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Top 7 discos lançados em 2011, na ordem em que fui lembrando:

Terri Lyne Carrington, The Mosaic Project – Quando se trata de arte, eu sou, a princípio, a pessoa mais anti-cotas do mundo. E este é um disco só de mulheres e aqui estou eu, dizendo que é o disco do ano. Ocorre que ele não me atrai pelo princípio girl-power da coisa. Ele me atrai por seu musician-power. Eu diria que praticamente um terço dos meus musicistas favoritos do mundo, homens ou mulheres, está neste disco: Esperanza, Helen Sung, Ingrid Jensen, Gretchen Parlato. E o resultado disso é que a gente tem não apenas o disco do ano, mas a) a Melhor Canção que Cassandra Wilson Já Cantou (em todos os anos); b) a Melhor Composição de Geri Allen, que é também o Melhor Cover que Esperanza Já Tocou (sim, eu conheço Ponta de Areia); c) o Melhor Arranjo de Jazz para Música dos Beatles; d) o Melhor Riff de Guitarra-Saxofone-e-Voz; e) a Melhor Inclusão de Causa Social em Disco de Jazz Sem Deixar o Disco Chato e eu poderia continuar inventando prêmios oscar-de-pobre para este disco que vai muito além do jazz e muito além das musicistas que o produziram. É o que acontece quando uma obra de arte funciona, não? Ultrapassa sua autora. Por isso este disco também funciona, acho, como manifesto feminista. Porque as mulheres muito obviamente estão ali, como diriam os apreciadores de Hermeto, quebrando tudo. Mas, menos obviamente – e mais importante – do que isso, elas igualmente não estão. Porque a última coisa em que você pensa enquanto ouve – vamos lá: a) Simply Beautiful; b) Unconditional Love; c) Michelle; d) I Got Lost In His Arms; e) Echo – é no gênero de quem calhou de tocar e compor essas coisas. Você vai ouvindo e pensando em timbres e acordes e sutilezas e polirritmias e poesia. Como deve ser.

Vince Mendoza, Nights on Earth – Não é só que Vince Mendoza seja o grande mestre e mago e inovador e campeão dos timbres, no sentido de dominá-los e mesclá-los melhor do que qualquer outra pessoa no mundo (e as harpas, então? harpa é com ele mesmo). Ele é também a pessoa que mais sabe adequar a própria personalidade musical a todo e qualquer estilo pelo qual decide se aventurar. Então, seja flamenco ou bossa nova, tudo o que ele compõe ou arranja tem a cara dele, com as cordas mais incríveis e mais imediatamente identificáveis que há, mas sem perder a cara do seu lugar de origem. Um disco lindo e variado – o título não é apenas poético, de fato cada uma das músicas remete a um lugar diferente, como se cada uma delas remetesse à experiência de viver uma noite num lugar distinto – cheio de improvisadores brilhantes (solos mais memoráveis: Scofield, Ambrose Akinmusiree, novo trompetista queridinho de todo mundo, Bob Mintzer) e composições que será necessário ouvir pelo menos uma vez por ano por todos os anos daqui em diante.

Paul Motian, The Windmills of Your Mind – Eu não consigo pensar num modelo-de-vida melhor do que uma pessoa que morre semanas depois de ter gravado um dos melhores discos de toda a sua carreira, isso depois de ter gravado dezenas de discos que estão entre os mais importantes e grandes de tudo o que já se fez em música (Keith Jarrett, Bill Evans, Paul Motian Electric Bebop Band). Charlie Haden e Bill Frisell, lindos como sempre. Petra Haden me relembrando de uma coisa que eu mesma sempre esqueço: é possível, sim, ser uma grande cantora com voz de menininha (mas não espalhem). I’ve Got A Crush On You. Enfim, tudo neste disco me atrai. Mas isto também poderia ser dito de quase todos os discos dele, que é um cara que, como poucos, conseguiu estar sempre na vanguarda, a vida toda. O ano que vem não terá um disco dele entre os melhores do ano e isso me entristece.

David Binney, Graylen Epicenter – Pros que conhecem: sim, este é mais um disco loucão do David Binney. Só que desta vez tem a Gretchen, o que acrescenta muito em beleza à insanidade geral da coisa. Melhor disco dele até hoje, e olha que eu gosto de todos. Acho que os principais responsáveis disso são ele mesmo (dã), que está compondo de forma cada vez mais intrincada e complexa (e, olha, eu não sou muito fã de sax alto e o timbre do David Binney chega até a ser um pouco incômodo, mas é um incômodo bom, se é que me faço entender – que nem quando o massagista pega naquele ponto que é o ponto), e a própria Gretchen, que é a cantora mais criativa que apareceu desde, sei lá, a Björk. Então é um disco difícil, complicado, que exige a concentração de um matemático diante de um problema de álgebra. Ocorre que existe beleza, prazer e recompensa na complicação e na dificuldade. Bom, eu acho.

Miguel Zenón, Alma Adentro – Isso porque eu falei que não gosto de sax alto, hein. Músicas tradicionais de Porto Rico com arranjos incríveis e uma baita sonoridade. Um disco, eu diria assim, com sustância. Com muito conteúdo, muita informação musical. E das capas mais incríveis que já vi.

Mike Moreno, First in Mind – Meu segundo guitarrista preferido atualmente, depois do Kurt Rosenwinkel. Neste disco ele fez tudo certo, e gravou, pra minha alegria, duas das minhas músicas preferidas: Milagre dos Peixes e A Flor e o Espinho. Aliás, eu vou dizer. Esta é a minha versão favorita de uma música de Nelson Cavaquinho. É instrumental e diz tudo. É muito respeitosa com a canção original, recriando aquele clima sombrio que só quem ama o Nelson sabe o que é. E é também muito, muito lírica, realçando os contornos da melodia sem nenhuma pressa de concluir que o sol não pode viver perto da lua. Eu gostei demais do tempo dessa música. E do som de guitarra do disco todo. Recomendo para não-músicos mais até do que para guitarristas, graças a deus.

Gretchen Parlato, The Lost and Found – Eu falei da Petra Haden anteriormente, que tem voz de menininha. Gretchen, a princípio, também parece ter voz de menininha e ser uma cantorinha fofinha. Ouça de novo. Ela é chique. E não é nem um pouco inha. Ela sabe exatamente o que está fazendo e o que está fazendo é, pelo que venho ouvindo, criar uma nova linhagem de cantoras de jazz que pela primeira vez, e de forma bem-sucedida e consistente, incorpora a música brasileira e o pop à sua arte sem deixar tudo coxinha, brega e Diana Krall. E, ao fazer isso, ela consegue cantar qualquer coisa e deixar aquilo com cara de que foi composto ontem, seja Herbie Hancock ou Dorival Caymmi (se bem que, convenhamos, tudo do Dorival tem cara de que foi composto amanhã). Butterfly, de seu disco anterior, é a minha preferida, se bem que Holding Back The Years, com aquela modulação super matreira, também me dá arrepios toda vez.

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Top 3 coisas de outros anos que descobri em 2011:

Jonatha Brooke & The Story, Plumb – Melhor coisa pop que ouvi desde a Shawn Colvin. Todas as músicas são perfeitas, letra e música e arranjos. Fora que a vida tem dessas coisas: põe a gente pra ler um livro e depois resume o livro pra gente com uma canção.

Nguyen Lê, Bakida – Dding Dek é a música mais bonita e estranha e inexplicável que ouvi em 2011, sem dúvida.

Neymar Dias, Intervalo – Um quarteto de cordas com groove. Com músicas que você tem certeza de que desconhece, mas ao mesmo tempo reconhece, de fontes várias. Ecos de Pat Metheny, Jerry Douglas e música celta. O disco mais surpreendente que ouvi em muito tempo. Ele é de um gênero novo, para o qual ainda não inventaram um nome e uma prateleira adequados. Você o verá classificado nas categorias “quarteto de cordas” e “música instrumental brasileira”, títulos que não deixam de ser verdadeiros, mas também são falsos. Porque o quarteto é de cordas, mas é também extremamente percussivo, e tem viola caipira e violão, e tem o baixo como solista e, sobretudo, não corresponde à ideia que geralmente fazemos de música de câmara – porque, vai por mim, isto é música para se cantar junto, cada uma das vozes. E a música é brasileira, claro, mas não naquele sentido “música brasileira = samba & maracatu” – sinceramente, ela me soa tão brasileira quanto escocesa ou texana. Fãs do Pat: imaginem um A Map of the World, só que estupidamente melhor. Porque é essa a sensação que eu tenho: Neymar pegou a parte mais legal dos últimos quinze anos de Pat – as coisas de violão de aço folk ou, em bom português, caipira – e levou aquilo para um lado inteiramente seu. Pat e muitas outras influências que não conheço tão bem. Este é um disco inteiramente solar, upbeat e com as melodias e solos mais memorizáveis do mundo. É um disco que me acompanhou com muita frequência na esteira da academia, porque é uma música que realmente impulsiona, te leva para a frente, te comove e te levanta. É um disco que me acompanhará pela vida toda.

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Se você gosta de coisas nessa mesma onda que eu, apareça aí na caixa dos comentários, vamos conversar. E se você acha que o grande disco de 2011 foi mesmo o da Adele, sem problemas, vamos conversar também. :-)

O problema de ser da classe média meio intelectual e meio de esquerda* (traduzido para minha situação individual: 1/3 preguiçosa, 1/3 aprendeu a cozinhar depois de velha e 1/3 ainda acha que os trabalhos intelectuais são superiores aos braçais, se bem que isso é um pensamento de direita; mas é justamente por isso que sou apenas meio de esquerda) é que, por um lado, você não tem 25 reais vezes 30 para gastar com almoço no mês (afinal, você é meio intelectual, ou seja, não se submete à exploração do mundo corporativo, estando assim eternamente submetida a frilas que te condenam, invariavelmente, à classe média).

E, por outro lado, você também não é trabalhadora o suficiente para fazer como outras pessoas classe-média ou pobres que chegam em casa à noite, depois de trabalhar o dia inteiro, e ainda têm ânimo suficiente para uma impressionante atividade que elas chamam de fazejanta. O ato de fazejanta aparentemente rende, pois o fazejanta duma noite vira a marmita do dia seguinte, é o que tenho reparado.

Então nem bem você vai atrás dum emprego numa multinacional e almoça num quilo decente todos os dias, nem assume a condição semi-operária e começa a fazejanta pro almoço do dia seguinte – ficando, assim, presa num loop de mimimi que joga a responsabilidade pela sua má alimentação para longe, bem longe de você: São Paulo está impossível de cara mesmo. Saudade do Whole Foods. Repeat.

E assim segue a vida, com um dia de padaria, outro de comida caseira e outro, ainda, de miojo. Mas, talvez, a essência da classe média – aquilo que nos une a todos, os que sofremos e os que achamos lindos os bares ruins – seja justamente isto: ficar eternamente entre o miojo e a padaria**, oscilando entre a esperança eufórica de que o futuro nos trará somente bons restaurantes e o terror bem concreto de que só nos reste comida enlatada pela frente.

* Existe a classe média que sofre, que é a classe média de direita. E existe a outra, a classe média meio-intelectual e meio-de-esquerda, que faz pouco da classe média que sofre e se acha imune a qualquer tipo de mediocridade ou preconceito.

** Aí você vai me dizer: jura que o seu conceito de riqueza é ter dinheiro suficiente pra almoçar na padaria todos os dias? E eu vou te responder: sou formada em psicologia na USP (= zero RH). Com um mestrado em literatura. Sem mais.

25 de dezembro à tarde: meu marido toca a musiquinha no violão para eu conhecer e eu acho a coisa mais linda deste mundo como tudo que ele toca, entendo do que se trata e não me parece nem pior nem melhor do que Engenheiros do Havaí, É o Tchan e Ana Carolina, enfim, todas essas coisas que sempre fizeram e sempre haverão de fazer sucesso ano após ano.

01 de janeiro: sou a última brasileira residente no país que ainda não ouviu a música em primeira mão.

02 de janeiro: enquanto isso, amigos músicos revoltam-se classemediasofreanamente no Facebook porque o moço é capa de revista e os ídolos deles não.

01 a 08 de janeiro: passo os dias ouvindo meus discos favoritos de 2011 e pensando que a vida é boa.

08 de janeiro: ouço a música na padaria e minha impressão inicial se confirma.

08 de janeiro até hoje e eternamente: passo os dias ouvindo meus discos favoritos de 2011, acrescidos dos meus discos preferidos de todos os anos em que se produziram discos, e pensando que a vida é boa.

FIM

São impossíveis a poesia, o romance e a vida plena quando falta cascolac e sobra cimento. Dois mil e dez foi o ano, portanto, de sair do cimento e construir um guarda-roupa. Ou ganhar o guarda-roupa de presente da sogra, que foi o que de fato aconteceu. Foi o ano, enfim, de tratar com dezenas de hómis da óba – aquela tchurma do pai de Cristo, sabe? marceneiros, carpinteiros, pedreiros, esses eiros todos tão indispensáveis à nossa existência – e fazer a nossa casa perder um pouquinho da sua imensa graça (porque, amigos, ela estava muito engraçada).

Fizemos e ficou bem feito, e foi isso. Pra mim, basicamente, foi quase que só isso. Ocorre que nunca fui boa de multitésquin, aquela abençoada habilidade de lavar o banheiro enquanto você sensualiza para o seu homem e entreter as visitas enquanto você cozinha para elas. Sabe, eu vejo essas pessoas bem-sucedidas e fico pensando, sem sacanagem, que eu poderia ser tão boa quanto qualquer uma delas. Sou perfeitamente capaz de lavar, sensualizar, entreter e cozinhar. Apenas não ao mesmo tempo. Então, no melhor espírito A Room of One’s Own – uma mulher precisa ter um quarto próprio para poder escrever alguma coisa que preste -, se em dois mil e dez me dediquei a construir um quarto – uma casa – própria, doiz mil e onze foi o ano de retomar a vida mental. Pensar num projeto de doutorado, escrevê-lo, apaixonar-me por ele. E ir retomando, aos poucos, meu ritmo de leituras.

Este site é uma bobagem, mas uma bobagem fofa. Me diverti à beça (alguém ainda faz qualquer coisa à beça?) com a experiência de colocar estrelinhas nos livrinhos e vê-los todos bonitinhos um do ladinho do outro. Pois é, tudo no diminutivo porque é coisa de criança mesmo. Mas, se não fosse por isso, provavelmente eu não teria feito um registro dos livros que li este ano, então pra mim já valeu.

Além desses livros registrados no skoob, teve mais um que eu li, super amado, que me fez rir e chorar até e – sou chique? fina? gostosa? – traz o meu nome nos agradecimentos. Se eu não tivesse feito mais nada em 2011, ter aparecido nos agradecimentos deste livro já teria feito o ano valer a pena.

De resto, o grande livro mudador-de-vida de 2011 foi este:

Tanto, que decidi fazer um doutorado inteiro para falar dele. (Não exatamente dele. E não só dele. Ainda estou naquela fase em que não consigo resumir o projeto em duas frases e um minuto. Perguntem-me de novo daqui a quatro anos.)

Para 2012, o plano é ler muito mais. E avançar nessa questão do multitésquin – mas isso é assunto para outro post.

Desses ensinamentos todos, vou falar de um que, até um ou dois meses atrás, estava no mesmo nível de absurdidade de todos os demais:

Os Amigos De Verdade A Gente Conhece Nos Momentos Difíceis

Talvez eu tivesse acatado e compreendido este ensinamento antes se minha adolescência não tivesse transcorrido durante os Anos de Ouro do Pagode (e, aliás, um ano que começa com dois posts na sequência falando de pagode é um ano que precisa melhorar, e rápido). Se você acha que isso não tem efeitos mais duradouros sobre a personalidade de uma pessoa para além do fato de a pessoa ficar irremediavelmente convencida da impossibilidade de ser sensual vestindo calça jeans, pense novamente. Ocorre que o corolário não-lógico do ensinamento sobre os amigos é que, se os amigos de verdade a gente conhece nos momentos difíceis, os falsos conhecemos nos momentos fáceis.

E quais eram os momentos fáceis, na minha adolescência? Fácil: fácil, ali, era a Balada do Pagode. De fim de semana, não havia outro programa possível: minhas amigas todas iam beijar na boca ao som de Belo e Salgadinho.

De minha parte, nem eu ia ao pagode nem, como é fácil supor, beijava na boca. Então, para mim, sobravam os Momentos Difíceis.

E os Momentos Difíceis para mim eram muito fáceis. Porque difícil mesmo, para mim, era ir no Belo e no Salgadinho. Então acabava que eu não ia e meio que virei o pau pra toda obra das dificuldades e chororôs das minhas amigas, porque na alegria delas eu não tinha como estar.

Por isso eu não tinha como crer nos padres, entende? Se os Momentos Difíceis eram a minha única realidade. O que eu queria mesmo era poder ser amiga de alguém nos momentos fáceis de felicidade. Aí sim, pensava eu, haveria a possibilidade de uma amizade verdadeira, de uma verdadeira felicidade.

Não que eu não estivesse certa, na época. Felizmente, logo conheci meus Amigos de Música, e pela primeira vez em minha incipiente vidinha de gente grande descobri o que era dividir alegrias que até então pareciam incompartilháveis. Eu vivo descobrindo música até hoje, claro, mas nisso a adolescência é insuperável – a única vantagem da adolescência, por sinal -: o ritmo em que descobrimos coisas novas. Hoje eu descubro duas ou três novidades por ano. Naquela época, as descobertas se sucediam num ritmo que eu mal podia acreditar de tanta alegria – e, bobinha, achava que seria assim para o resto da vida. Lembro muito bem de uma semana particularmente boa em que descobri – veja bem, na mesma semana – Keith Jarrett, Egberto Gismonti e Jaco Pastorius. Depois não entendem por que eu não estudava naquela época. Vou repetir: na mesma semana, descobri Keith Jarrett, Egberto Gismonti e Jaco Pastorius. E graças a deus – que, na época, era um Deus espírita – eu tive com quem compartilhar essas descobertas, entre caixas e mais caixas de CDs que faziam aquele barulhinho tão típico quando você tenta pegar numa mão uma quantidade maior do que ela suporta – no meu caso, consigo até treze caixinhas de cada vez – e os CDs todos se espalham pelo chão naquele aflitivo farfalhar de acrílico.

Descobri, na frente de amplificadores e entre caixas de som, que a amizade podia ir além dos conselhos amorosos e ensinamentos escolares, e desde então sempre valorizei tremendamente amigos com os quais se pode ser feliz. Se não posso ser feliz com esta pessoa, então esta pessoa não pode ser minha amiga: ao ensinamento dos padres contrapus este, simples assim.

Então agora eis que estou me aproximando dos trinta anos e reavaliando o antigo ensinamento dos padres – o que, confesso, dá um pouco de medo. O que me consola é pensar que, se de repente eu passar a acreditar que Sexo Só Pode Depois Do Casamento, bem, pelo menos já sou casada.

Estou revendo e repensando o ensinamento sobre os amigos porque estou começando a achar que, na real, eu nunca soube ser amiga nos momentos difíceis. Não o ele-me-traiu-fiquei-de-recuperação difícil. Mas o dependência-química-violência-doméstica difícil.

Estou percebendo que sei ser amiga no jazz e no Seinfeld, nos cookies e nas viagens.

Não sei ser amiga na violência e na loucura.

Eu realmente não sei o que fazer, o que dizer. Afinal, não é verdade que somos todos adultos e maiores de idade e fazemos as nossas escolhas de forma livre e consciente?

Não, não é verdade. Não de um ponto de vista psicológico. Mas sim de um ponto de vista jurídico, e é aí que eu me perco, nessa confusão entre a Psicologia e o Direito, e não sei muito bem como me portar. Se eu me relaciono com o amigo vítima e perpetrador de sofrimento e violência como a criança de três anos que ele de fato é, ou se penso nele como o cidadão racional e inteligente capaz das realizações mais lindas. A verdade é que me é muito difícil integrar essas duas imagens, essas duas pessoas. Não entendo, sou burrinha demais para entender que são a mesma pessoa. E a consequência é que fico sem saber o que fazer.

Pelo menos não sofro mais deste mal tão comum, que acomete tantos jovens, que é acreditar que, em algum lugar, em algum reino distante, Alguém Sabe O Que Fazer. A parte um pouco chata é que, se não sofro mais deste mal, é porque não sou mais tão jovem assim. Não importa. Afinal, a única vantagem de ser jovem é poder descobrir Keith Jarett, Egberto Gismonti e Jaco Pastorius numa mesma semana. De resto, a gente passa os dias achando que as pessoas sabem o que fazem – até o momento em que a gente vira uma pessoa e percebe que, como todos os demais, não temos a mais mínima ideia do que fazemos.

De todos os meus não saberes, não saber ser amiga Nos Momentos Difíceis é o que mais tem me incomodado atualmente. Querendo compartilhar seu não-saber específico sobre este assunto, e-mail taí pra isso.

Mas nada se compara ao fascínio que desenvolvi por uma canção ouvida no especial de fim de ano da Globo: Sissi, de Alexandre Pires. Eis um trecho da letra:

Gatinha, quanto mais o tempo passa você perde a graça e vai ficar sozinha
Você já ganhou da massa o troféu de a menina mais chatinha

Ela se acha a última coca-cola do deserto
A bunda mais linda do pagode esperto
Ela tá precisando de um malandro certo

As possibilidades poéticas que estes versos me suscitaram são infinitas:

Ela se acha a última bunda do deserto esperto
A coca-cola mais linda do pagode certo
Ela tá precisando de um troféu

Massa, quanto mais o tempo passa você vai ficar malandro
Perder a gatinha mais menina e a graça mais chatinha
Sozinha, você já ganhou

***

Coca-cola, quanto mais a bunda passa você se acha troféu e vai ficar linda
Você já ganhou do tempo o pagode do malandro mais deserto

Ela se acha a chatinha mais gatinha do tempo certo
A última da massa, você perde sozinha
Ela tá precisando de uma graça

***

Ela se perde, a chatinha mais linda da massa
O deserto mais esperto do pagode certo
Ela tá precisando de um tempo sozinha

Bunda, quanto mais a graça passa você perde o troféu e vai ficar chatinha
Você já ganhou do malandro a gatinha

Acho um pouco pretensioso desejar saúde e paz no ano que se inicia, pois são coisas que não podemos controlar. Que tal então se moderássemos nossos onipotentes ímpetos desejatórios e desejássemos aos outros e a nós mesmos coisas um pouquinho mais factíveis? De minha parte, desejo a todos que aproveitem muito as bundas que lhes surjam pelo deserto e as coca-colas que apareçam pelos pagodes; que nos sintamos troféus e fiquemos lindos; acima de tudo, que possamos nos perder e que nos seja concedido tempo. Beijos a todos – especialmente ao Alexandre Pires – e feliz ano novo!

Ao meu lado, um homem:

- Tem que ter muita coragem pra usar um aparelho desses em público, no meio do povão!

Como quase não tenho uns cinco malucos povoando a minha vida neste momento (né, Alex?), fiquei numa vontade louca de fazer amizade com o enunciador desse comentário. Só que ao contrário.

- E tá lendo em inglês, ainda por cima!

É mesmo comovente quando alguém se considera superior – ou considera outra pessoa superior – pelo fato de conhecer uma língua estrangeira.

- Ah, vai ver é americana!

O trem sacode, o homem tenta.

- Excuse me!

Deus existe e tá de sacanagem comigo.

- Excuse me! Woman!

A woman suspira longamente e dirige-se ao man com um sorriso:

- Você está falando comigo? Está precisando de alguma coisa?

- Eu? É… Você é brasileira?

- Sim.

- Ah.

Silêncio.

- Eu achei que você fosse americana.

E mais silêncio. Porque pra dar tempo de eu contar as coisas que um dia eu achei e no dia seguinte não eram nem estavam mais, o metrô precisaria de mais uns cem quilômetros de extensão. Mas a Linha Amarela vai só da Luz ao Butantã e as obras da Linha Lilás acabam de ser embargadas pela Justiça, então pra quê?

Vencido, ele se levanta.

- Você me deixou muito fragilizado, moça.

E desceu na estação Pinheiros.

Eis a sugestão que hoje, pela primeira vez, o Gmail teve a delicadeza de me fazer:

“Did you mean ‘Bell Potter‘?”

Google, 2001 –> DEUS

Google, 2011 –> tiozinho bêbado que confunde sua melhor amiga com a irmã imaginária do Harrry Potter

Fernando Serboncini, 2011.

Passemos então ao sacrilégio:

Precisei de 11 anos para conseguir visitar o túmulo da minha mãe.

Casar foi bem mais rápido: levou 1 ano só – minha avó é quem diz, “com o que é bom a gente acostuma rápido, filhinha”.

Desde esses dois eventos, passei a dar mais valor aos ritos e cerimoniais de passagem – aos símbolos, marcos e oficializações; a todo e qualquer aparato exterior e social que mostra para os outros, fundamentalmente, que alguma coisa começou ou terminou. É mais ou menos por aí, vocês não acham? Casamento batizado RG no Poupatempo formatura aniversário velório. Tudo isso aponta para um começo e um fim. A gente se reúne pra celebrar ou lamentar essas coisas, mas sobretudo para inseri-las no tempo e na sociedade.

Visitar minha mãe no cemitério me fez muito bem. Casar também. Eu não saberia explicar ou dar exemplos. A dinâmica do meu casamento já estava estabelecida quando nos decidimos a encarar o juiz. Depois que casamos, continuei cozinhando e ele continuou lavando louça (graças a Deus). E depois que fui ao cemitério, minha mãe continuou exatamente onde estava (graças a Deus vezes mil). Nada mudou, de fato. E, como sabem todos os que passaram por rituais como esses, de fato mudou tudo.

Então, sabe, ok. Tô aqui falando dos dois momentos simbólicos que marcaram a pior e a melhor coisa que já me aconteceram. Ambas as coisas mereceram um reconhecimento mais ou menos público e simbólico. (Eu sendo quem sou, a parte pública foi bem restrita, nos dois casos. Já tenho blog e facebook, sabe? Compartilho minha vida diariamente com trocentos desconhecidos, já está de bom tamanho.)

[(Aliás, esta informação é pra você, amigo-desconhecido místico, amiga-desconhecida feiticeira: o nome da minha mãe e do meu marido começam com AG. E o nome da minha rua, onde moro com ele e morei com ela, TAMBÉM. Significa? Sei lá, deve significar alguma coisa.)]

***

Chegou a hora de falar da formiguinha.

Achei que o fim do Google Reader também merecia um evento oficial e formal, guardadas as devidas proporções.

[(Aliás 2, acho que esta frase deveria ser um comando de ordem para a nossa geração. "Pessoal, bora todo mundo guardar as devidas proporções? Grata".)]

A última notícia que li por lá foi a do Marcelo Freixo, acho. Talvez não tenha sido, não importa; é dela que estou lembrando agora. E não por acaso, num momento em que tenho lido loucamente sobre o fracasso da guerra contra as drogas.

Hoje passei uma hora catando coisas pra ler aqui e ali. Difícil. Há uns quatro anos começo ou termino o dia no Reader, especificamente pelos itens compartilhados do Paulo. Hoje, a internet foi uma terra sem lei.

Mas, uma hora mais tarde, consegui juntar umas coisinhas aproveitáveis. Queria compartilhá-las aqui, como um adeus:

- Meu blog de culinária favorito do momento. Porque tudo que leva abóbora fica bom:

http://come-se.blogspot.com/2011/10/antepasto-de-abobora.html

- Pianista naquele climão ECM: fiquei pilhada pra ouvir, claro (ai, como sou facinha):

http://www.allaboutjazz.com/php/article.php?id=40669

- “Dilma, não foi pra isso que votei em você.” Por que essa frase me ocorre umas três vezes por dia? Hoje, por exemplo, me ocorreu ao ler isto:

http://revistaepoca.globo.com/Sociedade/noticia/2011/10/belo-monte-nosso-dinheiro-e-o-bigode-do-sarney.html

- Juliana entrevista Frank Warren e eu me lembro de quando Alex e eu fomos a um desses bizarros eventos mezzo-auto-ajuda-quase-religioso do PostSecret em Tulane. Muito amor por todos os envolvidos: