Qué atroz es el cine

Parafilias: aquí no hay acuerdo posible

2011-03-20T11:30:00.000-07:00

La Transición al desnudo

Amigos, tengo que pedir disculpas por esta prolongada ausencia, pero resulta que he tenido que pasar por quirófano, y me han puesto una prótesis de rodilla. Hay que joderse, mamma mía. Además, sin comerlo ni beberlo, mis sobrinos han decidido que estaré mejor en la Residencia "Volver a empezar". Nunca se sabe; aquí hay mucha cinefilia, y dicen que no me sentiré solo. Unos viejales han montado un cinefórum, y tenemos una reunión cada domingo...

Lo que son las cosas; cada vez me falla más la memoria, pero soy capaz de acordarme de detalles de la juventud con una facilidad pasmosa. Últimamente me acuerdo mucho de mi amigo Pucho Martínez García, que tuvo el dudoso honor de ser el director de la revista Lib en su mejor época, entre 1979 y 1982. Cuando en portada aparecían, mes tras mes, mujeronas como Bárbara Rey, Nadiuska, Ágata Lys, Susana Estrada y otras viejas conocidas.

Pues no creáis, que Pucho tenía una papeleta... Dirigir una publicación sicalíptica tiene lo suyo; no es tan fácil como parece. En primer lugar, porque tienes que complacer a tus lectores. En segundo lugar, porque esos lectores, enfebrecidos por ver tanta chicha y pensando con sus partes, no te dejan pasar una. Me contaba Pucho que tenía que calcular mucho los contenidos de la revista. Contenidos, sí, qué pasa. ¡Que el erotismo también los tiene!

Cada semana, Pucho se encontraba montones de cartas de lectores ansiosos, con peticiones estrambóticas. Uno que le gustaban pelirrojas y jovencitas, protestaba porque en el número anterior había páginas enteras dedicadas a señoras gordas. Amenazaba con anular su suscripción vitalicia a la revista si volvía a aparecer una gordinflona en sus páginas. Otro fetichista de los pies, quejándose de que las modelos salieran con calcetines de tenis. Otro fanático de la silicona, protestaba enérgicamente contra los travestis. No los quería ni en broma... En definitiva, aquí cada uno a lo suyo. Los lectores arrimaban el ascua a su sardina, y si conseguían chafar la diversión al de al lado, mejor que mejor.

Y me acordaba de todo esto a propósito de esa tertulia cinéfila. Llevamos reuniéndonos un mes, y a este paso, seguro que los médicos nos prohíben la actividad, porque aquí no hacemos más que soltar mala baba y discutir.

Uno dice que veamos Psicosis. Otro responde que los cojones 33, que, como mucho, Charada o algo así, que el no ha venido a la Residencia "Volver a empezar" para pasar más disgustos. Otro dice que veamos Días de vino y rosas, y le responden que no, que eso es muy deprimente. Hasta llegan a tacharle de alcohólico... Mejor vemos Qué bello es vivir, dice uno de sonrisa bobalicona. Pues te jodes y esperas a nochebuena, le responden por ahí...

Chicos, esto es una batalla campal. Parece que los viejos, más que venir a disfrutar de la función, vengan a putear al resto... ¿Nos recomendáis alguna película para que podamos ver en paz?

Siempre vuestro,

Juan Luis Garci

Esto sólo lo arreglamos entre todos

2011-03-19T08:57:00.000-07:00

Nuestros lectores.

Chicos, estamos sorprendidos de la buena acogida que estamos teniendo. Con menos de una semana en la Red, esta página ya recibe cerca de 200 visitas diarias. No nos lo explicamos. No es posible. Aunque sí hay una explicación: quizás la gente intenta llenar de actividades su tiempo libre ante la desgracia, tan generalizada y tan cercana, del desempleo.

¿Es ese tu caso? ¿Te has quedado sin trabajo? Que sepas que la alternativa no sólo consiste en leer "Qué atroz es el cine". Ahora puedes colaborar activamente, porque esto sólo lo arreglamos entre todos.

Más información: redaccion@cineatroz.com

Mándanos tu entrada, el texto que quieras ver publicado, siempre y cuando trate sobre cine u otros asuntos culturales, y respete las pautas marcadas por la DUDH (Declaración Universal de los Derechos Humanos.)

Mickey Rooney se encargará de la corrección ortotipográfica. ¡Y por sólo 15€ habrás publicado en una página de prestigio contrastado! A partir de ahí, todo vendrá dado...

Lope: Siglo de oro a media voz

2010-09-29T00:12:00.000-07:00

Vamos a ver la película en la que ha trabajado el nene

El insustancial de mi nieto se puso el año pasado a estudiar una FP de imagen. Decía que quería hacer cine. Menudo mequetrefe, no podía haber elegido algo con menos futuro. El caso es que nos contó que, para las prácticas, había estado rodando algunas escenas de una película sobre Lope de Vega. Y hete aquí que en estos días estrenan Lope, la película de marras. Así que mi señora, que para estas cosas es muy mirada, me dice la otra tarde:

-Venga, vamos al cine a ver la película esa en la que ha trabajado el nene.

Ya ves tú, tres cojones me importa a mí que el tuercebotas del niño haya trabajado en esa película. Además sin cobrar, el muy imbécil. Yo quería haber ido a ver Resident evil, para ver mozas en deshabillé disparando a zombies. Mucho más entretenido, dónde va a parar. Pero como mi señora dice luego que soy un viejo verde, me callé la boca, pille el abono 3ª edad, y tiramos para las multisalas.

Tras ver esta película, dos preguntas me asaltan. Primera: ¿por qué los españoles somos incapaces de hacer una película histórica bonita y entretenida? A ver, no pretendo que la película sea un no parar de jolgorio y risas, pero es que no hay ni un solo momento para la comedia, aunque sea un paréntesis satírico para un chascarrillo o una chanza… No, se ve que los personajes de las películas españolas (y si son históricas, más aún) deben estar jodidos continuamente y sufrir sin medida. Y qué decir del Madrid que sale en la película. Por favor, qué cosa más fea, qué fotografia mas desagradable. Si las ciudades españolas del siglo de oro eran así, no me extraña que la gente huyera en masa al Nuevo Mundo.

La segunda pregunta es: ¿por qué las películas españolas se escuchan tan mal? Mi nieto me explicó no se qué coño del sonido directo, y que las películas, cuando no están dobladas, suenan peor… Paparruchas. He descubierto la explicación a este fenómeno: los españoles tenemos complejo de gritones, por eso, en las películas los actores susurran. Sí señor, no hablan como Dios manda. Mascullan y murmuran entre dientes. Por eso tienen que subir el volumen en la mezcla, y se oye siempre un ruido de fondo que te pone dolor de cabeza.

En Marzo, cuando vamos de vacaciones mi señora y yo a Benidorm, con el viaje del Imserso, siempre nos encontramos con un grupo de alemanes. Hay uno que se llama Klaus, que cada año me dice lo mismo:
-¡Fidel, los espanioles hablarrrr muy fuerrrrte!

Y yo este año le pienso contestar que eso es mentira, y para demostrárselo, le voy a invitar al cine a ver Lope, para que vea que, en realidad, los españoles hablamos bajito, bajito.

Fidel Marías

Carol Spengler. Diosa del tecno-punk

2010-09-22T00:32:00.000-07:00

Carol Spengler pertenece a un conjunto moderno que se llama, casi casi, como ella: Igor Spengler.

Son de Móstoles y no hacen heavy rock: ese es un gesto que les honra. La chica está un rato bien, y como la cabra tira al monte... Pues eso, que trasteando por la Red dimos con su correo. Es lo que tiene: te fijas en alguien y ahí está, a golpe de teclado. Pero conseguir esta entrevista no ha sido un camino de rosas: después de una espera que ha durado varios meses, Carol ha respondido a nuestras preguntas. Pasen y lean!

Garci: En 1977, el ornitólogo estadounidense John P. O´Neill descubrió la Pava Aliblanca y Niki Lauda ganó el mundial. Además, ese fue el año de estreno de la película Suspiria, de Dario Argento, en la que interpreta un pequeño papel Miguel Bosé. Y los Clash lanzaron su primer disco. Carol, ¿cuál de los eventos que mencionamos te marcó más? Respecto a la Pava Aliblanca: posiciónate. ¿A favor o en contra?

Pero luego toca de oído...

Carol Spengler: Hay momentos históricos que me perdi por mi tierna edad, aunque prefiero los Clash que a Miguel Bose. Por cierto ¿qué es la Pava Aliblanca?

Marías: En 1977 ocurrieron dos hechos fundamentales para el devenir de la cultura pop: el advenimiento “oficial” del punk, y el estreno de La guerra de las galaxias ¿Eres más de Joey Ramone o de Darth Vader?

Carol Spengler: En realidad me lo pones bastante dificil, me quedo con las dos cosas. Procuro tener un hueco en mi apretada agenda de diva para escuchar una bonita cancion, o tumbarme en mi magnifico sillon para ver la saga completa de Star Wars ¿Qué sería la vida sin pequeños placeres?

Garci: Sobre el disco de Igor Spengler. Seré sincero: apenas he escuchado un poco, y no me interesa especialmente. Pero he decidido contactar contigo porque estás como un queso. ¿Qué nos puedes decir sobre ese álbum? ¿Merece la pena dedicarle atención?

Lo mismo que Aznar. ¡Nadie me dice lo que tengo que beber!

Carol Spengler: Merece la pena, por supuesto, es una magnifica grabacion. Me encanta subir al escenario, te lo pasas de cojones… y si encima te piropean, mejor que mejor.

Marías: La grabación que hemos escuchado, suena bastante mal ¿Es un tema de actitud estetica o es que sois así de cutres? En cuanto a tu participación en la grabacion ¿Quién te ha enseñado a tocar el Theremin?

Carol Spengler: En realidad, somos así de cutres. Pero seguro que no encuentras un grupo con tanto gusto a la hora de peinarse. Y respecto al theremin, que no te pongan uno delante, es imposible resistirse…

Garci: Me encanta la imagen que tenéis en directo –la tuya en especial; sobre los chavales que tocan contigo no tengo mucho que decir–. Ropa negra, como si fuera un uniforme futurista, cortes de pelo provocadores, y una sonrisa preciosa. Me encanta cómo te mueves; derrochas simpatía y buen humor, un humor contagioso. ¿Quién te ha enseñado a moverte así? Además, cantas muy, muy bien. ¿Qué formación tienes como cantante?

¡Los tiene en el bote!

Carol Spengler: Estuve tomando clases de baile junto a Michael Jackson (bueno, fue con uno que decia que le conocia), y mi buen lenguaje musical y verbal, se lo debo a Olloqui, mi querido marido, quien tiene la paciencia de corregirme cada vez que digo algo mal, que para su desgracia es, siempre (eso sí, a él no le puede corregir nadie, porque se pone hecho una fiera).

Marías: ¿De donde viene tu nombre? ¿Eres soviética? ¿Eres descendiente del filosofo Oswald Spengler?

Carol Spengler: Es algo muy largo de explicar. Quiza en otro momento…

Garci: Las letras de las canciones son muy buenas, y eso que no son tuyas. Son intimistas, sensibles, están bien matizadas y tienen mucha fuerza. Evocan imágenes muy vivas y eléctricas, como de película de ciencia ficción. Me llama la atención la letra de “Altair IV”. Empieza así: “Hace tiempo descubrí que Altair IV puede ser un mundo maravilloso si tú estás dentro de él”. ¿Podrías contarnos de qué habla exactamente está canción?

Carol Spengler: Es una cancion de amor ¿O me engañaron en el significado de la misma?

Marías: Bonus Track parece un ajuste de cuentas con alguien ¿Podrías decirnos a quien va dirigida?

Carol Spengler: A una antigua ex jefa, simpática y muy agradable. Y como dice la cancion, “No pienses nunca más por mi”.

Marías: ¿Que problema teneis con Ikea? A mi me parece un establecimiento serio, con prestigio centroeuropeo, y con unos precios asequibles ¿Sois acaso de esos elitistas que piensan que solo los ricos pueden tener muebles de calidad?

Carol Spengler: No, si a nosotros nos encanta Ikea. De hecho nos gusta tanto, que nos encantaria quemarlo para que fueran al cielo de los jodidos muebles.

Garci: Nunca me ha gustado la gente del extrarradio. Siempre han llevado el mal gusto como bandera. Colgantes con bellotas, camisas estampadas con palmeras, ropa de colores desagradables, como la que usan los negros en el Harlem... Por lo que leo, tú tocas con gente de Móstoles. O que han vivido en Móstoles, o tienen familia allí. Tú naciste en Carabanchel, que es otra cosa. Siempre ha habido clases sociales, Carol. Hasta en los barrios. ¿Por qué no te lías la manta a la cabeza y empiezas tu carrera en solitario? Seguro que a tus compañeros, con una banda de rap o de canción ligera, les basta. Tú puedes hacer cosas mejores en solitario. ¿Para cuándo?

Carol Spengler: No te engañes. El mal gusto es inherente a toda clase social, raza o credo, independientemente de su procedencia o lugar de residencia. Y canto en Igor Spengler porque trabajo para un programa de la Obra social de La Caixa, para la integracion de personas en riesgo de exclusion social. Eso sí, les he acabado cogiendo cariño. Conocerlos es quererlos.

CONCIERTO el sábado 25 de septiembre

Carol y el trabajo social

Hijos de papá: ¡eso es lo que sois!

2010-08-26T07:58:00.000-07:00

Hay películas que el tiempo hace buenas. Digo esto pensando en Hijos de papá (1980), de Rafel Gil, que adapta la novela de Vizcaíno Casas.

Para entendernos: buena, lo que se dice buena, tampoco es. Pero el tiempo la ha convertido en un testimonio, el retrato de dos generaciones. Los jóvenes de 1946, criados en una España carpetovetónica, fea y católica. Los de 1978, que crecieron en tiempos de cambio. Un cambio que quizás no fue tal, pero esa es otra historia...

Muchos se quedarán con el envoltorio, y no les faltará razón: Gil y Vizcaíno Casas son unos fachas recalcitrantes. Pero ojo, que a pesar de ser calvos, no tienen un pelo de tontos. Fijaos en el personaje del franquista reconvertido a demócrata. No pasa de la insinuación, pero ahí está. Un posicionista como tantos ha habido.

En definitiva, Hijos de papá nos habla de un mundo que ya no existe, y aún con torpezas más que evidentes, lo analiza y lo juzga. Eso, amigos, sería impensable en el cine de hoy, porque aquellos hijos de papá que fumaban porros como alfombras, practicaban sexo en grupo, viajaban a Ibiza, leían libros de ufología o coleccionaban revistas eróticas compradas de tapadillo... Esos, sí, los hijos de papá de los que habla esta película, ahora están talluditos, y son los que cortan el bacalao en nuestro maltrecho cine español. Y no se permiten el lujo de juzgar a las generaciones venideras, ni lo pretenden. Con exponernos sus crisis sentimentales -tal como en las canciones de Amaral-, mostrarnos sus apartamentos de lujo, dejarnos ver sus alcobas, sus prendas de vistosa moda, peinados de rabioso diseño, tienen suficiente.

En fin, y mientras toda esa gente sigue haciendo comedias posmodernas o dramas de diseño... Creo que me voy a retirar para ver de nuevo La diligencia. Al menos ahí sé qué bando me corresponde.

Buenas tardes, chavales!

Juan Luis Garci

Anuncios por palabras

2010-07-08T03:47:00.000-07:00

Nunca me ha gustado la tarde del domingo. Cuando eres niño, es la víspera de la vuelta al cole. De adolescente, resacas en las que ni te conoces. Reuniones familiares. Sobremesas de digestión pesada. Pollos asados del Cotolino... Vamos, que no. Que no quiero que sea domingo. Ni ahora, ni nunca.

Otra cosa que no me gusta de los domingos es el suplemento que traen los periódicos. Hace poco cayó en mis manos uno, y con ver los títulos de los reportajes, me di cuenta: tenía que poner pies en polvorosa. Si me apuran, prefiero escuchar el carrusel deportivo antes que leer a los botarates del suplemento dominical.

-Esto sólo lo arreglamos entre todos. Entrevista con el presidente de la Asociación de Trabajadores Autónomos.

-Mujer española, mujer emprendedora: quince testimonios.

-Tu mamá no lo haría. No abandones a tu mascota.

Visto lo visto, me dije, me pongo una de John Ford y santas pascuas. Pero, azares de la vida, mis sobrinos me habían traído una españolada llamada Siete mesas de billar frances. Y como sé que luego me iban a preguntar, la tuve que ver. Aunque fuera quince minutillos.

Es la historia de dos mujeres que deciden hacerse cargo de un negocio familiar ruinoso: la sala de billar francés de su padre. Esto sólo lo arreglamos entre todos. Como ya me olía la tostada, digo, mejor plantarse aquí y no seguir viendo la película, que igual hasta se dedican a adoptar a los perros vagabundos de su barrio, y les ponen a leer las columnas de Arturo Pérez-Reverte.

Aunque me supe retirar a tiempo, el cabreo aumentaba cada vez que recordaba el aire afable de la sala de billar, la ternura conque recuperaban el negocio familiar... Y me decía a mí mismo, ¡qué falta de imaginación! Parece como si los guionistas de nuestro cine, en lugar de buscar fuentes más provechosas, se dedicaran a consultar las listas de reportajes más leídos de los dominicales. Y quizás lo hagan en un intento por adaptarse a su mercado: antes o después, todas esas películas las venderán a un euro con la prensa...

Bueno, ya tuve suficiente. Quedaba poco para las noticias de las nueve de la noche, y ya, cansado de sandeces, me dediqué a leer anuncios por palabras. Melones buscan plátanos para hacer macedonia. Pregunte por Manola Sandías. Al menos ahí si veo amor, creatividad, complicidad...

Juan Luis Garci

Clint Eastwood, segunda edición

2010-06-29T01:47:00.001-07:00

Esta vez hemos dirigido el dedo acusador a nuestro amigo Carlos Aguilar. Hace no mucho que ha sacado la segunda edición aumentada de su libro sobre Clint Eastwood para Cátedra, y no hemos tardado en lanzarle la pregunta: ¿Por qué lo hiciste? Una vez más, nos ha demostrado que no se anda con chiquitas... Esto es lo que nos respondió.

¿Por qué, Carlos?

Qué por que lo hice, me preguntas… Bueno, supongo que he de contestar la verdad. Sobre todo, cuando no puedo ni debo decir otra cosa.

Aparecido a mediados del 2009, mi libro sobre el gran Clint se vendió muy bien. Tanto que fue el primero de la colección Cineastas en agotarse antes de vencer el primer año. Quedaban algunos por ahí, en ciertas librerías, pero ninguno en el almacén para reposiciones. Por lo cual, el editor de Cátedra me propuso actualizarlo comentando Invictus, a fin de publicar cuanto antes una segunda edición realmente puesta al día.

Me encantó la idea. Tanto que no me conformé con añadir la parte de Invictus, amén de actualizar la bibliografía y filmografía, sino que además retoqué todo lo anterior, matizando algunas cosas e incorporando otras que había descubierto en los meses anteriores. Cosas diversas y muy curiosas, que lamentaba no haber podido incluir en la primera edición. Así, no sólo es el primer libro sobre Eastwood que comenta Invictus, y el rodaje de Hereafter, sino algo más. Ah, también añadí diez o doce fotos, varias y muy interesantes. Finalizado a tiempo, esta segunda edición aumentada se presentó durante la Feria del Libro última, y está moviéndose ya. La portada/contraportada, eso sí, es la misma, no podía concebir ninguna mejor.

Quiero agradecer en todo momento la excelente disposición de Cátedra, que aceptó de buen grado todas las incorporaciones que propuse.

En fin, supongo que he respondido… En pocas palabras, lo hice porque el libro podía mejorarse y la editorial me brindó la oportunidad de hacerlo. Ahora, a la primera edición no puedo ni verla!

Carlos Aguilar

MANIFIESTO CINEMÁTICO-POSIBILISTA (ya llegó)

2010-06-25T04:24:00.001-07:00

"La historia de la humanidad es la historia
de la lucha de clases voyeurísticas."
Ulrich Pennebaker y Silas Jones

Una supracultura de valor algebraico.

El cine no existe, y si existiera habría que abolirlo -incluso a-volirlo, porque en los tiempos en los que existió fue una mera volición-. ¿Por qué sería necesario abolirlo? ¡Vaya pregunta! ¿No ocultamos nuestros genitales? ¿Permitiríamos a nuestra única y virtuosa hija cenar con un violador? ¿Le permitiríamos cenar, aun sola? ¿Llevaríamos a pastar los cerdos a las iglesias de nuestros próceres? ¿…?. Pues eso. Y, aquellas mentes preclaras, tentadas de creer que los abajo firmantes buscamos la infecta complicidad como militantes de una élite, tan tibia y corrompida, a la que se supone debiera ser devuelto el celuloide… ¡que recuerden El Álamo! Aquél que incurriese en tal lamentabilísimo error, cabalmente tendría que asumir, exorcizar, purgar, verbalizar e incluso psicoanalizar que, también ellos, son unas pobres víctimas pequeño-burguesas, alienadas de raíz por una supracultura de valor algebraico de opresión para la que, en todo caso, no han nacido.

Vivimos la era de las imposturas más ilegítimas. ¡Suprimamos la mezcolanza! ¡¡Desenmascarad la retórica del opresor!! SUBCULTURA PARA LAS MASAS. ¡¡Obligatoriedad penal del uso del T.V. ¡!¡ EL CINE A LAS CATACUMBAS ¡!¡. Para que una expresión sea digna, debe ser proscrita.

Música, teatro y fotografía, obsoletos.

Es por ello que existe un Cine Imposible (CI) y un Cine Posible (CP). Entendemos por este último el que desoye por completo todas las insistentes consignas de una posmodernidad tan desideologizada como vacua. De una vez por todas: Por Dios —es un decir—, ¡para contar historias ya están las abuelitas¡

Este es el increado estatuto de nuestro CINE: NI HISTORIA, NI FORMA, IDEA, -la ideoplastia de Miller-. Postulamos el Kino Catastático como una modesta definicíon kantiana de cine apotegmático en la dirección de lo epistemológicamente lícito. En nuestro tiempo, una buena parte del discurso filmosófico está siendo malversado y revendido a la perezosa dispepsia de las masas. ¡Ahí militan, en televisiones y productoras los neutros constructores de artefactos! Los tecnócratas y filmofósiles son demasiados y superfluos. ¿Qué tenemos entre manos? En suma, el lenguaje de este siglo. A más de escatológicas proyecciones: MÚSICA, TEATRO Y FOTOGRAFÍA, OBSOLETOS. ¡Quémense museos y cinematecas! Abnegamos de las exigencias coactivas del desenlace de tal drama, consecuencia de las seducciones que sufre el submundo. Nosotros los hiperfílmicos aportamos fascinación allí donde otros oponen admiración y escoptofilia. La pantalla al final devendrá hirsuta e impenetrable obscuridad. Un titán se ha levantado en el horizonte y el paisaje difícilmente seguirá siendo el mismo: ¡Profeticemos jubilosos el advenimiento inminente del CINE INVISIBLE (e inaudible - e inaudito).

Contra la pirotecnia de Lars Von Trier.

Los primeros metavidentes no buscamos la legitimación cultural a través del cine, como la chusma que dice dedicarse a al tarea de pensar —quienes van al cine con ojos de cineasta: chistadores del arte discursivo—. Por eso, nosotros los filmobóreos denostamos a Tarkovski y sus bautismos subliminales; a la pornografía católica de Bresson; a la banalidad minimal de Jarmusch; a la pirotecnia de Von Triers; a la tecnosofía de Hitchcock. Rediagnosticando, claro está, que el cine pertenece a las culturas gastro-anales.

¡Bienaventurado el venidero cine que se chupe! La batalla eisensteina en el lago de Alexander Nevski; la pulsión oral del amanecer de Murnau; ; la claustrofobia en Rio Bravo de Hawks o en La Colina de Lumet; la agorafobia en el Lean Doctor Zhivago; la gerontofilia y la traición en Malle; la autogeneración de Bresson; Bertolucci y "el mayor insulto a un hombre es el desprecio a su dolor" en Prima della Revoluzione. Y otras patologías cinemáticas: Wordsworth y Richardson; Burroughs y Browning; Schlöndorf - Joanou; Brooks - Delpy; Ferrara - Fellini; Reed - Roeg; etc…

El cine es casi todo en una esquina.

Documento firmado y reafirmado por: César R. Castillo/Pedro García Martínez/Fredi Esteve/Germán "caimán" Mora/Hans Castorp/Eva María Contreras/Olegario L. Martínez/Dziga Vertov/Jesusa Olariaga/Víctor Siodmak/John "Bud" Cardos/Antonia Molinero/Antole Dauman/Francis Peret/Benjamin Picabia/Robert Frank/Amadís Lapislazuli/Jesús Taboada/Gerald Major Chatterley/Karl Kraus/Jerek Darman/Patrick Hernandez.

Madirid, hoy, 1992.

(Encontrado en el blog de Babab.com)

Entrevista con Ángel Codón Ramos

2010-06-22T05:07:00.001-07:00

Alégrame el día, Ángel.

Ángel Codón Ramos, natural de Zamora pero afincado en Albacete, es escritor y guionista de cine, e ingeniero informático en sus ratos libres. Tuvimos noticia de él gracias a su libro Cinemapop, un libro divertido y espontáneo escrito por un tipo como él, que ni tiene pelos en la lengua, ni problemas a la hora de hablar de sus aficiones: de los videojuegos a la música pop; del cine de aventuras ochentero a la literatura de kiosco. No tardamos en contactar con él, y pese a que nos lo puso difícil, conseguimos entrevistarlo, con la promesa de enviarle, a modo de obsequio, la primera temporada completa de Los trotamúsicos. Y en esas estábamos…

Querido Ángel, naciste en Zamora en 1982, año de estreno de ET, el extraterrestre. Pero no tardaste en asentarte en Albacete. La cabra tira al monte. En primer lugar, ¿puedes contarnos qué está pasando en Albacete? ¿Qué os dan de desayunar allí? Tenéis escritores contraculturales como Alberto López Aroca, grupos de heavy satánico como Angelus Apatrida, cómicos como los de Muchachada Nui... Y eso, por no hablar de los diseñadores gráficos. Juraría que esa ciudad es la que atesora más diseñadores por metro cuadrado. ¿Qué está pasando allí, Ángel?

Creo que es algo que viene de la absoluta carencia de casi todo que había en la ciudad hace unos años. Cuando yo era pequeño había más descampados que edificios, la gente tenía que desarrollar el ingenio para no volverse loca. Además la vida pasa a otro ritmo. Es una ciudad rápida a ritmo lento. Una ciudad de pijos y bakalas, de progres y de conservadores, de brigadistas internacionales y de falangistas con bigote. Las tabernas y los baretos han desaparecido y ahora se llaman "music-bar" o "tecno-pub", los jefes llevan camisetas de Armani, pero siguen hablando con la j de Bono y usando expresiones como "luego a luego". Es imposible que algo bizarro y maravilloso no salga de ahí. Alberto López Aroca es un crack, un tío lleno de ingenio y además muy accesible. En Albacete siempre ha habido mucha música, literatura y artes escénicas. La gente de Muchachada es lo mejor que nos ha pasado en mucho tiempo. Hay muchos ejemplo: la gente de la radio NovaOnda donde he estado mucho tiempo, la gente de la universidad... La gente, en definitiva, está muy por encima de los medios.

Además, has creado y coordinas el portal Tiempodeculto.com. Una delicia para gente como nosotros, que todavía esperamos que El secreto de la pirámide se convierta en trilogía, y Delta force se estrene en 3D. ¿Qué te atrae tanto de la llorada década de los 80?

¡Tú la llevas!

TiempoDeCulto nació como una broma de mal gusto. Un día estaba haciendo una web, y la primera versión de prueba me salió super cutre. Me hizo gracia y decidí ir contracorriente en este mundo en el que todo es 2.0. Me subí al carro de gente como Viruete y decidí contar lo que nadie contaba a mi manera. De repente, descubrí que había un montón de gente que necesitaba eso. TiempoDeCulto es absolutamente deficitaria para mí: me cuesta dinero, tiempo, noches sin dormir... Pero cuando alguien de la otra parte del mundo te da las gracias por escribir un artículo es una de las mejores sensaciones que puedes sentir, y no por ego (que también), sino por empatía. Ahora está un poco parada porque necesito tiempo para descansar y además las condiciones laborales exigen un parón.

Los 80 es la época que lo cambió todo. La generación de los 60 tiene mucho tirón, pero para mí no son más que unos falsos que tuvieron la oportunidad de cambiar el mundo (los únicos que realmente la han tenido) y al final se vendieron y se convirtieron en todo lo que habían atacado. La generación de los 80 es distinta, es la que dice "basta ya", "estamos hasta los cojones y queremos divertirnos". Fuimos los últimos que disfrutamos de la vida del siglo XX, y los primeros que vislumbramos la sociedad del XXI. Somos el puente entre la vida de un pueblecito americano de los años 50 y las calles llenas de lluvia ácida de Blade Runner. Amamos a Espinete y a Traci Lords. Odiamos la falsedad, pero amamos lo falso. Queremos caminar por las calles al ritmo de una canción de Cindy Lauper... Aun así, creo que la principal razón de la magia de los 80, es que casi toda la gente importante realacionada con la cultura pop, todavía estaba viva en aquellos años. Todo era color, vida, excesos... Luego llegó el sida, la crisis, el abuso de menores, y todo se fue a la mierda. Era la época dorada de los carcas que volvían con fuerza. Ahora estamos en una bi-década ominosa que amenaza con durar.

Has escrito un libro llamado Cinemapop, una verdadera declaración de principios. El caso es que, después de pasearlo por varias editoriales, decidiste "hacerlo tú mismo" y comercializarlo en Bubok. ¿Qué tal ves el panorama? ¿Es muy complicado publicar dentro del cauce tradicional?

Lo que menos me ha importado siempre es hacer dinero. Solo quiero escribir porque disfruto haciéndolo. Obviamente me gustaría poder vivir de ello y solo dedicarme a hacer lo que me gusta, pero ahora mismo es una utopía. Lo que te desilusiona es el mercantilismo, aunque sea comprensible, de las editoriales. Primero te tratan como uno más, luego te exigen cosas... Me gustaría que me leyera mucha gente, pero me conformo con que me lea la gente que realmente quiere hacerlo. Se descargan el libro gratis o se compran el libro por lo que cuesta editarlo. Eso es lo mejor de todo, que no te leen porque la editorial ha comprado el escaparate de La Casa del Libro. Tal vez algún día pueda meterme en ese juego, pero no me importa lo más mínimo.

Además, no te cortas un duro. Ciudadano Kane te parece aburrida, y lloras de emoción con los Goonies.

Procure no enfadarme...

Creo que la gente se toma las cosas demasiado en serio. Me jode cuando alguien dice "La Divina Comedia es una maravilla" y no se lo ha leído, cuando yo sí lo he hecho y me parece un tostón. Lo mismo me pasa con "Ciudadano Kane". Lo que pasa es que la gente se cree que me parece mala. Nada más lejos de la realidad. "Ciudadano Kane" es fantástica, es una obra académica que todo aquel que se dedique al cine debe visionar. Cambió muchas cosas en el medio... Pero es aburrida y pretenciosa. Son cosas compatibles, como Villa y Messi. De la misma forma "La Divina Comedia" me gustó, pero es demasiado barroca. "Los Goonies", "El Secreto de la pirámide", "Regreso al futuro", no están cargadas de pretensión, me gustan y me emocionan (y películas mucho peores que podríamos catalogar de bazofia, pero así son las cosas). Para mí, Orson Wells fue un genio, pero me quedo con Capra y su "Qué bello es vivir", o con Wilder y su "El apartamento". "Ciudadano Kane" es maravillosa, pero si me la descargo al ordenador y la veo por la noche me quedo dormido. Sin embargo, si me bajo "El maquinista de la general" del amigo Buster, o "Una noche en la ópera" de los Marx, me descojono vivo. O me pongo los documentales "Cosmos" de Carl Sagan y me dejo llevar. Si le dices a alguien que la trama de mister Kane es aburrida se ríen en tu cara negándote con los ojos tras los cristales de unas gafas de pasta. Snobs del cine que sobran... La gran mayoría no ha visto la película. Seguro que a mí me gusta más que a ellos (y repito que me gusta mucho, aunque me parezca un tostón). Me gustaría conocer a Ricky Gervais (¡qué grande es!) para preguntarle que piensa al respecto, seguro que opina de forma similar.

Tu propuesta en este ensayo es muy interesante: el cine transcurre a este lado de la pantalla, y cada detalle de la vida cotidiano forma parte del cine: los calcetines que compramos a nuestros sobrinos, los cereales del desayuno, los videojuegos, nuestras expresiones al hablar en cualquier momento cotidiano...

Hoy más que nunca todo está relacionado. Todo es cultura, para lo bueno y para lo malo. El cine nos entra por los ojos, y además lo tiene todo. Ya lo decía Cinecito: "todo está en el cine". Recuerdo cuando era niño y ponían alguna película de niños jugando a uno de esos extraños deportes americanos: Hockey, Fútbol Americano, Beisbol... Al día siguiente siempre bajaba algún niño con un bate o con un palo de hockey. Somos lo que vemos, y vemos lo que somos. Warhol nos ha marcado y no sabemos una mierda de él ni de su obra. Chuck Norris se ha convertido en un semi-dios que dirige una milicia armada de derechas... Tenemos más iconos pop que capacidad para recordar sus nombres. Yo quiero ser yo, pero quiero que ese "yo" se parezca mucho a Steve McQueen en "Bullit", o a Harrison Ford en "Indiana Jones" ( de hecho no, me gustaría ser el amigo de Indiana para poder conocerlo), o a Clint Eastwood en "Sin Perdon", "Infierno de cobardes" o "El jinete pálido". En el IPod llevo bandas sonoras y me las pongo para caminar por la calle. Con la BSO de Blade Runner ves las cosas de otra forma. Cuando camino por la calle escuchándola, me parece que sé algo que los demás desconocen. Claro que el cine nos marca, la mayoría desearíamos vivir a ese lado de la pantalla.

No he podido leer todavía tu novela, Proyecto Avalon, pero promete. Nazis, servicios secretos, ocultistas... Canela fina. ¿Qué nos puedes decir de esta novela?

Mi única intención cuando la escribí fue hacer algo divertido. Una "película" (pero como no tenía medios se quedó en novela) de suspense y aventuras que tuviera todo lo que me gusta: magia, fantasía, espías tipo guerra fría, malvados nazis, conspiraciones... Quería diversión que mezclara las aventuras gráficas de PC de los 90, las películas de aventuras de los 80, las novelas de duro de los 60 y 70, y un poquito de temática oculta. He escrito cosas mucho más serias y cultas, pero no tan divertidas. Además, el lector puede divertirse buscando las innumerables erratas que surgieron tras una mala jugada informática que surgió antes de imprimir la edición. Hasta de eso me siento orgulloso.

Por último, te agradecemos la atención. Cuéntanos en qué andas metido. Un fuerte aplauso.

Vivir del arte es complicado y ahora estoy algo liado con el trabajo más "técnico" que mi carrera de Ingeniero Informático me ha conseguido. Pero nunca pararé, aunque vaya más lento. Ahora estoy centrado con unos guiones de cine (soy un iluso soñador que nada contracorriente) y estoy preparando una serie de novelas sobre un investigador privado español en el mundo del espionaje internacional de los últimos 50 y primeros 60. Además ando con ganas de dirigir algo en plan audiovisual. Quiero hacerlo sin dinero (status que no será dificil de alcanzar), en plan guerrilla, para comprobar si se puede hacer cine solo con buenas intenciones y muchas ganas. ¡Cualquiera está invitado!

Las chicas de Canal 7

2010-06-16T01:33:00.000-07:00

Confidencial y secretito...

De José Frade y su Canal 7 se puede decir lo mismo que de los mejores cortometrajistas y cineastas españoles. Que suple la carencia de medios con gran imaginación. Y si no, vean el éxito que ha tenido esta televisión local desde sus inicios, a mediados de los 90.

Si bien la programación no es cosa del otro jueves, las películas que emiten marcan sobradamente la diferencia. Frade, en su faceta de productor y distribuidor, ha traído a España películas muy curiosas, y nunca está de más volver a revisar, en su canal, esos títulos que se presentaron ya en su día con el logotipo de J.F. y esa pegadiza cortinilla, mezcla de marcha militar y melodía cartoon.

Pero lo que más me gustaba era, para qué andarse por las ramas, ver a las chicas de Canal 7.

Al principio, el presupuesto no daba para más, y solían salir unas latinas bastante rellenotas que se desnudaban mientras atendían una llamada telefónica. En lugar de oír sus voces, escuchábamos unas melodías impagables. Voces felinas que, como en el chiste, decían, "Llámame... Ya... mamé". Cancioncillas no se sabe de quién, quizás compradas al por mayor en alguna gasolinera, con letras pegadizas (Mundo mutante, mundo mutante, tú por detrás y yo por delante; Orgías, orgías, orgías todos los días).

La cosa fue divertida mientras duró, pero, como suele suceder, no tardó en llegar la decepción. Yo veía a las chicas atendiendo llamadas y pensaba, en mi inocencia, que si telefoneaba, me atenderían ellas. Y vaya si lo intenté. Durante meses, marcaba el número que facilitaban en pantalla, con la esperanza de hablar alguna vez con las chicas de Canal 7. Pero nunca llegó ese momento.

Pasaron los meses y dejé de llamar, convencido ya de que aquellas señoras no me dirigirían jamás la palabra... Pero, pese a todo, nunca he dejado de ver Canal 7.

Juan Luis Garci

Fragmentos de burbuja

2010-06-14T02:27:00.000-07:00

Inauguramos esta sección formulando una pregunta capciosa a Juan Antonio Fernández Madrigal. La pregunta es más que sencilla: ¿Por qué lo hiciste? Pero la respuesta requiere un poco más de esfuerzo. Fernández Madrigal acaba de publicar en NGC Ficción la novela Fragmentos de burbuja. En estas líneas, él trata de responder, y sí, sale airoso de la prueba. Y además, al contarnos porqué lo hizo, porqué lo escribió, nos invita a conocer más su obra y leer...

Empecé a escribir Fragmentos de burbuja únicamente porque quería enlazar
la historia de las dos novelas que la rodean en la saga de las Víboras
de las Formas (Magnífica Víbora de las Formas y Umma), que se habían
convertido en saga poco tiempo antes y clamaban entonces por formar una
trilogía. Seguramente es un motivo superficial, quizás hasta cómodo para
un escritor, pero luego llega un punto en que el motivo inicial resulta
ser lo de menos. Sobre todo cuando se ha quedado sólo en la semilla
alrededor de la cual has aireado la tierra para dejar huecos por donde
la historia fluya, has clavado cañas que sostengan la planta para que la
trama no se desmorone a pesar de que la estás forzando a ir por los
intereses que tienes en cada momento, y la has regado de vez en cuando
—no tanto ni tan frecuentemente como hubiera querido— con el agua de
mejor calidad que eres capaz de darle con tus palabras.

Así que, bien pronto, el motivo inicial dejó de tener importancia. Salvo
que el libro tenía que seguir uniendo a otros dos, obviamente. Inserté
en él mi interés por la sociología, que además es uno de los asuntos
importantes de que trata toda la saga, explorando la posibilidad de que
existan sociedades que no estén tan enfermas como la nuestra —y llegando
a la conclusión de que quizás no sea posible—, por la psicología, que es
otro de mis temas recurrentes —por qué hacemos lo que hacemos y si sería
posible que hiciéramos otras cosas—, por el poder y la manipulación,
aunque realmente estoy lejos de ser capaz de escribir con suficiente
profundidad sobre ello, por la maldad y la bondad, tan relativas y tan
poderosas, por el lenguaje en sí mismo, forzándome a ajustarlo a cada
personaje y a la historia, pero al mismo tiempo tratando de jugar con él
como hacía tiempo que no me atrevía...

"Sí, mi novela es de ciencia ficción. ¿Pasa algo?"

En cuanto la semilla inicial se vio desbordada por todo esto, que

trataba de encajar a su alrededor, el motivo principal de escribir esta
novela pasó a ser enfrentarme al reto de que la planta creciera hasta un
tamaño aceptable. Independientemente de que hasta el momento parece que
el libro ha gustado bastante —aunque no sea una lectura ligera—, y para
complacer a mi editora, a quien mi perfeccionismo tiene algo harta
porque no hago más que insistir en todas las cosas que veo que podrían
estar mejor, fijándome poco en las que ya están bien —si ya están bien,
¿para qué hablar de ellas?—, tengo que admitir que me siento satisfecho.
Creo que todos los elementos que quería incluir han quedado bastante
firmes: el lenguaje conjuntado con los personajes y sus formas de
pensar, las tramas engarzadas no sólo entre los cinco personajes de la
novela —y los que hacen de decorado—, sino también con las del libro
anterior y la del posterior en la saga, las sorpresas bastante ocultas
hasta que saltan ante el lector, los ritmos empujando la sensación de
que se están desvelando cosas importantes más o menos cuando tienen que
hacerlo...

El esfuerzo para llegar a construir todo esto ha sido muy grande, el más
grande que he dedicado a un libro —eso fue también otro motivo para
escribirlo: realizar ese tipo de esfuerzo—, y no lo pude desarrollar
seguido en el tiempo por motivos de trabajo y cansancio.
Afortunadamente, el día en que llegaron Pily y NGC ficción! llamando a la
puerta e interesándose por lo que llevaba hecho conseguí que me dieran
un buen empujón, justo el que me faltaba para recuperar la energía de
los que ya había dado pero que eran aún insuficientes. Ese empujón me
permitió terminar de llegar a donde debía. A partir de él todo siguió
siendo muy cansado, pero también mucho más placentero y satisfactorio.
Se implicaron en el proyecto muchas más personas y conseguimos terminar
lo que tenía que terminarse, mucho mejor de lo que lo pudiera haber
hecho yo solo.

Ahora los lectores pueden comprobar por sí mismos si todos estos motivos
siguen siendo visibles en el resultado final...

Miguel Delibes y el karma bollo

2010-06-11T01:11:00.000-07:00

El karma bollo me pone.

Todavía hay que gente que piensa que la cultura no vale para nada. Pues bien, en unas pocas líneas voy a demostrarles -y demostraros, si es que todavía pensáis así- que están equivocados.

Tomé conciencia de la utilidad de estas artes durante el verano pasado, cuando tuve que impartir un curso en El Escorial sobre la narrativa de Miguel Delibes. Entre los asistentes a dicho curso había un grupito de alumnas que eran bastante alternativas -para entendernos: unos días venían a escucharme,y otros, se quedaban en el césped fumando petas-. Y, cosas de la vida, una de esas alumnas se fue a Nicaragua en un programa de voluntariado.

Pues bien, cuando esa chica regresó a España, me organizaron una cenita muy apañada en su casa, y de postre me ofrecieron, nada menos, karma bollo, un bizcocho que da buena suerte siempre y cuando no rompas la cadena y tú también invites a los tuyos a comerlo.

La cosa es sencilla pero requiere algo de trabajo: ella trajo de Nicaragua un puñado de levadura madre, y al llegar aquí, la mezcló con leche y agua... ¡Y la cosa no paró de crecer!

Total, que dividió la masa en cuatro partes. La primera, la horneó y la comimos en esa cena. Las otras tres, que estaban crudas, las repartió, y me dio una a mí.

A él también le pone.

Entonces yo repetí la operación: después de una preparación ritual que dura más de una semana, horneé una parte, que comí con mis vecinos, salvo un trozo que dediqué a la memoria de Delibes, por ser quien, de una u otra manera, me reunió con las chicas del referido dulce.

Y una vez había horneado y consumido esa parte, repartí las otras tres entre mis amigos. Tanto Fidel Marías como Mickey Rooney se mostraron más que contentos al recibir su porción de karma bollo. Me consta que hicieron lo mismo, y gracias a ellos, otros amigos como Jorge Juan Lamet o Juan Antonio de Prada tienen ya su parte del pastel.

Y la tercera parte se la envié a Álex de la Iglesia, que sé que, al mando de la Academia de Cine, tiene mucho trabajo, y va a necesitar suerte para que la cosa llegue a buen puerto. Además, le conviene dirigir películas fuera de nuestro país, y considero que en el karma bollo tiene una ayuda inestimable.

Se me ocurre: si tú, lector, quieres un poquito de karma bollo, déjame un comentario con tu e-mail, y veré qué puedo rascar. Esto sólo lo arreglamos entre todos.

Juan Luis Garci

¡Quiero tener enemigos!

2010-06-08T00:42:00.000-07:00

¿Quieres tener enemigos?

Año tras año, sigo revisando la película Fanny Pelopaja, que dirigiera nuestro Vicente Aranda, uno de esos impagables viejos verdes del cine español, allá por 1984. Sí, podéis considerar un viejo verde a Vicente Aranda. Y qué. Ha demostrado su lucidez en muchas ocasiones, por ejemplo, en las secuencias finales de esta película de tiros, que es más catalana que el pantumaca.

Precisamente, en esas secuencias finales, el policía que protagoniza la película junto a la delincuente rubia, se despierta un domingo de mala follá.Y no es para menos. Su hijo adolescente está durmiendo la mona. Su hija acaba de llegar a casa, con los pelos de colores como una punk, después de una noche de juerga interminable. Y su mujer, como si no pasara nada, se dedica a preparar tortilla española y filetes de pollo empanados para un picnic al que ninguno de la familia quiere ir.

Para colmo, el policía -retirado hace años por un escándalo, que ahora trabaja como segurata- tiene que vengarse de un robo en el que le ha tocado el papel de víctima: una vieja amiga le ha repasado la boca, saltándole los dientes con la culata de una pistola.

Vamos, que el buen hombre tiene más mala leche que Maguila Gorila, y se ha levantado dispuesto a arrasar.

Su mujer, que se huele la tostada, le dice que se calme, que ya verá qué buenos están los filetes empanados, que podrán pasar el día en familia... A lo que él responde, más o menos -escribo de memoria-:

-¡Quiero tener enemigos! Lleváis toda la vida diciendo que no hay problemas, que nadie me quiere perjudicar. ¡Pues yo quiero tener enemigos!

A todo esto, el hombre va estampando contra la pared ceniceros, botijos, vasos... Lo que va pillando.

Pues bien, ahí Vicente Aranda demuestra su lucidez, al presentarnos a ese policía enloquecido de forma tan directa, y no sentirse en la obligación de justificarlo. Nada de flashbacks que nos adentren en sus traumas infantiles y hagan al personaje más asimilable y cercano. Nada de sociología de salón, aludiendo a la sociedad franquista, que ha convertido a este hombre en la bestia parda que es. Vicente Aranda nos explica al personaje en dos brochazos, y no necesita "comprenderlo" ni "condenarlo". Y todo lo hace sin echar balones fuera, porque... ¡quiere tener enemigos!

PD: Camino muy distinto sigue Daniel Monzón en Celda 211, donde muy en vena sentimental, nos habla de la solidaridad y los buenos sentimientos que nacen entre los presos. Digo yo que si son tan buena gente, podríamos ir todos a la cárcel Modelo a jugar al mus con la gente de allí. Ya puestos...

Juan Luis Garci

Frank G. Rubio. Una virgen entre los muertos vivientes

2010-06-01T07:41:00.000-07:00

Publicamos ahora la primera parte de la entrevista al escritor Frank G. Rubio, autor de varios ensayos. Destacaremos dos: El libro de Satán –escrito con Carlos Aguilar– y Protocolos para un Apocalipsis –escrito con Enrique Freire–. Pensábamos que la cosa se iba a resolver en dos patadas, pero nos enfrascamos en una interesante conversación, que se prolongó más de lo que pensábamos. Aquí tenéis el resultado. Y en breve, el resto de las preguntas.

Trabajando en ello.

Garci: Las referencias culturales para mucha gente en nuestro país, pasan, de una u otra manera, por la famosa Movida Madrileña. Si en Francia tienen la nouvelle vague o en Estados Unidos, la música de Lou Reed, aquí parece que nos quedamos con las películas de Almodóvar y las canciones de Loquillo y los trogloditas. Respecto a la Movida, ¿te pareció interesante? ¿La viviste o la padeciste?

Frank:

La línea está trazada

La maldición está echada

El lento ahora Luego será rápido

Como lo que ahora es presente

Luego será pasado

El orden se está Desvaneciendo rápidamente

Y el primero ahora Más tarde será el último

Porque los tiempos están cambiando.

Bob Dylan

La perspectiva que la distancia temporal da a los eventos, los restos del naufragio, coloca la Movida madrileña en línea, salvando las distancias y la escala, con movimientos fallidos y canonizados como: Mayo del 68 en Francia, la Revolución Cultural china o la contracultura norteamericana. Todos ellos, simulacros dirigidos desde el Poder que utilizaron, de un modo u otro, las energías de los más jóvenes y dotados de ilusiones, tergiversándolas, para permitir mejor alumbrar horizontes distópicos (hoy absolutamente patentes) y resolver conflictos internos entre fracciones de las clases dirigentes. Cuando no operar psicológica y masivamente contra la mayor parte de la población: el estilo Metrópolis.

El elemento festivo de corte netamente saturnal y seudo carnavalesco, en el que podemos perfectamente insertar la Movida, ayudó: no a modernizar, como predican aún descaradamente sus bardos, sino a crear un conformismo inapelable y vigorosamente zombi que es el que hoy rige en Madrid. Convertida de facto en una mezcla de cementerio y factoría de esclavos. Esta ciudad no habría podido ser lo que es, aquí y ahora, sin la Movida. La banalidad, sordidez y falta de creatividad de la mayor parte de las propuestas y realizaciones de este periodo quedan patentes cuando uno accede a las justificaciones y elogios nostálgicos de sus apologetas. Como algunos de ellos son amigos míos no seguiré por esta línea de interpretación. No cabe duda que hay vida más allá de las aportaciones abracadabrantes de Almodóvar o de Alaska.

Comenzó, en mi modesta opinión, tras Arrebato de Iván Zulueta, que ya cuestionaba el nuevo mundo que advenía con lucidez más que desencantada, y sigue, aquí y ahora, con estertores de un feísmo estremecedor, con eventos deleznables como el regreso del espeluznante y risible Fabio MacNamara. La Movida, que ha dejado muy pocos materiales válidos: ni en música, ni en cine, ni en literatura… hubo aportaciones destacables, coincidió con el 23F, la llegada de la ley Miró y la entrada en la OTAN (entre otras lindezas que sus bizarras y ebrias disposiciones ayudaron a mejor camuflar) Para mayor gloria de aquellos que la trazaron, y consiguieron manipular políticamente desde el principio.

La desarticulación del imaginario colectivo de la ciudad, y en gran medida del país, permitió una americanización rampante y brutal de la vida colectiva de las muchedumbres urbanas que aun no ha culminado su omnívora misión. Yo viví y sufrí la Movida, como vivo y sufro el horror de esta ciudad inhóspita y brutal que no fue siempre así. A partir de la Movida y su falso “dionisismo” se ha hecho posible llegar a Esto. La Movida, como el edificio Windsor, la mente de Suarez o la Transición, es un mito falaz que oculta una devastación exhaustiva y letal. Madrid no necesitaba para nada la Movida y no ha sobrevivido a ella. Está por escribir una historia oculta de la Movida, de su lado oscuro, de su elevada mortandad y de su vinculación y vehiculación, no sólo simbólica, de acontecimientos criminales, políticos y mágicos. Con respecto a este tema me siento como una virgen entre los muertos vivientes.

Garci: ¿Qué tipo de ambiente cultural te atrae más? Puedes citar, si así lo prefieres, alguno que no hayas conocido de primera mano. ¿Hay alguna época de la Historia del Cine que te interese por encima de las demás?

Frank: TODA LA BASURA QUE USTED PUEDA COMPRAR

¡He visto la luz!

Me atrae irme al monte o a la playa, cuanto más lejos de la ciudad mejor, y leer allí, ver pelis allí, pintar allí o escuchar música allí. Detesto profundamente los ambientes culturales, sobre todo por la gentuza que los frecuenta. En España un 80 por ciento de los protagonistas de "cultura" son delincuentes y/o esbirros y un 50 por ciento de los usuarios son descerebrados permanentes. Son malos porcentajes, no incitan a la sociabilidad ni al consumo de la producción patria. Creo que a través de la historia “lo cultural” siempre ha tenido algo de granujiento, donde se combinan lo policial y lo propio de los nuevos ricos. Burocracia y cleptocracia. Si quieres acceder a alguna experiencia desagradable de carácter estético la encontrarás con más facilidad en un ambiente cultural. Un árbol, el sonido de las olas, las estrellas y la luna o el vuelo de un pájaro me inspiran, tanto como "creador" como en el rol de consumidor de cultura, mucho más que un “ambiente cultural”. Leo mejor las novelas de Matt Helm apoyado en un pino que en una butaca junto a una ventana que de a la Gran Vía.

Sagradas escrituras.

Fijaos en lo que se han convertido los cines, antaño cavernas iniciáticas acogedoras, o en recintos de prestigio como el Circulo de Bellas Artes repleto, este último, de embarazadas “chic” y de cretinos sin rumbo. Cuando hablo de cultura ya no hago distinciones entre la académica o la de masas aunque me gustaría. Ambas dan más dinero con lo peor y son vectores privilegiados de control mental. Vivimos en la sociedad del adoctrinamiento y de la fealdad permanente. Y todo jurado sobre los más excelsos valores planetarios, democráticos y humanistas. Me gusta especialmente el cine que va de mediados de los cincuenta hasta mediados de los ochenta. Aunque por pruritos muy personales y casi incomunicables. Esas pelis que se hacen aún en blanco y negro cuando ya hay color, las coproducciones europeas de “género” de los sesenta… A partir de 1990, quizás antes, es imposible con excepciones muy puntuales, ir a ver una peli norteamericana y no salir con mala leche de la sala. Me gusta el cine en sala pero resulta ya prácticamente imposible hacerlo sin perder el juicio. El cine mudo es otra cosa, algo inquietantemente evocador. La televisión y lo digital, mal rayo los parta, son acontecimientos extremadamente dañinos que casi han exterminado el séptimo arte. Obviamente soy devoto del cine fantástico, en el que incluyo el cine de acción, pero disfruto con comedias y melodramas también. En cuanto a la bazofia que se pone en los circuitos que antes eran de "arte y ensayo”, con excepciones meritorias, decir que es un cine tan horrible como lo son sus espectadores: jóvenes y enterrados (en tumbas multiculturales), es una aproximación suave.

Del cine español mejor no hablar algo os contaré en la pregunta correspondiente. Para mi Almodóvar es tan detestable como Paco Martínez Soria.

Frank G. Rubio, contra todo y contra todos. En breve, el final de la entrevista…

¿De donde vienen las ideas? El Mazinger Z coreano.

2010-05-27T10:28:00.001-07:00

El ultimo grito en mobiliario feo, por una vez, no aparece en el catalogo de Ikea

Recuerdo que, hace ya muchos años, había una serie de dibujillos en la televisión que se llamaba Mazinger Z. Mi nieto, como tantos otros chiquillos de la época, estaba enganchado a las andanzas del robot japonés, en las que daba hostias como panes a sus enemigos, los brutos mecánicos del heavy doctor Infierno. Estábamos, mi señora y yo veraneando en Calpe con mi hijo, la insustancial de mi nuera (la verdad es que no sé qué coño vio mi hijo en ese huevo sin sal, con la cantidad de mozas reventonas que hay en nuestro pueblo), y mi nieto, que por entonces tendría cinco años. El caso es que un día, el paseo marítimo apareció empapelado con carteles del cine de verano, donde se podía leer la película que pasaban esa semana: Mazinger Z, el robot de las estrellas. Mi nieto se puso como loco, y mi nuera, que tampoco me traga, me colocó a mí el marrón de llevar al crío a ver la película de marras. Aquella noche, nos dieron cuarenta duros y nos facturaron al cine de verano. Mi nieto estaba que no podía más de los nervios, se movía más que los precios en la poco ergonómica silla metalica del cine, mientras esperábamos a que empezara la sesión. Cuando la película terminó, salimos del cine. Caminábamos de vuelta a casa, cuando me di cuenta que mi nieto estaba visiblemente abatido. Le pregunté que le pasaba y me dijo: “Yayo, después de ver esta mierda, creo que la vida no tiene sentido”. Yo no le di importancia al ataque de nihilismo del crío. Mal hecho, porque, con el tiempo, el cabrón se ha convertido en supervisor de la DGT.

El caso es que mi nieto no entendió nada de nada. Lógico, tenía cinco años, edad suficiente para sufrir el desencanto existencial, pero insuficiente para ponderar una obra maestra del humor involuntario. Veamos: Mazinger Z, el robot de las estrellas, para desilusión de la muchachada, no se parece ni por el forro a la serie de dibujos animados. En realidad, es una pelicula coreana, a la que, los espabilados distribuidores españoles, al ver que iba de robots, decidieron titular de esa manera, para atraer, en masa, al público a los cines, aunque estos luego exigieran la devolución de su entrada. Se ve que los coreanos, celosos del éxito de los robots de sus enemigos (los japoneses), sacando pecho, se dijeron: “vamos a hacer nosotros una pelicula de robots, pero nada de dibujos. Con actores, y mucho más molona”. Pero el resultado, por desgracia, no estaba a la altura de sus comunistas aspiraciones: el robot protagonista es cutre y feo como una nevera por detrás, ademas de color rojo socialismo, como un extintor con patas.

La pandilla de heroes tampoco es que sean especialmente bellos, y todos precisan de una urgente visita a la peluquería. ¡Y qué malo tiene la película, señores…! ¿Cómo resistirse a un personaje cuyo pelo cambia de color según su estado de ánimo?

Los heroes de la película, a modo de santo y seña, cada vez que salen de misión, hacen el signo de la victoria, adelantando la mano para que se vea bien en la cámara, y gritan, jubilosos: “¡Venceremos!”. El caso es que, en una de las más delirantes escenas de la película, vemos al grupo de nuestros heroes en una especie de sala de descanso que tienen en la base. Están esperando a que alguien entre y les encomiende una arriesgada misión (pero además, textualmente: están esperando, sin hacer nada, mirando a la pared, sin leer el periodico, ni ver la tele, ni practicar sexo entre ellos, ni nada de nada. Se conoce que se pasan el día esperando). El caso es que están sentados en unas sillas de metacrilato de colorines… ¡Con la forma de una mano haciendo el signo de la victoria! Mortal, en serio: la palma de la mano es el asiento, y los dos dedos levantados, el respaldo. Lo cual me llevó a la siguiente reflexión: ¿De donde vienen las ideas? Porque yo me imagino el momentazo en el departamento de producción de esta película, una mañana cualquiera, cuando, de repente, entra uno de los diseñadores y dice:

- Joder, no sabéis qué idea más buena he tenido. He pensado que las sillas del cuartel general de los buenos… ¡sean manos haciendo el signo de la victoria!

Y los colegas:

- Joder, Kwong, que buena idea.

- Sí, tío, eres la hostia.

Y el de la idea, insistiendo:

- ¡Como hacen este gesto, qué las sillas séan así también!

Y los colegas:

- Sí, sí. Joder qué bueno.

- Claro, claro. Cómo no se me habrá ocurrido a mí...

Creo que era Aristóteles el que decía que las ideas están en un mundo, y nosotros en otro, y que cuando alguien tiene una idea, los dos mundos se conectan. Pues bien, si esto fuera cierto, ese otro mundo tiene rincones muy inquietantes.

Fidel Marías

Historia del cine de terror

2010-05-27T04:35:00.000-07:00

Por fin lo conseguí. Estaba asistiendo al prestigioso curso de Santiago Eximeno sobre la Historia del Cine de Terror.

No daba crédito: entre mis compañeros de clase estaban una mujer barbuda, varios siameses, un hombre con tres cabezas, otro con las manos desproporcionadamente grandes, uno con más púas que un erizo, y al fondo, unos cuantos difíciles de describir. Qué raro, me digo, si a lo que he venido es a conocer la Historia del Cine de Terror.

Llegaron las presentaciones:

-Mi abuela trabajó en La parada de los monstruos.

-Nosotros hicimos figuración en la cuarta parte de El planeta de los simios.

-Yo fui secundario en Razas de noche...

Desperté de la siesta pensando, vaya gilipollez. En unos minutos ya estaba suavizando el filo del sable con una piedra. No hay que distraerse; hasta los mejores tragasables tenemos que tomar precauciones.

Eugenio Torres Dulce

Tontos perdíos o el final de LOST

2010-05-25T08:02:00.000-07:00

Que limpios y guapos están todos para llevar seis años sin ducharse.

Nunca he visto Perdidos. Ni me ha llamado la atención. Un grupo de gente que se queda incomunicada en una isla desierta, está ya más visto que el tebeo. Encima seis años... Para eso te ves el Robinson Crusoe de Luis Buñuel o el Naufrago de Robert Zemeckis y acabas antes. Por cierto, la de marranadas que haría Tom Hanks con su esférico amigo, el Sr. Wilson, en su caribeño exilio.

El caso, mi nieto está que no caga con la serie. Y yo, que soy como las gallinas, me lo encuentro ahí plantao delante de la tele a las seis de la mañana. Cosa rara, porque se levanta siempre a las doce del mediodía. El rapaz me explica que está viendo el último capítulo de la cosa esta, que se emite mundialmente para los que la han seguido fielmente durante seis años. Como no me gusta ser un cenizo de esos que censura las cosas porque sí, me pongo a verlo con él. Además, a esa hora como no me ponga a rezar el rosario…

El nene, me hace un resumen sencillo del argumento, para que me entere más o menos. Me dice que el avión se estrella y que los tipos intentan descubrir todas las cosas raras que pasan en la isla, que uno que se llama Jack, muere intentando arreglar la luz –supongo yo que se referirá al contador o algo–, que otro se queda de guardián y que la chica y los otros huyen a no sé donde.

Se ve que uno tras otro van muriendo y se van encontrando en una realidad alternativa de la isla. Los guionistas, no avisan al espectador de esa isla paralela y se forma un cacao de mucho cuidado y nadie entiende nada. Hay gente que especulaba diciendo que todos habían muerto, pero no, no murieron cuando se estrelló el avión, han ido muriendo después poco a poco y se han mezclado las imágenes de la isla de los vivos con la isla de los muertos. Por esa razón, en la realidad alternativa están todos los personajes que han salido en la serie… o eso he entendido.

Por lo que he visto, me ha parecido todo una puta mierda sin ritmo alguno. Según mi nieto, no explican nada de los cabos sueltos y el final es aún más malo aún que el de Los Soprano –clinc-clinc… fundido a negro–. Los que han visto la serie, ya saben a lo que me refiero. Aún así, vas a comparar una serie con mafiosos italianos con una de tíos perdidos tocándose la minga to’l día.

Con explicación y todo, no me ha gustado mucho el capítulo. Solo espero haberos jodido el final de LOST a los que aún no lo hayáis visto.

Y eso es todo lo que tengo que decir sobre esto.

Mickey Rooney.

Un zombi a pilas

2010-05-24T09:56:00.000-07:00

Amigos, tengo dos noticias: una buena y otra mala. La buena es que hoy me ha llegado por mensajería el zombi con mando a distancia que compré a través de Internet. La mala es que el nuevo amigo venía sin pilas.

Pues bien, para demostrar que soy un hombre con recursos, me dije, bajo al ultramarinos de enfrente, y les digo que le pongan las pilas al muñeco; todo sea que yo lo rompa al abrir la carcasa.

Me dirigía a salir cuando sonó el teléfono. Me llamaban, nada menos, de Onda Madrid, para que hablase de Javier Bardem, que anda por Cannes, o algo parecido.

Me digo yo para mis adentros, va a hablar de Bardem tu pastelera madre, si acabo de recibir el zombi a pilas, y lo que más me apetece es estrenarlo y ponerme a jugar. Pero claro, eso no se lo puedo decir tal cual al periodista que me telefonea, que uno tiene su reputación, y ha de guardar las apariencias. Eso sí, yo tengo muy claro que lo que quiero es comprar pilas para el zombi, y ni Bardem ni hostias. Que los de Onda Madrid son unos listos: pretenden que yo les rellene su espacio sin cobrar, e igual, como gesto de amabilidad, me dejan hablar un día de mi trilogía sobre Arias Cañete. Insisto: me da igual. Yo lo que quiero es disfrutar de mi zombi, y que me dejen vivir.

Finalmente le digo al periodista que hace mucho que no voy al cine, que ni conozco las ultimas películas de Bardem, y que además, por últimas entiendo toda aquella que sea posterior a Las edades de Lulú, donde salía el mozo haciendo de chapero, gorra de plato incluida.

Pero le da igual. Por alguna razón que se me escapa, como tantas cosas que se escapan, ese periodista quiere que yo hable en su emisora. Y zanjo el tema diciéndole:

-Si yo pudiera, te ayudaría. Pero date cuenta de que va a ser peor el remedio. Si me pongo a hablar sobre Javier Bardem sabiendo lo poco que sé, os hago quedar mal en la emisora, y yo también quedo mal.

Entre unas cosas y otras casi se ha pasado la mañana, y cuando en el ultramarinos ponen las pilas al muñeco ya es casi la hora de comer. Así que voy al bar de siempre, cuya última reforma tuvo que ser preconstitucional, y veo el menú. Un pincho de tortilla española y un café con leche es suficiente. Y cuando llego a casa, por fin puedo disfrutar de mi zombi.

-¡Tú sí que sabes! -le digo.

Y en esas estamos, echando la tarde mientras recordamos a Miguel Delibes, mi amigo de color verde y yo.

Juan Luis Garci

Una bolsa de basura

2010-05-22T03:00:00.000-07:00

Una bolsa de basura mecida por el viento.

American Beauty es una de esas películas que cuestionan el estilo de vida americano. Sí, habéis leído bien. Estilo de vida americano. Lo escribo así, y me resisto a hacerlo en otra lengua que no sea la mía, porque soy un caballero español, en la sobremesa juego con la baraja española, me gusta la tortilla española, y lo único inglés que tolero son las patatas a la inglesa.

Pero no nos pongamos a hablar de comida, que tiempo tendremos para discutir nuestras preferencias culinarias, y centrémonos en American Beauty. Decía que es una de esas películas que cuestionan el estilo de vida americano. A juzgar por los resultados, y por la alegría generalizada que suscita esta película, me da a mí por pensar que no cuestiona nada. Que todos salen más que contentos de verla. Porque si criticara algo, debería ofender, y, al menos por lo que yo sé, esta película no ofende a nadie.

Y también me da por pensar que, en su simpleza, American Beauty es como pasar la tarde metido en Facebook: por todas partes hay manitas señalando para arriba. Si haces click, pone: Me gusta. Si haces de nuevo click: Ya no me gusta. Así, una y otra vez: Soy seguidor/Ya no soy seguidor. Añado a mis amigos/Elimino de mi lista de amigos. En efecto, la película de marras decide pasar revista a las cosas de la vida, a los dilemas personales, con un abanico de posibilidades y una filosofía propia de FB.

¡Lo pasamos teta!

Por ejemplo: mi vecino el militar: Ya no me gusta. Mis vecinos gays: Me gustan. La amiga de mi hija adolescente: Me gusta. Ir al trabajo por las mañanas: Ya no me gusta.

Quizás sea ése el secreto de su éxito, una película que nos ha vendido la alegría por cojones: cuando todo vaya mal y no tengas dónde caerte muerto, no dejes de sonreír, y disfruta de lo que ves. Aunque lo que veas sea, nada menos, una bolsa de basura mecida por el viento.

Juan Luis Garci

Jesus Palacios: satániko y de Carabanchel

2010-05-19T02:19:00.003-07:00

Siempre es agradable hablar con Jesús Palacios, quizás el más popular defensor de la cultura popular, valga la redundanancia. Este incansable escritor empezó muy joven, ya desde su tierna adolescencia, a defender un canon estético alejado de lo convencional. Por algo se dice que es el Rey del Gore sin corona. ¡Pasen y lean!

¿Qué llevas en la maleta, pillo?

Garci: Lo primero de todo. Jesús, tus inicios fueron muy sorprendentes. De la mano de tu padre, Joaquín Palacios, entraste en el fandom con obras tan interesantes como “Excálibur” o “El grito”. Todo esto, además, a principios de los 80, lo que os hace ser pioneros. Fuiste un escritor precoz y muy brillante. ¿Cómo recuerdas aquella época? ¿Se parecía el fandom de entonces al que vino después? O mejor dicho, y si me permites la pregunta. ¿Había fandom entonces? ¿Cómo se vivía todo aquello en Madrid?

Palacios: Bueno, se ha dicho y escrito mucho sobre esos años, que son los de la famosa Movida, y aunque quizá se han mitificado en exceso, no deja de ser cierto que fue una época muy especial, de gran eclosión artística y cultural, sobre todo en el ámbito de la cultura popular y los géneros. Era muy distinto a lo que ocurre ahora, porque, evidentemente, se venia de un cierto pasado reciente de represion y carencia, y todo exploto como una olla a presión: cine, ciencia ficción, fanzines, música pop, cómic... Especialmente todo lo que oliera a contracultura, underground, cultura joven y pop. Y todo estaba muy próximo e interrelacionado. Había, desde luego, mucho y buen fandom, con fanzines como "Blagdaross", "Fan de Fantasía", "Terminal", "Space Opera"... Por citar solo algunos centrados en el fantástico y la CF. En el Rastro yo le vendía mis fanzines a gente como Alaska, mientras que en la primera Hispacón debutaban Radio Futura, o expertos en rock como Miguel Ángel Arenas discutían sobre Edgar Rice Burroughs y Lovecraft con fanzineros de gafapasta como Martínez Lago. Mi padre, todo un señor funcionario jubilado y de derechas, se escribía cartas con Luis Martin de Los Lobos Negros, un grupo de psychobilly... En La Luna de Madrid, donde empecé a colaborar desde el año 80, se hablaba de Almodóvar, de Ouka Lele, de la Nueva Ola... pero también escribíamos de Tarzán, de James Bond, del Cyberpunk o de Clive Barker. Fue algo especial, pero también probablemente coyuntural e irrepetible, porque después las cosas cambiaron mucho y, de alguna manera, todo el mundo se separo, se escindió y cada cosa fue por su lado.

Con Manuel Valencia y Sandra Uve.

Garci: En un momento determinado, te centraste en la crítica de cine, escribiendo para Fotogramas o con libros como Goremanía, publicado en 1995. A estas alturas nadie se escandaliza, pero entonces, reivindicar películas como El vengador tóxico o Demolition man, era nadar contracorriente. ¿Cómo recibían los críticos, por otra parte tus colegas de profesión, tus aportaciones? No me cuesta imaginar a más de uno cabreado por tu “ligereza”.

Palacios: En esa época, mis criticas en Fotogramas y otros medios, como las de compañeros como Daniel Monzón, Pedro Calleja y algunos otros, a los que se irían sumando nombres como los de Jordi Costa, Antonio Trashorras, etc., se recibían con mucho desprecio por parte del, digamos, establishment critico y, de hecho, existía una suerte de enfrentamiento generacional con la vieja escuela. En general no se preocupaban por analizar seriamente nuestros planteamientos, sino que veían en nuestra defensa del cine comercial, del genero y de lo popular, un simple esnobismo, una nueva pedantería, y, por otro lado, una amenaza contra su posición elitista. Solo tenían razón en lo último, ya que, con el paso del tiempo, la actitud de estas viejas generaciones críticas quedaría casi totalmente obsoleta y condenada.

Garci: No puedo evitar fijarme en ciertos detalles, pero pasa el tiempo, y después de haber publicado tanto como has publicado, sigo fijándome en un trabajo tuyo que casi ha pasado desapercibido: el magnífico prólogo para La torre de los siete jorobados, de Emilio Carrere. O alguno de tus cuentos, como “Uñas”, prácticamente impreso en la ciclostil de casa de algún amigo. Creo que serías un novelista muy interesante. ¿Te atrae dar ese paso?

Palacios: En realidad no. Creo que como narrador soy, como mucho, mediocre y si acaso resultón. Soy muy escéptico con la novela actual, y con la forma novelística digamos tradicional. Creo que existe y seguirá existiendo, que hay y seguirá habiendo buenas novelas, pero que el genero literario de la novela (y la narrativa en general) esta anclado en el pasado y formalmente muerto. Es un poco como el teatro o la opera, que siguen existiendo gracias a su estatus cultural y a las ayudas oficiales. Es cierto que existe el best-seller, y que el publico lee y sigue leyendo sobre todo novela, pero es puro hábito consumista, puro entretenimiento, con todo lo bueno y lo malo que esto tiene. Es decir, que aunque leo novela y disfruto con ello, no creo en la novela como forma de expresión literaria, al menos para mi. No creo que yo aportara nada nuevo, original o realmente interesante a la misma... Mientras que al ensayo, a la critica y, en general, a lo que los anglosajones llaman no-ficción, si creo estar aportando cosas que nadie, al menos en España, había hecho antes. Pienso que esta es la literatura verdaderamente viva, moderna y en evolución de hoy, y quiero formar parte de ella.

Garci: Hay un título tuyo más que elocuente: Nosotros, los vampiros. Muchas veces haces alusión al lado oscuro, y afirmas pertenecer a él. ¿Qué te interesa de tu parte oscura? ¿Por qué te gusta hacerla tan visible?

Brillante lado oscuro.

Palacios: Creo que el equilibrio, o al menos el intento de encontrar el equilibrio, pasa por aceptar, investigar, comprender e incluso ejercitar y disfrutar el Lado Oscuro. Es decir, todo lo referente a las zonas oscuras del comportamiento y la mente del ser humano, aquello que, en principio, se rechaza o se reprime. El dolor, lo terrible, la muerte, la violencia, lo extremo, las llamadas perversiones sexuales, lo grotesco, lo extremadamente bello y lo extremadamente feo, las fantasías individuales y colectivas, las experiencias limite, la alteración de la percepción y la conciencia, la agresividad, lo mágico y sobrenatural... Todo ello es tan humano o mas que aquello que la sociedad bienpensante sanciona y promociona, y mantenerlo oculto, disimularlo e incluso esconderlo, solo provoca que adquiera dimensiones hipócritas, monstruosas y mucho mas peligrosas. Creo que reconocer esto, convertirlo en material artístico, literario, reflexionar sobre ello, sublimarlo estéticamente, es una obligación para todo aquel que quiera alcanzar un mínimo equilibrio, una mínima expresión como ser humano completo y total.

Garci: Por último, Jesús, ya que no te queremos robar más tiempo. Recuerdo un programa televisivo –si es que no me traiciona la memoria, ya que hace bastante de esto– en el cual, acompañado de Lucía Etxebarría, hablabas de prácticas sexuales tabú. ¿Qué nos puedes comentar sobre esto? ¿Cuál es tu postura frente a este tema? Ahora, con Internet, hay millones de bogs, foros y chats dedicados al sadomaso y demás parafilias. ¿Crees que la gente pone todo eso en práctica o se queda en simple pasarratos para internautas insomnes? Yo siempre he pensado que estos temas hay que llevarlos a la vida diaria y dejarse de tanta teoría.

Palacios: Creo que todo lo que no hace daño a nadie, todo lo que es consensuado entre sus partícipes y todo lo que puede darnos placer, está permitido. Tanto en la realidad como en la imaginación. Lo bueno de la imaginación es que ahí también podemos y debemos exigir el derecho a ser asesinos en serie, pedófilos, violadores, abusadores, psicópatas, vampiros... De hecho, lo que deseemos, puesto que la imaginación es el reino del Deseo. Si mantenemos un equilibrio entre los excesos de la imaginación y las posibilidades de la realidad, podremos disfrutar un poco de la vida sin hacer daño a nadie. Siempre que nos dejen, claro.

Fotografía: Patricia Álvarez.

No hay cosa que más nos guste a los colegas de Cineatroz que dar rienda suelta a los excesos de la imaginación. ¡Arriba esos bigotes!

Donde hay pelo, hay alegria: heroes con bigote

2010-05-18T06:45:00.000-07:00

Elijan ustedes: piloso gañán o lampiño pipiolo.

Cuando escuché a nuestro querido ex presidente, don José María Aznar, decir que corría los cien metros en menos tiempo que el recordman olímpico, y que, cada mañana, hacía diez millones de abdominales, en absoulto me extrañé. Y es que, entre otras virtudes que adornan a este magno caballero español, hay una que sobresale entre las demás: porta, orgulloso, un buen bigote bajo sus narices. Y es que, por desgracia, lejos quedan los buenos tiempos en que el bigote era símbolo de fuerza y virilidad. En aquella época gloriosa, podíamos estar bien seguros que el personaje que lo lucía no era de los que se arrugaban ante cualquier eventualidad, y que podía solucionar cualquier situación con una buena mano de hostias.

Recuerdo con melancolía esos heroes cinematográficos de una pieza, sin dobleces, haciendo gala de una derecha bien entendida (término muy del agrado de mi gran amigo Juan Luis Garci), sin tanto rollo políticamente correcto: si había que medir el lomo a alguien, se le daba para el pelo y ya está, sin reparar en si éste era negro, asiático, mujer u homosexual. ¡Qué grandes heroes con bigote nos trajo el séptimo arte! De Franco Nero a Chuck Norris, de Burt Reynolds a Charles Bronson, todos repartían estopa a mansalva, perlando su vello facial de gotitas de varonil sudor, por el esfuerzo de ajustar cuentas con comunistas y marginales. Lástima que el cine se haya convertido en un refugio de blandengues, y poco a poco nos hayan vendido la moto de que los heroes de acción deben ser afeminados e imberbes petimetres.

Este triste cambio de tendencia, no solo estética, si no tambien de valores, queda perfectamente reflejado en Supersonic Man, del ínclito Juan Piquer Simón. Esta divertida superproducción (con exteriores rodados en Usera y el monte del Pardo, y con grandes secundarios comicos, como Quique Camoiras), esconde en su interior un intoxicante mensaje: el heroe, en su identidad civil, es Paul, un lechoso periodista que luce un poblado bigote sobre su labio superior. Pero cuando se transforma en Supersonic Man… ¡El bigote desaparece! ¡Virgen del amor hermoso, qué demonios es esta afrenta! ¿Quieren decirnos acaso que un super heroe alienigena no puede disfrutar de un mostacho como dios manda, pero que un vulgar chupatintas si?

El colmo de este despropósito ha llegado hace escasas fechas: en el comic Iron Man, Tony Stark es un millonario playboy, cuya filantropía le lleva a salvar el mundo embutido en un fardón traje metálico con los colores de la bandera española. Lo cual no es incompatible con su carrera de seducción a malsalva de macizas… ni con su recortado bigote, a la manera de un moderno Errol Flynn. Pues bien, en la adaptación cinematográfica de este comic, este bigotillo desaparece, para dar paso a una perilla grunge y enrollada, que enmarca la bobalicona sonrisa del politoxicómano Robert Downey Jr. Y es que, queridos lectores, lo peor está siempre por llegar. Asi que, ante este insípido futuro, yo digo ¡Plantémonos y reclamemos masculinos heroes, recias tramas y poblados bigotes por doquier!

Fidel Marías

¡Las mujeres y los niños primero!

2010-05-18T04:07:00.000-07:00

Yo crecí en los tiempos del amor libre, cuando se buscaba la mayor cantidad de placer, intentando eludir la reproducción y la vida marital. El ideal era estar tumbado y rodeado de flores, con bellas mujeres y canutos de marihuana. Aunque eso era el ideal, claro está. Porque la España del tardofranquismo no daba para muchas alegrías, y ya te podías dar con un canto en los dientes si conseguías ir al cine con una señorita de Valladolid o de Plasencia. Pero al menos teníamos nuestros iconos eróticos: la despampanante Bárbara Rey, la deseada Agata Lys, la felina Mary Francis. Y también nuestras obras de cabecera: Apocalipsis sexual, El primer divorcio…

Un besito y tan amigos.

Los tiempos han cambiado, y los ideales también. Si antes se buscaba el placer por el placer, ahora, gracias a los avances y las técnicas –in-vitro, in-seminación y no sé qué más–, se busca la reproducción por la reproducción, evitando en la medida de lo posible el contacto físico. En unos tiempos tan fríos y distantes como los que vivimos, no es de extrañar el éxito de películas como Ágora, donde no hay lugar ni para la más pequeña alegría. En esta superproducción de corte histórico, Alejandro Amenábar nos ofrece su visión de la antigüedad: el imperio romano entra en decadencia y se expande el cristianismo. En medio de todos esos cambios, surge la figura de una proverbial mujer, Hypatia, que muchos seguirán y reconocerán como su líder. Pues bien, la historia está contada de esa forma aséptica, higiénica y limpia –in-vitro– que cabía suponer. No queda lugar para la emoción, la pasión ni para los placeres de la carne.

¡Las mujeres y los niños primero!

Por algún motivo, y quizás el responsable sea el de casting –ojo, no nos equivoquemos al señalar con el dedo–, en toda la película sólo hay una mujer, Hypatia, que vive rodeada de unos romanitos la mar de majos: todos imberbes, de aire infantil, y con peinados imposibles, tal como los clicks de Famóbil. Un inciso: desde Vacaciones en Roma no habíamos visto un uso tan certero del peinado como recurso dramático. ¿Recordáis cómo maltrata Amenábar a Fele Martínez en Abre los ojos, con ese peinado horrible, como de monaguillo? Mamma mía…

Nadie se extrañará al ver cómo interactúan esos romanitos con Hypatia. La secuencia de la película que despide más calidez, más humanidad, tiene lugar mientras ella duerme, y uno de sus seguidores se atreve a… ¡acariciarle un pie! Eso sí, con mucho cuidado, no sea que despierte y la tengamos. Lo cachondo es que aparte de estos personajes, no vemos en ningún momento a otra mujer que no sea la protagonista, ni tampoco vemos niños pequeños. Ancianos, unos pocos, que están porque tenían que estar. Vamos, que ahí chingan menos que el gato de escayola.

Llega un momento en el que los responsables de la película se huelen la tostada, y quizás, adelantándose a posibles críticas o queriéndose ganar a codazos la complicidad del respetable, ponen en boca de uno de los romanitos la siguiente frase: ¡Las mujeres y los niños primero! Yo no daba crédito. ¿Estoy viendo la misma película que los demás? ¿Qué mujeres? ¿Qué niños? ¿De qué me estáis hablando?

Juan Luis Garci

Leone y Aguilar

2010-05-16T09:34:00.001-07:00

Como la Carta Magna.

Hace ya unos veinte años, Carlos Aguilar escribió su estupendo libro sobre Sergio Leone para la editorial Cátedra. Y hace unos meses que, pateando una de mis librerías favoritas, volví a encontrar ese mismo libro. Pero no era en realidad el mismo. Aunque el título, el autor y el editor coincidían, la portada –y no sólo la portada– había cambiado. Comentaba que hace dos décadas desde que apareció la primera edición de este libro. Y en todos estos años, Carlos Aguilar se ha hecho más viejo, aunque no lo aparente, y su prestancia, su forma de desenvolverse, sus corbatas, sean las de siempre.

En efecto, Aguilar se ha hecho más viejo, y no sabría decir si también más sabio, pero al menos, tal como se desprende de la nueva edición de su Sergio Leone, es más observador y tiene cada vez más cosas que contar.

En resumidas cuentas, sería poco considerado calificar a este libro de nueva edición, porque además no lo es. Simplemente, Aguilar ha decidido dar la vuelta de tuerca definitiva sobre un tema que le apasiona, y que siempre ha seguido muy de cerca. De manera que esta nueva obra sobre Sergio Leone se ve enriquecida por todas las experiencias personales y profesionales del autor, y también por el paso del tiempo, que ha ayudado a enraizar y dotar de mayor sentido a muchas de las cosas que este escritor cinematográfico defendía desde sus tiempos en los cines madrileños de sesión continua.

Nena, no me llores...

Curiosamente, el libro de Carlos Aguilar sigue una estructura similar a la de la Carta Magna. Si ésta se abre con una parte dogmática que desarrolla los principios rectores, encuentra su colofón en una parte orgánica que acerca esos principios a realidades muy concretas. Y así se mueve nuestro autor. En una apasionante primera parte, nos acerca al cine europeo de los años sesenta, en la que exhibe sus fundados conocimientos de la cultura popular, y nos demuestra que el western no pertenece sólo a los norteamericanos, y que además, muchos de los mejores westerns, ni siquiera son norteamericanos. Más adelante llega un exhaustivo estudio de la biografía de Leone, y también de sus películas, sin dejar un solo cabo suelto.

En ese panorama se desarrolló Sergio Leone, un cineasta que durante décadas, tal y como le sucedía a su personaje Harmónica, interpretado por Charles Bronson, se ha movido en tierra de nadie. Y eso ha sido así por su peculiar situación: Leone mimaba como pocos cada película que hacía, y por eso a veces entraba en conflicto con productores, que querían amortizar sus inversiones en tiempos fulminantes. Además, su cultura visual y talante humanista podían a veces separarle de lo que muchos esperan del cine popular; películas como Hasta que llegó su hora o Érase una vez en América, por citar dos ejemplos podrían parecer para algunos en exceso rituales, abstractas y metafóricas.

Y gracias a la lectura de este libro comprendemos la aportación que supuso el cine de Leone, su reinvención del género en unos momentos en los que el cine norteamericano parecía agotado… Quizás ahora tenga aún más validez el cine de Leone, por sus virtudes intrínsecas y por ser un testimonio sincero y directo del pasado. Un pasado en el que Clint Eastwood, Lee Van Cleef y Charles Bronson eran los héroes, y exaltaban la amistad viril sin que nadie se escandalizara. Porque Leone sabía diferenciar los géneros, y no necesita justificarse a cada momento, aclarando que se dirige a las/los lectoras/lectores. Por todo eso, siempre es refrescante volver a ver El bueno, el feo y el malo… No se me ocurre forma mejor de concluir este comentario, que dedicando a Leone y Aguilar la canción de Tamara: “¡No cambies, no cambies, no cambies!”

Juan Luis Garci

Mujeres y patatas fritas

2010-05-13T16:06:00.000-07:00

No puedo parar...

Las patatas fritas son como las mujeres. Cuando te pones a comer, te envicias, y no hay forma de parar. Además, muchas veces pueden sentar mal, así que mejor andarse con ojo y no picar más de la ralla.

Siempre he pensado que, a pesar de su popularidad, las patatas fritas son un alimento esencialmente hipócrita. Todos las consumimos, pero nadie asume la autoría del invento. Por algo, en mis tiempos se las llamaba "patatas a la inglesa", como si alguien, bien lejos, las hiciera. Aunque a la hora de la verdad, todos nos poníamos hasta las trancas comiéndolas. En el rodaje de una de mis películas tuve ocasión de pasar unos días en Nueva York, y comprobé que allí las llaman... ¡french fries! Total, que nadie da la cara. Todos comiendo como condenados y señalando al de enfrente. Vaya panorama.

Es una cosa curiosa lo de comer en el cine. En mi infancia no había más que para pipas. Será por eso que a las pelis de romanos o las antiguas del oeste también se las conoce como “cine de pipas”. Llegaron las nuevas generaciones, y además, pisando fuerte: todos iban con cubos de palomitas, a ver películas de un dudoso gusto y coloridos explosivos. Eran tiempos del "cine palomitero".Y ahora es el despendole; en una sala de cine se puede comer cualquier cosa: desde helados de vainilla con nueces de macadamia hasta nachos con queso… Vaya peste. Con tanto trajín, no hay quien vea la película.

A todo esto, he de confesar una cosa –sí, una más, para no romper la tónica–: mi debilidad fue y sigue siendo el chocolate blanco. Si es en tableta pequeña y del DIA, mejor. ¡Eso sí que me mola!

Y vosotros, ¿qué coméis cuando vais al cine?

Juan Luis Garci

Mi relación con David Fincher

2010-05-13T02:10:00.000-07:00

Maldad, caos, jabón... ¡Eso suena muy gay!

Con David Fincher me pasa lo mismo que con mis mejores amigos. Mantengo una relación polivalente de amor/odio en la que a veces prevalece el amor, y otras, no hay más que odio. Puedo recordar con agrado películas suyas, como El club de la lucha, y por eso la reviso cada tres o cuatro años, en busca de una reconciliación. Pero esa reconciliación nunca llega, y lo que me queda al final es más cabreo, más ofensa y más ganas de olvidar definitivamente al cineasta. Las razones de tan peculiar relación están en su cine: un tío que va de profundo y de antisistema, y no deja de ser un esteta superficial. Que, para más INRI, se pretende vanguardista y resulta ser más reaccionario que Spielberg.

Sin embargo, sí hay algo que admiro en este cineasta: su falta de inocencia, esa capacidad para ensuciar todo lo que toca. Hay un detalle, accesorio por lo demás, que me interesa especialmente de Seven, y que ilustra a la perfección esa mala uva de Fincher.

Si recordáis, localizan al asesino porque consulta en las bibliotecas estadounidenses, una y otra vez, libros de temática religiosa, El paraíso perdido, de John Milton, en especial.

Y todo esto, Fincher lo cuenta en una película de 1997, unos años antes de que la Administración Bush organizase búsquedas en esas bibliotecas de lecturas “sospechosas”.

Pero atengámonos a la idea de Seven, y veremos que leer determinado tipo de libros puede hacer que cumplamos el perfil de un asesino, de un… En fin. Es una gran idea que, por desgracia, se diluye en la película, tópica, cool, de buen-mal gusto, y tan socorrida como el pollo asado de los domingos.

PD: Amigos, se me ocurre que si estáis leyendo este post, y a alguien le da por rastrear vuestra IP, igual se os presenta en casa Isabel Coixet a montar el pollo. No abráis sin mirar, eh.

Juan Luis Garci