PoétiKaCibernética

O Deus mercado (Conto)

2012-03-16T12:15:00.000-07:00

Ariosto encontrou Thomas Morus num Bistrô de Ipanema. Thomas estava ansioso para mostrar o novo software que havia criado. Coisa de louco... Mostrava ao amigo no laptop. O programa era capaz de identificar o texto escrito e reproduzi-lo em áudio. E mais. Partindo de um banco de vozes pré armazenadas, o operador poderia escolher qual delas reproduziria o texto, em inglês, francês, alemão, russo, polonês, africâner ou português e permitia também o uso de palavras novas por comando de voz, com tradução automática, ou seja, o próprio operador poderia falar, ao invés de escrever, e o programa faria o resto, reproduzindo o áudio na voz escolhida. Thomas lambia a cria, orgulhoso de sua criação, enquanto Ariosto pensava numa maneira de ganhar grana com aquilo. Estava completamente duro, tangenciando o desespero.

No dia seguinte, conferindo as contas que chegavam pelo correio, Ariosto não tirava o tal programa da cabeça. Como ganhar dinheiro com a invenção do amigo? Produzir e vender em larga escala exigia investimento e demorava demais. Vender para alguma empresa especializada poderia ser interessante, embora reduzisse os ganhos, mas também levaria algum tempo. Ele precisava de dinheiro urgentemente. Gás, Luz, telefone, água, todas as contas estavam atrasadas e além do risco de ficar no escuro, com sede, isolado e com fome, poderia ficar também sem casa. O aluguel também estava em situação periclitante. Na verdade toda a sua vida estava segura por uma teia de aranha que a qualquer momento se romperia. O caos estava próximo, muito próximo.

Passou as horas seguintes atracado com o computador, escarafunchando a internet em busca de oportunidade. Preciso de dinheiro! Berrava para si mesmo a cada tentativa frustrada de encontrar um bom negócio. Disparou e-mail para todos os cantos oferecendo seus serviços, dispôs para venda na rede as poucas coisas que ainda tinha, vagou por todas as páginas de busca de maneira agoniada, sem conseguir, no entanto, obter sucesso. Até surgiam algumas coisinhas. Mas nunca para ganhar dinheiro suficiente em tempo hábil. Não encontrava, em todo universo virtual, nada que lhe parece minimamente compensador. Tudo se perdia em um universo de desqualificação e sub remuneração.

Programadores se ofereciam por migalhas e as empresas ofereciam ainda menos pelos seus serviços. Estava cada vez mais convencido de que o conhecimento não valia absolutamente nada. Estudar tinha sido um desperdício de tempo e grana. O mercado quer robôs, berrava irritado, e nem querem pagar por isso.

Decidiu vingar-se e invadiu a página de uma grande empresa, uma gigante do setor de informática, e distribuiu insultos impublicáveis. Na área do “quem somos”, comum em sites de grandes empresas, escreveu “Somos sanguessugas e queremos trabalho escravo”. Animou-se com a brincadeira e partiu para outras Home pages. Para as grandes estatais reservou o termo “parasitas” como palavra chave e para as outras, ladrões, gângsters, bandidos e coisas do gênero. Ao final do dia já tinha feito um estrago institucional considerável, então, consumada a vingança, foi dormir o sono dos justos. Sentia-se mais leve, apesar de continuar sem um centavo no bolso.

Uma semana depois Thomas Morus já nem se lembrava do papo com o amigo. Absorto em um projeto novo, manipulava o PC, em casa, diante da TV ligada muito mais por necessidade de companhia do que qualquer outra coisa, mas a entrada no ar de um plantão de noticias lhe chamou a atenção. O prédio de uma mineradora, a gigante Vale do Rio doce, estava na tela. Era um seqüestro. Aparentemente, um grupo de homens armados havia invadido a sede da empresa durante a madrugada e fazia refém um de seus principais executivos. Logo pela manhã, ao chegarem ao trabalho, os empregados encontraram todas as portas trancadas e os elevadores parados, o sistema se segurança havia sido acionado, todos foram impedidos de entrar e o sequestro foi anunciado. Ninguém entra e ninguém sai. Ordem dos bandidos.

As polícias tomaram um quarteirão inteiro da Rua Graça Aranha. Tinha de tudo, Polícia Militar, Civil, Federal e até guarda municipal, esta última, provavelmente, para cuidar do trânsito. As emissoras de TV enviaram, aparentemente, todos os seus repórteres para o local, pois a impressão é de que havia mais jornalistas que policiais. Até o engraxate que trabalhava em frente ao prédio da Vale foi entrevistado e declarou solenemente, em cadeia nacional, que não tinha a menor idéia do que estava acontecendo.

Na falta de informação segura, transmitia-se todas as especulações possíveis. Eram dez bandidos e 18 reféns, daqui a pouco eram 5 bandidos e 20 reféns. Mais à frente 3 bandidos e 30 reféns, as informações mudavam a toda hora. Emissoras convocaram seus especialistas, mas como sequestro é algo raro, pelo menos nestas proporções, não encontraram muitos especialistas no tema, então pegaram curiosos. Qualquer um que já tivesse ouvido falar de tal crime era imediatamente convocado para palpitar sobre a situação e a especulação acabou crescendo em progressão geométrica.

A cada momento a situação ficava pior. Se aproveitando da concentração de policiais em um só evento, os ladrões comuns arregaçaram as mangas e foram ao “trabalho”. A cidade virou um inferno. Assaltos e roubos de carros em toda parte. Centro, zona sul e zona norte viveram um dia de paraíso para a criminalidade. A polícia simplesmente ignorava o apelos das vítimas feitos pelo 190 e a imprensa também não noticiava nada à respeito..

Todas as atenções estavam voltadas para a tragédia da Vale.

Já era quase meio dia quando o negociador da polícia finalmente conseguiu estabelecer contato com aquele que parecia ser o líder dos seqüestradores, através do telefone da presidência da companhia, situada em um dos últimos andares do prédio. O bandido não estava muito a fim de colaborar.

- Quantos reféns você tem? Perguntou o negociador.

- Muitos. Respondeu o bandido.

- O que você quer?

- Dinheiro.

A negociação não era lá muito animadora.

Enquanto fingia negociar com o bandido, a polícia estudava estratégias para invadir o prédio. Após estudos preliminares, chegaram à conclusão que a ação se concentrava no andar da presidência, então arrombaram a porta principal e invadiram o prédio, disparando o alarme geral. O chefe dos bandidos não gostou e ameaçou matar um refém caso a invasão prosseguisse.

- Eu mato um. Eu juro. Ameaçava o bandido pelo rádio do negociador, que estava no viva voz.

Imediatamente, por conta do juramento, a imprensa começou a divulgar que se tratava de um bandido católico e cada emissora convocou um padre para entrevistas que pudessem traçar o “perfil psicológico” do meliante.

A polícia continuava negociando, oferecendo perdão parcial caso os reféns fossem soltos e tentando ganhar tempo enquanto as equipes avançavam sorrateiramente na tomada do prédio. Depois de obter todas as informações possíveis com o responsável pela área, a equipe técnica da polícia tentava burlar o sistema de segurança, buscando uma maneira de chegar ao andar do seqüestrador sem chamar a atenção do mesmo. A coisa evoluía lentamente, mas trabalhava-se com a convicção de que seria possível libertar os reféns e prender o bandido. Tudo era uma questão de tempo.

Thomas Morus começou a considerar a cobertura do sequestro muito chata, apesar da curiosidade, e desligou a TV, voltando a dedicar-se ao computador. Ao abrir seu e-mail recebeu uma mensagem de Ariosto.

“Teu programa vai nos deixar ricos. Perambulei pelas financeiras da cidade e consegui descolar muita grana emprestada. Graças a você vou multiplicar muitas vezes esse dinheiro. Você vai ver. Prepare-se para a fortuna. Champanhe, iates, viagens e mulheres bonitas te aguardam”

“Você tá maluco. Como é que a gente vai pagar esses empréstimos?” Respondeu Thomas.

“Fica tranqüilo. Relaxa e goza. No final das contas você vai me agradecer”

A notícia da sequestro em andamento tomou conta do país. Todos os olhos estavam voltados para aquela ação hollywoodiana que acontecia ao vivo, para todo o Brasil, elevando a audiência de TV e rádios à estratosfera. Não demorou para começar a especulação sobre as conseqüências do ato. E se explodissem o prédio? E se os reféns fossem mortos? Será que a Vale pagaria o resgate? Quanto valeria a vida dos executivos para a empresa?

Apesar de ninguém saber ao certo o número de reféns nem quem eles eram exatamente, a comoção era geral. A direção da Vale divulgou comunicado avisando que só se pronunciaria após o desfecho da situação. Nem ela, nem ninguém, contava com dados suficientes para se posicionar. A única informação concreta estava concentrada no negociador, que cada vez mais tinha dificuldades de lidar com a situação. Seu interlocutor fazia exigências inverossímeis e ameaçava o tempo todo a integridade dos reféns.

- Se eu ouvir algum barulho no prédio, se eu desconfiar que vocês vão invadir, eu jogo pela janela a orelha de uma mulher que está gritando aqui. – Dizia o bandido pelo rádio, ainda no viva voz.

A imprensa agora concentrava seu foco em analistas do mercado financeiro. Tendo a mineradora, historicamente, uma das ações mais bem cotadas na bolsa de valores, especulava-se o impacto do sequestro no mercado mobiliário. As ações despencavam e a preocupação era quanto à possibilidade de que um efeito dominó atingisse a cotação de outras empresas. O mercado corria risco. O Ministro da fazenda foi à televisão tentar acalmar o mercado, oferecendo a garantia de que o governo envidaria todos os esforços para garantir a prisão dos bandidos, a libertação dos reféns e estabilidade do mercado. Ninguém deveria se preocupar, segundo o Ministro.

Os acionistas, no entanto, não deram muita atenção às palavras da autoridade financeira máxima da nação e a bolsa despencava vertiginosamente. A maior vítima, é claro, era a própria Vale, que via suas ações esfarinharem-se no mercado sem poder fazer absolutamente nada.

Não satisfeita com a opinião de analistas tupiniquins, a imprensa resolveu consultar estrangeiros. As emissoras enviaram seus correspondentes para a bolsa de Nova York, exportando a especulação para as terras do Tio SAM. Sem entender direito o que estava acontecendo, todos os consultados, com base nas informações passadas pelos repórteres, fizeram analises catastróficas. Da forma com o a coisa era colocada os estrangeiros tinham a impressão de que ocorria no Rio algo padecido com o ataque ao Word Trade Center, só que sem terroristas. Alguns pensaram até que o Brasil estava acabando, dada a natureza afoita dos jornalistas, de tal forma que as previsões jogaram as ações da Vale ainda mais pra baixo, fazendo-as chegar ao fundo do poço.

Na falta de condições para ajudar de forma mais concreta, pessoas do povo rezavam diante da TV, pedindo piedade aos céus e encaminhando a alma dos reféns que, dado aos exageros dramáticos da imprensa, tinham a certeza de que jamais escapariam com vida daquele bando de facínoras gananciosos. A romaria de populares levando flores para as imediações do prédio, como se uma carnificina já tivesse sido consumada, e os milhões de velas e orações escritas em bilhetes deram a imprensa a idéia de explorar o lado emocional da coisa. Padres, pastores e beatos foram convocados para palpitar sobre o pecado e as virtudes da alma humana. Todos, sem exceção, tinham uma tese para a questão, sobre como Deus castigaria barbaramente os malfeitores e salvaria todas as vítimas, exceto, é claro, aquelas que tivessem contas à acertar com o todo poderoso.

Foi num desse programas, em uma emissora que teve a brilhante idéia de promover o “equilíbrio” entre as opiniões e resolveu convocar um não religioso para o debate, que ocorreu uma situação constrangedora. Perguntado sobre o que sentia diante de tão horrenda situação o entrevistado agnóstico foi sucinto: Nada. Não sinto absolutamente nada. Logo após as interjeições de estarrecimento que ecoaram no auditório a repórter continuou.

- Como assim, nada? Os reféns estão correndo risco de vida, a polícia está toda concentrada no local do crime, as pessoas estão mobilizadas no país, talvez no mundo inteiro, e o senhor não sente nada? O senhor não está sendo muito insensível? Caprichou a apresentadora.

- Na verdade não. Pode ser que as pessoas tenham visto alguma atrocidade, mas eu não vi nada.

- Como assim?

- Eu só vi um homem falando ao telefone. Um policial. Não vi bandidos, armas, reféns... Não vi um só ato de violência, apenas um exército enorme de policiais em volta de um prédio.

- Mas o senhor não ouviu o seqüestrador fazendo exigências? Ameaçando a vida dos reféns? Nós mostramos isso ao vivo...

- Eu vi um policial falando com alguém ao telefone. Não vi mais nada. O cara com quem ele fala pode estar em qualquer lugar. Não houve sequer um indício de que alguém esteja dentro do prédio.

Só podia ser ateu... Gritou alguém da platéia.

- Eu não sou ateu, minha senhora, sou agnóstico. E isso nada tem a ver com religião.

Isso é coisa do diabo, isso sim... Vociferou um pastor que participava do programa.

Diante da situação constrangedora, a emissora imediatamente tirou o programa do ar e entrou com a programação comercial. Até os telespectadores ficaram assustados, boquiabertos com a falta de humanidade do participante do programa.

A polícia continuava cercando o prédio, embora o negociador não conseguisse mais manter contato com o líder dos criminosos. A cada tentativa o telefone chamava até que a ligação caísse. Já começava a escurecer e a bolsas continuavam caindo. Ao rés do chão na verdade.

Quando escureceu, chegaram o Governador e o secretário de segurança pública. Em entrevista ao vivo ambos afirmaram já ter pistas da identidade do líder dos bandidos. Segundo o Secretário tratava-se de um ex servidor público, indignado com a política de privatizações, que pretendia fazer chantagem com o Governo. Já o Governador garantiu que os bandidos seriam presos e os reféns libertados à qualquer momento.

Eram sete horas em ponto quando as equipes internas comunicaram ao comando da operação ter chegado, depois de arrombar várias portas, ao último andar do prédio, onde supostamente estavam os reféns. Foi quando, inesperadamente, o seqüestrador fez contato pelo rádio.

- Eu sei o que vocês estão fazendo. Se tentarem invadir eu mato todos e me suicido.

- Calma, calma. Gritou o negociador. Vamos conversar.

- Se invadir, todos morrem. Não tem papo... Retrucou o bandido.

Consultados, Governador, secretário e comandante da operação deram a ordem pra invasão.

A polícia colocou escutas nas portas para calcular os movimentos e escolher o melhor ângulo para as explosões. Não se ouvia nada. Havia o temor de que o seqüestrador tivesse cumprido a promessa, apesar da ausência de tiros, e todos estivessem mortos. Mas o Secretário, irritado, ratificou a ordem de invasão.

A população que acompanhava tudo pela TV estava consternada. Mulheres gritavam, crianças choravam, homens ficavam sérios, com semblante preocupado. Todos se perguntavam quantos reféns haviam, se já estariam mortos, se a polícia os salvaria... Todas as dúvidas boiavam no ar.

Explosivos posicionados, um policial deu a ordem e a porta de entrada do último andar transformou-se em uma bola de fogo, assim como as janelas próximas. O povo via pela TV a explosão, ao vivo, e rezava pela alma das vítimas.

A equipe militar completamente equipada ocupou o andar imediatamente, com armas em punho, checando a presença de bandidos e reféns, buscando feridos e possíveis mortos. Não encontrou nada. O andar estava completamente desocupado e os únicos estragos eram aqueles proporcionados pela explosão do arrombamento.

- Não há ninguém aqui, comandante. Comunicou o chefe da ação pelo rádio.

- Como não há ninguém? Vasculhem tudo.

- Não há ninguém, comandante. Repito. O andar está vazio.

Após o trabalho da equipe técnica, que periciou o local, foram descobertos apenas dois crimes: invasão remota do sistema de segurança e grampeamento de todas as linhas telefônicas. Qualquer ligação para o prédio era desviada imediatamente para o telefone da Presidência.

- E a pessoa que estava falando comigo ao telefone? Onde está ela? Quis saber o negociador.

- Em qualquer lugar, senhor – respondeu o técnico. Havia um software de voz linkado ao sistema. Poderia ser operado à distância.

- A voz. Quero imediatamente uma analise da voz de quem falava comigo. Vamos identificá-lo.

- Já fizemos isso, senhor. A voz pertence à um artista, o dublador do John Travolta no Brasil. Tudo foi reproduzido pelo Software. Não havia ninguém no local do crime. Aliás, nem houve crime. Tudo não passou de uma encenação.

A mídia, estupefata, não sabia como veicular tal notícia. Governador, Secretário, Comandante da polícia, Delegados Federais, ninguém se dispôs a dar entrevistas.

As pessoas em casa ficaram convencidas de que era tudo mentira. A polícia, é claro, havia matado todos, mas ninguém queria assumir a culpa. As orações se transformaram em indignação. As pessoas se sentiram traídas, enganadas, usadas pela imprensa, pelos governantes e pela polícia. Tudo não passou de uma farsa, como no carnaval e nos jogos de futebol.

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Ariosto chegou à casa de Thomas alguns dias depois, por volta das 10 horas da manhã. Acordou o amigo com um presente: uma caderneta de poupança no valor de cento e vinte e dois milhões de reais. Thomas achou que estava sonhando, mas depois de lavar o rosto conferiu o extrato e ficou pasmo.

- Cara, onde você arrumou essa grana toda?

- Isso é a metade do que eu ganhei investindo aquela grana que eu peguei emprestado. É a tua parte.

- Como assim, minha parte? Eu não entrei com nada. Foi você quem fez os empréstimos.

- Eu sei. Mas teu software me ajudou a compreender os meandros do sistema financeiro. Investi a grana toda na bolsa de valores e ganhei duzentos e quarenta e quatro milhões com a valorização das ações que eu comprei.

- Cara, tu é muito sortudo, isso sim. Como meu programa te ajudou nisso?

- Analisando os dados. Depois de estudar todas as nuances do programa eu resolvi investir tudo em ações da Vale quando elas estavam em baixa. Deu super certo.

- E o que a gente vai fazer agora? Nem sei como é ser milionário.

- Tudo. Vamos fazer tudo. Vou começar indo para Hollywood. Sou louco para conhecer o John Travolta.

Neguinho não quer mais morrer

2011-10-17T09:00:00.000-07:00

Boteco. Ao fundo um grupo toca violão e canta. Neguinho entra vagarosamente, com ar tristonho, e se dirige à Heraldo, do outro lado do balcão.

Neguinho – Heraldo, me da um copo aí.

Heraldo – Pô... Você quer só o copo? Não quer nenhuma bebida dentro não?

Neguinho – Não. Só quero o copo. Me empresta aí. Prometo que vai ser a última vez que uso as coisas do teu bar sem gastar dinheiro.

Heraldo – ( Entregando o copo com voz debochada) Sacanagem. Assim eu vou acabar é falindo. (Gargalhada )

Neguinho – (Pega no bolso do paletó uma garrafinha e entorna seu conteúdo no copo que lhe é dado) Heraldo, você já ouviu falar de Moisés Sesyom ?

Heraldo – Já sim. É poeta, né? Do Rio Grande do Norte... Mas não conheço nada dele não. Só ouvi falar.

Neguinho – Pois eu vou te recitar um poema dele... Escuta só. ( Recita com lágrimas nos olhos. Nas pausas cheira a bebida no copo e faz menção de tomá-la. Na mesa do fundo, um artista pontua o poema ao violão. Todos olham para Neguinho )

A morte mata o sultão, arcebispo e cardeal, presidente, marechal, ministro, conde e barão.

Em tempos matou Roldão, como na história deu.

O próprio Jesus morre. Mata tudo, ó morte ingrata... só não sei por que não mata um infeliz como eu.

Ela mata todo mundo, branco, preto, rico e pobre. Mata o potentado, o nobre; mata o triste e o vagabundo.

Matou Dom Pedro Segundo, matou quem o sucedeu. Capitalista e plebeu, mata tudo, não tem jeito. Mas não mata, por despeito, um infeliz como eu.

Não reserva o cientista, mata sem dó o profeta, tirana, mata o poeta, mata o maior estadista. Mata também o artista, o cego, o mudo, o sandeu... mata o crente e o ateu, diplomata e titular, mas poupa, não quer matar um infeliz como eu.

Ela mata no Senado, como matou Rui Barbosa. Entra no Congresso airosa, aí mata um deputado. Matou Pinheiro Machado, dele não se condoeu.

Ela jamais atendeu, mata gente, mata bicho, mas não mata por capricho um infeliz como eu.

O violão segue pontuando a fala de Neguinho até a entrada de Antônio no bar.

Antônio – Vamos parar com essa palhaçada aqui ( batendo no balcão ). Heraldo, você ainda não me deu o dinheiro da semana.

Heraldo – E nem vou dar, seu filho de uma puta. Eu não trabalho pra sustentar vagabundo.

Antônio – (Sacando a arma e apontando para o rosto de Heraldo ) Você perdeu a noção de perigo, seu safado? Eu dou um tiro no meio dos teus cornos. Quer ver? Eu quero meu dinheiro.

Heraldo – Que dinheiro? Você trabalha aqui por acaso? Não te devo dinheiro nenhum.

Antônio – Deve sim. (Gritando) Deve sim. Você trabalha na minha área. Quem te da segurança sou eu. Eu quero meu dinheiro agora. Senão vou mandar a milícia dar tiro pra dentro dessa porra a torto e direito até espantar tudo quanto é cliente vagabundo que você tem. Vou mandar os moleques estuprarem todas as mulheres que vierem compra no teu armazém. Vou expulsar todos esses artistinhas de merda daqui. Se você não me der meu dinheiro eu vou transformar tua vida num inferno.

Neguinho, sentado, abaixa a cabeça na mesa e chora compulsivamente. Antônio olha para os artistas no canto.

Antônio – E vocês, seus merdas? (Empunhando a arma) Vão falar alguma coisa?

Todos permanecem calados.

Antônio - E você, Neguinho, ta chorando porque? Nem te dei uma porrada ainda (Gargalha e guarda a arma no cós da calça ).

Antônio – E tem mais... ( Toma o copo de Neguinho ) Quem chora à toa tem que beber é mijo. Me dá essa porra aqui...

Neguinho – (Grita enquanto Antônio bebe a bebida de um só gole ) NNNNNãaãaãaããooooooooooooooo...

Antônio – O que foi, seu merda. Vai chorar porque bebi tua cachaça? (Rindo)

Neguinho – Seu Antônio, (Chorando) eu perdi minha mulher. Ela foi embora...

Antônio – Foda-se... Quem manda ser frouxo.

Neguinho – (Chorando) Ela levou meus filhos

Antônio – Bem feito, otário (Rindo)

Neguinho – (Chorando) O dono da casa que eu morava me expulsou de lá. A mulher levou o dinheiro que era pra pagar aluguel.

Antônio – Foda-se, foda-se, foda-se... Eu to cagando e andando pra tua desgraça, seu merda ( Antônio leva a mão na barriga, acusando dor)

Antônio – Aiii...que dor filha da puta ( Tomba)

Neguinho – (chorando) Eu sou um merda, eu sei que eu sou um merda. Por isso eu vim aqui dar um fim nessa porra.

Antônio- (Se debruçando sobre a mesa) Aíii....tá doendo pra caralho... Chama um médico. ( Se contorce de dor )

Neguinho – Eu sou um merda e o senhor, seu Antônio, é um covarde filho da puta. Quer me esculachar, me esculacha. Mas é uma puta sacanagem o senhor chegar aqui, e assim, sem nenhum respeito ( Chorando), sem nenhuma consideração (chorando), sem nenhuma misericórdia ( Choro compulsivo ), beber a porra do meu veneeeeno (Grita)

Antônio agoniza e morre.

Um dos artistas dedilha o violão. Câmara no rosto de Neguinho, segue até a mesa, mostrando as mãos de Heraldo, que bota bebida em um outro copo e o entrega.

Heraldo – Toma, Neguinho. Essa é por conta da casa.

OBS: Vou catar parceiros pra filmar e fazer um curtíssima metragem. Que tal o roteiro?...rsrs

Breve adeus

2011-09-13T08:10:00.000-07:00

Te quero até que o sol

Me mande luz

Nos olhos outra vez

Pode ser daqui a um mês

Ou amanhã de manhã

Eu quero a flor

Que abre

Dentro de você

Saborear, sorver

Tua avidez pagã

Eu quero o teu gosto

E o cheiro

E a cor

E o teu tempero

Impregnados

Nos sentidos meus

Tudo isso até que a luz retorne

Pra molhar a nossa face

Desfazer os nós do enlace

E celebrar
o nosso adeus.

Prazeres

2011-09-12T13:34:00.000-07:00

Cansei de pessoas fúteis,
Carradas de leis inúteis
Gente de matéria plástica ...

Eu quero a vida orgástica,
Prazeres, beijos,desfrutes...

Canção da angústia

2011-08-20T17:20:00.000-07:00

Cadê a rosa de Carlos

Cadê a flor de Vandré

Cadê o grito de fé

Que eclodia dos bravos

Há cem milhões de escravos

Reféns vagando nos guetos

Sem que se ouça canções

Compostas por insurretos

O crime vem dos castelos

Exploram os favelados

Roubam até flagelados

Negando que há flagelo

Eu quero a rosa de Carlos

Pesando como um martelo

Na alma dos delinqüentes

Eu quero toda essa gente

Pagando, com a liberdade

Pelos vícios do poder

Eu quero a flor de Vandré

Atropelando os canhões

Da farsa e da mentira

Eu quero o poder da lira

Expulsando os vendilhões

Da pátria e da boa fé

Vicente Portella

Canto livre

2011-01-27T11:57:00.000-08:00

Quem me dera ter um nome índio
E outro africano
E outro judeu
Quem me dera ter todas as terras
como uma só terra
Como um berço meu

Eu quero muito não ser o estrangeiro
nem ver estrangeiros
em qualquer semblante

Eu quero muito ser do mundo inteiro
E amar por inteiro
cada mero instante

Ai quem me dera soldar as fronteiras
Quebrar as barreiras
que separam os seres
Jogar meu beijo sobre a cordilheira
deixa-lo voar
e descobrir prazeres

Quero mesclar os amores da terra
unificar as línguas
espalhar canções
que possam ser sentidas, percebidas
e reproduzidas
à plenos pulmões

Quero ofertar ao mundo um canto livre
ombreando as vozes
em favor da vida

Cheirar a flor que brota escondida,
em plagas distantes,
mas que ainda vive.

Vicente Portella

O fim do natal digital

2010-12-23T11:53:00.000-08:00

O dia amanheceu quente. Natal, verão, compras, tudo isso ao mesmo tempo agora atordoa qualquer um, tanto que Juvenal nem percebeu a febre do filho. O coitado teve que berrar seu diagnóstico para ser ouvido.

- Pai, peguei uma virose braba. Minha febre tá batendo 38 e meio, dá pra dar uma forcinha aqui?
Assustado, o pai levantou um pouco o couro cabeludo, logo acima da nuca, e trocou o chip de festas natalinas pelo de medicina infantil. Pôs a mão na testa e nas faces do filho, mediu a pressão com o polegar no pulso do garoto e sentenciou:

- É verdade. Deve ser mesmo alguma dessas viroses que andam por aí.

O pai sabia que o filho também estava usando o chip de medicina infantil, fez aquele misancene todo só pra demonstrar afeto ao seu rebento.

- E então, o que o Sr. Acha, Doutor?
- Um antitérmico basta, é uma virose simples. Mas estou com o corpo mole, pai, enfraquecido. Vou precisar de alguma ajuda.
- Tudo bem. Vou deixar a Marilda tomando conta de você e vou trocar meu chip, botar o de economista, para fazer as compras de natal. Fica tranquilo.

Cumprindo o prometido, deixou o garoto com a empregada depois de dar ordens expressas para que ela também acoplasse o chip de medicina infantil.

- Isso é bobagem, seu Juvenal, eu sei muito bem cuidar de criança com febre – disse a empregada enquanto ajeitava o dispositivo – Além do mais, Doutor, estamos preparados para qualquer eventualidade, concluiu já como médica.

Passou quase o dia inteiro no shoping, como economista, avaliando os preços, comparando-os e considerando o possivel impacto de cada compra no processo de formação de poupança, geração de emprego e no reflexo de tais transações no mercado financeiro internacional. Fez muitos cálculos. Só trocava o chip de economista pelo de piloto na hora de se transportar entre um shoping e outro. A cada pausa recebia as mensagens transmitidas via wirless por Marilda, diretamente para seu chip, à respeito do estado de saúde do Garoto. Tudo corria muito bem, graças a Deus.
Acabou comprando coisa paca, enchendo o carro de presentes para a família toda e só não comprou remédio por considerar denecessário, principalmente depois que identificou um aumento sazonal de preços devido a demandas no setor de exportação dos laboratórios. Poderia comprar mais barato depois.

Chegou em casa e deu de cara com mulher, na cozinha. Trocou rápido o chip para amante latino e começou a agarrar a patroa, cheio de paixão, mas ela, que acabará de chegar de uma palestra, estava usando o chip de politicamente correto e o repeliu imediatamente.

- Comporte-se Juvenal, disse, enquanto trocava, ela mesma, o chip dele pelo de marido responsável, fazendo com que fosse cuidar dos pequenos reparos necessários à casa para a festa de natal.

O filho já estava bem, completamente sem febre, e desfrutava o chip de criança feliz fazendo algazarra na piscina.
Terminado os afazeres, Juvenal e Marisa, a mãe, foram exercer sua responsabilidade e correção na beira da piscina, vendo o filho brincar, e até deixavam transparecer um ar embevecido enquanto conferiam os vários chips de que dispunham no case em suas mãos.
Olhando aquela cena, o filho retirou seu próprio chip, correu até a beira da piscina e empurrou os pais dentro dágua, junto com todos os chips. Enquanto ambos se debatiam o guri foi por trás das nucas e retirou também os chips que ambos usavam, danificando-os para sempre ao joga-los dentro dágua. Os pais ficaram estáticos. De repente, depois de tantos anos, viram-se usando suas próprias personalidades.
No princípio ficaram assustados, depois riram um pouco e, por fim, gargalharam com as brincadeiras do moleque.
Aquela altura do campeonato as lojas não estavam mais abertas para a compra de novos chips, por isso a família viu-se obrigada a permanecer careta, os três, sem qualquer adorno tecnológico de realidade virtual. Restritos, enfim, às suas próprias habilidades humanas e sentimentos pessoais. Tiveram a noite de natal mais feliz de suas vidas.

Vicente Portella

Milton Nascimento - Caçador de Mim

2010-12-11T16:33:00.000-08:00

Autofágico

2010-12-11T16:22:00.000-08:00

Preciso arrumar as coisas

A poeira, os CDs, as contas espalhadas

As Pagas e as não pagas

Coisas mortas e coisas avivadas

periodicamente

Na minúcia de cada gesto inútil

Preciso arranjar alguém para bater o tapete

Para abrir vez em quando a janela

E deixar entrar algum ar pela casa

Nem que seja só para reforçar a impressão

De que a mesma dispõe de habitantes vivos

Preciso trocar de lugar os livros

Tirar o pó da estante

Ligar a televisão

Fazer algum barulho

Por mais ínfimo que seja

Para que os vizinhos não percebam

O silencio da solidão

Preciso gritar

Chorar talvez

Ou dar gargalhadas

Para tentar passar a idéia

De que há gente zanzando

Bebendo e se divertindo

No apartamento vazio

Quiçá até seja prudente

Berrar pela janela aberta

Pro povo que anda na rua

- Traga pra cá mais cerveja

Mais coca, vodca e vinho

Vamos brindar a incerteza

Preciso limpar a casa

Tirar, lavar as cortinas

Degelar a geladeira

Jogar muita coisa fora

Por uns quadros na parede

E fugir do apavoramento

Que causa o espaço morto

Preciso enganar o vento

Abrir a porta e faze-lo

Passar por dentro da sala

Soprar sobre as coisas todas

E sentir-se aconchegado

Preciso ir ao mercado

Preparar comes e bebes

Montar uma mesa farta

Fingir extrema alegria

E esperar os convidados

Ouvindo antigas canções

E então sentar no sofá

Beber minha própria bebida

Olhando os prédios lá fora

A certeza mais amiga

No inverno esta no conhaque

E no verão na cerveja

É fato, se ninguém chega

Ninguém também vai embora.

Qual a sua posição preferida?

2010-11-26T15:34:00.000-08:00

Segundo estudos recentes,

parado, fortalece a coluna;

de cabeça baixa, estimula a circulação do sangue;

de barriga para cima é mais prazeroso;
sozinho, é estimulante, mas egoísta;
em grupo, pode até ser divertido;
no banho pode ser arriscado;
no automóvel, é muito perigoso...
com frequência, desenvolve a imaginação;
entre duas pessoas, enriquece o conhecimento;
de joelhos, o resultado pode ser doloroso...

Enfim, sobre a mesa ou no escritório,

antes de comer ou depois da sobremesa,

sobre a cama ou na rede,

nus ou vestidos,

sobre o sofá ou no tapete,

com música ou em silêncio,

entre lençóis ou no "closet":
sempre é um ato de amor e de enriquecimento.

Não importa a idade, nem a raça, nem a crença, nem o sexo,

nem a posição socioeconômica...

... Ler é sempre um prazer...!!!

DEFINITIVAMENTE, LER LEVA A DESFRUTAR DA IMAGINAÇÃO...

E VOCÊ ACABOU DE EXPERIMENTAR ESSE FATO...!!!

Só pro meu prazer - Leoni

2010-11-13T07:46:00.000-08:00

Gozo

Poesia é tua carne

Teus dedos

Teus lábios grossos

Tua febre, teus remorsos

Tua sensação de gozo

Poesia é um ser raivoso

E amável

Que mora nos teus sentidos

Te invade pelos ouvidos

Boca, olhos e narinas

Te faz sutil e felina

Se aloja em teus orifícios

Poesia são teus vícios

Tua calma

Teu desespero

E todas as tuas virtudes

Poesia,

São

Os grandes lábios

Da tua rosa perfeita

A forma como te deitas

Expondo as ancas e o cio

Teu eterno desvario

Teu medo da solidão

É o ferro quente que fere

A palma da tua mão

É tua honra

E teu censo

Teu torpor

E teus anseios

São milhões de devaneios

Correndo extasiados

No espaço do teu delírio

A poesia é um Rio

Que corre pelo teu corpo

Proporcionando conforto

Angustia e ansiedade

É a cor da tua vontade

É cada desejo teu

São dedos ágeis e leves

Te dando um carinho breve

No interior das coxas

Te envolve e te desabrocha

Te cala

E te faz gritar

Poesia é o sumo salgado

Que escorre pelo teu vórtice

Te leva a uma doce morte

E te faz ressuscitar

Biquini cavadão - Zé ninguem

2010-11-13T07:40:00.000-08:00

Vento no Litoral ( Renato Russo)

2010-11-13T07:29:00.000-08:00

Canção e vida

Um dia desses, eu era feliz como quem nunca se afastou do porto

Matava a fome num ou noutro corpo e idolatrava as luzes do País

Quando cantava, era sem esforço.

Me vejo ainda escalando um fosso

Pra sussurrar canções pra alguma atriz

Por muitas vezes cruzei a estrada que dá em nada,

a da canção do Gil

só pra colher papoulas destroçadas, amontoadas num distante abril

O curioso é que, quando voltava, eu gargalhava ao som do vinil

Casa no campo, violão com lua, namorada nua, beijo de uma estranha

Cauda de pavão cheia de mistério, Chico, o planisfério, Rita, Gal, Bethânia

Lembrando agora vejo que não fiz nem a metade do que tinha em mente

enquanto expunha o corpo ao sol quente e rabiscava textos na alma com giz

Percebo agora que a estrada em frente, aquela mesma que vai dar em nada,

é a morada do que eu sempre quis

Por isso sigo firme, passo á passo. Há algo belo, eu sei, em algum lugar.

Para encontrar na borda do oceano a flor que valha à pena cultivar

é necessário estar disposto a tudo.

Solto no mundo, quero caminhar

Quero explorar os buracos da rua e revirar as cestas nos portões

Assoviar pra voz que continua a misturar a vida com as canções

Queen - 'Love Of My Life' (Live At Wembley)

2010-11-13T07:13:00.000-08:00

Eric Clapton - Cocaine

2010-11-13T07:02:00.000-08:00

Pink Floyd - Another Brick In The Wall(Live)

2010-11-13T06:54:00.000-08:00

A herança de Fabiana

2010-11-10T12:12:00.000-08:00

Fabiana era a prostituta mais culta do calçadão de Copacabana. Criada pela avó, sempre viveu rodeada por pessoas inteligentes, desde a infância, até o fim da adolescência. Fez faculdade de comunicação, apesar de não concluí-la, e também vários cursos alternativos de teatro, artes plásticas, história da arte, história antiga e contemporânea, entre outras coisas. Era uma pessoa razoavelmente preparada para a vida, mas por conta das ranzinzices familiares optou por, só de pirraça, aprofundar o envolvimento com uma amiga que fazia viração em Copa e acabou seduzida pela idéia de adotar para si a profissão da amiga.

Curtia a forma tola e inconsequente com que os homens se deixam manipular por uma mulher e considerava que, na verdade, era ela quem os usava e não o contrário. Além disso, a atividade ainda lhe pagava as contas com sobras.

Vez por outra aparecia um cliente mais agressivo, porém, sua própria personalidade forte acabava impondo certo respeito e enquadrando o sujeito.

O apartamento onde os recebia era bem decorado. Nada luxuoso, mas tudo de muito bom gosto. Vários quadros de artistas desconhecidos do grande público espalhavam-se pelas paredes, alguns inclusive dados a ela como pagamento por serviços prestados. Não gostava de receber estes “cachês” - como ela chamava - pois aos artistas dava-se por prazer. Alguns, porém, exigiam que ela aceitasse o mimo, e, dessa maneira, acabou por acumular muitas telas. Quase uma pinacoteca.

Na estante, livros e CDs cultuados. Alguns raríssimos. Todos organizados em ordem cronológica.

Os livros vinham de Machado de Assis até os autores atuais passando por Jorge Amado, Manuel Bandeira, Maiakóvisk, Leminski e Fausto Wolff. Romance, crônica e poesia se misturavam sem qualquer preconceito.

Com os CDs dava-se o mesmo. De Donga à Zeca Baleiro, ouvia a nata da MPB - Chico, Gil, Caetano, Elis, Clara - além do rock progressivo de língua inglesa e da música latina de Mercedes Sosa, Pablo Milanês, Sílvio Rodrigues e Fito Paez. Amava mostrar erudição. Não acreditava que isso pudesse causar algum efeito na clientela, mas curtia de verdade tudo aquilo. Era algo que poderia até assustar aos menos polidos, mas servia muito bem como armadilha para capturar os mais sensíveis. Sairia ganhando sempre. Era, enfim, uma puta romântica.

- Essa menina é louca – vivia dizendo a avó – bonita daquele jeito e resolveu cair na vida só pra me fazer pirraça. O excesso de Inteligência estragou a minha neta.

Mas Dona Judith não guardava mágoa. Na falta de visitas, ia para o calçadão de vez em quando pra saber notícias da neta. Parava ao lado de Fabiana e despejava o mundaréu da inquisição: Ta comendo direito? Ta dormindo bem? Tem descansado? Etc, etc e etc... Às vezes a outra tentava se livrar dos questionamentos.

- Pô vó, tá queimando meu filme. Assim você espanta clientela.

- Liga não – respondia a senhora – eles vão pensar que a puta sou eu - E saia rindo, feliz.

Dona Judith vivia de forma tranquila. Com uma boa aposentadoria, deixada pelo marido morto, e sendo legítima proprietária de meia dúzia de imóveis em Copacabana, tinha plenas condições de tomar conta de Fabiana, mas a moça se recusava terminantemente a aceitar a sua tutela.

Desde o seu nascimento vinha juntando dinheiro em uma caderneta de poupança da Caixa para entregar a menina no momento que achasse apropriado. Nas suas contas a hora já era chegada, mas precisaria dar um jeito de contornar o sentimento de independência da neta.

No apartamento em frente ao seu morava Getúlio, um jovem advogado que namorara Fabiana na adolescência. Sempre que se cruzavam pelos corredores Dona Judith provocava o rapaz:

- Tua namorada ainda está no calçadão. - Dizia a senhora – Você não vai fazer nada?

- Não é mais minha namorada, mas ainda é sua neta. - Retrucava o outro.

- Mas você ainda é apaixonado por ela. Pensa que eu não sei.

O rapaz ficava vermelho, visivelmente sem graça e entrava apressado no elevador para se livrar do incômodo diálogo.

Um dia, no entanto, Dona Judith, ao invés de provocá-lo, chamou-o para uma conversa.

“Estou precisando da sua ajuda. Talvez você seja a única pessoa capaz de por em prática um plano que eu tenho”, disse a senhora, enquanto arrastava o rapaz para dentro.

Alguns meses depois, numa certa noite clara, Getúlio encontrou com Fabiana, que flutuava feliz pelo calçadão. Bebericando um Chope, o rapaz a cumprimentou com um “oi”. Assim como quem não quer nada.

Sentindo-se incomodada com o que lhe pareceu desprezo, ela sentou-se à sua mesa.

- Perdido por aqui? Ou veio só observar como as putas ganham a vida?

- Na verdade, nem uma coisa nem outra. Vim me divertir e, quem sabe, comer alguém – Disse tomando um longo gole – não estou fazendo nada mesmo...

- Você não acha isso sacanagem com sua namorada?

Getúlio riu.

- Não tenho namorada, nem sou casado.

E olhando para uma bunda bonita que passeava por perto, prosseguiu:

- Estar sozinho tem seu lado bom. Posso me embrenhar na putaria à vontade, de corpo e alma, sem magoar nem trair ninguém.

Falou sorrindo e brindando com Fabiana, que havia pedido uma bebida.

- Posso comer até você, se eu quiser...

Fabiana se ajeitou na cadeira antes de responder aquilo que considerou um desaforo.

-”Se eu quiser” por quê? Você não quer, mas eu seria uma terceira ou quarta opção, é isso?

- Não necessariamente. Mas você é uma profissional, e, se eu quiser os serviços de uma profissional, não vejo nada demais em ser você.

- Filho da puta... - Deixou escapar o xingamento sem querer – Você acha que é assim? Chega, me come, vai embora e pronto?

- Claro que não. Antes de ir embora eu pagaria, é lógico. Desde que você prometesse não se apaixonar novamente.

- Seu babaca – falou fazendo cara de nojo – Eu sou uma profissional. A possibilidade de eu me apaixonar por você é zero. E além do mais, eu não suporto homem pretensioso.

- Ué. Eu não sabia que as profissionais escolhiam tanto. Pensei que a relação fosse do tipo: pagou / comeu, não pagou / não comeu.

- Na verdade é assim – rindo – mas você falou em me apaixonar. Com paixão é mais caro.

- Hummm... Maravilha isso. Nesse caso eu iria querer o pacote completo, com paixão e tudo.

- Você não era safado assim quando a gente namorava.

- Você também não, mas a gente muda.

A conversa ainda rolou por um tempo e ao final Fabiana foi para casa, encerrando mais cedo o expediente. Alguma coisa no papo sensibilizou sua veia romântica. Passou a noite sem dormir, bebericando e rememorando coisas da adolescência. Riu sozinha quase a noite toda.

III

Duas semanas depois Getúlio estava novamente no calçadão.

- Oi – falou sorrindo e levantando a tulipa na intenção de um brinde - vamos fazer um programinha hoje?

Fabiana fez cara de espanto.

- Mas isso é assim? Na seca? Não rola nem um papinho antes?

- Me perdoa, meu anjo. Eu sei que os teus clientes costumam te levar para jantar, passear e coisa e tal, mas eu sou mesmo um grosso. Liga não – disse com ar irônico.

Sem dizer absolutamente nada, Fabiana pegou a mão do rapaz e o conduziu assim até um motel próximo. Escolheram um quarto e subiram pelo elevador quase sem trocar palavras.

- Porque não no seu AP? - Perguntou ele.

- Aqui é mais perto.

Se entregaram aos desígnios do sexo à noite inteira. Misturaram mãos, pernas, bocas, peitos, os corpos inteiros, de forma tão desordenada que pareceu, em determinado momento, que as almas haviam fugido para não atrapalhar a refrega dos corpos. Quem olhasse de longe poderia até identificar as digitais da paixão naquele movimento enrodilhado e contínuo.

Só quando amanheceu se deram conta de que o tempo em que ficaram juntos extrapolava em muito qualquer prazo pré estabelecido para um programa convencional. Foi Getúlio quem tocou nesse assunto:

- Quanto você costuma cobrar por um programa?

Pensado tratar-se de uma brincadeira do amante, Fabiana sorriu e respondeu a indagação com uma pergunta.

- Pra você?

- Não. Quero saber quanto você cobra por um programa comum, de uma hora, com um cliente comum.

- Trezentos reais – Disse a moça com um ar intrigado.

Getúlio abriu a carteira, tirou um maço de notas e colocou sobre a cama.

- Essa noite valeu muito mais que isso. Toma.

Deu um beijo carinhoso na parceira, fez-lhe uma caricia no sexo e vestiu a roupa.

- A gente se vê de novo essa semana ainda. Tchau – Disse antes um pouco de sair, batendo a porta do quarto.

Fabiana não entendeu nada. Pegou o dinheiro em cima da cama e contou. Era o suficiente para pagar 10 programas.

Na semana seguinte Getúlio e Fabiana se encontraram novamente no calçadão, mas o moço não estava feliz como das vezes anteriores. Parecia tenso e irritado.

- Você está bem? - Perguntou ela tomando um gole do chope dele.

- Tô nada. Eu tô é puto da vida.

- Porque? O que houve? Ta puto comigo?

- Não. Claro que não. Tô puto com aquela moreninha que faz ponto na Help. Nunca vi uma puta tão burra.

- Você ta saindo com ela?

- Saindo não. Só queria um programa. Mas a mulherzinha é muito limitada. Cruz credo. Se ela cobrasse cem reais, já seria muito dinheiro pra sair com aquela tonta.

Fabiana irritou-se.

- Porra... deixa de ser escroto. Você fica exigindo bizarrices e ainda fala mal da menina? Foi isso não foi? O que você queria dela? Aposto que foi algo muito nojento.

- Você está se condoendo dela ou está com ciúmes? Perguntou de supetão.

Fabiana travou na hora. Não sabia o que dizer. Certamente não estava preparada para uma pergunta como aquela, por isso resolveu ficar na defensiva.

- Ciúmes está a puta que o pariu. Eu já disse pra você que sou profissional, caralho. Não pense que você, só porque foi meu namorado, vai ser tratado de maneira diferente. Você é igual a qualquer cliente e eu não tenho ciúmes de clientes. Seu babaca.

Getúlio não se abalou.

- Você é profissional? Então prova. Faz comigo o que ela se recusou a fazer que eu pago.

- Eu não faço bizarro. Maluco.

- Passar uma semana em uma praia no interior do Ceará com todas as despesas pagas não é exatamente o que se possa chamar de proposta bizarra.

Fabiana travou de novo.

- Duvido que foi isso que você propôs a ela – A voz já estava consideravelmente mais calma. Sereninha. Até um pouco manhosa.

- Foi sim. Ela disse que não pode ir. Tem medo de perder os clientes fixos. Isso é mais que limitação. É burrice.

- Quanto você ofereceu a ela?

- Dez mil.

Fabiana emudeceu por um instante, mas logo depois conseguiu soltar a voz espantada.

- Dez mil reais? - Falou com ênfase – Limpinhos?

- Limpinhos.

- Vamos nessa - Gritou Fabiana – Sua felicidade era tão plena e seu sorriso tão espontâneo que a noite chegou a ficar envergonhada.

- Porque você não aplica esse dinheiro? - Propôs Getúlio na volta da viagem, ao entregar-lhe os 10 mil reais.

- Eu tô precisando comprar umas coisas pra mim. Não vai dar para aplicar.

- Dá sim. Deixa esse dinheiro guardado. A gente vai sair outras vezes e você vai usando o dinheiro que eu for te pagando para comprar tuas coisas.

- É claro que não da pra fazer assim, Mané. Como eu vou saber se a gente vai sair de novo essa semana, esse mês... E, mesmo que eu tivesse essa certeza, que dia exatamente seria? Não é assim que funciona, bobinho – Abriu um sorriso provocativo – Ser puta não é mole não.

Getúlio ignorou a provocação e optou pela praticidade.

- Vamos fazer o seguinte, marca, com antecedência, oito programas para os próximos 30 dias. Separa esses horários pra mim. Aí você vai ter certeza de que nesses dias vai pintar dinheiro, daí é só programar tuas compras.

- E quanto você vai me pagar por cada programa? – perguntou meio ansiosa.

- Vamos combinar: Não quero nada burocrático. Nem quero que você trepe olhando no relógio. Então vamos estabelecer uma quantia. Eu te faço uma proposta, se você topar a gente fecha negócio. Que tal?

- Feito. Faz a proposta.

- Quinhentos reais por cada programa. Topa?

-Isso é mais do que eu cobro. Mas, por outro lado, estou dando preferência a você, como um cliente especial.

Ambos riram.

- Você quer me explorar? - perguntou Getúlio dando uma gargalhada.

- Não – respondeu ela – só quero ter certeza de que posso liberar outros possíveis clientes sem ficar dura.

- Vamos fazer o seguinte então: te pago mil pratas por programa, mas você é minha o dia e a noite inteira. Vinte e quatro horas. É minha última oferta. Topa?

- Caralho... É claro que eu topo. Você está advogando para traficantes? São oito mil reais em um mês, tem certeza de que você quer pagar isso?

- Tenho sim. É mais barato do que casar. Concorda? Mas isso tudo tem uma condição: você tem que aplicar a grana que não for usar de imediato.

- Porque essa preocupação agora? A partir do momento que você me paga o dinheiro é meu, posso fazer o que eu quiser.

- É verdade, meu anjo. Mas eu sou advogado, não se esqueça disso. Me sinto na obrigação de te orientar como se você fosse minha cliente. Eu não sou teu cliente? Qual o problema de você agir como se fosse minha cliente também?

- Nenhum – disse ela rindo.

Estava realmente feliz. Achava, naquele momento, que Getúlio estava maluco, mas nem disse nada.

“Se ele voltar na semana que vem para desfazer o negócio eu crio alguma quizumbinha, valorizo o lance, mas depois cedo. Mesmo que ele desfaça tudo, continua sendo meu melhor cliente. Mas eu daria pra ele de graça numa boa”, pensou consigo mesma.

O mês transcorreu tranquilo e Getúlio compareceu a todos os encontros pré estipulados, cumprindo fielmente o acordo, e até indo além do combinado, pois acabou incluindo um pouco de aventura em cada um deles. Um dia foram de helicóptero para a região dos lagos, em outro voaram de avião para Campos, em outras vezes passearam de ônibus pelo centro da cidade, foram de trem para a Baixada Fluminense, enfim, foram oito momentos completamente distintos, variando entre restaurantes de luxo e botequins do tipo “pé sujo”. Oito momentos marcantes, inconfundíveis.

No último encontro passaram a noite brincando, explorando todas as possibilidades do sexo e retardando ao máximo o momento do gozo, e, ao final, plenamente saciados, Getúlio se vestiu e colocou o dinheiro em cima da cômoda, se preparando para ir embora.

- Vamos fazer nossa agenda para o próximo mês? - perguntou Fabiana.

- Não – respondeu Getúlio – Vou ter que viajar, passar um tempo fora, à trabalho.

- E eu? - perguntou ela, sinceramente triste.

- Você fica aqui, meu anjo. Se divertindo e gastando uma parte do dinheiro que você ganhou nas últimas semanas do teu melhor cliente. Mas presta atenção, não torra tudo. Deixa pelo menos a metade aplicada.

- Deixa eu ir com você? Eu não cobro nada. Vou de graça. Só pelo passeio.

- É claro que não. Eu sou advogado, lembra? De graça é uma coisa que não existe. Além do mais eu vou à trabalho, não a passeio. Você ficaria a maior parte do tempo sozinha em um lugar onde ninguém fala a tua língua. Seria um saco pra você.

- Deixa eu ir com você , vai? Eu pago minha passagem. Pra que Pais você vai?

- Holanda

- Puta que o pariu! - Exclamou alto – Eu sempre quis conhecer a Holanda. Me leva, por favor.

- De outra vez eu levo você. Dessa, não. Tá muito em cima. Mas eu vou te dar uma compensação.

- Qual?

- Cinco mil pratas. Pra você fazer compras enquanto eu estiver fora. São dez dias, quinhentas pratas por dia.

- Porra – gritou irritada – você só pensa em dinheiro?

- Tudo bem. Tudo bem. Não está mais aqui quem falou. Sem grana, numa boa.

- Não é isso. Eu quero a grana. Mas quero também acompanhar você.

Getúlio deu um sorriso. Metendo a mão no bolso tirou um bolo de notas que já estava separado e enfiou na calcinha da parceira.

- Toma. É teu. Até daqui a dez dias. Disse e saiu fechando a porta lentamente.

VII

Foi um período profundamente entediante para Fabiana. Deixou um recado na agenda do telefone inventando uma viagem e não atendeu a nenhum dos clientes que ligavam. Tampouco foi para o calçadão. Não se sentia apaixonada por Getúlio, mas também não queria trepar com outros. “ Puta não escolhe – Dizia para si mesma – mas também só se vira quando precisa de grana”.

Não estava precisando de dinheiro. Dez, oito, cinco, já eram vinte e três mil reais em menos de dois meses de trabalho exclusivo, para um só cliente, e não tivera nem tempo de gastar nada ainda.

Passou os dez dias de folga, passeando, se divertindo e esbanjando dinheiro em shows, teatros, bares e museus. Mesmo assim, devido aos hábitos econômicos, não conseguiu gastar durante esse tempo nem os tais cinco mil reais.

No último dia chorou, agoniada, nem ela mesmo sabia por quê. Reconhecia apenas uma grossa pedra de angústia bloqueando sua garganta.

Quando Getúlio chegou ela estava no bar, tomando um chope sozinha e com os olhos visivelmente inchados. Ganhou um beijo na testa e o “oi” costumeiro como cumprimento. Não respondeu.

- Algum problema, meu amor? Perguntou Getúlio.

- Eu não sou teu amor.

- Perdão. É só um jeito de falar, uma força de expressão.

- Você me ama? Perguntou desafiadora.

- É claro que não. Já pedi desculpas. Não precisa ficar irritada.

Fabiana travou. Emudeceu. Ficou pálida. Getúlio, percebendo a tensão, prosseguiu com o papo.

- E aí, se divertiu nos últimos dias?

- Não. E você? Comeu muitas putas em Amsterdam? Deu dinheiro pra alguma delas te esperar enquanto você vinha ao Brasil?

- Não para ambas as perguntas. Não tive tempo para essas coisas. Apesar de que, vontade, não faltou. Aquelas ruivinhas originais aguçam o tesão da gente.

- E você não tem vergonha de falar isso pra mim não? Assim, na maior cara de pau?

- Peraí... Peraí... Acho que eu perdi um pedaço desse filme. Tô me sentindo como se fosse casado, noivo ou comprometido de alguma forma. Será que a gente casou e eu não lembro? Você não é mais uma profissional?

- Sou. - Respondeu ela já com a voz mais branda – mas nenhuma mulher gosta de ouvir de um homem que ele tem tesão por outra. É só isso.

- Ah... tá. Então não te falo mais nada. Tudo bem.

Fabiana sentiu que tinha havia misturado o cliente com a pessoa e ficou receosa de perder os dois. Deu à voz um tom meloso e meio brincalhão quando voltou a falar.

- Pode falar sim. Me desculpa. É que eu senti falta de você, só isso. Você ainda é meu melhor cliente. Lembra?

Getúlio deu um sorriso.

- Ainda bem que é só isso. Eu já estava preocupado.

Antes que ela pudesse retrucar algo ele emendou.

- Tenho a próxima semana livre, quer ir ao Sul comigo?

- Depende, se a proposta for boa. Respondeu com voz irônica.

- Quer mais dinheiro, safadinha?

- Claro. Tá pensando que eu sou baratinha? Eu sou a tua melhor puta. Cobro caro, mais te deixo plenamente satisfeito. Nem pensa em jóia falsa, sonho de valsa ou outros romantismos Buarqueanos. Quero grana, meu amor.

- Agora eu sou teu amor?

- Perdão. É só um jeito de falar, uma força de expressão. Disse, repetindo sem querer a mesma resposta que havia recebido antes.

Sem sorriso nem ar severo, Getúlio se levantou, jogou em cima da mesa uma nota de valor superior às despesas e pegou a parceira pela mão.

- Vamos embora. Eu quero você e a gente está perdendo tempo aqui.

Pela primeira vez desde que se reviram, foram ao apartamento dela. Era uma segunda feira à noite, e como só conseguiram passagem para POA na quinta de manhã, passaram dois dias inteiros engalfinhados, um entrando por dentro do outro, um fazendo o outro se revirar do avesso, um se entranhando na carne do outro no afã de alcançar o infinito e experimentar gozos fantásticos, transbordantes, nucleares.

Getúlio só reclamou da pequeneza do apartamento. Chegou a dizer que uma mulher rara como ela precisava ter um espaço mais amplo.

- Mulher rara ou puta rara? Quis saber Fabiana.

- No teu caso, as duas coisas. Respondeu o rapaz beijando-lhe a boca com avidez, só para deixar bem claro o tesão que sentia.

VIII

Chegaram ao aeroporto Salgado Filho quase na hora do almoço. Getúlio chamou um táxi, deu um endereço ao motorista e acomodou-se no banco traseiro com Fabiana. Deitou-a, com a cabeça em seu colo e ficou lhe acariciando os cabelos.

- Pode dormir um pouquinho se quiser, vai demorar um pouco pra gente chegar. Se quiser ronronar com minhas carícias, também pode – disse sorrindo – como uma gatinha.

- Hum... Assim eu vou ronronar dormindo – respondeu languidamente.

Quando chegaram ao sítio Getúlio a acordou, pagou o motorista e ambos levaram as poucas malas para dentro. A casa era grande e confortável. Na parte externa havia a piscina, um campinho de futebol, churrasqueiras e coisa e tal. Um sítio comum e não muito grande, porém, muito bem cuidado e belo o suficiente para espantar o sono que ainda rondava Fabiana. Ela quis conhecer tudo, todos os cantinhos da propriedade, e ficou fascinada. Constatando que estavam sozinhos em casa, tratou de tirar a roupa para um mergulho e seguiu nua na sua sanha exploratória. Getúlio, embora vestido, a seguia de perto, provocando-a com uma apalpadela esporádica na bunda ou nos seios, um carinho na vulva ou um beijo na nuca de vez em quando. Misturava assim a excitação pela exploração do novo com a excitação sexual propriamente dita. Uma brincadeira duplamente tesuda.

- Quanto você me cobra por uma semana inteirinha aqui? Sendo só minha.

- Caro. Muito caro. Sussurrava Fabiana apalpando o membro do amante.

- Eu pago. Seja quanto for eu pago.

Passaram a semana inteira, como na canção de Milton, sem rádio e sem notícias de terras civilizadas. Desenvolveram entre si, nesse meio tempo, uma cumplicidade absoluta. Batizaram todos os cômodos da casa e muitas vezes treparam como animais, ao ar livre, nos espaços abertos disponíveis. Chegaram a perder um peso considerável, pois comiam pouco, mas gastavam uma quantidade imensa de energia com o sexo.

Ao final de uma semana estavam extenuados. Para coroar a estada com um grande desfecho Getúlio convocou prestadores de serviços locais e mandou preparar um fausto almoço de despedida, no o último dia, e só então comeram o bastante para repor as energias. Esticaram o almoço com algumas canecas de vinho e caíram no sono por volta das seis da tarde para só acordar no dia seguinte, na hora de ir embora. Naquele momento lhes pareceu o sono dos justos.

Voltaram ao Rio num sábado, agindo como um legítimo casal enamorado, e talvez até por ter consciência disso, já na casa dela, provocavam-se com brincadeiras de intimidade.

- Não esquece, você é só minha puta... Dizia ele enquanto a beijava.

- Eu sei. E você também não se esqueça de que é só um bom cliente.

Diziam coisas assim e se chamegavam mais um pouquinho.

- Eu ainda não fiz teu pagamento, já ia esquecendo disso.

- Na verdade nós nem chegamos a combinar o preço, mas eu confio em você.

- Toma - Getúlio entregou-lhe um cheque.

- Caralho - espantou-se com o valor – Vinte mil reais? Você ta roubando, é impossível.

- Achou pouco? Acha que eu estou trapaceando você? Não chegamos a combinar preço, é verdade, mas eu imaginei esse como um valor justo. Se você acha realmente pouco, tudo bem. Da próxima vez a gente compensa.

Fabiana ficou transtornada. Paixão e putice se misturaram em sua cabeça.

- Cara, você é maluco? Vinte mil reais é dinheiro pra cacete. Ninguém para isso por uma trepada, nem por um ano de trepada, por melhor que ela seja.

- Eu pago. Qual o problema? Posso garantir que foi um dinheiro muito bem empregado. Falo isso como advogado.

- Advogado de cu, é rola. Você só pode estar maluco, ninguém faz uma porra dessas. Você está apaixonado por mim? Diz. Eu preciso saber. Ou está querendo só me comprar?

- Você está brigando comigo ou é impressão minha?

- Não é isso – acalmou-se – Eu estou confusa, quero entender porque você está fazendo isso.

- Te confesso que é a primeira vez que eu vejo uma mulher ficar possessa por excesso de dinheiro.

- Não brinca, vai. Me diz porque isso. Você ta dando um nó na minha cabeça.

- Tá bom. Eu digo. Você quer mesmo saber?

- Quero.

- A verdade é que eu ganho muito dinheiro. Muito mais do que eu preciso. E é verdade também que eu me afeiçoei a você. Não estou apaixonado, pode ficar tranquila. Mas gosto de ficar com você. E tem uma outra coisa, muito importante, que você precisa estar preparada pra ouvir.

- Fala. Eu estou preparada.

- Tem certeza? Talvez você nunca mais queira estar comigo depois que eu te contar isso. Nem pra tomar cafezinho. É uma coisa grave, tanto que eu tenho receio de te contar e não te ver mais.

- Fala de uma vez. Isso ta me agoniando.

- Só se você me der a garantia de que não vai se afastar de mim. Você promete?

- Prometo. Conta, pelo amor de Deus. Você fez alguma merda? Roubou dinheiro de bandido? De traficante? De político? O que você fez?

- Nada disso.

- Então fala, porra.

- Eu tenho uma doença grave.

- Como assim? Eu não vejo sintoma de nada. Você me parece normal.

- É uma doença neurológica que ainda não se manifestou, mas vai surgir a qualquer momento. O nome dela é Doença de Huntington. Eu tenho 28 anos e os médicos garantem que me restam só mais alguns anos de vida. Entre três e cinco. Como eu disse a você, eu ganho muito dinheiro, mas não tenho ninguém para quem deixar nada.

- Você é rico?

- Não. Mas meu trabalho paga bem e antes de saber da doença eu acumulei alguns bens. Só que hoje eu sei que eles não me servirão de nada. Minha mãe morreu com a mesma doença aos 32 anos, oito anos depois do meu pai abandona-la por medo. Eu tinha dezesseis anos quando ela morreu. Meu pai morreu quando eu tinha 23, e aí eu fiquei sozinho no mundo.

Sentada na cama, Fabiana estava perplexa.

- Quando a gente era adolescente, quando a gente namorava, você já tinha isso?

- Tinha, mas não sabia. Meu diagnóstico só foi confirmado no ano passado. Fui à Holanda em busca de um tratamento alternativo, mas não deu certo. Eu vou morrer em, no máximo, cinco anos, e não tenho ninguém para dividir nada comigo nem para herdar o que eu tenho. Imaginei que você poderia ficar com pelo menos uma parcela disso. Eu gosto de você.

- Mas porque você não me disse nada sobre isso. Seria mais sensato do que me empanturrar de dinheiro.

- Se eu dissesse, você teria saído comigo? Teria ido para o Ceará? Para Poa? Eu contei só uma parte da história para a moreninha da Help e você viu no que deu. A mulher nem quis papo. Ela me disse que nenhuma mulher gosta de estar ao lado de um morto vivo, quanto mais trepar. Nem por todo o dinheiro do mundo, ela disse. Na verdade, posso te dizer agora, essa foi a coisa bizarra que ela se recusou a fazer. Trepar com um morto vivo.

Getúlio se levantou e caminhou em direção a porta.

- Vou embora. Tchau. Agora você já sabe de tudo.

- Não – gritou Fabiana, correndo até a porta e impedindo a saída dele - Fica comigo. Não vai embora não – Ela estava chorando.

- Eu estraguei tudo - Getúlio falou rindo – se você ficar comigo agora é por pena, e isso eu também não quero.

- Não é isso. Eu juro. Eu gosto de você. Fica.

- Meu amor - falou beijando-lhe os olhos – isso não é nada profissional.

- Porque você me trata assim? - Perguntou chorando intensamente - Porque você me chama de meu amor?

Amparou a cabeça no peito dele e intensificou o choro, soluçando muito.

- Não chora meu amor. Quem vai morrer sou eu, não você.

- Não brinca com essas coisas – Fabiana misturava a voz com o choro.

- Você me pressionou e eu acabei contando o que eu não queria. Vamos fazer o seguinte então: Vamos dar um tempo. Eu vou embora e você descansa um pouco. Amanhã a gente se fala. Só que, civilizadamente - forçou um sorriso - sem esse concerto para choro e orquestra. Tá bom assim?

Fabiana concordou e Getúlio saiu. A noite no apartamento decorado por jovens artistas seria longa. Os quadros na parede ouviriam soluços e lamentos a noite inteira, mas continuariam belos. Mais tarde, quando o cansaço ganhasse a queda de braços com a angústia, eles velariam o sono de uma moça triste.

No dia seguinte Getúlio chegou à casa de Fabiana acompanhando o crepúsculo. Trazia nas mãos uma pasta com uma montoeira de papéis. A moça, ainda baqueada, não entendia quase nada do que ele falava.

- Essa papelada é de um apartamento que eu tenho, aqui em Copa. Três quartos. Grandão. Com direito a vaga na garagem e o escambáu. Dá até pra você fazer um jardinzinho de inverno maneiro e receber tua clientela em grande estilo. Pode até cobrar mais, se quiser.

Fabiana estava meio confusa.

- Que porra é essa? Não estou entendendo nada. O que eu tenho a ver com o teu apartamento?

Com um sorriso no rosto, Getúlio jogou a papelada em cima da mesa.

- Não é mais meu. Estou passando pro teu nome. Vim aqui pegar teus dados e tua assinatura.

- Nem fudendo! Não me vem com essa história não. Parece maluco. Um AP desses deve custar uma grana altíssima e você quer me dar assim? De mão beijada? Eu sou puta mas não sou trambiqueira.

- Quer saber de uma coisa? Já está na hora de você crescer, sabia? Você não é puta nem trambiqueira, você é uma dondoca. Uma menininha mimada e romântica que resolveu posar de puta só pra desafiar o planeta. Mas isso acaba aqui. Você vai assinar essa porra nem que seja na base da tortura. Eu uso de violência se for preciso.

- É quem é que vai me torturar? Você? Bundão...

- Claro que não. Vou contratar um negão daqueles que fazem papel de bandido no cinema americano, com 3 metros de altura por três de largura e cara de mau, e vou mandar ele te encher de porrada até você aceitar o apartamento.

- Babaca. Eu seduso ele, dou pra ele, reverto a situação e ainda mando ele meter umas porrada em você depois.

- Bater em mim é fácil, eu tô morrendo mesmo. Mérito seria me ajudar, colaborar comigo e assinar essa merda dessa transferência. Recebi uma ligação do meu médico ontem a noite. Os sintomas devem começar dentro de uns três meses, no máximo. Tenho que me livrar de tudo rápido.

Mas se você não quer ajudar tudo bem. Se meus bens forem todos pro Governo a culpa é tua. Só tua.

- Aí é sacanagem. Você tá fazendo chantagem emocional comigo. Isso é escrotidão.

- Escrotidão tua, que se recusa a cumprir a última vontade de um morto.

- Você não esta morto.

- Mas vou morrer. Em um ano eu devo estar todo tortinho, sem voz e com o cérebro virando pasta. Mas o pior de tudo vai ser ter a consciência de que meu AP preferido virou matadouro de algum secretário de Estado, Deputado ou Senador. Puta sacanagem. E tudo culpa tua.

Fabiana deu uma parada na discussão e baixou o tom de voz.

- Como assim, todo tortinho?

- Assim mesmo. Tortinho. Literalmente. Primeiro os músculos vão atrofiando, depois o cérebro começa a entrar em colapso. Mas durante um tempo eu vou estar todo encarquilhado, só que entendendo tudo. Vou ser só uma massa disforme pensando em quanto você foi má em não satisfazer meu último desejo.

- Mas isso não tem nada a ver com eu aceitar ou não o AP – falou já meio chorando – Eu não quero que você fique assim...

Getúlio ficou penalizado com o choro sincero da parceira.

- Não chora meu anjo, isso não tem jeito - abraçou-a – De uma forma de outra eu vou me fuder, por isso quero que você fique com tudo. Toma conta de tudo pra mim, vai. Numa boa. Eu preciso que você faça isso.

- Mas isso não é nenhum favor. Na verdade eu estaria me beneficiando da tua morte.

Getúlio se irritou.

- Você deveria ler menos, sabia. Esse papo de socialismo, filosofia, ética... Isso é tudo mentira. Conversa mole para boi dormir. Você está na verdade alimentando um conflito que não existe. Ninguém prejudica um morto, porque não há prejuízo maior do que estar morto. Vê se entende isso. Esquece as regras, as noções, as concepções. Pensa em mim, porra. Não custa nada você fazer o que eu estou pedindo.

Chorando muito, Fabiana acabou cedendo à lógica do amigo e assinou toda a papelada. Ao invés de irem para a cama depois de tudo, no entanto, Getúlio anunciou que precisava ir embora.

- Não vai não – retrucou a moça – depois dessa confusão toda você vai querer que eu durma sozinha? Eu cedi pra você e assinei tudo, agora é tua vez de ceder e ficar comigo. É uma exigência. Faz parte do acordo.

Getúlio acatou a exigência e passou a noite com Fabiana. Não fizeram sexo, no entanto. Passaram a noite inteiras papeando, às vezes coisas sérias, às vezes conversas de brincadeira, como duas crianças grandes. Dormiram já com sol alto. Estavam tão relaxados e felizes que nem perceberam as primeiras luzes da manhã.

Quando Fabiana acordou, no meio da tarde, Getúlio já não estava ao seu lado. Havia saído e levado consigo os documentos assinados.

Nos dias que se seguiram Getúlio não deu notícias. Nem na semana ou no mês seguinte. Fabiana se angustiava, mas não havia como procurá-lo. Não sabia nem onde o rapaz morava. O único endereço seu que conhecera era o do apartamento ao lado do de sua avó, mas certamente ele já não morava mais lá, do contrário teria dito algo sobre Dona Judith em algum dos momentos passados juntos.

Com mês e meio de sumiço do rapaz, Fabiana não agüentou. Acordou cedo e foi à casa da avó buscar a única possibilidade de informações de que dispunha.

Depois de recebê-la em casa com euforia, fazendo questão de mostrar os detalhes da casa, tudo o que foi mudado durante sua ausência e até mesmo a fidelidade com que tratou sem antigo quarto, sem mudar sequer uma agulha de lugar desde sua partida, Dona Judith, quando finalmente perguntada, sentou a neta no sofá da sala, segurou suas mão e candidamente decapitou suas últimas esperanças.

- Faz tempo que eu não vejo o Getúlio. Não sei por onde ele anda.

Fabiana chorou quietinha enquanto a avó falava.

- Da última vez que ele esteve aqui deixou um pacote para você. Não sei o que é. Não abri, mas me pareceu algo importante.

Dona Judith se levantou, pegou o envelope guardado em um compartimento de um móvel da sala e entregou a neta.

Enquanto lia, Fabiana foi agravando paulatinamente os estágios do choro, que ao final da leitura já era compulsivo. Tratava-se de um conjunto de documentos e uma carta na qual Getúlio explicava tudo. Escrituras, contas bancárias em seu nome, comprovantes de depósito, estava tudo ali. O ex cliente havia passado vários bens para o seu nome e transferido uma generosa quantia em dinheiro para uma série de contas abertas para ela. Pelo que lia todo o patrimônio de Getúlio agora era seu. Na carta havia instruções minuciosamente detalhadas de como investir tudo e fazer retiradas mensais específicas, segundo o qual, seu futuro estaria garantido por muitos e muitos anos sem que ela precisasse trabalhar nem se preocupar com nada do ponto de vista financeiro. A herança recebida não a transformava em uma mulher rica, mas a preservava de quaisquer necessidades maiores no futuro.

O texto não deixava claro o paradeiro de Getúlio, mas dava a impressão de que, em função da doença, havia optado por viver em isolamento, em algum lugar ignorado, sem muitas perspectivas de um encontro futuro.

Fabiana chorou muito e foi amparada pela avó, que, ao final das contas, acabou chorando também. Ambas passaram o resto do dia e quase uma noite inteira lembrando das coisas da vida, principalmente do namoro adolescente entre Fabiana e Getúlio.

- Eu acho que ainda gostava dele, vó. Mas nem eu sabia.

- Eu sabia meu amor. Sabia, inclusive, que ele ainda era alucinado por você.

XII

Nos meses seguintes a vida de Fabiana sofreu uma mudança drástica. Voltou a estudar, abandonou o calçadão e voltou a morar com a avó, entre outras coisas. Tornou-se uma jovem alegre, sempre de bem com a vida e com uma disposição incrível para projetar coisas para o futuro. Com exceção de uma ou outra namoradinha pelas noites cariocas, permaneceu sozinha. Não queria se envolver com ninguém, mas não agia assim de forma deliberada. A coisa simplesmente não rolava, não dava liga. Mesmo quando a noite de sexo com algum eventual parceiro era boa, não batia a vontade de repeti-la e, sem grilos nem neuras, seguia em frente. Tocando seu barco, como costumava dizer.

Numa noite de dezembro chegou em casa e não encontrou Dona Judith. Foi informada por vizinhos do prédio que a avó havia passado mal, não se sabia de que, tendo sido encaminhada para um hospital particular de Copacabana. Sentiu-se angustiada e correu ao local, literalmente.

A senhora havia sofrido um derrame e estava internada. Lúcida, já fora de perigo, mas sem condições de locomoção. Várias seqüelas impediam seus movimentos. Até mesmo a fala estava prejudicada, mesmo assim, no entanto, Dona Judith insistiu em conversar com a neta já no primeiro dia de visitação.

Sozinhas no apartamento do hospital, com dificuldades, a senhora insistia em falar-lhe.

- Senta aqui – na beirada da cama – preciso te contar uma coisa.

A voz saia lenta e mastigada, forçada. Mas num monólogo longo, diante da mudez da neta, Dona Judith revelou uma parte de sua história que Fabiana nem sequer sonhava que fosse possível.

Confessou que sabia o paradeiro de Getúlio, ele vivia em Porto Alegre, no tal sítio visitado por eles no passado.

Falou do dinheiro, dos imóveis, de como o convenceu de visitá-la no calçadão com a tarefa faze-la, de alguma forma, aceitar os bens da avó. Falou do sofrimento do rapaz ao final de cada encontro, das crises experimentadas por ele, que sofria de amor sem poder falar a verdade. Explicou em que momento exato Getúlio decidiu incluir seus próprios bens, juntando-os ao de Dona Judith, e repassá-los, todos, à Fabiana. De como o rapaz se sentiu culpado por inventar a história da doença para enganar a ex namorada e persuadi-la tanto a aceitar a herança como a abandonar a prostituição. Contou tudo. Todo o plano engendrado por ela própria e executado por Getúlio com o objetivo de resgatá-la da solidão.

Ao final do relato, Fabiana estava perplexa.

- Então era tudo mentira?

- Não – retrucou a avó – O amor que esse rapaz sente por você é plenamente verdadeiro. Tanto que ele preferiu se tornar um eremita, isolado do mundo, a contemplar teu olhar de decepção para com ele quando você descobrisse a verdade.

- Ele é um mentiroso – Gritou a moça.

- Eu também sou – disse a avó. Mas como eu acho que estou morrendo, isso já não me incomoda tanto.

- A senhora não está morrendo. Já está fora de perigo.

- Estou sim. Eu estou velha, você sabe. É a natureza das coisas. Isso não me preocupa. Mas Getúlio é jovem, como você, e está morrendo de amor em algum lugar distante da gente.

- Não me fala desse cara. É um porco. Um nojento. Nunca mais quero vê-lo na vida. Mentiroso. Mentiroso. Mentiroso – gritou Fabiana chorando e apertando a mão da avó.

- Ele é sim, um mentiroso. Você esta certa em se indignar, em ficar possessa, em se sentir traída... Mas foi a mentira mais linda do mundo. Tenho a certeza de que nem se eu vivesse mais duzentos anos assistiria a uma mentira tão bonita quanto à dele. Eu menti por egoísmo, não tenho vergonha de confessar. Ele mentiu por amor.

- Isso não me convence. Eu vou embora – disse Fabiana levantando-se de repente - Não quero ouvir a senhora defendendo seu cúmplice de trapaça.

- Na verdade – rebateu a idosa – ele foi muito mais teu cúmplice do que meu, e de uma forma muito mais sincera.

Aparentemente ignorando as palavras de Dona Judith, Fabiana saiu do quarto.

- Amanhã eu volto. Velha trapaceira – Disse antes de sair.

XIII

Dona Judith passou quarenta dias internada e foram necessários mais seis meses de convalescença e fisioterapia, já em casa, para que recuperasse completamente os movimentos.

Durante a internação as visitas de Fabiana eram diárias, mas o tema Getúlio não mais figurou no papo entre as duas. A avó sempre tentava introduzir-lo, mas a neta ignorava o assunto. Mesmo depois de receber alta, o tema permaneceu proibido.

Alguns dias após sua plena recuperação, Fabiana comunicou à avó que precisaria fazer uma viagem. Contratou uma acompanhante para dar-lhe assistência durante sua ausência, mas não lhe deu maiores explicações sobre onde ia nem o tempo que permaneceria fora. Dona Judith, por sua vez, também não fez perguntas. Achava que a neta andava triste e introspectiva demais. Um passeio talvez fosse mesmo a melhor opção para restaurar o ânimo perdido.

XIV

Fabiana chegou ao sítio em Porto Alegre no dia 20 de agosto. Desceu do carro empunhando uma filmadora e atravessou assim, registrando todas as imagens, a porteira aberta da propriedade até encontrar Getúlio, nos fundos, agachado, revirando uma porção de terra com uma espátula.

- Não para o que está fazendo – disse quando o rapaz reparou sua presença – Estou documentando a ressurreição de um porco mentiroso.

Getúlio correu para dentro de casa enquanto a ex amante o perseguia, com a máquina em punho.

- Vem cá covarde. Não foge não.

- Para com isso. Você ficou maluca?

- Não, mentiroso. Você é que é cara de pau. Fica parado. Deixa eu filmar a personificação da mentira.

- Para com isso, por favor – disse colocando a mão na lente da máquina para impedir a filmagem. Tinha uma lágrima nos olhos.

Fabiana baixou a máquina, interrompendo a filmagem, mas não baixou a guarda.

- Além de tudo é hipócrita. Trai, engana, mente e ainda tem a desfaçatez de chorar.

- Pode me agredir, me xingar. Diz tudo que você tem pra dizer. Desabafa. Mas depois vai embora. Na verdade eu nem preciso ouvir nada disso de você. Eu já sei de tudo. Eu sou um verdadeiro filho da puta. Mas se você quer aliviar teu coração pode me xingar à vontade.

Ambos sentaram-se no sofá da sala. Um de frente por outro. Foi Fabiana quem reiniciou o papo.

- Estava fazendo buraco no chão por quê? Desconfiou que eu viesse e resolveu abrir uma cova? Ia se enterrar pra tentar continuar me enganando?

- Não. Longe disso. Eu cultivo flores aqui. Vivo disso. O buraco era para iniciar o plantio.

- Isso é muito escroto, Um cara que age como você deveria ser proibido de plantar flores. É uma atividade muito nobre pra você.

- Para com isso, vai. Não tripudia – lágrimas continuavam brotando dos seus olhos enquanto ele falava – Se você pensa que eu vou te pedir perdão está muito enganada. Na verdade eu tenho a convicção de que não fiz nada de errado. Menti, sim. Te enganei, sim. Mas fora o fato de eu ter me aproveitado sexualmente de você, eu fiz a coisa certa.

- Seu filho da puta... Pelo menos você admite que se aproveitou de mim.

- Admito. É isso que você quer ouvir? Então eu admito. Está feliz agora? Eu admito que seja um porco nojento. Agora pode ir embora.

Sem demonstrar qualquer intenção de pressa, muito pelo contrário, Fabiana acendeu um cigarro, deu uma longa tragada e cruzou as pernas antes de voltar à conversa.

- Você está feliz aqui?

- To sim. – Respondeu quase que resmungando enquanto secava a lágrima dos olhos.

- Feliz em viver longe de mim? Se escondendo da tua vergonha?

Getúlio emudeceu completamente.

- Quanto você ganha aqui, por mês? – Continuou ela.

- O suficiente. Dá para comer três vezes por dia – Disse demonstrando contrariedade com a pergunta.

- Eu tenho uma proposta pra te fazer. De trabalho. Eu te faço a proposta, se você topar a gente fecha negócio. Que tal?

- Duvido que você tenha vindo até aqui para me oferecer trabalho. Algo me diz que por você eu seria segurança de mafioso, jornalista em zona de guerra ou qualquer outra coisa que me proporcionasse uma perspectiva bem curta de vida.

- Não seja pessimista. Você é mentiroso, hipócrita e canalha, mas eu não te quero morto.

- Quer que eu sofra antes, é isso?

- Não exatamente – Fabiana riu pela primeira vez desde sua chegada, distensionando um pouco o ambiente – Não sei se você sabe – continuou – eu recebi uma herança recentemente.

- Ouvi falar disso.

- Pois é. Estou precisando de um advogado com experiência na área financeira.

- Porque você está me propondo isso?

- Praticidade. Preciso de alguém que seja profissional. Que não vá misturar emoções com trabalho. Você topa?

- Se o salário for bom... Respondeu ameaçando um sorriso.

- Mas tem uma coisa importante. Posso precisar de uma orientação jurídica ou financeira a qualquer momento, então quero teus serviços vinte e quatro horas por dia.

- Por mim tudo bem.

- Quero que você de plantão na minha cama.

Antes que Getúlio pudesse esboçar reação Fabiana sentou-se em seu colo e deu-lhe um beijo demorado.

- Vamos para o Rio. Agora você é quem vai ser funcionário em tempo integral de uma puta.

Getúlio riu.

- Uma ex puta, você quer dizer.

- Não. Uma puta mesmo. Faço questão disso.

Getúlio agarrou a mulher com a avidez de um faminto diante de um prato de comida.

- Vamos para o aeroporto agora? – Balbuciou no intervalo de um beijo aflito.

- Não. Vamos para o Rio amanhã. E vamos de carro. Temos muito que conversar na viagem. Quero parar nos bares de estrada para tomar chope e passar as noites em pousadas para me aproveitar sexualmente de você, como você fez comigo. Mas hoje quero passar a noite aqui. Explorando os teus serviços, seu filho da puta.

Passaram o resto do dia e a noite seguinte engalfinhados, misturando corpos, cheiros e sumos. Demoraram dias para voltar ao Rio, pois priorizavam como queria Fabiana, paradas longuíssimas nos motéis de estradas. Quando chegaram a Copa, se engalfinharam mais.

Até mesmo Dona Judith, com toda a sua avançada teoria de vida amorosa, passou o resto da vida se surpreendendo com as possibilidades de amor postas em prática pelo casal. Durante os dias, meses e anos seguintes as ruas e becos de Copacabana, e até mesmo o mar, serviram à cumplicidade explicita de Getúlio e Fabiana, que se tornaram, um em relação ao outro, profissionais do amor e da paixão em tempo integral.

Poema da partida

2010-11-08T11:42:00.000-08:00

Quando você vai embora

A noite estrangula o dia
Eu sinto a asfixia
Se alojar em meus pulmões

Não consigo respirar
Porque você é meu ar
Meu vinho
Meu alimento
Minhas alucinações

Quando você vai embora
A escuridão me devora
E chove aos borbotões
Na face oculta da lua

Eu choro sobre uma grua
Observando as canções

Gás metano

2010-11-05T16:41:00.000-07:00

Há horas em que a gente desanima

A febre queima e não arde

O sol nasce muito tarde

As horas passam mesquinhas

E a boca se cala e perde

Toda a capacidade

De distinguir os sabores

Um saco cheio de odores

Parece que nos invade

A alma pelas narinas

E nem as luzes dos carros

Iluminam a neblina

Que resiste ao fim da noite

Há horas em que o corte

Eterno no peito nu

Inflama, cresce e dói

Então todas as paredes

Que a alma humana constrói

Desabam assim, de repente

Quase que sutilmente

Desaparecem nos olhos

Aniquilados do herói

Há horas em que um ser

Triste, nocivo e estranho

Vira ácido e corrói

As estruturas internas

Do edifício humano

Espalham-se pelo ar

Os moles de um gás metano

Entorpecendo os sentidos

O estranho mundo dos vivos

É feito só de enganos,

Medos e paliativos

O cheiro da madrugada

2010-11-02T14:20:00.000-07:00

Tem dias, em que a noite confunde a gente.

O sujeito chega, puxa a mesa da bodega,
se aconchega e, de repente,
nem sabe mais por que águas a própria alma navega.

E a lucidez segue assim em interminável refrega com a pobre da insensatez.

O dia chega e diz não.

A noite, sopra um talvez.

Já a doida madrugada, feroz e destrambelhada, em completa embriaguez, diz: agora, meu amor.

E as pernas entorpecidas se arvoram em merecida e lúdica caminhada.

No meio da noite, a estrada, nem parece com a balbúrdia que se encontra de dia.

É luz piscando nos olhos, botequins pelas esquinas, um certo ar de festejo, a boca aberta pro beijo, decotes, saias, meninas...

O cheiro delas escorrendo pelo brilho das estrelas, tomando o cérebro inteiro e impregnando as narinas.

A noite deveria ser algum tipo de canção dessas que nunca termina.

Com acordes absolutos penetrando pelos tímpanos e se apossando do espírito

ou algum tipo de verso majestoso e impenetrável.

Algo assim inenarrável, um experimento empírico por sua essência, abstrato.

E a madrugada, não o dia, deveria ser seu quarto para acomodar os partos insanos da poesia.

Rio New York - Um conto

2010-11-02T09:41:00.000-07:00

Alfredo acordou sentindo um frio desgraçado. Em Janeiro, no Rio de janeiro, isso não deveria ser uma coisa normal.

-Tô com febre – pensou logo.

Levantou- se para catar um remédio e meio sem querer olhou pela janela. Estava nevando. Assustado, desceu correndo as escadas do prédio e foi olhar a rua. Tomou um baita susto. Gente encasacada andando pra lá e pra cá com o ar mais tranquilo do mundo, como se nada de absurdo estivesse acontecendo. Até Eurico, o pedinte oficial da rua, estava metido em uma daquelas capas compridas, de estilo novaiorkino.

Quando se deu conta estava quase congelado, as mãos chegavam a doer e nem sentia mais algumas partes do corpo. Correu pra casa para se agasalhar e tentar entender o que acontecia. Não lembrava de ter lido ou assistido em nenhum jornal no dia anterior notícias prevendo alguma frente fria. Ainda mais assim, acachapante.

Assim que entrou no AP pegou um edredom, enrolou-se nele e ligou para Tereza. A namorada talvez soubesse de alguma coisa, mas não estava em casa. Segundo a mãe, tinha ido ao Central Park dar uma voltinha.

- Central Park? Que porra é essa? – perguntou-se estupefato – Dormi em Botafogo e acordei em New York?

Ligou a televisão para ver se encontrava alguma explicação. A coisa piorou. O jornalista era conhecido, o mesmo âncora do jornal de TV de todos os dias, mas falava em inglês. Aparentemente falava de várias nevascas maltratando o Estado inteiro, inclusive uma brabíssima na Rodovia Washinton Luiz. Petrópolis já era. Estava completamente isolada. De vez em quando isso acontecia por conta das chuvas, mas por causa de nevasca, era a primeira vez.

Quando a ficha finalmente caiu – algo estranho de fato ocorria - ele se pegou tentando entender os detalhes da reportagem narrada em inglês. Não compreendia nada.

Ficou desesperado. Mudou de canal várias vezes, apertando os botões do controle remoto com força desproporcional. Inútil. Espremer os botões alucinadamente não resolvia o problema, todos os canais se comunicavam na língua de Shaekespeare.

Desligou a TV e foi pra rua na esperança de encontrar alguém conhecido. Vagou, vagou e nada. A cidade estava cheia de ninguém. Todas as caras eram desconhecidas.

Andou até a praia Botafogo e atravessou o túnel novo a pé. Copacabana parecia um pote de sorvete recém saído do freezer... Cobertinha de gelo.

Parou um sujeito que caminhava pela rua, agasalhado até a alma, e tentou estabelecer um diálogo:

- Amigo, posso falar com você? Me dá uma informação, por favor?

- Tá. Mas fala logo que eu vou pra assembléia... Respondeu o outro.

A tal assembléia, descobriu num papo rápido com o sujeito, era uma reunião que ocorreria no Teatro Vila Lobos. Imaginou ser para informar aos desavisados o que estava acontecendo. Nada disso. Chegando lá, era apenas uma reunião normal, tipo de condomínio, só que em nível macro. Moradores e autoridades locais debatendo um cronograma de obras para a Zona Sul. Todos falando em inglês e completamente tranquilos em relação ao clima. Pareciam acostumados com a neve desde criancinha.

- Eu heim, coisa de maluco – falou sozinho antes de sair alucinado em busca de alguma explicação minimamente lógica.

Resolveu percorrer a cidade para averiguar a situação. Se estivesse nevando em Bangú, por exemplo, a coisa era grave. Raciocinou.

Fez sinal para um táxi, que não parou. Fez o mesmo para outro, e outro, e outro, e nenhum parava. Assoviou alto e um deles parou imediatamente ao seu lado. Entrou rápido, se perguntando meio atônito se estaria dentro de algum filme americano. Mandou tocar para a Zona Oeste.

Devagarinho, escorregando na neve, o motorista seguia pelo aterro vazio e estarrecedoramente branco. Nem a grama podia ser vista, mas logo depois da cabeceira da praia de Botafogo havia uma enorme placa onde se lia: Bem vindo ao Central Park. Sentado na parte de trás do carro, bateu com a cabeça várias vezes no banco da frente na tentativa de compreender aquela maluquice toda.

Se a TV falava em inglês porque as placas estavam em português? Tudo era uma incógnita.

Atravessou o centro da cidade devagarinho. Tudo estava irreconhecivelmente vazio. Pouquíssimas pessoas arriscavam-se pelas alvas calçadas que se estendiam desde o fim do aterro até o mosteiro de São Bento, em linha reta, incluindo toda a 1° de março.

Em frente a praça XV pensou nos bares do Arco do Teles. Sentiu vontade de parar para tomar um chope e relaxar um pouco, mas descartou a idéia. “O chope deve ter virado sorvete de cevada “, pensou calado.

Já na Avenida Brasil, reparou que as favelas haviam se transformado em prédios monumentais, daqueles que abrigam centenas de pessoas em um sem número de apartamentos. Uma infinidade de pequenos grupos - jovens, adultos, crianças e velhos de ambos os sexos, em sua imensa maioria negros, se reuniam em torno de barris metálicos em chamas. Provavelmente queimavam algum tipo de óleo nos tonéis para gerar calor e se aquecer. A visão era caótica, mais pela neve do que pelo visual arquitetônico. Tudo estranheza e aflição. Olhando de longe tinha a impressão de que alguns corpos jaziam abandonados pelas calçadas. Mas talvez fosse só alguma ilusão de ótica. Um reflexo do caos que boiava em sua imaginação.

Na altura de Guadalupe o celular tocou. Deu graças a Deus, pois o motorista falava feito um condenado, em inglês, com forte sotaque indiano, sem que ele entende-se coisíssima alguma.

Era Tereza. Cobrava um compromisso romântico marcado no dia anterior e do qual ele não lembrava de ter assumido.

- Onde você está? Perguntou a namorada visivelmente irritada.

- Em Guadalupe, dentro de um táxi, a caminho de Bangú.

- Você é maluco - retrucou a moça – Não sabe que essa área é perigosa pra você? Se os muçulmanos que moram aí decobrirem que você é judeu podem te atacar.

Alfredo pirou de vez.

- Judeu? Eu nunca fui judeu. Nem religião eu tenho. Será que todo mundo ficou louco ao mesmo tempo, até o próprio tempo, só pra me sacanear? – Disse aos berros pelo telefone.

De repente o sinal do celular sumiu ao mesmo tempo em que o carro parou. Máquinas da Prefeitura retiravam a neve que interrompia o trânsito. Já estavam na altura da Vila Kenedy e nada indicava que o sol fosse dar o ar de sua graça. Aproveitando a mudez temporária do motorista, Alfredo perguntou algo sobre estarem, de fato, no Rio de Janeiro. O Homem sorriu, tentando aparentar simpatia de uma forma visivelmente artificial e, inesperadamente, começou a cantar a música de Berry Wite em homenagem à cidade. Pior a emenda que o soneto.

Um pouco antes da entrada de Bangú lembrou dos presídios, dos muçulmanos citados por Tereza e da sua nova condição de judeu. Mandou seguir direto para Campo Grande.

Quando desceu viaduto do Mendanha quase enfartou. Viu prédios e mais prédios nas laterais da estrada, construções que nunca estiveram ali antes, e pessoas aparentemente de etnia árabe caminhando de cara amarrada, driblando o gelo das calçadas. Vários edifícios ostentavam na entrada o símbolo da meia lua, de acordo com a tradição muçulmana.

Pediu ao motorista para acelerar, e este, simplesmente riu enquanto o automóvel seguia se arrastando naquele universo glacial.

O medo de parar o automóvel e descer do carro falou mais alto. Seguiu em frente, passando sobre viaduto, direto pela estrada do Monteiro, atravessando o Mato Alto e, literalmente, contornou a cidade, voltando à Zona sul, pela Barra da Tijuca, até a Voluntários da Pátria, novamente em Botafogo.

Desceu em frente ao seu prédio e pagou a corrida. Só então descobriu que o dinheiro em seu bolso era dólar, para a alegria do taxista e sua completa estupefação.

Estava com fome, cansado e confuso. Precisava pensar, compreender a situação. Coisa que tentava fazer, sem sucesso, desde que abrira os olhos pela manhã.

Correu para a Adega da Velha, bar tradicional de comida nordestina onde costumava parar sempre, pertinho de sua casa. Mas lá já não havia mais carne de sol, nem aipim, nem manteiga de garrafa. A antiga adega havia se transformado em um bar tipicamente americano, com cerveja quente, em caneca, e amendoim em cima do balcão. Os caras ao redor falavam de bolsa de valores e corridas de demolição, enquanto as mulheres, peitudas e sem bunda, se limitavam a sorrir de vez em quando e dançavam na frente de uma enorme caixa de música. Quase entrou em pânico, mas manteve o controle.

Sozinho, calado, escondido no canto do balcão, bebeu feito um animal. Depois, já de madrugada, fugiu, disposto a morrer em casa.

Acordou no dia seguinte com uma ressaca que mais parecia maremoto. Abriu o olho e imediatamente lembrou de tudo. Apesar da dor de cabeça, sorriu, achando que, apesar de ter vivido um pesadelo kafkaniano, finalmente acordara e tudo voltaria ao normal.

Sentiu os braços de Tereza se enroscando nele, por trás, e experimentou uma sensação de conforto e segurança. Estava acordando, finalmente. Pensou enquanto a moça lhe sussurrava:

- Levanta amor, O Presidente Barak Obama vem ao Rio agora de manhã e eu quero assistir à palestra dele.

Vestido vermelho

2010-11-02T09:16:00.000-07:00

O teu vestido vermelho amarfanhado no chão

na frente do antigo espelho que refletia tua boca

Você, em teu devaneio, divagava fevereiro
enquanto a minha cabeça percorria os outros meses

O teu perfume e teu beijo voaram pela janela
aberta do apartamento marcando em alto relevo
teu nome na minha pele

Mas os meus poros expelem, rejeitam as tatuagens e até inflamam as vezes

Os meus olhos continuam vagando pelas estradas
buscando a mulher alada parecida com você
bem assim como teus dedos tateiam o espaço escuro
em busca de um homem puro que habita teus desvarios

Teus passos rolam macios em avenidas da Europa, da Ásia, da Oceania...

Eu, por meu lado, me apego aos prazeres de Caxias
ou à doce anatomia ondulante e flexível das doidivanas de Copa

Eu sempre escancaro a boca em gritos desesperados por amor e liberdade
Pra você basta um controle de TV, uma novela ou qualquer coisa que engane
o cérebro transparente enquanto a paixão se evade

Ainda sinto teu cheiro, confesso. mas sempre tapo as narinas
em respeito as meninas que voam por minha cama

É claro, elas não amam e nem conhecem meu jeito
mas sabem a espessura das grades que me azucrinam

Nada começa em meu quarto e também nada termina

Amores são só amores e as cores do arco iris embaralham a retina
desfocam a imagem pura e espalham sentimentos confusos por toda parte

Poesia vem de marte, mortificação, de Vênus

Se eu conseguir, pelo menos, equilibrar morte e vida já vou me sentir tranquilo
para explorar o planeta e caminhar pelo tempo com as minhas próprias pernas

Por mais que se diga o oposto, as noites são sempre eternas e o gosto do amor escorre
por quase todos os lábios desde o começo das eras

Na verdade, a antiguidade é igual aos nossos dias em termos de amor e drama

Madalena fez a cama de discípulos insones. Sherazade seduziu e devorou muitos homens
Cleópatra arrebatou um império poderoso ostentando como arma apenas os seus encantos

Os amores foram tantos na história da humanidade
que homens criaram deuses para confundir verdades
difíceis de absorver, compreender e falar na cama ou até na sala
diante de outros seres

Mas você, com suas neuras e seus milhões de afazeres não sabe de nada disso

Até mesmo teu sorriso parece meio postiço oculto por velhas dores
sonhos escorregadios e manchas de leite morno

Ficava em mim o transtorno cruel e obsessivo por ver, assim, teu vestido,
jogado no chão do quarto amarfanhado num canto

Todo dia eu me matava. Nem sei bem por que servia a bebida em duas taças

Eu bebo e brindo a trapaça, você bebe por beber

Nas avenidas de Londres, Budapeste e Manágua a euforia e a mágoa
se misturam em você que, tola, nunca percebe a corrosão dos desejos

Teus dedos tocam na neve espessa do Canadá, afagam balas na guerra,
jogam dados no cassino e eu quase nunca atino para as loucuras que inventas
- demônios, chuvas, tormentas - pra te tornares amarga

Amo uma e outra fada, passeio por entres as pernas
das meninas nas calçadas e nunca penso em você

Quando me concentro em nada, abro meu peito na estrada
e me espalho no planeta clamando amor e gozo

Meu mundo gira de novo no mesmo tempo e espaço a que estou acostumado

Mas sempre que ultrapasso as fronteiras de você me esqueço do que fazer

O tempo apagou os traços da nossa cumplicidade

O que me resta é a tarde e o sol descendo na linha preguiçosa do horizonte

Te absorvi anteontem e talvez até recorde de você um dia desses
quando eu estiver cansado de beber em outras fontes

Mas hoje, nem mesmo um fardo eu me sinto carregando

Apenas penso nos anos, nos sumos desperdiçados por febre, fome ou fastio

O amor começa eriçado mas vai perdendo a tensão até que fica vazio

Os trilhos por que trafego quase sempre dão num rio empanturrado de amores

Fragrâncias, tons e sabores dispostos no mesmo espaço
sempre ao alcance dos braços dos olhos e dos sentidos para os fins mais variados

Eu nunca me sinto ilhado banhando-me nessas águas impregnadas de cores

Pelo contrário, minha alma fica mais leve, e passeia
Se espalha na superfície, se esfrega, embriagada, em cada palmo de amor

Submeto-me, de bom grado à sensação de torpor como um Dionísio dopado
por inalações lascivas

Espírito serenado deixo fluir minha febre nessa profusão de cheiros que explode dos corpos todos

Vejo na frente do espelho o teu vestido vermelho e rio do meu esforço
para adivinhar teus passos por alamedas escuras

As águas fluíram em março e desbotaram o esboço que havia de você

Hoje à noite vou beber o vinho mais saboroso no cálice virtuoso da minha musa mais bela

Um sorriso de aquarela estará naturalmente emoldurando meu rosto.

Todas as mulheres - um monólogo

2010-11-02T09:03:00.000-07:00

Muito prazer, sou Adélia

Não sou, felizmente, virgem, mas tenho lábios de mel.

Não tenho muitas razões e nem paixões de aluguel

Mas amo terrivelmente as coisas todas que vejo

Nem todas, é bem verdade,

mas quase todas, e beijo, esbanjando intensidade.

- Meu nome é mesmo Adélia.

Gosto de dizer pra todos que quero ser dançarina,

mas brinco de ser felina e gosto mesmo é do dia,

da noite e da madrugada.

Às vezes chego cansada ao meu ponto de partida

apresentando nas faces

a coloração vermelha.

É o meu sangue aguçado percorrendo minhas veias,

quase que em desespero.

Sigo a vida pelo cheiro que se desprende

do corpo

em suor, chama, centelha...

Sou jovem, balzaca, velha.

Sou o que me der na telha.

Sou o traço que um poeta

rabisca em algum papel de forma aleatória.

Não faço parte da história, pois na verdade eu invento

sempre o meu próprio roteiro.

Amar, amo o mundo inteiro.

Da vida não abro mão.

Quando jovem sou a corsa que ansiosa e deslumbrante

atravessa a madrugada lançando mão dos delírios.

Espalho todos os brilhos e cheiros de que disponho.

Atiço os teus hormônios.

Atrevo-me sempre mais.

Rodopiando no cais fumo, bebo, jogo, lanço

meus tentáculos, e danço

com qualquer moça ou rapaz

que cruzar o meu caminho.

Das rosas, retiro o espinho.

Dos cravos, inalo o aroma.

Amo amores de Sodoma, de Madri, de Calcutá...

Da Lapa ao Jardim de Alá.

Amo as luzes do cenário.

Mas, muito além de amar,

eu brigo se necessário

e cobro dos donatários

que exercem o poder meu direito de viver

da maneira que eu quiser.

III

- Quando balzaca sou chama de atenta sagacidade.

Se antes eu transbordava do cálice a bebida,

agora ela é sorvida com os rigores da paixão.

Exijo todas as loas dos amores triviais

E nunca mesmo,

jamais, permito-me amar em vão.

A ânsia do meu desejo flui de mim eternamente,

mas percebo, sutilmente,

a arte que nos faz gente,

escapar por nossos dedos.

Persigo o amor nos escombros da guerras do dia à dia

mas equilibro meus medos.

Prezo demais meus segredos,

reclamo, rejeito as farsas.

Não permito que me imponham regras de comportamento

e nem acato, calada, vontades que não são minhas.

Já sei ler as entrelinhas dos contratos sociais

e nego a assinatura.

Nem cláusula nem clausura.

Viver pra mim é bem mais que parir bens de consumo.

Ao invés de algum chicote estalando em minhas costas,

quero de bom grado o toque

de dedos ágeis, macios,

na minha nudez exposta.

- Se me transfiguro em velha sei o segredo das coisas.

Acumulo em meus olhos os raios da eternidade.

E então exorto aos jovens que jamais sejam covardes.

Que revirem o planeta

Revolucionem o universo.

Eu prego que os insurretos avancem sobre as estrelas

desalojando os tiranos.

Olhando minhas mãos eu vejo a marca firme dos anos

e todo o desassossego das batalhas que travei.

Já fui escrava e vaguei

por um deserto infinito.

Carreguei pedras no Egito

para faraós soturnos erguerem seus mausoléus.

Em Rodes colaborei com a construção de um colosso

que protegia a cidade.

Lutei pela liberdade com os artifícios da cama.

Em Roma fui açoitada.

Da áfrica, sequestrada.

Em nossas praias vi corpos boiando em um mar escuro.

Vi tudo isso, mas juro,

jamais pensei ver um dia escravos opcionais.

Não admito que seres

humanos que nascem livres

permitam que suas vidas

sejam subjugadas por elementos nocivos.

Eu amo o amor dos vivos.

Libertas quae será tamém.

- Minhas pálidas mãos.

Uma estrutura complexa e flexível, feita de carne, cartilagem e ossos.

Uma concha, uma teia, uma garra especialmente construída

para o toque, para a carícia ou para o soco.

Mãos que pousam sobre o dorso dos que amam feito loucos

e percorrem os caminhos do corpo explorando os vãos.

Apenas um par de mãos.

Miúdas, velhas, estáticas.

Expostas e sorumbáticas

diante de um mundo turvo.

- Não reconheço estas mãos, toscas,

que saltam, de forma brusca,

e estouram, mediocremente,

na flacidez do meu rosto.

Não são as mesma que outrora emprestavam-me encantos

percorrendo-me o corpo todo

em horas de solidão.

Não são as mãos cujos dedos desvirtuavam meu senso

colhendo vários sabores espalhados pelo mundo

e me trazendo na boca

sumos de tantos amores.

Olhando assim, como estão, parecem mãos que não tocam

nem mesmo acariciam corpos celestes no espaço.

Mas, no entanto meus dedos vagaram plenos, devassos,

por camas, becos e grutas

em noites agigantadas por gozo e sofreguidão.

- Juro à você,

essas mãos,

esfregavam no meu rosto as coisas todas da vida.

Amores, dores, odores,

sensações descalibradas de prazeres insensatos,

sentimentos abstratos de povo e de País.

São mãos de beleza e luta

Da destreza mais arguta

Mãos de pura habilidade

Mãos de santa e meretriz.

Com essas mãos fiz loucuras

e busquei a santidade.

Por elas tive vontade de caminhar pelas ruas

De brincar e ser feliz.

De correr o mundo todo...

Mãos que esfregadas no corpo

entranharam em minha pele um jeito estranho de ser.

Foram estas mão que me deram

toda a noção de poder

que ostentei em meus olhos

nos anos incandescente

que construíram minha glória.

Com essas mãos, eu compus a minha história.

Conquistei minha alforria,

Tatuei minha miragem, meu sonho e minha agonia

em pedras e pergaminhos para sempre condenados

à atravessar as eras .

Por elas vivi as guerras,

por elas verti paixões.

A maior de todas as aventuras

decerto é a eterna procura

por amor e liberdade.

Livre.

Ser eternamente livre.

Canto livre, pátria livre, corpo livre.

Livre até para se subverter.

Deixar de ser canto, pátria, corpo.

Deixar de ser qualquer coisa previsível,

amarrada, obrigatória e poder se transformar em nada,

caso queira.

Ou se transformar em água, carne, vinho...

A liberdade não pode ser um espinho

encravado no fundo

da nossa garganta,

tutelada por um contrato,

com tempo de duração

e condições pré estabelecidas.

A liberdade é a vida correndo no leito manso,

esplendoroso ou bravio

de um rio inexplicável.

É narrar o inenarrável da forma mais absurda.

VII

- É proibido proibir! É proibido proibir!

Com canções assim, a alma balança.

É como se a febre da plenitude humana

penetrasse em cada poro,

cada pelo espalhado por cada pedaço do corpo.

É como se aquela alma sobressalente,

aquela que fica guardada em alguma gaveta do cérebro,

escondida,

para não nos fazer passar vergonha

em família e em sociedade,

pulasse de repente com gana e ferocidade

engolindo a outra alma.

A alma morta.

A alma que querem

que a gente use no dia a dia.

Aquela alma certinha, coerente, sensata

e profundamente cretina.

Que se conforma,

adere à tudo e reza todos os dias

para as penas serem mais leves.

Aquela alma que age como um escravo açoitado

clamando ao seu senhor:

“Só mais uma, por favor,

só mais uma chibatada”.

É essa alma bem comportada que vê-se,

deliberadamente, tragada pela outra,

que aflora,

enquanto a canção nos invade.

Se formos traçar um delta entre um ser,

obediente,

e um outro,

libertário,

encontraremos um vasto, sutil e inexplorado

espaço a ser percorrido.

O primeiro tem o peito sufocado e dolorido.

Quando ri é sem encanto,

quando chora é trivial.

O outro tem no semblante a essência magistral

do guerreiro absoluto.

É Alexandre da Grécia passeando com bucéfalo,

semeando em vento bravo

os sonhos nunca sonhados.

Eu quero esse ser alado.

Esse Ícaro orgulhoso por suas asas derretidas.

Esse que, cantando a vida, desafiou o Deus sol.

VIII

- É bom ser livre de tudo

e galopar sem receio

por toda a imensidão.

É bom carregar nas mãos

a sobriedade e a ternura.

Soltar a alma na rua

para que ela procure

sua própria identidade.

É bom, ao cair da tarde,

deixar o corpo voar

seguindo a trilha do vento.

É bom sentir o momento

em que a vida floresce,

torna-se plena e madura.

- As vezes uma saudade exótica

e incongruente convulsiona minha mente e eu me sinto perdida.

Já não posso olhar a vida como uma bela aventura.

É mídia, é Deus, é censura,

quase tudo me aporrinha,

amarra minhas mãos às costas

ou me impõe seus antolhos.

Na minha idade não posso nem mesmo erguer os olhos,

sem sentir o eterno medo de tomar uma porrada.

Maconha? Nem estragada.

Trombeta e cogumelo – a manita matutina –

viraram pó em saquinho

nos auto fornos da indústria

que envolve toda a cidade.

Sobraram fogos e balas.

É assim que os imundinhos,

que chegaram ao poder

se livram, solenemente,

de todo ser que atrapalha.

Meus olhos não são mais olhos

de ver paixão e poesia,

mas teleobjetivas, em aparelhos diversos,

amarfanhados nos bolsos,

da enorme e triste manada

que segue ao matadouro.

Quando se fala em boiada, logo se pensa no estouro.

Mas essa segue calada, feliz e domesticada.

Com os cérebros, ao que parece,

desplugados da tomada

geradora de emoções.

Ao invés de cantar canções,

rezam, embriagados,

para um Deus – livre mercado –

que os traga redenção.

Dinheiro, muito dinheiro.

E que se fodam os sonhos

acumulados nos olhos

de toda a humanidade.

Na verdade esse mundo

me parece dominado por um bando de covardes.

Ao invés de romper as grades

de sua própria prisão

vão inventando mil Deuses,

todos cruéis, como ingleses,

colonizando outras terras.

Um Deus que proíbe tudo.

Um outro que morre mudo e adora se abster;

Outro que conduz os tolos ao fundo do cadafalso.

E cada vez surgem mais

igrejas e templos falsos

para sugar almas novas,

moedas e obediência

da multidão que adota como seu eterno lema

o absurdo teorema

de que é pecado viver.

Idolatram os conceito de sofrimento e atraso

como forma de pureza.

Renegam a natureza e usam

de velhos mitos

como eficaz antídoto

contra o amor e o prazer.

Quem discordar ganha tiro,

morre de amor no exílio ou exclui-se do sistema.

Poema, pra que poema?.

Humanos são perigosos.

Viva a robotização.

E tristemente a nação vai caminhando de lado

ao modo dos caranguejos.. .

- Sempre que posso me vejo mudando

os rumos da história.

Arrebanho meus amigos e faço a revolução sem disparar uma bala.

Inverto os sons do sistema.

Modifico os programas.

Saboto a placa mãe.

Espalho um vírus do bem

por toda parte da rede

e salvo milhões de seres

das garras desses tiranos.

Impregno a matrix

com o germe do instinto humano,

abolindo a insanidade programada no sistema.

A pena é que, na verdade,

sou eu quem pareço insana

diante de toda a trama,

dessa mesmice pequena.

- As vezes uma angústia

portentosa e acachapante

invade meus aposentos e me deixa entristecida.

Jamais supus que viver fosse tarefa tranquila

à ponto de se deixar levar

e sorrir pra tudo.

Mas também não acho justo

que se tenha que enfrentar os monstros

o tempo todo.

Por isso equilibro o jogo.

Em meio a luta sorrio e mesmo sorrindo, luto.

Em tal jogo permaneço

até que o monstro me vença, ou fuja, pedindo arrego.

Não importa se remoço

ou mesmo se envelheço.

Só me importa que meus braços

mantenham-se preparados para algum novo combate.

Se remoçar, quero arte.

Se envelhecer, quero um beijo.

XII

- Das coisas todas do mundo

perdidas pra todo o sempre

o que mais me incomoda é o tempo jogado fora.

Acordem crianças ! Acordem !

Há um mundo vivo lá fora

precisando de vocês.

Rasguem a lição do dia.

Ignorem as advertências.

Explorem o corpo ao lado,

do amigo ou namorado,

e tomem o mundo nas mãos.

Já faz um tempo que a história

fugiu pra dentro da máquina.

Puxem ela pelas asas,

arreganhem suas pernas e bebam da sua fonte.

Corram, se multipliquem,

montem uma enorme mesa

de banquete e se sirvam

de tudo ao seu alcance.

Beijem, pulem, gritem, dancem.

Transformem este sanatório em um baita salão de festas.

- Os imundinhos se prestam a coibir

seus instintos

em troca muita grana.

Mas poderosos não amam.

Então, mande-os ao inferno que eles próprios

inventaram para impedir que as flores

do planeta desabrochem.

Acordem crianças! Acordem!

No meio dessa agonia modorrenta, que dá nojo, há um baú

escondido com tinta, pincel, estojo,

lápis de cor e giz cera.

São acordes infinitos, bailarinas e atores, palhaços e trapezistas, poetas e escritores.

Há gente por toda parte ensaiando

um passo novo, por mais que eles insistam

em matar a alma humana.

É mentira o mundo triste, a que chamam realidade.

Crianças pelas calçadas vendendo a dignidade, bala perdida

voando em busca de um peito exposto,

a fome, a morte, a trapaça que se assiste em palácios

de governos e mansões...

Esse bando de ladrões, trambiqueiros, vigaristas,

milhares de parasitas exercendo o poder...

Nada disso é a verdade.

A verdade esta, de fato, no belo beijo

estalado dado no lábio carnudo.

Nas mãos apalpando tudo

ventre, coxa, bunda, seio.

A verdade esta no veio de terra

que é cultivado

pelas mãos de um simples homem.

Está na feira, na fábrica, na praça aos fins de semana.

A verdade esta na cama de todo amante sincero

que trata o amor com esmero e atende aos seus caprichos.

Esta nos olhos dos bichos, nas paredes da oficina, no leito bravo do rio

que abastece a cidade.

A verdade está na tarde

caindo sobre as cabeças de quem passeia na rua.

No sol da manhã

Na lua.

Na claridade do fogo.

A verdade não é um jogo a que se possa dar pausa

como qualquer game boy.

E preciso reparar

em todas as suas nuances .

Nas pistas que ela nos deixa

pra que possamos acha-la.

Seja nos cantos da sala.

No centro oco do mundo.

Na rua.

Na genitália.

Na alma de um vagabundo.

A verdade grita tudo

com a boca escancarada

mas tem a voz abafada por cortinas de fumaça.

Rasgando essa carapaça

que nos serve de redoma, ficaremos frente a frente

com o olho nu da verdade.

Só nos basta boa vontade e um senso libertário pra fugir dessa mentira.

Acordem crianças, acordem!

Para além dessa porteira que nos mantem prisioneiros

existe um mundo inteiro onde se cultiva a vida.

Há sensações pululando na estrada ali em frente.

Quebrem os elos das correntes.

Mergulhem nessa lagoa, bela e desconhecida, oculta pelos temores.

Deixem vibrar em suas bocas a explosão dos desejos.

Permitam-se.

Libertem-se.

Caminhem por sobre as nuvens como sempre fazem

os seres que ignoram grilhões.

Que venham os jovens de agora

Passar a limpo essa história

Compondo novas canções.

XIII

- Hoje eu acordei pensando em luzes.

Mas não em luzes de quartos,

de lâmpadas vacilantes, incandescentes, broxantes, fosforescente

ou algo qualquer que ilumine o corpo tão mal assim.

Pensei em luzes variadas, plenas, absolutas.

Poderosas na essência, mas que também não iluminam

as grutas em que os homens

se escondem quando tem medo

das estranhezas mundo.

Mas, mesmo assim quero luz.

Luz, quero luz.

A luz que faltou a Goethe

também se esconde de mim.

E deve ser só por isso, por falta de claridade, que as dores todas

me invadem, sacodem minhas entranhas, explodem nas minhas faces,

mas não arrancam os disfarces

que sempre trago comigo

para os momentos difíceis.

Deve ser mais ou menos isso.

Alguma espécie de eclipse

particular e confuso que não me permite ver

com os olhos de toda gente.

Que não permite que a dor me doa naturalmente

assim como dói ao cão, ao mendigo, à prostituta

ou ao músico que não escuta a canção

que ele próprio compõe.

Meu modo de perceber

os dramas todos da terra é sempre tão diferente

que as vezes até considero se a natureza exagera

ou se é condescendente e boa demais comigo.

Eu poderia dizer que na verdade não ligo,

mas isso seria mentira, pois todas essas coisinhas,

no fundo, me incomodam.

Também queria que a droga da novela de TV

se inoculasse em meu sangue

para que eu, em rodas de papos falsos,

não me sentisse absurda.

Queria compartilhar com as mães profissionais

os problemas de família,

como a castração das filhas,

a exposição dos filhos, os reclamos dos maridos,

as tarefas da cozinha, da casa, da empregada,

a arte do amor de fachada,

a necessidade extrema de uma nova mobília...

Eu também queria, eu juro, viver de hipocrisia

rogando a todos os santos, mas somente para mim,

a felicidade plena, negada a minha vizinha.

E vejam bem, digo juro como prova irrefutável

de que quero adquirir os vícios vocabulares

de que todos fazem uso.

XIV

- Apesar desses percalços

do comportamento falso,

das mega idiotices constatadas o tempo todo,

do amor pelo engodo desenvolvido no cerne de tanta gente que vive

cultivando a esperança de ludibriar a vida,

me sinto cada vez mais jovem.

Mas também me considero, às vezes, bastante envelhecida.

Já vivi tantas façanhas, vi tanta mediocridade, que fico muito

à vontade para opinar sobre tudo,

e exatamente por isso,

por ser jovem, velha, e dama

de meia idade,

é que trago no embornal enorme variedade de coisas a oferecer

Trago água de beber colhidas em muitas fontes, trago esmeraldas, diamantes, venenos e essências raras.

Eu trago todas as taras ousadas no mundo inteiro,

trago flores, trago cheiros

e misturado à isso tudo trago um universo de dores, de sorrisos e temperos impensáveis para alguns.

Na verdade permaneço boiando

no meio termo, entre o raro e o comum.

A anciã subversiva, a senhora permissiva e a moça sentimental

que prega revolução,

todas elas me são caras e impregnam minha alma

com pouquíssimos pudores e um gigantesco senso

de criação e liberdade.

Na confusão das idades já nem sei se ser eu mesmo

revigora alma e corpo, estabelece conforto

ou simplesmente enche o saco.

Meu tempo é tão desconexo que já nem sei com certeza

se existe algo no espaço que referende, de fato,

tamanhas reflexões.

Navego entre tufões mas também vôo, tranquila, sob céus de brigadeiro.

Vem daí o desespero, creio,

e as alucinações, que me acompanham na estrada.

- De todas as qualidades

do tempo

a que mais vigora

e a que mais me apavora e ameaça meu intento,

é mesmo essa coisa bela,

mortífera e sacana

chamada envelhecimento.

Torna escassos os momentos, mas, do mesmo modo faz

com que percebamos cores em coisas que antigamente

nos pareciam banais.

Meus dedos velhos que ontem

costuram meu destino, hoje, puro desatino, não sabem mais o caminho

seguro à ser seguido.

Cozinho meias palavras.

O que não sei, adivinho.

Mas perco-me nessa estrada

estranha e inacabada que se abre à minha frente.

Eu não posso ser mais nada.

Sei disso naturalmente.

Já perdi a cor da pele, dos olhos e dos cabelos.

Quebrei todos os espelhos e com eles meus reflexos.

Já sufoquei o meu sexo.

E agora, o que me resta, é um resquício de voz.

Eu uso e abuso da voz, tremida e vacilante.

E nesse parco instante, vocifero e vos suplico.

Eu grito à plenos pulmões

Ergam os olhos.

Eu grito.

Levantem ambos os braços

Lutem até que seus trajes se transformem

em farrapos, como já fizeram muitos, em outras guerras travadas

na história da raça humana.

- Empunhem vossas espadas como Zumbi dos Palmares

mas não se esqueçam, na luta, dos versos, dos Quintanares,

de Pasárgada e da Ilíada, de Aquiles e de Heitor.

Não deixem cair por terra, em meio à grande batalha, a ânfora em que se guarda o sonho justo dos guerreiros.

- Lutem!

Mas lutem inteiros, com corpo e alma na luta.

Não permitam que a vitória escape

por suas bocas e nem que o aço da adaga retalhe seus sentimentos.

Lutar é acima de tudo revigorar-se por dentro.

É guerrear por amor à vida e a liberdade.

Por amor à humanidade embrenhar-se

em pelejas, em batalhas colossais, lembrando a boca

que beija e a mão que acaricia.

Lembrando o amor que vicia.

Endurecer, pero sim, perder la ternura, jamais.

- Agora o sono me chega

Já não grito como antes

As mãos – sempre as mãos – me negam as batalhas mais vibrantes

e, tolas, fracas, se entregam

ao repouso do meu colo

Recolho armas e enrolo em paus as minhas bandeiras

Repouso em minha trincheira

aguardando o tempo certo

de reconduzir a flecha ao olho do inimigo.

Um dia rejuvenesço, volto a guerra e consigo

dar novo brilho as estrelas.

XVI

- Por mais estranho que possa

parecer a quem me olha,

ainda cultivo desejos que a maioria ignora.

Eu abro a boca e meu beijo

se espalha pelo planeta se impregnando nos corpos

que encontro sempre ao meu lado.

Ainda quero provar sabores mais apurados.

Quero por na minha boca

a polpa dos tantos frutos que permanecem escondidos.

Aqueles que ficam guardados

do lado escuro da lua,

impossíveis de alcançar.

Meu tato e meu paladar,

no entanto, mantêm-se atentos.

Farejo sabores no vento e vou a qualquer lugar

pelo prazer de sorver

o gosto de outros amores.

Gosto de crer que algum dia vou misturar em meu olhos as cores do arco íris.

Celebrar gozos felizes.

Verter mel sobre as pessoas.

Eu gosto da sensação de gozar alucinada

e dividir coisas boas com todos que me rodeiam.

Eu falo, de boca cheia, que a coisa que eu mais amo

nessa vida desumana

é viver a mais profana experiência de êxtase.

Ignoro a exegese e sempre mergulho mais.

Indo cada vez mais fundo.

O que eu quero é que o mundo

pulse sempre em um compasso

voraz e acelerado,

como o arfar dos meios seios.

Quero a flor dos devaneios na palma da minha mão.

Pode até ser um delírio, uma adoce enganação...

Mas sempre vejo estampado

nos olhos da madrugada

o clamor do meu desejo.

É o meu amor que viceja de forma destrambelhada

e o olho da noite, embaçado, quase nunca enxerga nada

do que acontece por dentro

da minha intensa paixão.

Eu quero lutar as guerras, desafiar muitas feras, defender a humanidade.

Mas antes quero a dosagem certa de amor e drama.

Quero, à partir de uma cama, lutar contra os indecentes.

Na verdade eu só quero

gozar tão sinceramente

que os tolos fiquem doentes

só de saber do meu gozo.

Quero que os poderosos

considerem horroroso

gozar tão feliz assim.

Eu quero que meu prazer

seja um grito apaixonado,

que o cheiro fique entranhado nas narinas dessa gente;

que eles lembrem para sempre do cheiro do amor em mim.

XVII

- Ainda me chamo Adélia

Confesso minhas loucuras

Sobrevivi ao holocausto, à solidão, à clausura

Sobrevivi a tortura sem perder minhas vontades

Equilibrei as vaidades e um turbilhão de desejos

na ponta dos dedos meus.

Fugi de todas as celas

Tantos cárceres privados...

Nasci, a bem da verdade, com um destino alado e voei sobre as cabeças

de todos os meus algozes

Ferozes, todos ferozes.

Mas quem bem me conheceu sabe melhor do que eu da extensão do meu drama.

A voz suave engana, mas as mãos ficam marcadas

e acabam contando tudo.

O rosto absorve traços

e se torna um quadro, mudo, retratando, ponto à ponto,

cada detalhe da história.

Hoje o que eu trago é glória.

Êxtase.

Superação.

Passei por todas as guerras sem,

nem sequer, abrir mão,

da minha sobriedade.

Eu amo a liberdade!

Escrevo com diamante

no centro do estandarte

que sempre trago comigo

esse lema,

e me obrigo,

a transformá-lo em verdade.

Sou, com prazer e vaidade, todas as fêmeas do mundo

que atravessaram desertos

e enfrentaram reinados.

Deixei meu amor marcado com a mão direita, na pedra,

e com a outra, a esquerda,

empunhei o meu machado em tantas e tantas guerras

que às vezes nem eu sabia os motivos do combate.

Horrores de parte a parte, presenciei em campanha.

Mas nem sempre estive em luta ou em batalhas de morte.

Já fui princesa na Espanha.

Amei um homem da côrte

do Rei São Luiz de França.

Encontrei uma criança em andrajos de hebreu

nas margens do rio Nilo.

Tratei estresse e fadiga de soldados do império.

Já condenei o adultério

e fui a outra na vida

de homens que conheci.

Em Troia fui o pivô de uma grande batalha.

A grande guerra de amor

que atravessou as muralhas

de uma cidade pacata

à custas de um mero engôdo.

E agora vôo de novo,

por sobre os céus das cidades,

e vejo como é imensa

e grave a desolação.

Em algumas falta pão,

em outras falta coragem.

- Mas nem tudo está perdido

só precisamos parar

de olhar

nosso próprio umbigo,

redescobrir os amigos

e a velha capacidade

de sorrir e de sonhar.

XVIII

Quem sonha não vive só,

então, pode se apoiar

no ombro que está ao lado

Daqui mesmo, do tablado,

já se pode convocar

pessoas pra reagir.

Tem gente que vem da praça,

outros da arquibancada

alguns vem da madrugada

e outros do camarim.

Vem gente de todo canto,

do Rio e de São Paulo,

de Pernambuco, Manaus,

da Austrália e de Pequim.

A multidão se formando

As vozes se embolando

Os braços se levantando

Grito de guerra ecoando

Todos querem reagir

O povo, o preto e o pobre

A dama, o sujeito esnobe

A prostituta e o marido

A empregada e o faquir

Tem gente que vem de longe

de Londres e Nova York

gente que vem à reboque

de algum concerto de rock

beber o restinho aqui

E assim vai se juntando

a massa,

e o povaréu

vai descobrindo que a vida

vale mais que um troféu

Que o amor que a gente tem

não pode ser de aluguel

A plateia descobrindo

que também tem um papel

a representar na peça.

Nego coçando a cabeça

se descobrindo poeta

E as meninas se tocando

misturando a silhueta

redescobrindo a faceta

de se deixar seduzir

E os meninos do planeta

dançando de boca aberta

estetas e não estetas

aprendendo a reagir

Tem gente de cara limpa

Velhinha, mulata e freira

rebolando as cadeiras

e aprendendo a reagir

Tem gente lá do nordeste

amolando a peixeira

tomando cana na feira

e aprendendo a reagir

Vem gente de todo lado

A moça vem do mercado

O moço vem da curimba

Tem gente que reza o terço

Tem gente que choraminga

Todo mundo nessa ginga

Aprendendo a reagir...