hay un arriba, un abajo.

El cielo, se dice,
esta muy cerca de aquí.
Mienten, que lejano, que intocable.
La percepción del mismo
debe ser generada por la creación terrena.

Ni siquiera un ave puede acercarse,
volar cada vez mas alto,
solo llegara a su deceso, y la maldición de tocar este sucio suelo,
el privilegio de la respiración sera desgarrado de su ser.

Como haría la carne,
carente de alas, carente de inocencia,
carente de cualquier indicio de llegar a el.
Sin alas, sin virtudes, inocencia asesinada,
fe, en continuo cuestionamiento.

Ojos, viviendo en el horizontes pasados.
Fuego en el camino.
Colores, grises nubes.
Quizá la lluvia endulce este fuego.

Obscurece en tu infierno personal,
descubre la grieta
por donde el rayo de luz filtra su limpia claridad,
busca el agua que sacie tu sed,
la venda que cubra tu herida,
cuando la sangre, el dolor, las lágrimas,
todo, se detenga.
Quizás creas haber tocado algo que creas tu cielo.

Sera suficiente.
Sera un instante de paz.
Oasis.
Y luego....
la eterna repetición.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 30 Oct 2009 14:34:00 +0000

Dos.
Demasiadas manos agitándose además.

Dos. Sangre.
Los demás, diferentes. Humanos de jardín.

Mismas venas. Valores.
La vista, el oído. Engañan.

La soledad juega sucio.
Humedece la roca. Nubla los sentidos.

Tanto perdido (?)
Seguía tus pasos y cortaba mis venas por ti.

Los demás, que decir.
Nada. Los odiare un momento. Y olvidare luego.

Seres históricos han devorado a sus hijos.
Traiciones y tragedias en libros sagrados.

Entonces tu puñal, es nada.
Es solo mancha en este mundo de traiciones.

No existe. Tu tampoco.
Has muerto. No soy tu asesino.

Solo he cerrado por siempre mis venas.

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 07 Oct 2009 23:33:00 +0000

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 07 Oct 2009 02:58:00 +0000

Pequeña estrella,
tan pequeña.
Tu luz no llega a entibiar
fríos pensamientos.

Tu lejanía,
insignificante vuelve a cualquier distancia terrenal.
Apagaste tu luz cuando el espíritu del niño se elevo.
Cuando morirá esa ambición de poseerte?

Eres parte de un cielo infectado,
observando a una tierra de demonios,
aun esperas por nosotros?
Tu luz. Ha desaparecido?
Eres ya fantasma en eterna pena?

Estabas allí antes de los nacimientos.
Mi nacimiento.
Estas aquí ahora?

eiacomelli@gmail.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 02 Sep 2009 15:32:00 +0000

Arrastrándose, rogando, lamentandose, viajaba así la vieja alma de una persona desamparada.
Un alguien abandonado por completo, nada sobre sus hombros, vacio por dentro, destrozado por fuera, un corazón corroído, y su alma, pues, en una cuerda floja.
Su mente castigada, comprometida, entregada a las manos de la locura.
Se arrastra, murmura, parece un canto. Si, lo es.

"Seré recordado en algún corazón?. Habrá pena cuando vean mi cabeza besando este sucio suelo?. Me extrañaras?. Habrá un lugar para mí en tu miserable mente cuando haya desparecido?. Dime, grítalo, aquí en mi oído, sordo, pronto he de quedar."

No hay retorno, para este insano personaje, no, jamás volver.
Derramara una lagrima en la seca tierra, lo hará, cuando sepa que nadie guardara un lugar para su recuerdo, ha pasado por aquí, y no hay marca. Fue evitado.

Aunque conozcan su horrible final, esa larga carretera que todos habrán de caminar alguna vez, en donde solo se ve dolor, sufrimiento, propio y ajeno. En donde el dolor solo desencadena más y profundo dolor. Sanar, significa perder, sanar significa que una parte ha muerto.
Lo recorrido, no lograra nada. Eres nada para ellos.

Y en habitación vacía, lúgubre, ni siquiera el sol asoma por la ventana, flores secas, y las espaldas de quienes creíste te acompañarían. Solo, arrastrándote, dejaras este inútil lugar.

Una marca, una que nadie vera, será lo que has dejado. La marca de tu lágrima al caer. Solo eso, nada más. Y un feroz viento se aproxima.