REVISTA PRÓTESIS

Letal como un solo de Charlie Parker. Javier Márquez Sánchez

2012-02-21T15:47:00.000+01:00

Para impresionar a una jóven periodista, el antiguo matón Eddie Bennett, alias el Figura, rememora las repercusiones que tuvo la investigación de la muerte de una aspirante a actriz en una localidad cercana a Las Vegas, cuarenta años atrás. En el transcurso del relato se muestra como era la vida en Las Vegas a mediados de los años cincuenta, con su cohorte de mafiosos como Johnny Roselli, o artistas como el grupo de Frank Sinatra. De igual forma aparecen las vicisitudes del rodaje de El conquistador de Mongolia, y las peripecias por las que pasaron sus protagonistas John Wayne y Susan Hayward, planeando sobre todos ellos la figura del magnate Howard Hughes. En el desarrollo de la investigación aparecerán las oscuras relaciones de los grandes grupos delictivos y el gobierno de EEUU, así como muchos detalles de los personajes reales de la historia, de los que se desvelan aspectos poco conocidos, que en algún caso modifican parte de la imagen que teníamos de ellos, pero siempre tratados con CARIÑO y respeto. El autor destila así amor por un tiempo y un cine que marcó toda una época. Con esta mezcla de elementos históricos y de ficción se crea una trama de intriga sólida, entretenida, en momentos muy dura y que engancha desde el inicio hasta un final sorpresivo, basado en hechos históricos. Una lectura imprescindible.

Salto de página, 2012

Compra en Estudio en Escarlata

José María Sánchez Pardo

Gente letal. John Locke

2012-02-20T15:40:00.000+01:00

El ex agente de la CIA y asesino gubernamental, (y a veces por encargo privado), Donovan Creed, tiene que afrontar en esta novela muy diversas tareas. Desde hacer algo para que su ex-esposa no se case con un antiguo maltratador; probar en su propio cuerpo los efectos de armas secretas; atender encargos de particulares, que le piden asesine a personas inocentes... Como vemos tareas de lo más entretenidas. Y, por si fuera poco, se interesa por la muerte de una familia en extrañas circunstancias. Todo esto le lleva a mantener una tensión contínua, pues ha de enfrentarse a mafiosos poderosos muy bien relacionados, y sin escrúpulos, a múltiples intentos de asesinato, al mal carácter de su ex, y finalmente a darse de bruces con una organización secreta formada por muy singulares personajes. Y todo esto en diversos registros, desde la parodia feroz, al dramatismo y brutalidad más despiadada. Mezclando violencia, humor negro, ironía, cinismo y humanidad en un equilibrio difícil, pero exitoso, logrando un thriller intenso y dramático, pero escrito con una originalidad desarmante. Sobre todo, hay que destacar al protagonista, ejemplo de todo lo que debe ser un terrible espía y asesino, y al mismo tiempo, ser una parodia del personaje que interpreta... pues suele tener más problemas en relacionarse con las mujeres que en eliminar delincuentes y terroristas lo cual hace que te caiga simpático desde el primer momento... Y para que no falte nada, una despiadada y cínica descripción de los servicios de seguridad y de las tramas del poder norteamericanas. Una novela que no puede dejar de leerse.

Ediciones B, 2012

Compra en Estudio en Escarlata

José María Sánchez Pardo

El año del terremoto. Leo Coyote

2012-02-20T15:33:00.000+01:00

Mientras Ernesto Parma se dirige a una pequeña localidad gallega para acudir a la boda de su prima, se ve involucrado de forma involuntaria en los acontecimientos derivados de un terremoto de origen incierto, y que le hacen sospechoso de un presunto homicidio, del que misteriosamente desaparecen las pruebas, incluido el cadáver del finado, teniendo que convencer al sargento Sanlúcar, de la Guardia Civil, de su inocencia. Y todo esto se complica, pues fuerzas misteriosas se han puesto en marcha, y para resolver todos los problemas generados, se tendrá que convencer a la Santa Compaña, y a una reunión de brujas, de que las cosas vuelvan a su ser. Divertidísima historia que usa de elementos fantásticos con una cotidianeidad de lo más natural, que nos traen a la memoria obras tan magníficas como El bosque animado de Wenceslao Fernández Flórez, y que une a lo sorpresivo y maravilloso de aquélla, elementos de intriga y mucha socarronería, con pinceladas amoroso-sexuales que combinan espléndidamente, ofreciendo una lectura apasionante y divertida. Una muy recomendable lectura.

Alrevés, 2011

Compra en Estudio en Escarlata

José María Sánchez Pardo

El niño que nació dos veces. Roberto Malo

2012-02-16T16:36:00.001+01:00

Una

En cuanto recibió la primera palmada en el trasero se dio cuenta de que había sido un gran error el salir afuera, el salir del calor materno al frío de la vida, pero no pudo hacer otra cosa que echarse a llorar.

Dos

Algún tiempo después, tras meditarlo con sus ositos, decidió volver al maravilloso lugar del que había salido con tan mala fortuna. Una noche, pasadas las doce, bajó sigilosamente de su cuna y gateó hasta llegar al dormitorio de sus padres. Lo recorrió con sumo cuidado, trepó hasta la superficie de la cama aferrándose a las firmes mantas, y una vez allí se deslizó como una oruga entre los pliegues de las sábanas. Con un concierto de ronquidos por música de fondo, vio la cautivadora cueva que había abandonado en un momento de descuido. Fue hasta ella con los ojos como platos. Abrió con sus manitas los pliegues de la entrada de la caverna y metió la cabeza por ella. Sólo obtuvo un débil gemido por respuesta. Después metió los bracitos y con ellos dio impulso al resto del cuerpo, que pasó por completo al interior. Entonces suspiró satisfecho y se concentró en la cálida negrura. Sin embargo, no tardaron mucho tiempo en sacarlo del calor de su hogar (entre gritos cargados de histeria además), y esta vez las manos de su propia madre se encargaron de azotarle en el trasero. Desesperado, comprendió que no podía escapar de ningún modo de la fría vida, y sintiéndose impotente rompió a llorar.

Obituario. Carlos Pérez Merinero, contra casi todo el mundo

2012-02-11T13:42:00.000+01:00

la cultura popular también puede ser una bomba de relojería

Se definía como terco y radical

Fue guionista de cine y novelista, destacando dentro del género negro, y él se definía como terco y radical. Para nosotros era un excelente amigo. Le conocí hace siete años; quería enseñarle el artículo que había escrito sobre su obra en la revista Prótesis. El título del texto era el mismo que el de este obituario, Carlos Pérez Merinero, contra casi todo el mundo. No tardé en preguntarle si le parecía excesivo ese titular, y él me dijo que me había quedado corto, “Sobra el casi”. Hace muchos años que apenas salía de casa. No conducía, ni montaba en metro o autobús porque decía, “¡que yo no viajo, hombre!” Por esa razón, no es de extrañar que le sorprendiera la muerte en la tranquilidad de su hogar, a los 61 años, cuando menos se la espera: un domingo por la tarde. El pasado domingo 29 de enero.

Carlos Pérez Merinero nació en Écija, la sartén de Andalucia, el 17 de octubre de 1950. Después de algunos viajes motivados por la profesión del padre, que era militar, acabó viniendo a Madrid a principios de los años setenta. Apareció en el momento más indicado, en plena efervescencia de los cine-clubes, cuando a Franco le quedaba poco tiempo de vida, y los estudiantes empezaban a salir a la calle a la espera de los cambios. De hecho, él formó junto con su hermano David y más amigos el cine-club Peeping Tom, de espíritu iconoclasta, que rompía los tópicos de la progresía de la época. Podían programar películas de Dreyer o Bergman, pero no se les caían los anillos por hacer una retrospectiva dedicada a Jerry Lewis.

En aquella época escribió incendiarios libros de cine junto con su hermano; recordemos sólo algunos títulos para ver cómo las gastaban: Cine y control, Cine español: algunos materiales por derribo… También colaboraron en revistas míticas de la Transición, como Posible o Cuadernos para el diálogo, incluso a veces usando el seudónimo colectivo de Marta Hernández.

Pero sin duda, si por algo ha pasado Carlos Pérez Merinero a la posteridad es por sus novelas negras. Empezó a publicar en Bruguera en 1981, con Días de guardar y El ángel triste, superando unas ventas de 10.000 ejemplares por título. Merinero contaba que en su día nadie se escandalizó con esas novelas; si acaso los propios colegas, los escritores policiacos, pues alguno de ellos le remitió cartas indignadas por el contenido de sus novelas. No es de extrañar que el hispanista Albert Buschmann bautizara como “sex & crime” el subgénero que forman sus novelas. Su última novela, La niña que hacía llorar a la gente, publicada pocos meses antes de su muerte, demostraba una ferocidad tan enconada como la de sus inicios, aunque también delataba el paso del tiempo y un cierto afán por la experimentación formal.

También debemos destacar su trabajo dentro del cine español. Trabajó como guionista en 19 películas, de las que destacan Amantes (1991) o La buena estrella (1997), y dirigió la iconoclasta Rincones del paraíso (1997).

Hoy sólo nos queda el recuerdo, que no es poco, y una obra para la posteridad que demuestra que la cultura popular también puede ser una bomba de relojería. Y nos llega la palabra con la que acaban todas las películas, y que yo ahora escribo. La palabra “FIN”.

David G. Panadero

Un buen detective no se casa jamás. Marta Sanz

2012-02-11T13:31:00.001+01:00

El detective Zarco deja Madrid, herido de amor, y se refugia en la casona familiar de una amiga de la época universitaria. Sin quererlo, se mete de hoz y coz en la compleja red de emociones, intereses y secretos que rodea a una familia ciertamente singular, y de los cuales, Zarco queda envuelto, como si un banco de algas lo envolviera... y sin su Paula, a la que ya no puede llamar, pero sí tenerla como conciencia. Novela absorbente, que arrastra como un torrente, pues hay un continuo bombardeo, de imágenes, sentimientos, pensamientos y acciones, que obligan a una lectura casi adictiva -se recomienda darse un buen tiempo para leerla, pues es difícil interrumpir su lectura-. Como en su anterior novela la autora disecciona las relaciones humanas en sus múltiples posibilidades, proponiendo distintas fórmulas de la articulación del amor, el deseo y el poder... Y con una propuesta estilística original y deslumbrante, poco habitual en la literatura de género. Una estupenda novela.

Anagrama, 2012

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José María Sánchez Pardo

Que nadie se mueva. Denis Johnson

2012-02-11T13:26:00.003+01:00

Metemos en una coctelera a un jugador compulsivo, con importantes deudas de juego y graves desajustes con la realidad, a un matón encargado de su muerte, y a una explosiva mujer muy aficionada al alcohol y al sexo, involucrada en una millonaria estafa. Y si a estos tres poderosos ingredientes, se les añaden un juez corrupto, un político ladrón, un mafioso de incierto origen y un par de moteros gays, resulta un combinado que es una lectura explosiva, trepidante, en la que tenemos una violenta historia de persecudciones, tiroteos y contínuos engaños, y todo en el afán de encontrar un tesoro de más de dos millones de dólares. De esta forma el autor nos propone una de esas road movies, que casi resultan un subgénero dentro del género negro. Pero este libro no es sólo persecuciones trepidantes y ensaladas de tiros, sino que además está escrita con un gusto exquisito, demostrando que se puede hacer género de acción muy bien construido. Si quieren pasar un rato divertido y emocionante, no lo duden... pónganse con él.

Mondadori, 2012

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José María Sánchez Pardo

Moravia. Marcelo Luján

2012-02-07T17:04:00.001+01:00

Además de negra, Moravia es una novela de ambiente, un poético fresco del “Cambalache” que supuso la primera mitad del siglo XX

La musicalidad de un tango

Antes de abandonar la miserable aldea donde creció, Juan Kosic juró por lo más sagrado que algún día regresaría, triunfal, para restregar su éxito a su madre, una mezquina inmigrante checa que jamás creyó en el talento musical de su hijo, y ahora, transcurridos quince años, irreconocible y montado en el dólar, se propone hospedarse en secreto en la ruinosa pensión familiar… sin sospechar que la sorpresa acabará en tragedia.

se lee en un suspiro

Con la hipnótica musicalidad de un tango y la nostalgia infinita que sólo puede sentir un poeta argentino lejos del Río de la Plata, Marcelo Luján (Buenos Aires, 1973), quien con La mala espera obtuvo el Premio de novela negra Ciudad de Getafe 2009, nos canta el trágico “Volver” de Juan, Su “Caminito” para saldar cuentas con el pasado, tras hacerse un hombre, y un nombre, como bandoneonista en la Nueva Orleans de los 50.

Una poética “Milonga sentimental”, que el destino convertirá en Tango Masacre con ecos del realismo trágico de Crónica de una muerte anunciada.

Pero además de negra, Moravia es una novela de ambiente, un poético fresco del “Cambalache” que supuso la primera mitad del siglo XX, desde el horror de la Checoslovaquia ocupada a las penalidades de la arrabalera Argentina peronista.

Y romántica, pues Moravia es también la idílica historia de un amor en el exilio, la historia de Juan y una bellísima aristócrata checoslovaca que, a regañadientes, lo acompañará en su viaje hacia el desastre.

Y pese a sus muchas aristas narrativas, se lee en un suspiro, porque las mejores novelas no son las que más duran entre las manos, sino las que, como Moravia, lo hacen en la memoria.

El Aleph, 2012

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Sergio Vera Valencia

Casting

2012-02-05T12:08:00.001+01:00

Relato ultracorto de Roberto Malo, el más -y mejor- cuentista de la banda.

-¿Cómo? ¿Que no viene al casting? Pues da igual, es su día de suerte. Ha nacido para ser modelo, se lo digo yo, que entiendo un rato. Es perfecta: pómulos angulosos, mirada profunda, una extrema y deliciosa delgadez... No como las chicas que han pasado antes, por cierto, unas ilusas llenas de curvas; ¡con tetas, con culo...! ¡Por Dios, lo que hay que ver...! Además, le vendrá muy bien entrar en el mundo de la moda, pues la ropa que lleva, y perdone que se lo diga, está un poco pasadita... Y oiga, ¿para qué lleva esa guadaña?

La marea del despertar. Roberto Malo

2012-02-05T12:08:00.000+01:00

Quien se haya acercado alguna vez a la literatura de este autor aragonés habrá llegado a la conclusión de que Roberto Malo crea en sus novelas un mundo de realidad irreal y, concretamente en esta novela juega en todo momento con dos mundos, dos niveles de una misma realidad.

Aunque el hilo argumental de la narración se sostiene, considero que Malo lo utiliza como un mero pretexto para escribir un auténtico libro de cuentos, los cuáles toman forma o se plasman a través de los sueños del protagonista, un ente personal pero indefinido por la gran cantidad de roles que desempeña a lo largo de la historia. El autor consigue dotar de una gran versatilidad a Jesús, su personaje principal capaz de moverse como pez en el agua en todos los escenarios en los que es llevado por su creador.

Pero no sólo el personaje principal tiene relevancia en la novela, también los secundarios, como si de verdaderos actores de reparto de este film se tratara, tienen una gran importancia en la trama, si bien mantienen también ese carácter indefinido, mezcla de personaje real y personaje soñado.Además el original y divertido desenlace de la historia descolocará al lector, dejando las puertas abiertas, por qué no, a una posible continuación.

En definitiva, un libro original, divertido y que presenta elementos de varios géneros sin encasillarse en ninguno y que a la vez se nutre de todos ellos, y es ahí donde está la grandeza de esta novela y su autor. Novela, cuento, ficción, aventura, ¿alguien da más en tan poco.

Hegemón, 2007
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Pedro J. Barras

Diez negritos

2012-02-05T11:42:00.000+01:00

La novela está escrita con la técnica exacta, narrada con frialdad y minucia de relojero

Es extraño que Diez Negritos sea la novela más conocida y citada, y, tal vez con la excepción de Telón y El Asesinato de Roger Akroyd, más atípica en la producción literaria de Lady Agatha Christie.

Un psicópata esteta administra

la única justicia posible

Extraña novela en la que la autora no solo renuncia, deliberada y conscientemente, a sus señas de identidad más reconocibles (detective providencial, ambientes aristocráticos, cándidas historias de amor, finales de pirotécnicas cascadas deductivas) sino también a elaborar una trama inocua, amable y bienhumorada; un argumento tolerado y servicial para sus agradecidos lectores a quienes, habitualmente, Miss Christie reafirma, con suave ironía, en que esto de la literatura policíaca no deja de ser una inocua distracción sin pretensiones y tan cotidiana, saludable y británica como el té de las cinco, el entierro de la Princesa Diana, una pinta de Guiness o las obras completas de Sid Vicious.

Cabría, quizás, aceptar Diez Negritos como una novela problema exasperada, llevada al límite o, acaso, a la perfección. La irresistiblemente atractiva premisa argumental –diez personajes encerrados en una isla desierta– ya anticipa al lector que no está ante una texto formulaico.

Esos diez personajes se presentan, inicialmente, como respetables miembros de la sociedad. Una sociedad que, como se va desvelando al lector con mano maestra, ha permitido que sus leyes, costumbres y prejuicios hayan amparado los crímenes, miserias y cobardías.

La novela está escrita con técnica exacta, narrada con frialdad y minucia de relojero. Las acciones, diálogos y reacciones de los personajes están medidas con estricta precisión. Personajes que expían su pasado y acusan y reniegan de su presente mientras aguardan como un horrorizado rebaño, gradualmente desamparado y, a la postre, resignado a aceptar sus ejecuciones tan implacables como inevitable, mientras tararean una canción infantil.

El lector asiste con perversa fascinación a cada vuelta de tuerca argumental aceptando, también el, mientras pasa las páginas, que no aparecerá el detective redentor ni se ofrecerá una solución complaciente. Que la única justicia posible será la administrada un vigilante psicópata y esteta.

Desolador libro, cuajado de aristas, que libera la desesperanza y desolación que la dulce abuela del crimen ocultaba bajo sus sangrientos pirotecnias criminales.

Extraordinario, extraordinario libro.

Luis de Luis

Drive (2011)

2012-02-03T17:09:00.003+01:00

El contraste entre la calma tensa y la violencia desatada se eleva a la milésima potencia, y se le saca todo su partido gracias a una puesta en escena ceremoniosa y lánguida

¿Pero qué me estás contando?

Recuerdo con simpatía aquella película de acción titulada Arma letal (1987). Me impactó la primera secuencia, de manera que ya iba toreado para aceptar de buena gana lo que viniera después. En esa primera secuencia, una chica que va drogada salta al vacío desde la terraza. Durante su larga caída no escuchamos nada. Todo es silencio. Un silencio tenso que nos prepara para un desenlace horrible. Por contraste, el estrépito que arma al caer resulta demoledor. El fuerte contraste entre el silencio y la tremenda caída es lo que me clavó a la butaca. Puede que la secuencia no fuese exactamente así, y que la chica no estuviera drogada, o que la hubieran drogado contra su voluntad. A estas alturas soy incapaz de recordarlo todo con exactitud. Ya decía que guardo un recuerdo agradable de esta película, y no me he atrevido a volver a verla, no fuera que ese recuerdo quedara sustituido por alguna sensación no tan positiva.

inesperada, sorprendente y efectista

Precisamente en Drive (2011), película de Nicolas Winding Refn que adapta la novela de James Sallis, el contraste entre la calma tensa y la violencia desatada se eleva a la milésima potencia, y se le saca todo su partido gracias a una puesta en escena ceremoniosa y lánguida. Resulta de veras tediosa y agobiante la vida de ese conductor a sueldo que, a cada paso que da, se acerca cada vez más al submundo delictivo. Tras una primera parte esteticista y reposada, que acompaña al conductor protagonista en sus paseos por la ciudad, irrumpen las secuencias más violentas que se puedan imaginar. Ese contraste hace que la violencia sea inesperada, sorprendente y efectista, en el mejor sentido de la palabra.

Sin embargo, durante más de un momento del metraje le aborda a uno la sensación de que las secuencias, perfectamente planificadas y resueltas, no están contando nada, obviando lo obvio. Queda una sensación repetida de melancolía y una estupenda ambientación, pero los personajes se antojan demasiado estáticos, y falta una historia que contar. Nos encontramos ante un ejercicio de estilo prodigioso que roza de forma peligrosa la vacuidad.

Terminada la película, puedo decir que he disfrutado, y no poco, pero –como ocurre en los títulos más flojos de Brian De Palma–, me da la sensación de que el truco ha sido demasiado evidente. Que no tendría mucho sentido volver a ver esta película, que he visto con la misma facilidad con que la estoy olvidando. En todo caso, preferiré guardar este recuerdo no del todo malo.

David G. Panadero

Hoy. Roberto Malo

2012-02-03T16:05:00.000+01:00

Hoy, 16 de enero, mientras intentaba formar un puzzle de cuarenta mil piezas que me regalaron, he sentido que pensabas en mí. He sentido que gritabas mi nombre. He sentido que me llamabas con todas tus fuerzas. He sentido tu voz, tu desesperación, tu deseo... Sin embargo, no me he atrevido a ir a verte.

Hoy, 25 de enero, todavía no he acabado el puzzle de cuarenta mil piezas que me regalaron. Creo que me costará mucho. El problema no es que sean muchas piezas, sino que las piezas cambian continuamente de forma, como si tuvieran vida propia, como si fueran de plastilina; se burlan de mí y por mucho que lo intento nunca encajan. Asimismo, he vuelto a sentir que pensabas en mí. Y me he alegrado mucho. Yo también pienso en ti.

Hoy, 4 de febrero, he tirado el puzzle de cuarenta mil piezas por la ventana. Los niños de la calle se han alegrado mucho. También he vuelto a pensar en ti. Creo que voy a ir a verte pronto.

Hoy, 12 de febrero, mientras leía por octava vez un cuento de un escritor ya fallecido, he sentido que sonreías. Al sentirlo, yo he sonreído también. Tu sonrisa me hace feliz.

Hoy, 16 de febrero, he leído por décimo novena vez el cuento del escritor ya fallecido. Creo que me estoy enamorando del cuento. No hago más que leerlo una y otra vez, una y otra vez. Al leerlo, ¿sabes?, pienso en ti.

Hoy, 23 de febrero, mientras veía una película que vimos juntos, una de las primeras que vimos juntos, he comenzado a llorar. Te echo mucho de menos.

Hoy, 3 de marzo, todavía sigo llorando. No consigo parar. Estoy adelgazando terriblemente. Te sigo echando mucho de menos.

Hoy, 6 de marzo, he acudido a un curandero para que me cure de mi llanto. Me ha dicho que mi caso es pan comido para él. Por descontado, te sigo echando mucho de menos.

Hoy, 7 de marzo, he dejado de llorar. Las hierbas y los bebedizos del curandero han dado resultado, pero te sigo echando muchísimo de menos.

Hoy, 8 de marzo, estoy empezando a notar los efectos secundarios de mi cura. Todo mi cuerpo, tanto a lo alto como a lo ancho, está aumentando de tamaño. Estoy creciendo, me estoy transformando en un gigante; soy el increíble hombre creciente. Mi corazón, como todo, está creciendo, y con él aumentan mis deseos de verte.

Hoy, 9 de marzo, le he dado una paliza al curandero y le he obligado a devolverme a mi tamaño original. El muy desgraciado, afortunadamente, lo ha conseguido. Aunque mi corazón ha vuelto al tamaño original, mis deseos de verte no han disminuido.

Hoy, 10 de marzo, sin poder soportarlo más, he ido a verte a tu casa. Al abrirme, me has sonreído. Hoy, por fin, es hoy.

Crímenes. Ferdinand von Schirach

2012-02-02T19:23:00.001+01:00

Serie de relatos basados en la experiencia profesional del abogado penalista berlinés von Schirach, que con una visión lúcida y enfocada en las historias personales, nos va mostrando las diversas posibilidades en las que el ser humano se puede ver enredado en lo que la sociedad llama delito. La lectura se hace estremecedora, pues muchos novelistas han sido incapaces de contar historias tan hermosas y terribles a la vez, y da un cierto vértigo pensar en las posibilidades que da la realidad frente a la ficción. Capítulo aparte significa el tratamiento exquisito y cuidadoso con el que el autor maneja las historias en las que el desorden mental arrastra a los personajes al delito. Y todo esto contado con una prosa exquisita y certera, que da aires literarios, a lo que no deja de ser una dolorosa crónica de crímenes. Un libro fantástico.

Salamandra, 2011

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José María Sánchez Pardo

La cola de la serpiente. Leonardo Padura

2012-02-02T19:18:00.001+01:00

La teniente de la policía habanera Patricia Chion pide a su compañero Mario Conde que investigue la extraña muerte de un viejo chino, Pedro Cuang, que ha aparecido colgado en su casa, con misteriosos cortes en el pecho y un dedo seccionado. Las pesquisas desencadenadas llevan a Conde a introducirse en el cerrado y misterioso mundo de la comunidad china de La Habana, complicándose con pistas que le llevan desde sociedades secretas a ritos de santería. Magnífica novela corta o novelete, como la llama el autor, en la que nos reencontramos con el personaje de Mario Conde en su época de policía. La historia que nos propone es por un lado un magnífico fresco de la historia de la comunidad china habanera, y en general de las comunidades chinas emigradas, un estupenda trama detectivesca, en la que cada vez que el personaje parece coger el hilo de la trama, ésta se le escapa como la cola de una serpiente… y un sangrante relato de la situación cubana previa la caída del muro y sus terribles consecuencias, y con ese tono tan Padura, lleno de melancolía y sentimiento, pero que en esta entrega está más contenido, no sabemos si por la corta extensión del texto, o porque el autor se lanza en una minuciosa descripción de personas, lugares y circunstancias. Novela imprescindible.

Tusquets, 2011

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José María Sánchez Pardo

El susurro del diablo. Miyuki Miyabe

2012-01-26T18:32:00.000+01:00

En la ciudad de Tokio se suceden extrañas muertes de muchachas que, aterrorizadas, se suicidan lanzándose, bien al vacío, a las ruedas del tren o a las de un coche. En esta ocasión el taxista que involuntariamente produce la muerte de la muchacha es acusado de negligencia por la policía, y en el intento de limpiar su nombre, su sobrino Mamoru empieza a investigar las circunstancias de esta extraña muerte. Su investigación se ve complicada involuntariamente por las experiencias personales que el muchacho tuvo que sufrir en su infancia, y por ciertas extrañas situaciones que se encuentran en el trabajo que desempeña en unos grandes almacenes. Como en anteriores novelas, la autora hace un fresco despiadado de las costumbres y usos de la sociedad japonesa actual, el peso que las prácticas capitalistas significan para muchos de sus ciudadanos, que se ven engullidos en un frenesí, del que a menudo resultan dañados. Por otro lado se habla de los principios de lealtad y vergüenza que marcan el trato social japonés, y se muestra tanto el daño que pueden infligir a las personas, pero también como pueden resultar útiles reestablecedores de una cierta ética personal. Para los que vivimos en Occidente, un libro como éste, además de ser una fantástica novela de intriga, nos permite introducirnos en la a veces difícil comprensión de la sociedad japonesa. Y a pesar de la edad del protagonista, no nos encontramos con una sencilla novela juvenil. Una extraordinaria lectura.

Quaterni, 2011

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José María Sánchez Pardo

Más allá del espejo. John Connolly

2012-01-26T18:06:00.001+01:00

El detective Charlie Parker es contratado por el dueño de una mansión, donde años atrás su anterior propietario, John Grady, secuestró y asesinó a un importante número de niños, entre ellos el hijo del actual dueño. Éste pone a trabajar a Parker, pues cree que una niña desconocida podría estar en peligro. La casa está en medio de un profundo bosque, y está llena de espejos, produciendo una extraña e inquietante sensación a aquellos que la visitan. Para afrontar este encargo, Parker echa mano de sus colegas Angel y Louis, antiguos delincuentes, pues tanto por las extrañas fuerzas que aparecen en la casa, como por la presencia de invitados no deseados, la investigación de estos hechos empieza a resultar muy peligrosa. Un gran relato largo, que no tiene extensión de novela, en el que Connolly saca sus mejores armas para ofrecernos un relato en el que mezcla novela negra, terror y fantasía, consiguiendo una joya del género, con unos personajes inquietantes, un ambiente en el que el adjetivo ominoso sí que es adecuado, y un ritmo perfecto. Y con esa mezcla entre realismo y presencia de seres más allá de la realidad, que ha hecho de Connolly uno de los más brillantes y sólidos autores del género. Una pequeña obra maestra.

Tusquets, 2011

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José María Sánchez Pardo

Un paquete para el manager. Arturo Seeber Bonorino

2012-01-23T08:00:00.000+01:00

Algunos de los relatos están narrados directamente desde el ring. El tiempo parece expandirse, y cada segundo de pelea es narrado con mimo y profusión de detalles

El deporte no los salva

Muchos de los mejores libros de cuentos presentan narraciones breves hermanadas por un tema común, o algún hilo conductor menos visible que aglutine las ideas de su autor, su forma de ver el mundo y la literatura, o que al menos nos deje apreciar su estilo.

acaso la realidad no sea tan clemente

Arturo Seeber Bonorino, nacido en Buenos Aires hace ya unas cuantas décadas, presenta todo eso –un tema común, una mirada y un estilo– en Un paquete para el manager, libro que reúne diez relatos sobre el mundo del boxeo, además de un glosario gracias al cual podremos entender su dulce y humorada voz argentina.

Tal y como él mismo nos advierte en el prólogo, en estas páginas hay mucho de testimonial. Arturo Seeber ha practicado el boxeo en varios gimnasios de su ciudad y en el del Estadio Luna Park, donde pudo conocer a grandes figuras de entonces, como Pascual Pérez, Abel Laudonio, u Óscar “Ringo” Bonavena… El autor nos advierte que el boxeo “no es un deporte para señoritos”, y lo considera “una revancha de los que poco o nada tienen”.

Son ellos, los que intentan ganar su dignidad en el cuadrilátero porque es el último espacio donde les queda algo de libertad, los protagonistas de este libro. Hollywood ha contribuido a crear una mítica alrededor de estas figuras, de la cual Arturo Seeber se separa en cada página. Sus boxeadores son presentados con naturalidad, de forma sencilla, pero nuestro autor no necesita redimirlos con promesas de gloria, de un futuro brillante, de salvación por el deporte. Él los muestra con la desnudez con la que los conoció.

Algunos de los relatos están narrados directamente desde el ring. El tiempo parece expandirse, y cada segundo de pelea es narrado con mimo y profusión de detalles. Entonces, la vida fuera del ring se convierte en un recuerdo vaporoso, y en un abrir y cerrar de ojos se pueden recorrer décadas enteras del pasado. Otros relatos parecen narrados desde la barra del bar, refiriéndose la vida de los púgiles a modo de anecdotario, contándose con nervio y atropello, como si el interlocutor divagara de un tema a otro.

En Un paquete para el manager encontraremos fragmentos de vidas, historias anónimas que Arturo Seeber ha querido rescatar del olvido. Y las encontraremos retratadas casi igual que cuando tuvieron lugar, en un ejercicio de literatura a palo seco que se resiste a moralizar sobre los hechos narrados, igual que se resiste a recompensar a los de buen corazón. Todos pueden caer en la miseria de la que intentan huir.

Pero tampoco persiguen estas páginas solazarse en las desgracias ajenas, o complacerse en la autodestrucción de los deportistas. Como el propio Arturo Seeber comenta, “Debo reconocer que al gestar estos relatos me ha movido un poco la compasión; acaso la realidad no sea tan clemente”.

Ediciones El Garaje, 2011

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David G. Panadero

El triturador de huesos. Wolf Haas

2012-01-19T18:27:00.003+01:00

En el popular asador austríaco Löschenkohl, donde se sirven a diario cientos de pollos y codillos, aparecen restos humanos en el triturador de huesos. El caso es encargado al detective Brenner, ex policía que fue expulsado del cuerpo, por lo difícil de su trato, hosco y ausente. La investigación le lleva a husmear en el mundo rural de la región austríaca de Estiria, cercana a Eslovenia, y nos muestra, además de las singulares relaciones familiares de los protagonistas, las implicaciones de un territorio fronterizo con una república de la extinta Yugoslavia, mucho más pobre, siendo ese desequilibrio fuente de serios problemas. Novela original, por el estilo singular del protagonista, hombre parco hasta la desesperación, y con un estilo reyano en lo obsesivo. Pero de su mano se nos propone una historia llena de matices personales, sociales y criminales. Y todo esto con un humor negrísimo y corrosivo, digno de otros grandes autores centroeuropeos como el polaco Marek Krajewski o el checo Bohumil Hrabal. Todo esto propone una novela detectivesca distinta, llena de sorna e inteligencia. Una novela diferente y estupenda.

Siruela, 2011

Compra en Estudio en Escarlata

Jose María Sánchez Pardo

¿El futuro está en 3D?

2012-01-17T22:41:00.001+01:00

Me siento un poco ridículo con las gafas de 3D, pero lo cierto es que estoy atrapado por completo por la película. Gracias a James Cameron, el cine en pantalla grande ha recuperado su sitio perdido. Es algo mágico ver a los protagonistas casi tocándote mientras se zambullen en el lago, e incluso siento que unas gotas de agua salpican mi cabeza. ¡Qué realismo! Sin embargo, al palpar su textura pegajosa en mi cabello y girarme hacia atrás me doy cuenta de lo que ha ocurrido en verdad.

Dirán lo que quieran, pero el cine porno (aunque sea en 3D) lo veré mejor en casa la próxima vez.

Roberto Malo es el más y mejor cuentista de la banda

La sombra del asesino. Los mejores relatos de crimen y misterio aparecidos en Valdemar. VV.AA.

2012-01-16T17:01:00.000+01:00

Desde su irrupción en el mercado editorial hispánico, cercano ya el cuarto de siglo, de alguna manera la editorial Valdemar ha reescrito la historia de la literatura concediendo, en cuidadas ediciones, carta de naturaleza a géneros (terror, fantástico, gótico...) desautorizados y descubriendo clásicos ignotos y autores olvidados

De la misma forma, a partir de La Sombra del Asesino, generosa antología de relatos policiales (casi 850 páginas, 33 relatos y solo 16 doblones y medio). Ingeniosamente estructurada en secciones nombradas como los participantes en una trama organizada ( Instigadores, cómplices, cerebro...) , buenas ilustraciones de Óscar Sacristán y la calidad técnica –tipografía, tipo de letra ...- marca de la casa , la antología funciona por su sorprendente variedad que abarca desde la canalla pulp ( entre otros, Locura Rubia de Arthur Humboldt, un relato muy años 50 vintage; o una vuelta de tierca a Jack el Destripador a cargo del siempre eficaz Robert Bloch y la ingeniosa Caza del Hombre de Donald Wandrei...) pasando por polvorientos precusores (como El Crimen de los Marr donde el sinpar Thomas de Quincey brinda una de sus peculiarísimas “crónicas de costumbres” o la inquietante revelación de El confesionario de los penitentes negros de Ann Radcliffe, la yaya de todas las góticas que en el mundo han sido y serán) e incluyendo tantos a los primeros de la clase (El crimen de Lord Arthur Savile , la inmortal exhibición de ingenio y epigramas del Tito Oscar; El campanario , un delirio melvilliano; El regreso de Imray, una perfecta viñeta hindú del gran y menospreciado Rudyard Kipling y El Delator, extraordinario despliegue de cinismo sin cuartel -que hasta Enrique Bienzobas apreciaría- sobre los movimientos anarquistas de principio de siglo) como a los réprobos del cole (H.G. Wells que aporta La Huella del Pulgar con un delicioso relato sobre huellas dactilares; el impagable Mark Twain con el relato veraz y atroz del mayor robo que vieron los siglos ,el del Elefante Blanco o la resabiada y sabrosa fábula volteriana de El perro y el caballo).

Y claro, no podían faltar, los detectives y por estas páginas deambulan desde Auguste Dupin (con la no por conocida menos asombrosa La Carta Robada, la piedra donde se edificó la Iglesia del Policial) al irresistible e irritante Padre Brown junto a colegas de profesión hoy olvidados: Jules de Grandin (el investigador de lo sobrenatural de Seabury Quinn) o Reeder (el contundente sabueso de Edgar Wallace).

Y claro, tampoco falta la presencia del detective a quien se alude y elude no incluyendo ningún relato del Canon sino recreaciones: la (excesivamente) pulcra Habitación cerrada de Adrian Conan Doyle; un relato del gran Raffles, el contrapunto ladrón del detective creado por E.W. Hornung , cuñado de Conan Doyle (Arthur) -de quien, por cierto, se incluye el excelente Un horror pastoral- con toda esa mala hostia que solo es capaz de generar un hermano político o la indescriptible Los asesinatos incongruentes del Castillo de Rock del indefinible Enrique Jardiel Poncela.

Pues eso, portentosa antología: muy valdemariana, muy policial, muy variada, muy distinta, muy –de puro clásica– alternativa y –sobre todo– está colección de palabras sobre crimen y horror es una opción perfecta para meter en la bolsa de playa como paliativo que para soportar los verdaderos pavores de la estación: el sol, la playa, las moscas y la familia ... que no serán góticos o criminales pero, estarán conmigo, en que son un auténtico horror.

Valdemar, 2009
Compra en Estudio en Escarlata

Luis de Luis

La oscuridad de los sueños. Michael Connelly

2012-01-09T20:31:00.004+01:00

El periodista de sucesos de Los Angeles Times Jack McEvoy pasa por un delicado momento profesional, pues su carrera está en declive, y ve como otros jóvenes periodistas aspiran a su puesto. Para relanzar su carrera desempolva el caso de Alonzo Winslow, un delincuente de dieciséis años encarcelado tras confesar la autoría del asesinato de una joven. Su minuciosa investigación muestra como la autoría es falsa en un caso lleno de negligencia policial. Y además, vincula el caso con otros asesinatos, señalando la pista de un asesino en serie, lo que le enfrenta a una investigación parecida a la que tuvo que realizar cuando persiguió la pista de El poeta.

Magnífico thriller, que combina una apasionante búsqueda del asesino, con la crónica de la situación en el mundo periodístico, y con el telón de una ciudad como Los Ángeles, en su versión menos glamorosa y más sórdida. Una novela que nos muestra cómo hay Michael Connelly más allá de las peripecias de su famoso detective Harry Bosch. Una estupenda novela.

Roca, 2011

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José María Sánchez Pardo

La esquina. David Simon y Ed Burns

2012-01-09T20:21:00.004+01:00

Las peripecias de una familia, compuesta por dos adultos drogadictos y su hijo adolescente de quince años, permite al autor presentarnos a la famosa esquina entre las calles West Fayette y Monroe en Baltimore, que es un supermercado de drogas abierto las 24 horas del día

Esta novela tuvo una adaptación a la televisión, una miniserie con el mismo titulo donde se apreciaba lo que seria su obra cumbre "The Wire",aunque sin alcanzar las cuotas de verismo. Este magnifico libro es a la vez la historia de la familia McCullough a lo largo de un año de su vida, una familia truncada por la droga y la historia de la decadencia de Baltimore, y siendo un libro pesimista a la vez que optimista con esas personas, pocas, que no se rinden nunca. La esquina a la que se refiere el libro, Fayette con Monroy es el lugar de encuentro de estos individuos marcados por la droga, unos vendiéndola y otros consumiéndola. En palabras del autor "Emocionalmente fue agotador. En teoría sabes que vas a una esquina dominada por las drogas y que verás cosas muy duras, pero cuando pasas tanto tiempo allí es imposible mantenerte indiferente. Fuimos testigos de momentos de absoluta humanidad, de total desesperación, a veces sentías euforia, otras vergüenza y otras todo al mismo tiempo”. Una novela imprescindible.

Principal de los libros, 2011

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Paco Canales y José María Sánchez

En la cabalgata

2012-01-05T16:53:00.000+01:00

La mano derecha del rey Baltasar no la usa para saludar, como podría parecer a simple vista, sino para protegerse de los caramelos que le arroja la gente con furia (caramelos que han tirado previamente los pajes al público como para caldear el ambiente). Sin comprender semejante despropósito, se me ocurre pensar en lo malo que es el racismo, el pobre rey negro recibiendo una lluvia de caramelos de niños y adultos sin corazón. Sin embargo, medito, no puede ser por racismo, es un rey negro pintado, más falso que las vistosas ropas que luce. Entonces me fijo en sus rasgos, tan conocidos, claro, y caigo en la cuenta de que es el alcalde disfrazado. Sin dudar, tomo unas piedras del suelo (dejo los caramelos para los demás) y me digo para mis adentros que va a ser la última vez que el muy sinvergüenza se disfraza de rey mago.

Roberto Malo es el más y mejor cuentista de la banda

Cocina rápida para tortugas 2. Pepe Serrano

2011-12-29T11:56:00.002+01:00

A mí, lo cierto, es que lo que me gustaría de verdad sería ser una tortuga y poder comerme los magníficos menús elaborados por Pepe Serrano e ilustrados, no menos magníficamente por el delicado pincel “naif” de Mar Villar

No, mejor pensado, a mi, de haber llegado a algo en la vida (ya es tarde para eso) lo hubiera cambiado a ciegas por tener el don de Pepe Serrano e ir por la calle y que me vinieran a la cabeza las andanzas de curiosos, estrafalarios y disparatados personajes: un hombre que habla palabras, quiero decir, que se le ven las letras, o un inventor que acierta equivocándose con una máquina del tiempo o una chica que derrama arenas.

También me gustaría que me viniese a la cabeza como elaborar –greguería a greguería–, saltear un verídico diálogo entre pimientos, encontrar los números de los resquicios, hacer simulacros de hibernación y querer ser estatua.

Y me gustaría contarlo como lo cuenta Pepe Serrano en Cocina Rápida para tortugas 2, con naturalidad y engañosa sencillez, con la contención y precisión justa para que no trastabille esta magnífica colección de cuentos. Y con este ya van dos recetarios excepcionales. Si como muestra de la valía del libro me aceptan un botón, la primera Cocina rápida para tortugas fue incluida en la biblioteca escolar básica recomendada por el Servicio de Orientación a la Lectura (SOL) dependiente del Ministerio de Cultura, el Gremio de Editores de España y la Fundación Germán Sánchez Ruipérez y el reconocimiento se quedó corto. Tenían que haberla impuesto como lectura obligatoria. Y se hará. Al tiempo.

Ediciones Nalvay, 2011

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Luis de Luis