Por dentro das palavras

Estou

2012-01-27T00:17:00.000Z

No alpendre,
deixo o meu saco pendurado,
cheio do nada que os passos
precisam para encetar o caminho.
A cada momento
desembaraço-me dos dias
expludo em múltiplos segundos,
numa força surda, escondida
atiçando-me aos meus próprios cães.
sou escultura, inquieta
desmontável
sou da areia das praias
das marés únicas
onde nada é igual
percebo as mãos que são minhas
e me moldam
pretexto de histórias iguais
que não passam do próprio passado.
já salto
para o hoje das novas casas
pontes
onde tu és o outro,
e dou conta das janelas em frente
onde lábios se movem
e os cotovelos assentam
olhando o mar, e os barcos
onde repouso estas âncoras
sobre mares protelados.
Sou um hóspede deste tempo
que me alberga
e me traz os dias
olhando os rios que deixam as águas correr
e esperam pelas novas torrentes
renovadas,
somo as distâncias
repto da minha força
embalo
entre o negro e o brilho
dos meus olhos desfocados
néscio deste caminho
sábio de um destino,
o mapa
guardado na algibeira.

Preciso de Luz

2012-01-17T14:47:00.000Z

O breu cai em farrapos
adormece-me,
enevoa a minha vontade,
sou peregrino de um destino
que não decidi escolher.
pergunto-me das razões que me acolhem
sem respostas límpidas
sem prenúncio
de novas histórias,
caminho com a autómata sina
dos condenados.
percebo-me e olho-me
de longe de mim.
não me quero, nem me deixo
agarro-me pelos meus próprios ombros
dói-me
quando me olho aos espelhos
e não me conheço.
sou um velho
da cor que tudo é, e nada diz,
sou o cinzento dos dias
que se olham por trás das janelas,
dos dias em que sou prisioneiro
de tudo o que não domino.
sou desculpas
sou motivos
sou a razão que lacrimeja,
sou uma casa fechada
o cárcere das palavras revoltadas
destes tempos
para os quais a luz
arranjará tempo.

Chão de chuva

2012-01-04T00:34:00.000Z

Porque os teus olhos
me procuram
onde sempre estou

porque teimas em me entender
nas minhas próprias razões

porque percorres os caminhos
que calcorreio de cor.

é por mim

que não me encontras
que nunca me entendes
que nunca me segues

cerra teus olhos,
encontra-me no breu
dos sítios sem nome

abraça-me
escuta meu peito
falando em línguas estranhas

percorre-me
nos caminhos
onde o chão cheira
a terra de chuva fresca
sem fim
nem beira onde descansar.

aqui me encontras
aqui me entendes
aqui serás minha.

Como te amo

2011-12-30T13:14:00.000Z

amar-te

pode ser razão duma oração,

amar-te

nos nossos corpos,

o teu e o meu, entregues

suados, exaustos,

chegados.

amar-te

pode apenas ser o que descrevo

e não sair senão de mim – sem ti.

amar-te

apenas um segundo

ou uma vida inteira

ou amar-te uma vida,

inteiro.

amar-te

pode ser estrada sem caminho

onde procuro os contornos

do teu rosto, doce.

(um caminho pode ter amor sem estrada)

e teus cabelos sugarem-me

sem mais que ser teu

na repetição dos gestos de todos os dias.

amar-te

apertado

num estado de não estar sem ti

num querer sem escrever

e o teu peito ser meu livro

onde tudo aprendo

e nada sei.

apenas razão

apenas viagem

amar-te.

Meu mundo

2011-12-15T23:36:00.000Z

Sou um Mundo dentro de mim

colho e semeio.

nem sempre o que colho vem da minha sementeira –

nem sempre o que semeio é colhido por mim.

de tantos pais e tantas gerações

dou por mim, filho de mim mesmo,

descalço

os outros já se recolhem em seus caminhos

os outros, são vultos de barcos escondidos

são retas imensas a tinta-da-china

linhas de horizonte – tracejadas.

o que me retém deixa-me acordado

Tenho dores destas palavras paridas

contraponto

de sabores que a boca não percebe

das coisas que quero dizer e não se descaem.

Sou o que sou e ainda mais o que ocupo

mas também sou o não sou

e o não - espaça

o tu e os teus nãos.

Culpo-me de cada desculpa que dou

para me culpar.

e este vazio é o vazio

assassino,

cúmplice das mordaças de bocas surdas

das vendas de olhos que já não se abrem

das cordas que atam e estropiam,

das flores em ramos de respostas devolvidas

de um mundo onde faço por partir.

Na amargura das decisões tardias.

É doce a minha escolha,

o corpo reflete, aceita

a estória é de amor e recontada, onde

a paz me visita

e me empurra ao minuto seguinte.

olho-te e nos meus olhos que o espelho devolve

segue um abraço e uma saca de viagem.

Outono

2011-12-14T16:38:00.002Z

Nestes dias

castanhos

o sol beija-me profundamente

aproveita as viagens

dum outono passageiro.

os meus versos, rebeldes

teimam em perder-se

nas lembranças de traços

que nunca soube desenhar.

sorvo este tempo

inspiro este ar da manhã

sublime

e fundo-me em gotas

do orvalho resistente

que permanece para além

da madrugada.

agora, basta que o vento me leve,

leve, como o vento.

Poema de um sim

2011-12-06T16:45:00.000Z

O meu poema tem um sim

tem o cheiro das cores de outono

ocres, intensas

como a chávena de café que te pouso nas mãos

e os prazeres que te afagam os olhos

nesse teu sorriso

de barco zarpando.

Tenho um sim

de veias cingidas

das mãos gretadas do sal

de um punho fechado

e um peito que não se cala e quer ser livre.

O meu poema tem o sim

dos ventos que não dormem

e das noites

em que te espero, lua redonda

e me beijas nos olhos

dizendo que o sim

já seguiu

à frente

alumiando a vida.

Nada me diz que venhas

2011-12-06T16:42:00.000Z

Nada me diz que venhas,

aproximo-me de ti,

sopro ao teu ouvido palavras

escolhidas, ensaiadas.

sou um reportório de compêndios

ensinados,

já sei como estar

e as mãos suam, medos

da vida que foge

e da que regressa pouco a pouco.

nada me diz que venhas,

apenas eu estou cá

decidido a partir,

olhos abertos

que a vida é maior que tu.

Esperança

2011-12-06T16:37:00.000Z

Nos olhos que vêem para além das sombras

ressaltam os detalhes das marés

e das profundezas de mãos sublimes

os gestos são ternas carícias

que desenham sorrisos abertos

e adormecem em paz

os espíritos inquietos atormentados

já repousados

já em paz

que o humano ser tem a força

de um milagre simples

de uma vida.

O Medo

2011-11-04T22:53:00.000Z

Os olhos abrem-se ao medo,

trago de dentro de mim

o que não me pertence,

mistura das memórias

e das pertenças,

das recusas

das impaciências e dos desfavores.

As cores dos teus pastéis quentes

misturam-se

há telas esbatidas, tristes cinzentos

pretos escuros destinados ao nada.

Há quem tenha medo das guerras

e quem tenha “apenas” medo de perder o que tem;

o meu medo repousa no olhar

que desvio de ti

na coragem que se rasga e se perde

de te dizer que te amo.

sou eu e um mundo

que apenas eu conheço

nesta relativa relatividade

dos outros mundos

onde nunca estarei,

como por isso és única

dentro de mim e do que sou

das palavras que digo

e das que guardo

dos gestos que abro

e dos que contenho.

o medo

vão, soluça

o medo

infecta, prolifera,

o medo gela

e torna mais nobre

cada gesto

quando te guardo a mão

colada ao meu peito,

perdido do medo.

O novo acordar

2011-10-17T12:49:00.000+01:00

Conheço

os acordares demorados

quando a pertença se desfaz

e os olhares são tristes -

os ombros pesam

derrubam

num caminhar mortiço;

o vento tem uma aragem

quente, queima.

percorro a vontade de içar

os olhos

nem te vejo meu amor

por detrás do espelho

quando os pelos cinzentos

duma barba desalinhada

pedem a cosmética dos dias iguais.

Estou perdido amor

fora dos teus braços

nestas filas

das madrugadas humilhantes

que nos inventam e reduzem

e nos matam por dentro.

Estou por aqui

com o coração rasgado

os braços abertos,

a vida sobrando

amputado, e só tu ficas

na recordação do futuro

e do que ainda haverá de ser.

Tempo

2011-10-10T20:11:00.000+01:00

Tardas

porque a minha pressa me sufoca

não porque demores,

afinal quero-te no teu ritmo

nesse teu passo, pisado, marcado.

Chegas

anacrónica,

quando tudo se esquece

porque te quero viver

no momento preciso, neste…

seria bom esquecer-me

que vais voltar a partir.

(Como morrer decorra da vida que nasce.)

… esta dor

fica

revolve cada hora

magoa

e partes,

porque partes sempre mais cedo

que o tempo

em que tardo em te amar

e em cada entardecer, o meu tempo

não é o teu

onde sempre

necessariamente não partes.

Pedaços de lua

2011-10-10T17:33:00.000+01:00

Há pedaços de lua na beira do meu prato,

aqui donde se vê o céu,

nesta mesa deixada ao relento,

Não há frio,

a noite fresca e lúcida

sobra, derretida em cada pedaço

de gelo

na água que brilha dos teus olhos, e

o teu corpo marcado

na impressão natural

de cada átomo de ti.

Ferra-se no meu desejo

onde se tu me pudesses ver,

debruçado nesta mesa

entenderias

como eu me quereria mostrar

de peito rasgado

sem palavra que pare e se equilibre,

acanalhando-se

com copos encardidos de aguardente

com as sementes paridas do medo

patéticas

com esta urgência de já ser outro,

e de ser o mesmo

diferente por todos os dias

porque não sei me ver

nos teus olhos

fechados.

Os outros dias

2011-09-21T00:28:00.000+01:00

Amanhece,

todos os dias amanhecem

com uma consecutiva

dor,

com a consequência

da imaginação e sonhos.

Amanhece

e eu não adormeço

por não saber onde dormir.

sei que o sol volta,

dizem-me,

nas manhãs de todos os dias

de todos os tons,

de todas as temperaturas.

Chove, por vezes chove,

como todos os dias há gente

que ama e odeia

e dentro dos dias repetidos

a não repetibilidade

das marés cheias

é a mesma do que não volta,

dos tempos

que apenas a marca dos passos

decalca no chão seco.

As primaveras surgem

em todos os invernos

como sempre surgem

acasos

como sempre se espera no ocaso

que o brilho dos teus olhos,

meu amor

seja a felicidade razoável.

Crónica de uma despedida

2011-09-21T00:13:00.000+01:00

uma lâmina crua
gelada
saliva prazenteira
pelo meu pescoço
livre
limpo.
a espada cai sem som
sem aviso
atravessa num baque surdo
tremendo,
separa-me de mim
meus olhos
meus sentidos
obliterados
das mãos e dos pés
que se mexem, fogem.
a lâmina é fina
toma côr
escarlate, roxa do frio
depressa se lava
depressa escorre
A minha cabeça eleva-se
sou outro dia,
passado cortado - mas inteiro
trazem-me as mãos
para que veja
os olhos choram
não escuto o seu gume
que rasa as minhas têmporas.
os meus cabelos
são um monte fino de neve
vespertino
o gelo guilhotina as cores
e a boca
tem a língua enrolada
incrédula
diz e nada se ouve.
a memória não dói.
quando a espada veio
quando a sorte se disse
já não me disse a mim
já não foi a mim,
que de mim, apenas eu disse
eu sou.

Quando não te tenho

2011-09-05T17:01:00.000+01:00

Quando não te tenho ao pé de mim,

morro nas folhas dos poemas que fui escrevendo,

ou no cheiro desta brisa que desassossega.

Quando não te tenho

e ando pelo mundo sem te encontrar,

nas marés altas que Setembro transfigura,

ou nos girassóis desafiando o sol em bandos largos e impávidos,

sou pássaro sem asa, rochedo de maré baixa.

Quando não te tenho junto aos ouvidos

e a música me fere na impaciência da solidão,

e só recordo os teus lábios trauteando,

embalando os riscos fundos das minhas rugas

que se abrem em sorrisos.

quando não te tenho,

a madrugada gela escura,

na sombra dos dias intermináveis,

meu corpo acaba e desfaz-se.

Quando não te tenho,

tenho o silêncio e o vazio,

tenho um nada cheio,

no frio gélido que o vento Norte arrasta,

levando cumplicidades

as memórias desfeitas e gastas

do tempo que perco sem ti.

Quando não te tenho

os cães arrojam-se ao chão e desfiguram de olhos mortiços

os sulcos cavam mais fundo os rostos dos velhos

e há gente que morre sem que eu dê por isso.

Quando não te tenho

a agonia tem vómitos e dores cavas

e os meus braços têm o tamanho de rios

longos sem foz.

Quando não te tenho

Não me tenho a mim.

Preço

2011-08-25T11:34:00.004+01:00

Tudo o que me traz nesta dormencia

de verão

sabe ao cheiro

de quando saio de ti,

e dos livros

com que entro no Mundo, são linhas

tracejadas

estradas que me conduzem

vagamente certo

de chegar outra vez

e pedir que me ames.

Arredondo as contas que faço

deste preço exagerado

que a paixão

não me deixa repousar.

O Elogio da Dor

2011-08-25T11:22:00.001+01:00

Há uma dor desesperada a crescer. Mal a sinto e já me dói. Vem de mansinho, afaga-me e envolve-me, cresce como se fosse um pensamento, aos poucos cercando-me. Vêm com ela as memórias pequenas das coisas grandes que passaram. São como fotos passando na frente dos meus olhos, embriagando, depois agoniando do espaço e do vazio - escuro.

E desta dor que aparece, e desta dor que me toma, pressinto que a conheço e já a decorei, sei qual o lado onde me dói, sei o seu nome, e desenho-a esculpindo os seus traços, deixando seu nome no roda-pé da folha, onde apareces e olho teus olhos como se nunca os conhecesse.

No espaço do tempo que me traz a hoje, ferem-me os dias que foram ontem e nunca deveriam ser passado, porque não os encontro na procura dos caminhos. O meu destino traça-se na cama onde choro, e no chão para onde caio e rebolo no transtorno de me faltares. No lacinante desespero deste vazio, é como a loucura entrasse e me despisse. As memórias são gente de bata branca com agulhas nas mãos, aliviando por momentos a dor que sabem vai voltar. Mas agora estou calado, e tudo se cala. Na espera da próxima cólica, hão-de me agarrar com cordas a uma maca de urgência, e os gritos terão o teu nome na ponta, dando-te de culpada a todo um corredor longo, nú e despido de gentes que não me percebem nem te conhecem.

Insisto nesta dor que vem, o medo vem com ela de braço dado, vergasta-me porque não sei viver sem ela. O medo que a traz, também a leva, ri-se na minha cara. Conhece-te tão bem.

A dor trava a morte e o fim é sempre o desejo, mas a dor ensina e atrai, aprendo a viver com ela como irmã e deixo que se torne meu alimento e consumo-a muito mais que ela própria me consome.

De Ti

2011-07-27T12:39:00.000+01:00

Não tenho memórias,

perdi-te,

lembro-me apenas do teu cheiro.

As memórias rasuraram-se

porque também elas

se vão e dissipam.

permanecem nos traços e desenhos

reinventados

promessas nos olhos

com que espero o próximo

dia.

Da tua ausência,

deste estranho vazio que me enche

escolho, entre um drama e

a gargalhada

por onde recomeço

e donde chego

como falcão

desafiando os céus

amedrontando os medos

entre as águas rebentando

e o futuro a nascer.

... e no teu cheiro que permanece

fica este vazio tão cheio de ti

Antes assim

2011-07-27T12:36:00.000+01:00

Há em cada um dos meus dias

uma forma curva

que me faz olhar o chão,

tristeza incontornavel

que me obtura os sorrisos,

me transfigura

traçando sulcos profundos

neste semblante que evito no espelho.

Há em cada um dos meus dias

viagens longas a uma terra só minha

onde todos estão

mas apenas eu sei de cada um,

nesta minha terra de gelo

de cores

de destinos e encruzilhadas

onde todos chegam e partem.

- Antes tudo fosse claro

e submisso

na vontade que os sonhos albergam,

antes o sol só me acordasse

junto à noite

e o vento soprasse

no gáudio das tardes quentes

insuportáveis.

- Antes escrevesse o amor

que nunca se cala no meu peito,

- antes se calasse este barulho

que me aturde e confunde

na confusão das vozes dispensáveis.

- Antes cada um dos meus dias

fosse pretérito mais que perfeito

onde me encontrasse

na forma ereta

com que olho o céu de frente.

Já saiu o livro "Por dentro das palavras"

2011-07-07T15:20:00.000+01:00

Para quem queira encomendar o livro "Por dentro das palavras"

Através do email da editora, luademarfimeditora@gmail.com

Pedido direto àWOOK:

http://www.wook.pt/ficha/por-dentro-das-palavras/a/id/11003949

Podem ainda consultar em:

Site: htt p://luademarfim.pt/

Blogue: http://luademarfimeditora.blogspot.com/

Facebook: Lua De Marfim Editora

Pontos

2011-07-04T22:42:00.000+01:00

Os pontos tocam-se
riscam o mundo,
eu e tu.
E nos traços finos
nas rugas de todos os
dias
encontramo-nos.
Às vezes
a vida corre paralela,
outras,
tocamo-nos
e enchemo-nos de prazeres
e desejos
misturados de risos
lavando as tristezas.
Os pontos tocam-se
como os silêncios
onde apenas o teu olhar
me diz tudo.
A vida toca-me
afortunadamente vivo
sei que posso tocar-te
ser um ponto, que se risca
ao encontro de ti.

Mistério

2011-06-28T14:14:00.000+01:00

Nas memórias dos tempos que somo,
no correr dos dias,
há um mistério
que me traz ao presente,
esta força que me aperta o peito
e me traz zurzido
as rugas marcadas
os lábios secos,
há um mistério
que nenhum livro soube escrever
que a água da chuva
não lava.
há um mistério indelevel
uma luz que não se apaga,
são os teus beijos
e a minha vontade de os ter,
como se a única comida
que me sacia
que me inquieta,
este mistério louco, estranho
de não saber viver sem ti.

Caminhos

2011-06-24T15:33:00.002+01:00

Compartilho estradas

faço o caminho,

ganhando crostas que o pó aduz,

vestido da dureza que me cobre

viajante

de dores nos pés, passante

olhos inchados, atentos;

- meus olhos vêem por dentro de mim

choram,

e na água fresca

que brota

dessedentam sonhos;

já não vejo, apenas olho,

torno-me mais leve

alivio-me de dilúvios,

lembrando tempos secos

de tantas milhas de deserto,

e de mãos que não se largam

porque o caminho

se desce também de noite

e se sobe nas alvoradas,

quando o gelo invernoso

derrete na primavera.

- Daqui, do meu caminho,

sinto o rio caudaloso

abrigado dos ventos

que fustigam

esta gente que sobra, parada;

velhos vestidos de ocaso

retrato tirado aos sorrisos de gentes pequenas

vivendo os momentos grandes

afagando-nos o peito

tocando-nos.

- Brotam oásis

no retempero deste espaço

nas sombras das alfarrobeiras

que fazem cair no trigo

nossos corpos

escondidos do caminho que se espalha

da vontade de nos reerguermos

e caminhar

ao longo do caminho.

Balanço

2011-06-24T14:36:00.003+01:00

Agora que me vou lembrando

do percurso dos anos e dos minutos

do que trago em mim

no tempo que tenho,

e de dentro de mim

nos passados escondidos

impenetráveis,

apenas as minhas mãos,

sabem de tudo

e nos meus pés

as certezas frágeis de avançar

e dos recuos automáticos, indomáveis.

É na escrita que me desalinha

Que abraço tudo o que me chega

e procuro nos detalhes

a beleza do pormenor,

preciosos pormaiores

delicados como os gestos das princesas

das coisas piedosas

sem porquês.

Só o homem faz do mesmo acto

alegria e tristeza,
silêncio e berraria.

Antes fosse um pintor de paredes claras

antes tivesse nas mãos

as aguarelas de Lisboa,

onde o cheiro das lágrimas

não entrasse

e a dor, e a fome

fossem de pão.

Mas sou aquilo que invento,

tenho este traje colado

deste amor que me diz

e da falta dele que me cinge,

e é neste caminho que sigo

sem volta

que o amor também se faz caminhando.