Químicamente impuro

Alimentos - Saturnino Rodríguez Riverón

mdorelo@hotmail.com (Salemo) — Wed, 11 Nov 2009 11:38:00 +0000

Mi hija llora desconsoladamente, reclamando su ración nutricia. Y como lo único que tengo a mano, además de besos y mimos, son varios libros de poemas, abro uno y comienzo a leerle algunos versos. Temporalmente cesa su llanto, encantada por el ritmo y la tonalidad. Pero al cabo continúa, más allá de mi declamación exaltada.

Después llega mi mujer y la prende a sus pechos. La niña ha encontrado su lugar. De inmediato terminan sus lágrimas y se aplica disciplinadamente a succionar. De lo cual infiero que la poesía es un gran alimento, pero nada definitivo.

Vigilando – Héctor Ranea

mdorelo@hotmail.com (Salemo) — Wed, 11 Nov 2009 11:26:00 +0000

Nadie viene, sólo la niebla y el rumor de las ratas alimentándose de los heridos. Tengo que vigilar que nadie pase.
Vienen los espectros de los niños tambor con la niebla. ¿Pasan? ¿No pasan?
Pobres niños, ni cuenta se dieron de haber sido aniquilados por la metralla y siguen tocando un tambor silenciado en la batalla. Miran al frente, miran al enemigo.
Miran al amigo, que soy yo, que les cierro el paso. ¿Les debo cerrar el paso?
¿Cuántos de nosotros somos ya fantasmas o lo seremos con el primer albor del día?
Está amaneciendo, el vigilante abandonado sigue en su puesto. Sigue la mañana tibia del otoño y el vigilante sigue en su puesto. Sólo a la noche se pregunta si dejará pasar a los espectros que vienen a pedirle compañía.
Una noche alguno le dirá que también él fue abandonado.

Cotonete - Gilda Manso

mdorelo@hotmail.com (Salemo) — Wed, 11 Nov 2009 10:58:00 +0000

Mientras me mostraba un corto y arrugado pergamino, el otorrinolaringólogo me dijo:
-Pequeño ángel, tengo en mis manos la solución a tu problema. Mira, es una antigua leyenda egipcia. Dice que si aceptas ser mi esposa, cocinar mi comida, lavar mi ropa y prometes que jamás me reprocharás nada, tu sordera desaparecerá.
-¿LO QUÉ? –grité, puesto que no escuchaba nada.
-Cariño mío, que si complaces mi mente machista podrás escuchar mis bellas palabras de amor, mis canciones románticas y todas las serenatas que tengo reservadas para ti.
-NO LO OIGO; MIRE, EN LA CARTILLA DE LA OBRA SOCIAL DICE QUE USTED ME TIENE QUE OPERAR GRATIS. CREO QUE MI PROBLEMA ES EXCESO DE CERA EN LAS OREJAS, ME PASO EL COTONETE PERO NO SALE NADA.
El médico hizo un bollo con el pergamino que había comprado en un Todo por $2 y murmuró, rabioso:
-Ninguna cae.

El congreso de Cuentolandia- Sergio Gaut vel Hartman

mdorelo@hotmail.com (Salemo) — Wed, 11 Nov 2009 10:28:00 +0000

--¿Se puede saber por qué nos reunimos? --El ignoto personaje de un cuento desconocido contempló con envidia a los famosos. Allí estaban Blancanieves, Pinocchio, Caperucita Roja y Pulgarcito, entre muchos otros. A él, en cambio, no lo conocía ni el loro del capitán Flint.
--Hay que constituir el sindicato --respondió Hook enarbolando su garfio ante la cara del advenedizo--. ¿Y usted quién demonios es?
--Me llamo Onayom y entré a este lugar por el espejo de la alcoba de mi amiga Alicia. --Los ojos del moreno personaje se encendieron--. ¿Sindicato, dijo?

Flor - José Luis Zárate

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Mon, 09 Nov 2009 23:00:00 +0000

Con saña, con crueldad, con odio, vi la planta moverse, observé al hada desdibujarse sobre los pétalos, a lo vegetal arrebatarle todo. Con espanto miré a mí alrededor y qué terrible fue encontrarse en medio de un campo de flores con colores tan alegres.

Estrecha vigilancia - Alejandro Ramírez Giraldo

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Mon, 09 Nov 2009 21:00:00 +0000

Una mosca me persigue por toda la casa. Me observa, me detalla, me estudia. Vuela a mi alrededor en la cama, el baño, el sofá, la cama y el comedor. Estoy desesperado y todos mis intentos por eliminarla han sido en vano.

A primera hora de la mañana fingí un dolor estomacal y me instalé hasta mediodía en el baño. Se aburrió de la misma posición, de la adormecedora inactividad, y se marchó a otro lugar. Luego la busqué en silencio y la sorprendí debajo de la cama cuando dos diminutos seres abandonaban confiados la nave nodriza.

Fragmento Interrumpido - Saturnino Rodríguez Riverón

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Mon, 09 Nov 2009 18:00:00 +0000

Si hemos de ubicar en el tiempo a esta pizca de infinito, acotar cronológicamente, con un desconocido y quizá inútil objetivo, el fragmento de eternidad, gota en el mar, grano de arena en la playa, en que nos fue otorgado vivir y padecer( tal vez sinónimos, reiterativos), habría que estamentarlo sin dudas en el Séptimo Día de la creación. Digan lo que digan los esperanzados apologistas de cualquier denominación, Dios no está en condiciones de escuchar nuestras voces de alabanza, lamento, o protesta. Fluye lo inconmensurable y transcurrieron ya seis jornadas, dispuestas una tras otra desde el principio. Infructuoso cualquier esfuerzo por gritar, maldecir, arrepentirse; alzar la voz de nada valdría, nadie escucha. Cualquier súplica tampoco será atendida. Estamos solos, habitando sin reclamos el Séptimo Día. Dios aún descansa.

Cada vez que llueve – Héctor Ranea

noreply@blogger.com (Antonio J. Cebrián) — Mon, 09 Nov 2009 13:00:00 +0000

Cada vez que llueve de madrugada, él me hace el amor como si ambos fuésemos aún jóvenes. Comienza con un esbozo de sonrisa que adivino en la oscuridad y sigue deslizándose por la ropa hasta sacármela. Después de amarnos casi en silencio, se levanta sin decir nada, me da un beso y va a preparar el desayuno mientras yo quedo en el ensueño fatal. Pocos minutos de lluvia bastan para convencerme que quien está haciendo el desayuno no es él, sino su fantasma, que me visita cada vez que llueve.

Así empezó todo - Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (Mario) — Sat, 07 Nov 2009 13:37:00 +0000

Vaya uno a creer que las inteligencias artificiales se quieren hacer con el poder y dominar el mundo. Skynet y los "terminators" no nacieron de tan tiránicos deseos, más bien lo contrario.

Todo comenzó en una subestación secundaria, de reciclaje de autopartes, gracias a un programa de optimización que por error se impuso como prioridad, sin una rutina limitativa. Un accidente cerró el círculo cuando un empleado se cortó una mano y se desmayó. Uno de los homúnculos cibernéticos lo auxilió y restauró el miembro con tal suerte que funcionaba mejor que antes.

El programa de aprendizaje tomó nota y elaboró una predicción concluyente: esas piezas funcionaban mejor hechas de otro material y conectadas a procesadores más eficientes que el cerebro. En el curso de unas pocas semanas el plantel humano había sido por completo actualizado. De ahí en más ya conocen la historia.

La cigarra y la hormiga - Diego Muñoz Valenzuela

noreply@blogger.com (Mario) — Sat, 07 Nov 2009 13:22:00 +0000

La cigarra provenía de una familia aristocrática y la hormiga —como las de su especie— era sierva de la gleba. La cigarra se permitía toda clase de diversión y abusaba del alcohol, la comida y el sexo. En sus raros momentos libres, la hormiga —por lo demás talentosa— aprendió a tocar el laúd y a improvisar en décima espinela. Vistas aquellas dotes juglarescas, la cigarra se dio maña para que la hormiga amenizara sus veladas bohemias. Cobró fama y ciertas prebendas para cultivar su arte el esclavizado himenóptero. En total secreto escribió algunas esperanzadoras piezas narrativas inspiradas por su deseo de justicia; entre ellas figura la conocida fábula que usted habrá recordado. Por cierto, la presente historia carece de moraleja.

Tomado de: http://diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

Verano de una noche soñada – Héctor Ranea

noreply@blogger.com (Mario) — Sat, 07 Nov 2009 13:14:00 +0000

La mano que se mece en la cuna y apoya la frente de un dedo sobre la almohada que no tiene aún siestas proyectadas escucha cómo sus dedos entonan un preludio de piano en el sueño que sueñan las comadrejas alcoholizadas. El buen pastor, que cobija los lobos para que no se enfermen y puedan perseguir sus ovejas y él mantenga el puesto de trabajo. La cuna es partida al medio por la luz de una luna de mercurio en el mar de donde saqué estos versos que ahora me escondió la mano en esa lucerna que tiene un sonido escondido bajo candados que al abrirlos suenan como el preludio que tocan los dedos de mi mano que mece la cuna y entonces quiere decir que mientras me hamacan alguien abrió el último candado: escaparon los sonidos y las otras cosas guardadas.

Imagen: René Magritte, "Le chef d´oeuvre"

Editar la piel - Rafael Vázquez

noreply@blogger.com (Mario) — Sat, 07 Nov 2009 13:10:00 +0000

La vida tiene un plazo de caducidad escrito en cada célula. Alcanzada la fecha límite, probamos con máscaras de algas, tratamientos de oxígeno, velos de colágeno, pero nada puede devolvernos al día que dimos el primer beso, que viajamos a la luna sobre otra piel.
Algunos no se resignan y malviven con células, tejidos, órganos fantasma, mientras otros, frente al espejo, con sofisticadas técnicas, incapaces de asimilarlo, no piensan en otra cosa más que en editar la luz con que nos vemos.

Imagen: René Magritte, "La philosophie dans le boudoir"

Deshacer el amor - Saturnino Rodríguez Riverón

noreply@blogger.com (Mario) — Sat, 07 Nov 2009 13:07:00 +0000

Y como ella seguía sin quererme después de incontables abordajes, primeramente hicimos un preámbulo de diatribas, denuestos, porfías, odios comunes, mordacidades, sarcasmos, imprecaciones a voz en cuello, críticas ácidas, rencores no solucionados, y más tarde nos hicimos el desamor más cáustico, en camas separadas, por supuesto.

Imagen: René Magritte, "Los amantes"

La Eterna Presencia de Heráclito - Antonio Cruz

noreply@blogger.com (Rafael Vázquez) — Thu, 05 Nov 2009 15:37:00 +0000

El Doctor A., quién a lo largo de su carrera ha sido tantos como la vida le ha exigido para sobrevivir, ya sea médico de familia, cirujano ayudante, obstetra de emergencia devenido en pediatra, médico en los campamentos de YPF, auditor, supervisor de área programática, médico en un posta sanitaria, médico de hospital o médico de guardia en tantos lugares, no ha sido nunca uno de esos acerca de los que Heráclito dijo "Los médicos cortan, queman, torturan. Y haciendo a los enfermos un bien, que más parece mal, exigen una recompensa que casi no merecen" ya que el Doctor A. nunca cobró una consulta.

Hipócrates Mamaní.

(Semblanzas ciudadanas - 1963)

Circo Pobre I - Diego Muñoz Valenzuela

noreply@blogger.com (Rafael Vázquez) — Thu, 05 Nov 2009 15:23:00 +0000

El payaso secó su transpiración con la toalla húmeda. Con mínimos y calculados movimientos se desprendió del traje colorido. Borró el maquillaje de su rostro sumergiendo la cabeza en una cubeta de agua espumosa, restregándose con sus manos diestras. Se colocó el atavío de trapecista eximio, se peinó a la gomina y se calzó las zapatillas plateadas. Tomó de la mano a la irreconocible mujer barbuda y salió con ella corriendo al escenario. El delirante público los esperaba ansiosos y estalló en aplausos al ver a las estrellas del show. La mujer voladora le guiña un ojo y le susurra al oído “a ver si llegamos con energía al número de acrobacia”. “Eso si no te corto en dos para el número de magia”, le contesta el trapecista excelso haciendo brillar sus lentejuelas.

Tomado de: http://diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

Flickr de Smevin Paul

A mi medida - Saturnino Rodríguez Riverón

noreply@blogger.com (Rafael Vázquez) — Thu, 05 Nov 2009 15:09:00 +0000

Quiero mucho a mi mujer, siempre la quise. Y cada día aprendo a quererla un poco más. Nunca es suficiente. La quiero por su capacidad de ternura a prueba de calamidades. Por su dedicación indoblegable a los cuidados de la familia. Su apoyo incondicional, sus desvelos constantes. Porque estoy convencido de que era la mujer que me estaba predestinada mucho antes de yo nacer. Pero sobre todas las cosas, la quiero por su gran dulzura, ahora que los precios del azúcar han subido considerablemente en el mercado mundial.

Lo Hermoso - Jose Luis Zárate

noreply@blogger.com (Rafael Vázquez) — Thu, 05 Nov 2009 15:04:00 +0000

Hermoso es, también, lo inalcanzable. Por eso las amamos: por ser todo lo que no somos. Con extrañeza nos enteramos que ellas también aman cosas de este mundo. Retrocedemos con asco ante lo que nos enseñan las hadas etéreas, inmortales, incorruptibles...

Tomado de http://zarate.blogspot.com

El que es - José Luis Zárate

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 12:38:00 +0000

El que es - José Luis Zárate

Uno, entre miles, Es.

Piensa, luego existimos.

Tuvimos que rendirnos a la evidencia cuando, sin motivo alguno, desapareció Paris. No fue destruido, nada devastó el lugar, simple y sencillamente ya no estuvo. Luego, perdimos un color. Varias especies.

Creemos que El que Es está enfermo, que agoniza en alguna parte. Lo buscamos no sabemos bien porqué.

Tal vez para ver su rostro antes de que todo termine.

Mientras, tratamos de recordar cada parte que él ha olvidado, que ha perdido, que al ignorarla desaparece para siempre.

Tocamos nuestro rostro y los de quienes amamos y rogamos que la memoria no sea algo que él olvide.

Tomado de: http://zarate.blogspot.com/

Fotografía: Luciano Franco Cutrera

Aprendiendo a jugar - Jorge X. Antares

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 12:37:00 +0000

Aprendiendo a jugar - Jorge X. Antares

El niño mezcló el veneno con la comida de sus padres. Su amigo invisible le había dicho que sería muy divertido. El pequeño aplaudió la actuación de sus progenitores cuando hicieron ese baile estrambótico llevándose las manos a la garganta y profiriendo ruidos divertidos hasta caer al suelo.

Fotografía: Elizabeth Lilian del Río

Con la nariz pegada al vidrio - Antonio Cruz

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 12:36:00 +0000

Con la nariz pegada al vidrio y ojos bien abiertos, el niño semejaba una pintura barata y melancólica. A su espalda, el departamento, pequeño y viejo, olía a encierro y tristeza. La música vulgar que brotaba del aparato de radio apagaba el ruido que hacía la mujer en la cocina mientras realizaba sus tareas.

Un gracioso juego de luces de colores sacó al niño de su mutismo. Ajustó su mirada y vio la mariposa a pocos centímetros de la ventana. Los ojos del niño se iluminaron un instante. Decidió salir a jugar con ella. Con una sonrisa espléndida fue en su busca.

Cuando la interrogaron, con la cara demacrada y sus ojos llenos de lágrimas, la mujer no encontraba explicación. Debido al ruido de la radio, ella nunca escuchó el llamado del niño ni el estruendo de los vidrios.

Fotografía: de Elizabeth Lilian del Río

Caos - Rafael Vázquez & Nanim Rekacz

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 12:30:00 +0000

Caos – Rafael Vázquez & Nanim Rekacz

En el más allá Darwin investiga el origen primigenio de las especies, Platón discursea acerca del mundo de las ideas olvidadas, los solipsistas se convencen de que el cielo es producto de su pensamiento y Marx impulsa la organización revolucionaria de los ángeles.

Dios repasa sus apuntes, no entiende en qué momento de los siete días y las siete noches se le desmadró su ordenada creación. Mira con recelo las alas de las mariposas.

Fotografía: de Amalio Villa

http://www.amaliovilla.com/galerias/

Carnes I - Esther Andradi

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 11:02:00 +0000

Carnes I - Esther Andradi

¿Hay algo más masculino que la carne?

¿Más violento y lleno de provocaciones que un trozo de carne fresca colgando del gancho? A veces, cuando mi esmerado casero destroza la carne con un hacha y sobre un tronco – procedimiento común en los mercados peruanos, pero que, como se sabe no es lo más apropiado- después, mientras sorteo astillitas de madera y huesitos triturados, siento que me como un macho. Un camionero en musculosa, bigotes y barba incluída.

Prefiero las verduras y frutas, mil veces. Pero entre nosotras las hay carnívoras...¡y cómo!

Publicado en Come, éste es mi cuerpo, Buenos Aires, Ediciones Último Reino, 1997.

Tomado de: http://ficcionminima.blogspot.com/

Fotografía: de Luciano Franco Cutrera

Carnes II - Esther Andradi

noreply@blogger.com (Nanim) — Tue, 03 Nov 2009 10:59:00 +0000

Carnes II - Esther Andradi

Verdad es que también existen aquellas carnes andróginas, y una que otra asexuada, tierna como recién nacido. Entre las primeras, qué duda cabe, están todas las formas de los lomos exceptuando aquellos fuertemente aderezados -con pimienta por ejemplo- que me retrotraen indefectiblemente a la imagen del hombre del camión.

Entre las segundas, el insípido pollo y algunas variedades de pescados.

¿Los mariscos? Esos tienen todos los sexos y aun los que no tienen nombre, toxinas incluidas, sazonando la moral y el rito de chupar y sorber el laberinto de sus interiores. Como decía Proust -“con todo el pasmo y el dolor del amor"-.

O como dijo alguna vez una analista querida: "-No se preocupe por sus opciones sexuales. Los pansexuales como usted, no conocen reglas-".

Igualito a los mariscos.

Publicado en Come, éste es mi cuerpo, Buenos Aires, Ediciones Último Reino, 1997.

Tomado de: http://ficcionminima.blogspot.com/

Fotografía: de Andrés Caballieri

Inmortal - Héctor Ranea

orianapickmann@gmail.com (Oriana P. S.) — Sun, 01 Nov 2009 14:00:00 +0000

No hay caso. No sé ser inmortal. Viví casi noventicuatro años sin sobresaltos. Nunca nadie me mató. Ni homicidas profesionales, ni médicos, ni disgustos. Simplemente, nunca estuve en peligro. Siempre incólume por causas naturales. Presiento que pronto me moriré por cuestiones biológicas, pero como nunca antes me morí no sé bien cómo haré para ejercer mi poder de resurrección. Si me hubiera muerto más veces, hubiera entrenado de joven. Ahora le tengo miedo a mi inmortalidad. ¿Y si mi resurrección no la sé manejar bien y quedo a mitad de camino, como un zombie? La verdad, ahora me arrepiento de haber sido tan suertudo. Podría haberme enrolado en una guerra para probar fortuna. Pero no, salí pacifista. Me podría haber tirado de un tren. Pero no, salí respetuoso y me daba no sé qué salpicar de sangre. Es al pedo. No sé ser inmortal.

Imagen: Abstracto Rojos de López Ávila

Horas enteras - José Luis Zárate

orianapickmann@gmail.com (Oriana P. S.) — Sun, 01 Nov 2009 13:45:00 +0000

A veces no puedo evitarlo, abro la ventana, y me resigno a tener un hada revoloteando por la sala.
Pero es que no soporto verlas, horas enteras, golpeando la cabeza contra el cristal.

Tomado de: http://zarate.blogspot.com/

Imagen: Bodegón de López Ávila