Questa sono io...

Relatos a partir de un cuadro: Hoy, Chagall

2012-01-27T17:07:00.000-03:00

Michelangelo

De tanto ir y venir del palacio de los Medici hacia las canteras, de estudiar el mármol con veta y sin ella, de tanto mirar el suelo en busca de algo interesante, Michelangelo fue adoptando una postura corporal no común para su corta edad. Caminaba como un hombre mayor, no prestaba demasiada atención a su atuendo y padecía un cutis maltratado por el acné, el cual fue dejándole cavernas visibles en sus mejillas y nariz, aunque en su interior viviera un hombre tan bello como sus obras.

Un día, cuando alguien le preguntó cómo sabía él qué figura esculpir y cómo empezar la obra ante la pieza de mármol amorfa, Michelangelo respondió que dentro de cada trozo de mármol vive un ángel y que hay que quitar las partes sobrantes para que la figura salga a la luz. Él veía con anticipación la obra terminada y sólo cincelaba hasta dejar respirar al ser viviente dentro del mármol.

Con los años transcurridos en los andamios de la Capilla Sixtina, su espalda se deterioró al punto de dejarlo encorvado. Entonces, un día salió el ángel que vivía dentro del mismo Michelangelo y por fin el artista pudo abandonar el cuerpo dolorido y limitado, para ser libre y volar hacia el infinito…

La madre del mundo

En un sitio apartado de montaña, vivía una mujer que cuidaba a la humanidad, y cada noche rezaba para que cada cual recibiera lo que merecía, ni más ni menos. Así, se enteraba de que algunos robaban, que otros eran robados, que algunos mataban y otros morían asesinados por veinte pesos, por cinco, por nada. Y seguía orando y concentrándose en cada uno, pero aún así, muchos morían de hambre mientras otros echaban a la basura comida en perfecto estado. Entonces, la mujer se dio cuenta de que por más empeño y voluntad que pusiera en querer cambiar el destino de la humanidad, era poco lo que podía lograr.

Así, eligió salvar sólo a un niño a quien ella quería especialmente, lo alimentó cuando tuvo hambre, le dio agua cuando tuvo sed y lo arropó cuando tuvo frío. Se ocupó de uno que terminó teniendo once hijos buenos, que a su vez tuvieron entre todos cincuenta, y luego, la otra generación llegó a ciento diez. De esa familia, nació entre tanta gente de bien, un científico que descubrió la vacuna contra el cáncer.

Los enamorados

Fue verse y amarse. Fue mirarse, fijar los ojos uno en el otro y encontrarse en el sitio perfecto en el momento exacto, en el umbral sublime hacia la completitud. No importan sus nombres, su nacionalidad, etnia o situación social. No tiene relevancia su edad, ni la tiene el pasado de cada uno. Sólo importa el día de hoy, en donde están ahora juntos; ni siquiera tiene importancia si comparten el día tomando un helado en la calle o un trago en Montecarlo, porque para ella, él es la Costa Azul y para él, ella es Mykonos. En sus ojos ven mutuamente el ideal y dejan de lado la mediocridad y crueldad del mundo.

Se aman, y basta.

El vals

Estallan bombas, la gente corre, hay hambre, miedo, odio, rencor, desesperanza. Por las mismas calles del horror, una pareja que se ama decide casarse ese mismo día. Ninguno de los dos piensa que mañana mismo puedan morir como los que murieron ayer y hoy por los bombardeos; ellos sólo desean compartir esta gloria de unirse y por eso, bailan, danzan un vals imaginario que suena en sus mentes y cuyo ritmo nace de la vibración de un cuerpo en contacto con el otro. Son almas gemelas, vibran en la misma frecuencia, saben que de morir hoy, a donde sea, irán de la mano… o danzando el vals que los une hacia una eternidad compartida.

La novia temerosa

No nació para casarse. Desde pequeña manifestó señales de independencia absoluta con respecto a todo ser humano que no fuera ella misma. Digamos que nació para pensar, meditar, observar, contemplar, escribir, crear obras de arte, pero no casarse, no atarse a un hombre de por vida quien quizás pretendería que ella pasase el día amasando, cuidando del hogar, planchando, fregando, cumpliendo con sus deberes de esposa.

No, ella no nació para casarse y sin embargo, su padre la casó con un hombre de su agrado; del agrado del padre hablo, no del de la hija, y a ese hombre no le importó si ella estaba contenta, si era feliz, si ese casamiento era su propia elección o la del patriarca de la familia. Entonces, una noche en que ella no soportó el sexo con quien le causaba repulsión, murió, pero no murió de manera espantosa sino que su alma se dejó ir, y voló hacia aquellos lugares en donde la libertad es posible y el tiempo no existe.

por Raquel Barbieri, viernes 27 de enero de 2012

Cría cuervos

2012-01-11T15:10:00.002-03:00

Siempre pienso en qué atinada es la frase "Cría cuervos, que te sacarán los ojos".
Antes me parecía una exageración y hasta me daba risa, como muchos otros refranes; sin embargo, acorde pasa el tiempo y observo que a muchas de las personas que les damos lo mejor de nosotros terminan fallándonos, la frase aplica.
Seguramente les fallé a algunas personas; es más, creo que no es posible salir ileso del fallarle a alguien durante toda nuestra vida, ya sea por incapacidad para hacer algo mejor en ese momento, o por desidia, desaprensión, egoísmo, inconsciencia, estupidez o enfermedad mental. Lo que sí estoy segura es de que nunca me amparé en un "no soy perfecta" para justificar mis miserias.
Esa respuesta es de gente inmadura y que persiste en ese modo de ser.

Ya sabemos que nadie es perfecto; no hace falta aclararlo.

Ampararse en la no-perfección es negar el grado de responsabilidad propio a la hora de actuar ante una determinada situación, es no saber decir "Estuve mal y te pido perdón", y es no tener la dignidad de aceptar que uno es menos perfecto de lo que querría ser. A partir de un reconocimiento del haber estado mal, se puede dialogar y al menos, quedar mejor con uno mismo y con el otro.

Decir que no se pudo actuar de otro modo es abrir el paraguas como para justificar todo tipo de mala acción futura.

En realidad, hay que apuntar más alto en la vida. Las intenciones en sí mismas valen poco; son las acciones las que cuentan. ¿De qué me sirve que alguien diga querer mi bien, si todo lo que hizo fue provocarme tristeza? ¿De qué le sirve a esa persona creer que sus intenciones cuentan por sí solas?
Eso es negar la realidad, esconderse tras las excusas, no dar la cara, no querer crecer.
Esto no va dirigido a nadie en particular que lea este blog; es un pensamiento que tengo al hacer un racconto de situaciones pasadas, algunas, con repercusión en el presente.

Salgo del tema porque era sólo un disparador para hablar de qué loca está la gente en general y qué reacciones negativas surgen ante estupideces.
Subamos al colectivo...

Ayer tomé el 85 para ir al barrio de Flores a hacerme un estudio médico. Subí, saludé al colectivero como siempre, me senté y fui feliz al lado de una ventanilla abierta divina por donde entraba ese airecito de un ayer nublado. Abrí mi libro de Chagall, en donde cuenta su vida; ya lo cité aquí hace algunos años, el llamado "Ma vie", pero bastante poco me duró la paz. Dicen que "Lo bueno si breve, dos veces bueno", pero en este caso, disiento.

Subieron dos cotorras, unas mujeres entre treinta y largos y cuarenta y pocos años, hablando a los gritos con voces no precisamente bien timbradas, (¿Por qué será que las que hablan a los gritos son las de las voces feas?) cargadas de bolsas y puteando a una que aparentemente está posicionada por encima de ellas en donde trabajan, que no entendí si es una fábrica textil o una distribuidora.

Nunca escuché en tan poco margen de tiempo, tantas maldiciones, puteadas, críticas, veneno puro escupido y regurgitado. No sé cómo decirlo, pero cada vez que subo al colectivo, cuando van dos o más mujeres juntas, la charla suele tratarse de hablar mal de alguien, y ese hablar mierda de otros abarca desde que suben hasta que se bajan.
Qué triste debe ser vivir así.

Prosigo: Una de las mujeres, que tenía una cloaca por boca, primero habló de una tal Elena o Graciela, luego de un par de hombres, después terminó diciendo que se mueran todos, incluído el jefe, la aludida primero, la presidente de la Nación, Macri y no me acuerdo quién más.
Una joyita la señora.
Me dio la sensación de que ella se creía perfecta, pero en realidad tenía una neurosis que llega de Buenos Aires a Praga. No creo que haya hombre que la aguante.

Como corolario de este viaje tan cargado de viscosidad viperina, estoy por bajar y me equivoco de parada. Me preparo una antes, me doy cuenta, me quedo delante de la puerta y alguien me grita: - ¿¿¿Qué sos idiota que te ponés ahí y no bajás???
Pasó casi por encima mío, arrasó con sus bolsas y bolsos, y mientras ella bajaba, yo le dije con volumen audible pero tranquilo:
- Sos una resentida ordinaria. Hacete ver.

- Andáalaputaqueteparió (me contestó desde la vereda).

A un muchacho y a mí nos entró risa, creo que una risa nerviosa.

La amiga de la de la cloaca bucal seguía ahí pero calladita. Yo pensé y sigo pensando en que la mujer en general, ha bajado el nivel. Ya nada parece importarle.
El hombre promedio también bajó de nivel porque ya no le importa si hay mujeres delante: Si hay que hablar de cualquier tema y usar palabras asquerosas, no les interesa si hay chicos, damas, nada. A algunos no les interesa dar el asiento a una embarazada o a una persona mayor, a otros no les interesa usar el Nextel con el volumen total, haciéndonos tragar no sólo su parte de la conversación telefónica sino lo que dice el otro, más el insoportable piip, que hace a cada rato ese aparato. También están los que suben con la música sin auriculares para hacernos disfrutar de las maravillas del raeggeton, la cumbia villera y demás espantos. Si estás estudiando, olvidate. Si pretendés dormir en tu asiento, también olvidate. Si sos civilizado, jodete; eso te pasa por ser elitista, como me dijo uno a mí. Fijate vos, ahora se es elitista cuando pedís que saquen la cumbia villera de tus oídos en un transporte público.
Genial, vamos bien.

Siempre hablo en general y en base a lo que observo en los colectivos, algunos negocios y la calle. No me refiero a todo el mundo, sino al cambio para peor que se observa en la mayoría de la población.

Surge y se desarrolla un individuo de baja calidad moral, lingüística, cultural, convivencial... chicos aburridos llenos de todo y vacíos de imaginación y creatividad, hijos de padres que los estupidizan con la sobreprotección, la falta de límites y la falta de diálogo.
Ante la menor negativa, viene un escándalo, y tras el escándalo, son los padres los que dan el brazo a torcer porque parece que les temieran.
Eso genera individuos inmaduros, susceptibles, dependientes de su entorno para todo.

Son tiempos de baja calidad. La gente ya no cotiza como antes en la Bolsa de Valores de la Humanidad.
Hoy parecen ser más evolucionados los monos, quizás sea que hay que volver a empezar.

Ay, el amor... el amor...

2011-12-08T21:57:00.000-03:00

Una pareja de las que me encantan… Pierce Brosnan y Keely Shaye Smith.

Contrariamente a los estúpidos comentarios en ciertos medios gráficos y televisivos en donde existe el chiste barato, la burla fácil y la palabra que vuela más veloz que la neurona, a mí me encanta que la mujer del actor irlandés Pierce Brosnan, la periodista estadounidense Keely Shaye, no encaje dentro de los estereotipos que la sociedad impone. Para mí, es bellísima, tanto como otras que pesan menos kilos.

¿Por qué ella tendría que ser una top model para enamorar a Pierce? ¿No será que muchas veces los medios imponen ciertos parámetros para armar parejas que parezcan muñequitos de torta? Tienen que combinar como la media con el zapato, si no, parece que no sirve.

Miren que hay muchas parejas anoréxicas y operadas… no sé si es más sano elegir eso; en fin. Hay una actriz que les gusta a casi todos que ha confesado jugar con la Play Station de sus hijos para olvidarse de comer.

Si eso es mejor… qué mundo extraño.

Si un actor, cantante o deportista se enamora genuinamente de una modelo, actriz, personal trainer o bailarina, y ella a su vez se enamora de él y ambos se casan, son felices y comen perdices para siempre, no hay nada que decir. Claro que se da. Festejemos con ellos. Cada cual sabe de quién se enamora y con quién está dispuesto a compartir tiempo valioso; sabe si esa persona a la que deja entrar en su vida puede ser flaca de más, delgada y perfecta, levemente gordita, gorda, alta o baja, rubia o morocha, pelirroja o pelada, más joven o mayor, judía, católica, evangélica, budista, atea, de izquierda, derecha o centro, de otra etnia o nacionalidad.

Sólo cada persona sabe (lo confiese o no) qué siente, qué acepta y qué le hace sentir el otro.

¿Te elijo por tu talle y edad, o te elijo porque me volvés loca y sos mi persona favorita? ¿Te elijo por lo que otros ven de vos, o por vos? ¿Te elijo porque tenés el rostro de Antonio Banderas, así hago de cuenta que es él, o te elijo porque me enamoré de vos? ¿Me eligen por ser linda, simpática, inteligente o por el tamaño de mis tetas o de mi culo? ¿Dejan de elegirme porque no encajo en algún estereotipo, o porque sencillamente no desperté el amor en la persona a la que quería?

¿Sabés algo? Como decía Shakespeare: Love is blind. El amor es ciego. De hecho usó la frase en tres de sus obras: Two Gentlemen of Verona, Henry V y The Merchant Of Venice.

William Shakespeare todavía no sabía por qué pasaba eso, pero con el tiempo, la ciencia ha descubierto que la ceguera del amor no es simplemente un sentido figurado. Una investigación de la Universidad de Londres dice que los sentimientos amorosos inhiben la actividad de las áreas del cerebro que controlan el pensamiento crítico. De ahí viene que solemos idealizar a la persona amada y hasta atribuirle virtudes que no posee.

Y mucha gente no es realista… miro a mi alrededor… y hay hombres que son un horror global: feos, desprolijos, malhablados, no siempre tienen buen aliento, ni son precisamente una mente brillante o profesionales destacados, y sin embargo, quieren a su lado a una mujer superior a ellos… será para poder mostrárselas a los demás y que los demás piensen: “Este naboleti debe tener un pene del tamaño del Empire State para que semejante mina esté con él”, o porque quizás en su interior, ellos se ven más lindos e interesantes de lo que realmente son.

Por el contrario, hay hombres atractivos, sensuales, cuya conversación es una delicia por el tono y el contenido, impregnados en una fragancia de recién bañados, y como corolario, son inteligentes y caballerosos, y ésos parecen no ser tan pretensiosos como los nabos a la hora de elegir compañera.

Y a las aspirantes a periodistas o conductoras de programas que se preguntaron por qué Pierce Brosnan está con Keely Shaye desde el 2001, yo les respondería que seguramente el hombre está enamorado, y el amor no parece ser un bien de dominio público.

Amar es tan diferente al entusiasmo pasajero, a la calentura transitoria, a la estupidez que impera en medios públicos sobre todo. Amar está muy por encima de las mentes de quienes se burlaron de esta pareja.

Esta pareja está muy por encima de los que viven de la crítica de los demás por plata, y creo que fue la envidia la que llevó a que sobre todo mujeres tilingas dijeran que entre tantas diosas para elegir, Pierce Brosnan se quedó con una gorda. Mira tú qué profundidad de pensamiento. Será que la gorda le da más felicidad que otra flaca que él haya conocido, o será que al tipo no le interesa qué talle de vestido usa su mujer, sino lo que siente por ella.

O será que Pierce Brosnan es como yo, que ve la belleza en diferentes modelos.

Hace días que vengo rumiando este tema porque si vamos a empezar a meternos con las parejas que nos parecen desparejas, vamos a cometer un error garrafal. Mirate vos y a tu propia pareja y preguntate por qué la elegiste por sobre otra persona, si ella te hace feliz o infeliz, si te completa, si te llena o si te hace sentir más solo que antes.

Cuando hayas pasado tu propio test, vas a ver que no sos quién para juzgar el amor de los otros, por más tentación que sientas de meterte a opinar.

Y lo más lindo de todo es que los kilos se pierden con ejercicio y dieta, pero la amargura interior y los prejuicios, son mucho más difíciles de erradicar de una persona que evidentemente, no es inteligente.

Para concluir, confieso que también me gustan muchas otras parejas a las que denominé “muñequitos de torta”, pero como ésas son aprobadas por todos, no son materia de mis escritos.

Raquel Barbieri

La pasión según Attila József

2011-11-29T14:34:00.000-03:00

FUGACES RECUERDOS(*)

Fugaces recuerdos, ¿en dónde desaparecisteis?

Mi corazón, pesaroso, quiere echarse a llorar.

Ya no puedo vivir sin vosotros.

Lo que mis manos tocan no toca ya mis manos.

¿Acaso no soy digno de jugar otro poco?

¡Frágiles mariposas, venid, volad aquí!

Fugaces recuerdos, soldaditos de plomo

que tanto anhelé otrora

y cuyas bayonetas supe enderezar

¡Turcos, bóers, venid, rodeadme aquí!

¡Oh, cañoncitos, formad las baterías!

Tan pesaroso está mi corazón... ¡Ay, defendedme!

(*)Esta poesía fue escrita tres días antes del suicidio del poeta bajo las ruedas de un tren.

SÓLO ÉL LEA

Sólo lea mis poemas
quien cierto como el profeta
bogando en la nada viene
y me conoce y me quiere,

porque apareció en mis sueños
tallado en hombre el silencio
y en su corazón discurren
el tigre y la mansedumbre.

(1937.)

SIN LLAMAR

Si te quiero, en mi casa sin llamar

puedes entrar.
Pero fíjate muy bien:
te acostaré en bolsas de paja — susurrante paja
que suspira en el polvo.

En un vaso he de traerte el agua fresca,
limpiaré tus zapatos antes de que hayas partido —
acá nadie ha de estorbarnos,
de modo que tranquilamente puedes inclinarte y
remendar la ropa.
El silencio es un silencio enorme. Pero yo te hablo.
Si estás cansado, siéntate en mi silla, la única que tengo.
Si hace calor, quítate corbata y cuello.
Si tienes hambre, acepta como plato un papel blanco;
pero si hallamos algo más,
entonces déjame que también yo coma. También yo,
también yo tengo hambre.

Si te quiero, en mi casa sin llamar
puedes entrar.
Pero fíjate muy bien:
me dolería que después huyeses.

Uno de mis poetas favoritos es Attila József, uno de los húngaros más prominentes en las letras.

No fue sino hasta el 2008 en que empecé a conocer su obra. Antes me dedicaba más a la poesía norteamericana, otra de mis grandes pasiones junto con la ópera y el polo.

Hoy pienso en qué bueno que es ensanchar nuestro mundo, conocer otros pensamientos, otra forma de expresión, emociones iguales a las nuestras pero provenientes de mentalidades y almas que han pasado por circunstancias tan distintas como la guerra, la masacre, la usurpación, el hambre y la violación de la propia cultura.

Leyendo sus poemas y admirando también a tantos otros poetas magiares y no magiares, si me pusieran un revólver en la sien, me quedaría con sus palabras y con la forma en que las enlaza para que sean cantos más que sólo palabras.

Digo sólo palabras, como si éstas fueran poca cosa.

Pero las palabras sueltas como si se hubieran caído y mezclado, no son más que códigos para referirnos a las cosas. No hace falta arte para tener la cabeza y llenar la boca de palabras sin sentido o con sentido pero sin belleza.

El arte de tejer las palabras logrando las combinaciones más hermosas es algo superior al mero hecho de pronunciar y de escribir: amor, cielo, árbol, paloma, hijo, calle, flor, espera, centavo, valle, amanecer, entrega.

La palabra "entrega" suelta, podría referirse a la entrega de un paquete de cocaína a un dealer, a la entrega a domicilio o delivery, pero combinada con un sentimiento expresado hacia un alguien especial, la entrega deja de ser una acción comercial para convertirse en un hecho altruista, romántico, espiritual y erótico a la vez. Entonces, la entrega de un estudiante de arquitectura se refiere a un trabajo que lo tuvo sin dormir por días, pero la entrega de un ser hacia otro es una trama que se borda entre dos.

La palabra "amor" en sí misma no vale demasiado. Está quien al tercer día de conocer a alguien le llama "mi amor" y le dice "te amo". Y el amor es más profundo, duele, dura, nos hace felices, tontos, fuertes, débiles. Es magnánimo, arrasa, sacude y nos deja vulnerables hacia el otro, aunque a la vez nos llene de una fuerza de vida. Y esa fuerza es la más poderosa que existe en el universo y la única capaz de llevar a que un vago irremediable trabaje, a que una persona depresiva tenga súbitos deseos de vivir, a que alguien que se cree invencible se sienta vencible ante ese sentimiento, a que el soberbio sea humilde, a que el inmaduro crezca, y que el acartonado se despeine y se atreva a vivir la osadía de estar enamorado.

Ver al otro

2011-10-19T14:32:00.001-03:00

Por circunstancias personales de ayer, ahora y siempre, y por otras que veo que les pasan a otros, que leo y me cuentan... saco la conclusión de que no es fácil convertirse en alguien importante en la vida de otra persona... importante de verdad digo, no de la boca para afuera sino en un sentido profundo, en las buenas y en las malas.
Llegar a tener un verdadero grado de importancia en la vida del otro significa ser irreemplazable, inolvidable, imprescindible, cotidiano, valorado, amado. No me refiero a estar pegoteado, sino a tener un lazo inquebrantable con otra persona, algo que las circunstancias externas no puedan destruir.

Por el contrario, cuando nos convertimos en prescindibles, sea como pareja, como amigo, como referente en la vida, es que el otro ya no nos registra, no termina de vernos ni de apreciarnos; entonces vamos volviéndonos invisibles ante sus ojos, desaparecemos poco a poco ante su percepción, hasta que un día somos una mancha descolorida en la Unidad de Control de Proceso, a.k.a. CPU de su mente.

Imagino que yo debo estar muerta en la existencia de algunas personas a las que quise e inclusive, de algunas a las que aún quiero, así como algunos se han convertido en muertos para mí y tal vez no lo merezcan.
Al ver pasar los días, las semanas, los meses y más, no puedo creer que personas con las que me unía un lazo que creía fuerte y cuyo vínculo conmigo consideraba inquebrantable, hoy ya no son parte de mi vida, desapareciendo a veces hasta de mis recuerdos.
Me da impresión y me viene a la mente el título "La insoportable levedad del ser". No leí la obra ni vi la película, pero el título está dando vueltas en el inconsciente colectivo y sabemos a qué apunta.

Qué leves somos para alguna gente, qué leves nos son algunas personas a nosotros, qué fácilmente desaparece un idilio... me pregunto en dónde está la línea que divide el último momento de encanto, del primer momento de desencanto.

¿Existirá el instante preciso en que alguien ha dejado de maravillarnos y empieza a fastidiar, a convertirse en uno del montón que no nos emociona más?

Muchos no registran el grado de dolor que pueden ocasionar a una persona a la que dijeron querer, inclusive amar, no teniéndola en cuenta a la hora de tomar ciertas decisiones que podrían haber sido tomadas de manera más equitativa, más moderada, menos egoísta.
Uno mismo es muchas veces un fraude porque cree que el otro es cruel y seguramente uno lo ha sido también de otras maneras. Tal vez, el otro creyó que éramos distintos, nos idealizó y lo defraudamos porque al abrir las páginas de ese libro de historias fantásticas y maravillosas con las que llenó su imaginación, se encontró con un capítulo de La ley y el Orden o de Dr. House, cuando en realidad quería toparse con La Bella Durmiente o Blancanieves.
Hay de todo. A veces escucho a cada aparato humano hablar del desencanto por tal o cual mujer, y me dan ganas de decirle: - ¿Y vos quién te creés que sos? ¿Te creés Brad Pitt, George Clooney y Antonio Banderas con el intelecto de Einstein? ¿¿¿Te dieron un PhD en Pelotudosis Magnánima???
"Una" lee y escucha cada taradez...

Entre otras cosas y haciendo un by the way, creo que todos tenemos un grado de egoísmo que hace que en momentos gastemos más plata en algo para nosotros que para otra persona, un egoísmo que lleva a saciar primero nuestras necesidades y después brindarle algo al otro, pero no creo que esté bien que esta conducta se vuelva una costumbre y que a la hora de elegir, siempre estemos primeros en la lista. Eso será muy moderno, muy de psicoanálisis, pero la gente que hace más feliz a los demás es la que no se pone en primer término sino después del otro o mejor aún, a la par.

Esta conducta narcisista debería ser un exabrupto que uno se manda de vez en cuando; cada tanto ser un poco egoísta y comprarse un perfume carísimo que por otro lado nadie más te comprará y te gusta... hace bien. Tampoco es cuestión de autoflagelarse. Comprar una platea para un concierto, ahorrar para un viaje deseado largamente, todo es lícito... pero vivir pensando sólo en uno mismo y en cuánto provecho se le puede sacar a la vida sin sacrificar nada por el otro, es lamentable a nivel espiritual, y con espiritualidad no estoy hablando de Dios o no Dios.
Ser creyente es un hecho aparte del ser espiritual o no.

Estos días, estoy rumiando tantos temas, que cuando termine, de tanto rumiar... quizás ya me haya convertido en una vaca, espero que no en kilogramos ni en intelecto :)

Si por mí fuera...

2011-09-05T18:26:00.000-03:00

Si por mí fuera, nadie se sentiría mal por no ser común.

Me molesta la gente que se burla de otra porque no tiene la estatura “normal”; es algo que me enferma, ver que alguien tenga que sufrir por algo que no puede remediar y que encima de las incomodidades de la calle, transporte y baños públicos, estén recordándole permanentemente que hay algo que no encaja dentro de los estereotipos de lo aceptado por todos.

Voy a ser clara porque releo mi párrafo anterior y parece que fuera una conversación empezada: resulta que los otros días vi un programa, específicamente uno de esos realities que muestran cómo viven ciertas personas que no llevan una vida convencional debido a ciertas características de su físico. Entonces, me encontré con una madre y una hija de Gales que viven solas y que cotidianamente tienen que enfrentar la vida desde el lugar de la gente pequeña (no me gusta el término “enano”, aunque el síndrome se llame Enanismo). Prefiero decir que son personas bajitas o pequeñas, que no es siquiera un eufemismo sino la verdad literal y tajante.

Entonces, vuelvo a la mamá que alguna vez en su primera juventud rockera tuvo esta hija con un muchacho alto y muy lindo parecido a Jesucristo y por esas cosas de la vida, él se fue. Pienso en esa mujer de ojos claros y tristes que alguna vez apostó al amor pensando que era para siempre, pero hoy está muy sola. Por suerte, ahora la hija está en contacto con el padre después de tantos años y eso es un punto a favor para ella, una chica preciosa de dieciséis años llamada Yasmin o Jazmin (no vi escrito su nombre, sólo lo escuché) y ella es como su nombre, florida y vital; sólo es bajita como su mamá.

La madre es vulnerable, se enferma con regularidad, tiene los pulmones débiles y emocionalmente es inestable porque tiene que enfrentar sola la vida sin pareja y ver cómo su hija hace de madre.

La hija, mucho más fuerte que la madre, se ve como una pequeña valquiria que defiende su lugar en el mundo y se hace valer. Ya está inscripta en el college para estudiar algo relacionado con los animales y no piensa bajar los brazos.

Las dos se visten muy bien, a la moda, sus peinados cuidados y el uso de maquillaje nos hablan de mujeres femeninas que no se dejan estar, pese a las burlas de los cortos de mentalidad que no dudan antes de gritar alguna barbaridad al pasar. Parece que siempre son varones los burlistas, raramente una mujer. No quiero con esto expresarme en contra de los hombres porque no soy feminista ni machista, cada cual que cumpla el rol que su sexo le ha dado, pero haciendo memoria… habiendo sido alumna y luego maestra, recuerdo que los más burlistas suelen ser los machos que se creen que sólo por tener pene ya está todo en su lugar (aunque no suelen estar preparados para escuchar la vuelta a sus dichos), cuando es la calidad humana la que hace atractiva a un hombre más allá de su exterior.

Está bien, voy a ser más amable con los varones porque también son hombres los que ayudaron a esta madre con su hija a armar una carpa en un festival de rock, y ésos, lejos de burlarse, no dudaron en dar una mano desinteresadamente. Sucede que el hombre, a menos que sea bien criado en una casa en donde la educación (no hablo de instrucción sino de los valores) haya sido buena, tiende a ser soberbio y algo despiadado.

Este programa, otros que vi por otro canal con otras personas pequeñas, y gente que conozco en persona con esta condición, me hicieron reflexionar sobre muchas cosas. Yo tiendo a no dar nada por sentado, pero como humana que soy, a veces me olvido y caigo de golpe. Ver el programa de la madre y la hija galesas me hizo sentir un gran dolor y pensé en ellas por varios días, inclusive hoy que por algo tuve la necesidad de meterme en el blog a contarlo. No uso el blog para jugar a Heidi, sino para compartir algunas realidades que me enferman mezcladas con todo lo que me gusta (de lo que es confesable en este medio). A esta altura del siglo veintiuno, pensé que el ser humano iba a subir de categoría moral e intelectualmente hablando, y no imaginé que pudiera provocar risa que otro ser humano sea diferente.

¿De dónde parte la risa? A esa risa me refiero, no a la risa de alegría sana, sino a la risa que proviene de la burla despiadada. ¿De qué lugar siniestro de la persona puede nacer el disfrute al humillar a otro que no le hizo nada?

Si por mí fuera, todos viviríamos felices con nuestras formas, tamaños y colores. Si por mí fuera, nadie tendría que llorar por no ser común ni mayoría. Nadie tendría que ponerse colorado cuando le han gritado algo humillante desde un auto y todo el mundo empieza a mirarlo a partir del hecho inoportuno.

Si por mí fuera, el burlista que le arruina el día a gente como la del programa que yo vi, tendría que pagar una multa e ir a terapia obligada hasta que aprenda a ser persona y no sea sólo un individuo de la especie del Homo Sapiens, cartel que le queda grande a muchos…

Justo para mí

2011-08-16T15:10:00.000-03:00

El domingo pasado fui a votar, y como siempre hago cuando salgo a la calle, tomo fotos con mi teléfono porque nada me parece igual dos días seguidos, salvo los sentimientos, y a veces también en este terreno se producen variantes. Hay días en que se intensifican y otros días en que parecen estar cubiertos con una manta, tapados, transformados en otra cosa, en fin... da para mucho el tema.

Últimamente, me ha tocado votar en mi antigua escuela primaria, en el aula que cursé 3º grado A, que ahora es de secundaria y está pintada de un verde veronés mal logrado lleno de leyendas de Pirulo ama a Menganita, y Fulanito ama a Zutana, por no citar, (o sí porque me da mucha risa) Lama capo-Comu puto.

(Lamadrid es un club del barrio de Devoto, enemigo histórico en fútbol del Comunicaciones de Villa del Parque).

Me gusta el camino desde mi casa hasta la escuela. Son ocho cuadras lindas y atravieso el túnel de la estación, como cuando era alumna de esa escuela y usaba guardapolvo blanco y dos colitas, trenzas o rodete con hebillas de estrellitas tornasoladas y mariposas con brillantina.

Y le puse "Justo para mí" a esta entrada porque al volver de votar, vi que había dos palomas en un cable y quise fotografiarlas. Tomé la primera foto, y ahí fue cuando la de la izquierda se posó al lado de la otra. Me hizo un favor porque me dio la oportunidad de tomarles una foto juntas, y esa pavada me alegró el día porque la sentí como si fuera una complicidad de esos animalitos conmigo.

Claro que pueden pensar que fue la casualidad. Y si fuera casualidad, sería una muy linda que me jugó a favor.

Cada cual que piense, sienta y crea distinto; lo importante es ser genuino y no estar en pose. A mí me gustan distintos tipos de personas, pero siempre tienen un factor común que no voy a decir, así cada cual saca su conclusión.

Llueve en Buenos Aires.

Notas fotográficas V

2011-08-05T01:16:00.000-03:00

Mientras tomo fotos, pienso, recuerdo, comparo y tomo algunas decisiones, no muchas, sólo algunas. Hay días llenos de vida, y días muertos, pero hasta el más muerto de los días tiene algo para atesorar. No lo digo desde afuera de la situación sino por haber tenido muchos días tristes en mi vida que dieron lugar a días mucho más radiantes (y viceversa) que demostraron que cualquier situación puede revertirse.
Si el día fue triste o traumático, es muy probable que el siguiente sea mejor.
Si tuvimos un día maravilloso, nos nutrimos y fuimos compensados.
Creo que la fotografía me ayuda a sacar conclusiones.

... y escribir me produce un estado de encantamiento que solamente puede ser igualado al hecho de leer a un autor favorito, acostada en mi cama en silencio, con la ventana de frente y viendo mis plantas cuando deseo levantar la vista del libro.
De las cosas que hago sola, sin compañía, éstas son mis favoritas.

Escribir y hacer el amor son actos muchas veces semejantes en intensidad e intención.

Escribir vacía la mente y el alma para que puedan ser llenados nuevamente con más ideas, vivencias, conceptos, sensaciones, opiniones, claridades, oscuridades, dudas y certezas; qué sé yo, tantas cosas que van y vienen dentro del cuerpo y del espíritu, tanto vaivén que nos marea y que no debería permanecer dentro sin ser canalizado porque adentro se pudre y muere, y se pierde, y no les sirve a los otros para sentir empatía e identificación.

Hay libros que han salvado vidas, diarios íntimos que han curado y películas que han marcado el rumbo de una vida; sin ir más lejos, mientras tomaba fotos de las fresias, me acordaba de cómo fue que decidí ser profesora de inglés.

No fue por mi abuelo materno, sino por La familia Ingalls. Me gustaba tanto esa serie, y me sentía tan identificada con el carácter de Laura Ingalls (creo que muchas chicas nos sentíamos Laura), que cuando ella dejó Walnut Grove para estudiar Literatura y convertirse en maestra, yo ya supe que por ahí andaba uno de mis caminos. Sé que no es gran cosa y que está lleno de maestras de inglés, pero a mí me abrió un mundo fantástico. Conocí fragmentos de poemas de Ralph Waldo Emerson, Robert Frost y Henry Wadsworth Longfellow, amén de Walt Whitman (gracias a Laura Ingalls) y algún otro que ahora no me viene a la mente.

Todo estímulo que nos lleve a un buen lugar sirve.

Hay libros que salvan vidas, películas y series que ayudan a tomar una decisión, canciones con las que nos identificamos. Cuando nuestra vocecita interior no es clara, esas voces desde afuera suelen serlo. ¿Por qué no escucharlas?

Escribir llena, leer llena, ver cuadros de Chagall, Soldi, Leonardo y Rembrandt llena. Agreguen cuanta actividad les parezca llenadora en el buen sentido de la palabra y entonces, los días que parezcan muertos, servirán para algo.

Hacer el amor vacía, porque entrega generosamente sentimientos guardados, sensaciones, pensamientos dedicados, y a la vez nos deja llenos del otro, quien también generosamente se convierte en el dador deseado.

Siempre hay espacio para ser llenado nuevamente, aunque cada vez con algo diferente… porque el amor es versátil y no se presenta cada día con las mismas características y ni siquiera con igual intensidad.

Hablo de hacer el amor, no meramente de tener sexo.

Pensaba en esto mientras tomaba mis últimas fotos y miraba las fresias. Sin la cámara, parecen de un solo color, pero con la lente salen a relucir sus detalles.

Las personas somos como las flores.

Cambio y fuera.

Notas fotográficas IV

2011-07-30T12:25:00.002-03:00

SI ME AMAS

No llores si me amas ...

Si conocieras el don de Dios

y lo que es el cielo...

Si pudieras oír el

cántico de los ángeles

y verme en medio de ellos...

Si pudieras ver desarrollarse ante tus ojos

los horizontes, los campos y los nuevos

senderos que atravieso...

Si por un instante pudieras contemplar como yo

la belleza ante la cual las bellezas palidecen...

¡Cómo!... ¡Tú me has visto, me has amado

en el país de las sombras

y no te resignas a verme y amarme

en el país de las inmutables realidades?

Créeme. Cuando la muerte venga

a romper las ligaduras

como ha roto las que a mí me encadenaban;

cuando llegue el día que Dios ha fijado y conoce,

y tu alma venga a este cielo

en el que te ha precedido la mía...

Ese día volverás a verme.

Sentirás que te sigo amando, que te amé,

y encontrarás mi corazón

con todas sus ternuras purificadas.

Volverás a verme en transfiguración, en éxtasis feliz.

Ya no esperando la muerte,

sino avanzando conmigo,

que te llevaré de la mano por los senderos

nuevos de luz y vida.

Enjuga tu llanto y no llores si me amas.

San Agustín Numidia - África 354-430

Notas fotográficas III

2011-07-26T00:12:00.000-03:00

Se me ocurrió linkear esta entrada con una del 2010 porque están estrechamente relacionadas. Sigo vibrando en la misma frecuencia y me cautiva la naturaleza como siempre, sobre todo el cielo y sus variantes. Me fascinan los cambios de color en nuestro techo natural, y el hecho de que vivamos todos bajo el mismo cielo, me resulta reconfortante cuando pienso en la gente a la cual quiero mucho y por la razón que sea, no veo en persona.
Me consuela y tranquiliza el hecho de existir dentro del mismo mundo.

Sigo pensando que quien no sea capaz de disfrutar de la simpleza de un cielo abierto y prefiera ir a dar vueltas como un trompo a un shopping, se pierde de mucho. Caminar bajo el sol o bajo la lluvia significa estar vivo, y cuando estamos vivos, todos los días tenemos una nueva oportunidad, y no es una mera frase, un lugar común, sino una realidad tangible: Todos los días decidimos a quién vamos a ver, con quién vamos a hablar y con quiénes no, a quién daremos prioridad y qué cosas están de más en nuestra vida. Elegir es estar vivo.

Como a todos, me pasa que cuando pienso o hago algo, hay otro al que conozco, que está pensando en lo mismo y haciendo algo que yo pensaba hacer, o bien me le adelanto y lo hago primero. Algunos se dan cuenta de este fenómeno y lo disfrutan, como me pasa a mí, porque ahí es cuando la vida te demuestra que hay un condimento invisible que hace que algunas personas y lugares nos resulten tan propios y familiares… y otros, tan distantes.

Algunos creen que pensar en lo mismo al mismo tiempo no significa nada importante, que es producto de la mera casualidad y del inconsciente colectivo, y se pierden así de una cierta profundidad de espíritu al quitarle valor a la conexión (casi) divina existente entre los pocos individuos que tenemos mucho en común. No es un mero asunto de compatibilidades, sino de una sola esencia que se ha dividido en partes, y como es lógico, esas partes pueden tener algunos gustos distintos porque no son clones.

Hay hilos que hilvanan nuestros pensamientos hacia los de otras personas.

Algunos se toman sus tiempos para meditar, pensar, analizar, y otra gente, vive tan apurada (no siempre por motivos reales), que no logra captar ni las coincidencias que nos unen, ni nada sutil o abstracto. Sólo captan lo concreto, lo que no va más allá de las milanesas que vamos a comer al mediodía, y se pierden de esas pequeñas cosas por (querer) estar en varios lugares a la vez, sin estar realmente en ninguno porque salvo el electrón, nada puede estar en dos lugares al mismo tiempo.

Por hoy, esto es todo, aunque no es todo lo que pienso sobre el tema de la conexión entre personas que vibran en una misma frecuencia, pero prefiero expresarme a cuentagotas y dejar algo para otro día.

Notas fotográficas II

2011-07-16T02:16:00.003-03:00

Cuando era chica, y con esa camarita Junior Das que comenté en el posteo anterior, me había dado por tomarle fotos (sobre todo) a una de mis perras que fue un gran amor en mi vida, una caniche grande color entre blanco y té con leche, preciosa y buena, franelera igual que yo, una perrita que originalmente se llamaba Arahí, porque vino con ese nombre puesto, del lugar lejano a donde mi papá fue a buscarla. Es más, creo que la gente que la daba era paraguaya, por lo cual la perra traía nombre en guaraní.
Mi mamá le cambió el nombre y le puso Berry, pero no lo impuso sino que ella la llamaba así y yo, de las dos formas.
El caso es que la perrita que sólo tenía quince días de edad, llegó llena de pulgas y garrapatas. La curamos y la tuve dieciséis años conmigo, desde que yo tenía ocho. Arahí amaba las tormentas y cuando había relámpagos, se iba abajo de la lluvia y se ponía panza arriba y se revolcaba contenta, porque el caniche grande es perro de aguas.

Quizás algún día publique algunas fotos de mis animalitos queridos del pasado. No lo sé.
Tengo las fotos muy guardadas en una caja.

Volviendo al tema fotográfico, en esa época de mis 8 años en que pensaba en el brillante 2000, yo miraba un dibujo animado que me encantaba (por no decir que me volvía loca). Se llamaba Los Supersónicos y ahí encontré la base de mi teoría de que en el 2000 todo sería distinto, desde viajar en cohete a mi trabajo y vivir en un piso tan alto al cual ni siquiera alcanzaría un ascensor sino que el propio cohete me llevaría, hasta que para limpiar la casa, sólo bastaría oprimir botones. Con esa motivación, empecé a escribir e ilustrar mi propia historieta sobre una robot-a llamada Apamora, que era mucama y había sido comprada por una familia para solucionarles la vida, aunque Apamora no hacía más que complicar las cosas, hablando de más con su voz latosa y metiendo la pata, perdiendo aceite sobre las alfombras, atropellando los cristales, para terminar ensuciando más de lo que limpiaba.
Pero era tan amorosa, que nunca consideraban el echarla de la casa...

Así anduve mucho tiempo elaborando mis historietas y dibujando a la robota que era un cilindro vestido con uniforme de la limpieza, una cabeza rústica de latón, parecida al hombre de lata del Mago de Oz, y un rodete hecho de virutas de acero imitando el cabello humano (lo del rodete fue porque mi mamá me peinaba casi siempre con rodete y para mí era la quintaescencia de la feminidad, aunque todavía no tuviera idea de la palabra quintaescencia).

Y entre las historietas que me alimentaban la idea de que el 2000 sería mágico y yo andaría volando por los aires por una módica suma, y las fotos tomadas con la Junior Das que me hacían sentir una importante reportera de la vida, dejé de darme cuenta de algunas miserias humanas que ocurrían.
Hoy agradezco haber sido una nena de ésas que siempre tienen algo para hacer y que nunca se aburren.

Nunca me aburrí cuando era chica ni adolescente; siempre encontraba algo que me fascinaba... ya fuera hacer lío (trepar por techos, caminar por la medianera, trepar el gomero, hamacarme demasiado alto, pegar un cartel en la puerta de mi casa en el que decía que daba clases gratis, hacer dulce de leche sin permiso estando sola, intentar arreglar una canilla y romperla, perforarme las orejas sola en el baño y partir a la clase de inglés con las orejas espantosamente hinchadas, fabricar shampoo para mi abuelo, etcétera) o estar sentada en el piso de uno de los cuartos de la casa de mi abuela, mirando el contenido de las cajas de las fotos, o de la caja de las puntillas hechas a mano por mi bisabuela, abriendo los baúles llenos de libros que mi abuelo había traído de Inglaterra, y probándome el vestido de novia de mi abuela con zapatos y todo mientras leía "El tesoro de la juventud" que tengo hoy en mi estudio.
Leí todos los tomos antes de cumplir 12.

Por eso es que no entiendo cómo hay chicos que se aburren. Yo salía a andar en bicicleta con amigos o a caminar del brazo con mi prima y charlar. Hoy es difícil porque la inseguridad lleva a que la gente se encierre, pero... hoy tienen computadora, y nosotros no la teníamos. Vivíamos con papeles y lápices, témperas, máquinas de fotos precarias en comparación con las de ahora y para las que era necesaria la cuota de paciencia que demanda la espera del revelado.

Leíamos libros, jugábamos a las figuritas, cambiábamos figuritas, bolitas, revistas... escuchábamos música sin ipod, sin mp3, ni mp4. Entonces, hasta el escuchar música tenía el sabor del tener que esperar a llegar a casa o meterse en una disquería, hasta que inventaron el walkman que nos hizo felices a muchos. Luego apareció el discman, medio pesado para llevar, pero... la base del entretenimiento de chicos y adolescentes era jugar con otros en persona, no en el mismo ambiente cada cual con su teléfono o chateando bajo el mismo techo. Nosotros trepábamos las paredes y los árboles, excavábamos, observábamos a las hormigas, y martillábamos, armábamos cosas, y en mi caso, hacía maquetas (humildes, debido a mi edad, pero maquetas al fin). Uno de mis mayores placeres era fabricar muñecas de cartón y hacerles ropita de papel con solapas para enganchar. Mis amigas hacían lo mismo, mi prima también y todas estábamos contentas.

Yo creo que hoy hay algo que falla: Toda felicidad parece depender del dinero. Todo lo divertido parece surgir de lo que se puede comprar; entonces, siempre hay que terminar en el Shopping Mall (digo Shopping Mall no para hacerme la snob, sino para que comprendan los de otros países que le dicen Mall a lo que en Argentina llamamos Shopping).

Sacando una conclusión no tan apurada porque vengo rumiándola desde hace bastante tiempo, elijo mi época de infancia en la cual el Shopping Mall no existía y el supermercado cercano era El Hogar Obrero. Para lo demás, se iba a la fiambrería de Don Jorge, en donde todos nos saludábamos, a lo de Amalia y Saúl para lo que no le compraba a Don Jorge, por ejemplo el pastrón que en casa se consumía mucho, al quiosco de Rosita que vendía desde caramelos Media Hora hasta joyas enchapadas en oro, y desde chocolates Georgalos hasta chocolates importados, igualmente con los perfumes. La fábrica de pastas San Jorge, la panadería Lourido y la ferretería de Tito. Éramos más sociables.

En la escuela, nada de fotocopias. Todos eran libros y cosidos, nada de pegados.
Pensarán a estas alturas que creo que todo tiempo pasado fue mejor: NO.
Creo que hay que ser capaz de comparar y decirse a sí mismo qué época era más natural para ver si podemos trasladar algo de ese vivir más casero al día de hoy, sin por esto frenar el avance de la modernidad.

Para mí, era (más) natural saludar e ir pidiendo el pan, la leche, el dulce de membrillo y de batata, las galletitas sueltas por cuarto: Lincoln, Chocolinas, aritos de chocolate, Boca de dama, Imperiales, Manon, Rumba, y tantas otras que a la hora de tomar el Nesquick, Toddy, Vascolet o Nescao... eran oro en polvo.

Quiero apreciar las ventajas del presente, recordando las bellezas de un pasado más casero y compartido, en donde la locura de la velocidad actual no era protagonista. No quiero ser hipócrita porque compro muchas cosas en el Shopping porque me queda a dos cuadras, pero todavía me doy el lujo de comprar el pollo en la pollería, las verduras y frutas en la verdulería, el pescado en la pescadería y encargo el libro de Borges semanal al diariero, y el supermercado está para lo general.

No cambio mi cacao con galletitas mirando la tele todas las tardes por un "me aburro, no sé qué hacer" de los chicos de ahora, que están llenos de aparatos electrónicos, aunque también de una insatisfacción ante casi todo, lo cual me resulta preocupante.

Y todo este vómito de pensamientos empezó por las fotos de mi infancia y las de ahora, y porque creí que el 2000 encontraría al ser humano con todos los temas fundamentales resueltos...

Notas fotográficas

2011-07-09T12:33:00.002-03:00

Hoy en día, todos tomamos fotos: fotos en pose, espontáneas, ortodoxas, heterodoxas, estereotipadas, originales, buenas, malas, cortadas, encuadradas, en color, blanco y negro, movidas, interesantes, mediocres, necesarias; fotos de más, fotos de cerca, de lejos, con teléfonos y con cámaras, cámaras baratas, caras, finitas, gruesas, a pila, a batería, fotos por doquier, fotos porque sí, fotos vanas como las vanas fotos. Y fotos serias con propósitos nobles...

Tener la fotografía al alcance de la mano como fenómeno masivo, mucho más común y cercano que antes, ha hecho que la gente que no prestaba demasiada atención a la estética, al ángulo, al color, luz, contraste y definición de las cosas, comience a interesarse por este arte. A diferencia de las cámaras con rollo, nos brinda la posibilidad de hacer infinitas pruebas y mejorar nuestro estilo con práctica y algo de gusto. Antes había que saber tomar fotos; hoy, mal que mal, con la técnica de ensayo-error, logramos buenos resultados.

Cuando yo era chica, estaba de moda una cámara de fotos de juguete que no era cara, y que sacaba fotos de verdad. Se llamaba Junior Das y a mí me alegró muchas horas de mi vida porque tomé fotos de las plantas, de mis perras, la gata, las tortugas, los peces, y también, algunas de mis padres y mi abuela, a quienes seguramente ya tenía podridos. Un día empecé a sacar fotos escondida desde el balcón y la terraza. Cuando se revelaban, las fotos de la camarita Junior Das eran cuadradas y tenían un marco blanco. Yo siempre compré rollo blanco y negro en el quiosco de Rosita, en Pedro Lozano y Chivilcoy, Villa Devoto.

Para mí, tomar fotos era algo tan emocionante como poner un poroto a germinar y esperar a ver qué pasaba. Ese tipo de cosas que implicaba que se develara una incógnita para la cual había que esperar, me atraía como la miel a las moscas. Era el elemento mágico y necesario para una personalidad como la mía. Estoy segura de que a todos nos pasa (casi) lo mismo, sólo difiere el grado de intensidad con el que percibimos y sentimos las cosas, pero me parece que tomar fotos es algo que suele gustarnos a todos, porque captamos momentos, y esos momentos se refieren a nuestro paso por la vida.

Siempre pienso en qué genios que eran Leonardo, Michelangelo, Boticelli, Rembrandt, y tantos otros que tenían que ser perfeccionistas porque no había más cámara que la retina y más botón de disparo que la mano y el pincel con pigmento.

Por eso, aprecio tanto el poder tener una cámara otra vez, que la voy a gastar de tanto tomar fotos. Algunos lo saben, pero la mayoría no; en febrero me asaltaron y me robaron la Sony Cybershot que tenía. Son cosas que pasan y no me quejo más de lo necesario. Hay gente que no tiene para comer y se muere de frío; yo no voy a quejarme por una cámara, que en definitiva es un lujo asiático al lado del alimento y el abrigo.

Sí... le eché mil puteadas al ladrón y he deseado que se le rompa la máquina mientras corría para escapar de mí, o que otro se la robara a él... pero ya me descargué en febrero. Que se vaya a la mierda el ladrón con mi cámara, las pilas recargables y la tarjeta de memoria recién comprada, todos juntos al valle de los malvivientes. En mis fantasías, pensé que el tipo la perdía en el camino y la encontraba una persona que no tiene plata para comprarse una cámara y a partir de ahí, tiene una, aunque mejor, me dejo de conjeturar.

Me di cuenta de que en un punto, he quedado impresionada después de ese asalto. Como me quedó el brazo magullado y los dedos con edema y tuve que tomar analgésicos, durante varios días sentía la correa de la cámara incrustada en mi brazo y me daba impresión. Me habían quitado no solamente mi cámara sino que me habían lastimado, lo cual es muy distinto porque uno siente que al otro, el dolor de uno no le importa, y lejos de importarle, le da lo mismo que estés vivo o que mueras. Ahora le tengo un cierto temor al centro que hasta hace unos meses no le tenía.

Me he vuelto menos confiada, miro más a quién tengo alrededor cuando camino por la calle, en el colectivo, donde sea. El otro día estaba tomando unas fotos en la estación de Villa del Parque, y dos tipos me miraban. Disimuladamente, me fui. No sé si les llamaba la atención que yo tomara fotos, si eran curiosos, si yo les gustaba o si querían hacerse de mi maquinita.

Perdí un grado más de inocencia. No está mal. Así se crece. No se puede andar tan distraído por la calle como si esto fuera Mónaco o Liechtenstein. Como sea, tengo que atreverme a ir al centro nuevamente y volver a tomar las 139 fotos que el ladrón se llevó, y esta vez, ser más cauta, tener ojos hasta en la espalda, acordarme del país en el que vivo.

Con cada foto, surge una nueva mirada sobre las cosas. Miradas generales, miradas puntuales, un acercamiento diferente, como una lupa que va abriendo nuevos mundos dentro del mundo que se encuentra más visible y obvio.
Creo que quien mira la superficie de las cosas, se confunde mucho, y deja que las apariencias le muestren algo que no necesariamente se corresponde con la realidad.
Y esto vale tanto para la fotografía como para la vida.
El video es para completar lo que quiero expresar hoy...

Ayer

2011-07-03T20:12:00.002-03:00

Algún perro grande dejó alguna vez sus huellitas sobre el cemento fresco en la calle Melincué en el barrio de Villa del Parque. Ayer, al caminar esa cuadra, no pude ni quise resistir la tentación de fotografiar la imagen tierna de esas patas tan simpaticamente estampadas como firma en el Hollywood Boulevard.

En memoria de ese perro que seguramente le dio muchas horas de amor a alguien.

Paños fríos

2011-05-31T18:00:00.000-03:00

Cuando se estuvo hablando de temas candentes, es necesario poner paños fríos y generar un momento de calma y relax para ser capaces de disfrutar de lo que nos hace sentir mejor.

Es como pasar por la tempestad y luego disfrutar de la calma. Eso sucede por el efecto del contraste.

A veces, para apreciar a alguien o algo, es necesario haber soportado tempestades; entonces se revaloriza la calma. Hay que conocer el desamor para reconocer el amor, apreciarlo, atesorarlo y tomarlo como modo de vida. Hay que llegar a enamorarse para saber que ya no es uno mismo su prioridad, sino el otro, y que es mejor estar con esa persona que sin ella; entonces, como la prioridad del otro también es uno, sin perder individualidad ni autonomía, uno se siente más completo que si estuviera solo (o con la persona equivocada).

Quien no conoce el orgasmo, desconoce la posterior relajación, tan placentera y necesaria.

Una sensación sin la otra pierde significado y fuerza.

A veces, (muchas veces) como hoy, tengo ganas de volver a contar mis anécdotas de colectivo, como hace algunos años, porque las sigo teniendo y se extienden a consultorios médicos y salas de espera. Son generalmente cómicas y a veces, ridículas. Siguen dándome cuerda para escribir historias, pero este espacio tiene potencial para mucho más que contar anécdotas. Los cambios son necesarios siempre, aunque algunas cosas se conserven, por eso es que hace unos meses, cuando cambié el cuadro anterior por otro de mis cuadros, en donde aparece el título Questa sono io… también puse Eadem mutata resurgo, una leyenda en latín que significa “Mutante y permanente, vuelvo a resurgir siendo el mismo”.

No siempre estoy tratando temas profundos o dándole profundidad a todo tema que circule (y eso lo saben bien los que me conocen en persona); el caso es que no quiero tener un blog que sea un adorno, sino que me sirva para compartir temas y ver qué piensan otros sobre esos temas. Y alternaré con ficción, aunque para eso también tengo Despertar de la Crisálida, mi blog de cuentos sobre féminas fuera de lo común, y alguna vez volveré a hablar de ópera, cuando me surjan las ganas.

Veo la hoja y empiezo a escribir sin meditar previamente qué quiero decir, por eso, en general no coloco el título al principio, sino cuando terminé el escrito, o cuando ya estoy embalada escribiendo y veo para qué lado rumbea el texto.

Hace casi seis años que abrí este blog y el primer día no sabía qué poner, ni qué saldría al elegir una plantilla y colocar una foto. No tenía la menor idea del alcance de una publicación, quién podría leer lo que se me ocurriera, nada… era un mero experimento al que no quise resistirme porque me gustó la posibilidad de la bitácora on line.

Durante un tiempo largo, no tuve comentaristas y no me importó porque ni siquiera los esperaba. A veces llegaba un spam. En fin; me entusiasmaba el hecho de tener una continuidad, un cuaderno con hojas casi interminables que pudiera ser releído a piacere cuando quisiera, e ilustrarlo a gusto con fotos, dibujos, hojas escaneadas, lo que surgiera en el momento. Creo que hay muchos que me entenderán porque han pasado por las mismas circunstancias.

Somos varios los que venimos durando a través de los años, y a veces me pregunto por qué Facebook se fagocitó a tantos usuarios de Blogger, cuando no se pueden comparar ambas cosas, ya que son tan distintas y sus propósitos son también diferentes. Lo otro es para estar en contacto en forma más veloz y ágil; esto posee una estética personal, la que uno quiera darle, con colores y un título. Es la casa virtual de cada uno; lo otro es útil, pero no deja de ser estereotipado como el prontuario de la policía.

Exagerando los términos, podría decir que el blog sirve para curar o para matar. Uno tiene el poder. Uno solito elige si quiere transmitir un mensaje de paz o de guerra, un mensaje verdadero o falso. Yo tengo mis días de indignación y uso mis propios espacios para quejarme. El que se fastidia con lo que escribo, puede expresarlo o callarlo, y luego retirarse; también puede obviarme como yo hago con otras personas.

Y los días en que tengo ganas de compartir cosas más lindas que la indignación, también uso mis espacios para expresarme. A lo que voy, principalmente, es que el buen uso de un blog es (según mi punto de vista) mostrarse tal cual uno es y no vender gato por liebre. Sin necesidad de contar la vida privada ni exhibir los corpiños ni los bóxers, uno puede ser auténtico, aunque más no sea poniendo una frase que le gusta con una foto, transcribiendo un artículo, recomendando libros, comidas o películas.

No hace falta escribir como Borges para ser merecedor de llevar adelante un blog, ni es necesario tener alguna especialidad académica. Sí creo en el valor del sentido común y el ejercicio del mismo.

Estuve arreglando mi casa, preparando cosas para dar y para desechar, clasificando los libros, pero no en un sentido aburrido de bibliotecaria obligada o de monje medieval castigado, sino de a poco y con gusto, divirtiéndome tirada sobre la alfombra del estudio y tomando té, chocolate caliente, Terma de pomelo con Cunnington o Ginger Ale y escuchando música.

Entonces fue un tiempo agradable en el que me reconecté con mis libros y logré desprenderme sin pesar, de ciento cincuenta de ellos que ya no volveré a leer. Ya es la cuarta vez que me desprendo de muchos libros (las veces anteriores fueron más numerosas) y no me resulta tan difícil porque sé qué cosas son transitorias en mi vida y cuáles son las que deseo conservar, si es posible… para siempre. Y hace bien el desprenderse de ropa, zapatos, libros y juguetes.

Hay que hacer circular las cosas, liberar espacio y ejercitar el desprendimiento. Ahora me está sobrando espacio en uno de los roperos, y nunca creí llegar a decir esto.

Elegir cosas para dar es algo bueno y si no somos capaces de elegir entre ciertas cosas, tampoco podremos elegir a las personas con las que queremos compartir nuestro tiempo.

Para mí, todo está relacionado.

No se puede guardar todo; es imposible porque la vida es larga y si guardáramos cada cosa que compramos o que nos regalaron, viviríamos sepultados bajo una montaña inmunda que en un momento dado, se juntará con la

montaña de quien viva con nosotros.

La acumulación hace mal física y mentalmente; además, no da lugar a que lo nuevo entre a nuestra vida.

Aquí viene la idea del título, la de poner paños fríos, en todos los aspectos de nuestra vida.

Hace años que practico meditación y si bien no es la solución mágica a los problemas ni ha evitado mis angustias, dado que no es magia, me ayuda a tener cada vez más, momentos de reposo en que la mente está tan calma, que se lo transmite al cuerpo y éste se relaja.

Yoga, meditación, lectura, música: Domadores de la bestia que vive en el humano.

Una persona es tan polifacética, que no tiene que vivir pendiente sólo de su cuerpo o sólo de su mente, ni solamente de su espíritu sino de un todo armónico.

Quien se dedica solamente al físico, prontamente se ve desencantado porque la vida se encarga de hacer cambios irremediables. Al no haberse preparado mental y espiritualmente para aceptar el paso del tiempo y aprovechar las ventajas del haber crecido, la persona se angustia y hace cosas raras.
El que sólo cultiva el intelecto, se vuelve insoportable y casi seguro se deja estar físicamente, como si el cuerpo no fuera nuestro templo.
Y el ser que es nada más que espiritual... se vuelve loco porque cree que el físico no existe y que el intelecto tampoco necesita ser cultivado... así que cada uno de nosotros sabe en dónde está su flanco más débil para poder equilibrar su vida.

El argentino en descenso

2011-05-02T22:17:00.000-03:00

¿Por qué des-nutrirse con programas de chimentos?

(El argentino en descenso)

Los programas que versan sobre las intimidades de la farándula, no hacen sino ayudar a bajar el cociente intelectual de la gente, y distraerla de poner el foco en otro tipo de programación más relajante y útil.
Tarde o temprano, se llega al objetivo de neutralizar mentalmente al televidente que cree estar participando de la vida íntima de personas famosas que no saben siquiera que ellos existen.

La vida propia se desvanece en pos de perseguir virtualmente la trastocada y disfrazada de un personaje público. La audiencia se acostumbra a esa fantasía de poca calidad que simula ser una realidad, y se envicia; se vuelve entonces un parásito que necesita chupar sangre barata, de cualquier grupo y factor, infectada con un virus que lleva a la persona a bajar su inteligencia y volverse más básica y maleable de lo que era antes, al punto de creer que participa activamente en el proceso vital de esa “celebridad”, y perdonen las comillas, pero ser célebre es una palabra muy grande de la cual se abusa para definir a ciertas personas que no son más que “demasiado vistas y comentadas”.

Estos programas tientan al espectador con chismes (verdaderos o falsos) y hacen la tarea del dealer de droga: suministran en dosis homeopáticas la información infectada, hasta que el otro se convierte en un ser dependiente de comentarios vacíos emitidos por panelistas de voces casi siempre metálicas, chillonas, caprinas, agudas y punzantes, o ásperas de pucho viejo rancio.

Intuyo que estos conductores deben ser personas que no lograron destacarse en otras áreas de su interés, y desembocaron en el chisme muy bien pago para justificar sus vidas mediocres: Quisieron ser periodistas y no les dio el cuero, o son actores frustrados, casi-modelos, aspirantes a vedette que no dan ni para el cabarute de Villa Puñeta… todos van a parar a un programa en donde se tratan temas triviales, y lo hacen con un tono de voz y cara de haber descubierto la cura contra el cáncer.

El ama de casa tiene opciones a granel. Podría ver Utilísima, el canal Gourmet, los programas de Discovery Home and Health, series, noticieros de calidad (cada cual con su ideología), alguna película, escuchar más radio... o dignarse de vez en cuando a agarrar un libro y dejar la revista Caras, que es otro chupete idiotizante.
¿Qué necesidad y placer puede existir en hurgar en un romance ajeno o en una pelea ajena? Lo triste del caso es que los dueños de los canales son los que terminan incidiendo directamente en la cultura de un país. No es al revés, dado que son los medios los que tienen el poder de alcance masivo y no nosotros, los individuos.

El dueño del canal gana, el conductor gana y hasta la “estrella” escrachada gana, porque si antes le llevaban poco el apunte, ahora, aunque más no sea para hablar mal de ella, la nombran. ¿Y qué ganaron los televidentes? Nada.

Al televidente, nadie le pagó, y si tiene televisión por cable, encima pagó él por ver la decrepitud de una sociedad insulsa que se vanagloria de ser ignorante, a lo cual ahora se le llama “ser auténtico”.

Ser auténtico es mostrarse como uno es, no jactarse de sus hándicaps.

Gran Boludo

2011-04-26T22:53:00.002-03:00

"A word is dead when it is said, some say. I say it just begins to live that day."
(Una palabra muere cuando es dicha, algunos dicen. Yo digo que empieza a vivir ese día.)

Emily Dickinson

Pienso en cuántas cosas realmente valiosas hay, como el contenido de la frase de Emily Dickinson, tan opuesto a Gran Hermano y a fenómenos extraños que están dándose, como la simpatía y solidaridad que la gente le profesa al odontólogo asesino serial, mimado por el barrio y por su novia, mientras las difuntas esposa, suegra e hijas están dos metros bajo tierra. Esto me da la pauta de que la sociedad está muy enferma y hace catarsis a través de un loco. Si vamos a matar a cualquiera que nos contradice, ya no habría gente en este mundo. Y volviendo al Gran Hermano que tanta gente sigue como ganado, sólo me da que pensar que si al menos, uno espiara una vida que vale la pena ser vivida como para emularla y crecer, eso sería positivo, pero no es el caso.

No conozco tanto al Big Brother como para escribir un ensayo, porque las tres veces que intenté de esta hecha quedarme a ver, me indigné primero y me aburrí tanto después, que me fui a hacer otra cosa para intentar olvidarme de esa porquería. Vi un ambiente tedioso con gente aparentemente hueca que habla de cosas tontas como si fueran cuestiones de vida o muerte, y lo peor es que el público se preocupa y comenta, (como si todo fuera verdad) vota y pierde el tiempo. ¿No se dan cuenta de que es patético vivir la vida de los demás?

No me caen bien los desganados que quieren ser celebridades sin esfuerzo, celebridades sin mérito alguno, sin saber cantar, bailar, escribir, pensar, hacer un deporte o actuar… sino una mera celebridad vacua, famosa sólo por estar ahí detrás de la pantalla chica, a la vista como un matambre que pasó de la heladera de la fiambrería del barrio, a la gran heladera de un hipermercado.

Sí me gustan los realities, como el de una familia de Estados Unidos en donde los padres son gente pequeña, (enanos) tres de los hijos son altos, y uno es como los padres. Podemos ver cómo la pareja se desenvuelve con éxito dentro de la sociedad. El hombre está siempre arremetiendo en sus muletas, yendo de acá para allá, pensando soluciones para otras personas, viajando a Irak a buscar a una familia para facilitarles la residencia estadounidense con el fin de que los hijos de esa familia puedan operarse de dolencias óseas deformantes que los aquejan; por su parte, la mujer, encargándose de la casa, de los hijos, de todo lo que se ocupa una madre de familia, pero con la incomodidad de ser enana en un mundo pensado y realizado para gente alta. Si sólo imaginamos por un instante las góndolas del supermercado, los mostradores de los negocios, en la altura en la que se encuentran los espejos de ciertos comercios... todo está pensado para gente que mide una cierta altura y que tiene un diámetro promedio, y sobre todo, el mundo sigue estando hecho para gente que circula usando sus dos piernas...

El que elige el camino fácil y corto siempre tiene chances de llegar a alguna parte y tener suerte, sobre todo si es mujer y se coloca prótesis de toda índole, o si es un lindo varón medio bobo que se hace fama de que se acuesta con todas… pero hay que recordar cómo llegó esa persona a sus quince minutos de fama, para después no mezclarla en la misma bolsa con el virtuoso que quizás no llega porque no se exhibe ni prostituye públicamente. Dentro de la bolsa de las celebrities, el contenido es heterogéneo y está en uno saber discernir qué es cada cosa para saber separar la paja del trigo. Ya me hartaron los boludos.

Para mí, en la mayoría de los casos, el fin no justifica los medios.

Las fotos son de mis plantas (La Santa Rita me viene de regalo del jardín de al lado) y del guiso de lentejones que hice ayer.

El otro, primero

2011-04-10T21:14:00.000-03:00

Existe en demasiadas personas, la triste tendencia a priorizarse. Quien siempre se pone primero es además de egoísta, alguien inseguro y lleno de miedos: miedo de que le saquen dinero, tiempo, ideas, fotos, dibujos, escritos, células, sangre, órganos. Ese ser vive con el temor de que alguien le arrebate el dominio de su vida, aunque tal peligro no exista en realidad, sino sólo en su mente. Contrariamente, las personas seguras de sí mismas se entregan sin hacer cálculos funestos. Se atreven a amar, aunque haya que llorar alguna vez.
La persona que practica un individualismo exacerbado, no es nada más y nada menos que un narcisista y el narcisismo es patológico, no es algo normal como algunos quieren hacerlo parecer.

El individualismo, más que una virtud de persona independiente, es una enfermedad mezquina de la actualidad.
“Tenés que pensar primero en vos mismo”, aconsejan quienes ni siquiera tienen éxito en su propia vida personal.
Nadie que te ame puede decirte que te pongas en primer lugar, a menos que se trate de una persona necia que habla desde su propio resentimiento con la vida.

El individualismo exacerbado no es un instinto natural, sino una costumbre adquirida, un vicio que puede convertirse en adicción; es la coraza del asustado que busca excusas para sentirse con pleno derecho a ser impotente y a seguir girando dentro de un círculo vicioso que no le permita el acceso a la tan anhelada “Felicidad”, porque aunque parezca algo loco, la felicidad puede llegar a asustarnos. Quien la ha tenido y la ha perdido, teme pasar por eso otra vez y prefiere vivir anestesiado, pero hay que ser valiente, ya que no se puede vivir la vida envuelto en la bolsa de dormir y espiando por un agujerito.

Muchas personas huyen de la felicidad anticipadamente, por causa de su miedo a crecer y tomar compromisos. Por miedo a perder la felicidad incipiente, se busca una excusa que genere un conflicto para justificar que tal estado de gracia en realidad no existe, que es todo un cuento chino y que nadie es feliz salvo en las películas.

Quien no da, claro que no puede ser feliz, porque el otro tiene que estar primero. Dando es donde empieza la magia; ahí se alza el telón y comienza la función que en el mejor de los casos, puede ser un éxito.

Creo que en mayor o menor medida, (casi) todos hemos sido heridos por gente narcisista que se puso antes que nosotros, usándonos primero y considerándonos desechables después, aunque nos cueste digerirlo.

Creo que esas personas tienen que aprender una gran lección en la famosa Universidad de la Vida tantas veces aludida y tan pocas veces honrada. Y creo que la materia no aprobada se trata de que a la vida del narcisista, tendrá que llegar alguien que le dé un trato de segunda y le haga recordar su paraíso perdido.
Y eso ocurre ineludiblemente; es el karma o como quieran llamar al cachetazo que nos da la vida cuando hacemos malas elecciones que dañan profundamente a otro.

Imágenes: 1- Flor de narciso. 2- Eco y Narciso de John William Waterhouse.

Una pelea de amantes con el mundo

2011-04-07T12:49:00.000-03:00

‎"I had a lovers quarrel with the world."

(Tuve una pelea de amantes con el mundo)

Robert Frost

Una pelea de amantes posee el ingrediente esencial de la pasión, y ésta surge cuando el alguien o algo, nos provoca una pulsión visceral traducida en reacciones corporales y del pensamiento que en nada se comparan ante las experimentadas ante otro estímulo, sea éste persona, profesión o un ideal.

La pasión sucede cuando nada proveniente de esa fuente de atención nos deja indiferentes. Tenemos hambre y sed del amante; se vuelve entonces tan necesario que hacemos maravillas y barbaridades, excentricidades e idioteces. Somos vivos y bobos al mismo tiempo porque en cierta forma, dependemos del objeto de nuestro apasionamiento y no somos completamente libres. Hoy nos sentimos felices, mañana desgraciados, pasado mañana, chi lo sà? Pasamos del amor al odio, luego ese odio nos avergüenza e ipso facto convertimos ese sentimiento controvertido en una beatitud quasi teatral o cinematográfica.
Creo que lo contrario de la pasión es el letargo, la apatía, o algo aún peor, la indiferencia.
Tener una pelea de amantes con el mundo puede querer sugerir que no siempre han salido las cosas como esperábamos y que ante el menor desajuste, ante el cambio, la desesperación nos ha llevado al desconcierto, a la explosión, a generar un caos no previsto.

Robert Frost ha tenido una pelea de amantes con el mundo porque ese mundo lo apasionaba, y éste le permitió tanto gozar de sus deleites como padecer también de los reveces de la vida. Pelearon como amantes desbordados que no pueden prescindir uno del otro porque el vínculo es extremo, entre carnal y espiritual. Los amantes pelean más por lo fatuo que por lo profundo, y menos por lo que saben, que por lo que ignoran.
Sin pasión, no hay pelea de amantes.

La foto es un fragmento de mi poema favorito de Robert Frost: "The road not taken" y la tomé en una de las casas en que viví en Saint Louis, Missouri.

¿Don Quijote o Sancho Panza?

2011-04-04T13:42:00.000-03:00

"Don Quixote's misfortune is not his imagination, but Sancho Panza."

(La desgracia de Don Quijote no es su imaginación, sino Sancho Panza).

Franz Kafka

Pienso que para un ser muy imaginativo, tener a su lado a alguien en extremo terrenal puede llegar a ser frustrante, y viceversa: Si una persona está demasiado sujeta a lo práctico, se frustra al escuchar propuestas abstractas que posiblemente sólo queden en proyectos.

Para el soñador, todo el proceso imaginativo será en sí una fuente de disfrute y una parte de su vivir cotidiano; para el otro, una pérdida de tiempo.

Qué bueno es respetar la naturaleza del otro sin querer convencerlo de cambiar su modo de ser. El hecho de que una persona sea más imaginativa y quizás menos práctica que otra, no la hace un ser humano inservible. A veces, el común de la gente no acepta la variedad de personalidades y cree que la suya es la correcta y que todo lo que no se parezca a lo propio, está fallado. En tal caso, cada cual tendrá que estar junto a quienes lo comprendan y vivan sus sueños como propios; de otro modo, se genera un abismo entre ambos.

Si la persona es muy terrenal, concreta, racional y no vuela con la imaginación, ya sea porque no la tiene o porque no se lo permite, eso no debe ser tampoco cuestionado. Esas personalidades tienen múltiples ventajas en la vida práctica y suelen adaptarse mejor al estrés de la supervivencia actual.

Traje este tema a colación porque muchas veces queremos cambiar a quien tenemos al lado para que se adecue a un patrón que sólo existe en nuestra mente. Es como si el otro fuera masa blanda, nosotros cortáramos esa masa con moldes para galletitas, y que luego salga la copia lo más parecida posible a lo que proyectamos en nuestro cerebro. Si uno no se siente capaz de alentar al otro y darle ánimo para que intente alcanzar sus metas, tenemos que alejarnos, dejarlo ir, pero nunca decirle que lo que sueña es imposible.

¿Quién es uno para determinar algo tan grande?

Creo que Kafka quiso decir que no hay peor cosa para un soñador, que un recordatorio permanente de lo que es el mundo tangible y concreto.

Lo más sano sería encontrar un sitio intermedio entre Don Quijote y Sancho Panza…

Vieja loca

2011-03-29T21:53:00.000-03:00

Para bajar un poco la tensión generada por la temática política, (que confieso, termina hartándome a mí también y necesito respirar otros aires más ligeros) hoy prefiero contar algo sobre Renata.

Mi perra ha cumplido catorce años este mes, y contrariamente a lo que pudiera pensarse, está mejor que el año pasado. No es magia, obviamente; es que recibe un tratamiento muy completo para la artrosis y al sentirse cómoda y sin dolor, nunca más volvió a vituperarse la pata que se lastimaba por frustración. Al no tener el problema de la pata ni el del dolor de las articulaciones, está tan contenta que parece un cachorro, salvo que no rompe nada y duerme bastante más que un perrito joven. Y como duerme bien, come con más ganas y está más llenita porque había pasado por un período de flacura que me tenía preocupada.

Como toma día por medio unas ampollas de puro cartílago, su pelo se ha vuelto sedoso y brillante, más abundante, como cuando era joven, y todo indica que su estado general es óptimo para su edad. Sigue saltando, pidiendo cosas, festejando la llegada de gente a casa, recibiendo al cartero y llamando la atención cuando puede, ya sea con sus pelotas de tenis como viniendo a refregarse contra uno para rascarse.

El caso es que hoy yo tenía un tiempo largo a la tarde en que no tenía nada que hacer, y pensé que era el momento de salir a pasear con Renata. El día estuvo radiante y primaveral, con la temperatura justa para andar en remera y aprovechar el sol. Me la llevé a caminar y después fuimos a la plaza porque yo tenía ganas de usar los aparatos de gimnasia un rato. En el ínterin que estaba con los aparatos, Renata tuvo una especie de acercamiento romántico sexual con un siberiano medio viejardo también pero mucho más joven que ella, (está como las vedettes) por lo cual ni se inmutó. Puso cara de nada.

Yo pensé: - O le es indiferente o le encanta y está relajada.

¿¿¿Qué voy a pensar??? (siendo yo, mil cosas). Renata tiene esa cosa de no inmutarse ante lo que haría reaccionar mal a otros perros, y quizás reacciona de forma asustadiza por una pavada que la hace saltar como un resorte. En resumen, la pobre dueña del siberiano, una chica súper simpática, (y digo “pobre” sólo por el susto que se pegó) se preocupó porque pensó que yo me iba a enojar. Dejé el aparato gimnástico ad hoc, me acerqué y le aclaré que la perra tiene catorce años, que no hay peligro de situaciones embarazosas. Risita de acá, risotada de allá, todos contentos.

A mí, el llamado de la naturaleza no me espanta. La dueña del siberiano se fue tranquila (y el perro también). El tema es que la vieja loca y yo seguimos caminando una cuadra y media, corriendo otra cuadra y media, y me pasó lo mismo que viene sucediéndome en los últimos meses: Renata corre como si fuera un perro joven y por esa razón es que yo estoy yendo a correr, para estar a su altura. Me agarró desentrenada al principio, pero ya estoy entrando en tema. Al final, ella me hizo un inmenso favor porque muchas veces, en mis ratos libres y de soledad, me ponía a leer o a arreglar las plantas y ahora, también salgo a correr para estar a nivel con mi perra, y de paso, para tener yo misma un mejor estado físico.

A veces, la vida me sorprende…

Foto: Renata mirando a un pájaro (con cierta mala voluntad, aparentemente).

Ideología y pareja III

2011-03-21T12:03:00.000-03:00

Sigo con el tema, aunque con algunas variantes. Después de esta entrada, me tomaré un descanso político y hablaré sobre otras cosas, pero estos son tiempos extraordinarios, y cuando se viven momentos extraordinarios como los actuales, a nivel internacional y específicamente a nivel local, sale a relucir la escala de valores de cada uno, aquélla que nos acerca o aleja de las otras personas. Leo, por ejemplo, a los simplistas que culpan de todos los males del mundo a Estados Unidos, como si nuestra primera mandataria y su cohorte llevaran una conducta siempre coherente, y sobre todo, intachable.

Se llaman de izquierda y viven como supuestamente lo hacen los de derecha. Desdeñan cualquier hecho o idea que provenga del país del norte, pero son consumistas al mejor estilo americano. No comen ni se visten al estilo cubano, qué va. Defienden la causa tomando un café en Starbucks o dándole a cuatro manos a la pizza suculenta del delivery, que chorrea mozzarella en abundancia, acompañada con una Quilmes, Heineken, Budweiser o Stella Artois, porque acá (todavía) se puede elegir qué consumir. Erigen las banderas de la izquierda, mientras miran los partidos de fútbol y tenis en sus LCDs de 42 pulgadas; flamean las banderas de los necesitados otrora "descamisados", cuando los reales pobres ni saben de política porque la mayoría de ellos no asiste a la escuela y los que sí asisten, tienen problemas concretos como el de procurarse el alimento cotidiano y también la ropa. Han de suponer que los comedores comunitarios son mantenidos por gente del gobierno, nada más ajeno a la realidad. No, muchísimos de esos comedores son mantenidos y atendidos por la “condenada” gente de la oposición. Pero no hay nada que pueda hacerse hasta tanto esto decante solo, porque la histeria es contagiosa y cuando uno quiere creer que los demás están equivocados sólo porque no se arriman a recibir la bendición de los K, deja de escuchar lo que el otro tiene para decir y aportar.

Dicen los oficialistas que ha bajado el nivel de pobreza, pero las calles hablan de lo contrario. Nunca vi tanta gente en estado de homelessness. Hay que salir a patear las calles, abandonar un poquito la pantallita del ordenador, y después hablar de números y estadísticas. Muchos oficialistas ven lo que quieren ver y de ellos, los que sí veían la realidad de manera algo más objetiva, saltaron del trampolín definitivamente cuando murió Néstor K, momento en el que se desató una fiebre ultraoficialista y fanática.

Hasta su deceso, no existía tal embriaguez cegadora. Insisto: La histeria se desata y es contagiosa, y cuando se genera la histeria colectiva, no es fácil de detener y sus protagonistas ni siquiera advierten cómo se ven y se leen desde afuera. Están desaforados y yo me pregunto por qué. Si es verdad que son mayoría, tendrían que ser felices y no querer “Evangelizar” al resto de mala manera.

Cuán en las antípodas de esta gente me siento, que cuando en el velorio del ex presidente irrumpió un barítono cantando el Ave María de Schubert, lo primero que pensé fue: - ¡Qué oportunista es este tipo! ¡No lo puedo creer! Y no lo pensé por malévola, sino porque cuando uno quiere realmente a una persona y ésta muere, no hace gestos grandilocuentes ni se aprovecha de los momentos.

La grandilocuencia y el histrionismo se dejan para el teatro.

Mis allegados pensaron lo mismo; nadie creyó en la sinceridad y desinterés de la ofrenda. Si nos equivocamos y este hombre tiene en verdad un alma pura, que nos perdone como hombre puro que es, y que me perdone a mí en particular que soy quien lo trae a colación. Y me sorprendí porque mientras yo pensaba en el oportunismo del Ave María en el momento adecuado y ante la persona indicada, dando por sentado que encontraría eco en el ambiente lírico, leo varios de los muros del Facebook de algunos colegas y gente conocida, y observo cómo muchos de ellos dicen haberse emocionado ante esta irrupción de loor lírico hacia Néstor. Ahí terminé de darme cuenta de que no tenemos en común más que unas cuantas óperas, y con algunos, ni siquiera eso. Interpretamos a la gente, sus sentimientos, intenciones y actos de formas muy diferentes. Interpretamos la historia del país y la política internacional de modo opuesto.

Para mí fue evidente que el cantante quiso que lo vieran, y en esos días, la cadena nacional se hizo más presente en la televisión que nunca, tanto como en las épocas en que los militares interrumpían la programación y se mandaban sus discursos.

Este gobierno irrumpe en los canales y la gente aplaude. Si el mismo hecho proviniera de otro partido político, estarían poniendo el grito en el cielo. Entiendo que todo movimiento tenga adeptos porque no podemos pensar todos de igual manera. Si todos viéramos la vida desde el mismo lugar y la sintiéramos con semejante intensidad, seríamos un rebaño clonado o algo así. Nos enamoraríamos de todos y todos seríamos amigos, como en la canción de Roberto Carlos con su millón de amigos que no sé para qué quiere tantos, si las horas del día no alcanzan para dedicarse bien a los seres más allegados. Si todos sintiéramos en igual medida y viésemos con los mismos cristales, no existirían las guerras y fumaríamos porros en el umbral de la puerta, cantando alguna canción que nos sabemos todos… pero la vida no funciona de esta manera.

Lo que me indigna día tras día es la prepotencia de los nuevos oficialistas que patotean a los que no lo somos. Les diría que aprovechen sus quince minutos de fama, como aquel cantante que entró con el Ave María y que un tiempito después convocaron para que cantara en un acto oficialista. Veremos a dónde van a parar todos los oficialistas de hoy cuando esto ya no exista. Seguramente mutarán en oficialistas de otro gobierno.

Ojalá todos recuerden quiénes son hoy los fans de Cristina y compañía, todos los que tienen en su Facebook como favorita la página de Cristina 2011… así cuando este movimiento K se desbarate (porque montañas mucho más altas han caído), a ver de quién se cuelgan por un puestito, puesto o puestazo. Habría que hacer una gran lista de todos los que hemos observado danzar en su bamboleo político, que pasaron del anti-peronismo al peronismo, del radicalismo al kirchnerismo, levantando una bandera fanática que sólo tendría lugar en alguien que ha hecho proselitismo durante toda su vida y no en los que (temporalmente) amparados bajo el paraguas de Cristina, se oficializaron.

Creo que quien se muestra fuerte cuando es mayoría, no merece demasiado respeto.

No quiero tener nada que ver con quienes prestan sus lealtades de acuerdo a cómo calienta el sol. El que tiene dignidad, trabaja de lo que sea aunque no condiga con su título u oficio, pero es libre en su interior, dueño de sus ideas y protagonista de su vida. El que se deja tentar por el dulce acomodo, y a cambio debe expresarse oficialista, es un prisionero, y no menos prisionero que el que vive en una cárcel.

Valor tiene cuando aún conociendo nuestras ideas, gente del oficialismo nos contrata por nuestras habilidades y no nos pide nada más a cambio que nuestro trabajo y honradez, y no que nos afiliemos a un partido o movimiento y exhibamos en nuestros Facebooks la amistad con el Kirchnerismo, que viene en distintos formatos y colores, sea un Movimiento de jóvenes K, de Ancianos K, Lesbianas y Gays K, Zurdos K or whatever. Valor tiene cuando nuestros opositores políticos nos convocan por nuestra calidad profesional y humana, respetando la diferencia. Ahí hay democracia y respeto de ambos lados; si sucede lo otro, no.

Nunca logré (hasta el momento) que un oficialista, que para que sea coherente, a su vez tiene que ser justicialista y por ende, peronista, me explicara por qué no le importa que Perón fuera quien hizo entrar a los nazis a la Argentina. Insistiré hasta que alguno me responda sinceramente, hasta que tal vez alguno me confiese que no le importa el asunto de los nazis y los judíos; entonces, me sentiré aliviada porque la persona habrá sido honesta y yo podré elegir no ser su amiga.

También puede ser que me responda que eso pasó hace mucho tiempo y que ahora es distinto. Lo pasado, pisado. Sí, lo pasado está pisado cuando nos peleamos con un amigo o con un novio, cuando se trata de algo personal que está en uno perdonar o no; sin embargo, cuando hay temas tan absolutos en el medio, no hay gama de grises aceptable. Entonces yo le responderé a esa persona, que cuando uno elige un partido político, tiene que ir a las raíces de dicho partido. Siempre hay que investigar quién lo fundó y qué prioridades tenía esa persona en la vida, quiénes eran sus aliados y cuáles sus oponentes: Dime con quién andas y te diré quién eres.

No es difícil; sólo es cuestión de ser valiente y apechugar. Hay que estudiar, sacar conclusiones, evaluar en dónde se encuentran nuestras lealtades y hacer lo que la conciencia nos dicte. Lo que veo es que temas demasiado grandes y profundos son actualmente tratados de manera superficial; en cambio, un tema grave como la conexión/origen del actual gobierno con los Montoneros, se festeja como si estos últimos hubieran sido el Ejército de Salvación.

El mundo está patas para arriba. La gente se vuelca más a defender el Islam fundamentalista que a Israel, y creo tener unas cuantas respuestas para esto. Expondré solamente dos: Una es que Israel y Estados Unidos han sido históricamente países amigos. Como el argentino promedio odia a Estados Unidos, se vuelca automáticamente a cualquier cosa que se encuentre en contra de EEUU, aunque ese algo sea un mal peor que la patria del tío Sam. Lo que no ven es que están defendiendo a un depredador mucho más oscuro y peligroso que el supuesto enemigo al que odian. Es peor el remedio que la enfermedad. No simpatizan con el Islam por la religión y la cultura en sí, lo cual sí tendría un valor real, sino porque ahí tienen asegurado un odio común hacia Norteamérica y de paso, le dan la patada a Israel.

El otro motivo por el cual la gente culpa a Israel es porque siendo un pequeño país atacado en forma permanente, aún así, es más próspero que cualquiera de nuestros países. Son mejores en medicina, en el desarrollo de la energía solar, en educación… y tienen alimentada a toda la nación. Son un país europeo de primer mundo situado en el cercano oriente, y eso genera envidia. En vez de dar rienda suelta a la envidia, habría que emular a quienes han hecho las cosas mejor que nosotros.

Insisto: El mundo está patas para arriba. Es el reino del revés.

Haciendo un by the way, sí… considero que hay que hacer una lista de los camaleones que se zarandean políticamente. Y también pasa otro fenómeno que no ayuda a cambiar nada de lo que sucede: ¡Cuántas personas hay que por lo bajo se quejan del Kirchnerismo, pero no dicen nada en voz alta! Hay que expresarse para hacerse oír. Cuando uno no habla, el otro no tiene por qué adivinar cómo sentimos y pensamos. No hay que tener sangre de horchata. Y hay que preservar la memoria y recordar cómo se acomodó tal o cual.

El otro día, alguien dijo que no es argentino de verdad quien no quiere a la presidentA. Es un pensamiento bien peronista (autoritario). ¿Y los que no la hemos votado a ella ni a su marido, acaso tenemos que aceptar todo sin reaccionar? ¿Saben qué? Si yo fuera Cristina, confiaría más en alguien como yo que habla abiertamente y no esconde segundas intenciones, que en muchos de su legión de chupamedias. El obsecuente es esencialmente una personalidad fanática, y el fanático puede llegar a matar al ídolo, o por lo menos, una vez pasada la pasión abrasadora, quizás destile todo ese caudal tórrido en otra persona o partido.

Pobre aquél que tiene la oportunidad de usar su voz, y no la usa por especulación, por temor, o se rinde ante el actualmente más poderoso porque seguir a la mayoría es más cómodo.

La comodidad se paga muy cara y cotiza demasiado alto en la bolsa de valores de la integridad de la persona. El que calla, otorga. Y el que calla, da a entender mensajes confusos que no le sirven a nadie, porque el que no se juega, es un miedoso y los miedosos son los que (siempre) cuando quieren salvarse, denuncian a otro. No hay peor cosa que una persona temerosa y débil. Siempre son éstos quienes traicionan a los que decían amar. Ese tipo de gente es a la que se refería Leonardo Da Vinci cuando decía que algunos han venido al mundo sólo a llenar letrinas.

Citando a Antoine de Saint Exupéry, "Amar no es mirarse el uno al otro; es mirar juntos en la misma dirección." Y leyendo o escuchando a los oficialistas, me doy cuenta de que festejan lo que yo lamento y lamentan lo que festejo. Miramos en direcciones diferentes. Eso no quiere decir que no podamos compartir una pizza o un espectáculo, un café o una Coca, un ensayo y el rescate de un perro en peligro o la búsqueda de un hogar para un gatito sin familia. Es más, si le faltara comida a alguno de ellos, se la daría de inmediato y le daría una mano si está en mis posibilidades, como también creo que algunas personas con las que alguna vez comulgamos más profundamente y hoy no, tampoco me dejarían morir de hambre.

Existen muchas maneras de ver el mundo y de encontrarle el sentido a la vida propia. Si para poder subsistir al lado de alguien en pareja, hay que callarse la boca o hacer que uno se ha convencido de lo que no se ha convencido, ocultar el sistema de creencias y los propios escritos… la relación está basada en algo ficticio. La mejor manera de probar si el otro te ama por quien realmente sos, es que conozca tus verdaderos pensamientos, así podrá enamorarse de la persona real y no de un personaje con fecha de vencimiento.

Ideología y pareja II

2011-03-08T11:53:00.001-03:00

Cuando la persona que está a nuestro lado nos hace sentir más solos de lo que nos sentíamos antes, cuando miramos a ver qué hora es para irnos de su lado, y cuando hay que hacer demasiadas concesiones con esa persona para que no se generen conflictos, quiere decir que el otro no es nuestro par sino un premio consuelo. El par es esa persona con la que queremos estar, a la cual extrañamos (indefectiblemente) y por la cual haríamos algo grandioso, como perder una ventaja personal, con tal de darle algo a ese ser que para nosotros es especial. Sé todo esto por experiencia propia; no estoy teorizando. En la pequeñez y belleza de una plantita o en la magnificencia del cielo cambiante, siempre aparece un rostro que es el mismo y con quien queremos compartir mil cosas. Cuando vemos una película, leemos un artículo o escuchamos una canción, aparece esa persona y no otras.

No me gusta escribir en base a supuestos porque es una pérdida de tiempo, al menos para mí. La canción de John Lennon me resulta (aunque de linda melodía) demasiado vaga: Imaginar un mundo sin guerras en donde todos se aman. Eso sería Disney, no la vida. El ser humano no ha cambiado con el correr de los siglos y de nada sirve imaginar un mundo sin países, sin fronteras, lleno de paz, amor y rock and roll, porque eso es simplemente una fantasía impracticable, más con el odio que se ve cotidianamente desde Facebook hasta las filas de autos esperando en un embotellamiento.

La gente no se soporta ni a sí misma, en general.

La guerra ha estado desde que el hombre existe, y no habría división política de los países si no hubiera sido por las batallas. Quien diga que todo eso pudo ser evitado, es demasiado ingenuo y tendría que conocer más sobre los mecanismos de la mente humana, sobre todo masculina, dado que son los hombres quienes organizan las guerras. Está en su naturaleza más primaria el salir a cazar y cuidar el nido desde afuera, y también conquistar; sus hormonas funcionan así. Los guerreros de hoy pueden ser los intelectuales que influyen en el pensamiento de los demás, los hombres que desde su trabajo construyen realidades imaginadas, y también los estrategas políticos. Y la mujer, cuida el nido desde adentro, aunque haga tiempo que también trabaja afuera porque la vida ha cambiado. La cuidadora es un soporte, la raigambre, la que se encarga de que la maleza no ahogue las plantas. Cada cual interpretará la vida actual en base a sus propias vivencias, y a partir de lo que lee y consume; como dije en la entrada anterior:

Una ideología habla de nosotros mismos, y uno es lo que defiende y lo que ataca. Uno es lo que compra y lo que vende, lo que dice y lo que hace... también lo que calla.

Cuando uno no puede hablar con libertad y relajadamente sobre los temas más hondos, y aún peor: Cuando el otro está esperando que digas algo para rebatírtelo, ¿Cómo podría existir una relación íntima y privilegiada? Uno puede tener amistades que tengan pensamientos políticos distintos a los nuestros. Yo evito el tema “política” cuando estoy con amistades a las que aprecio y cuyas ideas conozco, pero los veo poco. Más me veo con quienes puedo ejercer una cierta descarga. Podemos querernos, pero si hay algo fundamental en lo que no comulgamos, existe una barrera. No es un problema tan grande porque uno no convive con las amistades, y además, la amistad pasa por otro lado que la pareja, aunque la pareja conlleve un grado de amistad profundo, si es que hablamos de una pareja en el verdadero sentido de la palabra.

Hay hombres débiles que se acomodan a las ideas de la mujer fuerte (o manejadora) que tienen al lado para no generar tensión, y hay mujeres desinteresadas de los temas que nos incumben y que votan lo que el marido les dice y ni se preguntan por qué. Con tal de no llevarle la contra a su pareja, actúan simbióticamente, aunque no desde un lugar auténtico sino exigido.

Esas relaciones desparejas hacen que al menos uno de los dos, se sienta muy solo aún en compañía. En cambio, cuando las dos personas se complementan porque son como distintas versiones de uno mismo, esa pareja está basada en algo más profundo que una calentura del momento.

Y ser oficialista implica demasiadas cosas que yo no comparto, empezando porque el partido tiene su base en el peronismo y Perón, entre los años 1939 y 1941 visitó a Mussolini en Italia y allí observó la experiencia de movilización de masas, organización del estado y manifestación de liderazgos que se daban. Así comprendió que los tres pilares del poder eran el Sindicalismo, la clase obrera y la radio. Hasta aquí, no habría nada de malo si no fuera porque dije “MUSSOLINI”.

Luego de ese viaje tan productivo, Perón promovió y actuó en el golpe militar de Junio del ´43, encabezado por el general Ramírez. En dicho gobierno, fue nombrado Ministro de Guerra, aunque pidió el Departamento Nacional de Trabajo.

Efraim Zuroff , director del CSW en Israel, explicó a BBC Mundo que "en América del Sur podrían ser cientos los que aún viven. Debemos encontrarlos pronto. Ésta es la última oportunidad antes de que mueran". Entretanto, Sergio Widder, representante para América Latina del CSW, expresó: "Sudamérica ocupa un rol central. Fue la región más hospitalaria para los criminales nazis".

Widder añadió que "Argentina fue el destino más codiciado por criminales y fugitivos nazis, por el hecho de que había una política activa para recibirlos y una garantía de impunidad".

Tengo más: Los jerarcas nazis llegaron también a Brasil, Chile y Paraguay, "pero en ningún país hubo un programa de rescate como el que se organizó en Argentina, con apoyo explícito del gobierno y la iglesia", señaló Goñi a BBC Mundo.

"La protección a los criminales nazis fue una política de Estado en Argentina. Una prueba es que uno de los criminales más buscados del mundo, Josef Mengele, vivió acá con una identidad falsa", recordó Sergio Widder.

El médico Mengele, conocido como "El ángel de la muerte", fue autor de miles de mutilaciones y experimentos biológicos a judíos. Llegó a Argentina en 1949 bajo el nombre falso de Gregor Helmut.

Por eso me hierve la sangre cuando los fanáticos de Perón minimizan el hecho de que él mismo fue quien hizo entrar a la Argentina a asesinos nazis que huían como ratas de una Alemania destruida por ellos mismos.

No solamente que ningún judío debería ser peronista, aunque más no sea por respeto a sus antepasados, sino que nadie con un cierto grado de cultura debería serlo. Perón arrastra un historial de odio y sangre en nuestro país; obviamente que no es el único, y si bien benefició (y mucho) a sus seguidores, lo hizo quitándoles a los que no lo eran. Expropió terrenos, hectáreas de campo; trabajaba en paz quien estaba afiliado a su partido y quien no, era denunciado por los buchones. A muchos los jubilaron de prepo porque se negaron a afiliarse al Movimiento, y en su lugar colocaron a un peronista que quizás tenía menos méritos y preparación.

Ser oficialista no solamente implica aceptar un partido que fue fundado por Juan Domingo Perón, quien siendo militar, parece ser el único militar al que no desdeñan sus fanáticos. ¿Cómo puede ser que los oficialistas odien a los militares, cuando su líder máximo era uno de ellos?

¿Cómo puede ser que vean la realidad tan parcializada?

Y como me pasa siempre: Desprecio más a los fanáticos enceguecidos, que al líder mismo. Él, por lo menos, se salió con la suya. Armó un movimiento y lo llevó a cabo, hizo y deshizo el país a su antojo, se dio el lujo de ser pedófilo y no ser condenado por ello, sino tapado. Las chicas de la UES (Unión de estudiantes secundarias) eran toqueteadas por él y a cambio recibían la motito Siambretta. Se metía caramelos en los bolsillos y hacía que las chicas hurgaran para encontrarlos. Después, los peronistas hablan de los Derechos Humanos y yo pienso en que los únicos derechos humanos que les interesan son los propios, los de sus pares, no los nuestros; no los de todos.

Entonces, vuelvo al punto de inicio: A la hora de estar con tu pareja, ¿No te importa de dónde vienen sus convicciones? ¿Estás seguro de que son convicciones, o son quizás conveniencias? Hay que tener estómago para venderse al mejor postor. No digo que no hagan una bien. Todo el mundo hace algo bien alguna vez, pero el origen de este partido está ensuciado por el toque del nazismo, y como siempre ha sucedido, la gente no averigua, no investiga y si lo hace, mide su grado de conveniencia:

¿Me conviene perderme este trabajo que me dará currículum?

¿Cómo voy a hacer carrera si no me afilio?

¿No será mejor callarme?

Eso es prostituirse, aprovechar una aparente ventaja y después, por atrás, a espaldas de los que te pagan las cuentas y la comida, decir que lo hacés por currículum… En esa persona, no se puede confiar. El día menos pensado te vende por dos pesos, y venderá a su madre y a su abuela por un cargo tentador. Estará en uno decidir a quién le regala sus horas y su vida. Si tu vida vale tan poco que te vendés por un trabajo o un plan Trabajar, es porque no existe nada más profundo dentro de tu ser. Algunos vienen a este mundo a acomodarse mientras otros nacen para evolucionar y convertirse en la mejor persona posible. Para llegar a eso, hay que rodearse y compartir con quienes sienten de igual modo. Lo otro siempre será pan para hoy, hambre para mañana.

Un partido que nace del resentimiento, no puede inculcar valores sino odios. Y esto está demostrado en el cotidiano vivir de la Argentina.

Hay demasiada hipocresía dando vuelta.

Ideología y pareja

2011-02-27T15:21:00.001-03:00

Siempre pensé y sentí algo, y hasta ahora no veo que me haya equivocado, ya que la vida me lo demostró con hechos: No se puede formar una pareja con toda la plenitud que "p a r e j a" implica, con alguien que no tiene las mismas ideas políticas que uno. Sí pueden hacerlo las personas neutras, ésas que en ideología política nunca saben hacia dónde tiran y se bambolean de izquierda a derecha según la ocasión, o votan en blanco, ya sea porque sus intereses están centrados en lo individual o porque les falta información, o un cierto grado de compromiso que si no es de acción, al menos sea de palabra escrita o dicha.

Para esas personas sin identidad política, no es importante este aspecto a la hora de salir con alguien y darle continuidad a su vínculo, dado que pueden pasar dos cosas: O el otro tampoco tiene ideas políticas, o si las tiene, son debiluchas, o las tiene fuertes y se vive en función de los pensamientos de este individuo politizado.

La otra parte, entonces, cede porque al no tener una estructura básica de ideología, no tiene qué objetar ni qué defender.

Todos somos distintos y es por eso que están quienes se enorgullecen de no tomar partido por ninguna idea comprometida, y quienes no pueden vivir sin comprometerse con causas.
El que desprecia la política suele creer que está por encima de los demás, como si esa inapetencia elevara al ser humano, como si ignorar y tratar de quedar bien con todo el mundo fuera una virtud. No puede darnos lo mismo todo, ni todos.

No se puede ser tan soberbio de pensar que nadie sirve, que no existe al menos una opción que me represente mejor, aunque no coincida en un ciento por ciento con mi pensamiento.

¿Cómo podría alguien representar a millones de personas en un ciento por ciento?

Y voy a decir algo muy concreto y sin ánimo de ofender a nadie: Yo no podría tener una pareja oficialista. El hecho no pasa porque yo sea cerrada, ya que no lo soy, y quienes me conocen bien, lo saben. No creo que una persona por ser oficialista sea mala o inferior a mí; no pasa por ahí. Pasa porque nuestro sistema de valores es distinto y en un par, eso no debe suceder.

Uno no puede lograr una conexión divina y especial con alguien que ve el mundo desde la perspectiva opuesta. Y aquí, en la Argentina, está todo muy polarizado.
Si esa persona defiende todo lo que a mí me indigna, y yo defiendo hechos y personas que a esa persona le parecen deleznables, ¿Qué grado de profundidad puede tener nuestro vínculo? Querrá decir que no me he enamorado de esa persona, sino que me gusta físicamente y me aguanto su ideología para que la relación exista.

Será en tal caso una relación a medias... una relación mediocre en donde ciertos temas no se pueden tratar.

¿Y eso es una pareja?

¿Cuánto podría durar una relación en la que tenemos que ocultar nuestros verdaderos pensamientos? ¿Qué tipo de relación estamos queriendo para nuestras vidas? Si la respuesta es “algo superficial” o “touch and go”, hagan un “delete” de todo lo antes escrito.

Si yo no comulgo con el oficialismo y estoy esperando un cambio en el país, estar al lado de quien apoya este gobierno y trabaja en algún ministerio o comisión de este gobierno… o simplemente estar junto a alguien más que le hace el caldo gordo a este gobierno, sea por convicción honesta o por oportunismo… ¿Qué quiero hacer de mi vida? ¿Por qué regalar mi valioso tiempo?

Partamos de la base de que uno tiene una esencia y una forma de ver las cosas y el mundo, que es particular e íntima. Eso es parte del famoso “punto de vista”.

Los que no somos neutrales ante la política nacional e internacional, los que nos la jugamos errada o acertadamente, tenemos un punto de vista que no puede ser comprendido ni compartido con quien ha basado su sistema de creencias y de pensamiento desde otro lugar mental y espiritual.

Una pareja es un combo: Ni es sólo una relación física, ni lo es solamente intelectual y espiritual. Una pareja se trata de dos personas que se atraen recíprocamente por una gran cantidad de factores que ambos irradian al hablar, al actuar, y también en su conexión física. Si para que uno llegue a enamorarse de alguien y no que meramente lo atraiga sexualmente, es que existen el intelecto, los sistemas de valores, la capacidad de sentir admiración por lo que el otro piensa y es, y también los gustos... ¿Cómo podríamos tener un vínculo genuino, si no puedo compartir mis escritos, mis pensamientos más profundos y hasta el tipo de noticiero que escucho sin generar un conflicto?

No es un detalle menor. Una ideología habla de nosotros mismos, y uno es lo que defiende y lo que ataca. Uno es lo que compra y lo que vende, lo que dice y lo que hace... también lo que calla.

Nota: Las fotos fueron tomadas antes de que me robaran la cámara. Pertenecen a detalles de cuadros míos. Por suerte, tengo unas cuantas fotos más previas al asalto, que iré usando paulatinamente en este espacio. Como siempre, mis imágenes están para compartir.

"Se vende" (quinta parte - finale)

2011-02-20T13:15:00.000-03:00

Merceditas había hecho una lista de las cosas que quería preguntarle a Sharona. No sabía en qué consistía el tratamiento, la cura, la guía… ni siquiera tenía idea de si iba a un lugar inofensivo o a meter la cabeza en la boca del lobo, pero deseaba saber si ella ahora sufría porque en su vida anterior había sido demasiado feliz. Por su parte, Sharona sabía que la que entraría por la puerta era bastante previsible: Una mujer sola y adinerada, muy preocupada por su parte externa, no amante de las cosas que cultivan el intelecto, narcisista, centrada en sí misma, egoísta, autocompasiva, inmadura, ajena al menor sentimiento de empatía, buscadora de soluciones mágicas, etcétera, etcétera.

La entrepreneur del alma armó el escenario para recibir a la Barbie articulada, y lo hizo con maestría, con esa destreza que había adquirido al tener que resurgir de sus cenizas como el ave fénix cuando años atrás descubriera el desastre que eran ella, su entorno y su vida entera. Se había hecho una mujer tan fuerte, que aún si la ofendieran, habría sido como arrojar arvejas contra la pared. Todo lo negativo le rebotaba porque ya no aceptaba abusos ni desdenes, salvo los que ella misma pudiera ejercer de manera sutil y engañosa, prometiendo el elixir de la felicidad a su clientela desesperada.

Merceditas tocó el timbre con cierto temor; era naturalmente temerosa como todas las mujeres que no ingieren alimento, o como las que comen de más, que en definitiva es lo mismo. Unas renuncian al alimento por temor a quedar fuera del mercado del placer, y de tanto temor y falta de nutrición, se apodera de ellas la histeria, el insomnio, las obsesiones y la falta de deseo sexual. El placer huye de ellas como de la peste. Las obesas hacen lo mismo pero del modo inverso: Se tapan de comida, se manducan el mundo, fagocitan vorazmente para llenar un vacío que difícilmente se sacie con comida y así, también quedan fuera del circuito del placer sensual, quien también se aleja de ellas como de las otras, presintiendo la resistencia y el complejo, esa amarga resistencia proveniente de la inseguridad que se transmite telepática y energéticamente, espantando al ser de mejor voluntad y atrayendo lo negativo.

Como Sharona había pasado por una infancia desgraciada y también por la indiferencia casi total del género masculino hacia ella, ahora estaba inmunizada. Es como esas pobres gentes que de vivir dentro de la mierda, no se enferman de nada porque nacieron con la mierda puesta. En cambio, las Merceditas del mundo criadas entre algodones, se enferman de sólo pasar al lado de un homeless. Entonces dejé de culpar a Sharona por haber inventado un negocio chanta, y también dejé de culpar a Merceditas por ser tonta. En el mundo hay de todo y lo que más abunda es la mediocridad, así que por qué me ensañaría con estas dos, a menos que con su actitud le arruinaran la vida a alguien. Y sí, Merceditas tocó el timbre y se abrió una puerta. Sharona pudo percibir el miedo de la otra en su propio cuerpo. Le llegó una energía llena de temor y antes de dejarla pasar, puso sus manos sobre los hombros de la otra y dijo algunas palabras que hicieron que los temblores de la rubia cesaran. Ahí sí fue invitada a pasar a un ambiente pintado de lila, con cortinas de fibras vegetales y asientos de ratán. Incienso enrollado a mano quemándose lentamente en una esquina de la habitación, una lámpara de aceite de mirra en el otro extremo, algunas plantas tropicales dispuestas con un criterio de Feng Shui, y pocos cuadros en colores vívidos que daban ganas de relajarse y vivir.

Tomaron asiento y Sharona le pidió a Merceditas que dejara su cartera en el perchero, que estuviera cómoda, que se sintiera en su casa. Fue a la cocina y apareció con té helado para ambas y ya ese gesto, hizo que Mercedes pudiera confiar en la otra. Sharona tomó las manos de la flaca y notó que estaban frías, muy al contrario de las de ella, que parecían una manta eléctrica. Mercedes lloró mucho, sin poder emitir palabra durante un rato largo. Sharona la observaba y pensaba en qué horribles monstruos habitan dentro de las mentes humanas, qué tremendas criaturas que boicotean la capacidad de ser feliz, adueñándose de la psiqué y enviando sólo mensajes de desesperanza e infelicidad. Mercedes dejó de llorar y recordó que tenía una lista de preguntas. Por un momento, pensó en que era absurdo creer que en una vida pasada, ella podría haber sido tan importante, que ahora pasara por esta vida de manera tan inadvertida. En su interior estaban las respuestas, tapadas obviamente, pero estaban. Siempre están. En un instante tuvo claridad de pensamiento y supo que su vida era en gran parte, el resultado de sus malas elecciones, pero de inmediato, su mente escapó de dicho pensamiento y prefirió seguir creyendo en algo externo a ella que la dominaba. Así, por lo menos, saldría ilesa de culpa y cargo.

Sharona percibió todo esto sin inmutarse. No sería la primera ni la última que ella atendía. Sharona la miraba y pensaba en cuánto le cobraría, y decidió que de acuerdo al caudal de estupideces que la rubia plástica dijera, la tarifa subiría en forma directamente proporcional. Su tiempo valía y ella debía recuperar todos los años desperdiciados al lado de Papito García y su chota madre.

Mercedes tuvo una ráfaga de lucidez en la cual pensó que Sharona era una cuentera, una comerciante de las necesidades del prójimo. Vio en los ojos de Sharona su falta de calidez, contrastante con la puesta en escena armada para la sesión… pero no prestó atención a su intuición, y su cerebro la hizo quedarse porque mayor era la obstinación de escuchar algo magnífico, fuera de serie. Y se quedó, aún cuando sentía un impulso irreprimible de salir corriendo. Sharona leyó en los ojos de la clienta ambos momentos, el de la lucidez y el de la vuelta a la negación, y ahí supo que la tenía en sus manos y que la podría moldear como masa de pizza. De eso vivía Sharona.

- ¿Quién fui en mis vidas pasadas?

- Algo estoy viendo… mmm… hay una mujer devota, dedicada al bien de la humanidad…

- Devota???… ¿Nada más?¿Pero era hermosa? ¿Admirada?

- Síiii, sí... más hermosa aún que devota, y muuuuy admirada…

- ¿Puede ser Cleopatra? Porque yo soñé que tenía el pelo negro y que mis esclavas me traían vestidos y dos hombres peleaban por mí…

- Sí, Cleopatra. Qué clarividencia la tuya, querida. Lo veo, y en tu siguiente encarnación fuiste también una mujer bella pero de otra nacionalidad… mmm… con pelo largo y muy enamorada… y el amor fue recíproco...

- Ya sé, ya sé!!!!… ¡Julieta, la de Romeo! Yo soñé que era Julieta y, y, entonces viajé a Verona… ¡Cuando vi el balcón, supe que ya había estado ahí antes!!! Tuve un déjà vu! ¡Sí!

- Exactamente. Y después fuiste la Gioconda de Leonardo…

- ¡¡¡Yo sabía, yo sabía que había sido importante!!! ¡Ahora entiendo todo!

- Y hay más… pero jamás reveles esto porque van a odiarte y de todos modos, nadie te creería: Antes de ser Mercedes, fuiste Marilyn Monroe y lamento decirte que los hermanos Kennedy confabularon para darte muerte y hacer creer al mundo que fue un suicidio.

- Oh my God!

- Sí, es delicado. Creo que tendríamos que seguir mañana porque ahora tengo que trabajar sobre esto para ayudarte a canalizar tanto karma… son cuatrocientos pesos.

Fin

"Se vende" (cuarta parte)

2011-02-15T17:12:00.001-03:00

Recapitulando… Sharona García había llegado a la adultez más o menos como había salido de la niñez: fregando como una perra y diciendo a todo que sí para que no la retaran. Así fue que desembocó en una tienda del barrio de Once, exactamente en la calle Paso, entre Bartolomé Mitre y Perón, cosa rara, qué combinación absurda. Juan José Paso, cercado entre Bartolomé Mitre y Juan Domingo Perón… qué maravilla, qué fantástico, cuánta adrenalina junta.

En fin, como bizarra la resultante de combinación de calles de la tienda, era el público que allí acudía. Y un día, Sharona reventó; se fue, se las tomó. No le importó un bledo si había alguien para reemplazarla. Sólo salió del local y dejó el triste pasado detrás de sus espaldas, lloró horas, miró una película lacrimógena, tomó litros de té, limpió y ventiló su departamento sin gracia y se dio cuenta de que era horrible. No tenía estilo, ni un color particular; ni un cuadro, escultura o canasta con piedras… nada más que cuentas para pagar, flores artificiales llenas de tierra, algunas mersadas de alto calibre y un almanaque inmenso de “Calzados Loprete&Gervasio”, un bajón.

Sharona miró en derredor y vio por primera vez que su lugar no tenía gracia alguna porque ella misma era como esas flores de artificio, como el almanaque rústico coronado con una imagen insulsa y estándar. Tragó saliva porque ahí fue cuando cayó en la cuenta de que ella era su lugar, y había pasado años en un estado de depresión activa porque tenía que salir a trabajar y eso no podía evitarlo, a menos que se aviniera a vivir en la calle con los indigentes.

Llegó al pozo más profundo y reaccionó. Una fuerza interior sobrevino de repente y Sharona quiso vivir aunque le faltaran fuerzas para resurgir. Y tiró a la basura el almanaque, las flores, los diarios acumulados, frascos grasientos, latas oxidadas, remedios vencidos y cajas llenas de objetos inútiles inimaginables para una mente común. Durmió mejor que cualquier noche de su vida y si bien los primeros días de su cambio por venir tuvieron altibajos, ella no claudicó. Supo que jamás volvería a esa tienda y que no volvería a situarse a la altura del suelo cuando estuviera frente a otras personas. Y un día, encontró el volante del curso aquél de cómo interpretar al otro. Una cosa trajo la otra y Sharona se dio cuenta de que más allá de ciertas verdades acerca de cómo el pensamiento positivo atrae la prosperidad, ella podría obtener mayor rédito haciendo lo que hacen tantos: Vendiendo un producto de primera necesidad, la felicidad. Sí, prometiendo aún cuando saben que no van a cumplir o que el resultado es relativo. No importaba ya… ella había salido de un agujero en donde había estado atrapada desde la infancia y ahora venía la parte en donde la reivindicación tomaría protagonismo. ¿Querés saber qué fuiste en tu vida pasada? Aristóteles, querido. Has sido nada menos que Aristóteles. Diste tanto al universo del pensamiento, que ahora estás seco. Agotaste recursos en tu encarnación anterior y debés descansar (…) ¿Cómo? ¿Sos admiradora de Grace Kelly? Y claro… si ella murió para que nacieras vos y brilles como ella no pudo seguir brillando luego de su desgraciado accidente, son doscientos pesos, te espero el martes. No divulgues lo de Grace Kelly porque las envidiosas te dirán que es mentira y terminarán alejándose de vos por celos. Guardá tu tesoro en tu corazón y andá por la vida sabiendo que sos la princesa de Mónaco, a quien Rainiero eligió para prolongar el principado. Debo reposar porque he quedado extenuada. No, no acepto tarjetas de crédito, sólo efectivo.

Sí, ella había hecho cursos de interpretación del otro y había descubierto que sabía realmente interpretar a los demás con facilidad. Sabía ver en dónde estaba el flanco débil de las mujeres y también el de los hombres. Su vida anterior parecía no existir, como si hubiera estado anestesiada y el efecto de la anestesia hubiera terminado. No, Santiago, no te menosprecies así… un estratega no debería sentirse de ese modo. Sé que en esta vida no has podido concretar nada, pero estás pagando karma por haber sido Napoleón Bonaparte. Le has quitado mucho a muchos, has abusado del poder malamente, y el aislamiento en Santa Elena no fue sino el comienzo de tu padecimiento actual. Son cien pesos. Te espero mañana porque tengo revelaciones que hacerte. No cuentes nada y esperá… creo que podemos encontrar a Josefina en esta vida. Puede llevarme unos meses pero vale el esfuerzo. ¿No?

Y tanto el muchacho acomplejado por su acné (que resultara ser Aristóteles), como la tonta que se creyó lo de Grace Kelly y el inseguro que se creyó lo de Napoleón… pagaron tantos viajes a Miami, que la vida empezó a demostrarle a Sharona García que ése era su camino.

Entre tanto, Merceditas había terminado de hacer un curso de Seducción, en el cual le había ido como el tujes porque ella quería aprender todo desde un lugar superficial. Como su objetivo era conseguir un tipo a toda costa, seducía al equivocado y espantaba a los que eran realmente interesantes, que igualmente no se habrían quedado al lado de una mujer sin sustancia. No quiero darle con un palo tampoco, ya que era una linda representante del mundo femenino retocado por las hábiles manos de los esteticistas. Olía a fragancias importadas, se vestía con indumentaria fina, había ido a uno de esos colegios tipo Santa Felicitas de las Lomas de… y nunca gritaba ni maltrataba a nadie. Era alguien que buscaba una identidad, un camino hacia la felicidad y por eso, yo no debería juzgarla sino felicitarla. Merceditas quería ser feliz y en un recóndito lugar de su mente, sabía que desde chica había sido una derrochadora de oportunidades. Había tenido todo para ser feliz y nunca estuvo conforme. Como era castaña, deseaba ser rubia. Cuando ya fue rubia, quiso tener ojos celestes. Cuando los tuvo a través de las lentes coloreadas, preguntó si no había un método para cambiar el color definitivo de los ojos, así como existe la depilación laser. El oculista la miró con desdén y le dijo: - Señorita, eso es lo que quiso hacer Mengele. ¿Me habla en serio?

Y ella respondió: ¿Quién es Mengele?

Tuvo el pelo nuevo, las lentes coloreadas, su nariz flamante y los pómulos eslavos. Después vino todo lo demás, pero nada la hizo ser amada por un hombre. Pasaron por su vida transitoriamente, pero amor, ninguno sintió por ella, y ella simplemente quería ser feliz y para ser feliz, necesitaba ser amada por un hombre al que ella amara… y vio el volante de Sharona prometiendo la destapación del tercer ojo, el descubrimiento de quién habría sido ella en vidas pasadas para comprender qué tenía que hacer ahora para liberarse del mal karma… y entonces, partió con su cartera Prada y la esperanza de empezar a abrir el paquete de la felicidad…

(Continuará)