Rebeca-la que no fui.

El Pájaro Chogüí - Los Tres Soles del Paraguay-me atrapó el recuerdo-

2011-07-14T12:57:00.000-07:00

Esta canción la canté en alguna fiesta del colegio primario y jamás me la olvidé. Hoy le conté de ésto a Quique en una carta y tuve ganas de buscar el video. Es hermoso.

LA FRUTA EN EL FONDO DEL TAZÓN RAY BRADBURY

2011-07-07T11:51:00.001-07:00

*****Como no estoy escribiendo estos días, se me ocurrió aportar cuentos cortos que me quedaron en la memoria, que me gustaron mucho. Este es uno que corresponde al libro "Las Doradas manzanas del Sol".A mi me encantó.Espero que lo disfruten*****

LA FRUTA EN EL FONDO DEL TAZÓN
RAY BRADBURY
William Acton se incorporó. El reloj sobre la chimenea dio las doce de la noche.
Se miró las manos y miró el cuarto a su alrededor y miró al hombre que yacía en el piso. William
Acton cuyos dedos habían apretado teclas de máquinas de escribir y hecho el amor y freído jamón
con huevo en tempranos desayunos, había ahora cometido un crimen con los mismos dedos
verticilados.
Nunca había pensado en ser escultor, y sin embargo, en este momento, mirando entre sus manos
el cuerpo tendido en el pulido piso de madera, advirtió que apretando, retorciendo, remodelando de
algún modo la arcilla humana, había transformado a este hombre llamado Donald Huxley, le había
cambiado la cara y hasta la forma del cuerpo.
Con un leve movimiento de los dedos había borrado el particular brillo de los ojos grises de
Huxley, y lo había reemplazado con la ciega opacidad de un ojo helado en su órbita. Los labios,
siempre rosados y sensuales, se habían levantado para mostrar los dientes equinos, los incisivos
amarillos, los caninos manchados de nicotina, los molares con incrustaciones de oro. La nariz, antes
también rosada, era ahora veteada, pálida, descolorida, como las orejas. Las manos de Huxley, sobre
el piso, estaban abiertas, y por primera vez suplicaban y no exigían.
Sí, era una obra de arte. En conjunto, el cambio había favorecido a Huxley. La muerte lo había
transformado en un hombre más tratable. Ahora uno podía hablar con él, y él tenía que escuchar.
William Acton se miró los dedos.
Estaba hecho. No podía retroceder. ¿Lo había oído alguien? Escuchó. Afuera continuaban los
ruidos normales del tránsito tardío. Nadie golpeaba la puerta de la casa, ningún hombro intentaba
transformarla en leña, ninguna voz exigía entrar. Había cometido el asesinato, había enfriado la
arcilla, y nadie lo sabía.
¿Ahora qué? El reloj había dado las doce de la noche. Todos sus impulsos estallaban en una
histeria que lo arrastraba hacia la puerta. Apresúrate, corre, no vuelvas nunca, salta a un tren, llama a
un taxi, vete, corre, camina, pasea, ¡pero aléjate de aquí!
Las manos se le movieron ante los ojos, flotando, volviéndose.
Las torció y retorció con lentitud, deliberadamente; parecían aéreas, livianas como plumas. ¿Por
qué las miraba de ese modo?, se preguntó a sí mismo. ¿Había algo en ellas de inmenso interés, de
modo que debía hacer una pausa, luego de una exitosa estrangulación, y examinarlas verticilo por
verticilo?
Eran manos comunes. Ni gruesas, ni flacas; ni largas, ni cortas; ni velludas, ni desnudas; poco
cuidadas y sin embargo limpias; poco blandas y sin embargo sin callos; sin arrugas y sin embargo
tampoco lisas; nada criminales y sin embargo tampoco inocentes. Parecía como si fuesen milagros
que debía mirar.
Pero no le interesaban las manos como manos, ni los dedos como dedos. En la entumecida
intemporalidad que había seguido a la violencia, sólo le interesaban las puntas de los dedos.
El tictac del reloj sonaba sobre la chimenea.
Se arrodilló junto al cuerpo de Huxley, sacó un pañuelo del bolsillo de Huxley, y limpió con él el
cuello de Huxley. Frotó y masajeó el cuello y restregó la cara y la nuca con feroz energía. Luego se
incorporó.Miró el cuello. Miró el piso pulido. Se inclinó lentamente, y sacudió el polvo con el pañuelo. En
seguida frunció el ceño y frotó el piso. Primero, cerca de la cabeza del cadáver; después, cerca de los
brazos. Limpió cuidadosamente el piso hasta un metro alrededor del cadáver. Luego limpió el piso
hasta dos metros alrededor del cadáver. Luego limpió el piso hasta tres metros alrededor del cadáver.
Luego...
Se detuvo.
En un momento le pareció ver toda la casa, las paredes con espejos, las puertas talladas, los
espléndidos muebles, y tan claramente como si la repitieran palabra por palabra oyó la charla que
habían tenido Huxley y él mismo sólo hacía una hora.
Un dedo en el timbre de Huxley. La puerta de Huxley se abre.
¾¡Oh! ¾dice Donald Huxley sorprendido¾. Eres tú, Acton.
¾¿Dónde está mi mujer, Huxley?
¾¿Piensas que te lo diré realmente? No te quedes ahí, idiota. Si quieres discutir el asunto, entra.
Por esa puerta. Allí, en la biblioteca.
Acton había tocado la puerta de la biblioteca.
¾¿Bebes?
¾Un trago. Lo necesito. No puedo creer que Lily se haya ido, que ella...
¾Ahí hay una botella de borgoña, Acton. ¿No te importa sacarla del armario?
Sí, sácala. Tómala. Tócala. La había tocado.
¾Hay algunas primeras ediciones interesantes allí, Acton. Mira esa encuadernación, siéntela.
¾No vine a ver libros. Yo...
Había tocado los libros y la mesa de la biblioteca y la botella de borgoña y los vasos de borgoña.
Ahora, en cuclillas junto al frío cuerpo de Huxley, con el pañuelo en los dedos, inmóvil, miró la
casa, los muros, los muebles de alrededor, con los ojos cada vez más abiertos, la mandíbula caída,
asombrado por lo que había hecho y lo que veía. Cerró los ojos, dejó caer la cabeza, arrugó el
pañuelo entre las manos, apelotonándolo, mordiéndose los labios.
Las huellas digitales estaban en todas partes, ¡en todas partes!
¾¿No te importa traer el borgoña, Acton, eh? ¿La botella de borgoña, eh? ¿Con tus dedos, eh?
Estoy terriblemente cansado. ¿Entiendes?
Un par de guantes.
Antes de hacer nada más, antes de limpiar otra área, debía conseguir un par de guantes. O
imprimiría otra vez su identidad, sin darse cuenta.
Se metió las manos en los bolsillos. Caminó por la casa, hasta el paragüero, las perchas. El abrigo
de Huxley. Dio vuelta los bolsillos.
No había guantes.
Otra vez con las manos en los bolsillos, subió las escaleras, moviéndose con una medida rapidez,
no permitiéndose a sí mismo ningún frenesí, ningún desorden. Había cometido el error inicial de no
llevar guantes (pero, después de todo, no había planeado un asesinato, y su subconsciente, que podía
haber anticipado el crimen, ni siquiera le había insinuado que debía ponerse guantes antes que
terminara la noche), de modo que ahora tenía que pagar su pecado de omisión. En alguna parte en la
casa debía haber un par de guantes. Tenía que apresurarse. Era posible que alguien visitase a Huxley,
aun a esta hora. Amigos ricos que venían a beber o habían bebido en otra parte, que reían, gritaban,
iban y venían sin un hola ni un adiós. Podía ocurrir en cualquier momento, y a las seis de la mañana
los amigos de Huxley vendrían a buscarlo para ir al aeropuerto y viajar a la ciudad de México...Acton corrió en el piso de arriba abriendo cajones, usando el pañuelo como un secante. Abrió
setenta u ochenta cajones en seis cuartos, dejándolos, podría decirse, con la lengua afuera, corriendo
a abrir otros. Se sentía desnudo, imposibilitado de hacer algo hasta que tuviera los guantes. Podía
fregar toda la casa con el pañuelo, pasándolo por todas las superficies donde había dejado quizá sus
huellas digitales y luego accidentalmente tocar una pared aquí o allí, ¡sellando de ese modo su
propio destino con un retorcido símbolo microscópico! ¡Sería como poner su estampilla de
aprobación al crimen, eso sería! Como aquellos sellos de cera de los viejos días cuando se abrían los
crujientes papiros, se hacían florecer las tintas, se espolvoreaba todo con arena, y se apretaban al pie
los anillos de sello mojados en caliente cera roja. ¡Así sería si dejaba una sola, debía recordarlo, una
sola huella digital en la escena! Aunque aprobara el crimen no podía llegar al extremo de ponerle un
sello.
¡Más cajones! No pierdas la cabeza, mira bien, ten cuidado, se dijo a sí mismo.
En el fondo del cajón ochenta y cinco encontró unos guantes.
¾¡Oh, Señor, Señor!
Cayó contra el escritorio, suspirando. Se probó los guantes, los alzó, los flexionó orgullosamente,
los abotonó. Eran suaves, grises, gruesos, impermeables. Podía hacer cualquier cosa ahora sin dejar
huellas. Se llevó el pulgar a la nariz ante el espejo de la alcoba, chasqueando la lengua.
¾¡No! ¾gritó Huxley.
Qué plan malvado había sido.
Huxley había caído al piso, ¡a propósito! ¡Oh, qué hombre perversamente listo! Huxley había
caído en el piso de madera, arrastrando a Acton. ¡Habían rodado dando golpes y manotazos en el
piso, estampando y estampando frenéticas huellas digitales! Huxley había conseguido alejarse unos
pocos centímetros, ¡y Acton se había arrastrado detrás para echarle las manos al cuello y apretárselo
hasta que la vida salió de él como pasta que sale de un tubo!
Con los guantes puestos, Acton volvió a la sala, y se arrodilló en el piso, y se puso laboriosamente
a la tarea de limpiar cada maldito centímetro infectado. Luego se acercó a una mesa y frotó una pata,
subiendo a lo largo de las molduras. Llegó arriba y tropezó con un tazón de fruta de cera. Pulió la
plata filigranada, sacó las frutas y las limpió dejando sólo la del fondo.
¾Estoy seguro de no haberlas tocado ¾dijo.
Luego se encontró con un cuadro enmarcado que colgaba encima de la mesa.
¾Ciertamente, no he tocado eso ædijo.
Se quedó mirándolo.
Lanzó una ojeada a todas las puertas de la sala. ¿Qué puertas había abierto esa noche? No podía
recordarlo. Límpialas todas, entonces. Empezó con los pestillos, hasta que resplandecieron, y luego
restregó las puertas de la cabeza a los pies. No podía correr riesgos. Luego revisó todos los muebles
de la sala y limpió los brazos de los sillones.
¾Esa silla en que estás sentado, Acton, es una vieja pieza Louis XIV. Siente ese material ¾dijo
Huxley.
¾¡No vine a hablar de muebles, Huxley! Vine por Lily.
¾Oh, vamos, no puedes tomarte el asunto tan en serio. Ella no te quiere, ya sabes. Me dijo que
irá conmigo a México, mañana.
¾¡Tú y tu dinero y tu condenado mobiliario!
¾Es un hermoso mobiliario, Acton. Tócalo, interpreta bien tu papel de huésped.
Podían descubrirse huellas digitales en los tapizados.¾¡Huxley! ¾William Acton miró fijamente el cadáver¾. ¿Sospechaste que iba a matarte? ¿Lo
sospechó tu subconsciente, como el mío? ¿Y te dijo tu subconsciente que me hicieses correr por la
casa tomando, tocando, acariciando libros, platos, puertas, sillas? ¿Eras tan inteligente y tan
perverso?
Limpió todos los sillones y sillas con el apretado pañuelo. Luego recordó el cuerpo. Se inclinó
sobre él y lo frotó primero por este lado, luego por este otro, bruñendo todas sus superficies. Hasta
lustró los zapatos, gratis.
Mientras lustraba los zapatos, un leve estremecimiento de preocupación le pasó por la cara. Al fin
se levantó y se acercó a la mesa.
Sacó y pulió la fruta de cera del fondo del tazón.
¾Mejor así ¾murmuró, y volvió al cuerpo.
Pero cuando se inclinaba hacia el cuerpo, pestañeó, y le tembló la mandíbula. Se incorporó y se
acercó otra vez a la mesa.
Frotó el marco del cuadro.
Mientras frotaba el marco del cuadro descubrió...
La pared.
¾Eso ¾dijo¾ es tonto.
¾¡Oh! ¾gritó Huxley, rechazando a Acton. Lo empujó mientras luchaban, y Acton cayó
tocando la pared, y corrió otra vez hacia Huxley. Estranguló a Huxley. Huxley murió.
Acton dejó resueltamente la pared, trastabillando. Los gritos y la acción se apagaron en su mente.
Miró las cuatro paredes.
¾¡Ridículo! ¾dijo.
De reojo vio algo en una pared.
¾Me niego a mirar ¾dijo para distraerse a sí mismo¾. ¡Ahora la próxima habitación! Seré
metódico. Veamos... Estuvimos en el vestíbulo, la biblioteca, esta sala, el comedor y la cocina.
Había una mancha en la pared, detrás.
Bueno, ¿había una mancha o no?
Se volvió enojado.
¾Muy bien, muy bien, sólo para estar seguro.
Se acercó y no pudo encontrar ninguna mancha. Oh, una muy pequeña, sí, allí. La borró. De todos
modos no era una huella digital. Terminó de borrarla, y su mano enguantada se apoyó en la pared, y
miró la pared y cómo se extendía a la derecha y a la izquierda, y por encima de su cabeza y hasta sus
pies.
¾No ¾dijo suavemente.
Miró hacia arriba y hacia abajo y de costado y dijo en voz baja:
¾Eso sería demasiado.
¿Cuántos metros cuadrados?
¾Me importa un bledo ¾dijo.
Pero, como desconocidos, sus dedos enguantados se movían ya sobre la pared.
Espió la mano y el empapelado del muro. Miró por encima del hombro el otro cuarto.
¾Debo ir allá y limpiar lo más importante ¾se dijo, pero la mano se quedó allí, como para
sostener la pared, o sostenerlo a él. Se le endureció la cara.
Sin una palabra empezó a fregar el muro, hacia arriba y abajo, hacia arriba y abajo, hacia adelante
y atrás, arriba y abajo, arriba estirándose en puntillas de pies, abajo inclinándose todo lo posible.
¾¡Ridículo, oh, Señor, ridículo!
Pero debes estar seguro, le dijo su pensamiento.¾Sí, uno tiene que estar seguro ¾replicó.
Terminó con una pared, y entonces...
Se acercó a otra pared.
¾¿Qué hora es?
Miró el reloj de la chimenea. Había pasado una hora. Era la una y cinco.
Sonó el timbre de calle.
Acton se endureció, clavando los ojos en la puerta, el reloj, la puerta, el reloj.
Alguien golpeaba ruidosamente.
Pasó un largo rato. Acton no respiraba. Le faltó el aire y empezó a caer, tambaleándose. En su
cabeza rugió un silencio de olas frías que rompían como truenos en pesadas rocas.
¾¡Eh, ahí adentro! ¾gritó una voz de borracho¾. ¡Sé que estás ahí, Huxley! ¡Abre, maldito! Es
el chico Billy, borracho como una cuba! Huxley, viejo compañero, más borracho que dos cubas.
¾Vete ¾murmuró Acton silenciosamente, apretado contra la pared.
¾Huxley, estás ahí, te oigo respirar ¾gritó la voz borracha.
¾Sí, estoy aquí ¾murmuró Acton, sintiéndose largo y tendido y torpe en el piso, torpe y frío y
mudo¾. Sí.
¾¡Demonios! ¾dijo la voz perdiéndose en la niebla. Las pisadas se apagaron¾. Demonios...
Acton se quedó tendido un tiempo sintiendo que el rojo corazón le golpeaba en los ojos cerrados,
en la cabeza. Cuando al fin abrió los ojos, vio la limpia pared que se alzaba ante él. Al cabo de un
rato se animó a hablar:
¾Tonterías ¾dijo¾. Esa pared no tiene una mancha. No la tocaré. Apresúrate. Apresúrate. No
hay tiempo, tiempo. ¡Sólo faltan unas pocas horas para que lleguen esos condenados amigos!
Se dio vuelta alejándose.
Vio de reojo las telas de araña. Cuando les volvió la espalda, las arañas salieron de la madera y
tejieron delicadamente sus frágiles telas casi invisibles. No en la pared de la izquierda, que acababa
de limpiar, sino en las otras tres que aún no había tocado. Cada vez que las miraba directamente, las
arañas se metían en las grietas de la madera, y salían cuando él se alejaba.
¾Estas paredes están bien ¾insistió casi gritando¾. ¡No las tocaré!
Se acercó a un escritorio donde Huxley había estado sentado. Abrió un cajón y sacó lo que
buscaba. Una pequeña lupa que Huxley usaba a veces para leer. Tomó la lupa y fue hasta la pared,
incómodo.
Huellas digitales.
¾¡Pero éstas no son mías! ¾Acton rió nerviosamente¾. ¡Yo no las puse ahí! ¡Estoy seguro!
¡Un sirviente, un mayordomo, quizá una mucama!
La pared estaba llena de huellas.
¾Mira ésta ¾dijo¾. Larga y afilada, de mujer. Apostaría todo mi dinero.
¾¿Apostarías?
¾¡Apostaría!
¾¿Estás seguro?
¾¡Sí!
¾¿Realmente?
¾Bueno..., sí.
¾¿Absolutamente?
¾¡Sí, maldita sea, sí!
¾Bórrala de todos modos, ¿por qué no?¾¡Allá va, Dios mío!
¾Fuera con esa condenada mancha, ¿eh, Acton?
¾Y esta otra de al lado ¾se mofó Acton¾. Es la huella de un hombre gordo.
¾¿Estás seguro?
¾¡No empieces otra vez! ¾estalló Acton, y la borró.
Se sacó un guante y alzó la mano, temblando, a la luz deslumbrante.
¾¡Mira, idiota! ¿Ves cómo van los verticilos? ¿Ves?
¾¡Eso no prueba nada!
¾¡Oh, bueno, bueno!
Rabioso, frotó la pared de arriba a abajo, de derecha a izquierda, con las manos enguantadas,
sudando, gruñendo, jurando, doblándose, incorporándose, con una cara cada vez más encendida.
Se sacó la chaqueta y la puso en una silla.
¾Las dos ¾dijo, terminando la pared, mirando el reloj.
Se acercó al tazón de la mesa y sacó las frutas de cera y frotó la del fondo y la puso otra vez en su
sitio y frotó el marco del cuadro.
Miró la araña de luces.
Los dedos se le retorcieron a los lados del cuerpo.
Se le abrió la boca y la lengua se le movió sobre los labios y miró la araña y apartó los ojos y miró
otra vez la araña y miró el cuerpo de Huxley y luego la araña con sus largas perlas de cristal de arco
iris.
Trajo una silla y la puso bajo la lámpara y apoyó un pie en el tapizado y lo bajó y arrojó la silla
violentamente, riéndose, a un rincón. Luego salió corriendo del cuarto dejando una pared sin limpiar.
En el comedor se acercó a la mesa.
¾Quiero mostrarte mi cuchillería gregoriana, Acton ¾había dicho Huxley. ¡Oh, aquella voz
casual e hipnótica!
¾No tengo tiempo ¾dijo Acton¾. Tengo que ver a Lily...
¾Tonterías, observa esta plata, esta exquisita orfebrería.
Acton se detuvo junto a la mesa donde se alineaban las cajas de cubiertos, oyendo una vez más la
voz de Huxley, recordando cuántas veces los había tocado.
Fregó los tenedores y cucharas, y descolgó de la pared todos los platos decorativos y todas las
cerámicas especiales...
¾Mira esta hermosa pieza de cerámica de Gertrude y Otto Nazler, Acton. ¿Conoces sus trabajos?
¾Es hermosa.
¾Tómala. Dala vuelta. Mira la hermosa delgadez del tazón, trabajado a mano en la mesa
giratoria, fino como una cáscara de huevo, increíble. ¿Y el asombroso lustre volcánico? Tómalo,
adelante. No me importa.
Tómalo. Adelante. ¡Recógelo!
Acton sollozó en forma entrecortada. Lanzó la pieza contra la pared. La cerámica se hizo trizas
desparramándose en copos por el piso.
Un instante después Acton estaba de rodillas. Había que encontrar todos los pedazos, todos los
fragmentos. ¡Tonto, tonto, tonto!, se gritó a sí mismo, sacudiendo la cabeza y cerrando y abriendo
los ojos y metiéndose debajo de la mesa. Encuentra todos los pedazos, idiota, no hay que olvidar uno
solo. ¡Tonto, tonto! Los juntó. ¿Están todos? Los puso sobre la mesa, ante él. Miró otra vez debajo
de la mesa y debajo de las sillas y los aparadores y gracias a la luz de un fósforo encontró otro
fragmento más y se puso a frotar cada fragmento como si fuesen piedras preciosas. Los dejó
ordenadamente Sobre la brillante mesa pulida.¾Una hermosa pieza de cerámica, Acton. Adelante..., tócala.
Acton sacó los manteles y servilletas y los frotó, y frotó las sillas y mesas y pestillos y ventanas y
anaqueles y cortinas, y frotó el piso y entró en la cocina, jadeando, respirando violentamente, y se
sacó el chaleco y se ajustó los guantes y frotó los cromos resplandecientes...
¾Te mostraré mi casa ¾dijo Huxley¾. Ven...
Y Acton limpió todos los utensilios y los grifos de bronce y las ollas, pues ahora ya no recordaba
qué cosas había tocado y cuáles no. Huxley y él habían estado un rato aquí en la cocina. Huxley
orgulloso de su batería, ocultando su nerviosidad ante la presencia de un potencial asesino, quizá
queriendo estar cerca de los cuchillos, que podía necesitar... Habían estado un rato allí, tocando esto,
aquello, alguna otra cosa, no podía recordar qué o cuánto o cuántas veces. Acton terminó con la
cocina y cruzó el vestíbulo y entró otra vez en la sala donde yacía Huxley.
Acton gritó.
¡Había olvidado la cuarta pared! Y Mientras se había ido, las arañas habían salido de la cuarta
pared sucia y habían corrido por las paredes limpias, ensuciándolas otra vez! En el cielo raso, desde
el candelero, en los rincones, en el piso, ¡un millón de tejidas telas se estremeció con su grito!
Mínimas, mínimas telas, no más grandes qué, irónicamente, tu dedo...
Mientras Acton miraba, otras telas aparecieron sobre el marco del cuadro, el tazón de fruta, el
cadáver, el piso. Las huellas cubrían el cortapapeles, los cajones abiertos, la superficie de la mesa,
huellas, huellas, huellas en todo, en todas partes.
Acton frotó el piso furiosamente, furiosamente. Hizo rodar el cuerpo y lloró sobre él mientras lo
limpiaba, y se incorporó y se acercó a la mesa, y limpió la fruta en el fondo del tazón. Luego puso
una silla bajo la lámpara, y se subió a la silla y limpió cada llama colgante, sacudiéndola como una
pandereta de cristal, hasta que la llama sonó como una campanilla. Luego saltó de la silla y frotó los
pestillos y se subió a otras sillas y refregó las paredes más arriba y corrió a la cocina y sacó una
escoba y quitó las telas de araña del cielo raso y limpió la fruta en el fondo del tazón y lavó el cuerpo
y los pestillos y la platería y encontró la barandilla de la escalera y siguió la barandilla hasta el
primer piso.
¡Las tres! En todas partes, con una furiosa y mecánica intensidad sonaban los relojes. Había doce
cuartos abajo y ocho arriba. Imaginó los metros y metros de espacio y tiempo que necesitaba. Cien
sillas, seis sillones, veintisiete mesas, seis radios. Y abajo y arriba y detrás. Separó los muebles de
las paredes, y sollozando, les sacó el polvo de muchos años atrás, y se tambaleó y siguió la
barandilla hacia arriba, sosteniéndose, borrando, fregando, puliendo, pues si dejaba una sola huella
se reproduciría, y habría otra vez un millón de huellas. Habría que repetir el trabajo, ¡y ya eran las
cuatro! Le dolían los brazos y se le habían hinchado los ojos que se clavaban fijamente en todas las
cosas, y se movía pesadamente, sobre piernas extrañas, cabizbajo, moviendo los brazos, frotando y
restregando, dormitorio por dormitorio, armario por armario...
Lo encontraron a las seis y media de la mañana.
En el altillo.
La casa entera resplandecía. Los floreros brillaban como astros de vidrio. Las sillas parecían
barnizadas. Los hierros, los bronces y los cobres relucían. Los pisos chispeaban. Las barandillas
centelleaban.
Todo fulguraba, todo destellaba. ¡Todo era brillante!
Lo encontraron en el altillo frotando los viejos baúles y los viejos marcos y las viejas sillas y los
viejos juguetes y cajas de música y floreros y cubiertos y caballos de madera y monedas polvorientas
de la guerra civil. Acababa de limpiarlo todo cuando el oficial de policía entró con un revólver.
¾¡He terminado!Cuando dejaba la casa, Acton frotó con su pañuelo el pestillo de la puerta de calle y cerró con un
portazo triunfal.
F I N
Título Original: The Fruit at the Bottom of the Bowl © 1953.
Edición Digital de Arácnido.
Revisión 2.

Hablando de Pinamar.Tres etapas diferentes.

2011-07-02T11:27:00.000-07:00

A los veinteypico...
A los cuarentaypico...
Con mi prima Adriana, a los veinteypico en la cabaña. Ese cuadrito lo había hecho yo.

Leyendo sin parar mientras camino por la calle.

2011-07-02T11:06:00.000-07:00

Esas cosas que alguna tía te cuenta de pronto y vos ni te acordás.
Decía mi tía Blanca Giri que cuando yo era adolescente, alrededor de los doce años y veraneábamos en Pinamar, a la hora de ir a la playa los jóvenes se entusiasmaban y estaban prontos y ansiosos por llegar. Sin embargo, yo era una come libros de esos bien gordos, los grandes novelistas. Y costaba hacerme levantar del coy, hacerme cerrar el libro y empezar a marchar.Y con una sonrisa me contó hace muy poco que yo accedía pero no cerraba el libro. El grupo caminaba delante, apurado y yo andaba despacio, en mi mundo y no dejaba de leer mientras hacíamos el largo caminito. Ni prestaba atención a los autos.Entonces pude verme en el recuerdo, gordita, pelo corto, anteojos y totalmente embebida en las fascinantes historias de mis libros.
Llegábamos al mar, mi hermano y mis primos corrían por la arena y yo me metía en una carpa, me sentaba con el libro y me perdía del mundo real.
Menos mal que años más tarde elegí mirar un poco hacia afuera.

Cartas desde algún lugar...(Ya dije que no las corrijo, van como llegan y así me encantan)

2011-06-30T19:09:00.000-07:00

Y yo que creía que no había artistas:
supe de inútiles locos.
solitarios,
enfermos,
magos,
suicidas
creadores de Belleza con Mayúscula
y otras subversiones.
Luis Eduardo Aute (1943 . . . . )

Hola cariño . .aqui de regreso luego de dar la vuelta a mi mundo en un par de dias,. .siguiendo al sol en su rutina eterna de levante a poniente. . .es la vida trasumante de el Leo que me habita, va siempre mirando al sol aunque duelan los ojos. El calor es tan intenso que estoy en condiciones de anticiparte que en una semana llegan los moros del frente Polisario para reclutarnos para la causa del Sahara . .y a tomar por saco . .vivir en Jaimas y montar en camello . .hoy en la carretera veia el horizonte y se percibia la calima que llegaba de Marruecos, Calima es el nombre eufemistico que nos inventamos para hablar de un vientecillo que viene de la otra orilla . .muy calido el jodido, que trae una arenilla suave y penetrante y que al cabo del dia esta presente en todos los sitios,coches . .muebles . .el carrito del niño, el jamon de la mesada de la cocina . .tu boca y mis dientes . vamos! un verdadera tormenta de arena del desierto como las de las pelis . . pues aqui a ese fenomeno le llamanos calima . .por estas manias andaluzas de rebautizar todo.
Montado en una nube de arena llegue Jaen!! si lees bien . . .unos dias en Extremadura y acabe en tierras de olivos,aceitunas y manos alfareras.Esta profesion mia de vendedor ambulante . como el "Titiritero" de Serrat . . ."el viento me lleva . .siguiendo el sendero", la cuestion es que como tenia que ir y. .fui, me tomo tiempo . . pero cogi por una carretera que me encantaria hacerla en tu compañia . .desde Cordoba al norte en direccion Bailen hay un pequeño desvio que te permite llegar a Jaen por un atajo . . .se le llama "Carretera del Carpio" en alusion al pueblo que le da nombre. . . es de una geografia agreste . .creo que es el pueblo mejor representa a esta provincia . .la sequedad de la tierra, lo abrupto del terreno y ese olor intenso que despiden las aceitunas en el arbol cuando les da el sol del mediodia.Mediodia de bochorno . .unos 45º a la sombra, las cabras buscan refugio a la sombra de los espinos y los mochuelos en formacion alineados en las ramas de sus olivos, esto es algo que aprendi en los caminos . .cuando veas a los animales buscando el frescor y la sombra . .siguelos, nunca se equivocan. Entro al bar agitando con ambas manos una cortina mosquitera hecha con palillos de sauce . .suena una endeble campanita como musica de fondo que alerta de mi presencia pero nadie se entera . .el sitio esta vacio y solo se escucha el aleteo insistente del ventilador de techo sobre mi cabeza, golpeo el mostrador y nadie acude a mi llamado . .intrigado paso detras del mostrador ,golpeo con los nudillos y el mismo eco sordo . .hasta que desesperado por la sed y la fatiga comienzo a dar voces . . "Hay alguien aqui!!!, "Jefe que tiene clientes!!" nada, cuando ya me disponia a montar en el coche para marchar . .una voz ronca me dice en off . ."paisano que le pongo . . ." sin verlo le digo una tapa de boquerones y una Cruz Campo sin alcohol . .para mi sorpresa desde la trastienda emergen un hombre mayor con un bigote a lo Groucho Marx . .con mi pedido en la mano . . .-."disculpe detras no se oye . .estaba pintando," su camiseta era fiel testimonio de que no mentia, acepte las disculpas y por cortesia me atrevi a responder . ."pues nada hombre . .hay que aprovechar el buen tiempo para acicalar la casa" me di cuenta que algo no iba bien cuando lo mire a los ojos mientras mojaba el pan en el aceite y le vi una ira contenida . ."la casa . .la casa que la pinte su puta madre . . yo . .yo soy pintor de cuadros", perplejo le dije "que bien" . .me encanta la pintura . .podria verlos? Reticente "acabe la cerveza y venga conmigo" . .me la bebi de un trago . . .y lo segui, traspuesto el portal del bar . .ingresamos a un garage que con grandes ventanales que hacia las veces de Atelier . me faltaban ojos para ver semejante belleza . .acuarelas y oleos de la tierra, unos bocetos de retratos a lapiz . .y ese hombre parco se transformo, habia en su cara una luz diferente .sus rasgos se afinaron, su gesto se dulcifico . .hablamos hasta el atardecer . .me conto de su devocion por el maestro Sorolla,de su viaje a Barcelona para ver la Sagrada Familia . .y que lo suyo era el paisajismo, que un artista abstracto representa su propia idea y que la naturaleza es la suma de todas las ideas en una sola creacion . . que tenia una hija en Ubeda que creaba su propio arte con manos de alfarera . .cosas de la vida, al anochecer corto queso y nos despedimos copa de tinto en mano con el primer relente de la noche asumiendo el firme compromiso de concurrir el 7 de Julio a su muestra en el Ayuntamiento de Linares en un homenaje de su Tierra a Sabina . .ya en confianza me dijo que presentaria unos poemas ilustrados . .pero que aun no los habia acabado. Cuando subi al coche pense en ti . .por alguna razon en especial fue tu historia la que vino a mi mente, tu arte, tu talento para crear, tu vuelo intergalactico por sueños y utopias . .tambien escondidos en la trastienda de tu vida . .pense en el televisor de la cocina vociferando tragedias y en este hombre escondido detras de la barra de un bar de carretera . .cuanto de belleza puedes aportar al mundo y la sinrazon de no hacerlo, nos lleva a la locura, la abstraccion y la enfermedad . .cuanto de estos sintomas son solo creatividad sofocada por toneladas de mediocridad . .en fin . .que hubiera pasado si no hubiera cogido la carretera del Carpio solo Dios lo sabe!!! . .o talvez era Dios vestido de camarero mostrandome que lo evidente es por lo general un sintoma de invidente. Por ello se me ocurrio el poema de Aute.
TE QUIERO, UN BESOTE, CUIDATE Y SE FELIZ!!!

Enrique
http://youtu.be/UmWCVk9dfjA Estos son Calima andalucitos,gitanos y latinos . .jazz y flamenco . .arte de esta tierrra

La personalidad de Géminis-está caserito pero simpático-

2011-06-30T18:35:00.000-07:00

Con mi tía Catalina Blanca no me acuerdo cuándo.

2011-06-30T12:43:00.000-07:00

Estoy subiendo fotos que es muy buena opción para que no se pierdan si se me arruina la computadora. Esto fue en casa, en una Navidad. Teniendo en cuenta el color de mi pelo y mi envidiable figura de unos 49 kilos por aquellos días, la foto es posterior a 1995. Asocio las fechas en relación a mis novios-jajajajaja-, es cierto...¡¡¡¡. Sé que fue a partir de mi ruptura con Peter que mi pelo fue pasando de castaño a rubio. Y lo recuerdo porque cuando nos reencontramos él me dijo que ya no parecía latina sino una aburrida alemana, que me lo volviera a mi color original. De todos modos yo nunca vi una alemana bronceada.

ME RETRACTO, ÉSTO NO FUE EN MI CASA. ES DE ALGÚN VIAJE AUNQUE ME EXTRAÑA VERME CON VESTIDO.

Pilateras en lo de Mony Delfico.-algunas, somos un grupo de 20-

2011-06-30T12:25:00.000-07:00

De terror el intento de filmar con mi celular digital. Y mucho más espantosa mi voz y ese mandar el teléfono como si estuviese borracho.

Picadita y Viudas de los viernes-faltamos dos en la foto-

2011-06-30T12:12:00.000-07:00

No estoy muy canchera con mi celular nuevo pero rescaté dos fotos.No está Haydeé que llegó más tarde ni tampoco yo que saco las fotos. Espero que algún día mi socia meta las fotos de su celular en la PC y aparezca quien tipea. De Izquierda a Derecha Susy Vives, Andrea Landi, Mony Delfico-mi socia-y Lola.

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas -EL ORIGINAL NO PUEDE INSERTARSE-. "Una joya".

2011-06-28T10:52:00.000-07:00

No me dejes
Hay que olvidar
Todo se puede olvidar
Lo que ya se fue
Olvidar el tiempo
De los malos entendidos
Y el tiempo perdido
Para aclararlos
Olvidar esas horas
Que mataban a veces
A golpes de porqués
al corazón de la felicidad.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Yo te ofreceré
perlas de lluvia
venidas de países
donde no llueve.
Yo escarbaré la tierra
Hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz
Yo haré un reino
Donde el amor será rey
Donde el amor será ley
Donde tu serás reina.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
no me dejes
Yo te inventaré
Palabras locas
Que tu comprenderás
Yo te hablaré
De esos amantes
Que han visto por dos veces
Arder sus corazones.
Yo te contaré
La historia de un rey
Que murió por no haber
Podido encontrarte.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Se ha visto a menudo
Resurgir el fuego
Del antiguo volcán
Que se creía demasiado viejo.
Existen tierras quemadas
Que dan más trigo
que un mejor abril
Y cuando viene la noche
para que un cielo arda
El rojo y el negro
¿Acaso no se unen?
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
no me dejes
No voy a llorar
No voy a hablar
Yo me ocultaré
Para mirarte
bailar y sonreír
Y escucharte
cantar y después reír
Déjame volverme
La sombra de tu sombra
La sombra de tu mano
La sombra de tu perro
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes.

Hasta algún momento querido tío Horacio.

2011-06-24T13:57:00.000-07:00

Quería poner una foto tuya que me encanta. Estábamos en Punta del Este esperando el buquebus para volver y nos metimos a hacer tiempo en un Bar.(Ya voy a escanear esa foto). La moza no venía y cuando la llamábamos se molestaba, era una antipática de mierda. Al final se decidió a atendernos con mala cara y como yo ya estaba caliente, con peor cara que la de ella le pedí un pancho con todo._Con todo qué?_,preguntó siempre asquerosita. Y le contesté_Con todo es con todo, mostaza, ketchup, mayonesa,con todo...¡¡¡¡. Lo trajo y se fue. Ahí te descubrí una faceta que no te conocía.Me miraste armando mi pancho bañado en salsas naranjas, rojas y amarillas y dijiste_Yo también le voy a poner todo_.Te reíste y lo armaste tan grosero como el mío y di clic en la cámara cuando le diste el primer súper mordizcón.

Hoy quería ir a despedirte pero mi fibromialgia no me dio permiso. También quería ir a darle un abrazo enorme a mi Reina Madre pero en fín, así fueron las cosas. Sin embargo estuve presente con corazón y pensamiento.

Tenía ganas de decirte-aunque tuve la suerte de decirtelo personalmente de alguna manera-, que fuiste un hombre MUY especial para mí. Tenías esa "Presencia y Elegancia distintivas". Fue un disfrute haber podido compartir tantas charlas y risas juntos. Desde aquí que sepas mi admiración por tu forma de ser, por tu cultura, por tu historia, tu grandeza, tu simpatía, tu sentido del humor y especialmente esa "sencillez" de la que siempre hiciste gala. Un tío que voy a recordar siempre con una sonrisa.

Te mando un beso grande hasta dónde estés.

Fibromialgia y los sueños inconcientes. Anoche me perdí.

2011-06-16T06:40:00.000-07:00

A pesar de que esta enfermedad anula cualquier proyecto o compromiso, mis sueños concientes siempre son positivos, siempre me digo :YO PUEDO. Abro los ojos y planeo el día con cosas simples, placenteras. Pienso en ponerme de pie y arreglarme bien, liviana, fresca. Sin embargo llegaron las pesadillas, esas que marcan los temores y la impotencia de la realidad. Mi sueño de anoche fue espantoso y me desperté gritando ¡ Ayuda!. Y no me gustó. Ya acepté este problema, lo padezco desde hace diez años, incorporé el dolor y la rigidez que a veces quitan la respiración pero con la paciencia y la seguridad de que a las horas va a menguar.
En mi sueño estaba en un lugar de Buenos Aires, enorme, zona Sur, de trabajadores. Había un parque gigante con sitios culturales y árboles y luego avenidas que yo no conocía. Y me sorprendió la noche. Me había perdido, no podía leer el nombre de las calles y nadie me los decía, no encontraba gente. Tampoco veía los números telefónicos de mi celular. Corría de una punta a otra y cada vez me metía en un laberinto enorme de pastos y alambres que limitaban mi salida. Y al final grité.

Siempre tuve sueños recurrentes sobre estar en sitios desconocidos, siempre de noche y sin embargo encontraba la salida, las puertas, podía volar y ver en la oscuridad.
Tal vez fue el llamado de mi primo la noche anterior diciendo que tenía que irme a Pinamar a firmar el boleto de venta del departamento. Tal vez que le dije que yo NO PODÍA. Tal vez fue la humillación que sentí por tener que pedirle a mi hermano que se hiciera cargo porque mi cabeza no responde a papeleríos y menos a situaciones estresantes. Tal vez fue ese correo que me mandó la negra con el link que muestra mi diagnóstico como justificado para jubilarme y sacar pensión por discapacidad. No lo sé.
Ahora estoy de pie y voy a comenzar el día. Luego Pilates y si tengo ganas a preguntarle a mi Socia si nos reunimos éste viernes-otro más con lluvia, como un ritual-. Pero el sueño me desconfiguró la cabeza. Espero que haya sido provocado por esa junta de sucesos pequeños, me niego a que se repitan. YO NO VOY A SUCUMBIR. MI ORGULLO Y OPTIMISMO NO ME LO PERDONARÍAN.

Año 2006, reunión en casa.

2011-06-15T14:13:00.000-07:00

Por atrás Manuel Monasterio hijo.

Eric Roberts, para mí el más pintón.

2011-06-15T13:41:00.000-07:00

Día húmedo y de lluvias en Buenos Aires. Acabo de volver de la Otorrinolaringóloga y como el clima no me da más que para trivialidades y al fin de cuentas este Blog soy casi Yo y puedo poner todo lo que se me antoje, hoy meto este video del actor que me parece tremendamente seductor. A mí no me gustan esos por los que muere la mayoría femenina-hablamos solo de la parte física, de la pinta-. A mí siempre me gustó Eric Roberts -actorcito de segunda o tercera, hermano de Julia sin lugar a dudas-. Lo encasillaron en los papeles del perverso, del sensualito, del psicópata y del Campeón de Artes Marciales. Los hombres dicen que es Gay-no sé por qué, por envidia será- y la mayoría de las mujeres no lo conocen aunque les diga que tiene la misma cara de la hermana ya que usaron al mismo cirujano plástico, ella por estética, él porque se rompió la cara en un choque de autos.
Subí el video porque lo vi en una de las muchas fotos de portada en mi blog y aquí se presenta en todas sus facetas. Re fachón.La boca larga y grande, los ojos celestes, su voz-una de las mejores-, esa nuez marcada en el cuello macizo de venas prominentes, el cuerpo, los hoyuelos y esa naríz chata de perfil. Y YAZTÁ,TOY CONFORME.

Si se pusiera de moda el bigote y la barba en las mujeres.

2011-06-15T13:12:00.000-07:00

Claro que en nosotras siempre pesa la Presencia física, la apariencia. El toque femenino es imprescindible, para algunas a punto del Culto al cuerpo a pesar del deterioro intelectual y para otras simplemente la elegancia, el estar a la moda o el pequeño detalle de un perfume. Bastante trivial mi comentario de hoy pero mucho más, alocado.

Mi amiga Susana que tiene 50 años y la cara muy joven, decidió no teñirse más el pelo, anda con su mata de pelo largo con todas sus canas. Me contó que las mujeres le decían que estaba loca y que por el contrario, a los varones les gustaba más. Con mucho sentido del humor apostó a que la razón de ésto último debía ser a causa de una "identificación o complejo masculino". Como ellos no pueden teñirse y además se quedan pelados, sienten una especie de hermandad cómplice con una mujer que se deja las canas. Pienso lo mismo.

Personalmente, muchas veces me atacan las ganas de rellenarme las arruguitas que se nos forman alrededor de la boca. Culpo además de la edad al hecho de tomar mate. De pronto aparece Marcelo en la cocina y le digo:

_La ventaja de los hombres es que gracias al bigote y la barba no necesitan de cirugías estéticas, no se les ven estas arrugas. Sería interesante que se impusiera la moda del uso de barba y bigote en las mujeres. Pero bien, son esos comentarios dislocados y repentinos que se me cruzan por la cabeza. La de la foto es una mujer que los lleva de verdad,fiero, muy fiero. Busqué una imagen por curiosidad y no pensé encontrarla. Parece un lindo muchachito de algún grupo de Rock. Y además debe estar desquiciada, claro.

Ricky Martin, Feat La mari Chambao" Tu recuerdo"

2011-06-14T13:28:00.000-07:00

GRACIAS ENRIQUE..¡¡¡¡. Mala suerte la mía con los videos que mandás. Quería poner el de Pasión Vega y otra vez inserción desactivada. Lo compenso con éste que es muy bonito.

Cartas desde algún lugar......

2011-06-14T13:10:00.000-07:00

Vino y sentimiento
Guitarra y poesía

Hacen los cantares de la patria mía

Cantares, cantares, cantares

Quien dice cantares

Dice Andalucía
.
Antonio Machado

Hola cariño . . pesao el tio, no? aqui de nuevo dando la vara.Acabe temprano y fui al gimnasio del hotel . .un hora de sudor y sacrificio para mi habitual guapura!!! y luego un hambre para abolir todos los pronosticos. Ya cenado y oliendo a Acqua di Gio te escribo antes de caer desmayado. Mi vida es un devenir incesante, un carrusel de colores,sensaciones y experiencias . .aunque intente muchas veces quedarme quieto,estable, solido . .no me sale, no es mi naturaleza. Tu "aguila" en mi se convierte en "golondrina" . .ese estado de perplejidad emocional contrasta con mi solidez intelectual. Esta ambiguedad de corazon y cabeza me han llevado del cielo al infierno sin escalas casi toda mi vida y lo curioso es que mi mente tiene una formula practica para olvidar lo que "desea olvidar", lo olvida sin mas. Muchas noches hago el intento de recordar episodios y personas de mi vida y la puñetera mente en blanco . .y en otras aparece de la nada la primer estrofa de "la Arboleda perdida" de Rafael Alberti que leia siendo un parvulo de ocho años,soñaba con conocer esas gentes rudas de la mar,los zarzales en flor a orilla de la Bahia, el vaporcito del puerto y las tortillas de camarones humeantes en la sarten. Cada noche un sueño, una visualizacion de lo no visto y menos conocido.Hasta que este misterio que es la vida me trajo a estas tierras y frente a mis ojos se desplego la imagen del Puerto de Santa Maria tal como yo lo habia inmaginado cuarenta años antes. Por que te cuento esto!! pues porque aprendi que aquello que es recurrente en mi vida tiene algun significado, algun sentido oculto a mis ojos subyace, algo que debo aprender, algo que debo superar o resolver, eso me pasa contigo. No tengo un solo argumento, me declaro ignorante de los motivos . .pero por alguna razon he olvidado relaciones que aportaron a mis experiencias vitales . .y tu sigues presente en la distancia. Tengo la creencia que aquello que queda sin resolver en esta vida pasa a engrosar el debe de la otra ,o dicho de otro modo las deudas emocionales que no se saldan no caducan . .te propongo que profundicemos en este aspecto de la relacion actual, me gustaria verte aqui o alla, que tengamos tiempo de vivir alguna experiencia juntos, un viaje o algo asi . .que te pongas buena y hagamos el Camino de Santiago de Rocesvalles a Compostela en primavera, o escalemos el Moncayo para ver Aragon y el Ebro desde el cielo, si te parece mucho simplemente beber unas cervecitas en Triana sentadidos en un bar de la calle Betis viendo el Guadalquivir reflejar Sevilla como un espejo . . .si te sigue pareciendo lejano e imposible, algo mas sencillo como de tu casa al Pucara de Tilcara haciendo noche en Villa Maria, Tafi del Valle, Rosario de la Frontera . .en fin ver los Valles Calchaquies con un copa de Torrontes en la diestra.
y cantar "luna tucumana" emulando a la Negra Sosa. Te propongo cualquier cosa . . .que te ayude a salir del hastio de vivir a espaldas del televisor y la vida, con la paradoja de acabar la vida en el sentido opuesto al deseo con que la viviste. Si quieres vivir y dejar de sobrevivir cuenta conmigo, se que tienes una realidad objetiva, pero tambien se que la unica manera de espantar la muerte en vida es viviendo, lo digo por mi propia experiencia. Si te ilusiona ponemos el deseo en marcha y ya hay algo positivo y diferente en que pensar, la semana proxima tengo que subir unos dias a Cantabria si encuentro el video te lo dejo para que visualices el sitio, escribeme cuando quieras llevo el ordenador a los viajes y en casi todos los sitios hay zona wifi, sin problemas para contestarte. Bueno cariño, te quiero . .cuidate y se feliz!!

Enrique

Una flor entre las "ies"- Relato en prosa

2011-06-14T13:01:00.000-07:00

Allí estaba, muda, seca, sin edad. Asfixiada entre dos hojas del diccionario olvidado.
Una rosa de las tuyas, muerta flor embebida de gramática y enterrada entre infinitas ies.
Dejé que mi recuerdo volara libre, mientras la letra ordenada me contaba de vos.
Te vi imprudente invitándome a un idilio. Me encandiló tu ilusionista innato, tus maneras ilegibles, tu pasión impetuosa, tu sabiduría incalculable, tu propuesta inesperada e indiscreta de vivir una porción de amor ilícito, insensato, irresponsable, impulsivo. Y bien, mi inconstancia algo impúdica e indócil, dijo sí.
Intenso trecho entre el cielo y el infierno.
Adicción irremediable, irresistible, indecentemente ideática; incontrolable manejo de manos y de bocas, insolente e ígnea cópula insaciable de carencias.

Y y y... (Pero sin punto en la cabeza), la bajada de telón ignominiosa que correspondía.

Te idealicé, me enamoré y olvidé la esencia primaria de nuestra historia. Vos no.
Vos nunca olvidaste el personaje que te tocaba representar. Impostor, indigno, infame, irónico, ingrato. Y te fuiste sin más.
Yo, ilusa, infantil, ¡imbecil...!

Allí estaba; muda, seca, sin edad; asfixiada entre dos hojas del viejo diccionario atesorándote.
Imborrable, inolvidable amor mío.
Entre las ies.

Manoushe......Mónica Font

Ricardo"chiqui" Pereyra. "Que me van a hablar de amor" (Mi voz favorita en tango)

2011-06-06T19:12:00.001-07:00

Y bueno, aquí mi "QUIERO TODO YA". En realidad es que aportar no me cuesta mucho y me gasta menos los ojos. Lamento mucho que de Chiqui Pereyra hayan tan pocos videos. Este tango es muy bueno pero lo tengo entre "los clásicos" y no entre "mis favoritos". Aquí la cuestión, para mí es la mejor voz del tango. Me gustan las voces graves y potentes y en él no hay desperdicio. También acuerdo con la frase de.........Porque el Tango es macho......y lo prefiero cantado por varones. Ricardo chiqui Pereyra tiene unas milongas geniales pero en Video no hay casi nada. O sea que éste es "entre esos 20 o 25 favoritos", la Voz.En segundo lugar en voces que me gustan estan Enrique Dumas y Julio Sosa-éstos dos últimos van parejos-.
PD. No me gusta Carlos Gardel.

Tangos que me enamoran a primera Nota. "Desencuentro". El polaco Goyeneche.

2011-06-06T18:28:00.000-07:00

Es cierto, hay algunos tangos que me provocan cierto amor a primera nota.No es la letra, es la melodía y en especial las primeras notas, la inauguración sonora. Algo así como que ciertas combinaciones de Notas musicales me tocaran alguna fibra interna-por alguna razón especial-y en consecuencia me provocaran emociones fuertes.

No me gustaba el Tango aunque en casa se escuchaba y se bailaba a menudo. Empecé a darle bolilla cuando estaba de novia con Fabián. El, que era diez años menor que yo, era fanático del Tango y yo no lo podía entender ya que hablo de cuando "él" tenía 19 o 20 años y yo era mayor de 30. La lógica debería ser al revés no ?. En fin, tanto escucharlo que me empezó a gustar y cada día más. Eso sí, siempre me enredo con los mísmos, unos 20 o 25 temas favoritos.
Entre éstos "favoritos" varían mis razones.Algunos me gustan porque me recuerdan épocas especiales o gente especial en mi historia. Otros porque son cantados por esos que a mi gusto tienen la mejor voz. Otros porque tienen fuerza, pasión.Otros porque me encantan es los estribillos y los demás son los que me enamoran de entrada. De todos estos 25 tangos me sé la letra de muy pocos, pero como dije,hay una movilización de fibras muy íntimas en mi cabeza. Y decidí aportarlos todos de a poco.

Este tango empieza de manera perfecta para mis oídos y mis sentidos y tiene que estar cantado por Goyeneche y no por otro. Porque él pasa a ser el personaje de la letra, porque queda excelente con el arrastre de su voz de vino y desparpajo, porque el carisma del Polaco es innegable y creo que éste tango es para él.
Y no mientan, qué se siente en esas primeras palabras de arrabal y su innata espontaneidad............
ESTÁS DESORIENTADO Y NO SABÉS.............

Quiero todo ya y tengo conductas adictivas,

2011-06-04T09:16:00.000-07:00

No me pasa siempre, son momentos esporádicos pero los tengo.De pronto se me ocurre algo, lo que sea, escribir un texto, salir a llenarme los pulmones o irme a comprar ropa.Y nadie me cambia de idea, llueva, se inunde o haya una multitud en la calle.Tiene que ser YA o YA. Y como sumatoria no me conformo con una sola cosa.O sea que si quería comprarme una remera me compro tres, si quería grabarme un CD , bajo 5o temas juntos y los espero, voy escuchando, copiando y pegando.Tiene que ser sin pausas porque a ésta cuestión no debo olvidarme de agregarle mi inconstancia y mi impaciencia. Si dejo pasar esa compulsión repentina por lo general se pincha.
La otra tarde compartí mi clase de Pilates con Marita. Ella, además de docente es Astróloga, hace Cartas natales y demás y nobleza obliga, siempre se hace hincapié en los signos astrológicos.
Cuando nos conocimos le dije que era Géminis con ascendente en Leo y dijo que me dedicara a alguna actividad artística porque me iba a ir bien, que mi conjunción planetaria me aseguraba "Brillo". (Jajajaja, BRISHO LE DECIMOS).

Sigo con lo anterior. Charlábamos desde los reformers y ella le hablaba a Andrea-la profe y hoy mi amiga-, sobre las virtudes de Tauro.Entonces y como venía al caso le dije.
_Yo tengo un defecto, será Géminis o Leo ?. Y me reí.
_Cuál ?. Me preguntó interesada.

Y fue entonces cuando le conté de mi QUIERO TODO YA Y CUANDO ALGO ME ENTUSIASMA CAIGO EN UNA ESPECIE DE ADICCIÓN, TIENE QUE SER TODO SIN PARAR.

_Bueno_, contestó. _Sobre éste tema deberías consultar a un Psicólogo; nada que ver con los Astros.

Roberto Carlos- Desahogo.

2011-05-31T13:07:00.000-07:00

Creo que me gustan todos sus temas, pero éste especialmente me encanta por la música más que por la letra. Vale que lo aporte, es uno de los grandes románticos de mis épocas de amores.

Siete sonetos medicinales-Almafuerte (Pedro Bonifacio Palacios)

2011-05-31T12:57:00.001-07:00

AVANTI !

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas;
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte ...

Todos los incurables tienen cura
cinco minutos antes de su muerte !

II

PIU AVANTI !

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua, y no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza !

III

MOLTO PIU AVANTI !

Los que viertan sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;

los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos, sobrantes.

Ah! Nunca quieras remediar entuertos;
nunca sigas impulsos compasivos;
ten los garfios del Odio siempre activos
y los ojos del juez siempre despiertos...

y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos !

IV

MOLTO PIU AVANTI ANCORA !

Esta vida mendaz es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser tras el tocado:

No digas tu verdad ni al más amado,
no demuestres temor ni al más temido,
no creas que jamás te hayan querido
por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
sin una queja de su labio yerto,
cómo ansía las nubes del desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe:

Maldice de los hombres, pero ríe;
vive la vida plena, pero muerto.

V

MOLTISIMO PIU AVANTI ANCORA !

Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos, estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en la frágil cárcel de las fieras:

No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones,
lo mismo que dos plácidas horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula,
buscando las rendijas, no las llaves...

Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula !

VI

VERA VIOLETA

En pos de su nivel se lanza el río
por el gran desnivel de los breñales;
el aire es vendaval, y hay vendavales
por la ley del no fin, del no vacío;

la más hermosa espiga del estío
ni sueña con el pan en los trigales;
el más dulce panal de los panales
no declaró jamás: yo no soy mío;

y el sol, el padre sol, es raudo foco
que fomenta la vida en la Natura,
por calentar los polos no se apura,
ni se desvía un ápice tampoco:

Todo lo alcanzarás, solemne loco...
siempre que lo permita tu estatura !

VII

LA YAPA

Como una sola estrella no es el cielo,
ni una gota que salta, el Océano,
ni una falange rígida, la mano,
ni una brizna de paja, el santo suelo:

tu gimnasia de jaula no es el vuelo,
el sublime tramonto soberano,
ni nunca podrá ser anhelo humano
tu miserable personal anhelo.

Qué saben de lo eterno las esferas ?
de las borrascas de la mar, las gotas ?
de puñetazos, las falanges rotas ?
de harina y pan, las pajas de las eras ?...

Detén tus pasos Lógica, no quieras
que se hagan pesimistas los idiotas !

Tengo que empezar a contar quién es Enrique, el de las Cartas desde algún lugar.

2011-05-30T11:43:00.000-07:00

Y claro que tengo que empezar. Primero debería terminar todo lo que dejo en capítulos inconclusos-como mi historia con Fabian por ejemplo-, pero la vida sorprende, reencuentra, cambia la cabeza y los recuerdos se convierten de pronto en historias vividas por otros. Ahora no puedo, tengo que irme. Pero es algo así. Con Fabian venía la parte más jugosa y de pronto me lo encontré en Facebook, grande, pelado, loco como siempre. Y nos reconectamos de una manera inimaginable hasta ese momento para mí. Graciosa, informal, cariñosa. Como si hubiésemos sido hermanos o compañeros de viajes en tren. Tanto que tengo de amiga a su esposa y a su perra.
Me voy ya.............

Marcelo Boetto, mi compañero y su mirada.

2011-05-13T12:45:00.000-07:00

Quería subir alguna foto, tengo dos en blanco y negro que le sacó Héctor, su hermano. Lo que nunca dije sobre Marcelo es que tiene una de las miradas más lindas que conocí. No es porque sus ojos sean de un verde muy bonito, hablo de su mirada.En las fotos actuales nunca se nota, las cejas le marcan mucha profundidad y no dejan que se vea tal cual es. Pero justamente esa profundidad es lo que distingue su mirada. La mayor parte de las veces,habla con los ojos. Y es allí en dónde tiene la sonrisa y también la dulzura. Así que subo dos que trajo Hector el otro día y que son de su juventud.