Profundeza

Toda má sorte é sorte

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 18 Mar 2020 04:32:00 +0000

Eu preciso segurar essa felicidade e domá-la,

para esfregar nos lábios seu sumo,

para extrair dum sorriso a gratidão pela vida malfalada.

E aproveitar cada segundo até que ela assuma seu lugar estéril.

Que as plantas que cultivei ainda moço sejam árvores frutíferas na vida que há de se provar digna.

Que faça sombra quando o sol castigar.

Que habite em mim a forma do vaso invadido pela luz que desprende da tampa.

Lar

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Thu, 22 Dec 2016 20:22:00 +0000

Eu desisti de me acomodar. Se sou como mola, que bem eu faço aqui espremido? Quero repousar sossegado com gaivotas nos jardins que lá são cultivados. De nada vale a permanência no mundo. Minha cabeça sempre esteve tão cheia de coisas e meu bolso nunca esteve tão vazio. Creio que retornarei torto, vesgo, manco. Se é que retornarei! Mas se um dia eu retornar, e diferente estiver, me dê um abraço e me jogue nos ombros. Só a gente sabe como é bom estar de volta.

Eu escrevo

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Thu, 22 Dec 2016 20:15:00 +0000

Eu escrevo.

Eu bato no peito, eu subo escadas,

eu pairo ligeiro,

eu cato as sobras,

o provador da derrota.

Eu lhe arranco a ternura,

sobre a penumbra maior.

E te aborreço aos montes,

abaixo horizontes.

Te beijo a boca,

te enfeito toda.

A alma conforta

um abraço gentil.

Que duzentas vezes partiu,

e nunca mais voltou.

E olho os cruzeiros festeiros,

um aceno do mar

do amigo esquecido.

Mas eu te estico,

te elevo,

e te espero,

puro aflito,

e te encontro escondido.

E nas tardes te alegro.

E andas comigo,

no remexido passado,

nos dias, afinco,

até as noites banais.

Eu te levo nos braços,

e caio sentado

sobre palmas,

e as puxo,

e as toco,

e as bato.

Eu escrevo.

Vaso de planta

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 30 Nov 2016 19:41:00 +0000

O vaso do jardim era enorme. Era um funil escuro e ao mesmo tempo um clarão no novelo, incendiando aos poucos os fios querosene, enroscados no corpo grotesco de plástico reciclado. Era também um poço, e lá dentro caía terra assim como dali terra também caía. O vaso de planta, em mês qualquer como novembro, ficava no jardim, entre aquelas crianças arruaceiras descamadas, enterradas das raízes ao dorso verde de suas folhas sinistras, como dedos de bruxa apontados para um sótão. O vaso de planta, se me permite excluir de sua memória o que lhe encantava quando pequeno, de nada doce ou muito banal tinha. Era enormemente deselegante, perdia o equilíbrio constantemente e sujava todo o assoalho. Dos buracos, pingos se tornavam um aguaceiro sem fim. Toda vida sucumbia ingenuamente ao seus suaves alardes e flertes agressivos. Sequer os animais da terra ou o sol do meio-dia, sequer as plantas sabidas. Nenhuma vida se legitimava.

Foi quando, em um dia desses de novembro, me perguntaram o que eu já sabia ser uma boa pergunta: pra que serve um vaso no jardim?

Resposta: para que suba aos céus como querido de Deus, e não peque entre seus com o nariz acima do queixo e o queixo acima de todos, mas para que fique com os pés fincados e a cabeça acima dos demais. Para que olhem e vejam, e toquem, o vaso, as plantas no vaso, a terra molhada. Para aproximar o além.

Manifesto de dias vazios [1/3]

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Mon, 28 Nov 2016 06:28:00 +0000

Eu acordo.

Eu levanto.

Eu saio.

Dias, mais que as manhãs, são como as lacunas infinitamente mais brilhantes, portanto, dias são assim mesmo: comparáveis.

Dias iguais, gêmeos. Partidos ou não, escarrados, caminhantes. Em alguma estradinha, se encontram. Todos os dias da sua vida se encontrarão um dia. E, finalmente.

Disseram que eu ficaria só. Estavam todos errados.
Eu estive sim, em algum momento, a sós.
Mas percebi, sob o leigo caminhar, que o amor próprio, tão alardeado, não me deixava quieto.
Eu subi nas mesas do bordel e arregacei as mangas nas obras. Fiz da camaradagem uma insígnia fincada no peito. Eu já fui jovem um dia e já quis o mais brilhante. Todos os dias da sua vida se encontrarão um dia. Do mais ordinário dia ao mais contemplativo, caminhando ou não nos salões ocos da mente inquieta que observa o desabrochar frouxo da vida ou o deboche carnavalesco da despedida. Quem impera em mim é uma fome sem controle pelo artista da obra, pela tinta fresca da gravura, pela confidência trocada entre amantes, pela dança do pavio. O que impera em mim, desde uma infância infeliz, não é o faz-de-conta, como disseram uma vez. Em meus devaneios, na minha tão conhecida busca pela felicidade, não sonhava com a coisa externa. E, portanto, sendo capaz internamente, minha tão fabulosa busca era minha, de mais ninguém.

Julgaram-me errado.

E outra!

Quando te encontrei, as vozes sumiram. Eu já não vivia lá naquela coisa de ninguém, no mundo sem dono de minha autoria. Foi quando consegui, pela primeira vez na vida, viver o presente. Poetas e filósofos falaram sobre isso. Escritores de auto-ajuda enriqueceram falando sobre isso. Dizem residir em você, como envelope nunca aberto com o mesmo remetente e destinatário. Mora nas pessoas. Mora dentro de todo mundo, mas nunca dentro da mesma pessoa. Eu pude amar na mágoa, no ódio, com lama nos olhos que não me permitiram ver, mas sentir. Quando você sente, por mais vazio que seja, estremece a alma frouxa dentro de você. Para a alma, todos os espaços são largos demais. Então, quando alguém te oferecer um abraço, aceite.

Eu tenho medo do escuro ainda.
E nunca desligo a luz da cozinha.
Quando me chamam, eu costumo ouvir.
Mas tenho medo mesmo é de ficar sozinho.
De não te ouvir mais.
E, claro, do escuro.

Manifesto de um dia vazio

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Mon, 28 Nov 2016 06:00:00 +0000

Eu acordo.

Muitas vezes, não durmo.

E quando o sol nasce, da guarita da noite surjo.

Sempre atrás de uma lâmpada.

Dias iguais. Dias gêmeos. Uma cópia da cópia.

Trezentos dias da mesma forma. Da mesma espessura, do mesmo linguajar, com as mesmas expectativas, com a mesma finalidade. Dias de uma vida feita, costurada. Dias de remendo.

11/11

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Fri, 11 Nov 2016 22:22:00 +0000

Saiu dos laços encantos, desatando bruscos pedidos. Escorro corpulento, alargo o sorriso ligeiro, os chuviscos tortos do meu pedágio, e acenos cruzados distribuo sem arredar. E eu, visivelmente impaciente, no balcão, atento.

E ela some.

Feita luz celestial que paira, toda coroa de rei, sobre nós.

Estábulo clandestino

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Mon, 07 Nov 2016 03:55:00 +0000

Eu fecho tudo. Conversas fiadas, gracejos tolos, portas encostadas e guilhotinas. E sento vil com acentos e pontos finais. Eu abro tudo também. Portões imperiais, uma flor despetalada e botões de blusa de cetim. Eu subo os muros da escola e deixo meus pais preocupados. Eu escancaro na cara da modéstia um sorriso palhaço em um instante amargo da vida. Para que não reste dúvida eu sou eu mesmo. O próprio. Não me perturbe.

Estou dividido.

Há em uma, três ou cinco vidas.

Estou perplexo com quem me prometeu escolha. Não tive. Não tive certezas. Só rabiscos, ocos e lentos. Gravíssimos socorros, ecos afogados. E saltei por essas agonias, preenchendo os buracos que lá surgiam, alegremente. Tolo eu fui. E cheio de vida.

Outra vida me pertence. Essa coisa que não é minha. Eu busquei nos lábios de moça prometida, nos adultérios da prosa, uma garantia. Só dúvida. Só dúvida. E dívida.

Outra e mais outra até não sobrar nenhuma das vidas que vivi.

Sabe quem eu sou? Mil e duzentos e vinte e sete constelações em apenas duas tonalidades. Três mil gravuras ensolaradas na cortina da sala. Um castiçal azul-marinho sem velas. Uma fileira de Marias. Eu sou o caos que o vento carrega nas erupções noturnas, eu sou o distúrbio no fluxo. Eu a faço cair e levantar sem tocar o chão, sem lhe dar as mãos. Eu sou o peso nas costas e as alças do mundo. Eu, o vasto e miúdo.

Estou contente agora. Ser algo me foi ordenado. Se tenho algum conselho? Nada de bulas ou peripécias. Os maiores trapezistas que conheci nunca saltaram. Se tenho outro conselho? O que achas que sou, uma locomotiva ou um jornaleiro? Honestamente, o que achas que sou? Que lhe darei algo que eu mesmo tive que buscar?

Pegue um espelho. Está pensando o que me ocorre agora como pensamento, mas nas falas se reproduz desordeiro? O que vê? É isso mesmo. Um indagador cretino contracenando com seu reflexo. Eu nunca fui bom com finais. E me ocorre agora, só agora, só agora...

Barbarás

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Sat, 01 Oct 2016 14:00:00 +0000

Barbarás vivia atrás do manto, dentro de uma luva de príncipe.
O rei batia os pés e Barbarás tropeçava. O rei subia e Barbarás caía.
E todo o reino sabia que atrás do rei uma sombra surgia, e Barbarás todo elegante, atrás da peruca, sorria.

Seria inédito vê-lo descer e andar entre os vassalos, lhe ocorrendo algo semelhantemente inédito. Mas gostava mesmo é de dormir nos ombros do rei, e sobre a surdina beliscar sua face rosada e se cobrir com suas pálpebras pesadas e quentes. O rei era tudo o que tinha. E se não tinha tudo, decerto o rei o tinha.

Por um instante, adormeceu sobre os sapatinhos pequenos e acordou enrolado nas fivelas. Por longos períodos adormecia e acordava em lugares estranhos. Barbarás não se importava com isso, pois dentro ou fora, caído ou levemente espreguiçado, se orgulhava do tecido nobre que sob ou sobre ele se estirava.

Descobriram também, muito mais tarde, que Barbarás vivia dentro das embarcações descobridoras, dentro de uma pedra meio naufragada, dentro da barba suja de um beberrão.

O homem-sombra.

Acabou?

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Thu, 29 Sep 2016 04:34:00 +0000

Hoje finalmente aconteceu.

Bem cedo, quando o vi, bobo entre nós, trocamos olhares e eu me distraí.

O vai-e-vem das conversas matinais me deixa enjoado.

Eu o vi sorrindo bem atrás de você. Você tão séria.

O sentimento agora em ruínas, se agarrando nos olhos lúcidos e nos lábios que não se tocam mais. Não se tocam mais para profetizar e se fecharam para beijos, sem mais nem menos. Somos matematicamente três.

Eu o vi nascer e não o repreendi. Com o cordão de nascença preso aos seus pés e suas pequeninas mãos presas aos meus braços, ao som da valsa que se arrastava sem vida, enquanto eu zelava pelo seu sono. Eu grito para que todos possam escutar que eu sou a própria vida.

Hoje eu vi.

Cambaleando, sem vestimentas, enrolado na cortina vermelha do teatro. E bem atrás de nós, uma fivela e uma corda, um colar. Um pássaro e uma gaiola. Um pai e uma mãe. Um jovem e sua sombra. E todos, bem admirados com o espetáculo, se peguntaram no fim: acabou?

Sem regresso

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Fri, 09 Sep 2016 04:59:00 +0000

Fico aqui pensando, derrotado: e eu tivesse ido?
Que mal faria ir até lá, me arrastar, me enroscar nos ombros alheios?
Tudo que fica é o mal que fiz a mim mesmo.
Queria ter a chance de novo.
Me arrepender aos poucos e, um passo após o outro, voltar.
Adentar aos berros.
Sem pedir licença.
Será que faria alguma diferença?
Quando voltei notaram:
ido ou não indo,
eu estava exausto.

Passar ela

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Sat, 27 Feb 2016 14:27:00 +0000

Desce de lá,
caída,
estrelada.
O calo frio,
autor febril.

Coroa crespa.
Mimada era.
Menina já.
Corre alegre.
Cabelo laço.
Se arrebenta,
vento leva.

Casinha cipó.
Dona de casa.
O ninho de telhas.

Sete palmas.
Caboclinha de olhos miúdos.
Ele coturno.
Batuque com tudo.

Erguidos.
Gangorra.
Menino fora,
homem dentro.

Abre os trilhos.
Estação.
O vão de acesso,
corre mão.

Desavesso

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Sat, 27 Feb 2016 14:10:00 +0000

De espartilho ouro.
De luva roxa.
Mais cabia ali, mas ali não cabia mais.
O disco repetiu o que a língua travou.

Formosidade menina.
Sutileza viúva.
Leve quando for.

É mais coração.
Daí os joelhos pesados,
os cílios desabafo.

Você se mantém fora quando está por dentro. Sua escama brilhante, sua cama devassa. Não sabe que dentro de ti faz ninho outra de ti que te pertence assim mesmo, sem pedágios.

O silêncio dos teus famintos lábios

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 05 Nov 2014 13:33:00 +0000

Ela suspirou fundo. Os olhos mais distantes e profundos. Um agasalho surrado, escuro. Dos sete botões que restavam, cinco ainda funcionavam.

Estava frio e usava por debaixo mais duas camisas. Uma calça jeans desbotada e um sapato tipo de bailarina feito de náilon e cheio de furos pequenos que faziam os pés congelarem. Parecia firme de uma delicadeza doída. Soprou entre os dedos como alguém faz antes de jogar um dado, um sopro de boa sorte. Quando o avistou, rapaz sério e contemplativo, como se percorresse a neve na encosta da calçada sem motivo aparente, corou. E se não fosse o olhar gentil de Richard sobre a pele rosada, os lábios secos mais finos que os gravetos ali encostados, o cabelo arrumado levemente elegante, como as mulheres que prezam a vida na sua mais inconsequente forma. Se não fosse o olhar sereno investido, que tanto a incomodava.

Tinha vinte e quatro anos, era sorridente e calejada, como se tomasse o brilho das coisas e não soubesse brilhar sem elas. Pôs os olhos no chão, prendendo-os ali e observa a sombra do moço se emoldurar na parede, crescendo entre picos íntimos de pura e caprichada comoção. Ele sorri, e ela compartilha do entusiasmo. Algo o surpreendente, pensa. Quase sentiu o ar esmurrar suas narinas e sair desprendidas e desdenhosas a perambular sua nuca. Ouviu o soluço assentir o rosto, pondo-o tímido de lado a chutar as gotas que caíam repentinas.

Ele estava lá, os olhos pesados e vermelhos, um cansaço descomunal depositava nos gestos. Sorriu pela segunda vez, afastando o cigarro ainda aceso que gotejava cinzas sobre a neve. Jogou-o no chão e amassou com a ponta do tênis. Um mau hábito, ele murmurou. O rosto aflorou a covinhas no canto da boca, e um mecha teimosa depreendeu-se do cabelo como criança que se perde dos pais.

Olhou-o por cima, notara que não conseguia ficar ao lado daquele homem. Não conseguia olhá-lo nos olhos, era maior que ela. Seu corpo paralisava com aquele sorriso, com o rosto sempre surpreso. Parecia uma árvore rara, daquelas que recebem pouca luz e pouco cultivo, mas se tornam frutíferas por teimosia.

O prazer da vida modesta o fizera perseguir o sonho do pai, ele diria. Quando deitava em cima do pai, ainda pequeno, encostava a ponta do nariz em seu queixo e tentava sem sucesso fazê-lo gargalhar. Sentia um alivio. Um sentimento raro, que não é gratuito. Sentia-se pequeno demais naquele momento, como se nada e ninguém pudesse lhe tocar. Livre de julgamentos precipitados. Seu pai, que lhe ensinara todas as coisas do mundo, era um homem de visão, mas se tornara cego. O ódio lhe impregnava a alma e escurecia os olhos.

Sofia tinha cachos em cima da nuca, o nariz arrebitado. Usava também dois brincos azuis, e perfume doce abafado. Quando entrava na pequena saleta, os pés descalços balançavam na quina da cama. Gostava de observar os pássaros pela janela, silenciosos, pulando de galho em galho, afoitos. Se não quisessem ficar, logo saiam. Queria a liberdade das asas, a fragilidade do ninho. Queria abrir os braços e desaparecer. Ouvir um galho quebrar e desaparecer.

Trajava também, nos lábios tão assimétricos, pouca quietude. Os ombros largos e morenos, as sardas escuras. Sua vontade era abrir os braços e se espalhar na tenacidade daquele moço. E gostava de sonhar acordada e de todas flores e de cada sorriso. E quanto o amava! E como era bom o seu dizer sobre os assuntos sérios da vida, e o seu gargalhar sobre as amenidades de fim de tarde. Como era corajoso, ela pensava. Quão nobre um cavalheiro precisa ser antes de empunhar uma espada? Pois bem! - pensava - homens como aquele não precisavam de títulos de nobreza. Um sobressalto lhe roubara todo o tempo na cumplicidade dos seus pensamentos tão lúcidos.

Ele sorriu uma terceira vez, tentando domar os olhares afetuosos. Desceu pela encosta, os dedos tremidos, ajeitou o cabelo rebelde. Lágrimas lhe tiravam o sono. Tristeza era algo abominável. Sorrisos ele distribuía, e tinha profunda admiração pelo que fazia. Um coração mole crescera ali, sem mais nem menos. E como suspiros lhe faziam impotente, da mesma forma que atenção o fazia requisitado.

Richard não escondia de ninguém a idade. Quarenta e sete anos, uns quilos indesejáveis, rugas que lhe concediam certa bagagem sobre a vida. Era assexuado, costumava pensar. Mas o pensamento foi confrontado e, com o tempo, confortado. Esses impulsos foram saindo subitamente como se quisessem aceitar suas próprias, porém escondidas, verdades. Verdades que, felizmente, surgiram diante de um homem que compreendia as suas limitações. Mas herdara a boa visão do pai, e não demorou muito para se reconhecer melhor.

Há alguns meses namorava um enfermeiro bastante atrevido, como lembrava constrangido com o alvoroço sorrateiro de suas visitas. Os sorrisos se encontravam nos corredores, e os olhares rodopiavam juntos, mas separados, muitas vezes por leitos e implicações morais. Repugnante, repudiava calado. E assim é a vida, gostava de lembrar. Com uma ponta do pé, afundou o cigarro de vez, pôs as duas mãos dentro do jaleco e sorriu uma quarta e última vez enquanto pensava nas próximas rondas pelo Hospital.

Ver sículos

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Fri, 15 Aug 2014 16:08:00 +0000

Tuas mentiras caíram da mesa,
e elas mancharam tudo.

Tenho dez dedos em cada mão.

Tenho nos passos o peso da confusão.

Você esbarrou em mim,

e eu, educado, me desculpei.

Você tirou tudo,

e eu pacientemente esperei.

Fez-me acreditar que a vida é assim,

mas todos estão rindo agora.

E a vida segue gaivotas sobre palmeiras,

enquanto meus rabiscos se borram com lágrimas secas.

Hoje eu vi seu rosto na multidão,
você parece melhor sem mim.

Eu queria retirar essa maquiagem,

retocar as lágrimas,
ao invés, fito-as como correnteza.

Limpo-as, insurgentes.

Eu queria sair e acordar.
Lavar o rosto e desaparecer.
Mas sou destemido,
vou lá fora te procurar.

Um dia eu prometi que a amaria.
Promessas não foram mantidas.

Pássaros

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 06 Aug 2014 20:29:00 +0000

Infame, comumente, enche-a de fome, tirando-a de si.
Escárnio do mais ardente, que tange os dentes, range o teu pavoroso saber.
Reina teus francos fios grisalhos sobre ombros flácidos.
Sorrisos são como sombras que desaparecem no escuro.
Quando os dentes se batem, e os olhos fingem saber,
que tuas promessas são ecos que arranham,
desejos que incomodam.
Contorce e compõe, faz das costas tuas cordas e dos gemidos tuas notas.

E tenho dito, resguardado em mim, contemplativo para tudo que vejo.

Logo atrás daquela luz que não se apaga.
Esperando chegar em algum lugar.
E tenho me repetido, uma engrenagem sem molas.
Um lugar sem bordas.

Teus olhos brilham intensos, e por fora.
Os cabelos são morenos e finos e tecem camisetas escuras e ombros largos e ossudos.
O sorriso se esconde na boca entre dentes amarelados, e fecha.
Os olhos são miúdos e claros e são como gargalhadas sem ritmo que assustam com um barulho no escuro quando de lá não se espera nada.
Os ossos são os mais frágeis e pequenos, os audazes e belos, delicados e sinceros.

Impermeáveis

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Tue, 31 Dec 2013 14:20:00 +0000

O vento caiu nas folhagens secas retidas no canto da janela, em mármore fria lampejante. Os calafrios tomaram-lhe a alma emprestada, enrolando aquele rosto meigo de menina. Seus olhos reviraram, mas pouco viu. Fechou-se, o céu abriu, e com tempestuosa passagem, descolorindo janelas, podou suas auréolas na face dos desajustados pingos para colher os desajustados homens, pequenos em seus afazeres, na pressa para não se molhar.

E muito cedo o olhar severo causava-lhe lágrimas secas. Lágrimas censuradas e derramadas pelo escoamento sinuoso do queixo. Menina fraca, e bela. Posso escoar suas lembranças para a capital do meu ser, sobre o reino que conquistei. Arranca-me os braços finos de dedos minúsculos, do fôlego de ir lá fora e encontrar o escuro. Promete-me olhos maternos, e eu corro até lá. Corro e prometo não te afundar em minha solidão, não te impregnar com minha tirania. Não te encher com minhas histórias, e não fazê-la a inspiração que tanto almejo.

Jogou-se no chão de birra, fez do assoalho poeira. Caíam-lhe súbitos os olhos tingidos sobre espasmos e suspiros corados. Despertavam ali ondas francas de sobriedade, de pura ressaca. Perdeu-se contando os frutos do homem que tanto cultivava. Jogou-se novamente, mas o chão não estava mais lá.

Os fracos ossos desistentes de tantos passos descansaram dormentes. Os fios de volumosas curvas arrebataram os caminhos do vento e lá foram fiar sua estranheza descomunal. Naqueles dias em que a chuva descia salgada e o sol desafinava o canto dos pássaros, ouviam-se os sussurros alegres de Vitória, filha mais velha e pouco atrevida. O sol e seus inúmeros grãos escuros e claros, dormentes e escondidos. O brilho de centenas vontades, de persistentes planos. Sua preocupação forte no rosto, fazendo sombra fraca na parede. Sua pele escura ensejando preocupação. Buzinas arrancam inconfundível admiração dela. O canto florido, lá fora, pouco varrido, quase árido. Cortinas se aglomeram no céu, festa sobre pilastras azuis e tecidos feitos de algodão. Costurados com as pipas rasantes, enfileiradas. Nebulosas camadas de chuva se aglomeram primeiro em uma folha na bica de casa, essas bainhas de eco e combustível para todo coser e pouco fiar.

O sol rebatendo e respigando, erguendo-se e esgueirando-se, calmo o candelabro vertiginoso de mil e cem navalhas reluzentes fitando o chão. Ela olhou nos meus olhos e me viu sorrir, novamente. Disse coisas que eu queria ouvir, outras que jamais imaginei, enquanto outras só saíam enquanto a luz contornava sua face. Queria aproximar-me dela em palavras, com os toques comuns de um franzir ou de um beijar. Seus olhos intimaram meus gestos infantis, poucos ajustáveis. Desmanchou o rosto nos meus dedos calejados, frios e cansados. Eu a vi escondida entre nós e embaraços. Não desfiz nada.

*Esse será, lamentavelmente, o último texto do Blog. Estarei disposto a uma nova etapa dos meus trabalhos iniciados aqui, e os seus comentários e suporte foram de extrema importância para esse novo passo. Saio do Blog com a intenção de ganhar suas estantes, mas sei que sempre terei vocês aqui, e assim me terão também. Obrigado pela paciência, assiduidade e companheirismo nesses últimos anos. Até mais, leitores.

Nós

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Sun, 22 Dec 2013 08:03:00 +0000

Jogou-se no chão e, curvando-se contemplativo, espalhou os problemas em ordem alfabética. Bebeu tanto que fez deles baralho. Olhou-a conflituosa até a borda, apertando o polegar no batente. Surgiu-lhe um sorriso dolorido, escorregadio. Ela, tímida, sorriu junto. Fitou-o curiosa, indagando mistério no semblante acuado. Perguntou-lhe: que é isso? Ele, cabisbaixo, alinhou-se e sorriu: isso é nada. Caíam-lhe súbitos os olhos tingidos sobre espasmos e suspiros corados. Despertavam ali ondas francas de sobriedade, de pura e encharcada ressaca.

Enraizado

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Tue, 13 Aug 2013 22:54:00 +0000

Preso nas armadilhas, os tentáculos envolvem-se fora, e não apanham. Cortes golpeiam o vento, que se estremece todo. Entre persianas vermelhas, olhos se fecham.

Vou trilhando meu caminho com pedras para empoeirar meus passos com cinzas.

Sua boca deformada, mas não sorriu. Seus pés cortados, mas não correu. Seus olhos turvos, mas não hesitou. Correu, e não alcançou. Dormiu, mas não acordou. Seus dedos ganhavam quilômetros de distância, e passeavam ali entre tantas estrelas, dançando como mão de garoto em brinquedo de infância.

Devo-lhe peripécias além da insinuação do imaginado. Devo-lhe tudo sonhado. Quero teus lábios e os ramos do teu vestido. Quero florescer e cultivá-la em mim, para que possas crescer entre pernas e desabrochar entre beijos. Quero me abater na sede do teu corpo. Carruagens transportam sonhos para o calcanhar da igualdade, e eleva teus desejos para que enriqueças com os meus elogios.

Retiro a fita que contorna os teus morenos fios de cabelo domado, como rosto suspirado na juventude dedilhada da recordação. E percebia ali, o rosto amassado e ligeiro de toda formosa precipitação, que os olhos pequenos e curiosos duvidavam de tudo. Desfio cada tendenciosa linha que escolta tua determinação até os calabouços do meu precoce movimento, afastando-o das ramificações ligeiras da mente, enquanto desdobro a pele submissa com o polegar emergido na alça do teu vestido.

Corpos andam ligeiros ao encontro antecipado. Beijos rolam soltos ao horário marcado. Toques se entranham maravilhados e se chocam com facilidade. Fogo nasce da partilha de movimentos, arde como se pudéssemos criar ali o ninho para nossas crias. E inundaremos no calor dos corpos. E protegeremos no calor das suas paredes frágeis.

Mais uma vez entregue em retenção e desacordo. De acordo assinado com o entorpecente chamado dos grandes bolsões de ar.

Lamento o intervalo entre as batidas tortas do teu coração e não residir nos tentáculos do tempo, enquanto bate em ti o amontoado e ensanguentado passageiro do atraso.

Dois

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Thu, 09 May 2013 21:18:00 +0000

Tu tens aquilo que serves a ti com pouco do pouco, tampouco, desmerecido teu. Cale-me com o silêncio subjugado, com os toques intencionados. Ouse arrepender-se antes, agredir-me com recuo. Silencie os pingos do choro. Dentro de nós há tanto por vir. Eu cresci sem ti. Com pouco mais, sem ti. Vivi além de nós, mas não há nada ali. Só há o vácuo. O silêncio é despenhadeiro. Eu era alegre, e às vezes, muitas vezes, feliz. Diz-me que há muito pouco não me recordei ao certo de ti, mas edificada em voto presenciou dor e sossego rente ao leite que morava em mim.

E eu te farei tremer. Ocioso é o tempo da tua paciência. E tu terás o medo para suceder o confinamento do meu perdão. E virás a compelir rochas no estômago que rabiscarão as tubulações ocas que irrigam pele e osso. Os dias entupirão os olhos de necessidades banais, e tardes virão para ti em dolorosas intenções. Noites passarão como ruínas antigas de vida atrasada, como terra movida com os soluços do vento. Teu peso cairá. Tua boca secará. Dará lugar ao tudo que desejas ardentemente para perder o que não vires passar. Os dias virão em redemoinhos compassados em passos acelerados de quem estica o pescoço para ver longe. E esses dias muitas vezes secarão a terra molhada sob nossos pés descalços. E lama se fará disso, e alegria nos cercará até o fim.

Menino

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Tue, 18 Sep 2012 15:57:00 +0000

Eu procurei motivos para me manter suspenso nessa realidade. Encontrei em quem nunca procurei. Vi o mundo ceder e vi o meu pouco interesse nas coisas cotidianas. Amei, superei. Vi o amor da minha vida encontrar o amor. Deixei que fosse, pois era sábio. E fui esperto, por isso amei muito. Pela ciência do caráter, pela ilusão da eterna dor. Por atos vazios. Por péssimas escolhas. Por deixar fluir, fui julgado. E julguei, não protelei.

Foi assim. Assim que deveria ser. Não vi nos meus modelos algum molde que sustentasse as minhas escolas, que ampliasse o horizonte da beleza da insistência. Abandonei escolhas antes mesmo de tomá-las, e até mesmo essas seriam escolhas melhores.

E de todo arrependimento. E de todo meio, de cada derrota ou vitória, meus filhos equilibraram a equação...

Eles abandonam os pais quando percebem que não há calos suficientes nas mãos para amargar suas vitórias e suavidade nos calos para amenizar suas derrotas. Diferente do meu pai, que estimulava sempre a essência de ser cobrado pela própria natureza, nunca procurei um método, o que certamente me elevou. Por surpreender ao tomar dianteira nas aglomerações carnavalescas de uma simplória partida de tênis ou me esconder quando requisitado na quadra.

Arremessei minhas expectativas acima do potencial dos seus filhos e, apesar de ser paciente com as desistências e os conflitos da idade, sempre me vi orgulhoso, olhando toda explanação como tabela que segue o crescimento a ser continuamente observado. Não falhei, e ainda não sei como. Se eu escolhesse seguir os passos do meu pai, que oscilava entre um encanto quase esquecido nas pálpebras e uma seriedade cívica nos óculos de leitura, eu carregaria a mesma melancolia que os pais trazem consigo por não guiar os filhos por suas escolhas, por se deixar influenciar pelas guinadas desnaturadas de pais que aprenderam cedo a ministrar a cegueira da vida.

É curioso como nos esquecemos tão facilmente de como relembrar. Prendemos-nos aos óculos, aos calos de uma criação ferrenha. Deitamos em cima das nossas histórias e fazemos reboliço entre início e meio, para nunca encontrar um fim. Acredito que não haja. Tudo é continuado.

Eu mesmo sou resquício do garoto olhando o mundo pela janela, antes de poder domar o mundo em sua cela. Antes dessa promessa encontrada nos olhos de uma geração passada. No calor do momento antes da pergunta e no momento após o início, onde é dada a resposta que ressoará por séculos. Sou parte mãe e parte pai. Sou parte fraternal, e parte do irmão mais velho dar o exemplo.

Sou apaixonado ainda por cartas, telégrafos e boemia. Choro no alto da minha quinta idade os prantos de uma mente juvenil ressentido a solidão dos pais.

Vejo os cachos da minha filha e os olhos fundos do meu filho, abraço o apertado e forte adeus que nunca tive a chance de dar nos meus pais e os vejo ceder na lembrança que será resgatada em breve.

Ainda seguro o casaco que há pouco larguei. Castigo serrilhado do tempo que faz o casaco parecer menor, enquanto minha mão acompanha ladeira a baixo o ponto exato do botão. Estou menor, meus olhos riem a criancice de meninez. As linhas no rosto são reescrita com a mesma caneta, surpreendo-me com a tinta desta vez. Vivaz, como as continuações que regressam para explicar o meio termo entre progresso e nostalgia. Quase desboco no quarto ao ver minha mãe me observando com aquele olhar contemplativo. Papai fazendo um barulho na cozinha e gritando:

- O Jantar está pronto!

Volto e reflito de olhos fechados sobre os olhos pesados. Carrego-os facilmente de um ângulo a outro, passando a mão e borrando a tinta recém-aplicada: Sou menino outra vez.

Querida

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Mon, 23 Jul 2012 01:03:00 +0000

Quando subiu as escadas, um sorriso aflorou-se no canto do rosto, irrigando a alma com as trepidações dos lábios. Pôs a mão na cintura, inclinando-se para admirar o homem lá embaixo. O rapaz beliscou o próprio braço sem que chamasse atenção, confessando a quietude do princípio.

Nesse dia o zelo sucumbiu. Subiu as escadas e refugiou-se naqueles braços. Os olhares encaravam-se como chuva assentada em solo molhado. Enxugavam-se com um aceno forte de onde permaneciam irrigando o rosto, aflorando a felicidade.

Ela repassava as falas, ensaiando a vida dentro dele. Na coxia, ouvindo os aplausos antecipados que ecoavam dentro do peito, residente de todo aquele palco. Ele a acolhia em sua aba, enquanto ela aceitava as provocações do vento quando se entregava em comunhão com os cachos que, desdenhosos, destilavam as bainhas dos seus fios por cima da nuca.

Ela soltava faíscas que eram antecipadas num ato e recolhidas em outro, mas eventualmente denunciavam a sua altivez. Os olhos, já caídos, brilhavam em cascatas. O rapaz então desenhou curvas com os dedos naquele rosto corado de tanta afeição, enquanto curvava-se para não derrubá-la com o gesto. Aproximou-se mais, subindo até alcançar o queixo, levando-a intimamente para trás.

Quando notou o braço dele, soltou-se no ar e surpreendeu-se com um puxão que nivelava os corpos. De repente, viu-se carinhosamente guiada até a parede. Ele pôs a mão em sua nuca, enquanto a outra levantava o queixo com a delicadeza de uma brisa matinal.

Aproximou-se um pouco mais, beijando-a na bochecha que logo se encantava com os cantos dos lábios e ampliava o ato para afagar os desejos nutridos com o tempo. Os lábios fundiam-se tornando-os cúmplices do amor comprimido naquele momento.

Iluminada

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Mon, 11 Jun 2012 02:19:00 +0000

Desde que nos separamos, não só relutei a indiferença das suas feições como aceitei seus atos impessoais e incômodos, sendo-lhe agora franco. Partiu cada pedaço do meu minúsculo e intocável coração, desejando desbravar corajosamente ambientes desconhecidos. Provara da audácia ao se camuflar nos meus sonhos, retocando-lhe nos encontros para reluzir a máscara que mal cabia em seu rosto.

Senti que o meu mundo fosse cair, mas ao estremecer o mundo, vi o tamanho da sua queda. Gigante como a desgraça sobre as nossas cabeças, ergueu-se para acenar desculpas e promessas. Recusei o inflexível gesto de um rosto inexpressivo, incapaz de sentir a poeira comer seus lábios e aterrar seus sonhos.

Quis amar suas escolhas acima de tudo, mas só pude odiar minhas decisões acima de todos. Precisei do mínimo para se sentir completo, e ao seu lado precisei de tudo e nunca me senti satisfeito.

Ousávamos, de vez em quando, adquirir propriedade quando transpirávamos diante de nós mesmos. Cego de toda sua deficiência e imune do meu desespero, encarava-me ofegantemente e costurava suas feridas com os retalhos do nosso tão vaidoso amor.

Só considero a naturalidade de suas desculpas como alguém que observar pelos cantos desejando o perdão de quem está lá fora, esperando que este despenque do céu caloroso e chuvoso, impregnando na sua mente a certeza de um mal passageiro.

Fiz-lhe tantas vezes gigante para derrubar meus castelos e findar sua pátria de infidelidade. Falava comigo em termos, pausadamente, para assim poupar-me da pretensão das longas conversas. Já degolava o meu corpo simbólico nas palpitações dos seus toques. Daí tornou-me recipiente para o desgosto de suas aventuras e depósitos de suas saídas, enquanto castigava minhas virtudes como quem recebia com fervor a anulação de um contrato.

Segurava suas verdades como tochas erguidas para iluminar noites, enquanto eu escurecia manhãs para vê-la valente mostrando-me o caminho da sua honestidade. Acendi uma vela, mas como não depositara tanto em mim, o vento reclamava e o fogo, descontente, abandonava o pavio no meio da dança. Encontrei caminho melhor nas suas mentiras. Daí afastou-me de vez, percebendo pela primeira vez sua cegueira.

Rogava por ti através de uma fé desconhecida, resmungando calado para um Deus ciente das minhas limitações.

E você continua procurando uma luz no fim do túnel. Você continua procurando esclarecimento nas suas verdades sem saber que elas mentem para você.

Córrego

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 25 Apr 2012 17:19:00 +0000

Estou num pedestal. Se uma corda atravessasse a sala, eu envolveria-me nela. Então, cato-me e pingo o meu corpo camuflado, na cama. O sol define os lençóis e as cortinas desmontam a gota pálida transbordando na cabeceira da cama. Seco-me no branco, antes pálido e agora cinza. Eu vejo, toco e aceito.

No relógio os ponteiros atordoam o tempo. Em minha mão, um polegar apertando-o até o fim. Minha mente fantasia até onde posso ir. Vou para casa. Vou a qualquer lugar.

Elas correm sem desejo. Eles percorrem com temor. Possuí-las até o fim. Encorajá-los até aqui. Na rua o jornal rodopia num córrego, trazendo uma notícia antiga de quando a vida parecia ser exatamente assim.

Vou me afastando da ponte, deixando que poeira cubra a frieza da vizinhança. Sacudo os ombros e ela desce facilmente. Encaro-a, pois aqui, agora, não há aflição. Só o medo. Só o súbito soluço que me apavora. Só o pulo descontraído que me põe para dormir.

Abro uma gaveta, retiro de lá um pano e entorpeço-me no encharque. Mãos aplaudem, bocas falam, pessoas apertam e outras gritam. Procuro os punhos que, a essa altura, aprisionam todos meus pensamentos. Irrigam meus joelhos, assopram por detrás dos cotovelos. As vozes acompanham e os rostos se distanciam.

Estou rendido para não sentir o gosto repentino do amanhã. Eu vislumbro esse peso no alto de um penhasco. Estou clamando por um tombo, por um desejo interno de despertar. Estou fadado a esperar.

Náufrago

noreply@blogger.com (Adson Santos) — Wed, 02 Nov 2011 03:50:00 +0000

Deitada numa pedra. Pedra naufragada. Os teus cabelos, o teu cheiro, fisgados pela escuridão da sua mente. Os conhecidos, os amantes, beliscam a tua pele para testá-la. Tua raiva desaparecerá. As tuas palpitações e cambaleios já se foram, assim com as noites perdidas e o frio que passara lá fora, nas noites em que fui assassinado pelos seus escândalos. Repousará teus lindos cachos nos meus pequenos braços e verá que a recompensa do teu filho é lhe amar para todo sempre.

Homem, tira deste teu rosto viril o olhar que fere sem perdão. Dos cubículos que deixara para mim. Do autoritarismo do teu amor. Homem enxuga as lágrimas secas que nunca existiram em teu rosto. Vai defender tua família da fome e da derrota. De ti.

Eu, que já era menino. Eu, que já era gigante. Neste meu mundo, mundo só meu. Uma muralha protegida pelos olhos inocentes de um menino. Um menino protegido pelos inúmeros braços de uma mãe. Protegido pelas inúmeras ofensas de um pai.

Não vá, não deixe de ir. Fique, descanse, e se for descansar, que fique. Não vá embora, não me deixe aqui. Quando te esperei, embriaguei-me com o teu cheiro. Nunca partiu sem deixar-me com um pedaço de ti. Não vá, fique aqui.

Eu, que já sou velho, nem lembro mais. Eu, que já gigante, diminuí. Sou ausência das nossas aventuras. Sou um náufrago.