Questo blog strapazza i cuori fino a farli rigurgitare emozioni.

Evoluzione.

2013-12-27T05:41:00.000-08:00

Si era evoluta.

Dalle taglie oversize, ai leggings punk, alle gonne, agli anelli da cocktail.

Dalle cicchetterie, agli irish pub, ai lounge pub, ai wine bar.

Dal biliardino, al monopoli, al poker, al bigliardo.

Dalla strada, al cinema, alle feste, al teatro.

Dalla bici, al bowling, al palaghiaccio, allo scii.

Dall'amica del cuore, alla comitiva, alla popolarità, agli amici di famiglia.

Dallo studente, al disoccupato, al laureato, al lavoratore.

Da pedona, a motorizzata, ad automunita, a passeggera.

Da single, a fidanzata, a sposata, a madre.

Da diplomata, a inoccupata, a casalinga, a proprietaria.

Da tradita, a traditrice, a desiderata, ad ammirata.

...

MaLoRe

Inoccupata ed inedita.

2013-11-13T05:03:00.002-08:00

Sarebbe stato più semplice domandarle cosa non facesse nelle vita, così lei avrebbe risposto, uno svelto ed esauriente, tutto.

Ma la gente continuava a porle la domanda opposta e lei puntualmente elencava:
"faccio la figlia, la sorella, la fidanzata, l'amica, la nemica, la nipote, la conoscente... e se avanza tempo, anche, la disoccupata."

In realtà lei era un'artista, era sempre a lavoro, perchè un'artista non va mai in vacanza o in pausa e non è nemmeno roba da poco:
"non è semplice lavorare senza riconoscimenti, senza ricompense. E' difficile essere inediti." sosteneva lei.

Che stesse meglio di altre era una faccenda abbastanza discutibile, del resto le sue giornate le trascorreva scappando da quella domanda o sorbendosi la predica derivante dalla risposta, però elargiva sorrisi alla pari o superiori alle altre ed è questo che fregava la gente.

Un pò per questo, forse, continuavano tutti a sfilarle davanti con un libretto universitario o con un contratto discutibile,le telefonavano se non potevano partecipare alla sfilata.

O forse no, forse era solo questione di sadismo e soddisfazione personale e lei sapeva bene che era a quel punto della vita in cui non esistono più complici, ma solo concorrenti e pareva non importarle più di tanto, come se l'arte la soddisfacesse.

Ma pareva soltanto.
Diceva che si guadagnava di più ad essere disoccupati che artisti e lei, per lo Stato, era inoccupata.

MaLoRe

Gelosia.

2013-07-23T12:23:00.000-07:00

Innamoratissimi.

Io amo lui, lui ama me.

Gli amici ci cantano già la marcia nuziale.

Strimpella anche nella mia testa, finchè inizia a stonare:

che gambe lunghe, che abbronzatura, quelle fossette, quelle anche, quei riccioli, quelle curve...

bassa, grassa, tozza, spettinata, fragile, bianca inizio a sentirmi.

Una tristezza, un senso di inadeguatezza che non riesce a prendermi:

io sono cattiva.

Al "che" sono già al rogo, alle "curve" sono sventrati.

Lurida, squattrinata, bizzoca, noiosa, insignificante, comune, ragazzina...

destinata ad avere uomini altrui e non propri,

eccoti servita il mio uomo,

mangia gli avanzi,

facci pure la scarpetta, così che nessuno possa prenderlo ancora.

Loro dicono che le mie scenate e i miei dispetti sono infantili,

io dico che sono una giusta via di sfogo:

io non sono una monotona, moralista, impostata;

io sono carne ed emozioni.

Tu sei cattiva,

mi accusa lei, per paura lui torna da te,

ed io confermo:

paura ed eccitazione vanno di pari passo.

MaLoRe

Le ragazze del riformatorio.

2013-05-24T06:44:00.000-07:00

Sembrava la leader di quel gruppo di ragazze, sembrava toccasse a lei la decisione di confessare o meno.
Con i tacchi sul tavolo, ciondolando sulla sedia, si accese una sigaretta e sorrise. Finalmente iniziò.

"Uscivamo dal riformatorio, con studi di galateo, portamento e comunicazione. Lavate, profumate e pettinate più di una, vera, gentildonna. Sapevamo fare il bricolage e ricamare. Avevamo un libro di ricette con il nostro nome e una pianta di basilico a testa. Ci avevano insegnato l'importanza della pochette: crema, spazzola, specchio, rossetto e lametta, nel caso la passione ci avesse voluto cogliere di sorpresa. Ma a sorprenderci era sempre un attacco di ira o di depressione, peggio ancora, di ira e depressione. Tornavamo in riformatorio a studiare galateo, portamento e comunicazione. Lavate, profumate e pettinate più di una, vera, gentildonna... bricolage, ricamo, libro di ricetta, pianta di basilico, pochette e, nuovamente, lametta. Accompagnata, questa volta, dalle istruzioni per l'uso, le quali, purtroppo, non entravano nella pochette e così si tornava sempre in riformatorio a studiare galateo, portamento e comunicazione, con qualche gita al convento. Ci fu, anche, sottratta la lametta, perchè eravamo soggetti potenzialmente pericolosi e fummo fatte conoscere agli ufficiali militari, attraverso un ballo. Non c'era uomo più giusto, al nostro fianco, che un militare capace di domarci. Seguimmo tutte un percorso di disintossicazione, abbandonammo fumo, alcol, valium e poker. Ci addentrarono nel volontariato, così, dicevano, avremmo capito che far del bene era più soddisfacente che far del male, così, avremmo imparato a prenderci cura di qualcuno, perchè dicevano, sempre loro, che un giorno ci saremmo sposate e avremmo avuto dei figli. Noi fingevamo che ci andasse, bramanti di libertà. Eravamo tutte giovani e amiche, addestrate e domate, pronte a lasciare il riformatorio per sempre. Le ribelli con le perle al collo, le amiche delle fidanzate dei propri amanti, cattive come sempre sotto la faccia innocente, peccanti ancora di ira e accidia, ma fuori di lì e sopratutto, ormai, maggiorenni. Sarebbe stato tutto perfetto se lei non ci avesse tradita, sposandosi. Aveva invitato a nozze dodici pochette piene di lamette, odio e invidia. Mi dispiace che lei non possa condividere con noi, anche, l'esperienza del carcere."

Ogni riferimento a persone o fatti realmente esistiti è puramente casuale.

MaLoRe

Chi ha detto che ho messo la testa a posto? Chi ha cercato di infangarmi?

2013-04-19T08:29:00.000-07:00

"Caro analista,

passano gli anni, finiscono le cure e io torno, inevitabilmente, a rivolgermi a lei.

Non credo di aver mai superato certi blocchi.

Ho smesso di scrivere, in cerca di chiacchiere, ma ho finito per partorire un altro amico immaginario e oggi mi arrendo nuovamente a non telefonarle, ma a scriverle questa lettera.

Forse il mio personaggio non è mai stato altro che un fenomeno da baraccone, con evidenti segni di sociopatia.

Io ricordo ancora, dottore, le mie non relazioni, i miei dialoghi incompresi, le volte in cui sono stata cacciata dai luoghi pubblici, i miei modi sbagliati di presentarmi e nel dubbio, dopo la sua cura, mi sono rinchiusa in me stessa, per non sbagliare ancora e convincermi di aver superato il problema.

Psicologo delle feci, il problema non è mai stato risolto e ho iniziato a soffrire di ansia-depressiva, perchè non potevo esprimermi e in più, mi ero completamente isolata.

Ora, non le scrivo per il rimborso della mia insoddisfazione, ma per denunciarla come il manipolatore corrotto che lei è.

Se avevo bisogno di confidare le mie insicurezze, le mie paure, i miei dubbi sarei andata da un'amica del cuore, se avevo bisogno di drogarmi sarei andata dalla solita persona, se avevo bisogno di sdraiarmi su un lettino sarei rimasta a casa, se avevo voglia di far beneficenza avrei regalato tutti i miei possedimenti ad un barbone, se avevo intenzione di investire su me stessa mi sarei fatta le mammelle perfettamente simmetriche, invece mi sono rivolta a lei con la speranza che uno psicoterapeuta fosse qualcosa di più.

Invece lei è solo uno che ha cercato di convincermi che avevo bisogno di aiuto per usufruire dei miei soldi, mentre io stavo iniziando a conoscere un sistema che non va.

Se lei lo avesse detto subito che non dovevo presentarmi col mio nome, ma con il mio conto in banca, forse avrei sofferto meno di sociopatia, se lei mi avesse chiarito subito che i sogni restano sogni e non portano da nessuna parte, forse ora avrei avuto anch'io un lavoro, invece lei mi diceva che ero malata, che non sbagliavo, che i problemi erano nella mia mente e poi quando si è stancato mi dà come cura vincente quella di omologarmi e sottostare alla materialità, alla frenesia, alla superficialità, ai numeri del mondo.

Ma che si fotta.

Sono entrata sana nella sua stanza e per un gioco di soldi, di sopravvivenza, per la legge del più forte di Darwin, lei voleva convincermi di non esserlo, nonostante ribellandomi al sistema avrei difeso anche lei, un'impotente che pur sapendo cosa stava accadendo si era lasciato corrompere.

Orgogliosa di non essere guarita secondo la revisione apportata alla sua ultima diagnosi, dopo che ha letto questa lettera."

ogni riferimento a fatti realmente accaduti è puramnete casuale

MaLoRe

Culatello.

2013-03-22T06:16:00.000-07:00

Camice bianco e coltello,

strappavi brandelli di carne

da portare al macello.

Non ero un maiale,

anche se ai tuoi occhi

mi rendevi tale.

"Culatello" urlavi,

affettandomi.

MaLoRe

Io faccio rima con qualcun altro.

2013-02-20T04:21:00.001-08:00

Che condanna questo nome,

che regalo questo sole.

Perchè Malore e non Colore, Amore, Buonumore o Vincitore?

Meno male che c'è il sole

a far brillare qualsiasi rugiada.

MaLoRe

Tempesta.

2013-01-24T05:26:00.000-08:00

Sotto un cielo arrabbiato che lancia schegge di vetro taglienti,
a fianco ad un mare affamato che inghiotte la terra.

Sotto un cielo generoso che regala una pioggia di diamanti,

a fianco ad un mare innamorato che penetra ogni grotta.

Un ticchettio che mi ricorda lo scorrere dell'orologio biologico,
all'improvviso sovrastato da un ruggito feroce:
tutto si illumina.

Sfila una banda di tamburi, c'è una festa là su,

arrivano fin qui le luci che animano la loro pista da ballo:

è notte fonda, ma per qualche secondo è giorno.

Tra un po' scoppia il cielo.

Il cielo applaude.

MaLoRe

♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥ ♥

2012-12-20T05:46:00.001-08:00

Maledetto cuore,

fai attenzione o

finirai per sciuparmi il ricordo,

a furia di comprimere

il suo volto contro il mio torace,

ad ogni battito.

MaLoRe

Siamo ribelli, non c'importa d'essere capiti.

2012-11-27T09:13:00.000-08:00

Siamo i reietti della società,

produciamo arte di scarto

e preghiamo un dio che fa la guerra.

La nostra religione è autoironica,

si bestemmia da sola.

Viviamo durante la notte,

perchè il popolo ci rifiuta

e quando questo dorme,

il mondo si allarga,

dando spazio anche a noi.

Ci chiamano "i cattivi",

ma noi viviamo in ghetti di frontiera,

non nelle loro santissime città.

Un po' vandali, si, un po' randagi,

schiamazziamo nelle orecchie di chi dorme,

ci spogliamo davanti agli abbaglianti delle forze dell'ordine,

facciamo l'amore a ritmo delle mitragliatrici e

rubiamo l'offerta dalla Chiesa.

La libertà è un'utopia,

noi siamo i ribelli:

prigionieri dell'emarginazione,

da quando abbiamo spezzato le nostre catene.

MaLoRe

Pia non è pia.

2012-11-17T08:20:00.000-08:00

Pia, il tuo cuore batte violento contro il petto,

finirà per oltrepassarlo.

Il tuo stesso canto acuto ti renderà sorda,

a furia di guardare l'astratto ti accecherai.

Oh Pia, con quale dolcezza commetti i tuoi errori,

con cotanta grazia pecchi.

Scotti, Pia, bruci, Pia,

le tue carezze scintillano.

Un calore piacevole ti avvolge,

riscaldi anche i cuori più freddi,

ma queste fiamme sono troppe:

con te è l'inferno.

Pia, che nome eretico su di te,

devota alla lussuria infettiva.

Soldi, Pia, sesso, Pia

è tutto ciò che tu chiami felicità ed amore, Pia.

Non posso starti accanto,

ripeto il tuo nome come un ossesso,

mi hai contagiato.

Oh Pia, perchè continui ad ammalare altra gente?

E' gelosia, Pia, non è moralità,

con te ho perso anche questa.

Basta Pia,

smettila di non essere Pia, sii pia.

MaLoRe

Alza il volume della tua vita!

2012-10-30T13:05:00.001-07:00

Posso afferrarla tra le mani, per qualche secondo,

la libertà,

poi scivola via, è la sua natura.

Ma in quell'attimo

sono la più forte,

la più ricca, la più fortunata,

la più, la più tutto.

E' questione di momenti:

sarà l'esplosione di adrenalina,

il disordine di emozioni

che fa girare la testa,

fino a compiere una piroetta intorno al mondo,

così veloce da volare.

Rotti gli schemi, le catene,

tolta la maschera, l'etica imposta,

oltrepassati i divieti, le inibizioni,

posso avventurarmi oltre i limiti agli altri concessi

e sentirmi viva, più della vita stessa.

Ad ogni mio risveglio, posso accendere la radio,

sintonizzarla sul canale che più mi garba

e alzare, alzare, alzare ancora il volume della mia vita,

perchè io so che vale sempre la pena di sorridere,

di cantare le mie note, anche se sono stonate.

"Cosa me ne faccio di un cuore, se non lo sento?

Si all'amore, al dolore e a tutti i sentimenti travolgenti.

A cosa serve avere un fegato se poi mi dimentico di averlo?

Voglio sentirlo bruciare e allora: vai con l'alcol.

Perchè trascurare i polmoni?

Passate qualcosa da fumare."

Necessito di sentire pizzicare ogni parte del mio corpo,

perchè se ce l'ho è per goderne.

Prima di essere obsoleta, devo essere usurata,

altrimenti non ha senso

restituirmi alla fabbrica, rinchiudermi in magazzino, tornare nell'aldilà,

nuova, come me ne sono andata.

MaLoRe

Scusate.

2012-10-24T08:13:00.002-07:00

"Sei sempre lì. Mi circondi. Sei la scatola che racchiude i miei sogni.

...

Traducimi questo amore:

ho voglia di sentire cose futili."

Silenzio.

La poesia è il vuoto tra un verso e l'altro, il romanticismo è il Silenzio.

L'autrice è una mano legata, il fine è una richiesta.

MaLoRe

Anche il cielo di notte ha freddo.

2012-09-29T08:35:00.001-07:00

Il lamento del vento

echeggiava

nella cassa armonica della notte.

Un soffio gelido

cristallizzava l'aria,

rincorrendo

le codarde foglie che fuggivano,

abbandonando il padre albero.

Anche le stelle

si rifugiavano

tra le vaporose nuvole

e la luna, infreddolita,

si tirava su la coperta blu

ricamata di astri.

MaLoRe

Butterfly

2012-09-26T08:21:00.000-07:00

Vorrei volare,

leggera,

su una distesa variopinta.

Libera e bella,

più di una farfalla.

Schiaffeggiata,

solo dalla brezza.

MaLoRe

Vita.

2012-09-08T06:01:00.000-07:00

I superalcolici sono la mia vita,

tant'è che

vivere mi dà la nausea.

MaLoRe

Il mio disegno in versi.

2012-08-08T10:26:00.000-07:00

Sono un artista, un pittore, uno scapestrato

e questi sono dei versi per lei,

anche se con la penna sono meno bravo.

Scrivo del pennello che colora i suoi fianchi,

della tela che da giaciglio le fa,

nelle sere che con me si corica

e insieme vegliamo la notte.

Quelle notti, in cui, sogno

la sua voce e, le mie mani

accarezzandomi, sperano nei suoi boccoli.

Ma poi lei arriva,

arriva veramente, nel pomeriggio

e butta giù tutto.

Il suo corpo lo butta lì,

dove, quando sarà andata via,

la cercherò: sul mio letto.

La disegno nuda,

l'accarezzo con le tempere,

sorrido al suo sorriso,

la amo nel modo sbagliato.

La amo di un amore platonico,

mentre svengo o vengo,

sulla donna che è nei miei ritratti.

Lei che gioca con i sentimenti,

lei che non bacia se non prova amore,

ma non ti dice di no e

si diverte con te, come farebbe con me,

è sul mio letto,

non sul mio disegno.

MaLoRe

Ogni uomo nasce gemello, colui che è e colui che crede di essere. [cit. Martin Kessel]

2012-08-03T08:04:00.000-07:00

"Salve.

E come si dovrebbe iniziare a questo punto?

Forse così: ho bisogno del suo aiuto.

Non ho figlie, nè sorelle, nè nipoti da esorcizzare, ho solo me stessa da curare.

La prego, Sacerdote, non la colpirò ancora, ma datemi questa conversione, perchè le mie pure lacrime smettano di vaporizzarsi sulla mia infernale pelle.

Sto bruciando insieme alle fiamme del regno da cui provengo, e no, lei non può lasciarmi diventare cenere per l'egoismo che il suo Dio le punirà, non può credere che abbandonandomi all'autodistruzione, nessun'anima più travaglierò.

Imploro la salvezza, disconosco le mie origini ed ogni notte, entrando nella casa che mi ospita, recito il Mea Culpa, guardando gli angeli che mi hanno cresciuta.

Per amore loro, o forse, soggiogata dalla loro educazione, le chiedo di cancellare il destino di peccato disegnato per me.

Strappi via la pelle macchiata della sporca voglia di anime, che il mio inventore mi ha tatuato.

Sono buona per metà, ma la sera, tutto mi sfugge di mano, non riesco a controllare quell'insaziabile fame di potere e controllo sulle coscienze altrui.

Mi hanno inventata così:

eretica ed erotica, con la bellezza blasfema di Lucifero, con un bacio migliore di Giuda ed Eva come nome.

E' difficile fuggire a se stesse, almeno quanto è difficile arrendersi ad assere se stesse.

Non sono io a voler far vittime, è che mi hanno disegnata cattiva.

Il caro prezzo a cui, i miei genitori, hanno dovuto pagarmi, credo possa bastare.

Sono inconsapevole di quello che faccio, mi creda, a fatto compiuto ricordo la maledizione condannatami.

Le conseguenze mi portano a desiderare di non essere me, solo dopo aver goduto della scelleratezza della maschera che nasconde la mia fragilità.

E non distinguo la realtà dai sogni, non ricordo mai, la mia verità spesso è una bugia e la mia coerenza una contraddizione.

Fuggite, dico, restate, penso.

Ho paura, anch'io, a restare sola con me stessa.

Un diavolo buono o un angelo cattivo."

MaLoRe

Bitch Generation.

2012-07-01T10:55:00.000-07:00

"Prima c'era la Lost Generation.

Poi venne la Beat Generation, molto simile alla prima.

Ora c'è la Bitch Generation, ispirata alla seconda.

Bitch come donna:

la vera rappresentante di questa controcultura.

Con il movimento Bitch si passa da donna-oggetto, a donna-immagine.
La differenza è che la donna-oggetto si lasciava maneggiare, mentre la donna-immagine si lascia solo guardare.

Le aderenti, a questo nuovo filone, si distinguano per il look vintage, ispirato alle pin-up e per i numerosi strappi riportati sui loro capi di abbigliamento.

Se le donne sperimentano ogni sostanza in grado di alterare il loro equilibrio psico-fisico su un palcoscenico, gli uomini dietro le quinte fanno altrettanto.

Come ogni controcultura, anche questa ha le sue contestazioni giovanili e quella più famosa è proprio la battaglia delle donne, desiderose di riscattarsi.
Pare che la loro arma sia mettere in mostra il corpo per gridare di non essere solo corpo, quando una mano le prova a toccare e alterarsi per mostrare di sapersi divertire quanto un uomo, per convincere di meritare anche l'esenzione da determinati pregiudizi...

... e scrivono su un blog o su una pagina fb, per scusare le poche attitudini intellettuali con un'intelligenza artistica.

Firmato

una Bitch."

MaLoRe

Da grande vorrei soddisfare i tuoi capricci.

2012-06-23T05:00:00.001-07:00

Da grande

vorrei fare la parrucchiera:

...lisciare ogni capriccio

che si nasconde dietro

i tornanti di ogni tuo singolo riccio...

MaLoRe

Schhh...

2012-05-23T10:39:00.000-07:00

Non è che non mi piace il genere umano, anzi

come essere pensante lo ammiro,

il problema sta, nel fatto, che è anche un essere parlante.

Datemi un neonato che piange giorno e notte,

ma non un adulto che ordina e accusa.

Poche parole o, forse, nessuna:

c'è già il silenzio a far chiasso.

O io sorda, o tu muta:

si tratta solo di sopravvivenza.

Meglio le meretrici

con le loro bocche occupate,

con la lingua impegnata a dar piacere,

rispetto ai falsi moralisti

con le loro bocche giudici

e la lingua armata per ferire.

Ora,

zitti tutti.

Parte il gioco del silenzio.

MaLoRe

Altre Mille volte al Limite.

2012-05-20T10:49:00.000-07:00

-Perchè per guidare metti il rossetto?-

- Secondo te come riesco ad avere, sempre, la precedenza?-

-I vostri nomi, grazie.-

-Ludmilla e Camilla.-

L'uomo in cravatta fa scorrere una biro lungo la lista.

La biro scorre nevroticamente: qualcosa non va'.

-No, signorine...- dice, alzando il capo -...è un vero dispiacere...- si allenta il nodo alla cravatta -...i vostri nomi non sono segnati da alcuna parte...- suda.

-Sono certa che ci sia un errore, lasci che controlli io.- Lunghe e affusolate dita impugnano la biro dell'uomo in cravatta e sulla sua lista scrivono:

"Le Mille ♥"

-Eccoci.- Esclama Ludmilla lasciando cadere la penna sulla lista e alzando il cordone rosso per entrare.

-Benvenute al Limite.- sbeffeggia Camilla, riabbassando il cordone rosso.

Nessuno lo sapeva, ma quella non sarebbe stata la solita serata.

Al Limite ci sarebbero state ragazze da Mille.

Sfrecciava la Spider rossa, gareggiando con la morte, sicura di arrivare prima.

La meta era il Limite.

Non so, se la musica si fermò davvero, ma quando dall'ingresso si affacciarono quelle ragazze, sembrò paralizzarsi tutto il Limite.

Da quel momento il Limite diventarono loro.

Le altre donne sparirono, c'erano loro due che valevano per Mille.

Il Limite da raggiungere, quella sera, era Mille.

Troppi uomini cercano di raggiungere quel Limite, ma le Mille erano una coppia.

E le Mille superavano il Limite.

Pericolosamente, scendevano lungo il palo, mentre i loro vestiti si alzavano piano.

Sul cubo, le loro bocche, si avvicinavano e allontanavano, sparendo in una nube di fumo.

Scartavano caramelle chimiche, bevevano succhi alcolici: eccitavano.

Le donne le imitavano, gli uomini le desideravano e il caos si scatenava.

Le Mille, al centro della pista, si spogliavano, mostrando il corpo nudo, sotto un velo di pizzo.

L'eccitazione aveva reso il locale un bordello, le droghe lo avevano reso un ospedale ed entrambe le cose lo avevano trasformato in un ring di pugilato.

Qualcuno, finalmente, chiamò le forze dell'ordine, oltre che le ambulanze e, forse, lo stesso qualcuno, aiutò Ludmilla e Camilla a scappare, in cambio di un'adeguata ricompensa.

-Ti faremo vedere il paradiso, prima ancora di morire...- ammiccarono le Mille.

Sfrecciava la Spider rossa, oltre il Limite.

La meta era Limite.

Sul sedile posteriore le Mille ringraziavano qualcuno, ma la Spider rossa sfrecciava ancora.

La gara era finita e alla guida, ora, c'era la morte.

MaLoRe

Fame.

2012-05-03T05:58:00.000-07:00

[...]

Aveva un cuore di qualche taglia più piccolo dell'amore. Quello che avanzava lo riciclava sotto le lenzuola.

Sembrava non saper gestire i sentimenti:

viste le carezze, dolorose come sberle e i baci, pungenti come pizzichi,

che vendeva ad un prezzo salato... di lacrime.

Aveva scelto di barattarsi per saziare quella fame di felicità.

[...]

MaLoRe

Siamo tutti figli.

2012-04-20T09:19:00.000-07:00

Siamo tutti figli di Dio.

Si dice sia un dogma.

Eppure, sono sicura che non sia vero.

Sono sicura che sulla terra ci siano anche figli altrui.

Ne ero sicura fin da piccola.
Anche al catechismo:

<Lo dicono tutti che assomiglio al mio papà. Io sono sua figlia.
Sto tizio manco lo conosco e, sono certa, che manco mamma lo conosca.>

MaLoRe

Nessuno che insegni ad amare, o in famiglia si impara ad odiare.

2012-04-15T03:28:00.000-07:00

Rifocilla nella rabbia di chi vede un mondo troppo piccolo e stretto,

privo di qualsiasi forma d'affetto.

~~Scontata,~~

come un ammazzato che odia i propri assassini.

~~Tatuata,~~

con impronte sul volto,

i segni delle sbarre che spinge,

ogni volta che vuole vedere oltre.

~~Ultima,~~

nella corsa della carriera.

~~Condannata,~~

come solo questa Italia può,

da innocente peccatrice.

~~Insultata,~~

per buongiorno e buonanotte.

~~Ubriaca,~~

di pettegolezzi violenti,

come spade trafitte nell'udito

e parole schiaffeggiate sul cuore.

~~Ferita,~~

con sentimenti di ferro spinato.

~~Arresa,~~

nel guardar scorrere treni

di sola andata,

per destinazioni di successo.

~~Sola,~~

sia in un letto singolo, sia in uno per due.

~~Sveglia,~~

come una qualsiasi civetta o gufo,

durante la notte,

per cantare il proprio verso.

~~Schiava,~~

di una famiglia che l'ha disconosciuta.

~~Addobbata,~~

con gioielli e fiocchi,

come un pacco regalo o merce in vetrina,

ma pur sempre scarto di magazzino impreziosito,

affinchè lasci spazio alle novità.

~~Depressa,~~

perchè, unica cosa, accessibile.

~~Incapace,~~

o propriamente inabilitata,

a reagire ed evadere.

MaLoRe