Ramiro Guzmán Zuluaga

Novedades

2011-10-10T17:27:00.093-02:00

Ramiro y Agustín hace ya bastantes años el poeta quiere rededicar toda su obra a su hijo que es su mayor maestro

Ramiro con llama en Santiago de Chile

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Love, love, love

Adoración por Concha Muguerza

Ramiro Guzmán Leonardo Figuera "Poemas en concierto" Dvd 8 de noviembre de 2011 Sala Zitarrosa Montevideo Uruguay Si desea descargarlo tiene que hacer clic en la pestaña que corresponde a descarga de discos el mismo contiene cinco enlaces

Hola Susana (Ramiro Guzmán Susana Troche, acuarela sobre papel)

Yameneciendo (Ramiro Guzmán, acuarela sobre papel)

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Próximamente nuevo libro

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La Leyenda de los Eoeses por medio de estos enlaces pueden encontrarlo a la venta

La Leyenda de Los Eoeses (USA)

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La Leyenda de Los Eoeses (ALEMANIA)

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La Leyenda de Los Eoeses (FRANCIA)

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La Leyenda de Los Eoeses (ITALIA)

La Leyenda de Los Eoeses (ESPAÑA)

La Leyenda de Los Eoeses (USA)

Windmills Editorial

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LA EXPERIENCIA DE UNA VELA (Libro, La Leyenda de los Eoeses)

La vela grande y chica hablaba con la chica y grande.
- Para mañana anunciaron apagón por esta zona - dijo la vela grande de edad y chica de tamaño.
- ¿Y a nosotras qué nos importa?
-Nos importa mucho hija querida - repuso la otra.
- ¿Y por qué? - preguntó incrédula la joven.
- Porque cuando hay apagón los hombres no ven y cuando
no ven prenden fuego nuestras cabezas para ver - dijo la otra.
- Entonces en invierno debe de ser muy lindo que haya
apagón - dijo alegrándose de la corta edad.
- No, porque también arde nuestro cuerpo y poco a poco nos vamos achicando hasta morir.
- ¡¿Entonces cuando usted era joven también era alta como yo?!
-Si mi querida. ¿Ves cuán terrible es que haya apagón?
No obtuvo respuesta. Ambas se quedaron en silencio, una
esperando empezar a envejecer y la otra esperando la muerte.

Los juegos florales hunden su raíz en los concursos poéticos instituidos en la edad media por los trovadores de provenza (Francia). Más adelante, el renacimiento literario catalán reinstaura esta fiesta. Su premio era una flor natural para el poeta vencedor. En Uruguay, donde el Movimiento Cultural aBrace organizó los 1°s. Jueglos florales del siglo XXI en 2004, en ocación de la celebración del bicentenario de la Catedral y el Cabildo de Montevideo y los 2°s. durante el mes de abril de 2010, en conmemoración de las primeras gestas independentistas de América, se realizan en 2011 los 3°s., festejándose los inicios de la epopeya artiguista. El contenido patriótico y festivo de esta costumbre ancestral fructifica en definitiva en los propósitos de la actividad, donde nuevas flores serán entregadas, dándose un espacio preferencial a las artes y la cultura en general, al encumbrar la vida de los pueblos. aBrace editora también quiso sumarse a la ceremonia, editando una obra que se remite a su proyecto integración, en la que se publican textos de poetas latinoamericanos e incluso de otros continentes, en español y portugués. Las traducciones fueron realizadas por un equipo de aBrace, tratando de desechar el traslado literal de las palabras, para darle una interpretación poética ajustada en lo posible al sentido del original. Esperando haber logrado su propósito nos dejan una experiencia íntegra en su definición y en su realización, que esperemos sea del agrado y satisfacción de los lectores. aBrace Cultura

CONFUSIÓN

Era un baile de la ciudad vieja. Comenzaba con gente sentada y comiendo. Temprano actuaría Jorge Nasser. Se hizo la prueba de sonido. El sonidista era nada menos que Pablo Faragó, el excelente guitarrista de Níquel. Estaba con lentes y yo no lo reconocí. Jorge estaba incómodo por hacer la prueba de sonido tan tarde y yo pensé que estaba molesto con el sonidista y en mi fallida cabeza entendí que éste estaba boicoteando el show. Jorge se fue y dijo: “en mi vida pasé vergüenza como ésta.” Cuando volvió sin su campera a comenzar el concierto yo lo aplaudí a rabiar y lo victorié como un energúmeno durante toda la función. Pero eso no fue lo grave. Lo grave fue que acometí a insultos contra un inocente Pablo Faragó que no hacía sino cumplir debidamente con su trabajo. Él ni se inmutó, mostrando que es un caballero. Yo había confundido la prueba de sonido con el comienzo del show.

Ramiro Guzmán 20 Años Dvd Setiembre 2011 Haciendo clic sobre la foto, puede mejorar la imagen.

La Llegada de Yamené

Nuevo trabajo discográfico, hecho a medias con Nacho Ibarlucea, en la Sala Constituyente, grabado entre diciembre de 2010, y marzo de 2011. Trata de la aparición de una mujer charrúa, en la vida de Ramiro.

La Casa Museo Sagrada Concha de Mar, abrió sus puertas al público. Fue inaugurada por el poeta uruguayo Ramiro Guzmán, pronto comunicaremos, como será la modalidad de visitas a la casa.

(Amarte en esta tierra) En este disco Ramiro nos presenta nuevamente una serie de poemas, donde es acompañado por la música y la interpretación, de Mario Villagrán.

Murga Madre

2011-09-16T00:22:00.000-03:00

Nunca he sido muy carnavalero. He estado triste y alegre en carnaval. He sentido mis miserias y atravesado tamboriles que vibraron hasta que yo pudiera reenchufar mi alma. A veces he insultado al carnaval, cargándolo de mis propias soledades. He aprendido de él la ley de la resurrección. He mendigado instrumentos a las más inverosímiles estrellas, para llegar a Dios, o descartarlo. El trabajo “Murga Madre” de Pablo Routin y Edú Lombardo trasladó mi alma de aquellos cabezudos al lugar verdadero y hondo de la murga, el cuestionador, el competitivo, el que vuela de llanto, el que construye las epopeyas de la realidad.

Las alas de lo ríspido (en memoria de Onetti)

2011-09-12T17:22:00.002-03:00

Había escrito un texto que buscaba a Onetti; hablaba sobre él, con atrevimiento; y se perdió como el destiempo. Decía: “La mujer está desnuda, las mujeres están desnudas”. Una tarde, pasó Melancolius en su agonía, y me sonrió. Era un día después de la cárcel y un momento después de la risa. Era mirar un vaso vaciándose, un cigarrillo que nunca fumé. Melancolius habla, espía. Onetti mira, en el mirar a la mujer. Y mira, en el mirar un whisky-aleluya. Hemos sufrido el caminar, a pie. Melancolius ha muerto, eternizándose. Y el hombre está acostado en su dormitorio. Ahí.

SALVAJE HEMBRA ARTESANA

2011-09-12T17:22:00.001-03:00

La mar es una mujer celosa – dijo Claudio antes de morir. Murieron ahogados, en el pacífico, en la desembocadura del Calle – calle apenas notorios por el frío mortal. Murieron rezando, rogándole al mar. Mientras la vida perdían gritaban como hondos llantos de origen tribal. Murieron los cuatro, nadando en el rumbo alado de las cosas. Murieron pensando en el abandonar. Las grandes hazañas los oyeron rezar. Murieron yendo al burdel inicial. Murieron delirando, soñando añorar, crecieron con el viento que los iba a buscar, y en contra, la vida, los vino a compensar con diálogos idos a la eternidad la lluvia que empezaba a caer, fría. Los años lloviendo, meta cremar, al barco que llevó hasta el fin del mar los restos del gordo Fabini, un vecino inolvidable, se mimetizan con los cuatro que en Chile murieron de mar, de cimientos de coral, de personajes interiores, como en ocasiones, rachas de buena cosecha, firmamentos generosos que los amaron al morir, como ríspidos hemisferios, bastiones del llorar, elásticos de soledades invencibles, poderosas alas. El aguacero les guiño su maremoto arbolado, murieron llorando, sales de mar. Quedaron pegados a la perpetua sal. Vieron cómo los invocaba la lluvia al altar de cielo empedernido en darles hogar lluvioso y celda habitual. Fue un episodio del llorarás. Quedaron alucinando penas inmortales, como estrellas que se apagan inundando, jeroglíficos históricos, serpientes. Murieron hechos ogros de la pesca, en la ley del pescador, el fondo del mar, su silueta se fundió con el mar, la invisibilidad de todo, un llanto amargo de bacalao. El camino del sacrificio, Claudio lo vio como un aletear. Se fue bendiciendo en himnos el llanto casi final, estepario, boreal, gigante y plebeyo. Se durmieron en el mar y fueron a dar a la luna de un sablazo magistral; quedaron llenos de nada, irreprochables, inabancables. Quedaron viendo viento del país, irreductibles, inclaudicables, leones del estrellado sitio, buscadores fenicios del arpa fértil. El arpa infante suena guiando toda esta muerte por ríos del irse tiembla la vida, se llora el cuchillo, el mar engañado es el mismo de ayer. Quedan cual petardos del ritmo azulado y oleaje imposible y rey espinel. La fuerza del mundo, cegueras, rumbos ensanchan a Claudio en su anochecer. Las penas de Chile, las grandes joyas del mundo, celestinas lunáticas de volver y volver. Todo es reposado cuando ellos se mueren, los cuatro de seis. Cuatro tripulantes, cuatro fuegos buenos, con olas de fuego murieron ayer. Se morían muriendo, llamaban al puerto, gritaban los versos del atardecer. Llovía y morían, morían al ver. Cuatro tripulantes como un bacalao, en el mar cedieron, volvieron a ser, en la algarabía de novelas rosas que visten a Chile de tanto doquier. Murieron de nobles y vitales verbos como un sol – proverbio, latieron ayer. Se dieron de golpe contra el hemisferio, cayeron llorando, rezando el vaivén. Se fueron con Cristo, el dios imposible, la mar enojada se apiadó después. Quedaron candentes como una parábola, lloviendo anodinas cosas del ayer. Murieron de fuego, de cielo, de miedo, cayeron del rumbo a un rumbo mejor. Se alborotaron en su cruz de nácar quedaron atroces como un cerdo al sol. Llovía y murieron, también había sol. La gracia elegante los aconteció. Quedaron perpetuos como rosa plástica, en libros perennes que hablan de Dios. Murieron; murieron cantándole a Dios: cuatro tripulantes, la espina del sol. Pasó todo el mundo por el universo, entiendo que el ave se recuperó. Pasaron magnolias, lagartos, inciensos, heladas de rito y de corazón. Fue todo un momento de hachazos y cielo, de alivio, de besos alados al sol. Quedaron destellos de todo en el todo; quedaron progresos en los cuerpos fríos, quedaron leyendas recitando a voz saturnal el encanto tibio de morir de frío, según un alado rojo Satanás. La ley se cumplió como vientos del tiempo, quedaron las aguas hablando de hablar. La fuerza del templo, la luz angelical. Los montes en serio y el descomunal cielo marchitado. Las zonas de fuego arcangeliqueando con oasis de celestialidad. Murieron muriendo, los cuatro, sin tiempo ni luces erráticas ni esperar. Se fueron, tejieron su luz en el abismo de los relojes penitentes de garra infernal. Las cosas pasaron, los vientos esperan; las odas se ciñen al alado alar. Los cuatro que mueren, valdivia la diosa, ciudad analista de la eternidad. El fuego parece las rosas, el siempre; la luz anodina del ser e impactar. La muerte aleluya, la daga del mar; el hondo azulado de pétreo llorar. Murieron, murieron, ahogados de sol. Quedaron silencios de crudo callar. Quedaron estrellas, efímeras, bellas, perpetuando albergues de luna y de dar. Pasaron los años, las olas, el barro; quedó el fin-comienzo del vuelo que hay. Pasaron aullidos, histriones, milagros; perplejas siluetas del monstruo de sal. El mar que encadena, el mar que libera, el fuego del fuego en el fondo coral. Coro de serafines en el sol muriente, como alas de rumbo de viejo llorar. El vestido, el cruel, la mar. Salvaje hembra artesana de las cosas del puñal; finada loba asesina, vestigio del bulevar. Los hombres, el cuerpo, el cielo; murieron y dieron más. La gran noche del estiércol, el aire del dar y dar. Nacieron, también murieron; los cuatro de navegar. Entiende el sol la gran, la tremenda luna endemoniada, como el sol de encandilar. Quedaron como preñados, todos de más allá. Lloraron sin llanto el llanto, el duro llanto del mar. Quedaron encadenados al fuego del irás.

Bailaron, cómo bailaron el rock del fuego mortal, las cumbias de archilunar. Quedó el tiempo pregonando la alegría de rezar. Murieron ellos cantando, cantando para dar más. Fue dios experto del rayo, un diablo de luz mortal. La fuerza del sacro encanto; todos a cantar.

CALEIDOSCOPIO (canción nueva) Derechos Reservados

2011-09-12T17:22:00.000-03:00

Un enamoramiento de estar sentado

frente a la esquiva sombra del porvenir.

Todo lo que he querido, lo que he llorado,

lo que he amado, lo que he odiado, lo que me hizo reír.

Una primavera que es largo invierno,

esta cabeza loca y sin despertar;

mujeres dentro de mi alma llena de cuernos

y otoños y veranillos: falsa fama de don Juan.

Atrás de una coca-cola llega la otra,

atrás de un café con piernas otro café.

Mi alma va maldiciendo las luces rojas,

el vacío de la noche al salir del cabaré.

Muerto quedé en la ruta camino a Salto

y el mundo de los aplausos me revivió,

quiero gritarle a todos un recitado

donde yo no sea el esclavo de la que dijo que no.

Mi grito desahuciándose en el estadio,

la luna llueve rayos de novoprén

que un niño aspira solo en un pobre baño

mientras grita el gol la radio, y yo me aferro a la fe.

Mi cara forma muerta un caleidoscopio

en que se mira el hombre del cantegril.

Ya no sé si razono o si estoy tan loco

que quiero un palacio rojo para vestirme de gris.

Una balada impregna la vida en copas,

una sandalia estrecha se va a dormir.

Las voces del camino dejan su impronta

y una aurora lobizona que no para de latir.

Un rocanrol que grito y no está gritando,

que ya no sintoniza mi situación.

Dos hachazos al alma del mismo árbol

y detrás de la montaña el que cantaba era yo.

El miedo trajo al barrio más policías

que ojean los travestís del almacén.

Me enamoré de Concha y dejé la vida;

si me enamoro de otra, ya no se la dejaré.

Aunque AGADU no me pague estar en la radio

y algún músico uruguayo me mire mal

mi canto es el del reino del papagayo

que de frente y no borracho se metió con el Zorzal.

Si digo ser profeta me llevan preso,

si digo ser un buda ¿qué me dirán?

Nunca falta el que dice “si pasa eso

no te olvides del teléfono de la barra de Amsterdam.”

El viaje vale la pena como el silencio

metido entre dos versos y en huracán.

Si las heridas sangran el fin del tiempo

qué diremos del siniestro bailongo de Navidad.

AÑORANZA

2011-09-12T17:21:00.004-03:00

Soledad es una ciudad sola. “Un alma”. Así la definió un bohemio que pasó una noche allí. Y sí que tenia razón: Soledad es un alma; es el alma de Soledad, una ciudad sola y silenciosa con olor a eucaliptos y a paz.

En Soledad había un almacén. Y en el almacén vivía un hombre; el hombre que atendía el almacén.

-Y Doña, ¿volvió su hijo?

-No…, ése no vuelve más

-¿Le parece?

-Y qué va a venir a hacer. El es muy emprendedor, sabe; yo sé que va a conseguir un buen empleo.

-¿Qué me había dicho? ¿Yerba y qué más?

-Arroz. Medio kilo. ¿Son buenas estas bananas?

-La verdad que no sé. No las probé. Pero de aspecto parecen buenas…

-No, no. Voy a llevar sólo esto.

-Son cuatrocientos dieciséis

-Gracias, taluego.

-Taluego.

-No, no es el dueño del almacén, mijo. Es un empleado.

Sí, efectivamente: don Fermín era un empleado. ¿Quiénes eran los dueños? Nadie lo sabía. Venían a fin de mes en un coche grande y se iban.

Los sábados de noche el mostrador servía de barra. Los hombres se reunían y tomaban algunas cervezas. Jugaban al truco, o a veces a la generala. La noche en que había estado el bohemio había sido algo distinta: misteriosamente, el bohemio y los pueblerinos se habían atraído sin saber porqué.

Sencillez, ésa había sido siempre la gran compañera de Fermín: mate y amabilidad. Así era Fermín, así era Soledad: gente buena que nunca se había propuesto serlo porque era demasiado sencilla para cuestionar la bondad.

En cambio, lo del bohemio era más complicado; para evadir a una prisión, se había encarcelado en otra; para escapar a la rutina y a la frivolidad, se había encerrado en el existencialismo; se había formado idealista primero, escéptico después. Y el escepticismo y el existencialismo, ¿no son el auge de la complicación? ¿De dónde entonces el amor del bohemio hacia la sencillez? Es el que el existencialismo al fin y al cabo, no es más que la añoración constante de todas las sencilleces vividas, y sobre todo de las que quizá jamás se vivirán.

-Qué lejos los amigos, y qué cerca, Líber Falco recitó el bohemio y luego miro el cielo y el mar.

Soledad sin frontera, que rimas

con la sangre de un gaucho de antaño,

Soledad que engendraste poesías

Soledad, pueblo solo y solitario.

Soledad de erupciones siniestras.

Soledad de esta vida noctámbula,

Soledad de las falsas sirenas,

de las que temen al alba.

Soledad si te quiero o te odio,

Soledad sos mi libre rutina,

del momento en que te estoy tuteando,

Soledad; vos ya sos compañía.

Esa poesía era enamorarse… Esa poesía era engañarse… Ësa era la poesía que escribió un hombre solo, al lado de otro hombre solo, aquella noche solitaria, en Soledad. Ahora;¿la soledad es una mujer?

Entonces , ¿cómo puedo pensar que el bohemio se enamoró de la soledad? ¿La soledad es algo? Sí, algo es pero…¿qué? La ausencia de alguien quizá, de pronto una mujer o …¡Hay tantos quienes que nos faltan! Y si hablamos de “quienes” que pueden faltar, si hablamos de “ausencias” y no de “ausencia”, deberíamos hablar de soledades y no de soledad, una en cada persona, para cada lugar, para cada amigo de su vida.

-Y de aquellas soledades sabía Prudencio Correa.

-¿Usted es de izquierda?

-Es muy largo de explicar, dejalo ahí.

-No, sí, perdone la indecisión.

-No, no tengo nada que perdonarte. Preguntando se llega a Roma.

Realmente el bohemio no era de izquierda. Tampoco era bohemio de veras. Sólo que la palabra le sonaba bien. Era más bien un ciruja de lujo que vivía no se sabia bien de qué, para qué, ni cómo.

Siempre veía las cosas cómo si fuera la última vez, quizá por eso le faltaba lo presente.

-Adiós Pampa mía. Me voy, me voy a tierras extrañas.

-¿Le gusta el tango?

-Mirá, como cada rincón de este país, soy tango.

Qué difícil entender aquello. Qué falso, casi qué idealista que parece. Montevideo Shopping Center; ¿dónde está el tango? ¿Será que Montevideo Shopping Center no es un rincón de este país? Es que el que es tanguero lleva el tango a donde va.

-¡Chorra! ¡vos tu vieja y tu papá!

El almacenero lo escuchaba cantar complacido, machistas los dos. ¡Machistas? No, hombres solamente. Mujeriegos frustrados, como tantos otros hombres; falsos mujeriegos, romanticotes. Más que que la tenían soñaban que la habían tenido. ¡Soñaban? El bohemio sí, era un tipo soñador, ¿pero el almacenero?

Sabiamente conformista. Pero en aquel momento sin embargo, mientras el bohemio contaba, soñó que había tenido una mujer.

¿Y para qué estoy contando todo esto? Una historia deshilvanada, redactada sin mayor estética. ¿Y para qué tengo que dar explicaciones? ¿Y para qué tengo que escribir estas tres líneas que nada agregan? ¿Y para qué tengo que sacarlas? Voy a releer a ver que tal viene la cosa. Viene mal. No importa.

¡Cómo cuesta describir ordenadamente a ese bohemio! ¡Cómo cuesta describir sin orden a un almacenero de Soledad! De repente, tenía que haber empezado diciendo que

aquella noche el bohemio paró en lo del almacenero, que había sido una fría noche de luna que pasearon juntos por las oscuras calles de tierra. Debería describir entonces muchas hermosas casitas vacías, deteriorándose. Debería ambientar todo nostálgicamente pero no quiero hacerlo. O sí, no sé.

-Te voy a contar una historia.

-Cuente nomás.

-El día que yo cumplí veinte años, el cielo estaba así. De haber sido yo Pablo Neruda, hubiera podido escribir los versos más tristes aquella noche. “Escribir, por ejemplo, el cielo está estrellado y tiritan azules los astros a lo lejos” su largo brazo fue hacía arriba como buscando algo perdido en la inmensidad. Discúlpame, no puedo con el genio, soy un intelectualoide.

“Intelectualoide”, he aquí una palabra realmente intelectualoide.

El almacenero ni cuenta se dio. Además, si bien no era muy culto, ¿qué es ser culto? --tampoco era tonto.

-Bueno, aquella noche triste yo me había peleado con mi primera novia. Montevideo es muy grande, y yo salí a caminar por la costa. Hacía frío igual que hoy; el mar estaba turbulento, rabioso. Se escuchaban las olas, pero no había viento. De pronto me detuve, saqué mi libreta y escribí un poema. Me creí poeta, sabe – no supo por qué le dijo sabe. Quizá porque en aquella época aún empleaba el usted. – La poesía en sí no era mala

trataba de un niño que…

Penal;

el niño le pega.

Gol;

Uruguay campeón.

Los sueños del que patea,

Se juntan en su emoción.

¡Gol, niño! Grítalo fuerte.

¡Gol, niño! Y grítalo ya,

antes que algún juez

venga y lo quiera anular.

Penal;

el niño le pega.

Gol;

Uruguay campeón.

Los sueños del que patea,

se juntan y hacen mi gol.

Su dama arriba lo espera

es héroe sin ton ni son.

El mar en andas lo lleva;

en andas de cielo y sol;

los locos y las sirenas

dan su felicitación.

EL AMOR COMO REORGANIZACIÓN DEL ALMA

2011-09-12T17:21:00.001-03:00

Se ha dicho que el alma es la fuerza impulsora, casi nuestra luz propia, el mejor guía de que dispone el hombre para no caer en el pantano. Pero por estar comprometida en todo cuanto hacemos, el alma también es mutante, y puede degradarse, sublimarse, cansarse…

El lugar atinado del alma es el amar. El aprendizaje en cada prójimo, la renovación cotidiana de la fuerza del dar, que bien entendido es como recibir. Pero claro el mundo, por suerte o por desgracia, está pleno de imperfecciones, lugares de desilusión, lugares de rencor, lugares de odio.

Por esto, el alma debe revisarse permanentemente, con afán de libertad y afán de orden. Libertad, en lo que hace a desprejuiciar de verdad, con el fin de hacer el destino a cada instante, y depender lo menos posible de ataduras engañosas arrastradas por la vida. Orden, en el sentido de coherencia con nuestro amor.

¿De qué sirve que mi alma ame a la humanidad si mi mente y mi cuerpo ya no lo hacen? Seguramente iré teniendo un alma cada vez más torcida, corrida de su fuente. Es cierto, los golpes que depara la vida, hacen que muchas veces perdamos el timón, quedemos como ciegos frente a un televisor, repletos de preguntas, y todo lo que le pasa a uno parece ser todo lo que pasa, mientras los otros son felices.

El mundo no es justo. Pero nosotros estamos llamados a amarlo injusto, y pelear por hacerlo más justo, sin subirnos al caballo del daño por el hecho de estar sufriendo.

La soledad es una historia desolada, el dolor a veces parece un país enfermo en el alma. Pero es justamente el alma, si ésta está entregada al amor, lo que más tarda en enfermarse. Y uno ha conocido seres con la mente perdida y el alma sana, por dura y riesgosa que esta afirmación parezca.

Pero el rumbo del hombre feliz, es el que combina, como decían los griegos, alma, mente y cuerpo. Y la clave de esta combinación es amar y ser amado. No hablo de amor de pareja, sino de amor por seres y cosas que nos rodean. Claro, el amor de pareja es el que más nos completa, el que más nos hace falta. Pero no es fácil de conseguir para todos, y si bien yo no recomendaría a nadie renunciar a él, hay gente que pasa por largos trechos agazapada, sin él, y no renuncia al amor, el Amor.

Sartre decía que “el infierno es la mirada del otro”. Así nos volveríamos todos unos hipersensibles nihilistas. Yo sospecho, que cuando el otro es alguien bueno, su mirada, aunque pueda incomodarnos, tiene algo de paraíso. Ya decía Vinicius de Moraes y comprobamos alguna vez todos que lo importante es el encuentro. El encuentro, el abrirse al amor, eso ayuda a reorganizar el alma, no porque uno repare excesivamente en cómo lo ven los demás, sino porque es justamente de las distintas maneras de ver de lo que más se aprende.

Y ese aprendizaje se logra dejándose penetrar hasta los detalles, conservando uno la libertad de opción, con mente y si es posible espíritu abiertos a eventuales cambios.

Paradójicamente, es cuando uno más ayuda necesita que uno más se encierra, como a contemplar su propio dolor, casi como si fuera un dolor ajeno. Es que el dolor es paralizante. Y el cambio es movimiento.

Por eso, si uno concluye que es urgente una reorganización del alma, debemos combatir el estado de alerta, y ponernos lo más calmos posibles. Esta actitud ha de ser el primer paso. ¡Atención! No hablo de estar calmo sino de querer tender hacia la calma. Un hombre muy nervioso pero que quiere ir hacia la calma con amor, es un hombre que pelea por su salud, es decir, es un hombre sano.

Sano por la búsqueda de su esencia, como puede serlo un canceroso, un sidático o un loco. Como no puede serlo un hombre que actúa de mala fe.

Aquí nos topamos con un problema grave: el que atañe a las distorsiones de la fe. El caso del que, por ejemplo, fanatizado por la causa que sea, el racismo, el patriotismo exacerbado, la religión, incluye la barbarie en su camino de “buena fe”. Nos encontramos entonces ante enfermedades del alma, que pueden ser colectivas y hasta por momentos compartidas por el embrión de una sociedad.

Pero no dejan de ser enfermedades serias. Batlle y Ordóñez hablaba de inteligencia como sinónimo de bondad. La mayoría de nosotros tenemos una intuición clara de lo que es la bondad. Pero este tipo de almas ha abandonado ese patrón que da el sentido común y anda oscureciendo el mundo.

Y qué decir de aquellos que son sensibles a la diferencia, pero actúan de mala fe por conveniencia personal. Esos seres transforman su conciencia en una bomba que les impedirá la felicidad, por más triunfos y seudoalegrías que su vida depare.

En cambio, un hombre de bien cruzando momentos durísimos, mantiene intacta la posibilidad de estar alegre algún día, y quizás, aún en el desamparo, encontrará zonas de amor donde recargar el alma y destellos en la mente, siquiera mechados en el dolor, que ayuden a vivir.

Por eso, la gran posibilidad de reorganizar el alma está en la fuerza para amar. Y en la paciencia. Porque el amor no es mágico ni instantáneo, sino una siembra permanente que a veces constituye en sí misma la única cosecha. Esto no quiere decir desprenderse del ego para intentar la felicidad sólo en otros: cuando hablamos de fuerza de amar, hablamos de mantener encendido, a toda costa, el motor del amor propio.

En su disco “Miscelánea negra”, Rubén Rada plantea: “del dolor / nació la música negra / con el blues / toda una raza cantó / mi color / fue despreciado en la Tierra / que hoy no sé / si somos hijos de Dios”. Vaya pregunta: ¿Cómo encuentra a Dios en su alma un ser lastimado, herido, maltratado por la vida? Y digo Dios porque hoy creo en él, pero si no, léase lo mejor de cada uno de nosotros.

Eso se encuentra sin dejar nunca la búsqueda. Recuerdo que en mi novela “Espuma”, ante la muerte de un niño, yo sentenciaba: “en las iglesias, otros alcahuetean a Dios”. Esas rebeldías las hemos pasado todos aquellos que, creyendo en un origen de amor, hemos cruzado dolores grandes. Pasa el tiempo y uno entiende que en aquellas rebeldías uno no estaba alejándose de Dios, aunque quizá uno sintiese que su corazón se había caído de la armonía universal. Porque cuando la rebeldía se adapta al tiempo y no se pierde en la ansiedad y en la furia inicial, puede ser un camino de amor. Adaptarse al tiempo, dejar que nuestros sueños sean menos cuando nos sentimos descompensados y quisiéramos reivindicarnos ya, en alguna realidad imposible, o, si posible, nunca inmediata.

Las realidades imposibles. Los sueños tan fuertes que parecen hechos y sin embargo pertenecen a lo que nunca pasará. Las realidades perdidas. Una vez un amigo me dijo que si hay paraíso, éste ha de ser la recuperación de lo perdido y el advenimiento de lo que nunca fue. Nuestra capacidad de imaginar y amar nos condenan a ser truncos. Pero tenemos una capacidad clave en todo esto: la de sufrir. Nadie a priori desea el sufrimiento. Pero la aptitud de soportarlo con entereza nos hace más libres. Sin confundir aptitud para sufrir con ese masoquismo en que solemos entrar cuando estamos sufriendo mucho.

Sabido es que en el dolor se aprende, porque el dolor hipersensibiliza a la vez que endurece, porque lo que se observa en uno sirve para conocer a los demás y amarlos mejor. Por eso hay que cuidarse mucho del rencor. Hace poco, reflexionando acerca del cristianismo, mi padre me dijo: “la única revolución que conozco es la de devolver odio con amor.”

Hemos hablado de mutaciones del alma. Ahora miramos un poco hacia el alma en pena. La pena o la alegría no son mutaciones del alma, sino circunstancias de un alma, que no necesariamente ha cambiado su sustancia. Yo puedo estar muy triste por algo concreto, o por la melancolía nuestra de cada día, y mi alma estar igual que cuando estaba alegre. El tema es cuando las grandes tristezas y sobre todo los grandes dolores, hacen mutar nuestra alma de un palazo. Esta mutación puede convertirse en un enriquecimiento. Pero cuando empobrece nuestra capacidad de amar, nos vamos a sentir muy solos.

Entonces, el alma debe autodisciplinarse para no flaquear por sus propios vaivenes mediante una escala de valores sólida que se puede afinar con los aprendizajes de la vida, pero que debe permanecer fiel a sí misma más allá de las circunstancias. Recordemos a Unamuno: “Yo soy yo y mi mismísima mismidad.” La mismísima mismidad es la esencia de nosotros, eso que hoy, mediocremente, tantos humanos venden.

Y pierden el reino de los cielos de la tierra. Sospecho que cuando nos pedía que imagináramos que no existe el paraíso, Lennon se acercaba a la esencia del amor de Cristo: el Cristo de acá y para acá, el que dice que hay que ser felices pese a las cruces, sintiendo cada día la conquista del cielo, más que como maravilla futura, como alegría de hoy.

2011-09-12T17:21:00.000-03:00

Si sonaran las sirenas

o fueras el detalle mejor

y todas las parcelas

de tierra con dolor

lucieran tus escotes

de buzo al zambullirse

como en lo otro, y lo otro

danzase en lo increíble…

Entonces, Carola se haría invisible

y se colaría entre mis remedios

para dormirme.

Y toda las perfumerías la amarían

y la venderían como una gracia de Dios.

CANCIÓN DE CONCHA PARA VARIAR

2011-09-12T17:20:00.002-03:00

Mi madre llovizna su luz endeble más fuerte que el mar

y entre todos los simios soy un simio más.

Puedo decirle a Dios que voy a abandonar a mis musas

pero Él estallará en mí mismo mil veces y un millón.

El dolor que mana de toda la Tierra

como un corzo agudo que magulla mi alma

quema la destreza de mi ser poeta

como toda la muerte late en claridad.

Yo debería desterrar a una musa,

hasta llegar nuevamente a Concha y siempre a Concha

hasta que muera mi muerte en un satélite precario

que todo el dolor que no curan los años

lo curan mis sueños lamiendo mi herida.

Esta soledad hermosa me hace libre como una onda que todo lo desplaza.

Hecho un zar asesinado en tiempo fiero,

me sostengo tras tu amor inconcebible y callado

más brillante que el sol nutriendo mis raíces.

Concha te amo más que los adioses y los encuentros,

más que llorar, que reír, que señalizar

todo este vacío que hincha tu amor,

tu rutina palaciosa, cafesina,

y mi vida que titila en la ucronía.

ESTA PRIMAVERA

2011-09-12T17:20:00.001-03:00

Tu estrategia secreta,

mi cansancio de vos.

Tu próxima jugarreta,

mi nuevo dolor.

Y los barcos que gobiernan

nuestros puertos.

Y una mano

en lo lejano

dice adiós.

Primavera en otra musa

que es más musa:

primavera en Carola

y rocanrol.

1972

2011-09-12T17:20:00.000-03:00

La veo arcoiris

de fragancia suelta,

mansedumbre esbelta,

legado de Osiris.

Los dos nostalgiando

los mares – eclipses

quemados por todos

los surubíes.

En mi segunda vida

la vida,

no he muerto en vano:

aquel “cordón de seda”

esta novelería.

Resucito los azules,

Concha, Lorena, Carola,

mi perro Dino

que es mi tío

y el vaivén felino.

Chapter one,

Arthur and Mary,

mi abuelo Isnar y mi abuelo Arturo

conmigo.

¡Viva Borges!

¡Viva Onetti!

¡Viva el Orangután!

Poesía (A Concha Muguerza)

2011-09-12T17:19:00.002-03:00

“Tarda en llegar

y al final

hay recompensa”

Gustavo Cerati

Poesía es la creación de valor que practica Dios con el silencio a través de nosotros.

Es el latido de la música en los dedos que la cultivan, como se cultiva un campo.

La oda de amor a una gurisa y el canto criminal de las tribunas…

Incierta, como la bandera de Estados Unidos en la luna, así me enamoró esa doncella caprichosa, tan puritana, tan acostadiza.

Besarla me dejó abismado de horizontes.

Y al final, nuestro destino se junta en un cuaderno, este cuaderno.

Y mañana tendremos una cita, en el bar de la esquina, la poesía y yo.

Sería bueno que sonase allí un disco de Soda Stereo.

ENCIERRO

2011-09-12T17:19:00.001-03:00

El agua descosía

Las rejas de mi encierro

Que lejos de la vida

Llevaban mis silencios

De a poco estaba vivo

De a poco iba muriendo

Y las flores conmigo

También se iban pudriendo

Un tango clandestino,

Metido bien adentro

Oraba por los míos

Al cielo

Caído de la tinta

De un poeta ya muerto

Las mismas utopías

Yiraban mis inventos

Como arrabal en cinta

Pariendo niños muertos

Ya no quedaba risa

La droga de este tiempo

Mordía las vidas

Como rabiosos perros

Legaba en mi agonía

A Dios un testamento

Mi tiempo se enmohecía

De encierro

La luz de la poesía

Mordía el aguacero

Sandra

2011-09-12T17:19:00.000-03:00

Los caprichos de la ley,

el asfalto despechado,

las lágrimas de ayer

no serán las de hoy.

E iré, siempre iré,

por el rumbo que no sé,

hasta morir, vivir,

el amor en mi sangre.

Me embarcaré en Yamené.

la nueva diosa mía,

la Casandra del doquier,

que ha llorado mi vida.

Amando la amaré

como un bote lento en el agua lenta.

Hacia Salto

2011-09-12T17:18:00.002-03:00

Caído de la espontaneidad
ido, ya ido,
yo estaba en un lugar
algo llovido.

Me encontré con la muerte,
en una ruta hacia Salto
y me la bebí
de un trago.

Se abrió ante mí
un templo nuevo
y refrescarlo
fue mi odisea.

Claro que soy
un loco suelto
rimando peldaños,
comiendo el vuelto.

La llave del tiempo
se hace árbol cayendo
en mi epicentro
también va cayendo.

¡Qué viva el cosmos!

Dylan

2011-09-12T17:18:00.001-03:00

Era la voz de Dylan

revolviéndome en el walkman.

Era Madrid, parque Retiro,

era un joven que era y no era yo.

Eran lágrimas de coraje y de miedo

y un paisaje frondoso de amor.

Yo golpeaba las puertas del Cielo

y el Cielo un día se abrió.

Era Dylan, su fuerza, su miedo,

quien aquella ebriedad amparó.

Las ardillas jugaban a las escondidas

y yo jugaba a tirarme el tarot.

Qué nostalgia, Señor, qué nostalgia,

cuán feliz sin quererlo fui yo.

Eran lágrimas que sembraban canciones

en una nube ajada.

En Dylan, a mi modo, yo rezaba

y el agua de la fuente

me amó.

Era Dylan, era yo, eran las almas

en un nido de emoción.

Gracias

2011-09-12T17:18:00.000-03:00

Gracias gente de la vida,

gracias por tanto, por tanto,

en esta ruta de poeta,

a ratos desequilibrado.

Gracias cielo, luna, gente

Por cada sueño soñado,

gracias Dios por las heridas

y por el canto.

Gracias pueblo peregrino

en pleno viaje cósmico,

la Coca-cola los sándwiches

el corazón nadando.

Que quede escrito en el tiempo

el viento de mi corazón pagano.

Canción de Sandra

2011-09-12T17:17:00.002-03:00

Poesía de Bar

2011-09-12T17:17:00.001-03:00

Tu Cuerpo

2011-09-12T17:17:00.000-03:00

CREER

2011-09-12T17:16:00.001-03:00

Un Encuentro de la Poesía y la Música (Comentario año 2008)

2011-09-12T17:16:00.000-03:00

El pasado martes 15 de abril la Sala Zitarrosa amparó un singular acontecimiento. Ramiro Guzmán presentó sus poesías y canciones, en compañía de distintos intérpretes, en instrumentos solistas y de un conjunto de rock. Describir de este modo el recital, simplificándolo, pone de manifiesto su carácter heterogéneo. Sin embargo, el nutrido público presente vivió la experiencia precisamente con el sello contrario de su profunda unidad. Cabe interrogarse sobre la raíz de esta fusión que dio cohesión y coherencia a la voz de Ramiro diciendo sus poemas o cantados con el soporte de la música. Quizá la notoria juventud de la mayoría de los participantes, es una primera causa posible. No tanto por las conicidencias generacionales, que sin duda existieron, como por cierta bendita inocencia o frescura que les permitió a todos saltarse frontalmente los matices de cada área expresiva en busca del objetivo básico: música acompañando poemas. No es este el lugar para analizar los textos de Ramiro Guzmán, pero es imprescindible anotar, porque ello jugó su papel en la armoniosa intimidad que establecieron con la música, el carácter espontáneo que poseen. Por momentos suguieren que el poeta los ha encontrado casi involuntariamente, circunstancia que por supuesto no es real, porque nada nace terminado sin haber sido pulida y acicalada cuidadosamente, a veces, sin la plena conciencia del autor. Se trata del "cálculo secreto que hace el alma sin saberlo" según la feliz expresión de Leibnitz. En los textos el hallazgo poético, sea en la metáfora o en la rima, se asoció con la música que provenía, como queda dicho, de fuentes diversas. Guitarras, no faltó el bandoneón con su voz de tango y el conjunto de rock que desató el acostumbrado alto nivel de decibeles. El sorprendente acuerdo de los textos con las distintas músicas ensayadas durante la función, hizo palpable que existen jóvenes con la sensibilidad alerta a valores que el perfil cultural del país ha abandonado de manera manifiesta. Leonardo Figueira con su guitarra, Mario Villagrán acompañado por Pedro Restuccia, Federico Graña, Pablo Macedo y Martín Garcia, a Giovanna Facchinelli se sumó el bandoneón de Leonel Gasso, mientras que el grupo "Freno Advertial", responsable de los altos decibeles, tuvo la voz del propio Ramiro Guzmán que, como se ve, ocupa distintas áreas de la expresión artistica. El programa de la velada vivida en la sala Zitarrosa contiene algunas palabras del propio Ramiro que son esclarecedoras, dentro de su sintética brevedad. Reconoce, por ejemplo, que con el cultivo de la canción obtuvo compañía y que la soledad de los comienzos en el cultivo de la palabra se corrigió a partir del encuentro con la música.

PORQUE ERES ¡POETA! Para Ramiro Guzmán por su creatividad. (Nelly de Perino Junio 2004)

2011-09-12T17:15:00.000-03:00

Las alas se duermen en el patio del sueño y de pronto, echan a volar y hay agujas de viento que atraviesan las noches. Y tú eres Poeta y a veces enajenas las horas porque arrecian las tempestades de tu luz. Cantas, cantos con violines de amor y caricias ensoñantes. Porque eres Poeta amanecen las crisálidas en las hojarascas del incendio y cada llamarada es una estrella quemándose para dar más brillo. ¿Quién puede beber el sol entre los dedos sin sentir que se fugan los mirasoles del beso?¿Quién puede hundirse en el recuerdo sin tropezar con el ángel que nos calma la sed? Desde el pozo intangible de la altura desde la vida muerte rescatamos el mágico universo donde planea la palabra misionera única y viviente que se enhebra en los hilos de la eternidad. Tú eres Poeta; el lenguaje es tu caudal, donde acechan los mástiles del silencio y es la nave de Dios que los empuja al puerto de las resurrecciones. TÚ ERES TÚ Criatura del alba sediento, alucinando, vestido de metáforas y aldabones lucientes.Acaso un rey donde la vida misma juega en tu corazón de niño grande y creces en el asombro, al filo de la duda, que es madrina del tiempo para prenderse a la raíz de tu canto. Y es ése, tu verdad. La visión que ilumina los peldaños de los laberintos del alma.Y porque eres Poeta creas la canción compartiendo el pan de Dios con tu propia libertad y narras en el alunizaje de tu esperanza, donde se nutre de tu sentir el don de la belleza, porque tú, ERES POETA.

Ramiro Guzmán - Nacho Ibarlucea - La Llegada de Yamené

2011-09-12T17:14:00.003-03:00

Ramiro Guzmán - Leonardo Figuera - El Quijote de Los Tiempos

2011-09-12T17:14:00.001-03:00