Raciones de Razones

Víctimas, victimistas e hijos de puta.

2012-03-12T14:33:00.005-07:00

Voy a se breve y conciso. Federico Jiménez Losantos, Pedro "Jeta" Ramírez y toda este círculo extremista, son ustedes unos sinvergüenzas. Jugar con el dolor de las víctimas, usándolos como peones para poder meter teorías estúpidas a la gente a la cabeza. Hay que ser un hijo de mil putas, cabrón y poco hombre para ganar votos así para su partido. Lamentable. En este país los medios de la derecha hacen hasta de las desgracias parte de la política. Penoso.

Ya está. Lo siento.

Mil abrazos y mucha fuerza para las víctimas, familiares de las víctimas y todos aquellos que sintieron miedo y consternación y más de mil cosas más.

Hola

2012-03-07T02:14:00.004-08:00

Bienvenidos a mi remodelado blog. Este año me he propuesto escribir más porque, al fin y al cabo, esto es gratis y me viene muy bien para descargarme emocionalmente. Además hemos empezado cuatro años de gobierno de derechas y por algún lado tengo que sacar todas las frustraciones... como el que me hayan subido el IRPF y ahora se me vaya la compra de un mes sólo en impuestos para que los ricos sigan siendo ricos y el resto nos jodamos. Esto es occidente, amigos.

En fin, que bienvenidos de nuevo. Gracias por leerme.

Para mi santa, ángel y diosa.

2012-02-28T11:12:00.005-08:00

Estoy empezando a ver esas cosas. Estos días he estado dando paseos por un parque natural que hay en Medina de Pomar, yendo por los senderos y sintiendo cosas que no había sentido antes simplemente observando todo (el aire moviendo las ramas de los árboles, el agua del río corriendo, lo pájaros cantando... todo ello convirtiéndose en sinfonía). Empiezo a recordar todas aquellas experiencias, todas aquellas personas que me han hecho el hombre que ahora soy... han sido días muy productivos. Así que este post va dedicado a la persona que más me ha dado en este mundo: mi vida.

Hace unos días cumplió años mi madre, ella es la mujer más sabia y comprensiva que jamás he encontrado en mi vida. Ella a base de nimiedades siempre nos ha transmitido a mis hermanos y a mí grandes verdades; pequeños detalles que terminaron siendo lecciones que quedarán ahí para siempre... sobre todo me ha enseñado el respeto hacia los demás, más hacia mí.

Recuerdo un día que yo andaba como idiota llamando a casa de una compañera del instituto -pongamos que- llamada Lisa, una chica que yo encontraba encantadora. Me acuerdo bien que eran las siete de la tarde (ahí ya de noche) y yo acababa de colgar el teléfono después de casi un cuarto de hora hablando con ella ese viernes. Yo estaba decidido: al día siguiente iba a decirle que me gustaba y que quería salir con ella. Quería que fuera "mi novia." Cuando me dirigí a reubicar el teléfono inalámbrico a su base para que siguiera su carga, crucé la mirada con mi madre y me dijo: "Hijo, usted tiene que ser conciente siempre que tiene que respetar a la persona con la que esté. Nadie es de su propiedad, ni usted es propiedad de nadie. Respete a todo el mundo, pero sobre todo a quien usted quiere que esté a su lado... y también recuerde que quien le quiera le querrá como es." Al día siguiente yo sentía que el corazón se me iba a salir del cuerpo por la boca al tener a Lisa enfrente... "Quería saber si podemos salir juntos. Si podemos ser novios." Le dije y ella se puso de mil colores, carraspeó y se hizo un silencio que a mí me pareció eterno y dijo "No. Lo siento." Me sentí estúpido. La primera vez que intentaba algo así y me daban calabazas, pero al contrario de lo que hacían todos mis amigos con su actitud machista propia de un país como en el que yo nací (no se cortaban al llamar putas o zorras a aquéllas que los rechazaban), yo sonreí y ella se unió. Echamos unas carcajadas, bajamos de las graderías de aquella cancha de baloncesto y seguimos tan tranquilos siendo compañeros. Yo tenía 16 años.

Al llegar a casa mi madre notó mi bajón. La primera vez que "te cortan el rostro" supongo que tiene que notarse. Ella no hizo nada más que ofrecerme un helado, una "charamusca" antes del almuerzo (una rica sopa de pollo). No sé si lo sabría o no, sólo ella puede decirlo. Lo que sí puedo asegurar es que seguir una relación basada en el respeto es lo que hizo que aquella muchacha terminara dándome una oportunidad.

"Todos podemos ser santos. No hace falta ser cura, ni papa, ni brujo converso... sólo hace falta amor, dedicación y respeto. Puedes ser un novio santo, un padre de familia santo y un ciudadano santo." En su momento no entendí nada de esa frase, pero ahora sí. Dando un paseo por el Parque de Villacobos me di cuenta de lo afortunados que somos al vivir aquí, en este mundo. Es triste ver que hay gente que parece ansiosa por morir para ir a un paraíso. Creo que si sabemos vivir seremos capaces de ser hombres y mujeres santos, ángeles o deidades. Como mi madre, que es mi santa, mi ángel y mi diosa.

Gracias, madre. ¡Feliz cumpleaños!

PD. Perdón por lo inconexa que pueda resultar esta entrada. He escrito tal cual ha salido.

¿Para qué mentirte?

2012-02-23T07:56:00.004-08:00

Mi trabajo, lo repito, es de lo mejor que tengo en mi vida actual. Es algo que me llena en muchos aspectos y de lo que me siento orgulloso, no por la parte económica (porque mi salario es más bien bajo), sino porque tengo la sensación de aprender continuamente.

El otro día, en mi centro de trabajo estaba hablando con un paciente encoprésico, al cual llamaré "Daniel", sobre su problema. Lo veo andando por el pasillo de una manera muy graciosa, como un pato o un vaquero de tira cómica y le suelto un "¿Por qué andas así?" y me responde Daniel: "¿Para qué mentirte, hombre? Me he cagado encima otra vez y voy a limpiarme porque es mi responsabilidad al fin y al cabo, aunque no lo haga queriendo. Si te miento y te digo que no me he hecho encima o no me limpio va a ser un problema después... por el olor y porque voy a manchar todo. Prefiero no mentirte."

¿Qué es lo sorprendente de esto? Pues que Daniel tiene un trastorno general del desarrollo, entre otros muchos problemas. Es lo que la sociedad conoce como un "retrasado". Lo que me sorprende es que Daniel, a pesar de sus problemas cognitivos, fue capaz de razonar lo mínimo como para aceptar que, aunque no fuera su voluntad, había hecho un estropicio y tenía que hacerse cargo él mismo. En ese momento me sentí abrumado por su aplastante lógica.

Ustedes y yo estamos viendo tiempos malos. Los estamos viviendo. Recortes, pobreza, hambre, etc. Todo por la culpa de unos pocos y ellos sí que lo hacen voluntariamente. Daniel es el ejemplo claro que cada uno debe saber aceptar sus desgracias y lidiar con ellas en la medida de lo posible para no afectar a los demás, pero sobre todo a uno mismo.

Que tengan ustedes un buen fin de semana.

Premios Goya: ¿Proteccionismo estúpido?

2012-02-20T13:11:00.000-08:00

¡Qué triste es haber visto los Premios Goya y haber quedado con esta sensación!

¿Saben ustedes porque en esta edición me siento decepcionado? Porque ha triunfado la mediocridad. Porque parece que el resto del mundo avanza, menos este país excesivamente españolista. Me hace gracia cuando se acercan los Golden Globes, BAFTA, la Berlinale, etc. (todos los eventos cinematográficos internacionales) aquí los medios de comunicación dan una imagen de estúpidos desesperados con los dedos cruzados, queriendo ser nominados siquiera; queriendo tener una oportunidad en el extranjero. Sin embargo, son los premios nacionales y sólamente se le da cupo al producto nacional. Es injusto y absurdo.

Si algo queda claro de todo lo anterior, es que en el resto de países han pillado todo esto que se llama "globalización". El año pasado una película británica arrasó en los Oscar, que son esos premios norteamericanos que representan el cénit cinematográfico. Este año los Golden Globes y los BAFTA se han visto asaltados repentinamente por un film francés ¡y mudo! Pero eso es algo inaudito en España. Estos fantoches se creen que por darle premios a películas deficientes (en muchos aspectos) como "No habrá paz para los malvados", la gente dirá "¡Hostia! ¡Pues igual es mejor ver a Urbizu que a Tarantino!"... idiotas,.

Ojo, yo no digo que las películas españolas sean malas. Pero dar el brazo a torcer y aceptar que, hombre, quizás nominar por Efectos Especiales a la película arriba mencionada no tenga mucho sentido, sobre todo cuando tiene apenas unos cuantos. Eva lo entiendo, pero ¿No habrá paz para los malvados o La piel que habito? ¿Efectos visuales? Creo que para ser académicos no han pillado que Torrente 4 quizás se merecía más dicho premio.

Me enfado y mucho por esto. Porque la película que anoche ganó seis premios Goya no es más que un guión caracterizado por clichés americanos. Zippos, revólveres (que ya no se usan en la Policía Nacional), drogas en un salón, "rock'n'roll" y no hubo un mustang porque seguramente Telecinco no les ofreció tanta pasta... ¡Ah! ¡Que la producía Telecinco! Qué raro, ¿verdad?

A medida que avanzaba la gala veía que, salvo excepciones obvias, las mismas películas se repetían una y otra vez. Todos saben cuáles son, así que no las nombraré. ¿Tanto cuesta aceptar que existen aún Scorsese, Spielberg, Francia, Gran Bretaña, Alemania, Italia o Estados Unidos? Ellos se han abierto y han sabido ver que hay otros países que lo han hecho mejor y lo reconocen. Pero claro, el dinero de los yogures se le habrá acabado a alguno y hay que darle de comer porque quizás se retira.

Sin duda lo mejor de la gala fue Santiago Segura y "El Muletilla" pidiendo un western extremeño.

Habiendo visto varias de las películas nominadas no dejaré de recomendar a La piel que habito, Eva, Blackthorn y una viejecita que os enseñará lo que de verdad es un "guión original": El ángel exterminador.

En Twitter: @elarova

¿De dónde vienes?

2012-02-16T11:52:00.000-08:00

El cielo quiere que nos veamos,
es por eso que no deja de llorar.
Una a una caen las lágrimas tiñiendo esta tierra que tanto pisamos.
Ese olor que toca, ese calor que apacigua.

Al atardecer miro el sol que se me escapa una vez más,
pero regresa acompañada de la sinfonía de jilgueros
para vos. Sólo para vos.
Entonces la luna me promete revivir.

Tu mirada resurgirá entre los brazos de Morfeo.
Tu caricia vendrá para anclarse en mi faz.
Mi insolencia quedará en el pasado.
Mi andar seguirá en tu camino.

Lejos queda el pasado.
Incluso el del suspiro de ahora.
El futuro lo escribiremos juntos
cantando con el juglar bendito.

El amor

2012-02-11T14:38:00.000-08:00

En mi modesta y corta vida he aprendido muchas cosas. Algunas a base de golpes duros y otras de una manera delicada, pero no menos instructiva.

Hoy toca hablar de un tema sobrevalorado: el amor. Sí, amigos míos, hablaré por enésima vez del amor. Estaba en mi trabajo hace un par de días hablándole a un grupo de personas con discapacidad psíquica el origen del día del amor y la amistad que se celebrará dentro de poco. Les contaba cómo se celebra semejante fecha, quién carajo es San Valentín y la importancia de éste en este día en concreto. Luego pasé a pedir que me ayudaran a clasificar los tipos de amor que hay... ahí llegó el problema. Verán, estimados lectores (o lector/a, no seré pretencioso con la pluralidad), todo el mundo, incluso esos personajes con distintas psicopatologías, saben muy bien del amor romántico, la media naranja, el alma gemela, el mete-saca despacito y el esnifar al ser amado al amanecer como si tu vida se fuera en ello, pero la mayoría se sorprendía del amor de la amistad. A ellos les parecía completamente inaudito que a una relación entre amigos se le pudiera poner la palabra amor de por medio. "Eso es para maricones", suelta por ahí un psicótico que tiene su patología gracias al consumo de estupefacientes. He ahí el problema: ya no sabemos distinguir peras de manzanas (guiño, codazo, guiño, codazo).

Qué triste es darse cuenta de que quizás no tenga que existir una psicopatología para que una persona no sepa que el amor está en todas partes. Mi amada compañera de piso me enseñaba hace unas horas una foto de un hombre salvando a su "mejor amigo", un perro con pinta de Golden Retriever, llevándolo a su espalda mientras su calle se convertía en un río caudaloso. Ahí está el amor.

No hace falta ser religioso para citar a Saulo de Tarso con su "sin amor yo noy nada." Es verdad. Ahora con estas nuevas moderneces gafapásticas pseudo-progresistas parece que cualquier indicio de amor es una debilidad. Es absurdo, pero los jóvenes abanderados del progresismo son tipos que se creen que por soltar cuatro estupideces anticlericales defienden la libertad de expresión y la identidad de cada uno, pero se ensalza el libertinaje absurdo en detrimento de lo que quizás sea lo único bueno proveniente de nuestra razón: el amor. Es completamente digno de un sketch de los Monty Python.

Sean ustedes concientes que quien les escribe estas palabras es un señor que se declara agnóstico. No hagan caso de estas tendencias tontas de gente aún más idiota que creen que ser progresista es ser un maleducado. Que ser rebelde es parecer un ignorante. Que ser de izquierdas es darte de hostias con la policía. Que hacerse valer es gritar más fuerte que el otro. Ámense a ustedes mismos, a los demás. Quitemos fronteras, no las levantemos.

Yo me acuerdo de olvidarte.

2012-02-09T02:31:00.001-08:00

Siempre atento a acordarme.
Siempre tratando de dejarte ir
porque es necesario sonreír,
siempre trato de alejarte.

Una vez tras otra empiezo
a colocar tus recuerdos fuera
de esta vida que tanto espera
olvidarse de su tropiezo.

¿Adónde vas?

2012-02-05T01:55:00.001-08:00

Es raro lo que me pasa, amigos míos. Hace unos cuantos años atrás, cuando me encontré con el Padre Patricio Larrosa, (fundador de ACOES y un hombre santo y muy sabio) hablábamos sobre la identidad que uno puede uno sentir con su tierra. Nos acompañaban otras personas y todos asentían a cada palabra de este cura y verdadero cristiano. Recuerdo que en una de mis intervenciones yo dije "mi país", refiriéndome al lugar donde nací e inmediatamente el señor Patricio me interrupió diciendo: "¡Ay, hijo! ¡Que ese lugar no es tuyo! Tienes que dejar de hablar en posesivo: 'mi familia', 'mi país', 'mi alma', porque al fin de cuentas no poseemos nada." En ese instante, quizás por mi aún recién pasada adolescencia (conocida por la ceguera causa de la estupidez), no lo entendí pero ahora es diferente.

¿A qué viene todo esto? Bien, ahora mismo estoy a punto de cumplir un año desde que me mudé de Salamanca a Burgos. Ahora tengo un trabajo serio y la vida de un adulto, con responsabilidades y dolores de cabeza incluídos. El caso es que, como Bunbury, yo me siento extranjero en todos los sitios. Cuando alguien en mi trabajo, barrio, de copas, etc. me pregunta de dónde soy no sé qué contestar. Sé que puede sonar a topicazo perrofláutico, pero es que me siento un apátrida, o lo que viene a ser conocido como "ciudadano del mundo." No me identifico con banderas ni escudos (salvo el del Atlético de Madrid) o tierras... sólo con mi familia (entre a los que incluyo a mis amigos).

¿Saben qué es lo peor de todo? Que a veces siento envidia por los nacionalismos... en serio, a veces ver cómo mis compatriotas se esmeran en buscar banderitas para poner en el Facebook o sus avatares. Incluso ese sentimiento de pertenencia a una patria.

Porque sí, cualquier cosa que signifique poner fronteras es una completa basura que nubla el uso correcto de la razón, que debe ser nuestro objetivo. Quien sabe usar la razón es un hombre inteligente y prudente. Los prudentes saben evitar los actos dolorosos. Quien evita el dolor puede aspirar a ser feliz.

Desde que aprendí que no tengo un país que es mío, que ninguna tierra está orgullosa de mí ni yo represento a ninguna bandera, salvo mi propio nombre y, quizás, el de mi familia; desde que empecé todo este proceso soy un poco más feliz. Dejen que los políticos levanten las fronteras, pero tienen que ser ustedes los que las derrumben.

Hola, soy Elías. Soy de todos los sitios y a todos los sitios voy.

Experiencia Onírica I

2012-01-07T10:12:00.000-08:00

Bien, vamos avanzando.

Mal, nos hemos quedado atrás... otra vez, ¡otra vez! El cielo se ve de nuevo nublado por nuestras lágrimas.

Sólo puedo ver esa maldita estación; sólo reconozco un andén que no conozco. La veo blanca. Toda está pintada de ese color y las visiones que tengo de ella son una especie de planos hechos por Bergman o Buñuel. Veo unos pies que no reconozco. No son los míos. No sé. Sólo sé que son de una mujer blanca. Sus pies son perfectos y sus uñas tienen pintura de color grisáceo. Es todo muy plácido y calmado. Todo está en silencio que es como el espacio exterior.

Ella baja del tren. Tiene el pelo castaño (supongo) y no puedo ver su cara. Sólo sé que lleva un vestido blanco y holgado. Su piel carece de tatuajes y yo simplemente la miro caminar. Se aleja y sale de la estación. En la puerta hay un cartel que no reconozco, pero sí hay una fecha: 27/10/2012.

Escucho la voz de un hombre. Me dice que tengo que empezar y, al darme la vuelta, no estoy en esa estación. Estoy en casa, ¡pero qué casa es! No es donde vivo ahora, no es en la de mis padres... La entrada se parece a la que compartía antes con otra mujer. En el suelo hay una mujer rubia con ojos verdosos. Su pelo es abultado por los rizos. Ella juega en el suelo con una niña.

La bebé me llama "Dada" y la mujer la alienta a saltar a mis brazos. La bebé quizás tenga un año y los ojos son verdes/azules. La mujer se levanta y me da un beso exquisito. Un beso apasionado. Mis manos no son las mías y se lo digo: "Oye, ¿qué pasa? ¡Estas no son mis manos, joder!" Ella se ríe de mí y me llama tonto. Miro al espejo y es otra persona. Es otra vida. Un hombre de más de metro ochenta, moreno con la barba a medio crecer. Llevo un portafolios de cuero y...

Buenos días, es un sueño.

Año nuevo, ¿vida eterna?

2012-01-01T05:17:00.000-08:00

No lo entiendo, damas y caballeros. No entiendo cómo hemos llegado a este nivel. ¡Cómo podemos seguir respirando siendo tan tontos!

Estrenamos año y, aunque ni usté ni yo lo creamos, había gente preocupada porque, según unos cuantos "iluminados", los Mayas predecían que este año era el fin del mundo, el apocalipsis, el armagedón, etc.. Nada más lejos de la realidad. Sólo hace falta que visitar a San Google para darse cuenta de lo errónea de dicha afirmación... El caso es que me parece que los habitantes de este planeta llamado Tierra no es que hayamos cometido el error de haber matado a Dios, es que hemos creado unos que nos mantienen en constante miedo. Hágase usted esta pregunta, amigo teísta, ¿por qué tengo miedo a morir? ¿Es porque no sabe si ha obrado bien como para ir al "cielo" al lado de un viejo con barba blanca y pinta de hippie en Woodstock? ¿O es porque directamente no sabe si hay un algo?

Voy a adelantarle una cosa de la que quizás usted no es conciente: VA A MORIR SÍ O SÍ. Quizás hoy o mañana o la semana que viene o el siguiente mes o año, pero dese cuenta que va a estirar la pata. ¿Usted cree que estar preocupados por un dios, un meteorito o tormentas solares lo va a hacer tener una muerte más digna? Pues hágase a la idea que NO. Usted no es más digno, mejor persona o más guapo por estar pendiente de lo no conocido, no más que su servidor y el resto de personas medianamente pensantes.

De igual manera tengo que denunciar algo (sé que salto de tema en tema, pero...): basta ya de discriminar a los ateos y agnósticos. Sí, parece que es una estupidez, pero sucede. A mí me han llegado a decirme de todo menos "guapo" por no compartir una creencia. Esto debería ser un propósito para usted, que llega a llamarnos cualquiera de estos insultos:

- Diablo
- Hijo de Satanás
- Pecador
- Lucifer
- Maldito

Y así varios más que, en realidad, no significan nada para mí o mis compañeros, pero créame cuando le digo que ni Jesús de Nazaret, ni Abu l-Qasim Muhammad ibn ‘Abd Allāh al-Hashimi al-Qurashi, Buda o el que les dé la gana, vino a decir que odien a quien no comparte su credo (o ninguno). Pero quiero referirme especialmente a los cristianos (católicos, evangélicos, mormones, testigos de Jehová, pentecostales, anglicanos, neo-catecumenales, etc.), que son los que conozco mejor: amigos míos (no hermanos, sólo amigos si acaso), hubo un tiempo en el que creí lo mismo que ustedes y, ¿saben de lo que me di cuenta? Que sólo tenía odio en mí, ¿saben? Odiaba a la gente que creía otras cosas, a los que no creían, a los judíos (¡siendo Jesús judío!), a los homosexuales, a los que eran felices viviendo la vida plena, a los que no se confesaban, a los que no madrugaban como yo y recibían el mismo perdón, a los que decían que habían "visto a dios", a los que triunfaban sin rezar tanto como yo o sin estudiar la biblia como yo... Se los aseguro, todo aquello que sentía no era la "fuerza de dios", resultó que después de reflexionar muchísimo era puro odio, compañeros humanos. Mis creencias y las de todos los de alrededor estaban basadas en que lo que me diferenciaba con el resto. ¿Cómo pueden dormir ustedes yendo a jornadas de "familias cristianas" para asegurar que esa es la fórmula perfecta si hay gente que muere de hambre todos los días? ¿Cómo es posible que les ofenda más la felicidad de un niño con una pareja de homosexuales y no les ofende tanto abuso en sus congregaciones? Sí, abusos, sexuales en unas y económicos en otras. Todos sabemos de lo que hablo, ¿verdad, pastores de iglesias evangélicas?

Latinoamérica está herida. El "Tercer Mundo" está herido y, en gran parte, es por estas doctrinas anticuadas llenas de pasividad social. Porque, como dijo bien un dirigente, "cuando las injusticias llegan lo mejor es callarse. El silencio y la oración es el camino." No, damas y caballeros, ni silencio ni pasividad. ¡Arriba! ¡Luche! Si algo nos dejan claro todos los iconos religiosos (todos) es que hay que ser revolucionarios.

Este 2012 no sé si se acabará el mundo, lo que sí sé es que voy a vivir día a día tratando de ser feliz y hacer felices a los que están a mi alrededor... y siendo un pecador.

Feliz año nuevo.

CINÉFILOS

2011-12-23T12:22:00.000-08:00

A medida que ha avanzado el año me he dado cuenta de una cosa muy importante: una película es magistral, altamente recomendable, colosal, etc. (búsquese el adjetivo que se quiera) en la medida en la que unos cretinos soberbios pseudo-neo-eruditos quieran que piense usted, amigo. Para todo lo anterior, esta gente altamente repulsiva, intentará dejarlo sin palabras con nombres de directores rusos cuyas películas no podrá encontrar en ningún sitio, o de polacos o iraníes (según les vaya el día); o lo hará por medio de supuestas "obras maestras" de la música en los soundtracks a los que ni usted ni yo vamos a prestar atención, al menos no siempre o en demasía.

Escribo este post porque, aunque ustedes no lo crean, en los últimos meses me he topado con una serie de personas aberrantes que tienden a calificar hermosas piezas fílmicas de "nefastas" o "basura" porque no encajan en sus descripciones basadas en la comparación con las de otros -repito- desconocidos que sólo ellos reconocen por su absurda nostalgia.

La verdad es que hay que volver a la misma pregunta de siempre: ¿qué es arte y qué no? Yo no voy a ser ningún hipócrita, estimado lector. A mí me encantan muchas películas alabadas por la crítica. No voy a quitarme de ver obras de Scorsese, Kubrick o Aronofski, eso se los aseguro; pero tampoco voy a hacer un feo a películas que tres pelagatos snobs me dicen que no vea. El otro día una chica muy simpática me recomendó una película espectacular (véase: The Fall Singh, T. 2006) cuyo trabajo visual era impresionante. ¿A qué viene esto? Inmediatamente después de terminar de ver la película busqué información sobre ella. En mi cabeza había una voz que me decía “¡Debe tener unas críticas fantásticas!” y para mi sorpresa no fue así. Me topé con revisiones que atacaban de hecho todo el trabajo fotográfico del director porque “parece publicidad”. Esto obviamente se dijo porque el pobre diablo de director compaginó su trabajo como publicista con el rodaje de la película (que duró varios años) y, obviamente, era autofinanciada. Yo no voy a decir tampoco un “cualquier cosa vale”, no me malinterprete usted, lo que sí quiero decir es que poco debe de fiarse de éstas criaturas que viven del trabajo de los demás. Ésas rémoras con demasiado tiempo libre que se hacen llamar cinéfilos y que son mal ejemplo para la definición del término el cual la RAE define simplemente como “aficionado al cine.” No se sienta abrumado por ésos petulantes gafapastas que por saberse más nombres raros de directores, por tener pósters de películas de los años setenta o porque simplemente vean las películas en versión original –con o sin subtítulos- se creen mucho mejor que usted.

Tan cinéfilo es el que disfruta de Con Air (West, S. 1997) que el que lo hace con Citizen Kane (Welles, O. 1941). Así que, hala, disfrute usted de las películas sin prestar mucha atención a lo que pueda decir un desconocido nostálgico que quiere sentirse mejor por echar por tierra el trabajo de otros. Ojo, no digo que se ponga a ver basura –que haberla la hay-, pero disfrute del cine que quiera… si es del bueno e imperecedero, mejor.

Felices fiestas.

Empieza de nuevo.

2011-11-29T04:21:00.000-08:00

Hoy se acabó la tontería.
Se acabó la compasión.
¡A levantarse, infantería,
que ahora viene la pasión!

De este mundo somos dueños
del reír y del llorar,
de pesadillas y de sueños,
del vivir y del matar.

¡Arriba por una vida
que aú no has tirar!
¡Arriba porque la ira
no te puede alcanzar!

Vive, sonríe y escapa.
El valor no se mide por matar.
Por valía ya destacas
por cuatro gatos inspirar.

Opciones (Capítulo II)

2011-10-22T04:46:00.000-07:00

"Hold me, love me." (Eight Days A Week. The Beatles)

Así está la cosa: soy un malnacido para muchos, pero quizás sea todo un héroe para otros. A veces me gusta hablar con mi héroe malnacido personal. Mi tío Patricio. Él es un ciudadano más que le gusta llevar su vieja gorra, su bastón, sus pantalones de pana color verde oliva y su chaleco de punto marrón. Vive en su pueblo, a pocos kilómetros de la ciudad monumental. El viejo tito Patricio es uno de esos rojos que vive asqueado de la sociedad actual, aunque él mismo no cree que sea de izquierdas. Él se define como un tipo racional, como yo (aunque él no le pega a nadie). La última vez que estuve en su vieja casa de piedra en la calle de los Herreros, cerca de la Plaza de España en su diminuto pueblo, me dijo:

- ¿Sabes qué? -miraba a la nada y su cara era inexpresiva.
- ¿Qué?
- Que hagas lo que te salga de los cojones.
- ¿Eso a qué viene? ¿Te ha dicho algo mamá?
- No, sólo que recuerdo mi juventud. Lo tonto que fui.
- Bien, un nuevo discurso de filosofía patriciana, ¿eh?
- No me hables como si fuera un viejo chocho que no sabe lo que dice. Seguramente yo haya leído mucho más que tú y toda tu estúpida clase en la facultad.
- Sabes bien que es broma...
- ¿Sabes qué más es broma, hijo? Todos tus sueños. Todos los días cuando voy a Salamanca, me paso por la librería en la calle Meléndez buscando algo interesante para leer, y me topo con estos libros que sólo dicen gilipolleces sobre el universo, o dios o religiones absurdas. Ha llovido ya mucho sobre este campo, pero aún no nos hemos fijado que quizás haya que sembrar en otra parte. Nadie se ha enterado que lo que pregonaba el Zaratustra de Nietzsche es verdad, que dios en sí ha muerto. Seguramente más ahora que entonces, cuando él lo publicó. Siempre decía el cura -cuando yo iba a misa, claro- que "dios está en cada uno de nosotros." Y ahora es algo innegable. Las antiguas costumbres solían pedirte un compromiso extremo con la deidad judeo-cristiana... aunque luego los cabrones de los curas se quedaban con todo y para dios nada de nada... pero bueno. La cuestión es que ahora, cuando voy a la ciudad no dejo de fijarme en la cantidad de necesidades creadas para engañarte a ti y a todo el mundo. No deja de sorprenderme el encontrarme con letreros que ponen "Lo que necesitas. X a Z precio" y que luego veas el X en las manos del resto del abecedario. Y me fijo en lo muertos que estamos, o al menos lo zombies que parecemos. Todos trabajando para ganar dinero y devolvérselo a los empresarios. Si dios está en cada uno de nosotros, ahora mismo está muerto o anda en las últimas.
- Eso es capitalismo, Patricio.
- ¿Me vienes a dar clases tú a mí de economía? -dijo con una sonrisa dibujada y sacándose un puro del bolsillo de su camisa.
- Tranquilo... -le devolví otra sonrisa esbozada- Ya sabes lo payaso que soy.
- El caso es que no acabo de creerme lo increíblemente estúpidos que los seres humanos podemos llegar a ser, ¿sabes? Tropezando constantemente con las mismas piedras. Llorando por lo mismo que lloramos ayer, sonriendo bajo el efecto dopante de las promesas vacías de políticos, presentadores de televisión, aparatos nuevos o con la mirada perdida en el canalillo de un par de tetas. Ha pasado mucho ya desde que construimos la primera herramienta y, siendo honestos, tú no necesitas que el móvil nuevo te diga qué tiempo hace, sabiendo que puedes salir a la calle y comprobarlo, ¿verdad?
- Verdad.
- Pero la cuestión es que en los anuncios dicen que el que un aparato que cabe en tu bolsillo te diga si hace sol es lo "guay"... como guay también es esa música horrible que suena.
- Oh... eso, la música...
- La música ha cambiado muchísimo, ¿no te parece?
- Bueno... eh...
- Calla, hombre. -me interrumpe y levanta la mano- ¿tú qué vas a saber si la música buena se escuchaba en mi tiempo? Por fortuna crecí en esa época donde había orquestas acompañando a hombres con voces masculinas y trabajadas y a mujeres de belleza pura y exquisita que no necesitaban andar diciendo que besaban mujeres ni se vestían como putas para que no repararas en su voz. Nuestros cantantes revelación eran prodigios en la guitarra, en el uso de voces... ahora están estos preadolescentes con voz fina que se visten como los negros... ¡Ja, ja! Algunos blancos se quieren vestir como negros ex-presidiarios estadounidenses y algunos negros quieren pasar desapercibidos.
- Eso es muy racista, tito.
- Esa es la maldita realidad de muchos. No he generalizado. Aprende a escuchar.
- Vale.
- La cuestión es que la música antes era música. Notabas el trabajo de alguien en lo que hacía. No veías a gente escribiendo canciones sobre lo grande que era su polla (no al menos a los verdaderos artistas). Lennon escribió "Mother", por ejemplo, ¿la has escuchado? Un tipo grande que habla de lo jodido que fue vivir sin su madre y lo rechazado que se sintió. Una melodía interesante.
- Sí que la he escuchado.
- Bien.
- A ver si te piensas que soy un inculto.
- No es que lo piense, es que ¿quién es culto? ¿Quién decide lo que es ser un erudito? ¿Quién posee la verdad y quién no? Ahora mismo tú seguramente sepas más de lo que yo puedo saber en muchísimos aspectos que incluso desconozco.
- Bueno, eso puede ser.
- La gente no entiende el concepto "relatividad". Y lo que es aún peor: no saben que este mundo se rige, en su mayor parte, por él. La verdad es siempre relativa. Para un satanista, Satán es su dios y para él será bondadoso y todopoderoso y su enemigo será el dios de los cristianos. No hay nada malo en ello, a menos que cometan una acción recriminable por las convenciones sociales, como el respeto a la vida y a la libertad. Pero, ¿sabes? Los cristianos no pueden ver a los satanistas... joder, por no poder ver, no quieren ver ni escuchar a los ateos o agnósticos. Les jode la verdad. Hablan de un dios que respeta la libertad y que ama incluso a quienes no lo aman. Yo he leído la biblia, hijo, y te puedo asegurar que de los dos dioses que habla...
- Antiguo y Nuevo Testamento -Interrumpí.
- Exacto, el dios vengativo y enfadado, y el dios que ama y respeta tu libertad. Pues eso, te puedo asegurar que el dios del que los cristianos andan orgullosos, el dios del Nuevo Testamento, no se parece en nada al que ellos te predican. Se andan golpeando el pecho y poniéndose de rodillas, pero nadie actúa como el señor Jesús de Nazaret. Nadie ama incondicionalmente ni se sacrifica. Son todos unos despreciables que desprecian la libertad de los otros. Hablan de amor, pero odian al diferente. Si te sales de su rebaño o de sus creencias, te insultan y te condenan al infierno... "¡Vas a arder en el infierno por la eternidad!" Me dijo una monja una vez... ¿ese es el dios del que tanto hablan? ¿Eso les enseñó Cristo? Ninguno de ellos tienen zorra idea de nada.
- Ya ves, tito. Yo pienso igual.
- Ya lo sé. No es la primera vez que hablamos de esto... bueno, hoy sólo he hablado yo.
- Cuando no se tiene algo inteligente qué decir, es mejor parecer un tonto y callarse.
- Sabias palabras.
- Me tengo que ir, mamá me espera para comer.
- Hala, hijo. Dale un beso a tu madre de mi parte y gracias por pasarte a saludar.
- No te creas, me pillaba de camino, por eso vine. No porque seas el tipo más agradable para hablar y mi único padre.
- Idiota.
- Te quiero, tito.

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Querer es poder...

2011-09-22T06:23:00.000-07:00

No quiero, no debo.
No aspiro, ni sueño.
Ya el viejo dolor se ha desvanecido
Y sólo queda aquél viejo con dolores
Que ve fantasmas entre racionalidades.

No quiero.
No quiero verte, ni abrazarte.
Sólo quiero fundirme en tu presencia.
Sólo quiero atraparme en libertinaje.

No debo.
No debo mentirme diciéndote la verdad.
Sólo quiero pensar y no decir.
Sólo quiero hablar sin pensar.

No aspiro.
No aspiro a llegar a convencerte.
Sólo quiero tenerte sin ataduras.
Sólo quiero matarte para que vivas.

No sueño.
No sueño contigo y conmigo.
Sólo busco lo que me pertenece.
Sólo pertenezco al lugar que busco.

Opciones

2011-07-08T07:30:00.000-07:00

“Mama wiped the blood out of my face…” (“Knockin’ on Heaven’s Door” Bob Dylan –Unplugged version-)

Cuatro eran las opciones que tenía. Cuatro. Simplemente, según dicen, elegimos las que las entrañas nos mandan –algunos ilusos tienden a llamarlo corazón, yo digo que es nuestro instinto de muerte-. Los seres humanos tenemos esa capacidad adherida a nuestra manera de actuar… nos dejamos guiar, fluir, llevar.

Podía simplemente haber pasado de él y de su cara de idiota. No haber escuchado sus palabras llenas de chulería, pero no.

Pude haberle pegado un puñetazo y hacerle caer al suelo y luego escupirle.

También pude insultarlo mientras me alejaba con paso apresurado. “¡Hijo de puta!” o un “¡Me cago en tu puta madre, cabronazo!” hubieran bastado. Pero no.

No, simplemente me fui por la última opción, que fue la combinación de todas –y algo más-. Le pegué un puñetazo y le hice caer. Empecé a patearlo en el costado y lo cogí del pelo rizado que simulaba un afro setentero (¡Putos modernos!) y el sonido de su cráneo contra el empedrado me incitó a seguir y seguir… claro, mientras esto pasaba le insulté. Sus gafas de quinientos pavos se fueron un par de metros sobre su cabeza y vi perfectamente como en un primer momento pasó por su –posteriormente- cabeza sangrante un “¡Joder, mis gafas que me costaron tanto dinero!”. Porque sí, seguramente es uno de estos imbéciles que no tienen para comerse unos gnocchis de nueve euros en un restaurante italiano, pero se dejan casi todo el líquido que tienen en unas putas gafas con letras brillantes para salir de fiesta y hacerse el chulo con desconocidos. Pero a éste le salió mal. Se topó con el desconocido equivocado.

Son unos idiotas. Los veo todas las noches por la Salamanca monumental con sus vasos de plástico y sus botellas llenas de vino barato con cola, haciéndose los interesantes con sus pantalones ceñidos a medio culo, mostrándole al mundo sus calzoncillos de Calvin Klein comprados a una gitanilla en el mercadillo. Menudos tontos. Se creen que por llevar camisetas de The Godfather la gente creerá que son cinéfilos, ese tipo de personas con las que una conversación puede resultar casi orgásmica, pero que en verdad no son más que cabezas vacías. Pequeños entes guiados por las tendencias que marcan en las cadenas de televisión, en las cuales hay otros pequeños –grandes- morones que tienen la absurda idea de que todo lo de otros años fue mejor. Ingenuos. No saben ver que los mejores tiempos que se pueden vivir son los de ahora. Este minuto es irrepetible. Ahora mismo podrías salir a la calle y encontrar a una persona que te puede ofrecer más conocimiento que el libro que tu pretenciosa pareja o amigo te regaló el último día de San Jorge. Podrías ser mucho más feliz si aprendieras a apreciar el ahora y no estar añorando el pasado. Todos esos capullos nostálgicos que se visten como Janis Joplin o Cindy lauper o Michael Jackson (estilos muy distintos) sin siquiera haber estado cuando alguno de ellos vivía o cantaba.

Peor aún son aquéllos que viven de acuerdo a ideas que no son las suyas y que, siendo honestos, se desvinculan de la razón. Rojos y fachas. Comunistas y fascistas. Dos extremos que creen poseer la verdad y se odian mutuamente, pero que terminan siendo iguales. Cuando voy por la Plaza de Toros y me encuentro uno de esos payasos no sé decir si son punks anti-sistema o neo-nazis que buscan un negro al que apalear. Lo único que sé es que son asquerosos en todos los aspectos. Extremistas.

Pensarán que un tipo que empieza a narrarles cómo le rompió la cabeza a un modernillo chulo que se metió con su cojera y su bastón es un idiota que, encima va de superior moral y racionalmente… es verdad, soy contradictorio, pero la verdad es que no lo maté. Me aseguré de que no fuera así. Simplemente tiene un una herida para algunos puntos. No hay traumatismo severo, ni habrá secuelas a nivel cognitivo. Así que tranquilos, ahora cuando vaya por la calle con ganas de aprovechar el nivel de alcohol en sangre haciendo chistes sobre otros y su físico para hacer reír a su ligue (porque no se los había dicho, iba con una chica que salió corriendo, por lo que asumo que no era ni su novia no su amiga, solamente una tipa con poca autoestima), se lo pensará dos veces. En verdad lo que hago es un servicio a la comunidad cada noche cuando le pongo una paliza a algún okupa que me niega la entrada a su casa o a un nazi que me pregunta de qué voy. Sí, han acertado, no soy cojo ni uso bastón. Tampoco soy el hippie tonto que se perdió y acabó pasando enfrente del bar facha, o el pijo al que le han recomendado pasarse por una casa “chupiguay” donde hacen fiestas “que te cagas”. Les enseño a todos esos que no usan la razón, mediante medios irracionales –como la violencia física o incendios esporádicos-, lo equivocados que están.

¿Alguien se une al club?

Las desventuras de Camila

2011-06-06T15:35:00.000-07:00

CAPÍTULO I

Camila tiene treinta y cinco años recién cumplidos.
Camila no sabe qué decir.
Camila espera que le ordenen cada día cuándo soñar.

Ella no sabe qué es la libertad, pues hasta el viento que le roza la faz carece de dicha virtud... o al menos ella no lo siente así. Sólo el fuerte sonido del hacha que clava en aquel troco para avivar el fuego de su horno parece catártico. Cada golpe que atraviesa el trozo de pino llega hasta la tierra y ella siente poder sobre algo.

Camila silba acompañando la bella sinfonía que crea el viento entre los árboles de fruta que tiene en su jardín. Ahí, con los ojos cerrados en la hamaca, se siente cerca de esa mujer con cara de complacida y manos abiertas -como pidiéndole un abrazo- a la que le reza todas las noches para que sus tormentos pasen. Camila no recuerda haberse carcajeado con fuerza y sentirse plenamente feliz. Camila no encuentra la gracia de la que le habla el cura en las homilías de la pequeña iglesia colonial de su pueblucho al sur del país. No sabe qué es la igualdad de la que hablan las leyes... por saber, ni sabe que tiene derecho a decidir sobre su propia vida, su propio cuerpo. No es ignorante, pero ignora muchas cosas. No es tonta, pero no la dejan ver las cosas tal y como son. No está muerta, pero está adormecida. No es débil, pero cada paliza no la deja durante varias horas (o días) levantar sus brazos. No es que no sea humana, es que le han robado su dignidad.

Camila no baila. Camila ya no suspira con ilusión.

La Revolución Española

2011-05-19T06:33:00.000-07:00

Un nivel de desempleo altísimo (el más alto de Europa), condiciones precarias de muchos trabajadores e investigadores, la pasividad gubernamental, el juego político asqueroso por parte de las dos fuerzas principales, la sangre fría de los banqueros y empresarios... TODO se acumuló demasiado. Desde el día 15 del presente mes mucha gente ha dicho basta. La mayoría jóvenes... sí, han leído bien: jóvenes. Esas personas cuyo estandarte es la "vaguería", el no hacer nada. Esos indeseables que se mueven por la incercia que proporciona el placer (o al menos eso es lo que quieren vender).

Ahora mismo en varias ciudades españolas se respira el aire de la revolución. En el ambiente se siente un delicioso aroma de acción y no sólo de palabras vacías. Pareciera que todo el mundo está haciendo caso a las palabras de Hessel "Indignez-vous!" y se está dando cuenta que esto no puede seguir así. Ya está bien de la poca vergüenza de los políticos españoles, tanto de unos como de otros.

Todo se está haciendo desde la no violencia, puesto que ya es demasiado violento tener los sueldos que se tienen... La clase política española la podría definir como un grupo de ineptos que no ha sabido hacer nada para parar la degradación de la economía española (pero no sólo éstos, sino los de antes y los anteriores a éstos). El maldito bipartidismo ha corroído (y corroe) todo sistema político. Se idiotiza al pueblo y hace que todo parezca un partido de tenis donde se ve a una triste pelota que va de un lado para otro recibiendo golpes cada vez más fuertes hasta que uno le da con tal violencia que falla o forza un fallo del oponente...

Los partidos políticos importantes ya están usando todas estas acampadas como arma electoral, como es ya normal aquí (recuerdo hechos importantes, como tragedias aéreas, terroristas e incluso forestales, que sólo han servido para hacer las sesiones de control al Gobierno en el Congreso de los Diputados o las conferencias de prensa una serie de dimes y diretes absurdos que no reparan en el dolor de víctimas). Pero no se dejen engañar por éstos fantoches con corbatas caras y trajes. Unos dirán que es sentimiento de izquierdas y los otros... bueno, los otros son tan descarados e hipócritas que se toman fotos con imputados en tramas de corrupción apoyándoles en la carrera electoral. No hagan caso de lo que dicen los medios. Vayan a las acampadas. Hablen con la gente, conózcanles, infórmense de lo que de verdad está pasando. No crean a los que tienen fantasías fálicas y les gusta estar con micrófonos todo el tiempo diciendo gilipolleces, teorías consparanoicas.

Esto no es cuestión de ser de izquierdas o de derechas. Es cuestión de que ya la gente se cansó de tanta tontería de los que gobiernan el mundo y su manía de querer sodomizar al pueblo constantemente. ¡Indígnense! ¡Miren la situación! Ellos, los que están arriba, al final de cada día se sientan en sillones que no son precisamente baratos, se quitan sus zapatos italianos que cuestan el sueldo de una empleada del hogar, se van a la cama con colchones que ni ustedes ni yo vamos a poder permitirnos... A ellos no les importa que usted y yo estemos jodidos. Ellos con unos cuantos años pulsando botoncitos en el Congreso tienen pensiones con cifras que nunca veremos. El presidente el resto de su vida no tiene que preocuparse por su seguridad, pues tendrá guardaespaldas y un sueldo vitalicio que le mantendrá a flote, viva en León o en Ziguatanejo con Andy Dufresne.

A ellos ni usted ni yo les importamos un carajo, les importa el voto que usted pueda darles para que ellos puedan seguir controlando todo el tinglado; sus amiguitos sigan con sus puestos importantes y los amiguitos de éstos tengan concesiones... y los bancos puedan seguir siempre a flote con nuestro dinero y las grandes empresas sigan teniendo beneficios y despidiendo gente.

¡Griten que quieren una democracia real! Pero no comparen esto con Egipto, ni con otro país. Es casi amoral comparar esta revolución con la que se ha estado llevando a cabo (y sigue) en África, pues ellos luchan por lo que nosotros ya tenemos aquí (como bien señalaba un usuario de Twitter ayer). Yo estoy en mi mesa escribiendo esto -que no sé si alguien leerá- con plena libertad, la misma que me permite despotricar y difundir el mensaje de #acampadasol #acampadabcn #acampadasalamanca y otras más. Esta es una revolución sin violencia, pero sí con rabia...

Un saludo a los que acampan. Mucha fuerza. Tienen todo mi apoyo moral, al igual que mi respeto y admiración profunda. De la misma manera ofrezco mi ayuda para quien la necesite.

Ahora se acaba de difundir la noticia que en Italia están organizando acampadas... esto se hace global. Ojalá pueda tomarse nota en Latinoamérica.

Esas cosas que hacen que mi trabajo valga la pena.

2011-04-20T08:18:00.000-07:00

Empecé en esta aventura de trabajar en un centro para personas con discapacidad psíquica hace ya un mes y medio aproximadamente. No lo voy a negar, amigos, ha sido muy duro hasta ahora en muchísimos aspectos. Existen determinados momentos, personas, situaciones en las que mi paciencia ha sido puesta a prueba, al igual que mi fuerza y/o mi moral. He experimentado momentos realmente duros que combinados con mi edad han dado como resultado lágrimas (no, no me parece malo llorar cuando se necesita).

Cuando se aproximaba mi tercera semana ya había establecido lazos con algunos de los internos, especialmente con Equis (llamémoslo así, debido a las normas de privacidad que se me obliga a cumplir). Equis era un profesor retirado de una de las mejores universidades de este país de una asignatura que, de hecho, aún tengo pendiente con la mía. Desde el primer día él y yo empezamos a hablar debido a mi afición de andar canturreando canciones de Bob Dylan cuando estoy intranquilo. Él se aproximó y me preguntó: "Elías, do you speak english?" Me quedé boquiabierto por su acento, dado que era correcto. Me contó su historia como catedrático universitario, de su enfermedad, de los delirios, de su familia... todo esto en inglés. Así empezó mi amistad con Equis.

Todos los días en el comedor me saludaba con un "Good afternoon!" y se despedía con un "Good night, sir!" a los cuales yo respondía en la lengua de Dylan. Un día tuvimos que llevarle a una revisión médica a Bilbao y durante todo el camino nuestra conversación se ciñó a temas cosmológicos, espirituales, psicológicos y sociales, bueno, yo apenas hacía algún apunte porque él era una persona para escuchar y no interrumpir. Su sabiduría me satisfizo todo aquel viaje de una manera tremenda.

Llegada la segunda semana en el centro, Equis me preguntó si quería que nos tuteásemos y nos dejáramos de formalismos en inglés. Mis compañeros de trabajo sólamente me quedaban viendo raro porque a mí era el único al que Equis tuteaba y dejaba que le tuteara (aunque alguna vez se me escapó algún que otro "vos").

Era martes y el día parecía que se arreglaba. El sol había aparecido después de tantos días escapándose de mi vista. Me encontré con Equis en el comedor a la hora de la comida. Me saludó como siempre y añadió "Me gustaría que habláramos hoy un rato." Horas después me lo encontré en el piso donde estaba su habitación y me dijo: "¿Sabes, Elías? A veces me gustaría que mi hijo pudiera hablar conmigo como tú lo haces conmigo. Pero él no quiere saber nada de mí desde que esta mente mía me jugó esta pasada. Me odia, cree que no soy digno de él... Elías, la vida es demasiado corta como para estarse preocupando por cosas que no puedes explicar. Aprovecha tu juventud, hijo. Intenta ser feliz..." Yo le interrumpí pensando que quizás estaba muy triste y derrotista por la falta de comunicación de su familia y traté de explicarle que su hijo estaba en una edad muy difícil; que en la adolescencia nos creemos unos genios que tienen explicación hasta para las figuras de las Islas de Pascua. "Bueno, te dejo trabajar..." me dijo con una palmada en el hombro.

Llegó la hora de la cena y él estaba ahí, por supuesto. Yo vigilaba que todos los que tienen problemas de deglución comieran despacio y bien, tomando su agua y demás. El me asintió a la distancia a modo de saludo y le respondí de igual manera. Cuando llegó la hora de que ellos salieran del comedor a mí me tocaba coger las bandejas y él hizo lo que siempre hacía conmigo, me indicaba el lugar adecuado para coger esta y no mancharme mis manos, y agregó: "Elías, me siento un poco mareado." Yo respondí sólo alcanzando a ver su cara descompuesta: "Ahora subo a tu habitación y te tomo la temperatura y, si hace falta, te doy un algo para que tomes, ¿vale?" y Equis hizo un ademán de aceptación. No me acuerdo quiénes se pusieron en mi camino, pero el caso es que tardé diez minutos en subir por las escaleras que llevaban a su habitación. Hay un paciente que para pedirte tabaco tiende a fingir desmayos y se tira al suelo y pensé que era éste el que estaba en las escaleras acostado, no alcancé a terminar mi frase de reproche para él cuando me di cuenta que era Equis el que estaba ahí, en el suelo. Su cara había perdido color, sus gafas estaban a unos centímetros y parecía haber querido bajar las escaleras, pero no pudo bajar ni tres peldaños. Aún recuerdo su mano izquierda posada en la pared, como queriendo alcanzar la barandilla. Todavía está en mi mente su mirada entrecerrada y sin vida. Empecé a gritar su nombre y a comprobar si respiraba... no respiraba. No tenía pulso. Mi desesperación crecía y crecía y llamé a mis compañeros por la radio: "¡Chicos, al segundo piso, rápido! ¡Equis no tiene pulso ni respira! ¡Rápido, vengan!" Yo me arrodillé a su lado e intenté hacer una RCP, pero era tarde. Me medio incorporé y no sé cuánto tardaron en llegar mis compañeros, pero el instante en el que vi sus ojos ya se había ido y vi lo efímero y lo eterno. No podía moverme, no podía hablar. Equis había muerto y sólo se me pasaba por la cabeza un "Si hubieras llegado diez minutos antes quizás hubieras hecho algo más que sólo ver su cuerpo inerte."

Sé que no es mi culpa haber estado ahí tarde, pero me estuvo matando el sentimiento de culpa por algunos días... hasta que recordé lo que me había dicho el día en el que murió y los días anteriores, como el viaje a Bilbao. Ahora prefiero quedarme con el Equis que me enseñó tanto en el brevísimo que lo conocí. Me quedo con el Equis que me dijo que la vida era demasiado corta como para agobiarme por los problemas y que me lo ejemplificó horas después. Ahora me doy cuenta de esas pequeñas cosas que hacen que mi trabajo sea tan instructivo en tantos aspectos y ahora me doy cuenta de lo pequeños que somos y lo estúpidos que somos como para creernos importantes.

Equis me dijo mientras estábamos en la sala de espera del Hospital de Basurto: "En todos estos años no he podido hacer todo aquello que quería por miedo, por esta enfermedad. Ahora quisiera volver a donde estás tú, con tus dilemas, tus preguntas, tus dudas existenciales y cosmológicas. Sigue así, pero no te preocupes. No siempre hay respuesta para todo. Dios hace las cosas así."

Para Equis. Gracias por todo lo que me diste.

La victoria (casi) fija del PP o de cómo ganar unas elecciones con la desesperación del pueblo.

2011-04-15T06:22:00.001-07:00

Empezaré este post diciendo que, primero, no soy un experto en política ni en ningún aspecto específico, salvo el de perder el tiempo; segundo, no tengo ninguna orientación política clara -derecha o izquierda me da igual- y, tercero, este post no tiene ningún sentido ofensivo, salvo el de exponer lo que creo que de verdad está pasando con la carrera política española.

Sí, cualquiera que me siga en Twitter sabe mi afición por hacer chistes sobre el PP... en el fondo soy muy Wyoming.

La política, en sí, no es más que una serie de sinvergüenzas peleando por los derechos de los ciudadanos, pero sin que nada de lo que hacen nos afecte de manera positiva en la mayoría de los casos. ¿Acaso alguien ha ganado algo con los dimes y diretes de las sesiones de control en el Congreso de los Diputados? Nadie, sólo se logra tomar el espacio televisivo del Canal 24 horas de RTVE, y minutos dentro de los telediarios del resto de las cadenas sobre las frases llenas de veneno que intercambian los partidos políticos, como si fueran verduleras en un mercadillo de pueblo.

Desde que todo esto de la crisis económica MUNDIAL (lo pongo en mayúscula porque todavía hay ignorantes que se creen que esta crisis es española y que el resto de países recogen el dinero por las calles, se duchan en champán y se limpian el culo con billetes de 100 euros), todo lo que he escuchado por parte del Partido Popular (ese partido que dice que es de centro) es "¡Dimita, señor Zapatero! ¡Deje al pueblo decidir!", o cosas como "¡Ha habido despilfarros!" ¡Vaya cosas!
Todo lo que ha logrado este mensaje totalmente catastrofista ha sido crear una atmósfera de "armagedón", en el que todo está perdido, todos nos iremos a la mierda y pronto empezaremos a comernos unos a otros por el hambre y la miseria que ha dejado el grupo de "rojos" que nos ha gobernado... pero no todo está perdido, el PP, el partido del pueblo, de la gente pobre, es la verdadera solución. ¡Nah! ¡Pero tampoco es así! Les explicaré cómo lo veo yo.

El PP tuvo unos años de gobierno en los que el país sí que gozó de un bienestar y desarrollo encomiable. A decir verdad, España era uno de los países a los que el resto mirábamos como uno más del Primer Mundo... Pero, ¿si tan bien habían dejado el país por qué se ha ido a la mierda todo? ¿Por el despilfarro? Bueno, quizás, pero el que ahora mismo el único culpable y némesis del pueblo sea el PSOE no me parece justo en absoluto. Cuando a mí me preguntan "¿Entonces de quién es la culpa?", mi respuesta siempre es la misma que les doy ahora: de todos. Los de antes como los de ahora.

Países como Francia, Reino Unido o Alemania han tenido una recuperación rápida porque ellos sí saben lo que es invertir en I+D+I. ¿Qué ha hecho España las últimas décadas? ¿Apoyar a los investigadores? No. ¿Invertir en nuevas industrias? No. ¿Qué ha hecho? Nada, sólo crear monstruos políticos que han dado concesiones de terrenos, permisos de construcción y, por qué no, metiéndose dinero al bolsillo... Y todos han caído... bueno, todos no, los bancos y los implicados con enchufe han sacado beneficios. Sólo el pueblo ha terminado tan jodido como una actriz porno. Entonces, como da la casualidad que todo lo que sube baja, pues en dicho bajón estaban los socialistas. Ahora el PP dice que hicieron todo bien, que los que la han pifiado han sido los rojos, pero no se dan cuenta que esto es culpa de todos ellos que no han sabido ver lo que otros países con tres dedos de frente sí. Ahora el PP tiene el Síndrome de Moisés (como lo llamo yo), esta rara condición psicológica que te hace pensar que puedes salvar a un pueblo entero. Ellos dicen que si Aznar pudo, ellos pueden... sólo espero que no terminen ayudando a otro señor de la guerra (sigo pidiendo juicios para los fantoches de las Azores por crímenes contra la humanidad).

El caso es que entre todo este percal los que se quieren erigir como los nuevos gobernantes hiper-sabios y salvadores de crisis económicas son los del PP, y lo peor es que hay gente que se lo cree. Yo no es que diga que no tengan capacidad para hacerlo. Seguro que hay formas de levantar este país, de crear empleos y fomentar la industria, ¿a qué precio? Esa es la pregunta. Bueno, el caso es que ante el bipartidismo absurdo que parece dominar la política en todo el mundo (creo que los seres humanos siempre hemos sido de dualismos... curioso, ¿eh?), "si la opción 1 no nos ha funcionado, pues entonces tendremos que probar la opción 2...", me parece escuchar en cada cabecita de los que son encuestados por teléfono para posteriormente sacar en los medios de comunicación. No es que quiera que pierda el PP, pero hay más opciones que tomar en cuenta y me molesta que la gente, por indefensión aprendida o por como quieran ustedes llamarlo, ya van directamente a la segunda puerta sin querer ver que hay un edificio entero de posibilidades. No es que el PP vaya a ganar (posiblemente) las elecciones porque sea la mejor opción, es que es la única que la gente cree que hay, que es muy distinto.

Así que cada vez que oigo a alguno de sus portavoces erguirse y sacar pecho porque dicen que el PP es la mejor opción, en mi cabeza hay algo que me dice "No, no es que han hecho creer a la gente que es así." Que nadie lo tome a mal, tampoco es que sea malo porque, a decir verdad, de eso es lo que va la política: de persuadir, engañar y hacer que la gente te vote. Ahí el PP sí que va ganando por goleada.

Yo, mi, me, conmigo.

2011-03-26T05:32:00.000-07:00

Me bastan tres acordes para decirte que te espero.
Me sobran mil razones para escibirte sin recelo.
Me inundan las canciones que hablan sobre tu pelo.
Me asfixian los recuerdos de miradas tras el velo.

Me esperan los cordones para atarme este zapato.
Me desespera que me mientas teniéndome a tu lado.
Me acarician los susurros que me dicen que soy malo.
Me extrañan tus palabras que me gritas sin descaro.

Me duelen las mañanas que no saben a victoria.
Me arden las montañas perennes en la historia.
Me marea que me digan que quedé en tu memoria.
Me orgullece que ahora me des clases de oratoria.

Me intrigan las batallas que nunca hemos luchado.
Me cae de la boca aquel sueño que he anhelado.
Me espera aquella tumba que me ha despistado.
Me duerme y me despierta no haberte apoyado.

Lo quiero.

2011-03-20T05:44:00.000-07:00

"Todos cometemos errores... espero usted me perdone." Esas fueron algunas de las últimas palabras que me dijo mi querido viejo la última vez que lo abracé.

Recuerdo aquellos días en los que en una hamaca mientras él me enseñaba a contar con la cinta métrica de mi madre; las historias de su juventud y su carrera como futbolista truncada por un tonto accidente; sus chistes sobre personas en aviones o suicidas en puentes; los paseos por su amada colonia Kennedy y los partidos de ligas menores en el "estadio" de esta colonia...

Ahora no es el momento de recordar con enfado. Ahora es el momento de ser feliz por tenerlo vivo y a mi lado aunque sea tan lejos.

Yo quiero a mi viejo porque él ha tenido el valor de aceptar sus errores y seguir hacia delante. Ha tenido el valor de no buscar la salida fácil. Lo quiero a pesar de todos sus errores porque da la casualidad que yo también soy humano y he cometido muchos errores y los seguiré cometiendo hasta que muera. Desde que estoy separado de él y de toda mi familia sus palabras siempre han estado llenas de sabiduría, conciencia y cariño.

Porque es y siempre será mi padre. Gracias, Lucas.

El tiempo no para...

2011-03-09T02:44:00.000-08:00

¿Qué es lo que te hace despertar?
¿Qué te hace dejar todo tu mundo a un lado?
¿Qué te hace abrazar la desesperanza?
¿Qué te sorprende?

No hay nada más detrás de esa cortina,
no hay siquiera una sombra
porque no hay tampoco luz.
Sólo queda un sueño oculto.

El sol se levantó y acostó hace mucho.
Ahora sólo queda la oscuridad,
tan perenne como tu soledad.
Tan eterna como la verdad.

Las palabras se escapan lejos
y las margaritas se marchitan en temporada.
Mira al cielo y las estrellas ya no están.
Todo se acaba, ¡¿qué te sorprende?!

Llegó el momento de partir.
Llegó el momento de luchar
con los brazos abajo y el corazón alzado.
Llegó el momento de morir.

¡Vaya evolución!

2011-03-05T03:43:00.000-08:00

Esto de la soledad y la lejanía de la gente que quieres es una verdadera desgracia. Ahora es cuando más cosas interesantes me apetece hablar, cuando juegos nuevos he aprendido, cuando cosas nuevas quiero compartir, cuando mas abrazos y besos quiero recibir, cuando mas quiero conocer a la gente que ha aparecido en mi vida.
Recuerdo que de muy pequeño escuchaba una canción que se llama "Don't know what you got (till it's gone)" de Cindirella (nadie me pregunte por otro canción de esta banda) y le pregunté a mi hermana, quien después de mi madre era mi fuente de información preferida y me dijo: "La canción se llama 'no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes', es muy bonita, ¿verdad?" Yo, amigos, no supe verdaderamente lo que significaba aquella frase que hacía cerrar los ojos de la gente mayor, hasta que un día tenía un muñeco que me había regalado mi vecina, Reina, y me lo cargué poco después de habérmelo dado tan gentilmente mi vecina debido a mi descuido. Acudí a mi madre sollozando y me dijo: "¿Qué pasa? Ahora quiere otro, ¿verdad? Pues haberlo cuidado. ¿Ve? Es que nadie sabe lo que tiene hasta que lo pierde..." Desde entonces aprendí a valorar un poquito más las cosas y comprendí mejor aquella frase tan reveladora de nuestra humanidad.
A través del último lustro (y un poco más), he tratado de no formar vínculos con nadie de manera fuerte porque, para ser sinceros, no me siento de ningún lugar. Si me preguntan de dónde soy simplemente no sé qué responder... no por mi falta de "cultura" o "patriotismo", un argumento utilizado por el ignorante muy a menudo, sino porque eso ya no tiene significado para mí. Creo que ya he dejado de ser de un lugar u otro porque igual sufro por el otro lado del charco que por la gente de Gaza o Libia. He tratado de alejarme de cualquier tipo de relación fuerte para no tener que arrepentirme de nada cuando, por X razón, esta se estropeara... digo "tratar" e "intentar" porque por más que tratemos de ser racionales, las emociones, nuestra humanidad en sí, nos traiciona.
Ahora he logrado una de mis metas más anheladas y, sabiendo lo que esta conllevaba (alejarme de mi lugar de residencia para aislarme en un pueblo perdido de la mano de Thor en la Castilla más profunda), pues ahora empiezo a echar de menos todo lo que dejo detrás: mis amigos, mis colegas, los conocidos por conocer, las noches de póquer con güisqui escocés, los debates ardientes de política y religión, etc. Todo, echo de menos todo. Pero es que, además, también extraño el sueño que incluía mi sueño (sí, se que suena muy Inception, pero es así), es decir, la manera en que me lo había imaginado todo (con relación estable, besos, abrazos, amor, etc.). Ahora me siento en un tipo de purgatorio en el que tengo que estar el tiempo que haga falta porque la he cagado en tantos aspectos... he sido tan irracional y visceral que ahora mismo mi garganta siente un nudo que no se supone que debería estar ahí porque simplemente está mal. "¡Está todo muy mal, Elías!" me digo y me devano la sesera, como decía don Quijote, tratando de encontrar los puntos en los que he fallado. El problema es que no sé si en verdad son fallos o no... todo es tan confuso que lo único que sé es que esta angustia no debería estar aquí haciéndome sentir un dolor profundo en el corazón.
Pienso a veces para mí mismo: "¡Vaya! Tantos años de evolución para estar jodido por amor, ya sea fraternal o romántico."

http://www.youtube.com/watch?v=FAd4I_9fIgE

El conecta: reglas del juego (Parte 1 de 3)

2011-01-11T09:55:00.000-08:00

Nota:
La siguiente entrada trata sobre un pequeño juego que puede herir sensibilidades debido a su contenid0. Es recomendable que quien no pueda soportar conversaciones escatológicas decline la lectura de este y los siguientes posts.

INTRODUCCIÓN
El conecta es un juego con más de cinco años de existencia. Tiene su origen en las cercanías de la Sierra de Gredos, exactamente en la población denominada Armenteros y su colegio internado concertado "La Imaculada de Armenteros". Sus creadores y máximos divulgadores son Jesús Antonio Corea, Jorge Luis Nolasco y un servidor, Elías Romero Valle.

¿Qué es el conecta?
El conecta es un juego que tiene la principal misión de dedicar las flatulencias (la mayoría con un espectro sonoro alto) a otros miembros del círculo o red social próxima. Dichas dedicatorias tienen que ir seguidas de distintos movimientos y sus correspondientes conjuraciones basadas -en la mayor parte- en la serie animada japonesa Seinto Seiya, conocida normalmente como Los Caballeros del Zodiaco.
¿Cuántos jugadores participan?
Desde el comienzo, el juego ha sido marcado por la dedicación ardua de los participantes, los cuales no han de ser muchos para no perder la emoción. Se recomienda que los jugadores activos sean entre cinco y ocho personas.
¿Por qué se llama "conecta"?
En un principio, el maestro Corea definió la actividad de dedicación de las flatulencias de esta manera:
"Es que lo que se hace es ponerle la mano en la cabeza a un basura y hacer como que lo conectás a pija de un chimbazo, ¿sabés?"
Lo cual nos lleva a los requerimientos para el juego.
¿Qué flatulencias sirven y cuáles no?
Hay que decir que la gracia del juego es que la expulsión de gases sea lo más sonora posible para que se asemeje al sonido de un ataque de los caballeros de Atenea, o en su defecto a un escopetazo que "le vuele la cabeza a un panoyo o un mierdaseca", como diría el maestro Corea.
Pero existe una variante inventada por el hombre Harol Melgar, llamada "El Ataque Nebulosa." El cual consiste en quitar importancia al sonido en detrimento de un nivel altísimo de mal olor. Más adelante se expondrá de manera más explícita dicho ataque y otros más.
¿La gente puede inventarse sus propios ataques?
En un principio sí, pero se ha de tener un nivel de excelencia en los ataques principales gestados por los creadores del juego. Sobre todo, se ha de ser sobresaliente en el todopoderoso "Último Dragón Naciente" (a partir de ahora, UDN), la más alta expresión del conecta que requiere un nivel en cuanto a olor y sonoridad máximo.
¿Cuál es el objetivo del juego ¿Se gana algo?
En este juego no suele llevarse puntuación. Se trata de un ataque-respuesta. Quien te la hace será el próximo en llevarse la próxima conexión, aunque esto no es vinculante, dado que se puede conectar a quien se quiera, cuando y cómo se quiera. Obviamente, es más un juego de honor y tendrá más el cómo y en qué contexto (no se valora igual que se conecte en la habitación de tu amigo, que un UDN en un aula o una cena en un restaurante). No se gana, es un juego que se para cuando se quiera y el objetivo es sacarle risas a esos problemas gastrointestinales que tan mal te lo han hecho pasar.
¿Es un juego mixto, es decir, puede participar cualquiera?
Claro que sí, puede participar quien quiera. Seas hombre o mujer, niño o anciano... La cuestión es que hay que saber elegir a los contrincantes porque habrá siempre grupos muy aventajados.
¿Dónde puedo conectar?
Como se expone al final del punto sexto, no hay sitio específico para el juego. Todo se basa en el nivel de vergüenza que se tenga. Si no te importa hacer una Exaltación de Atenea enfrente de tus padres a tu compañero de juego, allá cada uno. Hay que recordar que esto va por honor. Se puede hacer en cualquier parte.
¿Se puede conectar a más de un participante?

Por supuesto que sí, pero como se ha mencionado con anterioridad, dependerá del nivel de expulsión. No puedes "elevar" a alguien con una ventosidad cualquiera, ha de ser lo suficientemente fuerte de manera sonora. De igual manera, si se quiere "hervir" a alguien ha de ser con un Ataque Nebulosa potente (muy oloroso).
Entonces, ¿cómo me libro de ser conectado?
Siempre hay una solución para todo, amigo lector. Si alguien te está conectando (tocándote la cabeza, cuello, pecho, espalda, hombro o brazo sólamente), puedes reconectar inmediatamente sólo con la mano derecha a otro miembro del juego presente en la sala y, éste a su vez, puede hacer lo mismo. Lo único que no se puede hacer es un circuito o retroalimentación, dado que la fuente de poder del conecta no puede ser reconectado por su propia energía.
¿Qué pasa si quiero conectar y fallo, es decir, creo que me va a salir un UDN pero no llego a nada -sólo embarrarme los calzoncillos o bragas-?
Pues hay un castigo ficticio, como el juego mismo. Se usa la metáfora del "Infierno Niple" (IN) para referirse a la cantidad de vergüenza que debería darte por blasfemar contra Atenea y sus verdaderos caballeros.
El IN se trata de un lugar no muy distinto del infierno que concibe el cristianismo, al menos es igualmente cruel. Se trata de un lugar lleno de calor donde por supuesto no hay duchas y en el que habita una población masculina en su mayoría mestiza y negra que refriegan sus torsos y partes íntimas sudorosas y llenas de cebo maldito y olor nauseabundo en tu cabeza.
Cualquiera que intente en vano hacer uno de los conectes santos (que se expondrán, repito, más adelante) se le catalogará de blasfemo y se le enviará al IN de esta manera:
"¡Blasfemo! ¡Al Infierno Niple!" (acompañado por un señalamiento dramático con la mano derecha).

Esta es la primera entrega. Un saludo y agradecimiemto a Jorge Luis Nolasco, Jesús A. Corea, Harol Melgar, Kevin Guevara, Rodolfo Galo, Abiel Flores, y a muchos más jugadores que han aportado durante estos años tanto a este juego.