Químicamente impuro

Plaga celestial - Carmen de la Rosa

noreply@blogger.com (gabrielabaade) — Sat, 26 May 2012 13:26:00 +0000

En primavera una bandada de ángeles exterminadores anidó en los tejados del Vaticano. Armados con espadas de fuego, los ángeles combatían día y noche en feroces batallas aéreas, rociando de sangre, guano y plumas chamuscadas a los peregrinos que transitaban por la Plaza de San Pedro. De cuando en cuando de lanzaban en picado sobre un guardia suizo, lo abrían en canal y devoraban sus vísceras.
De nada sirvieron las púas de acero que se instalaron en las fachadas de los edificios, los ángeles las achicharraron con los rayos que emiten sus ojos azul cobalto. Cuando el Papa decidió, al fin, trasladarse a Castelgandolfo, bajó súbitamente la temperatura y cayó sobre Roma una tromba de agua. Los ángeles se guarecieron en sus nidos, inmóviles como gárgolas, y cuando escampó, fueron levantando el vuelo. Formados en escuadrón emigraron, gracias a Dios, a países más cálidos.

Acerca de la autora:
Carmen de la Rosa

Diagnóstico equivocado – Javier López

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sat, 26 May 2012 03:30:00 +0000

El doctor Martín evaluaba su propia situación como accidentado. Una curva cerrada y una carretera en no muy buen estado le habían conducido a la cuneta y ésta a un desnivel de poco más de un metro. Su coche había dado un par de vueltas de campana y ahora se encontraba atrapado en su interior.
“Debo tener la segunda y tercera costillas esternales rotas, con posible compromiso de las apófisis vertebrales en regiones C3 y C4. Fracturas de cúbito y radio en brazo derecho, con lesión en incisura troclear y posibilidad de daño humeral. Lesiones moderadas en región metacarpiana, heridas inciso-contusas mútiples en tórax, piernas y rostro, así como hematomas diversos. Daños internos difíciles de evaluar por ahora. No descarto traumatismo craneo-encefálico de nivel 13-15 en la escala ECG”.
Como buen profesional, su diagnóstico resultaba del todo correcto, salvo por un único detalle: llevaba más de media hora muerto.

Sobre el autor:
Javier López

Tribulaciones de una madre de familia - Patricia Nelli

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sat, 26 May 2012 03:30:00 +0000

—Anoche soñé con la mujer de tu padre —le dije—. Y que volaba en el cielorraso y me decía que te cuidaras la salud... y que yo iba a morir joven, como ella...
—Si la primera mujer de mi padre no hubiera muerto, yo no hubiera nacido... y además, vos no estás a tiempo de morir joven —me dijo mientras esquivaba un zapatillazo.

Acerca de la autora:
Patricia Nelli

Extraño en su Tierra - Cristian Cano

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sat, 26 May 2012 03:30:00 +0000

Se reunieron alrededor de la pirámide ancestral. Por un lado, los respiradores de nitrógeno que protestaban por no poder quitarse los trajes interdimensionales. A su manera, los que respiraban dióxido de carbono vieron alguna buena posibilidad de acomodarse mejor. Los que vivían del azufre directamente se retiraron a sus naves sin saludar a nadie. No obstante, la nota pintoresca de la reunión la dieron los más extraños y conflictivos, los que pataleaban por todo, los que disfrutaban, todavía, del abundante oxígeno.

Acerca del autor:
Cristian Cano

La prolongada extensión de la muerte – José Luis Velarde

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Thu, 24 May 2012 12:50:00 +0000

Soy mi personaje desde el instante en que decidí plasmar mis circunstancias en un diario extendido más allá de los límites considerados normales por los escritores de la actualidad. Me otorga tranquilidad financiera la considerable fortuna heredada de mis padres. Diecisiete años me han conferido práctica en la escritura de mi autobiografía. Soy impresionista confeso y encauzo mi obra desde una perspectiva simbólica de connotaciones propias e irrepetibles.
Sustantivos, adjetivos y verbos enmarcan el transcurrir de mi tiempo más como fluir del pensamiento que como ejecución de acciones.
No entiendo los rechazos editoriales sufridos hasta hoy.
El último de ellos fue pronunciado con palabras punzantes por un infeliz editor de París, quien tras tomarse quince minutos para revisar mi novela de tres mil ochocientas veinticinco páginas sólo pudo exclamar con odio:
—¡Marcel Proust murió en 1922!

Acerca del autor:
José Luis Velarde

Guiso para dos - Diego Planisich

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Thu, 24 May 2012 12:49:00 +0000

Apenas el otoño sacó de su bolsillo el primer frío supe que era el momento. Los dos aportaríamos de nuestras partes para que el chuparse los dedos sea algo más que una mera frase culinaria.
Cuando la cebolla estuvo rehogada y las demás verduras en su punto no hice más que seguir los pasos:
—Amor, ahora te toca a vos, vení, entrá, y no olvides dejarle saludos a mi corazón cuando pases junto a él.
Cenar en solitario tiene sus ventajas, aunque —de repente— se extrañe un poco.

Sobre el autor:
Diego Planisich

Boedo al sur - Gabriela Baby

noreply@blogger.com (gabrielabaade) — Thu, 24 May 2012 12:49:00 +0000

Me voy a poner diez anillos, gordos, grandes, rebujados, retorcidos. De metal, madera, canutillos y piedritas. Y voy a salir por ahí con los anillos y sin ropa a deambular los bares del barrio de Boedo. Voy a empezar por el Café Margot. Le mostraré mis anillos a un poeta y luego le voy a morder el cuello y me voy a reír a cántaros. Y él me va a mirar con ojos de asombro y saldrá corriendo por Boedo al sur: pero yo lo voy a seguir jadeante y sin tregua, hasta el Riachuelo. Luego nos hundiremos juntos en el lodo, barro acuoso, agua cremosa marrón con la misma densidad del shampoo. Y el poeta será el hombre lodo, cubierto de chocolate. Yo lo voy a morder y lamer desde el cuello hasta la tripa y me voy a reír otra vez. Y me voy a sacar los anillos gordos rebujados de metal para que las caricias sean de crema. Y me voy a reír otra vez.

Acerca de la autora:
Gabriela Baby

Prácticamente – Ricardo Giorno & Javier López

noreply@blogger.com (gabrielabaade) — Thu, 24 May 2012 12:49:00 +0000

La luz negra me ilumina el alma. Hace que vea el vacío como al peor de los enemigos.
El vértigo no aquieta, no suelta, no ayuda.
Pero estoy acá, sin anhelos ni esperanzas, sin apuro. Estoy en lo alto.
Y mi vértigo. Y la negra luz. Y el oscuro hueco…
Y tú, acurrucada, bien abajo, me hablas. Y esa dulce voz llena mis ansias:
—Sabés que te quiero como a nadie en este mundo. Que siempre he sonreído sólo con pensarte y he esperado cada día el momento de volver a estar contigo…
Una luz dorada y suave llena todo mi ser. Me acaricia tu voz como terciopelo. ¿Cómo pude pensar que ibas a dejarme?
—… pero de un tiempo acá algo ocurrió, algo cambió, y creo que ya no es posible que sigamos juntos.
La luz negra me ilumina el alma. El vértigo no aquieta. El nudo ahoga.

Acerca de los autores
Ricardo Giorno
Javier López

El final de la escapada – Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Thu, 24 May 2012 12:48:00 +0000

El extraterrestre leyó meticulosamente el artículo, dobló el diario y apuró el trago de vodka con jugo de manzana. Levantó la vista y le miró el culo a una turca que paseaba por la Piazza di Navona revoleando una cartera Migucci. Pero no logró mantener la atención sobre los bellos glúteos porque un directo a la mandíbula propinado por el mismísimo Fredric Brown lo arrojó contra el pavimento.
—¡Te he dicho una y mil veces que no salgas de mis libros sin permiso, mamarracho marciano!
—¡Perdón, amo! —gimió el alien—. No lo volveré a hacer. Pero… ¡es tan lindo…!

Acerca del autor:
Sergio Gaut vel Hartman

Monstruos diurnos – Héctor Ranea & Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:31:00 +0000

La novena vez no fue como las anteriores, ni siquiera como la octava. Si hubieran denunciado que desde los Mogotes bajaban avechuchos raros, los policías, luego de protestar un poco, habrían salido, como siempre, a hacer sonar la sirena y las luces, y tras cumplir con la rutina de iluminar el faldeo hubieran sido borrados de la historia. Pero la novena vez, sin policías que responder a la llamada, el proceso desencadenado en los Mogotes siguió su curso. Ya había amanecido cuando unos seres sin boca se deslizaron ladera abajo y fueron devorando todo a su paso. Y como no tenían bocas, devorar equivale a tocar, por lo que una huella enorme, semejante al meteorito de Tunguska, en Evenkía, Siberia, quedó allí para desconcierto de los científicos de eras futuras, suponiendo que la Tierra vuelva a poblarse, algún día.

Acerca de los autores:
Héctor Ranea
Sergio Gaut vel Hartman

Contextos – Sergio Gaut vel Hartman & Javier López

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:31:00 +0000

—¿Me van a meter sangre ajena?
—Ajena —suspiró el médico—. ¿Qué quiere que le pongamos? La tinta no funciona en enfermedades como la suya.
—¿Está seguro? Soy un personaje. Capaz que la tinta resulta más adecuada, incluso.
—Usted será un personaje, pero eso cuenta de cara a los lectores, no en este contexto...
—¿Ficcional? —El paciente sonrió—. No quede preso de sus propias contradicciones.
—¿Sabe que me tiene harto?
—No se preocupe; esto terminará pronto.
—¿Cómo lo sabe?
—Ya lo verá.
Primero el aullido de las sirenas, luego el silbido mortal de las bombas al caer, pusieron en alerta al médico.
—¿Pero qué ha hecho, canalla?
—Ya sabía que yo era el personaje favorito de mi autor. Tengo mano y elijo contextos. Ahora éste es un hospital de campaña y está siendo bombardeado.
—¡Imbécil, acaba de suicidarse…!
—Y de llevármelo a usted por medio, maldito idiota. Jódase.

Acerca de los autores:
Javier López
Sergio Gaut vel Hartman

Ubour – Ricardo Giorno & Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:31:00 +0000

Susurrando al sangrante llamado, la mano cayó una y otra vez. Siguiendo al descargante impulso, la otra mano llevó el tibio premio a la sedienta boca. Bebí, bebí y bebí. Hasta embriagarme. Una vez satisfecho, me abracé con ahínco a los amados demonios.
—¿Estás contento?
Levanté la vista imitando el gesto de Klaus Kinski en Nosferatu. La luz en la ventana me preguntaba si toda aquella sangre me hacía feliz. ¡Idiota! La luz ya no puede afectarme. He aprendido; ya no soy la criatura débil y vulnerable de otros tiempos.
—Complacido, orgulloso. ¿Acaso no sientes eso cuando lastimas las sombras?
—¿Quién crees que soy?
—El poderoso Señor del Día. Pero ya no tienes aptitud para controlarme. Soy el dueño de mi destino, para siempre.
—No, idiota. Soy tu amigo Víctor. Ya me aburrí de este juego. Vamos al campito. Cacho trajo la pelota.

Sobre los autores:
Ricardo Giorno
Sergio Gaut vel Hartman

Transportes Agujero de Gusano – Esteban Moscarda & Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:30:00 +0000

—Llegamos…
—Pero… este no es el universo que pedí…
—¿No dijo universo 678, configuración xmegatango?
—Sí, pero yo conozco bien mi universo y este no es. Mire esas praderas de chatarra. Mi mundo está un poco baqueteado pero no tanto.
—Discúlpeme pero ¿qué se le va a hacer? Son trescientos denarios el viaje.
—Ni se le ocurra que le voy a pagar.
—Me va a pagar y se va a quedar acá, no lo voy a llevar a otro universo.
—Le voy dejar la cara como la superficie de la Luna.
—Tengo el dedo apoyado en el botón de retroceso. Si no me paga... —El operador notó que estaba metido en un fangal. El viajero se rió.
—Si me deja no le pago y si quiere cobrar tiene que transportarme.
El operador se resignó. —Me avisaron que los del 678 siempre se salen con la suya y no quise creerles.

Sobre los autores:
Esteban Moscarda
Sergio Gaut vel Hartman

El heredero de Joseph Pujol - Pascual Angel Rampi & Sergio Gaut vel Hartman

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:30:00 +0000

El ritmo que estaba escuchando era bachata, o al menos algo muy parecido; lo seguí con un vago presentimiento. Me llevó a un extraño lugar, escaleras abajo, entrando por la calle Rivadavia. Al final del tramo detuvieron nuestra marcha un par de personajes desaseados y malolientes, estatura media, vestidos pobremente.
—¿Seguro que es este? —dijo uno de ellos.
—Seguro —respondió el que me había traído.
—¿Entendiste qué clase de tipo necesitamos? —dijo el otro.
—Claro que entendí, no soy estúpido.
Reí para adentro, ya que no me atrevía a hacerlo en sus propias caras. El tipo escuchaba bachata y era amigo de esos dos andrajosos. ¿Qué necesitaban? Había llegado la hora de justificar la caminata.
—¿Qué clase de tipo necesitan? —pregunté.
—Un petómano —dijo el que me había traído, mirándome con ansiedad—. De los buenos —concluyó.

Sobre los autores: Pascual Angel Rampi y Sergio Gaut vel Hartman

Frito en aceite de palma – Sergio Gaut vel Hartman & Judith Shapiro

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:30:00 +0000

Al amanecer, cuando el calor del sol hizo ascender la temperatura hasta convertir aquel agujero en un serpentario, Donato Apice salió del hotel y se preparó para soportar las diatribas de Magda. Fuera lo que fuese el intruso, verdadero o imaginario, su dominio del arte culinario local permitía suponer que estaba perfectamente preparado para freírlos a todos. No había en él nada de siniestro; por lo contrario. Pero Magda, amparada en la abundante grasa que orbitaba en torno a su cintura, tenía otra teoría; Magda decía que defendía la vida ante todo, pero Donato se reía, ¡con lo que le gustaban las frituras!
Pensar en eso lo liberó de la última pizca de culpa. ¡Qué cornos le importaba Magda! Donato sonrió, apretó la sartén en la mano y caminó con paso firme a ayudar al intruso.

Acerca de los autores:
Judith Shapiro
Sergio Gaut vel Hartman

Falsaria – Sergio Gaut vel Hartman & Guillermo Vidal

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Tue, 22 May 2012 03:25:00 +0000

Terminé por desengañarme: aquella mujer, conquistada a costa de grandes peligros y privaciones, era un compendio de artificios. Usaba peluca, el maquillaje escondía imperfecciones en el rostro que hubieran hecho las delicias de un coleccionista de cráteres y las tetas, esas tetas que me habían fascinado al primer golpe de vista, eran una masa de siliconas insensible al tacto y tan deformable como un flan de dulce de leche. ¿Qué hacer? ¿Debía decirle que me había dado cuenta, que no me dejaría engañar por una trama de mentiras? Decidido, recorrí los largos pasillos del palacio y la enfrenté sin piedad, con palabras crueles.

—Es irrelevante —respondió impasible, alisándose el pelo artificial—, mi esposo viene con sus ejércitos para arrasar Troya hasta los cimientos porque le has robado algo que le pertenece; no importa cuán falsa sea. Una guerra solo por mí no es poca cosa.

Acerca de los autores:

Sergio Gaut vel Hartman

Guillermo Vidal

Peste - William E. Fleming

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sun, 20 May 2012 23:18:00 +0000

—Doctor, ¿me pondré bien? —preguntó insistente agarrando la camisa de un anciano con una mascarilla—. ¿Y mis hijas, se encuentran a salvo? —tosió supurando sangre entre los dientes. —Sí —le respondió compasivo el médico. No sabían a qué se enfrentaban, pero mientras miraba a los hombres de negro con máscaras picudas que lanzaban dos pequeños cuerpecitos a la pira, no pudo más que rezar porque todo aquello no fuera una plaga bíblica.

Acerca del autor: William E. Fleming

Dolor insoportable – Eduardo Poggi

noreply@blogger.com (Javier López) — Sun, 20 May 2012 23:15:00 +0000

Hubiera preferido que el brazo me quedara atrapado bajo un contenedor, antes que soportar el efecto de la picadura de esa abeja. El enorme tamaño del insecto y mi pericia como entomólogo me confirmaban que algo artificial debía ser la causa de semejante monstruosidad, y que debía ejecutar algún acto genial o de locura: cortar mi brazo, crear una vacuna para calmar el dolor intenso, pedirle ayuda a mi hermano el senador. No tenía dudas, ya deliraba. Enloquecido, me creí Edison inventando el micrófono de carbón granulado, me creí Beethoven componiendo una sonata, me creí Van Gogh quemando Los Girasoles. Y, al pensar esto, me sentí quemar por dentro. El brazo opuesto al de la picadura comenzó a palpitar y mi nuca estalló y eso lo soporté. Pero... Los Girasoles no. Por favor... no Los Girasoles. Y ya solo tuve el deseo de morir.

Acerca del autor:
Eduardo Poggi

Clonación matutina – José Luis Velarde

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sun, 20 May 2012 23:12:00 +0000

Flash Gordon abre los ojos. Escucha el repiqueteo de los disparos. Ming lo persigue con un arma diabólica. Antes de ser herido apaga el reloj despertador.
Aún no despierta del todo. En el subconsciente desfilan los rostros de sus héroes. Se incorpora al encontrar la imagen de Rodolfo Valentino.
Silba un tango mientras se dirige al cuarto de baño. En el espejo se topa con Juan Pérez, Se siente tan mal que abre el frasco de pastillas somníferas y lo vacía en su boca.

Acerca del autor:
José Luis Velarde

Caín y Abel - Ana María Caliyuri

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sun, 20 May 2012 23:12:00 +0000

—No comprendiste nada. Siempre te toman de idiota. En verdad ser credulón invita a hacerte creer cualquier idiotez. ¿Me querés explicar cuando fue que te convertiste en asesino, vos que no matás ni una mosca? ¿Cuando fue que declaraste públicamente ser el homicida?
—Yo no declaré nada —dijo Caín mirándose en el espejo.
—Y entonces, ¿por qué te condenaron?
—Ah, eso fue por un día de furia de mi hermano. Él es escritor.

Acerca de la autora. Ana María Caliyuri

Fiesta – Gabriela Baade

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Sun, 20 May 2012 23:11:00 +0000

—Un nuevo ser llega a nuestras vidas —le había dicho Andrés dos años atrás.
Mario no soporta que su madre siga juntada con Andrés y ahora con un hijo, Diego. Un hijo de puta, el Andrés y el nuevito también.
—Mario, ayudame con la torta. Diego cumple años. —Sofía bate crema de leche—. ¿Me escuchaste?
Mario corre hasta el tren fantasma abandonado en la vieja estación de trenes, también fantasma.
Atraviesa una puerta vaivén herrumbrada y tras la segunda puerta, amarra a Diego a la pared mediante poleas y ganchos. El ángulo del cuello quebrado agrega un toque definitivo a la escena.

Sobre la autora: Gabriela Baade

Mi espejo - Ada Inés Lerner

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Fri, 18 May 2012 10:30:00 +0000

Cuando pequeña me regalaron un espejo con un marco antiguo, una obra de arte; se dio entre nosotros un lazo muy especial.
Si algo me ocurre mi espejo lo siente. Lo descubrí desde el principio. Yo tropezaba y en él se veían lágrimas. Me caía por las escaleras, él reflejaba en mi cuerpito, moretones y heridas.
Al llegar a la adolescencia, mi primer noviazgo fue pobre, mi espejo lo reflejó; para consolarme yo apoyaba mis labios en su cristal y lo entibiaba; presa del deseo, él se empañaba.
En un otoño mostró mi rostro asustado; había decidido suicidarme. Él lo comprendió y con voz temblorosa me preguntó: “¿Cómo piensas hacerlo?”.
Acaricié el marco y antes de que pudiera reflejarme y liberarse, lo tiré por la ventana.

Sobre la autora: Ada Inés Lerner

Nervios - Luisa Hurtado González

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Fri, 18 May 2012 10:30:00 +0000

Era su primera cita. En unos cinco minutos él iría a recogerla a casa y ella aún no estaba preparada. Sonó el timbre, corrió a abrirle la puerta con los zapatos en la mano y le hizo pasar al salón. “Dame un momento”, dijo.
Justo cuando estaba desenchufando la plancha, él entró en la cocina con una mirada extraña. Solamente entonces ella fue consciente de su aspecto: un conjunto de encaje negro, unos zapatos de tacón y una blusa a medio abrochar y pensó: “Mira por donde he perdido el tiempo planchando esta falda.”

Tomado del blog Microrrelatos al por mayor
Acerca de la autora: Luisa Hurtado González

Génesis 11 bis - Víctor Lorenzo Cinca

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Fri, 18 May 2012 10:18:00 +0000

Tras mucho caminar, hallaron la llanura en la tierra de Sinar y de inmediato empezaron a alzar una torre para llegar hasta Dios. A éste le hizo mucha gracia el proyecto y, aunque pensó en confundir y multiplicar sus lenguas, finalmente se decidió por dejarles continuar con su inútil trabajo. Ya se cansarían.

Acerca del autor: Víctor Lorenzo Cinca

Proposición aceptada - David Moreno

noreply@blogger.com (Sergio Gaut vel Hartman) — Fri, 18 May 2012 03:05:00 +0000

¿Por qué me mira así? Acaba de mover su caballo llevándose por delante uno de mis alfiles. ¡Qué perra!
Ahora es mi turno.
Voy a pensar bien si me conviene atacar con mi torre o ser más agresivo y lanzar a mi reina a por todas.
¡Ay! ¿Qué me pasa? Sus ojos me desconcentran y más aún el sensual movimiento de sus labios cuando se fuma un cigarrillo.
El tiempo corre. Y estoy bloqueado.
De repente y con disimulo, me acerca una servilleta de papel con una frase escrita:
“Dejémoslo en tablas y vayamos a la cama cariño”

Tomado de No Comments
Acerca del autor: David Moreno