Raciones de Razones

Poesía Necesaria

2014-11-30T03:51:00.000-08:00

Hace tiempo hubo alguien que dijo que la poesía era necesaria y que no debería ser vista como privilegio de los neutrales. Que la poesía tiene que ser valiente, mojarse y decir lo que se piensa. Yo me uno a ese llamamiento. ¡Hagamos poesía! Y si no la hace usted, léala, que sirve. Gracias, señor Gabriel Celaya:

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
(De "Cantos iberos", 1955)
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica, qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Sacado de ACÁ.

De 'hombres pobres' y 'pobres hombres'.

2013-05-28T03:48:00.001-07:00

Lo conocí una fría mañana otoñal en un Madrid convulso y ajetreado -como siempre-. Su reacción fue tan hermosa como inesperada: un abrazo fuerte y una bofetada con cariño casi parental con su mano grande, de trabajador. "¡Bienvenido, mi niño!", me dijo. Así cambió mi vida. Nuestra vida.

Pasó poco desde que pude sentirme especial a su lado, como todos. Siempre tuvo un minuto al día para cada uno de nosotros; un minuto para saber cómo estábamos y qué necesitábamos... a veces nos dedicó más de un minuto para aconsejarnos o echarnos una bronca que, en su momento era molesta, ahora comprendo que era porque me amaba y se preocupaba por mí... por nosotros.

Podía ver en su cara el orgullo cada vez que tocaba mi guitarra junto a Rodolfo y su piano, a Jorge y su Behringer a Raúl y su batería; cada vez que Oslin bailaba con Ledy, cada vez que Meylin daba un discurso o que Franzuá y Diego sacaban una notaza en sus clases. Nos quería como un padre y, como tal, se ocupó de nosotros... junto a los Merayo y los profesores aprendimos a ver aquel frío lugar como un hogar.

Se fue hace dos días y aún hoy me he levantado lleno de tristeza y vacío pues, aunque no lo crea, yo seguía pensando constantemente en usted. Lastimosamente no pude seguir compartiendo su fe, pero sí seguí compartiendo su amor. "Tenemos que ir a Armenteros a visitar a don Juan. ¡Cómo nos quiere!" comentábamos con Rodolfo hace un par de semanas y empezamos a hacer planes... el destino, con más o menos atino, nos quitó ese placer.

No, no comparto dogmas ni tradiciones católicas, pero sé que hace un par de días se murió un hombre martirizado por un sistema político tramposo, envidioso e injusto. En los periódicos apenas hablan de su obra, sólo hablan de juicios y tonterías, pero quedamos miles de personas cambiadas por un santo.

"¡Ay, hijos míos! ¡Hubo un Papa que dijo que había hombres pobres y pobres hombres! Yo soy un pobre hombre con mucha fe en vosotros. En que levantéis esta sociedad sucia y corrupta por los políticos y mentirosos que nos gobiernan. Luchad por vosotros y por vuestras familias y países. Os quiero." (Don Juan Trujillano)

Que descanse en paz, padre.

Yo, esquizofrénico.

2013-03-16T05:31:00.000-07:00

Sólo puedo sentir nerviosismo.
Mi corazón da golpes tan fuertes en mi pecho que me asusto.
Apenas puedo caminar, porque el aliento me falta
y mi cara se desprende del calor que la acompaña.

¡Agobio!

Quiero correr a toda prisa
para llegar a un sitio que desconozco.
Quiero ducharme y sacarme la suciedad que no tengo;
quiero agua caliente que queme y agua fría que congele.

¡Zozobra!

Esta sensación de que algo desconocido se aproxima.
Hay algo que temer, pero no hay nada en la habitación.
Hay alguien de quien escapar, pero estoy solo.
Rodeado de gente, pero solo. Muy solo.

¡Miedo!

Quiero llorar por muertes pasadas.
Quiero sollozar por desgracias ajenas.
No hay lágrimas en mis ojos,
pero hay dolor en mi corazón.

¡Tristeza!

Ya no cuento hasta diez, porque ya llevo doscientos.
Ya no respiro profundo porque no tengo aire.
Ya no corro porque me faltan fuerzas.
Ya no quiero vivir, porque no veo futuro.

¡Melancolía!

Sé que me muero cada día, aunque apenas haya nacido.
Sé que me maldicen, aunque trate de quedar bien con todos.
Sé que me menosprecian, aunque me esfuerce el doble.
Sé que me odian, aunque todos me miran de manera tierna.

¡Perseguido!

Hoy no me siento nada bien.
Hoy no quiero ser yo.
Hoy quisiera ser banal y fluir inerte.
Hoy quisiera ser el que tiene una sonrisa.

¡Frustrado!

Han pasado cinco minutos y creo que estoy preparado.
He de tomar la máscara después de una ducha.
He de enfrentarme al mundo.
El mundo tiene que aguantarme.

La verdadera (e inalterada) historia de Momi.

2013-01-05T05:23:00.000-08:00

La historia de Momi, al igual que cualquier historia de amor a primera vista, no es fácil de contar. No por describir los hechos que ahora voy a narrar, sino porque a veces, aunque sepa uno transmitir a través de la palabra escrita -muy pocas veces bien-, nunca llegará a alcanzar los momentos cúlmenes de todo lo vivido.

Era las dos de la mañana del veinticinco de diciembre. Digamos que era ya Navidad. Tres hombres jóvenes en un piso del norte de Burgos quieren salir a dar una vuelta y visitar un bar para salir de la monotonía de estar en casa. Éramos tres muchachos muy solitarios que, unidos, dejábamos de lado la melancolía a base de risas, respeto y cariño a sabiendas que nuestras familias están a más de ocho mil kilómetros, cruzando el Atlántico.

Llegamos a la zona de los bares y discotecas y, a diferencia de los lugares que los tres habíamos frecuentado en dichas fechas en años anteriores, ninguno estaba abierto. "¡Cómo no! -solté- ¡Esta es una noche para estar en familia y no para salir de fiesta!"

Los tres asentimos en silencio tratando de tragar aquel recordatorio de que nuestras preferencias estaban en un país tropical, en el istmo centroamericano. Volvimos por aquella cuesta vacía de la Calle Mayor rompiendo los silencios para reír de algún recuerdo de tiempos adolescentes.

Cruzamos la Plaza de Somovilla y los ánimos de Kevin se reanimaron al ver a dos chicas tan desubicadas como nosotros. Iban por fiesta, pero nada. Al vernos se alejaron, pero lo justo y suficiente como para notar que el alcohol y la distancia pueden ser los mejores amigos de una chica que no sabe maquillarse y/o vestirse. Seguimos nuestro camino.

El paso de cebra nos hizo vislumbrar a un par de señores que estaban al otro lado de la calle, en la esquina y, de su lado, salió ella. Pelo blanco y largo, ojos marrones y mirada lánguida. Enseguida empezó a dar destellos de felicidad cuando Fito, remontado a sus recuerdos felices junto a un perro en su infancia, le brindó un par de caricias en su cabeza fría. Cruzamos mirada con los viejos de la esquina, "¡Ahí están sus dueños!" le advertí a Fito porque ellos se alejaban, pero ella ni se movió. Nosotros sí que empezamos a caminar y vimos que ella no se separaba de nuestro lado.

- ¡Loco! ¡Que esos no eran sus dueños porque, mirá, se fueron ya! -dijo Fito- ¡El perro está solo!
- Sí, maje. ¿Qué raro? -esputó Kevin- ¿Lo llevamos?
- No puedo meterlo en casa -dije mientras seguíamos caminando-. En mi comunidad no se puede tener perros. De hecho, tenemos a Coco a escondidas.
- ¡Pero no podemos dejarlo así! -Me dijo Fito consternado y en sus ojos se veía una compasión sobrehumana que me contagió.
-Vale, pero la tendremos que dejar en el portal y le bajamos comida. Los espaguetis que sobraron, ¿verdad, Kevin? -dirigí la mirada al cholutecano, como esperando aprobación-.
- Sí, porque no podemos dejarlo aquí. Pobrecito -replicó Kevin-.
- Lo vamos a llamar Momi -soltó Fito de la nada-.
- Así que se quede -convino Kevin-.

Para el momento, ya habíamos llegado casi al cuartel de la Benemérita. "Mirá, vamos a llevarlo a la Guardia Civil para que le lean el chip. ¡Venga!", les dije y ellos aceptaron. Pero ahí nos dijeron que ellos no tenían lector de chips y que hasta las siete de la mañana no habrían los municipales que sí disponen de los cacharros en cuestión.

No supimos cómo, pero un Guardia Civil acababa su turno y, sin pedir permiso -¡qué raro!-, salió entre nosotros y subió a su coche. Al encender el motor Momi se activó. Al salir el coche, Momi salió detrás de él. La vuelta a casa fue desoladora pensando en qué habría pasado con aquel chucho que nos entristeció la Navidad. Llegamos a casa tan tristes que quisimos componerle una canción que, el alcohol -otra vez traicionero- y el cansancio, terminó siendo un plagio de alguien más virtuoso que Fito y yo. Nos fuimos a la cama tristes.

La noche pasó en un santiamén y mi necesitado sueño se vio interrumpido por una llamada telefónica El nombre que aparecía en la pantalla era el de Fito. "¡Como sea una puta broma me voy a cagar en todo! -dije alterado en voz alta, pues pensaba que estaba en la habitación contigua durmiendo y haciendo el ganso- ¡Fito!". No hubo respuesta. Entonces di al botón verde:

- ¿Hola?
- ¡Está aquí, loco! -con emoción el susodicho pianista que reside en Malasaña- ¡Ha vuelto!
- ¿Quién? - Yo confuso y semiborracho-.
- ¡Momi! ¡Ha vuelto Momi!

Bajé corriendo al portal y me los encontré a los tres. Kevin le acariciaba la cabeza a la perra que llevaba la camiseta del pijama de Fito, que estaba sonriendo con cara de desvelo. Nuestro informático, Kevin, lo había vislumbrado por la ventana cuando se levantó a miccionar. Al principio asegura que pensaba que era un sueño.

Justo cuando habíamos decidido ir a la Policía Municipal de Medina de Pomar, como si el Universo nos quisiera decir algo, vi a lo lejos una patrulla de los azules. Moví mis brazos hacia el coche y ellos se acercaron. Gentilmente atendieron a nuestra petición de identificar al perro; sacaron el lector de chips y me tomaron los datos. "Ahora, en cuanto lleguemos a nuestra oficina llamamos al dueño y le decimos que venga." Los tres insistimos en que se tenía que dar prisa, no porque Momi tuviera hambre -pues Kevin y Fito le brindaron la comida sobrante del día anterior-, sino porque ella se merecía un día de navidad sintiéndose querida y no perdida enmedio de los -4 grados que ofreció Medina esa noche. "No tardamos nada."

Pasaron unos doce largos minutos en los que estuvimos muy felices. Más felices que nadie. Momi estaba casi salvada y sólo había que esperar al hermano de su dueño, que según dijo el policía, se había ido de vacaciones y ella se escapó de su chalet.

Llegó el hermano del dueño pasados unos seis minutos. Sólo nos dio los buenos días. "Ven acá, Luni." Abrió el maletero y la metió -más mal que bien-. Se tocó los bolsillos y dijo: "No tengo nada para daros, chicos." Pero le traicionó el hábito y terminó sacando su cartera llena de billetes de cincuenta y veinte euros; pero hurgó más y encontró un billete de cinco. "Para un café, hombre." Los tres dijimos que no hacía falta y él insistió y nos dijo que su hermano la dejó en casa, sola y sin comida. "Normal que se escape, joder." Dijo Kevin.

Nos fuimos a un bar meditando sobre ello. ¿Es buena idea que Momi pertenezca a una persona que se va y deja a su amiga tirada el día de Navidad? No lo sabíamos. No lo sabemos. Pero hicimos, creo, lo correcto.

¡Buena suerte, Momi!

La historia de Momi: el perro lanudo que conquisto a tres perros viejos.

2012-12-24T18:24:00.002-08:00

Éramos tres como los Mosqueperros. Más de uno de los tres estaba completamente en celo en busca de una hembra, sin embargo por las frías calles de Medina de Pomar éramos sólo nosotros: los tres y nadie más. Aullábamos a la luz de una luna tímida que se escondía a la mínima entre las nubes que arrastraba un viento casi huracanado.

Hablábamos en de las vicisitudes de la vida. De cómo llegamos hasta aquella Navidad solos sin ayuda de nadie... muchos no habrían confiado en estos perros viejos. Entonces tu pelo claro apareció de la nada. Una sonrisa cruzada de los tres a tu rostro afable. Te nos uniste a aquel camino y nos enamoraste.

Nos preocupamos por vos, aunque no lo creás. ¿Cómo puedes ser así? ¿Cómo puedes estar feliz estando perdido? Nos enseñaste de todo en un minuto... pero nos alarmaste. Seguro que te escapaste, ¿o quizás te echaron de casa? ¿Te habrán abandonado? No sabíamos tu nombre, así que Momi te bautizó Fito y, creo, que te pareció bien.

A pesar de parecer desesperada no dejaste de respetarnos. Te acompañamos a la Guardia Civil para que te ayudaran a volver, pero ellos se negaron. Nosotros no podíamos llevarte a ningún lado, por desgracia. "Lo más seguro es que te dejaron abandonado aquí en plena Nochebuena. ¡Con este frío!"

Y mientras unos hijos de puta estaban bebiendo, seguramente, hasta caer redondos, vos estabas desesperado por demostrarles tu incondicionalidad, respeto y amor. Nos dejaste tal y como llegaste. Buscaste suerte con otros, pero nos dejaste marcados y maldiciendo a esos cabrones.

Definitivamente, ¡cuántas cosas hay que aprender de los perros! ¡Cuántas cosas en un cuarto de hora! Vaya emociones...

Al Pichete...

2012-10-14T00:46:00.000-07:00

Hay momentos de tu vida en los que se nota claramente que es un punto de inflexión hacia eso más grande que todo el mundo busca. Eso pasó hace muchos años. Casi cien niñatos (algunos malcriados, unos ladronzuelos sinvergüenzas, otras religiosas repipis y otras religiosas reputas) llegamos desde la América Central a una Salamanca que nos abría los brazos, a una España socialista que cabreaba al señor que nos mandaba a buscar....

En fin, a todo esto yo, un joven rechoncho adicto a la música y a la religión, conocí a estos dos tipos excepcionales. Uno de ellos sabía tocar "Bohemian Rhapsody" en el piano (esa canción que conocí de pequeño gracias a Estereo Azul -supongo- y que me la terminó de meter en la cabeza El Mundo de Wayne) y el otro sabía hacer un "requinto" (solo) de guitarra de The Beatles que a mí nunca se me dio bien. Ese momento en la capilla del colegio después de misa en el que los tres nos quedamos a tocar unas "rolas" fue un momento decisivo en mi vida. Notamos que había cierta química entre los tres. Una mirada o un gesto valía para modificar las canciones a nuestro antojo. El del piano era Fito Galo, un adolescente enjuto enfrascado en una gorra amarilla de la marca Puma, y el de la guitarra, Jorge Nolasco, era otro flacucho con voz muy fina (que después convertiría en profunda), nariz prominente y dientes raros... ¿Yo? Ya lo he dicho, regordete y cachetón con mirada de ternero. Éramos tres tipejos jóvenes que, a pesar de nuestras marcadísimas diferencias, logramos pasar inviernos eternos en una Sacristía componiendo temas a la melancolía, la desolación y el desamor... ¿quién dijo que ser músico te da para follar? Al principio no se te pegan ni las moscas. Hay que depurar el arte de la seducción con guitrra. Hubo que aprender canciones de Arjona, Maná o del señor De Vita para poder sentir miradas hormonizadas...

Muchas noches de grados bajo cero, comidas escasas y ajetreos con amplificadores me hicieron perder mucho peso. Dejé crecer mi pelo y mi barba hacía -por fin- acto de presencia. Empecé a ser un poco menos feo para las féminas y, como si de un globo se tratara, el ego seguía hinchándoseme hasta que, un día, mis dos colegas tuvieron una idea: bajarme de la parra en la que mi adolescencia me había puesto. Fue sencillo: en nuestra habitación/barracón ellos me esperaban para decirme lo absolutamente arrogante y patético que me había vuelto. Era insoportable con mi actitud. "Y como bien sabrás -dijo el maestro Fito-, todo en este mundo necesita sanearse. Y nuestra relación es necesario que se sanee, por eso te decimos esto." Yo empecé a llorar y a justificar mi absurdo comportamiento basado en celos, pues ellos dos desde siempre hicieron mejores migas por la cercanía de la edad, pero ante mi derrumbamiento a Jorge se le ocurrió esto: "Eh... ¡Elías, loco! ¡Tranquilo que es una broma! ¡Sólo era para que te cagaras! ¡Jaja!" Aunque él pensara que yo no lo había notado, supe que todo aquello que soltaron era una verdad como un templo, pero seguí la corriente. Me sequé las lágrimas y empezamos a reírnos... y reímos a carcajadas durante todos estos años gracias a Jorge y su sentido del humor. No hubo reunión en el comedor del instituto o comida en su casa o póker o paseo, etc. en el que Jorgito no viera el lado positivo de todo. Es el hombre con el mejor humor que alguien puede cruzarse.

Él y Fito siguieron siendo dos de los mejores amigos que jamás he tenido. Mi única familia en estas tierras lejanas. Por eso esta pena de saber que se ha ido. Se ha marchado de mi lado un trozo de mi corazón... tanto así, que no tuve el valor de llamarlo días antes de que se fuera de Madrid y espero que él lo entienda. Espero que me perdone, pero no podría haber soportado decirle adiós sin romper a llorar. Porque sí, yo lloro por mi amigo. Mis amigos y a mi familia.

Desde este frío escritorio en el norte de Burgos, sólo puedo desearte, Pichete Nolasco, que esta nueva etapa sea tan satisfactoria y gratificante como la que vos te merecés. Sos un amigo de los que ya no quedan, de los que nunca te deja solo y triste.

Sos un grande. Te quiero.

Don Nico Romero.

2012-07-16T05:26:00.002-07:00

Debería sentirme feliz por haberte conocido, porque me hayas contado todas esas historias sobre seres misteriosos, sobre fantasmas, crucifijos que botaban de pechos de mujeres moribundas y caballos negros en la puerta con un misterioso jinete; o aquellas en tus tiempos en la Guardia Civil en las que siempre te salías con la tuya. Recuerdo tu mirada de color cielo que posabas en el infinito mientras me contabas cómo eras un rompecorazones con tu guitarra "requinto" en un trío de cuerdas y me tarareabas viejos boleros.

Me acuerdo de cuando te burlabas de mi incapacidad para hacer agujeros y sacar tierra para repellar las paredes de la cocina. También tengo en mi mente aquellos días en los que me enseñaste a hacer cargas de madera para el fuego, a partir ramas con machete y cuma; a montar a caballo en aquel hermoso Pájaro que sólo respondía a tu llamada y cómo me recogiste cuando caí la primera vez del lomo de aquel mismo corcel.

Trillábamos con mi hermano las mazorcas de maíz en una hamaca juntos y te reías de nuestras blandas manos que se adolecían con severa facilidad... pero ahí estabas para calmarnos y curarnos. Íbamos juntos a bañarnos los tres a pozas que nadie conocía, excepto vos. Nos tranquilizabas cada vez que veíamos una culebra guardacaminos en el panteón donde jurabas que habías visto cosas sobrenaturales.

Nos decías que había que caminar y saber escuchar. Nos enseñaste a amar la naturaleza. Nos enseñaste a abrazar la noche, aunque el miedo nos detuviera... "Con la luz de la luna es suficiente, hombre" decías.

Tus gruesas y duras manos no dudaban en agarrar sacos y pegarte viajes casi interminables para que todos tus hijos y tus nietos probaran lo que cosechabas. Estabas siempre orgulloso de ser quien eras, de hacer lo que hacías. Eras un hombre seguro.

Gracias, papita -porque te encantaba que te llamáramos así tus nietos-, porque soy músico gracias a vos. Gracias porque cuento historias -a veces inventadas y otras reales, aunque un poco adulteradas- también por vos. Doy paseos en comunión con la naturaleza y la montaña también por vos. Llevo este apellido con orgullo por vos.

Gracias, don Nicolás Romero Mejía.

Conversaciones...

2012-07-06T05:22:00.002-07:00

Somos muy raros, eso lo tienen que aceptar. Sobre todo en nuestras conversaciones sobre terceros. El otro día dos chicas hablaban a mi lado en un bar.

"¿Has visto la terraza esa de la calle Talpor Qal? -dijo la bajita-. Pues esa es de doña Pepita, que es la borracha del pueblo y, vamos, la más zorra también. Pero bueno, tiene esa terraza porque su padre era el dueño de la tienda esa que se llama "Kemas T. Da"... están podridos en pasta los hijos de puta. Ahí se pone ella a torrarse en "tohleh" para que todos le vean las tetas... bueno, pues al lado de esa terraza está otra. Esa es la mía."

Esa exquisita capacidad de bravuconear de terraza y llenar de mierda a la vecina... ¡Qué humanos que somos!

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La espera.

2012-07-03T03:03:00.001-07:00

Eran dos caminando por aquel viejo camino en el que nos conocimos.
Él tenía la mirada cansada. Ella lo sostenía con su brazo pero con tal amabilidad que le hacía pensar que él era el de la fuerza. El amor es así, nos hace sacrificarnos. Dejamos el ego detrás, aunque sea para alimentar el del otro.

Ella se tropieza y pierde el equilibrio por un instante. Él hincha los mofletes y abre los ojos; su gorra se mueve en la cabeza y suelta el bastón. Ella se recompone y, aunque él no ha hecho nada -salvo parecer un sapo en pleno bufo-, ella le acaricia el brazo y apoya su cabeza pintada de plateado por la edad en su hombro. "Gracias" dice y siguen su lento caminar. Los veo pasar enfrente de mí y cierro los ojos. Sus respiraciones parecen ir acompasadas por todos sus paseos juntos.

El sonido del aire en los árboles y el viento acarician mi faz mientras te espero ahí sentado. Viendo cómo ellos pasan el camino que otros viejos han pisado... este parque se vuelve una burbuja de amor de repente. Sólo pienso en verte. Espero paciente poder sentirte a mi lado.

Entonces me parece escuchar al viejo hablar un poco más fuerte y decir "sí que es él, ¡vamos!". Ya estoy cansado, cariño. Todo el mundo lo hace... se dan la vuelta con la parsimonia que manda la edad. Se acercan mientras mi mente me aconseja todo tipo de acciones para huir de aquella situación, pero me quedo inmóvil y mis dedos se enmarañan para parecer menos pensativo y nervioso.

"Siento mucho lo de tu mujer", mastica el viejo con su dentadura floja. "Pero la vida sigue, hijo. Estate tranquilo." Sólo alcanzo a esputar un "gracias" insulso. Te echo de menos. Yo mientras seguiré esperando a verte. Lo que tarden estas pastillas en digerirse. Quiero irme donde nos conocimos.

Duerme...

2012-06-30T04:29:00.004-07:00

Duerme, cariño. Duerme, princesa.
El sol ha caído y la luna ha salido.
Ya no hay qué temer.
Sólo quedan los sueños y estoy a tu lado.

Duerme, cariño. Duerme, mi amor.
Vuela lejos. Pasa sobre nuestras cabezas.
Allá, a lo lejos, nada puede herirte.
Aparta los miedos.

Duerme, cariño. Duerme, princesa.
Si te despiertas, pálpame,
pues a tu lado estoy.
No te preocupes, que no me voy.

Duerme. Duerme hasta mañana.
Despierta y regálame la vida por una sonrisa.
Saca el sol de entre las nubes,
así como sólo tú sabes.

Amores pasajeros...

2012-06-21T06:15:00.000-07:00

“Todo pasa por alguna razón” dicen los deterministas. Bueno quizás sí, quizás no. Yo simplemente me dedicaré a contarles lo que me pasó el otro día en el autobús camino del centro de la ciudad monumental.

Esperaba en la parada final delas afueras, en Ciudad Jardín. Salía de la Facultad de Bellas Artes rondando la hora de comer. Mi camiseta blanca de Los Ramones estaba manchada de carboncillo y mi carpeta, casi tan grande como mi hermano pequeño, llamaban la atención de las estudiantes de primer año de psicología. Supongo que el parecer un andrajoso te da cierto aire bohemio que, por lo menos, es atractivo.

La carpeta estaba apoyada en mis pies, en la puntera blanca de mis All-Star, y mis manos estaba puestas en la parte superior; la carpeta me tapaba hasta casi la boca del estómago… “Bien”, me decía, pues mi incipiente barriga se veía cubierta.

Pasaban los minutos uno a uno y el retraso del autobús de la línea cinco hacía que la muchedumbre reunida ahí empezara a soltar todo tipo de improperios contra el transporte público. Como siempre yo me dedicaba a dirigir la mirada hacia un punto concreto y a sonreír con los comentarios agudos de las féminas.

Por fin, de repente, un grito de chica con acento extremeño decía “¡Aleluya, por dios!” y la gente resoplaba de júbilo apelotonándose más para formar uno de esos perfectos efectos embudo que tanto dicen de la impaciencia humana.

El conductor abrió la puerta y yo me quedé en mi esquina, con mi carpeta. Esperé. El coche que venía vacío se llenó en cuestión de dos minutos y, al son de los pitidos de las tarjetas de bonobús, el mundo parecía más y más caótico. El sol picaba fuerte los últimos días, lo cual permitía a las voluptuosas señoritas de psicología (más llenas de femineidad que las de mi facultad) tomarse el descaro de vestir con pantalones –muy- cortos y blusas escotadas. Para cuando salí del pequeño hueco donde me refugiaba, ya se había unido un pequeño grupo de tres chicos estudiantes de mi carrera, pero quizás de un curso inferior… quizás primero o segundo… y luego me di cuenta de él.

Era un tipo muy raro. Hasta entonces, es decir, hasta que no subió al bus no fui del todo consciente de su presencia en aquel lugar. Llevaba una chaqueta americana gris, una camisa blanca, pantalones de tela marrones y unos zapatos brillantes que distaban mucho de mis manchadas zapatillas. Llevaba gafas de sol de una marca cara y un bolso de piel. Al principio supuse que era un profesor. Me parecía que prestaba atención más de lo debido, quizás más que su servidor. Pero era joven, quizás unos veintiséis o veinticinco años. Él también hizo pitar una tarjeta de bonobús y se dirigió al medio del coche, agarrándose con firmeza a uno de los tubos. A su lado los tres jovenzuelos promesas del panorama artístico (o al menos futura clientela del camello de San Justo). Yo subí de último y pagué mi billete en metálico. Me fui justo enfrente de todos ellos. El tipo elegante y los tres pardillos. La puerta estaba a mis espaldas.

Sólo se escuchaba un zumbido por la mezcla de las conversaciones de todos. Era como ruido blanco… hasta que empecé a focalizar mi atención:

- - ¿Y esa? ¿Qué me dices de esa? Mira qué buena que está, macho. –dijo el imberbe de los tres. Aparentaba catorce años.

- - ¿Cuál? –dijeron al unísono los otros dos. Uno con pelo alborotado y perilla de latin lover y el otro un enjuto con los dientes que pedían a gritos la intervención de un grupo de dentistas.

- - La de rojo, joder. –contesta el imberbe- ¿No veis qué tetazas?

- - No, a mí me mola la otra. La rubia de verde. Piernazas… –alega el dientudo.

- - Pues venga. ¡A poner notas! –dice el perilla- Empiezo yo con la de rojo: un siete.

- - Pues, ¿del uno al diez? Un quince… -añade el imberbe emocionado-

- - Yo igual que éste. Le pongo un siete.

El hombre elegante agacha su cabeza y asiente mientras dibuja una sonrisa de lástima por aquella conversación.

- - ¿Qué pasa, tío? ¿No te gustan esas tías? –dice en un arrebato de confianza el imberbe, de esos que nos dan a todos en lugares como el autobús. Con desconocidos mayormente.

- - ¿Me lo dices a mí? –Contesta el elegante.

- - Hombre, claro.

- - Bueno, es que prefiero a la de la segunda fila.

- - ¡¿Esa fea?! –Pregunta con asombro el dientes de sable -¡Es feísima!

- - Es preciosa.

- - ¡Qué dices! ¡Anda!

- - Casi siempre tararea música clásica, como a Chopin, Sarasate o Beethoven. Pero ha de trabajar en algo relacionado con la limpieza, pues sus manos tienen un olor a detergente perfumado, lejía y amoníaco. Su voz suena joven, así que aventuro que tendrá mi edad y trabaja de eso para pagarse la carrera de psicología… porque alguna vez la he escuchado repetir en voz baja cosas sobre Skinner y su caja. Ha habido días en los que no le ha importado ofrecer su asiento a otras personas…

- - Espera, macho. ¿Tú la acosas o qué? –el dientes de sable interrumpe abruptamente.

- - No. Pero me he encontrado con ella varias veces este último mes. Lo que llevo viviendo aquí.

- - Es fea, tío. –Dice con cierto aire de soberbia el imberbe- ¿Y dejas de ver buenorras como las de la parte de atrás por fijarte en el orco ese? Anda ya.

El hombre elegante suelta su mano izquierda, que tan firmemente le sostiene en esa zona dedicada a personas en sillas de ruedas, mientras el bus sigue avanzando hacia el Paseo de Las Carmelitas. Sostiene su equilibrio. Dirige su cabeza a mi dirección y la mano busca el botón rojo del Stop. Pide la parada. Suelta una pequeña carcajada y mete su mano en el bolso. El autobús llega a la parada solicitada y los cuatro (los tres jovenzuelos y éste quien les escribe) llevamos la mirada a su mano derecha. Saca algo de metal y lo despliega. Es un bastón que da en mi zapato. Me pide una disculpa y hace un ademán con su mano izquierda. Se abren las puertas y dice: “Amigos míos. No hace falta ver nada. Ella es simplemente bella y perfecta. Buen día.” Salió como supongo que salían los gladiadores del coliseo. Él ganó… bueno, ganamos todos.

De montañas, caminos, senderos...

2012-05-09T01:06:00.000-07:00

Nos acostumbramos rápidamente a darnos todo. Cuando digo "darnos todo", me refiero TODO. Lo bueno, lo malo... más de lo malo. Ese es el principal problema.

De repente nos pensamos que las personas más cercanas son las que tienen que aguantar todas nuestras tontadas. Nuestra inmadurez representada por la impaciencia, que es aquí nuestro peor enemigo. Ante esto les puedo asegurar que es un problema con el Yo, viendo este como egoísmo extremo. Ese es mi problema y el problema de la sociedad en general.

Estamos muy mal acostumbrados. Ya el hecho de esperar cuarenta y cinco segundos en un cajero automático es causa de desesperación. Estos tiempos modernos nos han hecho impacientes con su eficiencia. Así que, de repente, lo quiero todo y lo quiero rápido. "¡Quiero que me digas que me quieres!" "¡Quiero que me contestes!" "¡Pásalo rápido!" Yo que sepa nadie ha muerto porque el destornillador para desamblar la radio le ha llegado cinco segundos tarde, pero así somos los sapiens de esta época: incapaces de esperar un poco. De comprender la situación de la otra persona.

Hace unos años leía un libro sobre trabajos de Piaget. Había un experimento que es uno de los que más me ha marcado. Es el de las montañas. Se los explico grosso modo:

Piaget había puesto una especie de maqueta de una montaña sobre una mesa. En la cima de la montaña puso un muñeco. En un extremo de la mesa ponía a críos (uno por uno, claro). Le preguntaba al niño que qué creía que miraba el muñequito desde ahí, con lo cual los niños respondían como si fueran el muñeco "Pues los árboles de abajo, etc." y luego le preguntaba por el lado opuesto, sin moverse de ahí claro. El niño volvía a responder lo mismo. Según Piaget esto responde a la incapacidad del niño para descentrarse, es decir, salirse de su propia perspectiva para tomar la del otro. Más o menos...

El caso es que creo que cuando salimos de esa etapa de centrarnos en nosotros mismos, volvemos otra vez. Pero en esta ocasión con un cuerpo más grande y con más tonterías en la cabeza. Nos volvemos hacia el Yo y de ahí no salimos a menos que nos demos un golpe fuerte. Es decir, no salimos hasta que no la cagamos...

No es la primera vez que la pifio, desde luego. Pero quizás me siga haciendo falta dejar mi neuroticismo al lado. Mi inmadurez.

No voy a dejar de pedir perdón por el daño que les he hecho a algunas personas, sobre todo a los que más quiero... porque eso sí, los seres humanos somos tan estúpidos que lo primero que hacemos es joder a los que están a nuestro alrededor o a las personas que nos quieren. Así que, amigos míos, les pido que tomen en cuenta la perspectiva del muñeco encima de la montaña. Sepan ver que no pueden ver lo que está al otro lado de la montaña, para eso deberían preguntar al muñeco o dar la vuelta a la mesa ustedes mismos y así observar lo que ve el muñeco.

Saludos.

¿De dónde vienes?

2012-02-16T11:52:00.000-08:00

El cielo quiere que nos veamos,
es por eso que no deja de llorar.
Una a una caen las lágrimas tiñiendo esta tierra que tanto pisamos.
Ese olor que toca, ese calor que apacigua.

Al atardecer miro el sol que se me escapa una vez más,
pero regresa acompañada de la sinfonía de jilgueros
para vos. Sólo para vos.
Entonces la luna me promete revivir.

Tu mirada resurgirá entre los brazos de Morfeo.
Tu caricia vendrá para anclarse en mi faz.
Mi insolencia quedará en el pasado.
Mi andar seguirá en tu camino.

Lejos queda el pasado.
Incluso el del suspiro de ahora.
El futuro lo escribiremos juntos
cantando con el juglar bendito.

Experiencia Onírica I

2012-01-07T10:12:00.000-08:00

Bien, vamos avanzando.

Mal, nos hemos quedado atrás... otra vez, ¡otra vez! El cielo se ve de nuevo nublado por nuestras lágrimas.

Sólo puedo ver esa maldita estación; sólo reconozco un andén que no conozco. La veo blanca. Toda está pintada de ese color y las visiones que tengo de ella son una especie de planos hechos por Bergman o Buñuel. Veo unos pies que no reconozco. No son los míos. No sé. Sólo sé que son de una mujer blanca. Sus pies son perfectos y sus uñas tienen pintura de color grisáceo. Es todo muy plácido y calmado. Todo está en silencio que es como el espacio exterior.

Ella baja del tren. Tiene el pelo castaño (supongo) y no puedo ver su cara. Sólo sé que lleva un vestido blanco y holgado. Su piel carece de tatuajes y yo simplemente la miro caminar. Se aleja y sale de la estación. En la puerta hay un cartel que no reconozco, pero sí hay una fecha: 27/10/2012.

Escucho la voz de un hombre. Me dice que tengo que empezar y, al darme la vuelta, no estoy en esa estación. Estoy en casa, ¡pero qué casa es! No es donde vivo ahora, no es en la de mis padres... La entrada se parece a la que compartía antes con otra mujer. En el suelo hay una mujer rubia con ojos verdosos. Su pelo es abultado por los rizos. Ella juega en el suelo con una niña.

La bebé me llama "Dada" y la mujer la alienta a saltar a mis brazos. La bebé quizás tenga un año y los ojos son verdes/azules. La mujer se levanta y me da un beso exquisito. Un beso apasionado. Mis manos no son las mías y se lo digo: "Oye, ¿qué pasa? ¡Estas no son mis manos, joder!" Ella se ríe de mí y me llama tonto. Miro al espejo y es otra persona. Es otra vida. Un hombre de más de metro ochenta, moreno con la barba a medio crecer. Llevo un portafolios de cuero y...

Buenos días, es un sueño.

CINÉFILOS

2011-12-23T12:22:00.000-08:00

A medida que ha avanzado el año me he dado cuenta de una cosa muy importante: una película es magistral, altamente recomendable, colosal, etc. (búsquese el adjetivo que se quiera) en la medida en la que unos cretinos soberbios pseudo-neo-eruditos quieran que piense usted, amigo. Para todo lo anterior, esta gente altamente repulsiva, intentará dejarlo sin palabras con nombres de directores rusos cuyas películas no podrá encontrar en ningún sitio, o de polacos o iraníes (según les vaya el día); o lo hará por medio de supuestas "obras maestras" de la música en los soundtracks a los que ni usted ni yo vamos a prestar atención, al menos no siempre o en demasía.

Escribo este post porque, aunque ustedes no lo crean, en los últimos meses me he topado con una serie de personas aberrantes que tienden a calificar hermosas piezas fílmicas de "nefastas" o "basura" porque no encajan en sus descripciones basadas en la comparación con las de otros -repito- desconocidos que sólo ellos reconocen por su absurda nostalgia.

La verdad es que hay que volver a la misma pregunta de siempre: ¿qué es arte y qué no? Yo no voy a ser ningún hipócrita, estimado lector. A mí me encantan muchas películas alabadas por la crítica. No voy a quitarme de ver obras de Scorsese, Kubrick o Aronofski, eso se los aseguro; pero tampoco voy a hacer un feo a películas que tres pelagatos snobs me dicen que no vea. El otro día una chica muy simpática me recomendó una película espectacular (véase: The Fall Singh, T. 2006) cuyo trabajo visual era impresionante. ¿A qué viene esto? Inmediatamente después de terminar de ver la película busqué información sobre ella. En mi cabeza había una voz que me decía “¡Debe tener unas críticas fantásticas!” y para mi sorpresa no fue así. Me topé con revisiones que atacaban de hecho todo el trabajo fotográfico del director porque “parece publicidad”. Esto obviamente se dijo porque el pobre diablo de director compaginó su trabajo como publicista con el rodaje de la película (que duró varios años) y, obviamente, era autofinanciada. Yo no voy a decir tampoco un “cualquier cosa vale”, no me malinterprete usted, lo que sí quiero decir es que poco debe de fiarse de éstas criaturas que viven del trabajo de los demás. Ésas rémoras con demasiado tiempo libre que se hacen llamar cinéfilos y que son mal ejemplo para la definición del término el cual la RAE define simplemente como “aficionado al cine.” No se sienta abrumado por ésos petulantes gafapastas que por saberse más nombres raros de directores, por tener pósters de películas de los años setenta o porque simplemente vean las películas en versión original –con o sin subtítulos- se creen mucho mejor que usted.

Tan cinéfilo es el que disfruta de Con Air (West, S. 1997) que el que lo hace con Citizen Kane (Welles, O. 1941). Así que, hala, disfrute usted de las películas sin prestar mucha atención a lo que pueda decir un desconocido nostálgico que quiere sentirse mejor por echar por tierra el trabajo de otros. Ojo, no digo que se ponga a ver basura –que haberla la hay-, pero disfrute del cine que quiera… si es del bueno e imperecedero, mejor.

Felices fiestas.

Opciones (Capítulo II)

2011-10-22T04:46:00.000-07:00

"Hold me, love me." (Eight Days A Week. The Beatles)

Así está la cosa: soy un malnacido para muchos, pero quizás sea todo un héroe para otros. A veces me gusta hablar con mi héroe malnacido personal. Mi tío Patricio. Él es un ciudadano más que le gusta llevar su vieja gorra, su bastón, sus pantalones de pana color verde oliva y su chaleco de punto marrón. Vive en su pueblo, a pocos kilómetros de la ciudad monumental. El viejo tito Patricio es uno de esos rojos que vive asqueado de la sociedad actual, aunque él mismo no cree que sea de izquierdas. Él se define como un tipo racional, como yo (aunque él no le pega a nadie). La última vez que estuve en su vieja casa de piedra en la calle de los Herreros, cerca de la Plaza de España en su diminuto pueblo, me dijo:

- ¿Sabes qué? -miraba a la nada y su cara era inexpresiva.
- ¿Qué?
- Que hagas lo que te salga de los cojones.
- ¿Eso a qué viene? ¿Te ha dicho algo mamá?
- No, sólo que recuerdo mi juventud. Lo tonto que fui.
- Bien, un nuevo discurso de filosofía patriciana, ¿eh?
- No me hables como si fuera un viejo chocho que no sabe lo que dice. Seguramente yo haya leído mucho más que tú y toda tu estúpida clase en la facultad.
- Sabes bien que es broma...
- ¿Sabes qué más es broma, hijo? Todos tus sueños. Todos los días cuando voy a Salamanca, me paso por la librería en la calle Meléndez buscando algo interesante para leer, y me topo con estos libros que sólo dicen gilipolleces sobre el universo, o dios o religiones absurdas. Ha llovido ya mucho sobre este campo, pero aún no nos hemos fijado que quizás haya que sembrar en otra parte. Nadie se ha enterado que lo que pregonaba el Zaratustra de Nietzsche es verdad, que dios en sí ha muerto. Seguramente más ahora que entonces, cuando él lo publicó. Siempre decía el cura -cuando yo iba a misa, claro- que "dios está en cada uno de nosotros." Y ahora es algo innegable. Las antiguas costumbres solían pedirte un compromiso extremo con la deidad judeo-cristiana... aunque luego los cabrones de los curas se quedaban con todo y para dios nada de nada... pero bueno. La cuestión es que ahora, cuando voy a la ciudad no dejo de fijarme en la cantidad de necesidades creadas para engañarte a ti y a todo el mundo. No deja de sorprenderme el encontrarme con letreros que ponen "Lo que necesitas. X a Z precio" y que luego veas el X en las manos del resto del abecedario. Y me fijo en lo muertos que estamos, o al menos lo zombies que parecemos. Todos trabajando para ganar dinero y devolvérselo a los empresarios. Si dios está en cada uno de nosotros, ahora mismo está muerto o anda en las últimas.
- Eso es capitalismo, Patricio.
- ¿Me vienes a dar clases tú a mí de economía? -dijo con una sonrisa dibujada y sacándose un puro del bolsillo de su camisa.
- Tranquilo... -le devolví otra sonrisa esbozada- Ya sabes lo payaso que soy.
- El caso es que no acabo de creerme lo increíblemente estúpidos que los seres humanos podemos llegar a ser, ¿sabes? Tropezando constantemente con las mismas piedras. Llorando por lo mismo que lloramos ayer, sonriendo bajo el efecto dopante de las promesas vacías de políticos, presentadores de televisión, aparatos nuevos o con la mirada perdida en el canalillo de un par de tetas. Ha pasado mucho ya desde que construimos la primera herramienta y, siendo honestos, tú no necesitas que el móvil nuevo te diga qué tiempo hace, sabiendo que puedes salir a la calle y comprobarlo, ¿verdad?
- Verdad.
- Pero la cuestión es que en los anuncios dicen que el que un aparato que cabe en tu bolsillo te diga si hace sol es lo "guay"... como guay también es esa música horrible que suena.
- Oh... eso, la música...
- La música ha cambiado muchísimo, ¿no te parece?
- Bueno... eh...
- Calla, hombre. -me interrumpe y levanta la mano- ¿tú qué vas a saber si la música buena se escuchaba en mi tiempo? Por fortuna crecí en esa época donde había orquestas acompañando a hombres con voces masculinas y trabajadas y a mujeres de belleza pura y exquisita que no necesitaban andar diciendo que besaban mujeres ni se vestían como putas para que no repararas en su voz. Nuestros cantantes revelación eran prodigios en la guitarra, en el uso de voces... ahora están estos preadolescentes con voz fina que se visten como los negros... ¡Ja, ja! Algunos blancos se quieren vestir como negros ex-presidiarios estadounidenses y algunos negros quieren pasar desapercibidos.
- Eso es muy racista, tito.
- Esa es la maldita realidad de muchos. No he generalizado. Aprende a escuchar.
- Vale.
- La cuestión es que la música antes era música. Notabas el trabajo de alguien en lo que hacía. No veías a gente escribiendo canciones sobre lo grande que era su polla (no al menos a los verdaderos artistas). Lennon escribió "Mother", por ejemplo, ¿la has escuchado? Un tipo grande que habla de lo jodido que fue vivir sin su madre y lo rechazado que se sintió. Una melodía interesante.
- Sí que la he escuchado.
- Bien.
- A ver si te piensas que soy un inculto.
- No es que lo piense, es que ¿quién es culto? ¿Quién decide lo que es ser un erudito? ¿Quién posee la verdad y quién no? Ahora mismo tú seguramente sepas más de lo que yo puedo saber en muchísimos aspectos que incluso desconozco.
- Bueno, eso puede ser.
- La gente no entiende el concepto "relatividad". Y lo que es aún peor: no saben que este mundo se rige, en su mayor parte, por él. La verdad es siempre relativa. Para un satanista, Satán es su dios y para él será bondadoso y todopoderoso y su enemigo será el dios de los cristianos. No hay nada malo en ello, a menos que cometan una acción recriminable por las convenciones sociales, como el respeto a la vida y a la libertad. Pero, ¿sabes? Los cristianos no pueden ver a los satanistas... joder, por no poder ver, no quieren ver ni escuchar a los ateos o agnósticos. Les jode la verdad. Hablan de un dios que respeta la libertad y que ama incluso a quienes no lo aman. Yo he leído la biblia, hijo, y te puedo asegurar que de los dos dioses que habla...
- Antiguo y Nuevo Testamento -Interrumpí.
- Exacto, el dios vengativo y enfadado, y el dios que ama y respeta tu libertad. Pues eso, te puedo asegurar que el dios del que los cristianos andan orgullosos, el dios del Nuevo Testamento, no se parece en nada al que ellos te predican. Se andan golpeando el pecho y poniéndose de rodillas, pero nadie actúa como el señor Jesús de Nazaret. Nadie ama incondicionalmente ni se sacrifica. Son todos unos despreciables que desprecian la libertad de los otros. Hablan de amor, pero odian al diferente. Si te sales de su rebaño o de sus creencias, te insultan y te condenan al infierno... "¡Vas a arder en el infierno por la eternidad!" Me dijo una monja una vez... ¿ese es el dios del que tanto hablan? ¿Eso les enseñó Cristo? Ninguno de ellos tienen zorra idea de nada.
- Ya ves, tito. Yo pienso igual.
- Ya lo sé. No es la primera vez que hablamos de esto... bueno, hoy sólo he hablado yo.
- Cuando no se tiene algo inteligente qué decir, es mejor parecer un tonto y callarse.
- Sabias palabras.
- Me tengo que ir, mamá me espera para comer.
- Hala, hijo. Dale un beso a tu madre de mi parte y gracias por pasarte a saludar.
- No te creas, me pillaba de camino, por eso vine. No porque seas el tipo más agradable para hablar y mi único padre.
- Idiota.
- Te quiero, tito.

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Opciones

2011-07-08T07:30:00.000-07:00

“Mama wiped the blood out of my face…” (“Knockin’ on Heaven’s Door” Bob Dylan –Unplugged version-)

Cuatro eran las opciones que tenía. Cuatro. Simplemente, según dicen, elegimos las que las entrañas nos mandan –algunos ilusos tienden a llamarlo corazón, yo digo que es nuestro instinto de muerte-. Los seres humanos tenemos esa capacidad adherida a nuestra manera de actuar… nos dejamos guiar, fluir, llevar.

Podía simplemente haber pasado de él y de su cara de idiota. No haber escuchado sus palabras llenas de chulería, pero no.

Pude haberle pegado un puñetazo y hacerle caer al suelo y luego escupirle.

También pude insultarlo mientras me alejaba con paso apresurado. “¡Hijo de puta!” o un “¡Me cago en tu puta madre, cabronazo!” hubieran bastado. Pero no.

No, simplemente me fui por la última opción, que fue la combinación de todas –y algo más-. Le pegué un puñetazo y le hice caer. Empecé a patearlo en el costado y lo cogí del pelo rizado que simulaba un afro setentero (¡Putos modernos!) y el sonido de su cráneo contra el empedrado me incitó a seguir y seguir… claro, mientras esto pasaba le insulté. Sus gafas de quinientos pavos se fueron un par de metros sobre su cabeza y vi perfectamente como en un primer momento pasó por su –posteriormente- cabeza sangrante un “¡Joder, mis gafas que me costaron tanto dinero!”. Porque sí, seguramente es uno de estos imbéciles que no tienen para comerse unos gnocchis de nueve euros en un restaurante italiano, pero se dejan casi todo el líquido que tienen en unas putas gafas con letras brillantes para salir de fiesta y hacerse el chulo con desconocidos. Pero a éste le salió mal. Se topó con el desconocido equivocado.

Son unos idiotas. Los veo todas las noches por la Salamanca monumental con sus vasos de plástico y sus botellas llenas de vino barato con cola, haciéndose los interesantes con sus pantalones ceñidos a medio culo, mostrándole al mundo sus calzoncillos de Calvin Klein comprados a una gitanilla en el mercadillo. Menudos tontos. Se creen que por llevar camisetas de The Godfather la gente creerá que son cinéfilos, ese tipo de personas con las que una conversación puede resultar casi orgásmica, pero que en verdad no son más que cabezas vacías. Pequeños entes guiados por las tendencias que marcan en las cadenas de televisión, en las cuales hay otros pequeños –grandes- morones que tienen la absurda idea de que todo lo de otros años fue mejor. Ingenuos. No saben ver que los mejores tiempos que se pueden vivir son los de ahora. Este minuto es irrepetible. Ahora mismo podrías salir a la calle y encontrar a una persona que te puede ofrecer más conocimiento que el libro que tu pretenciosa pareja o amigo te regaló el último día de San Jorge. Podrías ser mucho más feliz si aprendieras a apreciar el ahora y no estar añorando el pasado. Todos esos capullos nostálgicos que se visten como Janis Joplin o Cindy lauper o Michael Jackson (estilos muy distintos) sin siquiera haber estado cuando alguno de ellos vivía o cantaba.

Peor aún son aquéllos que viven de acuerdo a ideas que no son las suyas y que, siendo honestos, se desvinculan de la razón. Rojos y fachas. Comunistas y fascistas. Dos extremos que creen poseer la verdad y se odian mutuamente, pero que terminan siendo iguales. Cuando voy por la Plaza de Toros y me encuentro uno de esos payasos no sé decir si son punks anti-sistema o neo-nazis que buscan un negro al que apalear. Lo único que sé es que son asquerosos en todos los aspectos. Extremistas.

Pensarán que un tipo que empieza a narrarles cómo le rompió la cabeza a un modernillo chulo que se metió con su cojera y su bastón es un idiota que, encima va de superior moral y racionalmente… es verdad, soy contradictorio, pero la verdad es que no lo maté. Me aseguré de que no fuera así. Simplemente tiene un una herida para algunos puntos. No hay traumatismo severo, ni habrá secuelas a nivel cognitivo. Así que tranquilos, ahora cuando vaya por la calle con ganas de aprovechar el nivel de alcohol en sangre haciendo chistes sobre otros y su físico para hacer reír a su ligue (porque no se los había dicho, iba con una chica que salió corriendo, por lo que asumo que no era ni su novia no su amiga, solamente una tipa con poca autoestima), se lo pensará dos veces. En verdad lo que hago es un servicio a la comunidad cada noche cuando le pongo una paliza a algún okupa que me niega la entrada a su casa o a un nazi que me pregunta de qué voy. Sí, han acertado, no soy cojo ni uso bastón. Tampoco soy el hippie tonto que se perdió y acabó pasando enfrente del bar facha, o el pijo al que le han recomendado pasarse por una casa “chupiguay” donde hacen fiestas “que te cagas”. Les enseño a todos esos que no usan la razón, mediante medios irracionales –como la violencia física o incendios esporádicos-, lo equivocados que están.

¿Alguien se une al club?

Las desventuras de Camila

2011-06-06T15:35:00.000-07:00

CAPÍTULO I

Camila tiene treinta y cinco años recién cumplidos.
Camila no sabe qué decir.
Camila espera que le ordenen cada día cuándo soñar.

Ella no sabe qué es la libertad, pues hasta el viento que le roza la faz carece de dicha virtud... o al menos ella no lo siente así. Sólo el fuerte sonido del hacha que clava en aquel troco para avivar el fuego de su horno parece catártico. Cada golpe que atraviesa el trozo de pino llega hasta la tierra y ella siente poder sobre algo.

Camila silba acompañando la bella sinfonía que crea el viento entre los árboles de fruta que tiene en su jardín. Ahí, con los ojos cerrados en la hamaca, se siente cerca de esa mujer con cara de complacida y manos abiertas -como pidiéndole un abrazo- a la que le reza todas las noches para que sus tormentos pasen. Camila no recuerda haberse carcajeado con fuerza y sentirse plenamente feliz. Camila no encuentra la gracia de la que le habla el cura en las homilías de la pequeña iglesia colonial de su pueblucho al sur del país. No sabe qué es la igualdad de la que hablan las leyes... por saber, ni sabe que tiene derecho a decidir sobre su propia vida, su propio cuerpo. No es ignorante, pero ignora muchas cosas. No es tonta, pero no la dejan ver las cosas tal y como son. No está muerta, pero está adormecida. No es débil, pero cada paliza no la deja durante varias horas (o días) levantar sus brazos. No es que no sea humana, es que le han robado su dignidad.

Camila no baila. Camila ya no suspira con ilusión.

Esas cosas que hacen que mi trabajo valga la pena.

2011-04-20T08:18:00.000-07:00

Empecé en esta aventura de trabajar en un centro para personas con discapacidad psíquica hace ya un mes y medio aproximadamente. No lo voy a negar, amigos, ha sido muy duro hasta ahora en muchísimos aspectos. Existen determinados momentos, personas, situaciones en las que mi paciencia ha sido puesta a prueba, al igual que mi fuerza y/o mi moral. He experimentado momentos realmente duros que combinados con mi edad han dado como resultado lágrimas (no, no me parece malo llorar cuando se necesita).

Cuando se aproximaba mi tercera semana ya había establecido lazos con algunos de los internos, especialmente con Equis (llamémoslo así, debido a las normas de privacidad que se me obliga a cumplir). Equis era un profesor retirado de una de las mejores universidades de este país de una asignatura que, de hecho, aún tengo pendiente con la mía. Desde el primer día él y yo empezamos a hablar debido a mi afición de andar canturreando canciones de Bob Dylan cuando estoy intranquilo. Él se aproximó y me preguntó: "Elías, do you speak english?" Me quedé boquiabierto por su acento, dado que era correcto. Me contó su historia como catedrático universitario, de su enfermedad, de los delirios, de su familia... todo esto en inglés. Así empezó mi amistad con Equis.

Todos los días en el comedor me saludaba con un "Good afternoon!" y se despedía con un "Good night, sir!" a los cuales yo respondía en la lengua de Dylan. Un día tuvimos que llevarle a una revisión médica a Bilbao y durante todo el camino nuestra conversación se ciñó a temas cosmológicos, espirituales, psicológicos y sociales, bueno, yo apenas hacía algún apunte porque él era una persona para escuchar y no interrumpir. Su sabiduría me satisfizo todo aquel viaje de una manera tremenda.

Llegada la segunda semana en el centro, Equis me preguntó si quería que nos tuteásemos y nos dejáramos de formalismos en inglés. Mis compañeros de trabajo sólamente me quedaban viendo raro porque a mí era el único al que Equis tuteaba y dejaba que le tuteara (aunque alguna vez se me escapó algún que otro "vos").

Era martes y el día parecía que se arreglaba. El sol había aparecido después de tantos días escapándose de mi vista. Me encontré con Equis en el comedor a la hora de la comida. Me saludó como siempre y añadió "Me gustaría que habláramos hoy un rato." Horas después me lo encontré en el piso donde estaba su habitación y me dijo: "¿Sabes, Elías? A veces me gustaría que mi hijo pudiera hablar conmigo como tú lo haces conmigo. Pero él no quiere saber nada de mí desde que esta mente mía me jugó esta pasada. Me odia, cree que no soy digno de él... Elías, la vida es demasiado corta como para estarse preocupando por cosas que no puedes explicar. Aprovecha tu juventud, hijo. Intenta ser feliz..." Yo le interrumpí pensando que quizás estaba muy triste y derrotista por la falta de comunicación de su familia y traté de explicarle que su hijo estaba en una edad muy difícil; que en la adolescencia nos creemos unos genios que tienen explicación hasta para las figuras de las Islas de Pascua. "Bueno, te dejo trabajar..." me dijo con una palmada en el hombro.

Llegó la hora de la cena y él estaba ahí, por supuesto. Yo vigilaba que todos los que tienen problemas de deglución comieran despacio y bien, tomando su agua y demás. El me asintió a la distancia a modo de saludo y le respondí de igual manera. Cuando llegó la hora de que ellos salieran del comedor a mí me tocaba coger las bandejas y él hizo lo que siempre hacía conmigo, me indicaba el lugar adecuado para coger esta y no mancharme mis manos, y agregó: "Elías, me siento un poco mareado." Yo respondí sólo alcanzando a ver su cara descompuesta: "Ahora subo a tu habitación y te tomo la temperatura y, si hace falta, te doy un algo para que tomes, ¿vale?" y Equis hizo un ademán de aceptación. No me acuerdo quiénes se pusieron en mi camino, pero el caso es que tardé diez minutos en subir por las escaleras que llevaban a su habitación. Hay un paciente que para pedirte tabaco tiende a fingir desmayos y se tira al suelo y pensé que era éste el que estaba en las escaleras acostado, no alcancé a terminar mi frase de reproche para él cuando me di cuenta que era Equis el que estaba ahí, en el suelo. Su cara había perdido color, sus gafas estaban a unos centímetros y parecía haber querido bajar las escaleras, pero no pudo bajar ni tres peldaños. Aún recuerdo su mano izquierda posada en la pared, como queriendo alcanzar la barandilla. Todavía está en mi mente su mirada entrecerrada y sin vida. Empecé a gritar su nombre y a comprobar si respiraba... no respiraba. No tenía pulso. Mi desesperación crecía y crecía y llamé a mis compañeros por la radio: "¡Chicos, al segundo piso, rápido! ¡Equis no tiene pulso ni respira! ¡Rápido, vengan!" Yo me arrodillé a su lado e intenté hacer una RCP, pero era tarde. Me medio incorporé y no sé cuánto tardaron en llegar mis compañeros, pero el instante en el que vi sus ojos ya se había ido y vi lo efímero y lo eterno. No podía moverme, no podía hablar. Equis había muerto y sólo se me pasaba por la cabeza un "Si hubieras llegado diez minutos antes quizás hubieras hecho algo más que sólo ver su cuerpo inerte."

Sé que no es mi culpa haber estado ahí tarde, pero me estuvo matando el sentimiento de culpa por algunos días... hasta que recordé lo que me había dicho el día en el que murió y los días anteriores, como el viaje a Bilbao. Ahora prefiero quedarme con el Equis que me enseñó tanto en el brevísimo que lo conocí. Me quedo con el Equis que me dijo que la vida era demasiado corta como para agobiarme por los problemas y que me lo ejemplificó horas después. Ahora me doy cuenta de esas pequeñas cosas que hacen que mi trabajo sea tan instructivo en tantos aspectos y ahora me doy cuenta de lo pequeños que somos y lo estúpidos que somos como para creernos importantes.

Equis me dijo mientras estábamos en la sala de espera del Hospital de Basurto: "En todos estos años no he podido hacer todo aquello que quería por miedo, por esta enfermedad. Ahora quisiera volver a donde estás tú, con tus dilemas, tus preguntas, tus dudas existenciales y cosmológicas. Sigue así, pero no te preocupes. No siempre hay respuesta para todo. Dios hace las cosas así."

Para Equis. Gracias por todo lo que me diste.

¡Vaya evolución!

2011-03-05T03:43:00.000-08:00

Esto de la soledad y la lejanía de la gente que quieres es una verdadera desgracia. Ahora es cuando más cosas interesantes me apetece hablar, cuando juegos nuevos he aprendido, cuando cosas nuevas quiero compartir, cuando mas abrazos y besos quiero recibir, cuando mas quiero conocer a la gente que ha aparecido en mi vida.
Recuerdo que de muy pequeño escuchaba una canción que se llama "Don't know what you got (till it's gone)" de Cindirella (nadie me pregunte por otro canción de esta banda) y le pregunté a mi hermana, quien después de mi madre era mi fuente de información preferida y me dijo: "La canción se llama 'no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes', es muy bonita, ¿verdad?" Yo, amigos, no supe verdaderamente lo que significaba aquella frase que hacía cerrar los ojos de la gente mayor, hasta que un día tenía un muñeco que me había regalado mi vecina, Reina, y me lo cargué poco después de habérmelo dado tan gentilmente mi vecina debido a mi descuido. Acudí a mi madre sollozando y me dijo: "¿Qué pasa? Ahora quiere otro, ¿verdad? Pues haberlo cuidado. ¿Ve? Es que nadie sabe lo que tiene hasta que lo pierde..." Desde entonces aprendí a valorar un poquito más las cosas y comprendí mejor aquella frase tan reveladora de nuestra humanidad.
A través del último lustro (y un poco más), he tratado de no formar vínculos con nadie de manera fuerte porque, para ser sinceros, no me siento de ningún lugar. Si me preguntan de dónde soy simplemente no sé qué responder... no por mi falta de "cultura" o "patriotismo", un argumento utilizado por el ignorante muy a menudo, sino porque eso ya no tiene significado para mí. Creo que ya he dejado de ser de un lugar u otro porque igual sufro por el otro lado del charco que por la gente de Gaza o Libia. He tratado de alejarme de cualquier tipo de relación fuerte para no tener que arrepentirme de nada cuando, por X razón, esta se estropeara... digo "tratar" e "intentar" porque por más que tratemos de ser racionales, las emociones, nuestra humanidad en sí, nos traiciona.
Ahora he logrado una de mis metas más anheladas y, sabiendo lo que esta conllevaba (alejarme de mi lugar de residencia para aislarme en un pueblo perdido de la mano de Thor en la Castilla más profunda), pues ahora empiezo a echar de menos todo lo que dejo detrás: mis amigos, mis colegas, los conocidos por conocer, las noches de póquer con güisqui escocés, los debates ardientes de política y religión, etc. Todo, echo de menos todo. Pero es que, además, también extraño el sueño que incluía mi sueño (sí, se que suena muy Inception, pero es así), es decir, la manera en que me lo había imaginado todo (con relación estable, besos, abrazos, amor, etc.). Ahora me siento en un tipo de purgatorio en el que tengo que estar el tiempo que haga falta porque la he cagado en tantos aspectos... he sido tan irracional y visceral que ahora mismo mi garganta siente un nudo que no se supone que debería estar ahí porque simplemente está mal. "¡Está todo muy mal, Elías!" me digo y me devano la sesera, como decía don Quijote, tratando de encontrar los puntos en los que he fallado. El problema es que no sé si en verdad son fallos o no... todo es tan confuso que lo único que sé es que esta angustia no debería estar aquí haciéndome sentir un dolor profundo en el corazón.
Pienso a veces para mí mismo: "¡Vaya! Tantos años de evolución para estar jodido por amor, ya sea fraternal o romántico."

http://www.youtube.com/watch?v=FAd4I_9fIgE

¡Ya está bien de tonterías! (cuarta parte)

2010-12-19T05:44:00.000-08:00

Me gusta/me encanta/me emociona:

- Encender la radio y que esté la canción justa del momento.
- Que una canción me salga bien. No hay como saber que he escrito algo que me satisface.
- Haberme topado con la gente con la que lo he hecho. He aprendido tanto de tantos.
- Rascarme con ganas.
- Leer a Chuck Palahniuk y a Joe Hill.
- Darme cuenta de mis errores, aunque siempre es tarde.
- Respirar el aire de la madrugada.
- El frío.
- Escuchar música en vinilos. Tiene algo especial el formato.
- El humor negro y ácido.
- No tener todo lo que quiero.
- Ser del Atlético de Madrid.
- Vivir en Salamanca.

Eso es todo. Hay más cosas que me disgustan y gustan por supuesto. Pero estos posts sólo eran una pequeña promesa a alguien.
Espero que todo vaya bien. Felices fiestas.

¡Ya está bien de tonterías! (tercera parte)

2010-12-15T00:39:00.000-08:00

Me gusta, me encanta, me emociona:

- Tener días lluviosos. Son perfectos (para mí) en muchos aspectos.
- Despertarme tarde sin tener desesperación por ir a algún sitio.
- Despertarme en medio de la noche para el liberador proceso de micción, ver el despertador y darme cuenta de que aún me queda mucho tiempo para dormir (el caso contrario todos sabemos lo que jod*).
- Escribir/tocar canciones, relatos cortos, poemas o lo que sea. Son mis métodos catárticos por excelencia.
- La Sexta Noticias (no sé si puedo decir lo mismo de La Sexta Deportes).
- Las series de TV americanas, aunque algunas británicas tienen su touch.
- Bunbury, porque es hito de la música en español, le guste al vulgo o no. Es un genio como solista.
- Ludwig Van Beethoven.
- El Greco.
- Escuchar The Beatles al menos una vez al día y seguirme sorprendiendo de su su trabajo. Son los más grandes.
- Ver por la ventana de mi habitación a los conejos buscar comida por las mañanas.
- Subirme a un escenario y compartir algo bueno con el público.
- Sentirme librepensador, sin ninguna postura política o religiosa que me ate.
- Hacer alguno de mis trucos (cutres) de magia a un niño y que me pregunte "¡¿Cómo lo has hecho?!"
- Haber llegado, después de tanto tiempo, al nivel dos de Tron (jugando contra la máquina).
- Encontrarme con dinero en los bolsillos de algún pantalón que va a la colada.
- Quedar con alguien desconocido y que, de repente, surja un tema interesantísimo de conversación. Soy malo con los silencios incómodos.
- Leer una buena novela negra.
- Hablar con mis amigos. Son mi roca, mi apoyo, mi familia en tiempos difíciles. Son mis sociis malorum.
- Tener la oportunidad que tengo de estar aquí y haber conocido gente tan interesante.
- Ir al Huerto de Calixto y Melibea. Es mi lugar de reflexion preferido.
- Aprender a escuchar cada día más.
- Educarme y aprender cosas nuevas cada día.
- Haber aprendido a amar, comprender y compartir estos años. Pero aún me falta mucho, por no decir "casi todo."

¡Ya está bien de tonterías! (segunda parte)

2010-12-02T11:33:00.000-08:00

No me gusta:
- Que triunfe en la música Justin Bieber.
- Justin Bieber (en general).
- Que se prohiba tanto de tanto.
- Que los mismos que salieron a protestar por las guerras de Afganistán o Iraq sean -más o menos- los mismos que les gusta levantar más fronteras (ya sea en España o en cualquier parte del mundo).
- Que Tuenti esté tan lleno de canis.
- Que la guitarra que más quiero sea tan cara.
- Que entre más se quiere tener una canción, ¡adiós a las ideas!
- Esa terrible sensación de acabar de salir de una gripe y, de repente, estar de nuevo con la nariz taponada.
- Cuando la gente en mi residencia mete la mano en la fuente de la comida para agarrar patatas fritas, ¡no ves que estás tocando la comida del resto, imbécil!
- La gente que no sabe usar una escobilla, ¡que no es un ordenador de la NASA!
- Que el rugby te dé peores mañanas que una resaca de Aguardiente Yuscarán.
- Que duelan tanto esas pequeñas heriditas en los dedos (son las más molestas).
- Entrar al Facebook y ver cómo la gente parece que aprendió a escribir con monos. ¡¡Que las letras en internet no te las cobran como con los SMS!! ¡¡Hay que joderse!!
- Ver que la mayoría de los problemas que tenemos hoy en día se las debemos a los mismos de siempre.
- El verano (calor).
- Que el iPhone sea más caro que la conciencia de Rajoy.
- Rajoy.
- Zapatero.
- La mayoría de las películas de Spielberg. Sólo vale la pena 'La lista de Schindler'.
- Que la gente critique tanto Star Wars: Episode I. Si esa peli se hubiera estrenado en los setenta, todos le lamerían el culo a Lucas, pero como ahora con esta moda retro de mierda, sólo lo de antes es bueno. (Go fuck yourselves, assholes!).
- Esta nueva tontería de ser "hippijo", es decir, vestir como anarco-socio-comunista-hippie pero con ropa de marca, pañuelos palestinos de "coloritos", zapatillas caras y toda esa basura.
- Que la gente se autodefina como "friki". Si una persona es eso, sabe perfectamente que "friki" NO es el adjetivo correcto, es una palabra del vulgo. Los que lo son ya lo saben.
- El hecho de vestirme igual desde hace años y que la gente me diga "vas muy bien porque esas camisas están de moda." ¡Que te den, moderno!
- Que en España la gente quiera vivir anclada en los ochenta, como si esa época hubiera dado algo más que ropa cutre, música monótona (de mierda) y películas malas.
- Que algunos digan: "¡Soy fan de Marilyn Manson!" y que inmediatamente después te suelten: "es que se sacó el ojo y todo..." (Idiotas).
- Que los "heavies" (jevis) vivan criticando a Metallica y que luego hacen bandas y las primeras canciones que tocan en los conciertos sean de... redoble... ¡Metallica! (Hipócritas).

Nos vemos en la tercera parte.

¡Ya está bien de tonterías! (primera parte)

2010-11-29T06:27:00.001-08:00

No me gusta:
- La gente que se para a hablar en los pasillos del supermercado. Vayan a tomarse un puto café a un bar, pero déjenme coger mis cereales.
- La gente machista (ya sean hombres o mujeres).
- La violencia. Sí, creo que es posible vivir en paz.
- Que la crisis económica la tengamos que pagar los que menos tenemos, cuando los banqueros siguen ganando sueldazos y pidiendo dinero a los gobiernos.
- Que Obama haya sido mucho humo y poco fuego.
- Que mi acento sirva para que algunos imbéciles me traten mal.
- Que haya gente homofóbica.
- La gente que no tiene la mente abierta como para poder discutir sobre otras consideraciones cosmológicas.
- No tener pasta el 90% de la semana.
- Que Cristiano Ronaldo... nada en específico, simplemente me disgusta ese poligonero.
- Que los pasajes para ir a ver a mi familia valga 10 veces (incluso más) el sueldo medio de Honduras.
- Que en mi facultad la mayoría de la gente no te habla, a menos que tengas apuntes que necesitan.
- Que 'Fringe' esté a punto de ser cancelada porque EEUU no parece tener cultura televisiva.
- Que tanta gente sea tan ingenua creyendo que 'Lost' es una buena serie.
- Que Telecinco tenga audiencia.
- Que me haya encontrado a un chico con una camiseta de 'The Godfather', pero que ni siquiera la había visto. Quiero esa camiseta.
- Que en este país (España) la educación sea gratis y haya tanto absentismo escolar porque, simplemente, a los niños no les 'apetece' ir a clase y prefieren fumarse un porro. Mientras que en los países del 'Tercer Mundo' estudiar es un privilegio.
- Que haya gente que tenga ventajas laborales, fiscales, etc. sólo por su cara bonita.
- Que exista Belén Esteban y que, encima, yo sepa quién es.
- Que el whisky (bueno) sea tan caro.
- Que tantos idiotas vayan de punks, hippies, perroflautas, pero que no dudan en gastarse 150 euros en unas zapatillas Adidas, ¿en qué cojones piensan, locos?
- Que el gobierno estadounidense no libere los documentos clasificados sobre OVNIS.
- Que la gente tome 'azúcar acafeinado'... ¡el café ha de tomarse solo para poder saborearlo! (al igual que el té).
- Que toda la comida que está buena es la que más engorda.
- Que las tiendas tengan ropa sólo para niños o gente que tiene que llevar contrapesos para no ser llevados por el viento.
- Esta consideración eurocentrista de la belleza.
- Que el Atlético de Madrid lleve tanto sin ganar una liga.
- Que salga tan caro ir a la India.
- Las idioteces que suelta Ratzinger.

El recurso omnipotente del "o sea" y el lenguaje reducido.

2010-10-25T04:08:00.000-07:00

Sin duda una de las expresiones más usadas por las personas que requieren una vestimenta con lagarto en el pecho, juegos de perlas, jerseys amarrados a los hombros, pantalones Levi's, patillas a la torera, pelo engominado hacia atrás y, comúnmente, de derechas, amantes de las sangrías taurinas y con una inteligencia emocional (y a veces el resto) reducida, es el "o sea"... bueno, al menos esa era la consideración que se tenía hace algunos años.

La cuestión es que ya no es así. Ahora, gracias a programas televisivos (conocidos también como telebasura, telemierda -véase: todo lo transmitido por Telecinco y cadenas "berlusconianas" adheridas; Televisa, TV Azteca, Univisión y Telemundo para Hispanoamérica-) el "o sea" tan detestable se ha vuelto tan común como el "hola". No es que me moleste en demasía, de hecho si es bien utilizado no me parece nada mal. La cuestión es que no sólo se trata del "o sea", hablo de la ínfima capacidad lingüística de los hispanoparlantes en el día a día. De verdad que no es nada difícil observar cómo hablar de manera correcta se gana unas cuantas miradas de asombro ante la incertidumbre de la ignorancia por palabras que, definitivamente, deberían formar parte del vocabulario de cualquier persona que diga tener como madre la lengua castellana. Esos "¿y eso qué es?" me dejan perplejo, sobre todo cuando es de universitarios de los que hablo.

"¿Cuántos de vosotros contáis con más de diez libros en vuestra biblioteca personal?", inquirió un profesor en mi clase hace una semana, ¿saben ustedes cuántas personas levantaron la mano de 40 personas? Sólo la levantamos cinco personas... ¡Hablo de universitarias que van a tratar a sus hijos, padres, madres, tíos, primos, amigos como psicólogas! "Es que tenemos suficiente con lo de clase", soltó una... Y eso no es mejor o peor en Latinoamérica, eso sí que se los aseguro. Así es el futuro de esta sociedad.

No es que yo me crea mucho mejor en lenguaje, porque para eso ya está el señor Sánchez Dragó o Joaquín Sabina o tantas personas que tienen un dominio asombroso del bello castellano. Yo sólo quiero que cuando la gente me hable, lo haga con la propiedad que se requiere, respetando la ortografía, gramática y variedad del lenguaje de Machado, Neruda, Valle-Inclán y Bécquer.

¿Han visto esos libritos que venden por ahí que dicen "Aprenda el idioma X en 1000 palabras"? Bueno, pues es que creo que, tal y como está ahora mi amada lengua, se puede empezar a comercializar uno que se llame "Aprenda español en 300 palabras"... y eso siendo generoso con el vulgo lingüístico. Aquí en España sólo necesitan estas palabras: mierda, hijoputa, gilipollas, Zapatero, PP, gobierno, pasta, tronco, tío/tía, macho, puta, cabrón, coche, ron, vodka, tequila, fiesta, siesta, capullo, colocón , hachís, coca y algunas más (como los equipos de fútbol y sus jugadores). Verbos sólo las conjugaciones básicas del verbo ser, estar, follar, comer, matar, salir, dormir... Y el Latinoamérica poco más de lo mismo... Claro, hablo de un grupo (en este caso es casi la mayoría de personas entre doce y treinta y tantos años), no generalizo. He tenido la suerte de encontrarme gente a la que no tengo que explicar cada palabra en una conversación.

Eso sí, ahora todo el mundo quiere aprender inglés e idiomas, pero nadie quiere hablar bien el suyo... ¡Grandioso!