Realidade Torta

Tejo

Sonhei que estava as margens do Tejo... Falava baixinho, sussurrava segredos... Ele nada respondia, mas refletia a felicidade dos meus olhos... Minh´alma se abriga no Forte de São Julião da Barra. Ouves o fado? É o meu coração... Contam-se os dias... poucas batidas...

Recado aos corvos

Levai tudo: o brilho fácil das pratas, o acre toque das sedas. Deixai só a incomensurável memória das labaredas {António Manuel Pires Cabral}

Pêndulo Sonoro

Por mais que eu mergulhe em letras, por mais que eu me perca nas paginas brancas dos dias, ainda dilacera minh'alma a sinfonia harmônica e o som das palavras vinda deste Piano... Lá as cores são outras e ainda posso sentir o vento e o gosto doce da chuva. ...

Galatéia

Queria eu ter o destino desenhado na palma da mão, uma grande arvore cheia de ramos com frutos na ponta dos dedos. Mas hoje os dias são lacrados por uma espécie de mistério (re)construído e tu chegas do outro lado de mim, quieta na luz minuciosa da manhã. (Con)versando com o silêncio, ...

Sombra dos dias por vir

Amanhã Vestir-me-á com cinzas o amanhecer, Encher-me-ão a boca de flores. Aprenderei a dormir Na memória de um muro, Na respiração De um animal que sonha. {Alejandra Pizarnik} 29 de Abril de 1936 - 25 de Setembro de 1972

Setembro

há muito tempo, no começo de uma noite de árvores já despidas, agitadas pelo vento de setembro, imaginei a tua vinda. havia uma indefinida inquietação na natureza, como se estivesse para se aproximar uma grande tempestade, e o horizonte colorira-se de tons assustadores. a electricidade tinha faltado, e havia velas ...

Friedrich Wilhelm Nietzsche

"Todo hábito tece em torno de nós uma teia sempre mais sólida de fios de aranha; e logo percebemos que os fios se tornaram lagos e que nós mesmos ocupamos o centro, como uma aranha que se prendeu a si e que deve viver de seu próprio sangue. É por ...

Agosto

Em agosto a pluralidade das palavras pode ser de aço - como pinceladas de carvão bagos de uvas que amortecem os passos de um sonho ou de um desmaio. nada resiste ao tépido ardor de quem se consome pelos campos da desordem. somos pequenos de mais para tear. o mundo combate-se com bombas de silêncio. a garganta aquece ...

Pausa…

"Se quisesse, podia contar diversas histórias que fariam sorrir as almas bondosas e chorar as almas sensíveis." {Herman Melville - Bartleby} Esse blog terá uma pequena pausa, não que ele tenha sido muito fiel com quem gentilmente por aqui passa, mas devido a uma pequena cirurgia que farei na minha mão esquerda, ...

Em forma de estrela

.....Vi-te levantar os braços para a culminação da noite, beber em silêncio nas águas da demência sem poder acudir-te, sem conseguir inclinar-te para o esplendor das areias de junho, perguntando-me para que servem as mãos se até do jeito de partir o pão se haviam esquecido, ou de governar o ...

vento [Flickr]

noemail@noemail.org (bolseiro) — Sun, 18 Oct 2009 19:12:13 PDT

bolseiro posted a photo:

Petit chaussure rouge [Flickr]

noemail@noemail.org (bolseiro) — Thu, 15 Oct 2009 20:21:19 PDT

bolseiro posted a photo:

Estou no ringue
na cidade morta
e aperto os sapatos vermelhos.
Tudo o que estava calmo
é meu, o relógio com uma formiga a andar
os dedos dos pés alinhados como cães,
o fogão muito antes de ferver sapos,
a sala branca no inverno, muito antes das moscas,
a corça deitada no musgo muito antes da bala.
Eu aperto os sapatos vermelhos
(...)

{Anne Sexton}

Os sapatinhos vermelhos da dona moça Lígia (=
Lígia par lui-même.

Ils sont très liés [Flickr]

noemail@noemail.org (bolseiro) — Wed, 14 Oct 2009 20:23:20 PDT

bolseiro posted a photo:

Vou-me sentar aqui, respirar até doer
as coisas possíveis nunca reais,
aprender, nó a nó, como te soltas;
Vamos cair num poço, sem
bússola e pára-quedas, vamos ser o primeiro
amor a dois no mundo.

{António Franco Alexandre}

Rios [Flickr]

noemail@noemail.org (bolseiro) — Tue, 13 Oct 2009 04:26:15 PDT

bolseiro posted a photo:

Somos o tempo, somos a famosa
parábola de Heraclito,o Obscuro.
Somos a água, não diamante duro
a que se perde, não a que repousa.
Somos o rio e somos esse rio
a olhar-se no rio. A sua imagem
muda na água do espelho entre as margens,
no rio que varia, fogo cego.
Somos o rio vão, predestinado
runo ao seu mar. De fogo está cercado.
Tudo nos diz adeus, tudo nos deixa.
A memória não cunha moeda lesta.
E no entanto há algo que ainda resta
e no entanto ainda há algo que se queixa.

{Jorge Luís Borges}

Chaussures et de destination [Flickr]

noemail@noemail.org (bolseiro) — Fri, 09 Oct 2009 21:42:52 PDT

bolseiro posted a photo:

Ainda sei a tua morada, quando a releio no soletro dos números e sonetos, confundo-a de encontro aos atalhos do meu coração. Quanto mais te escrevo, de lugares e quereres divergentes, de saberes e deveres indiferentes, mais o gasto da memória se disfarça devagarinho na sola dos teus sapatos. Ainda sei o nome da tua rua.

{Alice Turvo}