Pretextos-elr

Pensadores

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sat, 28 Jan 2012 10:27:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de bluechameleon)

O exercício de escrever pode ser tudo, menos fácil. A constatação não é só de quem não possui qualquer afinidade literária, mas sobretudo dos que se realizam na literatura. Em entrevista a Edla van Steen, Cyro dos Anjos já se revelara insatisfeito com o que dizia e escrevia.

“Não sou um escritor de forma fácil, que vai escrevendo emocionalmente” – também diria à escritora catarinense o poeta Vinicius de Moraes, para quem “mil poemas” saíam todos os dias sem que ele os anotasse. “Se for importante, o poema volta”, justificaria Vinicius. Para o baiano Jorge Amado, falecido em agosto de 2001, mesmo com a idade, a experiência e mais de trinta títulos publicados, a tarefa de escrever um romance tornara-se “muito mais difícil”.

Nem é preciso ir tão longe. Estão aí os resultados colhidos, por exemplo, em provas de redação aplicadas a vestibulandos. Diante dessa disciplina, a Matemática – antes o monstro devorador de boa parte dos jovens que ousassem alimentar um sonho na vida – quase se transforma em bichinho de estimação.

Falar, mesmo abobrinhas, dá muito menos trabalho do que desenhá-las em texto como o que li dia desses: o autor recorreu a 595 palavras, distribuidas em 49 linhas, para contar que recebera folheto institucional de uma empresa, com link para um site em construção. Ao final, vangloriava-se de ter conseguido preencher o espaço de sua coluna virtual, apesar de estar sem assunto.

Eis aí a chaga: falta de assunto. Não fosse o inesperado (geralmente uma tragédia), esta época do ano seria toda ela dedicada à indigência da informação, representada por “atores” sem qualidade que a mídia eleva apressadamente ao pedestal, numa relação promíscua de interesses trocados. Um “fenômeno de degenerescência epidérmico”, como disse o mesmo Vinicius de Moraes a respeito de produtores de cinema que, diante do surgimento de um tema de sucesso, atiravam-se a ordenhá-lo “até vê-lo secar”.

Preservadas exceções raras, parece senso comum que a tevê no Brasil venha se reafirmando um inesgotável celeiro de bobagens. Mas o exemplo de explícita e preocupante falta de assunto que trago aqui não vem da telinha, e sim da revelação de um adolescente anônimo, publicada em um site da internet. O jovem confessou ‘odiar’ quando, em conversa com uma garota, de repente o assunto acaba e fica “um silêncio funeral”. À pergunta da moça, que deseja saber o que dá nele para que fique tão quieto, ele responde.

- Nada, tô só pensando...

Não nos tem faltado nem Informação (com maiúscula), nem tecnologia para acessá-la. Mas é curioso constatar que, apesar de tudo, falta assunto quando se trata, especialmente, da comunicação de massa. Vai ver, o “assunto” por aqui sai em férias, e só começa a dar as caras, lenta e preguiçosamente, depois do carnaval.

Enquanto isto, o futuro se traduz em monumental interrogação, repleta de muito e exaustivo “pensar”.

Desabafo

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Mon, 23 Jan 2012 15:54:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Beyond the Box)

Chegaram ao estacionamento do restaurante e, ao fechar a porta do carro, ele teve quase esmagada a ponta de um dedo. Urrou, xingando a mãe da porta.

- Meu bem, olha a elegância... – protestou a noiva.

Ivone Prentã não gostava de palavrão. Prezava o requinte, o glamour. Por isso adotara o Prentã, originalmente Printemps – primavera, em francês. Insatisfeita, transformara o nome de Geraldo Lima, o noivo, em Geraldo Limá.

Pois ele, o Limá, sem qualquer elegância ou glamour, continuava urrando num canto de muro.

- Liga não, Limá. Fica calminho e não se esqueça do nosso trato: vida a dois, só sem palavrão.

- Eu sei, Prenzinha, mas é difícil. Essa pô...

- Limá, já pedi pra Você não falar palavras de baixo calão...

Entraram no restaurante. Ivone Prentã ia acalmando o noivo, lembrando-lhe do que haviam combinado a respeito de desabafos. Em caso de liberar sentimentos ruins, apelariam para palavras inofensivas. Era só darem ênfase ao pronunciá-las. Para isso, recorreriam às agendinhas de bolso que ela preparara, contendo uma lista de ‘ofensas inofensivas’ capazes de lhes salvar a vida.

- Eu sei meu bem, que a gente pode morrer do coração se não desabafar. Tem lido a listinha para decorar as palavras? – ela perguntou.

- Faço o possível, mas na hora sempre vem um filho-da.... Desculpe, um flaudrisco flatuloso.

- Em relação à maternidade, filho é algo bonito, sublime. E se V. xinga a mãe do filho de prostituta, V. pode cometer uma injustiça. Por exemplo, a tal senhora pode ter-se regenerado... Além do mais, é preconceito. Essas moças já têm até site oficial na Internet.

Limá ia rir, mas o dedo estava doendo. E também, o garçom logo exibiu-lhe o cardápio.

- Às vezes não dá certo, Prenzinha. Domingo fui ao estádio, e enquanto todo mundo mandava o juiz tomar naquele lugar, eu tentava mudar o coro para "uia, uia, juiz barra de cuia"... – lamentou o torcedor Limá.

- E aí?

- E aí que a galera caiu na minha pele, riram até, me chamaram de veado... É muita humilhação.

- Mas V. se sentiu melhor, não foi? – a noiva quis saber.

- É, senti porque esqueci do juiz. Não vi o resto do jogo por causa da gozação.

O garçom trouxe os pedidos, enquanto o inconformado Limá tocava o assunto adiante:

- Por exemplo, se eu dissesse que V. é uma...

- Uma o quê, Limá? Olha o que V. vai falar, hein?

- É só exemplo, Prenzinha. Até é nome de peixe...

- Que peixe?

- Piranha.

- Eu nem ligo, Limá. Se alguém me chama disso, eu fico tranqüila porque essa palavra não me atinge mais.

- Pois é, que graça tem eu chamar V., ao invés de piranha, de aldrava rabiça? – perguntou o noivo, quase convencido de que faria Prentã desistir daquela bobagem de listinha de palavrão.

- Aí eu fico ofendida, né meu bem? Porque eu sei o que V. está querendo dizer quando me chama disso.

- Ué, mas não é pra eu desabafar sem ofender?

- É, mas V. não precisa usar a agendinha comigo...

Calaram-se. Terminada a refeição, Limá pagou a conta e, já a caminho do estacionamento, a noiva retomou o assunto. Não gostava de levar dúvidas para casa.

- Seria o mesmo que eu, ao invés de chamar V. de corno...

- Ih, Prenzinha, eu nem ligo também...

- ... xingasse V. de zebrão de casaca.

Limá parou de repente, ficou sério e reclamou: também não precisava chegar a tanto, que ele acabava sentindo.

- Ué, Geraldo Limá, sentiu o golpe, é? – e Prentã riu satisfeita. O tempo fechou quando Limá chamou a noiva pelo primeiro nome:

- Olha aqui, Ivone, se V. me chama de zebrão de casaca, sou forçado a dizer que V. é pantufa quó-quó...

Já discutiam em alta voz. Limá gesticulava, enquanto Prentã, sem elegância alguma, andava de um lado a outro, com cara de choro.

- Você, meu filho, é que é um tanjão proletário, um iguariço pitão...

- Eu até posso ser isso daí, mas não ando com uma ascritícia gordã, uma gorgona avendiça... Ainda por cima uma gorgona que tem cançoneta frouxa...

Foi o fim de tudo. Ivone Prentã deu as costas ao noivo e entrou num táxi.

Nunca mais se falaram.

(Repost)

O ponto final

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Wed, 18 Jan 2012 17:55:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Anirudh)

Busco, na Internet, práticas e possíveis soluções atreladas à palavra 'sobrevivência' – tão ou mais ameaçadora hoje quanto no passado. E, logo de saída, dou com um guia de como trabalhar com chefes ruins. Ali se aconselha ao empregado insatisfeito que, primeiro, dê tudo de si no trabalho, para depois, com habilidade, aproximar-se do chefe ruim e sugerir-lhe mudança de postura.

Passo ainda pelo Manual de Sobrevivência no Mundo Digital, por outro que ensina a sobreviver "na selva do Jornalismo", por um terceiro que orienta como fazê-lo em relação aos zumbis. Alguém aborda o direito de sobrevivência na aflição existencial, outros a dificuldade em sobreviver da pesca artesanal ou nas selvas. Esbarro também com artigo científico, que analisa o crescimento e sobrevivência do recombinante Rhodococcus em solo contaminado com Bifenilas Policloradas.

Chego, afinal, a terreno familiar – o da irresistível vocação de escrever e sua consequente (e improvável) capacidade de prover o escritor do necessário a uma vida digna. Aqui ou em qualquer lugar, segundo comprovo em minha andança virtual, há queixas de que mal se sobrevive da palavra escrita. Seja no Brasil, na Colômbia ou nos Estados Unidos, a constatação é a mesma. Existem exceções, claro. Como o mineiro Fernando Sabino, a quem, segundo ele próprio escreveu, a literatura sustentava "não apenas no sentido econômico, mas também no existencial".

Para quem escreve ou pretende viver da escrita, não há guia ou manual de sobrevivência que consiga esconder, por trás de todo o malabarismo, a difícil, árdua, sofrida e, em geral, injusta e autêntica 'ralação' que representa polir e vender palavras. Aponta-se e atira-se para todo lado desde sempre, à cata de razões. Há, no Brasil, escritores saindo pelo ladrão – é o que se repete. E há até quem veja, curiosa e vagamente, a impossibilidade de se tornar um "escritor sério" no país devido ao fato de a indústria do entretenimento "reduzir a literatura a um objeto de deleite".

Joaquim Nabuco disse que a profissão de escritor merece toda a piedade, pois o "escrever para viver deforma o talento". Já Rubem Alves vê a literatura como vocação "bela e fraca", pelo fato de o escritor ter o amor, mas não ter o poder. À piedade e fraqueza bem se poderia acrescentar a pobreza.

Restaria o amor, que é o que dá brilho e conteúdo à palavra. Por ele é que ainda se vai adiando o ponto final.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr, em 15/04/2010)

Bicho de estimação

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Fri, 13 Jan 2012 12:15:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de staceyrebecca)

Seguiam pela calçada de mãos dadas, ele olhando o céu, ela desviando-se de buracos e de pedestres. Até que uma idéia extraordinária interrompeu os passos dela. Os olhos falaram primeiro, mas ele ainda estava nas nuvens.

- Já sei qual o bicho... – ela anunciou.

- Bicho? Que bicho? Você joga? – ele indagou enquanto aterrissava. Logo assumiu ar de quem ia queixar-se à autoridade que, na letra da lei, combate a contravenção.

- Não, seu bobo, é bicho de estimação. Vou querer um e sabe qual é?

Ele nem tentou adivinhar. Já ia decolar de novo quando ela sentenciou:

- Pinguim. Vou querer um pinguim.

Decolagem abortada, os dois viraram estátuas no meio da calçada. Olhavam um para o outro – ele com cara de pinguim de geladeira, ela com o maior sorriso do mundo.

- Pinguim de verdade?

- É claro, ué! Adoro pinguim, e quero ter um só pra ver ele andando atrás de mim pela casa....

Foi o suficiente para que ele explodisse numa gargalhada que assustou o pipoqueiro junto a quem estavam parados.

- Do que é que Você está rindo? – ela indignou-se.

- Você quer ter um pinguim só pra ver ele andando atrás de Você assim, ó... – e ele passou a imitar o andar desajeitado de um pinguim, sacudindo as duas mãos, mantendo os braços junto ao tronco e balançando-o de um lado a outro, como o pêndulo de um relógio.

O pipoqueiro parou de mexer a pipoca na panela para assistir à cena. Ela empinou o nariz e retomou a caminhada, deixando para trás o desajeitado pinguinzão, que a seguia entre risos e óincs-óincs. “Não quero porco não, quero é pingüim...”, ela sussurrou para si mesma.

Súbito, depois de uma risada e de um óinc, ouviu-se um ai. Em seguida, um opa do pipoqueiro, que já ia deixando queimar a pipoca. Ela voltou-se a tempo de ver o namorado se refazer de um tombo, traído que fora por um dos buracos na calçada. Buraco dos quais ela, com tanta habilidade, viera se desviando até surgir o pinguim na caminhada de ambos.

- Machucou?

- Acho que torci o tornozelo... – ele gemeu.

- Vamos andando devagar, lá em casa a gente põe um gelo aí.

Deram-se de novo as mãos e retomaram o percurso – ele agora mancando e jogando o tronco de um lado para outro.

Parecia um pinguim.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 21/07/2009)

Chame o bucellario

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sun, 08 Jan 2012 12:11:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Tanjica Perovic)

Decido folhear uma centenária edição do Dicionário da Antiga Linguagem Portugueza, organizada por H. Brunswick e publicada em Lisboa em 1910 pela Empresa Lusitana Editora, fundada uma década antes. Revolvo o passado de palavras, que então eram paravoas. Ficar era fincar ou segurar, e filé, uma gíria com significado de grande desejo ou palpite. Fazer amor era o mesmo que emprestar, ‘fazer presente e mercê’. Como fazer verdade, cujo significado era provar.

Calça já significou meia – ‘das pernas’, esclarece o autor daquela edição. Lenço, embora de ‘significação duvidosa’, já foi fazonzal. Ghurgo era Jorge e Giani foi uma das formas da palavra João que, com Saber d’Asno, Sacramor e Oitubro, constituíam algumas alternativas para nomes próprios. Até o século XIII, por exemplo, era ‘freqüente por aos meninos’ o nome de Oitubro.

Dou ainda com preciosidades como captela (segunda intenção, malícia), embeleco (promessas tantadoras), escabichar (examinar minuciosa e pacientemente) e gransolla – ‘sussurro, murmurinho confuso de muita gente que fala a deshoras da noite’. Quem fosse manhoso e usasse de astúcia, raposinhava, podendo ganhar um sabonete (censura ou reprimenda). Encontrei também escopelismo – ato de lançar pedras em terreno alheio, o que era punido com penalidade especial.

Mulher podia ser pindonga, se andasse continuamente pelas ruas; rabisaltona, se fosse de saracoteios; ou rexerta , se fosse fofoqueira ou ‘de má língua’. Nestes casos, certamente dariam chances a um casquilúzio (sujeito de pouca seriedade ou juízo) para dirigir-lhes pachouchadas – ‘ditos asnáticos ou obscenos’. E, dependendo da ofensa, poderiam apelar para um ladrão ou bucellario – soldado forte e destemido, que fazia parte da guarda privativa do príncipe.

O passado das palavras me revela também que o natural de Lisboa, antes de ser alfacinha, lisboano, lisboeta, lisboês, lisbonês, lisbonense ou lisbonino, foi olisiponense. Como o natural de Minas Gerais, que antes de ser mineiro foi geralista.

A menos que este autor se embebeque (ou se engane), melhor é, emitindo uma espécie de ruxoxo – a voz com que se enxotam as aves – mandar de volta ao descanso vocábulos que ajudaram a escrever nossa história.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 22/04/2010)

Calendário

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Wed, 04 Jan 2012 21:43:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de the melody censor)

A extraordinária história humana será sempre incompleta para nós, protagonistas. Dela não conseguimos capturar mais que momentos ao longo de uma vida que, já se disse, em termos cósmicos dura aproximadamente 15 voláteis segundos. Conscientes ou não de tão breve instante de luz, deixamos escapar a oportunidade única de solidária aventura, para nos entregarmos a uma viagem solitária no Tempo. Cada vez mais dispersos, tornamo-nos acirradamente individualistas.

Há alguns anos, um médico do Estado do Rio chamava a atenção dos leitores de jornal carioca para "a era do egoísmo". Ao assistir pela televisão uma mulher morrer à porta de um hospital, onde médicos em greve haviam desaparecido e enfermeiras gritavam que "não eram médicas", o autor do artigo apontou o egoísmo – e não o salário baixo – como o assassino daquela vítima.

O exemplo é atual. Não pode haver compaixão em sociedade tão desigual e competitiva, onde eu é o vocábulo comprovadamente mais pronunciado em todas as línguas e em todo o canto do mundo. A questão ultrapassa a (in)competência de governos e líderes que parecem reger, da bilheteria, orquestra e platéia no interior do teatro. Atos de solidariedade genuína, sem interesses escusos, são pouco visíveis. Campanhas monumentais que arrecadam recursos para fins filantrópicos dificilmente convencem, tal o desgaste da credibilidade que seus promotores, a qualquer custo, tentam preservar.

No terreno individual, valores como a amizade cedem lugar a oportunismos. Todo mundo é "amigo", há quem colecione dezenas, centenas deles. "Parecem remover o sol do universo aqueles que afastam da vida a amizade, este dom, o melhor e o mais agradável que nos ofereceram os deuses imortais" – escreveu Cícero. Para Montaigne – que afirmava não crer em amizade entre homens e mulheres, pois os homens "as desejam de outra forma" – a amizade perfeita só acontece de três em três séculos.

Exageros à parte, ficou conhecida – e rendeu até livro – a amizade dos artistas plásticos Lígia Clark e Hélio Oiticica, ambos apaixonados pela experimentação estética. “Dois titãs, dois gigantes que se estimulam”, declarou na ocasião o organizador do livro Lígia Clark/Hélio Oiticica, Cartas, 1967-74, Luciano Figueiredo. No campo masculino, foi tema de muita conversa e muita literatura a amizade do escritor Otto Lara Resende, tio e padrinho deste autor, com o jornalista Carlos Castello Branco – o Castelinho –, assim como a de Otto com os também escritores Hélio Peregrino, Fernando Sabino e Paulo Mendes Campos.

Com a internet, os “amigos” proliferam, surgem da noite para o dia. Ao que se sabe, poucos relacionamentos na web se transformam de fato em amizades. Mas em contrapartida, quanto maior a facilidade em nos comunicarmos, maior também nossa busca de isolamento e segurança. O demógrafo Jean Bourgeois Pichat prevê que, em quatro séculos, a história humana chegará ao fim, com o último homem da Terra fechando os olhos em meio ao tédio, extremamente rico e só.

Jacques Attali, em Uma Breve História do Futuro, diz que a solidão começará na infância. “Adultos precoces, os mais jovens sofrerão de uma solidão que nenhum tipo de sociedade compensará” – prossegue o cientista, ex-conselheiro e assessor de François Miterrand, ex-presidente da França. “Cada vez mais pessoas idosas, vivendo mais e por mais longo tempo sozinhas do que no passado, um dia não conhecerão quase ninguém mais entre os vivos”.

Aterrorizante? Nem tanto. Afinal, assim como a sociedade de consumo exalta mães e pais a cada ano, de olho em saldos bancários e cartões de crédito, já temos no calendário o Dia do Amigo – por enquanto ainda esquecido pelo varejão comercial da TV.

Melhor seria se tirássemos do calendário certas datas, gravando-as no coração e instituindo, com urgência, uma celebração que dure o ano todo.

O dia não do Ser, mas de ser humano.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 17/07/2009)

Receita

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sun, 01 Jan 2012 19:17:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de thatspeter)

Passada a primeira metade do primeiro dia do novo ano, os votos efusivos para que os próximos 366 dias de 2012 sejam brilhantes ainda ecoam. Mas a atmosfera é mais realista – seja pela ressaca, seja pelas reflexões que o silêncio de uma tarde cinzenta e chuvosa proporciona.

Pouco antes de chegarmos ao final de 2011, divulgou-se estudo baseado em avaliação do uso das palavras no Twitter. Realizada pela Universidade de Vermont, nos Estados Unidos, a pesquisa revelou que as pessoas estão mais infelizes. E isto porque as mais de 43 bilhões de palavras, escritas em tweets por 63 milhões de usuários em todo o mundo durante três anos, dão pistas sobre o humor de determinados grupos.

Não é difícil intuir o extraordinário potencial de realizações que o "estar feliz" proporciona ao ser humano. Felizes, cremos, produzimos, amamos e, sobretudo, criamos. Uma pessoa feliz é mais compreensiva não só em relação às deficiências do próximo, mas também às próprias falhas. E se a felicidade estimula a partilha, no infeliz a sua falta começa por incendiar o egoísmo.

E é o que se tem visto, numa cultura cada vez mais voltada ao individualismo suicida. No momento em que escrevo, ouço vozes masculinas e femininas que discutem acirradamente em algum lugar nas imediações do prédio onde estou hospedado. Gente que já começa o ano trocando ofensas graves, cujo final pode até dar em tragédia.

Certamente tornaríamos tudo menos difícil elevando o olhar a um horizonte onde coubessem todos, ao invés de o mantermos sobre o próprio umbigo. A receita é tão velha quanto desafiadora, porém de resultado satisfatório mais que garantido.

Pois insisto em desejar aos que me leem, um ano com oportunidades de ser feliz de fato. Nova ou renovada – tanto faz. Mas oportunidades reais.

Tempo

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 27 Dec 2011 16:22:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Philipp Klinger)

Tempo de previsões, decisões, reflexões, rojões. Ou, simplesmente, tempo de nada disso.

Tempo de sol, de praia. Tempo de fazer nada ou de fazer tudo. De tentar o que nunca foi tentado.

Tempo de pensar no tempo e de adiar a rotina, para que depois tudo volte ao que era antes. Ou quase. Afinal, teremos avançado mais no tempo.

Tempo de se indignar, bisbilhotar e temer. Que virão as águas e as mágoas. E logo o calendário assinalará a chegada da folia. Então, indiferente, o tempo correrá ainda mais.

Recordações, saudade... De nada valerão âncoras inúteis na tentativa de determos o tempo.

Celebrar com alegria e gratidão a graça do tempo – do nosso tempo. E renovar esperanças, fé e vontades para seguir no tempo: eis o que talvez nos faça mais dignos e melhores no tempo que corre. E também no que virá.

É o que deseja este autor, nesta tarde cinzenta e quase fria de Niterói, a todos os seus leitores.

Natalino Noel

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 20 Dec 2011 13:37:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Philippe Leroyer)

Agitando um sininho, Papai Noel transpirava horrores sob cruel figurino preenchido com a ajuda de almofadas. A longa barba postiça espetava, provocava coceiras e tinha cheiro de material sintético. Na cabeça, o que incomodava eram as lembranças. No coração, um tanto de tristeza e no bolso, necessidades.

A curta distância, o dono da loja fiscalizava. De vez em quando, cobrava do pobre Natalino Noel o impossível: um ho-ho-ho convincente e que ajudasse a esvaziar as prateleiras. Apesar do nome verdadeiro pra lá de sugestivo, e de ter nascido num 25 de Dezembro, o personagem era jovem e magro.

Difícil celebrar com alegria aquele Natal de Cristo e dele próprio, Natalino Noel. Recém-casado, tivera um desentendimento com Marília (não a de Dirceu, a quem o poeta descrevera como uma cópia de Cupido. Em comum com ela, apenas a flecha de uma paixão avassaladora que lhe atingira o peito). Aborrecida por uma bobagem qualquer, Marília de Natalino correra para o colo da mãe, deixando sozinho o apaixonado marido. Há duas semanas o casal não se falava – a não ser ele com ela, para pedir que voltasse, e ela com ele, para dizer ‘jamais’.

O calvário de Natalino seguia ao som de Jingle Bells, até que surgiu na calçada uma montanha de pacotes e sacolas que parou, voltou-se e gritou um “Lucaaas! Anda menino, que eu vou te deixar pra trás”. Depois retomou a caminhada, seguida por um quase nada de gente que, com um saco de pipocas nas mãos, ia deixando boa parte delas pelo chão. Ao ver o Papai Noel, Lucas desviou-se do caminho e foi até ele.

Natalino fez que não viu a criança. Olhando para lugar nenhum, agitava o sininho enquanto refletia, ingenuamente, no que teria feito aquele pirralho interessar-se por um Papai Noel sem graça, que fazia barulho em frente a uma loja de ferragens. Descontos de Natal para um chuveiro elétrico, fios e cabos, pregos ou ferramentas? Impossível.

O cidadão que parou diante da vitrine foi o pretexto de Natalino para, aproximando-se dele, induzir a criança a desistir da observação.

- Ho-ho-ho! – dirigiu-se Papai Noel ao desconfiado candidato a freguês.

Demonstrando tédio absoluto, o homem reagiu batendo em retirada. Foi aí que Natalino percebeu um leve puxão na perna da calça. Era o Lucas.

- Cadê os presentes que você dá?

- Eu não dou presentes, eu faço propaganda.

- Faz o quê?

- Eu vendo chuveiro, lâmpada, fio, ferramenta... Essas coisas – respondeu Natalino voltando-se para o interior da loja. Mas outra vez a criança puxou-lhe a perna da calça.

- Eu vou dar um presente pra você, viu? – e o menino esticou o braço, segurando uma pipoca na ponta dos dedos.

A oferta pegou Natalino Noel de surpresa. Sobretudo porque acabava de aparecer na calçada, esbaforida, a montanha de pacotes.

- Lucas! Ah, menino... Você me deixa doida! – queixou-se a mãe, que em seguida saiu puxando a criança pela mão.

Natalino Noel congelou o sorriso que ensaiava ao ver atravessar a rua, vindo em sua direção, ninguém menos que Marília. A moça o abraçou, segredando-lhe ao ouvido que ele ia ser papai.

- E, se for menino, quero que se chame Lucas – completou ela, pendurando-se no pescoço do marido em longo e emocionado beijo.

Aos leitores

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Thu, 15 Dec 2011 15:40:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Meshi)

O estimado leitor me escreve, diz que gostou do blog e que sou "muito crítico" com relação ao país. Sugere que eu tente "ver um pouco as coisas boas por um tempo”.

Não é preciso tentar ver o que é claramente visível. Antes de tudo, o que faz do Brasil o que ele é são os brasileiros. Há recursos naturais, humanos e financeiros de sobra para se construir um país que muitos povos gostariam de ter e fazer em sua própria terra. E há, sobretudo, criatividade. A questão parece ter mais a ver com a qualidade das lideranças – não raro afinadas com as necessidades dos próprios bolsos, enquanto relegam à incerteza as urgências-urgentíssimas da sociedade.

Quando muito se fala de esperança, é bom pensar que ela – a esperança – nasce da boa fé e sobrevive pela compreensão, tolerância, misericórdia e amadurecimento do espírito. Embora também possa desaparecer no abismo do desencanto e da amargura.

Pois é na certeza de uma esperança fundamentada no discernimento que este autor manifesta, não apenas ao leitor em questão, mas a todos os demais preciosos e estimados leitores, os melhores votos de um Feliz Natal. A torcida vale também para o Novo Ano que se aproxima. Possam as esperanças, fortalecidas no Natal, irem se transformando em certezas já a partir dos primeiros dias de 2012.

Fica ainda o agradecimento pelas mensagens recebidas, e também pela paciência e perseverança dos que se aventuram por estas páginas. Em especial os que, há quase três anos, prestam aqui uma solidariedade capaz – também esta – de realimentar esperanças.

Busca ao infinito

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 13 Dec 2011 12:54:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Berta)

O artefato humano mais distante da Terra viaja a 15 quilômetros por segundo, já percorreu 18 bilhões de quilômetros e deve ultrapassar, em breve, os limites do sistema solar. Lançada ao espaço há 34 anos, a Voyager 1 leva a bordo um disco revestido em ouro, com imagens e sons das civilizações humanas, assim como informações sobre nossa localização no universo.

Em Genebra, Suíça, os cientistas do Centro Europeu para Pesquisas Nucleares (Cern) esperam poder anunciar logo os primeiros resultados das análises em dados obtidos pelo Grande Colisor de Hádrons (LHC, na sigla em inglês). A expectativa dos físicos é encontrar o que já se denominou 'partícula divina' – o Bóson de Higgs – jamais visto pela Ciência. Sua existência, no entanto, possibilitaria entender a origem da massa.

Estes parecem ser os atuais limites da busca, da interminável procura sobre a qual se debruça esse insaciável, extraordinário, contraditório, complexo e desconhecido ser humano. O impulso da alma nos leva a perguntar sempre, a forçar as barreiras que nos separam das trevas da ignorância. Levamos conosco apenas a chama tremulante do quase nada de conhecimento que conseguimos acumular sobre nós e o universo. Na verdade, mais suposições que respostas.

Procurar é parte da condição humana. Procuramos o que jamais possuímos, e também o que perdemos. Aqui, sobretudo gente, que deixamos extraviar em razão da urgência que temos de nós mesmos. Assim como o mistério nos instiga, o desconhecido nos acautela. Ambos, porém, nos atraem.

Insaciáveis e indomáveis curiosos, disparamos para muito longe nossos engenhos, enquanto perscrutamos o átomo em busca do invisível. Exigimos respostas que nos ajudem a entender, para que nos seja possível dominar. Seguimos então tateando pelo caminho, olhos fixos tantas vezes no topo do pedestal onde pretendemos chegar.

Sem nos darmos conta de que bem perto, ao alcance das mãos, dos olhos e do coração, podem estar respostas que nos fariam menos ansiosos e infelizes.

Arrasta, Maria...

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Wed, 07 Dec 2011 21:22:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Divs Sejpal)

Arrasta, Maria, esse saco de restos. Ninguém liga para as sobras que você leva, e nem para onde elas levam você.

Arrasta, Maria, esse saco de gestos que o coração quer esquecer. Quisera você fosse ele sem fundo para a vida, mas diminuto para a sobrevida.

Arrasta esse saco, sem inúteis palavras e fúteis desejos. Dizem aí que o amor está em todo o canto, pois o tempo é de festa e de luz. Repara então na vitrine, Maria: as cores da tevê tingem dores e risos, mas descolorem você.

Arrasta, Maria, esse saco. Nele sigo seus passos de encanto e seus olhos em pranto. Estou bem aqui, logo atrás dos sonhos seus. Porque também sou resto, Maria.

Mas meu nome é Esperança.

Era uma vez...

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sun, 04 Dec 2011 12:57:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de little-prince)

Ao telefone, ela se queixava de problemas insolúveis. O amigo tentava consolá-la:

- Isso é da vida. Já notou que problemas não se esgotam, não viram sucata, não entram em extinção e nem são fonte de energia não renovável?

- É, mas os meus são os piores. Eles convivem comigo - chatos, insolúveis, cansativos...

- Se a gente pudesse abracadabrar os problemas e pirlimpimpimar as soluções...

- O quê? - ela estranhou do outro lado da linha.

- É, eu só estou pensando se a vida fosse mesmo uma estória bonita...

- Se a gente pudesse o quê? - ela insistiu.

- Falar abracadabra e os problemas desaparecerem. Dizer pirlimpimpim e as soluções se apresentarem... Esqueça, foi uma bobagem.

Silêncio.

- Alô, V. ainda está aí? – ele quis saber.

- Estou. É que eu pensava nos chatos. Porque boa parte dos problemas são gerados e alimentados por eles. Os chatos podiam virar abóbora...

- Jiló seria melhor, porque quase ninguém gosta... - ele emendou.

Diante da indiferença dela à sugestão do jiló, ele ficou com abóbora. Mas justificou, dizendo que abóbora também tem lá o seu dia de carruagem.

- Engraçadinho...

- Desculpe, eu só queria fazer V. esquecer um pouco seus problemas, e eu os meus...

- Eu sei. Os seus também são eternos?

Ele ficou sério:

- Meus problemas vivem procurando a eternidade, mas não querem morrer. Aí eu os derrubo, até que aparecem seus sucessores. E tudo recomeça.

- Pois os meus ficam lá, empoeirados nas prateleiras. Ninguém se interessa por eles, nem eu. Mas eles me cansam.

- Se ao menos...

- Ao menos o quê?

- Se ao menos a gente tivesse um gênio da lâmpada pra dissolver nossos problemas...

- Dissolver? - ela perguntou.

- É, dissolver... Porque problema que não se resolve, a gente devia poder dissolver.

- Meu síndico aqui é chato e é problema. Eu gostaria de dissolvê-lo, mas aí ele ia se quintuplicar, virar um problemão. E eu ia acabar em cana.

- Acho que os chatos, em certa medida, são necessários. Eles fazem a gente valorizar os não chatos.

- E os problemas? V. acha também que a gente não poderia passar sem eles não? - ela provocou.

- É que a vida poderia ficar meio sem graça...

- Lâmpada eu tenho. V. arranja o gênio?

- Agora V. é quem faz gracinha? - ele perguntou admirado.

- Achei sua idéia de Aladim interessante. Até já ia esquecendo os meus problemas...

Os dois riram. Então combinaram sair para encontrar amigos, tomar uns chopes. Jogar um pouco de conversa fora e, quem sabe, até começar a resolver algum problema tornando-se, enfim, menos infelizes para sempre.

(Publicado originalmente em Pretextos-elr em 07/04/2010)

De fraudes, natais e mitos

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Thu, 01 Dec 2011 11:09:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Vivi-Mari)

O balconista da farmácia me informa que vai se complicar a aquisição de medicamentos pelo programa conhecido como Farmácia Popular. A razão está nas fraudes. O mesmo acontece em outros programas sociais do governo.

Na bilhetagem eletrônica dos ônibus urbanos também já se descobriu que há buracos, por onde o valor da passagem escoa para bolsos largos e sem furos. Idem nos combustíveis (inclusive botijões de gás para uso doméstico), na Previdência Social; no peso, quantidade e qualidade de alimentos e mercadorias diversas.

Doações públicas a necessitados são desviadas para não-necessitados, deixando à míngua e no desespero quem realmente precisa e espera ajuda. Nada se fale de ONG's, licitações para obras públicas, Copa do Mundo 2014 e Olimpíadas 2016. E muito menos de Internet, onde o espírito incansavelmente criativo parece ser o de porco.

Se a tragédia ou o bem comum não sensibilizam agilíssimos dedos e escancaradas goelas, que se dirá do calendário, que mais uma vez nos aproxima do Natal. Cores e luzes da festa há muito saltaram para as etiquetas das liquidações, filmes publicitários, fachadas, lojas e praças. Aqui, salvo as raras exceções que confirmam a regra, o objetivo costuma ser, se não o comércio, a mal disfarçada cabala de votos.

Uma Janaína que amamenta criança perdida da mãe durante pavoroso incêndio em favela; um Reginaldo que salva vida arrastada pela enchente (que invade casas e leva, por sua vez, um Cristovão a agir para ajudar a retirar 330 famílias das áreas alagadas); um Carlos Vagner, piloto, que salva-se e a outros dez ocupantes de seu avião ao pousar a aeronave num fio d'água em meio à floresta. Eis alguns anônimos sobre os quais, há dois anos e nesta mesma época, se lançou um breve foco de popularidade, antes que retornassem ao ponto de partida. Ou seja, ao anonimato. Sem fraudes, movidos pelo impulso sincero do cada vez mais raro e desassombrado amor humano.

São pequenos-grandes exemplos de esperança – o meio pelo qual, segundo Santo Agostinho, Deus consola os humildes. Uma esperança que parece (ainda) sustentar a maioria silenciosa e em desalento, diante dos grandes exemplos de pequenez e mediocridade que brotam, vigorosos, de todas as direções. A começar dos mais altos escalões da sociedade.

A imagem que vemos refletida no espelho da realidade não nos agrada. Escapamos então pela fantasia, seduzidos pelos mitos que a mídia oportunista nos oferece. Voltamos facilmente as costas àquele sino de Belém, cujo som talvez já não nos chegue ao coração como no passado.

A nós, que transformados em fraude de nós mesmos, fazemos do legado ético às gerações futuras um blefe.

Afago

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sun, 27 Nov 2011 22:14:00 +0000

(Imagem: Flickr, do álbum de Sash's Kitchen-Studio)

De apenas três coisas – apenas três – o solteirão Lourenço Ramalhete não se esqueceria por nada: do próprio nome, do nome da Romilda Cássia e dos exercícios diários para vencer a timidez. Ele era ele há 44 anos, e Romilda, o sobrenome da felicidade. Quanto aos exercícios, praticava-os à risca, seguindo orientações contidas em duas páginas arrancadas de uma revista na sala de espera de seu dentista.

No ‘cunhado’ – melhor dizendo, no irmão gêmeo de Romilda Cássia – Lourenço Ramalhete nem admitia pensar. Aquilo era a fonte de todos os ciúmes, enclausurada em monte de músculos, ameaças e reações próprias a um troglodita. Se a muralha da timidez o separava do sonho dos sonhos, um oceano de prudência e antipatia era o que havia entre ele e Romildo Cássio. Ainda assim, tímido e apaixonado, Lourenço se entregava aos exercícios recomendados, preparando-se para o grande dia em que se declararia a Romilda.

O leitor leu aqui a palavra dia? Pois leia noite. Precisamente, a noite do baile de formatura de sua turma em Contabilidade e da qual Romilda fazia parte. Lourenço até decidira levar-lhe flores para marcar o pedido de namoro. Isto mesmo: namoro. Como nos séculos passados, que Lourenço Ramalhete se convencera de que esse negócio de 'ficar' não era com ele.

Assim, fechar os punhos e contrair mãos, braços e antebraços, empurrando ao mesmo tempo os cotovelos para baixo e para dentro contra o corpo, passou a ser apenas uma parte da rotina a que Lourenço Ramalhete ia se adaptando. Difícil era levantar as sobrancelhas o mais alto possível, fechar bem os olhos e franzir o nariz para, em seguida, cerrar fortemente os dentes e empurrar os cantos da boca para trás. Algumas vezes experimentara praticar, diante do espelho e de olhos abertos, os tais exercícios. Mas ficara entre envergonhado e horrorizado com o que vira ali refletida: a imagem distorcida e contorcida de um futuro contabilista, irreconhecível e certamente capaz de provocar, ou a ira de sua amada, ou o seu mais insuportável desprezo.

Dores musculares sobrepunham-se à dor de amar secretamente e à distância. Mas era preciso superar tudo. Preciso, não: necessário. Até mesmo virar a página para iniciar a segunda etapa daquela luta sem tréguas.

E a etapa seguinte consistia em contrair os músculos do pescoço e empurrar vigorosamente o queixo para baixo contra o peito – cuja musculatura, associada à dos ombros e da parte superior das costas, deveria ser trabalhada da mesma forma. Simultaneamente, o tímido teria que reter o ar nos pulmões e empurrar ombros e omoplatas para trás, como se o objetivo fosse encostar uma omoplata na outra.

Retesar os músculos do abdômen e nádegas (como se fosse evitar um soco, no primeiro caso, e ‘à moda de fugir com o rabo à seringa’ no segundo, diziam as instruções da revista), esticando também as pernas e erguendo os dedos dos pés em direção à cabeça, era, praticamente, levar as mãos ao troféu de ex-tímido. Faltava só cumprir a parte final daquele calvário: contrair a musculatura dos mesmos e doloridíssimos pés, voltando-os para dentro e dobrando os dedos sem fazer muita força.

Ainda que sem dispor de tempo suficiente para se empenhar naquela missão (o amor é sempre um caso de urgência), Lourenço Ramalhete chegou relativamente seguro de si à noite tão aguardada. Entrou no salão do clube caminhando em passos de um general pronto a ordenar o início da batalha. Cumprimentou com desenvoltura os colegas formandos, deu dois ou três tapinhas em costas vagamente conhecidas, e até puxou conversa com um crítico de arte.

Mas tudo começou a mudar quando aquele Romeu, cheio de dores, viu de longe sua Romilda Cássia entrar no salão, surpreendentemente sozinha. Lourenço Ramalhete sentiu então bambearem-lhe as pernas. Precavido, foi até o corredor de acesso aos toaletes onde, discretamente e à meia luz, passou a executar alguns dos exercícios que considerava possíveis naquele momento. Punhos fechados, sobrancelhas erguidas, nariz franzido, dentes cerrados e cantos da boca empurrados fortemente para trás devolveram a Lourenço Ramalhete a fugitiva segurança.

E foi naquela posição que Romildo Cássio o surpreendeu ao sair do sanitário masculino. Pensando ser alvo de um ataque iminente, antecipou-se e partiu para cima do “agressor” com um pontapé, seguido de excepcional golpe de direita.

Antes de voltar para casa totalmente só – e ainda deitado na maca do pronto-socorro – Lourenço Ramalhete teve dúvidas se, em algum momento daquela escuridão, a mão suave de Romilda Cássia acariciara-lhe o rosto.

Acenos

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 22 Nov 2011 10:33:00 +0000

(Imagem: ultraviolet)

- Deve haver alguma explicação, ainda que não clara para mim agora. Mas está tudo bem.

A frase foi dita por Ferrah Leni Fawcett de nascimento – Farrah para a mãe, que logo trocou o e pelo a por considerar a mudança sonoramente adequada ao nome da filha. Atriz de talento e beleza, enfrentou o câncer com coragem, manifestou-se incapaz de alcançar uma explicação razoável para a doença e sugeriu, com um “ainda” e um “agora”, que tudo para ela ficaria mais claro no futuro. E amarrou sua esperança com um it’s all right.

Católica por formação, Farrah Fawcett teve um sacerdote ao lado de sua cama antes de morrer, recebeu a Unção dos Enfermos, aceitou o pedido de casamento de seu companheiro Ryan O’Neal, quando já a gravidade de sua doença não deixava esperanças de vida, e reclamou um pouco de privacidade. Além disso, tomou a iniciativa de trazer a público seu estado, gravando algo sobre seu sofrimento em um vídeo de aproximadamente duas horas de duração.

Exemplos que deixam eco. Como o de outra atriz, Audrey Hepburn, falecida em 1993 aos 64 anos. Filha de uma baronesa holandesa e de um banqueiro inglês, Audrey nasceu em 1929 e teve infância difícil. Premiadíssima no teatro, cinema, música e televisão, também foi vítima do câncer, e antes de morrer, deu o último passeio, ao lado de seu companheiro e também ator, Roberto Wolders, pelos jardins de seu refúgio em Tolochenaz, na Suíça. Na ocasião, daria a ele instruções de como cuidar de cada planta.

Embaixatriz da UNICEF, Audrey Hepburn percorreu vários países para prestar seu apoio às ações em benefício dos mais pobres, dos que nunca ganham prêmios e passam pela vida tão anônimos quanto nela entraram. Foi assim que andou por Macau, Japão, Irlanda, Etiópia, Turquia, Bangladesh, Vietnã, Somália...

Corajosa gente essa, que apesar de tudo consegue despedir-se deixando-nos gestos e olhares de uma quase incompreensível esperança humana. Sem muito esforço, talvez pudéssemos entrever, em acenos definitivos como esses, um sorriso de terna compreensão para conosco – peregrinos que seguimos adiante sem tantas vezes nos darmos conta de nossa miséria.

(Repost 2)

Os louros cabelos de Molina Déia

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Thu, 17 Nov 2011 17:26:00 +0000

(Imagem: Jerrica Raglin)

A vida de Molina Déia mudara graças àquela peruca loura, que os céus fizeram cair à sua frente quando passava diante de um prédio residencial de abastados moradores. Os longos e celestiais cabelos começaram então por demolir o muro que isolava a pobre mulher do resto do mundo.

Da cor do ambiente que a cercava, Molina Déia tinha a pele branca, quando próxima a uma parede branca. Ou cor de asfalto, se atravessava uma rua. Atribuía sua ‘invisibilidade’ à ausência de atrativos. E jamais à crescente indiferença dos humanos pelos seus semelhantes, como diziam.

Pois Molina conheceu a felicidade assim que ajeitou a peruca sobre a carapinha. Percebeu aí que era notada, as pessoas riam e comentavam sua figura – agora, sim, visível e de todas as cores. O mundo não era hostil, e aquela gente que andava pelas ruas o ano inteiro nada tinha de indiferente. A todos Molina Déia retribuía os risos com alegria escancarada, franca. No fundo, sentia um geral e generoso afeto a ser compartilhado. E uma vontade imensa de abraçar a Humanidade.

Diferente de outros tempos, quando se esgueirava pelas esquinas, o olhar comprido para as mesas dos restaurantes na orla marítima. Mesas fartas de delícias iluminadas por dias ensolarados. Ou quando os sentidos ligavam-se ao amor e ao sonho que regiam noites de festa e de guizos. Momentos que ela assistia de longe, ou só escutava de sua solidão.

Colorida e risonha, Molina Déia passou a percorrer as mesas dos restaurantes para cumprimentar fregueses estranhamente sérios, além de famintos. Estendia-lhes a mão, ensaiava um abraço, ria muito. Até que amanheceu, um dia, em um novo lar – grande, com muitos quartos e muita gente. Gente que compartilhava risos, abraços, silêncios e uma ou outra lágrima.

A Humanidade, finalmente, aceitara acolher Molina Déia e sua celestial peruca loura. A partir de então, ela passaria a viver cercada de alguns gritos – é verdade – mas também de gargalhadas, jardins, flores e pássaros.

Tudo e todos solidamente protegidos, contra o agora incompreensível e surpreendente mundo exterior, por pesadas grades nas janelas.

Bilhete premiado

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Fri, 11 Nov 2011 11:03:00 +0000

(Imagem: Aram Hakhumyan)

Ciúme. Era só esse o problema que o pacato Mário Márcio via na noiva Manuela. Quem conhecia os dois, no entanto, ia mais além nos senões. Ele, muito magro, alto, narigudo e o cacoete de meter um 'pfu' nas pausas e finais de frases pronunciadas. Algo a ver com a respiração, o diafragma. Ela, além do ciúme, baixinha e um timbre de voz metálico e irritante. Para arrematar tudo, a primeira sílaba do nome de ambos era a mesma - o que lhes valera o apelido de Casal ma-ma-ma.

Para o rapaz, aquela ciumeira estava com os dias contados. Logo a noiva estaria com ele no Rio, para conhecer o apartamento em que passariam a residir em pouco mais de um mês. Por isso a ansiedade pela chegada da moça no dia seguinte. Ambos então acertariam detalhes da mudança dele que, afinal, deixaria a sufocante quitinete no Centro. Para melhor impressionar Manuela, Mário Márcio recorrera a Betina – faxineira caprichosíssima – recomendando-lhe deixar ‘brilhando’ o futuro lar do casal.

O sábado amanheceu especialmente luminoso. O ônibus que trazia Manuela estacionou na rodoviária quando o noivo já estava ali há cerca de uma hora, de sorriso no rosto e botão de rosa nas mãos.

- Meu bem, quem era aquela mulher com quem V. estava falando? – quis saber a moça, enquanto cumprimentava o noivo.

- Ah, aquela senhora ali? Não sei, ela só me perguntou as horas... pfu!

- Senhora? Se ela é uma senhora, então eu sou uma múmia egípcia...

No percurso até o novo apartamento, Manuela falou pouco e parecia ignorar a euforia de Mário Márcio. Já no edifício, o rapaz parou diante da porta e estendeu o braço num gesto solene, depositando a chave da futura casa nas mãos da moça.

Entraram pela sala de visitas, e Manuela transformou-se em encantamento. Na cozinha, adivinharam almoços dominicais, tortas saborosas preparadas pela noiva. Anteviram a rotina do café da manhã, servido com amor antes de saírem para o trabalho. Do lugar reservado ao fogão, os olhares passaram pelo tanque, ao lado da instalação para a lavadora. Ali também seriam lavadas as roupinhas do bebê, que certamente viria logo...

- Não vejo a hora, amor... – choramingou Manuela.

O futuro pai apertou a noiva entre os braços. Foi quando seu coração disparou em saltos.

- Que foi, meu bem? V. está frio... – a moça perguntou a um Mário Márcio de olhar petrificado na direção do secador de roupas. Ali, agitada pela brisa que entrava pela janela, aparecera pendurada uma finíssima, sensual e aterradora camisola branca. Nela, a figura de uma maçã mordida, tendo logo abaixo a palavra Love.

Seguiram-se frases curtas de Mário Márcio, ditas em tom moderado e entremeadas de 'pfus'. Quanto a Manuela, anunciou que embarcaria no primeiro ônibus de volta à sua cidade. Não estava disposta a suportar traições. Aquela mulher na rodoviária fora uma espécie de sinal. Bem que desconfiara dela e da atitude do noivo. Perguntando as horas.... Pois sim!

De nada valeram as súplicas de Mário Márcio, embaraçado e totalmente confuso diante daquela situação. Foi então que ele deu com um papel caído no chão da sala de visitas, bem atrás da porta. Era um bilhete onde a faxineira comunicava que passaria pelo quarto-e-sala no dia seguinte, para receber pelo serviço. Informava também ter encontrado, durante a limpeza, uma camisola caída no fundo de um gaveteiro e que, apesar de ainda trazer a etiqueta da loja, tomara a iniciativa de lavá-la para eliminar manchas amareladas. Deixara e peça estendida no secador de roupas.

Um formal ‘atenciosamente’, com votos de felicidades ao casal, encerrava o bilhete.

Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 12/12/2009

Casa vazia

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sun, 06 Nov 2011 10:53:00 +0000

(Imagem: http://www.flickr.com/photos/marika_te/)

Vai-se o casal de velhos que mora ao lado do prédio em que resido. Descobri dia desses que eles vão se mudar. Depois de meio século na casa que construíram (e onde viram nascer e crescer filhos e netos), ambos voltarão às origens, em Fortaleza. Tão logo seja vendido, o imóvel dará certamente lugar a mais um edifício.

Só nos comunicamos por cerimonioso cumprimento. Sequer lhes conheço o nome, mas sei que têm um casal de filhos e são avós. A notícia da mudança reviveu em mim o sentimento de solidão. Mesmo à distância, temos em comum a discrição, o gosto pela leitura e pelo silêncio. Valorizamos as reuniões da família nos finais de semana e em datas festivas, praticamos a sobriedade nas atitudes.

Dirá o leitor que isto é pouco. Pode ser, mas do jeito que anda a vida, o casal que se prepara para bater em retirada é mais que um par de desconhecidos vizinhos: é parceiro de combate em mundo de barulho e desrespeito, de violência e individualismo exacerbado, de vaidades muitas e sabedoria rara. A nós que ficamos, eles nos acenam com silenciosa cumplicidade.

Os filhos lhes seguirão os passos, voltando todos a se reunir na primeira página de suas histórias. Deixarão para trás, em chão que lhes viu nascer a descendência, alegrias e tristezas, bons e maus momentos. Tudo será passado, com um tanto de lembrança e outro de saudade.

Já lhes desejo, em meu silêncio, o melhor dos dias futuros. Voltar às origens os fará reencontrar, quem sabe, alguns amigos – calor humano com traços acolhedores do berço de todos os sonhos.

A casa – que em tantas ocasiões foi palco de risos e brincadeiras infantis, natais, bodas e aniversários – silenciará para sempre. Reservados, os velhos partirão quase sem ser notados pela vizinhança.

Exceto pela silhueta que os estará observando por trás de uma vidraça.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 04/11/2010)

O bolo

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 01 Nov 2011 16:52:00 +0000

(Imagem: Arjun)

Há 12 anos – exatamente em um 12 de outubro – nascia no planeta o ser humano de número 6 bilhões. A Organização das Nações Unidas celebraria o fato naquela ocasião, a par de repetidos alertas sobre um combate à pobreza insistentemente negligenciado em todo o mundo.

Transcorrida pouco mais de uma década, ganhamos a companhia de um bilhão de peregrinos. Somamos agora 7 bilhões os que seguimos navegando pelo espaço, levando conosco conquistas, desventuras e sonhos.

Certamente mais sonhos. A começar pelos jovens, sonhadores em potencial, e que são hoje 1,8 bilhão – 90% dos quais vivendo em países em desenvolvimento. O resto de nós leva mesmo é experiência, além de nossa velha e mirrada porção de sonhos. Ainda assim, deixamos muito a desejar. Afinal, desigualdade tem sido o nome da medida para distribuirmos as riquezas, que perdem sentido se não compartilhadas com justiça.

Estudo do Instituto Mundial de Pesquisa sobre Desenvolvimento Econômico, da Universidade das Nações Unidas, aponta que a riqueza global está em poder de apenas dois por cento da população do mundo. O que não representa novidade alguma. O economista Lester Thurow escreveu que, quando o assunto é o nível e a distribuição do patrimônio líquido privado, ou riqueza comercializável, “não é preciso ser muito cínico para chegar à conclusão de que a maioria dos países não dispõe desses dados porque não quer saber como é desigual a distribuição da riqueza”. E acrescentou: “Conhecer os números reais significa levantar imediatamente a questão política da desigualdade”. E isto poderia gerar “pressões políticas”, levando os governos a fazerem algo para mudá-los.

A revista New Scientist acaba de publicar artigo, onde matemáticos revelam a existência de uma “super-entidade”, composta de 147 empresas intimamente inter-relacionadas (a maioria bancos), que controla 40 por cento de uma rede integrada por mais de 43 mil empresas transnacionais. “Em outras palavras”, prossegue a matéria, “elas detêm um controle sobre a economia real que atinge 60 por cento de todas as vendas realizadas no mundo todo”. Em tempo: o referido estudo partiu da análise de uma base de dados com 37 milhões de empresas e investidores.

E já que falamos em publicações especializadas, não custa trazer aqui a informação mais recente da revista Forbes, segundo a qual a lista de bilionários bateu recorde este ano: estão relacionados ali 1.210 detentores de uma fortuna total e impensável, estimada em 4,5 trilhões de dólares.

“Você acredita em bancos, não acredita?” – perguntou em certa ocasião ao repórter que o entrevistava, um especialista em finanças, que arrematou em seguida: “Isto é bom, porque, em última análise, o dinheiro não é garantido por nada mais do que a sua confiança, hábito e fé – uma forma de fé tão poderosa e essencial quanto a fé religiosa”.

Confiança, hábito e fé. Resta saber a qual das três fontes temos recorrido para buscar fôlego e celebrar a chegada do sétimo-bilionésimo irmão. Se é que, na verdade, não estamos mais interessados em ajudar a apagar as velinhas do bolo para carregá-lo conosco, deixando à maioria dos convivas apenas as migalhas.

Ah, o futebol...

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Wed, 26 Oct 2011 16:09:00 +0000

(Imagem: Filippo Venturi)

Quando disse que escreveria sobre futebol, alguém perguntou se eu entendia do assunto.

Mas o que significa entender de futebol? Quando se vestia a camisa e se jogava com o coração, talvez se alcançasse com mais facilidade as artimanhas dessa, hoje, frustrante paixão nacional. Frustrante porque torcedor, quando o time ganha, é sujeito feliz, que ri, produz, tolera e esquece as rasteiras que o time e a vida lhe aplicam. Quando perde, é torcedor frustrado, amargo, que grita o nome do clube, enrola-se na sua bandeira, mas chora, briga e não perdoa. Como a proverbial mulher de malandro: apanha, mas não abandona.

Que dizer então de técnicos, jogadores e dirigentes? À exceção dos cartolas, quase ninguém esquenta lugar. O tráfego de técnicos e jogadores é intenso, a ponto de quase ser dispensável a adaptação mútua. Sobretudo no caso de técnicos que voltam a dirigir grupo pelo qual já tenham passado na mesma condição.

Quanto aos jogadores, cuja carreira é curta, nem sempre há tempo de o craque 'vestir a camisa' do novo time. Aos primeiros acenos de dólares ou euros, lá se vai a promessa do clube, a glória do técnico e a garantia de bons sonhos do torcedor – cujo destino parece ser o de navegar em barquinho de nada, num oceano de águas revoltas. Só ele é fiel na alegria e na tristeza, na doença e na saúde, na vitória e na derrota. É casamento sem separação.

Houve tempo em que futebol era foot-ball, juiz era referee, e goleiro era keeper. Como Cazuza, o goleiro do Botafogo do Rio, que em 1918 não deixou passar uma só bola chutada pelo scratch de Juiz de Fora, Minas, onde aconteceu a partida. O time carioca venceu por 4 a 0, em jogo cujo destaque foi o 'valente center dianteiro Benedito’, conforme registrou a crônica da época. Já o time da casa esteve sempre disposto a 'opor digna resistência'.

Invejável o comportamento daqueles atletas em campo, diante de uma torcida composta por 'grupos inúmeros de graciosas torcedoras'. O cronista destacou 'o modo delicado com que atuaram os players cariocas, praticando as verdadeiras regras do association'. Tal exemplo deveria servir aos jogadores mineiros, que tinham por hábito 'avançar' sobre o goleiro, 'a pontapés e trancos', para tomar-lhe a bola sempre que este fazia uma defesa.

Mas no sobe e desce nas tabelas (mais desce do que sobe), nada se garante. O técnico de hoje será o desempregado de amanhã. Nossos heróis já não disputarão futuros torneios aqui, pois estarão jogando fora do país, contratados mediante soma inesquecível de euros. Novatos virão, juízes a assistentes farão silêncio diante da exatidão do olho eletrônico das câmeras, que lhes denunciará erros grosseiros.

Num avançar de gordas arrecadações, régios salários e vigorosos déficits nas contas dos clubes, seguiremos mais frustrados que vitoriosos. Na verdade bem mais felizes com aquele futebolzinho de açucareiros - a pelada do fim de semana, quando poucos minutos de corrida atrás da bola fazem muito atleta improvisado botar as mãos na cintura.

Do futebol profissional mesmo, restam lembranças de gols, vitórias e taças conquistadas na raça e na competência.

Quase num tempo em que, dizia-se, futebol era bola no barbante.

(Texto reeditado, publicado originalmente em Pretextos-elr em 27/08/2009)

De fins e silêncios

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Fri, 21 Oct 2011 16:23:00 +0000

(Imagem: sonic07)

No silêncio é a preparação da chegada, no silêncio se dá a partida. Entre um extremo e outro, dores, risos, amores, sorrisos. Esperanças e desencantos. Fé. Ouve-se no silêncio. Medita-se, pondera-se com as vozes de dentro – mais cálida uma, mais sábia a outra. Uma intui, a outra empurra. Silêncio e vozes andam juntos. Indagados, confidenciam sobre o fim.

Como viajantes cegos e surdos, erramos. Celebramos vitórias, choramos derrotas. Trazemos o cacoete de querer para sempre guardar conquistas, amores, valores. Dissimulados, manipulamos. Do fim queremos que nos leve as dores, mas nos deixe os amores. Nos leve o pranto, mas não o encanto e o riso. Que ele se apresse em nos tirar a tristeza, pois é a alegria que desejamos abraçar.

Esperamos, projetamos e prometemos. Amamos e odiamos, primeiro no silêncio. É dele que sonhamos parceria para nossos segredos e misérias. É também o silêncio que queremos ver amordaçar nossos vizinhos e nossos cúmplices. E liberar gargantas para nossas honrarias e vitórias. Pouca coisa se quebra tanto e tão amiúde quanto o silêncio. Frágil como a fortaleza de nosso orgulho, quando é silêncio de sabedoria; duríssimo, quando é silêncio de omissão.

Exceto um grand finale – que, precedido de fanfarras, quase sempre é teatral e previsível – há mímica em verdadeiro fim. Acenos. Invisível, o fim emite sinais. Sempre singular, não é fins nem é finais. Não tem a eloquência do silêncio. Não confidencia. Contudo, entendemo-nos. Inevitável nas finitudes do mundo, depois dele só o que se ouviu dizer, o que se intuiu. O que se ignorou e o que se esperou.

Fim bom deixa saudade, e ruim deixa alívio. Acenos da prudência e da dignidade sinalizam que esperemos o fim, ao invés de nos precipitarmos ao seu encontro. Adiemo-lo, se nos convém saber mais sobre nós e sobre ele. Tomemos, por exemplo, um atalho, se o que vem de lá é o fim da estrada.

E se um dia nos surgirem daqueles fins de jeito tímido, inseguro – na verdade, um finzinho – então será conveniente que os analisemos bem. Pois quando menos se espera eles nos pregam uma peça e voltam, travestidos de recomeço.

Silenciosamente.

(Repost 2)

Balanço

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Wed, 19 Oct 2011 16:45:00 +0000

(Imagem: haritzgisasola)

Encantado com a primeira oportunidade de se dirigir aos eleitores que o levaram à suplência de Ligúrio Amoreira (morto por infecção generalizada decorrente da mordida de um cavalo que puxava carroça pela principal avenida da cidade), Orozimbo Bilirim pediu ajuda para o discurso de final de ano.

- Discurso onde, doutor? - perguntou o assessor da Câmara Municipal.

- Lá no clube perto de casa. Churrasco aos sócios, e eu fui convidado para fazer a saudação.

Papel e caneta à mão, o assessor aguardava orientações.

- Primeiro quero agradecer o apoio que recebi do eleitorado. Se bem que eu estou pegando a vaga do Amoreira por conta da legislação... No fundo, no fundo, o Amoreira queria distância de mim e eu dele – confessou Bilirim.

- Eu ia lembrá-lo disso, doutor. Melhor não tocar nesse assunto, até porque parte dos votos que o senhor recebeu...

- É, melhor mesmo – atalhou o vereador. – Neste caso, só vou agradecer as presenças e relembrar nossas realizações no ano que está terminando. Anote aí.

O assessor permaneceu atento ao político, que ia de um lado a outro no gabinete 17.

- Está anotando?

- Estou aguardando, doutor....

- Ué, as realizações... Não anotou? – indagou Orozimbo.

- O senhor vai dizendo e eu anoto aqui – defendeu-se o assessor, que ajeitou-se na cadeira e segurou o lápis com mais firmeza.

- Bom, refizemos asfaltamento na rua Dona Quitéria...

- Perdoe, doutor, mas ali foram só uns poucos metros quadrados para tapar o buraco escavado pela água da chuva... – corrigiu o assessor.

- Sim, mas exigiu negociação do prefeito com a Oposição.

- Pois é, doutor, o problema foi a negociação...

- Verdade. Melhor pular isto também – refletiu Bilirim.

Após instantes de silêncio o assessor sugeriu: talvez na área da Saúde...

- Isto, na Saúde. Assessor porreta, Você! Mas... Não, na Saúde não dá. Acabo de me lembrar que enfrentamos toda aquela dor de cabeça por causa dos medicamentos vencidos e descartados no lixão – disse o vereador, deixando-se desabar sobre a cadeira de espaldar torneado.

- Transporte, então? O doutor Amoreira apoiou o prefeito nas gestões junto à empresa de transporte urbano de passageiros para que o aumento da passagem ficasse só em 18 por cento... – adiantou o assessor arregalando os olhos.

Orozimbo Bilirim pensou, pensou, coçou a cabeça e resmungou outro não. Aquilo tivera o dedo do Amoreira. Além do mais, a Oposição estava insistindo no exame da planilha de custos.

O assessor propôs uma pausa e pediu ao Noronha que servisse café e água no gabinete 17. Logo o garçom chegou com o pedido.

- O doutor Bilirim que me desculpe – disse o assessor modulando a voz. – Em seu até aqui curto, mas profícuo mandato, a cidade se beneficiou na área da Educação. E aquele muro na Escola Beldroegas Benjó?

- Verdade, meu caro... Quase seis metros de muro reforçado para repor o que a chuva estragou.

O assessor anotou, mas fez reparo: foram mais de seis metros. Praticamente oito. E o muro ficara mais alto uns vinte centímetros.

- Isso!

- Uma coisa pela outra, melhor arredondar pra dez metros de muro...

O vereador aprovou a idéia, sugeriu quinze metros, mas recordou ao assessor que a diretora da escola, pais e alunos continuavam reclamando do prefeito a falta de portão adequado. Ninguém ficara satisfeito com solução de improviso, dada a partir de uma grade de janela do prédio da Prefeitura, emendada graças à boa vontade do serralheiro Marquito.

- Mas o portão novo não entra no orçamento para o ano que vem? – insistiu o assessor.

- É, entra, mas ainda vai depender de negociação – disse o vereador. – Se bem que o Marquito pode ajudar a título de apoio da serralheria dele... A gente até bota lá uma plaquinha: realização Prefeitura, iniciativa Vereador Orozimbo Bilirim, apoio Serralheria Solda de Ouro. Mas, de qualquer forma, ainda vai acontecer.

Assessor e político entreolharam-se, desanimados. Orozimbo Bilirim, resoluto, então pôs-se de pé e anunciou:

- Melhor não mexer com esse negócio de discurso, não. O pessoal vai lá é pra comer churrasco.

- Mas... – o assessor insistiu timidamente.

- Não tem "mas" não, homem! Manda logo fazer a faixa com os dizeres: "O vereador Orozimbo Bilirim saúda os sócios do Clube Reco-Reco e deseja a todos um Feliz Natal e Próspero Ano Novo de realizações". Pronto. Pendura ela lá na entrada do clube e estamos conversados.

(Texto reeditado,publicado originalmente em Pretextos-elr em 19/12/2009)

O sorriso da avó

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Sat, 15 Oct 2011 22:23:00 +0000

(Imagem: Bé David)

A leitora acena lágrimas e me diz que vai ser avó mais uma vez.

Em um dos textos que publiquei aqui, revivi uma parteira que anunciava seus serviços em jornal da cidade mineira de São João Del Rei, lá por meados do século XIV. O anúncio informava que a mulher era 'credenciada pela prática de Maternidade da Santa Casa de Misericórdia e atendia chamados a qualquer hora', cobrando para os pobres 'qualquer preço'.

Avizinhando-se um parto, é inevitável considerar, do berço para fora, mais as lágrimas do que os sorrisos. O escritor Carlos Trigueiro, em seu excelente Libido aos pedaços (Editora Record, 2011), leva seu personagem Otávio a reconhecer que a condição humana tende à tragédia. Não é pessimismo, nem exagero. Talvez carreguem consigo menos desencantos os que sequer suspeitem do nosso 'pathos predatório da animalidade'.

Há conquistas, oportunidades, vitórias, realizações, sonhos por acontecer. Há e haverá esperança sempre. Mas a cada dia parece tomar corpo a impressão de que o calendário fica mais cinzento. Nos tempos da parteira de São João Del Rei, o horizonte era mais perto e a fé, maior. A palavra valia ouro. Quem desembarcasse no mundo não só trazia consigo esperanças e sorrisos, como era acolhido em ambiente menos devastado, por peregrinos de garras menos afiadas contra tudo e contra todos.

Tudo muda. Viver é renovar e renovar-se. Hoje, a qualquer preço se defendem os próprios interesses. Mesmo que para isto não raro se ponham em risco e até se percam vidas. Aquela parteira que nos desculpe, mas além de ingênua, era despreparada para nossos avanços e nossas grandes 'sacadas'. Aperfeiçoamo-nos – eis aí. Exemplo? A TV nos revela estudo da Organização Transparência Brasil, dando conta de que o minuto trabalhado pelo parlamentar brasileiro custa 11 mil 545 reais. Quanto custa anualmente um Deputado Federal ao contribuinte? Seis milhões de reais.

A torcida é para que os tempos reservem a todos - especialmente a quem vai chegar - tantos sorrisos verdadeiros e inesquecíveis quanto possível. E uma balança de encantos e desencantos magistralmente equilibrada.

Se sorriso de mãe é ternura, o de avó vai além: é sabedoria e esperança.

Estrela em neon

noreply@blogger.com (Eduardo Lara Resende) — Tue, 11 Oct 2011 22:06:00 +0000

(Imagem: LaisBrevilheri)

A família se reunira à mesa do café da manhã, enquanto assistia o primeiro noticiário do dia na tevê. Derrotas no futebol, terremotos pelo mundo, violência nas ruas e discursos acenando desesperança silenciaram pai e mãe. Já o filho, levado a tomar o rumo da escola, emudecera diante da impossibilidade de permanecer na cama. Até que, de seres rastejantes devido ao desânimo, evoluíram instantaneamente ao estado de 'homo erectus curiosus' assim que a adolescente Riana surgiu pela porta.

A garota apareceu e rodopiou sobre a ponta dos pés calçados em sandálias lilás. Os seis olhos despertos examinaram a figura em detalhe: pés e mãos com unhas pintadas em verde-limão, calça justa vermelha e blusinha branca com estampa coberta de lantejoulas. Pendurada no ombro, uma enorme bolsa na cor laranja fosforescente - a mesma cor do batom, que rebrilhava em contraste com a pele queimada de sol.

- E aí, coroada, a Ri em estilo cool vai arrasar... Não vai?

Com a platéia petrificada diante da aparição, a estrela pressionou:

- Gente, que falta de incentivo... Brô Leandro, V. não diz nada?

- Você foi ontem ao oftalmologista com as unhas pintadas assim? - indagou o irmão.

- Claro, ele nem notou.

- Como é que V. sabe? - balbuciou a mãe, no que sugeria lenta recuperação de estado de choque.

- Ué, ele não disse nada...

A resposta acordou o pai:

- Esse doutor Pietro está precisando consultar-se com um colega...

A filha torceu o nariz, enquanto assumia seu lugar à mesa. Os olhares acompanharam-na pelo curto trajeto.

- Filha, esse esmalte... - a mãe ensaiou reação.

- Se quiser um igual, o preço está ótimo. Comprei naquela drogaria perto da escola, sabe?

Indiferente a tudo, Riana em seguida anunciou que daria, 'em primeira mão', a notícia-bomba da semana.

- Eu e a Paula descobrimos que o professor de ginástica namora a irmã da avó da prima da Clarissa.

Brô Leandro não se conteve:

- Nossa, o cara namora uma bisavó?

- É... Quer dizer, deve ser... - titubeou a estrela.

Àquela altura o pai, novamente a caminho da exaustão, resolveu recomendar à filha que pensasse no jeito como andava se vestindo. Caso contrário, acabaria ficando isolada, espantaria os garotos da sua idade. Resolveu exagerar, e até acenou com a expectativa de "um dia ser avô" – projeto para o qual contava com ela, sua Riana querida, em quem não via jeito de celibatária.

- Eu, heim, pai... Tenho vocação é pra ser celebridade. Esse negócio que V. falou aí, se eu achar uma no meu quarto, mato com uma chinelada só.

(Texto reeditado,publicado originalmente em Pretextos-elr em 02/03/2010)