Químicamente impuro

Pavada de título – Claudia Cortalezzi

fcostantini83@gmail.com (Francisco Costantini) — Tue, 01 Dec 2009 15:00:00 +0000

—Siempre, siempre —protestó el tábano—. Desde chico, he querido ser importante.
—¡Pero, don tábano! —susurró, melosa, una mosca que venía revoloteándolo desde hacía un rato—. Usted ya es importante —suspiró—. Y esos ojos verdes…
—No, doña. Sólo soy un insecto. Un insecto pesado y molesto.
En eso, un mosquito que se les había acercado sin zumbar, dijo:
—Claro que es importante. Mírese, don tábano: cualquiera diría que es todo un señor. Si no, ¿qué queda para mí, que por más esfuerzo que haga, no le llego ni a los talones a su picadura?
—Pero si son las hembras las que pican. Yo me alimento de néctar, nada más.
—Igual —siguió el mosquito—, habría que declararlo señor de las picaduras dolorosas.
—¡No! —interrumpió la mosca.
—No, ¿qué? —la enfrentó el mosquito.
—Digo —murmuró ella—, que mejor sería nombrarlo el señor de las moscas.

Tríada argenta - Francisco Costantini

fcostantini83@gmail.com (Francisco Costantini) — Tue, 01 Dec 2009 14:45:00 +0000

El sacerdote se puso de pie y se acercó al texto sagrado. Miró a los fieles que aguardaban de pie, atentos y silenciosos, y repitió otra vez en su vida ese gesto que tantos hombres y mujeres antes que él habían realizado también. Ese gesto que encerraba la esencia de una creencia que iba más allá de toda lógica, que sólo la fe podía comprender, o el fanatismo. Pronunció las palabras mientras se persignaba, y las personas presentes en el templo repitieron con él:
—En el nombre del Marce, la Susi y la Chiqui Legrand, Amén. —Realizó una pausa estudiada, y luego anunció—: Lectura de la carta del apóstol San Rial a los argentinos.
Y, compenetrado, comenzó a leer.

Ficcional – Sergio Gaut vel Hartman

fcostantini83@gmail.com (Francisco Costantini) — Tue, 01 Dec 2009 14:30:00 +0000

—¿Qué hace?
—Escribo ficciones. —El ciego mantuvo la vista en el fuego. No quería ser interrogado por aquel hombre que olía a salitre, ese habitante de las tierras blancas, podía adivinarlo, que había venido a reclamar un lugar en la trama de su primera novela.
—Eso imaginé. ¿Por qué no crea un personaje basado en mi vida? Ha sido muy rica, plena de emociones y aventuras.
—No me interesa —dijo el ciego—. Puedo dibujar seres y peripecias sin ver porque las imágenes del infierno permanecen en mi mente. Es inútil. No lo usaría de modelo bajo ninguna circunstancia.
—Es usted testarudo. ¿Qué espera de la vida? —agregó con acritud el visitante.
—Un milagro secreto —respondió el ciego. Permaneció unos segundos en silencio y luego movió la cabeza antes de pronunciar las últimas palabras—. Váyase. Acabo de tomar una decisión: no escribiré ninguna novela.

Sobre el terrorismo – Ruy Feben

fcostantini83@gmail.com (Francisco Costantini) — Tue, 01 Dec 2009 14:15:00 +0000

Verde y negro, cuadro estático: el empleado prepara una hamburguesa, comensales entran y salen por la puerta, tras la ventana el día fluye. Ocurre cuando el video marca 13:20 25’36”: la pantalla se hace blanca (una luz, afuera), la imagen vibra, casi se va.
Pero vuelve. Afuera la gente corre (vemos pies, brazos sin rostro). Repta pánico. Un hombre (sangre, golpes, ropas rotas) entra furioso al local. Toma una, dos, tres hamburguesas. Cojea intempestivo a la puerta; le grita algo al empleado y luego sale. La cámara lo pierde, verde-negro, brazos-piernas.
-¿Qué te gritó?
-(Respondo al policía): “Voy a morirme hoy, puedo comer todas las grasas transque quiera”.

Tomado de: http://elclaxon.arts-history.mx/

De piedra - Paola Cescon

fcostantini83@gmail.com (Francisco Costantini) — Tue, 01 Dec 2009 14:00:00 +0000

Me habían comentado que el dolor de un cólico renal es, para el género masculino, lo más parecido al trabajo de parto.
Helo ahí, golpea su cabeza contra la pared en una suerte de rito autista.
Su cuerpo está arrugado por las horas pasadas bajo el agua intentando amainar “tamaño padecimiento”. El rostro denota una intensa fatiga; la continua lamentación ha conseguido gracias al sostenutto, agujerear la membrana del tímpano (de mis dos ¿eh?).
La casa gira en torno a sus duchas, inyecciones y, a la espera de encontrar en la orina, pelela mediante, la tan desgraciada piedrita. Piedrita que no nace.
Y sigue la tortura marital durante una semana.
¿Que los hombres son superiores a las mujeres?
¡Andá a parir!

Tomado de http://ardenhembras.blogspot.com/

Ella - Miguel Dorelo

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Sun, 29 Nov 2009 22:00:00 +0000

Buscaba olvidarla sumergiéndose en otros cuerpos, pero solo lograba reencontrarla.
—Tu sonrisa, María, me recuerda demasiado a la de Ella —decía. Y se alejaba.
—Lo siento mucho, Cecilia, pero tus manos no hacen otra cosa que hacerme añorar sus caricias —y una nueva despedida.
Es dulce tu pecho, Gilda, pero el de Ella sabía a ambrosia y me resulta doloroso el recuerdo. —exclamaba. Y se marchaba.
Uno tras otro se sucedían los jóvenes y hermosos cuerpos. Muslos firmes y suaves como los de Ella, caderas ardientes como la de Ella, cabellos largos y renegridos como los de Ella.
Y ojos. Y miradas. Y labios. Y besos. Todo, absolutamente, le hacía recordar a Ella.
Cuando ya no pudo más, cuando se hartó de extrañarla, comprendió que no debía darse por vencido: Ella volvería a ser suya.
Ya no rechazó amores, consumó cada uno de ellos y poco a poco fue reencontrándola.
Los labios de Paula, los pechos de Beatriz, las caderas de Ana, se unieron a las piernas de Raquel, a los hombros de Fernanda.
Solo tuvo que encontrar una manera segura de deshacerse de los restos.
Y que Ella, ya completa, volviera a amarlo.

Cristiana - Saturnino Rodríguez Riverón

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Sun, 29 Nov 2009 19:00:00 +0000

Una señora flaquísima como espiga que avienta el aire, con un cuello de jirafa inquiridora y huesos terminales en un esqueleto a punto de desplomarse, asiste a la iglesia los sábados por la tarde, los domingos en la mañana, en las fiestas de guardar, muy preocupada en salvar su alma, porque sabe ciertamente que a su cuerpo se lo ha llevado el diablo. Casi a diario asiste a la iglesia, la morada de Dios, a sabiendas que el propietario no está en el hogar. Por eso es puntual. Si Dios estuviera verdaderamente en casa, le rebanaría la cabeza de un tajo a la hipócrita, sólo por pretenderse más cristiana que el propio Cristo.

El juego - Carlos Feinstein

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Sun, 29 Nov 2009 17:00:00 +0000

Me atacó con piedras, me defendí con lanzas y flechas, pero usó cañones y contesté con artillería pesada, me envió tanques y los destruí con mi aviones de combate. Mis portaviones tuvieron la supremacía hasta que desplegó sus submarinos.

Miles de misiles intercontinentales se cruzaron con los suyos. Todo se destruyó, no quedó ninguno de nuestros soldados, unos seres inservibles que apenas sirven para un poco de diversión.

Es un juego raro, parece que nadie nunca gana, pero esperamos unos pocos miles de años y la nueva partida comienza.

El valor y el precio – Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Sun, 29 Nov 2009 14:00:00 +0000

La muchacha de ojos verdes olió el perfume que le había obsequiado el extranjero.

—Es usted muy amable… ¿señor?

—David Cooperfield.

—¿El mago?

—No, y tampoco el personaje de Dickens. Soy el hombre del castillo de la colina y he venido a esta ciudad porque tengo un proceso pendiente.

—¿Es usted un asesino? —La muchacha de ojos verdes se tapó la boca con la mano

—No, señorita, apenas un hombre que cree en la seducción, pero eso tiene un precio, ¿no cree?

—Ya lo creo —dijo ella—. ¡Guardias!

Sansona - Lilian Elphick

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 27 Nov 2009 11:42:00 +0000

Él me agarró por la espalda, las manos tensas en mi pecho. Me gustó, no puedo negarlo. Sabía que mi codo guardaba toda la fuerza del mundo. Y así fue. Un golpe certero. Luego, el puño izquierdo voló hacia su ceja. Mis nudillos amaron esa valiente sangre. Tambaleó un poco, uppercut, mentón triturado. Tenía la navaja lista. La hubiera hundido en su yugular, pero preferí cortar mi larga trenza y lanzársela al hombrón que se revolcaba en el suelo.

Marimacho -gritó, con baba entre los dientes, cogiendo la trenza y devorándola.

En aquellos días de lluvia, me lavaba el pelo con cicuta, para no andar aleonada.

Tomado de: http://lilielphick.wordpress.com/

Espejo sin salida – Héctor Ranea

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 27 Nov 2009 11:40:00 +0000

No le dirijo la palabra. Me hago el dormido pero exploro mentalmente todos los movimientos que hace, porque no sé si le provoco rechazo o simplemente me empuja para que no me de cuenta cuando el escruche, para sacarme algo que evidentemente le interesa. Siento que la sordidez de la situación generada por su locura me invade, haciendo que todos mis movimientos sean torpes y parezcan estudiados para molestarla. Nada puedo hacer por evitarlo porque ella allá, cerca de la ventana, está acercándoseme cada vez más.
Terminaremos por encontrarnos, para clavarme ella el puñal en una arteria y yo para escapar mirándome al espejo aunque sepa que ya todo es inútil. Ha matado mi imagen, ahora viene por mí.

No entiendes - Alejandro Ramírez Giraldo

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 27 Nov 2009 11:38:00 +0000

¿Qué haces todavía aquí? Veo que no eres un hombre de palabra. Si no recuerdo mal habíamos quedado en que esto era una aventura, un pequeño placer, un gusto personal... o si quieres un error. No esperaba encontrarte y menos así, en esa posición indecente. ¿Los hombres no entienden lo que es una aventura...? ¿No es suficiente el dinero que te dejé sobre la mesa de noche? Pero veo que lo tomaste y lo pusiste a buen recaudo. ¡Por favor, puedes vestirte, no quiero nada contigo! Si quieres te pago una noche de sexo más, pero ni sueñes que pasaré otra noche contigo... Otro hombre me espera.

Tomado del blog: http://cuentominicuento.blogspot.com/

Agonía del parto - Saturnino Rodríguez Riverón

lafloreana@gmail.com (Laluz) — Fri, 27 Nov 2009 11:36:00 +0000

El veterano autor de minicuentos hace horas permanece sentado, con el codo apoyado en su escritorio, tratando de extraerle el jugo a una cuartilla que, sin embargo, se resiste a ser hendida. Está ansioso por poner punto final en el primer y único párrafo de su fábula donde inconscientemente, no aparece ningún animal. Sólo el bicho de la impaciencia. Punto.

Instrucciones para mi entierro - Jordi Cebrián

noreply@blogger.com (Ogui) — Thu, 26 Nov 2009 23:51:00 +0000

No habrá oraciones en mi entierro, sólo los salmos antiguos que adjunto a esta carta. No habrá plegarias, pero podrán venir los reyes y los sacerdotes a llorar por mi. Quiero un panteón de mármol, sin imágenes ni inscripciones, con mi tumba en el centro. Quiero canciones cuando llegue el invierno. Quiero olor de incienso, con aroma de almizcle. Quiero trece velas a mi alrededor, siempre ardiendo. Quiero las más hermosas doncellas del templo velen mi féretro, que se turnen para que en mi panteón siempre haya alguna virgen. Y la tapa debe abrirse desde dentro, para cuando tenga hambre.

Una vida normal - Alejandro Ramírez Giraldo

noreply@blogger.com (Ogui) — Thu, 26 Nov 2009 23:47:00 +0000

Aquella fórmula ritual de todas las nupcias hasta que la muerte los separe es falsa... al menos en el caso de los dos ancianos que habitan en la casa antigua y derruida. Aun después de morir, estos dos ancianos se esfuerzan por llevar una vida normal y rutinaria, ajena al ruido y boato exterior.
En este momento las dos sombras cenan en silencio y discuten, sin furor, por el exceso de aliños en la sopa.

Tomado del blog: http://cuentominicuento.blogspot.com/

La hora del olvido - Nanim Rekacz & Javier López

noreply@blogger.com (Ogui) — Thu, 26 Nov 2009 23:46:00 +0000

Los segundos y los minutos acudieron al funeral de las horas. Guardaron luto durante días, pero semanas después ya las habían olvidado.
Los meses —vacíos de recuerdos— se convirtieron en años oscuros. Decantaron las décadas y un perpetuo siglo después, alguien preguntó ¿qué hora es?
Le respondieron que las horas habían quedado, no se sabía cuándo, en el olvido. Y que ya no eran necesarias, porque el tiempo que medían sólo era vestigio de un mundo pretérito que nadie lograba recordar...

Invasión inesperada – Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Ogui) — Thu, 26 Nov 2009 23:43:00 +0000

Se contaban por millones. Cayeron sobre las ciudades de los humanos y las sepultaron bajo toneladas de materia en cuestión de minutos. Era una sustancia gris y corrosiva que disolvía la carne y la sangre con la misma facilidad con que derretía el acero y licuaba el hormigón. Doce horas después de iniciada la invasión el reinado del hombre (y la mujer) sobre el planeta Tierra había finalizado. Fue imposible resistir a un ataque planeado con astucia, ejecutado con pericia y resuelto con una eficacia que desmentía el escaso predicamento que habían tenido los atacantes, desde que el mundo era mundo.

Asombradas, casi estupefactas, las ratas y las cucarachas, eternas herederas al trono del imperio, se preguntaban si las palomas serían capaces de usufructuar su hazaña.

Errores informáticos - Jordi Cebrián

noreply@blogger.com (Ogui) — Thu, 26 Nov 2009 23:40:00 +0000

Algo se estropeo en el ordenador central, y la realidad empezó a resquebrajarse. La gente dejó de temer a las verdades, ya no se conformaban con mentiras nuevas, aunque se las explicaran con convicción y carisma. Desaparecieron banderas y totems, y el mundo buscó caminos nuevos, alejados de dioses y promesas póstumas. Los puritanos dejaron de reconcomerse por la felicidad ajena, y los sacerdotes confesaron sus mentiras. Se dejaba crecer a los niños aprendiendo de la libertad y el miedo. Hasta que los técnicos corrigieron el error, recuperaron el estado anterior, y todo fue de nuevo como debe ser.

Para que no anden desnudos - Rafael Vázquez & Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:20:00 +0000

El fuerte viento se cuela por las rendijas del viejo pajar. Una aguja perdida teje con hebras secas recuerdos lejanos del pueblo, ahora en ruinas. Teje y trama mantas y mantillas, trajes y vestidos amarillos, escarpines y camisas, sábanas y faldas que vienen a buscar por las noches los fantasmas de los idos y los muertos.

El final de un principio - Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:10:00 +0000

Arquímides insistía en constatar la veracidad de su Principio invitando a su piscina a cuanta bella dama se cruzara. Mariana Nanni pidió bañarse en champán, Cleopatra exigió leche y unas cortesanas medievales insistieron en orinar en el agua. A todas conformaba y complacía. Cuando se lo propuso a Erzsebet Bathory, no se le ocurrió que sería la última prueba.

Espejismos - Nanim Rekacz & Rafael Vázquez

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:06:00 +0000

El alcohol produce espejismos de mareas y costas extrañas. Dentro de la botella el naufragio surca al barco inmóvil.
Naufragar dentro de una botella de ron subvierte los compases, altera las brújulas.
Pero ¿qué marino querría recorrer oleajes de leche o de zumo de frutas frescas?

Navegando la vida - Nanim Rekacz & Rafael Vázquez

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:04:00 +0000

Cada uno ve una cosa diferente en el cristal, miedo, esperanza, soledad. En la botella el barco surca un caleidoscopio de miradas. Hemos aprendido a unirlas en constelaciones para guiarnos por ellas. Cuando queremos perder el rumbo las ignoramos, así es como encallamos en arrecifes que no figuran en los mapas, conquistamos mujeres improbables y combatimos el temor al regreso.

Las fases – Rafael Vazquez & Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:03:00 +0000

En el parque, el novicio no sólo daba pan a los gansos, sino que además les explicaba cómo elaborarlo. La primaria dificultad consistía en evitar que se comieran las semillas que pretendía sembrar. Pero se decía: si no puedo adiestrar a un ganso, menos podré educar a un hombre.

El regreso – Rafael Vazquez & Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (Ogui) — Mon, 23 Nov 2009 12:02:00 +0000

El anciano sabio fue reanimado por los médicos varias veces, hasta que finalmente murió. Murmuraba, en cada oportunidad que volvía a la conciencia, palabras cada vez más infantiles. Su rostro adusto fue adquiriendo paulatina y sonrosada placidez.

Tris tras - José Luis Vasconcelos

noreply@blogger.com (Jose Vicente) — Sat, 21 Nov 2009 03:00:00 +0000

El diminuto prestidigitador extrajo de su chistera una morsa albina que lanzaba icebergs por los ojos; luego apareció una mantis religiosa más grande que la fe.
El público festejaba los trucos del mago, hasta que una inmensa garra destruyó en un tris tras aquel singular circo de pulgas.