Prefiro pegar pneumonia e morrer

O emo é bom para o rock brasileiro

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Fri, 24 Sep 2010 18:01:00 +0000

Vai por mim, eles não são tão ruins quanto você pensa

O VMB deste ano gerou textos acalorados em diversos sites sobre como a MTV fica prestigiando o emo (Restart ganhou cinco prêmios), como o emo é ruim para o rock, como a música brasileira está um lixo, etc., etc.

Acho que essas pessoas que criticaram (e não foram poucas) não pararam para pensar muito no assunto. O emo é bom para o rock nacional.

Calma que eu explico.

O rock não é um gênero tradicional no Brasil. Ele surgiu com os negros nos EUA, foi refinado no Reino Unido na segunda metade do século passado e, desde o Elvis, se espalhou pelo mundo e ganhou popularidade.

Há uma diferença enorme entre criar sua cultura e agregar um elemento estrangeiro a ela. Os países que receberam o rock não se tornaram produtores dele na mesma medida que EUA e Reino Unido (até hoje, é claro, os maiores pólos do gênero). Isso porque o rock surgiu na cultura desses países após eles mesmos terem desenvolvido a sua própria, e a competição entre uma coisa e outra é desleal.

Veja o Brasil. Agregamos as guitarras na fase da Tropicália (lembram de Caetano sendo vaiado?), os doo-woops com a Jovem Guarda, a psicodelia com os Mutantes... tudo isso veio do rock internacional. Mas nunca criamos uma cena roqueira com uma fração da força que EUA e UK o fazem.

Caetano, roqueiro brasileiro: mistura de Slash, Freddie Mercury e Janis Joplin

E talvez nunca iremos, porque a música natural do Brasil não é o rock. Somos especialistas em seresta, MPB, bossa nova, sertanejo, forró. Para o bem ou para o mal, são nossos ritmos. Se temos 10 milhões de pessoas que gostam de AC/DC no país, temos 150 milhões que gostam de Ivete Sangalo. 40 milhões que gostam de Beatles? Tem 180 que gostam de Roberto Carlos. Gostar de rock é ir “contra” nossos ritmos nativos, e é uma luta que nunca será ganha.

(Só uma explicação: este não é um texto xenófobo sobre a invasão da indústria midiática capitalista à nossa desprotegida e inocente terra-mãe. 90% do que se faz musicalmente no Brasil são péssimos e dou graças aos deuses que existe a internet para que possamos baixar coisas de fora).

Colocado isso, é preciso dizer que o rock brasileiro sempre lutou. E é aqui que chegamos à importância do emo. Se você olhar para o passado, nossas respostas ao rock internacional eram sempre avalanches de vergonhas alheias nacionais. Os anos 80 trouxeram The Cure, The Smiths e synth-pop ao mundo? O Brasil rebateu com Menudo, cantoras apresentadoras de TV, Sidney Magal, Balão Mágico e Trio Los Angeles. Os anos 90 nos deram o Nirvana e o Radiohead? Respondemos com o tsunami das duplas sertanejas. Os anos 00 trouxeram Strokes e Arctic Monkeys? Pois viemos com o axé, o funk carioca e o forró universitário.

Mas o emo é diferente, sabe por quê? Porque é uma onda importada. O emo não nasceu no Brasil, foi fagocitado do estilo de bandas como Panic At The Disco, Simple Plan e Fall Out Boy. Isso faz toda a diferença. No momento, as ondas lá fora são o hip hop (nos EUA) e o grime (no UK). E os produtores nacionais, em vez de irem atrás da próxima corruptela de ritmo regional para rebaterem, correram atrás do emo. Ou seja, bandas com duas guitarras, baixo e bateria em vez de percussão, cavaquinhos e dançarinas bundudas. Pela primeira vez, o Brasil respondeu com rock.

Rock com calças coloridas e penteados alienígenas, mas rock

Claro que rock brasileiro sempre houve, e sempre com algum bom nome se destacando. Mas nunca em forma de movimento (e por “movimento” eu não me refiro ao sentido engajado da coisa, mas ao volume mesmo). E o emo é sim um movimento grande e contínuo. Começou com o NX Zero, foi para o Strike, passou para o Fresno e o Forfun e foi herdado agora por Cine, Restart e similares.

Cine e Restart não são bandas que fazem meu gosto. Mas eu tenho mil vezes mais respeito por um Restart do que por uma Claudia Leitte. Produto de massa por produto de massa, prefiro os quatro moleques que tocam e compõem as próprias músicas.

Eles têm um visual ridículo? Têm. Têm músicas sem sal? Têm. Devem sua fama em boa parte aos rostinhos bonitos e ao marketing bem sacado? Devem. Mas, no fundo, são quatro moleques tocando rock. Quantas vezes você parou para ver os artistas brasileiros da parada e escutou tantas guitarras ao mesmo tempo?

Isso não conta

Daqui a uns dez anos, quando a onda do emo tiver acabado (se tiver), os quatro integrantes do Restart ainda saberão tocar seus instrumentos e, quem sabe, estarão produzindo algo que seja mais do meu gosto ou do seu. Todo mundo amadurece.

Até lá, quem não gosta do som dos meninos pode simplesmente ignorá-los e viver sua vida. E ter a felicidade de saber que, seja bom ou seja ruim, o Brasil finalmente está começando a investir em rock como produto de massa, o que há de abrir portas para muita gente.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 7)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Wed, 22 Sep 2010 14:06:00 +0000

Abaixo, coloco algumas das fotos que tirei durante os três dias de festival.

Este era meu quarto na pousada onde fiquei, em Sandown. Eu não cabia nessa cama e o chuveiro era bizarro, levei meia-hora para aprender a usar. E de dia tinha horas em que ele simlesmente não funcionava.

Alguém levou esse duende enganchado numa vara de pescar e o bichinho esteve presente durante todo os três dias de festival. Depois do segundo dia, colocaram no gorrinho dele um girassol artificial que algumas senhoras estavam vendendo no festival - o dinheiro das vendas ia para um asilo.

Loirinha tirando foto de si mesma no show da Florence. Repara no duende à esquerda.

Foi deste lugar que eu assisti ao show do Jay-Z, lá no fundo. Esta área era a primeira em que tinha espaço suficiente para sentar, desde o palco.

Esta área era perto da entrada. Os brinquedos do fundo eram ligados desde cedo e continuavam até depois de os shows acabarem. À direita tem algumas lojinhas de comida. Tinha de tudo: pizza, torta, churrasco, hot dog, hambúrguer, taco, donut...

Muita gente aproveitava os intervalos e o sol da tarde para se bronzear. Até eu ganhei uma corzinha. O palco ficava um pouco depois daquelas bandeirinhas rosas.

Dois momentos de uma indie no show dos Editors.

Essa caixa, segurada por um andaime, foi de onde a Pink despencou na abertura de seu show. Não foi a única acrobacia que ela fez...

Essa área era uma "ilha" no meio da pista onde tinha seguranças e uma equipe técnica. Dava para circulá-la pelas beiradas e ficar mais perto do palco, mas muita gente preferia se apoiar nas grades e ficar por ali mesmo.

Pink durante a música final, "So What?", aproveitou para fazer uma ginástica.

Paul McCartney e George Harrison trocando olhares. Foda.

Bunda do Macca no telão.

O final do show do Macca foi lindo. Pena que não consegui pegar nenhum papelzinho desses...

Depois do show do Macca, fogos para encerrar o festival.

Isso é uma rua da Isle of Wight às 3 da madrugada. As luzes são esparsas e fracas porque a população local não gosta da iluminação - ela atrapalha a visão do céu. As estradas, que têm um barranco de um lado e um paredão de pedra do outro, simplesmente não têm luz.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 6)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Tue, 21 Sep 2010 18:37:00 +0000

PAUL FUCKIN MCCARTNEY

Macca entra no palco às 21h quase pontualmente, algo raro neste festival. O palco não tinha muita coisa: só o equipamento da banda e um telão no fundo. Nem a customização do bumbo da bateria é firulenta: um simples "PMC" indica a quem ela pertence.

Fiquei surpreso de ver que a banda só tem quatro músicos. Ouvindo o último disco ao vivo do Paul, eu imaginava um time enorme de backing vocals e pessoas nos metais. Mas que nada, o cara se vira com dois guitarristas, um tecladista, um baterista e o próprio talento.

E que talento, meus amigos. Paul McCartney continua um músico de primeira qualidade, tocando e cantando do mesmo jeito que fazia nos anos 60. A voz mudou, claro, mas ele continua afinado e atingindo as notas necessárias. Tecnicamente, não há falhas no show.

Mesmo que houvesse, não importaria, porque o forte de um show do Macca é a emoção. As músicas remetem à sua infância e a coisas boas do passado, além de gerar um saudosismo dos anos 60 em quem nem estava vivo na época (tipo eu).

O show começa com algumas músicas da carreira solo. Jet é a que eu mais queria ouvir dessas, e é a segunda do setlist, muito bem executada. No meio de boas canções como Letting Go e Mrs. Vanderbilt, Macca enfia Eleanor Rigby pra fazer todo mundo cantar junto.

Macca é um ótimo contador de histórias, e conta várias durante o show. Em certo momento, lá pro meio do show, ele começa a contar uma dos anos 60, pára pra lembrar e, quando o povo dá risada, ele diz: "well, I bet you can't remember it too".

Uma das primeiras histórias é sobre Jimi Hendrix, logo no começo do show. Macca diz que os Beatles lançaram o Sgt. Peppers numa sexta-feira e, no domingo, ele foi ver um show do Hendrix, e Jimi aprendeu uma das músicas do disco e tocou pra Macca naquela noite. "How cool was that for me", ele diz, afirmando que essa foi uma das maiores homenagens que recebeu. E aí ele manda The Long And Winding Road, perfeita.

Morri e voltei nessa hora

Não demora pra vir o primeiro grande momento da noite. Primeiro, Macca pede: "let's hear it for my friend John, who passed away", ao que é prontamente atendido por milhares de pares de mãos que aplaudem vigorosamente - ouso dizer que foi a maior salva de palmas do festival. Depois, Macca diz: "sometimes we say things to each other and we don't mean them. And sometimes it's too late and we wish we had said some things. This is for my friend John, it's a imaginary conversation between me and him". E aí ele começa Here Today, música em que declara amor ao amigo mais de uma vez. Emocionante e especial, pra dizer o mínimo.

Uma surpresa do set dessa turnê é Ob-La-Di Ob-La-Da, que não demora muito pra entrar. Essa música, quase infantil, sempre foi uma das minhas preferidas e achei ótimo que McCartney a tenha resgatado do White Album. Muito legal ouvi-la.

Algum tempo depois vem outra das minhas favoritas, Paperback Writer. A introdução é perfeita. Macca diz: "you may wonder why all this shifting of guitars. We're showing off. We got them, now we're showing them off", e todo mundo ri. "But in this particular case", ele continua, "I'm shifting because this is the original guitar I used in the 60s for this song", e aí todo mundo aplaude a guitarra, que depois da música ele ainda fala que é uma Epiphone Casino. Paperback Writer é pra mim um dos hits absolutos dos Beatles, e eu não entendi como essa música não empolgou a platéia e não pôs todo mundo pra cantar junto. Só dava eu cantando, pelo menos ali onde eu tava.

Outro grande momento é Live and Let Die. Essa música tem tudo, e até a parte instrumental o pessoal canta junto. No show, ela é acompanhada de efeitos pirotécnicos e fogos de artifício que soam celebrativos e acompanham o jeitão climático da música. Cantar Live And Let Die com fogo sendo expelido no palco e fogos sendo estourados no céu é uma experiência quase transcedental.

Say live and let diiiiie

Temos ainda Let It Be, pra todo mundo cantar junto, e a ótima homenagem a George Harrison. "Let's hear it for George!", Macca diz antes de começar e, de novo, todo mundo aplaude. Enquanto canta a cover do amigo, um vídeo passa no telão mostrando fotos de George e dos Beatles. É emocionante ver Macca cantando e, ao mesmo tempo, assistir a pedaços históricos de seu passado. Você ganha (ainda mais) noção de quanto esse homem já fez e do quanto ele é importante.

A última música antes do primeiro final é, claro, Hey Jude. E é espetacular, com o telão mostrando a platéia, e as pessoas se vendo. Muito bonito. E Macca incentiva todo mundo a cantar junto, e numa hora só os homens, depois só as mulheres, é o máximo. O "na na na na" é muito empolgante, tem que estar lá para entender. Quando ele sai do palco, todo mundo continua cantando.

E aí Macca volta e, sozinho no violão, manda Yesterday. Dava pra morrer bem ali, não? Mas aí tem Get Back e eu morro mais um pouco. O show termina de novo, mas, claro, tem outro bis. Quando Macca volta, é pra tocar a minha música preferida dos Beatles, Day Tripper. É perfeito, perfeito, não há mais o que dizer. O riff clássico da música, que flui orgasmaticamente entre a letra, é uma das coisas mais deliciosas que já ouvi ao vivo.

E depois tem Helter Skelter, que me faz berrar até não poder mais. O telão mostra um vídeo de montanha-russa, muito adequadamente, mas é a música que rouba a cena. Eu gritava que nem um louco "helter skelteeeeer" e, a cada vez, vinha aquela guitarra poderosa pra cima de mim, era insano. Um hino absoluto do rock.

Pra terminar de vez a festa, temos Sgt. Peppers Lonely Hearts Club Band / The End, que é um fim ótimo para um show fantástico. Como descrever um show de Paul McCartney? É a história sendo escrita na sua frente, alguns dos principais hinos da música sendo tocados pelo seu criador, diante dos seus olhos. É tudo que você imagina e mais, porque Paul McCartney, você descobre, não é só um músico, é um homem de carne e osso que faz piada, que se comove com os fãs, que sorri, que agradece, que pula, que dança, que reverencia você.

Você, fã, não se sente mal no show do Macca porque sente que ele está tocando pra você, por você, e não pelo cheque que vai receber ou pra provar qualquer coisa pra alguém. E essa sensibilidade, essa humanidade, são a prova maior de que ele é o músico mais importante em atividade atualmente, e provavelmente será o maior que já existiu quando morrer. Ninguém fez tanto pela música como ele e, nos shows, ninguém FAZ tanto. Foram mais de 25 músicas, e ele não parecia cansado no fim, quando saiu do palco aplaudido e sob uma chuva de papel picado azul e rosa.

Enquanto nós, em êxtase, assimilávamos o que era ter participado de um show de Paul McCartney, fogos de artifício começaram a explodir no céu, anunciando o fim do festival. E todos ficamos um pouco mais, mesmo doídos e cansados, para ver o céu escuro se iluminar em celebração a três dias de mágica.

Obrigado, Isle of Wight Festival. Foi bonito, foi emocionante, foi mágico, foi tudo que eu imaginava e mais. Valeu o frio, os ônibus com preço abusivo, o hotel longe do festival, as madrugadas esperando ônibus pra voltar pro hotel, as chuvas de cerveja, os empurra-empurras e todos os perrengues que eu enfrentei e vou continuar enfrentando pra viver emoções como esta.

Essas três noites marcaram minha vida, e nunca irei esquecê-las.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 5)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Tue, 21 Sep 2010 17:09:00 +0000

Editors, uma banda dark num dia ensolarado

Este foi o dia mais sussa de todos. Dormi tranqüilo e não me preocupei em sair correndo para o festival. É dia de Paul McCartney e nada vai me incomodar.

Pego o ônibus um pouquinho mais tarde e chego ao local do show. É domingo e o Isle of Wight está superlotado. Nada da calmaria dos dois primeiros dias: hoje é difícil achar lugar até pra sentar.

Assisto Editors de longe. O show é médio só, e eu não sou um grande fã deles. Estou mais preocupado em curtir. Faz um sol delicioso por ali. O Spandau Ballet chega em seguida, e o show deles é ótimo. Uma coisa bem chill out, bem com cara de domingo. Nunca tinha ouvido falar deles na vida e descubro que são eles que cantam aquele clássico da Alfa FM, que tem o refrão “pa ra pa pa riá, and I know, this much is true”. Acredite, você já ouviu essa música.

Depois do Spandau, a platéia dá uma bela esvaziada e, sem esforço, eu consigo ir uns dez metros pra frente, se não mais. E aí é hora da Pink.

Pink encerrando o show dignamente

Como alguém que não liga pras pop girls dos anos 00, eu realmente não podia estar me lixando mais pra Pink. O problema é que Pink é uma pessoa extremamente carismática e – o principal – se esforça pra conquistar o público. Não bastasse ela começar o show despencando de uma caixa içada por um guindaste, ela ainda sai rolando em cima da platéia numa daquelas bolas de ar gigantes. E o melhor fica para o fim: ao som de “So What?”, seu maior sucesso recente, Pink voa por cima do platéia, suspensa por uma engenhoca presa na sua cintura. Era fantástico ver Pink passando por cima da sua cabeça, girando no alto e até mergulhando na platéia. Vale olhar o vídeo no YouTube.

Uma coisa que me surpreendeu é que Pink não dubla a música: ela faz as acrobacias cantando. Isso por si só já seria bem difícil, mas ainda temos que contar que nesse dia estava fazendo frio, e ficar voando não deve fazer maravilhas pela garganta.

Enfim, queixos devidamente recolhidos, é hora de esperar por Paul McCartney. Consigo me aproximar mais um pouco e fico bem em frente ao centro do palco.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 4)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Fri, 13 Aug 2010 17:12:00 +0000

Blondie eterno

Depois veio o primeiro grande momento da noite, Blondie. Show do Blondie é legal porque só as menininhas fazem questão de ficar na frente, então eu, que tenho 1,86 m, me vi cercado de baixinhas e com uma visão privilegiada do palco.

Depois de muita espera, entra Debbie Harry, musa suprema dos anos 70. Quem te viu, quem te vê, hein Debbie. De peruca branca e coberta dos pés à cabeça, Debbie não é nem sombra do ícone que foi (e digo isso com dor no coração, porque sou fãzaço do Blondie). Ela parece estar muito tiazona: nos momentos instrumentais do show, simplesmente fica parada com as mãos cruzadas, uma pose muito pouco rock'n roll. E eu não culpo ela por estar too old for this shit. Mas não sei por que ela continua fazendo show então, se não precisa provar mais nada pra ninguém.

E é uma pena também porque ela já não canta mais como antes. De que adianta o Blondie tocar uma pérola como Atomic se ela não consegue fazer mais os agudos dos refrões? Debbie disfarça pedindo pra platéia cantar os refrões "pra ela ouvir", mas, se você reparar, ela não canta o "tonight, make it right" do jeito clássico nenhuma vez. Só cantarola porque, claro, não consegue. E isso fica visível, e dá pena.

Ainda te amo, Debbie

Outra coisa que enche o saco é que os outros Blondie tão tudo velhaco. Não participam do show, não interagem com a platéia, só ficam lá tocando. Tem um guitarrista novato, de uns 20 e poucos anos, e ele sim é que tenta curtir com a platéia. E exagera, fica roubando a atenção pra ele. Pô, quem vai num show do Blondie pra ver um guitarrista substituto estrelinha? Queremos Debbie! Ah, mas ela tá lá no canto de mão cruzada.

Pelo menos o Blondie toca vários hits. Temos Maria, One Way or Another (excelente), Heart of Glass (que encerra o show, descambando para um final instrumental desnecessário, porque exclui a Debbie) e Call Me, esta última numa versão mais dark que comete o crime de não usar o riff da original (que foi copiado por todo mundo), uma das maiores qualidades da versão de estúdio. Faltou um monte de coisa, claro, mas foi bem bom. Tocaram um monte de coisa nova também, mas ninguém ligou.

O final do show simboliza bem o que é o Blondie hoje. Os caras saem do palco quase correndo, dando uns tchauzinhos tímidos pra platéia. O guitarrista jovem taca palhetas, e é o único a fazer isso. Como o vento não deixa elas chegarem à platéia, ele taca mais uma, e fracassa de novo. Debbie tem que pegar os próprios casaco e drink (não tem roadie não?) e acaba ficando por último. As luzes se apagam com ela ainda no palco. Pra completar, ela volta ao microfone, no escuro (as luzes acendem meio que no susto quando ela começa), pra dizer: "and oh, don't do anything I wouldn't". Eis Debbie Harry, rainha do rock, tentando soar sexy e relevante para uma platéia dos anos 10. Pare de tentar, Debbie, você não precisa mais disso.

Os Strokes demoram um século pra entrar. Parece que a demora é de propósito. Eu até achei que o show deles ia ser mais tranquilo, pois deu pra andar pra frente depois do fim do Blondie, mas me enganei. Assim que eles subiram no palco, começou um empurra-empurra generalizado que está entre os mais fodas em shows pelos quais eu já passei. Muita gente tem que sair por cima da grade e alguns corajosos saem por trás mesmo, enfrentando a platéia ensandecida.

Strokes e a vibe

Mas também, o combo de abertura é fantástico. New York City Cops, Modern Age, Hard To Explain, Reptilia. E os caras ainda engatam uma atrás da outra, sem conversinha, o povo pega fogo. Só na quinta música, quando eles fazem uma pausa e Julian fala um pouco ao microfone, é que a turba para, e finalmente eu tenho um descanso. Acho que todo mundo cansou também, porque não tem mais empurra-empurra até o fim do show.

É lindo ver que os Strokes ainda conseguem ter a platéia na palma de suas mãos. Seu repertório impecável e a bela execução ao vivo são uma coisa que não se pode perder nessa vida. Todas as músicas são cantadas em uníssono, mesmo as mais desconhecidas. O setlist é religiosamente o mesmo de Londres, com uma diferença: não tocam 12:51.

Em certo momento, Julian resolve fazer piada. "So many great bands. Blondie is great, right? We love Blondie, specially because we stole so many fans from them". Só que Julian não tem jeito pra stand-up, e ele logo percebe que não tá ficando engraçado. "You know what, I'll just stop". Melhor, assim tem mais música.

Strokes, I love you more than being seventeen

O show é bem bom de ouvir e cantar junto. É menos mágico que o de Londres, claro, mas mesmo assim, excelente. A banda volta pro bis e a despedida de Julian é simples e ótima: "have fun in those tents". Hehe.

Aí o show acaba, eu saio da muvuca, compro o programa do festival e uma camisa dos Strokes e refaço meu caminho pro hotel. Dessa vez, já sei o caminho até a estação de ônibus, o que facilita. Acho uns teens locais estranhos no caminho, que me abordam pedindo informação, fico com medo. Mas chego à estação são e salvo, e muita gente se junta a mim. Todo mundo pra pegar o ônibus 3, que demora cerca de uma hora pra passar, se não mais.

E aí é mais uma hora de ônibus. Desço no ponto do hotel, dessa vez acompanhado de um casal. Chego ao quarto, tomo um merecido banho e vou dormir, porque amanhã o dia será cheio.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 3)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 05 Aug 2010 20:41:00 +0000

Dia 12

Hoje consegui fazer tudo direito. Acordei cedo pra tomar o café da manhã, que só é servido das 8 às 9, e comi deliciosos ovos mexidos com bacon e torrada. Sempre que tomo um café da manhã tradicional inglês, eu peço os scrambled eggs porque eles são o prato menos bizarro que eles têm. O resto sempre tem feijão branco, linguiça e essas coisas que eles comem de manhã.

Saí por volta das 13h para o festival e, apesar de o ônibus demorar um pouco pra passar, cheguei tranquilamente ao lugar. Estava rolando show do Hold Steady, mas, dessa vez, não fui direto pro palco, e aproveitei pra comer um hambúrguer com fritas (eu sabia que era a última coisa que ia comer no dia) e fotografar os lugares do festival. Depois, arranjei um lugar perto da área de deficientes onde fiquei sentado acompanhando os shows.

Primeiro entrou a Paloma Faith, de quem eu nunca tinha ouvido falar antes. Acho que a melhor descrição pra ela é que ela seria a Amy Winehouse se ela olhasse mais pra Lady GaGa e menos para a Motown em busca de inspiração. O show é divertidinho e ela tem umas músicas boas de verdade. As últimas me parecem ter sido sucesso, pois todo mundo canta. No final, Paloma faz a pergunta de um milhão de dólares: "what would happen if we didn't have music?". Acho que eu morreria, Paloma.

Paloma Faith (lááá no fundo)

Crowded House entra em seguida, um veterano. Eles tocam várias músicas que eu não conheço e, no fim, alguns sucessos que eu não conheço também. Mas são tiozões simpáticos, acho que meus pais iam gostar das músicas deles.

Depois disso, eu junto coragem pra ir ficar lá na frente do palco. É Vampire Weekend, afinal, e eu quero garantir uma boa posição para Blondie e Strokes. O show do Vampire é megafoda. É incrível como eles conseguem levantar a galera com um instrumental tão pequeno (bateria, baixo, guitarra e teclado, sendo que o tecladista às vezes fica brisando), mas acho que as músicas legais merecem crédito por isso. O show é recheado de hits e o Ezra é simpático, ensina os coros pra galera antes das músicas, pra todo mundo cantar junto. Gostei de verdade.

Vampire Weekend: enxuto e eficiente

Aí depois entrou o Biffy Clyro, uma banda de rock sujão estilo anos 90. Eu honestamente tava cagando pro Biffy, mas o problema é que o povo ao meu redor não estava. Vi uma roda de pogo se formando e tratei de ir pra trás pra escapar dela. Ruim é que se formou outra do meu lado e eu tive que ficar prestando atenção pra não ser atingido. Nesse sentido, foi uma bosta, acho rodinha de pogo uma coisa imbecil de gente que não sabe curtir um show. Mas não fui atingido e o Biffy tem uma ou duas músicas legais, então valeu.

Eu no Isle of Wight Festival (parte 2)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 05 Aug 2010 14:03:00 +0000

Dia 11 (continuação)

Florence trouxe o amor

O dia ainda tava claro quando entrou a Florence. Olha, a Florence é foda. Vim ouvindo o CD dela no trem e foi uma descoberta. Ela tem umas músicas deliciosas, verdadeiras pérolas pop. Ao vivo, ela é muito enérgica, se movimenta bastante e fala bastante com o público. Executa as tais pérolas com perfeição e faz a galera pular e cantar. Diva.

Em certo momento, ela diz: "dois anos trás, eu estava neste festival como DJ em outro palco. Quem poderia imaginar que hoje eu estaria aqui? As pessoas deviam imaginar: 'ela provavelmente vai morrer logo'". E aí ela agradece (várias vezes) por a gente estar recebendo ela de novo e canta mais. O show tem uma equipe de músicos enorme, com sinfonia e coral. Florence manda bem.

Quando acaba o show, eu resolvo ir pra trás. Quero me poupar pros próximos dias e, honestamente, Jay-Z não é minha praia. Atravesso uma multidão de gente pra chegar de novo à área das barracas (nessa hora sim, deu pra sentir as 60 mil), janto uma das comidas bizarras (uma mini-torta de frango com purê de batata em cima), compro uma coca e fico esperando no fundão.

A visão lá do fundo, antes do show começar

Jay-Z entra para a comoção geral dos ingleses e vai disparando seus sucessos. Em certo momento, ele pede aplausos para Jimi Hendrix, que tocou naquele mesmo palco anos atrás. Acho bem digno. Eu assisto umas músicas e saio lá pela metade do show. Realmente não tô interessado em ver o Jay e, assim, chego ao hotel mais cedo.

Ou acho que chego. Na volta, refaço todo o caminho até o ponto de ônibus, e ainda ando mais um bocado pra chegar à estação de Newport, que é onde vou poder pegar o ônibus de volta. Espero muuuuuuito pelo ônibus e faço amizade com um escocês chamado Paul, que conversa comigo enquanto come um sandubão. Paul diz que se mudou pra ilha porque não aguenta o ritmo frenético de Londres, diz que as brasileiras devem ser muito bonitas e comenta que já esteve na prisão e que lá tinha um amigo brasileiro com quem jogava badminton. Nossa conversa vai de jornalismo a corrupção e Paul é bem gente fina.

Na hora de subir no ônibus, nos separamos. Eu tenho que pagar mais uma taxa abusiva, 4 libras, e peço pro motorista me dar um toque quando chegarmos em Sandown Pier, que é perto do meu hotel. Eu, pra ser bem honesto, não pensei direito em como voltar e fico totalmente perdido. O ônibus demora séculos pra chegar e isso me deixa com um puta cagaço. Pra onde estou indo, afinal? No caminho, faço amizade com um casal londrino que também veio para o festival.

Eu sou o único a descer no meu ponto, depois de pelo menos uma hora de viagem. E aí me vejo sozinho, de madrugada, no frio inglês, no meio de um lugar que nunca vi na vida. Fico com muito medo de não achar meu hotel, mas, com muita sorte, eu acho o caminho (eu me perco duas vezes antes, mas é de boa). Chego ao hotel, demoro meia-hora pra tomar banho com aquele chuveiro desgraçado e vou dormir. Feliz, porque estou no Isle of Wight Festival e porque estou vencendo as muitas dificuldades que isso traz. E ansioso por Blondie e Strokes amanhã.

Jay-Z, o headliner mais sem graça

Eu no Isle of Wight Festival (parte 1)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 05 Aug 2010 13:39:00 +0000

Conforme falei no texto sobre o SWU, eu fui para o Isle of Wight Festival em 2010. Levei um bom tempo economizando, mas fui. O SWU, se for bem-sucedido em termos de organização (e se arranjar gente suficiente que pague os preços malucos), será algo parecido.

Enfim, foi o meu primeiro festival de verdade (os Tims e Terras não contam) e, para dar uma sensação de como foi, vou postar a saga toda aqui, adaptada do diário que escrevi enquanto estive na Inglaterra. São sete partes e muito texto, então preparem-se.

Dia 11

Comparecer ao festival é fácil, difícil é chegar à Ilha de Wight. Resumindo a história: eu, que estava em Londres, peguei um trem até o litoral, peguei um barco até a ilha e de lá peguei um táxi até o hotel em que eu ficaria. O barco, o táxi e o hotel faziam parte do pacote que comprei no Brasil, que incluía o ingresso do festival.

O hotel, que ficava em uma cidade diferente da do festival, tinha mais cara de pousada e era bem confortável. O ponto de ônibus era perto e levava até um lugar de onde as pessoas descem e caminham até o festival. Meio longe, mas aceitável. A passagem custava inacreditáveis 4,5 libras.

A entrada do festival

Caminhei até o festival e me surpreendi. Muitas famílias, muita gente de mais idade, muita gente com carrinho de nenê, muitos deficientes. Dá pra sentir as diferenças nas culturas. Na Inglaterra, a música não é coisa de adolescentes chatos, é um elemento social. Todo mundo gosta e todo mundo entra na festa.

Vejo muuuuuitas barracas de comida, todas estranhas (tem desde linguiça até comida chinesa e mexicana... imagina isso no Brasil!), mas faz sentido: o pessoal que acampa só tem essas lojinhas pra comer durante os três dias. Vou em direção ao palco principal e me junto ao público. Como é tarde, já está na hora do Doves, mas, mesmo assim, o negócio não está abarrotado (e olha que são 60 mil pessoas). Fico ali de boa.

Doves é legal, divertido, e Calvin Harris também, apesar de eu não conhecer muito de ambos. Servem para animar bem, e o público é receptivo. Aliás, o público inglês é bem diferente do brasileiro. Eles são bem hooligans: pulam, tacam bebida, se apoiam nos outros, aquela farra toda. Mas existe uma tolerância muito maior. Ninguém fica puto de ser empurrado ou de ser atingido por bebida, porque faz parte da coisa. Não é aquela bichice do Brasil, que qualquer coisa que acontece, as pessoas tão querendo sair. Não, os ingleses fazem uma comunhão. O mais normal é ver estranhos se conhecendo, e várias pessoas chegam pra te abraçar e falar oi e tal. Do jeito meio bêbado-festivo deles, mas chegam. Me senti mais à vontade do que no Brasil, onde fica sempre aquela tensão de gente querendo atropelar você pra chegar mais perto.

(Continua)

Calvin Harris: show morno pra aquecer

Sobre os preços do SWU

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 12 Jul 2010 16:06:00 +0000

Pixies: R$ 640 para ver desta distância

Os fãs de música brasileiros tiveram na semana passada o anúncio dos preços do comentado festival SWU, que irá reunir bandas como Pixies e Kings of Leon em uma fazenda de Itu (SP). Foi um grande balde de água fria: o menor preço é a meia-entrada para a pista “comum”, por R$ 120 (inteira, R$ 240). E essa pista é para os pobres que se conformarem em ver de longe. Para ficar na pista “vip”, perto do palco, o preço da meia é R$ 320. E a inteira é de absurdos R$ 640 POR DIA. (Aliás, será que estar mais perto do palco é realmente um tratamento vip? E será que justifica uma diferença de R$ 400 no preço?).

A inteira de cada dia do festival é maior que um salário mínimo. “Ah”, alguém pode dizer, “mas o público-alvo do festival não são as classes mais pobres, que ganham salário mínimo e provavelmente não acompanham as bandas anunciadas, o público-alvo é a classe média”. Como se isso justificasse os preços inflacionados. Mas ok, vamos seguir essa lógica: eu, que sou jornalista formado, de classe média e não estudo, se for assistir aos três dias de festival na pista “vip”, gastarei mais do que o piso salarial estabelecido para a minha categoria (R$ 1.833,00). Isso descontando os gastos com transporte até Itu, hospedagem (se não for acampar) e alimentação, para ficar no essencial. É mole?

Os protestos foram gerais, é claro, e eu me juntei ao coro dos inconformados. A organização veio no twitter com a inacreditável desculpa: “Sabe os últimos shows que você assistiu? Imagine quanto custaria ver 20 deles no mesmo dia... Já fez a conta?”. Isso é uma falácia: a logística e a estrutura exigidas por um festival não são as mesmas de 20 shows separados somadas.

Na lógica reacionária tupiniquim, um festival de música pop (pop = popular, lembram?), é apenas mais uma forma de extrair dinheiro da classe média, e não uma forma de empreendedorismo que visa criar uma cultura de festivais no Brasil, garantindo uma continuidade e, portanto, a fomentação de um novo mercado. Sério, com esses preços, alguém acha que o SWU vai ser um festival querido e tradicional? O público vai é dar graças a deus, no ano que vem, se outros festivais menores e mais próximos da capital tomarem o lugar do SWU. E aí, lá se vai a tentativa de inaugurar no Brasil uma onda de festivais similares aos estrangeiros.

O que mais me impressionou, na história toda, foi gente racional e de bom senso chegar e dizer que “quem não quer ir, não vai, oras”. Oras! A questão, obviamente, não é “não querer”, mas sim “não poder”. E “não poder” é que é o grande e escandaloso X dessa história, porque destrói o acesso à cultura. Segundo o Instituto de Pesquisa Econômica Aplicada (Ipea), o acesso à cultura é o maior fator de desigualdade social no Brasil.

E o pior é que esses preços são injustificáveis. Vou provar comparando a um festival a que, após muito tempo economizando, eu tive oportunidade de ir, o Isle of Wight deste ano. Foram três dias (como será o SWU), com dois palcos principais e um acústico (como será o SWU) e com mais de 100 atrações (o SWU promete 60, embora não tenha anunciado nem metade). O esquema também era parecido, com área para acampamento e praça de alimentação, além de outros detalhes.

O ingresso mais caro para o Isle of Wight, para adultos que acamparam no festival, foi de 150 libras (398 reais, na cotação de hoje), válido para os três dias. Isso não dá, portanto, nem 63% de UM DIA do SWU.

O festival recebeu, em 2010, entre 55 e 60 mil visitantes. Vamos supor que, desses, metade tenha pago 150 libras e, a outra metade, 130 libras (preço para os que não acamparam). Isso dá 7 milhões e 700 mil libras (£ 7.700.000), equivalente a R$ 20.430.400.

Em 2009, a Fazenda Maeda recebeu o Tribaltech, evento de música eletrônica que reuniu, segundo os organizadores, 15 mil pessoas. Vamos supor que o SWU reúna o mesmo número de pessoas, e estabelecer que cada uma vai pagar R$ 330 de ingresso (R$ 330 é a média dos quatro preços divulgados). Isso dá uma arrecadação de R$ 4.950.000 a cada dia do festival e R$ 14.850.000 somando os três dias.

Ou seja, o SWU irá, com um quarto do público do Isle of Wight e menos atrações, arrecadar 75% do que arrecada o Isle of Wight. E essa diferença tem tudo para ser ainda maior, sabe por quê? O Isle of Wight tem preços menores para crianças de até 12 anos (75 para as que acampam e 65 para as que não), e pequenos de até seis anos entram de graça. E, sim, esses preços são aproveitados: durante o festival, era notável a quantidade de crianças correndo e se divertindo com os pais.

“Ah, mas tem que considerar que vir para o Brasil é caro”. Primeiro: levem em consideração que a Isle of Wight é uma ilhota rural no sul da Inglaterra (um fim de mundo mesmo), e que todo artista que foi para lá precisou pegar pelo menos um avião (de Londres até o aeroporto local). Segundo: levem em consideração que muitas das bandas importantes que tocaram eram americanas (Jay-Z, The Strokes, Blondie, Vampire Weekend, Pink) e você verá que eles tiveram que cruzar um oceano para chegar lá, assim como fariam para vir ao Brasil.

Escrevi tudo isso para dizer que, se você pensa que o SWU está cobrando preços justos ou, ao menos, razoáveis, pense de novo.

E sabe o que mais me dói? O Isle of Wight é um evento socializante como nunca vi no Brasil: havia gente de todas as idades (de recém-nascidos a sexagenários), muitos deficientes e muitas famílias inteiras. O público se respeitava (não vi uma briga sequer) e a sensação geral era de confraternização. No Brasil, essa cultura não existe, e não é com festivais caríssimos como o SWU que passará a existir.

Começa Com Você não compactuar com a mesquinharia dos produtores de eventos nacionais e pedir por atrações mais acessíveis.

Franz Ferdinand no Brasil (parte 2)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 05 Apr 2010 01:04:00 +0000

Em São Paulo

Alex Kapranos se joga nos paulistas

Franz em São Paulo foi a cereja do bolo. Trabalhei o dia todo e me mandei para o Via Funchal. Cheguei cedo, mas não consegui ficar na frente. Tudo bem, sou alto e isso não costuma ser problema. Problema mesmo são as baixinhas que não chegam cedo e se acham no direito de ficar te dando cotoveladas porque você é mais alto e atrapalha a visão delas – ignorando que platéias de show não oferecem muita mobilidade.

Eu esperava um pouco mais de conforto no Via Funchal, por ser o Via Funchal, mas a coisa tava pior que no Rio. O ar-condicionado foi incapaz de dar conta da lotação da casa, e o calor era infernal. Nunca suei tanto na minha vida. Houve menos empurra-empurra, mas havia muito mais gente passando mal de calor.

Eu já estou até meio velho pra ficar tietando a banda do gargalo, mas, screw it, sou fã dos caras e queria ver de perto. Resisti bravamente e, conforme as pessoas iam desmaiando ou se afastando por causa do calor, eu ia me aproximando do palco. Acabei na terceira fila e, nas últimas músicas, fiquei na segunda, com os pés no metalzinho da grade. Vi os ferdinandos de pertinho.

O setlist foi quase o mesmo que no Rio, com algumas alterações na ordem e algumas ausências (tiraram This Boy!). A maior surpresa veio no bis: não é que tocaram Darts of Pleasure? Pra mim, foi a maior ausência do show do Rio (e do da The Week também), então quase caí pra trás de felicidade. Puxei as últimas energias que eu tinha (porque eu já estava acabado nessa hora) e cantei alto.

E aí veio Lucid Dreams pra encerrar um dos melhores shows que já vi na vida. Não consigo dissociar o show do Rio do de SP. Pra mim, os dois foram uma coisa só, uma experiência que começou na sexta de manhãzinha e só acabou nas primeiras horas de quarta, enquanto eu, molhado e com frio, comprava garrafinhas inflacionadas de água do lado de fora do Via Funchal para recuperar as forças.

Franz Ferdinand é mais que um show, é uma história de vida para contar pros netos. No total, já fui a quatro. Podia ir a mais quarenta. Os caras valem os litros de suor, as cotoveladas e as horas de sono perdidas. Where are my friends tonight? Em cima do palco.

Franz - I've seen some years, but you're still my Caesars

Franz Ferdinand no Brasil (parte 1)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 05 Apr 2010 00:39:00 +0000

They're back!

Talvez nenhuma banda indie internacional seja mais a cara do Brasil que o Franz Ferdinand. Os riffs viciantes, os vocais acelerados, as letras sarcásticas, tudo nesse quarteto de escoceses (escoceses!) faz com que eles sejam o tipo de banda que nós, povo do samba, do carnaval e desses clichês todos, adoremos amar.

Sorte nossa, então, que eles estejam virando habitués do país, chegando agora à terceira visita. E sorte nossa também que os shows sejam o que o Franz faz de melhor. É diferente de assistir, sei lá, Jesus & Mary Chain no Terra, parado, achando legal e batendo o pezinho. Show do Franz é uma experiência coletiva, e eu desafio você a achar alguém que tenha ido a um e não concorde. Você canta mesmo sem saber a letra, pula mesmo estando exausto, grita como se fosse uma adolescente histérica mesmo sabendo que, oi, é só uma banda.

Aliás, talvez eles não sejam só uma banda, já que são capazes de criar essa catarse no show, essa comoção grupal que faz tudo virar festa, celebração. Show do Franz joga pra trás os rótulos e deixa apenas as pessoas, loucas e felizes. Fui a dois dessa turnê brasileira e saí exausto e pingando de suor de ambos, mas realizado. Franz faz valer cada real do seu ingresso.

No Rio

Eu, que moro em São Paulo, acordei 5h45 para pegar trem + metrô até o terminal Tietê, tomar o ônibus e viajar por seis longas horas até a rodoviária da capital fluminense. De lá, outro ônibus até a casa do amigo que me hospedou. Eram quase 19h quando saímos para o show, que teoricamente começaria às 22h.

Depois de uma confusão tremenda com ônibus atrasados e um ingresso que não pôde ser resgatado, entramos. Já eram quase 22h, mas tudo bem, a bola já tinha sido cantada: Franz só entraria depois da meia-noite. O Moptop, que abriu o negócio, é simpático, mas não me animou.

Devia ser por volta da 0h15 quando o Franz entrou. Abriram com Bite Hard, que não é nem de longe uma das mais famosas, e o público foi à loucura mesmo assim. Empurra-empurra homérico, meninas desavisadas tentando sair da muvuca, rapazotes espertalhões tentando aproveitar para se aproximar do palco. Enfim, um show.

Tonight, Franz Ferdinand

A tríade matadora de The Dark of the Matinée, This Boy e Do You Want To vem em seguida, colocada de propósito para já deixar a platéia de joelhos. Ganho, o público pulava forte e cantava em uníssono, mesmo com Alex Kapranos errando a letra de This Boy inteira. O refrão assobiável de Do You Want To foi um dos momentos mais intensos. Ouvia-se mais a platéia do que a banda.

O setlist privilegia o primeiro e terceiro álbuns, deixando de fora músicas ótimas do segundo, como You’re The Reason I’m Leaving e Evil And A Heathen. O clássico absoluto The Fallen, que ficou de fora do show da The Week, em 2009, retorna ao set em versão ainda mais acelerada que a de estúdio. Kapranos coloca o “laaa la la la” da parte final já na introdução, chamando a platéia pra cantar junto. E nós cantamos, súditos fiéis.

Outsiders encerra a primeira parte do show. A banda termina a música e se rearranja: com baquetas em mãos, os quatro integrantes começam a tocar uma bateria colocada bem na frente do palco. Intensa, rápida e quase tribal, a batucada é acompanhada pelos “oh oh oh, oh oh oh” de Outsiders, que a platéia resgata para poder participar da cerimônia. Enquanto eles batucam, nós cantamos. Alguém grita: “isso é a bateria da Mangueira!”. O que eu falei sobre o Franz ser a cara do Brasil?

A banda volta para o bis com Walk Away, em versão sem violão. É talvez o momento mais lento do show e, ainda assim, todos cantam e levantam os braços. Vêm em seguida o riff imbatível de Come On Home, o refrão dançante de What She Came For e o momento mais intimista da noite, All My Friends. Essa cover do LCD Soundsystem é, segundo entrevista de Kapranos para a Billboard brasileira, sua preferida de todas que a banda já fez. E não estava nos sets da turnê sul-americana até esse show. Alegre, o vocalista sorri para a platéia enquanto todos cantam “where are your friends tonight?”.

Ainda temos Van Tango e This Fire antes do Franz encerrar com, é claro, Lucid Dreams, versão clássica, diferente da do álbum. Ao fim dos vocais, Kapranos e o guitarrista Nick McCarthy assumem o comando de sintetizadores e transformam o show em rave. Eu, que já estava encharcado e quase desmaiando a essa hora, não arredo o pé do meu lugar: levanto os braços e bato palmas, a única coisa que ainda tenho forças para fazer.

Um a um, os integrantes saem do palco. O baterista Paul Thomson fica por último, e começa um solo que dá fôlego extra aos momentos finais do show. Enquanto ele toca, uma bandeira do Brasil flutua projetada no telão. Ele pára, joga as baquetas, e é o fim. Por enquanto.

Prazer foi nosso

Planeta Terra 2009 (parte 2)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Sun, 22 Nov 2009 01:47:00 +0000

E o Sonic Youth entrou. Thurston Moore, Kim Gordon, Lee Ranaldo e companhia, símbolos do rock alternativo para mais de uma geração, fizeram a alegria de muitos jovens e tiozões naquele estacionamento do Playcenter. Mesmo sob chuva e tocando poucos hits, a banda mostrava química e entrosamento no palco, enquanto distorcia guitarras e fazia o público viajar entre clássicos e faixas do disco mais recente, The Eternal.

Uma das melhores fotos que minha câmera (e a distância) me permitiram tirar do SY... force a vista e você acha eles aí

Eu, que não sou fã, gostei. Me aproximei o máximo para ver com algum conforto (mas não pra produzir uma foto decente sequer) e não fui embora nem quando a chuva apertou. Foi realmente ótimo.

E aí era chegado o grande momento da noite. Iggy Pop prometia a vibe do Primal Scream e a energia do Sonic Youth, e entregou as duas, ao quadrado. O velhinho entrou no palco descamisado (claro), de calça jeans apertada (claro) e fazendo todas as caretas a que tinha direito. Não deu muito, estava de quatro no palco.

Iggy, nosso cachorro

O público, claro, delirava com a demonstração tão explícita do lado mais primitivo e animal do rock. Iggy cantava, mas o show estava nos pulos, rodopios, moshs e gritos que ele alternava a cada cinco segundos.

Não demorou muito pra bunda de Iggy estar 50% visível para o público. Indiferente, Iggy continuava pulando e cantando as músicas de Raw Power, álbum de 1973 que traz alguns dos maiores sucessos de Iggy & The Stooges. Cofrinho mais tr00 não há.

Teve uns momentos em que o Iggy enfiava a mão nas calças, olhava pra alguém da platéia, fazia uma expressão de louco e começava a sacudir o saco freneticamente. Toda vez que ele fazia isso, parecia que ele ia mostrar o pau. E de fato, no final da primeira parte do show, depois de tantas ameaças, tinha gente pedindo pro Iggy ficar pelado.

A apoteose da primeira parte foi quando Iggy disse que queria duas pessoas para subirem ao palco cantar com ele. Subiram 200. Com a situação fora de controle, os seguranças protegiam a banda, que não parou de tocar, e Iggy, que era alvo de dezenas de marmanjos pululantes, loucos pra abraçar o velhinho. Quando a música acabou, apenas o saxofonista ficou no palco, fazendo uma trilha sonora jazzeira para a expulsão dos invasores.

E foi mil vezes mais sensacional do que parece

A resenha do Rraurl resume bem o que aconteceu: “Foram quase 10 minutos para esvaziar o palco e reclamações paranoicas na imprensa no domingo - "AGRESSÃO E TUMULTO DOS SEGURANÇAS"? Bem, quem subiu ali foi por conta e risco”. E digo mais: só apanhou quem se recusou a descer numa boa. Tenho uma amiga de 1,6 m que subiu e saiu sã e salva.

Na volta, os Stooges tocaram mais uma música e Iggy decretou: “now play the goddamn Passenger”. E tocaram, claro, pra massa feliz entoar o “la la la la” mais sombrio do rock, que o Capital Inicial, se por um lado quase estragou, por outro ajudou a popularizar.

Lust for Life encerrou o melhor show do Terra. Quando Iggy se mandou do palco, cansado e com a missão cumprida, as calças finalmente cederam e o público ainda em êxtase pode espiar de longe a bunda do tiozinho. Nem importava mais. O show de Iggy e seus Stooges foi mesmo “raw power”, cru, escancarado e caótico como eles gostam de fazer.

Eu, que tenho quarenta anos a menos que Iggy e nem metade de sua coragem, saí feliz.

Certezas do Terra 2009: 1) Iggy Pop é foda, 2) Playcenter ainda serve pra alguma coisa, 3) Preciso de uma câmera nova

Planeta Terra 2009 (parte 1)

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Sun, 22 Nov 2009 01:30:00 +0000

JURO que escrevi o texto abaixo logo após o Terra. Mas, pra vocês terem idéia de como eu sou, fui adiando a postagem e acabou ficando pra agora, 15 dias depois...

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Planeta Terra 2009 (parte 1)

Móveis Coloniais de Acaju, epic win

Quem foi ao Terra 2008 sabe que foi inesquecível. O de 2009 tinha um line-up igual ou melhor, era num local mais acessível e trazia o extra de permitir usar os brinquedos do Playcenter. Tudo para se igualar ao outro, então.

E, olha, missão cumprida. Depois da viagem do Radiohead, do show morno dos Kooks e da piração do Franz Ferdinand (devo um texto desse), o Terra será um encerramento perfeito pro meu ano musical, se eu não for mais pra show nenhum.

Cheguei ao Playcenter depois de andar 5 minutos numa van assassina que carregava provavelmente o dobro de sua lotação (tinha gente até no parabrisa). Essa era o serviço oficial da organização para levar quem ia pro parque a partir do terminal Barra Funda. Espero que todos os viajantes tenham sobrevivido.

Chegando lá, rolava o show dos Móveis Coloniais de Acaju, que, pelas poucas músicas que eu vi, são realmente muito bons. O final, com os malacos descendo na pista para tocarem seus metais, foi diferente e divertido. E deu literalmente pra olhar os integrantes nos olhos, todos com sorrisos que iam de orelha a orelha. Nunca tinha ouvido essa turma na vida, mas depois desse show, me comprometi a escutar.

Maxïmo Park, esforçado

Quando acabou, o público se dispersou e eu aproveitei para me aproximar da grade. Milagrosamente, num festival que recebeu 16 mil pessoas, consegui ficar na terceira fila para ver o Maxïmo Park. Apesar de esforçados, os britânicos não conseguiram levantar o povo. Algumas pessoas sabiam cantar algumas músicas, mas, em geral, o público não se animou. Nem eu, que só estava plantado ali, agüentando o solzão, pra me garantir no show do Primal Scream.

Primal Scream, saia da escuridão

O Primal Scream, que faz um álbum diferente do outro e erra quase tanto quanto acerta, fez um show frio, tão frio que era quase como se tocassem para a parede. Mas os hits do repertório garantiram a vibração do público, que pulou bastante e cantou junto. Eu, inclusive.

E pior do que ver Bobby Gillespie quase irrelevante no palco, de tão distante que estava, era NÃO ver o baterista Darrin Mooney e o tecladista Martin Duffy, sumidos na escuridão típica dos shows do Primal. Nada contra o estilão da banda, mas poxa, precisa deixar os negos tão apagados assim?

Ah, e vale um registro: foi difícil, quase impossível, alguém gritar o nome do Bobby Gillespie no show. Mas o nome de Mani, o baixista, que também tocou nos Stone Roses, foi gritado por todo mundo. Porque, mesmo não sendo a alma de nenhuma das duas bandas, ele era talvez o maior ícone do rock presente naquele palco.

Pelo menos até o Sonic Youth entrar...

Pneumonia is back

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Wed, 16 Sep 2009 15:15:00 +0000

Notícia do G1:

Quer motivo mais propício pra ressuscitar este blog?

Na minha infância, a versão clássica do Sítio do Picapau Amarelo já estava no passado, mas volta e meia alguém inventava de reprisar. A Emília da Dirce Migliaccio sempre me dava medo. Tava mais pra bruxa do que boneca.

Nesta foto recente da Dirce vestida de Emília, que acompanha a reportagem, dá para entender por quê:

Run, Isabela Drummond, run!

Algumas pessoas tinham medo do Professor Tibúrcio, outras tinham medo do Fofão. Eu tinha medo da Emília. Felizmente, não vi episódios suficientes para pegar trauma.

Mas até hoje tenho um medo genérico de bonecas...

“Vou te seguir até no inferno, desgraçado”

Um Obama pra chamar de seu

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Sun, 02 Aug 2009 02:03:00 +0000

Um dos problemas de ficar em casa em um fim de semana é que você passa tempo demais na internet. Dos sites de notícia você passa para o Orkut, de lá para os sites de joguinhos, e de lá para os blogs, onde dá para passar horas e horas realmente improdutivas vendo coisas como esta:

Não, não é de verdade, mas é preciso tirar o chapéu para a idéia.

Se fosse real, Obama se juntaria a um clube que inclui nomes como Lindsay Lohan, Christina Aguilera e Jessica Simpson – todas celebridades com sua própria sex doll.

E com certeza a do Obama ia vender bem mais que fidelíssima boneca da Sarah Jessica Parker...

De que adiantam “3 fabulous love holes” com essa cara de traveco?

Em que mundo vivemos?

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 23 Jul 2009 03:56:00 +0000

Sabe aquelas situações que acontecem aleatoriamente e que te fazem voltar a ter fé na humanidade? Hoje aconteceu uma comigo e eu, sendo eu, acabei solenemente cagando em cima.

Foi assim: fui ver o show de um amigo em um bar. O problema é que, não importa se a apresentação é para 6 pessoas ou para 6 mil, show sempre atrasa. E esse já começava tarde, para um dia de semana: 21h30. Sendo que eu moro em outra cidade.

Ou seja, assisti o que pude e tive que picar minha mula antes do fim. Aí só deu eu levantando no meio do show, passando pelas mesas, incomodando as pessoas. Meu amigo zoou comigo no microfone: "ah, tá indo embora, tem que pegar o trem para Santo André".

Nisso, uma moça bem bonita, que eu nunca tinha visto na vida, me parou e disse: "você mora em Santo André? Eu também... se quiser, te dou carona".

Então eu, em absoluto choque por ver essa demonstração de - Jesus, me segura - solidariedade em plena noite paulista, disse a coisa mais imbecil que alguém poderia dizer nessa hora:

- Er... tem certeza que você quer dar carona para um estranho?

...

(espaço reservado para o leitor abaixar a cabeça, cerrar os lábios, esfregar a testa com as pontas dos dedos e dizer "puta que o pariu, bicho burro")

...

Além de estragar minha carona, demonstrei por A mais B que a humanidade não presta mesmo.

100 posts

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Fri, 03 Jul 2009 23:46:00 +0000

Este é o centésimo post desse blog. Um número ridículo, considerando que o endereço tem quase dois anos.

Desde que o blog começou, muita gente legal já veio aqui ler meus posts, comentar e até me linkar. Alguns desses, eu só descubro o maior tempão depois, quando vou olhar os links que serviram de porta para visitantes do site.

Muito obrigado a todos que visitam e que lêem o blog, na cega esperança de que um dia eu poste alguma coisa decente.

Para comemorar o aniversário, vou explicar o nome do Pneumonia. Aliás, não sei por que nunca fiz isso. Com vocês, Garoto Enxaqueca:

Não tem como não amar, né? Passava na MTV na época boa. E é melhor do que a maioria dos programas que passa hoje, ainda.

Mas enfim, com o frio que anda fazendo em São Paulo, é bem provável que eu pegue pneumonia e morra num futuro breve, que nem o Garoto Enxaqueca. Então, deixo um último suspiro: um texto de 2005, minha primeira tentativa humorística de todos os tempos.

Hoje, acho tosquinho, mas tem gente que ainda lê e gosta. Se resolver abrir o link, caro leitor, seja piedoso comigo, eu tinha acabado de entrar na faculdade. Ou pegue pneumonia e morra, seu chato.

“Tá feliz, Garoto Enxaqueca?”, “Tôôôôôôôô” - vocês não sabem o que isso significou para a formação do meu caráter

Mosquinhas

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Sun, 28 Jun 2009 03:20:00 +0000

Tenho que admitir que eu estava errado quando falei do papel higiênico de casa.

Minha mãe poderia ter feito muito, muito pior. Tipo assim:

A ironia é que, em geral, são as moscas que vão atrás do cocô

Até mais ver

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Fri, 26 Jun 2009 02:38:00 +0000

A homenagem da CNN, a secura do UOL e o sensacionalismo do Terra: não há, de fato, jeito bom de noticiar essas coisas

O mundo se divide em dois grupos de pessoas: o das que amam Michael Jackson e o das que são indiferentes. Porque dizer que odeia – tirando esses ódios birrentos da molecada do Orkut – nunca vi ninguém. E olha que Michael dava motivos.

Eu, que sou do grupo dos indiferentes, não lamento a morte dele mais do que a de outro desconhecido. Só acho chato que ele tenha morrido antes de começar sua nova turnê e ter a chance de provar – ou não – que ainda retinha alguma parte de seu encanto.

Descanse em paz, Michael.

Aposto meu braço esquerdo que essa cena está ocorrendo de verdade neste momento, em algum lugar

Ah, pera! Tem a Farrah Fawcett também!

Coitada da Farrah. Morreu de câncer anal, prestes a se casar e... perdeu as manchetes do dia para o Rei do Pop.

Tenso isso, porque a morte dela foi sofrida e, aparentemente, lenta.

Fica a lembrança então para um dos maiores ícones dos anos 70 e para um dos penteados mais incríveis que a TV já produziu.

Descanse em paz, Farrah.

Farrah, angel sem holofotes: “te pego na saída, Wacko”

The Kooks, o show

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 22 Jun 2009 04:17:00 +0000

Sexta-feira foi dia de show. Para não procrastinar que nem no do Radiohead, resolvi escrever de madrugada, rapidinho, antes que a semana comece. Com vocês:

The Kooks no Brasil

Perninhas: Luke Pritchard ginga muito

Show, para mim, não é uma experiência confortável. Você tem o prazer de ver seu artista preferido ao vivo, mas tem que balancear isso com o fato de que tem um monte de estranhos do teu lado te empurrando, fumando na sua cara ou suando em você. É normal e é o preço que se paga.

O The Kooks subverteu isso na sexta-feira (19/06/09), em São Paulo. Foi, de longe, o show mais tranqüilo da minha vida. O lado bom é que não fui empurrado, não servi de toalha pro suor de ninguém e – choque! – saí sem feder a cigarro.

O lado ruim é que isso só foi possível porque o público do Kooks foi muito, muito ruim. Não porque era composto por gente mais nova – chuto uma faixa etária média entre 14 e 18, o que me fazia sentir num show dos Jonas Brothers – mas porque, durante toda a apresentação, ele não pulava, não cantava, não levantava os braços.

É claro que, se algum fã mais esquentado ler isso, ele vai dizer que cantou tudo e pulou muito. E pode ser bem verdade, mas não muda o fato de que, no geral, o público do Via Funchal recebeu os Kooks com as os pés grudados no chão.

O maior exemplo de empolgação coletiva que se via eram as dezenas de câmeras digitais fixas no ar, registrando cada segundo do show. Aliás, nem fui olhar no YouTube para saber, mas imagino que esse show dos Kooks tenha batido o recorde de gravações amadoras. Tinha muita gente filmando, muita mesmo, o que é quase inexplicável, uma vez que o Multishow gravou e irá exibir o concerto.

(Também achei muito engraçado que, apesar de todas essas câmeras na platéia – ou talvez justamente por causa delas – o vocalista Luke Pritchard esvaziava garrafinhas de água em cima do público ao longo da apresentação.)

A platéia tediosa me decepcionou. Ao fim de algumas músicas, eu chegava a ficar constrangido de bater palmas porque não havia ninguém nos meus arredores fazendo o mesmo. Só fui sentir o chão tremer na última música antes do bis, mas por alguns momentos apenas, porque logo tudo voltou à calmaria. No final, quando Pritchard subiu na grade para cantar colado no público, houve um tumultozinho, mas ainda nada comparado às rodas de pogo dos Hives, para ficar no exemplo mais tenso.

No palco, a banda tocava bem e agradava os fãs com bastante interação e as tradicionais palavras improvisadas em português. Era uma empolgação contida, porém, e esperava-se mais entrega no primeiro e único show que os Kooks fariam no Brasil. Mas deu pro gasto.

Só sei que, no fim, saí sem suor, sem dor e sem cheiro de cigarro, mas também sem alma lavada. Sei lá, um show com público civilizado perde um pouco da graça. Talvez o sacrifício da coisa estimule a catarse, ajude a valorizar o que está rolando em cima do palco.

Do jeito que foi, o show dos Kooks não foi inesquecível. E nem foi culpa deles. Engraçado isso.

Jesus, tô ficando velho.

Os Kooks em cima do palco, com a empolgação que faltou embaixo

Tchau, diploma

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 18 Jun 2009 15:50:00 +0000

Saiu ontem em todos os grandes sites brasileiros:

Sempre fui a favor da obrigatoriedade do diploma, mas também sempre admiti que a medida era meramente protecionista. Sem a exigência do curso superior, qualquer zé mané que ache que escreva bem e tope receber uma merreca em troca vai querer ser jornalista. E nossa oferta de empregos, que já é pouca, vai ficar ainda pior.

De resto, não há, de fato, algum conhecimento técnico específico no nosso campo que exija uma faculdade para ser adquirido. Na mesma medida, boa parte dos recursos imprescindíveis ao jornalista – como a agenda de fontes e a cara de pau – não são passados aos alunos no curso superior.

Dito isso, vale mais a pena atender o interesse de quem: o da massa popular que “quer” ser jornalista, ou o dos jornalistas formados, um nicho pequeno de trabalhadores representado por um sindicato sem voz? O STF escolheu o primeiro grupo.

E, se alguém quer saber a minha opinião, a verdade é que as empresas grandes não vão mudar. Folha, Estadão, TV Globo, TV Record e afins continuarão contratando profissionais formados porque, nessas empresas, a qualidade do produto jornalístico é recurso reconhecido como atrativo de audiência e anunciantes.

O que vai nos fazer sentir o choque são as empresas pequenas. Essas que fazem revistas corporativas, jornais de bairro, assessoria de imprensa para companhias de pequeno porte, etc. O trabalho nessas empresas, muitas vezes, requer menos técnica jornalística (não menos esforço, deixo claro), e não é difícil imaginar que, assim que seja possível contratar mão-de-obra menos qualificada e mais barata, seus dirigentes não irão hesitar em fazê-lo.

Uma pena, porque quem se dispõe a fazer quatro anos de um curso como o Jornalismo, que nunca foi conhecido por pagar altos salários e passa por crise desde a criação da internet (jornais falindo, alguém?), mostra que tem uma coisa que os outros não têm: vocação.

Vocação: estas pessoas fizeram faculdade de Jornalismo

Estas, não

Vocação, meu caro Supremo Tribunal Federal, você só vai encontrar acompanhada de diploma sim, com raríssimas exceções.

Agora, para o público em geral, resta esperar para ver se sua revista preferida vai continuar a mesma. E, para os estudantes de Jornalismo que estão correndo com seus trabalhos e TCCs, resta torcer para que consigam se destacar entre a turba de paraquedistas com quem irão competir quando saírem da faculdade.

Borat, o segundo melhor repórter do Cazaquistão: breve em uma redação perto de você

Coelhinhos

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Thu, 11 Jun 2009 17:34:00 +0000

...

Não adianta: por mais que a gente fuja, a falta de noção materna sempre nos alcança de algum jeito. E nas piores horas.

Minha mãe esses dias resolveu comprar papel higiênico de coelhinhos. Isso mesmo, coelhinhos. Roxos, ainda por cima.

Até aí tudo bem. Problema é que, no dia seguinte, meu irmão ia trazer uns amigos para dormir em casa. Eles vieram e, quando um deles resolveu ir ao banheiro... bem, você pode imaginar.

É curioso que elas só fazem dessas justamente nas horas em que é tudo mais constrangedor. Neste feriado, teremos hóspedes em casa de novo e, de novo, os coelhinhos estão marcando território no banheiro.

Deve haver algum tipo de humor joselito nisso que só as progenitoras compreendem.

Além de coelhinhos, tem coraçõezinhos também

Vida de repórter

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 08 Jun 2009 14:32:00 +0000

(Este post está uma semana atrasado, não reparem)

Correspondente da Globo na França, Sônia Bridi é uma jornalista experiente e profissional de respeito. Mas na semana passada, sumiu um avião francês e, pelo que deu pra notar, ela teve que trabalhar mais do que estava acostumada.

Sônia fez o link no Jornal Hoje com cara de sono, mas ainda concentrada. No Jornal Nacional, porém, ela já falava sobre o vôo 447 olhando pro horizonte, com a cabeça longe, mas beeeeeeem longe dali.

Juro que assisti o Jornal da Globo só pra ver se iam fazer a Sônia completar a tríplice coroa de links no dia, mas devem ter deixado ela ir dormir. Uma pena, porque, com 12 horas de expediente, as expressões faciais seriam ainda mais impagáveis.

Agora sério, fazer link no Jornal Nacional sobre tragédia aérea e pensar em outra coisa ao mesmo tempo deve ser uma façanha. E eu digo isso sem nenhuma ironia. Porque já tentei escrever matérias sobre pintura em vidros e física nuclear pensando nos melhores momentos dos Trapalhões, e não consegui.

Ter cérebro biparticionado, como faz?

Sônia Bridi no Jornal Hoje (1/06), pensando no acidente do Airbus

Sônia Bridi no Jornal Nacional (1/06), pensando se vai dormir com cobertor ou edredom

Como vender chuveiros

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 01 Jun 2009 00:51:00 +0000

Então você tem uma empresa que fabrica chuveiros, vai participar de uma das maiores feiras de construção do país e não sabe como fazer seu estande bombar?

Não se preocupe, a Lorenzetti ensina:

1. Coloque a imagem de uma mulher pelada no estande

2. Coloque a imagem de uma criança pelada no estande

3. Coloque a imagem de um velho pelado e sentado num banquinho no estande

4. SUCESSO! Se isso não fizer seu estande ser o mais ~~ridicularizado~~ comentado da feira, nada mais fará

Repare nos seios masculinos. Os seios masculinos são a cereja do bolo.

Wii have fun

noreply@blogger.com (Victor Bianchin) — Mon, 25 May 2009 00:50:00 +0000

Hoje eu regredi aos 12 anos de idade. O pai da minha amiga veio me buscar para eu ir na casa dela jogar videogame. Chegando lá, jogamos até cansar e comemos pipoca e cachorro-quente. Na volta, meu pai foi buscar.

Mas foi foda. Videogame é coisa linda de deus e quem discorda é chato e mal-amado.

Fora que eu tive a chance de ter a seguinte conversa:

Mãe da amiga: Nossa Victor, como você emagreceu!

Eu: Obrigado!

Mãe: Foi o quê? AIDS?

Eu: Ahm... não...

Mãe: Drogas?

Eu: Ahn...

Mãe: Porque se for droga, me fala qual é, que eu preciso emagrecer também.

Sempre uma alegria, falar de substâncias ilícitas com as pessoas que pariram seus amigos.

Outras coisas importantes que eu aprendi jogando Wii Sports:

- No boliche, jogar a bola em direção ao teto é uma boa tática para conseguir strikes

- No boxe, a melhor estratégia é sacudir os braços freneticamente, meio que encarnando o boneco Lango Lango

- No golfe, tome o tempo que precisar: tente uma tacada, duas, três, vinte e cinco, enfim, quantas forem necessárias até acertar a bolinha

- No tênis, mexer seu personagem como se fosse um bezerro com labirintite, mesmo se a bolinha ainda está longe, é um bom método para distrair seu oponente

Enfim, tardes de videogame ruleiam. Se você não lembra como é isso, compre um Wii, desmarque todos seus compromissos para o fim de semana e seja feliz.

Videogames, fazendo as pessoas felizes since 1977