REBIMBA O MALHO

2017-04-19T16:50:00.005+01:00

IN ILLO TEMPORE

Naquele tempo, a Panasqueira fervilhava de gente, não havia uma casa sequer por habitar. Nada ou quase nada se passava digno de registo mas, a população estava habituada a viver naquele marasmo de todos os dias.

A comunidade composta por pessoas oriundas dos mais diversos pontos do país convivia pacificamente, eram pessoas de paz, tirante pequenos nadas como uma espera feita no alto da serra onde o que estava de tocaia desferiu umas navalhadazitas no que vinha tranquilo ou, numa noite de Natal, em redor da fogueira alguém empunhando um objecto perfurante fez uns furozitos na pele do seu antagonista e que por esse motivo penso que esteve arrecadado na cadeia da Covilhã por algum tempo, ou ainda, alguém que tinha uma tara que era espreitar por todo o buraco desprecavido a fim de ver como se comportavam os casais recém-casados.

De resto, pequenas escaramuças dentro e fora do clube, uns ralhos, isto é, o normal de uma localidade mais virada para o trabalho e bisbilhotice, mas isso é comum em todos os lugares.

Contudo, houve um dia e que dia, em que alguém atirou uma pedra para o charco da calmaria e não é que essa água estagnada se ia transformando num tsunami? Eu conto:

Lembrei-me de pôr um cognome a todas as moças da Panasqueira, nomes que se ajustassem à sua maneira de ser e eram nomes de filmes, revistas e peças de teatro que se exibiam nessa altura em Portugal e que na altura abundavam. Para o efeito, depois do jantar muni-me de papel e lápis e no Clube sentei-me na última mesa à esquerda de quem entra.

Os primeiros amigos a aparecerem foram os irmãos António e Zé Monteiro Marques que vieram ter comigo e logo a seguir o Albino Robalo Barata. Dei-lhes conta do meu intento e todos se entusiasmaram e antegozando já o impacto que a coisa iria dar.

O Zé Marques quase voava por entre as mesas assenhoreando-se de todos os jornais que o Clube assinava ao mesmo tempo que os outros os iam folheando à caça da página dos espectáculos em exibição.

Corríamos as carreiras de casas e eu ia anotando: Esta o que se põe? Olha como já vai passando da idade fica: “NUNCA É TARDE PARA AMAR”. Tinha na altura uma vizinha dona de montes e vales bem generosos e fiz questão de ser a minha Marilyn e então… “O PECADO MORA AO LADO”. O António Marques namorava uma Sofia que era linda e ele fez questão que fosse a “BELA NAPOLITANA”. Namoriscava na altura uma cachopa que por hábito diário pregava na blusa ou vestido um alfinete que era um ramalhete de violetas e pronto, lá ficou sendo “A RAPARIGA DAS VIOLETAS”. A Fernanda que no seu andar sempre apressado se bamboleava, pois, nada mais apropriado que “AI MEXE E REMEXE”. Uma Maria que era Feliz rapariga muito magra achou que estava na altura de começar a usar sapatos com salto alto. Então, a caminho da igreja era uma proeza manter-se de pé e toda se contorcia no equilíbrio, o rabo ora para a direita, ora para a esquerda e vai daí o baptismo mais adequado “HÁ FOGO NO PANDEIRO”. Outra que casara com o primeiro e único namorado que teve nada melhor do que “A MULHER DE UM HOMEM SÓ”. Outra que já não me lembro qual o motivo recebeu o nome “O COMBOIO DAS SEIS E MEIA”. Estes foram os nomes que retive e tenho pena de não ter ficado com uma lista.

Mas a história não termina aqui o pior estava para vir pois a lista caiu nas mãos da “RAPARIGA DAS VIOLETAS” que tratou de a divulgar. Naquela terra e arredores não se falava de outra coisa e nós, os quatro, ficámos apreensivos pela amplitude que tomou uma coisa que nada tinha de ofensivo.

Mais apreensivos ficámos quando fomos convocados para comparecermos no posto da Guarda Nacional Republicana lugar onde nunca tínhamos entrado.

No meu pensamento só via os pais das moças no posto da Guarda à nossa espera para nos achincalharem ou coisa pior. Chegada a altura lá fomos e à porta não estava ninguém, já não era mau, quando entrámos só marcava presença um pai que pugnava pelo bom nome das duas filhas. O comandante do posto falou já não me lembra o quê e o pai ofendido que teve contas com a justiça segundo diziam pretendeu dar uma aula de moral, bem, o Albino que o sangue lhe fervia com facilidade pretendeu atirar-se para cima dele e partir para a luta o que impedimos está visto. Conclusão, a brincadeira custou a cada de nós 80$50 (oitenta escudos e cinquenta centavos).

Paguei mas tive a recompensa. Anos mais tarde, já eu estava em Lisboa encontro por acaso o meu querido e saudoso amigo o Ti Almeida. Após os cumprimentos e sabermos da saudinha diz-me ele: E aquilo de terem posto nomes às raparigas? Aquilo estava mesmo científico.

Só para ouvir este elogio, tê-lo-ia feito novamente e claro que valeu a pena ter pago a coima.

São Fiel, 19/04/2017

VICTOR SERRA

:)

O PECADO ORIGINAL

2016-08-24T18:46:00.004+01:00

O PECADO ORIGINAL

Era ainda muito criança quando ouvi falar pela primeira vez sobre o pecado original. Soube assim que existia mas não o que significava, no que consistia. A pessoa mais indicada para me explicar seria o padre que me dava a doutrina, me deu a primeira comunhão, comunhão solene, esteve ao meu lado no crisma e até celebrou o casamento a meu pedido. Contudo, não me atrevia porque me lembrava daquele dia em que o interroguei já não me lembro sobre que assunto e respondeu-me que podia ser Deus a chamar-me e ser Ele a explicar-me.

Ó Senhor dos Aflitos, a minha curiosidade terminou nesse instante. Também que diabo não carecia de tamanha honra em subir ao Supremo para uma explicação que pensava ser simples.

Por outro lado, não queria mostrar o meu não saber perante outras pessoas ou confessar o interesse por aquele pecado. Sabia que mais cedo ou mais tarde viria a descobrir por mim mesmo e assim aconteceu através da leitura não me lembra qual livro ou revista.

Recordo sim que me revoltei quando soube a origem do original.

Este pecado já vem do tempo em que ainda não havia pecados ou pelo menos não estavam ainda catalogados nem enumerados.

O pecado original já vem dos inventados Adão e Eva desde quando conceberam os seus filhos, isto é: pega-se através do acto sexual.

Ora bem: os pais brincam, gozam e assim que nasce o filho o “pecado” dos pais é o filhote que o carrega. Que injustiça; ainda o nado mal deu o primeiro vagido e já carrega nos tenros ombros o pecado dos pais.

E que pecado tamanho! Só com um sacramento, o Baptismo, é que fica enfim livre, fica lavado dessa mácula, porque antes, até lhe chamam catecúmeno e proibido de entrar nas igrejas.

Este pecado só foi assim considerado no século IV. Até aqui não havia esses preceitos e por conseguinte ausência de culpa.

Foi preciso vir um africano - melhor seria que se tivesse mantido lá na sua cubata- para impor a sua inteligência à inteligência do que se opunham. Este legislador de pecados chamava-se Agostinho homem vicioso, cheio de excessos e que numa certa etapa da sua vida ouviu um chamamento tal como São Paulo ou São Francisco de Assis também estes com uma vida plena de estúrdias.

Como era hábito naqueles tempos e confirmado pelos biógrafos todos eles morriam com um cheirinho a santidade. Foi o que aconteceu a este Agostinho que subiu aos altares e é venerado com o nome de santo Agostinho.

Na religião católica tudo é proibição e tudo são deveres. Deus na sua infinita bondade confiou a Moisés os Dez Mandamentos com a recomendação que eram para ser cumpridos. Os homens à compita com o Altíssimo inventaram mais cinco que são os mandamentos da santa madre igreja. Mas, vendo que ainda havia pano para mangas vai daí ditaram os pecados mortais, os veniais e outros que tais como os pecados contra o Divino Espírito Santo que a maioria das pessoas até desconhece.

É muito difícil andar na Tua graça Senhor.

São Fiel
Victor Serra
Conde da gardunha

A INTERNET

2016-06-03T18:37:00.004+01:00

A INTERNET

Durante todos estes anos consecutivos que vagueio pela Internet, (salvo o ano passado que estive ausente meio forçado, meio deliberado), não foi difícil chegar à conclusão do seguinte: A Internet proporcionou a democratização do disparate; basta navegar pelas notícias on-line e ler os comentários publicados por críticos atentos e venerandos para nos apercebermos que de facto a democratização do disparate está sem apelo nem agravo institucionalizado.

Muitos likes numa publicação é, para alguns, sinal do nascimento de um génio mesmo que seja useiro e vezeiro na asneira do “devia de”.

Um conhecido apresentador de um dos canais com maior audiência disse há poucos dias, no seu programa, com cara de pessoa púdica e entendida que o Facebook era uma latrina. Não concordo em absoluto com tal afirmação. Que há opinantes e “críticos” empregando termos cloacais, é verdade e, alguns por léxico diminuto, empregam as palavras mais impróprias e até lesivas que se os visados tivessem conhecimento podia sair-lhes bastante caro. Dizem nas redes sociais o que não diriam de cara a cara. Mas não podemos como em tudo generalizar.

Mas a Internet tem muito mais que se lhe diga: todos os dias aparecem novos sites dos mais diversos teores. Uns perduram durante anos chegando a idades provectas ao passo que outros têm uma vida efémera. Tenho observado que entre os duradouros estão os que versam a poesia e de vez em quando lá aparece mais um e o respectivo pedido para aderirmos. Também eu já fui membro dessas confrarias sem que delas tirasse qualquer valia. De repente todo o mundo desatou em ser poeta como se o fosse quem quisesse. A versalhada, chovia em catadupa e tão medíocre era que a desesperação abarcava-me, era a desistência! Para me purgar de tal efeito nefasto tinha que me escudar nos meus velhos conhecidos: o baixinho Junqueiro, o bondoso João de Deus, ao santo Antero (como lhe chamava o Eça) ou até ao Eugénio de Castro e reler aquele lindo poema que fez ao seu anel. É de génio. Não necessito por isso de luras de acolhimento.

Enfim, a grande maioria dos poetas da net publicam com desfaçatez resmas de escritos a que chamam poesias e que serve somente para azucrinarem o juízo dos desprevenidos.

Em vez de maus artesãos melhor andariam se se tornassem bons clientes de quem sabe da arte.

E para os poetastros e só para eles REBIMBA O MALHO

São Fiel, 3 de Junho de 2016

CONDE DA GARDUNHA

O SUICÍDIO DA ESCRITA

2014-03-28T19:14:00.002+00:00

O SUICÍDIO DA ESCRITA

Muitos foram os suicidados da literatura como Séneca, Virgínia Woolf ou Hemingway. Afirmava Jacques Brochier: - Com a morte é banalidade. Porém, com o suicídio, acontece aliado ao desgosto a liberdade.

A esta filosofia não foram alheios os autores portugueses como Mário de Sá-Carneiro que se envenena num quarto em Paris, Camilo Castelo Branco com um tiro de pistola ou Antero de Quental que, igualmente como Camilo se suicida com um tiro na cabeça num banco de jardim.

Não foram suicídios românticos mas, suicídios de almas atormentadas. Não eram seres banais e comuns, que estes, agarram-se à vida incapazes de cortarem amarras dominados pelo instinto da sobrevivência capazes de arrastarem penosamente o sofrimento, sublimados no querer viver a tudo o custo.

Só os melhores, os iluminados, abolem e dominam a banalidade e de num acto de vontade, sacrificam livremente a sua própria vida. Só o homem superior vive quanto deve e não quanto pode.

Goethe, para sublimar o seu próprio suicídio escreveu: O suicídio é o meu herói!

Antero de Quental nasceu em 1842 na Ilha dos Açores na cidade de Ponta delgada e foi o principal mentor da "Geração de 70" que faziam parte também Ramalho Ortigão, Guerra Junqueiro, Eça de Queirós Conde de Sabugosa, Conde de Ficalho entre outros. Mais tarde, este grupo passou por várias vicissitudes e passou a dominar-se: "Os Vencidos da Vida".

Antero, a quem Eça chamava "O Santo Antero", desde muito cedo na sua escrita começa a reflectir-se, a Solidão, como ilustram bem estes dois versos: "Só busco o teu encontro e o teu abraço / Morte, irmã do Amor e da Verdade".

Sente-se só entre a multidão e que porventura, influenciado pelas ideias politicas e filosóficas da sua época, leva-o a interrogar-se sobre o destino da sua vida.

Deambula entre consultórios médicos à procura de uma cura para a sua doença quiçá mais imaginária do que real. Atravessa um período doloroso e, pergunta-se muitas vezes "para que vim ao mundo".

Oscilando entre a depressão e a actividade, leva-o a tentar uma acção colectiva que por emergir solitário se refugia em Vida do Conde.

Resolve mais tarde regressar à sua Ilha onde espera acabar na "paz vegetal da terra-mãe". A família não o recebe como esperava e de novo vem a angústia e a depressão.

Antero veste-se de preto, compra uma pistola, faz a última visita a alguns amigos e, sentado num jardim de costas para uma parede onde estava escrita a palavra:- Esperança", desfecha o tiro fatal.

O suicídio de Antero acontece pela ruptura de equilíbrio. Diz ele:- Que é o mundo ante mim? Fumo ondeando visões sem ser, fragmentos de existências... Uma névoa de enganos e impotências sobre vácuo insondável rastejando.

Bonito... Digo eu!

Camilo Castelo Branco que poderia ter por cognome o desventurado por via da sua existência atribulada. Nasceu em Lisboa no ano de 1825.

Devido às contingências da sua vida fê-lo um homem desiludido e amargo, apenas sustentado pelo seu trabalho que era o bordão da sua peregrinação por este mundo.

Homem de amores trágicos como o amor desmedido pela Maria do Adro. Por estar ausente da terra, só soube da sua morte meses depois. Cavalgou dia e noite acicatando as montadas que as revezou pelo caminho. Chegado, correu para a capela onde repousava a sua amada e deitou-se na sepultura com as lágrimas a correrem-lhe pela face transfigurada. Com a conivência de um tio médico a meio da noite desenterraram o cadáver. Camilo viu assim pela última vez o rosto já em decomposição daquela que tinha sido para ele o amor da sua vida.

A mulher que teve depois e que pela qual esteve na prisão, já não a podia suportar. O ferrete do destino adverso está-lhe cravado na alma.

Camilo vai de desgosto em desgosto, de sofrimento em sofrimento, já não sabe o que fazer com o seu filho doido e, a cegueira aproxima-se.

Assim, desesperançado, prevendo o gesto libertador escreve em 22 de Novembro de 1886 um documento que impressiona:

“A minha vida foi tão extraordinariamente infeliz que não podia acabar como a maioria dos desgraçados. Quando se ler este papel, eu estarei gozando a minha primeira hora de repouso. Não deixo nada. Deixo um exemplo”.

Numa carta dirigida ao Dr. Edmundo Magalhães Machado de quem ouvira boas referências numa derradeira tentativa de procurar algo para a cegueira escreve:

“ Sou o cadáver representante de um nome que teve alguma reputação gloriosa neste país, durante quarenta anos de trabalho. Chamo-me Camilo Castelo Branco e estou cego.”

Porém, a sorte estava já delineada, calmo e sereno Camilo sacou do revólver e disparou sobre o parietal direito. A sua vida já não fazia qualquer sentido para continuação da sua obra.

Nasce em 1890 Mário Sá-Carneiro. No livro “Confissões de Lúcio” escreveu:

“Depois, não me saciam apenas as coisas que possuo, aborrecem-me também as que não tenho, porque, na vida como nos sonhos, são sempre as mesmas. …………….. Gastar o tempo é hoje o único fim da minha existência. Sou um inconstante! Quem tiver a vontade de ler a sua obra, verificará que a mania do suicídio é uma obsessão.

Mário Sá-Carneiro é uma pessoa de uma sensibilidade extrema e doentia. Nasceu não para viver mas para suportar a vida. È uma criatura à parte.

Nas últimas horas, fala de si com desprezo, cinismo mas, também com altivez rejeitando a humanidade, transcende-se a si mesmo.

Fecha-se no seu quarto de Paris, veste o smoking e parte para a viagem derradeira.

CONDE DA GARDUNHA

EFEMÉRIDE

2014-02-21T22:43:00.000+00:00

EFEMÉRIDE

Manuel Maria da Silva, poeta, escritor e jornalista nasceu na Murtosa no dia 22 de Fevereiro de 1911 há portanto 103 anos.

Trabalhou nos escritórios das Minas da Panasqueira de 1947 a Julho de 1962. Morou na Panasqueira e posteriormente na Barroca Grande granjeando simpatia por parte das pessoas pois era uma pessoa gentil e com talento reconhecido.

Sob o pseudónimo de Lúcio do Vouga publicou alguns livros quer em prosa quer em poesia. Num jornal regional publicou o seguinte soneto onde ele mostra a sua modéstia:

ACANHAMENTO (AUTO-FOTO...)

Tive uma vida literária breve

Seis livros publicados, pouco mais...

Uma vida que, em fortes vendavais,

Me coroou de mágoas e de neve...

Em tudo quanto fiz fui fraco e leve,

Sempre andei por espaços siderais...

Em folhetos, revistas e jornais

Se perdeu o que a minha musa teve.

Raro vi para mim a mão estendida

No modo franco e doce de uma ajuda,

Que muito representa numa vida...

À espera de um alguém ninguém se iluda.

Pois quando julga ser-lhe a voz ouvida

A boca não diz nada - fica muda.

Conheci muito bem este senhor e, até certa vez, muito acanhado, mostrei-lhe um trabalho meu, uma poesia. Pegou no papel, reparei que conferia a métrica e a rima e, com um lápis, fez uma emenda. Aguardei com ansiedade que me devolvesse a folha para ver o que tinha escrito. Tinha trocado a palavra "toca" por "tange" - o sino-. Colocou uma mão em cima do meu ombro e disse: - não há mais emendas a fazer, continue e escreva sempre até apanhar o ritmo. Fiquei radiante na altura mas, não segui o seu conselho.

Lúcio do Vouga enquanto morou na Panasqueira contemplava a Serra da Estrela e percorreu-a de lés a lés. eis um soneto datado de Agosto de 1949 onde canta as belezas da nossa Serra Maior.

NAVE DE SANTO ANTÓNIO

"Nave de Santo António!" Os "Cântaros" na serra!
Deslumbrante Painel que à minha Frente avisto.
Grandiosidade! Cor! Eu olho e julgo que isto
É bem o paraíso da fulgurar na Terra!

Quietude, solidão, um véu que se descerra
E tem na mutação da cena o imprevisto!
E deslumbrado, paro! E fascinado assisto
Ao nimbo redentor que a Paz de si descerra.

A brisa delicada afaga o caminhante.
E a fonte que eu escuto, em límpido cantar,
É hino que se eleva aos astros, delirante!

"Nave de Santo António"! És o formoso altar
Da serra onde contemplo, agora, triunfante,
O quadro que me faz adormecer, sonhar...

Lúcio do Vouga tem mais sonetos sobre esta Serra que o encantava e inspirava. Porém, para encerrar esta evocação transcrevo um soneto quiçá o último que escreveu.

QUE SOU?

Cheguei a velho, percorri a vida
Cada vez a subir e a cansar mais.
Entre beijos e gritos soltei ais
E tudo foi em vão nessa corrida!

Daquilo que alcancei sinto banida
A sorte a provocar-me vendavais.
E se tentei reagir tive as brutais
Decepções que se encontram na descida.

Quanta vez me interrogo e me desfaço
Nas respostas que dou ao que sou eu
No longo pensamento em que me traço!

- Sou Luz de alguma estrela que morreu
E se encontra perdida pelo espaço
Á procura da vida que perdeu!

Lúcio do Vouga faleceu em Valongo-Mafra em 22 de Novembro de 1989.
Das pessoas que hoje vivem na Panasqueira ou na Barroca Grande, possivelmente ninguém se lembrará deste homem da cultura ou sequer ouviu falar dele o que é natural pois muitos anos já passaram.
Lembrei-me de fazer este humilde tributo em memória de alguém que de certa forma engrandeceu ainda mais as Minas e com elas os mineiros.

Conde da Gardunha

DEPRESSO

2014-01-06T18:14:00.003+00:00

DEPRESSO

São quase 17 horas. Olho através da vidraça e tudo é triste. O céu, está carregado cor de chumbo. Não descortino a serra, por via do nevoeiro que escorrendo-a vai tomando conta do povoado. A chuva miudinha não pára. O frio entranha-se nos corpos daqueles que por mister são obrigados a andar fora de casa. Os gigantes plátanos que distam de mim poucos metros em linha recta, despiram-se, desapareceu a luxúria verde das suas folhas que jazem agora esquecidas no chão. Na sala, onde escrevo, está na meia penumbra tendo como única luz a do candeeiro da secretária. O relógio como plangendo bate agora a meia hora. São 17 horas e trinta minutos.

A Natureza repousa na sua morte que ressuscitará daqui a uns meses. Sinto-me como ela, faço parte dela.

Neste lugar, onde me encontro, o silêncio nesta altura é quase sepulcral. Ouvem-se somente lá longe, o ladrar descontente dos cães que por missão guardam as quintas. É o nada no meio do nada.

Desde algum tempo que vejo com angústia o aproximar da noite… E ela chega tão cedo!

O meu refúgio é a leitura ou olhando enfastiado o caracolear do fumo do meu cigarro e, quando me apetece, escrever, escrever banalidades mas que, valha-me ao menos isso, há sempre alguém a dizer que gosta. Ainda bem!

A noite é já cerrada e o que aproveitei deste dia? Talvez menos que um cenobita que este, dentro do seu convento, tem obrigações a cumprir.

Quando de manhã desço à freguesia para tomar café (podia tomá-lo em casa), por companhia tenho a dona do café ou algum cliente esporádico que na maior parte das vezes nem conheço. Sinto a falta dos anciãos com quem no Verão convivo e contam-me as suas histórias que são na maior parte, histórias picarescas. Até estes amigos, devido à idade provecta evitam sair de casa com receio de os invadir alguma maleita.

O meu cão, deitado aos meus pés, olha-me com meiguice parecendo até adivinhar o meu estado de espírito, ou então interrogar-me para quando o bom tempo, para poder correr desenfreado, pela terra fora como é seu hábito. Esse tempo virá, mas primeiro teremos que aguardar que a Natureza saia deste coma induzido.

CONDE DA GARDUNHA

O PRESÉPIO

2014-01-05T21:02:00.001+00:00

O PRESÉPIO
O presépio é um vocábulo de origem hebraica e etimologicamente significa local onde se recolhem os animais ou seja, estábulo.
O presépio tem a sua história, e sabe-se a data precisa em que pela primeira vez foi encenado. O seu autor foi São Francisco de Assis com o consentimento do papa Honório III. Festejava-se o nascimento do Deus Menino na noite de Natal do ano 1223.

Aconteceu em Itália no bosque de Gréccio propriedade de João de Velita, amigo e fiel seguidor de São Francisco. Tudo foi preparado coo o Santo imaginara. Armou-se um altar para a celebração da missa e, numa gruta, colocaram uma manjedoura atapetada com palha. A ladeá-la, um jumento e uma vaca. Nada mais! O objectivo era que cada um dos presentes imaginasse o resto do quadro.

Foram convidadas as pessoas dos arredores,
bem como os frades dos vários conventos afim de assistirem à Eucaristia da meia-noite.
A noite estava escura. As gentes apareciam de todos os lados acudindo ao bosque de Gréccio empunhando archotes e luminárias. Foi de facto uma noite diferente. Houve missa solene oficiada pelo Cardeal Ugolino. São Francisco leu o Evangelho e pregou ao povo sobre o nascimento de Jesus.

João de Velita, senhor do bosque, afirma ter visto um menino acariciando e afagando o Santo.

Conta-se que depois da cerimónia, todos os presentes levaram para suas casas pedaços da palha que estivera na manjedoura que segundo alguns tinha poderes milagrosos.

Também, segundo a tradição, as tábuas que serviram de manjedoura, conservam-se num relicário de prata exposta à veneração dos fiéis na Basílica de Santa Maria Maior em Roma.

A título de informação direi que na gruta de Belém onde jesus nasceu, foi construída uma magnifica igreja mandada construir por Santa Helena no ano de 326. No chão a assinalar o presépio está uma estrela de prata com a seguinte inscrição

AQUI NASCEU JESUS CRISTO DA

VIRGEM MARIA

CONDE DA GARDUNHA

ANO VELHO VS. ANO NOVO

2013-12-31T18:59:00.001+00:00

Ano Velho vs. Ano Novo

O dia está feio: frio, nevoeiro e com chuviscos. O Dezembro reboca o ano de 2013, expirando ambos com má catadura e a contra gosto.

Neste momento a casa está vazia. Almoço sozinho por opção. Sentado ao meu lado, o Ricky meu companheiro, espera uma guloseima extra ração que contra a minha vontade não lhe dou, por imposição do veterinário.

No café onde vou todas as manhãs, tive uma companhia cuja amizade é recente, mas tenho-a como boa. Conversámos sobre diversos temas desde livros até à música. É uma pessoa interessada e que me vai explorando do que pouco que sei, mas que transmito com todo o prazer.

Brindámos ao novo ano com um Porto. Brindei por delicadeza já que não sou de dar vivas ao que seja, por morte do que for.

Parece que todos estão desejosos que o ano velho se vá; faz-me lembrar dos que também assim pensam em relação aos seus parentes idosos.

Neste ano, todos sabemos como o passámos, para o que vem é uma incógnita, não para os astrólogos e afins que esses têm o dom divinatório. Quantos dos que querem ver-se livre deste que agoniza, chegarão a dar vivas ao 2015? Eu, como um ser diferente dos demais, não me regozijo e por isso não festejo. Morrer o ano é também morrermos um pouco.

Nesta noite, a última do ano, a alegria vai extravasar – alguma, quiçá, fingida, mas importa enterrar o defunto e festejar o nado. As bebidas entornam-se goelas abaixo sem conta nem medida, empanturram-se até aos gorgomilos, os gritos de boas vindas estridem, todos os sítios estão esgotados e, alguns a preços exorbitantes e eu ser canhestro, interrogo-me por onde anda a tão propalada crise que de tanto se falar dela nos põe depressivos.

A grande maioria não estará de acordo mas, quando comecei esta crónica, não foi com o intuito de granjear aplausos e vivórios, pois sei que não vai ao encontro das opiniões de quem, por hábito, nesta altura, faz os seus festejos, foi somente, para expressar a minha opinião que não terá eco e que vale por si somente.

Conde da Gardunha

AS VICISSITUDES DO CATOLICISMO

2013-12-23T22:49:00.003+00:00

AS VICISSITUDES DO CATOLICISMO

Como católico, não posso nem devo ficar indiferente aos constantes escândalos provocados pelos chamados ministros de Deus. Com demasiada frequência, a Comunicação Social dá-nos conta dos delitos que se vão cometendo e todos de cariz sexual. São crimes que se adicionam a outros que a igreja vem acumulando através dos séculos. Lembremo-nos das Cruzadas e da Inquisição que até foi canonizada e por isso lhe chamaram santa ―a Santa Inquisição.

O catolicismo está repleto de crimes e é com mágoa que o digo. Quantas vidas ceifadas, quantos martírios infligidos a povos com outras crenças? Os responsáveis pela evangelização não se limitavam a divulgar a palavra de Cristo que devia ser com bonomia, com paciência e convicção conforme os exemplos que o Redentor nos deixou, sem recorrer a métodos completamente antíteses aos que o Salvador ensinou.

Retrocedendo aos séculos VIII e IX era prática comum as forças castrenses entrarem nas povoações espalhando o terror matando e mutilando os não convertidos a Roma, abrindo assim, caminho aos que vinham na retaguarda ―o clero ― que, perante o resto do povo, aterrado, os obrigava pelo medo a aceitar a nova doutrina.

Seria esta a maneira mais correcta de pregar a Palavra? Seria este o procedimento mais condicente, para uma conversão em plena razão? Não deviam deixar que cada qual escolhesse a religião em que mais acreditasse e onde se sentisse melhor?

Depois, já quase na contemporaneidade, apareceu a famigerada, a vergonhosa, a nódoa negra do catolicismo: a verduga "Santa Inquisição". Se houvesse o Inferno tão propalado pela Igreja desde há séculos com que aterrorizam os fiéis com a ameaça de as almas serem consumidas pelo fogo― sem no entanto se consumirem―e que são acicatadas por anjos demoníacos. Se assim fosse, eles os do “santo” Oficio, deviam por lá cirandar principalmente a alma do sicário padre Torquemada, o mais acérrimo defensor desta barbárie. Outros igualmente, os que tinham responsabilidades e que podiam refrear essa crueldade. Toda esta corja por lá deve andar a carpir todos os males que infligiram à humanidade.

A Inquisição foi implantada definitivamente em Portugal no ano de 1536 no pontificado de Paulo III que detinha amplos poderes e no ano 1540 houve o primeiro auto-de-fé. Contam-se por centenas de milhares de pessoas vítimas das torturas e mortas nos países onde as fogueiras se erguiam.

Mas, o assunto que me levou hoje a escrever esta crónica, não é propriamente fazer a história da Inquisição, mas sobre o celibato. Todos sabemos que a pedofilia grassa na igreja católica. Não confundamos com homosexualidade. Não venham dizer que é a mesma coisa, são procedimentos distintos. Fiquei com a boca em "Ó" de pasmo quando ouvi um alto dignitário da igreja católica misturar e meter tudo no mesmo saco. Quando nos sentimos comprometidos, inventamos as coisas mais bizarras.

A pedofilia, segundo me parece e, é somente uma opinião, podia, porventura, não ser erradicada, mas com certeza, seria em muito atenuada, com o fim do celibato do clero. O celibato andou a ser discutido em vários Concílios. Foi no entanto instituído definitivamente em 1563 no Concílio de Trento convocado pelo papa Paulo III Porém, se a Igreja pretende seguir o exemplo dos apóstolos, cabe aqui perguntar: - Não seriam os apóstolos casados? Não teriam eles uma família? Pedro não era casado? Não foram casados os papas Adriano II e Honório IV? Então por que não outro Cocílio que revogue o disposto no anterior anulando o celibato? Aquando do Concílio Vaticano II viu-se a debandada de padres renunciando os seus votos e casarem.

Quer a Igreja conservar as paróquias em vez de, como já li, eliminar umas quantas? A solução para colmatar o défice de prelados é instituir o casamento; tão simples como isto.

É preferível que leigos de moral duvidosa em muitos casos e sem preparação substituam os verdadeiros ministros de Deus? É por tudo isto que não é para admirar que as cerimónias religiosas tenham cada vez menos participantes.

Gostaria que um dia fosse escolhido um Papa, não idoso, e que tivesse a coragem de abrir as janelas e portas do Vaticano, para que os ares bafientos dessem lugar a outros mais puros c/ cheiros de modernidade e que todos cantassem aleluias porque só assim a igreja terá a força de que necessita e evitar que vá mirrando evitando que milhares de crentes desertem, para outras religiões.

E por todas as situações condenáveis ergo os braços e REBIMBA O MALHO

Conde da Gardunha

A MISSA DO GALO

2013-12-17T01:18:00.001+00:00

A MISSA DO GALO

A Proveniência do nome Missa do Galo, não se sabe ao certo de onde vem. Há opiniões que divergem embora convergindo num ponto: O galináceo está sempre presente em todas as teses.

Existe uma lenda que nos conta que numa véspera de Natal, o galo cantou à meia-noite anunciando o nascimento do Menino Jesus. Outra fonte diz-nos que a missa terminava bastante tarde e os fieis quando regressavam a casa, os galos já cantavam.

Outros dizem que o nome teve origem por Jesus ser considerado o sol nascente e que nos visitou para dar luz à escuridão. Por isso é que em muitas igrejas têm ainda um galo nos campanários representado a luz Divina. O galo caracteriza o nascer do sol e, o seu canto simboliza o amanhecer ou a luz. Sabe-se todavia, que esta missa celebrou-se pela primeira vez no ano 300.

Gostei sempre de assistir a esta missa talvez pela hora que é celebrada ou talvez pela magia daquela noite maior.

A Missa do Galo era, naquele tempo, fértil em peripécias, tornava-se mesmo difícil conter o riso por serem tão caricatas. Não se tratava de cenas maldosas nem carecidas de respeito. Se aconteciam, a culpa era da alegria transbordando dos corações estimulada porventura pela bebida ingerida à volta da fogueira.

Do que estava sempre à espera, era dos cânticos em louvor ao Menino. Enquanto as fieis devotas chegavam ao fim do cântico no tempo devido, os fiéis devotos iam só pelo meio. O hino saía numa cadência lenta e arrastado embalado quiçá em hálitos etílicos. Os outros participantes esperavam pacientemente que a última voz penosamente chegasse ao fim com reprovação estampada na cara do prior.

O que de facto tinha maior relevância era que todos louvavam e festejavam o nascimento de Jesus, fosse em compasso binário ou quaternário.

Nesta missa, é hábito dar a beijar a imagem do Menino e, eu, menino de Capela-Mor, ia observando todo o cerimonial. Os fiéis subiam pela coxia central e desciam pelas laterais. Enquanto uns beijavam sem tocar na imagem, outras porém, principalmente os mais idosos que de lábios arrepanhados beijavam ali mesmo de chapa aquele corpinho róseo que era um regalo. Beijo molhado e sonoro como a querer mostrar ao Redentor o quanto gostavam Dele.

Depois do “IDE EM PAZ E QUE O SENHOR VOS ACOMPANHE” que na altura era dito em latim, os homens agrupavam-se de novo em volta do brasido até começarem a debandar para as suas casas onde para alguns, os esperava a ceia. A Ceia de Natal ou Consoada. Importava fazer jus aos pitéus tradicionais desta festa que as mulheres incansáveis tinham confeccionado.

Outros havia, os menos afortunados, que quando ultrapassavam a porta da sua casa metiam-se na cama entre lençóis húmidos e frios. Em vez da consoada uma lágrima escorria pelo rosto.

Conde da Gardunha

O MADEIRO

2013-12-16T20:18:00.003+00:00

O MADEIRO

O Madeiro ou Tronco também assim chamado era trazido pelo rapazio do lugar num carro puxado por uma junta de bovídeos, ao som da

concertina que acompanhavam com cânticos e, colocado no adro da igreja.

Contudo, com a evolução dos tempos os simpáticos e pachorrentos animais deram lugar ao trator com atrelado que embora chegue mais rápido, ficou com menos encanto.

A tradição manda que o Madeiro seja roubado e, se o dono tiver alguma desconfiança, facilite a missão dos rapazes fingindo nada saber, pois essa madeira servirá para aquecer aquela noite de Natal.

Por tradição, será uma noite fria de bater o dente e, o ambiente será perfeito se farrapos de neve caírem do espaço. Deus dê muita saúde e vida para quem já teve esse privilégio.

Muito antes da meia-noite, já as pessoas começam a abandonar os seus lares. Vêm encapotadas com as golas bem puxadas para cima e, as boinas ou chapéus, afundados até às orelhas. As mãos enregeladas e, se não estão no fundo dos bolsos, friccionam-se uma contra a outra ou bafejam-se. Os narizes por via de regra estão vermelhos fustigados pelo ar gélido vindo da serra coberta por manto branco. As fungadelas sucedem-se recolhendo o pingo que teima em aparecer até que por fim acaba nas costas das mãos.

O povo conforme vai aparecendo vai ficando em redor do madeiro já esbraseado. O adro está enrubescido pelas línguas de fogo que numa dança voluptuosa, vão lambendo como a acariciar e, aos poucos, vão tomando posse daqueles troncos.

Enquanto os olhares se prendem naquele bailar das chamas acompanhadas de vez em quando de miríades de faúlhas, esticam-se os braços e aquecem-se as mãos ao mesmo tempo que batem os pés no lajedo ou no chão térreo.

A garrafa da aguardente que alguém levou, anda de mão em mão, melhor dito, de boca em boca e, no final de cada emborcação, soltam um aaaahhhhh! que ela é da rija.

Os corpos vão aquecendo não só por fora mas também por dentro. As conversas animam-se, a risada é espontânea e a alegria transparece e não tarda que uma voz se solte bem alto para cantar loas ao Deus Menino que imediatamente é seguido pelos demais.

Ó meu Menino Jesus,

Ó meu Menino tão belo,

Logo vieste nascer,

Na noite do caramelo.

Alegrem-se os céus e a terra,

Cantemos com alegria,

Já nasceu o Deus Menino

Filho da Virgem Maria.

Entretanto a meia-noite chegou e o sino da igreja faz o convite para assistirem à Santa Missa, a Missa do Galo que é participada pela maioria dos presentes.

CONDE DA GARDUNHA

O TUDO E O POUCO DO NATAL

2013-12-16T19:26:00.001+00:00

O TUDO E O POUCO DO NATAL

POESIA DE A. MAGALHÃES

Aqui, olhando bem, o pouco é tudo

E o tudo que atrai é sempre pouco:
Mistério que me deixa sempre mudo,
Mistério que me deixa quase louco.

Se me chega o pouco tenho tudo;

Se me sobeja tudo, o tudo é pouco.
Mas a gritar por tudo ando rouco
Sem tino, cego, um pouco tartamudo.

O tudo que procuro está no pouco,

Já que no pouco pode estar o tudo.
Às vezes, o maior é o miúdo
E o mais inchado é apenas ôco.

Sempre se pode ser feliz com pouco,

Já que aqui, o tudo não é tudo.
Essa a razão por que anda tudo louco
Atrás de tudo que é só reboco.

Ó frustrados de todos e de tudo,

Ensinai-me a sair deste cabouco,
Pois se souber no pouco pôr o tudo,
Serei então feliz com o meu pouco.

Em Deus Menino ‘stão o tudo e o pouco

Mas no seu pouco é que temos tudo.
O engano virá do falso troco,
De não chegar ao tudo pelo pouco.

Este Menino é tudo no seu pouco

E só nele se pode achar o tudo.
Se assim não for, tudo o mais é louco.
Ó meu Menino, Menino tão pouco!

Tão pouco! Mas para nós sois o tudo.

AO CALOR DA LAREIRA

2013-11-22T18:22:00.002+00:00

AO CALOR DA LAREIRA

Homem que hoje recordo com saudade era um ser simples, bom e com sua filosofia.

O Ti Manel Pilatos era querido por todos daquela localidade e nunca o vi de ânimo exaltado apesar, de por vezes, ter sido alvo de algumas tiranias feitas pelo rapazio inconsequente e brincalhão.

Era uma pessoa humilde de sorriso fácil desenhado numa cara de bonacheirão onde despontava uma barba já branca que só era rapada no fim-de-semana. Naquele tempo, como um escudo e cinquenta centavos (1$50), pesava no orçamento daqueles que tinham fracos recursos e, era a maioria, só nos Sábados, é que se davam ao luxo de passarem pela cadeira do mestre Ti Zé Manteigas para a respectiva escanhoadela.O Ti Manel Pilatos segundo creio, chegou a trabalhar dentro da mina mas, só o conheci como varredor das ruas do lugar. Ignoro também a categoria que tinha, sequer se chegou a ser encarregado, como o era o Ti Prata.

Porém, o motivo principal desta crónica, foi mais para contar um episódio protagonizado por este homem e que presenciei.

Numa longínqua manhã de Primavera, estava o meu irmão alcandorado num banco, à janela da porta da cozinha a observar a lida dos varredores que com as suas vassouras feitas de galhos secos e, com o cesto asado de chapa, iam recolhendo o lixo que o vazavam para o carro de mão. Nisto, aparece o Ti Pilatos. Trazia como sempre a sua boina preta e, como hábito, já sem o remate final situado no cocuruto; estava passajado sabe-se lá por quem, já que nunca lhe conhecera mulher de contracto.

Parou em frente daquela criança e disse com ar risonho: - mas que menino tão bonito! Não se conteve: chegando-se mais, pespegou-lhe um beijo bem repenicado em cada face.

Fiquei contente com aquele gesto espontâneo e, principalmente, por se tratar do meu irmão. A minha mãe sorrindo disse-me: - sabes, quem meus filhos beija, minha boca adoça.

BEM AVENTURADOS OS PUROS DE CORAÇÃO PORQUE VERÃO A DEUS

CONDE DA GARDUNHA

TYLDE E THOR

2013-11-20T21:22:00.000+00:00

TYLDE E THOR

Naquele dia do mês oitavo, o sol na sua esplendidez disparava os seus raios, para mortificação de todo o ser vivente.
Pelo meio da tarde, Tylde e os seus mais próximos, chegaram ao monte da Uña vindos não se sabe de onde.
Vinha afogueada e sedenta e, sem demora, resolveu ir banhar-se num lago delimitado pelas muralhas do Templo. Este erguia-se e aninhava-se harmoniosamente, junto ao mais arborizado monte da Uña. O templo era guardado ciosamente pelos sacerdotes Uytas que tinham também por missão além de tratar das terras envolventes, prestar bons serviços à comunidade. Detentores do saber, instruíam aqueles que os procuravam não olhando à condição social. Todos eram tratados de igual forma sendo contudo, premiados os mais aplicados no estudo.
Nesta estória entra um outro personagem de seu nome Thor que nunca ascendera a um escalão superior na hierarquia pela falta de sapiência. Thor era forte, bem-parecido e galante o que lhe valia a admiração e os favores das mulheres.
Sigamos Thor que, atento, não lhe passou despercebida a intenção de Tylde. Cauteloso como convinha, afastou-se deixando as pessoas entretidas com conversas e afazeres. Com vigorosas pernadas, facilmente venceu uma escadaria granítica seguida de uma não longa ladeira. Acobertou-se com as paredes e a densa vegetação que ladeavam o lago. Por entre esta, abriu com alguma dificuldade uma vigia que lhe ofereceu uma panorâmica do lençol de água.
Como adivinhava, Tylde, a curta distância, banhava-se voluptuosamente; maravilha das maravilhas. O coração de Thor disparou como corcel acicatado. Elevou os olhos aos deuses e agradeceu aquela ventura. Ficou estático; o tempo para ele parou. Não desfitava aquelas formas que ora emergiam ora desapareciam de seguida, só permitindo entrever para seu suplício. Mas, quem porfia… mata caça.
Apaziguado o calor que a atormentava, Tylde ergueu-se expondo ao olhar libidinoso de Thor o seu corpo na máxima beleza e pujança.
Era bela! O rosto era perfeito e sereno, a boca sensual e bem desenhada e, sobranceiro, um olhar transmissor de paz, de serenidade, embora quem nele bem atentasse, descobriria lampejos de alguma malícia, de alguma concupiscência. Era meã de estatura, pernas e ancas torneadas, barriga lisa, sem sinais de ter sido alguma vez fecundada, cintura modelada, delicada e flexível como um junco, num orgulho esbelto qual rosa mística de formosura onde um sorriso esvoaçava candidamente num reflexo de oculta ternura. Os seios tonificados e aureolados a sépia, com os bicos enristados. Parecia até que descia do acrotério, da áurea gloriosa dos templos dos pedestais das estátuas a fim de consagrar a vida e o amor.
Tylde, para alcançar as suas vestes, aproximou-se num andar coleante do sítio onde Thor estava de tocaia. No momento próprio e, com ânsias de desejo, estendeu o braço possante, puxando a si, aquele corpo belo e desnudo de fazer inveja a uma qualquer Afrodite.
A surpresa pareceu não ter sido muito vincada. Tylde resiste, mas não com muita convicção; parecia que já esperava os movimentos escusos daquele homem atraente e possante.
Fitou-o com seus olhos rasgados e sedutores, seus lábios túmidos e sensuais de bacante entreabriram-se num meio sorriso e anichou-se no peito daquele homem sedutor e possante.
Apesar da sua excitação, Thor procedeu como se nas suas mãos tivesse a flor mais rara, a flor mais delicada.
Tomo-a nos braços e levou-a para um sítio recôndito. Numa cama feita de folhame, depositou gentilmente a sua preciosa carga. Colheu flores campestres e derramou as pétalas sobre aquele corpo de epiderme morena e voluptuosa. Do ar, diluiu-se radiosa poalha de oiro que cúmplice o deus maior do amor, espargia abundantemente.
Tylde cônscia da sua nudez de açucena rutilante, ruboresceu, fremiu e sorriu com uns lábios túmidos e sensuais de bacante; foi o suficiente para chamejar o que estava latente: Thor cobriu com o seu o corpo daquela que no momento era o que mais desejava. Ela recebeu-o enlaçando-o e as bocas uniram-se. O que demorou algum tempo na conquista consumou-se em poucos minutos. Ficaram os corpos e os sentidos pazeados.
Não houve promessas nem juras, ambos tinham a consciência que aquela união se realizou por impulso do desejo e que entre eles, o amor seria inconsequente embora na memória de cada um, estes momentos vividos com intensidade, para sempre ficaram gravados.
Thilde, mergulhou no sono, bela na sua nudez já saciada, rosto vergado, pálpebras cerradas, tronco que se enroscava, mostrava suas formas pujantes, de cujos seios robustos dir-se-ia jorrar vias lácteas resplandecentes.
Os duendes da floresta tangiam múltiplas e pequenas campainhas. Os lábios de ambos descerraram-se lentamente desenhando um sorriso de bem-aventurados.

CONDE DA GARDUNHA

SOBRE LIVROS E SEUS AUTORES ( II )

2013-11-03T22:49:00.000+00:00

SOBRE LIVROS E SEUS AUTORES ( II )

Há escritores e poetas com uma vasta obra que não são tão reconhecidos e amados como alguns que publicaram um só livro. E, muito justamente, os seus nomes constam na História da Literatura Portuguesa. Foram pessoas geniosas que infelizmente vão caindo no esquecimento de alguns e desconhecidos por muitos.

É pois, sobre algumas destas figuras ilustres que me debruçarei.

ANTÓNIO NOBRE (1867─1900). Publicou o livro com o título “SÓ” declarou o autor: ─ É o Livro mais triste que há em Portugal. Para quem o leu recordar-se-á dos poemas que se referem ao carpinteiro a quem vai encomendar o seu caixão e noutro poema a referência que faz quando fala com o coveiro. Nomeou estas personagens, porque sabia que a doença, não o deixaria viver por muito tempo. Morreu aos trinta e dois anos com tuberculose.

Adeus! Eu parto, mas volto, breve,

À tua casa que deixei lá!

Leva-me o Outono (não tarda a neve

No meu regresso, que sol fará?

SILVA GAIO (1830─1870) foi médico e professor na Universidade de Coimbra. A sua escrita mostra influências de Alexandre Herculano e Camilo Castelo Branco.

No seu livro “Mário”, Silva Gaio romanceou a época das lutas entre liberais e absolutistas ao estilo do romantismo.

... Os velhos falam do seu tempo; da regada do Morgado que o José

da Catarina traz de renda; e do bois a ganho, e dos "trabutos", e têm língua ponteira...!

CAMILO PESSANHA (1867─1926) foi considerado o expoente máximo do simbolismo em língua portuguesa. Licenciou-se em Direito tendo sido Procurador Régio e advogado.

Vai para Macau em 1894, foi professor no Liceu e em 1900 nomeado Conservador

do Registo Predial. Publica em revistas e jornais mas, foi só em 1920 que publica o seu único livro: Clepsidra.

Camilo Pessanha é um dos poetas mais importantes da língua portuguesa. Morre devido ao abuso do ópio.

Ó minha pobre mãe!... Não te ergas mais da cova.

Olha a noite, olha o vento. Em ruína a casa nova...

Dos meus ossos o lume a extinguir-se breve.

Não venhas mais ao lar. não vagabundes mais,

Alma da minha mãe... Não andes mais à neve,

De noite a mendigar às portas dos casais.

CESÁRIO VERDE (1855 ─ 1886) foi o precussor da poesia que seria feita em Portugal no século XX. Frequentou o curso de letras abandonando pouco tempo depois.

O único livro publicado pelo poeta tem por título: O Livro de Cesário Verde

Tal como o irmão e a irmã, também ele morreu de tuberculose.

E dizia-lhe então, de olhos enxutos:
- "Tu pareces nascida da rajada,
"Tens despeitos raivosos, resolutos:

"Chora, chora, mulher arrenegada;
"Lagrimeja por esses aquedutos...
-"Quero um banho tomar de água salgada.

SOARES DE PASSOS (1826-1860) foi um poeta, expoente máximo do Ultra-Romantismo em Portugal. Depois de uma passagem pelo Tribunal da Relação do Porto, resolveu dedicar-se exclusivamente à literatura.

Alexandre Herculano considerou Soares de Passos como “o primeiro poeta lírico português desse século (XIX).

Este poeta também publicou somente um livro com o título Poesias. Do seu livro, a poesia mais conhecida talvez seja “O Noivado do Sepulcro “que sei estar musicada.

Morre de tuberculose, a doença que varreu todo o século XIX e grande parte do século XX.

Vai alta a lua, na mansão da morte

Já meia-noite com vagar soou;

Que paz tranquila; dos vaivéns da sorte

Só tem descanso quem ali baixou.

Ficam aqui alguns exemplos de homens das letras que nos mostram que por vezes não é por se produzir muito que a obra tem mais projecção. Com arte e inspiração publicando um só livro, é o bastante para ficarem nos anais da literatura.

Quem já conheça e tenha lido estes autores releiam e os que não conhecem… Recomendo!

CONDE DA GARDUNHA

EXUMAÇÃO

2013-10-21T19:26:00.000+01:00

EXUMAÇÃO

Uma manhã de Agosto. O sol, já dardejava os seus raios. Previa-se um dia de suar as estopinhas. No cemitério onde estava, procurei a sombra esguia de um cipreste Por companhia o coveiro, alto, seco de carnes, abria uma cova. Conheço-o de há muito e, lembrei-me de António Nobre, que sabendo-se condenado, fez um pedido àquele que o acomodaria na sua última morada.

Continuava a tirar a terra às pazadas com movimentos certos e contínuos.

─ Vou levantar as ossadas do que está aqui. Por engano foi enterrado numa cova que não era dele e, o dono legítimo pois a comprara, morreu esta noite, agora a família reclama-a. ─ Justificou-se.

Falei com os meus botões: até na morte há despejos, só que neste caso o despejo era de despojos.

O coveiro ia descendo à medida que o buraco ia ficando mais fundo. Por fim, do sítio onde eu estava, só via a terra atirada pelo ar.

─ Já apareceu - Exclamou!
Movido por uma curiosidade mórbida, deixei a sombra e abeirei-me do coval. O esqueleto estava ainda completo, salvo o crânio que estava de lado. Tudo o que vi estava limpo de carnes e de preconceitos. Disse para os meus botões: Eis o futuro de todo o vivente.
- Lá vai a bolinha disse o coveiro num tom de quem está habituado há muito a lidar com os restos dos que partiram.
A bolinha era a caveira que rolou para bem perto de mim o que me deixou deveras impressionado. Tinha ainda ligaduras laças a envolve-la, porventura devido a alguma intervenção cirúrgica. Parecia que me olhava com seus olhos vazios. Os maxilares cerrados dava a sensação de riso asssacanado escorrido por entre dentes grandes e ferruginosos. Riso de escárnio quem sabe apodando de puta à morte por o ter vencido, ou de puta à vida por lhe ter sido madrasta.

Saí daquele campo do silêncio, abatido, não só pela cena que tinha assistido mas, também por por aquele sol que estava inclemente. A minha cabeça entrou em turbilhão com os pensamentos mais díspares.
O que deveria ter sido e no que se tornou: pó, cinza e nada.

Conde da Gardunha

SOBRE LIVROS E SEUS AUTORES ( I )

2013-10-03T19:44:00.000+01:00

SOBRE LIVROS E SEUS AUTORES ( I )

Aos seis anos já sabia ler e escrever palavras simples, devido ao zelo do meu pai e, principalmente, vontade minha. Aprendi a ler com relativa facilidade, pois preferia que as histórias fossem lidas por mim do que por outrem.

Esta relação apaixonada pela leitura, nem sempre foi pacífica, não pela minha parte como é óbvio, mas por parte de outros que, julgo eu, não deviam ter qualquer interferência. Isto penso eu agora, distanciando-me do tempo em que havia sempre alguém da família e até fora dela que vigiavam as nossas leituras.

As minhas primeiras leituras foram os livros editados pela Majora que publicava livrinhos com gravuras apelativas e letras de tamanho maior, próprias para quem começava a ler.

Depois, as revistas aos quadradinhos que me encantavam e deliciavam como o Mundo de Aventuras, o Cavaleiro Andante… (Quando pensei escrever esta crónica, conversei com o meu querido amigo de infância António Marques ─ o meu fornecedor destas leituras ─ que me disse: Não te esqueças de mencionar o Titã que era na altura, a melhor banda desenhada.

Outras paixões se seguiram como os livros das colecções: Búfalo, Bisonte, FBI, Detective, etc. todas publicadas pela Agência Portuguesa de Revistas.

Depois, outras paixões vieram como o Émile Salgari e Júlio Verne que cada um à sua maneira me extasiava.

O livro “Leituras”

foi o meu livro na quarta classe e, continha um extracto de um romance de Júlio Dinis do qual gostei particularmente. Desde essa altura fiquei com a curiosidade de saber toda a história do livro. Fixei o nome do autor mas, segundo julgo, não estava mencionado o título da obra. Resolvi então ler a obra deste autor e o tal texto que me encantara, encontrei-o na Morgadinha do Canaviais.

Numa tarde de Verão, o meu amigo Ernesto Freches sabendo do meu interesse por livros convidou-me ir a sua casa. Quando entrei no seu quarto, fiquei em êxtase: as paredes estavam literalmente forradas por estantes repletas de livros. Percorri com o olhar a lombadas de variegadas cores ao mesmo tempo que lia alguns títulos e seus autores. Quantas histórias, quantas personagens estavam ali naquele espaço ─ a minha imaginação começou a funcionar. Com a autorização desse amigo levei para casa dois volumes da colecção Rocambole.

Mal pensava eu que por causa destes livros vinha o primeiro dissabor que me deixou perplexo e revoltado.

Estava a saborear a leitura do primeiro volume, numa tarde, rente ao jantar, quando o meu pai resolveu investigar o que lia o seu filho primogénito como se fosse filha casta e pura. Pediu-me o livro e, por azar, logo foi parar numa página onde aparecia a palavra “cabaré”. Palavra mal-afamada com sinónimo de perdição. Vi na cara dele que vinha aí borrasca e não me enganei. À medida que me dirigia palavras revoltas atirou o livro de encontro à parede que por sorte não o danificou. Pensei comigo: Ena, o meu pai foi o único até agora, que conseguiu encostar o Rocambole à parede e com que violência.

Esta atitude que ainda hoje condeno, só serviu para aguçar a minha curiosidade e de certo modo fazer a minha vingançazinha. Li toda a colecção não em casa, mas debaixo dos pinheiros por cima do campo de ténis. Pais impertinentes fazem os filhos desobedientes.

Este foi o primeiro dissabor. O segundo foi mais sério que se chegasse a acontecer, teria havido em casa um terramoto de fazer inveja ao de 1755.

Quando do tempo da Desobriga ─altura de se confessarem pelo menos uma vez por ano─ era hábito na Panasqueira vir um pregador, para fazer a devida preparação. Pregava do púlpito obrigando os fiéis olharem-no de lado, o que sinceramente era incómodo.

Nessa altura, ainda ia a todos os actos religiosos e cumpria mais ou menos com os mandamentos da Santa Madre Igreja.

Por hábito confessava-me ao pregador, era de fora e levava para bem longe os meus pecadilhos. Também é verdade que me confessava na última da hora que era para ter menos tempo para pecar até à comunhão.

Ajoelhei qual criminoso à procura do perdão e encetámos uma conversa que adivinhei não ir dar bom resultado. O tonsurado depois de querer espiolhar e não ficasse satisfeito com o que tinha catado, pergunta-me: você tem hábitos de leitura? Pensando eu que isso não era pecado, respondi que sim. E ele com voz melada volta à carga: E o que tem lido? Bem, pensei: vamos falar sobre livros e isso agrada-me. Ingenuidade! Quando o informei que tinha acabado de ler alguns livros do Émile Zola é que foi o Diabo.

─Não lhe posso dar a absolvição─. Sentenciou o Inquisidor. F…….-se e agora? Por mim está tudo bem, mas, e os meus pais se não me vêem amanhã comungar? (foi este o meu pensamento). Então passo a ser quase um excomungado somente por ter lido um autor que a igreja o tinha colocado no índex?

Nada disse e aguardei a decisão final. De repente o “judas” perguntou: Compraram as bulas este ano? Que vontade de rir me deu. Vou comprar a absolvição. A resposta que dei foi que sim senhor tinha comprado.

Agora a melhor do safardana: ─Vou dar-lhe a absolvição não só porque tem as bulas mas, vai aqui prometer-me que quando chegar a casa a primeira coisa que vai fazer é queimar todos os livros desse escritor.

Claro que prometi, não custou nada a promessa.

Pensava ele que ainda estávamos na Inquisição comandada por um tal Torquemada.

Este padre de má memória e outros tantos como ele só contribuem para tirar a pouca fé que as pessoas ainda teimam em tê-la.

A paixão pela leitura continua a mesma e, não haveria entraves por maiores que fossem que fizessem eu abandonar estes meus amigos dilectos que são os livros.

CONDE DA GARDUNHA

SOU COMO VÓS

2013-09-05T22:01:00.005+01:00

SOU COMO VÓS

Eu não nasci para ter a glória

De deixar o meu nome na História.

Ou, de apodrecer amarrotado

Algo de meu nas folhas das Selectas!

Eu que passo convosco lado a lado

Oh! Gentes rudes…

Sou como vós: ─Obras incompletas!

Sou como vós!

Venho aos baldões desde o princípio

A gritar o meu tormento…

E sou vela ao vento, girando, girando!

De roda, de roda!

E sou onda que vai e que se vem quebrando

Lamber a praia toda…

Rolando, rolando!

Sou como vós… com a diferença

Que agarro estrelas

E brinco com elas

Como uma criança!

Conde da gardunha

AS ESCOLAS, OS PROFESSORES E O ENSINO

2013-09-03T17:59:00.000+01:00

AS ESCOLAS, OS PROFESSORES E O ENSINO
No meu tempo, a Panasqueira tinha duas escolas geminadas situadas a poente do casario. Eram de boa construção e estavam apetrechadas com todo o material inerente ao ensino e, até tinha aquecimento através de estufas alimentadas a lenha. Em termos de comparação, seriam as salamandras de hoje, mas sem adornos.
O acesso fazia-se subindo primeiro quatro ou cinco degraus de pedra, um patamar, e deste partiam duas escadarias também de pedra: uma para a direita e ia dar à escola das raparigas a outra dava para a dos rapazes. Vencida esta subida, estava ligeiramente à direita a porta principal de acesso, protegida por um alpendre com varandim de madeira. Ao transpô-la, entrávamos numa antecâmara que servia para guardar a lenha previamente acamada e ao mesmo tempo de pátio de recreio nos dias chuvosos.

Dentro da sala principal, ao fundo do lado esquerdo, estava o quadro preto assente num tripé de madeira. Ao centro e em cima de um estrado, a mesa de trabalho do professor. Por detrás, dependurados na parede, um crucifixo e a ladeá-lo, as figuras supremas do Estado Novo, bem como, mapas de Portugal e outros. À direita de quem entrava, ao fundo, ficava uma divisão, habitualmente fechada e servia para guardar todo o material didáctico e também um presépio com bastantes figuras que nas vésperas das férias do Natal era armado pelos alunos sob a orientação do professor.
Contíguo à escola, havia um recinto murado com uma área suficiente para os nossos recreios.
A sala comportava as quatro classes do Ensino Primário, o que resultava num elevado número de alunos, para cada professor.
Os livros, tinta para escrever e todo o material necessário para o bom funcionamento do ensino, eram fornecidos gratuitamente pela Companhia, proprietária de todo aquele couto mineiro que compreendia três povoações: Panasqueira, Barroca Grande e Rio.
Para conter a possível rebeldia própria daquelas idades, e também devido – como já disse – ao excesso de educandos, estava implementada uma disciplina quase férrea que podíamos traduzi-la por um misto respeito-medo. A pedagogia imperante era regida pela cana-da-índia e pela tão temida régua. O professor tendo à mão estes dois objectos disciplinadores, conseguia uma sala repleta de alunos num silêncio quase absoluto. Porém, se alguém tinha a veleidade de algum desmando, não escapava sem levar uma ou duas varadas que por vezes escorregavam da cabeça para as orelhas quando eram mal dirigidas. Este era considerado um castigo menor porque o professor que me levou ao exame da quarta classe, esse, arremessava a régua e… lá ia ela pelos ares volteando até cair certeira na cabeça do desatento. Várias foram as vezes que houve a necessidade das vítimas terem de ir ao Posto de Socorros, a fim de receberem assistência.
Queixas ou lamúrias sobre a conduta do professor, não me lembra que as tivesse havido fosse de quem fosse, até porque eram os pais que conferiam ao mestre, na maior parte das vezes, o poder de castigar os seus filhos. Em alguns casos fui testemunha, de o pai quando acompanhava o filho pela primeira vez, recomendar: - sempre que ele precisar arreie-lhe. – Foi o meu caso e do meu irmão. - A partir daí, ficávamos sujeitos às arbitrariedades do zeloso protector.
Não adiantava ao castigado ir para casa com queixinhas porque sujeitava-se a levar a segunda dose, ou quando muito, receber como resposta: - Foi porque as estavas a pedir. Como não havia outra alternativa, o mais ajuizado, era apanhar e calar.
O professor que me levou até à terceira classe foi porventura o que mais violentamente castigava. Para dar uma reguada, despia o casaco a fim de lhe imprimir maior vigor. Foi por volta dos anos de 1948 ou 1949 – andava eu na primeira ou segunda classe – que somente dois alunos foram propostos para o exame da quarta classe. Se a memória não me falha e aqui fica desde já a ressalva, os propostos foram o João Monteiro Marques e o Luciano Covita Antunes.
As aulas terminavam às 15,30 horas. Porém, o João e o Luciano ficavam para além dessa hora, começando para eles um verdadeiro martírio porque a partir dessa hora, tinham a bem dizer, um professor particular, atento e sem contemplações. A pressão era tanta, que o Luciano a fingir ou não… desmaiava. O que mais desejavam era sair dali quanto antes, para não estarem sob admoestações alterosas e, o mais grave e doloroso, castigados com reguadas. Passado todo este tempo, sei agora a verdadeira dimensão do problema. A culpa não residia com certeza numa classe inteira e desta, só dois propostos para exame, sabendo-se ainda assim, com que dificuldade.
No que me diz respeito, confesso que ia sempre apreensivo para a escola, tomado pelo medo. Provavelmente era o que acontecia com todos os meus colegas porque nunca vi nenhum entrar na sala risonho e feliz a não ser nos Sábados. Nestes dias, cantávamos além do Hino Nacional, cantigas para as nossas idades como o “Foi na loja do mestre André” e outras. Tínhamos uma prédica sobre Moral, bem como, jogos e ginástica. Dado que a Companhia era inglesa até o hino “God Save The Queen” tivemos que aprender. Eram manhãs passadas descontraidamente, propicias às brincadeiras, para as quais estávamos mais vocacionados.
Como já referi, o ensino era severo ultrapassando a barreira da integridade física.
Apesar de tudo o aluno ao completar o Ensino Primário ficava com uma cultura geral, muito superior aos alunos de hoje com o 4º. ano
Na disciplina de português, ficávamos a saber ler correctamente com a respectiva pontuação e interpretar o que tínhamos lido, com o professor a questionar-nos. Fazíamos ditados, para corrigir possíveis erros ortográficos. Sabíamos de antemão que por cada erro dado, era passível de uma reguada. Quando era chegada a altura de o professor entregar os ditados já corrigidos, todos bafejavam as mãos em concha, para as aquecer porque assim, o castigo doía menos. Quando os erros eram muitos, as mãos ofereciam-se alternadamente, para a dor ser repartida. Tive um condiscípulo que era avesso à arte de bem escrever, pois num ditado dava 30 e 40 erros. O professor neste caso excepcional, nunca cumpriu com o estabelecido e ainda bem. Anos mais tarde, já adulto vim a saber que este amigo tinha tirado a licenciatura de engenharia. Provado ficou que o caminho futuro, passaria pelas ciências e não pelas letras.
Tínhamos que saber classificar cada letra ou palavra, mas para isso, já tínhamos aprendido os artigos, preposições, contraposições, advérbios, conjunções, todos os verbos nos seus tempos e modos que eram papagueados sem hesitações. Dividir orações, uma matéria que requeria muita prática, classificá-la, saber o sujeito, o predicado, complemento directo ou indirecto e além de tudo o mais, saber fazer uma redacção, era fundamental.

Adquiri há anos um exemplar do livro de leitura por onde estudei na quarta classe. Escusado será dizer que o conservo com muito apreço. Ainda hoje acho que este “LEITURAS” – assim se chama o livro – muito bem concebido porque além do aspecto gráfico ser óptimo, tem excertos das obras dos nossos maiores escritores românticos. Induzia-nos ─ pelo menos a mim ─ a procurar esses livros para sabermos como terminavam as histórias. A propósito, recordo de termos lido nessa altura, um trecho que me ficou na memória durante muito tempo, o que não aconteceu com o nome do seu autor. Num belo dia, estando a ler um romance, fiquei alegremente surpreendido ao encontrar o que há tanto tempo procurava. Finalmente, pude assim saber na íntegra a história daquele livro. Tratava-se do livro “A MORGADINHA DOS CANAVIAIS” de Júlio Dinis, o escritor português mais lido e representado, tanto no cinema, teatro e mesmo em folhetim na televisão.

Das outras disciplinas falarei o mais resumidamente possível como por exemplo a Aritmética. Trabalhávamos com os números quebrados e decimais com as respectivas reduções e operações. Os múltiplos e submúltiplos de todas as medidas desde as de comprimento até às de volume, passando pelas de capacidade, etc. bem como as suas equivalências: o metro cúbico é igual ao quilolitro; o hectare é igual ao hectómetro quadrado. Estas cantilenas foram tantas e tantas vezes repetidas que tenho a impressão que ninguém esqueceu.
O grande problema – ontem como hoje – era resolver com acerto os problemas mais difíceis desafiando a nossa capacidade de raciocínio que a maioria não tinha. Requeria por isso, um maior estudo e prática aturada. Era na verdade um quebra-cabeças para todos.

Com a Geometria, aprendíamos o nome dos ângulos, dos triângulos e calcular a respectiva área, assim como os trapézios, traçar uma bissectriz, uma tangente ou uma secante Dava-nos a conhecer as várias figuras geométricas como a esfera, o cone, a pirâmide, o polígono, etc.

A Geografia ministrava-nos o ensinamento sobre o que era uma Baía, um Estreito, um Cabo, uma Península, uma Ilha e o que mais havia. Aprendíamos o nome dos onze principais rios, aonde nasciam, por onde passavam e aonde iam desaguar, bem como, o nome dos afluentes de ambas as margens. Ficávamos também a saber o nome de todas as serras e as linhas do caminho-de-ferro que eram apontadas no mapa pelo dedo do aluno, percorrendo a marcha de cada uma.

Por último, História, a matéria que mais gostava a par com o Português. Para quem a lesse e tivesse alguma capacidade de memorização, tornava-se fácil. Estudávamos todos os reinados desde D. Afonso Henriques até D. Manuel II. O respectivo compêndio tinha uma lição por cada reinado referindo os feitos mais notáveis. Na página seguinte, trazia um questionário com as respectivas respostas que não era mais, do que um resumo do que tínhamos lido e o professor explicado. Quem tivesse decorado as respostas, ia para a examina já mais afoito. Mas, não há rosas sem espinhos e nem bela sem senão. A História era uma disciplina propícia às odientas sabatinas que consistiam em pôr os alunos em confronto sobre o seu saber. Éramos colocados em semicírculo, com o professor à nossa frente a questionar-nos. Começava pelo da ponta e se este errasse e o que estava a seguir acertasse, este aceitava a régua entregue pelo professor e dava naquele. Aconteceu muitas vezes que o que castigava, ou porque era por ser colega ou por medo duma represália quando saísse, a reguada era frouxa com pouco vigor o que não convencia o professor. Este sorria e dizia-lhe: – como não sabes, vou ensinar-te. Ora estende lá o braço. Uma reguada é dada da seguinte maneira… – truz, lá caía ela sem dó nem piedade.
MORAL: tanto se apanhava sabendo, como ignorando.

Não fiquei com saudades daquele tempo.
Para terminar esta memória ao calor da lareira, recordo alguns.companheiros que fizeram comigo o exame da quarta classe, na cidade da Covilhã – o concelho – num longínquo mês de Verão. Fica aqui desde já, expressa a minha consternação por só me lembrar destes:

Carvalho Jerónimo

Jaime Loureiro

Ramiro

Ricardo Dias Duarte

Desde essa altura que nunca mais tive notícias destes meus condiscípulos com grande pena minha.

CONDE DA GARDUNHA

A MORTE FICOU-LHE A MATAR - PREÂMBULO

2013-08-20T18:18:00.002+01:00

A MORTE FICOU-LHE A MATAR - PREÂMBULO

Há já alguns anos escrevi uma novela e, resolvi agora, transcrever o último capítulo já que contar toda a história poderia eventualmente tornar-se enfadonho. Tirando a personagem principal que é ficcionada, todos os outros intervenientes existiram e faço questão de os mencionar pelas alcunhas que tinham.

Para entronizar os eventuais leitores nesta história, resumi-la-ei em breves linhas uma vez que só será publicado o derradeiro capítulo.

É a história da vida da menina Efigénia que foi menina até à sua morte em virtude de nunca ter casado. Não por falta de aptidão para o casamento mas, por falta de pretendentes. A menina Efigénia, beata militante mas, muito querida pelas gentes do lugar pelo seu espírito esmoler, nasceu, coitada dela, desprovida sequer de uma centelha de beleza. O que a mais desfeava eram dois dentes da fachada quais duas sentinelas avançadas que nunca se albergavam na respectiva guarita. Era pessoa de muitos teres e haveres e que tinha por morte dos pais, herdado a mais rica casa do lugarejo.
Todos os Sábados na sua casa apalaçada havia serões onde as artes predominavam que iam do teatro à música passando inclusivamente pela dança. O promotor dos serões era o Ti Zé Loureiro que uma corda a menos na sua rabeca não lhe trazia engulhos.

Ora, foi num destes serões que a menina Efigénia - menina com quase oitenta anos – se marchou desta vida contente vítima de uma apoplexia motivada por um riso constante e convulsivo por uma piada grosseira dita pelo Ti “Questiano” já com um grão nas duas asas.

Verificado o óbito pelo físico, este por mais esforços que fizesse, não conseguiu que os músculos do rosto da defunta tomassem o seu estado natural. Foi para a cova com um ar risonho e feliz.

É pois a partir deste ponto que se inicia o último capítulo da novela.

CONDE DA GARDUNHA

A MORTE FICOU-LHE A MATAR - ÚLTIMO CAPÍTULO ( SEM A PRONÚNCIA LOCAL)

2013-08-20T18:15:00.000+01:00

A MORTE FICOU-LHE A MATAR - ÚLTIMO CAPÍTULO (SEM A PRONÚNCIA LOCAL)

Chegou o padre Manuel de sobrepeliz, estola roxa e, nas mãos, o livrinho das orações e o terço do rosário. O padre Manuel, homem alto e nédio vinha acolitado pelo Falhinho que levava presa numa das mãos a caldeirinha da água benta com o respectivo hissope e na outra mão a campainha presa pelo badalo não fosse ela tocar a destempo. O Falhinho de cabelo cor da seara pronta a ser segada, era um pobre rapaz que tinha por hábito de se servir da manga do casaco puído, para limpar as ventas mucosas. Na falta de mangas, usava a costa da mão que por sua vez ia direita à perna das calças.

O padre Manuel aproximou-se e, parou aos pés da defunta. Depois de uma breve oração, ripou do hissope bem ensopado que o Falhinho atento lhe facilitou.

- É a última "auga" que chupas – disse o acólito. Mas, não foi assim. O padre no momento de aspergir, dá de caras com a felicidade da morta e, é com um solavanco, por querer reprimir o riso, que a água benta passa a rasar o corpo da menina Efigénia e vai pespegar-se na cabeça descabelada do Evaristo que estava sentado à cabeceira da falecida.

Ora, o Evaristo, homem bilioso, tomou aquele desconchavo como uma afronta. Levantou-se impetuoso para ripostar mas, refreou-se quando viu estampada na cara do eclesiástico a aflição e um pedido de desculpas feito através de uma pequena vénia. Desta forma, deu-se por desafrontado. Sentou-se, puxou do lenço listrado e, ao mesmo tempo que enxugava a calva, ia murmurando: - Tiveste que te agachar, filho de quatro nalgas.

Sanado este incidente, os presentes aconchegaram-se a fim de fazerem um lugarzinho para o senhor prior. O Falhinho colou-se à sua ilharga não largando por nada as suas alfaias.

Iniciou-se a recitação do terço e, quando já iam dedilhadas quatro dezenas, apareceu a Maria Sem Pescoço uma das protegidas da que foi sempre menina. Não se incomodando com a toada da reza, disse em voz alta o que lhe ia na alma: - "Atão" menina “Fgénia”, deixou-nos assim sem mais nem outra; coitadinha, tão boa, tão santa, era o que se pode chamar um anjo. Merecia “inté” que Nosso Senhor lhe tivesse posto umas asinhas.

O Falhinho que tinha os olhos e ouvidos lampeiros, não se conteve. Com as fuças emolduradas por um sorriso alarve que deixava à mira duas dentolas intimadoras capazes de traçar um bom naco de broa em menos de uma Avé Maria, ripostou: - As asas fechou-as e entalou-as debaixo do…

O Perna D’Aço que não era para brincadeiras e que ultimamente andava com os azeites por ter que usar um colete ortopédico com o fim de lhe endireitar o espinhaço, evitou que saísse asneira. Estando atrás do Falhinho, sentenciou-lhe: - Cala-te cabrão! Se falas no cu da velha, arranco-te das patas a caldeira das benzeduras e dou-te com ela tantas vezes, até te rachar esses cornos.

O coitado do rapaz, de corado se fez verde passando pelo amarelo e, até a caldeirinha tremelicou. Mas, a Ti Rabeia das Virtudes que além de ser vendedeira, boa alma, e apaziguadora das excitações do rapazio do lugar, ouviu a reprimenda e advogou: - Parece impossível! Ora agora mais esta, ficava o rapaz, coitadinho, rachado e mal pago, só por ter a lembrança de dizer onde a menina poderia ter as asas.

O Perna D’Aço ia a retorquir se não fosse a pronta intervenção do padre Manuel que para isso deixou a meio um Pai Nosso: ─ Então, haja mais compostura, honremos e respeitemos quem partiu desta vida.

Assim se pazearam os ânimos. A recitação do terço terminou e, como era chegada a hora, começaram a preparar a menina Efigénia, para ser levada à última morada que distava uma meia hora em passo cadenciado.
À porta, já esperavam três irmãos das almas com o respectivo estandarte. Eram eles o Colhouço que era o porta-estandarte, a ladearem-no segurando nos cordões estavam o Zé Panaita ainda arrimado à sua muleta e o Ti Manel João, tendeiro.

Não haveria nada de peculiar nestas três personagens, se não tivessem em comum, o mesmo defeito físico: todos eles eram coxos mas, coxos a valer. O mais torto, o que mais se evidenciava, era o Ti Manel João que a cada passada ao apoiar-se na perna manca, dava mesmo a ideia que ia ruir.

O cortejo fúnebre organizou-se: na vanguarda ia o Falhinho que fazia vibrar a sineta a cada pé de passada, ao mesmo tempo que pontapeava todo o seixo reboludo que estivesse ao alcance das suas botas de ver o sebo, brochadas e com a biqueira empinada a espreitar o Céu. Seguia-se-lhe o tonsurado que orientava as orações durante o percurso. A irmandade depois e, antes dos acompanhantes, o féretro. Este, segundo o hábito naquela aldeia, era transportado numa carreta e o caixão ia destapado para que o povo pudesse pela última vez, ver a face do irmão que partira.

O estandarte das almas, lá ia adejando numa louca tormenta sacudido impiedosamente pelos sacões descoordenados transmitidos pelos três chanquetas.

Quem não despregava os olhos da bandeira, era o Rebola Caixotes que se destacava pela sua gaforina em remoinho e a carcela das calças por abotoar por onde assomavam timidamente parte das ceroulas de flanela. Às tantas, não se conteve e vaticinou para o Redolho com um ar assacanado: - Cá para mim, aqueles cochambetas dum catano, ainda fazem com que as almas se despeguem da bandeira e venham sacudidas por’i abaixo afocinhando no chão. Enquanto o Redolho ria a bom rir com o dichote pondo às escâncaras os dentes irregulares que o tempo se encarregara de os forrar com uma cor fuliginosa. O Palpito, criatura possante e de farta trunfa, estava por perto e teve que dizer das suas: - Merecias que te fosse às ventas seu filho da puta. Já não há respeito nem num acto destes?

O Redolho bem como o Rebola Caixotes acharam por bem calarem-se tanto mais, que viram como ao Palpito lhe fremiam as aletas do apêndice nasal e quando isto acontecia era sinal que estava prestes a soltar o seu génio violento.

De ambos os lados da estrada, estavam muitos populares que não se tinham incorporado no préstito que lá caminhava às vezes por caminhos acidentados. Tanto assim, que o corpo da menina Efigénia com os solavancos até parecia ter movimento próprio.

Atento àquele quadro, estava o Chico Caixa vestido como sempre à “cáboi”: chapéu de abas reviradas, calças afuniladas e botas mexicanas de tacão alto favorecendo-o, pois ficava mais crescido. Era também anti-simpatia, anti-clerical, anti-religioso, enfim, era um anti a tempo inteiro. Deu-se até o caso que num Domingo de Desobriga, quando alguns bons católicos que estavam, depois de terem cumprido o seu dever, a beberricar na taberna do Ti Manel da Ribeira estar ele também presente. Não é que o safado se vira para o Amândio Bexiga, no momento preciso em que ele emborcou de um trago um cálice de bagaço e sem rebuço, atira-lhe esta anormalidade: - Tão, já estás a afogá-LO?

Os presentes, somente sorriram, não, que eles eram tementes e acharam melhor terem em conta o velho axioma: “Muitas graças a Deus e poucas graças com Deus”.

Pois o nosso figurante, no alto dos seus tacões, movimentando um palito de fósforo que prendera na boca e com os olhos fisgados no caixão, gracejou: - Fico sem saber se a velha se abana por rir ou se ri por ser abanada. Os que estavam à sua beira e que eram da sua laia, deliraram, ficando toda aquela ala à beira caminho parada, bem-disposta e chalaceira.
Já a carreta tinha ultrapassado o largo portão de ferro do jardim das cruzes e ainda se ouvia o gargalhar daquelas almas danadas sem temor a nada e a ninguém.

- São uns ímpios, uns excomungados refilava a Ti Panchorra, virando a cabeça para donde vinha o som daquele despropósito.

Quem esperava encostado à sachola, era o Ti Manel Pilatos, elevado à categoria de coveiro interino, já que o efectivo, o Ti Chanfana andava às voltas com um cobrão que o trazia derreado.

Quando abeiraram o caixão, o Ti Pilatos descobriu-se metendo a boina no bolso traseiro das calças coçadas. O padre Manuel fez a última oração e, de seguida, então sim, a menina Efigénia recebeu a última água.

Fechado o sobretudo de pinho, foi baixado com a ajuda de cordas para o ventre aberto da terra e acomodado no fundo da cova.

O Ti Pilatos debitou o seguinte comentário ao mesmo tempo que arremessava os olhos piscos e vermelhuscos que enxugava constantemente com o lenço tabaqueiro amarfanhado e enxovalhado, para o fundo da cova: - Para quem não é da arte, até ficou um trabalho asseado. O talhe como convém, foi mesmo à justinha. Desejo que a menina F’génia conserve no Céu, o mesmo sorriso com que se foi da terra. Isto, dito ao jeito do Ti Pilatos, fez com que os mais próximos, o padre Manuel incluído, retivessem a custo o sorriso.

Só quando se ouviu o som cavo da terra a bater no tampo da urna, é que o povo debandou.

Já o coveiro interino dava os últimos aconchegos à terra, quando o sino se calou.
- “C’um” raio, até me pareceu que a porra do sino em vez de dobrar, tocava à Aleluia. Hum! Se calhar fui eu que não me atentei bem.
Ia já de abalada, levando nos lábios um Pai Nosso, ao ombro a sachola e, com o lenço tabaqueiro limpando os olhos, ainda se voltou a fim de ver como tinha ficado catita a última morada da menina Efigénia.

Conde da Gardunha

SER POETA (AUTORES: ZÉ MARQUES E VICTOR SERRA)

2013-08-04T21:28:00.000+01:00

SER POETA (AUTORES ZÉ MARQUES E VICTOR SERRA)

VICTOR SERRA

Ser poeta é ser diferente,
é sentir o que o outro sente,
é amar sem ser amado,
é rejeitar o seu fado.

Poeta é ver em tudo amor,
é ver o sol na tormenta,
é ser bálsamo na dor,
é sorrir quando acalenta.

Poeta é mente nascente,
é a quimera a brotar,
que com seu verso lucente,
leva a tristeza a placar.

ZÉ MA
O poeta é regadio,
dos alfobres de palavras
do trivial, arredio
um vedor de abracadabras.

O poeta é o recobro,
do carente em fantasia
e remédio p'ra soçobro,
com a bula em poesia.

O poeta é navegante,
no mar sito em verbo amar
e a estrofe sua amante,
musa ao leme a navegar.

IDA AO FUNDÃO

2013-08-02T18:39:00.000+01:00

IDA AO FUNDÃO

Anteontem fui ao Fundão e um dos motivos ─ não o mais importante,─ era ir a um fotógrafo a fim de mandar revelar um rolo de fotografias. De vez em quando ainda gosto de tirar fotografias com uma máquina de rolo. Quando fui por elas, estavam presentes além do profissional, outras duas pessoas que saudei como pessoa educada que prezo ser.
Os presentes conversavam e, enquanto mirava os artigos da loja, ouvi um deles mencionar o nome da minha terra. Não me contive e meio a sorrir atirei: ─ Não digam mal do Louriçal que eu não deixo. A pessoa mais jovem respondeu: ─ Eu também não! Bem, estou com a minha gente ─ disse para comigo─. O menos jovem que soube depois que era da Orca disse-me em surdina: ─ é padre.
Ora como não tenho grande relação com a igreja nem com o clero por motivos que não cabem nesta crónica, não o reconheci embora a cara não me fosse completamente estranha.
Porém, como tinha a curiosidade de saber quem era aquele meu conterrâneo perguntei-lhe se era o pároco do Louriçal. Estúpida pergunta porque de repente lembrei-me quem era. Tratava-se do Reverendo Padre André que tinha cantado a sua primeira missa há muito pouco tempo.
Entabulámos uma conversa muito agradável e fiquei deveras a admirá-lo por ser bom conversador e ser de uma simpatia natural.
Segundo me informou vai paroquiar: São Jorge da Beira, Panasqueira, Barroca Grande, aldeia de São Francisco de Assis e Silvares. Fiquei radiante e disso lhe dei conta por conhecer muito bem aquelas terras das quais tenho muitas saudades. Já sabe e, sem desprimor para as outras, que as gentes de São Jorge da Beira foram sempre muito hospitaleiras.
Árdua tarefa lhe foi atribuída mas tenho a certeza que o Padre André com a ajuda divina e o seu saber, levará por diante o seu mister pastoral.
Despedi-me dele desejando-lhe as maiores felicidades e fiquei com o sentimento de orgulho por um conterrâneo ir para onde vivi durante tantos anos.

CONDE DA GARDUNHA

AS AULAS COM A MINHA NETA

2013-07-30T16:23:00.005+01:00

AS AULAS COM A MINHA NETA

Todos os dias depois do almoço eu e a minha neta temos uma aula de português. Ela tem só seis anos e passou para o segundo ano (antiga segunda classe) e, vai entrar no segundo ano, ainda com a mesma idade, pois só faz os sete em Dezembro.
No meu tempo, teria que repetir o ano pois sem as bases primárias seria impensável passar de classe. Porém, o ensino de agora segundo me apercebi é muito diferente para pior do que aquele que eu tive.
A caligrafia é péssima e a leitura pior ainda. Comecei por lhe dar lições do livro que ela teve durante o ano mas depressa me apercebi que a escolha do professor foi a pior. Resolvi então ir procurar o livro que eu tinha dado na primeira classe que o adquiri há uns anos e dar-lhe a lição por ele.
Foi o melhor que fiz: comecei do princípio desde a letra “A” até chegar às letras miudinhas.
Neste momento, sinto orgulho pois não sendo professor soube de alguma maneira escolher o velho método que deu frutos. Agora, a minha neta já lê quase correctamente e espero que quando for para a escola, saiba tanto como os mais adiantados.
Existe uma grande diferença entre os livros de agora e os de então. Estes são mais apelativos e, em cada lição têm um fundo de moral.
Se, segundo julgo, cada professor escolhe um livro para a sua escola, então o da minha neta não teve o conhecimento de saber escolher.
As lições continuam, faço questão de a ensinar o melhor que sei e, na aulinha, não há avô nem neta.

Conde da Gardunha

RECORDANDO

2013-07-23T16:12:00.003+01:00

RECORDANDO

Não há muito tempo que tive de levar a minha a mulher a Castelo Branco para apanhar o autocarro que a levaria a Coimbra por solicitação de uma familiar.

A madrugada estava agradável e o sol ainda não era nado. Esperámos algum tempo até que ele chegou. Não sei de onde vinha, possivelmente da Covilhã ou Fundão. Poucas pessoas havia e, mesmo a cidade, estava ainda quase adormecida.

Chegado o autocarro e, enquanto a minha mulher se instalava, reparei numa moçoila que vinha do lado da janela. Era muito engraçada: de braços roliços e as faces faziam inveja a uma maçã camoesa.

Não me contive e atirei: olá princesa! Ela sorriu e num cândido desrespeito completo pela gramática, respondeu: ─ quem me dera que o sêsse! E eu, para não destoar daquele cândido desrespeito por tudo o que concerne à língua pátria, animei: ─ pode ser que um dia o venha a fôra.
O autocarro começou a rodar fiz adeus à minha mulher e sorri para aquele diamante a precisar de ser lapidado.
Já de regresso a casa o sol sorriu, vendo-me sorrir também. Seria um sorriso cúmplice?

CONDE DA GARDUNHA