Porto Croft

As Lágrimas Estão Todas na Garganta do Mar

2010-06-09T21:17:00.006+01:00

É minha firme opinião, que a Isabel Mendes Ferreira, para além de uma excelente artista plástica - representada em várias colecções particulares, na Europa e nas américas, é a nossa melhor Poeta contemporânea. Já o disse, redisse, escrevi e rescrevi, que “ler Isabel Mendes Ferreira é como assistir ao descerrar de auroras, cantando e reinventado palavras de diferentes paladares por detrás dos fiapos da memória e da respiração das manhãs”, e continuarei a dizer e a escrever o mesmo, enquanto não aparecer no actual panorama literário português, alguém que altere esta convicção, formada desde o dia em que a descobri e de que não esqueço a forte impressão que senti ao lê-la: uma pedrada na “modorra” instalada.

Ninguém actualmente escreve como a Isabel Mendes Ferreira: nem com a profundidade nem com o estilo, nem com a qualidade que lhe advém do domínio absoluto da escrita e de um jogo de palavras soberbo.

Como se pode ler no posfácio, “O sentido ambíguo da sua escrita, converte-se no que o excede e onde ser o mesmo é ser outro de si (é outrar-se, como diz Fernando Pessoa), o que apela à desconstrução do discurso tradicional”.

Para mim, é pois, extremamente gratificante falar do novo livro de uma escritora e poeta, despojada de falsas crenças da unidade da consciência identitativa, de uma escritora que transporta os verbos que ainda não estão corroídos, pervertidos, subvertidos, gastos, e que com ela voltam fantásticos, imortais, castos e vestidos de denso sentir.

Este, o seu décimo terceiro, é um livro que me fascina, aprecio-lhe o cheiro das areias do deserto e a cor do cair da noite quantas vezes ruborizada de pudor e aureolada de luminosidade divina, um livro para ler e reler, uma instância de retemperação. Um livro com chancela da Arcádia, onde voltaremos amiúde e que está a partir de hoje à venda em todas as livrarias Babel.

"As Lágrimas Estão Todas na Garganta do Mar", integra uma novíssima colecção de poesia, iniciada por David Mourão Ferreira e onde é o terceiro título.

Por: José Pires F

O engate

2010-03-21T20:49:00.000Z

é uma ameaça encontrar-te à esquina das ruas
rente aos grandes cinemas do mar
como se fosses o espelho côncavo de feira
onde posso mergulhar e renegar-me

sim
se olhares o céu lúgubre deste fim de século
se fizeres um movimento de farol com o cigarro
eu - que vou a passar - tudo verei
mas nada será meu
porque não se pode falar com o espectro mudo
do engate - nem o desejo se levantará
para seduzir o corpo daquele que se ausentou

mesmo assim conheço
todas as esquinas da imunda cidade que amo
mesmo assim sofro de insónias - imito o noitibó
o bêbado louco
gesticulo como aquele que já não sou e
outro não serei

mantenho-me de pé e fumo
dentro deste túmulo de incertezas onde
nos encostámos de mãos enlaçadas à espera
que uma qualquer cesura nos agonie e sejamos
obrigados a vender o corpo já usado
aos insuspeitos violadores de poemas

Al Berto

Aurora

2010-01-25T02:24:00.000Z

aspiro aurora que conduz a
doces deambulações
pelo mundo dos afectos
em manhãs tardes e suaves entardeceres
até ao ocaso final

matinal é o desejo
mas não a sua natureza intrínseca
pois essa é pertença de todos os tempos
percorrer esse cosmos
com o denodo de estóicos espíritos
todavia abertos
plenos de vida
cheios de si e dos outros
que não temem
muito menos aceitam
os dilapidadores éditos de terceiros
ou de recônditos lugares interiores

tentar o amor entre elementos contrários
arrostando na água amar o fogo
sim ousar o impossível
sim ousar falhar
sim ousar tentar ainda que perecendo na tentativa
lutar contra os quixotescos gigantes
que toldam a existência de papel quiçá
para por fim constatar
que mais não eram do que simples moinhos de vento

existir
no fundo somente viver
assentindo a concessão dos acasos
que compomos na busca do outro
de nós do outro em nós e de nós no outro
então talvez um vetusto lúgubre ocaso
dê lugar a uma novel aurora de veludo

Rui Amaral Mendes
(Na luz do crepúsculo)

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Tempo - Construção

2010-01-09T20:00:00.000Z

Maria Bethânia - Casinha Branca (Veja Vídeo)

Da vida, principalmente.
Tenta-se que vá fazendo o seu curso caótico, enquanto suscita lembranças.
De preferência boas.
Quem gostaria de ser classificado como um desajeitado ou um rezingão?

Ãh?… nada disso importa? …
Só diz tal coisa quem não atura memórias difíceis.

Conheço quem gostaria de ser recordado como um pequeno Gandi, outros como pequenos Freud, como Madres Teresa, Madames Curie, Padeiras de Aljubarrota.
Outros prefeririam ter sido Mata Hari, Callas, Picasso, Mozart ou Baudelaire.
Mas há quem apenas deseje deixar um rasto de Zé Ninguém.

Construção por construção, escolheria deixá-la em dois passarinhos enfeitando o pátio de uma “Casinha branca”.

Maria João

O último dia

2009-12-31T20:14:00.000Z

O último dia do ano
Não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
E novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
Beijarás bocas, rasgarás papéis,
Farás viagens e tantas celebrações
De aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia
E coral,

Que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
Os irreparáveis uivos
Do lobo, na solidão.

O último dia do tempo
Não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
Onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
Uma mulher e seu pé,
Um corpo e sua memória,
Um olho e seu brilho,
Uma voz e seu eco.
E quem sabe até se Deus…

Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa, já se expirou, outras espreitam a morte,
Mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
E de copo na mão
Esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
O recurso da bola colorida,
O recurso de Kant e da poesia,
Todos eles… e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
Lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

Carlos Drummond de Andrade

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Tempo - Éter

2009-12-31T10:00:00.000Z

Jeff Buckley - Hallelujah (Veja Vídeo)

Que gritos são estes? Que fazemos aqui?
Delicados ou agressivos, a que vimos quando entramos neste vazio?
Blogosfera, mundo virtual, éter, chamam-lhe alguns.
Brados de “Aleluia”, diria eu.

Os blogues são a coisa menos delicada que conheço.
Ainda que íntimos, podem revelar uma perenidade brutal.
Da pobreza mais envergonhada, à mais abjecta prosápia,
da catarse mais poética, à mais descarada jactância,
são tudo o que um texto ilustrado sabe fazer.
Num colorido menos puro do que o verde cósmico,
constroem exercícios espirituais, críticas e ironias,
gerando ondas gravitacionais à escala humana.

Como todos sabem, delicados, mesmo, são os Dim Sum,
uma poeira de estrelas tão inofensiva, na sua cozedura a vapor.
Com votos de bom 2010, eis um postal menos aprimorado do que eles.
Na imagem há restos de gomas nos dentes, mas vamos já lavá-los.

Maria João

Uma visão...

2009-12-27T11:51:00.000Z

Porquê reclinar-se, interrogar-se? Porquê eu e todos adormecidos?
Que sombrio crespúsculo - escória flutuando sobre as águas!
Quem são esses que como morcegos e cães nocturnos estão à espreita no capitólio?
Que Presidência imunda! (Oh, tórridos sóis do Sul! Oh, gelos árcticos do Norte!)
Serão esses os verdadeiros congressistas? Serão esses os grandes juízes? É esse o Presidente?
Então vou dormir um pouco, pois vejo que estes Estados dormem, por alguma razão;
(Entre densas sombras, com o rugido do trovão todos acordaremos em devido tempo,
O Sul, o Norte, o Este, o Oeste, o interior e o litoral, com certeza que todos acordaremos.)

Walt Whitman

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Tempo - Delicadezas

2009-12-21T12:05:00.000Z


Dim Sum e Hallaca [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Pink Martini - Kikuchiyo To Mohshimasu (Veja Vídeo)

O Dim Sum é a coisa mais delicada que conheço. Coisa-refeição, não coisa-gente ou pedaço de gente, nem coisa-pensamento, nem coisa-intenção. Nada dessas delicadezas cognoscíveis e transcendentais. Quando me deleito a sonhar com delicadezas - para combater a crise - vem-me logo à ideia o Dim Sum. Outras vezes, tu, o mar e os pinhais vêm primeiro. São pequenos bolos salgados ou agridoces - cozidos no vapor, ou fritos - envolvidos em massa fina de pão, recheados de peixe, marisco, carne, ou legumes. Onde me foram apresentados, serviam-se com chá, num pequeno almoço tardio. E eram, durante todo o ano, a festa do encontro. Transportavam-se a fumegar, dentro de recipientes de bambu, numa aura informal de comemoração. Aquela que construímos com amigos e que experimentei com a saudosa Miss Aura, que mos deu a provar no Oriente. Por falar em delicadezas, acompanhei recentemente, durante 48 horas emocionantes, uma refeição mais elaborada, confeccionada por amigas venezuelanas: a Hallaca. Quem queira saber melhor do que se trata, poderá pesquisar na net. Para encurtar, diria que é a antítese duma refeição de crise e serve-se no Natal. Leva muitas carnes, muitos recheios latino-americanos e europeus e demora um ror de tempo a cozinhar. São delicadezas assim que curam lamentos destes: “Kikuchiyo To Mohshimasu… Furueteta... furueteta… Itsuka sahishiku, itsuka sabishiku… Nureteita....nureteita” (Her name was Kikuchiyo… Why this sadness... why this sadness?… And then, the blush in her tender cheeks…Turned to tears… lonely tears) Maria João

Postais do Tempo - Tédio

2009-12-16T10:42:00.000Z



Sintra - Portugal [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Nigel Kennedy - Winter (Veja Vídeo)

Dizem que há mais tédio no Inverno, a partir do solstício. Discordo. Se é neste tempo que se espreitam, pela transparência das ramadas, os mais longínquos lugares e os mais recônditos ninhos de humanos, haverá tédio nisto? Aceito que seja diferente de vogar deleitadamente ao Sol, no pino do Verão. Mas não sei se trocaria isso pelo tédio do Inverno. Tão íntimo e privado, tão intransmissível. Gosto dele, desta distensão fresca e moderada. Desta hibernação. Vivaldi decerto concordaria. Maria João

Postais do Tempo - Clima

2009-12-07T20:18:00.000Z



Portugal [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Dulces Pontes - Canção do Mar (Veja Vídeo)

Dizem e mostram os media que ‘Stop Climate Chaos’ “é o slogan de milhares de activistas nas cidades europeias para pressionar os líderes mundiais a alcançarem um acordo climático global na cimeira da ONU sobre as alterações climáticas”, que começa hoje em Copenhaga, onde será discutido o sucessor do protocolo de Quioto. Por cá, tudo em sossego. Na capital, vemos o habitual distanciamento destas coisas, tão impertinentes e barulhentas. A Serra da Estrela já tem neve, no norte e centro do país ocorrem umas cheiazitas, no litoral alentejano pesca-se e no Algarve faz-se praia. Que mais pedir à natureza? Que deveríamos temer, afinal? Maria João

Postais do Tempo - Saúde

2009-11-30T11:29:00.000Z



Várzea de Colares e Banzão - Sintra [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Adriana Calcanhoto - Esquadros (Veja Vídeo)

O cúmulo do azar seria estes plátanos finarem-se. Ou, apenas, adoecerem. Já ouvi dizer que andavam engripados, envelhecidos e com artroses. Já os podaram tanto, que receiam ficar cancerosos. Já os regaram com gasolina e quase os queimaram. Mas lá têm continuado a resistir aos danos. Na Primavera, saem estremunhados da hibernação e espreguiçam-se, verdejantes. No Verão, frondosos, ensombram o ondular dos gansos e o balouçar das crianças. No Outono, aturdidos e azamboados, deliram com a fumaça das queimadas. No Inverno, divertidos, os ramos nus rabiscam arabescos natalícios no céu. Como se usassem ‘Esquadros’, são o cenário da festa na várzea. A ribeira e a adega matam-lhes a sede e alimentam-nos. O cúmulo da sorte será continuar a haver saúde desta. Maria João

Postais do Tempo - Casa

2009-11-24T21:14:00.000Z


[All photographs © by M.João : all rights reserved]
Caetano Veloso - Oração ao Tempo (Veja Vídeo)

As manhãs de qualquer criatura despertam o avatar, mestre em vigílias longas, prestes a entrar na fervura. Pelas portas, a casa mira os fractais na costa, no vapor saindo dos tachos, na poeira dos corredores e nos padrões que perseguem os espelhos. *A “Oração ao Tempo”* dispara no youtube. Tempos soltos da música contagiam a estante hirta, as estrias de corpos suados e o cómico amor dos mangás. Vibram na passadeira, no puxador que guarda segredos, nos talheres desalinhados, no teclado que adivinha o texto e nas flores que não vão murchar. Maria João**

Postais do Sonho - Espíritos

2009-11-16T19:06:00.000Z


Eixo N-S, Monsanto e Zoo - Lisboa [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Gluck - Danza degli Spiriti (Veja Vídeo)

A “Dança dos espíritos” ecoa no eixo Norte-Sul Vela pelo sono dos animais do Zoo Harpas e violinos ninam possantes hipopótamos O ronronar dos motores embala leões a adormecer Ursos e girafas tombam enroscados em crocodilos Ninguém buzina para não sobressaltar os elefantes Os olhos da pantera vigiam no escuro Tamanho sossego inquieta-a A flauta tenta hipnotizá-la Maria João

Postais do Sonho - 2 Tempos

2009-11-09T18:12:00.000Z


Berlim, 1989 - 1996 [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Nina Hagen - Seemann (Veja Vídeo)

Houve um tempo de ódio e revolta. De espera, mais do que de esperança. De alerta, mais do que de resignação. Parou o tempo estupefacto, rebentou todas as comportas, atravessou o muro de vagas. Há um tempo de energia e reconstrução. De espectáculo, mais do que de êxito. De reflexão mais do que de viagem. Maria João

Um sorriso pendurado nas orelhas

2009-11-08T02:02:00.001Z

Era sempre assim.
Os interrogatórios, os relatórios, os olhitos assustados e os sons impacientes de quem aguarda a decisão.
Era sempre assim, o rosto sério e a voz calma. Muita pergunta para ir ao encontro do que já sabia que encontraria.
Maria quantos anos tens?
João, queres ficar com quem?
Dores de alma de pais e mães, e a decisão à espera de ser dada e entregue, a quem melhor a tratasse.
Ana, queres ir para a escola?
Rita, o pai é teu amigo. Não?
Muitas vezes havia desenhos, palhaços, e colos com joelhos escondidos em roupas escuras que desapareciam ao fim de uma ou duas gargalhadas.
Lembrava-se de um dia uma pequenita lhe ter pespegado um beijo, depois de uma máscara recortada e colocada em frente ao rosto para falar escondida atrás dela. Uma cara de sorriso até às orelhas que foi desfiando momentos sem sorrisos.

E no fim, depois de tudo visto cumpria decidir e, algumas vezes, olhando abraços e beijos de quem ficava feliz com a decisão, dava consigo com um sorriso enorme,……………. pendurado nas orelhas.
_____

ACCB

Cleópatra, aqui e no Cleopatra Moon

Em terra estranha

2009-11-07T01:50:00.000Z

peregrino em terra estranha
na solidão da distância que nos une
assoma à memória a beleza de um rosto
onde imperam dois horizontes cor de fogo
e um rio de alabastro
onde tantas vezes me perdi

nesta solidão onde me tenho cativo
transfigura-se a terra
metáfora de um ventre dilacerado pela
dor de um amor ancorado na saudade
do regaço onde anseio repousar

constituíste-te norte
que orienta a minha existência
és luz e teus olhos vitrais que a decompõe
cintilando no meu interior
com a beleza de um arco-íris que
aflora à superfície alva de meu rosto
dilapidando o contínuo do espaço
e delineando o esboço de um manso sorriso
que se alimenta na certeza
de te saber no mundo

[Rui Amaral Mendes]
(in Na luz do crepúsculo)

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Sonho - Tolerância

2009-11-03T06:30:00.000Z



Alcobaça e Museu do Cerro da Vila - Portugal [All photographs © by M.João : all rights reserved]
Eva Cassidy - Somewhere Over the Rainbow (Veja Vídeo)

Ontem e hoje vive-se numa combinação doentia, a dos Santos com os Finados. Mete até feriado e tolerância, num tipo de condescendência permissiva que nos orienta para a inevitabilidade do fim. Será acaso ou necessidade esta vida que nos força à desmobilização final? O alegado livre arbítrio, que nos dizem possuirmos, fica reduzido a ossos e sentimo-nos aprisionados entre paredes de claustros sombrios numa meditação forçada, enquanto as células se esgotam, quais aves agoirentas. Ou serão arcanjos? Oferecem-se molhos de flores aos que já cá não estão e um mundo semelhante de virtualidades é-nos sugerido na net, nos símbolos hibernantes do inverno. Antes das comemorações que se preparam para o renascimento da natureza, convém amachucar um pouco o topete desta gente. Pô-los em ordem. Humilhá-los bastante, se possível. Acho que foi assim que tudo começou, há séculos. A malta festejava por tudo e por nada, embriagava-se nas vindimas, explorava as tentações da carne e… Pimba ! Dia de todos os Santos e, logo a seguir, dia de Finados que é para aprenderem. Maria João

Postais do Sonho - Acaso

2009-10-26T18:16:00.000Z



[All photographs © by M.João : all rights reserved]
Joe Cocker - One (Veja Vídeo)

Vai mudar a hora. Aquele progressivo escurecer da alvorada, que nos vinha atingindo desde Agosto, rebenta em luz. O amanhecer desponta e ofusca-nos. E tu gostas disso. À tarde, tudo se prepara aceleradamente para um colapso desejável. Ele aí está, mais minuto, menos minuto, às 17:30. Pronto, acabou-se o dia. Acaso ou necessidade, começo a sonhar contigo banhado por restos de poente: “One love, one life…” Ao longe, piscam as antenas das telecomunicações e uma vozearia virtual vem atacar-me no Twitter. Safa, com tanta espionagem vou já fazer down street pela vila. Maria João

Postais do Sonho - Fartura

2009-10-20T12:15:00.000+01:00

Buenos Aires
[All photographs © by M.João : all rights reserved]

Gotan Project - Una Musica Brutal

Bah… há qualquer coisa de abusado neste passeio de cães. Não que esta matilha seja estranha à fauna citadina das duas Américas. Mas a mim, que habito uma imitação de urbe europeia, tantos mimos e cuidados com os bichanos parecem-me um desperdício.

Quando me deparo com esta fartura em Buenos Aires, vem-me à ideia a escassez de que ali se queixam nas manifestações, os agricultores e outros que tais.

Bem, talvez entenda aquele excesso, se considerar que é mais um devaneio urbano, que combina com a jovialidade das mulheres nos bares,, com o barroquismo decorativo dos hotéis,,, com o espavento das borracheiras.

Mau,,,, já não combina tanto com os vendedores nas avenidas centrais.
Mas isso é outra “Música Brutal”.

Maria João

Postais do Sonho - Luta

2009-10-13T09:00:00.000+01:00

Mike Oldfield & Anuta Tribe - Song for Survival (Veja Vídeo)

Não encontro notícias sobre Anuta, a mais remota ilha da Terra.
A sua tribo terá sobrevivido ao último desastre natural?
Saindo desse diminuto território vulcânico para pescar, os homens costumam matar à paulada, ou dar uma rápida dentada na cabeça de peixes que arrumam, mortos, em graciosas sacolas feitas de folhas de palma entrelaçadas.
Gestos cheios de precisão e ternura, próprios dum povo que habita lugares cativos de tufões, sismos e tsunamis, onde o mar, os ukulele e as vozes das mulheres que cozem mandioca, se ouvem vinte e quatro horas por dia, tanto dentro, como fora dos seus limites.
Tenho curiosidade em entender mais destas criaturas, tão sonhadoras, pacientes e frugais.
Mas será que saberia, quereria e poderia acompanhar a sua luta?

Maria João

Postais do Sonho - Encomenda

2009-10-05T21:00:00.000+01:00

Dulce Pontes - Mãe Preta (Veja Vídeo)

As cores da república e da monarquia sugerem ambiências distintas.
Os vermelhos e os verdes são de uma crueza primária - dizem ao que vêm sem contemplações e com uma determinação vibrante.
Já nos azuis clarinhos e nos brancos, quanta divagação, quanta quinta essência.

O escudo que as duas bandeiras ostentam, vem para dignificar a coisa.
A coisa identitária, entenda-se, a que se mantém desde a fundação da nacionalidade.
O minimalismo actual das artes não aconselharia um escudo. Haveria apenas um papagaio de cores, ou mesmo uma mancha negra, com um logótipo abstracto. Talvez pirata.

Que falta de patriotismo, pensarão alguns disto.
Dirão que a soberania é para ser cultivada com atenção aos detalhes.
Mesmo na maqueta de uma casa portuguesa não convém que se usem mansardas afrancesadas, nem confusões de estilo.
E, na transição, terá sido assim com a bandeira:
Atenção! Que a esfera e o escudo com as quinas apareçam bem definidos!

Este foi, certamente, um dos motes da encomenda.
O resto foram revoluções com poucos tiros, mas alguns deles danados.

Maria João

Exortação

2009-10-02T22:01:00.000+01:00

Num velho livro topei com uma palavra escrita,
Que como um choque me marcou e ilumina toda a minha vida:
E quando me entrego ao prazer embotante,
E à essência prefiro a aparência, a mentira e o falso semblante,
Quando, de ânimo leve, a mim mesmo me engano com pequenos nadas,
Como se fosse clara a escuridão, como se a vida não tivesse mil portas brutalmente fechadas,
E repito palavras cuja vastidão nunca senti,
E agarro coisas cujo sentido profundo não vivi,
Quando, com mãos aveludadas, o sonho bem-vindo me acaricia
E de trabalhos e dias me alivia,
Alienado do mundo, estranho à minha própria consciência,
Então ergue-se em mim essa palavra: Homem, torna à tua essência!

Ernst Stadler

Postais do Sonho - Caprichos

2009-09-28T20:01:00.000+01:00

Aerosmith - Livin' on the edge

Pérolas, ouros, jades. Linhos, pratas, algodões.
Luxos das arábias, asiáticos, do catano.
“Livin' on the edge”, olhamo-los com desprezo.
Com agrado, miramo-los de soslaio,
procurando um lampejo, um colorido,
um afago ao raciocínio.

Uns drops, uns balangandãs,
a carruagem da Cinderela,
o último modelo disto e daquilo,
o último alguidar verde,
o último comprimido,
o último gole de água.

Caprichos.

Maria João

Postais do Sonho - Existência

2009-09-21T10:24:00.000+01:00

Ayub Ogada - Kothiboro!

Horizontes de flamingos e pelicanos
saciam-se num líquido de algas

Rinocerontes pastam

Nada a desejar nada a sonhar

Do céu chove a existência
sobre o Lago Nakuru

Maria João

Pensar-te...

2009-09-19T08:51:00.000+01:00

Se ao menos uma vez tudo fosse silêncio de improviso.
Se o acidental e o impreciso
emudecessem e o riso ao lado,
se o ruído aos meus sentidos habituado,
não me perturbasse tanto o estar acordado:

então poderia em múltiplo pensamento
pensar-te até ao extremo do teu isolamento
e possuir-te (apenas enquanto um sorriso dura),
para te ofertar a toda a viva criatura
como agradecimento.

[Rainer Maria Rilke]

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil