Putos breves

2016-01-05T22:12:00.001-03:00

Él es triste. Tanto, que se merecería alguna consideración, alguna delicadeza por el estilo. Pero tampoco hay que exagerar. La consideración, a veces, es una relajada costumbre que se nutre de nuestra pereza. Y esto es una cuestión seria. “El orden del vicio” se llama el libro que escribió. Lo publicó Beatriz Viterbo, y mucha gente de la que se hace mención, hoy, está muerta. Otros no. Hay, también, personas desaparecidas; hay familiares y familias que, refinadamente o no, se abstuvieron, o, simplemente, no hicieron caso a nada de todo esto. Esto es una serie de injusticias en apariencia ligeras que se describen en el libro del puto triste. Hay desvíos de información y criterios tan bien aplicados podría decirse con malicia, que no parecen ciertos. Nadie está seguro que así lo sea. En el primer párrafo de “El orden del vicio” puede leerse: “Hitler fue cristiano. Jesús es un invento. Cristo no. Los judíos tienen una parte de lo real. La otra parte, lo no hecho, está estampado en la percepción”. Todo esto lo escribió por daño. Vive desfalleciendo entre sombras el puto triste. “Tenía un primo tremendo que cazaba jabalíes en la isla, tomaba moscato haciendo abdominales, y le entraba a todo lo que tuviera cavidad. A mí me violó a los 10 años. Él tenía 26. No fue, en realidad, una violación, sino una especie de abuso consentido. Malabares hago ahora para quererte”, le dice (vía mensajes de texto, vía llamadas, vía cualquier vía a mano) a Franco, de apellido Exacto, que es el hijo de aquel primo y que viene siendo acosado por este viejo puto desde hace meses sin saber qué hacer. Prometí no desviarme.

2016-01-01T01:29:00.000-03:00

“En reposo, uno de nosotros (el muchacho pobre y fibroso), repliega tanto su cuerpo que soy yo el que porque sí apaga toda la música que venía sonando por entre los pliegues extraños que el muchacho pobre consigue ahora con el reposo que nosotros le habíamos sugerido media hora hace de esto, digo, y tres desde que comenzamos a inyectarnos la mezcla de drogas sintéticas que Iván nos consiguió en el hospital donde trabaja los fines de semana, en Rafaela. En la semana, tiene un consultorio en un sanatorio judío del barrio que está atrás de Funes, donde hay miles de judíos alemanes. Rusos no digo y ahí se despliega la voluntad del muchacho pobre y fibroso mientras yo estoy tratando de alejarme de mí mismo para poder acercarme desde otro beneficio”, escucha dentro de su cabeza Joaquín Milrosas.

2014-03-28T01:01:00.000-03:00

Controlar la violencia virtual. Pensar que el trabajo no está hecho pero no por eso todo se acabó. Dejarles la puesta en escena a otros, sólo entregar palabras. Bocas siempre habrá. Recuperar la claridad de la sensación matinal. Crujir como haciendo música. Los gobiernos quieren ruido y algunos necesitan un índice que les señale el cielo. Arriba no hay nada que sepamos cierto, pero hay que llegar solitos, sin el dedo de los otros. Imponer debates sobre lo anal. Destornillar pupilas. Estar amanecido de vez en cuando. No abusar cuando esa definición aparece. Tratar. Tratar de amontonar lo que se entiende. Las ligaduras emocionales pueden ser cortas. Labrar esa definición. Mi amuleto ni te protege ni te cura a vos. Subrayar libros. Ondular el cuerpo ante lo que se perdió y ante lo que quiso ser perdido. Saber que uno quiso perder cosas. Hay personas que son cosas con el paso del tiempo. Entreabrir los ojos si al otro se le nota mucho el callo. El enano muere enano. Algunos necesitan un instructor para hacer un tótem y más de uno sabe cuál fue su error. Un error podría supurar hasta curarse siempre y cuando el espejo no sea sólo para verse más flaco. Mascullar saludos. Aullar de ganas y no de improviso. Hacer todo menos indicativo. Dilatar las paredes. Dejar de decir “en fin” y no obturar la puerta del templo. Escribir no es hacer teatro. El teatro te come. La escritura son velitas encendidas. Despertarse y estar ahí, sin chorrear aceite, sin esperar nada más que la claridad del sol a las 9, aunque sean las 13. Ser mis brazos e intentar ser los tuyos.

2014-03-20T23:22:00.003-03:00

Lo vi levantarse y lo vi irse y lo vi, ya en el baño, frente al espejo, sonarse para afuera la nariz con presión, haciendo estampar el agua parda en la pileta. Lo vi hurgarse ambas fosas con el dedo índice izquierdo, lo vi volver. Puso una canción preciosa. Dije quererlo. No sé si me escuchó.

2013-06-17T11:35:00.000-03:00

Igual a Elsa Berenguer en “Nueve reinas”, la señora, viuda ella, dueña de una joyería sobre la calle Maipú de la ciudad de Rosario, que en realidad el rubro encubre, igual que otros rubros lo hacían con los negocios de su padre, tío y abuelo, de apellido, por supuesto, judío, es la propietaria del departamento que desde hace más de 20 años alquila el viejo puto escritor, quien contó que Horacito no recordaba, contó, qué cosa le decía de Perón cuando escuchó de la señora que Leandro N. Alem se había suicidado y que si eso ya no era, o no daba, contó, indicio de la maldición, entonces, contó el viejo puto escritor que le escuchó, en reunión, decir a la señora, que alguien le explicase a ella el porqué de las reuniones en el Paraje Tres bocas y, sobre todo, como decía Manucho, por qué nadie mira más allá de las islas. Luego, ya borracho, el viejo puto escritor contó lo de la pija de Firmenich. Y de la cosa esa de Galimberti, por supuesto. Ah, por cierto, me acordé: Fijate lo que hizo Marisa Carreras. Nada muy. Luppi la viene cagando desde hace rato. Pero qué actor.

2013-04-15T11:56:00.000-03:00

Duerme. De lo que ve, se desprende una exposición de camisas celestes del tipo colectiveros. Es abundancia, le dice. Un viento fresco viene porque sí. Pasa por su cuerpo ahora dormido. Como que abre su conciencia, digamos, pero no sus ojos. Siente el frescor, pero le resulta irrelevante, tanto como el señor de no más de cuarenta años que blande su pija fea al costado de la circunvalación, por la ruta que va hacia Santa fe, donde los chongos son más morochos y más mortales. Ahora sabe que una parte suya jamás cederá. Son porciones, partes de vislumbres que no sabe de dónde pero si quién es el iluminado, a penas, de a ratos, mientras el Rohypnol llega a la cúspide del efecto dentro de su cuerpo. Despierta medio estúpido, a las 13 horas, al mediodía. Ve que está acostado en una cama pequeña, y ajena. A su lado, muy acurrucado y envuelto en una frazada verde musgo, alguien duerme. No sabe si destaparlo y averiguar más. No sabe si echarse la culpa o aterrarse. El otro, dormido, tampoco.

2013-04-04T12:16:00.000-03:00

Habría demasiada oscuridad. Habría aquellos no gentiles, cerca. Habría más de una razonable pero salvaje intimidad para no ser un provechoso nosotros, antes, cuando no hallábamos ningún soporte innovando nada, así, sin más, quizás, mientras la oscuridad que habría no la habremos visto, o no la veíamos para serte franco. No era, entonces, necesario firmar nada para saber que te quería, y que vos, impresumible, lo hacías también. Tanto como eras, lo hacías. Lo juro, por vos. Dar fe no es ser piadoso.

2013-04-03T11:58:00.000-03:00

Todos somos intentos, le dice la señora al puto. Y le da de beber. Es ayahuasca, o eso dice que es la señora que le ofreció, recién, el vaso de plástico del tipo boliche de cumbia lleno hasta el tope de un líquido que le prometieron al puto sería ayahuasca. Lo es. Un vaivén que no es un estado de fuga. Lo confuso no es reducción, pero la reducción siempre ayuda. El miedo ya no es mercenario, pero es. Hoy, es femenino. Ensañada en una peniforme y abstracta elucubración venida, como los amigos que tuvo, de infancias pobres de sentido lúdico en pueblos de las afueras de Rosario, de maridos de psiquiatras que atendían urgencias onanistas de sus superiores, en noviembres, cuando los otros andaban por festivales de teatro, de danza, de perentorias pavadas de aire, mientras el puto camina por los alrededores de la quinta donde la señora le dio de beber ayahuasca, a él y a doce varones más de entre 27 y 43 años, juntados porque sí, les dijo la señora, que ahora el puto la ve muy lejana ya que él, siente, ha estado más de media hora caminando por lo alrededores, mientras ella, escucha el puto, hace muy tibiamente un playback de lo que suena en el aire, además de los grillos y los motores de camiones que, no tan lejanos, suelen pasar. Es María Callas. Una obviedad, recuerda ahora el puto que pensó no hace mucho, al llegar. Pero por entonces no podía identificar qué cantaba María Callas. Es Madame Butterfly, de vinilo, le dice un muchacho sentado por ahí y que sólo el puto puede ver. No por invisible, sino porque el muchacho está del otro lado de la quinta. El muchacho no es parte pero mira. Y el puto, que no sabe si piensa, habla o si el miedo, hoy, mujer, lo seguirá resintiendo entre empleados golpeadores, críticos rengos y formularios sobre el procedimiento de hacer de un conjuntos de maneras de más o menos una cultura, popular, se escucha decir, y decilo escucha que el muchacho le dice y el puto, como todos, le pregunta cómo puede ser que un negro como vos sepa qué canta María Callas. Porque a no todos nos gusta Cristina, le responde para que ambos sonrían mientras, más allá, el ruido de los camiones se hace un poco más intenso. Es la ley antiterrorismo.

2013-02-16T02:04:00.000-03:00

“Nada queda de ustedes aquí”, le dice una voz con el matiz sonoro de Lautaro Murúa. Joaquín Milrosas sueña. Y sigue escuchando: “Hemos sido sosegados. Sabemos poco, nosotros, de aquello. Otras naciones vendrán, como Lemuria, Macedonia, Tandil o La Plata. No habrá putos, no habrá de los otros, ni otras serán mujeres. Demasiado para no tomarnos todo, ahora, el tiempo necesario y posible en cuanto a esto. Esto es tuyo y no de los que reparan guaridas de montones de remates”. Joaquín Milrosas sueña. Sólo lo escucha a Lautaro Murúa, pero no lo ve. Está inerte ante otra cosa. Huele, no a mierda, sino al aroma medio rancio pero tibio de los flatos cuando, gracias a la Simeticona o el Omeprazol, expulsa el ojete humano cuando cede la gastritis. Mira cómo dos perros mestizos juegan a mordisquearse como dándose cariño. Son brutos y detrás de lo mestizo que son, regurgita, aun, mira Joaquín Milrosas, está la extraña altivez del mestizo por la conservación interna de un linaje que no controla su salir. Joaquín sueña medio pesado pero acólito de una película donde todos son de clase alta y tradicional, donde a Graciela Borges le dicen Fina, donde un nene es José María, donde por entre las casadas bien se llaman, entre ellas, “viejita”, donde una se suicida en los 70 del siglo pasado y Fina lo entiende como un gesto; dónde estoy es lo primero que se dice al despertar, Joaquín Milrosas, a las 4.40 de la madrugada en la parte derecha de alguien esporádico y neutral.

2013-02-04T00:23:00.000-03:00

Es algo aparte de todo. Un refucilo que te parte las pupilas de golpe. Apela a todo. Achica los espacios inflamables, los concentra en un signo. Dispara observándote, te abre hacia lo que danza y galopa es grueso y caramelo. Te deja. No tan lejana. Después, se tiene la sensación de que al menos una hora pasó desde que comenzó, se estableció y se fue o permaneció disperso pero irresoluto, como esas venas en la cabeza que a veces laten avisando que lo que viene es viento, y no polvo. Pero la percepción de su estancia no llega nunca a cuatro segundos. Esto fue aprobado tanto por la psicofarmacología como por la llamada medicina holística. Lo que varía es el cómo se lo explica para que el receptor –que es uno, todos y en realidad, nadie- no pueda pensar en la magnitud de este suceso sobre el peso del mundo que vive y habita.

2013-02-01T23:57:00.001-03:00

No quiero que a los gritos respondas a las menciones que injurian el lenguaje tuyo sobre el cual semejante situación en el marco de la no tan desparramada certeza de, como quien dice, mares de benevolencia manan de uno si al menos por lo que fuera que cualquiera pudiera realizar sobre sí mismo en lo que entendés por ahora y su posibilidad de saber ser o, como quien dice, no saber ser. Algunos saben que no son, adoran a los vientos, cumplen ofrendas inverosímiles de carne, no conocen el desorden por miedo, no saben que hasta la perversión necesita el orden de los factores de cada uno e3s, fue y será en uno mismo y en lo que inevitablemente se hace sonido: la sangre. Andate de vos sin irte.

2013-01-31T01:29:00.001-03:00

Al puto, en una feria dominical de Pavón Arriba, Humberto I., le dice: Rodearse el cuerpo desde adentro y por adentro. Se siente como algo sólido que, libre, vaga, como una aventura interna. Intente no ser tan cagón. Sacrifique la flaqueza, el abandono, las caídas. Haga fuerza y forje el rodeo. Pero no intente perseguir lo que lo rodea desde adentro suyo. Tambaleante puede quedarse un rato. No se esfuerce y no haga (al menos conscientemente) esfuerzos que pudieran invocar a la falacia. Ármese mientras se rodea. La libertad admira el deber. No sea formal ahora, combine lo bravo con la alegría. Sorpréndase pero siga rodeándose. Rodee también su “tierra desconocida”. Déjese asistir mientras se rodea. En vida, a los héroes se los llama “virtuosos” o “viciosos”. Piense en los pilotos de guerra, en los aviadores, que gozan y sufren con la filosofía de la acción. “Un acontecimiento en marcha” es una acción. Sepa mientras se rodea que la acción nos libera de la muerte. No se doblegue ni se repliegue ante esa palabra. Mándese amar. Hágase amar. Hágalo amor. La valentía tiene las mismas propiedades que el amor. Quédese ahí por ahora.

2013-01-30T00:40:00.003-03:00

Lechazos que se estampaban siempre entre el costado izquierdo de su rostro y la pared de la habitación donde, según contó, los lechazos iban certeros a un poster de mediados de los años ochenta del siglo pasado, doble página en despliegue pegada con una cinta adhesiva barata, en el que podía verse a no se acordó quién de Los Parchís estaba ahí, pero parecía chico, contó, como de 13 o 14 años. Los lechazos se iban acumulando en ese poster dándole con el tiempo aureolas en rededor del nene, y éste, que sólo vestía un slip de aquella época -con toalla adelante-, enlechado parecía que tenía un aura entre grisácea y negra. Eran hongos de la pared, del papel y de los lechazos que, antes de dar contra el Parchís, muchos de esos lechazos los recibió en su rostro, poseído dijo estar ahí, en ese momento del impacto de los lechazos que por 3 semanas le propinó un albañil de origen chaqueño, en la habitación de Joaquín Milrosas, que 10 años por entonces tenía, y el albañil, 37, contó, o 27 años también dijo que podría haber sido la edad del chaqueño que por 3 semanas construyó la medianera de la casa de la familia Milrosas.

2013-01-23T10:00:00.000-03:00

Pensaste ayer pero ya no lo recordás (hoy): “Por los extremos de ambos como si de gastritis sonora mis oídos medios parecieran tener cuando escucho que tus palabras amargas le dan carácter a mi disciplina que emerge negando todo el desorden que todos saben que tenemos y que algunos no aceptan por estar siempre con la boca escupiendo palabras amargas como si de eso se tratase todo lo que hace un ser humano en su vida, en pos del otro”.

2012-10-15T02:23:00.001-03:00

Lo trataba como lo que aún no había llegado. Vertiginoso como el olor húmedo entre el escroto y el ojete llegó más luego, mucho más luego de haber despertado, ambos, entre gente infectada. No hay una explicación lineal ni una progresión que pudiera datar alguna referencia para, al menos, una rencilla generar en cuanto al trato y lo que aún no había llegado, por entonces. El fenómeno es ir del detalle a los dioses, sin instituciones ni categorías inexorablemente hoy implantadas como los dones que dicen que no portamos sino que accionan sobre tablillas ya convalidadas como auténticas y útiles para que todos podamos, como se dice, ser lo que debemos ser. O ser lo que deberíamos ser y todo lo que llegó y rayó el habla, el lenguaje y la comunicación, haciendo brechas, fisuras, roturas entre nuestra carne y la de otro, entre uno mismo, sin claves, y otro y otro y en plural, escritos u orales, nos veníamos viendo como lo que decían que éramos. No teníamos nombres y hasta a las mujeres -feroces culturas desarrolladas en épocas similares- le gustaba la fuerza verde que nos pasábamos entrándonos y tratándonos como lo que aún no había llegado, pero más hermosos y proclives al gusto de los fluidos.

2012-10-14T02:15:00.000-03:00

El motivo está en el hecho de haber reducido (o haberse dejado reducir), a la manera de algo natural, la definición que nos hace transparente la carne en otra carne, me contó Franco Exacto la noche que culeamos por tercera o cuarta vez que una vez le había contado, con mucho detalle, qué cosas le decía el profesor Antonio Las Heras cuando asistía a sus “charlas” luego devenidas “sesiones” a las que había asistido su abuela, de quien se decía que solía hacerle favores sexuales a José López Rega, a quien ella, me contó Franco, le decía Danielito.

2012-10-07T03:18:00.000-03:00

Aquí, como en la víspera de una revolución, entonces, me detengo. Hay demora. Una demora de lo que impide la satisfacción es sin duda el sacrificio más aborrecido en nuestro mundo entregado a la velocidad y a la aceleración del esclarecimiento del enigma que nos pega al suelo. Le decimos gravedad y, ahora, es una expansibilidad cutánea. Todo aquello que vislumbres puedo hacerlo yo también. Soy tu ensayo. Es mi fin al parecer, es lo necesario para la travesía. Estoy aquí y se desliza como un todo pero se concentra para desarmarse. Pero ni siquiera en partes se desarma. No son partes, son indicios, señales para tener en cuenta el antes y el después. Lo de antes y después es el proceso, lo que otros llaman proceso. Yo le digo travesía porque más bien es eso, algo que aún no sabiéndolo definir por vicio o virtud, se asemeja al sonido del deseo. Lo es, y se bautiza con tu nombre. Se me viene a la cabeza Coco Channel, que salía de amores con la mano derecha de Himmler y era espía de la SS. El mundo no es una máquina. Yo vi el resplandor obtuso de la mentira, el peor de los costados en una persona de carne y hueso vi. Y escuché, también. Ahora sé que yo estoy muerto o que fingiré estarlo hasta que muera. Ahora lo sé. Raro no sería entonces que yo esté hablando de mentir la verdad, sobre todo estando donde estamos. Pero algo sucedió. Algo sucede desde que sucedió y ya no esa imposible representación que sucedía con la percepción de no poder abarcarla. -Aunque se quiera-. Esto es la voz y esto es la reparación. Si algo es una cosa que se forma, que aparece de repente y se forma, entonces no, no soy una voz. Yo simplemente soy en algún lugar recuperado de este cuerpo extrañamente familiar y emito señales dentro del que habito. Lo que otros llaman voz, pero yo no soy una voz. La voz aparece después. En la realidad, decía, yo estaba en una doble ficción, en un enmascaramiento casi fonético, en un no estar estando. Por eso opté por la posesión de esa ficción. Un tiempo. Pero fue un inútil pensamiento sin posibilidades de progreso real. No se puede tomar lo que no está. Sin embargo, algo quería para mí, algo quería que fuese mío para siempre. Siempre, aquí, no es un decir. Pero no pude, no supe hacerlo, no encontré la forma, me perdí y no supe dónde. Hasta que apareció lo que se podría llamar certeza y sucedía en este cuerpo. La certeza fue comenzar a ver la realidad tal como era, tal como es sin la posibilidad de la ficción. Ya no veía ficciones en la realidad, ya no me nombro ausente y sólo veía la realidad, y así, ahora, siendo esto en esta realidad de otro, conjuro el sueño de la recuperación en un cuerpo real. Aquí yace la reparación. Y está viva, como este cuerpo. Hablo y decidido, hablo de una cuestión: La reparación tuya. Hago hincapié en esta palabra. Reparación. Reparación de ellos para con nosotros, de nosotros para con nosotros mismos y para con ellos, que van reparando la recuperación de su destino. El destino es un decir, es un vagar propio y único, a los tumbos a veces pero donde yo no puedo intervenir. Yo estoy muerto y a punto de emprender la travesía. Esto recién comienza a ser. Y ya no estás.

2012-10-02T13:43:00.004-03:00

Esto es favor y si se pudiese darle más precisión al lenguaje, un despliegue a la manera de un estampido de llamas sería la fuerza motora a escribir cómo a los 32 años, el bastardo de Vélez Sarsfield, pasó de una empresa en Puerto Gaboto a, tres años después, uno de los cuatro miembros fundadores de “La integración”, el espacio físico donde todo aquello que sale del cuerpo, propagandeaba, espera el inicio de la lucha y contienda personal hacia el afuera de todos. Algo de eso se supo al principio. Zanjas, no obstante, se fueron haciendo más y más evidentes. Era feo. Era cierto. Fue serio después, en efecto. Empleado administrativo rango dos y función seis de una empresa fachada de otra actividad empresarial cuyo mayoritario accionista es el Opus Dei –sucursal Puerto Gaboto-, bastardo último de una rama accesoria a Vélez Sarsfield, tenía 32 años y era parecido a Gèrad Depardieu en Novecento. Sabía de cine tanto como cualquier tilingo menemista, informado más que culto –una rareza hoy por hoy-, cerca del metro ochenta alcanzaba su cuerpo. Tenía no demasiados pelitos, pero los tenía. Le gustaba mucho rascarse la cabeza consignaron muchos testigos, amigos, conocidos y familiares, sin proponérselo, como una radical característica suya. Fue el primero de los putos breves. Como todos, anduvo siempre al borde de la mezquindad. En todo sentido esto. Le decían Tandil, porque de tanto moverse y pender sus nalgas, se cayó. Pero esto es pura esfumación para sobornar al tiempo y no querer del todo entregarlo, como se dice, como peleando, dar fragmentos de toda esta cosa. Un fragmento es un escombro. Un escombro es una parte de un derrumbe. Una explosión, en este caso y en otros (11s), es otra cuestión. Lo que explota no se derrumba.

2012-09-30T10:20:00.001-03:00

Puto o no puto el lector presunto, que deje de serlo es este conjuro. Que todas las presunciones sean en presente y duren lo que un polvo, rápido y de parado, soñado, alucinado o vívido en el Parque España o dormido. No seremos nosotros los que pongamos puntos finales cuando existe desde siempre la posibilidad de continuar y advertir el desarrollo de numerosas resonancias que, ascendentes, emiten, separadas, sólo un ruido reverberante. En la foto había algo raro. Eso nadie se lo negó al novio de Joaquín nunca.

2012-09-30T00:42:00.000-03:00

Esto antecede. Viene el soplo. El cuerpo se mueve. Se traza con tinta china, digamos. En lo posible, de un solo trazo la trayectoria. “Me dijo que te quiere, que qué poco cautos somos todos cuando no podemos fugarnos, que toda pronunciación suya sobre esto, dijo, en vos y en adelante, me dijo, tuya será la querencia y esto. Esto es que te quiere, me dijo, que te quiere como quiso a todos, pero que todos es una gastada de corazones más arruinados que cansados, me dijo, que dejes de sentirte juzgado, que -te digo yo- lo peor y lo salvaje estará, te digo yo. Empezaremos de nuevo, habrá reajustes Imposible no quererte me dijo que te dijera. Sensible efecto interior sentí y yo te digo que ahí sentí el cuerpo tuyo al que debía decirle lo que ahí me estaba diciendo y ahora, a tu lado, te digo. Lo que nunca pude hacerme la idea es cómo aguantó tanto Liv Ullman al lado de Bergman. Después rezamos, los dos. Rezábamos y te ibas. Algo quemado siempre dejás aunque ido vos.

2012-09-23T01:25:00.003-03:00

Lo sacó de un burdel para putos que por entonces regenteaba La China en Colastiné. Pobre China. Venía de Santiago del Estero, tierra severa y pija (siempre) como adormecida, o en proceso de hacerlo. Es, como quien dice, blandengue la verga de los santiagueños. De todos. Son menos petisos que los formoseños pero igual morochoidad, cuerpo macizoide sin pelo, pija ancha pero corta -ciertas tonalidades rosas del glande provocan angustia. La China era la séptima de los varones de una familia de origen humilde y evoluciones populares del incesto a cuestas. De pequeño, más allá de los nueve, ya La China había sido sodomizada (al natural y con la aplicación de distintos ungüentos –incluido aceite de girasol- en reiteradas y repetidas ocasiones, varias, a veces consentido culeo, otras la ambigua fuerza de 11 años contra los seis varones morrudos. El sexto le llevaba seis, el primero le llevo de regalo, una vez, los siete mellizos ésos que tienen esa enfermedad en la piel y son blancos, pero muy blancos. Blanca palidez tenían, pero eran villeros. Todos de La Cerámica después, ya más crecida, más culeada y más pasivo, se llevó a Firmat cuando puso el primer burdel. Duró dos meses. Ganó lo que nueve años metalúrgicos no pueden, si quiera, con créditos a sola firma darse un gusto a pensar. Desapareció y volvió a aparecer en Paraná. Un año duró. 12 muertes, 23 desaparecidos. Fugo y abrió en Colastiné, con fondos lavables de un chacarero tullido de la ciudad de Santa fe. En este último burdel, como en todos los negocios que tubo La China, las ofertas siempre venían de la orilla y de los asentamientos irregulares de, entre otras, Rosario, Pergamino, San Nicolás, San Pedro, Azul. Los clientes, corporaciones oficiales. Todo era latente. Todo podría resultar de otra manera. Y así fue. Los metejones de los putos de antes son siempre tragedias esfumadas. Brandon se llamó. Salvaje, como el negrito de Elefante blanco. La China apareció atado con alambres de púas, tijereteados los ojos, sin lengua, por el ojete un metro ochenta de desparramo intestinal, e hinchado por la demora de la policía en encontrar su cuerpo, a la deriva, en la intemperie del campo litoraleño. A tu papá lo mató, parece, el hermano menor del Brandon (18), el Joel (16), que entró después del primero a laburar en el burdel. Hoy, tu papá y La China son dos crónicas policiales que el señor de bigotes del noticiero de TN conectó anoche, cuando arrestaron al Joel, queriendo entrar a un programa de televisión de Canal 13, en la ciudad autónoma de Buenos Aires Le llevaba paco a Celeste Cid.

2012-09-15T19:37:00.004-03:00

Yo no sé de dónde, dice Franco Exacto, pero de repente se le venía una tristeza tan evidente como extraña, dice antes de jalar. Luego evidente, dice, dije evidente porque los hombros y el cuerpo entero se le caía, dice Franco, sonríe por lo que vendrá, como entregado, dice Franco, como entregado a la cruel lealtad de la gravedad con el suelo. Y extraña dije porque al parecer ni siquiera él podía prevenir su advenimiento, dice preparándose, otra vez, para jalar, y menos aún el motivo, dice Franco Exacto. Cicatrices como las actuales seguiremos portando, le digo y lo veo jalando. No habrá ruinas, sólo restos, le digo recibiendo el plato, pedazos sin voluntad de reliquia. Seremos menos, me dice él.

2012-09-15T00:57:00.003-03:00

“Envidiosa la razón puede ejecutar a todo aquello que, por poco o por mucho, putos del mundo, nos va alumbrando sin el enceguecimiento que representa lo luminoso. Aplastar a los idiotas que juegan y hasta a los que, jugando, pretender ser más que el juego mismo. En efecto, dios es cruel. Es como si el mecanismo estuviera siempre más que aceitado en cuanto a desarrollo y posibilidades pero no en cuanto al objetivo. El objetivo a veces es apenas la excusa del mecanismo. Uno ve cualquier cosa en cualquiera, y en cualquiera se ve uno. Matar y resucitar, enciende algo”.

2012-09-13T15:13:00.000-03:00

2012-09-13T10:35:00.001-03:00

Una vez se nos apareció sin aviso alrededor de las 3 de la madrugada de un miércoles creo que fue, más o menos para que tengas una idea, que se nos había aparecido el viejo puto te decía a esa hora porque había encontrado los dibujos perdidos. Eran 4. Hojas más chicas que las A4, de papel medio amarillo. A lápiz negro creo, más que dibujos parecían siluetas calcadas. Yo me acordé de los Kalquitos, pero Andrés lo miraba con más respeto al viejo puto escritor que se nos había aparecido con esos papeles que, nos aseguró, se los había regalado Silvina Ocampo, que fue según él su mentora y jurado de un Premio Emecé de los años ochenta. Murió anoche. Pisó mal un escalón y se dio de frente al macetón del arbustito ése que hay, rebotó del golpe y de ahí al piso de cerámico verde claro del hall del edificio. Todavía hay una aureola parecida a Catamarca donde estaba su cabeza. Andrés ya delira como te estarás imaginando. Pero yo le dije que también cabe la posibilidad de pensar que Juliana limpia muy mal el edificio, y que la del cuarto tenga razón con lo de los socialistas. No me dio bola, como siempre. Lo que no le dije ni siquiera en su momento, ahora o sé qué hacer, fue que no me acuerdo cómo fue el maneje, pero fue rápido y fue un impulso. Estaba seguro que no se daría cuenta. Le robé uno de los dibujos. Se lo pasé a Francisco, quien por entonces te conseguía los libros de Anagrama a mitad de precio. Era auténtico el dibujo nomás. Nos pagaron quince mil pesos. El 30 por ciento fue de Francisco, el 70 fue mío y el comprador fue el Tata Yofre.