QUE FUE DE BABY JANE?

Cómo podrán???

2012-02-01T00:09:00.002+01:00

La conciencia no me lo permite.

La vergüenza propia me puede.

La ajena me paraliza.

La razón grita alto y claro.

Pero ye que, amás, dame mi madre un par de osties!!!

PD- Prubinos, non tendrán quien los quiera.

Haxa salú!!!

2012-01-28T00:47:00.005+01:00

Niñas ojipláticas...

Xente güeno...

Nosotros...

Hoy decimos: Haxa salú!!!

La nevera de mi suegra...

2012-01-26T22:01:00.003+01:00

Siempre me ha fascinado la costumbre de mi suegra de escribir diarios de todos los viajes que ha hecho (y son muchos). En una ocasión, con mi habitual falta de tacto, le dije que quería que le dejara en herencia a su nieta esos cuadernos. Después del estupor porque su grosera nuera pronunciara la palabra herencia, me prometió que lo haría. Y yo encantada imaginando el poder que esas letras causarían en mi hija, haciéndola una gran viajera o una escritora magnífica...

Yo escribo por rachas, pero cuando viajo estoy como muy ocupada viajando y dejo a las musas en casa. Hago un millón de fotos (de las que luego se salvan cuatro), memorizo anécdotas que sólo tienen gracia para mí, pruebo todo lo comestible que encuentro a mi paso y busco postales horrorosas para envíar a familia y amigos.

Cuando vuelvo a casa siempre tengo tentaciones de escribir pero la depresión postviaje me supera todas las veces. Así que en muchas ocasiones he pensado que es una lástima no haber hecho mis propios diarios de viaje.

Entonces vuelvo a viajar, llego a Sunderland y veo la nevera de mi suegra...

Y me encuentro de narices con mi propio diario de viaje.

Qué jodía!!! Si la voy a tener que acabar queriendo... Y regalándole otra nevera, espero...

Dudando, pá no variar...

2011-12-10T02:16:00.004+01:00

Ya no sé si sentirme afortunada o ser la cronista de tanta desgracia...

Segunda compañera de colegio que salta por la ventana.

Y sigo...

2011-11-30T01:55:00.002+01:00

Planeando la visita a la tumba de otro de mis poetas favoritos...

No es tan triste como parece... Sólo soy una groupie romántica...

PD- Chica de Cádiz, mira a ver...

Crisis de identidad

2011-11-18T23:52:00.002+01:00

Mi solución a la crisis pasa, por momentos, por tentativas de ataque con dinamita.

¿A qué o a quién? No lo tengo muy claro, pues soy consciente de los límites de mi terrorismo vocacional y son tantos los frentes...

A veces, tengo muy claro quién es el enemigo y, otras, me doy cuenta de que lo tengo en mi cabeza. Me dejo llevar, envenenar y desalentar... Vamos, que le dejo ganar.

Y comprendo, en mis pequeños momentos de lucidez, que esa es su arma: tenernos tristes y preocupados.

Como soy madre y no controlo mucho de explosivos, mi arma contra la crisis va a ser, a partir de ahora, mi sonrisa, mi buen humor y hablar de gamusinos cuando el tema sea la prima de riesgo.

Así que, si me ves cabizbaja, no sonrío y no te hago una gracia... Dame una hostia, por favor!!!

Me ausento un ratito...

2011-09-20T01:41:00.003+02:00

Del bando de los perdedores.

No mucho, una noche o dos a lo sumo.

No olvido dónde está mi sitio, ni con quién.

No me gustan demasiado los laureles (un pelín en les lentejes tá bien).

Soy consciente de que la lucha no acaba y siempre habrá alguien interesado en que no acabe.

No sabría estar en otro lado, la fuerza de la costumbre...

Y sé que vuestro es el poder y la gloria por siempre...

Pero hoy, tengo yo les castañueles!!!!

Haxa salú!!!!

Se te olvida...

2011-06-28T23:59:00.002+02:00

La vida.

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Bajando el listón...

2011-06-24T01:45:00.003+02:00

Esti añu solo pidimos que arda!!!!

PD- Y salú!!!

Soñando con angelitos...

2011-06-22T00:03:00.005+02:00

Byron me observaba desde el fondo del bar.

La bruja dijo: "Corre a por él y asegúrate que deje marca.". La niña suspiró: "Bello y frágil, es un poeta." Yo pensé: "Seguro que bebe absenta, no la pruebes o jodes la noche."

Mis pasos me dirigían a él cuando una mano cubrió sus ojos y, un rostro que apareció de la nada, comenzó a susurrar en su oído. "Dios mío, es Wilde, le contará que soy un fraude. Lo sabe, me ha visto, me sentenciará en dos frases de las suyas."

Rieron, se besaron y me miraron. Me quedé muda, petrificada, bajé la cabeza y ví que iba desnuda. "No te preocupes, tu cuerpo no nos interesa..." "Gracias, creo que probaré la absenta."

La bruja rió estruendosamente y la niña se tapó los ojos. Yo bebí y les rogué que me hablaran un minuto, un segundo, una palabra... "Sí"- dijo Byron. "Tengo la lengua ocupada"- escupió Wilde. Y se derritieron ante mis ojos.

Hemingway salió del reservado con un arma en la mano. "No, por favor, esta noche no." "Tienes algo mejor que hacer???"- preguntó. La bruja sugirió: "Llévalo de pesca." La niña lloró y yo puse cara de paisaje inglés.

"Si alguien va a morir, tendré que contarlo yo."- dijo Capote a mis espaldas. "Cállate, cabrón!!!"

No me gusta esta fiesta, tengo que despertar, al fondo hay luz. La bruja gritó: "Eres una rancia, siempre te vas en lo mejor." La niña rogó: "Vámonos ya, tengo miedo." Yo intenté abrir los ojos pero pesaban demasiado. Me pareció oír una melodía de fondo...

Querer es poder, odiar no...

2011-06-07T22:42:00.003+02:00

Puedes escupir a mi paso pero no quitar la tierra bajo mis pies, ni borrar mi camino.

Puedes intentar entorpecer mis avances, pero mis sueños te son tan ajenos que ni serías capaz de entenderlos. Porque envidiar no es soñar, ni siquiera se le parece un poquito.

Puedes mentir, inventar, enturbiar y convencer a algunos, pero eso no va a cambiar lo que soy. Tú serás más tú y yo seguiré siendo quien soy.

Puedes hacerme temblar, incluso llorar, pero no puedes tapar el sol ni mi sonrisa para siempre.

Puedes seguir intentando esconder tu mediocridad, disfrazándola y paseándola como el traje nuevo del emperador. Pero sabes que, al final, siempre va a haber una voz que diga: "Pero si va desnudo!!!"

El país de las zancadillas...

2011-06-01T22:59:00.012+02:00

Dijo: "Cómeme". Me sentí tentada pero yo buscaba sombra. Entonces sugirió: "Vuelve en Otoño y trae otro perro, ese no encaja con tu cara". Definitivamente era una seta alucinada.

Las trompetas protestaron: "Necesitamos un saxo tenor". No te jode!!! Y yo. Y Marilyn Monroe que se derretía por uno. No podeís tocar una simple marcha triunfal??? La de Aída me vale. "Es que te vemos tan poco triunfante..." Herida en mi orgullo les recordé que las mejores trompetas eran negras no verde moco. A lo que respondieron que Mr. Armstrong ya no tenía tan buen color como antaño.

"Me ruboriza oír tanto despropósito"- gritó. Sí, claro, eres un miruéndano, es tu color. "Para tí, Señora Fresa Silvestre del Bosque Primaveral". No te parece que para lo que vas a durar son muchos títulos??? Uno más y te momificas como la de Alba. "Pero qué grosera eres!!!". Y tú qué buena estás.

"Despierta, Mami!!!".Dónde está el conejo blanco??? "Se lo habrá comido Sugus..."
Necesito otro perro. "Ya no le quieres???" Sí, pero no va con mi cara.

PD- Tú tenías razón, aquí está todo por hacer. Pero mi cabeza sigue en las nubes.

Permiso pa ser borde...

2011-05-02T00:22:00.002+02:00

Tengo y he tenido gente muy querida sufriendo el cáncer.

Tengo la mejor madre del mundo.

He sido una niña feliz.

He querido mucho a mi hermano.

No me gusta que maltraten a los animales.

Tampoco que se trate diferente a las personas con minusvalías.

Pero me niego a copiar y pegar esos mensajes que aparecen en el Facebook.

Porque copiado y pegado mil veces en mil muros pierde el sentido.

Porque parece una estúpida obligación: "Si te importa pondrás esto en tu muro."

NO!!!

Si te importa: visitarás a los enfermos, besarás a tu madre, intentarás que tus hijos tengan una infancia feliz.

Los buenos deseos deben de generar buenas acciones, no convertirse en un anuncio de Coca-cola...

2011-04-13T23:29:00.002+02:00

A la sombra de palacio la princesa se esmeraba

en parecer pulcra y bella, pero todo le sobraba.

La calabaza era fría, los caballos apestaban

y, aún sin perder el zapato, su pie tonto cojeaba.

Los aposentos reales necesitaban color,

los jardines de palacio no mostraban ni una flor.

La hermosa niña quisiera

irse de compras a Ikea.

Redecorar en morado

y con luces de verbena.

Pero piensa: “No es posible!!!

Estoy mal de la cachola!!!

Si le quito el rancio viejo,

no hay más portadas en Hola.”

Entre grises y altos muros,

languidece la infeliz,

sintiendo su alto linaje

cual profunda cicatriz.

En esto cantan los gallos y la niña se despierta.

“Joder, qué sueño más chungo, creí que no se acababa.”

Y recorre el aposento y, al fin, suspira aliviada:

Ni dragones, ni princesas.

Mi padre era un tarambana,

mi jardín está florido,

y yo soy republicana.

PD- Qué mal me sienta la soledad!!!

Miedo...

2011-03-30T23:48:00.002+02:00

Yo antes, tenía miedo a morirme, que es un miedo muy normal y muy humano, pero que no deja de ser una chorrada. Porque morir, te vas a morir igual, con miedo o sin él. ¿Y quién te dice a tí que no vas a estar mejor? Peor, difícil... Quiero decir, que si voy a estar en el mismo sitio en que estaba antes de nacer, al menos, no me va a doler nada.

Ahora tengo miedo a equivocarme. Otra chorrada, porque si vivo lo suficiente me equivocaré un millón de veces. Y, se supone, que de las equivocaciones se aprende, así que, los que metemos la pata a menudo, nos acercamos a la sabiduría sin remedio.

Mis mayores momentos de miedo siempre han sido cuando no podía dominar la situación, cuando las cosas dependían de otros. Porque como yo soy tan lista que iba para capitana del Titanic...

El miedo es odioso. Pero da un gustazo superarlo!!!

Yo ahora conduzco, leo esquelas y desenchufo el lápiz de memoria sin seguridad.

PD- Cualquier día me hago las ingles brasileñas.

Esto ye un regalu cumpleaños.

2011-03-20T22:12:00.004+01:00

Fai siete años, adelanteme dos hores a la fecha, y te fice el meyor regalu de tu vida. Esi ya nun lu voy superar.

Amás, con esta crisis, tampoco ta la cosa pa andar despilfarrando...

Podía prometete que voy especializame en postres, que voy aprender masajes tailandeses o que voy dejar de dar voces. Pero ¿pa qué nos vamos a engañar?

Voy seguir dándote codazos cuando roncas, exigiendo mi desayunu inglés los fines de semana, falando más de la cuenta y pidiéndote un culín cuando acabes de sentate.

Ya lo sé, ye una mierda de regalu. Pero duraderu, porque pienso seguir faciéndolo hasta que morra.

Luv ya!!!

Mi abuela

2011-03-14T23:11:00.003+01:00

Mi abuela es fuerte y dura, tierna y blanda. Tiene una hermosa melena blanca que se niega a perder, más por orgullo que por coquetería.

Mi abuela canta mientras cocina y le habla a los pucheros, como yo. Es de lágrima fácil y mala leche espontánea, también como yo.

Le gustan los hombres altos, los niños risueños y las rosquillas con mucho anís.

Mi abuela no va a misa pero reza por todos. No habla de política pero tiene muy claro de qué lado está. No consiente caprichos pero siempre tiene un detalle.

Mi abuela huele a abuela, abraza como una abuela y ríe como una niña.

Mi abuela sólo existe en mi cabeza pero cada noche me susurra al oído: "A por ellos, que son pocos y cobardes."

PD- Lo sé, a mí también me sorprende que conozca a Loquillo.

Suspenso en literatura...

2011-03-01T23:27:00.002+01:00

Estudiar cuando ya se tienen unos aniños tiene, aparte de la dificultad por la pérdida de costumbre, mucho peligro.

Me acuerdo de una profesora de instituto que borraba comas de todas mis redacciones hasta que yo le explicaba: "Esto es un inciso, aquí es necesaria la pausa..." Vamos, algo castrante, ya que yo ponía mucho empeño en escribir y en lucirme en lo único que me interesaba de todo el curso. Pero ella era rancia, muy rancia... O tal vez, se había aprendido todo lo que dicen los críticos y los libros y esa era su LITERATURA.

Yo, ahora, aparte de no creerme lo que me cuenta nadie, estoy muy tirando a borde y, como tengo que leer por obligación (pecado mortal!!!), me están cayendo mal algunos autores.

Entra dentro de lo normal que algunos te caigan bien y otros mal, pero ¿puedo dentro de mi supuesta "educación para adultos" dar mi propia impresión sobre Baroja? No voy a decir que era un moñas, ni que era más triste que la trompeta de la procesión de Semana Santa. Puedo razonarlo y hasta convencer, pero supongo que lo se espera de mí en el examen es que cuente lo que dice el libro de texto, y yo ahora estudio para aprender, no para memorizar.

Además, soy una bocazas,no me resistiré a poner la guinda al pastel.

Nació en tal sitio, sus obras más importantes son tal y tal, su temas giran en torno a esto y a lo otro, pasará a la historia como el autor más aquello... Pero ¡me cagüen tos sus muertos lo pesadito qué se pone!

Claro que, después de leerme, más de uno pensará lo mismo...

PD- Las opiniones son como los culos. Todo el mundo tiene uno y piensa que el de los demás apesta. (El cine también enseña...)

Mi princesa está triste...

2011-02-21T23:46:00.002+01:00

Hemos llamado a la ONU, a la CIA y a la NASA, pero no saben nada sobre la tristeza infinita de una niña.

Hemos preguntado al cura, al alcalde, al cartero y a la cotilla del pueblo. No tienen respuesta.

Hemos hecho un bizcocho,
leído un libro, reído otro,
cantado un salmo y crecido un palmo,
llorado un rato y cosido un roto.

Hemos pensado, hablado, suspirado y disimulado.

Pero sobre todo...

Te hemos echado de menos, Papá.

Corazón partío...

2011-02-15T23:36:00.003+01:00

Hoy se me partió el corazón escuchando hablar a este hombre...

Sé que la empatía es difícil cuando la televisión vomita una y otra vez las mismas noticias. Cuando cada aberración es seguida de otra mayor. Cuando las víctimas llegan a ser solo números. Cuando los números nublan nuestra mente...

Odio el espectáculo mediático del dolor.

Pero este hombre me hace pensar.

Y sé que, en su caso, solo querría morir...pero matando.

Nuestras vidas son los ríos...

2011-02-08T22:52:00.005+01:00

Nuestras vidas se desbordan, se secan, se ensucian, como el río.

Se pueden resumir en un rumor, una corriente, un desfilar por el camino marcado, por el hueco más lógico o, en ocasiones, por los más difíciles desfiladeros.

Enormes o pequeñas, con pricipio y fin como el río. ¿Cómo el río?

El río acaba pero no termina, encuentra un final pero sigue vivo.

Nuestras vidas se desgastan como el cauce del río, como las rocas que soportan su caricia y su azote, su calma y su furia.

Nuestras vidas se nutren de otros ríos, otras corrientes, afluentes y arroyos. Nos aportan fuerza, nos desvían del camino, nos llenan, nos superan.

Nuestras vidas dan vida como el río, y también frío, miedo, vértigo.

Yo miro al río y me veo: cuando estoy cantarina, cuando todo me desborda, cuando fluyo sin trabas, cuando me atasco, cuando me enturbio, cuando remanso, cuando soy fría, cuando soy fresca, cuando doy miedo, cuando estoy seca, cuando acaricio, cuando ahogo y cuando bebo de otras aguas.

Y me da miedo el mar... Pero supongo que me derramaré en sus brazos cuando llegue.

(Fotos del Agüeira hoy por la tarde. Curiosamente, en el momento sólo pensaba: "¿Dónde estará el puto perro?")

No lo sabía...

2011-01-23T23:02:00.002+01:00

Yo no sabía que los poetas escriben como respiran, por simple necesidad.

Yo no sabía que al Oeste todo era más real.

No sabía que el Norte y el Sur adolecen de la misma falta de humanidad, unos desde la miseria y otros desde la opulencia,vacíos todos de lo que importa.

Machado no sabía que moriría lejos de esa España que le partió el corazón. Y que una españolita que vino al mundo iba a llorar sobre su tumba. Y robar una piedra. Y llevársela a la tumba de Leonor. A Soria.

Yo no sabía por qué Soria me atrapaba y Machado no sabía que sus poemas hablaban de mí. Sí, de mí. Esa es la magia de los poetas. Hablan de tí y de mí. Y de todo el que se pare a respirar su poesía.

Yo no sabía que podía ser feliz hasta que dejé de escuchar a los expertos y empecé a leer a los poetas.

En casa...

2011-01-18T23:03:00.003+01:00

Estoy en casa...

Aunque tú estés a más de cien kilómetros.

Aunque haga frío.

Aunque me falten mis libros y mis amigos.

Aunque dude.

Estoy en casa...

Porque sé que vendrás.

Porque siento un calorcillo por dentro.

Porque hay nuevos libros y nuevos amigos.

Porque cada vez dudo menos.

Porque lo leo en sus ojos...

(Foto por cortesía de Lumieira)

La Navidad que yo deseo a los míos...

2010-12-23T21:26:00.006+01:00

Para los ateos, para los republicanos, para los tristes, para los alegres, para los que huyen y para los que intentan integrarse. No es fácil escapar de la Navidad. Unos la gozan como si el resto del año no existiera y otros la lloran como si el resto del año no tuvieran lacrimales.

Yo me he planteado disfrutar cada día de mi vida y eso incluye las Navidades. Porque para ser feliz no hay nada mejor que tener ganas de serlo.

Para estas Navidades os deseo que tengaís muchas de esas pequeñas cosas que, al final, son las que importan.

Unos ojos en los que mirarse.

Compañeros de correrías.

Paciencia.

Empatía.

Y la certeza de que lo que no vivas hoy tal vez no lo puedas disfrutar mañana.

Por favor, no espereís a mañana para ser felices.

Feliz Navidad!!!

PD- No me hableís de consumismo...Os lo desea una familia que ha vivido sus mejores navidades en una furgo.

Perdedores...

2010-12-21T23:59:00.002+01:00

Mañana todos volveremos a ser perdedores, que es lo contrario de ganadores. Sin embargo, casi todos, cuando decimos perdedores queremos decir fracasados.

Espero que los millones de personas que mañana no serán ganadores, no se sientan fracasados. Aunque con el panorama actual es fácil...

Perdedor viene de pérdida y todos los somos aún sin quererlo, ni merecerlo.

Se pierde la inocencia, la capacidad de soñar, a los abuelos, a los padres, y a veces, ni siquiera por este orden.

También se pierde lastre, complejos, miedos, vergüenzas...Pero seguimos perdiendo hasta la tumba, a los nuestros, nuestra cabeza, nuestra salud...

Mi mayor lastre hasta el momento creo que ha sido no saber lo que ganaba y lo que perdía. Todos hemos llorado por pérdidas que nos han abierto un camino nuevo y mejor y aplaudido ganancias que no han hecho sino complicar nuestra vida.

Y os lo digo yo que llevo muchas mudanzas,que de todo lo que se quedó por el camino, es sorprendente lo que se llega a echar de menos... La crema que olía a rosas y que mi madre me ponía en Invierno porque se me ariaba la cara (Hitler´s dream!!!), los figos que sacudía mi tío Tino desde el árbol (y que yo nunca probaba...), las batallitas de la Tieta (que yo nunca escuchaba porque era muy joven) y el valor de las primeras amistades que, si bien era un poco suicida, era más importante que nada en la vida.

Soy una perdedora porque he perdido cosas muy valiosas...Y soy una ganadora porque las he tenido.