Rebeca-la que no fui.

2019-03-03T03:53:00.001-08:00

Tanto tiempo de abandono blogsito mío.

2016-12-13T08:19:00.001-08:00

Y pasaron cosas pero no tantas. Quique vino a casa-algo que nunca imaginé que pasaría-,pero vino y mantenemos una linda relación. Ya no me duele, lo perdoné, sigue con Dios ahora en Manzanares. A fines de enero viene Natascha a Buenos Aires-la hija de Peter-, viene a mi casa. Maravillosa amistad. Siempre estoy afónica y tengo tos. Por ahí leí que la afonía era otra de las cosas que traía la fibromialgia.Yo creo que es el pucho y quiero dejarlo pero me cuesta. Recuperé una buena relación con mi hermano que siempre pensó que yo era una loca. Titino, mi hermoso gatito con soquetes blancos se murió y quedó solo Lola, la reina del lugar. Y pensando como gato traje un cachorro de soquetes blancos para que se hicieran amigos. Nunca pensé que sería tan difícil, está enojada conmigo, no me deja tocarla y me araña. Y lo más divertido para mi, fui descubrir después de tantos años que mi ascendencia no es croata sino montenegrina. Mi abuelo paterno nació en Kotor.

Adiós Alfredo Alcón. Los Nocheros, La Canción del adiós.

2014-04-11T09:44:00.003-07:00

Reunión de primos paternos, Marzo 16 2014

2014-03-17T09:39:00.000-07:00

Primos : Patricia,Ricardo, Horacio, Juan Manuel.. Primos políticos : Silvia, Xavor,Irma, Olga.
Mi hermano, Mony y yo. Hermosa reunión.

Hermoso fin de semana en familia.

2014-01-16T11:05:00.000-08:00

Sigo guardando fotos ya que cada vez que se me jode la PC las pierdo. Con Moni y mis primas Adriana y Flavia,

Soy una gran farsante.

2013-09-30T08:55:00.000-07:00

Eso es lo que le dije una tarde a mi tía Vicki que estaba en casa de visita.Ella tiene muy buenos conceptos sobre mí, dice que soy inteligente,creativa y varias cosas más y me las dice hasta con cierta admiración por mi personalidad. Me pregunto si alguien que se considera de alguna manera farsante no se contradice cuando lo confiesa,porque creo que la palabra incluiría el rasgo de ser mentirosa y yo no lo soy. Y también me pregunto por qué no encuentro imágenes de mujeres para decorar este breve texto; parece que ese concepto solo les va a los hombres.
Por las dudas voy a buscar la definición concreta,sin embargo me defino de esta manera totalmente convencida.
Ella lo negó desconcertada y lo único que pude responderle es que la gente en realidad no me conoce bien, algo así de que siempre caigo bien parada con estrategias espontaneas y no lo merezco. Veremos,tal vez esta definición no sea un defecto sino una virtud a veces.

PD: Definitivamente no entro en el significado usual, tal vez encaje por aquí : Adj-com.Fig : tramposo, embaucador.

Tampoco soy tramposa y mucho menos: Dícese de la persona que finge lo que no siente o es; hipócrita.
Creo que entraría en el asunto de embaucadora pero sin mala leche. Ahora se me generó un conflicto interno, por el contrario, mi no fingir ni adoptar posturas ni siquiera por formalidad hacen que muchos me consideren una "mina sin filtro"-como dice Andrea. Bueno,voy a tener que intentar "encajarme en otra definición" pero el asuntito hizo que volviera a escribir.

Guardando más fotos por si se me jode la PC.

2013-08-17T13:04:00.001-07:00

Gus....................................................................................................

Vos, abril 22 del 2.013...................................................................

Otra foto.

2012-12-02T14:25:00.000-08:00

Nilda, yo y mamá.

Guardando fotos. No recuerdo los años.

2012-12-02T14:22:00.002-08:00

Ani, Alejandra y yo en uno de mis cumpleaños.

Marcelo puede ver la energía o aura en un tris.

2012-09-27T09:50:00.002-07:00

No me gusta este nuevo diseño de Blogger, es frío.
Bueno, hace tiempo que no subo nada a mi blog y me lo estoy diciendo a mí. Pero estos últimos días Marcelo se enganchó con los videos de una Catalán que habla de la Física Cuántica y parece que recuperó el interés por el tema de visualizar las energías en las piedras, plantas y de momento vamos hasta aquí. La realidad es que él podía ver las energías desde antes y sin siquiera entrar en algún nivel de concentración o relax. Y hoy mientras desayunábamos y yo le hablaba, hablaba y hablaba, él se largó con un _ Las plantas de la mesa del living tienen energía azul, al menos es lo que veo.
Yo le dije qué cómo, que yo le estaba hablando de otra cosa y él me saltaba con el azul y las plantas y re comenzó el tema.
Entonces le digo que profundice, que lea, que estudie, que todos podemos pero evidentemente él tiene ese Don y le sería útil para hacer Reiki y sumarlo a su trabajo de masajista.
Al ratito yo miraba por la ventana y me dice que al reflejo de la luz del sol, le parecía haber visto el color de mi aura. Y trás cartón me dice que es blanca. Le grité medio en joda y medio en serio que me sentía invadida en mi privacidad. Que si me estaba viendo el color de la bombacha también. Y después le conté que si mal no recordaba, quienes tenían un aura blanca eran los Santos-ya mismo me voy a buscar algo sobre el tema-.
Obviamente hay un error pero concluí el asunto confesándole que yo era la Virgen María.

FIN.

Les presento a mi nueva gatita. Se llama Carmela.

2012-03-15T20:48:00.002-07:00

Cuánto tiempo hace que no vengo por acá,tanto que me vi tan sola y auto abandonada que voy a regresar. Para empezar les meto o "me meto" un video de mi gata.Ya dije el nombre pero la llamo Lola.Menos mal ya que es un verdadero demonio.Ahora ya tiene su patita curada y está mucho más grande.
CARMELA,TE PRESENTO MI BLOG,UNO DE LOS 400. BIENVENIDA.¡¡¡¡

El Pájaro Chogüí - Los Tres Soles del Paraguay-me atrapó el recuerdo-

2011-07-14T12:57:00.000-07:00

Esta canción la canté en alguna fiesta del colegio primario y jamás me la olvidé. Hoy le conté de ésto a Quique en una carta y tuve ganas de buscar el video. Es hermoso.

LA FRUTA EN EL FONDO DEL TAZÓN RAY BRADBURY

2011-07-07T11:51:00.001-07:00

*****Como no estoy escribiendo estos días, se me ocurrió aportar cuentos cortos que me quedaron en la memoria, que me gustaron mucho. Este es uno que corresponde al libro "Las Doradas manzanas del Sol".A mi me encantó.Espero que lo disfruten*****

LA FRUTA EN EL FONDO DEL TAZÓN
RAY BRADBURY
William Acton se incorporó. El reloj sobre la chimenea dio las doce de la noche.
Se miró las manos y miró el cuarto a su alrededor y miró al hombre que yacía en el piso. William
Acton cuyos dedos habían apretado teclas de máquinas de escribir y hecho el amor y freído jamón
con huevo en tempranos desayunos, había ahora cometido un crimen con los mismos dedos
verticilados.
Nunca había pensado en ser escultor, y sin embargo, en este momento, mirando entre sus manos
el cuerpo tendido en el pulido piso de madera, advirtió que apretando, retorciendo, remodelando de
algún modo la arcilla humana, había transformado a este hombre llamado Donald Huxley, le había
cambiado la cara y hasta la forma del cuerpo.
Con un leve movimiento de los dedos había borrado el particular brillo de los ojos grises de
Huxley, y lo había reemplazado con la ciega opacidad de un ojo helado en su órbita. Los labios,
siempre rosados y sensuales, se habían levantado para mostrar los dientes equinos, los incisivos
amarillos, los caninos manchados de nicotina, los molares con incrustaciones de oro. La nariz, antes
también rosada, era ahora veteada, pálida, descolorida, como las orejas. Las manos de Huxley, sobre
el piso, estaban abiertas, y por primera vez suplicaban y no exigían.
Sí, era una obra de arte. En conjunto, el cambio había favorecido a Huxley. La muerte lo había
transformado en un hombre más tratable. Ahora uno podía hablar con él, y él tenía que escuchar.
William Acton se miró los dedos.
Estaba hecho. No podía retroceder. ¿Lo había oído alguien? Escuchó. Afuera continuaban los
ruidos normales del tránsito tardío. Nadie golpeaba la puerta de la casa, ningún hombro intentaba
transformarla en leña, ninguna voz exigía entrar. Había cometido el asesinato, había enfriado la
arcilla, y nadie lo sabía.
¿Ahora qué? El reloj había dado las doce de la noche. Todos sus impulsos estallaban en una
histeria que lo arrastraba hacia la puerta. Apresúrate, corre, no vuelvas nunca, salta a un tren, llama a
un taxi, vete, corre, camina, pasea, ¡pero aléjate de aquí!
Las manos se le movieron ante los ojos, flotando, volviéndose.
Las torció y retorció con lentitud, deliberadamente; parecían aéreas, livianas como plumas. ¿Por
qué las miraba de ese modo?, se preguntó a sí mismo. ¿Había algo en ellas de inmenso interés, de
modo que debía hacer una pausa, luego de una exitosa estrangulación, y examinarlas verticilo por
verticilo?
Eran manos comunes. Ni gruesas, ni flacas; ni largas, ni cortas; ni velludas, ni desnudas; poco
cuidadas y sin embargo limpias; poco blandas y sin embargo sin callos; sin arrugas y sin embargo
tampoco lisas; nada criminales y sin embargo tampoco inocentes. Parecía como si fuesen milagros
que debía mirar.
Pero no le interesaban las manos como manos, ni los dedos como dedos. En la entumecida
intemporalidad que había seguido a la violencia, sólo le interesaban las puntas de los dedos.
El tictac del reloj sonaba sobre la chimenea.
Se arrodilló junto al cuerpo de Huxley, sacó un pañuelo del bolsillo de Huxley, y limpió con él el
cuello de Huxley. Frotó y masajeó el cuello y restregó la cara y la nuca con feroz energía. Luego se
incorporó.Miró el cuello. Miró el piso pulido. Se inclinó lentamente, y sacudió el polvo con el pañuelo. En
seguida frunció el ceño y frotó el piso. Primero, cerca de la cabeza del cadáver; después, cerca de los
brazos. Limpió cuidadosamente el piso hasta un metro alrededor del cadáver. Luego limpió el piso
hasta dos metros alrededor del cadáver. Luego limpió el piso hasta tres metros alrededor del cadáver.
Luego...
Se detuvo.
En un momento le pareció ver toda la casa, las paredes con espejos, las puertas talladas, los
espléndidos muebles, y tan claramente como si la repitieran palabra por palabra oyó la charla que
habían tenido Huxley y él mismo sólo hacía una hora.
Un dedo en el timbre de Huxley. La puerta de Huxley se abre.
¾¡Oh! ¾dice Donald Huxley sorprendido¾. Eres tú, Acton.
¾¿Dónde está mi mujer, Huxley?
¾¿Piensas que te lo diré realmente? No te quedes ahí, idiota. Si quieres discutir el asunto, entra.
Por esa puerta. Allí, en la biblioteca.
Acton había tocado la puerta de la biblioteca.
¾¿Bebes?
¾Un trago. Lo necesito. No puedo creer que Lily se haya ido, que ella...
¾Ahí hay una botella de borgoña, Acton. ¿No te importa sacarla del armario?
Sí, sácala. Tómala. Tócala. La había tocado.
¾Hay algunas primeras ediciones interesantes allí, Acton. Mira esa encuadernación, siéntela.
¾No vine a ver libros. Yo...
Había tocado los libros y la mesa de la biblioteca y la botella de borgoña y los vasos de borgoña.
Ahora, en cuclillas junto al frío cuerpo de Huxley, con el pañuelo en los dedos, inmóvil, miró la
casa, los muros, los muebles de alrededor, con los ojos cada vez más abiertos, la mandíbula caída,
asombrado por lo que había hecho y lo que veía. Cerró los ojos, dejó caer la cabeza, arrugó el
pañuelo entre las manos, apelotonándolo, mordiéndose los labios.
Las huellas digitales estaban en todas partes, ¡en todas partes!
¾¿No te importa traer el borgoña, Acton, eh? ¿La botella de borgoña, eh? ¿Con tus dedos, eh?
Estoy terriblemente cansado. ¿Entiendes?
Un par de guantes.
Antes de hacer nada más, antes de limpiar otra área, debía conseguir un par de guantes. O
imprimiría otra vez su identidad, sin darse cuenta.
Se metió las manos en los bolsillos. Caminó por la casa, hasta el paragüero, las perchas. El abrigo
de Huxley. Dio vuelta los bolsillos.
No había guantes.
Otra vez con las manos en los bolsillos, subió las escaleras, moviéndose con una medida rapidez,
no permitiéndose a sí mismo ningún frenesí, ningún desorden. Había cometido el error inicial de no
llevar guantes (pero, después de todo, no había planeado un asesinato, y su subconsciente, que podía
haber anticipado el crimen, ni siquiera le había insinuado que debía ponerse guantes antes que
terminara la noche), de modo que ahora tenía que pagar su pecado de omisión. En alguna parte en la
casa debía haber un par de guantes. Tenía que apresurarse. Era posible que alguien visitase a Huxley,
aun a esta hora. Amigos ricos que venían a beber o habían bebido en otra parte, que reían, gritaban,
iban y venían sin un hola ni un adiós. Podía ocurrir en cualquier momento, y a las seis de la mañana
los amigos de Huxley vendrían a buscarlo para ir al aeropuerto y viajar a la ciudad de México...Acton corrió en el piso de arriba abriendo cajones, usando el pañuelo como un secante. Abrió
setenta u ochenta cajones en seis cuartos, dejándolos, podría decirse, con la lengua afuera, corriendo
a abrir otros. Se sentía desnudo, imposibilitado de hacer algo hasta que tuviera los guantes. Podía
fregar toda la casa con el pañuelo, pasándolo por todas las superficies donde había dejado quizá sus
huellas digitales y luego accidentalmente tocar una pared aquí o allí, ¡sellando de ese modo su
propio destino con un retorcido símbolo microscópico! ¡Sería como poner su estampilla de
aprobación al crimen, eso sería! Como aquellos sellos de cera de los viejos días cuando se abrían los
crujientes papiros, se hacían florecer las tintas, se espolvoreaba todo con arena, y se apretaban al pie
los anillos de sello mojados en caliente cera roja. ¡Así sería si dejaba una sola, debía recordarlo, una
sola huella digital en la escena! Aunque aprobara el crimen no podía llegar al extremo de ponerle un
sello.
¡Más cajones! No pierdas la cabeza, mira bien, ten cuidado, se dijo a sí mismo.
En el fondo del cajón ochenta y cinco encontró unos guantes.
¾¡Oh, Señor, Señor!
Cayó contra el escritorio, suspirando. Se probó los guantes, los alzó, los flexionó orgullosamente,
los abotonó. Eran suaves, grises, gruesos, impermeables. Podía hacer cualquier cosa ahora sin dejar
huellas. Se llevó el pulgar a la nariz ante el espejo de la alcoba, chasqueando la lengua.
¾¡No! ¾gritó Huxley.
Qué plan malvado había sido.
Huxley había caído al piso, ¡a propósito! ¡Oh, qué hombre perversamente listo! Huxley había
caído en el piso de madera, arrastrando a Acton. ¡Habían rodado dando golpes y manotazos en el
piso, estampando y estampando frenéticas huellas digitales! Huxley había conseguido alejarse unos
pocos centímetros, ¡y Acton se había arrastrado detrás para echarle las manos al cuello y apretárselo
hasta que la vida salió de él como pasta que sale de un tubo!
Con los guantes puestos, Acton volvió a la sala, y se arrodilló en el piso, y se puso laboriosamente
a la tarea de limpiar cada maldito centímetro infectado. Luego se acercó a una mesa y frotó una pata,
subiendo a lo largo de las molduras. Llegó arriba y tropezó con un tazón de fruta de cera. Pulió la
plata filigranada, sacó las frutas y las limpió dejando sólo la del fondo.
¾Estoy seguro de no haberlas tocado ¾dijo.
Luego se encontró con un cuadro enmarcado que colgaba encima de la mesa.
¾Ciertamente, no he tocado eso ædijo.
Se quedó mirándolo.
Lanzó una ojeada a todas las puertas de la sala. ¿Qué puertas había abierto esa noche? No podía
recordarlo. Límpialas todas, entonces. Empezó con los pestillos, hasta que resplandecieron, y luego
restregó las puertas de la cabeza a los pies. No podía correr riesgos. Luego revisó todos los muebles
de la sala y limpió los brazos de los sillones.
¾Esa silla en que estás sentado, Acton, es una vieja pieza Louis XIV. Siente ese material ¾dijo
Huxley.
¾¡No vine a hablar de muebles, Huxley! Vine por Lily.
¾Oh, vamos, no puedes tomarte el asunto tan en serio. Ella no te quiere, ya sabes. Me dijo que
irá conmigo a México, mañana.
¾¡Tú y tu dinero y tu condenado mobiliario!
¾Es un hermoso mobiliario, Acton. Tócalo, interpreta bien tu papel de huésped.
Podían descubrirse huellas digitales en los tapizados.¾¡Huxley! ¾William Acton miró fijamente el cadáver¾. ¿Sospechaste que iba a matarte? ¿Lo
sospechó tu subconsciente, como el mío? ¿Y te dijo tu subconsciente que me hicieses correr por la
casa tomando, tocando, acariciando libros, platos, puertas, sillas? ¿Eras tan inteligente y tan
perverso?
Limpió todos los sillones y sillas con el apretado pañuelo. Luego recordó el cuerpo. Se inclinó
sobre él y lo frotó primero por este lado, luego por este otro, bruñendo todas sus superficies. Hasta
lustró los zapatos, gratis.
Mientras lustraba los zapatos, un leve estremecimiento de preocupación le pasó por la cara. Al fin
se levantó y se acercó a la mesa.
Sacó y pulió la fruta de cera del fondo del tazón.
¾Mejor así ¾murmuró, y volvió al cuerpo.
Pero cuando se inclinaba hacia el cuerpo, pestañeó, y le tembló la mandíbula. Se incorporó y se
acercó otra vez a la mesa.
Frotó el marco del cuadro.
Mientras frotaba el marco del cuadro descubrió...
La pared.
¾Eso ¾dijo¾ es tonto.
¾¡Oh! ¾gritó Huxley, rechazando a Acton. Lo empujó mientras luchaban, y Acton cayó
tocando la pared, y corrió otra vez hacia Huxley. Estranguló a Huxley. Huxley murió.
Acton dejó resueltamente la pared, trastabillando. Los gritos y la acción se apagaron en su mente.
Miró las cuatro paredes.
¾¡Ridículo! ¾dijo.
De reojo vio algo en una pared.
¾Me niego a mirar ¾dijo para distraerse a sí mismo¾. ¡Ahora la próxima habitación! Seré
metódico. Veamos... Estuvimos en el vestíbulo, la biblioteca, esta sala, el comedor y la cocina.
Había una mancha en la pared, detrás.
Bueno, ¿había una mancha o no?
Se volvió enojado.
¾Muy bien, muy bien, sólo para estar seguro.
Se acercó y no pudo encontrar ninguna mancha. Oh, una muy pequeña, sí, allí. La borró. De todos
modos no era una huella digital. Terminó de borrarla, y su mano enguantada se apoyó en la pared, y
miró la pared y cómo se extendía a la derecha y a la izquierda, y por encima de su cabeza y hasta sus
pies.
¾No ¾dijo suavemente.
Miró hacia arriba y hacia abajo y de costado y dijo en voz baja:
¾Eso sería demasiado.
¿Cuántos metros cuadrados?
¾Me importa un bledo ¾dijo.
Pero, como desconocidos, sus dedos enguantados se movían ya sobre la pared.
Espió la mano y el empapelado del muro. Miró por encima del hombro el otro cuarto.
¾Debo ir allá y limpiar lo más importante ¾se dijo, pero la mano se quedó allí, como para
sostener la pared, o sostenerlo a él. Se le endureció la cara.
Sin una palabra empezó a fregar el muro, hacia arriba y abajo, hacia arriba y abajo, hacia adelante
y atrás, arriba y abajo, arriba estirándose en puntillas de pies, abajo inclinándose todo lo posible.
¾¡Ridículo, oh, Señor, ridículo!
Pero debes estar seguro, le dijo su pensamiento.¾Sí, uno tiene que estar seguro ¾replicó.
Terminó con una pared, y entonces...
Se acercó a otra pared.
¾¿Qué hora es?
Miró el reloj de la chimenea. Había pasado una hora. Era la una y cinco.
Sonó el timbre de calle.
Acton se endureció, clavando los ojos en la puerta, el reloj, la puerta, el reloj.
Alguien golpeaba ruidosamente.
Pasó un largo rato. Acton no respiraba. Le faltó el aire y empezó a caer, tambaleándose. En su
cabeza rugió un silencio de olas frías que rompían como truenos en pesadas rocas.
¾¡Eh, ahí adentro! ¾gritó una voz de borracho¾. ¡Sé que estás ahí, Huxley! ¡Abre, maldito! Es
el chico Billy, borracho como una cuba! Huxley, viejo compañero, más borracho que dos cubas.
¾Vete ¾murmuró Acton silenciosamente, apretado contra la pared.
¾Huxley, estás ahí, te oigo respirar ¾gritó la voz borracha.
¾Sí, estoy aquí ¾murmuró Acton, sintiéndose largo y tendido y torpe en el piso, torpe y frío y
mudo¾. Sí.
¾¡Demonios! ¾dijo la voz perdiéndose en la niebla. Las pisadas se apagaron¾. Demonios...
Acton se quedó tendido un tiempo sintiendo que el rojo corazón le golpeaba en los ojos cerrados,
en la cabeza. Cuando al fin abrió los ojos, vio la limpia pared que se alzaba ante él. Al cabo de un
rato se animó a hablar:
¾Tonterías ¾dijo¾. Esa pared no tiene una mancha. No la tocaré. Apresúrate. Apresúrate. No
hay tiempo, tiempo. ¡Sólo faltan unas pocas horas para que lleguen esos condenados amigos!
Se dio vuelta alejándose.
Vio de reojo las telas de araña. Cuando les volvió la espalda, las arañas salieron de la madera y
tejieron delicadamente sus frágiles telas casi invisibles. No en la pared de la izquierda, que acababa
de limpiar, sino en las otras tres que aún no había tocado. Cada vez que las miraba directamente, las
arañas se metían en las grietas de la madera, y salían cuando él se alejaba.
¾Estas paredes están bien ¾insistió casi gritando¾. ¡No las tocaré!
Se acercó a un escritorio donde Huxley había estado sentado. Abrió un cajón y sacó lo que
buscaba. Una pequeña lupa que Huxley usaba a veces para leer. Tomó la lupa y fue hasta la pared,
incómodo.
Huellas digitales.
¾¡Pero éstas no son mías! ¾Acton rió nerviosamente¾. ¡Yo no las puse ahí! ¡Estoy seguro!
¡Un sirviente, un mayordomo, quizá una mucama!
La pared estaba llena de huellas.
¾Mira ésta ¾dijo¾. Larga y afilada, de mujer. Apostaría todo mi dinero.
¾¿Apostarías?
¾¡Apostaría!
¾¿Estás seguro?
¾¡Sí!
¾¿Realmente?
¾Bueno..., sí.
¾¿Absolutamente?
¾¡Sí, maldita sea, sí!
¾Bórrala de todos modos, ¿por qué no?¾¡Allá va, Dios mío!
¾Fuera con esa condenada mancha, ¿eh, Acton?
¾Y esta otra de al lado ¾se mofó Acton¾. Es la huella de un hombre gordo.
¾¿Estás seguro?
¾¡No empieces otra vez! ¾estalló Acton, y la borró.
Se sacó un guante y alzó la mano, temblando, a la luz deslumbrante.
¾¡Mira, idiota! ¿Ves cómo van los verticilos? ¿Ves?
¾¡Eso no prueba nada!
¾¡Oh, bueno, bueno!
Rabioso, frotó la pared de arriba a abajo, de derecha a izquierda, con las manos enguantadas,
sudando, gruñendo, jurando, doblándose, incorporándose, con una cara cada vez más encendida.
Se sacó la chaqueta y la puso en una silla.
¾Las dos ¾dijo, terminando la pared, mirando el reloj.
Se acercó al tazón de la mesa y sacó las frutas de cera y frotó la del fondo y la puso otra vez en su
sitio y frotó el marco del cuadro.
Miró la araña de luces.
Los dedos se le retorcieron a los lados del cuerpo.
Se le abrió la boca y la lengua se le movió sobre los labios y miró la araña y apartó los ojos y miró
otra vez la araña y miró el cuerpo de Huxley y luego la araña con sus largas perlas de cristal de arco
iris.
Trajo una silla y la puso bajo la lámpara y apoyó un pie en el tapizado y lo bajó y arrojó la silla
violentamente, riéndose, a un rincón. Luego salió corriendo del cuarto dejando una pared sin limpiar.
En el comedor se acercó a la mesa.
¾Quiero mostrarte mi cuchillería gregoriana, Acton ¾había dicho Huxley. ¡Oh, aquella voz
casual e hipnótica!
¾No tengo tiempo ¾dijo Acton¾. Tengo que ver a Lily...
¾Tonterías, observa esta plata, esta exquisita orfebrería.
Acton se detuvo junto a la mesa donde se alineaban las cajas de cubiertos, oyendo una vez más la
voz de Huxley, recordando cuántas veces los había tocado.
Fregó los tenedores y cucharas, y descolgó de la pared todos los platos decorativos y todas las
cerámicas especiales...
¾Mira esta hermosa pieza de cerámica de Gertrude y Otto Nazler, Acton. ¿Conoces sus trabajos?
¾Es hermosa.
¾Tómala. Dala vuelta. Mira la hermosa delgadez del tazón, trabajado a mano en la mesa
giratoria, fino como una cáscara de huevo, increíble. ¿Y el asombroso lustre volcánico? Tómalo,
adelante. No me importa.
Tómalo. Adelante. ¡Recógelo!
Acton sollozó en forma entrecortada. Lanzó la pieza contra la pared. La cerámica se hizo trizas
desparramándose en copos por el piso.
Un instante después Acton estaba de rodillas. Había que encontrar todos los pedazos, todos los
fragmentos. ¡Tonto, tonto, tonto!, se gritó a sí mismo, sacudiendo la cabeza y cerrando y abriendo
los ojos y metiéndose debajo de la mesa. Encuentra todos los pedazos, idiota, no hay que olvidar uno
solo. ¡Tonto, tonto! Los juntó. ¿Están todos? Los puso sobre la mesa, ante él. Miró otra vez debajo
de la mesa y debajo de las sillas y los aparadores y gracias a la luz de un fósforo encontró otro
fragmento más y se puso a frotar cada fragmento como si fuesen piedras preciosas. Los dejó
ordenadamente Sobre la brillante mesa pulida.¾Una hermosa pieza de cerámica, Acton. Adelante..., tócala.
Acton sacó los manteles y servilletas y los frotó, y frotó las sillas y mesas y pestillos y ventanas y
anaqueles y cortinas, y frotó el piso y entró en la cocina, jadeando, respirando violentamente, y se
sacó el chaleco y se ajustó los guantes y frotó los cromos resplandecientes...
¾Te mostraré mi casa ¾dijo Huxley¾. Ven...
Y Acton limpió todos los utensilios y los grifos de bronce y las ollas, pues ahora ya no recordaba
qué cosas había tocado y cuáles no. Huxley y él habían estado un rato aquí en la cocina. Huxley
orgulloso de su batería, ocultando su nerviosidad ante la presencia de un potencial asesino, quizá
queriendo estar cerca de los cuchillos, que podía necesitar... Habían estado un rato allí, tocando esto,
aquello, alguna otra cosa, no podía recordar qué o cuánto o cuántas veces. Acton terminó con la
cocina y cruzó el vestíbulo y entró otra vez en la sala donde yacía Huxley.
Acton gritó.
¡Había olvidado la cuarta pared! Y Mientras se había ido, las arañas habían salido de la cuarta
pared sucia y habían corrido por las paredes limpias, ensuciándolas otra vez! En el cielo raso, desde
el candelero, en los rincones, en el piso, ¡un millón de tejidas telas se estremeció con su grito!
Mínimas, mínimas telas, no más grandes qué, irónicamente, tu dedo...
Mientras Acton miraba, otras telas aparecieron sobre el marco del cuadro, el tazón de fruta, el
cadáver, el piso. Las huellas cubrían el cortapapeles, los cajones abiertos, la superficie de la mesa,
huellas, huellas, huellas en todo, en todas partes.
Acton frotó el piso furiosamente, furiosamente. Hizo rodar el cuerpo y lloró sobre él mientras lo
limpiaba, y se incorporó y se acercó a la mesa, y limpió la fruta en el fondo del tazón. Luego puso
una silla bajo la lámpara, y se subió a la silla y limpió cada llama colgante, sacudiéndola como una
pandereta de cristal, hasta que la llama sonó como una campanilla. Luego saltó de la silla y frotó los
pestillos y se subió a otras sillas y refregó las paredes más arriba y corrió a la cocina y sacó una
escoba y quitó las telas de araña del cielo raso y limpió la fruta en el fondo del tazón y lavó el cuerpo
y los pestillos y la platería y encontró la barandilla de la escalera y siguió la barandilla hasta el
primer piso.
¡Las tres! En todas partes, con una furiosa y mecánica intensidad sonaban los relojes. Había doce
cuartos abajo y ocho arriba. Imaginó los metros y metros de espacio y tiempo que necesitaba. Cien
sillas, seis sillones, veintisiete mesas, seis radios. Y abajo y arriba y detrás. Separó los muebles de
las paredes, y sollozando, les sacó el polvo de muchos años atrás, y se tambaleó y siguió la
barandilla hacia arriba, sosteniéndose, borrando, fregando, puliendo, pues si dejaba una sola huella
se reproduciría, y habría otra vez un millón de huellas. Habría que repetir el trabajo, ¡y ya eran las
cuatro! Le dolían los brazos y se le habían hinchado los ojos que se clavaban fijamente en todas las
cosas, y se movía pesadamente, sobre piernas extrañas, cabizbajo, moviendo los brazos, frotando y
restregando, dormitorio por dormitorio, armario por armario...
Lo encontraron a las seis y media de la mañana.
En el altillo.
La casa entera resplandecía. Los floreros brillaban como astros de vidrio. Las sillas parecían
barnizadas. Los hierros, los bronces y los cobres relucían. Los pisos chispeaban. Las barandillas
centelleaban.
Todo fulguraba, todo destellaba. ¡Todo era brillante!
Lo encontraron en el altillo frotando los viejos baúles y los viejos marcos y las viejas sillas y los
viejos juguetes y cajas de música y floreros y cubiertos y caballos de madera y monedas polvorientas
de la guerra civil. Acababa de limpiarlo todo cuando el oficial de policía entró con un revólver.
¾¡He terminado!Cuando dejaba la casa, Acton frotó con su pañuelo el pestillo de la puerta de calle y cerró con un
portazo triunfal.
F I N
Título Original: The Fruit at the Bottom of the Bowl © 1953.
Edición Digital de Arácnido.
Revisión 2.

Hablando de Pinamar.Tres etapas diferentes.

2011-07-02T11:27:00.000-07:00

A los veinteypico...
A los cuarentaypico...
Con mi prima Adriana, a los veinteypico en la cabaña. Ese cuadrito lo había hecho yo.

Leyendo sin parar mientras camino por la calle.

2011-07-02T11:06:00.000-07:00

Esas cosas que alguna tía te cuenta de pronto y vos ni te acordás.
Decía mi tía Blanca Giri que cuando yo era adolescente, alrededor de los doce años y veraneábamos en Pinamar, a la hora de ir a la playa los jóvenes se entusiasmaban y estaban prontos y ansiosos por llegar. Sin embargo, yo era una come libros de esos bien gordos, los grandes novelistas. Y costaba hacerme levantar del coy, hacerme cerrar el libro y empezar a marchar.Y con una sonrisa me contó hace muy poco que yo accedía pero no cerraba el libro. El grupo caminaba delante, apurado y yo andaba despacio, en mi mundo y no dejaba de leer mientras hacíamos el largo caminito. Ni prestaba atención a los autos.Entonces pude verme en el recuerdo, gordita, pelo corto, anteojos y totalmente embebida en las fascinantes historias de mis libros.
Llegábamos al mar, mi hermano y mis primos corrían por la arena y yo me metía en una carpa, me sentaba con el libro y me perdía del mundo real.
Menos mal que años más tarde elegí mirar un poco hacia afuera.

Cartas desde algún lugar...(Ya dije que no las corrijo, van como llegan y así me encantan)

2011-06-30T19:09:00.000-07:00

Y yo que creía que no había artistas:
supe de inútiles locos.
solitarios,
enfermos,
magos,
suicidas
creadores de Belleza con Mayúscula
y otras subversiones.
Luis Eduardo Aute (1943 . . . . )

Hola cariño . .aqui de regreso luego de dar la vuelta a mi mundo en un par de dias,. .siguiendo al sol en su rutina eterna de levante a poniente. . .es la vida trasumante de el Leo que me habita, va siempre mirando al sol aunque duelan los ojos. El calor es tan intenso que estoy en condiciones de anticiparte que en una semana llegan los moros del frente Polisario para reclutarnos para la causa del Sahara . .y a tomar por saco . .vivir en Jaimas y montar en camello . .hoy en la carretera veia el horizonte y se percibia la calima que llegaba de Marruecos, Calima es el nombre eufemistico que nos inventamos para hablar de un vientecillo que viene de la otra orilla . .muy calido el jodido, que trae una arenilla suave y penetrante y que al cabo del dia esta presente en todos los sitios,coches . .muebles . .el carrito del niño, el jamon de la mesada de la cocina . .tu boca y mis dientes . vamos! un verdadera tormenta de arena del desierto como las de las pelis . . pues aqui a ese fenomeno le llamanos calima . .por estas manias andaluzas de rebautizar todo.
Montado en una nube de arena llegue Jaen!! si lees bien . . .unos dias en Extremadura y acabe en tierras de olivos,aceitunas y manos alfareras.Esta profesion mia de vendedor ambulante . como el "Titiritero" de Serrat . . ."el viento me lleva . .siguiendo el sendero", la cuestion es que como tenia que ir y. .fui, me tomo tiempo . . pero cogi por una carretera que me encantaria hacerla en tu compañia . .desde Cordoba al norte en direccion Bailen hay un pequeño desvio que te permite llegar a Jaen por un atajo . . .se le llama "Carretera del Carpio" en alusion al pueblo que le da nombre. . . es de una geografia agreste . .creo que es el pueblo mejor representa a esta provincia . .la sequedad de la tierra, lo abrupto del terreno y ese olor intenso que despiden las aceitunas en el arbol cuando les da el sol del mediodia.Mediodia de bochorno . .unos 45º a la sombra, las cabras buscan refugio a la sombra de los espinos y los mochuelos en formacion alineados en las ramas de sus olivos, esto es algo que aprendi en los caminos . .cuando veas a los animales buscando el frescor y la sombra . .siguelos, nunca se equivocan. Entro al bar agitando con ambas manos una cortina mosquitera hecha con palillos de sauce . .suena una endeble campanita como musica de fondo que alerta de mi presencia pero nadie se entera . .el sitio esta vacio y solo se escucha el aleteo insistente del ventilador de techo sobre mi cabeza, golpeo el mostrador y nadie acude a mi llamado . .intrigado paso detras del mostrador ,golpeo con los nudillos y el mismo eco sordo . .hasta que desesperado por la sed y la fatiga comienzo a dar voces . . "Hay alguien aqui!!!, "Jefe que tiene clientes!!" nada, cuando ya me disponia a montar en el coche para marchar . .una voz ronca me dice en off . ."paisano que le pongo . . ." sin verlo le digo una tapa de boquerones y una Cruz Campo sin alcohol . .para mi sorpresa desde la trastienda emergen un hombre mayor con un bigote a lo Groucho Marx . .con mi pedido en la mano . . .-."disculpe detras no se oye . .estaba pintando," su camiseta era fiel testimonio de que no mentia, acepte las disculpas y por cortesia me atrevi a responder . ."pues nada hombre . .hay que aprovechar el buen tiempo para acicalar la casa" me di cuenta que algo no iba bien cuando lo mire a los ojos mientras mojaba el pan en el aceite y le vi una ira contenida . ."la casa . .la casa que la pinte su puta madre . . yo . .yo soy pintor de cuadros", perplejo le dije "que bien" . .me encanta la pintura . .podria verlos? Reticente "acabe la cerveza y venga conmigo" . .me la bebi de un trago . . .y lo segui, traspuesto el portal del bar . .ingresamos a un garage que con grandes ventanales que hacia las veces de Atelier . me faltaban ojos para ver semejante belleza . .acuarelas y oleos de la tierra, unos bocetos de retratos a lapiz . .y ese hombre parco se transformo, habia en su cara una luz diferente .sus rasgos se afinaron, su gesto se dulcifico . .hablamos hasta el atardecer . .me conto de su devocion por el maestro Sorolla,de su viaje a Barcelona para ver la Sagrada Familia . .y que lo suyo era el paisajismo, que un artista abstracto representa su propia idea y que la naturaleza es la suma de todas las ideas en una sola creacion . . que tenia una hija en Ubeda que creaba su propio arte con manos de alfarera . .cosas de la vida, al anochecer corto queso y nos despedimos copa de tinto en mano con el primer relente de la noche asumiendo el firme compromiso de concurrir el 7 de Julio a su muestra en el Ayuntamiento de Linares en un homenaje de su Tierra a Sabina . .ya en confianza me dijo que presentaria unos poemas ilustrados . .pero que aun no los habia acabado. Cuando subi al coche pense en ti . .por alguna razon en especial fue tu historia la que vino a mi mente, tu arte, tu talento para crear, tu vuelo intergalactico por sueños y utopias . .tambien escondidos en la trastienda de tu vida . .pense en el televisor de la cocina vociferando tragedias y en este hombre escondido detras de la barra de un bar de carretera . .cuanto de belleza puedes aportar al mundo y la sinrazon de no hacerlo, nos lleva a la locura, la abstraccion y la enfermedad . .cuanto de estos sintomas son solo creatividad sofocada por toneladas de mediocridad . .en fin . .que hubiera pasado si no hubiera cogido la carretera del Carpio solo Dios lo sabe!!! . .o talvez era Dios vestido de camarero mostrandome que lo evidente es por lo general un sintoma de invidente. Por ello se me ocurrio el poema de Aute.
TE QUIERO, UN BESOTE, CUIDATE Y SE FELIZ!!!

Enrique
http://youtu.be/UmWCVk9dfjA Estos son Calima andalucitos,gitanos y latinos . .jazz y flamenco . .arte de esta tierrra

La personalidad de Géminis-está caserito pero simpático-

2011-06-30T18:35:00.000-07:00

Con mi tía Catalina Blanca no me acuerdo cuándo.

2011-06-30T12:43:00.000-07:00

Estoy subiendo fotos que es muy buena opción para que no se pierdan si se me arruina la computadora. Esto fue en casa, en una Navidad. Teniendo en cuenta el color de mi pelo y mi envidiable figura de unos 49 kilos por aquellos días, la foto es posterior a 1995. Asocio las fechas en relación a mis novios-jajajajaja-, es cierto...¡¡¡¡. Sé que fue a partir de mi ruptura con Peter que mi pelo fue pasando de castaño a rubio. Y lo recuerdo porque cuando nos reencontramos él me dijo que ya no parecía latina sino una aburrida alemana, que me lo volviera a mi color original. De todos modos yo nunca vi una alemana bronceada.

ME RETRACTO, ÉSTO NO FUE EN MI CASA. ES DE ALGÚN VIAJE AUNQUE ME EXTRAÑA VERME CON VESTIDO.

Pilateras en lo de Mony Delfico.-algunas, somos un grupo de 20-

2011-06-30T12:25:00.000-07:00

De terror el intento de filmar con mi celular digital. Y mucho más espantosa mi voz y ese mandar el teléfono como si estuviese borracho.

Picadita y Viudas de los viernes-faltamos dos en la foto-

2011-06-30T12:12:00.000-07:00

No estoy muy canchera con mi celular nuevo pero rescaté dos fotos.No está Haydeé que llegó más tarde ni tampoco yo que saco las fotos. Espero que algún día mi socia meta las fotos de su celular en la PC y aparezca quien tipea. De Izquierda a Derecha Susy Vives, Andrea Landi, Mony Delfico-mi socia-y Lola.

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas -EL ORIGINAL NO PUEDE INSERTARSE-. "Una joya".

2011-06-28T10:52:00.000-07:00

No me dejes
Hay que olvidar
Todo se puede olvidar
Lo que ya se fue
Olvidar el tiempo
De los malos entendidos
Y el tiempo perdido
Para aclararlos
Olvidar esas horas
Que mataban a veces
A golpes de porqués
al corazón de la felicidad.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Yo te ofreceré
perlas de lluvia
venidas de países
donde no llueve.
Yo escarbaré la tierra
Hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz
Yo haré un reino
Donde el amor será rey
Donde el amor será ley
Donde tu serás reina.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
no me dejes
Yo te inventaré
Palabras locas
Que tu comprenderás
Yo te hablaré
De esos amantes
Que han visto por dos veces
Arder sus corazones.
Yo te contaré
La historia de un rey
Que murió por no haber
Podido encontrarte.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Se ha visto a menudo
Resurgir el fuego
Del antiguo volcán
Que se creía demasiado viejo.
Existen tierras quemadas
Que dan más trigo
que un mejor abril
Y cuando viene la noche
para que un cielo arda
El rojo y el negro
¿Acaso no se unen?
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
no me dejes
No voy a llorar
No voy a hablar
Yo me ocultaré
Para mirarte
bailar y sonreír
Y escucharte
cantar y después reír
Déjame volverme
La sombra de tu sombra
La sombra de tu mano
La sombra de tu perro
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes.

Hasta algún momento querido tío Horacio.

2011-06-24T13:57:00.000-07:00

Quería poner una foto tuya que me encanta. Estábamos en Punta del Este esperando el buquebus para volver y nos metimos a hacer tiempo en un Bar.(Ya voy a escanear esa foto). La moza no venía y cuando la llamábamos se molestaba, era una antipática de mierda. Al final se decidió a atendernos con mala cara y como yo ya estaba caliente, con peor cara que la de ella le pedí un pancho con todo._Con todo qué?_,preguntó siempre asquerosita. Y le contesté_Con todo es con todo, mostaza, ketchup, mayonesa,con todo...¡¡¡¡. Lo trajo y se fue. Ahí te descubrí una faceta que no te conocía.Me miraste armando mi pancho bañado en salsas naranjas, rojas y amarillas y dijiste_Yo también le voy a poner todo_.Te reíste y lo armaste tan grosero como el mío y di clic en la cámara cuando le diste el primer súper mordizcón.

Hoy quería ir a despedirte pero mi fibromialgia no me dio permiso. También quería ir a darle un abrazo enorme a mi Reina Madre pero en fín, así fueron las cosas. Sin embargo estuve presente con corazón y pensamiento.

Tenía ganas de decirte-aunque tuve la suerte de decirtelo personalmente de alguna manera-, que fuiste un hombre MUY especial para mí. Tenías esa "Presencia y Elegancia distintivas". Fue un disfrute haber podido compartir tantas charlas y risas juntos. Desde aquí que sepas mi admiración por tu forma de ser, por tu cultura, por tu historia, tu grandeza, tu simpatía, tu sentido del humor y especialmente esa "sencillez" de la que siempre hiciste gala. Un tío que voy a recordar siempre con una sonrisa.

Te mando un beso grande hasta dónde estés.

Fibromialgia y los sueños inconcientes. Anoche me perdí.

2011-06-16T06:40:00.000-07:00

A pesar de que esta enfermedad anula cualquier proyecto o compromiso, mis sueños concientes siempre son positivos, siempre me digo :YO PUEDO. Abro los ojos y planeo el día con cosas simples, placenteras. Pienso en ponerme de pie y arreglarme bien, liviana, fresca. Sin embargo llegaron las pesadillas, esas que marcan los temores y la impotencia de la realidad. Mi sueño de anoche fue espantoso y me desperté gritando ¡ Ayuda!. Y no me gustó. Ya acepté este problema, lo padezco desde hace diez años, incorporé el dolor y la rigidez que a veces quitan la respiración pero con la paciencia y la seguridad de que a las horas va a menguar.
En mi sueño estaba en un lugar de Buenos Aires, enorme, zona Sur, de trabajadores. Había un parque gigante con sitios culturales y árboles y luego avenidas que yo no conocía. Y me sorprendió la noche. Me había perdido, no podía leer el nombre de las calles y nadie me los decía, no encontraba gente. Tampoco veía los números telefónicos de mi celular. Corría de una punta a otra y cada vez me metía en un laberinto enorme de pastos y alambres que limitaban mi salida. Y al final grité.

Siempre tuve sueños recurrentes sobre estar en sitios desconocidos, siempre de noche y sin embargo encontraba la salida, las puertas, podía volar y ver en la oscuridad.
Tal vez fue el llamado de mi primo la noche anterior diciendo que tenía que irme a Pinamar a firmar el boleto de venta del departamento. Tal vez que le dije que yo NO PODÍA. Tal vez fue la humillación que sentí por tener que pedirle a mi hermano que se hiciera cargo porque mi cabeza no responde a papeleríos y menos a situaciones estresantes. Tal vez fue ese correo que me mandó la negra con el link que muestra mi diagnóstico como justificado para jubilarme y sacar pensión por discapacidad. No lo sé.
Ahora estoy de pie y voy a comenzar el día. Luego Pilates y si tengo ganas a preguntarle a mi Socia si nos reunimos éste viernes-otro más con lluvia, como un ritual-. Pero el sueño me desconfiguró la cabeza. Espero que haya sido provocado por esa junta de sucesos pequeños, me niego a que se repitan. YO NO VOY A SUCUMBIR. MI ORGULLO Y OPTIMISMO NO ME LO PERDONARÍAN.

Año 2006, reunión en casa.

2011-06-15T14:13:00.000-07:00

Por atrás Manuel Monasterio hijo.

Eric Roberts, para mí el más pintón.

2011-06-15T13:41:00.000-07:00

Día húmedo y de lluvias en Buenos Aires. Acabo de volver de la Otorrinolaringóloga y como el clima no me da más que para trivialidades y al fin de cuentas este Blog soy casi Yo y puedo poner todo lo que se me antoje, hoy meto este video del actor que me parece tremendamente seductor. A mí no me gustan esos por los que muere la mayoría femenina-hablamos solo de la parte física, de la pinta-. A mí siempre me gustó Eric Roberts -actorcito de segunda o tercera, hermano de Julia sin lugar a dudas-. Lo encasillaron en los papeles del perverso, del sensualito, del psicópata y del Campeón de Artes Marciales. Los hombres dicen que es Gay-no sé por qué, por envidia será- y la mayoría de las mujeres no lo conocen aunque les diga que tiene la misma cara de la hermana ya que usaron al mismo cirujano plástico, ella por estética, él porque se rompió la cara en un choque de autos.
Subí el video porque lo vi en una de las muchas fotos de portada en mi blog y aquí se presenta en todas sus facetas. Re fachón.La boca larga y grande, los ojos celestes, su voz-una de las mejores-, esa nuez marcada en el cuello macizo de venas prominentes, el cuerpo, los hoyuelos y esa naríz chata de perfil. Y YAZTÁ,TOY CONFORME.