Rafucas Huronez

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sat, 06 Mar 2021 09:49:00 +0000

Partiendo de Hontanares,

Allá suso en la montaña

Çerca de la Malasaña,

Camino de otros bares,

Altome municipal loçana

En glorieta de Antón.

Riberas de la fontana.

…………..

Traía saya apretada

Beretta presa en la çintura,

A guisa d'Oklahoma

Çinta e collera labrada.

Dixe: «Dios te salve, hermana;

Aunque vengas d'Oregon,

D'esta serás castellana.»

……..

Docientos euros de multa

Mas dos puntos de carnet

Por plagiar al Marques

De Santillana

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Thu, 15 Aug 2019 23:27:00 +0000

Siempre que lei un estudio o artículo, estuve presente, e incluso en alguna ocasión participe en la excavación de una tumba, o restos humanos, sentí por unos segundos un desasosiego, como si estuviera haciendo algo incorrecto, solo unos segundos, pero hay quedan.

Cuando se embolsan, se analizan, se cortan para su estudio, se colocan en la vitrina de un museo, o simplemente se meten en una caja para su almacenaje y conservación, deberíamos tener por un momento un pequeño pensamiento. Esos viejos huesos, esos restos no son un trozo de cerámica, un lasca de sílex, o una piedra mas o menos esculpida, eran una persona con sus anhelos , pensamientos, e incluso puede ser un pariente o antepasado nuestro, ¡quién sabe!. Merecen un respeto, aunque sea solo por un segundo.

No digo en absoluto que no se estudien, analicen y se haga lo que se deba hacer. La ciencia y el conocimiento debe avanzar y eso ya es un gran tributo, Pero no esta de mas un pensamiento intimo hacia la humanidad de esos restos. Y respeto

Y cuando se muestran en a vitrina de un museo, también se debería intentar que aquellos visitantes del museo sientan lo mismo por esos restos.

No digo que no se haga, sino expreso lo que pienso
Siempre me habían fascinado los retratos de el Fayun, me daban la posibilidad mirar a los ojos a personas que habían vivido hace casi dos mil años, de intentar adivinar que pensaban en vida, que sentían. Hace unos años vi la exposición que se hizo en el MAN, y sentí que ellos me miraban a mí, y me preguntaban: ¿Qué se han perdido? ¿Qué maravillas ocurrieron después de su muerte? ¿De que catástrofes y pestes se han librado?.

Cuando estudiamos los restos de una persona, independientemente de su antigüedad, nos cuenta en la medida de lo posible, quienes eran, que comían, que vida llevaron. Y al hacerlo los convertimos en inmortales, a ellos, y a nosotros. Por eso respetemos y cuidemos sus pobres despojos.

APU

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sun, 04 Aug 2019 18:32:00 +0000

¡¡Estoy escandalizado!!
Termino de leer que quieren suprimir uno de mis personajes favoritos de Los Simpson: Apu Nahasapeemapetilon.
Apu, que mantiene abierto su negocio día y noche, sin descanso, no por amor al trabajo, ni por por prestar un servicio a la comunidad, sino por avaricia.
Apu, que es capaz de recibir un balazo sin dudarlo y con alegría, por sus principios, la caja registradora.
Apu que una ocasión tuvo un desliz con la reponedora de helados, y luego se arrepintió.
Apu que no hace distingos entre amigos o enemigos a la hora de cobrar, cobra siempre.
Apu, que recicla, y jamás tira nada que se pueda vender, aunque este caducado.
Y lo quieren suprimir ¿Las razones? Que representa un estereotipo racista.
¡No! Apu lo que representa es al ser humano, ¡Y a mucha honra! Como supuesto miembro del género Homo, me siento identificado.
Salvo en una cosa: yo prefiero quedarme en la cama antes de abrir el badulaque, pero… eso será otro estereotipo racial/cultural, que le vamos a hacer.

Perversi difficile corriguntur et stultorum infinitus est numerus.

Eclesiastés 1.15

(Los malvados difícilmente se corrigen, y es infinito el número de los necios)

Stultorum plena sunt omnia

Cicerón. Epistola ad familiares (9.22.4)

(En todas partes abundan los necios)

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Fri, 16 Dec 2016 23:54:00 +0000

Hacía tiempo que no pasaba por estos pagos de “internete”, y estoy estupefacto, atónito, maravillado, desconcertado, pasmado, sorprendido, patidifuso, boquiabierto, patitieso.
Nada más abrir el invento me aparece una bruja, que dice que si no la comparto en 10 segundos (ignoro en que sentido) voy a tener no se cuantos años de pésima suerte y desgracias. ¿Se pueden compartir las brujas? ¿Y en que sentido? ¿Y si la comparto tengo tributar en el impuesto de donaciones y sucesiones?
No sabía yo que las brujas si no se comparten, trae mala suerte. Si lo sabía de la Legitima (esposa) que si no la compartes te esperan años de agobios, angustias, preocupaciones, opresiones, desazones, zozobras, sofocos, ahogos, fatigas, cansancios, agotamientos, fastidios, molestias, abatimientos, penas, y pesares.
Sigo adelante, descubriendo que Doña Hilaria Clinton es la mismísima virgen o una de las once mil susodichas que junto a santa Úrsula fueron enviadas al martirio de Atila Trump el Huno. Y su marido, Guillermo, es el mismísimo Simeón el Estilita.
Después de esto nuevas dudas, y compartiendo la pregunta del estupendo Jardiel, ¿Hubo alguna vez once mil vírgenes? Y… ¿todas las Ursulinas son vírgenes? Porque me da que no, pero solo desde mi intuición totalmente y seguramente errónea.
Por cierto, nota pedante, Úrsula en latín significa “osita” ¿Hubo alguna vez once mil ositas vírgenes? ¿O es que eran ositas por que no se depilaban? ¿Y por eso eran vírgenes?
Pero volviendo al tema del Huno Trump. Esto pasa por culpa dejar votar al pueblo, que no sabe lo que le conviene, o como decía Don José (Stalin) el pueblo es como los niños que necesitan un padre que les guie, Él, claro.
Ya lo decía la famosa oda revolucionaria “Hola Don Pepito, hola Don José, paso usted por casa, por su casa yo pase…”
Sigo leyendo y…
“La alopecia terminara con el heavy metal”
¡No puedo! ¡mas desgracias no!, es insoportable, comparto la bruja, apago el ordenador, llamo a movistar que me cancelen el patata-movil, y me voy a cavar el huerto, que dicen que si no lo cavas tu, viene otro y te lo cava

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Fri, 28 Aug 2015 09:00:00 +0000

Llamas y estoy fuera

No me llamas y te vengo

No vengo si me llamas

No estoy si vengo

Fuime y me dijiste

No vengas, ya vengo

No estas, me viniste

No llamas, no te tengo

Un vestido rojo, tenías

Llamas, no lo encuentro

De verlo, ganas tenia.

Llamo, estabas dentro

Genoveva

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Wed, 29 Apr 2015 10:00:00 +0000

Su vida siempre discurría igual.

Todas las mañanas de lunes a viernes se levantaba a la misma hora, ponía el café, y se metía en la ducha.

Ya duchada, envuelta en una toalla aun se tomaba el café, solo, sin azúcar.

Se vestía, peinaba, una pequeña reparación facial, hacia la cama, y a trabajar

Siempre cogía el mismo tren, de la misma hora, y hasta tal punto se volvió cotidiano, que los demás pasajeros le parecían tan familiares como los muebles de su casa y con el mismo aspecto severo

Llegaba a su trabajo, se sentaba, y colocaba las cosas como a ella le gustaba, siempre en la misma posición, el teléfono, el teclado, los lápices, los papeles, ¡que manía las de la limpieza de moverlo todo!

Y comenzaba a hacer llamadas, apuntando en el ordenador el resultado de ellas. Y así siete horas, con solo tres paradas, siempre a la misma hora, a las diez y media, a hacer pis, a las once tomaba café, y media hora antes de salir a las tres, volvía a hacer pis.

Del trabajo volvía a casa haciendo las misma cosas que por la mañana, solo que en sentido contrario.

Al llegar a casa se quitaba la ropa del trabajo, se ponía un viejo pantalón de chándal y la camiseta, y si el tiempo era frio, una bata de punto.

Y calentaba la comida que se había preparado la tarde anterior, siempre la misma según el día

Los lunes merluza rebozada, los martes lentejas, los miércoles lomo empanado, etc.

Después de comer preparaba otro café y se sentaba en el sofá a beberlo, mientras miraba un rato la tele.

A media tarde se levantaba del sofá y comenzaba a hacer la comida del día siguiente, así como limpiar la ensalada que cenaba todas las noches.

Cuando ya estaba listo, repasaba algo de la casa que hiciera falta, y se preparaba la ropa del día siguiente, era lo único incierto del día, aunque con el pasar de las semanas, meses, años, también se convirtió en algo cíclico, de manera que cada 15 días repetía

Luego cenaba, la ensalada, viendo otra vez la tele, y un rato mas de sofá, leyendo, o con la tele, dependiendo de la programación

Y a la misma hora, once y media, a la cama.

Y así de lunes a viernes

Los sábados se levantaba un poco mas tarde, pero siempre a la misma hora de los sábados, pero repetía las rutinas de los días laborales, café, ducha, vestirse, solo que ese día siempre se ponía vaqueros.

Limpieza de polvo, suelos, baños, lavadora y cuando terminaba si el tiempo era bueno salía a dar un paseo por el Retiro parándose en cualquier espectáculo que encontrara, y a la vuelta se tomaba un vermut y pedía una ración de calamares, con lo cual ya comía.

Ya fuera por el efecto del vermut o por ser sábado se permitía una siesta, pero nunca mas de una hora, Luego o plancha, o lectura depende de la cantidad de plancha atrasada

A la noche cena, la misma de siempre, tele y a la cama

Los domingos mas o menos lo mismo salvo que en vez de paseo, iba a comer a casa de su hermano, la tarde igual, plancha y preparar la ropa del día siguiente.

Y así durante los últimos 15 años.

El día 16 de marzo del 2010 estando en el trabajo, después del café, se sintió indispuesta, la tripa, y por mas que quiso aguantar, tuvo que decidir irse a casa

Era la primera vez en 15 años que iba a faltar del trabajo. Pero no se encontraba nada bien

Cuando llego fue al baño, y cuando se encontró algo mejor se sentó en el sofá

Entonces la vio, cruzando a toda velocidad su pequeño salón, y metiéndose debajo del aparador

Dio un grito como nunca había hecho

-- ¡Una rata! ¡Una rata en mi casa! –

Se levanto, fue a la cocina, cogió la escoba y se puso a buscarla. Movió muebles, alfombras todo, entre una sensación de asco y miedo. Todo lo movió, pero nada

Ya presa totalmente de nervios, empezó a golpear con la escoba el aparador.

Y entonces la oyó

-- Me quieres dejar en paz, yo a ti no te molesto nunca, es mas si no llegas a venir antes de tiempo ni siquiera me habrías visto, yo nunca te he roído los muebles, ni me he comido tu ropa a pesar de esa falda de lana tan apetitosa que tienes, ni siquiera has visto jamás mis cacas, soy una rata limpia. Yo a ti no te molesto, no me molestes tú a mi –

Se quedo paralizada. Pensó: estoy más enferma de lo que creía, tengo alucinaciones

Se sentó en el sofá y no sabe cómo se quedo dormida

Cuando despertó pensó que todo había sido un sueño, pero el desorden de la casa le decía lo contrario, ya era tarde pero a la mañana siguiente compraría veneno, cepos, o cualquier cosa que fuera letal a las ratas, y tampoco iría a trabajar, por primera vez

Eso hizo, lleno la casa de cepos, veneno, y demás,

Y recupero su rutinaria vida normal

Las trampas y los venenos jamás fueron tocados así que poco a poco los fue retirando, y pensando que todo fue una alucinación.

Pero algo había cambiado, no dormía, se pasaba horas y horas, en la cama sin dormir atenta a cualquier ruido.

Así que decidió recurrir a las pastillas,

Aunque tardo en tomar la primera un día lo hizo

Durmió.

Y cuando mas plácidamente lo hacia

Oyó:

-- Pss pss, despierta, llegas tarde –

Abrió los ojos y allí estaba, la rata, sentada sobre sus patas traseras, con la cola enrollada sobre ellas y con una manita se rascaba el vientre y la otra la pasaba a modo de limpieza por su rostro y sus largos bigotes.

Volvió a cerrar ojos y al abrirlos un segundo después ya no estaba

Pero al mirar el despertador, ¡leches era de verdad tarde!

Se vistió a toda prisa, se salto todas la rutinas, y hasta casi se pone las bragas del revés

Pero consiguió coger el mismo metro de siempre y llegar a tiempo, no se sabe para que, porque ese día no pudo trabajar pensando en la rata

Cuando llego a casa de vuelta del trabajo, y pensando que se había vuelto loca, cogió la escoba y empezó a llamar:

-- Rata, rata, ¡Sal! –

Después de repetirlo varias veces, oyó:

-- Tengo nombre ¿sabes? Me llamo Genoveva - y añadió – y no salgo hasta que no sueltes la escoba

Llevo la escoba a la cocina, y se puso a mirar a donde había surgido la voz

Al poco salió la rata, despacito, mirando a todas partes y sin perder de vista la ruta de escape

-- ¿Que haces en mi casa? – pregunto ya sentada en el sofá

-- Vivo aquí, de siempre – contesto la rata

-- Estoy loca ¿verdad? –

-- Un poco si, pero no por mí, sino por estar tirando tu vida sin alegrías ni alicientes – dijo la rata

-- ¿Qué comes? –

- Pues lo que pillo, aquí poco con tu manía de la limpieza, pero me voy a casa la vecina que menuda guarra es. ¿Porque me quieres matar? Yo no te he hecho nada, y te tengo la casa limpia de cucas y bichos –

-- ¿Yo matarte? Si soy incapaz de matar una mosca –

-- ¿Así? Y ese veneno y los cepos –

-- Es que me das miedo –

-- Y tu a mi – dijo la rata, ya mas tranquila sentada sobre sus patas traseras

-- Luego quito los cepos –

-- Gracias – dijo la rata y desapareció

Como estaba un poco mareada se durmió en el sofá, y al levantarse quito los cepos, el veneno, y siguió con sus rutinas habituales

Pero ese día durmió plácidamente

Al día siguiente hizo una cosa distinta, antes de irse, cogió un trozo de pan y lo dejo en el suelo de la cocina.

A su vuelta el pan había desaparecido.

Sonrió

Y el dejar un poco de comida todos los días se convirtió en una nueva rutina, un día pan, otro queso, otro fruta, cosas que pensaba ella que le gustarían a Genoveva

Una noche, mientras se disponía a cenar dijo:

-- Genoveva –

- ¿Si? – se oyó detrás del aparador

-- ¿Quieres cenar conmigo? –

-- ¿De verdad? –

-- Si, ¿te gusta la zanahoria? –

-- ¡Si! Me encanta, pero a mí con las mondas me vale, soy una rata

-- Anda no seas tonta y ven a cenar –

Y en un poco de papel aluminio puso zanahoria rayada

Que la rata empezó a comer con mesura de invitado

Cuando terminaron la rata dijo:

-- ¿Me puedo quedar a ver la tele? Es que solo la oigo todos los días -

-- Claro –

Y allí se quedaron las dos en silencio mirando como Belén Esteban despotricaba no se sabe de que

Cuando llego la hora de acostarse

-- Hasta mañana Genoveva –

-- Hasta mañana Mari Carmen –

Y una partió a la cama y la otra al aparador

Y así fue todas las noches, a veces hablaban

-- Genoveva, ¿Tu has tenido hijos? –

-- ¡Uf! Más de cincuenta y nietos… cientos, pero casi todos estarán muertos ya –

-- ¿Y no te da pena? –

-- No la vida de las ratas es así, ¿y tu porque no has tenido? –

-- No hubo oportunidad, ni encontré con quien –

Y seguían viendo la tele

Un día ella le dijo a la rata mientras cenaban

-- Mañana no salgas a cenar, ya te dejare yo algo luego, es que he conocido un chico y viene a cenar –

-- No te preocupes por mí, las ratas sabemos ser discretas, ¿no le habrás hablado de mí? –

- - No, pensaría que estoy loca

-- Bien –

-- Espero que te vaya muy bien con ese chico, yo desapareceré, pero si alguna vez quieres hablar, o te va mal ya sabes donde estaré.

No se volvieron a ver mas, pero durante los siguientes años, años de felicidad, de rutinas rotas, de cariño y amor con ese chico, siempre siempre dejo comida para su amiga Genoveva, que siempre desaparecía como por arte de magia

Hasta que un día no desapareció, y ese día sintió la pena de quien pierde algo muy suyo, su amiga la rata, la que le hizo ver que la vida no es rutina

Mordor

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 12 Aug 2014 11:04:00 +0000

A su frente estaba la tierra del mal, solo de ella le separaba un leve muro de piedra falsa, a sus espaldas, altos farallones perforados por huecos de los que colgaban los estandartes de los orcos y trasgos que veía poblar apiñados en el espacio existente entre ella, y aquel agua tibia, gris, casi toxica por las sudoraciones aclaradas de las criaturas informes que tenia ante sus ojos.

Busco infructuosamente un hueco por el que pasar entre la maraña de escudos multicolores sobre picas clavadas en la arena, incluso creyó contemplar una cabeza clavada en ellas, pero no tenía miedo, era madre, y las madres no tienen miedo.

Pequeños orcos correteaban entre los escudos, debajo de los cuales dormitaban sus progenitores, exhibiendo sin pudor prominentes barrigas, hirsutas espaldas, pechos caídos, cuerpos aceitados y grasientos. Unos a otros se frotaban ungüentos lechosos, de aspecto seminal, haciendo que sus deformidades brillaran aun más.

Por un momento olvido su misión, y se miro a ella, miro la tela multicolor que cubría sus caderas, hasta justo por encima de sus rodillas, comprobó la colocación correcta de los triángulos de tela negra que protegían y sujetaban sus pechos, y sintió alivio, aun tenían el recuerdo de aquel pasado no muy lejano, anterior a la llegada de los dos seres bajitos que le acompañaban

Pero no, la misión no admitía distracciones, ni autocomplacencia, la misión era lo importante, y nada, ni siquiera su propia autoestima, le haría desistir de ella.

Al fin diviso un paso, era complicado, a la derecha había una enorme orca sentada en una silla baja, a la izquierda, un trasgo de tableta de chocolate y cuerpo depilado,y que le miraba, valorando, le pareció a ella, la fortaleza de las armaduras de su pecho.

¡¿Quién dijo miedo?! Avanzo un pie solo cubierto en su planta por pedazo de goma con pulpos y delfines dibujados en el, de forma infantil.

Al posar el pie en aquellas arenas, sintió que el fuego del infierno se colaba por entre sus dedos, un agudo dolor le recorrió el pie, y la pierna hasta la rodilla. En vez de retirar ese pie poso el otro mientras comprobaba si los pies de sus impacientes criaturas, estaban protegidos contra las ardientes y corrosivas arenas.

Avanzaron unos metros, pero el paso ansiado se cerró justo ante su cara. Un orco sin pelo en la cabeza y enormes manos se planto en él, secándose el agua que le chorreaba, como si fuera la sangre de sus víctimas.

¿Qué hacia ahora? Se encontraban en la tierra de nadie, sobre el fuego de la arena, y solo dos opciones que tomar, a cada cual peor.

Se enfrentaba al orco de las grandes manos, o se desposeía de sus protecciones negras triangulares y le pediría al musculoso trasgo que le dejara un hueco para ella y sus criaturas.

Esta última opción le pareció la mejor, al fin y al cabo las miradas de un trasgo nunca mataron a nadie, por muy babosas y malignas que fueran, y seguro que la cosa no pasaría de allí. Y trasgo seria, si, pero trasgo bien hecho.

Cuando ya tenía el cordón que sujetaban las protecciones entre sus dedos dispuesta a enfrentase a la misión a pecho descubierto. Ocurrió lo inimaginable.

Saliendo de las reverberaciones del aire calentado por infierno amarillo de la arena,

Apareció un hombre, de tez oscura, pelo rizado. Un hombre proveniente de las tierras del ecuatoriales del sur, allende el toxico mar.

Ese hombre grito una maldición, un aullido que hizo desmoronarse todo plan previo..

-- ¡Bombó helao, bombó helao! -

Todo se descontrolo.

Una de sus criaturas salió corriendo colándose entre la enorme orca, y su pariente calvo.

-- ¡Mama! me voy a bañar – y desapareció entre las informes cantidades de carne de ambos orcos.

La otra criatura, mas pequeña se agarro de su pareo, pidiendo:

-- Mama, quiero un helado –

Con tal fuerza se agarro que lo arranco, provocando una mirada del trasgo hacia el espacio entre sus piernas y su abdomen. Lo cual provoco otra distracción en su pensamiento que pudo ser fatal.

--¿Iré bien depilada? –

Pero aun así podía salvar la misión, llamo de forma amenazante al duende mayor, ignoro a la duende pequeña mientras le asía fuerte de la mano.

Pero, desde el muro que separaba el infierno, del paseo con raquíticas palmeras que jamás conocerían gloria, solo maldad. Otro hombre, el otro responsable de sus criaturas le grito:

- ¡Marian! No bajo a la playa, que me he encontrado a un antiguo compañero de colegio y me voy a tomar algo con el –

Ella le miro, intentando que por sus ojos saliera aquel fuego que brotaba de las arenas, y abrasaba sus pies.

Pero solo le salió una frase

-- ¡Vete a la mierda! –

Tal fuerza tuvo el grito, que hizo sacar la mirada de la orca ingente de la revista, que hizo que el duende mayor desistiera de su propósito de bautismo mugriento en el mar.

Cogió ambos duendes de la mano, dio media vuelta y se dirigió de nuevo al paseo.

Ya solo un pensamiento ocupaba su cabeza.

-- Mañana mismo a la Comarca-Madrid, y después al chalet de mi hermano en Rivendell-Galapagar, con su ridícula piscina. Y si hay que aguantar a la puta elfa de mi cuñada, diciendo lo bien que cocina, lo bien que tiene a sus hijos, lo bien que hace la compra y hasta lo bien que folla, ¡se aguanta! Pero nunca más volvería a la tierra de Mordor-Benidorm –

Ni siquiera para salvar el anillo que aún conservaba en su dedo, y que pensaba arrojar este mismo otoño a los fuegos del destino.

Allí sobre la arena, quedo el pareo de tantos colores, comprado con la ilusión de todo un año de unas vacaciones que fueran distintas a lo cotidiano y vulgar de su vida.

Allí quedo para que lo disputaran como hienas la carroña, orcos, trasgos, y demás habitantes de la tierra del mal.

La grieta

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sat, 26 Jul 2014 23:51:00 +0000

Sentado en el bordillo.

Miraba el espacio entre la pared y el suelo. Una esquina rellena de cemento, con marcas de dedos, unos grandes, y otros chiquititos.

Lo miraba como si en ese cemento estuviera grabado el tiempo perdido, como si parte de su fracaso, de su dolor, de su ausencia estuviera escrito en el, en cada marca de sus dedos

Y se acerco una niña

— ¿Qué miras Papa?—le dijo

— Nada –

La niña miro en la misma dirección que el

— ¿Te acuerdas papa cuando rellenamos la grieta? –

— Si, ¡claro! Fue el año pasado – como no se iba a acordar, pensaba que no debió rellenar aquella grieta. Sino otras

— Mira, estos son tus dedos y estos los míos – dijo tocando el cemento – los míos ahora son mas grandes, a ver los tuyos –

Él puso su dedo en las marcas grandes

— Pues los tuyos son iguales, Papa –

El pensó, que ya nada es igual, que daría algo por poder regresar a aquel momento.

— ¿Te acuerdas Papa? Fue el día antes de que te marcharas a ese viaje tan largo, estabas muy raro. Todos estabais raros ¿Te vas a ir mañana? –

—No bichejo, mañana no, aun quedan bastantes días. Anda ponte algo seco y vamos a sacar al perro –

— ¡Vale! ¿Lo puedo llevar yo?—

—Claro, pero con las zapatillas – y tiro a la niña de una de sus trenzas

— ¡Papaaa! No me tires. No me gusta –

Y la niña se metió en la casa corriendo, dejándole con una gran sonrisa.

Hola Petirrojo

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Thu, 17 Apr 2014 09:10:00 +0000

-- Hola petirrojo –

El petirrojo me miraba a un metro escaso de mí, mientras yo cavaba otro surco del huerto que no tendrá hortalizas este año. Solo lo hacía por hacer, pero mantener la cabeza fuera de todo, y sobretodo cansarme, cansarme mucho y poder dormir.

Se acerco mas, yo me quede quieto al principio para no asustarlo pero poco a poco me senté, el me miraba, con su ojo oscuro, y mucho descaro

-- Hola petirrojo – repetí el saludo

El siguió mirándome con el mismo descaro de siempre, sin miedo

-- Anda que si llego a ser mala persona, a la distancia que estas te escacharro de un tozolón -

-- Bueno cuéntame ¿Qué buen augurio me traes hoy? –

El petirrojo dio un pequeño vuelo, y se poso a la misma distancia pero ya a mi izquierda y ahí nos quedamos mirándonos ambos.

Y entonces abrió el pico, y dijo:

-- Definitivamente humano, has perdido la chaveta, ahora también hablas con los pájaros, ¿pero tú que te crees? ¿San Francisco? – Y sin esperar mi respuesta añadió – Además, ¿De dónde te sacas que nosotros los petirrojos traemos buenos augurios?

-- Ya lo decían los romanos –

-- Yo no sé quiénes son esos señores, pero están equivocados, yo vengo porque remueves la tierra y sacas unos bichos muy ricos, ñam ñam –

-- ¿Entonces el verte no significa que me vaya a ocurrir algo bueno? –

-- ¡Pues no! ¿Pero que bueno quieres que te ocurra? –

-- Que me quiera –

-- ¡Yo! ¿Estas loco? –

-- No, tu no, ella –

--¿Y quién es ella? – Pego otro saltito - ¡Ah! La humana que siempre citabas cuando me veías, y luego no hacías nada más –

-- Si –

-- Pues yo no puedo hacer nada, solo soy un petirrojo, como mucho puedo ir a verla, ¿Donde está? –

-- Muy lejos, en …….. –

-- ¡Hala! Hasta allí no puedo ir, y menos ahora que tengo a la parienta en el nido, con tres huevos preciosos, pero se lo puedo decir a mi primo que hable con otro primo de mas allá y así sucesivamente, lo que no te aseguro que el mensaje llegue igual, ya sabes cómo son estas cosas –

-- Da igual, con que vea un petirrojo, pensara en mí –

-- Pues lo hare, pero sigue cavando que la familia tiene hambre, y hoy no me sacas muchos bichos –

Los dos suspensos

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Thu, 27 Mar 2014 01:30:00 +0000

Lo primero que pensé cuando le vi, fue: ¡Que cosa mas bonita!, Y pequeña, prácticamente cabía en una sola mano mía, ¡pero estaba tan bien hecha! Tenía cara de mal genio y los labios muy rojos, era como una muñequita cabreada.

Seguramente por sentimiento de culpabilidad, durante los 8 meses anteriores no hubo día que no deseara que ese momento no llegara. que no naciera, o por la ternura que me produjo, pero me prometí que le cuidaría siempre.

Los primeros cuatro meses salvo un biberón esporádico, y poco mas casi no me entere.

¡Pero! A los cuatro meses, fue toda mía de lunes a viernes, y empezó la aventura.

Primero aprendí después de destrozar cuatro o cinco pañales cual era el derecho y el revés, y que aunque huelan tan mal, no es que se hubiera podrido por dentro.

El primer día que paso en mi casa, bueno en donde yo vivía, paso que me tenía que duchar, por quitarme el olor de las ovejas, y por no dejarla sola, la puse en el “huevo” encima del la tapa del WC, mientras me duchaba.

Mientras estaba disfrutando del agua caliente oí un golpe, abrí la cortina y ahí estaba, en el suelo, el huevo boca abajo, no sé cómo había resbalado, al salir a toda prisa para cogerlo resbale yo y me di el gran trompazo, no sentí dolor en ese momento, solo durante las dos semanas siguientes, en ese momento solo pensaba buscar lesiones en la pobrecica, la cual solo sonreía, yo creo que le gusto el viaje.

Y llegaron los meses de horario fijo. A las diez de la noche, hiciera frio, o calor, Papa estuviera cansado, o descansado, limpia o sucia, comida o sin comer, abría la boca, y se lloraba sus buenas tres horitas, de reloj, cólicos del lactante dijeron, mala leche mas bien diría yo.

La única forma de que callara, era tenerla en brazos. Pero no valía sentado, o tumbado, tenía que ser de pie. Por un extraño sentido detectaba que me sentaba, y abría la boca.

Y de esa forma, de pie, apoyado en pared me vi la filmografía completa de Ford, y otras muchas. Todos los días… llantos y cine, cine y llantos.

Cuando dejo de llorar a plazo fijo, comenzó la lucha por impedir que comiera boñigas de oveja que para ella debían ser un manjar exquisito, por la fruición con que se las metía en la boca.

Y más o menos en esos asuntos pasamos tres años juntos.

Hoy le he llevado al dentista.

Y me sale muy contenta, diciendo me:

-- ¡Papa! Me han quitado la parte de abajo del aparato, mira que bien hablo –

-- ¡Que bien! Qué guapa vas a quedar. ¿Nos vamos a casa?

-- Si –

Ya en el coche, le pregunto:

-- ¿Qué tal el cole? –

-- Bien, hoy en el recreo hemos jugado al corre pilla –

-- ¡Que diver! – respondo yo

Llegamos a su casa...

Y cuando se va a bajar me dice:

-- Papa, te quiero –

A mí se me hace un nudo en la garganta y solo alcanzo a responder

-- Yo también –

Se empieza pelear con la mochila para bajar del coche y mientras lo hace, me dice:

-- He suspendido matemáticas –

Y yo que aun tengo la congoja y la emoción de antes, repito

-- Yo también –

-- ¡Ves! Si es que son un rollo –

Cierra la puerta y se va toda pizpireta, entrando en el portal, arrastrando la enorme mochila rosa de Violeta, coletas al viento.

Y yo me quedo en el coche sintiéndome culpable por fomentar los suspensos en matemáticas, por no pasar mas tiempo con ella, y lleno de amor por mi niña.

Sobre el Horizonte

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Fri, 28 Feb 2014 17:00:00 +0000

Sobre el horizonte, como un palmo por encima de este se distinguía un puntito brillante, aunque si te fijabas mucho era un punto doble.

Pero en aquel atardecer, el punto, la estrella, solo era una, resplandeciente, sobre las montañas rojizas.

Dos personajes, con sus espaldas apoyadas en una roca, hombro con hombro la contemplaban en silencio, en realidad el silencio era casi obligado, en aquel paraje todo sonido, todo ruido, era leve, atenuado, lento.

El sol ya casi ocultándose a sus espaldas era lejano, frio, chiquitito, Digamos como un sol de bombilla mortecina de cualquier servicio mal oliente a miles de kilómetros de distancia

-- ¿Cuanto falta? – pregunto uno de los personajes

-- No sé, creo que unos 49 días –

-- ¿Tan poco? – volvió a preguntar el primer individuo, después de un silencio de minutos

-- Si, más o menos –

-- ¿Y que pasara si no vienen? –

-- Nada, tendremos que esperar otros dos años –

-- ¿De aquí o de allí? –

-- De aquí –

En ese momento una leve y fría brisa como todo allí, levanto un ligero polvo pardo que les cubrió el rostro de brillos rojizos

-- Pues seguramente moriremos –

-- Ya estamos muertos –

-- ¿Estas seguro? –

-- No –

-- Pues si no estás seguro, no digas esas cosas –

-- ¿Cuánto hace que no sientes frio? ¿Cuánto hace que no oyes el zumbido del respirador? ¿Cuánto hace que no sientes nostalgia de casa? –

-- Mucho, si –

-- Yo tampoco tengo ya nostalgia –

El sol chiquitito continúo alargando las sombras de cada piedra, rallando la superficie

El puntito brillante se hizo mas evidente en horizonte

-- ¿Cuánto falta? –

-- No sé, creo que unos 48 días –

-- ¿Tan poco? –

-- Si, más o menos –

…

Sobre la superficie de Marte dos figuras inmóviles, secas, heladas, contemplan una estrella llamada Tierra, en el horizonte rojo

El continuo espacio-tiempo

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 11 Feb 2014 15:48:00 +0000

Me desperté, cegado por la luz de un sol mediterráneo que entraba a través de unas contraventanas venecianas. No sabía dónde estaba, era una cama alta con cabecero de hierro, y remates en bronce. En las paredes desnudas algunos desconchones dejando ver antiguos colores, ya muertos, que alguna vez debieron cubrir las paredes ahora blancas.

Estaba claro que aquello no era la lluviosa Olmeda donde en invernal noche había dormido. Olía a lilas, tomates, café, y verano.

Me incorpore muy confundido, pero al ver el suelo, un suelo de cerámica roja. Baldosas cuadradas de superficie irregular, con grietas de siglos, supe donde estaba. Pero aun así era imposible.

Esa cama, esos desconchones, esa habitación, esa casa, ese verano, ese mundo ya no existía.

Pero todo, ya era familiar, era conocido, era amable.

Oí las voces. Y con la familiaridad de quien recorre su casa, aunque nunca fue mía, me dirigí al porche.

En el porche, en torno a una mesa, cuatro personas en amable charla, era una mesa redonda, hecha de trozos de cerámica con un agujero en el centro. Encima de la mesa, tazas, la cafetera de aluminio requemado y muchos, muchos papeles. Dando sombra, un lilo, paseado por las avispas de siempre.

-- Por fin te has levantado Carlos, pero podías haberte puesto pantalones – Dijo Leni Riefenstahl sonriéndome, llevaba un vestido años cuarenta con falda amplia y cuello de encaje – anda ven a sentarte. –

-- Lo siento, yo siempre duermo así, en camiseta y calzoncillos –

-- Albert, córrete un poquito para que se siente Carlos –

El tal Albert era un medio anciano de pelo blanco largo todo alborotado, que estaba ensimismado en algo que tenía en las manos.

-- Espera un poco Leni – replico Einstein – que se me va a caer todo el canuto.

Yo mientras miraba el paisaje que me rodeaba, el porche, todo era tal cual, los arriates con geranios, los cubos llenos de fósiles, las montañas peladas al fondo, con algún rebaño huérfano.

Pero una cosa me chocaba, algo era muy distinto, donde estaba el huerto, había una cancha de baloncesto, y en ella un tipo larguirucho, muy delgado, con gafas redondas, jugando como un poseso. Por un momento pensé que era mi viejo amigo Lele, pero no, este tenía pelo.

-- ¿Y esa cancha? – Pregunte – no recuerdo que estuviera allí.

-- Es que si no había campo de baloncesto Stephen no venia – dijo el otro tipo, el los ojos azules, casi glaucos.

¡Anda! Siéntate – dijo Leni, y añadió – Albert pasa el canuto, ¡pero que ansias eres!

Me senté

-- Bonita camiseta llevas Carlos – dijo Leni

Repare en la camiseta que llevaba, era la vieja camiseta de las ranas bailando que me pinto ese mismo verano, o aquel verano.

-- Me la ha hecho Ella, ayer –

-- Dirás mañana, eso aun no ha ocurrido – sonrió Leni

El tipo de los ojos glaucos, reía a mandíbula batiente, no debía ser el primer canuto que circulaba, pero su risa me pareció grosera.

-- ¿Y tu cómo te llamas? – pregunte dirigiéndome al risueño

-- ¿Yo? Werner –

-- Werner ¿Qué? –

-- Werner Heisenberg – respondió

-- ¿El de la incertidumbre? –

-- ¡El mismo! –

-- Entonces el de la cancha, jugando al baloncesto ¿es? ¿Stephen Hawking? –

-- ¡Exacto! – dijo Leni

-- ¿Pero no está impedido?

-- Y nosotros muertos, ¿y que? –

-- Esto es una pesadilla, me vuelvo a la cama –

-- Ni te muevas – dijo Albert – no he terminado el canuto

Solo faltaba un personaje en aquella mesa por conocer, era una chica, muy jovencita, con el pelo corto, unos bellos ojos color miel con los que miraba al vacio, ausente, fuera de ese tiempo. Me era muy familiar.

-- Y tu quien eres – le pregunte, ella ni se inmuto, como si no me oyera

-- No es nadie aun - dijo Werner – Es alguien que quizás conozcas, o no, todo depende

-- ¿Y que hago yo aquí? ¿Y que hacéis vosotros?

-- Pues estas aquí porque todas la noches, todas, antes de dormirte ruegas a Dios, a Buda, a Ala, al destino, al universo, leyes de la física incluida, poder retroceder en el tiempo, y se te ha concedido.

-- Pero yo no pedí volver a este tiempo –

¿Cómo que no? – Dijo Leni – lo pediste, y luego pediste volver al día antes de que la cagaras en África, y luego pediste volver a tal y a cual.

-- Yo ya solo quiero volver a unos meses atrás, un año a lo sumo y hacer las cosas bien –

-- ¿No te das cuenta de lo absurdo que es eso? – dijo una voz a mi espalda

Me di la vuelta y allí estaba Hawking de pie, todo sudado con la pelota en la mano

-- No te das cuenta que si hubieras vuelto, a este día, a este mismo día, cuando lo pediste, no existirán tus hijos, por ejemplo, o a ella – dirigiéndose a la muchacha de mirada ausente - no la conocerás –

-- Ya, pero yo ya no quiero volver a hoy, sino a otro verano –

-- Eso ya no es posible Carlos – dijo la muchacha que se había convertido en una bella mujer madura de largos rizos rojizos

-- ¡Pero yo quiero que lo sea! –

Sentí un mareo, sería el canuto de Einstein, pero cuando recobre la visión clara, todos habían desaparecido, hasta la cancha.

Y la oí

-- ¡Carlos!, ¡Carlos!, traigo churros –

Y apareció por la puerta del porche, con su pelo rubio rizado y sus ojos azules como en aquel ultimo verano.

Entonces sentí una punzada en el bajo vientre, y volví a aparecer en una cama,

Me levante, fui al baño, orine, temblando de frio, miedo, y nostalgia.

Cuando volví a la cama mire la hora en el móvil, las cuatro de la madrugada, aun tengo tiempo de tener otra pesadilla.

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sat, 18 Jan 2014 17:02:00 +0000

sentir frio
y no congelarse
sentir ausencia
y no ausentarse
sentir vacio
sin vaciarse

Las Bolitas Blancas

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sat, 04 Jan 2014 19:04:00 +0000

Abrió la puerta del armarito y se quedo mirando durante un rato con la mirada perdida, esperando que la caja no estuviera allí.

Pero allí estaba.

La cogió, la abrió, dentro un montón de bolitas, se echo unas cuantas en la mano, y enseguida las devolvió a la caja, cerro esta, la dejo en el estante, y cerro el armario.

Volvió a la sala, se sentó en el sofá, mirando alternativamente, la tele, el libro, el ordenador, sin decidirse por cual, lo único que quería era poder olvidar, quitarse esa angustia que le atenazaba el vientre, y la hacia sentir ganas de llorar.

Pero ya no le quedaban lágrimas.

Se decidió por el teléfono.

Llamo a su madre, esperando una palabra amable, y solo obtuvo, un “¿Qué quieres?”

Luego llamo a una amiga.

-- Hola –

-- Hola, ¿Que tal estas? – contesto la amiga

-- Mal, muy mal, no consigo quitarme la angustia y la pena –

-- ¡Quieres dejarlo ya! Ya no tiene remedio, olvídate –

-- No puedo –

-- Oye te dejo, ya me cuentas luego, que estoy tomando algo con un amigo –

Colgó.

Y ella se quedo mirando el teléfono hasta que la pantalla se apago, sin saber que hacer, sin saber a quien gritar su angustia.

Durante un tiempo permaneció escuchando el silencio.

Y entonces se decidió.

No soportaría mas esa angustia.

Volvió a abrir el armario, abrió el bote y empezó a meterse las bolitas blancas en la boca, primero de una en una y luego a puñados, hasta que casi le costaba tragar, y así hasta que la caja quedo vacía.

La volvió a cerrar, y como avergonzándose de lo que había hecho dejo la caja otra vez en el armarito, a pesar de que ya estaba vacía, sin contenido.

Se miro al espejo como despidiéndose de su cuerpo.

Y entonces se dijo en voz alta:

-- ¡Pero cómo me gustan los conguitos de chocolate blanco! ¡A la mierda todo, si no me cabe la falda, me da igual! Y ahora me voy a hacer un bocata de panceta, y como me quede con hambre, en el aceitico que suelte la panceta, un huevo frito –

-- Y una cervecita, ¡O dos! –

LA ALEMANA

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Sat, 30 Nov 2013 10:30:00 +0000

Cuando se instalo en mi casa, todo aparentaba que entre nosotros se abría un futuro lleno de complicidades, ratitos agradables, y servicios mutuos.

Yo la miraba, y que orgulloso estaba de ella, Resplandeciente, brillante, con ese brillo que solo las alemanas satisfechas de si mismas tienen.

Tal vez por eso no repare en una de las primeras frases que me trasmitió…

- ¡La ropa hay que ponerla según categoría, uso, y calidad! -

Yo era feliz con Ella en casa y no repare en el profundo racismo y odio que deparaba esa frase.

Le compre todos los productos que a ella le gustaban, sin reparar gastos, era mi alemana, y solo verla asentada como una reina en mi cocina, me hacia olvidar todo y sentirme satisfecho. Solo mirarla, y una sonrisa aparecía en mi cara.

Al principio no di importancia a sus desplantes, ni a su soberbia, que le hacia temblar como una posesa.

Ni cuando me rompió en un ataque de ira, y quien sabe celos, todos mis calzoncillos

Tampoco dije mucho cuando me fastidio mi jersey favorito, tal vez fue culpa mía por no dejarlo como ella quería, ya me lo dijo, “la ropa según categoría”

Pero poco a poco incidentes como aquellos nos fueron distanciando.

Fue creciendo en mi una semilla de desconfianza, y tal vez temor. Temor a sus ataques de ira que siempre terminaban en un mar de llanto por su parte, que miedo me daba que calaran al vecino de abajo.

Cada vez acudía a ella menos, y ella cuando lo hacia solo mostraba indiferencia y frialdad, Y aunque le tocaba el “botón” ella seguía fría, sin importarle el resultado, y mi frustración.

Y lo que fue una relación llena de promesas, se convirtió en odio, desprecio

Ni la miraba, ya no quería saber de sus necesidades, ni de sus caprichos.

Todos mis amigos y amigas, sobre todo mis amigas me decían “deshazte de Ella, buscate otra, el planeta esta lleno de ellas”. Pero no puedo, necesito de los servicios de alguna de su especie al menos una vez por semana, soy débil.

Además temo que se entere que busco a otra, y en uno de sus ataques de ira me deje sin ropa

También pensé requerir los servicios fuera de casa, pagándolos, pero me parece tan frío, y sobretodo tener que salir de casa cargado y mostrar mis “suciedades” a una extraña me da mucho reparo.

En fin aquí estamos los dos, mi alemana y yo, ella reinando en mi cocina, y yo paseando mis miserias ante quien las quiera leer

¡Es mi alemana! se llama Bosh Modelo MAXX-7 de siete kilos de carga frontal, múltiples programas de lavado, y un temperamento y mala leche de cojones

R

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Fri, 01 Nov 2013 17:03:00 +0000

Recuerda
un amanecer
en el adiós de flores
el viento hiela el paramo
llena de secretos las ramas
de en encinas sordas
que susurran
olvidos

Los amantes mutiladores

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Mon, 23 Sep 2013 11:27:00 +0000

Yo tenía un hurón

Un hurón que era mi amigo, mi compañero, mi mascota, y yo la suya. Nunca tuve muy claro quién tenía a quien, y es que en el caso de los hurones no es como los gatos, que tu eres su mascota, o los perros que la mascota son ellos, los hurones se mueven entre dos aguas.

Pero a lo que iba, que me disperso. Yo tenía un hurón. Y en consecuencia tenía un veterinario. Porque cuando tienes un hurón, o el te tiene a ti, tienes que tener un veterinario, dadas sus aficiones, al menos las que el mío tenia, a saber: comer trapos, mordisquear cables, husmear enchufes, encararse con los gatos, meterse entre mis piernas cuando ando, pisotón incluido por mi parte, masturbarse contra la pierna de mis parejas cuando estas tenían la regla, patada incluida por su parte, (era como un radar para esas cosas, dos días antes de que se hiciera realidad el asunto, él se ponía “cariñoso”)etc.

Pues yo tenía una veterinaria, que era una muchacha de buen ver, mujer de metro ochenta, sonrisa estupenda y bellas manos. Que aparentemente solo tenía un defecto que se llamaba factura.

Pero aún con ese terrible defecto, y a pesar de que siempre iba con alguna trastada de Gustavo, así se llamaba el animalito, era un placer visitarle, y siempre que lo hacía charlábamos un rato, de bichos o de todo lo que se pusiera a tino.

Así que decidí que un día le diría de ir a cenar.

Y con esa decisión acudí en la siguiente trastada de mi amigo el hurón, invitarle a cenar.

Después de hacerle las curas al animalito, y cuando me disponía a invitarle me dice:

-- Deberías castrar al hurón –

Y siendo grave el tema, lo más grave es que lo dijo mirándome a mí, y “ahí”, con una cara sádico-profesional.

Por supuesto hubo un no rotundo de mi parte. Cogí mi hurón y los dos nos marchamos con nuestras cositas en su sitio.

¿Y la cena?… ¿Qué cena?

¿Y a que viene toda esta historieta?

Pues a que no entiendo a aquellas personas que adoran a sus perros, a sus gatos, pero no dudan en mutilarlos para su comodidad.

Castrar a un animal es mutilarlo, si te molesta que huela, que marque, que se lama las pelotas, se masturbe contra el sofá y lo ponga perdido, se largue por la noche de picos pardos o persiga a las perritas del barrio, te aguantas. Y si no, no lo tengas, ten un peluche que es mas tranquilo, y no necesita veterinario

Hay quien se excusa diciendo que es mejor para ellos que sufren menos, y así les protegen, y yo así de pronto ante eso se me ocurren dos cosas:

Porque no les cortáis las patas, así no corren y no hay peligro que les atropelle un coche

Porque no os castráis a vosotros/as mismo/as, así no tendréis peligro de enamoraros o sentir deseo sexual, con lo malo y peligroso que es eso. Pero casi mejor, castrar a vuestras parejas así tendréis un peluche animado que además habla… a veces.

Y no persiguen a las perritas del barrio…

Por cierto, hay muchas clases de castración, y solo una es física, pero todas son mutiladoras, pero eso ya es otro tema.

Lo dicho ¡Castrar es mutilar!

Москва правил

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Mon, 06 May 2013 01:46:00 +0000

Москва правил

Nunca dos excusas
cuando solo hace falta una.
Nunca en el mismo sitio.
Nunca por el mismo camino.
Nunca digas lo que sabes.
Nunca sepan que lo sabes.

Esperar...
siempre esperar
temer lo esperado
confiar lo inesperado

Nunca entregues la lista
la lista de preguntas
las preguntas lo son todo
lo dicen todo de ti
No las respuestas

Esperar
en las sombras esperar
conocer es esperar
sentir es conocer

Nunca confíes en tu miedo
Solo confía en el suyo
Todos tenemos miedo
Lo importante es saber a Que
Todos mienten
La mentira no importa
Lo que importa es el
Porque

No descubras tu desconfianza
Su confianza en la tuya
Te lo dirá todo
Hasta lo más oculto
Así es el juego
El juego en el que nadie gana

Un año en el frio

¡Hola! dijo el gato

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 22 Jan 2013 03:37:00 +0000

-- ¡Hola! – dijo el gato.

-- Porque me hablas si eres un gato –

-- Por eso precisamente porque soy un gato, y todo el mundo sabe que no te gustan los gatos –

-- En eso tienes razón, prefiero los perros, pero eso no es razón para hablarme, los gatos no hablan –

-- Ni los perros –

-- Ya que estamos, dime como te va de gato –

-- Bien, como todos los días, hago lo que me da la gana, holgazaneo, y cuando quiero una caricia siempre hay una estúpido o estúpida dispuesta a dármela, y ni siquiera tengo la obligación de divertir, querer, pasear, cuidar la casa, ladrar a los extraños, y ponerme contento cuando llega el estúpido o la estúpida. Ejerzo de gato nada más –

-- Pues me sigues sin gustar –

-- Y a mí que mas me da, soy un gato, no necesito el cariño de nadie, solo que me cuiden –

-- Pues mucho te cuidan pero te caparon –

-- Por eso no necesito el cariño de nadie, de lo contrario necesitaría el cariño de alguna gata de vez en cuando, con todo lo que eso con lleva, peleas, salidas nocturnas, preocupaciones –

-- Pues vas a tener razón, Gato. ¿Y hace mucho que hablas? –

-- No mucho, desde que te volviste loco. ¿Me vas a poner la comida de una vez? ¿O tengo que seguir de palique contigo? –

-- ¡Vale! voy. Y oye Gato, me tienes que contar que pasa en casa cuando me voy a trabajar –

-- ¡Que te lo cuente el perro!, que al fin y al cabo, lo que ocurre es culpa suya, tanto paseo al parque y tanta charla con los otros estúpidos dueños de perro. Pero claro. si dejas de darme pienso y me compras durante un mes o dos esas latas de lujo, lo mismo te lo cuento –

-- ¡Estas listo! vas a comer pienso como un campeón, tampoco me interesa mucho lo que pase –

El Guardián de los Secretos

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 22 Jan 2013 03:32:00 +0000

Era el Guardián

Todas las noches, en sus sueños, arribaba un secreto.

Una noche tras otra, sin compasión, un nuevo secreto, y el debía guardarlo.

Había secretos sucios, alegres, blancos, secretos inocentes de niño, secretos culpables de ancianas inmaculadas, secretos de toda una vida fingida, secretos de toda una vida real, secretos

Secretos de los muertos, secretos de los vivos.

En sus sueños, todas las noches, de todos los días.

Y él debía guardarlos, recordarlos, repasarlos todos los días, a todas horas, no olvidarlos, no comunicarlos.

Todas las mañanas, colgado de la barra del metro miraba a sus compañeros de viaje, caras somnolientas, llenas de rutina, vacías de secretos. El se los guardaba.

Algunos secretos venían del Horror, y solo recordarlos le hacían sentirlo. Otros le hacían sonreír, e incluso algunos reír.

Aquel niño de la mochila llena, no les había dicho a sus padres que había estado castigado en el recreo.

La anciana sentada de las piernas hinchadas, su hija mayor no era hija del difunto que la había dejado una pensión de miseria.

El muchacho de tez cobriza allá los océanos, su nombre no era su nombre.

La muchacha de los vaqueros no sentía nada por su novio con quien seguramente se casaría, tendría unos hijos preciosos, y un adosado impersonal, pero ella lo que realmente deseaba era pasar la vida junto a su futura cuñada, su amiga de siempre, a la cual jamás diría nada.

Secretos vulgares, secretos sórdidos, secretos brillantes, secretos estúpidos.

El los guardaba, los recodaba, los callaba.

¿Y quién guardaba el suyo?, ¿quién?

Quien custodiaba que él era Guardián, la memoria de aquello que no se puede contar.

La realidad ficticia

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 04 Dec 2012 16:14:00 +0000

Como cada comienzo de turno se sentó en su silla y comenzó sus rutinas, el café de la maquina a la derecha, el periódico o revista debajo del libro de procedimientos que había sacado de su mesa bajo siete llaves, los chicles de nicotina a mano.

Respiro un momento, y como siempre pensó:

-- Que tiempos aquellos en los que se podía echar uno un cigarrito antes de trabajar –

Y comenzó a encender las consolas, por el orden establecido, nunca otro, en su trabajo todo estaba reglamentado, todo pensado, primero la de la derecha, luego meter la tarjeta en el lector, introducir la clave que encendía las dos siguientes consolas, y la cuarta mediante clave

Y por un momento en las cuatro pantallas apareció el pajarraco de cabeza blanca y volvía a tener su segundo pensamiento rutinario:

-- Este trabajo es importante, de él depende la seguridad de la Nación y sus ciudadanos –

Aun que de siempre, todas, absolutamente todas las trasmisiones, conversaciones, chats, etc., se grababan y solo unas cuantas se supervisaban en directo, bajo petición operativa, pero desde hacía unos años y de forma mas intensa a partir de 11 de septiembre se supervisaban al “azar” muchas, pero muchas de ellas.

El sistema para elegir que conversaciones monitorizar era el llamado “keyword matches” que consistía en que si aparecía una palabra clave en la conversación o esta era de un origen “marcado” se presentaba en las consolas, identificada con un color, en función del número de coincidencias, origen sospechoso, o fuente “marcada”

Un color blanco o amarillo indicaba pocas coincidencias, rojo intermitente, supervisión inmediata, y si además pitaba, entonces “movida”, pero nunca en su turno, en diez años de servicio sonó el temido pito

Las consolas centrales se llenaron de bandas de colores y comenzó su trabajo.

Pincho en una banda de color amarillo pálido (two matches) en ella una mujer contaba sus miserias matrimoniales a un aparente desconocido que solo se interesaba por los detalles mas sexualmente escabrosos, en especial cuando le contaba que el marido de la quejica, le obligaba a practicar sexo anal, y que con el tiempo le había empezado a gustar. Imagino el calentón del tipo, y la sonrisa de ella pensando como lo estaba poniendo…

Pincho en otra banda, esta de color mandarina (ten matches), en la cual dos adolecentes hablaban de cómo craquear la ultima versión del video juego “call of duty” y la manera de conseguir nuevas armas para el juego. Pensó que habría que poner algún tipo de filtro para esas conversaciones, distraían mucho el trabajo, y por el tema siempre tenían una elevada clasificación de coincidencias

Pincho en la siguiente banda, color amarillo fuerte (five matches) En la cual un tipo se disculpaba ante quien parecía que era su novia, por no haberle llamado en todo el día de ayer. -- ¡Que tope el tío! – Pensó – tres excusas donde solo hacía falta una –

Tuvo curiosidad y pidió los datos en la consola de servicio, la de mas a la derecha

“John Smith, Pasadena CA. Tal tal tal y tal CASADO,”

-- ¡Capullo! –

Y miro los datos de ella

“Gladys Jones, Santa Rosa CA. Tal tal y tal CASADA”

Sonrió… vaya dos, ninguno se dice la verdad, y ni por un momento pensó en los derechos y privacidades que había violado con esa sonrisa

Y en quehaceres similares paso sus dos primeras horas de turno, ya solo le quedaban otras dos

Y de repente ocurrió

Una banda de color rojo parpadeante (forty-nine matches) justo al borde del temido pitido que desencadena los males del infierno

Inmediatamente pincho, y le llego la primera sorpresa, que le empezó a hacer sudar, la pantalla estaba en blanco, ni una palabra, y mientras por un lado pedía la lista de “matches” por la de servicio solicitaba los orígenes.

Primero apareció la lista de coincidencias

-- ¡¡My god!! – Exclamo – están todas, desde Bin Laden, hasta Sentex,

Echo un trago de la Coca-Cola Zero, mordió el donut, y miro la consola de servicio

Y casi se atraganta, en los orígenes aparecía el mismo nombre

Gary Newman, su nombre, su dirección, y hasta su número de la Seguridad Social

Le entro el pánico, en segundos pensó en llamar al supervisor, pulsar el botón del pánico que despierta a todos los gurús de la agencia, y todo lo descarto, esto podía ser un robo de identidad, y peor una indiscreción suya, se echo mano a la tarjeta, la miro por si no era la suya, se levanto de su box por ver si los demás agentes trabajan con normalidad, y cuando ya estaba al borde de ataque al corazón, apareció la primera palabra en la pantalla

O mejor dicho las primeras palabras

-- Hola Gary –

Se relajo un poco, es una broma, se levanto sobre el box a ver si sentía risas

Y volvió a aparecer en la pantalla el saludo

-- Hola Gary –

Y pensando que era una broma, escribió la frase del manual

-- Debo advertirle que la intromisión en los sistemas de una agencia federal es un delito penado con varios años de cárcel en una prisión federal, ¡Identifíquese! –

-- No digas tonterías Gary, tu violas todos los días varias leyes federales y con el consentimiento y apoyo de la agencia y el gobierno de la Nación – respondió la pantalla

-- Y ya sabes quién soy, soy tú –

-- ¿Eres Kevin? – Respondió – déjalo ya nos vas a meter en un lio, vas a hacer que nos despidan

-- No soy Kevin, soy tú –

-- ¡Crap! –

-- ¿No me crees? ¿Entonces como iba a saber que ayer al llegar a casa te masturbaste pensando en la conversación de las dos lesbianas que leíste?–

- ¿Y que quieres? – Escribió – ¿que quiero?

-- Pues hablar contigo, hace tanto tiempo que solo vives vidas ajenas, que te has olvidado de hablar contigo, conmigo, ya casi ni sabes quién eres, ni que sientes, ni que piensas, vives a través de las miles de vidas que pasan por tus consolas, y como esta conversación, la ficción, la realidad, lo propio y lo ajeno, se te mezclan y te confunden, nada mas que eso quiero, que hablemos, que te hables –

Durante un minuto Gary, dilecto agente burócrata, no supo que decir, y cuando fue hacerlo, las consolas se apagaron, su turno termino, Tiro el vaso de plástico con un poso de café seco, guardo los chicles de nicotina, se puso la chaqueta y se dispuso a volver a su vida ficticia, en espera de volver mañana a su turno, a las realidades ajenas

Quiero saludar al agente de la NSA que lea esto, a las matronas de la Лубянка, a les garçons du le Boulevard Mortier, no se me caigan a la piscina, ni los del otro lado del canal al Támesis, también saludo por supuesto, a los primos de la DIM y a los chicos de la Cuesta las Perdices, aunque creo que estos no tienen tiempo de leer esto, muy ocupados están en limpiar las regias bragas corinas. Y de paso les digo… que todo esto me lo he inventado, y si acerté en algo, es porque soy un genio y deberían contratarme.

La Salamandra

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Wed, 22 Aug 2012 18:33:00 +0000

Ella vive en el fuego.

en lecho de llamas,

todo infierno, todo brasa

nunca se quema.

Nada la afecta

Nada se acerca

No es un Fénix

ella no se quema

no renace de cenizas

cenizas le rodean

Nada siente,

Nada es de Ella

Dragón no es

el fuego no genera

solo lo busca

para ser completa

Su mirada fría,

entre el calor

promiscua acecha

Si de las llamas

la sacas

desvalida parece

que queda

Entonces la besas

la cuidas, se entrega

Pero su piel

te envenena

Tal es su naturaleza

de ella

Salamandra

amarilla y negra

La orquídea

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 14 Jun 2012 19:54:00 +0000

Estaba en una mesa, junto a la ventana, tenia dos hojas, y sus raíces sobresalían de la poca tierra que albergaba un tiesto mas ancho que alto. Era una orquídea, una orquídea sin flores.

Fue uno de los últimos regalos que le trajo antes de que se marchara. Regalos siempre con sabor a culpabilidad, Culpabilidad, por la indiferencia.

Muchas veces Ella, mientras limpiaba el polvo, o estudiaba los catálogos, o simplemente pensaba, fijaba la vista en ella, y siempre acudía a su mente el mismo pensamiento.

- La tengo que tirar, lo único que hace es estorbar -

Pero nunca lo hacia, siempre albergaba la esperanza de que si aquella orquídea volvía a florecer, seria como una señal de su vuelta. Tal vez volviera, como tal vez la planta volviera a dar su bella flor.

Aquella tarde. Una tarde Ella refugiaba sus soledades estudiando los catálogos, o repasando la agenda del día siguiente, y solo levantaba la mirada para perder la vista en la planta, y recordar.

En esto estaba, cuando se le acerco su hijita de 5 años con un montón de papeles de colores arrebujados.

- Mira mama, te he hecho una flor -
- ¡Uy que bonita! – dijo ella sonriendo con todo su cariño

Y cogió la flor la miro un momento, y se la puso en el pelo, detrás de la oreja, como las hawaianas de las películas

- ¿Me queda bien?- pregunto a su hijita
- Si mama, estas muy guapa, pareces una princesa, te voy a hacer otra - y salio corriendo de la sala.

Ella se levanto, se dirigió al espejo, y sonrió como hacia años no hacia. Miro la orquídea sin flores, la cogio, y con ella marcho a la cocina donde la soltó en la basura, desde una altura imprudente, para una bella princesa, con una flor en el pelo.

Partir

noreply@blogger.com (Rafucas Huronez) — Tue, 05 Jun 2012 02:26:00 +0000

Dormir, en cualquier parte

Soñar, ya en ninguna parte

Reír, bajo el sol que parte

Amar, cuando me aparte

Vivir, corriendo en parte

Follar, sin luz, a parte

Sentir, tu todo y tu parte

Olvidar, como barco que parte

Huir, de tu almohada a parte

Morir, solo en parte

El patio

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 May 2012 11:09:00 +0000

Cuando llego a Madrid, a preparar las oposiciones, solo encontró el pequeño piso interior, dos habitaciones, baño y cocina, era un poco oscuro, pero no mucho, daba a un patio interior, lleno de cuerdas, olor a detergente seco, y tortilla de patatas, un patio.

No le preocupaba, cuando fuera notario, todo seria mas luminoso y opulento

Al principio no reparo en ella. Pero un día mientras estudiaba la ley de régimen local, oyó su voz. La voz de una chica que pedía por favor y desesperación que dejara de llorar, mientras tendía. Al fondo el llanto de un niño de corta edad. Y miro

Y vio una chica, no muy especial, que tendía con velocidad angustiosa, y por alguna razón no pudo dejar de mirar nunca más.

Los primeros días, tal ves meses se convirtió en una costumbre, mirar a la chica que tendía, aprendió a conocer los sonidos, el llanto del bebe, las regañinas a su hijo mayor de dos años, la voz del marido a llegar a casa, que le hacia concentrarse mas, sin saber porque, en sus temas. Y sobretodo el ruido de la lavadora al centrifugar.

Esa era la señal que le llevaba a la ventana.

Al principio el pensaba que ella no le veía, y estaba tranquilo, hasta que un día ella levanto la vista, y dijo “hola”. Como un resorte, dio un respingo y se escondió, un niño pillado en falta, se prometió no volver a mirar más
No pudo cumplirlo.

Al día siguiente al oír la centrifugadora, acudió a la cita, eso si, con un libro para disimular. Y se repitió la escena, ella le dijo hola otra vez, el solo pudo mover una mano.

Las oposiciones pasaron, ya era un notario, ya todo era luminoso, pero jamás abandonaría ese piso, ese patio

Con los años el “hola” se convirtió en un “que tal”, y poco a poco en conversaciones sobre cosas cotidianas, el tiempo, los niños, lo bien que le quedaba a ella su nuevo peinado, lo caro que estaba todo…

Mas tarde el le contó que el había cambiado de despacho y ella le relato los progresos escolares de sus hijos. Y hasta libros, películas, y alguna vez estados de animo, así durante los años.

No era cierto que no se hubieran visto nunca, en la panadería, en el “super”, en el banco, ella con sus hijos casi bebes, con sus hijos niños, con sus hijos adolescentes. El cada vez menos pelo. Pero siempre se producía la misma escena, un “hola” fugaz y se alejaban el uno del otro como imanes que se repelieran.

La ropa fue disminuyendo, los niños se hicieron adultos, pero hubiera la ropa que fuera, ella la tendía diariamente

Un día, el oyó a una voz masculina que no conocía, procedente del piso de ella, no era algo extraño, ya lo había oído mas veces, era alguien que le explicaba como funcionaba un nuevo aparato. Cuando cesó la conversación, al poco la oyó llorar, la había oído llorar muchas veces en los últimos 22 años, pero nunca así. Se preocupo, y permaneció a la ventana por si aparecía.

Los llantos cesaron. Y durante un tiempo que le pareció inmenso, solo silencio…

Sonó el timbre, ¿Quién seria?

- Mira que si sale ahora y no puedo hablar con ella – pensó

Abrió, y le vio frente a el, con los ojos rojos de llorar, los ojos que tanto tiempo había contemplado entre ropa húmeda.

Y entonces ella le beso, y cuando termino el beso eterno

Le dijo:

“Tiene secadora, no me dejes marchar”