Dark Dreams Project

O ÚLTIMO NATAL

noreply@blogger.com (Elias Abner) — Thu, 24 Dec 2020 22:59:00 +0000

Guilherme seguiu o endereço dado pela namorada pelo aplicativo de celular. Não conhecia muito o local, andara pouco por lá. Bairro cheio de mansões luxuosas, refúgio da nata política e empresarial da cidade.

Larissa, na realidade, não era sua namorada. Não ainda, pelo menos. Haviam se conhecido na internet há algumas semanas, trocaram fotos, interesses em comum. Ele sempre pedindo para marcarem algo e ela sempre dizendo não, que a família era tradicional e muito rígida quanto a isso. Até que chegou o natal. E, já não aguentando a distância, ela propôs que ele fosse passar a ceia de natal em sua casa, seria o momento ideal para os seus pais o conhecerem e aprovarem, ou não, o namoro.

Guilherme aceitou na hora.

Dia 24 de dezembro, por volta das 21h00, ele iria.

***

O veículo Uber parou em frente a uma luxuosa residência, dois andares em estilo neoclássico. Guilherme conferiu o aplicativo. Era o mesmo endereço. Conhecia aquela casa, e isso o assustou um pouco. Era a casa do prefeito.

“Larissa nunca mencionou isso”, pensou enquanto apertava a campainha. Um segurança brutamontes veio atender a porta. Olhou de cima de seus mais de 2 metros para Guilherme, a mão no coldre da pistola:

― Pois não, o que deseja?

― Boa noite, sou o Guilherme, convidado da Larissa.

O segurança meteu a cara para fora do portão e olhou para os lados.

― Veio sozinho?

Guilherme pensou o quanto deveria ser difícil a vida de uma autoridade como o prefeito, e os riscos que ele e sua família deveriam correr o tempo todo. Talvez por isso Larissa tenha relutado tanto em conhece-lo pessoalmente.

― Vim sim ― respondeu.

― Beleza, pode entrar. Fique à vontade ― o segurança sorriu de forma sarcástica, e Guilherme entendeu ter sido por educação.

Do portão à casa, cerca de uns vinte metros, passou por um jardim bem grande, cheio de rosas que exalavam um cheiro que, de tão forte, chegava a ser enjoativo.

Larissa o esperava no hall de entrada, diante de duas imensas portas duplas.

― Oi... ― ele a beijou no rosto. ― Porque você não disse que era parente do prefeito?

Larissa riu baixinho:

― Filha, na verdade. Não queria estragar a surpresa...

― Entendi...

― Mas fique tranquilo ― Larissa abriu um sorriso imenso. ― Minha família vai gostar de conhecer você.

Havia um brilho muito intenso no olhar dela, e Guilherme já a imaginava entrando na igreja vestida de noiva. “A mulher da minha vida”, pensou.

― Pode entrar.

Logo na entrada a família estava reunida em uma imensa e bem decorada antessala. Uma árvore de natal, igualmente imensa, num canto brilhava em luzes e enfeites de natal. Conversavam baixinho entre si e pararam abruptamente quando Guilherme entrou. Viraram-se para ele e exibiram um sorriso radiante.

― Chegou o nosso convidado especial! ― disse, entusiasmada, a mulher mais velha presente, provavelmente a matriarca da família. Um sorriso de uma dentadura escurecida e os cabelos brancos, quase prateados, presos num coque no alto da cabeça. ― Entre, meu rapaz, seja bem-vindo!

― Boa noite! ― ele retribuiu tímido.

― Guilherme, essa é a minha avó Nazaré ― Larissa apresentou. ― Aquele é o meu pai, Antônio, que você já deve conhecer, minha Mãe, Márcia, e meus irmãos mais velhos, Rodrigo e Samara.

Guilherme os cumprimentou, um a um, e ficou extremamente nervoso ao apertar a mão do prefeito da cidade. O prefeito, porém, o tranquilizou e o convidou a sentar-se com eles enquanto a ceia estava sendo preparada.

Guilherme contou sua história, como conhecera Larissa. Sentiu que era muito querido por todos, quase parte da família já. Tinha certeza que o pedido formal de namoro não seria dificuldade. Não estranhou nada os sorrisos escancarados de todos, os dentes alinhados, os pretos da vovó. Sentiu-se totalmente à vontade...

― Você costuma comemorar o natal, Guilherme? ― o pai indagou.

― Sim, minha família toda é católica, então o natal é sagrado.

O pai levantou as sobrancelhas.

― Aqui também é tradição. Fazemos nosso ritual todos os anos... Como forma de agradecer a prosperidade do ano e pedir mais para o ano seguinte... É assim desde sempre. Tudo o que temos é fruto disso ― o pai apontou para o interior da mansão, os móveis caros, as obras de artes nas imensas paredes, onde uma foto sua como prefeito estava emoldurada. ― E neste ano você terá a honra de celebrar conosco!

Guilherme corou.

― Em casa comemoramos apenas nascimento de Cristo...

― Sim, também... ― o sorriso do pai se abriu mais ainda. ― Você bebe alguma coisa, Guilherme? ― perguntou.

Guilherme bebia sim. Mas, achando que fosse uma pegadinha do futuro sogro, apenas balançou a cabeça em uma quase negação:

― Senhor Antônio, bebo muito pouco, só em ocasiões especiais...

― Pois então! ― o pai animou-se. ― Vou te trazer um licor especial, tradição na família. Servido apenas em ocasiões como esta!

Guilherme assentiu. Imaginou que, por ser um licor especial, deveria ser um tipo de bebida muito cara e refinada, e que experimentá-la, assim de cara, era sinal de que era realmente especial para a família de Larissa.

O pai saiu. A sala ficou em silêncio, e todos, voltados para Guilherme, mantinham o mesmo sorriso no rosto. Aquilo, de certa forma, já estava começando a assustá-lo.

― Tá tudo bem?

Guilherme virou-se abruptamente para o lado. Era Larissa.

― Tá sim.

Larissa desculpou-se por tê-lo assustado.

― Não, ta tudo bem, coisa da minha cabeça.

― Pronto!

Guilherme virou-se. O pai estava na sua frente com uma bandeja nas mãos, sobre ela uma garrafa de cristal com um líquido estranho, vermelho quase preto, e com um forte cheiro adocicado. Dentro do líquido alguns objetos pareciam submersos, mas Guilherme não conseguiu identificar.

O pai pegou uma pequena taça. Encheu-a até a metade e deu para Guilherme.

― Prove, você vai gostar.

Guilherme primeiro tentou distinguir o cheiro. Não conseguiu. Bebeu um gole. O gosto era forte, mas bom.

― Beba mais. ― O pai incentivou.

Guilherme virou o resto da bebida.

― E então, querido? ― A avó indagou, o sorriso tão escancarado que parecia salivar.

― Muito bom. De que é feita?

― Ah, isso é segredo ― o pai interveio. ― Está na nossa família há gerações...

Guilherme piscou...

... o pai do meu avó que...

Guilherme piscou novamente e levou uma eternidade para fechar e abrir os olhos...

... navio quando chegou...

Olhou para o teto. As luzes ofuscavam vindo de todas direções...

... mas depois... soube que o...

Os sons estavam sumindo num redemoinho... luzes... flashes... gritos... sangue...

― ... do ritual.

***

Guilherme pulou da poltrona. Respirava apressadamente.

― Tá tudo bem, querido. ― Uma voz feminina o confortou. Virou-se, era Samara, a irmã mais velha de Larissa. Larissa estava sentada mais adiante, e estava diferente.

― O que aconteceu? ― ele quis saber.

― Acho que a bebida foi muito forte pra você ― a irmã respondeu e todos riram.

Olhou-os, um a um, cada rosto com um sorriso quase grotesco.

― Não se preocupe, meu filho ― a avó falou. Estava com os cabelos trançados numa única trança prateada. ― Levanta, vamos para a mesa. A ceia já vai ser servida.

Guilherme estranhou...

― Que horas são? ― Perguntou.

― Dez para meia noite, Carlos ― o pai respondeu, apontando o relógio na parede.

― Eu sou Guilherme, senhor Antônio.

O pai sorriu. O pai também estava diferente. Todos estavam diferentes, aliás, Guilherme percebeu. O que permanecia estático, sinistro, eram os sorrisos macabros.

Levantou-se. Olhou rápido para um espelho na parede do outro lado e viu dois olhos azuis num rosto que não era seu. A respiração acelerou. Num ímpeto saiu correndo da sala em direção à saída. Ao abrir a porta dupla deparou-se que a mão fechada do segurança vindo em direção ao seu rosto.

***

Escuridão.

Risos. Cheiro forte de álcool entrou pelas narinas. Guilherme acordou de sobressalto, uma forte dor de cabeça e o olho direito parcialmente coberto e latejando. A forte luz do teto o cegou.

Estava deitado. Os pés, juntos, amarrados. Os braços abertos em formato de cruz, também amarrados pelos pulsos. Na boca um pedaço de pano o amordaçava.

E estava nu.

Um vento gelado o arrepiou. Tentou se soltar, logo constatou ser impossível. Gemeu em busca de ajuda, mas só recebeu em troca risos dos seres que o rodeavam, a forte luz do teto o impedia de identifica-los de imediato. Aos poucos a vista foi se acostumando à claridade. Pai, mãe, avó, irmã e irmão mais velhos de Larissa o observavam, inclusive Larissa. Todos tinham o mesmo sorriso macabro estampado, lambiam os beiços, pareciam salivar.

― É natal, Carlos! ― O pai falou. Guilherme respirava apressadamente. Medo e confusão estavam estampados em seu rosto. ― Essa é a nossa ceia. E você, convidado da Samara ― Guilherme olhou para a irmã mais velha de Larissa sem entender ―, será o prato principal...

Foi quando sentiu algo rasgar sua coxa direita causando uma dor lancinante. Os olhos esbugalharam em lágrimas e ele urrou. Levantou a cabeça e viu a avó cortando um generoso pedaço da carne da sua coxa, de cima à baixo. Tentou, em vão, se debater. O pai e o irmão o seguraram. Olhou para o pai buscando encontrar a figura simpática do prefeito que havia sido reeleito na última eleição com votação expressiva por ser um homem de bem e um bom cristão. Estava ali a figura, por fora. Dentro, mostrado através do sorriso macabro, estava uma coisa que Guilherme não conseguia compreender... E desmaiou.

***

Acordou tempos depois. A ferida imensa na coxa latejava e queimava como se mil agulhas espetassem seguidamente. Olhou ao redor. Todos estavam sentados, foi quando percebeu que estava na enorme mesa de mogno da sala de jantar. À cabeceira, onde a cabeça de Guilherme estava, sentava o pai. Nos pés, a avó. Nos outros quatros assentos, a mãe e os filhos. Larissa o olhava afetuosa, os olhos brilhando. A avó se levantou. E retirou algo que estava assando no forno e entregou numa travessa para o pai. O pai olhou. Depois olhou para Guilherme. Riu. Era o pedaço de carne da sua coxa.

Guilherme se debateu e gemeu.

O pai levou o dedo indicador aos lábios pedindo silêncio. Levantou-se e colocou a travessa com a carne assada da coxa de Guilherme num sinistro altar na parede um pouco mais adiante, onde velas negras queimavam e figuras esculpidas em mármore negro e que em nada lembravam santos católicos ou de qualquer outra religião recebiam oferenda.

O pai voltou ao seu lugar. Todos se levantaram. Deram as mãos. Os sorrisos se desfizeram. No lugar, semblantes mórbidos, grotescos, quase inumanos. Começaram a fazer algum tipo de oração em uma língua que Guilherme nunca tinha ouvido. Oravam numa cadência ritmada, cada um pronunciava uma palavra e o outro, ao lado, pronunciava a próxima, de forma que era como se a oração estivesse circulando em sentindo anti-horário. Guilherme olhava para cada um aturdido, tentando acompanhar cada frase pronunciada de cada boca. Sentiu o estômago revirar, a cabeça começar a girar. Os olhos daquelas pessoas, ou o seja lá o que fossem, começaram a ficar brancos e a oração entrou num ritmo mais frenético. A cabeça de Guilherme girava automaticamente, tudo ao redor girava. Guilherme sentia-se flutuar num turbilhão, e enquanto flutuava conseguiu distinguir uma criatura alta e escura entrar pela porta, como um imenso boi disforme: dois olhos imensos, acesos como brasas, fumaça saindo da boca como se soltasse um ar extremamente quente das entranhas infernais, e um par de chifres retorcidos de carneiros. Os olhos de Guilherme se arregalaram mais ainda. A criatura foi até o altar, pegou a carne e a engoliu. Guilherme começou a se debater a tentar gritar o mais alto que conseguia. E então despencou com um baque surdo na mesa.

Abriu os olhos. Continuava amarrado. A criatura não estava mais lá. Os outros continuavam em pé, tinham parado a oração. Olhavam para Guilherme sedentos, as bocarras, quase inumanas, se abrindo num sorriso grotesco.

― Feliz natal, Calos! ― o pai disse. E antes que Guilherme se desse conta do que estaria para ocorrer, sentiu a primeira mordida. Olhou, a avó arrancava um pedaço generoso da panturrilha esquerda. Logo várias outras partes começaram a ser arrancadas a dentadas e devoradas avidamente. Guilherme se debatia e urrava, sentia uma dor tão intensa que beirava a loucura. Olhou para o lado, a mãe arrancara um dos dedos da mão direita e Guilherme conseguia ouvir ela triturando as falanges nos dentes. Se debateu. Urrou. Milhões de agulhas por todos os lados. Pareciam hienas. Em algumas partes já haviam chegado ao osso, pois os dentes batiam em algo sólido... Guilherme foi parando de reagir aos poucos, era como se o corpo estivesse anestesiado pela dor. Via o seu corpo sendo despedaçado, mas não podia fazer nada... Aquilo era muito surreal para ser verdade... Não é real, tentou se convencer enquanto ainda tinha consciência. E antes perde-la, a irmã de Larissa, nua, montou em cima dele e colocou o seu pênis, que por algum motivo diabólico estava ereto, em sua vagina... Ela se contorcia como uma serpente, passava o sangue de Guilherme em seus seios, no corpo, em êxtase. As mãos dela vieram em direção ao seu rosto. Ele ainda sentiu quando os seus dedos entraram nas suas órbitas oculares e arrancaram seus olhos... Guilherme sentiu-se morto. Devorado. Mas de alguma forma, ainda conseguia ver, de longe e se afastando, a irmã cavalgando no seu cadáver sobre a mesa... Depois foi Larissa. Sentiu-se caindo... E tudo ficou vermelho, como sangue, e então escureceu, escureceu... E tudo se apagou.

***

Guilherme acordou num sobressalto.

― O que foi, Guilherme? ― era Larissa.

― Nada... ― Guilherme olhava em volta respirando apressadamente. Todos estavam ali, como antes, os mesmos sorrisos. ― Acho que acabei cochilando...

― Acho que a bebida foi muito forte pra você... ― Larissa disse e todos riram.

Guilherme sentiu o coração acelerar. Tinha alguma coisa estranha.

― Vem, vamos para a mesa ― era a avó. ― A ceia já vai ser servida.

Guilherme se levantou e tentou correr. Sentiu uma forte pancada na parte de trás da nuca e caiu por cima da bandeja com a bebida... A garrafa espatifou-se no chão, o licor avermelhado como sangue escurecido espalhou-se por todos os lados... E antes que Guilherme desmaiasse conseguiu distinguir os objetos que estavam dentro da garrafa. Parados numa poça da bebida aos pés de uma poltrona, dois olhos azuis o observavam.

Elias Abner.

Castanhal, 24.12.2020.

Imagem tirada originalmente de “ https://realidadesimulada.com/santa-claus-a-verdadeira-historia-por-tras-do-papai-noel/”

O JARDIM DENTRO DE MIM {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 24 Sep 2016 20:55:00 +0000

Como num estranho sonho, vi-me envolto em um emaranhado denso de galhos secos e folhas mortas. O luar irrompia com dificuldade por entre as árvores e o silêncio revezava com o estalar dos galhos ao sinal dos ventos amenos da primavera.

Andei cambaleante na noite, enxarcando os pés no chão que ficava mais úmido a cada passo. Os pés descalços se cortavam nas raízes, os joelhos iam ao chão, depois voltavam ao ar, e tornava a caminhar.

Mais à frente, uma clareira. Os arbustos se afastavam dando lugar a um grande jardim. Grande e belo, embora sombrio e melancólico. A lua despejava sobre a relva um brilho tristonho e as plantas, de tão secas, já não tinham cor. O silêncio pairava ferozmente sobre aquele lugar, denunciando a falta de qualquer criatura vida ao redor. Os pilares, que antes possivelmente sustentavam plantas trepadeiras, foram tomados pelo fétido musgo, e o mato esgrouvinhado sufocava as flores que outrora haviam ali. Das fendas, ervas daninhas brotavam e se espalhavam por todos os lados.

Enquanto caminhava, observando o jardim, invadia-me a inquieta sensação de já ter estado ali num outro tempo, talvez quando criança, ou numa outra vida. Imaginei aquele lugar em tempos idos, quando a grama cobria o chão lamacento e as trepadeiras cobriam as colunas exibindo as cores vivas das flores que se abriam na primavera e, pareceu-me, que havia estado ali justamente nesses tempos de beleza divinal.

De repente, meu corpo se elevou e os pés afastaram-se do chão. Uma força estranha arrastou-me lentamente para o alto e a imagem do jardim foi tomando outra forma. Do alto, de longe, vi a imagem cinzenta do jardim que sentia ter visto outrora, tomando a forma volumétrica do órgão que só do céu pude reconhecer. E, de tristeza, estremeci ao ver que as flores murchas eram, na verdade, minhas esperanças – e o jardim, meu frio e morto coração!

Baseado no poema A Garden (1917), de H. P. Lovecraft.

HORROR NA ESCOLA {WAGNER DE LA CRUZ}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 24 Sep 2016 19:04:00 +0000

— Se apresse, menino! Vai se atrasar! [gritava Íris para o filho].

Já passava do meio-dia e Bruno ainda não estava pronto para almoçar e ir para a escola. Na verdade, ainda estava só de cuecas e metido embaixo das cobertas quando sua mãe chamou.

Na noite anterior o Telecine Cult transmitiu "O Exorcista", clássico que ele apenas ouviu falar, mas nunca havia assistido. Sempre lhe disseram que era o filme mais assustador de todos os tempos, o que despertou sua curiosidade quando viu, no final da tarde passada, que estaria em exibição.

O horário marcado era 02:25, Bruno precisou deixar o despertador ligado para não perder a hora. Assim, com a TV do quarto em volume baixo, para não atrapalhar o sono dos pais e receber um bronca, ele assistiu a obra-prima de William Friedkin sem medo, do auge dos seus nove anos. Bom, não exatamente sem medo. Ao término do filme, já passada as cinco da manhã, as cenas da possessão da garota Reagan não saiam de sua mente. Era fechar os olhos que as imagens do vômito verde, o giro da cabeça, a masturbação com o crucifixo (que ele sequer entendeu bem) ou a levitação teimavam em surgir. Claro que ninguém saberia disto, já que seria humilhante para um homem admitir que ficou com medo de um filmezinho bobo, assim pensava.

O sono só chegou muito tempo depois do Sol raiar e iluminar parcialmente o quarto do garoto. Ainda que tivesse medo de que, a qualquer instante, sua cama fosse começar a balançar, sentiu-se mais seguro sendo dia e os pais estarem acordados. Quando escutou o pai ligar o chuveiro caiu no sono quase instantaneamente. Não teve pesadelos. Na verdade, nem teve certeza se dormiu, tinha a impressão de num instante fechar os olhos e no outro ser despertado pela mãe.

Preguiçosamente, vestiu a primeira camiseta que sua mão tocou e dirigiu-se para o banheiro, semi-acordado. Lavou o rosto, escovou os dentes, urinou abundantemente (não o fazia há mais de dez horas) e tomou um banho rápido, quase frio, mais para despertar do que para higienizar-se. Após fechar o chuveiro e apertar a toalha contra os olhos ao secar-se, já se sentia mais disposto.

O cheiro da comida da mãe era delicioso. O aroma do feijão bem temperado atiçou o estômago de Bruno logo que ele saiu do quarto, já vestido para o colégio. Tinha fome. E agradecia a Deus pelo cardápio não trazer sopa de ervilhas.

* * *

Bruno estava no segundo ano. Estudava na Escola Municipal de Ensino Fundamental Coronel Carlos Alberto Brilhante Ustra, em Novo Hamburgo, no bairro Redentora. Era um dia bonito de outubro, em plena primavera, com o Sol brilhando e uma leve brisa impedindo que o calor insuportável se instalasse.

Exatamente para aproveitar a tarde, a professora resolvera antecipar a Educação Física, que estava programada apenas para o próximo dia.

— Não é dia de ficarmos trancados na sala! [Dizia animadamente Fernanda, a mestra, que na verdade era uma estagiária e não tinha idade nem para ser mãe dos seus alunos].

Bruno gostava de futebol, mas, após dormir pouco e ter comido rapidamente no almoço, não se sentia muito animado para jogar. Mesmo assim, atendendo a pedidos dos seus colegas e, principalmente, porque Marianne, a menina que ele gostava, estava olhando, decidiu jogar um pouco. Bem pouco, na verdade, já que, cinco minutos após entrar na quadra, uma bola afortunadamente acertou seu nariz, após um colega do time adversário chutá-la forte e sem direção. Bruno caiu de costas, enquanto enxergava raios de todas as cores e formas graças a bolada. Fernanda chegou a correr para acudí-lo, mas as risadas dos colegas, juntamente com a vergonha de ter feito papel de bobo à frente da mulher da sua vida trataram de reanimá-lo imediatamente.

* * *

Nuvens começavam a se formar, escondendo o Sol. A brisa já começava a tomar forma de vento e, por precaução, Fernanda decidiu que era melhor retornarem à classe.

Mais cansado ainda, após tentar exibir-se para Marianne e ser nocauteado, passando o resto da aula emburrado, Bruno sentou-se pesadamente em seu lugar, no fundo, próximo à janela, e se pôs a conversar com Jean, seu colega e melhor amigo.

— E aí? Viu o Exorcista ontem? [perguntava Bruno]

— Pior que não. Meus pais não me deixaram ver e…

— Ah! Não mente, cagão!

— Sério, cara! Eu ia olhar, sim!

— Aham, sei… Tava é com medinho, seu viado! Eu olhei todo e…

— Meninos… [interrompia a professora] Abram seus livros, agora é hora do conto.

— Viadinho… [disse Bruno para Jean, quase inaudível, com um sorriso de canto de boca]

A hora do conto, para Bruno, era tédio puro. Nunca gostou muito de ler, nem mesmo quadrinhos. Se ler já era chato, dizia, imagina alguém ler para você! E a história de hoje era João e Maria, um conto que ele já ouvira umas quinhentas vezes e que achava muito infantil. Mesmo assim, resolveu acompanhar a professora Fernanda no seu Livro de Contos, um calhamaço com cinquenta histórias que os alunos receberam no início do ano letivo.

A chuva começava a cair, de imediato Bruno bocejou, mas seguiu acompanhando a fábula. Quando João e Maria encontraram a casa de doces na floresta, Bruno embaralhou a vista e quase não distinguiu as letras do texto. Quando João ofereceu um graveto para a Bruxa tocar, no lugar de seu dedinho, Bruno cochilou sobre o livro.

Acordou de sobressalto, com o barulho do granizo batendo no vidro da janela. De olhos arregalados, percebeu que estava sozinho na sala, que estava com muito frio e que já anoitecera…

* * *

Quanto saiu do banho e vestiu-se para ir à escola, usava apenas uma calça jeans e uma camiseta gola polo, e saíra reclamando do calor.

— Leva uma blusa, pois esfria de tarde! [disse-lhe a mãe].

Bruno não lhe deu ouvidos, como era de praxe. Desta vez, porém, arrependia-se. O termômetro da sala, que a tarde registrava 25°, agora marcava 5°. Um frio atípico para a estação.

Com os braços cruzados sobre o abdômem, caminhou até a porta, rezando para que não estivesse trancada. Um arrepio correu pelo pescoço quando tocou a maçaneta, sentindo todos os pêlos do corpo se eriçarem, mas, felizmente, estava destrancada.

O frio fora da sala era estranhamente menos intenso. Porém, o corredor estava às escuras, bem como toda a escola. Pelo que o garoto lembrava, o interruptor se localizava em uma pilastra próxima à escada, há uns cinquenta passos de onde ele estava, segundo suas contas. Não queria passar a noite alí, mas, principalmente, não queria permanecer no escuro.

Aguardou seus olhos acostumarem com a penumbra e, guiando-se pela parede, saiu para o corredor. Mentalmente ia contando os passos, quase não respirando de tensão, ouvindo o barulho do granizo no telhado.

Vinte e sete, vinte e oito, vinte e nove…. O frio retornava com força. Agora ele podia ver nuvens de ar a cada respirada. Quase pensou em voltar correndo para a sala de aula, mas agora estava mais perto do interruptor, então decidiu acelerar o passo, quase correr.

Quarenta, quarenta e um, quaren… seus pés pisaram em algo molhado e viscoso. Mal teve tempo de registrar isto, pois vislumbrou a pilastra quase ao alcance das mãos. Deixando o apoio da parede, Bruno correu onde se lembrava que ficava a chave de energia. Seus dedos tocaram imediatamente as teclas e fez-se a luz!

Com o corredor perfeitamente iluminado, Bruno teve um hiato de cinco segundos de uma tranquilidade razoável, até registrar uma poça de sangue a menos de dez metros de onde ele estava. Seus olhos se voltaram primeiro para as pegadas rubras que seus tênis deixaram pelo caminho, e em seguida para o teto, sobre a poça, de onde pendia o corpo do senhor Mauro, o zelador da escola. Estava nu, pendurado pelos pés através de uma corda fixada em um suporte de uma das luminárias. Uma perfuração no centro do peito e o rosto completamente vermelho, com um semblante de sofrimento, davam a ideia de que sangrara até morrer.

As pernas de Bruno fraquejaram, seu estômago se contorceu, querendo expulsar o almoço. Inclinou-se sob o parapeito e, segurando-se nas barras, vomitou. O som ecoava na escola vazia. Pálido, ainda tremendo, contornou a poça e correu para o andar de baixo.

* * *

O térreo estava iluminado somente pelas luzes do segundo andar. O hall de entrada da escola tinha uma porta dupla de um vidro transparente, dando direto para o pátio principal. Bruno correu direto para lá, e forçou uma das folhas. Sem sucesso. A porta, além de trancada a chave, possuia uma corrente unindo os puxadores, do lado de fora, com aros grossos, e um cadeado.

Desesperado, jogou-se contra o vidro, que devolveu o mesmo impacto, atirando-lhe ao chão. Um trovão ribombou no pátio, sobre uma das traves de madeira da quadra de futebol. O fogo imediatamente começou a consumir as goleiras. Com dificuldade, Bruno levantou-se, apoiando o corpo nos pesados vasos de planta que ali haviam. Devido ao breu da noite, não havia percebido algo nas traves que, agora, devido ao fogo, podia ver melhor: Professora Fernanda, sem roupas, pendurada pelo pescoço em uma corda no meio do travessão e com as mãos amarradas às costas tremulava ao ritmo do vento.

Bruno ficou em estado de choque. Estático, permaneceu olhando fixamente para o pátio, com os olhos arregalados e a boca aberta. Só saiu do transe quando o fogo consumiu a corda e Fernanda, com os cabelos em chamas, caiu no chão de concreto. Ele precisava sair dalí, tinha de achar uma saída, não queria ficar preso naquela escola.

Sem ação, lembrou-se dos banheiros, que ficavam bem próximos da entrada. Cada compartimento possuia uma janelinha. Ele teria de tentar. Disparou na direção dos sanitários mesmo quase sem visibilidade, com a adrenalina em alta. Nem percebia que chorava até as lágrimas salgadas chegarem à sua boca.

* * *

Meio trôpego, Bruno deu com o nariz na porta do banheiro masculino. Testara a maçaneta insistentemente, quase a arrancando da fechadura, mas nada acontecia. Frustrado, escostou a testa na madeira e começou a chorar copiosamente, deixando-se deslizar até o chão enquanto soluçava.

Foi em meio às lágrimas que, olhando para a escada que conduzia ao segundo andar, vagamente iluminada, um movimento chamou-lhe a atenção: envolto em algo que parecia uma toga com capuz, um Ser praticamente deslizava rumo ao andar de baixo através dos degraus. Lentamente, o Ser virou a cabeça na direção de Bruno. Um par de olhos estrábicos, de um violeta vivo, fitaram o garoto. Da fenda negra abaixo do nariz, bem evidente devido a pele pálida, um largo sorriso com dentes disformes e amarelados surgiu. A coisa apontou um dedo para Bruno:

— Você… [a voz era quase um ronronado de um gato] Quero você…

A bexiga do menino soltou-se nesta hora. Nem percebeu o mijo quente escorrer por entre as pernas. A sua mente de garoto não havia lhe sugerido tentar o banheiro feminino. Era algo errado, proibido. Mas Bruno não mais importava-se com bons modos e, antes da criatura entrar na curva da escadaria, testou a porta do sanitário das meninas. Quase gargalhou ao achá-la destrancada.

Encostou-a sabendo ser inútil, já que não tinha a chave, mas não se preocupava com isto. Precisava ser rápido, podia sentir o farfalhar da toga nos degraus da escada há menos de trinta metros. Aliviou-se ao achar a tomada e ter o cômodo inteiramente iluminado.

O banheiro feminino tinha três compartimentos, e, instintivamente, dirigiu-se ao central. Ao abrir a porta sentiu uma nova onda de horror: Jean estava sentado, com as calças abaixadas. O colega de Bruno fôra decapitado, e só foi reconhecido pelo amigo graças a camiseta da banda Oasis, que usava frequentemente, agora ensopada de sangue. Tornando a cena ainda mais bizarra, Jean segurava em suas mãos, na frente da virilha, a cabeça de Marianne, que mantinha a boca escancarada em um eterno O e os olhos abertos sem vida e sem íris.

Pela primeira vez na noite Bruno gritou, e cambaleou de costas até encostar na parede, afastando-se daquele cenário aterrador. O ar parecia impregnado com o cheiro pesado de sangue. Um gosto de bile subiu à garganta do rapaz quando escutou passos vindo do exterior do banheiro.

Impelido pelo medo, entrou no compartimento central, e puxou o amigo morto para o lado, a fim de subir no vaso. Ao deslocar Jean, o defunto derrubou a cabeça de Marianne. O barulho foi semelhante ao que se ouve ao atirar um peixe sobre uma tábua de madeira. A janela abriu sem dificuldade no exato instante em que a porta rangia ao ser aberta lentamente. Bruno subiu na caixa descarga, escorregadia devido ao sangue, e içou-se pela pequena abertura acima. Em três segundos estava do lado de fora, estatelado na relva, de costas para cima. Virou-se a tempo de ver o rosto pálido do Ser na janelinha, ainda a lhe sorrir.

A chuva era fria, as roupas estavam empapadas, Bruno tremia e batia queixo. Levantou-se e caminhou em direção ao portão da escola. Um cheiro de carne de porco assada chegou ao seu nariz ao passar próximo do corpo fumegante da professora. Ela havia caído de lado, e não era mais do que um esqueleto envolto em pele negra ressecada, mas com os olhos estranhamente vivos a fitar o garoto.

O granizo castigava-lhe o corpo franzino. Estava exausto, machucado pela queda, chocado com tudo que havia passado, mas resistia à entrega bravamente. Precisava sair daquele inferno e buscar ajuda. Estava a menos de dez metros do portão quando uma pedra de gelo do tamanho de uma bola de pingue-pongue o acertou no supercílio, o derrubando de joelhos.

Com a visão turva, levou uma das mãos ao machucado e se assustou quando as pontas dos dedos se mancharam de sangue. Do SEU sangue. Apoiando um braço no solo, levantou-se novamente e deu dois passos até que uma nova pedra de gelo, desta vez quase do tamanho do um punho fechado, atingiu-o na face, jogando-o no chão lamacento. Um gosto ferroso de sangue inundou sua boca enquanto a chuva de granizo ganhava força, judiando-o por inteiro.

Mesmo no frio sentia o corpo arder nos locais em que era atingido. Num ato de desespero levou as mãos ao rosto para se proteger. Parecia que todo o granizo do mundo havia o escolhido para alvo. Ao virar-se de barriga para baixo instintivamente, a fim de proteger os órgãos vitais, uma última pedra atingiu-o na nuca. Bruno perdeu os sentidos em meio a tempestade, enquanto uma poça de sangue aquoso formava-se ao redor de seu corpo.

* * *

Um barulho contínuo trouxe-o de volta. Estava deitado em uma cama branca, num quarto branco, com uma pessoa de branco à sua frente. Tinha dificuldade para abrir os olhos, que estavam bem inchados, mas, ao vislumbrar a mãe sentada na poltrona a seu lado, quase fez o globo pular da cavidade.

A mãe foi até ele e o abraçou levemente enquanto chorava silenciosamente, evitando forçá-lo muito.

— Eu… [Dizia Bruno, quase sussurrando] eu tô vivo? Mãe?

— Sim, filho! Sim! [Íris começava a chorar mais alto] Deus é bom!

— Mas… mas como me acharam?

A mãe olhou para o doutor, que lhe devolveu o olhar, meio embascado, piscando através dos óculos de lentes esmaecidas.

— A diretora ligou, filho. Você bateu com a cabeça na quadra jogando bola, lembra?

— Eu? Quando?

— Há dois dias, Bruno. [Respondeu o médico, por baixo da máscara cirúrgica] Desde então você apenas dormiu, até agora.

A cabeça de Bruno voltou a doer, sentiu o mundo girando. Sua mãe segurava seu pulso.

— Tudo bem. [continuou o doutor] É uma reação natural de quem sofre algum trauma no crânio. É melhor deixá-lo descansar mais um pouco, dona Íris.

A mãe acomodou-o no travesseiro. Um sorriso brotou no rosto de Bruno. Agora percebia que estava nu, provavelmente devia ter urinado nas roupas e na cama e foi preciso trocá-lo, mas era uma humilhação que poderia suportar.

— O que foi, filho? Por que o riso?

— Nada não mãe, um negócio que sonhei, só isso.

— Deve ter sido um sonho e tanto. [Disse o médico] Você dormiu por quase dois dias inteiros. Dormindo você se recuperaria mais rápido.

Bruno viu o médico introduzir uma seringa no frasco de soro que estava conectado ao seu corpo.

— O que é isto, doutor?! [perguntou o rapaz]

— Ah. É um negocinho para você dormir mais um pouco. Ainda não está bem, bem. Mais um dia de recuperação e já vai poder voltar até a namorar. [o doutor piscou para Íris, e um sorriso de alívio surgiu no rosto da mãe, em meio às lágrimas incessantes]

Íris abraçou o filho uma vez mais. Sua testa já não estava febril, o que aliviou ainda mais a mulher.

— Eu vou ao banheiro lavar os olhos filho. Já, já eu volto.

Após um beijo no rosto, a mãe de Bruno deixou-o só com o médico. O menino já sentia a sonolência lhe dominar enquanto seus olhos percorriam o quarto de hospital. Um instante mais tarde, seu olhar parou em seus tênis, colocados sobre a roupa dobrada que usava quando foi a escola na última vez, em cima de uma cadeira. Na sola, Bruno notou manchas vermelhas, como se ele houvesse pisoteado em beterrabas cozidas.

Aflito, mas sem forças, olhou para o doutor, parado aos pés da sua cama, com uma segunda ampola nas mâos. O médico baixou a máscara e sorriu, exibindo seus dentes amarelados e podres, e aproximou-se de Bruno. Através dos óculos, o garoto viu com incredulidade e terror os olhos vesgos cor de violeta. Então falou, abaixando o rosto próximo o bastante para que seu paciente sentisse o hálito putrefato:

— Bons sonhos, menino. Descanse em paz.

Depois disto, o mundo de Bruno foi tomado pelas trevas.

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Wagner De La Cruz (Tramandaí, 03/08/1988) é um escritor e compositor gaúcho. Inicialmente autor de contos eróticos, publicou seu primeiro romance, "A Defensora", um drama político, em 2015. Em 2016 aventurou-se no mundo do terror com o conto "Horror na Escola". É casado e vive em Imbé, famosa praia do Rio Grande do Sul.

O LIVRO AMALDIÇOADO DE EDGAR ALLAN POE {ELIAS ABNER}

noreply@blogger.com (Elias Abner) — Fri, 23 Sep 2016 23:52:00 +0000

Terça-feira, 6h00.

Não queria levantar naquela manhã. Se pudesse passaria o dia inteiro na cama. O despertador tocou duas vezes seguidas antes que criasse coragem e resolvesse levantar.

Passos arrastados afastam roupas e meias do caminho. A água fria do chuveiro dói na pele como espinhos pontiagudos. No espelho, a imagem de uma mulher velha. Imensas olheiras atestam mais uma noite sem dormir. Já eram várias naquela semana.

Não passou batom, apenas penteou os cabelos com os dedos e os amarrou com um elástico. Foi trabalhar.

Trabalhar, força do hábito. Naquele dia, e nos tantos anteriores, não consideraria chamar aquilo de trabalho, ou, se considerasse, na certa se envergonharia. Nunca sentira tanta vergonha de exercer a profissão que amara desde sempre.

Sentada atrás da escrivaninha, limita-se a corrigir, muito vagamente, trabalhos de concordância verbo-nominal passados na última semana e que cairiam na prova dali há pouco mais de um mês. Os alunos, que há algum tempo vinham notando a ausência da professora, aos poucos vão saindo da sala, um por um, sem que ela percebesse – ou sem que quisesse perceber. Quando ela se dá conta, a sala está vazia, silenciosa, apenas o ventilador do teto produzindo um som leve de peças gastas pela ferrugem do tempo. Fica um tempo olhando para o vazio da sala. E do vazio, nota uma penumbra se formando nos cantos, como uma sombra disforme se expandido. Sussurros baixinhos ecoam pelas paredes... Sente uma presença. Olha para o fundo da sala. Vê um objeto preto em cima de uma carteira. Estreita os olhos. O objeto se mexe e ela consegue enxergar que era um gato. Ele está de costas, parecia alheio àquilo tudo, a cauda serpenteando no ar. Mas, como se se percebesse descoberto, gira a cabeça em sua direção. No lugar onde ficava o olho esquerdo, apenas uma órbita vazia, sinistra; do outro lado, um olho de um amarelo forte a encarava. O gato fica assim por alguns instantes, parado, avaliando. Então eriça os pelos das costas, e como se estivesse com muita – muita! – raiva arreganha os dentes ferozmente e salta em sua direção.

Acordou com a sirene anunciando o fim da última aula. 11h45.

No banheiro privativo dos professores, fuma um cigarro escondida. Não ousa olhar para o espelho, temendo que o reflexo mostre mais que a sua imagem cansada...

Alguns amigos próximos haviam questionado o que estaria acontecendo. Estaria doente? Ela sempre desconversava. Cansaço, dizia apenas. Fazia algumas semanas estava assim, cansada, um esgotamento mais que físico. Era como se a alma estivesse esgotada... Pediram que fosse consultar um médico. Recusara. Precisava ficar em casa, respondia. Terminar de ler um livro...

* * *

– Três semanas atrás –

Aquele dia começara como qualquer outro, nada de excepcional. Acordou às 6, como sempre. Trabalhou até o meio dia. À tarde, aulas de boxe na academia. Depois pegou o carro e decidiu passar numa grande livraria que acabara de ser inaugurada no Centro. Era uma leitora voraz, tinha verdadeira compulsão por livros. Mas havia tantos em casa, presentes do último natal, coisa de algumas semanas, que ainda estavam no plástico, esperando... Não tinha importância. Precisava de livros. Tê-los à mão era suficiente... Inebriava-se com o cheiro do papel, com o som das páginas viradas. Considerava um livro quase uma Entidade do Sagrado. Dobrar as folhas, marca-las?, considerava uma afronta. Riscá-lo, então? Sacrilégio!

Estacionou o carro e entrou na livraria, três andares com os mais modernos lançamentos literários dividindo espaço com Cd’s e DVD’s. Vasculhou tudo, mas – o que parecia soar quase impossível – não encontrou nada que lhe agradasse. Saiu. Do outro lado da rua viu um pequeno sebo. Nunca o notara ali, quase escondido entre um prédio de advocacia e uma farmácia. Atravessou a rua e entrou. Precisava de livros. Não necessariamente novos. Na realidade, sempre gostara dos de segunda mão. Dizia haver certa magia em manusear um livro usado, assim, gasto. Era como se pudesse sentir o que outros leitores sentiram, como se isso, de certa forma, os tornassem íntimos.

O atendente, um rapaz jovem, de barbicha e camisa do Pink Floyd, levantou os olhos de uma revista em quadrinhos que lia e deu um meio sorriso. Ela encaminhou-se pelos corredores apertados e um tanto bagunçados. Os livros pareciam ter sido amontoados de qualquer forma, sem seguir um padrão ou critério literário. Cada vez que dobrava um corredor novo o cheiro de mofo era sufocante, como se aquilo ali não fosse limpo há anos! Passou em uma prateleira mais de uma vez e, quando estava desistindo, viu a edição de luxo – em capa dura vermelha de bordas douradas – de um livro que parecia muito antigo. Uma bíblia estava por cima dele. Puxou-o de baixo. E então sentiu um forte arrepio na nuca, um vento derrubou alguns livros no chão. Ficou assustada e olhou em direção à saída, imaginando que o vento entrara pela porta aberta.

Histórias Extraordinárias: Edgar Allan Poe, lê o título na capa já muito gasta.

Folheia o livro. Estava todo – completamente – rabiscado. De imediato sentiu repulsa pelas suas condições físicas, um verdadeiro horror estava diante dos seus olhos. Chamou alguns palavrões e amaldiçoou quem quer que tenha feito aquilo! Apesar disso sentiu uma forte atração pelo livro, quase uma conexão imediata. Não saberia explicar. Decidiu comprá-lo. Assim, pelo menos, outros leitores não teriam a mesma sensação ao se deparar com aquela coisa.

O jovem atendente achou estranho, pois o livro não contava no registro. Era provável que o pai – que estava começando a informatizar – ainda não o tivesse registrado, mas nem no livro de registro estava contando. Era estranho. Mesmo assim vendeu.

* * *

Terça-feira, 13h00.

Depois de colocar o carro na garagem, entra em casa e tranca a porta. Larga a bolsa com materiais escolares num canto; os sapatos ficam pelo caminho enquanto caminha. As cortinas que estavam fechadas permanecem fechadas. Um único ponto de claridade vinha do balancim do banheiro social. Fecha a porta do banheiro. Penumbra total. E mofo, um cheiro forte de pano velho que há muito não era lavado. Senta-se na poltrona que, em outra época, usava todas as tardes para tomar café e ler seus livros preferidos. Na mesinha ao lado, algumas xícaras amontoadas ainda conservam um líquido viscoso do que antes fora café. Moscas voam, pousam. Numa mancha preta de café derramado, formigas trabalham incansavelmente tentando sugar o açúcar. Não notara quando ficara assim, tão desleixada.

Quer um cigarro. A última carteira está vazia. Procura no cinzeiro cheio. Entre tantos tocos encontra um cigarro pela metade, quase inteiro. Acende-o. Traga. Olhos fechados. Fumaça para o teto.

Abre os olhos.

Num canto da estante, está o livro.

Não quer pegá-lo. Não quer lê-lo. Não quer!

Os olhos vacilam. Quer chorar.

Luta ferozmente contra a compulsão que faz as mãos abrirem e fecharem furiosamente, como se estivesse em abstinência de alguma droga. E está. Ou melhor, está tentando se abster. Mas sabe, sabe, que não consegue. Por mais que lute, se esforce... não consegue. O corpo para de tremer, as mãos se aquietam. Abre os olhos. Olha para o livro. Ele sussurra.

Pega-o.

* * *

No dia em que comprara o livro acontecera algo estranho.

Sentou-se à poltrona com uma xícara de café, alguns biscoitos integrais e um livro de Virginia Woolf à mão. (O livro de Poe ficara na sacola.) Antes de começar a ler o livro, o telefone toca. Foi atender. Ao voltar, deparou-se com o livro de Poe aberto na mesinha, e nem sinal do outro livro. Achou apenas estranho. Podia jurar que tinha pegado outro livro! Ou não?

Tomou o livro nas mãos, observando cada detalhe. Parecia uma obra bastante... singular. Em tantos anos de leitora voraz nunca havia se deparado com um livro tão bem acabado, apesar de velho, parecia que tinha sido feito sob medida, com acabamento à mão. Foi olhar a edição. Não havia. Teria sido feito à mão? As páginas todas estavam rabiscadas, como se fosse um diário, ou o caderno de algum adolescente rebelde. Perguntas soltas, sem nexo; outras direcionadas, como se a pergunta anterior fosse respondida e levasse à seguinte. E assim as perguntas/respostas iam enchendo os espaços vazios de cada folha, cada margem, às vezes dentro do texto. Ficou imaginado quem poderia ter feito aquilo, parecia um verdadeiro sacrilégio. Mas o que lhe chamara a atenção era o fato de que havia notado tantos rabiscos assim....

Na página em que se iniciava O gato preto havia uma frase riscada, mas a pessoa que a escrevera (ou outra pessoa) riscara com tanta força que a ponta da caneta atravessara duas outras páginas. Era impossível saber o que havia ali em baixo; mas notara que, do riscado, a tinta azul escorrera pela página como se fosse sangue saindo de um corte profundo...

Fechou o livro de súbito. Já passava das nove horas da noite e nem notara. Mesmo fechado, quase conseguia ler as frases riscadas no livro, como vozes em sussurros.

* * *

O primeiro pesadelo foi por volta das três da madrugada.

Acordara com um grito de socorro. Era uma mulher, mas não lembra onde estava, nem quem seria, apenas que estava prestes a morrer e que gritava por ajuda. Permaneceu deitada na cama, a respiração acelerada, e um medo, um medo profundo. Parecia ouvir sussurros ao longe, como vozes abafadas por paredes, como se fossem de outras casas, choros. Seriam mesmo? O corpo todo estava arrepiado. As mãos tremiam. Os sussurros agora parecem mais forte, como se estivessem mais perto. Pareciam dezenas de vozes diferentes, homens e mulheres, todos lamentando, chorando. De onde estariam vindo?

Apesar do medo, resolveu que ia verificar.

Acendeu a lanterna do celular. Tentou sair da cama sem fazer barulho. A mão que carregava o celular tremia, o corpo todo tremia, as pernas vacilavam. A porta do quarto rangeu quando foi aberta, e as vozes silenciaram, como se estivessem esperando alguma coisa; e logo em seguida retornaram; mais fortes, mais perto. Vinham da sala. A lanterna do celular iluminava objetos soltos pelo caminho criando sombras distorcidas, fantasmagóricas. A sala estava vazia; mas as vozes continuavam. Foi se aproximando da poltrona de onde as vozes pareciam vir. Em cima da mesinha estava apenas o livro. As vozes, os lamentos e sussurros, pareciam vir dele!

Levou a mão à boca para evitar o grito. Ficou paralisada por alguns minutos, sem qualquer reação. Depois criou coragem e abriu lentamente o livro. Os rascunhos mudavam de lugar. Iam aparecendo no livro de acordo com as vozes e os sussurros; uns apagavam e logo outros surgiam, manchas de sangue também pareciam surgir do meio das folhas...

Deu um passo para trás. Foi quando sentiu alguma coisa se enroscando nos seus pés, alguma coisa peluda. O coração disparou. Ficou imóvel, só as pernas tremendo incontrolavelmente. Então virou vagarosamente a lanterna do celular para a coisa. Deparou-se com um enorme gato preto, mas estava tão magro que os ossos do corpo saltavam. Ele olhava fixamente em sua direção. E na luz da lanterna, uma órbita vazia a encarava; a outra exibia um olho amarelado, como uma enorme brasa. O gato mostrou os dentes afiadíssimos e foi eriçando os pelos da costa. De súbito pulou em direção à luz da lanterna.

Acordou com o celular despertando. 6h00.

* * *

Não sabe explicar como passou aquele mês. Sente como se não tivesse realmente vivido aqueles dias, ou como se tivesse tido apenas uma sobrevida, como se vivesse dentro de um eterno pesadelo.

Os amigos notaram de imediato a diferença. Largara a vida social, não saía mais, não se cuidava, largara as aulas de boxe que tanto amava, deixara até de ir nas rodas de literatura que ela mesma havia incentivado na escola. Parece que está morta, diziam os amigos, não estamos te reconhecendo... Ela dizia estar apenas cansada, muita coisa pra fazer. Na realidade, tinha muita coisa pra ler.

Há semanas notara que os rascunhos do livro pareciam não ter fim, e que ela nunca conseguiria terminar de ler tudo. Todos os dias eles mudavam, e às vezes era se como falassem entre si, como se estivessem conversando. Perguntava-se quem eram aquelas pessoas, ou que, de fato, era aquilo. Quando deu por si, estava com uma caneta na mão, escrevendo alucinadamente nas páginas do livro. Passava horas inteiras rabiscando. Rabiscava perguntas, e os outros rabiscos sussurravam respostas. As conversas duravam horas, às vezes dias inteiros. Ouviu que todas aquelas pessoas haviam morrido, ou melhor, se matado; e todas, no final, diziam a mesma coisa:

— Mate-se!

* * *

Terça-feira, alguma hora da madrugada.

Mate-se...

Por várias vezes pensou nisso. Se jogar do viaduto, tomar veneno, cortar os pulsos. Naquela madrugada, na mais longa ideia sobre o assunto, pendurou uma forca no quarto. Subiu na cama. Experimentou colocar o laço no pescoço. Sentiu uma sensação estranha. Olhou-se no espelho do guarda-roupa. Viu seu reflexo enforcado. Os membros roxos, o rosto em agonia de uma respiração que não viera. No reflexo, os ponteiros do relógio na parede do outro lado corriam rapidamente, como se estivessem descontrolados. O tempo parecia descontrolado. Dia e noite alternavam-se em questão de segundos. Dias, semanas, meses e anos passaram rapidamente. O corpo apodreceu antes que fosse achado.

De súbito tirou o laço do pescoço. O corpo todo tremia.

Tomou a decisão que deveria ter tomado há muito tempo: ia devolver o livro.

* * *

Algum dia, alguma hora.

Na garagem o carro criava poeira, os pneus secos. Não precisava de carro. Precisava andar. Atravessou a cidade a pé. Foi até à livraria. Não percebera que ela havia mudado tanto em tão pouco tempo. O atendente, um senhor de meia idade com uma farta barba e uma camisa do Pink Floyd, nem ligou quando a porta abriu e ela entrou. Também não ligou quando ela perguntou se poderia devolver o livro, nem queria saber do dinheiro, só queria se livrar daquela coisa. Ele levantou os olhos, e como se olhasse vagamente para o nada, apenas suspirou.

Com raiva da total falta de receptividade do atendente, foi procurar um local para deixar o livro. Nos fundos da loja, na mesma estante de onde o tirara, encontrou o mesmo lugar. Estava vazio. Naquele momento lhe veio a ideia que deveria ter tido antes: deveria tê-lo queimado, ao invés de devolvê-lo. Queimado, talvez aquele pesadelo, ou maldição, não sabia, acabasse. Mas talvez fosse isso mesmo: pesadelo. Fruto da sua imaginação. Não achava que aquelas vozes fossem reais. Estaria ficando maluca? Não, essa coisa de livro amaldiçoado não existia, era coisa da sua cabeça. Queimar um livro, assim, clássico como aquele, que passara de geração em geração! Seria um sacrilégio. Fizera bem em não tê-lo queimado. O devolveu ao seu lugar de antes. Foi olhar outros livros, talvez um sobre religião. Uma bíblia, quem sabe?

As possibilidades eram tantas...

Sorriu e olhou em volta, as centenas de livros, as gerações ali, quase conseguia sentir o cheiro de cada dono, cada época... Seguia pelos corredores, os dedos passando pelas lombadas dos livros como se, de repente, descobrisse-se liberta. Mas então o sorriso morreu nos lábios quando viu um jovem rapaz, de aparência um tanto gótica, ir em direção à estante em que o livro de Poe estava. Ficou olhando para ter certeza de que ele não iria nem passar perto daquele livro. Mas ele foi justamente em sua direção, como se estivesse atraído por ele. Ela arregalou os olhos. Aquilo não poderia acontecer.

— Não! — gritou mas o rapaz não ouviu, e foi em direção ao livro.

Assim que ele tirou o livro da prateleira ela tentou pegá-lo de volta. Mas, como se tocasse o ar, sua mão passou direto, não chegou a tocar o livro, muito menos o rapaz. Ele porém, sentiu os cabelos do corpo arrepiarem. Fez o sinal da cruz e, olhando assustado para todos os lados sem ver ninguém, levantou-se, colocou o livro debaixo do braço e foi ao caixa pagar.

[A imagem original veio de: http://www.duofox.com.br/o-gato-preto-mitologia-e-misticismo-na-obra-de-edgar-allan-poe/]

MANSÃO GÓTICA {RAPHAEL SOARES}

noreply@blogger.com († Elaphar †) — Mon, 16 May 2016 21:51:00 +0000

Gravura de Gustave Doré

Nunca compreendi direito o que acontecera naquele dia. Parecia um dia comum, quando eu e mais três amigos resolvemos nos divertir um pouco contando histórias de terror, como sempre fazíamos nas férias. Dessa vez eu escolhera o lugar, uma mansão gótica que ficava próximo da casa de um amigo, recentemente conhecido, Henrique. Henrique foi uma das pessoas mais cultas que conheci na minha vida; possuía conhecimentos enciclopédicos, particularmente sobre a história nacional, além de fascinante memória, capaz de armazenar quantidades incríveis de informações como datas e nomes. Pensei: Henrique decerto conhece histórias assustadoras, portanto, seria bom levá-lo junto para nos contar assustadoras histórias daquela mansão, que por si só aparenta ter saído de uma novela de Hoffmann. Então chamei-o e rumamos nós cinco para a mansão: João, Arthur, Fred, Henrique e eu.
João provavelmente era o melhor narrador de nós. Era um grande leitor de histórias de terror e ficção científica. Conhecia e sabia discutir sobre praticamente todos os assuntos, no entanto, suas opiniões eram bastante extremas, e muitas vezes discutia mesmo estando absolutamente e claramente errado. Era considerado “a cabeça” do grupo, e provavelmente por seu comportamento arredio, beirando a antipatia; éramos seus únicos amigos.
Arthur e Fred eram irmãos; chamávamos Fred pela abreviação porque não gostava do próprio nome. Não sei porque ambos gostavam da minha companhia e da de João. Eram muito sociáveis, e bastante fortes, além de excelentes esportistas. Talvez gostavam da ideia de proteger os mais fracos. Arthur era burro como uma porta, no entanto, dentre os dois era o que mais gostava de nossas narrativas.
Nunca mais os vi. Se não me falha a memória aquela foi a última vez que contamos histórias de terror uns para os outros. Não sei o que é deles, nem se estão vivos ou onde estão.
Lembro que quando chegamos em frente à mansão procuramos um meio de entrar, já que os portões estavam trancados e pareciam muito resistentes. Nesse momento Henrique disse:
– Venham por aqui – e seguiu para a esquerda da construção e mostrou uma pequena entrada, com os vidros quebrados.
– Como conheces esse caminho? – perguntei.
Henrique nada disse. Sempre foi muito misterioso, e nunca soube praticamente nada sobre sua vida.
A mansão era muito interessante. Sem dúvidas qualquer história de terror seria vinte vezes mais assustadora lá. Todos pareciam mudados. João parecia bastante assustado, enquanto Arthur e Fred pareciam bastante empolgados. Henrique havia mudado completamente desde que entramos na construção, e isso me assustou bastante, mas pensei que era algum plano para construir um “clima” para a sua narrativa.
Sentamos em volta de uma antiga mesa, que me fazia lembrar de alguma forma os cavaleiros de Arthur. Interessante termos um Arthur no grupo, no entanto, sabíamos que não contaria nenhuma história. João como “presidente” do grupo decide indicar, por pura pirraça, Arthur para iniciar as narrativas.
– Vamos Arthur! Você primeiro. Comece contando alguma história assustadora.
– Obrigado. Fico por último.
Sabíamos que nada falaria. Arthur nunca narrava. Talvez não soubesse nenhuma história assustadora, exceto as que contávamos, ou se envergonhava de contar uma história, com medo de não ser tão boa ou de não saber contá-la. Como anfitrião, já que escolhi o lugar, pedi para começar.
Narrei a história de um culto ancestral demoníaco, e de uma temível maldição. Após minha história, Fred nos narrou uma história apocalíptica, que mais aparentava aventura que terror propriamente dito. Como sabem, nunca fui bom em narrar histórias, mas se havia alguém pior que eu era Fred. Talvez Arthur fosse ainda pior que nós dois.
– Agora é a minha vez, contarei uma história que nunca irão esquecer. – dizia João, e aguardávamos ansiosamente esse momento. De todos nós era o melhor narrador, e muitas vezes nos assustava muito. Na maioria das vezes, nossa diversão consistia sempre em ouvir João narrar, por isso sempre ficava ao final. Olhei para Henrique, que parecia entediado mas que provavelmente adoraria a história que João contaria; nutria esperanças de que Henrique narraria uma história ainda mais assustadora que a de João.
Não sei se era o lugar ou a história, mas quanto mais João avançava a narrativa mais assustados eu, Arthur e Fred ficávamos. A história era simples, mas o fato de envolver crianças e forças desconhecidas dava um aspecto sinistro. Ainda mais com a habilidade narrativa incomum de João. Uma verdadeira história se faz com o estilo, não com o que é narrado.
João nos contava de uma criança enferma que, quando o pai rápido cavalgava com o filho atrás de ajuda, foi interceptada por uma força sombria que a queria para si, tentando-a convencer a partir consigo. O pai nada via, e o filho ainda mais adoecia e gritava ao pai pedindo socorro contra a força maligna. O filho acaba morto nos braços do pai. Teria sido levada pela misteriosa criatura ou era apenas o delírio de um enfermo quase no fim de sua vida?
Olhei para Henrique, que parecia ainda mais entediado e um tanto decepcionado. Levantou-se e virou-se de costas para todos e disse a mim:
– Isso que chamas de história de terror, Felipe?
– Se não é assustadora por que não tentas fazer melhor? – Disse João irritado, que não permitia que falassem mal de suas histórias.
Henrique ficou ainda um tempo calado, tirando a poeira branca de um móvel antigo, e posteriormente tocou nas cortinas da janela frontal, como se estivesse tentando lembrar alguma coisa. Nunca havia visto tal expressão em seu rosto.
Após alguma hesitação, Henrique sorriu, um sorriso falso, e nos disse:
– Precisamos de música!
Olhamos um tanto surpresos com o comentário, e prosseguiu:
– Conhecem Glass? Deveriam conhecer o melhor compositor vivo! Acho que a música dele, moderna e atemporal, é a mais apropriada para essa ocasião e...
– Vai contar uma história ou não vai? – interrompeu João irritado. Henrique nada respondeu. Tirou um toca discos de sua mochila e colocou sobre um piano velho que o apoiava anteriormente. Como não percebi que havia um piano na sala?
A música começou a tocar, e soando dentro da mansão parecia feita por fantasmas. Henrique andava de um lado ao outro e falava vários “bem”, “como começo”, “hum”, “magnífico”. Parecia visivelmente perturbado, e João ao meu ouvindo perguntava de onde conhecia tal sujeito, e não respondia nada; nem ao menos saberia responder. Henrique, por fim, nos olha e diz:
– Vou contar-lhes a história dessa própria casa, história que já estou familiarizado, e que, diferente de tudo isso que ouviram hoje, essa história é a pior de todas simplesmente por ser real. Vocês devem compreender que não se deve duvidar de nenhum pequeno detalhe, ou possível incoerência. Por mais bizarro que possa parecer, tudo realmente aconteceu.
*

Essa mansão foi construída há centenas de anos atrás; para ser bem preciso, sua última pedra foi colocada em 1249. Pertencia a um duque que dominava uma área maior que a cidade que atualmente comporta o paço. No entanto, a história que vou contar é de sete gerações posteriores à do construtor.
Em 1360, aqui vivia um nobre com sua esposa. A história costuma afirmar que era bela, mas nada pode-se afirmar com clareza. A dama não podia sair, e o único retrato que gravou seu rosto há muito não existe mais. O nome do casal era Ana e Luiz.
Nesse ano de 1360 ocorreu uma tragédia na vida do casal. Ana morrera no parto de sua filha, Clara, e após isso muita coisa mudou nessa casa. Ninguém mais via Luiz sair, apenas seus servos o viam e saiam. A reclusão de Ana passara ao marido, e posteriormente seria imposto à filha.
Como era de se esperar, quando ficou jovem, Clara fugiu da mansão. O pai ficou como louco buscando-a, já estava louco há tempos, diziam alguns. Luiz encontrou sua filha em um convento dos frades menores, sob vigilância de um jovem religioso da ordem. Enfurecido, o pai agrediu vários dos religiosos, e arrastou a filha para casa. Pouco depois, Clara morre sem que se saiba a causa. Apenas uma pessoa além do pai pôde ver o corpo.

Nesse momento Henrique interrompe a narrativa. Olha para o lado, se levanta e segue em direção ao seu olhar. A música de Glass continua tocando. Henrique move uma velha cortina, e por traz dos panos se vê claramente um retrato de uma jovem muito bela. Todos nós ficamos assustados nesse momento. Mais incrível que Henrique saber precisamente o lugar onde estava tal retrato, creia-me, era o fato de estar tão preservado, como se fora pintado no dia anterior. Impressionante era o modo como Henrique olhava o retrato, como se não estivesse lá, e seu olhar atravessasse tudo, por fim, olhando o nada. O rosto mais parecia o de um defunto.
– Linda não? – Henrique falava, como se falasse para ninguém – esse é o único retrato de Clara. O pai mandou pintar logo após sua morte, e o pintor foi a única pessoa que a viu depois do acontecimento no convento.
– O que aconteceu com o pai? – perguntou João, aparentemente não mais irritado.
– Morreu uma semana depois.
– Que tragédia! – Disse por fim, um tanto aliviado, embora não soubesse o porquê de tal alívio.
– Não nos adiantemos. Além do mais, a história ainda não começou.
– NÃO??? – dissemos, os quatro, espantados.

Por fim, na semana seguinte à morte de Clara todos nessa casa morreram. O pai e todos os criados morreram no mesmo dia, se não me falha a memória, e ela algumas vezes falha, foi no dia 20 de outubro de 1374. Todos em volta comentaram sobre o caso. Alguns afirmaram que era punição divina, que iria afetar toda a região, então fugiram para longe; outros acreditavam que o duque e seus serviçais morreram de uma peste, que matou todos e rapidamente, devido a reclusão em que viviam; alguns acreditaram até em algo de ordem satânica. Os mais sensatos, claro, acreditaram que Luiz enlouquecera e matara todos os seus servos e cometera suicídio, assim como acredita-se que tenha matado a própria filha. Devido a natureza da disciplina histórica, essa última versão, a dos sensatos, é a que fica para a posteridade, e essa é a versão histórica oficial do acontecimento.
Agora, há detalhes dessa história que os historiadores não conhecem. Quando fugiu, Clara contou diversos segredos ao franciscano que a acolheu. Luiz não era só um barão excêntrico, que trancava a filha apenas como uma mania aceitável. Luiz estuprava sua filha desde os 6 anos de idade, e os estupros eram diários. Não só a estuprava, como a machucava e a humilhava diariamente; seu próprio pai. Por causa dos abusos Clara fugiu, e contou tudo ao franciscano.
Clara era uma menina tão doce. Tenho certeza que foi o maldito que a matou. Provavelmente matou todos e se matou também. Na época, todos consideraram uma praga divina ou demoníaca, e poucos se atreveram a entrar na mansão, que ficou por muitos anos fechada, até ser invadida por volta de 1600 e depois fechada novamente.
O pouco tempo de convivência de Clara com o franciscano foi o suficiente para acender uma paixão repentina e louca pela jovem sofredora. Quando o pai veio buscá-la, o religioso defendeu-a e foi por Luiz agredido. No dia seguinte invadiu a casa e foi informado por um servo que Clara estava morta. Sentiu tanta raiva que planejou matar o pai, mas não foi necessário. Uma semana depois todos estavam mortos.
No entanto, a morte de Luiz não lhe consolava. Precisava de Clara. Faria tudo para ter sua amada de volta. Contou com a única força no mundo que poderia trazê-la de volta. Pensando nisso, foi à biblioteca da ordem e consultou todos os livros ocultos que pôde. Acabou encontrando um que o marcaria para o resto da vida.

A música parou de tocar, e Henrique parou de narrar. O silêncio tornou-se perturbador, e nossa curiosidade, unida a um medo bizarro nos manteve em silencio por mais algum tempo. Henrique olhou de um lado para outro, com uma expressão estranha. Levantou-se e começou a andar, como que buscando algo. Nenhum de nós teve coragem de perguntar o que Henrique estava fazendo.
– Aqui! – disse Henrique finalmente, quebrando o silêncio. – Eis aqui! – e volta à mesa trazendo um grosso volume. Aparentava ser um livro muito antigo, anterior à imprensa. A capa era uma obra de arte sombria, e as páginas do livro eram feitas de folhas de madeira.
Henrique botou o livro sobre a mesa, e pudemos identificar grandes letras escritas no alfabeto gótico, que na época não podíamos identificar, mas hoje sei que se trata de um livro chamado Zwang der Hölle. Todos ficamos absolutamente aterrorizados. Até que ponto isso era apenas uma brincadeira para fazer uma história de terror? Henrique planejara essa cena para nos assustar de verdade? Mas como? Chamei-o praticamente no momento que vínhamos. Não era possível que Henrique tenha planejado qualquer coisa. Definitivamente, isso não era possível.

Esse foi o livro que o jovem franciscano encontrou, e que serviria para trazer sua amada novamente. Então o franciscano pôs-se a ler todo o tomo, e descobriu diversos segredos das forças infernais, e descobriu um ritual capaz de trazer Clara novamente ao mundo dos vivos. Preparou-se então.
Ainda teve de esperar alguns dias. A lua precisava estar em posição favorável. Tudo precisava ocorrer no momento e do modo especificados no livro. Estava pronto a desafiar suas crenças pela mulher amada.
Chegara o dia fatídico, e o jovem precisava apenas da hora certa. Estava munido de materiais para o ritual macabro, além deste livro. Sabia o feitiço de cor, mas nada poderia dar errado, então trazia o livro consigo, para seguir perfeitamente as instruções. Chegara a meia noite, e pôs-se a recitar o feitiço. Leu a última palavra de invocação, e o feitiço estava acabado. Nada aconteceu.
Desapontado, já se preparava para voltar, quando algo inesperado aconteceu. Parecia um terremoto, e esse tremor que fez várias das rachaduras que se podem ver na mansão. Narrava Henrique, apontando várias ranhuras nas paredes. Alguns dos objetos da sala se moviam, como se estivessem flutuando. Talheres, pratos, castiçais e espelhos rodeavam o espaço, e nesse espaço uma forte luz surgiu, que ofuscou completamente o franciscano.
Quando a luz sumiu, pode ver um ser vestido em trapos brancos. Era Clara, assim como não era. Clara, antigamente tão bela e viva, estava pálida e morta. Não se movia, e estranhamente parecia mais morta que se ainda estivesse em cova. O franciscano olhou-a coberto de lágrimas nos olhos, e nesse momento Clara deu um passo a frente, um passo pesado, quase sem sair do lugar. O jovem, em seu desespero correu e abraçou a criatura que estava a sua frente. Os dois se olharam profundamente e nada falaram.

Henrique parou subitamente de narrar, fechou o livro a sua frente e guardou seu toca discos na mochila. Estávamos tão surpresos que não podíamos falar nada. Quando Henrique estava pronto a ir embora, João teve coragem e perguntou:
– O que aconteceu depois?
– Isso possui alguma importância?
Nenhum de nós soube responder a pergunta. Henrique estava saindo.
– Como é que você sabe essa história com tantos detalhes? – Perguntou por fim Fred, impulsivo. Henrique apenas virou a cabeça, com olhar vazio, e ainda de costas disse sem ouvir resposta:
– Já fui franciscano – e saiu.

ESTÁ ESCURO {RYNALDO PAPOY}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 23 Apr 2016 12:34:00 +0000

Egídio era filho único. Nasceu no Piauí em 1960 e em 1981 mudou-se para São Paulo como tantos nordestinos, em busca de uma vida melhor.

Trabalhador. Foi ser pedreiro e em 1982 voltou à escola. Depois foi trabalhar numa fábrica. Começou como faxineiro, depois ferramenteiro.

Em 1984 terminou o primeiro grau e pôde alugar uma casa melhor, perto do trabalho. Tinha dois quartos e uma sala bem espaçosa. Um quintal bom e uma árvore bonita. Aos poucos foi mobiliando a residência. Tv, aparelho de som, sofá, mesa, geladeira e fogão para as receitas que trouxera do Nordeste. Tinha até uma bicicleta. Adorava passear no domingo. Só faltava uma mulher. Logo, logo arranjaria uma.

A vida prosseguiu. Acordava por volta das 5h30m, ia trabalhar, descansava um pouco em casa, depois umas aulinhas (estava fazendo supletivo do segundo grau), um pouco de tv e dormir para o outro dia.

E foi num sábado que fez amizade com o vizinho da esquerda. Viu um garoto e um homem empurrando uma Brasília e foi ajudar. O homem que empurrava era o vizinho de duas casas ao lado. O garoto que empurrava era o filho e o do carro era o dono da casa. No domingo já foi jogar futebol com os novos amigos. Depois foram a um botequim e entornaram umas cervejas.

Dias depois Egídio ganhou um presente. A cadela do vizinho Mauro deu filhotes e o piauiense ganhou um cachorrinho. Um vira-latinha.

Assim Egídio levava a vida.

De noite começava a se preocupar. A rotina parecia ganhar formas nas paredes de sua casa. A arquitetura de seu lar estava ficando pesada. Olhava para os ângulos no teto, analisando cada sujeirinha. Nem as voltinhas de bicicleta aos domingos adquiria novos caminhos. Num daqueles domingos parou a bicicleta no mercado perto de casa e entrou em busca de algo prático para preparar no almoço. Egídio tinha a impressão de que aquelas prateleiras cheias estavam vazias. Nenhuma novidade em produtos. Catou uma lata aqui, um pote ali, pôs na cesta. Continuou olhando nas gôndolas até que seus olhos foram parar numa bunda. Algo bom parar comer, só não poderia comprar.

Levantou os olhos, foi passando pelas curvas bonitas e quando chegou nos cabelos a moça voltou-se para Egídio e achou o homem também. Ela tentou transmitir algo pelo olhar e Egídio respondia com cara de "gostei-de-tu" mas os dois continuaram suas compras. Egídio sentiu algo enchendo de sangue dentro de seu calção e já não sabia mais o que comprar, foi para casa com aquela morena em suas cabeças.

Quem sabe ela morasse ali? Passou a freqüentar mais aquelas bandas. Só comprava naquele mercado.

Mas só a reencontrou. Duas semanas depois, num açougue. Ficou na fila olhando, tarado, para aquele corpo incrível com cara de "ai-se-te-pego". Mais uma vez ela pareceu interessada por Egídio, muito mais do que antes.

E num sábado ele fez uma grande descoberta: ela trabalhava numa loja ali na avenida. Ele sabia que ela estava sentindo a mesma coisa e foi direto a ela. Entrou na loja. Já sabia o que comprar, envelopes.

— Oi. Eu queria uns envelopes.

— Quantos?

Os olhos dela estavam fixos nos de Egídio.

— Me vê aí uns... dez.

Ela virou para pegar e deixou à apreciação de Egídio aquelas nádegas. O homem não pôde conter um forte suspiro.

— Que mais?

— Deixe eu ver...

Passeou pela loja.

— Selos! — deu uma risadinha — Como é que eu vou mandar cartas sem selos?

— Quantos?

Agora ela o pegara. Mas servia para prosseguir um papo.

— É... Quantos selos será que precisa para mandar uma carta para o Piauí?

— Acho que bastante. Você é de lá?

A paquera estava consumada. Depois que a loja fechou ele voltou e foram tomar algo numa padaria ali perto. Conheceram-se e alegrados pelas cervejas a casa de Egídio os recebeu para uma boa trepada. Egídio era o novo namorado da moça chamada Cláudia, de Imperatriz do Maranhão, e Cláudia era sua primeira namorada em São Paulo.

Agora sim ele estava feliz.

Mas chegou o outono e ele se sentiu um pouco doente. Uma gripe. Foi ao médico, tomou uma injeção e no dia seguinte estava melhor.

O bem-estar foi passageiro. À noite, voltou a febre. Pediu ajuda a uns comprimidos e dormiu. De manhã mais febre. Foi direto ao hospital. Mais uma injeção forte e repousou. Na hora do jantar sua namorada foi visitá-lo, soube de seu estado e passou a noite com ele.

Foi o pior dia. Teve delírios, sonhava acordado. Achava que sua cama estava flutuando no ar. E o ar, pesadíssimo. Era como se estivesse dentro d´água.

Chegou a manhã. Cláudia lhe preparou o café, que não conseguiu tomar direito, e foi trabalhar, prometendo voltar na hora do almoço.

Nem quis saber de médico. Toda vez que ia, piorava. Achou melhor ficar em casa. Os vizinhos souberam de seu estado e começou a chover receitas de remédios. Mas Egídio estava saturado de receitas, afinal ele tinha nascido no Nordeste, região onde tudo é na base da cultura popular. Chamou um garoto na rua e pagou-o para comprar-lhe uma dúzia de limões. A base das receitas contra gripe.

Em dois dias as injeções e os limões o reergueram. Mas estranhamente o ar de sua casa continuava pesado.

Numa noite a rua não tinha energia. Silêncio e velas. Na hora de dormir, colocou uma vela num prato grande no quarto, tomando o cuidado para não ficar nada por perto que pudesse provocar um incêndio. Deitou na cama e ficou olhando a chama tremulante e hipnótica. A dança daquele foguinho prendeu a sua atenção por algum tempo e depois ele desviou o olhar para as sombras estranhas que a vela causava no quarto. Lembrou-se das notes de sua casa em Parnaíba, iluminadas por lamparinas e o medo das coisas que nunca via mas não deixava de temer.

Antes mesmo de pegar no sono a luz voltou. Levantou e apagou a vela. Surpreendeu-se com uma leve sensação de alívio dentro do peito. Sentiu medo do escuro.

Mas tratou de controlar-se. Só crianças têm medo do escuro...

Na noite seguinte, acordou assustado com um estranho barulho. Acendeu a luz e seguiu o barulho. A porta da cozinha que dava aos fundos do quintal estava sendo arranhada. Lembrou... era seu cãozinho. Abriu a porta e viu o animalzinho acordado e irrequieto, querendo alguma coisa. Jogou um prato de comida para o cachorro e encheu o outro pote com leite. Claro que ele foi direto ao leite. Egídio não esperou para ver se o cãozinho comeria a comida e fechou a porta.

Deitou na cama. Perdera completamente o sono. Ficou parado, com os olhos fechados, como se estivesse vendo o sono chegar e tomá-lo.

Abriu os olhos e passou pelo quarto. Voltou a fechar. Sentiu que estava ficando pesado de sono. Botou o corpo para o outro lado. Sentiu a orelha gelar e cobriu um pouco mais sua cabeça.

Abriu os olhos. Ficou deitado de costas. Olhava o teto. Colocou as mãos debaixo da cabeça. Tossiu. Virou para a esquerda, cobriu-se novamente e fechou os olhos.

Levantou da cama e acendeu a luz. Pôs os chinelo, apagou a luz e foi à sala. Ligou a TV e achou um filme.

Pela terceira vez, sentado no sofá defronte à TV, olhou atrás, para a escuridão. Havia algo com o escuro de sua casa ou com ele. Achou que era com ele. Depois suas dúvidas voltaram-se para o escuro.

Amanheceu, foi trabalhar e pensou.

— Ainda devo ter um pouco de febre.

Talvez por isso ficava imaginando coisas à noite.

Durante uma semana ficou preocupado com o escuro. Dormia com a luz do corredor acesa.

— Devo estar ficando louco.

Havia algo no escuro, ele tinha certeza. Era só apagar a luz e sentia aquela sombra se materializar. Era como o fundo de um olho.

Foi à igreja. Católico.

Por uns tempos ficou místico. Acendia velas, rezava, adquiria amuletos...

Mas nada lhe tirava a idéia de que a escuridão de sua casa estava viva. Nem Cláudia, sua namorada, que era constantemente convidada a dormir com ele, convencia-o de que era uma cisma.

O escuro o vigiava. O escuro o espreitava. E uma hora iria pegá-lo.

— Sim! Uma hora ele vai me pegar!

Sábado destes recebeu a visita de seu amigo Amaro. Conversaram, riram, chegou o jantar. E Egídio dava um jeito de segurar o amigo. Mas depois ele se foi. Tristeza. Era encarar o escuro novamente.

O escuro chegou com a noite de um filme de terror. O vento às vezes uivava, as folhas das árvores caindo.

E o cachorrinho ficou agitado com a chegada do temporal. Latia e arranhava a porta do fundo. Egídio abriu, ele entrou correndo e ficou pulando. Depois ganhou uma caixa de sapato.

— Tomara que você cresça logo, Chiquito.

Rezou, deitou... e dormiu.

5h30m. O relógio tocou. Trrrrrrrrrrrimmmmmmmm...

— Eu dormi! Obrigado, meu Deus, eu dormi! Quem tem sono, dorme!

Sentou-se na cama e alcançou um chinelo. Mas quando se levantou... algo estranho tinha acontecido: onde estava seu cãozinho? Sumira também a caixa. O susto deu lugar à dúvida. Talvez o brincalhão tivesse aprontado alguma.

Abriu a porta e viu a caixa. E viu também cocô. "Porcaria!". Na direção do banheiro viu pelos no chão. A porta estava fechada.

Colocou a mão na maçaneta e se preparou para o que iria ver. Respirou fundo e girou-a: Clec.

Foi empurrando devagarzinho... E um cheiro horrível foi chegando em seu nariz.

— Que nojeira... que nojeira...

A porta totalmente aberta: Egídio se afastava com o olhar fixo no chão e a boca aberta. Vomitou.

No chão do banheiro o cachorrinho estava completamente estraçalhado, parecia ter sido mastigado e cuspido. Só sobrara inteiro (ou quase) o rabo e a cabeça, sem os olhos.

No cérebro de Egídio só um pensamento: o escuro tinha feito sua primeira vítima.

Ele faltou ao trabalho e limpou o banheiro. Jogou água no piso e foi arrumar suas coisas. Dormiu num hotel. No outro dia foi falar com o dono da casa e arrumou outra. Chamou um caminhão e enquanto esperava, desmontava seus móveis. Chegou sua namorada Cláudia.

— Eu não consigo entender porque você quer sair daqui.

— Já falei, essa casa vai acabar me matando. Tem alguma coisa, sei lá.

A casa de dia era muito diferente. O Sol entrando. Que pena que o Sol não entrava à noite.

A porta da sala foi fechando sozinha.

— É o vento.

Foi até o fim.

— Que vento?

As batidas dos corações aumentaram. Egídio foi até a porta e não conseguiu abri-la.

— Vamos sair daqui.

Correram para o fundo. A outra porta também estava fechada.

Tudo fechado. Janelas fechadas. Cláudia agarrou-se a Egídio e começou a chorar.

— Calma, pelo menos está entrando o Sol.

Não durou muito tempo. Como se a noite tivesse caído de repente às duas horas da tarde, tudo ficou na mais plena escuridão. As luzes não funcionavam.

Um grito de mulher. Vidros estilhaçados.

Egídio conseguiu pular fora da casa por uma janela lateral. Estava sem a perna esquerda. Foi pulando feito o saci, com o sangue vazando como uma cachoeira e saiu à rua diante dos olhares horrorizados do povo, caindo na calçada e implorando por socorro.

Cláudia tinha morrido como o cachorrinho de Egídio. Os legistas disseram que ela morrera como se tivesse sido atacada por uns cinco tubarões, algo assim. E a perna de Egídio arrancada também por uma espécie de mordida.

O fato chegou aos jornais e à TV. Meses depois a casa foi demolida.

Egídio voltou ao local seis meses depois e ficou parado diante do terreno já cheio de capim, apoiado nas muletas.

Quando ia saindo, uma enorme garra formada por entulho e detritos apodrecidos irrompeu do matagal, agarrou Egídio e o puxou para baixo.

Conseguiu ler a pichação que havia num muro frente a sua antiga casa: "A certeza do anoitecer nos desencoraja a caminhar durante o dia".

(1989)

* Rynaldo Papoy nasceu em 30/12/1970 em São Paulo. Publicou um livro de poemas em 1993, “Suicídio Espiritual” e uma peça de teatro em 2003, “O Deserto”. Começou a escrever aos 13 anos e já escreveu contos, romances, peças de teatro, roteiros de filmes e histórias em quadrinhos. Também faz música e vídeos independentes.

O LABORATÓRIO {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Thu, 14 Apr 2016 00:23:00 +0000

Depois de alguns meses desempregado, finalmente havia conseguido emprego num laboratório de ciências em uma escola próxima de onde morava. Era uma época difícil, o país estava em crise, a economia em recessão, não se podia desperdiçar oportunidades como aquela. Sem falar que o trabalho era relativamente simples, nada mais que manter os experimentos limpos e funcionando, e atender os visitantes que porventura aparecessem por lá. Dificilmente aparecia alguém, a não ser quando algum professor agendava hora para aula prática, mas ainda assim eram poucos que o faziam. Em geral, tive um pouco mais de trabalho apenas na primeira semana, quando tive que consertar vários equipamentos danificados, limpar as bancadas, catalogar as amostras de insetos, animais e plantas e fazer um inventário geral de tudo que havia dentro daquela sala.

Era uma sala grande, de aproximadamente cento e cinquenta metros quadrados, retangular e com um pequeno depósito anexo. Ao centro haviam três bancadas principais, cada uma com duas pias, uma em cada extremidade, e oito banquetas distribuídas quatro de cada lado. Nas laterais tinham armários com livros e muitos frascos de insetos, pequenos animais, fetos e modelos moleculares, além de dois manequins desmontáveis que ilustravam os órgãos humanos e o sistema circulatório. E nos fundos havia uma grande bancada onde ficavam os experimentos didáticos de física e armários em que se guardavam as vidrarias, logo ao lado do esqueleto humano, montado e exposto atrás de uma caixa de vidro para os visitantes. Minha mesa ficava junto à porta de entrada, de costas para a parede em que estava fixada a lousa branca.

Era um bom ambiente para se trabalhar, bem sossegado, e como boa parte do tempo eu ficava ocioso, aproveitava para ler ou estudar. Trabalhei naquele lugar durante três meses sem que qualquer problema de grau maior atrapalhasse minha rotina. No entanto, acreditem, num dia como vários outros, aconteceu algo além dos limites de qualquer imaginação. Algo que mudou minha vida e a forma como a enxergo. Antes, porém, preciso dizer que não sou louco, nem sofro de qualquer distúrbio psicológico, menos ainda sou adepto de crendices populares e posso afirmar com convicção que não foi delírio de uma mente sedenta por pregar uma peça no seu próprio dono. Foi tudo real, absolutamente real e assustador.

Era sexta-feira, ao anoitecer, e já me organizava para fechar o laboratório. Organizei os relatórios, guardei os materiais que estavam sobre a mesa e apaguei as luzes, quando lembrei que havia deixado a chave de casa dentro da gaveta da escrivaninha. Deixei a porta entreaberta e fui procurar pela chave. A sala não estava totalmente escura, mas numa penumbra causada pelas luzes enfraquecidas que entravam pela porta e janelas. Vasculhava os objetos na gaveta quando ouvi um som incomum. Vinha do armário na parede lateral. Um ruído, como daqueles produzidos por pequenos ratos, mas esse era diferente, pois jurava que era possível entendê-lo.

Aproximei-me do armário de forma lenta e silenciosa, para ter certeza de que o ruído realmente vinha de lá. Não havia dúvidas. Meu corpo reagiu num calafrio trêmulo e repentino, e os pelos se arrepiaram no momento em que toquei a maçaneta da porta do armário metálico. Girei-a vagarosamente e abri. Estavam todos lá, diversos frascos de vidro com insetos, peixes, anfíbios, répteis, fungos e algumas espécies de plantas, todos rigorosamente identificados por seus nomes populares, científicos, classes, filos, reinos, ordens, famílias e gêneros. Entre eles, um frasco maior se destacava. Dentro dele, o feto de uma criança: cabeça avantajada, coluna vertebral curvada e parcialmente translúcida, pernas e braços encolhidos e perfeitos; podia-se ver, mesmo na penumbra, os detalhes das pequenas mãos e pés, os dedos, os sinais de onde haveria de nascer as unhas; um corpo intacto que, por algum motivo não explicado na etiqueta do frasco, não se mantivera vivo.

Toquei o frasco e o girei. Para o meu horror, quando a face do feto se fez visível, pude enxergar os mínimos lábios que se moviam e produziam aquele ruído tenebroso. De repente, os pequenos e esbranquiçados dedos de suas mãos se dobraram e pude entender com clareza o que dizia o ruído:

. . . estou vivo . . .

Horrorizado, lancei-me para trás, caindo sobre as banquetas junto à bancada central. Ainda no chão, vi quando a criatura abriu seus pequenos olhos e tocou as mãozinhas no vidro, repetindo assustadoramente seu pedido de socorro. Numa reação quase que instintiva, agarrei uma das banquetas e comecei a golpear, alucinado, todo o armário, quebrando os frascos e, por fim, até a banqueta. Sem forças, distanciei devagar e, ofegante, fiquei observando o resultado do meu ataque de pânico. Pelo chão haviam cacos de vidro, tampas soltas, muito álcool derramado, insetos, animais, plantas e o feto, de bruços. O ruído finalmente cessara. Peguei minhas coisas, tranquei o laboratório e fui embora.

* * *

No dia seguinte, quando me ligaram, tentei justificar o que havia ocorrido contando toda a história, mas não acreditaram na minha versão. Segundo o que me disseram, não havia nenhum feto no chão do laboratório quando foram fazer a limpeza de toda aquela bagunça.

HOMEM CABEÇA {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Mon, 25 Jan 2016 17:23:00 +0000

Nihil sub sole novi
tenebrae tantum

Os limites são barreiras aos homens de sorte, àqueles cujas vidas abençoadas nunca lhes testaram os extremos da dor física e psicológica, nem mesmo lhes colocaram frete ao verdadeiro horror humano ou desumano. Quase todas essas pessoas, que vejo nas igrejas aos domingos, nas praças, nos bares, passeando pelo comércio, nas salas de aulas ou em tantos outros lugares, quase todos eles são homens e mulheres de sorte. Vestem-se, bem ou mal, com certa distinção e vivem suas vidas sem grandes transtornos. E, mesmo que ocasionalmente uma enfermidade ou violência venha a atingi-los, tudo logo se resolve bem, em vida ou em morte. Enquanto vivos, vivem bem; quando morrem, morrem bem. Dor, sofrimento, angústia, medo, crueldade, solidão, miséria e horror são experiências vivencialmente brandas a essas pessoas, mas que por falta de reais parâmetros acabam por acreditar que vivem o pior dos infernos. Eles não sabem o que é o inferno. Eu, no entanto, não sou um homem de sorte.

Talvez eu não seja a melhor pessoa para narrar essa história, mas o que posso fazer se sou o único que a conhece verdadeiramente? Pois bem, não peço aqui que acredite no que relatarei a seguir, apenas que considere a possibilidade de que possa ser verdade.

Eu tinha vinte e três anos quando tudo começou. Cursava o último ano do bacharelado em Direito e havia me mudado da casa dos meus pais, em Castanhal, para um pequeno quarto alugado no bairro do Marco, em Belém. Tinha uma rotina estabelecida que quase sempre seguia a risca: universidade – trabalho – casa. Nessa época, comecei a namorar uma garota do quarto semestre do curso de Psicologia, Elizabeth, e quando chegava o sábado era costume irmos aos bailes na Doca para dançar. Meus pais sempre ligavam, mas nunca foram me visitar no quarto onde passei a morar. Talvez por descaso com o filho primogênito, por preguiça ou por serem demasiadamente matutos e não gostarem da agitação das grandes cidades. O fato é que quando eu estava em casa, quase sempre ficava só, a não ser quando recebia a visita de minha querida Elizabeth.

Levava uma vida regrada e tranquila, dessas de homens de sorte. Tinha uma mulher a quem amava, um emprego que gostava e o suficiente para suprir minhas irrisórias necessidades. O transcorrer dos meses, e as atribulações do fim do curso universitário, me afastaram dos bailes dos fins de semana, da namorada e do pouco convívio social. Mergulhei semanas em estudos dirigidos, leituras de artigos e traduções, de modo que quando percebi estava às três e vinte e três da madrugada sentado no chão com pilhas de livros e papéis ao meu redor, a garganta seca e o estômago vazio. Fome! Abri a geladeira e só tinha água. Lembrei que não saía de casa há alguns dias e não havia feito compras para o mês. Vou sair agora, deve ter algum lugar aberto — pensei. Numa capital como Belém sempre há lojas que funcionam dia e noite. Vesti uma bermuda velha e razoavelmente limpa e desci para a rua.

Havia alguma coisa estranha naquela madrugada. A rua, que sempre fora bem iluminada, exibia-se erma e sombria, numa penumbra de fazer gelar os ossos. Um silêncio anormal para uma cidade com tantos carros, mesmo naquele horário. Dobrei na segunda esquina, entrando num beco ainda mais amedrontador. Juro que teria voltado para casa se a fome não fosse tão grande. O beco foi ficando cada vez mais estreito e escuro, e meus passos ecoavam solitários sob a lua encoberta por nuvens cinzentas. Percebi vultos nas vidraças das janelas, como se me observassem. Eu sabia que o fim do beco dava acesso à avenida e lá certamente encontraria o que comer, mas minhas pernas já se tornavam trêmulas e meu peito ardia com o pulsar violento do coração amedrontado. Outros vultos nas janelas.

Antes que minhas pernas vacilassem e me lançassem ao chão, duas luzes amarelas se acenderam no fim do tortuoso beco e o silêncio ameaçador deu lugar ao ronco estrondoso de um motor. Pneus cantaram, e a máquina luminosa veio em minha direção, tão rápida quando um corcel alado. Eu, desesperado, lancei-me cambaleante numa corrida em fuga. Dos dois lados apenas paredes e grades. No beco estreito a única saída era a esquina de onde eu viera. Corri alucinadamente, sem olhar para trás, quando senti uma forte pancada, e tudo se apagou.

•••

Elizabeth saía do banheiro apenas de toalha, vinha em minha direção e se lançava em mim. Eu tinha medo que seus pais voltassem. Haviam ido não sei onde, mas isso não importava. A toalha úmida escorregava pelo seu corpo molhado, seus seios tão firmes e arredondados como frondosas maçãs argentinas. Meus lábios se perdiam em suas curvas, deslizando suavemente do dorso à vulva, como esquiadores nas montanhas de gelo. Mãos que sabiam onde e quando tocar. Tocavam-me sedentas por retribuição e nossos corpos deslizavam um sobre o outro em movimentos síncronos, periódicos. Molhávamos de suor e gozo, no apogeu do prazer carnal, divino.

•••

Conceber o horror de minhas sensações é, presumo, completamente impossível. Não há, ainda nestes tempos, palavras ou expressões que possam descrever com exatidão o que aconteceu comigo.

Permaneci imóvel, sem dizer nada. A visão foi lentamente voltando ao normal e percebi que Elizabeth não estava ali, fora tudo um sonho. Um belo e oportuno sonho. Tentei olhar ao redor, mas só enxerguei até onde meus globos oculares podiam girar. Minha cabeça estava presa, assim como minhas pernas, meus braços e todo o meu tronco. Só os olhos podiam mover-se, e o que a visão alcançava era um forro escuro de madeira polida, uma lâmpada incandescente, que irradiava uma luz amarelada e oscilante, e quatro quadros retangulares, posicionados cada um em uma parede.

Eu já não tinha nenhuma noção de tempo nem localização. Lembrei-me do carro que me atropelara, mas surpreendentemente não sentia dor alguma, apenas um sentimento agonizante de quem quer mover os músculos e não consegue. Minha respiração foi ficando cada vez mais ofegante, e pude sentir gotas de suor escorrer em minha testa.

Tudo era obscuridade. Quando nos encontramos em situações como essa a dor parte de onde menos esperamos: a imaginação. A aflição provocada pelo desconhecido gera no corpo sintomas absolutamente inesperados e, no meu caso, o primeiro sintoma foi a náusea. Num ataque súbito de pânico, comecei a vomitar os restos de comida de dias atrás — tempo que, naquele momento, não saberia contar — sobre meu próprio rosto. A massa fétida regurgitada entrou pelas minhas narinas, sufocando-me, e provocando violentas tossidas. Quando a tosse cessou, fiquei ali, imóvel, sentindo aquele enjoativo odor do vômito seco espalhado em minha face, enojando-me de mim mesmo.

Permaneci por muito tempo sozinho naquele cômodo mal iluminado. De modo que já havia urinado e defecado diversas vezes nas calças. O mau cheiro tomara conta de todo o cômodo e, quando sentia ânsia, o máximo que conseguia expelir era saliva. Já não sentia fome, apenas sede. A luz oscilante por vezes me dava sono e adormecia por tempos que não sei dizer. Aliás, tempo se tornou uma grandeza sem sentido para mim desde então.

Perdi as contas de quantas vezes rezei por uma solução. Orei para todos os Deuses que já me foram apresentados. Orações decoradas ou por mim criadas. Nada. Não veio resposta, nem solução. Nietzsche estava certo: Deus está morto! Ou não gosta de mim.

Quando acordei, certa vez, enxerguei frascos de soro pendurados num suporte acima de mim. Não apenas sono, mas também algum tipo de alimento líquido que descia por um tubo até — pelo que deduzi — meu pescoço. Acreditei, por algum tempo, que estava sendo tratado pelo atropelamento. Crença que logo ruiu. Pela primeira vez avistei alguém além de mim naquele quarto. Um homem de cabelos grisalhos e despenteados, óculos arredondado sobre um nariz grande e pontudo, rosto gordo com rugas e uma verruga no lado esquerdo do queixo. Vestia um jaleco velho e sujo, como aqueles de açougueiros, mas visivelmente mais rebuscado. Andava de um lado ao outro do cômodo, empurrando alguma coisa metálica cujo som parecia com o daqueles carrinhos de supermercado. Trouxe então uma luminária e acendeu sobre meu tórax. Tentei falar, dizer-lhe alguma coisa, mas minhas cordas vocais pareciam rompidas e não emitia som algum.

Ele ajeitou o foco da luminária e pegou algum instrumento. Senti meu corpo suar e meu coração palpitava alucinadamente. De súbito, meus olhos se arregalaram, tamanha a dor que penetrou meus nervos. O homem, como seu bisturi na mão, cortava-me o abdômen sem qualquer anestesia. Eu podia sentir o fio da lâmina abrir minha carne enquanto o sangue esguichava sobre meu peito. Cada corte era como uma estaca nos ossos, de modo que vivi a dor no seu estado mais extremo, o horror, a escuridão.

•••

Sorri como um menino e vi seu sorriso retribuir o meu. Dentes claros e alinhados, não como os meus, amarelados. Suas mãos eram suaves como um lençol de seda. Deu-me um abraço apertado, roçando seu corpo nu ao meu, mordendo minha orelha levemente e sussurrando palavras de amor ao meu ouvido. Elizabeth sabia como despertar minha libido.

•••

Vou tentar, dentro das minhas limitações de narrador, descrever o horror blasfemo e a inacreditável repulsa pelo que vi quando acordei. O cômodo estava, então, fortemente iluminado. Na boca, o sabor do sangue. No lugar dos quatro quadros havia espelhos, um em cada parede, nos quais pude enxergar a horrenda figura de mim mesmo.

Fizeram de mim uma obra de arte macabra, uma monstruosidade além do que é humanamente concebível. Arrancaram-me os membros: braços, pernas, pênis. Do meu tórax, restaram apenas os órgãos vitais: coração, fígado, pulmão, rins, intestinos. Todos conectados e pendurados em suportes metálicos ao redor de minha cabeça.

Minha imagem refletida no espelho era — e ainda é — extremamente perturbadora, uma blasfêmia colossal, inominável. Tornei-me um monstro, e só não me lancei à loucura, pois sei o quão mais monstruoso é o homem que me deixou assim, nem vivo nem morto, um ser horrendo e imóvel.

Acreditem ou não, eu conheci os extremos da dor física e psicológica. Os limites que são barreiras aos homens de sorte. Eu, no entanto, não sou um homem de sorte. Mas tive sorte por ter tido Elizabeth.

A VISITA {SAMANTHA DE SOUSA}

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 03 Jan 2016 18:17:00 +0000

Henry Füssli

Não havia adormecido ainda, quando sentiu que alguma coisa se arrastava sobre a cama. Era uma coisa pesada ao ponto de estremecer o colchão. Tentou mover-se para verificar o que era aquilo, mas não conseguiu movimentar um único dedo. À medida em que a coisa se aproximava dela, seu coração batia tão forte que doía no peito. A respiração estava pesada. A voz não saía. Sentiu, então, que algo a tocava, deslizando dos cabelos até as partes íntimas. Precisava sair daquilo, seja lá o que fosse. Quanto tempo já durava? Meia hora? Toda a madrugada? Um minuto? O tempo congelou-se. Quando uma leve iluminação invadiu o quarto, sentiu-se libertar, o corpo moveu-se bruscamente e toda ela tremia. Não havia mais ninguém no quarto.

A EXECUÇÃO {MAURO LOPES LEAL}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 20 Dec 2015 18:36:00 +0000

A execução havia sido marcada para às 8 da manhã, a ocorrer no mesmo lugar de sempre: a sala da verdade. Não, esse não é o seu nome verdadeiro. Nós, guardas, a apelidamos dessa forma. É nela que os criminosos mais repulsivos e detestáveis choram, esperneiam como criança, imploram ensandecidos, fenecem. Pedem que lhes dêem uma segunda chance, que não vão mais matar, torturar, dizem que se regeneraram, que reconheceram que foram homens maus e que tudo o que precisavam era de uma nova oportunidade para provar sua inocência. Esse era sempre o mesmo discurso. Mudou apenas uma vez, no ano de 19.., na cidade de B.

Não é um caso que gosto de relembrar, mas foi um acontecimento que marcou a todos e principalmente a mim, que tive uma participação mais ativa do que os demais. Não sou um bom contador de história, sou apenas um guarda de penitenciaria que exerce a mesma função há mais de vinte anos. Agora estou com os cabelos parcialmente grisalhos, a visão não está como antes, mas na época do ocorrido, há dezesseis anos, eu era um rapaz vigoroso, de porte atlético, o que de certa forma salvou minha vida na ocasião. Por necessidade de preservação de identidade, omitirei alguns nomes, modificarei outros, pois havia pessoas, gente de elevada posição social envolvida e eu tenho filhos, esposa, família.

Falei que seria uma execução logo no início da minha narrativa, mas preciso corrigir-me: na verdade era um assassinato e que deveria se cometido por nós, guardas. Mas estou avançando muito depressa. Desculpem-me, como disse antes, sou apenas um simples guarda, treinado para cumprir com as minhas obrigações.

Creio que devo falar primeiramente do homem a ser “executado”. Seu nome era Alex S. D., mais conhecido como o Carniceiro de B., título que lhe era absolutamente justificável: gostava de assassinar mulheres. Os modos como procedia eram os mais desumanos possíveis. Retirava a pele de determinadas partes da vítima, ainda vivas, e fazia peças, como se fossem roupas. Luvas, chapéus, máscaras... o sujeito era realmente bizarro.

O número de vítimas chegou a vinte e seis. Donas de casa, estudantes, profissionais, não havia um padrão, poderia ser qualquer uma. Escolhia-as mais na parte da noite, quando voltavam da escola, da igreja ou do trabalho. A abordagem era sempre a mesma: que rua é esta? Como faço para chegar na estação seis? Agarrava-as e conduzia-as ao seu velho fusca vermelho. Seguia para alguma velha casa abandonada, previamente preparada para o seu ritual de tortura e morte.

Foi descoberto e preso após uma das vítimas conseguir escapar. Condenado, fixou-se sua pena em vinte e três anos, pois somente dois corpos foram encontrados na casa de Alex. Os advogados de defesa justificaram, ou tentaram, os crimes com atestados psiquiátricos. Bradaram que Alex era mais uma vítima do que algoz. Não sei, não posso me pronunciar sobre nada disso, pois desconheço os mistérios da mente humana. Tudo o que sei é que muitos assassinos confessos, quando em liberdade, praticam as maiores barbaridades possíveis, mas na condição de cativos, perpetram pinturas de paisagens, organizam coro e até aprendem a dançar tango. Não sei. Apenas acho que, em sociedade, tornam a matar novamente sem qualquer piedade.

O caso de Alex seria o de mais um simples assassino com problemas psiquiátricos se ele não tivesse matado uma mulher em especial: a esposa do desembargador R., bastante conhecido na região. Devo observar que, independente de ser esposa ou não deste ou daquele indivíduo, para mim todas foram vítimas similares: mulheres que perderam a vida nas mãos de um louco. Mas em nossa sociedade superficial e desigual, cujos valores exaltam a posição social e o acúmulo de riqueza, assassinar uma mulher como aquela é algo que merece uma dupla condenação, algo por debaixo dos panos, secreto, muito secreto.

Não são novas as matérias sobre detentos que aparecem mortos, enforcados em suas celas. Trata-se o caso, geralmente, como suicídio, mas sabemos que em muitos desses casos a coisa não foi bem assim. Com Alex não seria diferente.

Em uma certa manhã, dois advogados representando o desembargador chegaram ao presídio, queriam falar com o diretor. Não os vi, mas me contaram. Nos presídios tudo é compartilhado, nada fica em segredo. Entretanto, nada sai de lá. As informações ficam confinadas aos muros da prisão. Se hoje estou escrevendo tal memória é mais por necessidade, desejo de compartilhar algo que carrego e que nunca soube assimilar de forma adequada.

A conversa entre os três homens durou pouco, talvez menos de meia hora. De imediato não estranhamos nada de diferente, muitos advogados frequentam a prisão para assuntos particulares com os seus inúmeros clientes. Somente no dia seguinte soubemos de forma mais clara quem eram de fato aqueles dois senhores e o que queriam. O diretor da prisão chamou-me para uma conversa em sua sala. Quando cheguei, já havia mais dois guardas. Um era meu amigo, S., o outro conhecia de vista.

Depois de uma introdução truncada, nervosa e com rodeios, o diretor disse que certos detentos de nossa unidade cometeram crimes que são considerados moralmente mortificantes, portanto, deveriam receber uma punição adicional, por assim dizer. Nós, os guardas, não falávamos nada, mas sabíamos para onde a conversa seguiria. Eu, que até então nunca havia me envolvido em tais situações, tive, obrigatoriamente, que fazer parte. Sim, a minha hora tinha que chegar também. Não se podia recusar uma coisa daquelas, apenas jurar ao mandatário que tudo seria praticado de forma rápida e sigilosa, sem possibilidades de suspeitas maiores.

“Na quarta-feira próxima, às 8 em ponto, quero que vocês conduzam o prisioneiro Alex S. D. à sala da verdade.” Eu fiquei nervoso. Era a minha primeira execução. Meu colega já havia participado de três. O outro apenas uma.

Naquela noite não consegui dormir com tranquilidade costumeira. Tive pesadelos nos quais era perseguido por um homem, vestido de branco. Trazia nas mãos uma grande adaga. Eu tentava fugir, mas minhas pernas não se moviam. Eu despertava, ofegante. E quando voltava a dormir, o pesadelo também retornava, o mesmo.

No dia seguinte, meu amigo, S., perguntou quanto nos seria oferecido. “Vão nos dar dinheiro por isso?” perguntei ingenuamente. Não fazia a menor ideia de que algum valor pecuniário era dado aos guardas que faziam parte de tal procedimento. “Claro, seu tolo. Acha que fazemos isso de graça? É preciso algum para que fiquemos calmos, tranqüilos e satisfeitos. Acho que vai ser uns quatrocentos. Querem muito o cara apagado, entende? Ah, a vingança!” Naquele dia descobri um lado sádico do meu amigo, sádico e mercenário. Mas com o tempo, com outras execuções, vi que aquilo era normal e que muitos guardas desejavam ardentemente serem escolhidos para participarem desta ou daquela execução, tudo por causa do dinheiro. “Tomara que chegue logo quarta!”

Na terça-feira eu não me sentia nada bem. Um enjôo, uma falta de apetite me abatiam. Sabia que tais sintomas eram por causa da execução, mas não podia fazer nada. Pensei em fingir uma doença qualquer, um mal súbito, mas não acreditariam, diriam que acovardei-me, seria menosprezado pelos demais guardas, que viam aquelas mortes apenas como formas extras de renda. Ainda nesse dia, fui encarregado de vigiar o corredor no qual o prisioneiro Alex encontrava-se. Senti um leve tremor no corpo. Eu o veria antes da execução, algo que eu queria ter evitado mais do que qualquer coisa.

Às 18 horas fui render o outro guarda, que me repassou as armas. A tarefa básica de um guarda, um bom guarda, era fazer todo o trajeto do corredor por completo. Eu me considerava um excelente guarda, mas naquele início de noite resolvi ficar parado, apenas movimentando-me de um lado para o outro não mais que quatro ou cinco passos, para a esquerda e para a direita. Mas para meu azar, um superior passou pelo lugar e estranhou minha postura. “Está bem? Sente-se bem?” perguntou-me o oficial. Respondi que sim, que tudo estava normal. Fiz continência e segui o trajeto costumeiro. A sela de Alex era a de número 230. A terceira da direita para a esquerda no corredor. Tive que passar em frente. Ele estava acordado, lendo um livro. Por uma força irresistível, olhei para ele e para meu tormento, encontrei o seu olhar em mim.

Prossegui em meu percurso, jurando a mim mesmo de que não mais olharia para aquele homem, magro, de cabelo cortado à moda militar. Mas na quarta vez em que passei pela sua cela, ela me chamou. Um frio percorreu minha espinha dorsal. “Ei, guarda F., venha aqui, ouça-me. Não se faça de surdo. Estou sussurrando mas sei que pode me ouvir.” Por um motivo que até hoje desconheço, parei minha ronda em frente à grade da cela 230. “O que você quer, prisioneiro D.?”, perguntei, tentando dar à minha voz um tom imperativo e furioso, mas falhei drasticamente. Eu gaguejava. Alex riu e perguntou: “Será amanhã mesmo?” Outra vez fiquei estático. “Será amanhã o quê, prisioneiro S.?”, “Ah, não se faça de bobo, você sabe, a minha execução!” Fingi que não ouvi e reiniciei minha ronda. Mas sempre que passava pela cela 230, Alex que chamava, falava frase soltas. “Não se preocupe, guarda F., não tenha receio. Saiba que amanhã eu não morrerei.” Repetiu isto uma três vezes ainda durante minha ronda.

Depois de algumas horas fui rendido pelo outro guarda. Corri para o meu dormitório e tentei dormir, mas sem sucesso. Como ele poderia saber da própria execução? Teria alguém dito a ele? Alguma coisa vazou entre os prisioneiros? Isso era impossível. Apenas os guardas e o mandatário sabiam da execução. Esta, quando ocorria, só vinha ao conhecimento dos demais guardas no dia seguinte, quando o corpo era achado na cela. Como ele poderia saber?

Às cinco da manhã pulei da cama. Estava nervoso. A noite sem sono não significou nada para mim, pois estava elétrico, nervoso. Vesti-me com o esmero habitual. Olhei-me no espelho do banheiro: “Hoje você irá matar o seu primeiro homem!” Era uma ideia bastante delicada, um tanto desprezível, mas uma realidade inquestionável. Salvo alguma situação absurda que pudesse acontecer, nada iria defender aquele homem da morte naquele dia. No refeitório, como combinado, encontrei meu amigo e o outro guarda. Seguimos em direção ao banheiro, pois a sala da verdade ficava atrás. Lá, encontramos não apenas o diretor da penitenciária, mas também o próprio desembargador. Apertou-nos a mão e pediu um bom trabalho. “Se houver, hã, dor adicional, vocês receberão um, hã, um abono, meu senhores”, falou com voz grave. A notícia não poderia ter sido melhor para os meus colegas. “Vamos fazer aquele sujeito sangrar como um porco!”, disse S. assim que saímos para buscar o prisioneiro.

Encontramos Alex ajoelhado, rezando. Quando nos viu, sorriu. “Vocês são homens extraordinários”, disse com voz pausada. Ao algemá-lo, percebi sangue nas pontas dos seus dedos. “Hoje é um grande dia, senhores. Hoje é a data da libertação!”. “Cale-se, seu maluco!”, bradou meu colega enquanto fechava a cela e o empurrava para frente. “Siga”. Eu, que já estava nervoso, ficava cada vez mais. Pensei que não suportaria aquela situação por mais tempo. Matar era uma coisa. Torturar e matar era outra. Teria estômago para isso? Certamente seria exigido de mim alguns golpes, ou seja, eu teria também que sujar ainda mais as minhas mãos.

Durante o trajeto encontramos com dois guardas. Olharam-no inicialmente com surpresa, mas depois adivinharam o que ia acontecer, e sorriram. “Divirtam-se!”, disse um deles. “Esse é o princípio”, respondeu meu amigo.

Na sala da verdade, encontramos o outro guarda em pé e os dois outros homens sentados em duas cadeiras, providenciadas pelo primeiro quando saímos. Mal entramos no local e o desembargador avançou sobre o prisioneiro, esmurrando-o na boca. “Seu idiota! Sua sandice desmesurada me custou milhares de reais, sabia? Sem falar na possibilidade de uma candidatura que seria apoiada pelo meu sogro!” Desferiu mais três golpes, todos no estômago de Alex, que gemeu e depois sorriu. “Desculpe se atrapalhei seus sonhos de grandeza, doutor!”.

Então era isso. Não era vingança. Nada daquilo era motivado pelo amor de um marido diante da perda da esposa. A questão era apenas financeira, como o é sempre. “Comecem”, ordenou o diretor, em tom seco. Meu amigo, mais afoito, iniciou a tortura com tapas e prossegui com murros. Eu tirei a parte de cima do meu uniforme, coisa que foi seguida pelo outro guarda. Este, armando-se com um canivete, cortou a costa do prisioneiro em três partes diferentes. Um grosso sangue começou a escorrer. “Muito bem, senhores!” dizia o desembargador, que parecia cada vez mais satisfeito com o avanço e a crueldade crescente da tortura. Os gritos de Alex agradavam-no de modo surpreendente. Gritos estes que não saiam jamais da sala, estrategicamente situada em um desnível em relação ao presídio, o que impedia qualquer som de sair dali e alcançar outros cômodos. Por isso ela havia sido escolhida para tais situações.

“Bata na cabeça, a cabeça!”, pedia o desembargador. E como um maestro da morte, indicava o local a ser flagelado. “Agora na orelha, corte um pouco da orelha. Isso mesmo, assim!” Após meia hora de agressões, Alex desmaiou. O desembargador mostrou-se desapontado. “Está morto? Já?” O diretor explicou que não, que havia apenas desmaiado. Ele mesmo apanhou um balde com água gelada e despejou sobre a cabeça de Alex, que despertou abruptamente. “Ah, oi, amigos, estou de volta. Como estão todos?” perguntou, com a boca inchada e sangrando, faltando alguns dentes da frente.

“Agora é sua vez, F. preciso me recuperar”, disse meu amigo, apanhando uma toalha para enxugar o rosto. Antes disso, estendeu-me uma barra de ferro. “Quebre as pernas deles”, pediu o desembargador. Hesitante, apanhei o instrumento e me posicionei, trêmulo, diante de Alex, que percebeu minha angústia. “Ora, vamos, guarda F., hoje é só mais um dia de trabalho. Não se preocupe, companheiro, ficarei bem. Hoje mesmo estarei livre”. Para tentar diminuir minha angústia, tentei lembrar das mulheres mortas, da forma como elas foram atacadas e mutiladas. Pensei em cada uma delas enquanto erguia a barra de ferro e desferia dezenas de golpes nas pernas de Alex, que gemia e chorava.

O desembargador ergueu-se com ar resoluto. “Agora chega, tenho uma reunião daqui a meia hora. Vou tentar amenizar o prejuízo que esse louco me provocou. Podem matá-lo”. Todos olharam para mim. Eu, que estava perto de Alex e portava a barra de ferro, deveria executar o prisioneiro. “Eu...”. tentei balbuciar algo. “Vamos, guarda, não tenho o dia inteiro”, rosnou o desembargador. O diretor olhou-me de forma severa. Atrás deles os dois guardas acenavam para que eu desse o último golpe.

Respirei fundo e ergui a barra. Antes, sussurrei: “Perdoe-me, Alex”. O prisioneiro sorriu precariamente. “Eu não acredito em perdão, guarda F”. E desferi o golpe derradeiro. Sua cabeça abriu em duas partes. Fui cumprimentado pela precisão e força do golpe. O desembargador, satisfeito, puxou um maço de cédulas do bolso. “Quinhentos a mais para cada um pelo excelente serviço!” Todos, com exceção de mim, estavam exultantes.

Depois que os dois homens saíram, limpamos, como pudemos o corpo. Foi nesse momento que percebi que no peito do morto haviam algumas inscrições, feitas com algum objeto cortante. Deduzi que o sangue na ponta dos seus dedos eram decorrentes de tais ferimentos. A cabeça foi costurada precariamente. Carregamos o cadáver para a cela 230 e, com uma corda, o enforcamos. Claro que qualquer um poderia perceber que Alex não havia se enforcado, mas um legista do presídio, previamente esclarecido sobre a questão, iria atestar suicídio por enforcamento. O corpo seria liberado em alguns dias e pronto. Geralmente os piores assassinos não possuíam família, o que facilitava bastante a incontestabilidade de nossa história. Deixamos Alex na cela e saímos. Alguma sentinela, assim que percebesse a situação daria o alerta e tudo ocorreria como planejado.

Contudo, ao fim de meia hora, nada de excepcional ocorreu. Tudo estava tranqüilo. Eu, a quem foi concedido um dia de folga pelos meus serviços prestados, estranhava que nada de anormal houvesse ocorrido até então no presídio. Foi então que soaram o alarme. Fuga de prisioneiro. Tornei a vestir-me, dessa vez de modo grosseiro. Uma fuga de detentos era algo de extrema gravidade. Todos poderiam estar em perigo se um dos prisioneiros pudesse abrir a demais salas.

Corri para o setor das celas. Um grupo de guardas examinava a cela 230. Imaginei que fosse aquilo, mas geralmente nesses casos não era acionado o alarme de fuga. “O que está acontecendo?” perguntei a um dos sentinelas. “O prisioneiro Alex fugiu, guarda F.!” Abrindo caminho entre os guardas, constatei, não sem extremo temor, que Alex havia desaparecido. “O corpo. Onde estará o corpo?” perguntei-me mentalmente.

As buscas prosseguiram durante todo o dia. Nada foi encontrado. Decepção para todos. S., que encontrou comigo em um dos corredores, perguntou-me em sussurro sobre o corpo. “F., sumiste com o cadáver?” Ignorei-o e segui em direção à cela 230. Examinei cada milímetro e nada. De incomum apenas a bíblia que Alex lia todos os dias. Contudo, não era um bíblia comum. As letras eram desconhecidas e em muitas páginas, manchadas de sangue, reconheci os símbolos que foram feitos no corpo de Alex. Guardei o livro e saí da cela, completamente febril, um tanto delirante.

Levaram-me ao ambulatório. Fui medicado. Recomendaram-me repouso e melhor alimentação. “Em resumo, vá para casa, guarda F.”, disse o médico com ar paternal. No ônibus, tentei relaxar. Queria evitar pensar nos acontecimentos do dia. Neguei a morte de Alex como minha culpa e dei-me confortavelmente a desculpa de que alguém havia sumido com o corpo, coisa rara no presídio, mas não impossível. Entretanto, para minha mais aterrorizante surpresa, em uma das paradas do ônibus vi Alex S. D. atravessando a rua. “Não pode ser, é impossível!”, gritei. Meu brado chamou a atenção de todos no coletivo, inclusive de Alex, que me viu e acenou para mim, lançando-me um olhar abissal. Ainda falou algo que não consegui compreender, pois o ônibus prosseguiu viagem como se nada tivesse acontecido.

MULHER, VINHO E UMA VOLTA NO INFERNO {Por Felipe Cosmo}

noreply@blogger.com (Elias Abner) — Mon, 23 Nov 2015 14:28:00 +0000

A noite ia alta, a lua esmaecia no céu carregado. Estávamos sós no apartamento dela. Ela me olhava como se perscrutasse minha alma untada em desejo. Meu corpo todo tremia com a vontade mal contida de beijar-lhe os lábios rubros umedecidos pelo vinho rose que ela bebericava vagarosamente.

Respirei fundo enquanto contemplava aqueles olhos tão verdes como esmeraldas. Eu ruborizava ante a tentativa vã de não olhar tão fixamente para seu decote que denunciava um par de seios alvos deliciosos.

Por fim, cedi à timidez e voltei-me para olhar a cidade que se descortinava em frente à varanda. Minha taça agora quase vazia lutava para se manter em minha mão trêmula e banhada em suor.

— Qual o problema? — perguntou ela com sua voz tão suave como a harpa de Davi.

— Nada não. — respondi eu, mudando a taça de mão. — É que achei esta vista maravilhosa.

— Você prefere a vista a mim?

— De jeito nenhum.

Ela então me puxou de volta à sala e de lá fui arrastado até o quarto dela. Seu perfume era puro feromônio e me deixava ébrio de desejo.

O quarto era amplo e decorado com muitos espelhos. Mas a verdade é que não dei muita atenção aos detalhes. O vinho tinha deixado minha visão um pouco turva e eu sentia taquicardia devido à languidez de seus beijos e carícias.

Ela me jogou na cama de supetão, era uma cama tão macia como só a alcova das ninfas deve ser. Com apenas alguns movimentos de seus dedos ela desfez-se do vestido e então a beleza de seu corpo nu fez meus olhos ofuscarem. A pele tão branca e macia contrastava com seu púbis cheio e escuro.

Aquilo não podia estar acontecendo. Acho que era um sonho. Algumas horas atrás eu não era ninguém e ninguém me conhecia. E agora eu me via diante de Deus. Tirei minha roupa como pude e ela então veio pra cima de mim e selamos nossos corpos com os fluidos da libido. Transamos loucamente como dois depravados. Fogos de artifício jorravam de nossos corpos, estrelas inteiras nasciam e morriam em nosso sexo.

Até que eu mesmo morri. Juro por deus que morri. Cheguei a ver meu corpo estirado na cama, inerte e frio. Então vi um clarão tão forte que me cegou. Era ela novamente, sempre tão brilhante e cheia de luz. Ela disse:

— Agora vou levá-lo a uma jornada que você jamais sonhou nem nos seus maiores devaneios.

Ela deu meia volta e se afastou. Eu nem cheguei a pensar em nada quando meu corpo foi atraído em sua direção, como se houvesse um campo eletromagnético em volta daquela mulher. Eu nem mesmo sentia meus pés se moverem. Levitávamos os dois. Não existia gravidade nem matéria. Nossos corpos eram energia pura atravessando o éter.

Até que chegamos a um templo que tinha um pórtico imenso onde havia colunas dóricas iguais ao Partenon. Por fora tudo parecia muito amplo, mas por dentro havia apenas um corredor estreito por onde seguimos. Era escuro, mas eu conseguia entrever catacumbas com estranhos mosaicos e arabescos. Não havia sons de qualquer tipo. Foi a primeira vez que me dei conta do quanto é opressivo o silêncio absoluto.

Finalmente chegamos a um salão enorme e de repente tudo ficou iluminado como o dia, mesmo não havendo qualquer fonte de luz aparente. No meio do salão uma estranha figura dançava velozmente. Ela se contorcia e revirava num ritmo febril. Seu corpo era magro e tinha a pele bem escura e longos cabelos crespos. Possuía forma e curvas femininas. Os seios eram firmes e os quadris largos, porém, à medida que me aproximava, percebi que seu rosto e seu sexo eram masculinos. Era uma espécie de divindade mitológica africana. O silêncio opressivo de outrora dera lugar a sons sincopados de tambor, como uma música tribal.

Quando a divindade africana nos viu, eu percebi que seus olhos eram vermelhos como fogo. Ela parou imediatamente de dançar e veio em nossa direção, quando ela falou os tambores silenciaram. Tinha uma voz gutural e falou nos seguintes termos:

— O que faz aqui e por que trouxeste um ser impuro à minha morada?

— Não é mais sua morada — respondeu minha companheira. E sacando um pequeno punhal de aço reluzente, atravessou o peito da hermafrodita. Não pude ver o que se passou depois, visto que no instante seguinte estávamos no corredor por onde entráramos minutos antes.

Subimos uma escada com estreitos degraus. Não sei quanto tempo se passou, mas subimos muito, era uma escada imensa. No entanto, por algum motivo não fiquei cansado, nem mesmo ofegante. Então chegamos a uma masmorra escura e sombria onde existia apenas uma cela, suas grades eram de ouro maciço e lá dentro havia um imenso macaco acorrentado pelos tornozelos com correntes de ferro. Quando nos viu, o macaco ficou agitado e se mexia de um lado para o outro até onde as correntes permitiam.

Minha companheira abriu a cela com uma chave também feita de ouro (esses objetos pareciam simplesmente se materializar em suas mãos). Com a mesma chave ela libertou o macaco das correntes que o oprimiam. Ele pulou em seus braços e ela o tirou da cela carregando-o em seu colo como um bebê. Antes de sairmos da masmorra eu a peguei pelo braço e finalmente perguntei:

— Por que estamos fazendo tudo isso? Onde estamos? E o que significam todas essas coisa?

Ela olhou-me com aqueles olhos de esmeralda e respondeu com uma voz tão maviosa quanto os sons de um saltério:

— Entendo que sua mente esteja turva como a noite. Suas perguntas serão respondidas no seu devido tempo, mas agora precisamos sair daqui.

Descemos a escada e saímos do templo. De repente nos vimos levitando acima de um mar revolto com tempestades e trovões ameaçadores no céu noturno. Nada se via no horizonte, apenas água e nuvens carregadas.

Então um túnel de luz surgiu à nossa frente e seguimos por ele. Num piscar de olhos a paisagem mudou. Não sei dizer onde estávamos, mas parecia ser um deserto em chamas. Labaredas lambiam nossos pés, mas não sentíamos dor. Uma fumaça negra no céu tornava tudo escuro e cobria os raios de sol. Podíamos apenas vislumbrar a claridade por trás do breu.

À nossa volta, pessoas destroçadas gemiam num lamento de dor lancinante. Tudo ao redor era tormento. Percebi que estávamos acima de uma pilha de corpos carbonizados. Em alguns lugares era possível ver membros dilacerados e corpos putrefatos banhados em sangue. Eu sentia um forte odor de carniça. No céu coberto de fumaça voavam animais imensos e mitológicos que sibilavam ininterruptamente.

Subitamente, cortando o céu em chamas e montados em cavalos alados, surgiram seres luminosos que pareciam arcanjos. Eram sete ao todo e todos eles empunhavam lanças de luz dourada. Um deles se aproximou de minha companheira e atravessou-lhe o corpo com sua lança. O macaco que momentos antes havia se desvencilhado de seus braços transformou-se num dragão de vinte pés de altura, em sua cabeça um diadema reluzia e saía fogo de suas narinas e boca. Os arcanjos sobrevoavam ao redor dele e tentavam espetá-lo com suas lanças.

Depois disso não vi mais nada. Um torpor apoderou-se de minha mente e minha visão ficou embaçada até que apaguei. Acordei com a luz do sol socando meu rosto. Tentei levantar, mas minha cabeça doía. Minhas roupas estavam puídas e eu segurava uma garrafa de Duelo na mão. Atrás de mim ouvi risadas histéricas de mulheres. Virei-me para olhar e vi três rameiras que gargalhavam à entrada do cabaré.

***

Felipe Cosmo Graduando do curso de Cinema e Audiovisual. Nasceu em Belém do Pará, em 1988. Viciado em Literatura e Cinema. Escreveu e dirigiu três curtas-metragens, entre eles “Trágico Inverossímil” e “Garota da Beira do Rio”, além de escrever poesia e contos

PASSEIO NOTURNO

noreply@blogger.com (Elias Abner) — Sun, 01 Nov 2015 21:45:00 +0000

É com muito receio com que venho tomar de um lápis e algumas folhas de papel em branco para tentar descrever uma grande tragédia que aconteceu comigo há muito tempo... Não sei se terei condições físicas e emocionais para isso. Meus dedos já não seguram com firmeza o lápis e a idade avançada faz com que minhas mãos tremam constantemente, ainda mais quando volto a pensar nesse assunto. Digo pensar, por que nunca falei dele pra ninguém, sempre tive medo. Agora mesmo não sei se estou agindo certo ao fazer isso. Toda vez que penso no que aconteceu passo noites em claro assustado com pesadelos, ainda hoje depois de tanto tempo. Sempre tenho a estranha sensação de estar sendo vigiado, e de vez em quando pareço ver aqueles mesmo olhos a me observarem da escuridão imensa da noite na hora de dormir. Talvez seja só uma impressão infantil, ou uma peça pregada pelo inconsciente. O certo é que não sou louco, a insanidade certamente ainda não bateu à minha porta, não sei até quando...

Lembro-me perfeitamente daquela noite. Era uma noite escura e sem estrelas, aquela. Uma enorme lua cheia ofuscava-se por traz de densas nuvens negras, e estava tão frio que uma fina camada de neblina subia do rio, indo espalhar-se rente ao cais.

Poucas pessoas haviam se aventurado a sair de casa naquela noite de quinta-feira. Eu, talvez por intervenção do destino ou por mera falta de sorte, fui um desses infelizes aventureiros. Não que fosse dado a passeios noturnos, pouco saia desacompanhado de casa. Limitava-me a ler romances policiais durante as noites frias, como aquela, e em retratar naturezas mortas em telas, muitas das quais ainda hoje decoram as paredes de minha sala de estar, sem falar nas tantas que atravessaram o oceano e foram parar nas mãos de amantes da boa e genuína obra de arte. Às vezes, durante o verão, quando um belo sol despertava o dia, convidava uns amigos e íamos pescar num rio de águas tranquilas, próximo à entrada de nossa pequena cidade. Raríssimas vezes fazíamos isso nos dias de inverno. Eram sempre dias monótonos e tristes; as coisas viviam encharcadas e a prevenção contra um resfriado impedia-me de fazer certas coisas fora de casa num dia ruim, e até hoje não consigo entender por qual motivo deixei esposa e filhos em casa e saí, sozinho, naquela noite, a vagar sem rumo pelas ruas da cidade.

Quando percebi já havia chegado na praça, do outro lado da cidade, em frente a uma igreja centenária manchada por infiltrações na fachada. Não sei como, mas sentia como se algo estivesse prestes a acontecer.

Andei até o trapiche e pedi uma cerveja. Encostei-me à amurada do cais, de costas para o rio e de frente para a praça, os braços cruzados, a cerveja na mão. Fiquei ali, esperando sem saber exatamente o que por mais de uma hora. Já passava das onze horas e a praça esvaziava-se muito rápido de seus poucos visitantes. Um menino corria atrás de um gato branco listrado de cinza e com uma mancha preta ao redor do olho esquerdo. O gato parou e ficou me olhando por um longo tempo, fitando-me com os olhos semicerrados, depois foi embora. Três homens bebericavam cerveja num barzinho próximo enquanto conversavam animadamente, e um casal de namorados se abraçava num banco à minha frente sob a luz amarelada de um poste. Fiquei a observar o casal por trás das grossas lentes dos meus óculos. A moça, uma morena de cabelos longos e encaracolados, olhos negros sob finas sobrancelhas perfeitamente modeladas ao seu singular e delicado rosto, os lábios levemente avermelhados. O rapaz tinha uma boa aparência, modos distintos e vestia-se da forma mais elegante já vista, demonstrava ser uma pessoa a quem dinheiro não faltava. Olhou-me com um ar de desconfiança quando a moça fez um sinal com a cabeça de que eu estava observando-os. Percebi e mudei a direção do olhar. Coloquei as mãos nos bolsos laterais da minha calça e saí caminhando vagarosamente do meu posto. Já havia bebido seis cervejas. No meio do caminho olhei novamente para trás, mas o banco estava vazio e não havia nem sinal do casal.

Contornei o lado esquerdo da praça e parei sob uma árvore, sentando em um banco de concreto. O vento frio que vinha do rio congelava-me as entranhas, e não seria surpresa se em pouco tempo desabasse um tremendo aguaceiro daquele negro céu.

Esse foi, sem sombra de dúvida, o único pressagio, dentro os tantos que me vieram inconciliáveis à mente, que induziu-me a repensar aquele passeio nada proveitoso, levantar daquele banco e tomar o caminho de volta para casa. Levantei-me, mais ainda assim hesitante se deveria ou não prosseguir. Queria outra cerveja... Comprei e tomei o caminho de casa.

O ponteiro do meu relógio de pulso marcava quinze para a meia noite. O horário e o clima melancólico da cidade já quase de toda adormecida e mal iluminada enchiam-me de receio, e me fizeram apressar ainda mais os passos. Não que eu tivesse medo, medo mesmo talvez não fosse. Neste mundo pouquíssimas coisas faziam-me experimentar esse sentimento tão infantil, e o sobrenatural e aterrorizante que, como ouvia falar, chegava com a noite, não era uma delas. Na verdade nunca fui demasiado crente em fenômenos sobrenaturais do tipo que existiam para aterrorizar as pessoas. Quando criança, meu avô sempre contava as mais horripilantes histórias de visagens, feiticeiras e lobisomens; eu ouvia tudo, muito atento, e quando ia dormir ficava imaginando todas aquelas figuras espreitando da escuridão noturna para dentro do único lugar da nossa casa que adormecia com as luzes acesas, o meu quarto. Às vezes não conseguia pregar o olho. Cada som no exterior, mínimo que fosse, fazia meu coração disparar e o meu rosto suar desesperadamente. O tempo passou, e o que eu ouvia assustado passei a ouvir sério; não mais acreditava nessas bobagens, mas procurava julgá-las, sempre apontado as “falhas” das histórias, mentiras descaradas, absurdas mesmo. Não sei porquê, mas naquele instante em que voltava para casa comecei a relembrar de muitas dessas histórias: fantasmas, feiticeiras, lobisomens, sempre associados com as madrugadas e cemitérios sombrios; e como que para completar a minha total infelicidade e responder aos meus pensamentos, via surgir, na esquina seguinte, o cemitério da cidade.

Fitei-o atônito. Nem havia notado a rua em que estava andando, pareceu-me que havia sido levado por ali por alguma coisa incomum e não pelo mero acaso, e a simples ideia de passar pela frente dele àquela hora veio-me como um choque, refreando-me por instantes.

Queria voltar (e até hoje me pergunto por que não voltei) e contornar pela outra rua, no entanto o orgulho de ser tido como uma pessoa de coragem convenceu-me a seguir em frente, mesmo a contragosto. Então engoli em seco e segui.

O portão de ferro com as grades corroídas estava parcialmente aberto, e na medida em que o vento forçava-o, as dobradiças rangiam num som estridente e irritante, terminando numa forte batida contra o muro, e isso continuamente, pois ventava bastante e parecia que já ia chover.

Por sobre o muro irregular apareciam o topo de cruzes enegrecidas e de lápides com estatuetas de anjos com as asas e as mãos voltadas para cima, como em posição de subida. Estiquei o pescoço para olhar por cima do muro, e naquele lugar sinistro e sombrio nada se movia, nem som algum se ouvia, tudo estava mergulhado num silencio perturbador que só foi interrompido pelo voou de uma coruja para uma árvore no outro lado da rua com um rato no bico.

O caminho central que começava a partir do portão era estreito e muito comprido, meus olhos seguiram por ele, indo parar numa pequena capela caiada de branco e coberta por ervas. Tinha ouvido histórias sinistras daquele lugar, inclusive a de que, trancada nas profundezas daquele lugar, ficava o caixão de um homem que havia sido muito mal em vida e que a terra se recusava a decompor suas entranhas. O homem secara, e segundo contava o meu avô, algumas pessoas juravam que o corpo mudava de posição...

Sempre achei essa história ridícula. Mas quando me virei de volta à rua ouvi um estalo vindo de lá, parecido como de uma fechadura. Voltei-me novamente para a capela, com o coração já um pouco disparado; mas por ali tudo continuava inerte como antes.

Continuei a andar pisando bem devagar, com os ouvidos atentos a qualquer estalo parecido, porém como resposta só ouvia o cricrilar dos grilos nas moitas de capim ao redor da rua e o coaxar distantes de sapos. Um pouco mais à frente findava a quadra do cemitério; respirei fundo, aliviado, como se tivesse acabado de sair ileso de uma difícil prova que me fora severamente imposta. Mais à diante olhei para o cemitério pela última vez, já sem qualquer receio aparente, acreditando ter provado que todas as histórias que me contavam quando menino não passavam de meras invenções fantasiosas e sem qualquer fundamento real. No entanto, vi-me às voltas com todas essas questões naquele momento. Aquela noite poderia ser escura como fosse, mas tive a forte impressão de ter visto uma sombra em pé, parada junto ao portão e olhando fixamente para mim. Assim que semicerrei os olhos para tentar ver melhor, a sombra já não estava mais lá.

Fiquei profundamente confuso e as garras frias do medo pareciam querer se apoderar das minhas pernas, mas novamente fiquei pensando e tentando me persuadir de que aquilo nada mais fora do que fruto de minha sutil imaginação. Avancei o caminho a passos largos, com os olhos fixados no chão de piçarra à minha frente, até chegar à avenida principal. Esta estaria igualmente deserta como as demais, se não fosse por um bombonzeiro que cruzou comigo voltando do trabalho e sumiu por uma rua estreita.

A avenida estava bem iluminada. Voltei a andar devagar pela calçada, tentando aproveitar cada pedaço iluminado, na esperança de esquecer a atmosfera lúgubre de que acabara de sair e a visão que, mesmo não tendo certeza de sua veracidade, tivera minutos antes. Começou a chover, uma chuva fina e constante. Converti à direita na primeira esquina que surgiu, agora acelerando os passo para não chegar em casa encharcado e o vento frio da chuva – eu acho – fez-me arrepiar dos pés à cabeça e o coração aumentar os batimentos. Cruzei os braços tentando esquentar as mãos sob as axilas e olhando ligeiramente de um lado para outro da rua.

As coisas pareciam estar mudando comigo de forma muito estranha, e pela primeira vez desde há muito, como vim a lembrar, comecei a sentir medo da imensidão da noite e dos seus habitantes. Não entendia como um simples vento frio, tão comum quando começava a chover, havia-me feito experimentar outra sensação, uma sensação de mais puro medo, de terror mesmo.

Imaginei ser algum tipo de sinal, e estava certo, como depois fui descobrir. O que veio depois dele, porém, mudaria para sempre a minha vida e me faria tratá-la como algo quase insignificante.

Então aconteceu.

Escutei da primeira vez, mas não dei atenção, pensando ser apenas o meu inconsciente tentando me amedrontar. Da segunda vez, porém, ouvi nitidamente o som, assim mesmo quis fazer-me de surdo e convencer-me de nada ter ouvido, apenas apressei ainda mais os passos já vacilantes. Porém... da terceira vez, aquele uivo que começou agudo e foi morrendo num rosnar agonizante talhou-me a alma por inteiro, e eu, mesmo contra a vontade, parei de andar virei-me, vagarosamente, para ver de onde vinha aquele som aterrorizante.

Como já disse antes, volto a repetir: nunca acreditei em fenômenos sobrenaturais, mas a coisa para a qual acabara de olhar deixou-me com os olhos arregalados e a boca tremendo sem conseguir gesticular palavra, e fez-me em segundos rever todos os meus conceitos acerca de tão incrédulo assunto. Eu estava a uma quadra de distância do cemitério, e desse ponto podia ver o muro irregular dos fundos dele, descendo verticalmente seguindo a inclinação da rua. A estranha figura estava lá, próxima a encruzilhada junto ao cemitério.

O ar condensado formava uma fina e quase invisível camada de névoa ao seu redor, e em contraste com ela surgia, assim como pude no momento distinguir, a figura sinistra de um grande cão preto, com as enormes e compridas orelhas parecendo dois chifres pontiagudos apontando para cima. Chamar de assustador uma figura que me fez dar um salto para trás e me imobilizar de medo já é o suficiente para que se tenha uma noção de como ficara o meu estado de espírito naquele momento. Porém não fora apenas o sinistro cachorro que horrorizou-me a alma, mas sim a forma como ele vinha andando: sobre as duas patas traseiras, em pé, como um homem enorme. Deveria ter, no mínimo, uns dois metros e meio de altura devido a largura de seus passos. Para meu terror, a figura parou de andar e, olhando-me fixamente, começou a rosnar, depois inclinou a boca para cima e saltou mais um daqueles terríveis uivos, voltando-se em seguida para mim.

Senti as pernas se aquecerem rapidamente, quando percebi havia mijado nas calças. Virei-me e me pus a correr o mais rápido que consegui. Enquanto isso a chuva começava a aumentar rapidamente.

Quando já estava um pouco afastado, dei uma rápida olhada para trás. Para minha desgraça a criatura vinha correndo furiosamente, com as quatro patas no chão, em minha direção. O terror instalado em mim aumentou sobremaneira, muito além do que eu pensava suportar. Meu corpo já não atendendo os comandos da minha mente febril começou a ficar cada vez mais pesado e a minha respiração tornou-se quase impossível. Na loucura do momento pensei em gritar e tentar pedir socorro, e talvez se o tivesse feito teria acordado toda a vizinhança com o meu desespero, no entanto meus lábios adormeceram de forma tão assustadora que comecei a pensar que estava caminhando de encontro com a morte, e aquela criatura, que parecia ser a própria morte em pessoa, seria a sua condutora. Naquele instante compreendi que um fim desastroso me aguardava e eu não tinha como evitar. Morreria de qualquer forma. Com esse pensamento olhei para frente. A rua parecia ficar cada vez mais distante, como se eu estivesse sendo puxado lentamente para trás. Até que as luzes foram se apagando, uma a uma, até o final da rua, e uma escuridão sufocante tomou conta da minha vista. Minhas pernas enfraqueceram e eu caí, semimorto, no chão enlameado.

Fiquei prostrado ali, imóvel, com o coração já não batendo tão forte e sentindo um frio mortífero percorrer cada músculo do meu corpo inerte. Não conseguia falar nem ver nada, mas conseguia ouvir bem tudo o que acontecia ao meu redor. Imaginei que estava na minha cama, dormindo, e tendo um horrível pesadelo. Ouvia os grilos ali próximos, deveriam estar em baixo da janela do meu quarto; mas não conseguia compreender que estava dormindo, não conseguia mover um dedo sequer. Foi quando ouvi uma pisada forte e constante, e percebi que a criatura dos meus pesadelos não havia me abandonado no mundo do inconsciente e agora aproximava-se lentamente de mim. E eu ali, sem poder pedir ajuda, sem poder me defender...

Ouvia a água estalar enquanto a criatura andava e percebi quando parou, bem próximo de onde eu estava. Senti o ar quente e um forte cheiro de ovo podre que saia de suas narinas enquanto farejava-me dos pés à cabeça. Não chegou a tocar-me, mas pelo forte som que fazia ao respirar pesadamente imagino que ficara a poucos centímetros de mim.

Depois disso desfaleci e não faço a mínima ideia do que pode ter acontecido depois. Quando voltei a mim, estava caído ao lado de uma poça d’água, a chuva já havia parado. Levantei-me vagarosamente olhando de um lado para outro, mas sem encontrar nada de comprometedor. Estava confuso e quase não acreditava no que tinha acontecido.

A cidade continuava deserta e silenciosa como antes, e parecia que realmente nada de estranho havia acontecido. A lua estava alta no céu e as estrelas brilhavam fortemente, como se não houvesse chovido. Mas a terra molhada mostrava-me que havia chovido sim, mas que parara há um bom tempo. Dei alguns passos sacudindo a lama da minha roupa e percebi que havia uma garrafa de cerveja vazia no local onde eu estava caído. Distraído com isso tropecei num buraco e cai de volta ao chão. Comecei a rir de mim mesmo e do meu descuido. Mas o meu riso transformou-se num gemido melancólico que morreu na minha garganta quando vi, ao tirar o pé do buraco, que para minha desgraça havia tropeçado dentro de uma enorme pegada, incrustada na piçarra endurecida. Parecia ser a pegada de algum cachorro e seria se não fosse por uma estranha peculiaridade, pois em nenhum lugar do mundo haveria um cachorro que deixasse uma pegada daquele tamanho... Uma pegada que era monstruosamente maior do que a minha mão aberta.

O MANÍACO DO CEREJA {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Wed, 28 Oct 2015 22:28:00 +0000

Poster do filme "Maniac", de Elijah Wood.

Naquela noite de domingo a cidade virou um alvoroço só. Na rádio, televisão, internet e mensagens de celular, corria a notícia da captura do homem que aterrorizava o bairro do Cereja há quase onze meses. A polícia relutava em divulgar o nome e a população ansiosamente aguardava para saber quem era o sujeito capaz de tais atrocidades. Em frente à delegacia, uma multidão revoltada se aglomerava e ameaçava invadir as dependências e fazer justiça com as próprias mãos, enquanto um pequeno grupo de policiais tentava acalmar os ânimos até que reforços da cidade vizinha chegassem.

Foram sete vítimas: mulheres jovens que andavam sozinhas à noite. Todas brutalmente violentadas e estranguladas. Os corpos foram encontrados às margens de um córrego, numa área de preservação próxima ao centro da cidade e, por isso, todos imaginavam que os ataques aconteciam num beco ali próximo conhecido por “beco do mete-medo”. Curiosamente, o nome do beco se dava por causa de um antigo morador apelidado por “Mete-medo”, não pelos recentes ataques do maníaco.

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Eu sabia que essa hora chegaria. Agora estão todos querendo minha cabeça, mas digo que valeu a pena. Digo para mim mesmo... Ah, como eu me diverti! Como foram todas tão delicadas. Aqueles lábios trêmulos, gemidos, posições forçadas e o cheiro... como são cheirosas quando estão na flor da idade. Não me arrependo de nada. E por que haveria de me arrepender? Todas elas gemeram gostoso antes de morrerem. Sentiram o gozo divino ainda em vida. Que me matem esses canalhas. Eles não entendem, mesmo. Não sabem o que é prazer de verdade. Eu sei! Ah, como sei. Mesmo aqui, atrás das grades, sou homem livre, enquanto eles, lá fora, continuam presos em seus uniformes, noticiários, pudores e regras morais. Bando de hipócritas nojentos! Culpam-me por um pouco de prazer, mas quantos eles já mataram também por prazer? Sonegadores de impostos, corruptos, aliciadores..., um bando de porcos imundos cujos olhos só são capazes de enxergar a sujeita alheia. Ahhh, não me sai da cabeça o cheiro daquela morena... mesmo morta ainda exalava um perfume de flores. Flores frias, mortas, mas divinamente belas.

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— Delegado, os homens estão passando sufoco lá fora. Se o batalhão de Capanema demorar a chegar esse povo vai entrar na marra.

— Já liguei para o Sargento Moreira, eles já estão quase aqui. Vamos enrolar esse pessoal mais um pouco. E o meliante?

— Está lá, deitado no chão da cela com um sorriso imenso na cara, como se nada estivesse acontecendo. Só pode ser louco, delegado. Só pode ser louco.

— Não, não creio. Loucos não tratam corpos com tamanho zelo como esse homem fez. Estuprava, estrangulava, depois maquiava a vítima e enfeitava com flores para que estivesse bonita a quem a encontrasse. Isso não é loucura, talvez psicopatia.

— Sei não, sargento. Pra mim é doido de pedra. Ah, finalmente estão chegando!

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Já era quase meia noite quando uma equipe do esquadrão de choque chegou à delegacia. Sob ordens do Sargento Moreira, o batalhão não puxou conversa com ninguém. Sem qualquer diplomacia, os soldados foram dispersando a multidão com balas de borracha e bombas de gás lacrimogênio. Foram quinze minutos de pânico, choradeira e correria até que a rua ficasse quase vazia. Quando tudo se aquietou, reuniram-se delegado, sargento, representante do judiciário e três jornalistas para decidirem se mantinham o estuprador na penitenciária da cidade ou enviavam para Belém, e como sua identidade seria revelada.

A discussão foi acalorada. Os jornalistas sedentos pela identificação do indivíduo, o delegado querendo enviá-lo para Belém a fim de se livrar do problema e o sargento argumentando que as penitenciárias de Belém e Americano encontravam-se muitíssimo abarrotadas. Quando achavam que já tinham decidido por manter o criminoso na cidade entra na sala um casal de representantes do Departamento de Direitos Humanos e recomeça a discussão em torno do destino do preso que, sossegadamente, escutava a conversa de uma cela logo ao lado da sala de reuniões.

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Prefiro sinceramente que me deixem aqui nesta cidade. Já estou acostumado com esse cheiro de maresia que está impregnado até na mais solitária das celas. E aqui estarei perto de minhas amadas. Quem sabe a maresia não traga de surpresa o cheiro de uma delas? Sei que saberia reconhecer cada uma por seus estonteantes odores. Sim, eu sei. São inigualáveis. E tal como os bons jardineiros identificam as flores com olhos fechados, assim também eu as identificaria. Mas estão mortas, e a morte leva consigo almas e odores, substituindo-os por uma podridão sem fim. Queria eu ter o dom de Jean-Baptiste Grenouille e poder guardar o perfume de minhas paixões em fracos, para senti-los enquanto eu ainda estivesse vivo.

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— Vocês só podem estar de brincadeira. Querem que eu consiga uma cela individual para esse sujeito?

— Sim, delegado. Como determina a lei. Segundo fomos informados, o acusado possui dois cursos de nível superior e um mestrado em biologia, isso é o suficiente para assegurar seu direito à cela especial.

— Eu conheço muito bem a lei, senhora sei lá o seu nome. Mas, em primeiro lugar, ele não é um “acusado”. O Indivíduo foi pego em flagrante, sobre o cadáver, e confessou abertamente não só esse como outros seis assassinatos. Em segundo lugar, o nível de frieza e crueldade adotado por ele é tamanho que faz qualquer outro preso da penitenciária desta cidade parecer uma criança inocente. E em terceiro lugar, nós não temos cela especial! Se quiser uma, terão que remanejar outros quinze presos para outra cela já cheia, causando superlotação.

— Estamos esperando pela identificação do sujeito — interrompeu um dos jornalistas —. A população quer saber quem é esse assassino estudado.

— Esperem! Só vamos divulgar a identidade dele quando estiver em segurança.

— Companheiros, eu como sargento tenho uma proposta a fazer.

— Então diga, sargento. O que tens a sugerir? — disse o representante do judiciário.

— Bem, deixamo-lo aqui mesmo na delegacia, pois temos uma cela onde ele pode ficar só, mas mandamos divulgar na imprensa que o mesmo foi encaminhado para a penitenciária de Americano. O amigo do judiciário agiliza o processo de julgamento dele para que não permaneça mais de duas semanas por aqui e, enquanto isso, mantemos alguns homens de plantão para garantir sua segurança, caso a informação vaze e haja alguma tentativa de vingança.

— Hummm. Todos estão de acordo? — perguntou o delegado.

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Já era madrugada e nas casas, nas ruas, nas praças e nos bares, grupos de pessoas esperavam, com seus aparelhos de rádio ou TV ligados, a notícia tão aguardada sobre quem era o misterioso “Maníaco do Cereja”, como foi chamado quando ainda estava solto. Embora fosse uma cidade com pouco mais de sessenta mil habitantes, mantinha aquele ar de cidade do interior onde muita gente se conhece, conhecem as famílias uns dos outros e seus graus de parentesco. Assim, todos imaginavam que, quando divulgado, o assassino fosse alguém conhecido. E era.

PELO HORÁRIO DE BRASÍLIA SÃO UMA E VINTE E TRÊS DA MADRUGADA E TRAZEMOS COM EXCLUSIVIDADE NOTÍCIAS SOBRE O MANÍACO DO CEREJA. A DELEGACIA DE POLÍCIA CIVIL DE BRAGANÇA ACABA DE DIVULGAR A IDENTIFICAÇÃO DO HOMEM QUE ESTUPROU E MATOU SETE MULHERES NOS ÚLTIMOS ONZE MESES. PROFESSOR UNIVERSITÁRIO ATUANTE NA CIDADE HÁ 11 ANOS, SOLTEIRO, TRINTA E SETE ANOS, NASCIDO NA CIDADE DE TEÓFILO OTONI, MINAS GERAIS, TARCÍSIO XAVIER DE MOREIRA MATOS FOI TRANSFERIDO HÁ ALGUNS MINUTOS PARA A PENITENCIÁRIA DE AMERICANO. EM BREVE VOLTAREMOS COM MAIS INFORMAÇÕES.

A ansiedade que estava corroendo a população deu lugar a uma quase completa confusão. De repente, com exceção dos alunos e funcionários da universidade que conheciam o professor Moreira, todos começaram a se perguntar quem era o sujeito e como poderiam não conhecer alguém que morava na cidade há onze anos.

Moreira sempre foi muito caseiro, dedicado ao trabalho e aos estudos, e saía de casa geralmente para trabalhar ou comprar alguma coisa. Não tinha amigos e conversava com os colegas de trabalho e alunos apenas o essencial. Era um homem recluso e isso era tudo o que sabiam sobre ele.

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Acham que podem pôr medo em mim. Pôr medo em quem conhece as raízes do medo como a palma da mão. Eles não sabem o que é ter medo, não fazem absolutamente nenhuma ideia do que é o medo em sua essência. Nunca viram os vasos sanguíneos dos olhos se dilatarem frente ao horror, nem mesmo sentiram aquele gélido suor misturado ao calafrio ao sentir a ponta da lâmina da faca deslizar pelo dorso trêmulo. São uns maricas! Se eu esfregasse meu membro em suas caras se borrariam todos. Mas elas foram Deusas. Fizeram-me sentir medo como ninguém jamais foi capaz de fazer.

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— Acho que por essa noite tudo já foi resolvido, Delegado. Já dei ordens para quatro soldados ficarem de guarda até nove na manhã, quando outros quatro vêm para o revezamento.

— Ok, sargento. Com a notícia de que o Moreira foi encaminhado para Americano acho difícil que haja algum tipo de retaliação. Mas é sempre bom prevenir. Obrigado pelo apoio.

— Por nada.

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Antes do alvorecer, uma chuva fina começou a cair sobre a cidade. Dos becos escuros e esquinas mal iluminadas começaram a sair pessoas armadas com fações, paus e foices. Dezenas, talvez uma centena. O soldado da guarita foi o primeiro perceber a aproximação da multidão e correu para dentro da delegacia trancando a porta e avisando os demais soldados de plantão. O delegado já não estava mais lá.

Do lado de fora um barulho assustador aumentava a cada minuto. Grades eram arrancadas, vidraças apedrejadas e, como um enxame, arrombaram a porta e iam destruindo tudo pelos corredores da delegacia. No hall que dá acesso às celas, encontraram a barreira com seis policiais armados gritando para que recuassem.

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Então, vieram cobrar a dívida. Imaginei que a estratégia do sargento não ia dar certo. Provavelmente fora algum dos jornalistas, o mais silencioso. Um deles era parente de um dos meus amores e não ia guardar segredo. Trouxe os seus para vingarem a sua. Talvez a loira, ou a morena dos cabelos lisos e pernas roliças. Quem sabe a mulata, a primeira. Não importa, o máximo que podem fazer é me mandarem para junto delas.

Como eu disse, todos esses que me julgam, que saíram de suas casas na madrugada para aplicarem a mim um sentença, são tão culpados como eu. Sim, matarão os policiais para chegarem aqui e entrarão por essas grades e me mutilarão até a morte. E vos digo em pensamento: vingarão suas mulheres pelos crimes que eu cometi, mas quem vingará a mim pelo crime que estão para cometer?

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PELO HORÁRIO DE BRASÍLIA SÃO OITO HORAS E QUINZE DA MANHÃ E TRAZEMOS COM EXCLUSIVIDADE NOTÍCIAS SOBRE O CASO DO “MANÍACO DO CEREJA”. A ASSESSORIA DE IMPRENSA DA POLÍCIA CIVIL ACABA DE INFORMAR QUE, DURANTE A MADRUGADA, CERCA DE CEM PESSOAS PORTANDO ARMAS BRANCAS E BARRAS DE MADEIRA INVADIRAM A DELEGACIA, POIS TIVERAM ACESSO À INFORMAÇÃO DE QUE O MANÍACO TARCÍSIO XAVIER DE MOREIRA MATOS AINDA SE ENCONTRAVA LÁ. O PRÉDIO FOI COMPLETAMENTE DEPREDADO E HOUVE CONFLITO COM OS SOLDADOS DE PLANTÃO, RESULTANDO EM QUINZE MORTES: TRÊS POLICIAIS, ONZE CIVIS E O MANÍACO DO CEREJA, CUJO CORPO FOI COMPLETAMENTE MUTILADO E ESPALHADO PELAS RUAS DA CIDADE COMO UM SUPOSTO ATO DE AVISO À POSSÍVEIS OUTROS CRIMINOSOS. EM BREVE VOLTAREMOS COM MAIS INFORMAÇÕES, FIQUEM AGORA COM O PROGRAMA “BOM DIA BRAGANÇA”.

HISTÓRIA DE PENSÃO {RAPHAEL SOARES}

noreply@blogger.com († Elaphar †) — Mon, 12 Oct 2015 14:02:00 +0000

Gravura de Gustave Doré

Não tenho muitas lembranças de Altamira, quando estive lá por alguns meses no ano de 2009 prestando um serviço para a Norte Energia. Desembarquei na cidade no final do ano, em uma das mais cansativas e duras viagens terrestres que já fiz na vida, saindo de Marabá. Um frisson se instalara em decorrência da possível construção da usina, e uns diziam que Altamira se tornaria a Nova Belém, expectativa essa que, para o azar dos moradores e de todos os que foram viver na cidade em busca de um futuro de riquezas, nunca se concretizou. Foi para mim, de fato, decepcionante perceber que a maior cidade do mundo (ou o que eu achava ser na época, já que acabara de cair duas posições nesse ranking) era tão simples, e de certo modo tão descuidada. Ouvi dizer, um dia desses, que melhorara pouco em comparação com o grande aumento populacional que teve nesses últimos anos.

Instalei-me imediatamente em uma pensão simples, em que funcionava um bar e restaurante na parte de baixo na frente, com os quartos nos fundos e no segundo andar. Apesar do bar, o ambiente era relativamente tranquilo, sem muito barulho; de resto, ficaria apenas uma semana, de fato, na cidade, pois logo em seguida partiria pelo rio Xingu. Durante essa semana uma coisa me chamou muita atenção, que foi a onipresença de uma pessoa, minha principal lembrança de toda essa aventura, nessa pensão: um senhor, aparentando seus 80 anos, que estava lá logo quando o estabelecimento abria para beber um pouco e saia só quando fechava. Não falava com ninguém, ninguém se aproximava, nem criava qualquer confusão durante a semana inteira.

Após terminar o que havia ido fazer, retornei a Altamira e ainda o vi. Perguntei ao dono da pensão, um senhor aparentando seus 50 anos, quem era aquele homem que estava lá presente sempre. A resposta foi curta e simples: um homem triste e trágico, que faz o mesmo sempre desde que abri a pensão, se quiser saber a história dele vá e pergunte para ele. Foi o que fiz.

Por um tempo relutei se contaria essa história em primeira ou terceira pessoa, não sendo eu um literato nem capaz de memorizar plenamente todo o grosso da narrativa. Optei em escrever em primeira pessoa, pelo caráter sentimental e trágico dessa história, porém já alertando aos leitores que nem está embelezada pelo estilo nem é a transcrição fiel do que ouvi do homem, o que me seria completamente impossível hoje, exceto se o tivesse em minha frente para ditar-me as palavras. Também por questões éticas vou manter seu nome em sigilo, chamando-o apenas pela letra J.

Quando me aproximei dele, não fui recebido com rispidez como sua aparência e a resposta do dono da pensão me fizeram supor. Ele foi tranquilo e educado.

– De onde vens, rapaz? – perguntou.

– De Marabá. – respondi.

– Hum. O que vieste fazer aqui? Estudar na universidade, tentar ganhar dinheiro?

– Vim prestar um serviço, para a usina que vão construir.
E essa foi praticamente toda a nossa conversa. Ele soltou um “hum, que bom” e voltou a beber como se eu nunca tivesse falado com ele. Tentei perguntar o porquê de ele estar sempre lá, todos os dias, o dia inteiro. Por um tempo achei que ele não iria me responder, e quando eu estava próximo de ir embora o velho terminou o copo e perguntou se não queria ouvir sua história. Acenei com a cabeça e o homem narrou-me a história que segue:

A HISTÓRIA DO VELHO MAIS OU MENOS COMO ME FOI NARRADA

Meu nome é J. e nasci em fevereiro de 1949 em São Luís. Embora seja natural do Maranhão, vim para o Pará muito pequeno, de modo que nada lembro de nada que se refira a minha cidade natal. Meu pai também não gostava de falar do passado; o pouco que soube é que fora um homem de algumas posses em São Luís: uma boa casa e um comércio, mas por problemas com a família vendeu tudo e partiu para Belém com os quatro filhos e a irmã mais nova. Meus irmãos eram três, o mais velho seguido de duas mulheres, e eu era o filho mais novo.

Passamos poucos anos em Belém, dois ou três, quando, em 1955 meu pai novamente vendeu tudo o que conquistara e comprou algumas terras aqui em Altamira, porém extremamente longe do centro urbano. Lembro muito vagamente desse primeiro momento da infância, em que vivíamos despreocupados, correndo pelos campos enquanto meu pai vivia a trabalhar, arar e cuidar dos poucos animais que possuía. E trabalhava muito, e sabia melhor do que ninguém produzir riquezas a partir do seu esforço e sua inteligência rústica. Rapidamente víamos, em meio às brincadeiras e correrias, subitamente nosso mundo se expandir, a fazenda ficar cada vez maior, cada vez com mais animais e mais pessoas trabalhando ao nosso redor e nossa vida ficando cada vez mais confortável.

Ninguém da minha família nunca foi muito interessada em política. Não é como hoje, que todos falam de tudo, mas nem se importam com as implicações da política em suas próprias vidas e muito menos têm a empatia de se importar com as implicações práticas na vida do outro. Para nós era isso o que importava, e por isso a ausência de qualquer preocupação com os rumos políticos do Brasil. Antigamente, e principalmente no esquecimento em que sempre vivemos, nada que acontecia para o sul nos importava, simplesmente porque nada nos afetava. Os políticos nos ignoravam, e nós ignorávamos os políticos, e tentávamos viver sem nem nos dar conta de que eles existiam e de que nos deviam auxílio. Tudo isso mudou em 1964, quando meu pai soube da eleição (na medida em que a instauração de um presidente após um golpe contra outro pode ser chamada de eleição) de Castelo Branco.

Acredito que Castelo Branco foi o primeiro nome político que eu e meus irmãos ouvimos em casa desde sempre. Nosso pai ao saber que o militar era o novo presidente ficou eufórico de felicidade. Lembro muito bem de seu rosto quando comentava que “finalmente as coisas mudariam”, e que “o Brasil estava livre da ameaça comunista”. Não sabia de onde vinha tanto ânimo por causa de uma notícia como essa, não imaginava como um único homem tão distante poderia mudar a vida de todos no outro lado do mundo (do mundo-Brasil), e nem tinha a mínima ideia do que seria uma “ameaça comunista”, de modo que imediatamente dei pouca importância para o acontecimento e para o nome. Meu pai, no entanto, estava seguro de que as coisas mudariam.
E mudaram.

No ano seguinte meu pai conseguiu um grande montante de dinheiro, e aplicou imediatamente em suas terras, crescendo como nunca: ampliou a fazenda em uma proporção, para mim, na época, gigantesca e nos vimos subitamente cercados de inúmeros empregados.

Meu pai não era um homem ruim. Tratávamos bem todos os que trabalhavam em nossas terras. Todos moravam nos terrenos do pai, em instalações descentes. Não eram humilhados, eram bem alimentados e meu pai permitia que as crianças vivessem por lá. As crianças estudavam o básico também, com professores vindos de fora, como nós, pois vivíamos longe de qualquer possibilidade de uma escola regular. Muitas crianças e jovens decidiam trabalhar com o pai logo que tivessem condições para o trabalho, para ajudar seus próprios pais e deixar o meu ainda mais próspero. Na época isso era tudo o que conseguia apreender daquela realidade que começava a ver surgir diante dos meus olhos, e não me dava conta de que, apesar do tratamento humano que todos dávamos aos empregados havia um grande abismo que nos separava desses outros seres humanos. Havia uma discrepância agressiva no nosso nível para o deles, nas nossas posses para a deles, e nos nossos deveres para com os deles. Os empregados iam para a fazenda escapar da pobreza e da fome, e talvez prosperar, porém iam ao trabalho e, apesar de não passarem fome, receberem um abrigo (que não era próprio, mas nosso), serem vestidos e bem tratados, eram indiretamente reféns de tudo aquilo. O que recebiam não dava para pagar seu alimento, suas roupas, as ferramentas de trabalho e a moradia que lhes eram emprestadas, de modo que viviam em dívida branca com meu pai. Eram livres para partir, mas aonde iriam? Para a fome, a miséria, o relento? O regime de meu pai é hoje chamado de trabalho escravo, mas na época era simplesmente o trabalho. Num mundo completamente feudal como o do interior de Altamira da década de 60 não havia espaço para a noção de dignidade do trabalho ou escravidão, apenas a do trabalho. E com tudo isso, e com as poucas opções de escolha desses pobres homens, meu pai era uma das melhores, pois havia nele um pingo de dignidade que faltava a muitos dos seus (os que não eram os pobres). Meu pai não era um homem ruim.

Em meio a esse crescimento, meu pai pensou e planejou o futuro dos filhos. Seu primogênito, meu irmão, aprenderia com ele a cuidar da fazenda, e eu iria para o sul estudar, pois ele queria também um filho advogado. Com o tempo arrumaria maridos para as minhas irmãs, pois elas não deveriam nem cuidar da fazenda, nem estudar com outros rapazes, de modo que lhes restava a administração de um lar. Minha tia já não morava mais conosco desde que chegamos a Altamira, pois casara em Belém com um chefe de embarcação.

Estudei durante vários anos com ótimos professores, vindos de Belém, e alguns de meus amigos da fazenda, os filhos dos trabalhadores, me faziam companhia nos estudos, embora via-os gradativamente entrando no trabalho rural, enquanto meu destino seria estudar em São Paulo, para onde fui em 1973.

A vida na cidade grande foi uma grande revolução na minha vida e na minha cabeça. Tudo que havia visto, vivido e pensado até então tornava-se insustentável naquele mundo, que era de uma complexidade aterradora em “crise” e “milagres”. A presença dos militares era marcante na cidade, mas era ainda maior dentro das universidades, que talvez eram maior ameaça.

Nos meus primeiros meses na universidade sofri uma grande conversão. Se para meu pai e para nossa vida na fazenda o presidente da República (seria república?) era um anjo da guarda intercedendo por nós, lá virara o anticristo. A “ameaça comunista” tornara-se simplesmente esperança. Não vale a pena explicar detalhadamente os motivos da minha conversão, basta apenas dizer que foi o reflexo da minha experiência naquele lugar. Para nós, era a única alternativa para termos um mundo justo (diferente do mundo da fazenda, da cidade na época e mesmo o mundo de hoje), e nós e todos os outros teríamos de pagar o preço que fosse pela justiça.

Porém as coisas não eram simples. Não éramos organizados, ao contrário de nosso inimigo. Uns dentre nós preferiam a guerrilha para combater os militares e a propriedade privada, outros a construção de um exército efetivo para revirar o país em um caos construtivo, e outros (entre os quais me incluía) a conscientização do povo, que veria como nosso ideal era o único reto e justo, e faria o governo cair, embora a maior parte de nós apenas discutia entre si sem qualquer tipo de ação efetiva. Por outro lado, o exército era um exército coeso e possuía instruções muito claras e efetivas contra qualquer um de nossos planos. Muitos morreram, desapareceram, foram presos, deportados e nossa eficiência era reduzida a pequenos focos sem forças. Por outro lado, o presidente Médici, apesar de brutal, era muito popular entre as pessoas que mais precisavam de nós, e que nos odiavam ou nos viam com desconfiança. Éramos mártires, desejando apenas o melhor para os outros seres à custa de nossa própria segurança, e éramos perseguidos e desprezados. Apenas queríamos o melhor para todos, e hoje em dia penso que muitos governos totalitários e brutais pensavam exatamente como nós; talvez mesmo os militares.

Ficávamos cada vez mais fracos. Até o fim do ano os militares acabaram com praticamente todas as guerrilhas urbanas e rurais, abalando profundamente o movimento como um todo. Para nós era uma era de terror e medo, e para boa parte da população que compartilhava nossos temores éramos a causa.

A instabilidade e medo agravaram-se em mim em um nível impossível de suportar quando alguns dos meus amigos de universidade foram capturados no início de 1974. Sabíamos o que lhes aconteceria, e sabíamos todos que os militares capturariam todos nós. Não tive escolha. Com medo, fugi.

Fiquei um mês inteiro no Rio de Janeiro (durante o período em que Ernesto Geisel assumira a presidência), e de lá parti para Belém. Durante toda a viagem fui acompanhado pelo medo. Todos os dias sonhava que os militares me alcançavam, capturando-me gritando ódio. “Porco comunista! Vamos lhe ensinar uma lição que nunca mais vais esquecer!”. Sonhava com as torturas longas, o terror psicológico. E o pior de tudo, sonhava em sobreviver a tudo isso, e acordava, e sonhava novamente.

Chegando em Belém fui para a casa da minha tia, mas não imaginava o que me aguardava. Ao me ver minha tia atirou-se em mim chorando, e congelou em seguida.

– O que aconteceu, minha tia? – perguntei.

– Ah, meu filho, não sabes o que eles fizeram?

– Quem? Os militares?

– Não, os bandidos.

– Que bandidos?

– Ah, meu filho. Teu pai e teus irmãos estão mortos. Mataram eles.

Para mim isso fora um tremendo choque. Meu pai sempre foi um homem forte, saudável. Para mim ele viveria para sempre. Também não era um homem despreparado. Para sobreviver no ambiente onde fizera dinheiro sempre investia muito em segurança própria para si e para os filhos. Não era possível sobreviver em Altamira, onde conflitos agrários e assassinatos por tais razões eram (e ainda são) comuns, e meu pai sabia muito bem tudo o que precisava para sobreviver: armas e homens para operá-las.

Apenas depois do choque pude conversar melhor com minha tia sobre o ocorrido. Mataram todos. Minhas irmãs mortas, meu irmão. Meu pai, empregados. A plantação queimada, animais mortos.

******

Os dois últimos parágrafos foram os mais difíceis. O narrador, nesse ponto já chorava, mal articulava os sons. Após a narrativa que me apresentou disse que eu já poderia ir embora, que a história já havia acabado e que não tinha mais nada a falar. Nesse dia J. saiu mais cedo da pensão.

Peço desculpa aos leitores pelas minhas eventuais infidelidades para com um narrador que, para mim, foi impressionante. Algumas alterações são obvias, pelo apelo visual (as hesitações e repetições removidas, por exemplo, bem como a escrita dos anos integralmente ao invés do “sessenta e quatro” dito pelo narrador), mas outras menos óbvias. Espero que quem me leia possa aproveitar dessa narrativa, como uma experiência vivida e uma reflexão emotiva sobre a mesma. A veracidade do que foi registrado não pode ser comprovada, pois baseia-se na pura autoridade de J., que é apenas mais um homem bêbado, amargurado e sem importância no mundo, mas o leitor não pode me culpar de desonestidade: tentei sempre, quando não fui traído pela memória, registrar tudo aquilo que me foi dito, se não no estilo, o que me é impossível depois de tanto tempo, ao menos no conteúdo narrativo.

SAMARA

noreply@blogger.com (Elias Abner) — Sun, 20 Sep 2015 03:06:00 +0000

SAMARA

***

Gostava do fígado mais que tudo. Não que os outros órgãos, as outras partes do corpo, fossem ruins. Gostava de chupar as grossas veias do coração, sim, mordicar o tecido esponjoso dos pulmões; mas o fígado, ah! o fígado... Tinha um sabor especial. Talvez fosse a consistência quase pastosa, a cor, talvez. O certo é que saboreava cada pedaço. Era como se por meio daquele órgão pudesse sentir todos os sentimentos do seu dono, todas as suas mais íntimas preocupações, seus segredos, seus medos, ah! como saboreava o medo. Por isso o fígado era sempre a última parte, um doce especial mantido longe dos olhos ávidos das crianças enxeridas, ou dos vermes da terra. Se pudesse o deixaria intacto. Mas sabia que assim ele acabaria estragando... Tinha medo disso. Medo de perder a melhor parte. Então o comia. Saboreava, melhor dizendo, imersa num estágio catatônico de puro êxtase.

Às vezes até gozava.

***

Espia o homem amarrado à cama. A boca dele vedada com supercola. Os olhos, arregalados, são a mais nítida expressão do terror. Ele respira acelerado, o peito subindo-descendo-subindo-descendo convulsivamente. Está vivo, pelo menos. Isso quase soa confortável. Soaria, se a situação envolvesse lutar pela vida, quando agarra-se a qualquer resquício de esperança. Mas não agora. Não quando se sabe que a morte é a certeza. Ele sabe que vai morrer. Mas não ainda, pelo menos. Esperança? Não. Ele sabe que não morrerá antes que ela devore parte do seu corpo. A primeira parte foi o pênis, cortado assim que ele ejaculou pela terceira vez. Ela lambia o sangue e o esperma enquanto ele se contorcia no chão de dor... Até que apagou. Quando acordou estava amarrado àquela cama, a boca completamente vedada. Ao pensar nisso, ele se contorce na tentativa inútil de escapar. Não vai escapar. Sabe disso. Sabe porque já fez as mesmas tentativas milhares de vezes antes. Sabe porque aquele cheiro forte de desinfetante quer, inutilmente, esconder o cheiro putrefato de decomposição que entranha pelas narinas. Sim, são cadáveres. Sabe disso. Sabe porque os ganchos na parede do outro lado estão sujos de sangue negro ressequido. E não eram peças de boi que estavam penduradas ali, tinha certeza. Quase podia imaginar-se ali, ainda vivo, agonizando, um enorme gancho o suspendendo pela clavícula...

Ela aproximou-se.

***

O pai dizia que ela era doente, porque, quando menina, gostava de caçar passarinhos no quintal pra depois despedaça-los nos dentes e come-los crus, o sangue escorrendo pelos cantos da boca... Não lembra exatamente a sensação de ter aquelas frágeis criaturas se debatendo inutilmente na suas mãos sujas. Mas recorda do líquido quente que jorrava das suas entranhas. Não entendia como uma coisa, assim, tão boa, poderia ser algo ruim, ou porque ela seria doente por isso... Até que um dia, já quase adolescente, enquanto o pai mais uma vez saia do banheiro fechando o zíper da calça e a deixando encolhida num canto, tremendo e dolorida, deu-se conta de que era realmente doente. Doente pelo fato de maltratar animais indefesos, que nunca lhes fizeram mal... Mas foi também nesse dia que se curou. Foi nesse dia que experimentou pela primeira vez a carne humana. E não gostou. A carne do pai era dura, ressequida; o fígado, então, era a pior parte; exalava um forte fedor de álcool, muito provavelmente o órgão perdera há muito a capacidade de desintoxicação. Talvez por isso mesmo nutria esse gosto estranho pelo órgão...

***

Ele estremeceu.

Onde aquele mostro estava escondido? Não notara. Por Deus sequer imaginava uma coisa dessas.

Como?

Ela trazia uma pequena faca. Um sorriso estranho nos lábios fechados. Os cabelos não estavam mais transados. Havia sangue ao redor da boca dela.

— E aí, benzinho? — disse.

Ele se remexeu.

— Oi, coração! — ela respondeu por ele, tentando imitar uma voz masculina, mas a voz estridente dela dava um teor bizarro.

— Tá tudo bem, amor?

— Tá sim! — e riu. Gargalhou.

Era louca, ele tinha certeza. Assim como tinha certeza que não poderiam ouvi-la. Ninguém poderia ouvi-la. Não ouvira outro som que não fosse a voz estridente dela! Era provável que estivessem no porão da casa, ou num quarto-cozinha-sala do terror, ou sabe-se lá onde. O certo é que o mundo parecia não existir mais...

— Sabe o que nós vamos fazer hoje, amorzinho?

[a quantos dias estava ali? nem lembrava mais...]

— Não, meu amor —

— Brincar! Você quer brincar comigo?

Ela riu.

Ele riu pela boca dela:

— Quero!

Aproximou-se do rosto dele. Ele respirava acelerado. Pela primeira vez pôde olhar novamente no fundo dos olhos dela, completamente negros. Não dissera que a escuridão daqueles olhos tinham um mistério a ser explorado? Por um momento ele viu o negro da íris se expandindo pela parte branca dos olhos, como raízes crescendo em selvageria... As raízes romperam os olhos e se derramaram pela face dela... Até que os olhos dele se arregalaram. Piscou. Ela sorria, um sorriso sangrento, os olhos negros, a mão empurrando a faca pelo flanco esquerdo dele, lentamente...

— Você gostou de me foder, amor?

— Ah, amor, gostei sim, você é uma vadiazinha —

— Não me chame de vadia! — e a faca entrou mais fundo. Ele se contorceu. Ela sorriu. — Tá melhor assim?

— Tá sim...

E a escuridão veio. A dor foi embora.

***

Lembrava vagamente do som de um piano (ou talvez fosse um toca-discos).

Não, não tinham piano, nem toca-discos, nada. Ouvia do quintal. A vizinha que morava ali, uma professora há muito aposentada, tocava (ou ouvia).

E ela ouvia, atentamente, as melodias, cada nota...

É a melhor lembrança que tem daquela época. O som... As tardes... O cheiro de café. Naquela época ainda tomavam café às tardes. A mãe ainda não havia partido com o irmão menor.

***

Ele acorda, mas os olhos estão por demais pesados para abri-los. Permanece assim. A respiração lenta, doida. No silêncio uma torneira pinga. O pingar é lento, como se cada gota lutasse para se manter presa à torneira. O som é pesado, o líquido parece grosso. E está em algum lugar ao longe

— pinga ploc-ploc-plo...oc —

tão perto, está tão perto... Ele pode sentir. Sim, sentir, não apenas ouvir. Ele sente os pingos, sente a torneira.

Abre os olhos.

No chão uma poça de sangue vai aumentando a cada gota de sangue que se esvai. Uma tira de carne desaparecera dali.

Chora. Mas não vai adiantar, sabe disso.

Para de chorar. Apura os ouvidos. Conhece aquele som, as melodias. Chopin?

Ela abre a porta. O celular na mão toca a sinfonia. Ele arregala os olhos, antecipa o pior. É o pior, sabe disso; o olhar vago dela diz que é o fim. Ele fecha os olhos. Só deseja que seja rápido. Mas o pensamento que vai ser devorado o aflige...

O som é interrompido bruscamente. Ele levanta a cabeça. Ela colocou fones de ouvido. Feito uma boneca sem expressão sai pela cômodo como se estivesse valsando, os braços abertos abraçam um ser imaginário. O demônio, ele pensa. Ela não ouve ele se debatendo. Não ouve nada. Vai até a parede oposta. Confere se um dos ganchos está bem seguro, chega a se pendurar num deles. Não cede. Está firme. Aguenta. Para por um momento como se avaliasse as opções. Vai até a mesa e pega uma grande faca de açougueiro — o cabo, antes branco, agora é rubro e negro, onde o sangue há muito coagulou. Vira-se para ele. Sorri.

***

[Dois meses depois.]

O homem checa o relógio. 20h:40min. Passa as mãos nos olhos. Afrouxa a gravata. Precisa de ar. Precisa de um cigarro, de uma cerveja gelada. Precisa foder. Batem à porta:

— Doutor — a secretária mete a cara pela abertura — a reunião amanhã com o presidente do sindicato vai ser às nove, mas não poderei vir, tenho uma consulta, algum problema?

Ele avalia a secretária. Pondera dizer a ela que não haveria problema, contanto que ela o aliviasse ali mesmo, em cima da mesa, o escritório já não estava vazio mesmo? Olha pela janela. A avenida em frente estava surpreendentemente pouco movimentada.

— Doutor?

— Ah, sim, claro; pode deixar. Obrigado, Dani, pode ir. Boa noite.

Ela se despede e vai embora.

Custava ter jogado o charme de sempre? Não funcionara das outras vezes?

Apaga as luzes e desce.

Precisava relaxar. A esposa não era uma opção. Precisava de uma coisa... diferente.

Atravessa a rua, destrava o carro, entra. Liga o veículo e abaixa o vidro. Do outro lado, na parada de ônibus, uma moça solitária espera por um coletivo. Ele pondera. Sorri. Aproxima-se.

— Boa noite, senhorita, aceita uma carona? É perigoso esperar ônibus por aqui uma hora dessas, ainda mais sozinha...

Ela tira os fones de ouvido e sorri acanhada. Avalia as opções. Levanta-se e entra no caro timidamente.

— Alberto — ele diz estendendo a mão.

— Samara... — ela responde, tímida.

— Muito prazer, Samara; o que você estava ouvindo, posso saber?

Ela sorri, dessa vez um sorriso completo:

— Chopin.

RELATOS {SAMANTHA DE SOUSA}

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Sep 2015 00:04:00 +0000

Se há lugares cheios de fascínio e com um vasto imaginário sobre fatos sobrenaturais, estes lugares certamente estão nas regiões mais afastadas das grandes cidades. Estou me referindo a cidades interioranas, o Brasil está cheio delas e de suas lendas e superstições. Os relatos que apresentarei a seguir são baseados nas vivências dos meus pais, histórias que eles contavam nas reuniões familiares, principalmente quando insistíamos em fica acordados até tarde ou quando faltava energia... ah, aquelas horas a luz de vela ouvindo histórias de assombrações serão inesquecíveis, até porque devo a elas inúmeros pesadelos e insônia, mas eram fantásticas! Meus pais passaram a maior parte da vida no interior do Nordeste, minha mãe no Maranhão e meu pai no Piauí, e presenciaram ou ouviram das estórias de família muitas coisas estranhas. Forçarei um pouco a memória para lembrar-me de algumas desses acontecimentos. Não divaguemos mais, pois. Há muito o que se falar por aqui!

Relato 1: A visagem no meio do caminho

Isto aconteceu com um tio meu, na verdade. Quem conta esta história é meu pai. Diz ele que isto se passou num lugarejo chamado Lagoa do Gato, quando seu tio voltava da roça a cavalo. Naquela região era comum que as casas e plantios fossem bem distanciados, o que obrigava seus moradores a cruzarem longos caminhos desertos até chegarem a seus destinos. Como era um caminho rotineiro, meu tio pouco se preocupava com os perigos da região, mas certo dia ele passou por um dos episódios mais sombrios de sua vida. Meu pai conta que este tio demorara a chegar em casa, e quando chegara estava mais branco que o leite, o homem mal conseguia se manter em pé, tampouco falar. A família ficou sem entender o que havia acontecido até ele recobrar as força e narrar sua experiência. Tal qual fazia todos os dias, ele cavalgava de noite rumo a sua casa, mas no meio do caminho surgiu uma aparição, a princípio ele não se incomodou com aquilo, parecia mais uma “toiça” de folhas e galhos despencados de uma árvore, seu cavalo, entretanto, travou no mesmo instante. Ele tentava fazer o cavalo andar, mas o animal só andava para trás e relinchava, foi então que meu tio começou a perceber que havia mesmo uma força estranha, pois o pavor também tomou conta dele. O vulto às vezes parecia se mover, e por alguns momentos pensou ter visto olhos brilhando na criatura. Depois de muito insistir com o cavalo, meu tio deu-lhe dois chutes na barriga e o bicho correu desenfreado, atravessando o caminho da visagem, o cavalo não parou de correr até chegar em casa e nem precisara ser guiado, parecia já saber exatamente par onde ir.

Relato 2: Alma pagã, alma penada

Minha mãe conta que ela mesma presenciara este fato. Quando criança, não recordo se em Zé Doca ou em Caxias, minha mãe, seus irmãos e minha avó moraram numa casinha bem isolada das demais. No caminho entre a cidade e a casa, passavam por um cemitério, minha mãe relata que todas as vezes que passavam por lá era possível ouvir o choro de uma criança. Certo dia, em companhia de uma outra moradora da região, minha mãe e minha avó passavam próximo ao tal cemitério e a mulher lhes explicou o que havia acontecido: tratava-se de uma alma penada, uma criança que morrera pagã. A mulher falou ainda que para que aquela alma tivesse descanso e parasse de atormentar o mundo dos vivos, era necessário batizá-la. Assim o fizeram. Minha avó e a mulher organizaram o material para o ritual, água benta, velas, orações e outros artifícios religiosos. Durante o ritual, o choro parecia ficar cada vez mais alto, mas fora enfraquecendo até desaparecer. Batizaram a criança. Depois disso, minha mãe conta que nunca mais ouviram o choro do bebê.

Relato 3: Papai?

Meu avô materno certamente é a figura mais misteriosa da família, tanto porque ninguém mais sabe dele desde há muito tempo (eu nem cheguei a conhecê-lo), quanto por causa das diversas histórias assombrosas que rondam sua existência. Minha mãe conta que ele era um homem muito ruim e que raramente tinham paz quando ele estava por perto, e ao mesmo tempo em que ele tinha muita sorte para juntar pequenas fortunas, a família estava sempre na miséria, pois ele perdia tudo numa velocidade assustadora. Certa vez meu avô construiu sozinho e em pouquíssimos dias uma casa imensa, ele se isolara na construção e só apareceu quando a terminou, contudo, logo a vendeu e desapareceu novamente, abandonando a família como já era típico. Mas vamos ao primeiro relato sobre o meu avô! Este, minha mãe mesma vivenciou. Ela conta que, quando criança, vira meu avô transmutado em demônio. Ela dormia e sentiu, de repente, a sensação incômoda de que alguém olhava para ela. Quando abriu os olhos, viu seu pai apoiado no punho da rede olhando para ela, seus olhos, entretanto, não eram humanos, mais pareciam olhos de mosca-varejeira, eram gigantes e bizarros. Quando ele percebeu que ela acordara, afastara-se da rede rapidamente. Minha mãe chamou por ele, mas ele desapareceu no outro cômodo.

Relato 4: Nas mãos do Diabo

Este relato é novamente sobre meu avô, é, sem dúvida, o que mais me assustava. Minha mãe conta que meu avô era perseguido pelo Diabo e que, pelo menos em dois momentos, a criatura se manifestou para ele. Na primeira vez, foi quase um pesadelo, ele dormia na rede e acordou gritando: “Sai daqui, Satanás!” Ele deu um morro tão violento na parede que sua mão passou dias inchada. A segunda vez foi mais aterrorizante, tanto para ele, quanto para quem presenciara a situação. Ele dormia na cama e alguma coisa começou a puxá-lo, ele era arrastado para debaixo da cama e por mais que puxassem para fora, uma força parecia sugá-lo, ele dizia que era o próprio diabo o levando para o inferno. Os filhos conseguiram retirá-lo de lá, todos muito assustados. Muitos ouros acontecimentos bizarros se passaram nesta família e, entre muitas idas e vindas, meu avô desapareceu, até hoje não sabemos se ainda vive.

Relato 5: Samantha?

Esta é a última história e é a mais recente também. Aconteceu já em Paragominas, lugar onde passei minha infância, mas aconteceu já na minha juventude e foi um episódio que se repetiu duas vezes. Minha mãe conta que vira uma garota idêntica a mim, mas não era simplesmente uma sósia e, certamente, era nem era humana. A primeira vez que aconteceu foi dentro de casa, minha mãe me vira saindo do banheiro e jogando a roupa suja na máquina de lavar, chamou por mim e eu respondi, eu estava no banheiro ainda e nem havia passado perto da máquina. A segunda vez foi na rua. Ela tinha o costume de me esperar chegar da faculdade, ela ficava no portão e quando me vira descendo a rua, entrou, contudo, não era eu quem descia a rua. Eu só chegaria algumas horas depois. Era impossível ter confundido outra pessoa comigo, pois além das minhas características peculiares – eu era muito magra, tinha cabelos longos e quase brancos de tão loiros – a garota que ela vira estava vestida exatamente igual a mim, era a mesma roupa que eu usava naquele dia. Eu podia até duvidar dessa história, mas para piorar, a criatura apareceu em uma fotografia minha: eu fotografei de costas o comprimento do meu cabelo, então vermelhos, e uma fisionomia esbranquiçada apareceu no primeiro plano da foto, os contornos formavam exatamente meu rosto. A fotografia, infelizmente, desapareceu nem sei como e até hoje não sabemos como explicar aquilo!

***

São tantos os mistérios que rondam minha família, que pode até assustar pertencer a ela! Hoje eu não tenho mais medo deles, conto-os com certo ar de divertimento. E digo mais, não sigo religião alguma, nem sustento fé em divindades, mas que há muitos mistérios entre o céu e a Terra, disso eu não duvido!

ZONA MORTA I {SAMANTHA DE SOUSA}

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 13 Sep 2015 22:06:00 +0000

Acordaram numa casa estranha. Olharam-se, não se conheciam nem se reconheciam. Tentaram falar, mas não havia voz. Estavam mudos. A casa cheirava a mofo. Era velha, escura e suja. Teias de aranha pendiam por todo o telhado e paredes. O assoalho rangia a cada movimento, parecia que nunca fora pisado antes, e os únicos passos naquele carpete de poeira eram os seus, nem ao menos havia sinal de como entraram lá, os únicos passos eram aqueles onde estavam. As frestas entre as tábuas das paredes deixavam entrever: escurecia. O lá fora era morno e alaranjado. Tentaram abrir a porta, mas não havia porta, nem janela. Era uma grande caixa de madeira. Os olhos olhavam desesperados. Como? Perguntavam. Precisavam acordar, pois nada daquilo poderia acontecer na vida real. Um deles se jogou contra a parede, talvez conseguisse derrubar uma das tábuas, mas eram tão sólidas quanto concreto. O outro procurava alguma saída secreta em vão, conseguia apenas emaranhar-se nas teias de aranha. Aranhas andavam por seu corpo, ele as esmagava, mas elas não morriam, corriam e desapareciam entre o chão e a parede. Um grito fazia doer a garganta, mas não saía. Sentia-se sufocar, como se o ar lhes fugisse dos pulmões. Caiu de joelhos, rogava mudo a um deus que lhe libertasse do pesadelo, o primeiro soldado a abandonar a guerra. O que sobrevivia de pé descobria móveis velhos entre a poeira, era-lhe tão familiar. No álbum perdido na gaveta: pai, mãe, irmã e ele, que também era o outro. Via-o morto, sufocado em seu próprio silêncio. As mãos perdem o significado, solta o álbum e as fotografias se espelham pelo chão. Também morreria, e logo. Escureceu e as paredes pareciam se estreitar. Queria desistir, mas não sabia como, não tinha um deus, não saberia se ajoelhar. Olha ao redor, tudo é sombra e vulto, as fotografias se apagaram, o corpo apodreceu, seus passos desapareceram. Pelas frestas da parede podia ver: lá fora, um menino catava estrelas numa poça d'água.

A CRIATURA {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sat, 05 Sep 2015 21:28:00 +0000

“Ânsia das horas místicas e aflitas,

De horas amargas das intermináveis

Cogitações e agruras insondáveis

De febres tredas, trágicas, malditas.”

Trecho do poema “Ocasos”, de Cruz e Souza.

Naquela época, vivia dias tristes e solitários. Morava num cubículo numa dessas vielas da cidade velha, no segundo piso de um casarão antigo perto da Praça da Sé. Era um cômodo apenas, muito abafado, de paredes mofadas e teto baixo. Além da cama e uma carcomida escrivaninha abarrotada de livros, a porta de entrada e uma janela, nada mais. Lá morei por treze meses, os mais difíceis e atormentadores meses de minha vida.

Na segunda semana após minha chegada, adoeci. A princípio um leve resfriado, febre, coriza e muita dor de cabeça. Depois vieram a tosse seca, a falta de ar, o cansaço e uma súbita falta de apetite que me fazia definhar um tanto a cada dia. Tuberculose, foi o que me disseram.

O temor da enfermidade me levou a um estado depressivo, talvez crônico. Isolei-me naquele quarto de subúrbio por meses, bebendo água da torneira e comendo — quando raramente vinha a fome — enlatados de carne e feijão que havia estocado. Do corpo se apossara uma fraqueza infinita e eu dormia, dormia muito, dormia o dia inteiro. Era nas madrugadas que um pouco de disposição me invadia a alma e trazia resquício de ânimo para me levantar. Nos livros já nem mais tocava. Quando acordado eu apenas sentava na beirada da cama, de frente para a janela, e ficava observando os movimentos noturnos nos becos, até onde a vista alcançava. Era o que eu fazia nas madrugadas, sentava, tossia, escarrava e observa os bêbados, cachorros, bandidos e prostitutas.

Certa noite, vi um gato caminhando pelos telhados dos velhos casarões. Um gato branco, de cauda grande e volumosa como um espanador. Foi pulando de uma casa à outra até chegar bem próximo da minha janela. Era um maravilhoso felino, de olhos claros e brilhantes, e uma pelagem de tamanha brancura que parecia iluminar a noite mais que a própria lua cheia. Por um instante ele ficou ali, parado, me observando, e eu a ele. Havia algo de especial naqueles olhos, algo de anormal. Eram terrivelmente penetrantes, mas causavam uma sensação bastante agradável. Coloquei um pouco de carne enlatada no batente da janela e esperei que ele viesse, mas não veio. Depois de ameaçar algumas vezes uma aproximação, o felino saltou para outros telhados e foi embora.

Depois dessa noite, passei a ter sonhos cada vez mais estranhos e sombrios. Pesadelos que me fazia acordar banhado em suor e num estado alucinado que ainda hoje não sei ao certo se tinha alguma relação com a visita inesperada daquele felino de olhos enigmáticos ou se foi apenas efeito das febres tão comuns da doença.

Semanas se passaram e a doença me deixara ainda mais fraco, tísico e taciturno. Alimentava-me muito pouco e, mesmo quando acordado, já não sentia mais vontade de levantar. Sentia que a morte estava próxima e um terror anômalo me provocava terríveis pesadelos e suores noturnos. A cama, os lençóis, minhas roupas, ..., tudo fedia. Eu definhava como um indigente num quartinho esquecido do mundo que eu ignorava. Ninguém, absolutamente ninguém em todas aquelas semanas, bateu em minha porta para saber como eu estava. Eu não estava bem. Talvez já estivesse morto e não tenha sido capaz de perceber.

Não, eu não estava morto. Estava ainda bem vivo. Vivo o suficiente para presenciar a cena mais horrenda e tenebrosa de minha vida medíocre.

Numa daquelas noites, acordei acometido por um súbito ataque de tosse e falta de ar. Tonteei, senti vontade de vomitar e ainda com a visão embaçada pude ver claramente o magnífico felino sentado no batente da janela. Ele me olhava e não desviava o olhar. Apoiei-me na cabeceira da cama e fechei os olhos por alguns segundos. Abri-os. Ele ainda estava lá, com seus olhos fixos e penetrantes, como se quisesse agora minha aproximação.

Peguei o copo com água de cima da escrivaninha e dei alguns goles. A tonteira diminuiu e busquei forças do âmago tuberculoso para um arraste até a extremidade oposta da cama, onde ficava a janela. Meus músculos relutavam em obedecer meus comandos, tamanha fraqueza. Mas eu cheguei. Sentei na beirada da cama e olhei de bem perto a beleza esplendorosa daquele animal. Para outras pessoas, talvez, poderia ser apenas um gato qualquer, mas não para mim que vivia há meses trancado naquele muquifo. Ele era vida. Era beleza. Era arte. Era, talvez, presságio.

Admirei-o por pouco tempo até perceber o que o felino tentava me dizer. Ele não estava ali por acaso e, creio eu, não era um animal qualquer. Seria um espírito mensageiro, um emissário a anunciar, por onde suas patas tocassem, que algo terrível estava por vir. E veio.

Quando meus olhos se desviaram daquela brancura majestosa, vi, lá em baixo, no beco mal iluminado, uma estranha e amedrontadora criatura. Vagava pela rua, dardejante, sob a luz pálida da lua minguante. Não era homem, não era bicho, não era nada! Nada que se parecesse com qualquer coisa que eu já havia visto. Sobre si, uma longa e esfarrapada túnica cobria malmente seu corpo forte e horrivelmente deformado, arrastando no chão a cada passo. De repente um frio inexplicável foi adentrando o quarto e o felino, aos saltos, desapareceu na noite.

A coisa se arrastava na calçada, silenciosamente, em direção à esquina. Da outra rua, pude ver, vinha pelo menos uma dúzia de homens, alguns bêbados, de encontro à criatura. Meu corpo estremeceu ao imaginar o encontro deles com aquilo em alguns segundos. Pensei em gritar para avisá-los, mas não tinha forças para isso. Aproximei-me da janela. Meus dentes roçavam uns nos outros nervosamente e, como jamais imaginei que pudesse existir tamanha monstruosidade, presenciei aquilo acontecer.

Quando viram a criatura na calçada, todos corajosamente se armaram para capturá-la. Avançaram com paus, pedras, punhos e facas, mas não valeram de nada. A coisa arrancou-lhes os corações com uma guinada e num segundo estavam os homens caídos ao chão com os peitos abertos. Para onde foi tal criatura não sei ao certo, sumiu na penumbra dos becos desertos. Sob o céu noturno enluarado, a rua tornou-se rubra: ensanguentada. Fiquei atônito, pasmo, abismado, aterrorizado. Quando amanheceu o dia, caí num sono profundo — quase mortal—, com pesadelos esparsos que se mesclavam à cena do horror noturno.

Nas noites que se seguiram, permaneci acordado, sob forte insônia, mas não me aproximei novamente daquela janela. E toda vez que me deitava em noites enluaradas, no batente da janela o gato branco me esperava, com seus olhos galácticos que me lembravam do palpitar dos corações pela calçada, e de repente uma brisa gélida tomava conta do ar anunciando a presença daquela criatura indesejada.

CONTROLE {MAURO LOPES LEAL*}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Sun, 30 Aug 2015 04:42:00 +0000

Eu lavo as mãos sujas de sangue e acredito que sou um novo homem, melhor, mais civilizado, senhor de mim em todas as coisas, até mesmo nas mínimas. Mas este sentimento dura um instante, tão ínfimo que não pode ser contado em termos de tempo, tal como o conhecemos. Então eu choro, e preciso de alguns minutos para me recompor. Sou complexo, labiríntico, eu sei, mas não posso fazer nada, pois muitas vezes pareço apenas um mero espectador de mim mesmo.

O sangue não quer sair. Esfrego embaixo das unhas e me sinto impaciente, apesar de saber que isso sempre ocorre. Abro mais a torneira e o fluxo de água torna-se mais intenso, molhando-me o ventre rente à pia.

Enquanto tento me limpar, tenho o péssimo hábito de olhar para o espelho, como se aguardasse algo. Algo estranho ocorre. Vejo-me, mas não a mim, e sim outra pessoa, similar, com alguns traços que me são desconhecidos. Esse outro sorri, satisfeito. Parece ter saciado uma fome de dias. Mas seus olhos, vermelhos, traduzem uma solidão inquietante que diz tanto em tão pouco tempo. Como de costume, prendo a respiração e a imagem no espelho asfixia lentamente, entretanto, ela não morre, torna-se mais sorridente e exibe dentes amarelados e pontiagudos. De alguma forma incomum eu sinto pena dessa outra pessoa que sou eu. Se pudesse abraçá-la... mas isso é perigoso. E ridículo. Não quero contato comigo sob o risco de me perder outra vez.

Examino as mãos. Estão precariamente limpas. Não me importo, já dormi assim várias vezes, o que me assusta, mas também fascina. Mostro ao reflexo no espelho as minhas unhas sujas e o outro bate palmas, como uma criança que acabou de receber um caro e sofisticado brinquedo.

Desligo a luz do banheiro. Saio. O quarto está impregnado de um odor doce, enjoativo. Esse seria o momento perfeito para abrir as janelas, mas não o faço, pois temo perder este instante de satisfação diante da minha obra. Sim, sou um artista, e me considero brilhante, mas ignorado pelo grande público. Isso me aborrece, mas não a ponto de vociferar contra o mundo. Não sou tolo a este ponto. Na verdade, sou centrado e amante da boa música, das belas formas de representação.

Alguém me chama. Olho ao redor e sei que estou sozinho. Entretanto, continuam chamando meu nome. A voz vem do banheiro, previamente trancado, por motivos que me são absolutamente conhecidos. Sinto medo. E todo meu corpo é invadido por um torpor parecido com um lento desmaio, de quem está bêbado e resiste para se manter acordado.

Sou chamado. Agora a voz se mostra mais angustiada, o que me entristece, uma vez que sou melancólico e busco, sempre que posso, me afastar das coisas tristes e desesperadas. Penso em responder, mas tenho consciência de que estou sozinho no quarto e que, agindo de forma incondizente com tal estado, estarei em uma clara situação de delírio. Mas isso é ridículo. Sou um homem que fala quatro línguas, sei tocar piano. Em uma sexta chuvosa, compus uma pequena sonata que falava sobre bocas risonhas, ventres largos e seios delicados e sedutores.

Tapo com as mãos sujas os ouvidos.

Estudei nas melhores escolas. Na universidade fui um dos melhores alunos do curso. E como fui parabenizado! Ainda tenho ali, na gaveta, as medalhas que ganhei. Algumas, douradas, trazem meu nome escrito. Ah, e como a vida era melindrosa naqueles dias difíceis, porém necessários. Hoje, se quiser comprar pardais de ouro, posso fazê-lo, uma vez que conquistei um lugar na sociedade que é para poucos. Sou, portanto, rei de mim...

A porta do banheiro abre bruscamente. Tremo. Tento me esconder perto da cama, em um ângulo incomum entre o colchão e o solo frio. Pergunto quem é. Das sobras surge uma criatura horrenda. Suas mãos, grandes e vermelhas, abrem-se em garras. Os olhos, negros, refletem um pesadelo abissal que finjo desconhecer. Do canto da boca arroxeada escorre um líquido viscoso, que se torna mais e mais abundante, criando ao redor do monstro uma grande poça repulsiva.

Sinto-me ameaçado. Por isso avanço, na tentativa de me defender. Alcanço a garganta da coisa, que me arranha o rosto, o peito, os ombros. Sinto uma grande dor, mas não posso desistir, minha vida depende unicamente do meu esforço. Luto desesperadamente. Penso nas pessoas que amo e que dependem de mim. Não posso desistir, se o fizer sei que, de alguma forma fantástica, serei sugado para dentro da criatura, que, para meu espanto, sufoca diante da minha força.

Sinto a vitória. Regozijo-me. Hoje, ainda não será meu dia. O monstro tomba, convulsionando. Gargalho, por alguns minutos. Sei que todo meu esforço não foi inútil. Estou eufórico e não consigo parar de rir. Fecho os olhos e prendo a respiração. Durmo.

Acordo horas, talvez dias depois. Ao meu lado, um cadáver, frio, inerte, irreconhecível. Serei eu?

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* Mauro Lopes Leal

Natural de Belém do Pará, é graduado em Filosofia e Letras, especializando-se em Estudos Linguísticos e Análise literária pela UEPA, bem como o mestrado em Letras pela UFPA. Seus estudos acadêmicos abordam especificamente os autores russos, trabalhando a relação entre filosofia e literatura.

O DESPERTAR {SAMANTHA DE SOUSA}

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 16 Aug 2015 02:43:00 +0000

Um sono esquisito, quase acordada. Sofia sente algo arranhando sua barriga. Ainda sonolenta, leva a mão até a região e sente o sangue escorrendo. Antes que pudesse reagir, algo agarra-lhe pelas pernas e a arranca da cama. Garras invisíveis rasgam sua carne. Os braços, as pernas, o rosto, o corpo, tudo sangra. Sofia só consegue gritar e revirar-se de dor. Novamente algo a arrasta até a parede e na parede eleva seu corpo e a puxa até o teto que a absorve como se ela fosse um líquido. Uma poça de sangue se acumulara em sua cama, um rastro de sangue espalhava-se continuamente no chão, pela parede, desaparecendo no teto. Um vento leve entrava pela janela do quarto e movimentava a cortina. Sofia deixara a janela aberta, pois a noite estava tão quente que seria impossível dormir.

O CLARINETISTA {GIROTTO BRITO}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Fri, 07 Aug 2015 19:22:00 +0000

“Envolve-te o crepúsculo gelado
Que vai soturno amortalhando as vidas
Ante o repouso em músicas gemidas
No fundo coração dilacerado.”

Trecho do poema “Velho”, de Cruz e Sousa.

É fato que a arte pode nos dar momentos de prazer extremos, cujo corpo se desliga do meio em uma espécie de hipnose consentida que nos leva a um orgasmo espiritual rápido e viciante. Esse sempre foi o poder da arte aos sentidos humanos e foi assim que sempre enxerguei os verdadeiros artistas: como produtores de sentimentos e sensações, agradáveis ou não. A arte, no entanto, pode ser bem mais que isso. Há quem diga que a música, por exemplo, nos seus delírios extremos, pode abrir os portões do céu e do inferno, assim como a literatura, a pintura e qualquer outra arte em seu apogeu. Digo isto, porque foi através da música que vivenciei na mocidade algo que por anos fiz questão de esquecer. Algo que ainda hoje relembro com certo temor e calafrio.

Foi numa das tantas aventuras de minha vida que fui morar na cidade de Bragança, no início da temporada chuvosa de 1936. Havia recebido uma carta de um amigo que há tempos não mantinha contato. Nela ele dizia estar morando numa bela e próspera cidade nas entranhas da Amazônia, onde as oportunidades eram muitas e, junto ao seu endereço, fez-me o convite para ir morar com ele. Desempregado e atolado em dívidas, achei conveniente aceitar o convite de Antônio.

Desembarquei no porto de Belém durante a madrugada e logo que amanheceu peguei o trem para Bragança. A capital era uma cidade imensa e encantadora, rodeada de água por todos os lados, com seus casarões coloniais, trilhos, bondes, zeppelins e uma paisagem das mais exóticas que já vira até ali, sem falar do trem que cortava a selva como uma tesoura a uma seda, ziguezagueando num espetáculo surreal. Não era bem aquilo que eu havia imaginado quando ainda estava em Santos.

Quatro vagões cheios de gente dos mais variados lugares. Algumas fileiras mais à frente havia um grupo de espanhóis tagarelando nervosamente, como se estivessem arrependidos do destino que estavam tomando. Logo atrás, um grupo de pessoas que carregavam grandes peneiros de farinha, todos amorenados e com aparência indígena. Dois senhores bem vestidos sentavam-se ao meu lado, do outro lado do corredor, e falavam de como poderiam ampliar o escoamento de alimentos com a construção de mais um ramal para a ferrovia. Pela janela, grandes árvores passavam continuamente, num cenário selvagem e atípico para mim. O barulho era intenso: o apito e o ronco da locomotiva, pessoas gritando ao conversar; Era ensurdecedor, mas ao mesmo tempo agradável para quem está experimentando pela primeira vez. Lembro bem quando abri a janela para observar melhor a paisagem e as centelhas da Maria Fumaça trazidas no ar entraram e marcaram minha vestimenta com pequenos sinais de queimadura. Foram cerca de dez horas de viagem até o destino. Na época, uma cidade em desenvolvimento por causa dos investimentos em produção agrícola, mas ainda um lugar esquecido do país.

Quando desci na estação, ainda antes do anoitecer, fiquei encantado com a cidade. Um clima tropical excepcionalmente agradável, bem ventilado e com uma estranha umidade no ar que fazia mesmo o sol das duas parecer ameno. A arquitetura da maioria das residências era portuguesa, algumas nitidamente espanholas, todas, no entanto, muito bonitas e excêntricas ao que eu estava acostumado a apreciar.

Diz-se que nos rostos belos é que se escondem as almas horrendas. Nos corpos angelicais é que moram os demônios. Mas não parecia ser o caso daquele lugar.

O endereço da carta me levou a uma pequena casa a cinco quarteirões da estação, uma construção antiga, de paredes cinzentas, úmidas e mofadas. Não sei definir que tipo de arquitetura era aquela, não era portuguesa, nem espanhola, mas clássica, de grandes portas e janelas com detalhes bem desenhados em suas molduras, embora bastante desgastadas pelo tempo. Do lado da porta a numeração conferia com o endereço que Antônio me enviou: Rua General Gurjão, 1099.

Bati várias vezes na porta e não fui atendido. Não havia ninguém em casa. Sentei do outro lado da rua, na sombra de uma grande castanheira e esperei. Deve estar no trabalho — pensei. Não demorou muito o sol já se punha e um velho apontou na esquina, caminhando rápido e aparentemente assustado com alguma coisa. Parou na frente da casa e começou a revirar os bolsos, então sacou um molho de chaves e abriu a grande porta que ringiu num som absurdamente agudo. Abordei-o antes que ele pudesse fechar a porta. O velho levou um susto ao me ver. Olhou para mim como quem tentava lembrar-se de algo, mas logo desviou o olhar.

— Não, aqui não mora nenhum Antônio.

— Mas o senhor conhece algum Antônio Miguel Souza Castro que more aqui nesta rua? Ele me deu esse endereço.

— Não, meu caro. Eu sempre morei nesse endereço. Desculpe-me, mas tenho que entrar. — respondeu o senhor de aparência nervosa e tomado de um furor sombrio que não pude entender.

Sem mais conversa ele bateu a porta e me deixou na rua sem saber o que fazer e para onde ir. Olhei ao redor, a rua mal iluminada se perdia na penumbra dos becos. Por alguma estranha razão as ruas estavam desertas, como se ali as pessoas temessem a escuridão. Não conhecia ninguém, nem mesmo a cidade, não sabia onde poderia encontrar uma pousada e não havia ninguém nas ruas a quem eu pudesse perguntar. Peguei minha mala e ia me dirigindo novamente à estação ferroviária para pernoitar por lá quando uma voz feminina e áspera chamou por mim.

— Ei, moço! Você não é daqui, é? Está procurando um lugar pra ficar?

— Sim, sim, senhora. Sabe onde posso encontrar uma pousada ou algo do tipo?

— Alugo quartos e tenho um aqui que você pode ficar, se quiser. Pelo menos até encontrar seu amigo.

Velha maldita, estava ouvindo minha conversa — pensei.

— Agradeço, minha senhora. Eu estava mesmo procurando um lugar para pernoitar.

— Venha, então. Acompanhe-me.

O quarto em questão ficava ao lado da casa do velho, colado parede com parede. Era um quarto pequeno e úmido, com cheiro de mofo, uma cama, um armário e uma pequena escrivaninha. O banheiro ficava do lado de fora e era comum a todos os hóspedes, embora parecesse não haver outros hóspedes.

Tomei um banho e voltei para o quarto. Não demorou a senhora bateu na porta trazendo uma refeição e um copo d’água.

— Pode me chamar de Judite, senhor. Como devo chama-lo?

— Jonas, pode me chamar de Jonas.

— Jonas de quê?

— Jonas Xavier.

— Pois bem, trouxe seu jantar. Não se preocupe que não irei cobrar por ele. Já comeu Maniçoba alguma vez na as vida?

— Não, nunca.

— Então irá comer hoje. Deixarei aqui na escrivaninha. Tenha uma boa noite.

Dizendo isso, a senhora Judite, que aparentava cerca de quarenta anos, saiu do quarto e encostou a porta.

A tal Maniçoba era uma comida verde-escura, de cheiro forte e aparência nada amistosa. Relutei por algum tempo a experimentar, mas a fome era tamanha que tive que abandonar qualquer preconceito ou frescura. Terminei de comer, deitei na cama sob o mosquiteiro empoeirado e adormeci.

Ainda hoje não sei dizer se eu estava acordado ou se fora apenas um sonho obscuro e perturbador. Lembro apenas que acordei na madrugada com o som de um clarinete a tocar uma estranha de sedutora música. Algo como uma sonata, melancólica, de certa forma deprimente e em alguns momentos doentia. Fiquei ali, inerte, de ouvidos atentos na música que adentrava a escuridão daquele quarto úmido. Levantei lentamente e fui me aproximando da parede, o som foi ficando mais forte, até que minha orelha encostou-se à parede fria. Vinha de lá, exatamente da casa ao lado, da casa do velho.

Aquela estranha música me atormentava e minha inquietação se tornou ainda maior quando lembrei que Antônio também era clarinetista. Seria muita coincidência. Cada nota, cada refrão, cada pausa me dava calafrios. E como se já não fosse o bastante, de repente, num pequeno trecho, reconheço um velho adagio que Antônio sempre tocava em seus ensaios. Aquilo foi como uma estaca em meus ossos. Era ele! Só podia ser ele!

Vesti a calça com pressa, coloquei meus óculos e abri a porta para ir à casa ao lado. Num susto ainda maior, quase caí de costas ao ver ali, em meio à penumbra do luar da madrugada, Judite em pé à minha porta.

— Isso não são horas para andar por essas ruas, senhor Jonas.

Demorei alguns segundos para recuperar as forças, minhas mãos estavam geladas e trêmulas.

— Sei disso, senhora. Mas ouvi uma música que pareceu muito com o que meu amigo Antônio tocava e acredito que ele esteja na casa ao lado.

— Isso não é possível, senhor. Aqui ao lado mora o velho Tião e eu não escutei música alguma.

— Como assim? Estava tocando até agora a pouco!

— Não houve música nenhuma. Seu Tião é pescador, só sabe pescar, nunca tocou nenhum tipo de instrumento.

— A senhora deve estar enganada, eu...

— Sem mais, senhor. Cuido desta pensão e não permito que os hóspedes fiquem perambulando nas ruas pela madrugada. Se quiser continuar aqui trate de voltar para o seu quarto! — respondeu a mulher já com um tom alterado.

Não tive opção senão voltar para o quarto e me deitar. Naquela noite não ouvi mais nenhuma música.

No dia seguinte, procurei por toda a vizinhança qualquer sinal da existência de Antônio naquela cidade, mas ninguém jamais ouviu qualquer coisa sobre ele. Simplesmente não havia um clarinetista sequer por aquelas bandas. Fui também à Escola Monsenhor Mâncio Ribeiro, que diziam ser a melhor escola da cidade, onde, em carta, Antônio me prometeu o emprego, mas lá também ninguém o conhecia. Voltei para a pensão já no entardecer, quando o sol formava um bonito espetáculo no horizonte além do rio. Sentei no banquinho em baixo da castanheira e fiquei esperando o velho Tião aparecer.

Era impressionante como os habitantes da cidade temiam a noite. Durante o dia as pessoas se amontoavam nas calçadas transitando de um lugar para outro, aos montes, e conversavam nas esquinas, gritavam oferecendo produtos, carregavam os vagões do trem com frutas, verduras e quinquilharias. Mas quando a noite ia chegando todos misteriosamente se escondiam em suas casas. A rua estava novamente deserta e o último, além de mim, que vi caminhar pela calçada foi o velho Tião, que saiu de um beco com pressa, como quem deseja chegar logo em casa, ou como quem está sendo perseguido por alguém. De um salto apressei-me para alcançá-lo.

— Senhor! Senhor! Preciso falar.

O homem pareceu me ignorar a princípio, mas quando viu minha persistência virou-se e me encarou com olhar severo.

— Não tenho nada para falar com você!

— Desculpe-me, senhor, a intromissão. Como disse ontem, estou à procura de um amigo e, durante a madrugada, acabei ouvindo uma música que me pareceu ter sido tocada pelo próprio, aí da sua casa. Por isso peço encarecidamente que, se o conhece, diga-me onde posso encontrá-lo.

O velho olhou para os lados observando se não havia alguém além de nós e começou a revirar os bolsos à procura da chave.

— O senhor não vai me dizer nada?!

Quando disse isso, subitamente o velho agarrou-me o braço com uma força impensável para alguém daquela idade.

— Saia dessa cidade! Está me ouvindo? Esqueça aquela maldita carta e saia dessa cidade!

Com um empurrão ele me soltou e entrou em sua casa. Fiquei sem ação, ali, calado, observando a imensa porta de madeira fechada à minha frente. Como ele poderia saber da carta? Com certeza ele conheceu Antônio, não havia outra explicação.

Voltei para o quarto da pensão. Judite já me esperava com um olhar reprovativo e uma bandeja com o jantar e um copo d’água.

— Espero que tenha gostado da Maniçoba. Hoje trouxe Sopa de Turú para você experimentar. Tenha uma boa noite e lembre-se: nada de ficar saindo na madrugada, não é seguro. — disse e saiu encostando a porta atrás de si.

A sopa não era ruim, e o Turú, apesar da aparência nojenta e viscosa, típica de todo anelídeo, tinha um sabor peculiar e bom.

Naquela noite eu não quis dormir. Decidi esperar até que a música começasse — se é que iria começar. Talvez fosse loucura minha, ou um pesadelo — não sei bem —, apenas sentei, abri um livro e comecei a ler alguns poemas. O tempo já não contava mais. Perdi-me em versos, parágrafos, devaneios e ansiedade. A música não surgia, nenhuma melodia atravessava aquelas paredes centenárias. Ora ou outra as pálpebras se fechavam e num instante se abriam, o corpo estava cansado. Olhei para o relógio, lembro bem, estava parado. Não sei se por falta de corda ou se o próprio tempo havia se rendido ao cansaço. Lá fora um silêncio opressor, torturador, que fazia daquele cômodo um quarto-sepulcro, uma lápide para uma morte noturna e breve.

Despertei num susto. Havia cochilado. Lá estava ela, a inquietante melodia. Ainda baixinho, mas nítida aos meus ouvidos apurados. Levantei e encostei novamente o ouvido na parede. A mesma música, as mesmas notas, as mesmas pausas. Era Antônio! Só podia ser ele.

Não arrisquei sair pela porta da frente, Judite poderia estar lá como na noite anterior. Abri a janela dos fundos e saltei e, antes que eu pudesse me dar conta do que havia feito, já tinha pulado o muro e estava no quintal dos fundos da casa vizinha. Estava escuro, sem luar, sem vento. Uma noite quente e abafada. O quintal era sujo e cheio de entulho. Móveis velhos, livros rasgados, e objetos indistinguíveis se espalhavam no chão de terra batida. Aproximei-me da porta, a música parecia cada vez mais alta e intensa, como que se pudesse sentir minha aproximação, de tal modo que ao tocar a maçaneta as notas pareciam ser tocadas em um frenesi aterrorizante. Respirei fundo e girei a maçaneta. Estava destrancada! Surpreendentemente aberta.

Entrei no cômodo escuro e fui seguindo a música e uma fraca luz que parecia dançar ao som da melodia. Lá estava, de costas para mim, sentado numa cadeira. A luz vinha de uma lamparina sobre uma mesa de canto e o quarto, apesar da penumbra, podia se ver, possuía apenas uma cama, a cadeira e a mesinha.

O clarinete gritava sem parar aquela música agourenta e os dedos pareciam desumanamente flexíveis e ágeis. O suor escorria pelo seu pescoço e, até onde eu podia ver, por parte do rosto. Dei alguns passos na direção do velho para poder me explicar, mas antes que eu pudesse dizer qualquer coisa a música subitamente cessou. Um silêncio cortante ganhou toda a casa por um insignificante período de tempo, quebrado então pelo tic-tac do meu relógio que estranhamente voltou a funcionar. Era três e quinze da madrugada. Pensei em voltar antes que fosse notado, mas já não era mais possível.

— Eu disse que era para ir embora dessa cidade — soou a voz fraca e rouca do velho sentado na cadeira.

— Desculpe-me, senhor, eu sei que não tenho o direito de invadir sua ca...

— Eu disse que era para ir embora! — interrompeu o velho com um grito aterrorizante — Não vês que estou tentando te livrar dessa maldição?!

— Que maldição? Só quero encontrar meu amigo e sei que o senhor sabe onde ele está. Achei que era ele tocando esse clarinete, mas vejo que me enganei. Só quero saber onde ele está.

— Você não entende — dizia num sussurro quase inaldível—. Se ficar aqui, se tornará como eu: um amaldiçoado! Um prisioneiro desta cidade de almas perdidas.

— Senhor, não sei do que está falan...

Antes que eu pudesse terminar minha frase, o velho Tião levou o instrumento aos lábios e começou a soprar. Uma nota atrás da outra e a melodia foi tomando novamente aquela forma sombria, frenética e assustadora. O velho olhou para mim e, para meu desespero, seu rosto foi tomando estranhas formas, desfigurando-se, remodelando horrivelmente cada traço, cada feição. Os cabelos grisalhos e compridos escureciam e diminuíam conforme os dedos se moviam sobre os orifícios do instrumento, as rugas se moveram elasticamente de modo que eu não as via mais, o contorno dos olhos clarearam e as retinas mudaram do preto para um castanho-esverdeado. À minha frente, com o clarinete nas mãos, não havia mais um velho e tísico pescador, mas o jovem e altivo clarinetista: Antônio!

Horrorizado com aquela metamorfose horrenda e inesperada, cambaleei para trás na escuridão, esbarrando na mesa da cozinha. Aquela música impressionante continuava e parecia romper meus tímpanos. Horrorizado, gritei, mas meus gritos eram abafados pelo som esmagador daquele instrumento.

Os olhos de Antônio pareciam vidrados, observavam o nada, como em hipnose ou possessão. Tateei no escuro tentando encontrar o rumo da saída, tropecei numa cadeira e caí. Por algum instante fiquei ali, estendido no chão, tonto. Quando recuperei os sentidos, vi o relógio à frente do meu rosto: novamente parado! Levantei num salto e corri sem pensar para onde. Pulei o muro e corri pelas ruas estreitas, becos, calçadas com paralelepípedos, ainda na escura madrugada, entre casarios cinzentos e silenciosos. O som da melodia foi ficando para trás, diminuindo a cada pernada. O horror foi tamanho que mesmo sem saber para onde estava correndo as pernas me levaram até a velha estação ferroviária.

No amanhecer do dia tomei o primeiro trem rumo à Belém e de lá voltei para minha cidade apenas com os documentos e o dinheiro que carregava nos bolsos.

♠ ♠ ♠

Eis as horríveis lembranças que trago comigo, de um amigo aprisionado nas entranhas de uma cidade amaldiçoada, de um corpo que só consegue voltar a si ao som daquela música infernal.

Ainda hoje, no entanto, penso como poderia tudo aquilo ter acontecido e tento entender o motivo de meu amigo ter me enviado aquela carta. Depois de tanto tempo começo a duvidar de minhas próprias convicções, de minha memória e até de minha lucidez. Talvez eu mesmo ainda estivesse lá, aprisionado, se Antônio não me dissesse a tempo que eu deveria ir embora. Talvez eu mesmo fosse hoje mais uma alma atormentada ao som daquele frenético clarinete. Malditas lembranças! Maldita melodia que não sai da minha cabeça!

MÚSICA DOS ANJOS {RAPHAEL SOARES}

noreply@blogger.com († Elaphar †) — Thu, 06 Aug 2015 21:57:00 +0000

Gravura de Gustave Doré

Seus pais queriam pôr-lhe o nome de Vitória, mas logo que nascera escolheram outro nome: Angélica. O nome não fora escolhido à toa, pois a menina era um belo e indefeso anjinho. A casa era pequena, um pequeno quarto com banheiro e uma sala que servia de cozinha, mas os pais teriam condição de criar sua filha e ampliar o lar aos poucos. Primeiro um quarto, depois uma cozinha.
Durante seus primeiros anos, a pequena Angélica fora criada com todo o cuidado, sempre bem limpa, vestida e afagada pelos pais. Em alguns momentos superprotegida, mas nada que a própria menina não quisesse. Angélica, como o anjo que era, vivia num verdadeiro Éden de tranquilidade, e pouco lhe faltava. Porém, calada, sempre desejara uma coisa: um irmãozinho que lhe fizesse companhia, que brincasse com ela, para que a vida fosse ainda mais perfeita; embora nunca tenha pedido aos pais, pedia ao “pai do céu”, como costumava chamar em suas orações, que lhe atendesse tal desejo pequenino.
Demorou vários anos, mas o desejo de Angélica fora atendido. Quando tinha doze anos veio a notícia de que teria um irmão mais novo, e era muita alegria para todos. Felizes comemorações e chás foram feitos para aguardar o novo morador daquela casa, que já não era mais tão pequena e poderia ter mais um visitante. Meses depois a confirmação de que seria um menino. Teriam de preparar um novo quarto para a menina, já que não é habitual que uma moça nessa idade compartilhe o quarto com um rapaz.
Os últimos meses de gravidez foram de uma grande tensão, tensão que a frágil menina sequer poderia imaginar, e por isso não pôde perceber. Nasceu o menino, e foi uma comoção geral, e toda a família chorou. Deram-lhe o nome de Augusto, e as coisas nunca mais seriam as mesmas desde então.
Angélica mudara para o novo quarto, nos fundos da casa. Devido a pressa em concluir a obra do quarto da menina, aproveitaram a paredes do lado e dos fundos, e o quarto ficou ligado à casa por um banheiro apenas. Como um apêndice à casa ficaram Angélica e seu quarto. Toda a sua vida fora e estava no centro daquele ambiente, e agora era relegada a um canto traseiro, enquanto o novo habitante tomava o seu lugar. A menina vira o irmão apenas uma vez, e não lhe foi permitido chegar muito perto. Não sabia o quê e o porquê, mas seu irmão era, de algum modo, muito diferente de si; engraçado, esquisito, dava medo. Não sabia.
A chegada do novo morador não afetara a vida de Angélica somente. A casa inteira estava mudada, mais sombria. Sempre que a menina se aproximava do centro da casa podia ouvir as inúmeras brigas entre os pais. Nunca vivera em um ambiente hostil como aquele, carregada de ofensas e acusações, e como sempre acontecia cada vez que se aproximava do coração da residência, pensou que era por sua culpa que tal se sucedia, então passou a se isolar cada vez mais em seu quarto, onde não ouvia sequer ruido de queixas, saindo apenas quando os pais iam com o irmão em uma das numerosas visitas ao médico. Quando estava na sala, só, era um silêncio, que nem de longe lembrava a abundância de sons da sua infância. Fora expulsa do Éden, e não era mais capaz de colher a alegria com as mãos.
Mas um segundo fato mudou a sua vida. Do silêncio do seu quarto, subitamente, ouviu longas notas de flauta, e logo depois uma canção. De onde viera? Viera acaso do céu? Sabia que não. Sabia que tal som vinha dos fundos de seu quarto. Talvez o vizinho fizera o mesmo que seus pais, construindo um cômodo colado ao muro. Não importava, aquela música parecia vir de instrumentos angelicais. A menina só queria que ela não parasse nunca. Porém, sobreveio o silêncio, e Angélica chorou.
Em pouco tempo a menina percebeu uma regularidade matemática que movia a música e seu executor, e a vida na casa era igualmente regular. No centro da casa as brigas e ofensas, o cuidado com o menino oculto e as idas ao hospital. No quarto da menina a música da flauta, entremeada de silêncio. Era aquela música sua única alegria, e sua maior tristeza, e nunca vira que ser, anjo ou demônio, tocava para ela.
Certo dia, Angélica tomou uma resolução. Os pais saíram e a música tocou, como era hábito. A menina saiu de casa sozinha e foi, pela primeira vez, à casa do vizinho de trás. Era uma casa verde e simples. Deu dois toques na campainha. Gritou de dentro uma voz anunciando que já atenderia, e logo um homem alto e jovem abriu a porta, com uma flauta em punho, perguntando com quem a jovem queria falar. A menina ficou alguns instantes em silêncio, congelada, enquanto o homem aguardava alguma reação.
Angélica desferiu três facadas no homem e correu.

A ESTRADA {ELIAS ABNER}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Wed, 05 Aug 2015 13:00:00 +0000

Um fato sobre mim: nunca fui um homem de medos. Vi – ou ouvi – pouca coisa nessa minha vida que me fez experimentar tão infantil sentimento. Medo. Pra mim sempre foi coisa de crianças, ou de mulheres. Sim, porque nosso pai não aceitava que filho homem seu borrasse as calças por qualquer coisinha... Por isso dormíamos todos no escuro, sempre; e, no escuro, eu apertava bem os olhos na inútil tentativa de não enxergar a escuridão reinante para além das minhas pálpebras. Pro nosso pai, homem tinha que aguentar firme, sempre, acontecesse o que acontecesse. Talvez por isso o que vou relatar agora eu tenha guardado há alguns anos, com receio de abalar a minha reputação de homem destemido cultivada – ou melhor, imposta – ao longo desses quase cinquenta anos.

Eram quase cinco e meia da manhã quando o ônibus encostou na beira da rodovia e desci apenas com uma mochila nas costas. Ainda estava bastante escuro, e, fora o ônibus que se distanciava, não havia qualquer movimento, ou sinal de vida. Estava sozinho. Arrumei os óculos e encaminhei-me para um pequeno abrigo improvisado ao lado da rodovia, estrategicamente erguido na confluência entre a rodovia e uma estrada de terra, formando um pequeno trevo. Sentei-me num tosco banco de madeira. O telhado de palha há muito gasto deixava que aqui e ali se visualizasse partes do céu estrelado. E ali, sozinho no meio do nada, esperei por um mototáxi. A rodovia seguia direto para o litoral, cerca de trinta quilômetros; mas o local para onde eu iria ficava a quase 15 quilômetros por aquela estrada de terra, sem qualquer iluminação. Estava sentado de costas para ela, virei-me; até onde pude ver, a estrada seguia quase em linha reta e depois fazia uma curva, desaparecendo por trás de um denso arvoredo.

O que é que estou fazendo aqui?, perguntei-me consultando o relógio apenas para constatar que o ponteiro parecia estar tão cansado quanto eu. Fechei os olhos e passei as mãos no rosto para espantar o sono.

Havia sido convocado para ser mesário naquelas eleições justamente para aquele lugar, cujo nome – mesmo agora – não gosto nem de mencionar e do qual sequer ouvira falar. Pelas informações que colhi antes de viajar, soube que a tal vila, de pouco mais de 40 casas, era bem pacata, com um igarapé imenso pelo qual era possível até navegar num pequeno barco. Por conta disso havia me animado em ir pra lá. Todavia, nas atuais condições em que me encontrava, sozinho naquele lugar, comecei a repensar na loucura em que havia me metido. Pensei em Amanda e em Julia, nossa filhinha de dois anos apenas, seguras no nosso apartamento minúsculo, muito provavelmente dormindo àquela hora. Olhei pro céu estrelado. Fiz um sinal da cruz na altura do peito. E esperei.

Passado um tempo, ouvi um barulho em direção à estrada de terra. Olhei de imediato por cima do ombro. Um homem, aparentava ser idoso, vinha caminhando. Na hora fiquei receoso, confesso. Mas o homem vinha a passos lentos, e parecia inofensivo. Deu bom dia.

— Bom dia — respondi, mesmo tendo plena certeza que ainda era noite.

O homem se sentou em outro banco à minha frente, o rosto meio oculto nas sombras.

Ele não cheirava nada bem. Imaginei que deveria ser algum mendigo, ou um andarilho, comuns nessas estradas. Mas ele falou que estava indo pra cidade, receber sua aposentadoria. Assim, presumi que o fedor deveria ser por falta de asseio, ou causado pelo esforço de andar os 15 quilômetros, pois dissera vir da tal vila para a qual eu estava me dirigindo.

— O senhor não tem medo de andar sozinho, uma hora dessas, por uma estrada escura assim?

Ele passou a mão no pescoço, como se alguma coisa lhe comprimisse a garganta. Tossiu.

— Medo... — disse depois de cuspir no chão. — Já tive, mas hoje não...

Fiquei calado.

— O senhor não é daqui não, né? — Ele perguntou. — Não tem medo de ficar aqui sozinho?

Mexi-me no banco.

— Tô aqui a trabalho... — respondi. — E pra falar a verdade, não tenho medo não; tenho receio, já que não conheço essas bandas... mas medo não. Aliás, nunca tive medo, de nada.

Ele pigarreou e uma lufada de vento trouxe aquele nada agradável cheiro direto às minhas narinas. Virei o rosto tentando disfarçar.

— Ah, se o senhor morasse pra cá ia pensar diferente...

Fiquei interessado.

— Como assim?

— Essa estrada, meu rapaz, não é fácil... Não é pra qualquer um não.

Olhei pra estrada.

— Mas porquê? — quis saber.

— Antigamente, antes de chegar pra cá esses carros e moto-sei-lá-o-quê, o povo só vinha em grupo de dez ou mais, geralmente nessa hora da manhã pra pegar o ônibus que acabou de passar... Tudo indo pra cidade fazer compra, receber pagamento, essas coisa...

— Mas porquê em grupo, tinha muito bandido por essas bandas?

O velho riu.

— Bandido? Nem bandido se atrevia a andar por aqui, seu moço...

Engoli. Olhei novamente para a estrada. Ele continuou:

— Eram outras... “coisas” — fez as aspas com os dedos —, entende?

Balancei a cabeça. Não entendia.

— Visagem, assombração, essas coisa, entende?

Eu não entendia. Ridículo ele falar uma coisa dessas.

— Besteira, isso não existe — disse rindo. Só podei ser coisa de interior mesmo...

— O senhor fala isso porque não passou pelo que eu passei... — o velho disse, passando a mão novamente na garganta.

Recostou-se no banco.

— Numa vez fiquei foi aperreado nessa estrada aí...

Com a curiosidade aumentando, apoiei o queixo nas mãos. O velho continuou:

— ... O pessoal sempre saía às sexta-feira, lá pelas quatro da madrugada. Mas eu tinha uma consulta na quinta, não dava pra faltar. Então tive que vir de lá sozinho, aliás, só eu e Deus, umas três e meia da madrugada, já pensou? Mas eu já tinha feito isso outras vez, não tinha nada a temer. Era o que eu esperava... — o homem tossiu e cuspiu no chão, depois limpou a garganta. — E tava eu andando tranquilamente, assim, sabe, um pouco apreensivo mas tranquilo; até que já quase na metade do caminho, passando o velho cemitério que fica perto do rio Mearim, o senhor conhece o rio Mearim? — fiz que não com a cabeça — Ah é, o senhor não é daqui... Pois então, passando o cemitério tive a impressão de que de dentro do mato alguma coisa me observava...

Me endireitei no banco.

— Sabe a sensação de que tão te observado? — não respondi. — Pois eu podia jurar, seu moço, que eu tava sendo observado. Mas eu era corajoso, como o senhor; não me intimidei, não, nem corri nem nada. Primeiro que estava no meio do trajeto, longe lá da vila e aqui da parada. Se corresse, seria ruim; se ficasse, né... Resolvi ficar, aliás, continuar a viagem. Poderia ser algum animal, uma onça, muito comum naquele tempo... Era uma noite estrelada como esta e a lua tava alta no céu. Conseguia enxergar bastante a estrada à minha frente por que naquele tempo era de areia, e não de piçarra como agora... Lá do mato, um farfalhar indicava que alguma coisa, além de me observar, parecia que tava me seguindo. Fiz o sinal da cruz e continuei o meu caminho. De repente alguma coisa foi jogada do mato até à estrada. A coisa que eu não fazia ideia do que era caiu a alguns metros na minha frente. Ah, seu moço, na hora um arrepio levantou os cabelos da minha nuca! Eu era corajoso, te juro, mas quem disse que olhei pra’quela coisa? Tava louco! Olhei não! Custasse o que custasse, eu não ia olhar, mas jeito maneira... Não mesmo! Mas ia ter que olhar, né, já que tava no meu caminho. Segui a diante. Tentei olhar pra frente, pro fim da estrada. Não deu. À medida que me aproximava os olhos eram atraídos para aquela “coisa” ali, sei lá, coisa do cão! A uns dois metros não aguentei mais e baixei os olhos... Sabe o que era, seu moço? — percebi que havia segurado a respiração. — Era uma mão, uma mão de gente, assim, ó, com os dedo e tudo!

— Uma mão? — percebi minha voz um tanto embargada.

O homem fez que sim com a cabeça, passando a mão na garganta mais uma vez.

— Uma mão! Pense num desespero que me deu. As perna começaram a tremer que nem vara verde na correnteza, a cabeça pareceu ficar des’tamanho, inchando que nem balão... Segui, andando bem mais apressado. Pra minha desgraça, seu moço, mais à frente outra coisa foi jogada. E sabe o que era? Uma perna! E assim foi. Um braço, um pé, uma coxa... Eu só ia desviando, olhando de canto do olho, já quase correndo. E sabe o que é pior? Eu não olhei pra traz nenhuma vez, mas tinha a certeza de que o corpo tava se montando...

Não apenas os meus olhos estavam arregalados, mas a minha respiração estava levemente alterada; uma estranha atmosfera pareceu baixar naquele momento.

— Só faltava uma coisa — o velho continuou —: a cabeça... Fiz várias orações em pensamento, o sinal da cruz... Então, mais na frente... a cabeça caiu. Caiu assim, com um baque abafado, molhado de sangue, parece... E ela veio rolando, rolando, e parou na minha frente, nos meus pé. Eu parei com o susto, quase caí. Arregalei os olho; a respiração assim, ó, entrecortada. A cabeça mantinha os olho fechado, a boca contorcida numa expressão de dor, sei lá, crueldade aquilo. Não quis olhar pro mato pra ver se alguém, ou alguma coisa, tava mesmo lá, me observando, seguindo; fiquei imaginando que ia ter o mesmo destino... Foi então que ouvi o barulho de passos atrás de mim. Ah, seu moço... eu fechei os olhos, temendo olhar pra ver quem ou o que era. Então o barulho parou. Voltei a abrir os olhos. Eu estava tremendo! Olhei novamente pra cabeça no chão. Seus olhos tavam abertos, e piscando, seu moço!, pra mim! Foi quando uma mão tocou no meu ombro...

Eu estava simplesmente paralisado. Sem qualquer reação.

— M-mas o que acontece-ceu? — perguntei, e um arrepio subiu pela espinha, parando na nuca.

O homem passou a mão na garganta. Tossiu.

— O que aconteceu? — escarrou e cuspiu. — E eu corri; corri com toda a força que ainda me restava!

O homem se calou e abaixou a cabeça. Eu também resolvi ficar calado, impressionado que estava com aquele relato.

— Já tinha ouvido sobre essa aparição — o homem voltou a falar e eu levei um baita susto —, mas nunca tinha dado crédito. Diziam que era o fantasma de um senhor que foi brutalmente assassinado naquela estrada e esquartejado...

Meus olhos continuavam arregalados.

— Já imaginou o senhor nessa situação? — ele perguntou.

— Nunca... — respondi apreensivo, mas não querendo parecer medroso. — Mas mesmo assim isso foi há muito tempo, não é? Hoje em dia as coisas mudaram...

— Verdade... — ele respondeu pensativo. — Mas tem coisas que não mudam assim, tão rápido...

O homem abaixou a cabeça e começou a coçar freneticamente o pescoço. Senti uma sensação estranha, como se estivesse sendo observado por todos os lados... Uma atmosfera pesada caiu. O céu não estava tão estrelado como antes, e a escuridão ali parecia quase palpável... Olhei pro homem e me deu pena. Ele continuava a coçar a garganta de cabeça baixa, os gestos mais lentos, bem mais lentos, como em câmera lenta. Quando levantou a cabeça notei, pelo facho tênue de uma luz que passou por um dos rasgos da cobertura, que o seu rosto se contorcia penosamente, e havia um pequeno corte em seu pescoço, logo abaixo do pomo de Adão. O homem levantou mais a cabeça e um esguicho de sangue saiu do corte. Meu olhos se arregalaram mais ainda, como se fosse possível. A cada movimento, o corte se abria mais e mais, o sangue esguichando em abundância. A primeira ideia que me veio à mente foi correr. Mas me vi paralisado. Não conseguia articular palavra alguma. O rosto do homem se contorcendo em agonia... Até que a cabeça dele tombou de lado, e, como se fosse puxada, veio rolando até os meus pés. O corpo inteiro se fez em pedaços e um fedor insuportável infestou o local. Gritei, e apenas um som abafado, gutural, saiu da minha garganta. Meus movimentos também pareciam estar em câmera lenta, como se cada articulação rangesse, estralando os ossos. Caí do banco. De costas, fui me arrastando penosamente sem saber o que fazer ou pra onde ir enquanto via os pedaços do corpo começarem a procurar seus pares, um zumbido no ar, como dezenas de vozes distantes falando coisas incompreensíveis... Era o meu fim! O que quer que fosse acontecer eu tinha certeza que não sairia vivo. Pensei em Amanda e Julia: meu coração ficou apertado. Pensei no meu pai. A coragem dele em nada me serviria naquele momento... Os olhos do homem se reviravam nas órbitas fundas, as mãos aracnídeas se arrastando em minha direção... Eu me arrastando de costas sem conseguir pensar em mais nada que não fosse sair dali. Mas seria impossível. Tentei gritar por ajuda mais uma vez e só um monte de baba caiu da minha boca escancarada, minha língua parecia ter aumentado quase um metro e eu não conseguia mantê-la dentro da boca... E o corpo já quase totalmente montado... Faltava apenas um braço que se contorcia em minha direção pelo chão e a cabeça cujos olhos estavam cravados em mim e cuja boca sussurrava coisas que eu não entendia... O corpo veio se arrastando em minha direção... Eu me arrastando tentando inutilmente fugir... Foi então que uma forte luz brilhou às minhas costas e eu me virei imaginando o sol nascendo. Minha visão foi ofuscada e fechei os olhos. Ouvi o barulho de um motor se aproximando. Abri os olhos embaçados pela falta dos óculos – caído em algum lugar. Um vulto de camisa amarela encostou e desligou os faróis da moto.

— Bom dia, patrão, esperando corrida?

Eu não conseguia falar. Não conseguia nem me levantar. Virei-me desesperadamente para ver o corpo, mas ele havia sumido.

O mototaxista apenas riu e me ajudou a levantar.

O TEMPO {MAURO LOPES LEAL*}

noreply@blogger.com (Girotto Brito) — Tue, 04 Aug 2015 14:46:00 +0000

O arcebispo da cidade de B., como de costume, abençoou a multidão de fieis, assinalando o fim da cerimônia. Recebeu, como de praxe, parabenizações pelas belas palavras de ânimo com as quais costumava adornar a sua homilia. Após alguns apertos de mão e uma dezena de fotos, retirou-se para descansar na imensa casa que ficava aos fundos da igreja. Estava exausto e havia dado orientações de que não queria mais ser importunado. Sua secretária, uma velhinha de uns sessenta anos, inclinou a cabeça.

O religioso, já no seu quarto, trocou de roupa, tomou um demorado banho. Enquanto se enxugava, refletia sobre a possibilidade de ainda jantar outra vez, mas o pernil não estava do seu agrado, o que rendeu momentos de aborrecimento para si horas antes. Odiava alimentar-se mal, pois seu humor tornava-se instável nesses momentos e, por vezes, até mesmo grosseiro para com as demais pessoas, algo que não era do seu agrado, mas culpava seu organismo por semelhante comportamento. Olhou no relógio, era quase meia noite. Achou melhor não comer nada, pois poderia ter pesadelos durante a noite, outra coisa que o aborrecia constantemente. Apreciava noites de sono calmas e revigorantes, principalmente as de chuva.

Ajoelhou-se, como de costume, diante de um ícone e começou a rezar. Enquanto repetia maquinalmente as orações, lembrou-se de que havia esquecido de mandar comprarem cigarros. Tinha dois na sua carteira, o que era quase desastroso, pois costumava acordar de madrugada para fumar, coisa que fazia duas ou três vezes durante a noite. “Ave-maria, cheia de graça...”. Escutou atrás de si uma forte respiração. Assustou-se e o ar faltou-lhe aos pulmões momentaneamente. Engoliu seco. Voltou-se abruptamente. A um canto do quarto, sentado em uma das três poltronas de couro, um idoso, vestido elegantemente, fitava-o com avidez. “Boa noite, senhor arcebispo”. Sua voz era grave, mas pausada, como se não tivesse pressa alguma em se expressar. Saudou o religioso com um gesto positivo de cabeça.

O religioso, com o olhar fixo no estranho que ocupava seu quarto, ergueu-se de forma impressionante, em um movimento brusco que não condizia com o seu avantajado porte físico e ventre protuberante. “O que queres? Dinheiro? Jóias?”. Sua voz, apesar de firme, traia-o com um leve tremor. O outro cruzou as pernas e exibiu um elegante par de sapatos pretos. Retirou do bolso um charuto, cheirou-o com parcimônia. “O que eu quero? Pergunta curiosa. Eu quero aquilo que é meu”. Apanhou ao lado da poltrona uma magnífica pasta, abriu-a e retirou de dentro um papel bastante envelhecido. Agitou-o no ar.

“Isso é... é impossível! Algo deve estar errado. A data... há algum equívoco, certamente”. O estranho ancião sorriu. Passou, na vasta cabeleira grisalha, a cumprida mão, cujos dedos estavam adornados com anéis de ouro e prata. Acendeu seu charuto e deu duas baforadas, em seguida percorreu o quarto com o olhar. Fitou o teto, o chão de mármore, os quadros, a rica mobília. Chamou sua atenção o crucifixo de ouro acima da cabeceira da cama do arcebispo. Pigarreou, como se preparando para dizer alguma coisa, mas continuou em silêncio, olhando em torno, como que procurando algo que não saberia dizer com precisão. Em seus gestos havia nobreza e altivez autênticas, e nada em si parecia desnecessário, como se tudo em sua pessoa fosse imprescindível.

“A questão é o tempo, senhor arcebispo. O tempo é eterno inimigo do homem, não eu. Reflita comigo: ao serem concebidos, os homens iniciam uma interminável disputa contra o tempo, que por sua vez é inflexível, pois avança, poderoso, indiferente às colunas majestosas do Partenon ou aos traços sublimes e melancólicos da Pietá. É essa impiedosa postura do tempo, por assim dizer, que angustia o homem, este, por seu turno, torna-se, sem perceber, escravo desse tempo. Na luxuriante vida ou no remexer das latas de lixo, o homem vive, ou sobrevive, sob o estigma da finitude da existência. Sabendo que sua efetividade no mundo é breve, um sopro, ele quer desfrutar, ao máximo das potencialidades, tudo aquilo que é bom, belo ou prazeroso, não importa o que seja preciso fazer para alcançar semelhantes... doçuras. Há os que corrompem, os que matam, os que furtam, mas, pessoalmente, eis aqui um segredo meu que confesso com certo pudor, mas também ironia, prefiro aqueles que, em nome de um entidade superior, nutrem-se da fé alheia para a satisfação de desejos, digamos, particulares. Não estou aqui para julgar ninguém, o senhor bem sabe, na verdade incentivo esse desejo insaciável do homem em desfrutar daquilo que lhe é natural, o que me torna, em muitos casos, uma figura injustiçada. Sim, eis o termo exato, uma vez que, o senhor há de concordar comigo, nada sou além de um simples mensageiro. Se o homem não fosse um ser de veleidades exacerbadas e infindas, certamente eu não estaria aqui, minha existência seria nula”. O ancião parou para dar mais uma baforada em seu charuto, para em seguida repousá-lo com bastante calma em um cinzeiro próximo.

“Contudo, apesar de meu apreço ao homem, estou aqui na condição de executor, não, esse é um termo robusto demais. Digamos que sou um atravessador, uma espécie de barqueiro, um tipo singular de Caronte, bem mais alinhado”. Com gestos vivos, o ancião arrumou a gola da sobrecasaca. “Mas veja, o relógio na parede marca meia noite em ponto. Hoje, portanto, é 05 de janeiro de 1998. Logo, conforme este papel, deixe-me confirmar de novo, sim exato, conforme este documento, o senhor arcebispo deve acompanhar-me...”.

Diante daquelas palavras, o eclesiástico foi tomado por uma postura combativa. Armou-se com algum dos objetos religiosos que adornavam o seu quarto e apontou-o para o outro. “Espírito imundo” bradou com fúria “ordeno-te que retornes às abissais entranhas das quais surgistes!” Destemido, avançou. Em seu olhar havia uma espécie de esperança desesperada. Sabia que muita coisa estava sendo decidida ali, na sua alcova e que provavelmente a sua própria vida estava em jogo. Muitas coisas passavam pela sua mente, lembranças terríveis, mas não havia tempo para arrependimentos. Uma luta estava sendo travada e ele não podia esmorecer. Bradou outra vez as palavras anteriores, com mais ênfase e firmeza.

Ouviu-se uma forte e inumana gargalhada que ecoou por toda a casa. Os cães da vizinhança começaram a latir. No andar de baixo, ouviram-se rumores, talvez a velha secretária tenha acordado.

“Não me tome por um dos seus seguidores, homenzinho”. O ancião ergueu-se lentamente e só então percebeu-se o quanto ele era alto e corpulento. Com passos precisos, caminhou em direção ao arcebispo. Seu rosto ia desfigurando-se aos poucos, ao ponto de, após alguns instantes, tornar-se completamente horrendo. “O seu tempo, senhor arcebispo, extinguiu-se. Como eu sei disso? Eu sou o tempo!”. Uma grande sombra nasceu das costas do monstruoso ser e avançou sobre o religioso, adentrando-lhe pelas narinas, ouvidos, boca. O pobre homem debatia-se, sentindo um frio intenso invadir violentamente seu corpo. Um vazio extremo preenchia sua alma. Tentou ainda pronunciar alguma coisa, mas era impossível. Já não era mais senhor de si e tudo o que podia fazer era testemunhar a sua absoluta corrupção física e espiritual enquanto que, diante dos seus olhos, homens desesperançosos, mulheres desesperadas, crianças maltrapilhas, esqueléticas, enfermas, dançavam em um movimentar freneticamente convulsivo. Quem eram? O arcebispo sabia quem eram cada uma delas, reconheceu-as e, se não fosse a intensa dor que sentia, teria chorado.

A velha secretária bateu à porta do quarto. “Senhor arcebispo?”. Forçou-a. Chamou mais duas vezes e obteve como resposta um grito humano, intenso inicialmente, depois como que sumindo para regiões remotas. Procurando com dificuldades a chave certa em um molho grosso, a pobre mulher abriu, trêmula, a porta, para encontrar o quarto vazio e com um forte cheiro que lembrava cigarros, mas mais forte.

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* Mauro Lopes Leal

A ARANHA {SAMANTHA DE SOUSA}

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 15 Jul 2015 04:19:00 +0000

Sentei-me sozinha e em silêncio. Todos dormiam e ao meu lado, alguns livros de linguagem estranha e uma caneca de café. Eu ainda tentava me organizar por dentro, um redemoinho de pensamentos provocava um caos em minha mente. O tempo se rastejava paradoxalmente, em pouco tempo muitas horas já se passaram. Eu continuava sentada e em silêncio, não tocara em um único livro. Uma sombra negra se movimenta na parede à minha frente, olho fixamente para ela e não sinto medo.

Levo a caneca à boca, mas o café já esfriou, eu sinto náuseas e cuspo o café de volta na caneca. Minha boca fica amarga e rançosa. A sombra se movimenta e parece crescer, ela caminha, descendo a parede até o vão da porta. Oito patas finas e longas. A criatura se precipita num salto e fica suspensa num fio de teia. Devagar, suas patas vão se enlaçando no fio e ela sobe, balançando-se na passagem. Eu não posso me mover. Fico observando aquele ser tecendo seu ninho na única saída do quarto em que eu estava.

A cada fio armado, a aranha se tornava maior e a teia ficava mais densa para sustentar seu peso. Até então, já teria se passado ¼ de hora ou ¼ de século e quase toda a passagem já estava bloqueada pela teia. Era uma teia branca, de aparência pegajosa. A criatura não cansava, parecia se tornar mais forte a cada fio lançado e trançado. Aos poucos, minha vista se tornava turva. Aos poucos, só o que eu podia ver era aquele vulto negro se contorcendo numa tapeçaria branca.

Minha respiração ficava pesada e uma espécie de torpor me dominava. Aranhas tecem teias para capturar seu alimento, eu era a presa e estava aprisionada sem ao menos tocar a armadilha. Eu estava aprisionada naquela estranha coreografia. Levantei-me forçosamente, com um movimento brusco e desatento derrubei a caneca, o café se espalhou sobre o chão e sobre os livros que também caíram, o som da louça e estilhaçando soou como uma perfuração em meus ouvidos. Despertei momentaneamente daquele quase-sonambulismo. Meus olhos foram sugados pelos olhos da aranha, ali, na minha frente: oito olhos imensos de um negro espelhado, em cada um deles eu via a imagem do meu rosto, era um rosto envelhecido, irreconhecível. Olhos fundos, pele ressecada e enrijecida, boca pálida, aquele rosto parecia ruínas de um tempo que eu nunca vivi.

Presa aos olhos da criatura, nem percebi que ela preparava o ataque: a presa esta pronta para ser devorada. Senti apenas o peso do corpo dela se abatendo contra o meu, minha vista escureceu instantaneamente. Contudo, foi como um piscar de olhos, um breve e pesado pisar de olhos. Quando os abri, ainda meio tonta e desequilibrada pelo ataque, não havia mais nada no quarto, nem teia, nem aranha. Tudo permanecia silencioso. Apoiei-me sobre a penteadeira ao meu lado e me olhei no espelho, a luz era fraca, mas eu podia ver: meu rosto ainda era o mesmo, mas em cada um dos meus olhos havia uma aranha negra tecendo uma teia de fios brancos.