tag:blogger.com,1999:blog-55343505943353490222026-09-19T08:47:34.763-03:00"...tudo isso porque amei os mortais..."Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.comBlogger231125tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-52247364002495374172026-06-07T23:01:02.999-03:002026-06-07T23:01:02.999-03:00

 Vou deitar em posição fetal nesta página de letras miúdas e vocabulário rebuscado da minha vida que eu não consegui interpretar ainda. É aqui que me faço protagonista da minha vida. De uma vida de escolhas que saberei acertadas sabe se lá quando e se um dia. Relativizar faz-se a palavra da vez, mais uma vez. Relacionar é que me parece não ter lugar, por sua vez. É relativo que seja

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-68260497502502529662026-04-11T10:18:00.004-03:002026-04-12T18:36:29.059-03:00

Os últimos 365 dias foram, sem sombra de dúvida, de fortalecimento, reciclagem e resgate. Foi reformulando conexões e demolindo ilusões que libertei a alma do cativeiro insalubre de velhas convicções. É difícil reconhecer que se tem mais tempo vivido do que tempo a se viver. Por outro lado, é mais fácil viver o que resta em chão firme que debaixo de um teto prestes a desmoronar. É duro

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-25466880392541198072026-03-04T20:46:00.003-03:002026-03-05T13:03:11.787-03:00

Desde que me levantei às três horas da manhã da segunda-feira e olhei para o telhado da casa em que você não dormirá nunca mais, soube que em algum momento precisaria regurgitar mais um texto piegas para me desintoxicar dessa bile amarga da vida. Acho que a gente tinha se separado há pouco mais de dois anos, quando você me pediu que eu escrevesse um texto para você. Relendo esse texto,

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-23379640469938723382026-01-19T03:08:00.008-03:002026-01-20T01:47:22.160-03:00

 Que gosto será que tem o seu beijo ? Será que mordisca o lábio inferior e em que ritmo será que movimenta a mandíbula? Gostaria só de saber de ouvir falar, nem sonho alto em ter amostra grátis desse evento. Até a possibilidade de uma conversa em que eu possa confessar minha curiosidade luxuriosa é uma utopia que de tão cruel se faz um adjetivo qualquer que

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-47814013802438076402025-06-29T11:52:00.002-03:002025-06-29T11:52:39.641-03:00

Sábado à noite. Lavei o chão da sala. Música, água e sabão. Abaixei para torcer o pano e vi meu reflexo no fundo do balde que já desejei chutar mil vezes. Era uma silhueta escura apenas. Olhei e pensei, sem motivo aparente, que eu não sabia dizer quem eu era. Quem fui até aqui. Nem ao menos quem eu gostaria de me tornar. Não sabia mesmo me descrever. Vai ver nunca tenha existido um "eu" legítimo

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-71168385665510973812025-04-26T21:18:00.000-03:002025-04-26T21:18:13.122-03:00

Sinto saudades homéricas de momentos revistados por meio de fotografias tiradas de maneira quase irresponsável. Mas como prever que os registros pudessem provocar um misto de "não sei o quê" com "quem me dera".  Sinto falta da ignorância de quem não havia ainda experimentado a descrença como acometimento e não mais como mero sintoma. A patologia degenerativa, progressiva e irreversível. O

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-29721538768443437222024-11-09T22:33:00.003-03:002026-03-06T17:37:17.461-03:00

Em um minuto, em quase imperceptíveis frações de segundo, o portal magicamente real do que se acredita sobre o viver, te suga para um lugar que ninguém sabe bem onde é . Então, o bem se confunde mal; a saúde se traveste adoecida; a lucidez se converte; a lealdade se cansa e trai. Do outro lado, sem saber  calcular o quanto já caminhou, você segue urdindo a linha do tempo que também mal

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-36422859346763185142024-10-26T23:56:00.001-03:002024-10-27T00:02:17.114-03:00

Sua escrita pífia é restrita a um lamento piegas de quem se sabe responsável por sua própria existência e que conclui, resoluta, ser ela uma coletânea de grandes desilusões e pequenos fracassos.Sempre numa busca velada por reconhecimento intelectual, é uma pensadora (do simples ato de processar ideias, mesmo) que tem um talento que se restringe  em saber requentar palavras em frases de

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-58264703028779217872021-06-29T21:39:00.001-03:002021-06-29T21:43:41.341-03:00

Ô, menina, que pena ver você ser assim passada pra trás pelo seu próprio espelho. Se achando o centro do mundo do outro, cega, iludida e melancólica. De uma melancolia tão carente de compreensão, que se defende com a agressividade do órfão abandonado. Arrogância disfarçada de autonomia.Escuta, moça, deixa eu te contar,  prepotência e autossuficiência só têm em comum a tonicidade das palavras

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-50989731605817207252021-06-20T22:48:00.004-03:002021-06-21T10:11:46.474-03:00

Vem das vísceras, o chamado da minha consciência.O que machuca meu coração dói no meu estômago. Por isso quase nunca choro. O que transborda em mim é a bile que me regula e desintoxica. Prefiro a possibilidade de dias amargos que uma história azeda. O que busco é o quinto sabor da vida, respeitando meu  sexto sentido, pra não correr o risco de me deixar em segundo plano.Para

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-78158913204152518432021-03-17T10:22:00.000-03:002021-03-17T10:22:00.772-03:00

 A gente pisca e o mundo muda.O sorriso amarela.A expressão congela.A paixão aferrece.O plano se esquece.A esperança suspende.A confiança arrepende.A gente fica na palavra muda.

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Por que ama esse ser comum? De vontades vulgares e pensamentos também ordinários?Como foi que o desejo pelo insólito deu lugar à resignação por dias de ambições inócuas?Mostra a si mesmo a explicação para cessar a busca pelo que lhe afaga , oferece conforto e alimenta sua alma de orgulho.Assim foi que dia desses interpelou a razão assoberbada de  jamais ao coração desarranjado  de tanto

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-87649357918102412112020-07-16T23:53:00.000-03:002020-07-16T23:53:53.495-03:00

Que preguiça de você com essa ideia careta e fora de moda de que para ser cool tem que ser reservado! Que pena que eu sinto de quem não consegue expor  conquistas ,  divulgar elogios e fazer mala direta do amor. Quem não gosta de uma emoção descarada, de uma história bem contada e de uma declaração acalorada? A moça tá lá zombando da foto  e vociferando "que brega", enquanto de

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-83269998183893272882020-07-04T23:20:00.001-03:002020-07-04T23:22:40.357-03:00

Agora Ella se sentia tão sem rumo, tão perdida, tão sem lugar que só queria poder  dormir por horas e horas. Talvez fosse a inconsciência mandando pequenas pistas de que mais uma batalha vinha pela frente e que ela precisava se preparar. Ella, que esteve em paz por um bom tempo, havia optado pela guerra. Mesmo com todos os alertas sussurrantes, ela optou pela batalha do improvável contra o

Elga Aranteshttp://www.blogger.com/profile/17090434884376393183noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5534350594335349022.post-31953834654694980732019-12-25T18:13:00.003-03:002020-07-04T23:15:49.533-03:00

Ele só quer estar ali dentro. Do quarto. Dela. Mas quando ela, resoluta, se maquia, para tentar sair um pouco de si, ele se faz plateia. Com a alma nua, segura um pincel que tenta esconder a loucura que sente por ele, acreditando que dissimula com tinta o desejo estampado no rosto. Uma ou duas músicas que quase lhe fazem trair suas convicções, mais um gole, o isqueiro sempre a mão. As mãos

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Um dos grandes desejos que ainda tinha na vida era se apaixonar, mais uma vez. Era tão forte que acteditava que o pacote completo não a amedrontaria. Talvez mais ingênua que safa, acreditavao que saberia fazer das suas vivências algo mais que meras dores e delícias a serem relembradas. Respeitava suas experiências e as tratava com o valor que deveriam ter. Todo esse embrolho de pensamentos

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Vê qualquer poesia em alegar cansaço. E foi assim que se deleitou ao perceber a estafa emocional. Masturbou sentimentos latentes para expor as lágrimas que lhe davam a sensação de libertação. Quer mais madrugadas jogadas fora para exercitar a esperança de que jogará mais madrugadas fora sofrendo por alguém que não merece. Porque ninguém nunca merece. Mas ela merecia encher seu vazio.

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Uma está sempre ali. Pronta. Na hora. Disposta. Mas nunca disponível. Forja uma vontade desprovida de desejo, que é pra despistar os amigos mais próximos. A outra nunca se expõe. Mistura de beata dos sentimentos com rapariga das vaidades, alivia-se em prantos da alvorada, que é pra afugentar os fantasmas mais íntimos. Vez ou outra se encontram. E a mistura de menina assustada com senhora

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Eu sou de cismar. Cismo com tudo. Cismo com "uns trem"... Cismo com umas pessoas... Cismo. Cismar é projetar o pensamento com fixidez. E vou te falar, eu fixo, viu ?! Pra piorar,  sou ariana e, quando cismo, o orgulho não me deixa desistir. Aí  já viu: pode (vai) dar merda. Pior é  quando cismo de raciocinar a cisma. Cismo que pra abstrair preciso dissecar a cisma, numa espécie de

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"Textão" é texto grande ? Ou chato ? Ou chato e grande ? Ou prolixo e entediante?  Ou o que se autopromove ? Ou todas as alternativas anteriores? Em princípio achei que não fosse escrever textão - seja lá o que isso signifique, agora não sei de mais nada. Mesmo porque eu sou apenas um instrumento dos meus devaneios. Mentira, sou nada. Até posso ser, mas hoje quero não.. E é disso que estou

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Se eu for mais forte que minha vaidade, esse escrito será uma declaração de amor em vida. Digo em vida porque tenho os olhos cansados de chorar a dor do outro que só descobre o quanto de amor cabia em si, quando parte do seu coração já se foi. E o meu tem estado exausto de tentar sem conseguir. Tentar aceitar que um dia “não seremos mais, nem mesmo, apenas uma foto em um porta-retratos”. A ideia,

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Não é que eu não saiba. Eu sei jogar, jogo até bem. Só que não gosto. Não para isso. Não neste momento. Não estou a fim de gastar, à toa, minhas energias. Como você sabe, jogo é jogo e treino é treino. E eu preciso exercitar o ato de ter alguém por perto e você veio bem a calhar. Desse tipo de ilusão até gosto. Uma espécie de quimera funcional. Beneficiamento de sensações, sabe como?

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Apropriação indébita. O medo de me fazer autora do crime, me paralisou. O medo de agir como dona de algo recebido como numa espécie de empréstimo, e em confiança, me fez desistir.  Não acho que tenho nada de relevante a acrescentar. Nem de original. O que li hoje encerrou minhas explanações, até então suspensas, sobre o “híbrido da saudade e da expectativa”. Mas o desassossego tem

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Quem me conhece bem sabe o quanto gosto de uma farra, sabe que ser "imborível" é  uma das minhas características mais marcantes. Mas preciso registrar  que poucos dias serão tão saudosamente lembrados como os últimos da semana recém terminada e deste domingo que inaugura a nova semana. Poucas, pouquíssimas coisas, quase coisa nenhuma supera um final de semana na minha casa com as

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O que será de mim cada vez que esse intervalo entre a razão adestrada e o caminhar mecânico se dilatarem exigindo explicações cada vez mais elaboradas,  no lugar de meras citações alheias? O que será de mim cada vez que essa lacuna entre o que tento ser e a imagem que o mundo tem de mim for devorando a pessoa que sou de verdade, antes que eu consiga alcançar o espelho? O que será de mim

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