Princesa de un cuento sin final

Inshallá. Capítulo III

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Thu, 18 Mar 2010 18:49:00 +0000

No se iría. John no se marcharía de casa antes de su regreso, y eso que tenía previsto estar un año fuera, pero era lo que él le había pedido. Hay errores para los que siempre se encuentra una razón lógica que nos impulsa a perdonar, pero este no era uno de esos perdones que se encuentran fácilmente, era uno de esos perdones que no se encuentran, al fin y al cabo lo mataría.

Llevaba tres meses tomando la medicación y su cuerpo aún no se había acostumbrado a aquellas sustancias extrañas. Estaba demasiado cansado, tanto que hasta su aspecto había envejecido a una velocidad casi impensable y todo en cuestión de meses. Cuando se miraba en el espejo veía a un anciano, cuando miraba a su hijo al joven que un día fue y en ninguno de los dos se identificaba. Sin embargo, sus ojos conservaban aquel brillo de esperanza que Egipto hacía desperecer cada vez que emprendía un viaje.

A su lado Ángel no le quitaba ojo a su equipaje. !Tres maletas! ¿Dónde pensaba que iba? Aún no entendía que Egipto no necesitaba tanta maleta y modernismos. Allí tendría para comprar lo que necesitara, el problema era traer a casa todas las cosas que compraría. Se había sorprendido al ver el único baúl y la trolley que llevaba su padre.

- ¿Dónde vas con un baúl? Ni que estuviéramos en la época de Indiana Jones - le había dicho al salir de casa.

Él ya había vivido en Egipto y había regresado de viaje de ocio en varias ocasiones como para que ahora un novato le dijera qué era necesario llevar. Sólo esperaba que a su regreso, Ángel hubiera aprendido que en la vida hay muchas cosas más que las materiales. También están las formas de vida, las creencias, los sentimientos y aquello donde todo lo anterior se reune. Era el caso de su escarabajo verde. Jepri, como él lo había bautizado, fue un regalo de su primer compañero de excavación, un joven inglés llamado Thomas. Aquella figura azulada lo había acompañado en su monedero desde que Thomas se lo había entregado. El amuleto egipcio le daba fuerza para seguir adelante, siempre lo había hecho y ahora más que nunca. Había noches en las que en sus sueños se veía como un escarabajo pelotero, moviendo la bola que representaba su vida y en la que debería renacer. Le gustaba más esa palabra que la de 'recuperación'.

Sobre sus rodillas y entre sus manos mantenía la pequeña caja donde iba su medicación. Él hubiese preferido meterla en el trolley, pero Ángel opinaba que el contenido de aquella caja era demasiado importante como para descuidarla a todo tipo de golpes dentro del avión. Por una vez hacía caso a su hijo, al fin y al cabo él era también doctor y sabía qué era mejor para aquellas ampollas.

-Lo primero que haremos al llegar será tomar un té en el Fishawi y si te animas fumaremos pipa.

-Papá, después del viaje, lo primero que deberías hacer es descansar. No olvides que te toca tomar la medicación nada más llegar y eso te agotará más.

-Cada minuto que descanses en Egipto es un minuto que pierdes en fascinación. Egipto nunca descansa y tiempo tendremos a descansar, pero tampoco vayas con la idea de dormir doce horas al día, con seis será bastante.

Antes de que Ángel pudiera contestar a su padre el servicio de megafonía del aeropuerto anunció su puerta de embarque. El avión con la cabeza de Horus ya estaba en pista, listo para despegar.

-Vamos. ¿No querrás que el halcón se vaya sin nosotros?¿Sabes quién es Horus?

-Ya empiezan las clases de historia.

-Los dioses nunca mueren así que es lección del presente. Te dije que te presentaría Egipto y empezaremos por su más profundo interior.

El relato de Horus los acompañó hasta la puerta de embarque. Alguno de los pasajeros que ya hacían cola para subir al avión mostraban más atención a la historia que su hijo. Ángel creía más en la ciencia que en la mitología y en las religiones. No importaba. Él sabía que la visión del mundo y la vida de su hijo cambiarían ese año. Egipto colmaría su corazón.

Ellas. Una pizca de vida

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Tue, 08 Dec 2009 17:13:00 +0000

Aquella mañana necesitó abrir todas las ventanas. De una habitación a otra, el revoltoso aire que la mar adentraba en la ciudad revoloteaba por todos los rincones de su casa. Hacía frío, el aire era húmedo y las puertas mantenían un continuo combate con los topes que ella les había puesto para que no se cerraran. No notaba temperatura alguna, sólo necesitaba sentir la libertad.

Por el suelo de su casa bailaban bolas de colores que habían quedado abandonadas en un fallido intento de preparar la llegada de la Navidad. Una muñeca sentada en una esquina del cuarto de su hija pequeña sujetaba una bola roja con adornos brillantes, la maleta donde uno de sus hijos guardaba las partituras de los villancicos que ya ensayaba con el coro infantil impedía el paso a otra bola verde. Un espumillón había quedado colocado en el respaldo del sofá del salón. La Navidad se extendía por toda la casa sin ningún orden ni coherencia.

Miró el reloj. No hacía ni quince minutos desde que había dejado a la pequeña en el colegio y ya se sentía presionada por las agujas del viejo cucú que presidía en la cocina. Recoger los platos del desayuno, hacer las camas, recoger la casa y, si quedaba tiempo, pasar el plumero antes de irse a trabajar. Necesitaba sentirse libre por un instante como cuando ponía un CD y se dejaba llevar por la música. Entonces lo hizo. Se dirigió a su cuarto, eligió un CD de los que había apilado su marido sobre la mesa de mezclas y presionó el play en la minicadena. Cerró los ojos y se dejó impregnar por los golpes secos de una darbuka. El sonido del laúd y otros instrumentos que se daban paso en la pista del CD le dibujaron una sonrisa en su cara ya relajada y ajena al stress que hacía sólo unos minutos estuvo a punto de derrumbarla. El ritmo de la canción se había acelerado y el aire que deambulaba por toda su casa la empujó mover su caderas. La danza le aportaba la libertad que ansiaba.

Sin dejar de moverse comenzó a adecuar la casa. Entre giros, golpes de caderas, alguna ondulación que le exigía la música. Sin apenas darse cuenta la música había tomado el control de su cuerpo, o era en aquel momento cuando ella tenía todo el control, no lo sabía muy bien pero la música había despertado cada parte de su cuerpo y le había alimentado con la pizca de felicidad necesaria para comenzar un nuevo día.

Dikra

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Wed, 07 Oct 2009 16:54:00 +0000

Por fin he comenzado con el taller literari. Espero poder mejorar mi estilo y narración según vaya haciendo los ejercicios que nos proponen. Y también refrescar mi creatividad, que últimamente está un poco 'seca'.

Os pongo aquí abajo uno de los ejercicios propuestos para que me déis opinión. Se trataba de realizar una descripción de alguien conocido, más que nada, para que nos fijáramos y destacáramos aquellos rasgos y detalles que siempre pasamos por alto de las personas que nos rodean.

Se lo dedico a una de mis compañeras de Erasmus: Dikra

........................................................................................................................................

Sus ojos parecían ventanas a la inmensidad de la noche. Sus largas y tupidas pestañas abanicaban lentamente su mirada, adornada por el khrol y las brillantes sombras de los cosméticos. Su blanca tez parecía esconder una fina y coqueta nariz que se afilaba con cada una de sus sonrisas, dejando entrever a cada uno de los lados unos pómulos rosados que enmarcaban la expresión de una tierna juventud. Sobre sus gruesos labios siempre brillaba un tímido brillo que le ayudaba a resaltar una dentadura no tan bella y perfecta como el resto del rostro.

Le encantaba untarse de bálsamo los labios. Siempre lo aplicaba con su dedo corazón, mientras que con los otros intentaba esparcir mejor el maquillaje que con el pasar de las horas se acumulaba las dos pequeñas hendeduras, una a cada lado de la comisura de los labios y resultado de su constante sonrisa. En sus manos siempre lucía brillantes sortijas de cristal de Swarovski, hechas por ella misma, que de vez en cuando se quitaba para aplicarse una crema que le aportaba la suavidad y el olor que la caracterizaba. Parecía que utilizara todos los perfumes y cosméticos procedentes de una misma sustancia. Sus manos, su ropa, su pelo; todos dejaban el mismo rastro embriagador para muchos.

El movimiento exagerado de sus caderas, aún por definir, hacía que los negros rizos de su melena bailaran de un hombro a otro. Por su rostro, se deslizaba un mechón enroscado en sí, pasivo del vaivén del resto y con el que ella solía jugar cuando estaba aburrida. Bajo el nacimiento de ese negro tirabuzón se escondía un pequeño lunar de forma un poco ovalada, idéntico al que tenía al lado izquierdo de su cuello y que sólo se dejaba ver cuando la curiosidad le hacía estirarse e inclinar la cabeza hacia atrás. Más lunares se esparcían por sus brazos. Era con ellos con los que se divertía y relajaba uniendo unos con otros, como si estuviera realizando uno de esos pasatiempos infantiles en los que tienes que unir puntos numerados para descubrir un dibujo.

Le gustaban los lunares y odiaba los tatuajes y piercings, lo que no le impedía adornar sus orejas con grandes pendientes de los que siempre colgaban monedas y bolitas, percusionistas de un tintineo que siempre la acompañaba en cada movimiento que hacía. Aquel sonido, como de campanillas, era característico en ella. Parecía ser una caja de sorpresas por descubrir y de música susurrada por sus labios siempre que paseaba sola por la ciudad.

Inshallah. Capítulo II

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Thu, 20 Aug 2009 21:34:00 +0000

El presente nunca le había gustado. Era el pasado lo que le apasionaba y a lo que se atrevía a mirar de frente. Con su veredicto pronunciándose a sus espaldas, su mirada sólo se inundaba del azul inmenso del Mediterráneo que se extendía ante él. No lo había soportado más. Aquella incómoda situación en el hospital era ridícula ante la panorámica que el único vínculo al exterior ofrecía.

Había abierto la ventana y se había asomado. Inspiró el aire puro del mar, sintió cómo se hinchaban sus pulmones, cómo se alborotaba su pelo ya canoso, testigo del paso de los años y cargado de experiencia. Su rostro respiraba libertad, mientras que a sus espaldas las palabras del doctor le devolvían a la realidad. Era como si estuviera viviendo dos realidades diferentes, como si su espada y su rostro no pertenecieran al mismo cuerpo. Lo opuesto. La cara y la espalda. La libertad y la condena perpetua. El azul del mar y el blanco rancio de una habitación de hospital.

Siempre había vivido con esa sensación. Su espalda estaba acostumbrada a cargar con lo más oscuro de su vida, mientras que ante sus ojos siempre se habían postrado las escenas más maravillosas que el hombre pudiera ver.

Alejandría. Aquel aroma que lo rodeaba le recordaba a la histórica ciudad de los Ptolomeos. Desde Alejandro Magno hasta la hermosa Cleopatra. Nunca se perdonaría el irse sin conocer el paradero del féretro de la última reina de Egipto. ¿En qué recóndito lugar del mar que baña la costa alejandrina se encontraría su cuerpo?¿Y el de Marco Antonio? Ni el gran César pudo contenerse ante los encantos de una mujer y un país poderosos.

Pensando en Egipto su mente viajaba a aquellos años que pasaba contemplando las excavaciones de los campamentos. Desde el alto hasta el Bajo Egipto; los oasis, el Mar Rojo. No le había quedado rincón de la tierra faraónica por estudiar y excavar. Con el paso de los años, había conseguido hacer de su pasión su forma de vida y el occidente no podía ser su punto final.

- Y ahora, ¿cómo debe ser su forma de vida?

Era Ángel. Después de años su hijo mostraba la preocupación que él nunca había tenido por su primogénito. Se giró para mirarle a la cara. Tenía el mismo rostro que ponía su madre cuando se presentaba alguna dificultad, por lo demás, era como si se volviera a mirar en un espejo pero con veinte años menos. Nadie podía negar su paternidad.

-Tendrá que aprender a convivir con el tratamiento.

'O no tomarlo y aprovecha lo poco que me queda por vivir', pensaba él. No quería medicación, no quería tener ese diagnóstico, no era justo para él. Vivir lo poco que le quedaba enganchado a las pastillas y con alto riesgo de padecer demencia, meningitis, depresión, psicosis.....¿Alguien da más? A aquel médico parecía gustarle recitar todos esos síntomas secundarios como el que lee la lista de la compra. Podía seguir hablando con Ángel y John, seguramente a éste último le interesaba también lo que podía pasarle.

Cuando al fin pudieron salir del hospital, se dirigió a ambos con el semblante que siempre le había caracterizado. A John le propuso irse a casa y charlar, aunque lo que realmente quería decir era que fuera recogiendo sus cosas y buscando un nuevo hogar. A su hijo le sugirió que pidiera un año de excedencia en su consulta. Tenía que recuperar el tiempo perdido y presentarle a su verdadero amor. Necesitaría todo un año para conocer Egipto.

Inshallah. Capítulo I

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Tue, 18 Aug 2009 09:00:00 +0000

Odiaba aquel olor. Esa mezcla de pureza entre blancura y medicamentos no era el escenario con el que siempre había soñado para pasar sus últimos días. Olía a triste, a verde de quirófanos y no de bosques.

John y su hijo Ángel también estaban allí. Les había pedido a ambos que no fueran aquella mañana al hospital. Sabía muy bien cuál sería el diagnóstico y quería compartirlo con su soledad, asumirlo antes de contarlo a su elenco de conocidos y desconocidos. Hacía mucho que no tenía que enfrentarse a los comentarios de los periodistas y prefería estar preparado. Ya veía todos esos titulares de prensa y chismorreos en los reality de la televisión moderna sobre el diagnóstico que iría a recibir de un momento a otro. Las mismas críticas que recibiría de su ex mujer cuando se enterara de todo. Sin embargo, en aquel momento la echaba de menos.

Habían pasado 15 años desde que se había marchado de casa. El mismo tiempo que llevaba sin ver a su hijo más de cuatro horas seguidas y cuando su trabajo se lo permitía. Por ese motivo, Ángel siempre lo había rechazado. Lo hizo hasta tal punto que incluso se olvidaba de recoger sus regalos de cumpleaños o de felicitar a su padre por Navidad. Al parecer, siempre estaba ocupado con sus estudios. Fuera o no cierto, el presente y aquella sala de hospital le habían reunido de nuevo con su hijo. No era el muchacho engreído de hace unos años, si no un serio y prestigioso psicólogo capaz de comprender todos los problemas y miedos, excepto los suyos propios.

Por primera vez, el silencio que reinaba entre seres queridos encerrados en una misma habitación no le molestaba. Amante de las largas e intensas conversaciones, aprovechaba aquel descanso de palabras para recordar todo lo que había hecho en su vida, saber quién era en realidad. No se arrepentía de nada. Ni de los viajes y largas estancias lejos de su familia cuando Ángel era pequeño, ni de los años de estudio dedicados a la arqueología, ni de la ruptura de su matrimonio. Todo lo había guiado su destino y quizás también él había marcado aquel diagnóstico.

No se arrepentía de nada. Él no. Quizás John tuviera algo que decir tras escuchar un diagnóstico que muy probablemente se repetiría en él, pero ya era tarde para argumentos. Después de 15 años de relación no necesitaba que nadie le explicara cómo podía haberse contagiado del VIH. Ahora sólo quería gozar de aquellos minutos de silencio, de aquellos minutos de paz.

HATSHEPSUT La Gran Reina de Egipto

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Mon, 29 Dec 2008 22:51:00 +0000

undefined

Con Egipto en la piel

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Mon, 08 Dec 2008 21:52:00 +0000

Respiraba profundo. Sentada ante el mejor escenario que sus ojos nunca hubiesen admirado, postrada ante el colosal rostro de un faraón milenario era como si el ruido de la moderna Luxor quedase excluido de aquel templo.

El esqueleto de aquel templo, bañado bajo la tenue luz de los focos, era el reflejo de lo que había sido la antigua ciudad de Tebas. La majestuosidad aún reinaba en aquel espacio y el rostro en los colosos de Ramsés II transmitía la serenidad de todo un monarca. Contemplar aquella escena, encontrarse cara a cara con el gran faraón era una de las experiencias más maravillosas de su corta vida. Aunque diminuta ante los colosos, se sentía inmensa, como la noche estrellada que se extendía ahora sobre el templo. Sin prohibiciones como sucedería en la mejor época de la edificación, ella podría recorrer los pasillos del templo, contemplar los pilares y perderse en su diámetro. Sus ojos, siempre inquietos por captar cada detalle de una cultura aún viva en millones de corazones, admirarían las escrituras sagradas, los mensajes indescifrables para los miles de extraños que visitaban cada día las ruinas del templo. Para ella, la experiencia sería diferente.

El estudio de las culturas antiguas siempre había despertado su interés, pero había sido la historia del Antiguo Egipto la que la había cautivado. Su forma de vida, sus avances impensables para la antigüedad que tenían, su sabiduría y entendimiento de la vida con leyes que superaban a las modernas en muchos aspectos. La egipcia era una cultura apasionante, pero lo más importante era sentirla en su propia piel.

Con el semblante del faraón otorgando su paso al interior del recinto, sus pies avanzaron hasta alcanzar el pasillo de columnas. Su mirada se perdía en la oscuridad de la noche siguiendo los innumerables símbolos y jeroglíficos que decoraban aquellos cuerpos cilíndricos. Sus manos temblorosas agarraban con fuerza la mochila que se había colgado sobre el pecho, para evitar perderse en un túnel del tiempo, aunque realmente era lo que más deseaba en aquel momento, vivir los buenos tiempos del templo de Luxor y conocer su día a día. Sin duda, Ramsés II había sabido culminar con eficacia y grandeza la obra iniciada por sus antecesores en el trono. La sala de las columnatas era un festín de los dioses antiguos donde Mut y Amón encabezaban en una secuencia la fiesta de Opet, obra de Tuthankamón.

Pasear por las salas del templo de Luxor era como ojear la historia del Antiguo Egipto, conocer a los mayores reyes del Imperio Nuevo y sentirse partícipe de sus obras. Pero lo más emocionante estaba por llegar. A mitad del recorrido, una sala lateral la invitada a acceder a los antiguos jardines del templo, donde los sacerdotes y los monarcas accedían para realizar los acciones sagradas. Allí aún perduraba el lago que tantas ofrendas había albergado en sus aguas y el escarabajo pelotero, el que aún hoy representa la superación personal para los egipcios. Ver todo aquello e imaginarse su aspecto festivo, lleno de vida y de color en las frías piedras que ahora se mantenían en pie, era un sentimiento inexplicable para ella.

Su admiración crecía con cada paso que daba en el suelo sagrado de Luxor. Ante el desfile de imágenes y figuras, en su interior recordaba cada significado, comprendía cada cartucho que las piedras protegían, todos los años de estudio se desperezaban al ver la historia tan cerca. Hasta que llegó a él. Era el esquema de la fachada principal del templo, la imagen que Ramsés II quería en su aportación al templo.

Como si se tratara del plano de un arquitecto del mejor gabinete, los antiguos egipcios habían sellado en la roca la imagen del templo más importante para la celebración del Año Nuevo. Las instrucciones del faraón a sus obreros y súbditos para honrar a los dioses. Y sin apenas darse cuenta, sus manos soltaron la bandolera que colgaba en su hombro y temblorosas, como las manos de un anciano acariciando el rostro de un familiar al que no ve desde hace años, las yemas de sus dedos se acercaron al plano. Sentía la necesidad de acariciar el perfil de aquel dibujo, sentir la fuerza que transmitía, pues era el primer retrato del templo de la antigua Tebas. Y lo sintió. Los trazos labrados hacía más de tres mil año se tatuaron en su piel, como dibujando una línea invisible para los ojos, pero profunda al tacto.

El Antiguo Egipto pedía permiso para entrar en su piel, como antes ella misma se lo había pedido a los colosos del faraón. Ahora el templo también se asentaba en su alma y con él, todos los reyes y reinas que habían aportado su personalidad en su construcción estarían con ella.

A la salida del templo el ruido de la ciudad rompía lo sagrado del lugar. El bullicio turístico contaminaba un ambiente que ya posaba tranquilo en el fondo de su corazón.

Parón literario

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Mon, 08 Dec 2008 11:53:00 +0000

Hay veces que los sueños se hacen realidad. En mi caso, el 2008 ha llegado cargado de emociones e ilusiones cumplidas, resultado todas ellas de un gran esfuerzo personal y profesional. El nacimiento de mi primer libro es uno de ellos. El objetivo de este blog siempre ha sido el dar rienda suelta a mis historias, las que se crean y conviven en mi cabeza, pero esta vez hago una excepción porque creo que la ocasión así lo merece.

Idioma Sportinguista es el título que le he dado al que acerca ahora al público el trabajo realizado desde el gabinete de comunicación del Real Sporting de Gijón. Reflejo de lo que fue mi tesis fin de carrera, presentada en junio del 2006 en el Universidad de Wolverhampton (Inglaterra). Ahora llega al público con su publicación a través de Ediciones La Cruz de Grado que ha apostado por este trabajo que recoge además una pequeña reseña de la historia del Real Sporting de Gijón y la relación que la entidad rojiblanca mantiene con sus aficionados y con la sociedad. Además, en este año 2008 sería irracional publicar un libro sobre el Real Sporting de Gijón y no hablar de su reciente ascenso a Primera División y del centenario del estadio El Molinón, por ello es que Idioma Sportinguista incluye dos capítulos dedicados a ambos temas, modificando así el texto original de la tesina fin de carrera.

El libro sale ahora a la luz, dos años después de su presentación en la universidad, tras haber pertenecido un año entero a dicha institución académica por ser una de las tesis con mayor calificación conseguida en la promoción 2001-2006 de Media&Communication Studies. Al presentar el texto en inglés, he tenido que traducirlo con el fin de lanzarlo en el mercado español y presentarlo al Real Sporting el febrero pasado, para obtener su aprobación. Todos estos pasos han sido los que han influido en el retraso de la presentación de este libro que llega en unas fechas indicadas: con el Sporting en Primera División y ocupando los puestos de tranquilidad.

Mesa para 2

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Fri, 17 Oct 2008 19:29:00 +0000

Habían pasado muchos años. El tiempo había forjado unos recuerdos en la memoria de ambos, aunque ninguno de los dos quisiera acordarse de aquellos seis años. Tormentas y penumbras habían acechado cada esperanza que florecía en la última etapa de la relación, y todo el jardín de flores que había nacido de los primeros años fueron marchitándose, deshojando sus pétalos con la dureza que implica tantos momentos compartidos.

En el interior de él no latía nada por el amor vivido, en el de ella la espina de una rosa se había clavado, como testigo de un pasado que roía en el presente, cada noche, cuando el manto de la oscuridad tienta a pasear por el interior de uno mismo. Hace quince años no se podía imaginar que algo tan bonito tuviera un final, que a sus 40 años recién cumplidos iba a verse tal y como una quinceañera, soñando con un amor idealizado que cada noche la ayudase a conciliar el sueño. Pero su espina se hundía provocando un resquemor que se expandía por todo el cuerpo, como la maleza cuando come la sabia en los rosales. Un sentimiento que aún la recorría.

Pero aquella espina supo también transmitirle su dureza con la que fabricó su caparazón. Ahora ya era tarde para dar marcha atrás a las decisiones tomadas y recuperar los años oculta bajo su caparazón. Su profesión la había salvado.

Siempre convencida de lo que quería, había logrado finalizar su carrera y asegurarse un puesto de trabajo en una de las mejores compañías aéreas. Pocas eran las mujeres que aún en el siglo XXI se interesaban por ocupar una profesión vista todavía como modelo masculino. Le encantaba tomar los mandos de su vuelo personal y profesional, ser ella la única que guiase su futuro, como si el destino dependiera de ella misma, de sus deseos y razonamientos. Un destino que aún le jugaba malas pasadas recordando un rostro y unas caricias caducadas. Por eso, por parar los motores de su imaginación aquel otoño decidió embarcar e ir a donde ningún vuelo la había llevado antes.

Egipto. La tierra de los grandes faraones, y la primera gran civilización humana la esperaba con todo su resplandor y las huellas de ese pasado repleto de historias y leyendas. Siempre le había dicho, que rodeada de los grandes misterios y huellas del Antiguo Egipto se curaban todos los males del pasado. El presente se unía a un pasado remoto sin pasar por la infancia o juventud de uno mismo. Era como si las aguas del Nilo curasen las viejas heridas, la carne se regenerase y, al igual que Osiris, se volviera a nacer. Puede que fuese eso lo que necesitase. Zanjar por siempre sus heridas, aquellas que no había cuidado con mimo en su juventud y ahora se resentían.

Nunca antes había navegado, así que las aguas del Nilo serían las anclas en las que anclase su estado sentimental. Todo paisaje desprendía energía, magia, complicidad y serenidad. Egipto era una tierra rica en sabiduría, aunque pobre en recursos. Al desierto no le hacían falta más juncos que naciesen en sus costados, ninguna edificación manchaba su majestuosidad, excepto aquellas levantadas siglos atrás que reforzaban el significado de aquellas tierras. Y sus ojos, ventanas para aquel paisaje, absorbían cada detalle.

Ante el escenario antiguo del viejo imperio, la decoración del barco la trasladaba a una época más reciente, aunque igualmente pasada. Más que en los tiempos de hoy, los salones y camarotes parecían haber salido de la década de los años veinte. Una gran escalinata iluminada por una grandiosa lámpara de pequeños cristales bañaba de luz el hall por donde desfilaban los pasajeros antes de entrar al comedor. Era inevitable recordar la escena de Titanic, cuando Rose aparecía en lo alto de la escalera con su vestido burdeos. Pero aquello no era el Titanic, ni ella llevaba un vestido burdeos ni ningún Jack la esperaba en el último escalón.

El reloj marcó las diez. Era la hora de la cena. Entró al comedor y un atento camarero la guió hasta una pequeña mesa redonda. Vestía un largo faldón blanco con remates en rojo y negro. La vajilla lucía un membrete dorado en el canto y por el cristal de las copas se deslizaba un hilo del dorado también que acababa en una lazada labrada en el cristal. A su derecha, una servilleta roja perfectamente colocada simulaba un cisne sobre el lago blanco del mantel. En la silla de enfrente, vacía, pronto apareció la cara de aquel joven, su imaginación volvía a volar.

- Dicen que el destino siempre se acaba cumpliendo y en Egipto creen en el destino.

Su voz no había cambiado, su rostro reflejaba el paso de los años, pero en su mirada se conservaba el brillo de la juventud, el destello que producen las esperanzas y valentía por adentrarse en el mundo por cualquier puerta. Él estaba allí, la mesa era para los dos, como en su juventud, sin haberlo planeado. No sabía el significado de aquella coincidencia, por qué el destino era tan caprichoso con ella devolviéndole el pasado

Allí sentados, frente a frente, descubrió que el rostro que su imaginación recreaba cada noche, tan sólo era la careta de una persona a la que no conocía. En todos aquellos años, le había idealizado como el hombre ideal, el que ella quería que fuese, pero lejos de esos deseos, él conservaba sus miradas despistadas, su ansia por alcanzar más, su interés por ser quien no es. Sin dejar que su cerebro reaccionase ante lo que estaba sucediendo, una fuerza interior la levantó de la silla, la guió hasta su camarote y borró a su compañero de sueños. El destino sólo se lo había devuelto para curarle su herida. Ya nunca más habría mesa para los dos.

Donde duermen los recuerdos

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Sun, 12 Oct 2008 17:43:00 +0000

Me acuerdo perfectamente de cómo era aquella caja. Colocada siempre mirando al occidente, donde la ventana abría paso al murmullo del mar con el que se inundaba la habitación de Gloria. El reflejo del sol brillaba en el salpicado de nácares y marfiles que decoraban su tapa. Miles de colores y brillos se desprendían desde un fondo de ébano que mantenía viva la edad de las tallas en sus costados.

Los motivos florales que lucían parecían bailar con las líneas marcadas por la naturaleza en los trozos de madera; colocadas como si también ellas hubiesen sido producto de los antojos de la tierra. Sin duda era una caja especial tanto por el significado que Gloria le había dado como por su antigüedad. Recuerdo cómo Gloria soñaba cada vez que relataba la historia de aquella caja.

Su abuelo, un marinero amante de las leyendas y aventuras con las que los libros alimentaban sus largas horas de soledad en la mar, había iniciado una expedición en el interior de África financiada por el gobierno francés. Su excelente trayectoria surcando los mares había motivado aquella expedición en una tierra árida donde seguían saliendo tesoros de dinastías milenarias. Eran las tierras nubias, próximas a Egipto. Y allí, bajo un sol abrasador con los ojos tristes por bañarse de dunas de arena y sequía un palacio camuflado en las montañas abría su cámara de los tesoros para su abuelo. Desde el primer momento en el que vio la caja, el abuelo de Gloria se enamoró de ella y como agradecimiento por el trabajo realizado, el gobierno francés le obsequió con una gran cantidad de dinero que sirvió para mantener a la familia más de una década y con la pequeña caja de ébano. Los estudiosos de arte africano decían que el valor de aquel objeto era mínimo y tampoco le encontraban una utilidad relevante en el pasado como para etiquetarla junto con las otras reliquias encontradas. El destino había unido a un marinero con un tesoro del desierto.

De todo aquello hacía ya más de cien años, una edad a la que Gloria ya se acercaba. Sola en su casa, como siempre había estado, la caja de ébano le hacía más compañía que la camada de felinos que paseaban por los largos pasillos del piso de Gijón. Su vida había estado cargada de emocionante aventuras, como la de su abuelo, pero en ninguna de ellas había encontrado a la persona adecuada para compartir sus días y so no le importaba. Se sentía orgullosa de lo que había sido, de lo que era; de haber llegado hasta el fin de sus días tal y como había soñado, con muchos de sus deseos cumplidos y lo más importante, estaba orgullosa de haberlo conseguido sin haber nunca olvidado su pasado.

La caja de ébano que cada mañana se dejaba bañar por la brisa del mar y la luz del sol aguardaba en su interior todo lo que Gloria era. El olor tan especial que siempre había tenido le recordaba a los suyos, los motivos florales le llevaban hasta los rincones donde su destino la había llevado, la tapa de nácares y marfiles le ayudaban a recordar su villa marinera cuando se encontraba lejos de ella, ahora ya por motivos de salud que la obligaban a trasladarse por periodos al interior de su Asturias. Aquella caja que tan insignificante había resultado para los expertos en arte africano hacía años, era para ella toda su vida y sus experiencias. No importaba qué contenido se aguardaba entre las paredes de la caja, ni tampoco si estaba vacía porque nunca había sido así. Los recuerdos, aunque invisibles a la vista, habían cubierto el espacio de la caja, como lo hacen en la memoria humana. Aunque había veces que con su caja viajaba la nota que su abuelo le había escrito en su última salida a la mar, de la que nunca volvió. La caja, como su antecesor había dejado escrito, sería la alcoba de los recuerdos familiares, los que se cuentan a los extranjeros de la estirpe y los que quedan en las miradas de sus conocedores.

El amarillento trozo de papel guardaba las elegantes letras de su abuelo trazadas con la estilográfica que ahora descansaba en el despacho de Gloria. Aquello no sería como la caja de Pandora, ningún recuerdo se caería del interior de la caja y permanecería siempre ahí, pese a no saber qué sería de ella cuando Gloria faltase.

La brisa del mar entraba en la habitación y revoloteaba el ambiente. Fuera, se oían las risas de los niños que jugaban en el arenal de San Lorenzo y el murmullo de los paseantes del Muro. De la caja se desprendían brillos y luces de colores que despertaban otro recuerdo en la vieja memoria de Gloria. Sus juegos en la playa, el rugir de las olas bajo la voz de su abuelo contando historias de la mar, los dulces de su abuela para las meriendas y la caja presente, captando todo lo que ahora contenía. Ella sería la única que permanecería.

Renacer

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Thu, 18 Sep 2008 22:11:00 +0000

'Hemos vivido tanto y hemos disfrutado tan poco.'

Aquella frase era recuerdo que tenía de su abuela en cada despertar. Después de veinte años de su muerte, parecía que cada mañana regresaba para achucharla entre las sábanas después de correr la cortina entre risas y canciones de su tierra, pronunciadas en palabras incomprensibles para su oído, pero dulces y encantadoras para su espíritu. Cada mañana suponía para ella un nuevo renacer. Qué curiosidad. Era justo lo que su abuela siempre le explicaba como la razón del vivir día a día.

El alma egipcia era tan diferente a la occidental que sólo se dejaban ver íntima cuando su alma se presentaba desnuda, sin miedos ni vergüenzas. El recuerdo de su abuela cada mañana era lo único que ahora le quedaba de una parte de sus raíces mientras la otra se imponía cada día más. Era la reencarnación de la historia del mundo, donde el occidente se superpone al oriente sin intentar ir de la mano. Pero no era así realmente, su destino había decidido que ella creciera en Europa, se educara como una occidental, pensara como tal pero amara y sintiese como una egipcia, y eso es lo que el alma transmite.

Su larga y rizosa negra cabellera bailaba con el viento que se colaba por su ventana, ¿o era el alma de su abuela que aún revoloteaba en su habitación? Aunque ya no estaba a su lado, nunca había dejado de sentir la fuerza que la presencia de su abuela le daba, la confianza en si misma, las ganas de vivir, de sonreir mientras saludaba por la calle a amigos y a desconocidos. Era ese sentir el que le venía de dentro del pecho cada vez que incómodas situaciones la conducían a asomarse al avismo. El cuerpo de su abuela se había ido, había cruzado el gran río, pero su alma aún la guiaba.

Aquellas ganas de vivir, aquel intento por disfrutar cada segundo vivido era su meta en la vida. No quería volver a arrepentirse por algo que no había hecho, no era justo verse a si misma por debajo de posibilidades ni castigarse a lamentos por un deseo incumplido por cobardía o timidez. Su abuela aún le seguía transmitiendo esos sentimientos. Ella descendía de una tierra donde las mujeres eran fuertes de corazón y valía, y donde los hombres las admiraban como madres de vida, como seres dignos de amar y cuidar, pero también como personas a las que respetar por su sabiduría.

Siempre había pensado que su abuela era un retal del futuro colocado en una época equivocada por alguna mano torpe de la creación. La fe en algo imposible de comprobar, eso también lo había heredado de su abuela al igual que sus ojos negros.

Como dos pozos que aguardan en silencio los diamantes más preciados, los ojos de la joven se abrían en su rostro como dos guiños del corazón. Sus párpados, perfectamente delineados en su cara, protegían los enormes iris negros donde brillaban dos estrellas. Apenas necesitaban retocarlos con maquillaje para que cualqueira se quedara prendado de su mirada, pero desde la ida de su abuela le gustaba pintárselos como ella le había enseñado.

En el tocador de su dormitorio, descansaba el pequeño pincel humedecido por el khrol. Las pinturas para resaltar los ojos y la máscara para las pestañas, colocados con cuidado para mantener vivo el recuerdo de su abuela, tal y como ella los ordenaba. Todos ellos eran sus más fieles aliados para lucir una mirada digna de una reina. Le gustaba cuando alguno de sus amigos la llamaban reina mora, porque veía que con ello sonreía su corazón o su alma o ambos a la vez. Sus amiggos fueron los primeros en notar el cambio en su personalidad tras el fallecimiento de su abuela, su fortalecimiento interno y su madurez como mujer adulta. Y también fueron ellos sus pilares para indagar en sus raíces y experimentar todo aquello que tomaba vida en los relatos que su abuela le contaba de niña antes de dormir. Mes a mes, su vida y su casa se aproximaban al Egipto desconocido, al que los ojos turistas se niegan a ver. Ella era la esencia de oriente entre los suyos y la mujer fuerte ante la sociedad.

Vivir y disfrutar de lo vivido. Nunca se borraría aquella frase de su cabeza ni la dejaría ninguna mañana, cuandno lo hiciera, sabría que entonces ella volvía a estar con su abuela al otro lado del río. Lo tenía todo para conseguirlo: un familia adorable, unos amigos fieles, un futuro prometedor y había descubierto la última puerta para conocer su interior, la que la ayudaría a renacer cada día, el baile.

Dicen que a un pueblo se le conoce por su música y por sus bailes. Las personas somos como los pueblos. Tan iguales a simple vista y tan diferentes a la vez. El corazón, la llave que une el cuerpo y el alma marca el ritmo de nuestro sentir, es nuestra música. Su abuela siempre decía: 'cuando un ritmo te haga acariciar sentimientos nunca sentidos, la cuna de ese sonido es la cuna de tu alma'.

Hielo y pluma

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Sat, 23 Aug 2008 12:49:00 +0000

Hacía tiempo que no dejaba constancia de su día a día en un papel. Su diario conservaba ahora las motas de polvo que se habían acumulado en sus tapas desde hacía años, los suficientes como para que los dedos de su mano no encontrasen la forma adecuada para abrazar la estilográfica. Con lo fácil que parecía años atrás, en los que la fina y cuidada punta de la pluma bailaba sobre el papel con la elegancia y delicadeza de los bailarines de patinaje sobre el hielo.

Escribir le recordaba las piruetas de Eva en sus años jóvenes, cuando competía en las pistas de hielo de toda Europa, incluso había conseguido participar en un torneo internacional celebrado en Rusia, entre las mejores. Ella estaba en ese nivel que se encuentra a caballo entre el sueño y la realidad. Y en la cabina de comentaristas, donde la realidad más humana, la más dura gobierna ante todo intento de utopía, se encontraba él. Nunca olvidaría el día que la conoció, ni pensar que estuvo a un segundo de renunciar aquella convocatoria para los juegos olímpicos de invierno celebrados en la cara este de Europa hacía ya más de cincuenta años.

Él, un joven periodista dedicado más a la crónica de sucesos que a otros menesteres periodísticos, metido en una competición deportiva de la que ni sabía el reglamento ni el nombre de ningún deportista de élite de aquella modalidad. De aquella no había vuelta atrás cuando en la redacción del periódico te destinaban un tema, y menos después de tener que hacerse hueco entre los mejores escritores de la época, pupilos de los más grandes cronistas que más adelante saltaron al mundo literario como grandes escritores de lengua hispanoamericana. Un becario tenía entonces que acotar las órdenes más interesantes y las más absurdas también. Si no entendías de un tema, la solución era fácil: infórmate de todo lo que puedas en el poco tiempo que tenías antes de enfrentarte a tu reportaje, crónica, crítica o noticia. Esa parte del pasado era la que menos había cambiado con respecto a la actualidad, aunque de aquella se careciera de herramientas tan útiles como Internet o el teléfono móvil. Las publicaciones pasadas, los libros especializados, el bloc de nota y a pluma eran los compañeros de viaje inseparables en el maletín de todo reportero.

Con ellos hizo el viaje de ida a su destino, a la Europa del este tan masacrada de desgracias que habían dejado su huella en todo rincón de los países afectados. Ver aquel escenario era aterrador, más cuando no realizabas el viaje para ayudar a solucionar el conflicto. Aún hoy, cincuenta años después de aquel viaje, él se seguía preguntando cuál había sido el motivo para llevar una competición deportiva a un escenario tan poco evolucionado por entonces tanto en arquitectura como en política y en valores humanos. El dinero, sin duda, ya sobresalía como principal poder social, como desde siglos atrás había hecho, diferenciando a unos de otros, partiendo la sociedad en clases distinguidas y provocando la indiferencia de los más poderosos por mejorar la situación de los menos favorecidos. Y entre aquel escenario, un elegante pabellón olímpico abría sus puertas a un país de ensueño recubierto por el color blanco, el símbolo de la pureza, de todo lo tranquilo, de la paz. La enorme pista de hielo calentaba el ambiente con su traje de vistosos anuncios de colores que ofrecían un festín luminoso a los ojos del espectador.

Su labor era escribir un artículo sobre la competición que durante tres días se desarrollaría en el pabellón olímpico de las ilusiones, como él mismo había decidido bautizar aquel sitio. Supuestamente en sus letras debía sobresalir la objetividad, pero dando también ese toque de opinión positiva hacia la participante de su país para que, entre frases engalanadas, el lector quedara convencido de la formación de su deportista. Aquella situación por sí sola ya hacía que él no viera con tan buenos ojos las coreografías puestas en escena por su compatriota y se fijara más en las representantes de otros países. Y allí, entre música y coreografías, palabras pronunciadas en todos los idiomas por sus colegas de profesión y puntuaciones extrañas, apareció ella.

Desde su posición, parecía que la joven no superaba los 16 años, aunque su edad ya se acercaba a los 19. Eva era la favorita, por sus anteriores triunfos conseguidos en numerosas competiciones internacionales. Ella era la mejor bailando sobre el hielo tanto sola como en pareja. Ella y la pista eran un ser único en cuanto la música comenzaba a sonar en el pabellón. Todo su cuerpo se movía al son de las notas musicales como si fuesen ellos los que en ese momento la estuvieran componiendo. No importaba si se trataba de música clásica con fuertes cambios de intensidad, como música moderna que requería movimientos más rápidos, mayor velocidad en pista y todo ello acompañado siempre por complicadas piruetas y movimientos. No podía realzar las coreografías de su compatriota de dejar por debajo de ella a Eva. Era la mejor, no hacía falta ser un experto en patinaje artístico para saberlo, por eso apostó por ella en sus crónicas. Apostó y ganó.

Para Eva era una competición más que sumaba a su carrera deportiva, otra medalla, otro trofeo como los demás; pero para él era el inicio de una nueva pasión. Sus artículos no habían gustado demasiado en la redacción de su periódico dadas las alabanzas que reflejaban de la competidora más fuerte del campeonato, pero las palabras del joven reportero no se equivocaban y celebraban ya la victoria anunciada de Eva. Lo cierto fue que desde aquel campeonato y su fascinación por aquella mujer y sus ejercicios sobre la pista le llevaron a él a ocupar un puesto en el área de deportes del periódico donde no tardó mucho en abandonar por su propia decisión. Eran muchos los diario que requerían de su presencia en sus redacciones y de revistas especializadas en patinaje. Realmente había hecho bien los deberes aquella vez interesándose por un deporte que cada día se hacía más fuerte.

Su experiencia en revistas especializadas de deportes de invierno cada vez le acercaban más a la joven y todo ello también servía para que su pluma bailara cada día con más soltura sobre el papel cuando escribía de Eva. Tanto fue así que pronto sus colegas le comenzaron a llamar el plumilla de la campeona, y ella se interesaría por conocerle tarde o temprano.

Fue un jueves, 28 de agosto, cuando le llegó una cita para verse con Eva en el gran hotel Reigton, donde se hospedaba la joven. Una revista de gran tirada había publicado unos días atrás un artículo en el que repasaba la historia de Eva con gran fidelidad y elegancia en su estilo. El artículo había sido la llave para despertar el interés de la deportista por conocer al reportero que la seguía a todos lados. Eran muy parecidos, muy similares, casi gotas gemelas cada uno en su profesión. Ella se comunicaba con el hielo como si fueran sus pies los que hacían que éste se presentara a su antojo, y él hacía lo mismo con la pluma, parecían extensiones de sus cuerpos. Puede que aquella coincidencia funcionase como el imán de sentimientos entre ambos, una tormenta que estalló en todos los medios. Reina del hielo y periodista aficionado se enamoran, por fin él entraba en el mundo entre sueño y realidad.

Desde aquel encuentro en el Reigton, él había trazado hermosos versos con su estilográfica para ella, una carta por cada jueves de la semana. Ella le inspiraba al escribir y las cartas que ella recibía de él alimentaban su imaginación para crear coreografías, más técnicas, más complejas, y también más románticas. Él se había convertido en su periodista más especializado, en su manager, en su biógrafo, formaba parte de su vida; siempre, desde aquella cita, había sido así.

Cincuenta años atrás. Echar la vista atrás era fácil. Cerrar los ojos y ver de nuevo aquel pabellón mágico que acogería los bailes de Eva, recordar sus ensayos, emocionarse con cada una de sus vueltas, de sus coreografías una y otra vez, entrar en ese mundo de ensueño que se rompía al abrir los ojos y verla postrada en una cama, casi inconsciente, inmóvil, como sin vida. Sus patines se había oxidado al igual que la pluma estilográfica del que había sido un día el joven periodista que viajó a Europa del este. Hacía tiempo que los cuidados a Eva le obligaban a no atender otro tipo de detalles como la carta de los jueves, a escribir su diario o a ver crecer a sus nietos.

Se acercaba un jueves mágico, el del 28 de agosto y a cinco días de la fecha indicada su pluma seguía sin vida, su mano temblaba al tocarla y sus dedos no se encontraban cómodos al abrazarla. Su arte se moría con su amor.

Cuento egipcio

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Fri, 22 Aug 2008 14:43:00 +0000

Las vacaciones están llegando a su fin, y pese a haber viajado y disfrutado, también he tenido tiempo a trabajar en cosillas que tenía sueltas por ahí y que al fin ven la luz y a disfrutar de otra de mis aficiones además de viajar, el leer. Y buscando un libro interesante a la vuelta de Burgos en una de las librerías de la estación del tren, una revista de salud venía acompañada por un pequeño ejemplar donde se reunen cuentos tradicionales de los cinco continentes. Por supuesto, Egipto tenía que ocupar páginas en este pequeño libro de bolsillo.

Como ralentí en el que he metido al blog este mes de agosto, que lo he abandonado un pelín, os escribo este relato tradicional egipcio que se titula: El aprendiz de mago

Éucrates era un joven griego que estudiaba en Egipto. Un día, mientras navegaba por el Nilo, se dio cuenta de que entre los pasajeros del barco había un hombre muy misterioso.

Se trataba de un egipcio con la cabeza rapada como los sacerdotes, que llevaba finos vestidos de lino, y hablaba griego perfectamente. El misterioso hombre se llamaba Pancratés y era muy sabio, pues poseía conocimientos muy vastos en todas las áreas del saber.

Aprovechaba las escalas del barco para bañarse en el río y nadar entre los cocodrilos sin ningún temor. Se divertía acariciándolos o montando a horcajadas sobre sus espaldas.

El joven griego enseguida comprendió que se trataba de un mago y procuró entablar amistad con él. Pancratés no tardó en concederle su confianza, hasta el punto de confesarle, uno tras otro, sus secretos.

Cuando el barco llegó a su destino, Menfis, Pancratés le dijo a Éucrates:

-Dejad aquí a vuestros criados y venid conmigo. No os preocupéis, no vais a necesitar de ellos.

Y se fueron directamente a la posada.

Una vez allí, el egipcio cogió una escoba, le puso a la misma un vestido y pronunció una fórmula mágica en voz baja.

Luego le dijo:

-Ve a buscar agua.

De repente la escoba cobró vida y fue a buscar agua. Lo más sorprendente fue que, gracias a la fórmula mágica, todo el mundo la tomó por ser humano.

Cuando la escoba trajo el agua, el mago le dijo:

-Ordena la habitación y sírvenos.

Y la escoba cumplió las órdenes sin rechistar.

A continuación, el mago volvió a pronunciar unas palabras mágicas en voz baja y la escoba se convirtió de nuevo en un objeto inanimado.

Éucrates quedó maravillado ante semejante prodigio y le hubiera gustado poseer la fórmula mágica, pero el egipcio guardaba celosamente su secreto. Sin embargo, un día, el mago pronunció la fórmula mágica en voz alta y Éucrates, que se encontraba en la habitación de al lado, la oyó. Más tarde, mientras la escoba ejecutaba sus órdenes, los amigos se fueron a dar un paseo.

A la mañana siguiente, el joven griego dejó que su amigo se fuera solo, se apresuró a vestir la escoba, pronunció la fórmula mágica y le ordenó:

-Ve a buscar agua.

Inmediatamente, la escoba cogió un cántaro y se fue a buscar agua.

-Muy bien-le dijo Éucrates-, ahora, !conviértete otra vez en escoba!

Pero la escoba salió de nuevo y trajo más agua, una y otra vez. Pronto, no hubo bastantes ánforas ni recipientes para contener todo el agua que la escoba traía y ésta empezó a derramarla por el suelo.

Éucrates sabía la fórmula que daba vida a la escoba, pero no la que servía para detenerla. Fuera de sí, el griego cogió un hacha y partió la escoba en dos mitades. Cada una de las dos mitades tomó un cántaro y prosiguió con ese ir y venir infernal. El pobre muchacho habría parecido ahogado si el mago no hubiese vuelto a tiempo para deshacer el hechizo.

algunos días más tarde, Pancratés desapareció. Su joven amigo nunca más volvió a verlo y no pudo proseguir sus estudios de magia.

EntreLíneaS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Wed, 30 Jul 2008 21:27:00 +0000

Lo había hecho. Al final la curiosidad puede a la moral y el ser humano siempre acaba cediendo. Pese a su corta edad, Luc conocía bien los puntos débiles de su hermana. Compartían más que la sangre y los genes, les unía la curiosidad por ir más allá de lo que pasaba ante sus ojos. Al parecer, Leire había investigado en aquella esquina de su cuarto que había salido disparada de la pared con el puntapié de Luc y ella le había devuelto la patada. Ahora le tocaba a él responder.

Apartó todos los recipientes que contenían el puzzle que se había propuesto hacer para no golpear ninguno y derramar las piezas que contenían, y colocó el cajón secreto de su cuarto para volver a golpear suavemente la esquina que activaba la trampilla en el cuarto de al lado. Al poco rato, el cajón volvió a aparecer en su dormitorio. Creía que conocía a su hermana y que aquello era fruto de la respuesta de Leire, pero para asegurarse Luc decidió iniciar un juego de intercambio, tal y como hacían cuando él era más pequeño.

El juego era fácil. Uno de los dos tenía que hacerle llegar al otro un objeto personal que requiriera de una posesión que el otro tuviera a mano. Por ejemplo, Leire siempre comenzaba el juego metiendo debajo de la almohada de Luc una bufanda con el mismo estampado que los guantes de Luc. Entonces él tenía que hacerle llegar sus guantes con otro objeto para que continuase el juego. Luc no se complicó. Sabía que los guantes llamarían a la bufanda de Leire si es que ella había aceptado participar en su aventura. Rebuscó en los cajones hasta encontrar uno de los guantes, lo metió en el cajón secreto y dió el golpe en el zócalo para que aquella trampilla pasase a la habitación de su hermana. Leire no falló. No habían pasado ni diez minutos cuando desde el cuarto de al lado se oyó un golpe para activar aquel cajón. En su interior se encontraba la bufanda y un bolígrafo.

Luc se quedó atónito mirando aquel bolígrafo. En él había un sarcófago que recorría todo el cuerpo del bolígrafo según lo movías hacia abajo o hacia arriba. Realmente no sabía qué pretendía Leire que le devolviera con aquella pista. ¿Una carta?¿Un dibujo de Egipto?¿Un mensaje?El mensaje.

Luc se acordó entonces del papel con el mensaje tan raro que había encontrado del otro zócalo que se había movido en su cuarto y fue a buscarlo, pero aquella vez no apareció. No estaba, había desaparecido de la caja donde lo había escondido para que nadie lo viera, ¿o se lo había dejado olvidado sobre la mesa y Marie lo había tirado a la basura? No podía ser, algo tan importante como un mensaje sin descifrar no lo habría dejado abandonado como si nada sobre la mesa y ante el peligro de que un adulto lo tirara. Siguió buscando sin encontrar nada, entonces un golpe en la pared volvió a captar su atención. Leire estaba impaciente por continuar el juego. Entonces él le escribió una nota:

'Ha desaparecido'

Esta vez fue Leire la que tardó en contestar. Luc pensaba que igual no lo había entendido, pero se equivocaba. Su hermana le respondió, pero al día siguiente y durante el desayuno. Era la primera vez que Leire rompía las reglas del juego, eso era señal de que estaba interesada por la historia que le había contado Luc el día anterior.

- Es el libro de los muertos. ¿Qué tal va ese puzzle?

Fue lo único que dijo y era bastante para que Luc entendiera que aquel puzzle iba a ser el confidente de su hermana, él y la aventura que compartirían.

EntreLíneaS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Tue, 22 Jul 2008 18:57:00 +0000

Los soldados cuadraban firmes. Desde aquel lado de la cama observar el regimiento de las pequeñas figuras de plomo imponía a cualquier intruso, para él aquellas filas eran su ejército. Casi debajo de la mesa donde se levantaban los soldados de plomo, se veía el zócalo que había albergado durante quién sabe cuánto tiempo aquel extraño mensaje. Al otro lado de la pared, el ambiente del Antiguo Egipto inundaba la habitación de su hermana.

La brisa juguetona se metía entre las arrugas que dejaba el caer de las blancas cortinas. El olor del incienso volaba por el dormitorio embriagando la mente de Leire, transportándola a otro lugar. Sentada en su tocador con su camisón de estilo romántico, miraba con añoranza las páginas de la pequeña libreta que desde hacía unos años la había acompañado allá a donde iba. Como si la tinta tatuada en ellas gritara su nombre, Leire acariciaba cada palabra con las yemas de sus dedos. La libreta granate de anillas doradas guardaba el mayor tesoro de la joven, sus sentimientos y pensamientos. Seguir con el tacto de sus dedos la caligrafía sellada en las páginas amarillentas de aquel montón de hojas la ayudaba a sentir próximas a sus amigas de siempre, las que había dejado atrás con la mudanza, y también a recordar a aquel chico con el que nadie, ni siquiera ella, sabía si entre ellos había pasado algo más que un bonito recuerdo alimentado de algunos paseos por la ribera del río grande como para considerarlo su novio, o tan sólo había sido la ilusión que se mantenía ahora como fruto de la distancia. Fuera lo que fuera, el ritual de firmar una nueva página con sus suspiros transformados en letras siempre provocaba una fría lágrima que rastreaba el rostro de Leire bañando cada facción.

A Luc le encantaba pasear por el interminable pasillo de la planta superior de su casa. Sentía cuando lo recorría, visitar diversos sentimientos que le permitían traspasar las frontera que interpone la piel del cuerpo para llegar a lo más profundo de sus seres queridos. El ambiente oriental que desprendía la habitación de su hermana reflejaba la melancolía que invadía a la joven y provocaba, al mismo tiempo, una gran obstrucción en el interior de Luc que se veía incapaz de salvar de aquel abismo a su única hermana. Unos metros más allá, la puerta siempre entreabierta del dormitorio de mamá desprendía su aroma. Era un perfume que imponía el respeto que se le tiene a un adulto, pero también el cariño que hay hacia una madre. Ella, al igual que Leire, había conseguido impregnar de personalidad su pequeño y privado espacio, algo que ni Luc ni papá habían conseguido aún, quizás por eso que dicen que las mujeres son más fieles a su interior, a su yo, más que los hombres. Lo que sí había conseguido papá era dejar aquel olor a tabaco cerca de la puerta de su despacho, un olor que a mamá le levantaba jaqueca y a Leire le causaba náuseas.

Cada dormitorio conservaba ya, apenas un mes después de haber llegado a su nueva casa, el olor característico de cada miembro de la familia y todas ellas guardaban a la vez un pequeño recuerdo de Marie, o más bien de los productos que elegía para asear los cuartos de baño y para librar los estantes de la capa blanquecina de polvo.

Abajo, en el jardín, los arbustos ya habían tomado diversas formas de animales y símbolos que para un niño de la edad de Luc no tenían ningún significado. Por las ventanas abiertas de la planta inferior de la casa entraba el olor a las flores que trepaban por las paredes. En la cocina, el ajetreo era el habitual a aquella hora de la mañana, entre preparar el menú que se serviría al mediodía y colocar los productos que acababan de llegar del supermercado. La casa era enorme, pero después de un mes, había pocos rincones que Luc no hubiese investigado y lo peor de todo, aún no había conocido a ningún niño con el que compartir sus aventuras. Así que, pensando en cómo podría conocer a alguien de su edad en aquel pueblo que parecía abandonado, regresó a su habitación.

Leire había cerrado por completo la puerta de su dormitorio y Luc hizo lo mismo tras cruzar el umbral de su cuarto. Aquella habitación se estaba convirtiendo poco a poco en su fuerte, en una sala donde se concentraba todo lo importante para él, era su mundo y su vida. Abrió el armario donde guardaba todos sus juguetes, y algunos que su madre había encontrado en el desván, lo más probable que propiedad de los niños que había habitado aquella casa antes que su familia. Cogió la vieja caja de un puzzle que en la portada presentaba el dibujo de un atardecer en las pirámides de Egipto. Era una estampa realmente maravillosa, de esas que te invitan a soñar despierto en medio de la nada.

Abrió la caja y volcó todas las fichas que contenía dentro. Por suerte no salió con ellas ninguna araña ni otro tipo de esos animales que tanta fobia le dieron siempre a Luc. Las colocó todas de forma que se viera el dibujo de cada una, buscó recipientes donde colocar las piezas parecidas y comenzó a seleccionar. Sería un trabajo difícil el terminar aquel puzzle con tantas piezas iguales que formaban la arena del desierto, a lo que se sumaba que las paredes de las pirámides tenían un color similar al de algunas dunas que se veían también en la caja del puzzle. Así todo, se decidió a comenzarlo, ya que no tenía otra cosa mejor que hacer. En su antigua casa, él y su padre solían hacer puzzles de barcos y batallas navales, que era lo que más les gustaba a los dos. Después que aquella experiencia que acogió el montaje de más de diez puzzles, Luc estaba preparado para enfrentarse al desafío de las piezas del desierto él sólo.

Ya había separado todas las piezas con un borde liso, las que formaban el marco del puzzle, cuando con su pie dio un puntapié a la única esquina de su habitación que comía terreno de la misma. Tras tocar aquella pieza de madera que recubría la zona más bajas de la esquina, se oyó el abrir de una cámara. ¿Otra trampilla en su habitación? ¿Qué era aquello, una broma o era producto de su imaginación y nada había sonado? Dejó por un momento el puzzle a un lado para investigar cada rincón de su dormitorio. Tenía que descubrir dónde estaba la nueva trampilla.

La esquina que había recibido su puntapié no mostraba ninguna variación. Ni grietas abiertas, ni el zócalo metido hacia dentro, ninguna pieza a distinto desnivel de las otras. Nada. Aquello sí que era un misterio.

Leire picó a su puerta y sin esperar respuesta la abrió pidiendo explicaciones al destrozo que Luc había hecho en su cuarto. El sonido había existido. Con el puntapié de Luc en aquella pieza, otra en la habitación de su hermana pareja a la misma se había desplazado dejando un hueco, era como un cajón que comunicaba ambos dormitorios. Luc intentó explicarle a su hermana todo lo que había encontrado, incluso le habló del mensaje que escondía otra trampilla del zócalo, pero Leire lo tomó como otra broma de su hermano pequeño.

A su adolescencia, no tenía ni tiempo ni ganas para aguantar chiquilladas. Por lo que no dejó que su hermano entrara en su habitación para comprobar que desde allí también podría abrirse la misma trampilla en su habitación. Aquello tenía que significar algo, esta vez iba en serio la existencia de un tesoro en un lugar inexplicable, pero ¿qué era?¿dónde estaba? ¿quién lo había escondido y para qué? Las preguntas comenzaban a rebotar pronto en la cabeza de Luc que no lograba ni concentrarse con el puzzle. Ahora, era más importante idear la manera de involucrar a Leire en aquello. Sin su ayuda sería imposible encontrar nada.

Las excavaciones de la UJA en Egipto comienzan a dar los primeros resultados

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Fri, 11 Jul 2008 07:01:00 +0000

El pasado uno de julio comenzaron las excavaciones de la Universidad de Jaén en la necrópolis faraónica de Qubbet el Hawa (Asuán, Egipto). La primera fase consiste en la excavación del patio de acceso a la tumba de un noble, lo que llevará al menos dos semanas. Durante estos primeros días, el equipo investigador dirigido por el profesor del Área de Historia Antigua de la institución universitaria jienense, el doctor Alejandro Jiménez Serrano, ha descubierto un depósito de cerámica de época medieval, un ostracón (un trozo de cerámica con texto) y una estela funeraria de época faraónica.

Las excavaciones se desarrollarán durante todo el mes de julio y en ellas participa un equipo multidisciplinar. Además, se ha podido acceder al interior de la tumba, donde se han realizado mediciones de la misma y se ha descubierto que la cámara funeraria se encuentra al final de un pozo de 10 metros de profundidad. Los investigadores aún no saben si el enterramiento está intacto.

Este proyecto de investigación de la Universidad de Jaén se ha podido llevar a cabo gracias a la financiación de la propia Universidad, la Asociación Española de Egiptología, Caja Rural de Jaén y la empresa Guillermo García Muñoz SL. Gracias a estos esfuerzos desinteresados, la Universidad de Jaén se une al selecto grupo de universidades y centros de investigación extranjeros (solo hay tres misiones españolas más en el país del Valle del Nilo).

Los objetivos de esta primera campaña se centran en la realización de un plano topográfico de la zona, la limpieza del acceso de la tumba, la creación de un acceso seguro para que en los próximos años se pueda documentar y estudiar la gran cantidad de objetos que hay en el interior y el estudio del estado de la tumba.

La tumba fue construida probablemente para un noble y su familia en el periodo del Reino Medio (1800 a.C.) y seguramente fue reutilizada posteriormente. Es una de las más grandes de la necrópolis.

EntreLíneaS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Sat, 05 Jul 2008 11:54:00 +0000

El canto de las aves era el único despertador que había aún en aquella casa. Estaba claro que a mamá no le había dado tiempo a deshacer todos los paquetes el día anterior y que el día que amanecía requeriría un trabajo en conjunto de toda la familia para adecuar la vivienda a su gusto.

Luc intentó llamar varias veces a Marie, pero fue en vano. No recordaba que la casa tenía dos pisos y que lo más probable era que su nana estuviera abajo preparando los desayunos para la familia y colocando todos esos aparatos tan raros que Samuel, el nuevo empleado, había pedido. Él decía que todos eran necesarios para preparar sus platos, algo que Luc no comprendía porque siempre había muy buena comida y platos en su casa y ni mamá ni Marie habían necesitado nunca todos esos cacharros. En fin. Igual con ellos probaban sabores nuevos o quizás las comidas tradicionales de aquel lugar tenían que hacerse con esos cubiertos.

Unos golpes en la pared que le quedaba a los pies de la cama, la que dividía su habitación con la de Leire, hicieron que Luc se levantara de la cama, pese a lo a gusto que estaba entre las sábanas, y fuera a ver qué estaba pasando en el cuarto de su hermana.

Lo que se imaginaba. El rostro de Leire era sincero con sus sentimientos. En aquellos momentos en los que Luc sabía perfectamente lo que le sucedía a su hermana con tan sólo mirarle a la cara, recordaba las palabras que solía decirle el abuelo. La cara de la joven, pecosa y con sus ojos verdes, era como un loto abierto, desprendiendo toda su esencia, sus sentimientos. La mirada de Leire aún aguardaba las últimas lágrimas del disgusto desatado la noche anterior por la mudanza, pero bajo aquella tristeza se escondía una fuerte ira que Luc conocía muy bien. Cuando Leire se enfadaba, el frágil loto se convertía en una fiera capaz de atacar a todo el que osara calmarla.

Con la cama deshecha aún y con algunas cajas abiertas, la habitación de Leire ya había comenzado a transformarse. Luciendo su camisón blanco, casi transparente, con tirantes fruncidos con hilo dorado, Leire intentara clavar un enganche en la pared para sujetar las cortinas que daban a cualquier lugar ocupado por su hermana su toque personal. Por la ubicación de todos los objetos necesarios, Luc averiguó las intenciones de su hermana. Al igual que en su anterior dormitorio, el de su casa de siempre, Liere recrearía un idílico escenario inspirado en el antiguo Egipto.

Los cojines de mil colores que cubrirían la cama durante el día, ya estaban por el suelo; su cama estaría orientada al oeste, para coincidir con la puesta de sol, el lugar de la muerte según creían los antiguos hijos del Nilo, como llamaba Leire a los egipcios. A la derecha iría el tocador blanco y con decoración abstracta y muy cerca de una ventana para permitir que el sol acariciase su rostro cuando se sentara en la pequeña silla que acompañaba el mueble. Sobre él ya descansaba la caja que había servido de transporte para todos los frascos de fragancia también de colores, como los cojines y con aquella forma tan peculiar, tan oriental. Las cajas de madera de ébano que guardaban los secretos de Leire y el espejo de mano redondo en cuyo revés aparecía el ojo de Horus. Todos esos objetos tomarían la misma posición que ocupaban en su anterior vivienda, al igual que lo haría la pequeña mesa redonda y con grabaciones en estaño y marfil que luciría bajo las cortinas que Leire intentaba colgar.

Ante aquel desorden, Luc decidió bajar a desayunar. La cocina presentaba un aspecto ordenado y limpio. Samuel se había tomado su tiempo para dejarlo todo impecable y en su sitio, tanto que hasta daba apuro entrar en aquella cocina. Un sentimiento que pronto se esfumó de la cabeza del niño ante la presencia de los bollos que sobresalían de una cesta de mimbre sobre la barra de la cocina y con aquel olor a chocolate ácido que pedía a gritos una cucharada de azúcar.

Los desayunos era lo que más le gustaba a Luc. Le encantaba ver cómo el azúcar se fundía en el chocolate caliente, y después cómo la cuchara tenía que hacer un esfuerzo para abrirse un hueco entre el líquido espeso de la taza. Sin duda disfrutaba con ello. Estaba en mitad del ritual de su desayuno cuando sus padres irrumpieron en el hall con un griterío imposible. Lleno de curiosidad, Luc cogió un panecillo en una mano y en la otra su taza de chocolate y se fue a ver qué pasaba.

Un hombre con pinta de pobre hablaba en un idioma extraño. No se le entendía ni una palabra, pero sus gestos de brazos y cara tan exagerados daban a entender que lo que decía era importante, al menos para él. Papá lo despidió de la casa como él solía hacer, con su sonrisa y buena educación, invitándolo a salir más que expulsándolo. Él sí había entendido todo lo que aquel hombre había dicho, pero se negó a descifrarlo en cuanto notó la presencia de Luc.

¿Qué quería esconder su padre de las palabras que había dicho aquel hombre?

Leire también había aparecido en lo alto de la escalera, alterada por las voces. Papá hizo como si no pasaba nada, mamá sonrió quitándole importancia al tema y ascendió las escaleras hasta encontrarse con Leire. Era claro que el espectáculo había terminado y que de él no iba a saber nada más de lo que había presenciado, por lo que la mejor opción era olvidarse de ello por un momento y seguir disfrutando del desayuno.

Samuel no se había enterado de nada. Estaba canturreando alguna canción desconocida para Luc mientras entraba y salía por la puerta lateral de la cocina que daba a la calle para colocar los paquetes que había acercado a la casa el servicio a domicilio del supermercado. Papá ordenaba a un grupo de tres hombres jóvenes qué era lo que tenían que hacer en el jardín, mamá seguía colocando toda su ropa en el gran vestidor del dormitorio principal y Marie ayudaba a Leire a colgar las cortinas. Parecía que todos tenían asignada una tarea. Todos menos Luc. Entonces decidió encerrarse en su habitación y comenzar a colocar todas sus cosas, para convertirlo en su fuerte.

El ejército de los soldados de plomo iba tomando forma cuando un fuerte golpe de martillo procedente de la habitación de Leire hizo bailar el zócalo que estaba al lado de Luc. Lo que le faltaba. Un zócalo suelto en su nueva habitación. Ahora sí que tendría que aguantar intrusos en su fuerte para arreglar aquello.

Luc se tumbó en el suelo para alcanzar mejor aquel zócalo. Primero lo movió suavemente con la mano para asegurarse que realmente estaba suelto. Una vez confirmada la duda, lo movió con más fuerza hasta que saltó un poco hacia arriba un pequeño triángulo del parqué. Lo apartó y entonces la pieza del zócalo salió de forma limpia. Luc cogió su linterna y se agachó para ver qué había dentro. Era un pequeño hueco oscuro, como una cámara secreta y parecía estar vacía. Se decidió y metió la mano para examinar mejor, entonces los rozó.

Era un trozo de papel enroscado y atado con un cordel. Tenía toda la pinta de ser un pergamino. Le quitó la cuerda que los sujetaba en forma de cilindro y de él se desprendió una flor disecada. En su interior sólo había escrito un mensaje:

'Me despierta en la oscuridad el movimiento de los pájaros, un murmullo en los árboles, un aleteo. Es la mañana de mi nacimiento, el primero de muchos. En el templo rugen los leones y la tierra tiembla. Pero sólo es la mañana que vela sobre el hoy'

Brillante Weblog 2008

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Fri, 04 Jul 2008 14:45:00 +0000

La brisa que acaricia las aguas del Nilo ha premiado este blog con el premio Brillante Weblog 2008. Un premio que os pertenece a todos aquellos y aquellas que cada día dejáis vuestras palabras en este 'cuento sin final' para dar vida a relatos que crean sus propios castillos en el aire.

Ivi, mi admirable amiga por sus vivencias y valía, del blog Contigo Pan y Cebolla ha premiado este blog por permitirle participar en los cuentos.

Me toca a mi ahora elegir a siete bloggers más para acercarles este premio.

Blog de Asmahan, por mostrarme que los sueños se hacen realidad y por ser un modelo a seguir como bailarina y persona.

Planeta Fernando, porque sin conocernos físicamente compartimos muchas afinidades.

Baraka, por ser un ejemplo de constancia y por la sinceridad de sus textos.

Diario de un Feo, porque él es cada uno de nosotros y nosotros cada una de sus letras. Te sientes como un amigo leyendo sus textos.

Abejitas, por hacer da cada lunes un día divertido

Tareixa, por su fidelidad en mis cuentos

Blog de Sara, para que recuperes tu afición por los poemas y vuelvas a deleitarnos con tus letras.

EntreLíneaS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Mon, 30 Jun 2008 11:13:00 +0000

Aquel pueblo parecía salir de un cuento de la Edad Media. El coche de la familia apenas pasaba entre las casas que enmarcaban las carreteras del centro urbano y muchas de ellas dejaban ver entre sus aberturas el paso de los siglos en sus cimientos. Luc miraba sorprendido a todos lados mientras su hermana, Leire, repetía una y otra vez su rechazo por la mudanza a un pueblo perdido en la campiña francesa y donde nada parecía haber evolucionado desde hacía unos siglos. Sus padres aguardaban callados, dejando pasear las quejas de su hija adolescente en el poco espacio libre que las maletas y paquetes embalados dejaban en el auto.

La familia atravesó todo el pueblo seguido de algunos de los camiones que ayudaban con la mudanza de las pertenencias personales que debían amueblar el nuevo hogar. Luc y Leire miraban atentos a su alrededor. Allí se extendía un escenario vacío de personajes a los que ambos hermanos se imaginaban vestidos con ropas del medievo y con un papel que representar como si en el escenario de un teatro se encontraran. Las últimas casas anunciaban el término de aquel pueblo, Dinan, o eso parecía puesto que a partir de ellas se abría la inmensa pradera que acariciaban las aguas del río, el mismo que atravesaba la ciudad.

Los dos hermanos respiraron. Puede que el paso por aquel pueblo sólo hubiese sido destino del itinerario elegido por su padre para meterles un susto en el cuerpo y no porque se tratase de su nuevo hogar. Pocos metros más allá del morro del coche se veían dos altas puertas de hierro que se cruzaban para cerrar un muro que rodeaba unos jardines, eran como los brazos de una persona reservada para mostrar sus secretos e intimidades. El coche de la familia se paró delante de la puerta de hierro de la que colgaba una cadena liberada por un enorme candado oxidado. Dentro, en los jardines, Marie y otros empleados del personal de la casa se acercaban para ayudar a descruzar las dos grandes puertas.

- Vamos a tener que pensar cómo hacer que se abran y cierren de manera automática.

Las palabras de su padre confirmaban lo que tanto Luc como Leire se temían. Aquellas enormes puertas de hierro eran los barrotes de su nueva vida.

Los jardines eran interminables. Con arbustos que en alguna época tuvieron que simular siluetas de animales, hoy lucían descuidados y salvajes. Las hierbas subían desde el suelo hasta la altura de los tobillos y se mezclaban con cascos de botellas rotas y otras basuras que la gente había ido tirando en el interior del recinto a su paso por aquella entrada. Ante ellos se alzaba una gran fuente coronada por una sirena en lo más alto y que obligaba tener que rodearla para llegar a la entrada principal de la vivienda. Era un caserón, un edificio como esos que aguardan historias de fantasmas y otros temores por los recuerdos que sus antiguos dueños habían dejado en ella.

Leire miraba la casa con cara de horror desde la ventanilla del coche. Se negaba a bajar y enfrentarse a aquella mansión que le transmitía de todo menos buenas vibraciones, como ella solía decir desde que salía con la chiflada esa de su amiga italiana, la hippie. Al verla, Marie la cogió del brazo y la guió hasta la entrada principal intentando calmar los temores que estaban creciendo en la cabeza de Leire.

Dentro el aspecto de la casa daba un giro de 180 grados. El hall era enorme y a sus pies ascendía una gran escalera que abría su boca para dar paso a un largo pasillo, donde se distribuían las habitaciones. La cúpula de cristal que se abría en el techo del hall permitía entrar toda la luz del día dando vida a una vivienda que parecía moribunda en el exterior. En el suelo se dibujaba una estrella muy rara, un dibujo que Luc nunca antes había visto pero era bonito y de muchos colores que destacaban del resto de baldosas blancas con algunas betas negras.

Luc, su madre y su hermana se quedaron justo ahí, encima de aquella estrella mirando a todos lados, presentándose a su nueva vivienda mientras el trajín de empleados de la empresa de mudanza subían y bajaban por la gran escalera con los muebles de su antigua vivienda y otros embalados, nuevos debían de ser. Por el lado izquierdo se oían ruidos de cubiertos y ollas golpeándose unas a otras, un sonido que indicaba dónde estaba la cocina, por la derecha el sumo silencio era testigo del desfile de empleados y compañeros de trabajo de mi padre con cajas de libros. Por aquel lado quedaría el despacho del Señor, como todos le llamaban aquel día.

A Luc aquello de Señor le hacía gracia. Su padre siempre solía reírse de las personas que si dirigían a él tan cortésmente y le molestaba que la gente lo tratase con tanta distancia y frialdad. Pero aquel día, estaba tan nervioso porque todo saliera bien y porque nosotros nos encontráramos agusto que ni siquiera escuchaba aquello de Señor.

Casi empujados por él, Luc, Leire y su madre subieron la gran escalera y se encontraron frente a un interminable pasillo custodiado por puertas con marcos muy originales. A Luc le parecía estar en el colegio de Howards y que de cualquier puerta saldría un mago como Harry Potter. Aquel joven aprendiz de magia era su personaje favorito de ficción y sus fantasías siempre contenían relatos cargados de varitas mágicas, duendes, palabras impronunciables para los adultos y demás seres pertenecientes a otro mundo. Aquellas puertas guardaban silenciosas los que a partir de aquel momento iban a ser sus cuartos.

Cada habitación contenía un cuarto de baño propio y eran los suficientemente amplias como para poder montar allí todo el ejército de soldaditos de plomo que Luc coleccionaba desde muy pequeño. Aunque la verdad, las habitaciones parecían crecer con cada armario, somier, mesa y silla que los de la mudanza metían allí. Por muchos muebles que dejasen en la habitación de Luc el espacio nunca iba a faltar. Además, el ambiente olía a hierba fresca, como los cabellos de Doroline, era símbolo que Marie se había encargado de dar las órdenes adecuadas en cuanto al producto de limpieza a utilizar por las limpiadoras. En su casa de París sólo contaban con una chica para limpiar, planchar y preparar la casa para las visitas y con Marie. Pero en su nueva vivienda, dado al tamaño, estaba claro que el número de empleadas y mayordomos crecería.

Como el entrar y salir de los empleados de la empresa de mudanzas no le dejaban imaginar dónde y cómo iba a colocar todas sus cosas en su nueva habitación, Luc decidió ir a conocer los dormitorios del resto de la familia. En el cuarto de al lado, los muebles de su hermana se amontonaban en la puerta cerrada. Luc abrió la puerta despacio, como con miedo con lo que podía encontrarse dentro. Pero allí sólo estaba su hermana, llorando sobre el colchón desnudo de su cama. La habitación era muy similar a la suya, excepto porque tenía armarios empotrados, por lo que el cuarto de Leire iba a ser más grande, algo que a él no le importaba porque con el suyo ya le valía para colocar todas sus cosas y tener aún así espacio donde jugar a gusto.

Estaba claro que a su hermana aquello de la mudanza le iba a afectar más que a Luc y aunque entre ellos nunca antes hubiese una relación muy estrecha, Luc sabía que le tocaba a él eso de devolverle la felicidad a Leire. Al fin y al cabo, a él ya no le disgustaba tanto haberse mudado viendo la casa tan misteriosa que había elegido su padre.

EntreLíneaS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Sun, 29 Jun 2008 12:26:00 +0000

Odiaba a su padre. Y a su madre también. Creía que nunca iba a decir esas palabras, pero las había repetido una y otra vez entre lágrimas y sollozos desde que aquella noche sus padres habían reunido a toda la familia en el salón para comunicarles la noticia. Se mudaban de casa y, lo peor de todo, también de ciudad, o mejor dicho, cambiaban la gran urbe por una aldea perdida en medio de la campiña francesa.

¿Por qué le tenía que pasar eso a él? Ahora, que a sus 9 años y después de pelear durante los últimos dos años había conseguido que Doroline le hiciera caso y aceptase ser su novia, aunque todavía se negaba a darle un beso, decía ella que le daba asco y que eso era de personas sin educación y sin escrúpulos. Él no pensaba así. Más que nada porque cada noche veía como su madre recibía a su padre con un beso cuando llegaba de trabajar, y desde bien pequeños, a él y a su hermana, siempre les habían mandado recibir a su padre y a todos los invitados que iban a casa a darles un beso de bienvenida. Además, cuando se encontraba en frente de Doroline se moría de ganas por darle un beso, de sentir el mismo olor que desprenden las praderas en la primavera en sus cabellos rizados, de mirar fijamente y muy de cerca sus grandes ojos de iris verde y rayas amarillas. Era la mirada de un gato en la cara pecosa de una niña refinada de la Francia de principios del siglo veinte, procedente de familia adinerada y puede que, por ello, siempre muy bien preparada y perfumada.

Hacía un par de días tan sólo que había logrado rozarle la mejilla con sus labios y sonrojarla por ello. Nunca olvidaría aquella expresión en el rostro de Doroline. Entre la sorpresa de recibir aquel beso y el rubor que le había provocado, su rostro había mostrado el reflejo más hermoso que él nunca antes había visto. Y justo ahora, tan sólo dos días después de la que sin duda había sido una de las mejores experiencias de su vida, sus padres decidían mudarse.

Lo bueno que tenía todo aquello era que por primera vez su hermana y él estaban de acuerdo en protestar. Tampoco a ella la gustaba la idea de irse justo en aquel momento. Leire, a sus 15 años, comenzaba a salir hasta las nueve de la noche con su grupo de amigos por la zona antigua de la ciudad y según se decía en el patio del colegio, estaba saliendo con el chico por el que todas las adolescentes suspiraban. Moreno, de ojos negros y con labios gruesos, aquel joven extranjero destacaba por los rasgos comunes a su raza latina y por su carismática forma de ser. Leire era la envidia de muchas jóvenes de su edad e incluso las de un curso superior al suyo, lo que era todo un orgullo para ella. Pero como todo en esta vida, el cuento de hadas que ambos hermanos habían comenzado en su ciudad natal veía el final del túnel, o el comienzo de uno, ya que no sabían lo que iban a encontrarse en la nueva etapa de su vida.

Marie, la chica que siempre les había cuidado tanto a él como a su hermana desde que Leire era pequeña, era experta en eso de las mudanzas. Por motivos laborales de sus padres, Marie había vivido en Bordeaux, en Lyon, en Lorient, en Reims y en Paris, donde había conocido a la familia de Luc.

- No te preocupes, Luc. Encontrarás a otra chica tan guapa como Doroline en la nueva ciudad. Además, siempre es intrigante lo que pueda sucederte allí, a quién puedas conocer o incluso lo que puedas llegar a hacer allí.

La 'nana', como Luc y Leire solían llamar a Marie, siempre sabía las palabras exactas para levantar el ánimo de los dos niños, pero aquella vez las palabras no eran suficientes.

- ¿Y mis amigos? ¿Y los abuelos?¿Y el colegio?....

Realmente el colegio era lo que menos le importaba, pero en ese momento toda excusa era buena para intentar echar atrás los propósitos de sus padres. Para un niño de 9 años no era fácil comprender que el trabajo de su padre obligaba a toda la familia a trasladarse a un pueblo del que ni siquiera había escuchado el nombre, ni en clase de geografía por muy poca atención que tomara a las explicaciones del Narigón. Fijo que hasta a él lo echaría de menos porque era imposible que existiese ningún otro profesor tan mustio y feo como el profesor de geografía de su colegio.

En su habitación siempre decorada con payasos y arlequines vestidos con trajes de mil colores, reinaban ahora las interminables montañas de cajas de cartón. No estaba el escritorio, ni las estanterías que desde siempre habían sujetado sus libros, por no estar no estaba ni el somier de su cama. Eso fue lo primero que cargaron en el camión de la mudanza que había salido por la mañana, mientras Luc desayunaba en la cocina, mientras comía el último bocado de tostada que comería en aquella casa, el último sorbo de leche, el último, el último, el último. Ahora odiaba esa palabra que se había convertido en un habitual en todas sus conversaciones. Era como si el fin del mundo estuviera a punto de llegar y nadie podía hacer nada para evitarlo.

El portazo y las tres vueltas de llave que dio su padre a la puerta de entrada de su casa había sonado mucho peor que un adiós. Aquello era el fin. No le daban ni el tiempo necesario para despedirse de todos los que le hubiese gustado estrechar por última vez la mano. Sólo pasaron por casa de sus abuelos para despedirse de ellos, eso sí, su abuela, con lágrimas en los ojos, le había dado una caja de bombones y galletas caseras a su hermana y otra para él; y su abuelo les había dado un billete de 20 francos. Nunca antes les había dado tanto dinero, pero aquello ya no importaba porque en la nueva ciudad Luc no sabría dónde estarían las tiendas más interesantes para invertir aquellos francos. Y ahorrar...ahorrar era muy aburrido. ¿Para qué sirve el dinero parado en una caja si sólo tú vas a saber cuánto hay dentro?

Al abrir la cartera para guardar los 20 francos, una fotografía de Doroline se cayó al suelo. Era el único recuerdo que tendría de la niña que le había robado sus primeros sueños y lo que iba a ser un secreto ahora lo sabía toda la familia. Con un sonrisa dulce en los labios, su abuela recogió la fotografía del suelo y entregándosela intentó animar a Luc asegurándole que en su nuevo hogar encontraría otra niña tan guapa como Doroline.

Esa frase ya la había oído antes ese mismo día y no le gustaba. Cuando los mayores repiten las frases es porque les das pena, porque creen que eres tonto o porque la situación es tan mala que no hay palabras coherentes para decir, y por eso todos repiten la misma tontería. Otro apoyo más para quedarse en su casa de siempre, pero como antes ya lo había hecho, su padre no atendió a las explicaciones que le daba.

Sentado en el asiento trasero del auto, la imagen de los abuelos sacudiendo la mano en forma de despedida y las casas de la ciudad alejándose componían el paisaje más triste de su corta vida y que nunca olvidaría. También su hermana se despedía de sus abuelos y de la ciudad mientras se secaba inútilmente las lágrimas que le rodaban por el rostro. Sus destinos tomaban un nuevo rumbo.

TReNeS

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Wed, 18 Jun 2008 16:32:00 +0000

Le encantaba aquel aparato. Ruidoso y juguetón, el tren siempre había alimentado su fantasía de innumerables historias desde pequeña. El chiflar de la locomotora que la despertaba cada mañana en su casa de verano era el único sonido que conseguía arrancarle del cálido abrazo de las sábanas cuando era niña. Nunca olvidaría esa imagen del tren pasando por el límite de la finca de sus abuelos y de su abuela asomada a la ventana de la cocina reprendiéndola por no llevar nada más encima que el fino camisón de tirantes.

La casa de los abuelos era enorme. Rodeada de un inmenso jardín con palmeras, naranjos, avellanos y rosales, la vivienda se levantaba tres pisos del suelo y entre sus gruesos muros de piedra conservaba los recuerdos de su familia desde hacía más de cien años. Aquella casa había tenido de todo: establos, un bar, una tienda y hasta una guardería. Y de todo aquello ahora sólo quedaban grandes habitaciones que se fueron adecuando en el tiempo según las necesidades de sus abuelos.

Su habitación estaba en la buhardilla, que era tan grande como la planta de toda la casa. Por el invierno aquella estancia tan gran y apenas con mobiliario, le daba miedo. Las sombras de la noche, el chirriar de las maderas del suelo y sonido del viento...todo era motivo para estar asustado y pensar que algo raro iba a suceder en cualquier momento. Pero por el verano todo era diferente. No había apenas viento que la trasladara sin moverse de la cama al escenario de una película de suspense y en la ventana que se abría encima de su cama reflejaba el destello de miles de estrellas que parecían bailar en la laguna negra de la noche. Las noches de verano eran las que más le gustaba pasar en casa de los abuelos, y los despertares con el pitido del tren con el que bajaba a toda velocidad las escaleras de los tres pisos de la casa hasta llegar al jardín donde veía pasar el tren, mientras notaba el frescor del rocío posado en la hierba bajo sus pies.

Eran los trenes de madera. En los que los pasajeros del último vagón saludaban desde el pequeño balcón que servía de cola, en los que el juego de las ruedas al moverse hipnotizaba, y al que todavía se podía seguir con la mirada a un ritmo que te dejaba observar los detalles de los vagones.

Siempre le había encantado aquel aparato. Incluso en la actualidad, y después de haber pasado más de veinte años cogiendo dos trenes al día para ir de casa al trabajo, y del trabajo a casa. No quería parecer nostálgica, pero eran muchas las veces que se cruzaba por la calle con un pasajero habitual de su mismo vagón y sentía la tentación de ir a saludarle, como si se tratara de un amigo íntimo, y es que tantos viajes y días compartiendo asiento deberían estrechar amistades, o por lo menos crearlas. Entonces, cuando la razón tomaba el control de sus impulsos imaginaba cómo sería la relación de los pasajeros de los trenes que la despertaban de pequeña, aquellos trenes donde no todos los vecinos del pueblo podían permitirse el lujo de viajar todos los días. Quizás por eso, los pasajeros de aquellos trenes sí entablaban amistades, por ser menos o porque aún conservaban en su ser la actitud entrañable y amable de las personas; de las personas de verdad y no las de ahora tan frías e independientes del resto del mundo.

Puede, que por ese motivo, siempre dedicase sus días libres de trabajo a viajar en trenes turísticos, esos que intentando imitar el pasado, conservaban la estética de los primeros trenes, eso sí, de primera clase y con todas las comodidades del presente. Le encantaba acomodarse en sus amplios sillones, pasear por los vagones donde la gente era mucho más amable que en un cercanías, visitar el vagón comedor donde las mesitas sujetan lámparas antiguas y las ventanas están decoradas con cortinas muy bien colocadas. Esos eran los trenes que más le gustaban ahora, los que más se parecían a los de antaño y donde aún se podía respirar el calor de un viaje tranquilo y sin agobios. Un acierto. O eso pensaba ella que había sido el proyecto de las compañías de ferrocarril al proponer esos viajes turísticos por la región en trenes de siempre.

Y entonces, al llegar a la estación, el pitido que cuando era pequeña significaba el despertar hacia la felicidad, era ahora el despertar a la realidad, el final de un viaje inspirado en el pasado al que ya le ponían barreras. !Cómo odia esas horribles barreras automáticas!

Un niño, al otro lado de la barrera que marca la diferencia entre los que tienen billete y los que no, tira de la mano a su madre mientras le señala el tren que parece de juguete, un tren con aspecto de tener muchos años. Un tren al que ese niño sólo podrá ver desde el otro lado de la barrera, desde la frontera, pero sin sentir la libertad de un jardín enorme lleno de vida y paz ni el frescor de la hierba bajo sus pies. Ese niño nunca sentirá la atracción y verdadera devoción que ella siempre ha tenido por los trenes.

Un ascenso con 'Brujería'

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Mon, 16 Jun 2008 20:54:00 +0000

Diez campanadas fueron las que resonaron en la iglesia de San Pedro. En sus pies, el mar rugía con el orgullo de una ciudad que vestía sus mejores galas. Diez campanadas. Una por cada año que las lágrimas de miles de aficionados desprendían viendo como se esfumaba el tren a la división de oro del fútbol español para el equipo gijonés. Pero al final, como en toda buena película y sin guión premeditado, el final ha sido feliz. El Real Sporting regresa a Primera División.

Con la mirada perdida y sentado en aquel banquillo que ocupó durante tantas y tantas temporadas, recordaba los mejores momentos del equipo que se había convertido en su vida. Las viejas tribunas del Molinón guardaban el recuerdo del rostro de aquellos miles de desconocidos que componían su familia deportiva, el aire acercaba los cánticos entonados desde el fondo. Aquellas voces que daban el aliento a los jugadores en los malos momentos, que tantas veces habían arropado sus jugadas en las tardes frías de invierno y habían refrescado con sus banderas y bufandas los tragos más duros. Aquel estadio aguardaba como el arcón más antiguo todos sus recuerdos. Las jugadas compartidas con su hermano, los ascensos y descensos que hacían temblar los viejos cimientos del municipal gijonés; las emociones que tatuaban en la piel marcas invisibles pero imposibles de olvidar.

Sólo, sentado en el banquillo del equipo local lograba meditar. Cerrar los ojos y olvidar por unos instantes quién era para integrarse en esa esfera de desconocidos donde nadie sabe de nadie, en esa soledad que inunda las grandes ciudades en las que entre el revuelo y el stress gobierna la tranquilidad personal. Temía abrir los ojos y no ver la imagen del estadio vacío, imponente en el tiempo. Olvidar todo lo que había ocurrido entre aquellas gradas, pensar que nada de lo que recordaba había sido verdad. Y abrió los ojos, para dejar de soñar y ante él permanecían los asientos vacíos que vestían un césped espectador del vuelo de una paloma. También allí era donde él debería volver a alzar su vuelo, continuar con la vida digna de un Brujo.

Sería un día largo. Como al inicio de un partido, el pitido de un silbato esta vez en el interior del estadio indicó el inicio de una nueva jugada en el momento que le tocaba vivir. Frente a la soledad que reinaba en el Molinón, las instalaciones deportivas de Mareo acogían a miles de aficionados que como él sentían estremecerse el corazón. Había sed de victorias y ansia por celebrar un ascenso, o dos, y todo ello se dejaba notar en el ambiente.

Arropado por los suyos y entre los aplausos de los seguidores, logró entrar en el campo y disfrutar de un partido que sin más jugo que el ofrecido por un humilde empate daba la primera alegría a la afición sportinguista. El equipo filial volvía a Segunda División B, sirviendo la fiesta como aperitivo para lo que vendría después.

En la playa de San Lorenzo el mar también celebraba el primer ascenso del equipo gijonés. Al compás de las olas en su chocar con las piedras que sostienen la iglesia, miles de corazones latían al unísono, gritando en silencio repetir aquella tarde de junio el partido y la alegría vivida con los 'yogurines' de Mareo. Y estallaron, todos ellos. Con el inicio de cada cántico de la grada una ola rompía con fuerza dando libertad a la espuma blanca que asomaba por el muro como fuegos artificiales. Era el inicio de un final. El broche final para toda una década de sufrimiento en segunda división y el inicio de una nueva era.

!Ahora, ahora, ahora Quini ahora! La afición no olvida. No puede borrar de la memoria las jugadas de un joven jugador que llegado del Ensidesa vestía los colores de un equipo que ganaría el respeto de todos los campos de España, un Matagigantes que comenzaba a desperezarse en las botas de aquel jugador del Sporting.

Ya no se veían en el Molinón los saques de esquina tan peligrosos como cuando él los realizaba. El viejo estadio hacía tiempo que no era escenario de jugadas gloriosas y dignas para el recuerdo de todo aficionado al fútbol. Pero en la retina y en el corazón de todo sportinguista, continúa viva la imagen de Quini vestido con los colores del equipo gijonés y celebrando los goles, muchos con su hermano, Castro. Era la brujería de un Brujo que nunca se olvidó de su equipo ni su equipo de él, por eso, aquella tarde de junio fue protagonista, él y los jugadores que llevaban al equipo a Primera División.

Se cumple un sueño: el ascender a Primera División 10 años después de aquella funesta caída, casi en picado. Un ascenso puede ser la cura de una enfermedad, psicológica no obstante. Una situación increíble aún hoy para muchos que lo llevan deseando tanto tiempo, que han dejado sus voces en las gradas del Molinón, que han vertido su tiempo al equipo, para todos ellos que dedican su vida al Sporting. A partir de agosto ese sueño se verá más como la realidad que ya es y no como algo imaginario; pero para algunos, los que hoy vivimos en Gijón y en todos aquellos rincones donde late el corazón de un sportinguista, el sueño debe finalizar ya: estamos en Primera y nos toca ser los guionistas de un Sporting que seguirá respirando por aquellos que lo han dado todo por él.

Quini, va por ti

Tutankamon en Londres

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Thu, 05 Jun 2008 22:09:00 +0000

Londres y Egipto vuelven a unirse para mi, y esta vez no sólo en intentos de novela corta publicados en este blog. Los tesoros de la tumba de Tutankamon descubierta por Howard Carter han dado tanto que hablar en las últimas décadas que son muchas las ciudades que se ofrecen para albergar por unos meses los utensilios que en siglos anteriores al nuestro, pertenecieron al faraón niño.

Londres. La capital de esa isla acoge en su corazón un pequeño homenaje al Antiguo Egipto con la exhibición de los tesoros de Tutankamon, una oportunidad de oro para todos los amantes del mundo de los faraones y del país del Nilo que estos días estemos en Londres. Y yo, como no podía ser menos y aprovechando mi estancia en la ciudad de Sherlock Holmes, me 'regalaré' un día rodeada de lo más maravilloso que haya podido ver hasta ahora (exceptuando el museo británico al que siempre vuelvo, y hablando de Egipto). Ya me queda menos para conocer Egipto.

¿Un vaso de té?

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Wed, 04 Jun 2008 19:00:00 +0000

El agua había tomado la temperatura adecuada para vertirla en la tetera. Siempre le habían encantado los juegos de té árabes que se veían en los documentales que emitían los fines de semana por televisión. El aspecto refinado de aquel artilujio llamaba la atención al más despistado que pasase por su lado, con su boquilla bien estirada, su tapa pomposa como si se tratase de un sombrero de gala, y su color plata. Plata y no dorado como el plato donde reposaban ya los vasos de color rojo con retoques dorados. El rojo. El color de la pasión, o quizás el color de una persona.

El ruido de los coches que pasaban por la calle debajo de su ventana y la leve brisa le hizo levantar la mirada. Vivían en una villa marinera, pero el mar quedaba lejos de su casa, un aliciente más para sentirse como en un pequeño rincón egipcio en las entrañas de una ciudad europea. Las cortinas bailaban, juguetonas. Era como si también ellas siguieran el compás de aquella canción que comenzaba a sonar y que ella canturreaba en alguna otra habitación.

- Shik...shak...shok. Shik, shak, shok....

Sí, aquel piso albergaba el espíritu egipcio. El humo del té se escapaba por la boquilla de la tetera como si fuera el despertar de algún genio que fuera a salir y concederle tres deseos. Por el pasillo, la luz del sol bañaba el suelo donde se proyectaba la silueta de ella. Se acercaba cantando aquella canción que sonaba mientras movía sus caderas al ritmo de algún instrumento árabe, a la vez que jugaba con sus manos, perfectamente colocadas, como si cogiese con suma delicaleza una pequeña perla entre sus dedos pulgar y anular.

Entonces apareció en la sala donde el té y él la esperaban. Sus ojos estaban perfectamente maquillados, alguno de sus gatos bailaba con ella ¿Bastet? Su rostro, sus movimientos y todo el ambiente que la rodeaba la hacían parecer como una diosa del Antiguo Egipto bailando en su pequeño país legendario encerrado entre las paredes de una vivienda de pleno siglo XXI. Era la magia de Egipto, la de la música, la que sólo forman los verdaderos sentimientos. Y era en ese mismo momento donde debía empezar la ceremonia del té.

..........................................................................................................................................................................

Aunque el té esté muy presente en cantidad de países y culturas, la tradición del té en los países árabes es tan común como la hora del té en Inglaterra. A mí, que me encanta el té, me regalaron hace una semana un juego de té árabe. Parece que me hubiesen leído el pensamiento porque llevo muchísimos años queriendo comprarme uno, pero por una cosa o por otra nunca lo había comprado. Ahora ya tengo mi tetera, dos vasos, la bandeja y.....a beber té! Gracias a los dos ;-)

Por cierto, he mirado por ahí a ver qué encotnraba de la ceremonia del té en los países árabes y he encontrado esto:

El té en el norte de África es una verdadera ceremonia. Si algún día estuviésemos invitados a tomar el té en una casa árabe, veríamos cómo el anfitrión d ela casa (normalmente la persona de mayor edad y varón) lo prepara normalmente.

En esta ceremonia, se ofrece a los invitados una jofaina con agua fría, en la que deben lavarse las manos. Tras ello, se acerca a la mesa un hervidor lleno de agua, la caja del té verde, el azucarero y sobre una bandeja, la tetera y los vasos con un ramito de menta fresca. Mientras el agua empieza a hervir, se pone en la tetera una cucharada de postre de té para dos vasos. Cuando el agua comience a hervir se vierte una pequeña cantidad sobre el té, moviendo la tetera con un suave movimiento circular para mojar el té, y se vacía el contenido en un vaso. Se repite la operación dos veces más con dos nuevos vasos, con el fin de lavar el té de impurezas. Entonces se vierte en la tetera el primer vaso y añadiendo agua hirviendo se lleva al fuego la tetera. Cuando el té hierve –cuanto más hierva, más fuerte será- se retira la tetera del fuego y se añade la menta, que se habrá preparado previamente y también un gran terrón de azúcar. Para terminar se añade un terrón de azúcar por taza.

Después empieza el proceso de aireación. Se llena un vaso de té y se pasa de este a la tetera dos o tres veces seguidas, elevando la tetera, para que el líquido se estire y el té se oxigene. Sólo faltará comprobar el punto de azúcar, llenar definitivamente los vasos y servir a los invitados. Mientras se consume, las hojas continúan en infusión, resultando cada té más fuerte que el anterior. Se acompaña habitualmente de pastelería típica árabe a base de hojaldre, miel y frutos secos.

Espeso ChOcOlate XI. Final

noreply@blogger.com (Estefanía S.Redondo) — Fri, 30 May 2008 15:53:00 +0000

La lentitud del autobús al centro de Londres lograba encrispar la paciencia del más tranquilo. El tiempo del vuelo había sido menos del esperado, por lo que Ariadna llegaría primero al Mueso Británico. Sin pasar por casa, una hora y media después de haber llegado al aeropuerto londinense, lograba pisar el primer peldaño de la escalera que besaba la entrada del gran museo.

En la puerta, con la preocupación dibujada en la cara, se encontraban Ben y John. No sólo no les dejaban acceder a la sala donde estaba la momia, si no que tampoco les permitían entrar al museo.

- ¿Por qué razón? - preguntó Ariadna

- Dicen que incordiamos en los estudios de la momia. Ahora son ellos y su personal de confianza los que llevan la investigación

Tampoco a Ariadna la dejaron entrar.

Después de riñas y peleas con todo el personal con el que se encontraron, los tres se fueron a casa de John. Era una vivienda de las que la Reina de Inglaterra pone en alquiler. Estrecha, con el suelo de moqueta y antigua. Estaba próxima al museo y en las paredes, cubiertas de un papel muy hortera, lucían fotografías de colecciones que habían pasado por el museo en el que tantos años había trabajado John, antes de entregar su baja voluntaria. Las reliquias del Antiguo Egipto eran las piezas que más abundaban en las fotografías, junto con las del director del museo, las que John iba quitando a su paso y metiendo en una gran caja que iría directa al desván. Aquellas no volverían a lucir en la vivienda del ya retirado vigilante del museo.

El pasillo de la casa parecía interminable. Las puertas de las habitaciones se sucedían mostrando pequeños detalles de la vida de cada una de ellas. Al paso de una puerta, la que más arrimada estaba al cierre, Ariadna pudo ver el traje de vigilante fuera del armario. Debía de tratarse del dormitorio de John que, sin duda alguna, no había aceptado aún la renuncia a su puesto de trabajo en el museo. El recorrido por el largo pasillo se paró dos habitaciones más allá. Ariadna no podía imaginar lo que estaba viendo. A su alrededor, en todas las paredes de la habitación había fotografías de la momia. Incluso había una en la que aparecía Ariadna examinando el cuerpo.

- ¿Y esto?

- Muchas veces no se enteraba que entrábamos en la sala. Tan concentrada estaba en el estudio de la momia que teníamos que repetir el saludo para que supiera que no estaba sola. Yo también me siento atraído por la momia, por eso entraba en la sala por las noches, sólo para contemplarla, excepto la noche que....

- ¿Y esto otro?

La fotografía que ahora llamaba la atención de Ariadna mostraba a la momia envuelta en unas vendas con dibujos por todos lados. Eran hojas, ramas y flores que envolvían el cuerpo siguiendo las rutas marcadas por las vendas, y entre todos ellos se podían ver símbolos y algún texto escrito en jeroglífico. Ben estaba en el otro extremo de la habitación, mirando una fotografía que se centraba en el enramado que aparecía en el vientre de la momia.

- Mira esto.

Ariadna cogió la fotografía que Ben le mostraba y recordó las palabras de Carmen y la importancia del vientre.

- Aquí puede estar todo lo que buscamos.

- ¿Aquí? ¿Dónde?

- Es un enramado de dibujos y símbolos, estaba en el centro del cuerpo, a la altura del estómago.

- Exacto, John, en el vientre. Nuestra amiga está embarazada y el niño puede ser......

Ariadna se quedó pensativa, o al menos eso parecía en el exterior porque en su cabeza las pistas que tenía se iban enlazando tomando forma de una historia creíble.

- ¿Ariadna?

Ben intentaba devolver a la joven española a la conversación que ella misma había iniciado pero lo único que consiguió fue que pensara en alto.

- En el vientre está dibujado el símbolo del Ka, la fuerza vital. Los antiguos egipcios creían que al morir una mujer embarazada, el bebé que llevaba en su vientre seguía con vida, conservaba por lo tanto su Ka. Es el que la guiará en el camino, lo que dice el papiro. Por lo que, si es Reflejo de la Bella es reina entre las reinas del faraón, y posiblemente hija de Nefertiti y que subió al trono después que ésta porque nunca será como su madre, por lo que Akhenatón ya estaba muerto.

- Ve más despacio, Ariadna, estamos perdidos.

John y Ben miraban a la joven boquiabiertos. Les costaba seguir la historia aunque poco a poco iban entendiendo de qué iba todo. De repente, una llamada de Raúl interrumpió la conversación. El arqueólogo parecía haber encontrado algo importante y en aquel momento estaba de camino al aeropuerto del Cairo junto a sir Wilord. Le había contado todo lo que estaba pasando con la investigación y el cónsul inglés había decidido tomar cartas en el asunto. Sabía que Fathi intentaría frenar todo aquel descubrimiento que cambiaría la percepción de la historia del Antiguo Egipto y eso suponía un obstáculo al conocimiento de una de las civilizaciones más antiguas hasta el momento conocidas.

Cargados de las fotografías y el papiro que Ariadna había tomado prestado del museo de Berlín, la joven, Ben y John fueron a recoger a Raúl y a sir Wilord al aeropuerto. John también cogió su uniforme de seguridad del museo. En cinco horas llegaría el avión procedente del Cairo y esa misma noche podrían visitar todos el museo.

Estaba siendo un día agotador. Ariadna todavía no había tenido ni un minuto para descansar y el cuerpo comenzaba a pedir un respiro. A la entrada del museo, John entró sin ningún problema. Suerte que muchos de los miembros del cuerpo de seguridad no sabían aún que el guarda más veterano había renunciado a su puesto de trabajo. Sin encontrar ningún problema, John abrió la puerta lateral del edificio y después se aseguró que la sala donde descansaba la momia estaba sin vigilancia. Ariadna, Ben, Raúl y sir Wilord fueron entrando uno a uno y en silencio en el museo hasta llegar a la sala. Cuando se disponían a entrar, una voz tras de ellos les saludaba con ironía. Era el director del museo.

- No sé qué hacen aquí a estas horas ni quienes son. Intrusos, no obstante. John, me sorprendió ver su cese sobre mi escritorio, aunque después me alegré de ello. Veo que pese a ello sigue utilizando el uniforme que tendría que haber devuelto con aquella renuncia a su empleo. Esto, amigos mios, es como un allanamiento de morada y como consecuencia, tiene su castigo.

La expresión bobalicona que mostraba el director del museo mientras removía el té de una taza que sostenía en sus manos se congeló al oir y ver el rostro del cónsul inglés del Cairo en el pasillo.

- Mi querido amigo. Me he enterado que ha estado estos días en Egipto y no ha pasado a verme. Eso no es ético para un caballero inglés. Por ello, he decidido acercarme hasta su guarida para que me explique qué asuntos le han llevado hasta allí últimamente y que no han sido comunicados ni al gobierno británico ni a su consulado en Egipto. De paso, claro, he decidido conocer personalmente a Reflejo de la Bella, aunque ustedes ya la hayan desnudado.

La mirada del director del museo brillaba en la oscuridad como los ojos de un felino. Sin embargo, el porte de su rostro permanecía intacto e impasible a las palabras del cónsul. El director volvió a mostrar una sonrisa irónica para preguntar por Reflejo de la Bella.

- No quisiera ser grosero,- dijo dirigiéndose a sir Wilord - pero en la historia del Antiguo Egipto, mi gran amigo, no hay ninguna referencia que hable de tal mujer.

- Miente - gritaron a la vez Ariadna y Raúl

Las carcajadas del director retumbaban en los pasillos vacíos del Museo Británico, algo que hizo que Gereh Fathi abriera la puerta para ver qué pasaba afuera. La expresión en la cara de éste tampoco pasó desapercibida.

Al fondo y entre los pocos huecos que dejaba de visión el obeso cuerpo de Fathi se podía ver un cuerpo oscuro tumbado en la mesa de examinación. A sus pies, reposaba un manojo de vendas, unas decoradas y otras limpias de todo color más que el amarillento que había invadido la pureza del blanco por el paso del tiempo. El caracter egipcio era muy diferente al frío comportamiento inglés, por ello, Fathi comenzó a balbucear unas palabras en árabe que sólo Raúl, Ariadna y sir Wilord entendieron.

- No suplique más a Alá, Fathi. No es ese dios el que juega en la época de Reflejo de la Bella. No sabrá qué le está suplicando. Igual si prueba con Ra....

Ariadna mostraba su enfado con la ironía, aunque en el fondo le estaba cogiendo gusto a eso de vengarse de aquellos que entorpecían su investigación.

- No entiendo por qué se ponen nerviosos cuando pronunciamos ese nombre.

- Señorita, -la interrumpió el director - no nos ponemos nerviosos ante un nombre que se están inventando.

- Muy bien, entonces que sea Fathi el que me explique el significado de este papiro.

Cuando Ariadna extrajo el viejo papiro, el rostro de Fathi comenzó a palidecer. Sir Wilord telefoneó al consulado y al gobierno egipcio para ponerlos al tanto de la situación, Ben llamó a la policía para que se personara en el Museo Birtánico y ante tanta presión Fathi comenzó a hablar.

- En Egipto necesitamos fondos para continuar estudiando las piezas que vamos encontrando y la única forma de conseguirlos es vendiendo las más valiosas, las que, por supuesto, no han salido a la luz pero ya se han descubierto. El mercado negro de reliquias antiguas da mucho dinero y es nuestra principal fuente de ingresos. Reflejo de la Bella no es una de las reinas más importantes de la historia de Egipto porque los propios egipcios en la antigüedad se preocuparon mucho por borrar todo rastro de ella.

- ¿Por qué? - preguntó Ben

- Quería ser como Nefertiti y en algún momento intentó fragmentar el país.

- No, señorita Ariadna. Ella no fragmentó el país porque en época de Tutankhamon no se conocen guerras, excepto aquella interna y religiosa provocada por Ajenaton. Los antiguos sacerdotes, fieles al dios Amon, habían logrado poner en orden de nuevo la jerarquía religiosa tras la llegada al trono del faraón niño. Pese a ser descendiente en el trono del rey Hereje y de su esposa, la poderosa y bella Nefertiti, Tutankhamon logró devolver la unidad a Egipto, o por lo menos el orden que querían los sacerdotes de Amon. Sin embargo, Nefertiti, tras el fallecimiento de la hija que había logrado unir al farón, logró unirlo de nuevo, esta vez con una extranjera descendiente de reyes, pero criada en Amarna. El objetivo de Nerfertiti, según se cree, era que la extranjera engendrase descendientes de Aton y devolver el culto a ese dios.

- ¿Reflejo de la Bella?

- Exacto. Reflejo de la Bella estaba muy unida a Nefertiti y, pese a que muchos jeroglíficos la mostraban como más bella aún que nuestra Dama del Nilo, la reina admiraba también su belleza, de ahí que permitiera crear maquillaje con el nombre de su hija adoptiva. Pero tras la muerte de Tutankhamon los sacerdotes tomaron más poder aún en contra de todos los fieles a Aton, infieles para ellos. Junto con Ay, padre de Nefertiti y sucesor en el trono de Tutankhamon, hicieron todo lo posible por terminar con cualquier rastro de la religión monoteísta a Aton.

- Y Reflejo de la Bella era el primer objetivo - interrumpió Raúl

- Sí. No obstante, no se sabe cómo murió, porque la momia demuestra que tuvo celebraciones funerarias dignas de una reina.

- ¿Y la sustancia griega para evitar el aborto que John encontró en su puño derecho? - preguntó Ben.

- Hay escritos muy antiguos, que al igual que este papiro del museo de Berlín sobrevivieron a las corrientes destructivas del periodo de monoteismo a Aton. Esos mismos son los que consultó la reina Cleopatra, en la época final del reinado faraónico. La descendiente de griegos, de la dinastía ptolotemaica, estaba enamorada de las tradiciones de Egipto. Se sentía como la más egipcia de todos y luchó con todas sus fuerzas por recuperar la edad dorada de su país. Entre ellos estaba el estudio de la historia, y recordemos que en aquella época la biblioteca de Alejandría contenía muchos datos y textos. Cleopatra supo de la existencia de reinas poderosas como Nefertiti y Hatshepsut y ordenó encontrar sus tumbas para idolatrarlas, pero no encontró nada, excepto a Reflejo de la Bella. Entonces sus estudios se centraron en ella. Aquello volvió a remover a los antiguos y más conservadores, y nuevamente intentaron obstaculizar los planes de Cleopatra. Como aquello era imposible, hicieron lo que más daño podía hacer y menos se notara, matar al Ka que Reflejo de la Bella llevaba en su vientre y así eliminar su fuerza vital. Pero la reina averiguó aquella trama y colocó esa sustancia que evitaba el aborto y así aseguraba que el Ka de Reflejo de la Bella siguiera guiándola en el más allá.

- Pero eso era un producto griego.

- En la época de Cleopatra Egipto ya estaba lleno de extranjeros, especialmente de los griegos. Es normal que las prácticas curativas de este país fueran las que se utilizaran entonces.

- ¿Las imágenes entonces de los dos niños sentados en el trono?

- Son Tutankhamon y Reflejo de la Bella.

- ¿Qué pasará con ella ahora? - preguntó Ariadna mirando a Reflejo de la Bella

- La devolveremos a Egipto - contestó sir Wilord - Allí unos expertos en momificación antigua volverán a colocarle sus vendas y la protegerán con otras nuevas. Yo mismo me encargaré que no se olviden de colocar todos los amuletos que se ponían en el ritual. Incluyendo el escarabajo en su puño derecho y no esa especie de grano de café. Después, la colocaremos en un lugar digno de una reina en el Museo del Cairo. Allí no le faltará de nada.

El traslado de la momia al Cairo, bajo las órdenes del gobierno egipcio y el inglés, sólo tardó unos días. La operación fue seguida por miles de personas a través de las cámaras de televisión por todo el mundo. También el que fuera director del Museo Británico pudo verlo en primera fila y a través de una pequeña pantalla de televisor en el centro penitenciario en el que se había convertido su casa después de haber sido juzgado y condenado por tráfico de antigüedades para beneficio propio además de otros muchos cargos. Gereh Fathi corrió peor suerte con la justicia egipcia y no podría ver, metido en su celda, ni el traslado ni la luz del sol por muchos años. John decidió ver la despedida de la momia desde el propio museo, al que había vuelto como guarda de seguridad. En cuanto a Ariadna y Raúl, acompañaron en todo momento a Reflejo de la Bella, responsables de su cuidado en el traslado.

En el Cairo los esperaban Ben y Carmen, a la que Ariadna había invitado para presentarle a Reflejo de la Bella. La recepción en Tell el-Amarna, donde se presentaría públicamente a los medios, fue digna de una reina capaz de vencer las fronteras del tiempo.