Poesias y prosas oscuras

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 04 Feb 2012 16:02:00 +0000

Salva el sueño, tu alma,
corre, no mires atrás jamás.

La nada ha creado a su encargado,
el devorador de almas.

Escapa, ya no hay tierra bajo tus pies,
cielo cae en lágrimas de fuego y sangre

Donde, donde ocultarse y pensar?
No hay tiempo para pensar.

Corre, escapa,
que tus piernas se desgarren de tu cuerpo.

El absurdo de la nada,
el absurdo de la presencia eterna de la muerte en la vida.

Corre, escapa, jamás devolver la mirada.
Crees ahora en lo que veías?

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Wed, 25 Jan 2012 15:50:00 +0000

Cielos teñidos,
en algo parecido a la sangre.
Alma que se acurruca en un sucio rincón,
la razón ha dejado de existir.

Miedo si te tocan.
Afilados puñales son tus guardianes.
El árbol cobija de la tormenta,
te traicionara, mutando en una enceguecedora luz.

Se confundirán,
tu deceso y tu nacimiento,
eres menos que nada,
eres todo,
eres uno.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 20 Jan 2012 13:52:00 +0000

Estúpida felicidad en sus rostros,
ciegos,
no pueden notar esa farsa.

Ríen, beben, bailan tontos al son de estúpidas melodías,
despreocupados, ignorándolo todo,
danzan una marcha fúnebre.

Aun cuando caen agotados,
sus mentes no registran sus actos,
se levantan y siguen inútilmente tratando de bailar.

Ha pasado para ti solo otro momento de juego,
te acercas a un lugar reinado por desgracias,
tocaras fondo, creerás que has llegado a la cima,
cuanta ignorancia, ni siquiera ves como están robando tu suelo.

Tus gritos, llegaran demasiado tarde,
de nada sirven los llantos.
Perderás todo,
olvidaras todo.

Engañados pasamos por este lugar,
cegados por nuestras manos,
esta en nosotros querer verlo,
o solo perecer como lo has hecho tú.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 15 Jan 2012 18:42:00 +0000

Despertar,

sucias imágenes,

no asimilo lo que veo, lo que escucho,

solo me siento aun mas enfermo.

Aun veo, lo que se ha escapado de mis manos,

lo que se ha esfumado,

cual arena entre mis dedos.

Estoy aquí, pero...,

es hoy, es el ayer, el incierto e inalcanzable mañana?

Es acaso esto un nunca, un jamás?

Perdido en la embriaguez del sueño,

no recuerdo ni de quien es este cuerpo frente al espejo.

Un amanecer mas,

mi cabeza,

estaba fuera de mi hace unos minutos,

quiero recordar,

pero no es nada importante, he de asegurar.

Recuerdo, decir, escribir,

que verte me enferma,

soñarte me enferma,

tocarte genera violentos sentimientos,

solo contra mi cuerpo,

he de amputarme ambas manos para no tocarte jamás.

Pero recuerdo, el decirte,

entre volátiles líquidos,

que no necesito de ti para ser libre,

me enfermas, sacas lo peor de mi,

aun cuando solo hay eso en mi.

Pero tú lo revelas.

No necesito tu sombra para refrescarme,

no necesito tus caricias para sentirme acompañando.

Recuerdo esa libertad, limitada,

una libertad que nos inventamos,

pero que llevamos a cuestas , y la tomamos como verdad,

tú me has quitado hasta las mentiras,

y, no cuesta decirlo,

no necesito mas de ti, no, no para ser libre.

XLIX

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 12 Jan 2012 02:34:00 +0000

La historia, aquellos hechos pasados, alegres, inútiles, tristes, de profundo horror. Aquellos, tienden a repetirse.

Deja Vu.

Aprender de ellos, y no cometer los mismos errores, horrores, exageraciones, y por supuesto omitir los olvidos.

Hombre grita: “No mires jamás hacia atrás”.

Como; entonces; hemos de aprender si estamos siendo llevados a empujones hacia adelante, a un futuro incierto, inexistente.

En el cual cometeremos, con alevosía, los mismos errores, idénticos momentos.

Hombre grita: “Aprende de tus errores, mira la historia y no la repitas”.

Es inútil, estamos condenados a caminar en círculos, pequeños desvíos, que nos dan respiros, pero inconscientemente volvemos al mismo lugar ( o conscientes mas no queremos aceptarlo).

Puede Usted verlo, oírlo, sentirlo.

Tantos Caines, tantos Abeles. Hermanos en muerte. La manzana, el pecado. En tiempos actuales y venideros las prohibiciones son demasiadas y está en nuestras raíces el quebrantar todo aquello que nos limite. Instinto.

Tentaciones y mentiras a cada paso, disimuladas en sonrisas amables, en abrazos, en mentiras de lealtad.

La sangre ha perdido su valor.

Nadie enfrenta el final para salvar su propia sangre.

Sin sacrificios.

Arboles de tentaciones, en ambos lados de la carretera. Susurros de doblegacion. Locura saltando alrededor.

Así caminamos. Atravesamos caminos. Los valores….., creo que ya, se ha olvidado el significado de estos.

Amparados por todo lo que fuere una farsa. Mis ojos arden, no necesito explicar el motivo. La sangre ha traicionado, las palabras reviven los momentos más obscuros. Las palabras son falsas, han pasado inadvertidas.

Quizá, permanecía ciego adrede. Necesidad.

Aquella música resultaba desafinada en algunos de sus pasajes.

Historia. Es la misma.

Todo se repite, el tiempo se ha vuelto loco, aun así, matara a todos quienes se atrevan a enfrentarlo, y no te ocultes, todo lo ve, nadie está a salvo.

Mientras tanto, omitimos el aprendizaje de aquellos errores pasados, uno no aprende a evitar las mismas faltas, sino que las mejora, atrozmente, las mejora.

Cuantos pereciendo sin razón, tantas traiciones, demasiados puñales en la espalda.

Todos abandonaran el camino, caminaras solo, puedes verlo, en el final, quedaras solo.

Me hablan de reencarnaciones?. No es nada más que una extensión para mejorar con alevosía el resultado de nuestras faltas.

Aquí voy, camino a ningún lado, la locura aquí, a mi lado. Las tentaciones decoran el lugar.

Mi peso?. Solo los puñales recibidos en mi espalda, puñales de traición, de una sangre contaminada por el odio.

Cuidado, el error más peligroso es confiar en la sangre.

Ve por tu camino, desgarra cada sonrisa, no te detengas.

Las voces intentaran devorarte, sigue, has oídos sordos a estas maldiciones.

Continua, ya vas solo, escuchas el viento, y lo último que escucharas será el dulce susurro del final.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 31 Dec 2011 16:43:00 +0000

Rocas,

bajo de ellas,

el deseo de volver a caminar,

bajo de ellas el ejemplo del final

húmeda tierra, gusanos y alimañas.

Con el despertar del día,

duermen los deseos,

con el despertar del día se destruyen los sueños,

con el maldito día,

se quiebra el cuerpo y vuelve a caer.

La embriaguez del sueño,

el olvido,

todo se ve destruido.

Apareces aquí otra vez,

no puedo alcanzarte con mortales brazos,

he de necesitar escapar de aquí.

Que recorras así mi cabeza,

es casi una tortura,

el pensar en un mañana,

hace mis dientes crujir y a mis ojos llorar.

He olvidado como dejar todo atrás,

como enterrar, bajo esta piedra,

aquel pasado.

Un pasado que duda de su existencia,

una pasado que duerme aquí,

en un presente infeliz,

maldito pasado que vuelves a mí,

deberías haber muerto, pero vuelves cada amanecer,

estúpido amanecer,

que te llevas lo único que he de apreciar,

mi sueño, y el olvido que solo en el, consigo.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 25 Dec 2011 17:58:00 +0000

Tiempo golpeando en los parpados enrojecidos,

cada vez que el sueño llega,

golpes, robar un minuto de sueño,

para allí encontrarte, imposible ha de ser.

Es que necesito de ti, para liberarme,

tanto, tanto tiempo, sin poder descansar,

esperas en sueños,

escapas en la vida,

necesito el regalo de dormir profundamente,

así, entonces poder hallarte.

No creo en seres superiores,

que regalen sus dones

a seres inferiores como he yo de ser,

el último de los excrementos del mundo.

Necesito soñar, volver a mis mentiras,

a mis falsos recuerdos.

Maldito correr del tiempo,

aun aquí, desgastado,

por ti, por no creer en nada,

he de creer en algún tipo de ángel?,

he de hacerlo para mantener aquella vela en llamas?,

mis brazos y solo yo, solo aire entre ellos.

Sin sueño,

sin mi mentiras que son mi verdad,

mi vida,

estúpido ser, viviendo de inútiles sueños,

desperdicio.

En esta caja, he de permanecer,

cuanto más, cuanto más.

Veloz, cuando he de necesitar tranquilidad,

asquerosamente inmóvil, cuando necesito celeridad.

Esta comedia no tiene gracia para mí,

transfórmame, y déjame por allí.

Libérame, dame noche, dame mi sueño,

dame una vez más, lo que deseo ver.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 24 Dec 2011 17:28:00 +0000

Aullidos de un moribundo y helado viento,

choque de luces contra mantos negros,

dolores de una herida que no sangra,

pero que existe, y crece.

Tiempo, mala palabra

si es fuera de contexto utilizada,

sin temor al látigo del amo,

sin temor a lo que suceda,

detrás del muro ocultas tus huesos,

das de beber a lo que tu cuerpo sostiene.

Extraño, la evolución de un poético corazón,

cambiando a medida que los azotes ordenen,

creando rocas de lo fueran gotas de agua,

pensando, ha sido un ejército?, un paredón?,

un fusilamiento?

Nada más,

paso apurado y desconsiderado del amo,

siempre viviendo en sueños,

esa obscuridad, que consigo trae mundos especiales,

mundos devastados.

La duda de lo que es la realidad,

de lo que es la imaginación.

Real, como la sangre escapando a borbotones.

Escapando del cuerpo.

Cautiva sangre.

Es que mi alma se ha ido?,

me abandonara?,

el camino de regreso,

ya ha desaparecido,

el último aliento de tu viento,

se lo ha llevado.

Solo tu paso,

tu castigo,

los recuerdos que utilizas como dagas,

y un árido cuerpo,

a la espera del sesgo final.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 16 Dec 2011 15:22:00 +0000

Violento despertar,

bruscamente,

se evaporan lo embriagadores vapores del sueño.

Sabanas húmedas,

vestigios de la fiebre nocturna

que cobardemente toma mis sueños

transformándolos en horribles pesadillas.

Aun sensible al arduo día que espera,

cruzan por la habitación los primeros ladrones de la noche,

ojos cerrados por tan cegadora luz,

recuerdos en la obscuridad de los parpados caídos.

Dando vueltas en mi cabeza

han quedado vestigios de un pequeño sueño,

marcas, antes de que la fiebre lo aplastara,

duele volver a él, estabas llevando mi ser,

hacia donde?, solo sabrá el fantasma que habita en las noches.

El descanso no llega,

llegas tú, mis sueños sembrados de tu imagen.

Sumergido en la insoportable realidad,

jamás, jamás, apareces en mí.

Solo siento como te alejas, aun más.

Algo ha de haber cambiado,

algo, ha salido bien,

o quizás, demasiado mal,

no logras ver la diferencia.

Bueno o malo, algo difiere en este despertar.

Esta fiebre que abrazaba el cuerpo,

durante días llevándome a lugares utópicos,

el calor ha desparecido, los lugares se han derrumbado,

libre de espejismos.

La luz que robo la noche, ha desaparecido.

Descalzo, en la obscuridad,

recorro este, mi cuarto, lo abandono,

creo verte, mas no, solo fuiste ese último espejismo.

A punto de escapar de aquí,

vuelvo una y otra vez a levantarme de húmedas sabanas.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 08 Dec 2011 04:27:00 +0000

08-12-1943
James Douglas Morrison
El poeta mas grande del Rock

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 04 Dec 2011 00:00:00 +0000

He visto el deceso,

fue sueño o premonición?

entre los últimos temblores del miedo,

mente y cuerpo se desploman extenuados.

Concilio el sueño.

El miedo mece el lugar de mi descanso

quizá, el haya influenciado mi sueño.

El más profundo de los temores,

me he consumido.

Desagradable tristeza,

sentir que se llora, mas no derramar lágrimas,

gritar hasta la afonía, y jamás ser escuchado.

Ser atravesado por cuerpos en movimiento,

no soy visible, no soy tangible.

Y ahí, me veo yacer,

inmóvil e inexpresivo.

Piensa un momento antes de lanzarme a la locura,

estoy entendiendo.

He muerto, alguien susurra a mi lado,

ya es tiempo,

debo abandonar el cuarto,

mas este, está repleto de personas.

Veo lágrimas, algunas expresiones que denotan dolor,

otras de indiferencia, y suficientes de alegría maliciosa,

que hacen aquí?

Nadie ha sido invitado a mi hogar.

Alejándome hacia donde la luz es más fuerte,

nadie me ve deslizarme,

prefieren verme en aquel lugar de mi descanso,

qué tristeza profunda siento hoy.

Desconsolado,

no deseo marcharme aun,

inmóvil en esta especie de balcón,

no deseo ser visto en este, mi estado.

Dios mío, que profundo este dolor que infringes,

el corazón se presenta, por primera vez.

Se han secado mis ríos,

me ha drenado esta pena.

En un momento, despierto,

ha sido un sueño,

no estoy tranquilo,

la vida es la interpretación de los sueños.

La realidad no es un sueño quizá?

No vivimos de nuestros sueños?

Son el camino de la vida, caminos sin finales.

He soñado algo que temo? o algo que ansío?

He despertado, la realidad supera todo,

camino hacia donde la luz es más fuerte,

no hay nadie aquí,

miro hacia atrás, puedo verme yaciendo,

aun no he despertado.

No title

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 28 Nov 2011 01:53:00 +0000

En momentos de difícil elección,

cuando todo se sumerge en la cenizas

de extraños días,

días en los que el tiempo es violento,

se detiene en tu peor pensamiento,

en tu acto más atroz,

y se escapándose de tus manos,

cuando el placer toca tu mejilla.

Mirándote fijamente,

el asesino de tus pensamientos,

el destructor de tus sueños,

mirada abajo,

lagrima borrando una efímera imagen.

En cuanto el sol cae a tus espalda,

y una bella noche abraza tu corazón,

solo queda el recuerdo,

de todo aquello que has ocultado.

Cerca de caer, cerca de escapar,

renace aquella forma,

la que en tiempos cercanos,

te hizo parte de ella.

Si todo esta premeditado,

si todo es el estúpido libro dl destino,

quiero tenerlo aquí, en mis manos,

para convertirlo en llamas y beber sus cenizas.

No me lleves de tu mano,

si tu destino es dejarme partir,

no me cuides, si dejaras que las enfermedades me acosen,

no me cures, si luego no lamerás mis heridas

no me des vida, si me dejaras en soledad morir.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 21 Nov 2011 00:46:00 +0000

Luna, oculta, escapando,

sol, quemando hierbas, desangrando suelos,

cegando a quien ose observar.

Luchando, seres en árida tierra,

por el regreso de una cobarde noche.

Esperando morir, sin dolor,

pero no es más que una mentira,

una desagradable broma,

habrá dolor, y por cantidades.

Lluvia que obliga a tus ojos a cerrarse,

que esta lluvia limpie los errores,

que arremeta con furia sobre los charcos de sangre,

inútilmente, esperas, deseas,

eres tú, inútil ser, el que limpiara sus desechos.

Has poblado este espacio, lo querías tuyo,

lo tienes, responsabilízate de tus actos,

nadie llorara por ti.

Tu compañía, solo un puñado de arena en tu mano,

no regresaran a ti, ni siquiera aquellos recuerdos,

tu único tesoro.

Y vas, pero jamás llegas,

crees que el sol es tuyo,

y que la noche te pertenece,

estúpido ser, golpéate contra las paredes y despierta.

Has degollado tu inocencia,

has apagado tu credibilidad.

Eres nada en un mundo infértil.

Crees haber amado, y no entiendes el sentimiento,

crees que has sido amado, pero no lo has diferenciado,

sientes que eres merecedor de un último adiós,

un último beso en tu asquerosa mejilla,

eres digno de nada, absolutamente nada,

ve y muere.

Vete en la noche, que no te vean,

inundas las miradas de odio,

tu corazón se deshace, pero a nadie importas

y allí ves, cruzas una mirada,

ella cala hasta los huesos, los sentidos se congelan,

esperas una miserable palabra,

pero nada hay para ti.

El tiempo ha pasado,

no habrá más para ti,

dejaras inconclusa tu estúpida vida,

te alejaras triste,

te alejaras quebrando tu espalda,

y sin que tú lo sepas,

habrá una lágrima golpeando una palma,

solo una, pero para ti.

Esa lágrima fue amor,

pero no lo entiendes,

eres despreciable, jamás lo comprendiste,

ahora es tarde, vete,

jamás sabrás que una gota de aquello que estuvo,

fue para ti.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 07 Nov 2011 00:43:00 +0000

Cajas vacías,

es todo lo que habrá.

No más puertas abiertas en primavera,

nunca más sol mojando esa blanca tez.

Se secaran las palabras de tu boca,

morirán tus sueños,

abandono en horas nocturnas.

No más letras que caigan

en blancas e insaciables hojas,

ya no mas esa sensación de final,

de desahogo,

de limpieza,

esta vez, vivirán tus miedos,

tus demonios, se fundirán,

emergerán,

te dominaran.

Serás lo que no debas ser.

La soledad se ha hecho carne,

lejos de todo lo que ves,

atado a todo aquello de lo que deseas escapar,

loco por seguir, por seguirte,

te han cegado, pero huyes,

vendrá la oportunidad,

antes, oh Dios,

antes de que los gusanos habiten este cuerpo.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 23 Oct 2011 23:45:00 +0000

Ciertos momentos,

aquellos que escapan

de estúpidos destellos de felicidad,

esos que os dan en gotas, a golpes.

Cuerpo temblando,

regresión hacia el feto,

caer de rodillas, encogerse,

no será el feto materno,

seria cometer el error nuevamente,

tienes el poder de verlo,

ahora.

No,

ya no, jamás renacer,

volverse nada, absolutamente nada.

La locura, esa sensación, es ella,

no existe duda, el solo pensar en ella nos devora.

La idea del infinito, crece en ti,

se escapa de las manos, de lo real.

Se abre ante ti,

aprovechar el momento,

empacar, y decir jamás volver.

Antes de que el infierno te consuma

Se tu quien devore tu carne,

se tu quien consuma el aire que resta,

nadie puede hacerlo por ti,

no creas a los pequeños ladrones a tu alrededor.

Vete, desaparece, ahógate en la bruma.

Que esta vida muestre sus fauces,

sus rasgos demoniacos,

que aparte su traje de hadas,

y que vuele por los cielos

con su asquerosa forma,

tapa tus odios, sus aullidos pueden desgarrarlo todo,

corre, corre.

Que su risa no te confunda, escapa,

olvida sus baratijas, sus espejos,

no creas en sus sueños,

destruye espejos, no la veas,

arranca y come tus ojos si necesario es,

pero corre, corre y no vuelvas.

Seca tu mente, de sus mentiras,

pide por la verdad,

pide por la verdadera visión,

pide ser la nada, aquella que fuiste,

el impensado, el que nunca fue, el que no existe.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 30 Sep 2011 00:48:00 +0000

Filosas rocas que otorgan dolor a cada paso,

volver sobre aquella sangre derramada,

ya no, nunca más.

Confusión, pasos en falso,

que es esto,

que son estas inscripciones,

viejas maderas talladas con tu manos,

firmadas con tu carne.

Buscar entre ojos llenos de odio,

aquellos que antes daban conocimiento,

que reglas dictaban,

aquellos que petrificaban a cualquier mortal.

El camino, aun más arduo,

rocas que se alimentan de rojas gotas diamante,

el sol que siempre estuvo aquí

hoy es más poderoso,

el viento ha abandonado la travesía.

Este calor abrasador, este cuerpo en caída.

Confusión, al leer tus últimas palabras.

Estarías aquí, si mañana no existiera,

estarías, si mañana no rompiera en llantos,

lagrimas de un futuro incierto, que no existe,

pena por algo que no es.

Si lo sientes demasiado,

tu corazón, puede nublar tu razón,

la caída eterna,

la razón acorralada, jamás volver.

Solo voces repicando en tus oídos,

solo tú y la locura en un rincón.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 19 Sep 2011 02:33:00 +0000

Si pudiera, si tuviera el don,

te daría mi manera de ver, de verte,

solo si pudiera, daría mis amaneceres,

a cambio de tus agonizantes atardeceres.

Pondría en tus ojos, los colores que ahogan los míos

las visiones que llegan sin siquiera abrirlos.

Si con tocar tu frágil mano,

pudiera darte mis días,

lo extraño de cada día,

las sensaciones de estar aquí, y en ninguna parte.

Los pequeños momentos,

en los que no hay dolor,

y un manto de algo que no entiendo me cubre,

algo que no entiendo, más creo que ha de ser felicidad,

esa que de que tanto hablan cerca de mí.

Más nunca entenderé.

Es que ha estado aquí alguna vez?

Si con solo tocarte, pudiera darte algo de mí,

luego, te llevaría en frente de mi viejo y borroso espejo,

maldito espejo de la realidad,

verías diferente,

tu reflejo seria el mío,

me verías, verías lo que yo,

seriamos uno,

entenderías de esa forma lo que me consume.

En ti me desvanecería,

en ti viviría,

cuando tu rostro acaricies, estaré sintiendo tu hermosa piel,

y quien te llevara de tus hombros

hacia donde los reflejos nacen,

allí, perecería en tus ojos,

en tu reflejo,

seriamos uno, serias solo tú.

He de ser reflejo de mis pensamientos,

ahora y por siempre tuyos.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Tue, 30 Aug 2011 19:22:00 +0000

Reflejo,

blanca nieve,

da a luz este espejismo,

extensa pradera,

todo tu verde ha muerto

bajo el manto implacable, impiadoso,

de esta blanca nieve.

Nieve,

bebo de ti,

bajo tu engaño,

ojos que creen en lo que ven,

espejismos en tu blancura,

bebo de ti.

Entumecidas manos,

ahuecadas en tu vientre,

que daña, que engaña.

Dejas solo los huesos

de aquellos, otrora, frondosos arbustos.

Estatuas, de aquellos animales,

cuyas venas llevaban el fuego,

la llama de ser salvajes,

ese fuego que el hombre siempre intenta apagar.

Has podido aun más,

has consumido esa llama.

Pequeñas manchas de vida,

bajo tu manto, ahogaras,

bebo de ti,

aun, entumecidas mis manos.

Solo un estúpido ser,

engañado por tu fantasma,

el que me toma del brazo.

Has de dar vida si te derrites en mi boca?

O solo el sabor de todo lo que te has llevado?

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sat, 13 Aug 2011 17:15:00 +0000

Creer, y no poder levantarse de esta tierra,

no creer, y jamás entender que es esa fabula del mas allá,

caigo en tus brazos, algo más real que la carne?

De todas maneras, elijo olvidar.

No es creer o no, solo olvidar,

entiendes lo que significa?,

mentes en blanco, solo así puedes pensar.

Aun si creo que veré alguna luz,

que hare si nada ilumina mi camino.?

Grises de carretera,

sentado en ella,

no soy una víctima más,

ojos ajenos, extraños, pueden verme

me evitan, me salvan.

Algún lugar donde esconderse?

otro lugar que no sean tus traidores brazos?

donde calentar mi carne?

eres viento, un fantasma,

no importa si estas a mi lado, ya te has ido.

Bajo a los suburbios a la búsqueda de algún elixir de amistad,

no encuentro más que palabras de dolor, peligrosas armas

en boca de aquellos que devoran el padecer ajeno,

malditos chupasangres, es que todos carecen de piedad?

O es esta la moneda que he de recibir por mis faltas?

Creo que aun no es tiempo de ser juzgado,

no lo creo así,

he pasado la línea, se me ha regalado esto,

no ha sido pedido, jamás he rogado.

Te he pedido dormir.

En medio de una tormenta de gritos,

laceración del sol,

en esta mañana de verano,

despierto, y busco recordar lo soñado,

bajo este libro he de guardar mi pena.

Mi mano y ella, mi cuerpo y ella,

fundidos antes del primer paso,

un corazón lleno de nada, frio,

una ventana, a través de ella solo mentiras.

Las tuyas, la mías, las del mundo.

Mantendré mis errores en alto,

solo así podre vivir un momento más,

ya no iluminas mi paso,

te has llevado todo,

y jamás me has dado nada.

No más tardes de invierno junto a ese fuego que imaginábamos,

no más noches de cielos perturbados por una brillante luna,

serán de los lobos ahora.

Aun estoy en el gris del cemento, si es que deseas acudir,

más doloroso que una partida, es verte a mi lado,

y que tú, no me veas en realidad.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 10 Jul 2011 15:54:00 +0000

Viejas voces,

ajadas, lejanas, frías.

Aquellas, las de fantasmas pasados,

las que ignorabas,

fantasmas que son presente.

Esos que, hasta tú casa de tierra te acompañaran.

Locura, era lo que pensabas,

al borde, a punto de caer en aquel negro agujero

ese, al que llaman locura.

No, esas voces, son tuyas, te siguen,

aconsejan a veces, te destruyen otras.

Oídos sordos, solo por temor,

a la verdad, a la mentira,

a lo que sucede en realidad,

allí, frente a tus ojos,

sobre tus narices.

No eres nada, sin ellas,

y aun así les ignoras,

más fuertes en la noche,

cuando la estupidez duerme,

cuando despiertan los poetas, las musas,

las ánimas salen de sus tumbas,

gimen, lloran y golpean, ante tanta ignorancia,

ante tanta destrucción, tristes vuelven sus camas de barro.

Te ocultas de la noche,

pero estas a salvo en ella,

te acompañan tus fantasmas,

te cuidan, te guían,

y aun así, sigues ignorándolos.

En aquella mañana,

helada y obscura, notas algo,

descubres que algo se ha callado.

Te han abandonado, el pasado, el presente y tu futuro.

Las voces se han ido, en soledad, te paseas,

sin tus ropas en la fría mañana, y ves,

que todo es desolación.

Ahora que lo entiendes,

que lo sientes en tu carne,

sabes que amabas aquellas voces,

pero tu ignorancia las ha ocultado para siempre.

Cae la noche, ya no tienes a tus guardianes,

la tierra tiene tu nombre,

sus dueños vendrán por ti.

Y te irás, en silencio.

En silencio.

GRACIAS REY LAGARTO.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 04 Jul 2011 00:13:00 +0000

Te fuiste para vivir por siempre. Gracias Jim.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Thu, 30 Jun 2011 22:31:00 +0000

Antes del final,

deseo decirte verdades,

aunque este deseo es tan poderoso,

no lo hare, cerrare esta boca mía.

No despojare a tu mente del sabor,

ese que da el conocimiento.

El secreto de la experiencia

reside en descubrirlo todo por ti misma.

Antes de dejar el espacio que ocupo,

limpiare mis pensamientos.

Dejare todo lo que alguna vez desee.

Desgarrare a todos aquellos que alguna vez me dieron amor.

Limpio, antes de darte la espalda y caminar.

Limpio de ataduras y sentimientos.

Limpio de los demás.

Dejare todo a los pies de la hoguera.

Lo material, los sentimientos,

todo ardera en el mismo fuego, purificador.

Todo ardera, excepto por una cosa,

guardare algo para mi partida.

Sentado en la vieja silla,

mirare sin titubeos aquel espejo por última vez,

derramare mi última lágrima,

llorare mi despedida, y será todo.

Antes del final,

caerá una lágrima,

será la propia,

y se evaporara antes de caer.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Sun, 12 Jun 2011 17:37:00 +0000

Caminas sobre fríos charcos

de lágrimas,

vas tocando el aire en la obscuridad

tus ojos han sido castigados

la luz se les ha negado.

No detienes tu andar,

no sabes dónde te encuentras

tocas las paredes

húmedas por la sangre

que ha brotado cuellos inocentes.

Eres inocente?

Pronto lo sabrás,

tus ropas mojadas por el sudor,

frio sudor, el temor puede más.

Lloriqueos inútiles.

No creías en intervenciones,

y es eso lo que ahora esperas,

no creías en los brazos del guardián,

ahora los deseas.

Deseabas escapar y lo hiciste, no hay vuelta atrás.

No responden a tus gritos,

tus llamados de piedad,

te observan tropezar,

tocas el suelo con tus manos,

puedes sentirlo vibrar.

Eres inocente?

Nadie lo es,

un susurro, un último sollozo,

una ultima bocanada de aire,

vuelve a ti, por última vez, la luz,

solo para darte la imagen de tu final.

Llamese

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Fri, 03 Jun 2011 01:38:00 +0000

La tristeza que consigo trae la cercanía de la santa muerte. El dolor que produce cada gota derramada, malgastadas, de todas maneras estas ya en nuestro hogar.

No es el momento agradable que creías iba a ser. Todo es sombras, lo inmóvil cobra vida, el tiempo se acelera, se mueve, espera, todo esto mientras descansas entre acolchadas sedas blancas. Es bello aquí, pero ese tiempo que corretea a tu lado, se encargara de destruir la última belleza que admiras.

Recuerdos, o lo que aquel viejo espejo te devolvía al presentar tu desgastada imagen, no encolerices en su contra, el dice la verdad, y en la verdad hay predicción.

Solo que es insoportable ver la verdad de la imagen.

Como no he de cuestionarlo todo, como no dejarme llevar por este torbellino de gigantesco ira. Todo es una broma, o un mal sueño.?

Que es esto? Darnos todo y de a poco reclamarlo hasta agotarnos y dejarnos exhaustos en una cama de hospital, rodeado de personas que no reconocemos, ya que hasta la memoria es reclamada.

Caer no es doloroso, lo peor es verse caer y saber quién es el autor de esta caída, he ahí el nacimiento del dolor.

Das el sendero, que infinito se presenta, y en lo que se ve, nublamos las miradas. Pero este camino tiene final, y tantas veces se presenta inesperadamente, dejando así nuestras maletas en el camino, con sueños, con deseos.

Que la vista sea lo primero en perecer, por favor, o dormir por miles de años, no desea ver el deterioro de estas paredes, el palidecer de las luces, lo blanco volverse amarillo.

Perfectos paisajes, verlos de un momento a otro en áridos parajes.

Es que estamos obligados a verlo, quizá sea por eso, que en el final se nos ofrece un respiro de lucidez. Para ver nuestros despojos, de lo que alguna vez fuimos?

Qué extraño que me resulta todo esto.

Qué extraña que es esta forma de vida.

A la deriva, gritando para ser vagamente guiados, hasta que finalmente nos perdemos.

Mi imagen ha sido robada por aquel viejo espejo. Destruyan todo aquello que robe

la imagen de lo que he sido.

Todo se deteriora. Lo que amaba, si es que no me equivoco en el sentimiento, se ha ido. Y yo debo irme también.

En salón que desde aquí veo, la dama, sentada y sin nada que decir, espera. Solo unos minutos.

El aire evita acercarse, ya no me pertenece. He de dejar a otro mi espacio.

Exhala, no te pertenece.

Mal sueño. Nacer, crecer, desintegrarse.

Ruego a quien ocupe este lugar que abandono, que dude y cuestione todo lo que se presente en frente a sus ojos.

Es esto una pesadilla? No.

Es una ejecución, la propia. Soy el actor y el espectador.

noreply@blogger.com (Esteban Iacomelli) — Mon, 30 May 2011 00:35:00 +0000

Temor,

de escuchar el choque desesperado del puño,

contra el cuerpo de madera,

locura, en aquellos sonidos

que irrumpen por las hendijas de la puerta.

Temblores del cuerpo,

lo que imaginas,

lo que es en realidad,

enfrentar la realidad y aquello que la mente nos entrega.

El horror, de que la imaginación sea tu realidad,

que las pesadillas hayan sido toda tu vida,

y esa sensación de alivio de que todo ha sido un sueño,

solo han sido mentiras,

mentiras para ocultar tu infértil pasar.

Dudas, muertes, pasiones, verdades en el fondo de tu corazón,

tu alma vagando en la obscuridad de tu imaginación,

solo, completamente solo,

afrontar la locura, despellejar al que enloquece,

poner tu mejilla, para poder clavar en un costado tu puñal.

No será tu salvación,

salvaras al que golpea tu puerta,

liberaras al poseído de su eterna locura,

y serás quien deba poseerla,

así debes hacerlo, o la salvación de quien se oculta

será inútil.

Tomaras para ti la demencia,

te deslizas sobre el hielo ahora,

quebradizo hielo

más y más golpeas esa herida,

y este hielo cederá

por ti lo hará, y luego por siempre, se cerrara.