Relatos Cortos...(O No)

'Girasoles' de Inés Navarro

2018-04-21T09:35:00.000+02:00

'Girasoles' de Inés Navarro

Mis padres murieron con tres meses de diferencia por sobredosis de droga cuando tan solo tenía seis años.

Crecí sola en el “malaise des banlieues” (malestar del extrarradio) de París. Este término hace referencia a los barrios marginales habitados por obreros pobres, como lo fueron mis padres.

Mi infancia no fue fácil. Todos los días tenía que mendigar, rebuscar entre la basura y dormir bajo cartones.

Por desgracia, perdí la virginidad con tan solo once años por una violación. Ojalá hubiese sido solo una.

Con dieciséis años pasé una terrible gripe que casi me mata. Iba deambulando por el centro de París con una fiebre tan fuerte que me hacía delirar. Caí desplomada delante de “L'église de la Madeleine” (La iglesia de la Madeleine) cuando apareció la monja Amelie que me llevó a su convento y me dio un baño con hielo para bajarme la fiebre. Tras curarme con su cuidado, Amelie se convirtió en la madre que nunca tuve. Ella me enseñó a leer, a escribir, a hacer cálculos y lo más importante, me enseñó valores que no tenía.

Se acabó lo de mendigar y dormir en la calle. Por fin tenía un hogar y una gran familia formaba por todas las monjas del convento.

Francisque era la más mayor de todas, pero, la que más sabía de moda. Me enseñó a coser y a bordar mientras que Ivette, me enseñó a cocinar y a hacer repostería. Yo no quería saber hacer solo eso ya que era una chiquilla muy curiosa y a la que le gustaba aprender, pero, las monjas no me apoyaban mucho en ese aspecto. Ellas tenían una vida más sencilla y dedicada únicamente a Dios. Claramente, no me apetecía acabar de esa forma.

Cuando cumplí la mayoría de edad me prepararon todo el convento una fiesta sorpresa increíble, pero, me di cuenta que no había nadie de mi edad. No tenía ningún amigo ni amiga. Eso me hizo estar triste, aunque, no duró mucho ese sentimiento. Era muy dispuesta y salí en búsqueda de ellos.

Iba todas las tardes al “Jardín des Tuileries” (Jardin de Tuileries) a pasear y desconectar de la rutina aburrida del convento. Un día choqué con un muchacho cargado de una guitarra al hombro.

-Discúlpeme por mi descuido._Le dije mientras me agachaba para recogerle la libreta de partituras del suelo.

-No te preocupes, también ha sido mi culpa. Andaba despistado. _ Me dijo sin levantar la vista de la libreta.

Seguidamente, hubo contacto visual y comenzamos a reír. Estuvimos hablando de lo maravilloso que era el jardín y me dijo de quedar al día siguiente para tomarnos un café en Le Nemours, unas de las mejores cafeterías parisinas.

A los pocos pasos dados al marchar, se giró y me dijo: “Por cierto, me llamo Alex..”

No podía estar más feliz. Iba a quedar como una persona normal que toma un café con su amigo. Me faltó dar pequeños brincos de emoción mientras volvía al convento.

Al llegar, se lo conté rápidamente a Amelie. Noté que no se alegró tanto como yo.

Ella me dijo: “Los hombre no son buenos. Se aprovechan de las mujeres y les hacen daño.” Sabía perfectamente cómo se comportaban algunos hombres, pero, no todos son iguales. Alex se le veía en la mirada que era buena persona.

No me equivoqué. La quedada fue genial. Me divertí mucho y hasta me tocó un poco la guitarra. Nos estuvimos viendo con frecuencia y me presentó a su grupo de amigos. Con el tiempo, me incorporé para formar parte de él. Estaba encantada de tener un grupo en el que me sentía tan acogida y querida.

Unos meses después de conocer a mi primer amigo, encontré un trabajo como florista en la calle Saint Honoré, la misma en la que estaba la cafetería. Me pagaban bien y no podía tener más ganas de alquilar un piso para alejarme un poco de la vida tan devota de las monjas.

Un viernes, mi vida cambió mientras estaba en la floristería haciendo un ramo de girasoles, mi flor favorita. Entró Alex con una chica y dijo: “Te presento a mi hermana Alicia. Quiere un centro de mesa para su vigésimo cumpleaños.”

Se me paró el tiempo cuando contemplé sus ojos verdes oliva, su nariz proporcionada y su sonrisa mejor que la de Julia Roberts.

-Me gustaría un centro de mesa con tulipanes rosas. _Me dijo con sonrisa de oreja a oreja.

-Sí, claro. ¿Para cuándo te hace falta?

-Para esta noche.

-Me tendré que dar prisa entonces. Lo intentaré tener hecho en una hora.

Le enseñé los tulipanes que utilizaría y después de charlar un rato, les acompañé hacia la puerta. Sentí aquello a lo que le llaman “papillons dans l'estomac” (mariposas en el estómago), algo totalmente nuevo para mí.

A la hora volvieron a pasar y allí estaba, listo para decorar una mesa.

Por la cara que se les quedó, supe que les encantó. Hice el mejor centro de mesa hasta el entonces hecho. Quería causar a Alicia buena impresión. Tras recibir sus felicitaciones, me invitó a su fiesta de cumpleaños. Alex también quería que fuera para hacerle compañía y me sabía mal decirle que no. Acabó la conversación diciéndome: “A las nueve y media paso a recogerte en la puerta del convento.”

Me puse una falda negra hasta las rodillas, una camiseta marinera, una chaqueta y no me olvidé de ponerme mi boina. Alex me estaba esperando con su Peugeot 205.

La cena estuvo genial. Había buen ambiente y buena música. Después de tomarnos unas copas, fui a recoger mi chaqueta para salir al jardín a fumarme un cigarro. No me dio tiempo a colocármela bien cuando Alicia cerró la puerta de la habitación y comenzó a besarme. Me agarró del culo y me sentó en el escritorio. Mi corazón latía a mil por hora. Cada beso, cada acaricia y cada susurro en el oído se me hicieron muy intensos. Lo peor fue cuando abrió la puerta Alex. Nos quedamos los tres paralizados sin decir nada. Alicia rompió el silencio diciendo: “Acéptalo. Nos gustamos.”

Le costó reconocerlo. Su hermana me dijo que le gustaba a su hermano, haciéndolo todo más vergonzoso.

A la semana se tranquilizó todo un poco y se lo conté a Amelie. Su reacción fue horrible. Se avergonzó de mí y me dijo: “Yo nunca te enseñé eso. Arderás en el infierno y ahora vete del convento.” Ella me enseñó a querer a las personas y yo quería a Alicia, pero, era incapaz de entender que estuviera con una chica.

Aún no me lo creía. Me abandonó la persona que me salvó y me dio el amor de una madre. Desde ese día no supe nada de Amelie.

Me fui llorando a casa de Alicia. Ella me dijo que me quedase con ella a vivir y comenzáramos una relación como una pareja normal. Las dos juntas formamos una familia.

Diez años después apareció la monja Ivette en mi floristería. Me dio la mala noticia de la muerte de Amelie por una neumonía y me dijo que sus últimas palabras fueron: “Perdóname Juliette. Te quiero.” Rompí a llorar inmediatamente y cerré la floristería para poder ir al entierro.

A las seis de la tarde salió el coche fúnebre dirección al Campo Santo. Me acompañó mi pareja Alicia y mis dos hijas que adoptamos. Ellas eran huérfanas como yo. Les quise dar un hogar y dos madres maravillosas.

Cuando acabó el cura de dar el discurso del funeral, le dejé un ramo de girasoles preciosos encima del ataúd. Y le dije: “Te perdono Amelie y te doy las gracias por haberme criado. Te quiero.”

Tenía muchas cosas que agradecerle y me hubiese gustado decírselas en vida, pero, la muerte llega a su hora y no tiene la culpa de nada.

Actualmente trabajo en mi propia floristería Los Girasoles, Alicia trabaja en una tienda de ropa y mis dos hijas guapísimas están acabando el colegio.

Quería acabar diciendo que no importa si amas a alguien del mismo sexo. Es totalmente normal porque somos personas. No te tiene que afectar la presión de la sociedad. Tú puedes amar a quien quieras y sigues siendo igual que los demás. No te sientas un bicho raro.

Relato enviado por Inés Navarro

Gracias Inés por enviar tu relato ;)

'Ola de Calor' de Jaime Lapela

2017-10-09T16:09:00.000+02:00

'Ola de Calor' de Jaime Lapela

Raúl no podía quedarse quieto. Se sentaba, aguantaba diez segundos, se volvía a levantar. Caminaba hasta el fondo de la cabina de vigilancia. Se detenía ante la puerta que daba acceso al campo de fútbol de la prisión, y volvía otra vez hasta su silla. Estaba muy nervioso, y me estaba empezando a poner nervioso a mí, su compañero aquel día en la vigilancia del módulo cinco.
Procuré concentrarme en la lectura del periódico, a ver si así evitaba alterarme yo también, pero no era posible. El 'ABC' me estaba cabreando más aún, lo cual es algo bastante habitual. Así que decidí darle a Raúl algo de conversación, un poco de charla amable, a ver si así distendíamos el ambiente.
-¿Y a tí qué cojones te pasa?- Pregunté tan pronto se sentó a mi lado por enésima vez.
- Que estoy dejando de fumar.- Me respondió, con los ojos fijos en el patio. - Y estoy que no cago.-
Eso saltaba a la vista, pensé. Raúl se volvió a levantar, caminó los seis metros que había hasta el fondo de la habitación y se quedó de nuevo mirando hacia el campo de fútbol. No tardaría en volver.
Me estaba jodiendo la mañana, principalmente porque el típico tío nervioso que no se está quieto más de un minuto en la silla suelo ser yo. Que Raúl no parase de moverse me impedía moverme a mí, porque lo que estaba claro es que como yo también empezase a danzar de un lado a otro de la cabina, aquello iba a parecer un puto pinball.
Volví a intentar concentrarme en otra cosa. Eché a un lado el 'ABC' y me puse a mirar el patio, que en el fondo es para lo que me pagan.
Fuera hacía calor, más de cuarenta grados, y aún no eran las doce de la mañana. La mayor parte de los internos combatía el calor mediante frecuentes duchas, o remojándose al menos con botellas de agua que rellenaban periódicamente en los grifos disponibles. Algunos valientes, no obstante, aprovechaban para broncearse tumbados en bañador encima de unas toallas. Prácticamente todos los usuarios del improvisado solarium eran internos que disfrutaban de permisos de salida o de visitas de sus familias. Que veían a gente 'de la calle', vamos, y que por ello intentaban cuidar un poco su imagen.

Y luego estaba Mari. Mari no sale de permiso, porque aún le queda mucho, mucho tiempo de condena. Y aunque pudiese disfrutar de un permiso, no tendría a donde ir. Porque Mari mató a su pareja, con rabia y con ensañamiento, y el juez había dictaminado que además de su tiempo de condena, Mari no podría acercarse por el pueblo donde ambos residían en la fecha del crimen durante diez años más. Mari tampoco tiene familia, porque a la gente como él, la familia la repudia (o la repudiaba, porque ésto por suerte pasa cada vez menos) cuando la adolescencia florece, y los condena a una vida sórdida y marginal. Pero no quisiera que os llevaseis una impresión equivocada. Mari es buena persona, en serio, y la mayoría de mis compañeros, y yo mismo, creemos que en el fondo el tipo al que mató Mari debía ser un hijo de puta, y probablemente se lo merecía.

Mari es un travesti de unos sesenta años de edad, que como todos los travestis de la vieja guardia, y los viejos músicos de rock, aparenta veinte años más de los que declara su DNI. No pude dejar de observarlo mientras, con unos movimientos de una vulgar delicadeza y que intentaban ser lo más femeninos posible, extendió una toalla en el suelo de cemento y procedió a quitarse la camiseta y el bañador, quedando cubierto únicamente por un tanga rojo. Mari tenía tetas, unas tetas que colgaban como dos huevos fritos suspendidos de un par de alcayatas. En lo demás, su cara y su cuerpo eran los un señor mayor, un señor mayor que no ha llevado una buena vida a ninguno de los niveles en los que una vida pueda ser llevada. Pero tampoco es que se pudiera quejar. Al menos estaba vivo, algo que la mayoría de profesionales del sexo de su edad y trayectoria vital no pueden decir por culpa del SIDA.
Mari en tanga no es un espectáculo agradable, y pude ver en el modo en que Raúl torció el gesto al ver el espectáculo un reflejo de mi propia expresión.

- Bueno, - dijo Raúl finalmente, tras un largo suspiro de resignación - esto ya ha sido la gota que colma el vaso. Necesito un pitillo. A tomar por culo.-

Raúl se puso en pie, por enésima vez, pero en esta ocasión giró a la izquierda, hacia la puerta de nuestra cabina, y la abrió. Los cuarenta y pico grados de temperatura del aire exterior le golpearon en la cara, y hasta yo mismo pude sentir la oleada de calor. Igual que cuando abres un horno para comprobar si el asado está listo. Raúl achinó los ojos, se puso las gafas de sol, y salió, cerrando la puerta tras de sí.

Desde la cabina le vi atravesar con determinación el patio de cemento hasta la pared que estaba justo frente a nosotros, a algo más de treinta metros. Allí, en esa pared, una ventana enrejada hacía las veces de ventanilla de despacho del economato. Pude ver a Raúl golpeando la portezuela metálica que la cerraba. Nadie abrió y, pasados unos instantes, Raúl giró sobre sus talones para dar media vuelta y volver la cabina de funcionarios. A mitad de camino, sin embargo, pareció dudar, y acabó por dirigir sus pasos hacia donde Mari tomaba el sol, tumbado en su toalla.

No pude oír lo que decía, claro, pero no había que ser un lince. Mari se incorporó levemente, apoyando los codos en el suelo, para escuchar a Raúl. Raúl se tocó la boca con los dedos índice y corazón de su mano derecha, en el gesto universal con el que los fumadores sujetan sus pitillos. Mari negó con la cabeza.
Poco después, mi compañero entraba otra vez a la cabina, acompañado de una infernal vaharada de aire caliente. Se sentó a mi lado.

-¿No ha habido suerte?.-Pregunté.
- No. El economato no abre hasta dentro de media hora, y Mari no tiene tabaco.-
- Qué feo, pedirle tabaco a un interno.- Comenté, sin quitar la vista del patio. Raúl me miró con recelo. No estaba seguro de si mi recriminación iba en serio o no. Sonreí y le guiñé un ojo, y él sonrió también, más tranquilo.
- Bueno, muchos pitillos me tendría que dar Mari a mí para que quedáramos igualados.- No le faltaba razón en eso. Como ya he dicho, la mayoría de funcionarios apreciábamos a Mari. Siempre estaba ahí para ayudarnos a localizar a cualquier otro interno cuando el psicólogo, o quien fuera, quería hablar con él. O para encargarse de limpiar las duchas, o incluso para darnos algún pequeño soplo de vez en cuando. Y Raúl, y otros funcionarios, no dudaban en compartir un pitillo o invitar a Marí a un café, porque en una conversación con él podías enterarte de muchas cosas que estaban sucediendo en el patio y que a tí te habían pasado completamente desapercibidas.
Pasaron unos minutos. Raúl parecía más tranquilo ya, quizá el calor le había ayudado a relajarse. Menos mal. Durante los siguientes minutos, pudimos concentrarnos en observar a los internos mientras disfrutábamos del aire acondicionado graduado a toda potencia.

Fuera, en el patio, Mari recogía su toalla. La sesión de sol había terminado. Se puso el bañador y, con el torso todavía desnudo, se encaminó a uno de los bancos del lado derecho del patio, que todavía estaban a la sombra.
Sentado en él estaba Luca, un joven de no recuerdo qué provincia del levante español. Con sus ricitos castaños y su aire angelical, tenías que mirar en lo profundo de sus ojos verdes para darte cuenta de que había algo muy feo anidando dentro de aquella hermosa carcasa. No me había molestado en mirar por qué estaba Luca cumpliendo condena, casi nunca hago eso. Pero me habían llegado rumores que hablaban de un delito sexual. Bueno, quién sabe.

Mari se quedó de pié ante Luca. Empezaron a hablar y, al igual que en la vez anterior, no pude oír qué decían. En un momento dado, Mari hizo un gesto con la cabeza hacia su izquierda. Luca miró en esa dirección, y siguiendo sus ojos descubrí que miraba hacia la puerta de las duchas.

Intercambiaron unas palabras más. Pocas. Mari se fue hacia la puerta de las duchas, y pasó al interior de la dependencia. Fuera, Luca encendió un pitillo y se lo fumó con calma. Al acabar, tiró la colilla al suelo, la pisó con sus chanclas, y se metió en la ducha también. Raúl y yo nos miramos, y nos encogimos de hombros. Teníamos una A y una B. Era evidente que luego venía la C.
Un cuarto de hora más tarde, Luca salió de las duchas. Sacó un paquete de tabaco y un mechero de su bañador, y con un gesto rápido se llevó un pitillo a la boca. Lo encendió, se guardó el mechero, y volvió a sentarse en el banco del que se había levantado momentos antes.

Poco más de cinco minutos después, Mari salió también. Venía recién duchado, y se había peinado hacia atrás su rala melena rubia. Así, con el cabello ordenado y una camisa de manga corta, Mari podría pasar por un respetable caballero jubilado, el abuelo de cualquiera. Hasta que te fijabas, porque era imposible no fijarse, en el bulto de sus tetas. Pero bueno, también hay por ahí muchos abuelos con un buen par de tetas, que los años no perdonan, y...

Mari llamó a la puerta de la cabina, poniendo fin a mis reflexiones. Raúl y yo nos miramos, extrañados, y finalmente él, que era el que estaba más cerca de la puerta, se levantó para abrir.
Mari le acercó un pitillo.
- Tome, don Raúl.- Raúl se quedó quieto, mirándolo. No sabía qué hacer. Mari insistió.
- Tome, don Raúl. He conseguido un paquete de 'Chester'. Coja un pitillo.- Raúl, pasado el primer momento de duda, levantó su mano derecha, y movió decidido su índice de izquierda a derecha, para reforzar su negativa.
- No, Mari. No puedo aceptarlo. Te lo agradezco, pero no puedo. Me parece que te ha costado demasiado conseguirlo.- Mari sonrió de medio lado, con su habitual mirada de divertida amargura.
- Que va, don Raúl. Ha sido un placer.- Y sin dar tiempo a que Raúl respondiera, le metió el cigarrillo en el bolsillo de la camisa, dio media vuelta, y se fue.
Mi compañero cerró la puerta, algo de agradecer, porque se estaba empezando a perder el frescor del aire acondicionado, y se sentó de nuevo a mi lado. Sacó el pitillo del bolsillo donde lo había deslizado Mari, y lo observó en silencio durante varios minutos.
-¿Te lo vas a fumar o no?.- Pregunté, no porque me apeteciese compartir el humo de su tabaco, sino para sacarlo de su hermetismo. Y porque me aburría. Raúl sacudió la cabeza, como si lo acabase de despertar de una siesta, y me miró. -¿Que dices?.-
- Que si te vas a fumar el pitillo.- Repetí. Raúl lo miró unos segundos más, y se lo volvió a guardar donde lo había sacado.
- No. No me lo fumo. Ahora estoy más decidido que nunca a dejar de fumar. Y este pitillo me lo voy a guardar como recordatorio.- Me espetó, así del tirón y con voz casi podríamos decir que solemne.
- ¿De recordatorio de qué?- Pregunté.
- Del daño que le puede hacer a tu cuerpo el vicio de fumar. Y no sólo a los pulmones.- Asentí en silencio, valorando sus palabras. Mira, todos los días se aprende algo.
Continuamos observando el patio en silencio. Pronto sería la hora de comer.

Relato enviado por Jaime Lapela

Blog de relatos de Jaime: Bolaygrillete.blogspot.com.es

Gracias Jaime por enviar tu relato ;)

'Alcañiz' de Sandra Freijomil

2017-05-17T10:42:00.002+02:00

'Alcañiz' de Sandra Freijomil

La mujer es vieja. De edad indefinida entre los ochenta y los cien. No tiene dientes.

Se le nota en las hendiduras de los labios sobre las encías. El pelo cano y clareando.

Un blanco grisáceo, sin tratar. Lleva una falda negra larga hasta los tobillos. Sin medias.

Unas alpargatas también negras, deformadas por unos pies de gancho. La camisa es negra con un pequeño dibujo en blanco. Son aves minúsculas. Se sienta en el balcón. Un balcón de un metro y medio por setenta centímetros. Con las barandas de hierro forjado. A sus pies, una maceta con unas margaritas blancas.

Lleva gafas. Le cuelgan en la parte baja de la nariz, más allá del puente. Observa. Sin decir nada. La calle, abajo, las gentes. Redoblan los tambores. Ella parece no estremecerse. La semana santa irrumpe de un soplo. Las calles se llenan, las gentes aplauden, lucen al sol, las mujeres sonríen, los niños corren, los hombres acarrean los bombos.

La mujer se queda en su balcón. Quieta. Se acerca un chico joven. Rondará los veinte.

Se detiene bajo el balcón. El príncipe y su Rampunzel. Señora, ¿le gustan los tambores? La mujer le mira. No contesta. Al poco arranca, un discurso atropellado.

Le cuenta que ha visto la semana santa cada año, desde pequeña, le detalla como era antes, cuando ella era una mujer joven y desfilaba tras los pasos, con su mantilla, sus perlas y sus tacones. Le habla de las tradiciones, de la virgen de los Pueyos que ya no está tan guapa como antes. El chico escucha. De vez en cuando la interrumpe para hacerle alguna pregunta pero ella no responde. Prosigue su letanía, los años remotos, los tiempos pasados. El chico se impacienta. Señora, ¿cómo se llama usted?

La mujer lo observa unos segundos con detenimiento, como si rumiara para sus adentros. Luego prosigue. El chico insiste, le confiesa su nombre, ¿cuál es el suyo? La mujer vuelve a detenerse, lo ignora y prosigue. El chico mira el reloj, lo esperan en la esquina de abajo, ha hecho una apuesta y quiere ganarla. Tan sólo necesita saber un nombre, ese nombre, el de la mujer vieja que se sienta en el balcón.

Ella prosigue, la semana santa del año cincuenta cinco fue especialmente bonita. Le habla de la vecina, que de tan guapa todos los chicos la miraban. Miranda. La vecina se llamaba Miranda. El chico aprovecha, pregunta de nuevo, y usted, ¿cómo se llama?

La mujer se detiene. El chico menea la cabeza. No oye nada, piensa, está sorda. La mujer se rasca la nariz. El chico insiste impaciente, a gritos, ella se llamaba Miranda y usted, ¿usted cómo se llama? ¿Yo? No me acuerdo.

Relato enviado por Sandra Freijomil

Blog:https://sandrafreijomil.wordpress.com/

Gracias Sandra por enviar tu relato ;)

'Elegir un hombre' por Luis Alberto Serrano

2017-01-12T11:30:00.000+01:00

'Elegir un hombre' por Luis Alberto Serrano

Tenía un dilema grande. Después de algunos años de desencuentros, había roto con su novio. ¿Qué hacer?. ¿Cuál es el siguiente paso?. Que jodidamente absurda es esa fase de las rupturas en los que nos da miedo el “qué pasará ahora”.

Dos opciones. La primera era simple, suavizar la situación y retomar la relación con su pareja y no tirar los ocho años por la borda. No era descabellado intentar una reconciliación en el sitio adecuado para ello: la cama. Bego era una chica guapa, de cierta edad, pero no lo aparentaba. Además, su sonrisa siempre la hacía más atractiva. Es del tipo que los machos dicen que “puede conseguir a cualquier hombre que se proponga”.

La otra opción era más misteriosa. Sería la de reconciliarse consigo misma manteniendo una relación con otro chico. He ahí el dilema. ¿Qué hacer? ¿Cuál es el siguiente paso?, se volvió a preguntar de nuevo y llegó a la misma conclusión: estaba perdida.

Abrió el Facebook apresurada. Contactó con Lourie, una amiga que había hecho hace poco pero con la que había conectado muy bien. Además, aunque la francesa no había terminado la carrera, había estudiado psicología y pensó que podría ayudarla. Quedaron para echarse una café y unas risas. Sabía que aceptaría porque hacía demasiado tiempo que no se veían y tenían ganas.

Aunque nadie quiera reconocerlo, todos fantaseamos con tener sexo con gente de nuestro entorno. Bego se sentó a tomar una infusión mientras dejaba volar su imaginación. Empezó a imaginarse a los posibles candidatos. En su cabeza pasaban figuras de amigos y conocidos con los que no le importaría tener una noche loca. A cada uno lo ponía en una balanza de “pros y contras”. Decepcionantemente, ninguno tenía más pros que contras. Ella misma se noto negativa. Con Ramiro fue diferente. A él no lo evaluó como una figura abstracta. A él lo imaginó desnudo. Tenía más defectos que virtudes y si lo hubiera puesto en la balanza hubiera dado negativo en el control, seguro. Pero a él no, a él lo evaluó desnudo. No importaba lo demás. Se dio cuenta que, a veces, hay que separar el sexo de la amistad. Si era para mantener una relación sin implicaciones, ¿qué importancia tendría la personalidad?. Sólo tenía que pedirle dos cosas, que la tratara bien y que le diera placer.

Se lo contó todo a Lourie, incluido lo de su objeto de deseo. Sin dar nombres, por supuesto, porque la discreción es un valor que ella sabía que tenía que respetar. La gente confía en ti cuanto más discreto eres. Y ella lo era y mucho. La becaria francesa estaba haciendo prácticas de enfermera en un hospital y tenía muchas tablas en el trato con la gente. Tenía claro que no podría aconsejar a su amiga porque no la conocía lo suficiente. Si no conoces a alguien, es demasiado peligroso dar un consejo, le dijo. “Una cosa que para tí puede ser la solución a todos los males, para otra persona puede ser el comienzo de todas sus desgracias”, sentenció.

Terminó la conversación con risas y más risas. ¡Qué necesarios son los amigos que te ayudan a reír! (aunque no aporten nada más). En este mundo, cada uno de nosotros cumplimos una función en la vida de los demás y los demás cumplen una función en la nuestra. Lo ideal es que una persona cumpla todas las funciones en tu vida. En este caso, y siempre que sea recíproco, se convierten en parejas y viven la vida en común hasta el final. Pero a veces no pasa así, con lo cual puedes tener un amigo con el que te encanta ir al cine por su espíritu crítico y poder disfrutar de su conversación después de la película y, por otro lado, tener un amigo con el que salir de fiesta nocturna y disfrutarlo al máximo pero con el que no irías al cine ni equivocada.

Se decidió a probar con Ramiro y a Ramiro. Total, por echar un ojo no se pierde nada. Y si nadie se entera de nada, ¿que tendría que perder?. Se decidió a llamarlo.

“Hola, soy Bego, no sé si te acuerdas de mí”, balbuceó cortada. Le tuvo que dar tres o cuatro datos de ella porque él, a pesar de haber coincidido con ella en cuatro o cinco fiestas, no se acordaba de ella. Aunque le decepcionó un poco, pensó que quizás fuera mejor que no se conocieran de nada. Así habría menos vínculo.

Esa tarde, Bego, recibió una llamada que la sorprendió. Aarón era el nexo entre su exnovio y Lourie. El chico había estado en Francia estudiando enfermería y allí la conoció. Un año después fue el que la ayudó gestionar todo el papeleo necesario para que la chica pudiera venir a trabajar a España. Lo hizo como justo pago y en honor a la amistad y el apoyo que él había recibido de ella en su tortuosa estancia en París. Aarón y Marco, el ex de Bego, habían sido inseparables toda la vida, desde la época del colegio. Pero al llegar a la inevitable separación universitaria cada uno cogió su rumbo y, ya, prácticamente solo se veían en los cumpleaños. De hecho fue en el último que celebró Aarón donde Bego conoció a Lourie y se hicieron amigas y, con el tiempo, confidentes.

Marco, como suele pasar con las rupturas, necesitaba llenar el tiempo libre y el vacío que deja la persona que estaba siempre a tu lado y ya no está. Una de las mejores maneras es la de retomar amistades que estaban estancadas. Eso hizo él. Llamó a su antiguo amigo de hazañas y le invitó a salir. De esta forma fue que Aarón supo de la ruptura y se lanzó a una aventura que no sabía que le depararía. Llamó a Bego y le pidió una cita.

Bego no salía de su asombro. Uno de los amigos de su ex le estaba pidiendo quedar una tarde para merendar juntos. Tenía que decidir pronto. Su mente se arrebató desconcertada. Quiso decir no, pero acabó diciendo que sí. Cuando se relajó, pensó, “quizás haya sido una señal del destino que mi mente cambiara, sin mi voluntad, mi propia decisión”. Ella creía en esas cosas. Decidió darle una oportunidad a la providencia, ya fuera divina o no.

Se acercaba el fin de semana. Se lo tomó como un juego. Tendría una cena con Ramiro el viernes y con Aarón el sábado. Sacaría las conclusiones finales el domingo y quedaría con el ganador de tan absurda competición para el fin de semana siguiente. Ellos no lo sabían. Pero el ganador tendría un premio muy especial: el cuerpo de Bego.

Para ser lo más ecuánime posible, decidió vestirse igual para las dos citas. Se guapeó bastante porque, a pesar de no ser una obsesionada de los maquillajes y los coloretes, algo coqueta sí que era. Se vistió sencilla pero elegante. Se perfumó poco. Mientras lo hacía, fantaseaba con el sexo con Ramiro. ¿Cómo sería en la cama? ¿Cómo “la” tendría?. Partió con tiempo, no le gustaba llegar tarde a los sitios y tampoco llegar apresurada. Quería disfrutar del “examen” y necesitaba hacerlo relajada.

La cita estaba a punto pero Ramiro le mando un wasap media hora antes. Ya ella estaba organizando el bolso para salir. Le había surgido un contratiempo y tendrían que posponer el encuentro. Ella, muy digna, contestó que no había problema. Por dentro le dolió y la sumió en una rabia que no se le quitó en toda la noche. La ilusión que tenía mientas se iba arreglando se desvaneció y se convirtió en decepción.

Al día siguiente volvió a repetir metódicamente el proceso de vestido y maquillaje. Esta vez, medio influida por la decepción del día anterior y por la tensión de quedar con un amigo que no sabía qué es lo que pretendía, lo estaba haciendo sin ilusión ni ganas. Cuando estuvo preparada, le mando un wasap de confirmación para que él no la hiciera esperar. “Voy saliendo”, escribió. A lo que el contestó, “estoy llegando”. “Bueno, por lo menos no es impuntual, que algo es algo”, pensó.

Entre que Aarón era tímido y lo tenso que estaba, no lograba tomar el mando de la conversación. Bego se dio cuenta y decidió echarle una mano influida por el cambio físico, para bien, que había notado en él. Nunca había sido guapo ni tenía una personalidad arrolladora. Era, como se suele decir, un segundón. Pero parece que los años empezaban a sentarle bien y estaba, ella no notó, más atractivo de cómo lo recordaba. Ella, con más tablas, fue relajando la conversación y él empezó a sentirse cómodo. Eso y el vino terminaron de limar las tensiones de una cita casi forzada.

Lo pasaron genial. Ella hacía mucho que no se reía tanto. Y lo necesitaba. Él se fue a su casa mucho más que contento. Aunque a la hora de la despedida, la inseguridad se volvió a apoderar de su persona. Como Bego sabía lo que le quería preguntar y estaba dando demasiados rodeos para hacerlo, volvió a ayudarle de nuevo. “Espero que volvamos a quedar pronto, la noche ha sido genial y hay que repetirla”, le dijo para quitarle un peso de encima. Tras un abrazo que duró más que los normales, se despidieron. Ella sintió ese abrazo más que la mayoría de los que le habían dado en la vida. Sintió que se sentía querida de nuevo. Fue de esos abrazos en los que los dos corazones, quizás por la cercanía, se sincronizan y laten unísonos.

Durante la semana evaluó. Aarón había pasado el examen pero, quizás, Ramiro superara la nota. Lo llamó para verse el viernes. Sus excusas, inconsistentes, la incomodaron. Insistió poniendo fecha para el sábado. Más excusas. La conversación acabó con un compromiso de que él, cuando tuviera un hueco, la llamaba para quedar. Ella esperó durante la semana esa llamada. Nunca se produjo. Decepcionada, quedó con Aarón para ir al cine.

Una comedia francesa no estaría mal. A los dos les gustaba el cine. De hecho, él había ayudado a su hermano a realizar pequeños cortos. A la chica no le apetecía ver algo trascendental para no tener luego una conversación profunda con Aarón. Esa noche estaba un poco “depre” y no necesitaba cosas profundas. Sólo quería reírse.

La película les gustó a los dos más de lo que pensaban y eso que él era gran adepto de la comedia francesa. Después de la película no quisieron romper la armonía y decidieron ir a cenar algo. La conversación empezó superflua y con muchas risas. Él, cada vez, se sentía menos tenso con ella y se notaba. Ella cada vez más a gusto de que él fuera cada vez más él. Hubo un rato que hasta se dedicó a observarle si escuchar lo que decía. Por un rato, se aisló para observarle el rostro, la forma de hablar, su forma de gesticular y la forma tan natural en que sonreía. La sacó del trance una pregunta que terminaba con una “¿no lo crees así?”. Ella contestó un tímido “sí”, sin saber que es lo que le había preguntado. Pero se sintió bien de que esa afirmación hiciera feliz a Aarón.

Se despidieron de nuevo en la puerta de la casa de Bego. Ella, directamente, abrazó al chico. Necesitaba ese abrazo y no lo pidió, lo cogió. Fue más largo que el del primer día e igual de sentido. Recordó que tenía un libro en casa sobre la abrazoterapia. Buscaría una librería para comprarle una copia a su amigo en señal de agradecimiento.

La siguiente semana la pasó debatiendo en si llamar a Ramiro para pedirle la ansiada cita o hacer valer su dignidad y esperar que fuera él el que la pidiera. La llamada no se produjo. Sintiéndose despechada, ese fin de semana volvió a quedar con Aarón. Una noche de risas y confesiones los unió bastante más. Pero las dos veces que se había masturbado esa semana, lo había hecho pensando en Ramiro, no en Aarón.

Tragándose la dignidad, llamó para intentar concretar el encuentro. Por fin, le arrancó un compromiso para el viernes. Pasaban los días y se sentía feliz. Tenía ganas de que llegara el momento. El viernes, se puso más guapa de lo normal, quería impresionarlo a toda costa. Pero su gozo en un pozo. Una hora antes de la cita un mensaje la volvía a la realidad. Un compromiso ineludible hacía que él no pudiera acudir a la cita. Ella se enfrentó. Ya le pareció una falta de respeto la forma en que la trataba. Y eso si que no. Le dijo que si no se veían el sábado no volvería a intentarlo más. Él, aprisionado, dijo que “por supuesto”. Ella, dolorida, se desvistió y se fue a la ducha.

Aarón la llamo para quedar, pero ella puso una excusa absurda. No quiso decirle que había quedado con otro, se tomó sus cereales con leche y se fue a la cama.

La cita con Ramiro ya no era tan ilusionante. Ella se había prometido no ilusionarse hasta no tenerlo delante. Decepciones, las justas. Por fin estaban sentados en la mesa de un restaurante. Ella se sentía un poco atemorizada. Le había costado mucho esa cita y no quería echarla a perder. Durante toda la noche, él demostró que era un cretino integral. Se pasó la velada hablando de tópicos de las chicas y de sus anteriores conquistas. Cosa que, a ella, le incomodaba en demasía. Pero más la estaba poniendo tensa el no poder ver, y querer, cómo abultaba el paquete debajo de su pantalón.

La cena fue rápida. Pagaron a medias y para casa. Pararon el coche en la puerta de la casa. Ella, resignada a una noche tan corta después de tanto esfuerzo, se despidió. Él, a lo que ella dijo “pues bueno” para empezar la despedida, la besó. Bego sintió un placer intenso en todo su cuerpo y no tardó en meter la lengua en la boca del chico.

Cuando despertó y se había apartado la nube de su mente, ella estaba desnuda en la cama y Ramiro durmiendo al lado. Le vinieron los recuerdos de la noche y le salió una sonrisa. El concurso había finalizado y a su lado yacía el ganador.

Con las semanas se fueron repitiendo los encuentros. O mejor dicho, la mayoría de las veces, desencuentros. La relación siguió como había comenzado. Ella lo buscaba y él acababa cancelando la cita. Sólo se veían cada vez que ella lo presionaba. Cada vez tenía más claro que la relación continuaba porque el empeño que le ponía. Era como un calesa de dos caballos en la que sólo uno de ellos tiraba hacia a delante. El día que ese caballo no tirara, la calesa se pararía en seco.

Las decepciones de los días de cancelación los cubría llamando a Aarón, que siempre estaba dispuesto para ella. Además, tenía la capacidad de convertir un día decepciónate de despecho en una noche de risas y complicidad. Y ella, para lo lista que era, no logró darse cuenta que eso tenía que tener, forzoso, un tiempo de caducidad.

Pero él ya no aguantaba más. Tenía que decírselo. A ella le extrañó que la citara en un parque. Eso le sonaba a película americana. Y no se percató del detalle hasta no estar sentada en el banco. En lo que él llegaba empezó a pensar y a darse cuenta que hoy se podría producir una declaración de amor. No, no quería. Si su amigo cruzaba esa barrera ya nada sería como hasta ahora. Se acabarían las risas, las complicidades. Su presencia la sacó de esos pensamientos. Se puso tensa como hacía mucho tiempo que no lo estaba. El chico no se anduvo con rodeos. Se lo soltó sin anestesia. Ella no pudo hacer otra cosa que echarse a llorar. Todo se desmoronaba.

Aarón intentó consolarla, se sentía culpable. Incluso, hasta pidió disculpas por el atrevimiento. Ella lo miró y deseó, con todas sus fuerzas, que encontrara una chica que lo quisiera. Era de las mejores personas que había encontrado en su vida y se lo merecía. Se secó las lágrimas y se tomó un momento para pensar. Decidió que debía ser honesta con él.

La tarde pasó, ella hablando y él escuchando. Le contó todo lo que había acontecido desde la ruptura con su novio hasta ese momento de los dos sentados en el banco. La habló de Ramiro con todo lujo de detalles. Él reaccionó triste. Se lo esperaba pero no se imaginaba que su contrincante fuera un rival tan decepcionante. Le pidió a la chica que entendiera que ellos dos debían dejar de verse. Ella volvió a romper a llorar, pero lo entendió y aceptó una rendición sin condiciones.

Aarón sintió rabia por dentro. Es normal que, con lo atractiva que era, tuviera las más variadas ofertas de relación. Eso lo sabía, lo aceptaba y podría aceptar la derrota siempre que fuera digna. Pero no aceptaría nunca ser derrotado por alguien que sabía que no la iba a hacer feliz. No estaba dispuesto a ser el motor de la felicidad de nadie para que los frutos los recogiera otra persona. No, no, eso sí que no. Se levantó, y se fue. No volvió a aparecer más por la vida de Bego por dos razones: una porque él era muy disciplinado y consecuente con sus decisiones y otra, porque ella siempre respeto su decisión de desaparecer, por el cariño que le tenía.

Fueron pasando los meses. Ella se acordaba de vez en cuando de Aarón. Lo hacía mucho más los días que Ramiro la dejaba colgada en casa con cualquier inverosímil razón. Ella sobrevivía cada vez con menos autoestima y, poco a poco, empezó a perder aquella sonrisa que enamoraba.

Un día coincidieron Bego y Aarón en la estación de tren. Él iba a pasar unos días a un hotel rural con una amiga y ella decidió ir a visitar a sus padres, que había pasado mucho tiempo desde que no lo hacía. Ella lo miró. Lo analizó en un segundo. Lo vio más guapo por lo que intuyó que estaba muy feliz. Saludo a su amiga con un gesto forzado. Pero les sonrió a los dos cortésmente. Él la vio a ella avejentada y como si hubiera perdido la magia que había conseguido enamorarle hace unos meses atrás.

FIN

Relato enviado por Luis Alberto Serrano

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Twitter: @luisalserrano

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'Fuego' de Pencil emotions

2017-01-08T11:27:00.002+01:00

'Fuego' de Pencil emotions

Y llegas como franca llamarada de labios entrecortados, consumiendo la palabra de aquel al que miras.

Del color de la vida dicen que les vuelves. Y es que sonrojarías hasta la más seria historia. Venus de mis campos.

Tu que eres el incendio que nuca se consume. Y yo que estoy hecho del más inflamable material.

Déjame acariciar el rojo de tus mejillas y juntos ser fuego.

Relato enviado por Pencil emotions

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'El día de la boda' de Marta Zurera

2016-09-25T08:30:00.000+02:00

'El día de la boda' de Marta Zurera

Había llegado el día, 25 de Septiembre. Me puse mi mejor corbata y mi mejor esmoquin y marché para la boda. Me temblaban las manos y no podía parar de sudar. No podía creer que hubiera llegado este día, estaba muy nervioso. Sabía que iba a ser la boda más bonita de todas porque, ella era la novia más hermosa del planeta. La quería más que a nada. No podía dejar de pensar en su larga melena rubia, en sus mejillas sonrosadas, en sus labios carnosos que tanto me gustaban y, en esa media sonrisa que ponía cada vez que se ruborizaba. Me encanta. No podía haber mujer más perfecta para mí. Era mi chica, lo sabía.

Cada vez venían más invitados. Todo era precioso. Era la boda que siempre habíamos soñado los dos. Se podía apreciar hasta el atardecer en la gran explanada del jardín. Había unas elegantes sillas blancas para los invitados que estaban colocadas en el verde césped y unas preciosas luces colgadas de los árboles. El suelo camino al altar estaba repleto de pétalos blancos y, el arco, estaba cubierto de flores y algunas telas blancas transparentes. A los lados, había dos grandes floreros con rosas azules. Sus preferidas. Podía observarse las grandes vistas al mar desde el arco del altar. Todo era perfecto.

De pronto, comenzó a sonar el Canon de Pachelbel. Todos giramos nuestras miradas hacia ella. La vi a lo lejos con su vestido blanco y su ramo de flores. Que preciosa estaba y qué ganas tenía de casarme con ella. Sus ojos brillaban y su sonrisa iluminaba el lugar. Se fue acercando poco a poco al altar, me miró por un momento y enseguida apartó sus ojos de los míos. Seguía sin creerme que hubiera llegado este día porque, no me imaginaba que al final fuese a casarse con él. Tenía que ser nuestra boda, era tal cual lo habíamos planeado los dos hace tiempo.

Ojalá fuese yo quien estuviese ahí y que supiese cuánto la sigo queriendo. Aun así, se la veía tan feliz... Pero, no pude aguantarme en cuanto oí las palabras "que hable ahora o calle para siempre".

Relato enviado por Marta Zurera

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Blog de Marta: https://martazurera.blogspot.com.es/

'REFLEJO' de Jesús Cano

2016-09-20T11:47:00.001+02:00

'REFLEJO' de Jesús Cano

Cuando echas a la mentira de tu casa...

Mónica miró al delator espejo horrorizada. Día tras día ganaba peso sin cesar. Comenzó
mil dietas que demostraron ser inútiles. Sentía como sus tobillos se inflamaban a causa
de su obesidad.

Los amigos la intentaban engañar con piadosas mentiras. Pero ella captaba las furtivas
miradas de los transmutes y las escondidas risas. Procuró salir lo mínimo e
indispensable.

En un arrebato de impotencia exilió todos los espejos de la casa... ¡No fue un remedio!

Su inmensa y amorfa silueta se reflejaba, cual cruel mofa, en las vitrinas, ventanas y
cualquier superficie brillante. Aprendió a caminar mirando al suelo para evitar el
espanto de su metamorfosis. Tampoco sirvió de nada, pues el cansancio de arrastrar
semejante cuerpo era un perpetuo recuerdo de su estado.

La extenuación apenas le permitió caminar unos metros hasta el sofá. Debería festejar la
perdida de peso. Aunque apenas se notarían los escasos gramos que asfixió su hambre.

Tocaron a la puerta. No pensaba abrir; serían sus amigos cargados de compasión. Tras
unos fuertes golpes la puerta cedió... Sus compañeros de risas y fiestas ahora le
gritaban con caras preocupadas. Pero el cansancio no la dejaba pensar. Sucedió algo
inexplicable: Uno de ellos la aferró alzándola sin dificultad. ¿Estaría alucinando? En
brazos la llevó hasta el coche para apearse en el hospital.

Fueron años de dura lucha. Aún era pronto para bajar la guardia. Aquel día, apartaron a
la muerte de su puerta para poderla derribar. Ahora la felicitaban por como estaba
superando la temida anorexia.

...Se refugia en los espejos.

Relato enviado por Jesús Cano

Gracias Jesús por enviar tu relato ;)

'Viaje a Sevilla' por Daniel Lerma Vilanova

2016-08-22T08:43:00.000+02:00

'Viaje a Sevilla' por Daniel Lerma Vilanova

He tenido la suerte de viajar por casi toda España y parte del extranjero. Y digo suerte porque han sido viajes de placer o de negocios, nunca porque me obligaban a abandonar mi hogar. Pero recuerdo un viaje que se convirtió en una auténtica pesadilla para mí y el grupo con el que iba.

Era la segunda vez que viajaba a Sevilla la ciudad natal de mi abuela y de mi padre. La primera fue en una Semana Santa donde pude recorrer Triana el barrio donde nació mi abuela, y el barrio de mi padre San José Obrero. En ese primer viaje recorrí haciendo gala de buena memoria, los lugares que mi abuela y mi padre me detallaban en sus historias mezcla de alegrías, melancolía y tristeza cuando abandonaron a la fuerza su Sevilla natal.

No sabría explicar el por qué el destino en su inmisericorde decisión, los arrancó de sus raíces, trasplantándolos como si fueran arbustos a otras tierras, para empezar a crecer en ese lugar, en su nueva vida, pero sí puedo decir que su capacidad de adaptación me ha hecho más fuerte y versátil, gracias a sus genes.

Pude descubrir, inmerso en esa burbuja rodeada de recuerdos y ávido de conocer lugares, costumbres que formaban parte de mi acervo cultural heredado de mis ancestros, así como todos los rincones de la Giralda, La Judería, la calle de la Sierpe, el Barrio de Triana, el Parque de María Luisa, Los Reales Alcázares. Aparecían ante mis ojos acompañados de esa música placentera que eran las voces de mi abuela y de mi padre y que solo yo oía y disfrutaba.

La segunda vez que volví a Sevilla, pude asombrarme de las obras que se hicieron con motivo del V Centenario y la Exposición Universal de Sevilla del 1992. La ciudad se expandía hacía todos los puntos cardinales de la capital andaluza, aprovechando el evento. A pesar del desarrollo de la ciudad la atmósfera de inseguridad que se respiraba en la ciudad prendió en mi mente como un mal presagio.

No pude evitar sentirme inseguro y violentado por la gente, en las calles, en las terrazas de los bares, siempre con el bolso agarrado por si te lo robaban. En los pocos días que estuve allí, la imagen idílica que conservaba de antaño desapareció por completo para convertirse en la imagen del infortunio y de la desolación.

Las desgracias que el destino nos tenía preparadas vendrían el domingo, una por la mañana y la otra por la tarde. Esté donde esté un mercadillo, sea en Barcelona, Madrid, Alicante, siempre hay que tener mucha precaución porque los carteristas suelen hacer el agosto a costa de los despistados. Esta vez no fue una excepción, desvalijaron a unos cuantos, entre ellos al que llevaba el dinero de todos, recogido antes, para pagar las visitas guiadas a La Catedral y la subida a La Giralda entre otras muchas.

-Si alguien te amenaza con una navaja y te dice ¡dame el bolso o el dinero que lleves encima!, no lo pienses mucho, dáselo. Eso es lo que nos sucedió visitando el Barrio de Santa Cruz. Y siempre quedará grabado en mi memoria por la sensación que tengo de que podía haber hecho algo más para evitarlo, pero como digo: el destino corre para cumplir con su recorrido, no hay nada que hacer se cumple, de forma irremediable.

Después de la visita a la Catedral y de la subida a la torre Almohade y con 40º grados a la sombra y dada la imposibilidad de ubicar a las más de 50 miembros que formábamos nuestro grupo, nos separamos por grupos de cinco o seis personas en busca de una terraza con sombrilla dónde nos pudiéramos tomar una cerveza fría.

Después de dar un par de vueltas por las afueras de la Catedral nos adentramos en el barrio de Santa Cruz, dónde allí si tuvimos suerte de poder sentarnos unos cuantos, para descansar y tomarnos esa cervecita fría.

Y aquí vino la otra desgracia, a lo lejos vimos un grupo de 4 personas que pertenecían al autocar nuestro. Me levanté y las reconocí eran Juana, Mercedes, Paqui y Mary, les hice una seña para que se acercaran y me dijeron de lejos y por señas que después, señalando al Barrio de Santa Cruz para disfrutar de sus calles estrechas y adornadas con multitud de macetas con flores colgadas de los balcones. Les insistí diciéndoles que vinieran que nos apretábamos un poco pero me dijeron con un gesto, luego, luego.

Las vi desaparecer por una de las callejuelas y después, unas horas más tarde ya en el hotel una de ellas se lanzó contra mí, dando golpes contra mi pecho y gritándome con un ataque de nervios:

-¿Dónde te habías metido? ¡Te estuve llamando!

En aquella plaza donde estábamos sentados tomando la cerveza, había una fuente de agua que no paraba de manar y que nos refrescaba la cara al chocar contra el suelo, pero que hacía un ruido ensordecedor al caer al suelo, lo que evitó que ni yo ni nadie oyera los gritos de socorro de nuestras compañeras cuando fueron asaltadas en el barrio de las dos cruces clavadas, y donde el amor se cantaba entre sus calles estrechas.

Unos ladrones montados en una motocicleta, intentaron mediante el clásico tirón robarles el bolso a una de ellas, pero ésta se resistió a soltarlo, entonces el tironero se bajó de la motocicleta amenazándola con un punzón y pinchándola en la mano para que lo soltara, tampoco lo soltó, y es entonces cuando Juana una mujer valiente, conocida por todos nosotros por haber superado varias adversidades en su vida, se puso por medio a defender a su amiga y en el forcejeo, el ladrón le clavó el punzón en el corazón. Fue cuestión de segundos que cayera fulminada al suelo sin vida.

El destino eligió una ciudad hermosa para acabar con la vida de una mujer valiente de la mano de un miserable, cobarde y asesino que disfrutaba de un permiso de fin de semana, firmada por un juez de prisiones.

Relato enviado por Daniel Lerma Vilanova
https://clubcreaccio.com/2016/06/18/viaje-a-sevilla/

Gracias Daniel por enviar tu relato ;)

'Cita a ciegas' por Jose Ramón Vera Torres

2016-08-16T08:39:00.003+02:00

'Cita a ciegas' por Jose Ramón Vera Torres

Me llegó la hora que todo padre quiere evitar, ese momento en que tienes que estrechar la mano del novio de tu hija. Dar la bienvenida a tu familia a un perfecto desconocido del que lo único que sabes es que se está tirando a tu pequeña.

-¿Y tú no sabes nada de él? A ti te lo cuenta todo ¿no?- Pregunté a Silvia nada más subirme al coche.

No me gustaban nada estos actos sociales. Me dirigía al restaurante como quien va a ver una obra teatral infantil. Sabes que será infumable pero tienes que sonreír y aplaudir todo el rato. Si no lo haces, eres un mal padre. Esto era exactamente igual.

-No, la verdad. Esta vez no me ha contado nada- Me contestó Silvia, que hoy se había puesto especialmente guapa- Aunque últimamente habla mucho de un chico de su trabajo.

-¿Ah, sí?- sonreí. Silvia estaba disfrutando con lo de esta cena, se la veía entusiasmada de conocer al primer novio oficial de Alicia- Y ese chico del trabajo, ¿tiene un nombre?

-Mohammed- Me soltó ella mientras hacía como que no pasaba nada encendiendo la radio.

Estuvimos un buen rato sin hablar y no era porque la canción que estaba sonando en la radio, una de Camilo Sexto, nos gustara especialmente. Simplemente, ella dejó de hablar por no profundizar en el tema del nombre y yo, simplemente dejé de hacerlo porque me faltaba el aire. El oxígeno, para ser más exactos.

-¡¿Mohammed?! No podía ser un Juan o un Jordi, tenía que ser Mohammed- dije yo, cuando conseguí respirar, intentando aparentar normalidad cuando lo que me pedía el cuerpo era estrellar el coche –Ya me dirás qué vamos a hacer, porque algo tendremos que hacer, ¿no?

Silvia ponía cara de resignación mientras bajaba el volumen de la radio del coche. Como siempre, le iba a tocar hacer de apagafuegos.

-¿Qué más da cómo se llame?, ella parece feliz. No pienso hacer nada al respecto.

– ¡Ya está! ¡Ya salió la madre perfecta y comprensiva! -Me estaba encendiendo por momentos- Pues tú ves dejando a tu hija que vaya con Ibrahims a ver lo feliz que va a ser cuando tenga que ir con un pañuelo de esos que solo dejan ver los ojos. ¡Síiii! Va a ser super feliz… Felicísima… ¡La hostia de feliz!- Volví a subir el volumen de la radio- ¿Sabes por qué van tan tapadas? Para tapar los morados de las hostias que les pegan sus novios y maridos. Por eso van tapadas.

-¿Qué demonios estás diciendo, Antonio?- dijo ella indignada- De verdad, cariño, pareces un cavernícola hablando… Estás a 4 meses de descubrir el fuego. Me da un poco de vergüenza y miedo que hables así- Volvió a bajar la radio para no tener que gritar- y una cosa te digo, ni se te ocurra montar una escenita en el restaurante, porque cojo y me largo.- Ahora fue ella quien subió la radio- Me gusta mucho esta canción.

Estuvimos 4 o 5 minutos en silencio, con la música a todo trapo. Pillábamos todos los semáforos en rojo y eso no me estaba ayudando a digerir lo de Said.

-¡Esa es otra! ¡El restaurante!- dije golpeando el cristal cuando tuve que parar ante otra lucecita roja. Silvia dio un salto en su asiento por el susto, mi grito la pilló desprevenida- ¿A ver a qué viene tener que ir a un restaurante? ¿No podría venir a casa? Noooo, tenemos que gastarnos el dinero en un restaurante pijo para que el muerto de hambre coma en un sitio bien… ¿Y a quién le va a tocar pagar? Pues al tonto del suegro porque este vendrá sin papeles y no tendrá trabajo… como si lo viera. Tendré que poner la sonrisa falsa y decirle: Ya lo pago yo todo, Abdul, no te preocupes.

-¿Tú escuchas a tu hija cuando habla? Lleva hablando de este chico desde hace meses, lo conoció en el trabajo. Es arquitecto, como Alicia- sacó un espejito del bolso y empezó a comprobar si estaba todo el maquillaje en perfecto estado de revista- Me vas a dar la noche, ¿verdad?

-Con lo bien que te sale a ti el cordero, Silvia, con esa salsita que le pones… pero no, El señorito Mustafá no puede comer carne porque se lo dice su Dios… El mismo que le dice que tiene que rezar mirando a no sé dónde. Y que las mujeres, como tu hija… sí, tu hija, Silvia, tu hija, tienen que ir vestidas de saco. Ese Dios de mierda es el que hace que YO no me pueda comer TU cordero en MI casa.

-Antonio, lo que no pueden comer es cerdo-Dijo ella muy seca.

-Pues nada, la perra gorda para ti. Que tu hija tenga un novio que no la va a respetar es genial… ¡genial! Ya sufriré yo por los dos porque está claro que a ti te da igual.

Otro largo silencio.
-Eso sí, tengo que mirar el lado positivo- dije sonriendo irónicamente- no tendré que preocuparme por mis nietos color café con leche porque tendrán todas las ayudas posibles- Silvia se llevaba las manos a las sienes, haciéndome ver que lo que decía le daba dolor de cabeza- Les pagaran los colegios, el comedor, la ropa y les darán trabajo. Estarán mejor que yo, eso está claro.
Silvia no habló más en todo el trayecto y yo, viendo su cara de mosqueo, decidí dejar de hacerlo. Nos quedamos los dos en silencio escuchando la música.

Llegamos a la altura del restaurante. Silvia, enfurecida, se bajó casi en marcha y dio un portazo cuando estuvo fuera. Después se acercó a la ventanilla y me obligó a bajarla. Estaba muy cabreada pero empezó a hablarme de forma muy tranquila. Me estaba perdonando la vida claramente.
-Mira Antonio. Vete a aparcar y yo me quedo aquí. Aparca lejos. Muy lejos si puede ser, así te da un poco el aire cuando vengas para aquí y te calmas. Si tú ves que esta situación va a poder contigo, me mandas un mensajito al móvil y te vas para casa. No pasa nada, de verdad, lo prefiero. Yo le digo a Alicia que te encontrabas mal y aquí paz y después gloria. Ya cogeré un taxi después.

-Ya Silvia, per…

-¡Que te vayas a aparcar!-Sentenció gritando.

Silvia solía tener razón. Era la parte racional de mi cerebro. Reconozco que esta cena con un morito, negrito, o lo que fuera, me estaba afectando más de lo esperado. Sé que no lo iba a llevar bien, pero también sabía que no podía ponerme en contra a Alicia y Silvia. Ellas eran lo más importante de mi vida y tenía que hacer algunos esfuerzos por ellas. La verdad es que si Alicia, mi inteligente y feminista Alicia, había visto algo en ese chico es que realmente merecía la pena. Ella no es de esas que se deja avasallar por un hombre, lo sabré yo que llevo 23 años sin poder ver un partido de futbol estando ella en casa porque ella siempre quiere ver algún documental de La Dos. Decidido, le iba a dar una oportunidad a Alladin.

Me acerqué al restaurante andando con las manos en los bolsillos. Hacía mucho frío para ser septiembre. “Dans le Noir?”, el restaurante francés donde habíamos quedado con Alicia, tenía una pinta estupenda, unos precios desorbitados y las luces apagadas. O Habíamos llegado demasiado pronto o ese día estaba cerrado. No se veía absolutamente nada en la sala y solo había una pequeña luz encendida encima de un mostrador en recepción. Estaba, literalmente, con la nariz pegada a los cristales para ver si conseguía ver algo, llenando de vaho toda la cristalera cuando oí que Silvia me llamaba desde la puerta.

-Antonio, ven. Están dentro, esperándonos.-De repente, parecía que se le había pasado el enfado. ¿O no? Parecía saber algo que yo no sabía y no me gustaba esa situación.
-Vale, vamos dentro. ¿Al final qué? ¿Es el tal Samir?-Pregunté indiscreto mientras le ayudaba a quitarse el abrigo.

-Ya lo verás- Sonrió.- Ya lo verás.

El hombre del mostrador nos pidió que aguardáramos hasta que viniera el metre a llevarnos a la mesa. Parecía un buen restaurante, un sitio serio… Hasta que apareció la persona que nos debía acompañar a la mesa. Se presentó como Jorge y si tuviera que definirlo con una palabra lo haría con el término Ciego. Yo me quedé perplejo, pero por cómo reía Silvia deduje que ella ya sabía de qué iba este sitio y por alguna extraña razón, me relajé.

El metre nos pidió que le siguiéramos haciendo un trenecillo y nos hizo acompañarlo hasta la sala. Él pasó primero seguido de Silvia y yo, tras ella. Doble puerta, como en las salas para revelar fotos. Lo que se suponía que iba a ser un gran salón lleno de mesas, resultó ser una habitación totalmente negra, a oscuras. No se veía absolutamente nada, de ahí que los camareros fueran invidentes, acostumbrados como estaban a aquella situación. Yo no sabía si estábamos realmente en un restaurante o si era alguna especie de broma macabra para algún programa de televisión. Oía la risa de Silvia justo delante de mí pero también otras voces, otras risas, ruidos de platos y vasos.

No creo que anduviéramos mucho pero a mí se me hizo eterno. Cansa mucho caminar intentando a cada paso no caerte o chocarte con nada. El metre nos hizo sentarnos en unas sillas y me reconfortó oír la voz de Alicia cerca de mí. Parecía que Silvia y ellos ya se habían visto antes porque se saludaron con un simple hola y a mí me obligaron a volver a levantarme para saludar, simplemente para reírse de mí, estoy seguro. Conseguir darnos dos besos fue una odisea.

-Hola Papá. ¿Te gusta el sitio?-dijo ella riendo.

-No, de momento no, la verdad- Dije sincero- ¿Cómo estás, hija?

-Estupendamente- dijo cuando consiguió encontrarme la mano- Te presento a Mohammed, un amigo.
Creo que yo estaba en frente de él, por como me dirigió ella la mano para que estrechara la de su acompañante. Me dio un buen apretón, tenía la mano grande. Hacía años que había desarrollado una teoría sobre cómo conocer a las personas según su apretón de manos y este era de los buenos, de los que tras ese apretón hay una persona noble, seguro de sí mismo y con valores. De momento no estaba mal para ser moro.

En seguida nos tomaron nota de la bebida aunque para mi sorpresa no podíamos elegir la comida. Todos teníamos que comer lo mismo. No podía dejar de pensar qué pasaría si había algo en ese menú que llevara cerdo. Menos mal que nadie podía ver dibujada mi sonrisa pícara ante tal perspectiva.
Tiré 4 copas de vino y metí la corbata en el plato unas 15 veces, pero la verdad es que la cena estaba resultando bastante placentera. Una experiencia agradable. Además Mohammed parecía simpático, para qué vamos a engañarnos. Era francés, hijo de argelinos, pero llevaba en España más de 15 años, aunque aún conservaba un poco el acento islámico, por llamarlo de algún modo. Era delineante y según Alicia, de los buenos. Hubo risas, complicidad y algo que parecía pescado con soja que me estuvo repitiendo toda la cena. A Moha, como nos pidió que le llamásemos, le gustaba leer, viajar y los programas de Buenafuente, como a Alicia. Me empezó a caer bien cuando supe que era culé, que le encantaba el ciclismo, los gatos y Julia Roberts, las mismas cosas que me gustaban a mí, pero me conquistó cuando me dijo que le gustaba el cordero y que pagaba él. Pasó el examen con nota. Alicia estaba en buenas manos.

Cuando salimos a recepción, la escasa luz de la barra nos hizo daño en los ojos a pesar de ser tenue y suave. Me alegraba poder ver. Ver la cara de mi hija y de poner rostro al chico al que tan mal había juzgado de antemano. Resultó ser un tipo alto, guapo y muy bien plantado. Me avergonzaba habérmelo imaginado bajito, con chilaba y con los dientes podridos. También Silvia debía estar deseando ver porque lo primero que hizo fue inspeccionarme la corbata. Mi mujer es maravillosa pero su obsesión por la limpieza cualquier día de estos va a hacer que nos divorciemos. Me obligó a intentar lavarla en el servicio antes de que fuera demasiado tarde y hubiera que tirarla por no írseles las manchas.

Mientras secaba la corbatita bajo el soplador de aire caliente me dio por pensar lo bien que había ido la cena a oscuras. Se suponía que era para disfrutar de la comida con el resto de sentidos pero creo que eso también era aplicable a las personas. No dejarte engañar por las apariencias. Darle una oportunidad al resto de los sentidos. Escuchar hablar a alguien, estrechar su mano, descubrir que pese a ser morito no olía mal… Quizás Alicia, sabiendo cómo era yo había decidido presentármelo así, a oscuras. Que lista es mi niña. Supo antes que yo que era un racista de mierda. Silvia tenía razó otra vez, era un hombre de cromañón.

Cuando salí del lavabo ellos ya habían salido fuera y se estaban despidiendo. No sé qué se estarían contando Moha y Silvia pero estuvieron un rato hablando y riendo. Yo aproveché para decirle a Alicia que su novio me había encantado.

-¿Novio?-Rio a carcajada limpia- Moha no es mi novio. Ya os lo he dicho, es un amigo. Hice hace tiempo una reserva para cuatro aquí, para que conocierais a mi chica, pero a última hora le ha salido algo del trabajo y no ha podido venir. Moha ha ocupado su plaza- siguió riendo.

-Tu… ¿Tu chica?- De repente todo me daba vueltas. No me lo podía creer. Tampoco estaba preparado para esto.

Relato enviado por Jose Ramon Vera Torres

Gracias Jose Ramon por enviar tu relato ;)

'La playa' de Miguel Selt

2016-06-09T07:39:00.002+02:00

'La playa' de Miguel Selt

Como cada tarde, iban los tres al borde del mar. Y como cada tarde él se quedaba atrás. No sabía hasta que lugar, detrás de las rocas que a esa hora de la tarde ya las bañaban las olas, llegaban, lo que hacían, el porqué de esa sonrisa o ese brillo especial en sus ojos cuando regresaban, él, solo quería que ellos vieran su sonrisa, esa sonrisa medio boba que dibujaba su cara cuando cerraba la mano atrapando la piedra o la concha que ella cariñosamente le entregaba.

No esperaba más. Sabía, lo había oído con sus propios oídos, cómo los médicos le habían desahuciado. Su deterioro paulatino, su lentitud de pensamiento, ahora apenas salían palabras de su boca, el andar era lento, necesitaba su ayuda, la ayuda de ella, para todo: vestirse, lavarse, comer e… ir al baño. Estaba seguro que pronto no podría llegar hasta la orilla, esa orilla del mar que tanto había amado y cuyos recuerdos le perseguían.

Por eso esa sonrisa suya. No quería que se sintieran culpables. Se amaban, a pesar de él y su presencia. ¿Cómo hacerles comprender que lo entendía y que lo único que deseaba era poder participar de su felicidad, de su amor?

Esa tarde, tenía que ser hoy, las olas apenas rozaban la orilla, el cielo estaba azul.

Él, con un esfuerzo enorme en el que a cada paso sus piernas parecían no querer avanzar más, llegó al borde de las rocas, y allí estaban, solos, abrazados y desnudos, el mar con su rumor envolvía delicadamente sus cuerpos, cuerpos morenos, envidiablemente vivos, sanos, encantadores. No le veían, no sabe cuánto tiempo pasó él, mirándoles, hasta que ella dulcemente se le acercó entregándole la concha como cada tarde, y como cada tarde él cerro la mano mientras que en su cara aparecía la sonrisa de cada día.

Ahora ellos ya no le dejan atrás en el borde del mar. Con sus fuertes brazos le ayudan a llegar hasta las rocas. Allí mirándole y mirándose a los ojos, como en una ceremonia piadosa se van quitando despacio toda su ropa, se besan, abrazan y dejan que el agua del mar lama sus cuerpos desnudos. Él los mira, y… cuando de nuevo ella le entrega una piedra blanca y lisa ve como los labios de él se mueven diciendo con gran esfuerzo una sola palabra, G R A C I A S y una lágrima se desliza suavemente por su cara.

Relato enviado por Miguel Selt

Gracias Miguel por enviar tu relato ;)

'UN LUGAR PARA EL SABER' de Jesús Cano

2016-06-02T12:40:00.000+02:00

'UN LUGAR PARA EL SABER' de Jesús Cano

Y un día creí saber, porque alguien me halagó…

El misionero se sentía satisfecho. Diez años con los nativos había requerido gran
esfuerzo. Pero muchos ya sabían sumar, leer e incluso escribir.

Deseaba volver a su tierra y sentir la civilización. Cada día se levantaba de la cama
dispuesto a que fuera el último. A mitad de clase tomaba fuerzas preparándose para dar
la noticia. Entonces veía sus negras caritas y los grandes ojos esperando aquello que
tenia que decir, sus intenciones mermaban y se rendía un día más.

Consciente de que nadie iría a aquel inhóspito lugar, si marchaba todo se detendría y la
ignorancia invadiría las pequeñas mentes. Para que el rebaño existiera era
imprescindible el pastor.

Aquel día, caminó absorto en sus asuntos. Demasiado se alejó del poblado. Durante
horas intento volver, mientras el hambre y la sed lo entorpecían haciéndolo caer y
herirse.

Un nativo de seis años se cruzó en su camino. El niño partió el tallo de una planta con
una piedra para ofrecérselo al misionero, este sació su sed con el dulce néctar de su
interior. Luego aceptó unas raíces que masticó matando el hambre. Y sus heridas fueron
cubiertas por un cieno que le alivió de inmediato. Entonces su salvador le cogió con su
manita acompañándolo al poblado.

Nada más se sabe de este señor, pues al día siguiente marchó. Y su rostro mostraba
preocupación. Unos dicen que por haber abandonado a los nativos... Otros creen que por
haber perdido el tiempo.

.... Hoy no lo sé.

Relato enviado por Jesús Cano

Gracias Jesús por enviar tu relato ;)

'¿Qué te pasa?' de Cristina Pino

2016-05-31T12:38:00.000+02:00

'¿Qué te pasa?' de Cristina Pino

Me acomodé en el sofá con una cerveza en la mano y agotado después de un duro día de trabajo. Frente a mí, una presentadora de informativos con unos grandes pechos, me explicaba por enésima vez la situación política del país. Que si éste está imputado, que si el otro no está de acuerdo con las medidas económicas del actual gobierno, etc. Y yo, en modo “encefalograma plano” dejaba mi mirada perdida sobre la pantalla luminosa del televisor, sin prestar apenas atención.

-¿Qué te pasa? -Me dijo ella, sentada en el otro lado del sofá.
-Nada. -Respondí escueto.
-Algo te pasará. Estás muy callado. -Insistió.
-Estoy cansado. -Aclaré.
-Siempre igual. –Resopló ella. -En algo estarás pensando.
-No. No pienso en nada.
-Eso no puede ser. Algo te tiene que pasar por la mente. -Debatió.
-Que no pienso en nada, ni me pasa nada. -Contesté cansino.
-No entiendo por qué no me cuentas tus problemas. Yo siempre te cuento lo que me pasa. Y si no es a ti, se lo cuento a mis amigas, que para eso las tengo. Pero es que tú ni eso.
-Por favor. -Supliqué. -Déjame tranquilo. Me estás agobiando.
-Entonces, ¿soy yo el problema?

No me lo podía creer. Es increíble cómo las mujeres tienen la capacidad de darle la vuelta a la tortilla con esa facilidad. Era verdad que no me pasaba nada. Llevaba todo el día discutiendo con proveedores y dando explicaciones a mis jefes y lo único que quería al llegar a casa era tomarme una maldita cerveza fría frente al televisor. Nada más. Pero ella no era capaz a de concebir algo tan simple. Desde el otro lado del sofá, ya desmaquillada y enfundada en su pijama de verano, me miraba con fijación esperando unas explicaciones que yo no le podía dar, mientras a mí se me iba la mirada a sus piernas desnudas. Como no tenía ganas de discutir. Me levanté y fui a la cocina a preparar la cena.

-¿A dónde vas? Estamos hablando.
-A hacer la cena. ¿Puedo? -Pregunté, ya en un estado nervioso.
-Ya no te acuerdas, ¿verdad? -Me sorprendió.

Mierda. ¿De qué debía acordarme? Hice un rápido repaso mental por el calendario. ¿Era nuestro aniversario? ¿Su cumpleaños, quizá? ¿Habíamos quedado para cenar con algunos amigos y no me acordaba? Ante la duda, me aventuré.

-¿Felici…dades? -Le dije con cautela.
-Eres idiota. -Se rió. -No es mi cumpleaños.

Y yo me contagié de su bonita sonrisa. Durante los siguientes segundos, juro que no sé qué es lo que pasó, pero el ambiente había dado un giro de ciento ochenta grados y ahora los dos reíamos, sin saber muy bien por qué. Bueno, ella sí lo sabía, pero yo no.

-Me refiero a esto. -Dijo señalándonos a los dos. -Ya no te acuerdas. No recuerdas cuando reíamos sin motivo alguno. Cuando nos divertíamos con tan solo estar uno al lado del otro. Has olvidado cuando hablábamos de temas absurdos pero que para nosotros eran importantes. Importantes porque era tiempo de calidad que pasábamos juntos. Ya no te acuerdas, ¿verdad?

Sus palabras de cernieron sobre mí como un jarro de agua fría. Siempre conseguía sorprenderme y hacerme ver más allá de donde mi mente podía alcanzar. Tiempo de calidad… me repetí. Solamente era eso lo que ella quería. Volví al sofá y me senté a su lado acariciándole la pierna desnuda. Estaba tan suave y tersa como siempre.

-Perdona. -Me disculpé. -Estoy agobiado con el trabajo. Tengo problemas con los proveedores y mis jefes me presionan para arreglarlo cuanto antes.
-¡Aja! –gritó victoriosa. -¡Lo sabía! ¿Ves cómo sí te pasaba algo? -Concluyó con dulzura mientras acariciaba mi nuca poniéndome la piel de gallina.

Maldita sea. Al final iba a tener ella razón. Supuse en aquel momento que lo que para mí era “nada” para ella era “algo”. Tal vez no quise contarlo por no agobiarle con mis problemas, o tal vez no supe expresarlo con palabras. Esa gran mujer con la que tenía la suerte de vivir, me había vuelto a abrir los ojos. Me acerqué más a ella, apagué el televisor, y me olvidé de la presentadora de grandes pechos, de los proveedores, de mis jefes e incluso de la cena.

Relato enviado por Cristina Pino

https://clubcreaccio.com/2016/05/09/que-te-pasa/

Gracias Cristina por enviar tu relato ;)

'La naturaleza ha hecho que naciera mujer' de Daniel Lerma Vilanova

2016-05-29T12:36:00.000+02:00

'La naturaleza ha hecho que naciera mujer' de Daniel Lerma Vilanova

Me llamo Rosa; es el nombre que me pusieron mis padres cuando nací. Supongo que les inspiró la estación del año en la que tuvo ocasión el evento; la primavera. Detrás de cada persona hay una historia y esta es la mía: Soy muy inteligente. ¿Arrogancia? No, las pruebas que me hicieron en el colegio de las monjas me otorgaron un C.I. de 130 %, y así se lo hicieron saber a mis padres, (de todas formas, por si alguien lo leyera, le recuerdo que esto es un diario y soy arrogante para mí misma). La nota que me dieron para mis padres, decía que se pasaran por el colegio para hablar de mí. Al trabajar mi padre de sol a sol, le tocó ir a mi madre y allí las esposas de Jesús le dijeron: “esta niña saca buenas notas en matemáticas y tiene muchas leyes, así que, según nosotras, podría estudiar derecho”, pero le advirtieron que debía, estar más calladita en clase y no distraer tanto a sus compañeros de clase. Era la líder del grupo. La verdad es que me aburría mucho en clase, y por eso cascaba tanto. Con solo una ojeada, me aprendía las lecciones, que me mandaban como deberes a casa. Por eso, la mayor parte del tiempo me lo pasaba leyendo novelas cupidorománticas; esas en las que aparecía un príncipe azul montado en un caballo blanco. Me sumergía en esas novelas esperando que algún día me sucediera algo parecido, aunque en realidad era todo un deseo. Descubrí por aquellas fechas que yo, de lo que estaba enamorada era del amor. En el instituto conocí al que en la actualidad es mi marido; Carlos. Con él pasaba la mayor parte del tiempo cuando acababan las clases. Él también era un fuera de serie, pero no tanto como yo. La mayoría de las tardes que estábamos juntos, le dedicábamos una hora al estudio y dos horas al sexo. Y sucedió lo que no esperábamos ni deseábamos en aquel momento; me quedé embarazada y él acojonado. El lio que se montó fue tremendo, al final nuestras familias, que eran de ir a misa, se pusieron de acuerdo en que debía seguir con el embarazo. Ellos nos echarían una mano. Cuando nació Sara tuve que dejar los estudios para dedicarme plenamente a ella, mientras Carlos, siguió adelante con ellos dedicándose a la informática. Por suerte encontró un trabajo en una empresa externa dependiente del Ministerio de ocupación y a pesar de que el sueldo, de momento no era muy alto, nos sirvió para no depender tanto de nuestros padres. Con la ayuda de nuestros padres dimos la entrada para un piso, con una hipoteca de veinte años. Con la tranquilidad que da tener casa propia e intimidad, un día estrenamos la cama nueva y me volví a quedar embarazada. Nuestros padres seguían ayudándonos hasta que un día se pelearon entre ellos, bueno nos peleamos todos contra todos. No me acuerdo como empezó la cosa, creo que nos echamos la culpa mutuamente por quien de nuestros padres ayudaba más. Es entonces que decidí hacerme peluquera. Con mi coeficiente sería pan comido. El curso que tenía una duración de dos años, lo saqué en uno, por suerte tuve un profesor muy bueno, aunque un poco tocón. Me ayudó mucho y creo que desperté en él su lado más paternal, porque se volcó en mí totalmente, facilitándome el camino para obtener el título de peluquera. Y aquí me tienen con un negocio de peluquería con cuyos ingresos, unidos al sueldo de Carlos, ha servido para independizarnos totalmente de nuestros padres. Por supuesto que nuestra vida ha dado un giro de 360º. Os pongo un diario semanal ilustrativo de esta nueva vida.

LUNES.

Hoy es mi día de fiesta y no abro la peluquería. Carlos se ha ido al trabajo a las siete y media. Yo he desayunado con mis hijos, los he llevado al colegio y he hecho unos ingresos en el banco, para pagar a proveedores. He vuelto a casa, he hecho las camas, la comida, he puesto la mesa y recogido la casa. Me he sentado cinco minutos antes de ir a recoger a mis hijos. Durante la comida le he comentado a Carlos que tenía un curso de peluquería y saldría sobre las ocho de la noche, pero que no iría, porque aún tenía que poner una lavadora y el lavavajillas y no me daría tiempo. Carlos me ha dicho que fuera, que él se encargaría de hacer todo. Llamé a mi amiga Ángela para que me recogiera y se quedara con los niños hasta que viniera Carlos del trabajo.

MARTES. Hoy he llegado tarde al trabajo. La culpa no ha sido mía. Ayer me acosté cerca de las dos de la madrugada, tuve que esperar a que acabara la lavadora y el lavavajillas. Si mi marido se hubiera acordado de hacerlo, no estaría ahora dando explicaciones a las clientas, que llevan más de media hora esperando en la puerta de la peluquería. Mi hija, que es un sol y muy responsable, me ha despertado con muchos besitos y mucha paciencia, para que los llevara al colegio; adoro a mi hija, y cada día “odio” más a mi marido. Carlos siempre tiene tiempo para todo. Ayer, como estaba mi amiga Angi con los niños, se cogió la bici y se fue a correr al Puerto Olímpico. Dice que para que tiene la bici. Yo también la tengo, pero antes hay que hacer otras cosas. Le he dicho.

MIÉRCOLES. Hoy he tenido un día horrible. Y eso, que lo he empezado bien. Esta mañana antes de levantarnos, Carlos, mi marido, que estaba muy cariñoso, me ha pedido perdón y hemos hecho las paces, sí, pero no, como él quería. Le he dicho que eso, no se arregla con besitos y sexo. La química funciona muy bien entre nosotros, el puñetero me pone a cien nada más tocarme y yo a él también claro y…nos liamos y acabamos como siempre. Pero hoy me he puesto fuerte y le he dicho; ¡NO! -Pero ¿Por qué?-, me ha preguntado con esa carita de pena, ¡Dios! es más niño que los dos que tenemos. -¿Por qué?-. Porque tenemos que poner lavadoras, lavavajillas, recoger la casa, tender la ropa, recoger la ropa, atender a los niños y…SI-LO-HAGO-YO-SOLA, me canso, y si me canso no tengo ganas de hacer nada; así que ahora estoy cansada-. Se ha quedado mudo durante un buen rato, pero luego me ha dicho que tengo razón, y que en adelante estará más atento. ¡Carlos, entre nosotros tenemos que organizarnos! Le he dicho enfadada, pero con tono conciliador. Después en la “pelu”, la señora María, que tenía hora a las once ha venido media hora más tarde, y no me creo ninguna de sus excusas, se de muy buena tinta, que está enganchada a la novela de la mañana, me ha desorganizado todo mi trabajo. La señora Isabel que tenía la siguiente hora, y es muy puntual, quería que la cogiera. Entre las dos me han armado una, que ni la de San Quintín. Me tienen harta. Dicen que tienen mucha prisa, pero después de pagar, se quedan un rato hablando entre ellas, sin importarles el tiempo. Estoy histérica.
Menos mal que, cuando he llegado a casa estaba todo recogido, la mesa puesta, los niños haciendo sus deberes y la cena hecha; Carlos se había encargado de todo, adoro a Carlos. (Pero estoy cansada, por si alguien piensa que le voy a premiar).
JUEVES.
El niño se ha levantado con fiebre. Lo he llevado de urgencias y me han recetado un apiretal. La pediatra me ha dicho que, con tantos cambios de tiempo, es normal que suceda, además lo coge uno y se contagian todos. Le he dicho a mi suegra que si puede venir a quedarse con el niño, hasta el mediodía, que a esa hora, ya estaremos nosotros, me ha dicho que sí, que viene.
Le he recalcado que no haga nada en el piso. La última vez se puso como una loca a fregar toda la vajilla, me rompió dos vasos de la cristalería nueva, y para postre se dejó el grifo del fregadero abierto y con el tapón puesto, se fue al sofá a ver la tele y se durmió. Hasta que no subió el vecino de abajo, para avisar que se estaba inundando su piso, no se despertó. Tuve que cerrar la peluquería para esperar al del seguro y arreglarlo. Me ha dicho que solo estará pendiente del niño, pero por la cara que ha puesto, no le ha gustado nada lo que le he dicho.
VIERNES.
Carlos y yo nos hemos peleado otra vez. Ha sido por su madre. Él dice que bastante hace para que la esté criticando todo el rato. Que ya está bien y que dónde está mi madre, que también podría echar una mano. Le he recordado que ahora vive a 700 kilómetros de nosotros. Este hombre no piensa, y a su madre… ¡que no se la toquen!
A ver si corta de una vez el cordón umbilical. No se da cuenta que siempre lo manipula. A mí me pone negra cuando suspira y dice:
¡Ay, pobre hijo mío! con todo lo que trabaja, el pobre tiene que estar cansadísimo.
¡Y yo que, me estoy tocando la flor!
Menos mal que al niño le ha bajado la fiebre. Carlos ha salido del trabajo un poco antes para relevar a su madre y me ha llamado para decírmelo, me quedo más tranquila, también me ha dicho que se queda a cenar.
-Vale, de acuerdo- Le he contestado escuetamente.
Después de cenar ha llevado a casa a su madre, se ha sentado y se ha quedado dormido, debe estar rendido el pobre. Antes no estábamos tan cansados. Nos dábamos un beso antes de dormirnos. Ahora míranos, él durmiendo y yo cuando acabe de preparar la comida para mañana, también me acostaré.
SÁBADO.
Carlos después de ducharse y afeitarse ha dejado pelos por todas partes, la taza del wáter levantada y la botellita de las lágrimas, vacía, encima del depósito del lavabo. Estoy harta de ir detrás de él recogiendo sus cosas. Le he dicho que, cómo él tiene fiesta, pase el aspirador por el lavabo y por toda la casa. Y el polvo, no sé como lo hace pero cada vez hay más. Le he vuelto a recordar que el aspirador se pasa de adentro afuera. Dice que soy una maniática del polvo.
-¡Ah! y limpia el espejo del baño-. Le he recordado.
No sé lo que hace pero siempre lo deja salpicado de pasta de dientes. Le he recordado que mire el tiempo meteorológico, por si tiene que recoger la ropa tendida y si está seca que planche todo lo que pueda. No sé si todos los hombres son iguales, pero el mío se queda embelesado escuchando la radio o viendo la tele, y con la escoba en la mano, como si estuviera haciendo guardia. Es un cuadro.
Y para comer es lento de cojones. Dice que hay que masticar los alimentos veintisiete veces, parece una oveja. Y claro se levanta el último de la mesa, bueno miento el último es el niño. Yo lo que quiero es acabar y sentarme un ratito en el sofá ¿es mucho pedir?
Estoy preocupada, todavía no me ha bajado la regla, sólo faltaría que ahora me quedara embarazada. Como sea así lo mato. Aquel día le dije que se pusiera el preservativo, pero él me decía que no pasaba nada, que haría marcha atrás, que con el preservativo no tenía la misma sensación de placer. Que no me preocupara que él controlaba. Cuando me decía lo de la marcha, me acordé que se sacó el carnet de conducir a la tercera y eso no me dio buenos presagios.
DOMINGO.
Esta mañana Carlos me ha comentado que, con nuestros dos sueldos, nos podríamos permitir contratar a alguien, para que nos recogiera la casa y nos planchara la ropa durante la semana. Me ha parecido una buena idea nos hemos sonreído y besado y cuando íbamos a hacer el amor, los niños han entrado como dos elefantes en una cacharrería y se han metido en la cama con nosotros. Otra vez será. Cuando vayamos más descansados.
Espero de vosotros, as vuestra opinión pero si es negativa os la guardáis al fin y al cabo solo soy una chica que tiene un coeficiente alto, pero que se enamoró del amor y el amor le dio inteligencia emocional a su vida.

Relato enviado por Daniel Lerma Vilanova

https://clubcreaccio.com/2016/05/08/la-naturaleza-ha-hecho-que-naciera-mujer/

Gracias Daniel por enviar tu relato ;)

'Bajo mi cama' de José Ramón Vera Torres

2016-05-27T12:33:00.004+02:00

'Bajo mi cama' de José Ramón Vera Torres

Desde pequeña, ya con 4 o 5 años, siempre había sentido la necesidad de, cada vez que estaba nerviosa, triste o enfadada, meterme debajo de mi cama, totalmente a oscuras. Dejaba pasar las horas, hasta que los problemas y los enfados, por la razón que fuera, desaparecían. Aún hoy, ya con 36, lo sigo haciendo, pero en lugar de meterme bajo la cama con Alfredo, mi osito de peluche, lo hago con mi hija Susana.
Yo era la pequeña de 4 hermanos, todos ellos varones. Siempre me hacían rabiar porque era muy fácil conseguirlo. “No soy yo. Son ellos, que me tienen manía” decía a grito pelado por el pasillo mientras me dirigía a mi cuarto. Mis hermanos decían que era una privilegiada porque solo yo tenía habitación propia en toda la casa y la verdad es que es de lo poco bueno que recuerdo de ser única en mi género, y casi en mi especie, en aquella casa.
Odiaba a todos mis hermanos por no dejarme jugar con ellos a indios y vaqueros o por no querer hacer peleas conmigo, por miedo a hacerme daño. Mi madre no ayudaba tampoco mucho. Se empeñaba en vestirme de cucurucho de fresa o de Sisi emperatriz. Ahora lo veo con perspectiva y la entiendo. Después de 3 niños, ¡muy niños!, le apetecía tener una princesa y jugar conmigo a ponerme ropita o peinarme como si yo fuese una muñeca, cuando lo que yo quería era ser uno de los del equipo A, como mis hermanos. Ya la perdoné por ello. Mi padre, en cambio, ni jugaba conmigo ni me vestía de repollo, simplemente llegaba a casa, se ponía el más feo de sus pijamas y se ponía a ver los toros o el futbol. Al menos con mis hermanos, viendo partidos, interactuaba. Conmigo no. Mi madre me obligaba a coser con ella o fregar platos cuando ellos estaban disfrutando del sofá viendo a 22 tíos correr tras un balón. Me moría de envidia.
Con esta perspectiva, no era de extrañar que me pasara un mínimo de 6 horas al día bajo mi cama, a oscuras. Al rato, cuando el sueño se apoderaba de mí y empezaba a quedarme dormida, alguien entraba en la habitación encendiendo el interruptor. Recuerdo, físicamente, el dolor que me producía en la vista cada vez que alguien lo hacía. Un fundido en blanco y unos minutos sin ver, hasta que mis pequeños ojos marrones se acostumbraban a la luz. Cuando por fin conseguía visualizar algo, solo recuerdo ver pies. Aprendí a interpretarlos, es lo único que veía desde debajo de la cama.
Así, si veía los pies de mis hermanos y estos estaban descalzos sabía que estaban jugando al escondite o algo similar, se los quitaban para no hacer ruido. Si veía a mi madre con solo una zapatilla es que llevaba la otra en la mano, con ganas de usarla como arma arrojadiza. Si mi padre aparecía por mi habitación con bambas, sabía que era lunes y que había decidido, como cada inicio de semana, empezar su peculiar operación biquini. Jamás salió a correr en martes y el biquini se convirtió en un bañador de señora mayor de los años 20.

Un buen día vi aparecer cuatro pies. Dos de chica, con tacón de aguja y dos de chico, con los pantalones a la altura de los tobillos. Él era mi hermano Fernando, lo reconocí por una mancha de nacimiento en el gemelo derecho. Los zapatos de tacón pertenecían a la que fue su primera y única novia. Salí de debajo de la cama corriendo porque pensaba que Fernando estaba asfixiando a la chica, por los ruidos que esta hacía sobre el colchón. Les jodí el polvo y les dejé a ambos a medio desvirgar. Mi hermano me empujó como pudo, con el pene aún erecto, contra la pared y se desplomó sobre mi cabeza el poster de Iron Maiden que tenía colgado. Mientras me lo quitaba vi huir despavorida a la vecina del quinto, la que ahora es mi cuñada, con las bragas por las rodillas mientras mi madre, que había venido a ver qué eran esos gritos, zarandeaba a mi hermano al grito de “¿ahora qué les digo yo a sus padres? ¡Te la voy a cortar, para que aprendas!”.
Después de semejante escena, digna del mismísimo Berlanga, jamás volví a meterme bajo la cama… hasta que empecé a hacerlo con Susana.

-¡¡¡Ahhh!!! ¿Qué es esto?- dije lo más bajito posible mientras miraba mi mano. Me había cortado y no sabía con qué. Volví a tantear, con cuidado, en la penumbra. Tenía que saber qué era eso y me daba igual lo perdido de sangre que estuviera dejando el suelo. Finalmente lo descubrí. Un cuchillo, el más grande de toda la casa. – ¿Qué hace esto aquí, Susana?
-Lo puse el otro día, mamá- dijo susurrando, con los ojos tan abiertos que podía ver en ellos el miedo, la tristeza y la rabia que yo misma también debía tener- Pensé que si Papá volvía a hacernos daño, deberíamos protegernos… ¿no?
Cogí la mano de Susana y la acerqué hacia mí, poniéndola bajo mi brazo, a modo de protección. Con la otra agarré firmemente el cuchillo mientras me resbalaba sangre de la herida por todo el brazo.
-Tranquila, mi vida. Papá no volverá a hacernos daño nunca más.
Mis ojos ya se habían acostumbrado a la luz, como cuando era pequeña, ya podía ver con claridad. No sé cómo íbamos a salir de esta pero no podía permitir que mi hija también se escondiera. Ya había permanecido demasiado tiempo bajo la cama.

Relato enviado por José Ramón Vera Torres

https://clubcreaccio.com/2016/05/06/bajo-mi-cama/#more-1349

Gracias José Ramón por enviar tu relato ;)

Podcast de Taller Literario

2016-04-29T11:13:00.001+02:00

Hace un tiempo que llevo escuchando el Podcast 'Taller literario' de Álex Hernández-Puertas que podéis encontrar en: http://alexhernandez.es/taller-literario/

Decir que son muy interesantes y se aprenden bastantes consejos que nos vienen muy bien a la hora de escribir nuestros relatos o analizar los que leemos.

Sólo quería compartiros el enlace para que le echéis un oído y espero poder subir nuevos relatos dentro de poco.
Si queréis enviar vuestros relatos los podéis enviar a relatoscortos@gmail.com

Nos leemos ;)

'Jugando a ser militares' de Antonio Castro

2016-04-07T07:24:00.000+02:00

'Jugando a ser militares' de Antonio Castro

Aquella mañana tocaba misión militar. Hacía frío de otoño, y la lluvia guiñaba el ojo en el horizonte con destellos metálicos. Pero no había excusa alguna: éramos militares. Mi hermano, mi vecino Edu y yo nos ataviamos con el chándal más confortable y las zapatillas de deporte ’que andaban por las paredes’ y nos marchamos al 'Campo de Tiro'.

La aventura debía ser al puro estilo ‘Goonies‘, realmente fuimos pioneros en ese género, como cualquier niño nacido a mediados-finales de los setenta. Por entonces la tecnología seguía sometida a los juegos tradicionales. Aquel sábado de octubre no servían las bicicletas ni los monopatines Sancheski naranja; íbamos a atravesar la zona de las charcas, por lo que era mejor ir a pie. Tras decir en casa que íbamos a jugar al fútbol, nos pusimos manos a la obra. De fondo, el eco de los disparos nos encendía sonrisas cómplices.

“Podemos coger ranas…”, oferté con la voz entrecortada por el ritmo de la expedición y el frío de aquella mañana; “hemos venido a buscar balas, deja las ranas para otro día, tenemos que concentrarnos en esto”, proclamó mi hermano; “Claro, hoy tenemos otra misión”, apostilló mi vecino con ‘rintintín’ de pelotilla de turno. Y seguimos con rumbo fijo. Ellos mantenían la mirada al frente, casi ausentes e hipnotizados, mientras que yo caminaba entre dos mundos: el de la pólvora que tanto respeto me provocaba, y aquellos reptiles que hoy me despiertan tanto repeluco y entonces me fascinaban.

“¡Al suelo!”, exclamó mi hermano con voz firme. Como tres limones caídos del árbol nos acurrucamos en la base de un eucalipto armado de maleza. Pocos segundos después pasó justo a nuestro lado el ‘tanque’ que transportaba a nuestros enemigos, o al menos eso decían mis ojos y mi mente. Por entonces, mi hermano tenía más que claro que sólo era el camión en el que se desplazaban aquellos militares que aprendían parte de su trabajo con prácticas de tiro, pero el verme con los ojos inyectados por la adrenalina del momento supongo que no tenía precio.

Reanudamos la marcha con paso firme y cuando terminaba de sacudirme las hojas y los restos del camuflaje arbóreo de mis ropas se abrió ante nosotros un inmenso océano sin agua. “Ya hemos llegado", dijo mi hermano. Yo me dispuse a sacar mi bolsita de plástico del bolsillo con el rostro encendido. ‘El campo de Tiro’, aquí es donde lucha a muerte el enemigo, pensé para mis adentros. Era una especie de campo de fútbol gigantesco hundido en el suelo, y en las paredes, forradas de arena arcillosa, era donde mi hermano y mi amigo ya estaban buscando munición de todo tipo. Me sentía una persona importante; más incluso que quienes salían por la tele; uno de los más famosos de mi colegio con diferencia. “¡Una bala redonda!”, grité a un cielo que devolvía mi voz de inmediato. “Son bolas de goma, las usan con escopetas especiales. Aunque no suelen matar hacen mucho daño”, me explicó el sabiondo de mi hermano. Una hora después tenía mi bolsa repleta de casquillos de bala, alguno que otro entero a modo de trofeo de valor incalculable, y bolas de goma. Tenía incluso más que ellos. Había demostrado que podía ser militar y combatir en una guerra.

Comenzaba a chispear, y el jolgorio de las ranas nos anunciaba que era mejor regresar a casa, además en nuestros estómagos también comenzaba otra fiesta. Solía verme envuelto en ‘accidentes‘ imprevistos, y aquella mañana, de vuelta a casa, quedó de nuevo claro. Mis amigas croaban cada vez con mayor intensidad y quise verlas de cerca, como siempre. Pero el borde del cauce del riachuelo ya estaba húmedo, y mis ‘paredes’ no eran infalibles, así que la curiosidad me hizo resbalar y ni mi hermano ni Edu pudieron evitar el chapuzón. Mi vecino rió, mi hermano le dio una patada en el culo y yo lloré por él; el vigoroso militar en potencia yacía panza arriba y rodeado de ranas en una charca helada…

Ya en casa y con el chándal en el bombo de la ropa sucia, recuerdo el ruido de la olla Express afinando un guiso que alimentaba con su olor. Yo estaba jugando con mis juguetes en la bañera y me sorprendió mi madre. “Vamos, arriba que hay que comer. Y a ver si me puedes explicar cómo te has puesto así jugando al fútbol”. “Nos cogió la lluvia, mamá“. “¿A ti sólo? Porque tú hermano está sequito. O tú eres más tonto que nadie”. Entonces fue mi padre quien entró en escena con mi bolsa de municiones en la mano. “¿Puedes decirme de dónde has sacado esto, jugador de fútbol?”. Mi madre terminaba de secarme y yo me vestía cabizbajo, implorando el socorro de mi hermano, que jugaba al Scalextric en nuestro cuarto. Y gracias. Él vino para ser generoso y repartirnos el castigo. “¿Nos lo explicas? “, exclamaron mis padres a coro con la mirada clavada en Gonzalo. “Pablo jugó a la pelota con sus amigos y yo fui con el vecino al 'Campo de Tiro'. Él se mojó al venir a casa, en unos charcos que hay bajando la montaña del campo de fútbol. Yo le regalé todos esos casquillos de bala”. “Gonzalo, ¡estás castigado!”, gritó mi padre. Se hizo un silencio profundo y fui a comer. Al terminar pregunté a mi madre si podía ir a jugar con mi hermano. “Está castigado”, respondió mi padre por ella. Pero hice oídos sordos y cuando se echaron la siesta entré en mi cuarto. Mi hermano leía un libro en su cama y yo me senté a su lado. “Gracias”, le dije, al tiempo que le di un beso y me eché a leer junto a él.

Relato enviado por Antonio Castro

Gracias Antonio por enviar tu relato ;)

'Un recuerdo' de Agua clara

2016-04-04T07:20:00.003+02:00

Hace ya varios días que está nevando.

Me gusta en estos días revisar papeles viejos y ver fotografías.

Mi esposa ha salido de viaje y puedo beber mis licores preferidos y gustar de mis habanos sin recibir reprimendas.

Esta foto con Yoli me trae muchos recuerdos.

Pasó que cuando teníamos dieciocho años nos enamoramos.

Fue cuando me dijo: -Te adoro.

Nunca me lo había dicho una mujer. Será por eso que toda la vida recordé esas palabras. Ahora ya hombre mayor, valoro aquel sentimiento y me digo: Fui amado, que suerte que tuve, alguien me amó. ¿No es eso acaso una dicha?.

Era huérfana de madre y padre. Tenía dos hermanos mayores, el más grande de ellos hacía las veces de padre. Eran de una familia aristocrática sin fortuna ya, pero conservaban la altura de aquel linaje.

Era una dulce niña. Yo la trataba con respeto.

Aquello no duró mucho, un día me cita a su casa. Estaba demacrada, apretaba en sus manos un pañuelito blanco. Se alzó en las puntas de sus pies y me besó. Volvió a decir: -Te adoro y una lágrima rodó por su rostro.

-No podemos vernos más –musitó a través del sollozo contenido. -Mi hermano no quiere que tenga nada por ahora.

Salí de aquella casa humillado. Yo no era de la clase de aquella familia. Era un muchacho humilde y de trabajo.

Pasaron algunas semanas y logré que me recibiera en su casa. Entonces volvía a tener aquel pañuelito apretado en sus manos. Lo apretaba y apretaba. No me besó. Aquella lágrima apenas asomó a sus ojos pero no rodó por su mejilla.

Le dije que nos casáramos. Le supliqué, le rogué: Tomemos los días que hagan falta para los trámites y nos casamos en silencio, sin que nadie lo sepa. Entonces nadie podrá separarnos ya.

Me dijo que lo pensaría. Me pidió que la llamara y me daría la contestación.

Fue la última vez que la vi.…

No atendió nunca mis llamadas…

Volví a sentirme humillado.

Mucho tiempo llevé el dolor y la humillación.

Pensé entonces que todos construirían sus vidas alrededor de Ella, se casarían, formarían sus hogares, tendrían sus hijos.

Poco a poco Ella iría quedando sola, relegada. Si, eso pensé siempre.

Se que la humillé con este pensamiento, pero así lo veía.

Sin embargo algo la comprendí. Entendí un poco su sentido de la obediencia hacia su hermano y algo me hizo ser un tanto solidario en este aspecto aunque me doliera y me afectara.

Me casé con una gran mujer. Hace cincuenta años que estoy casado con una gran mujer.

Durante todos estos años pienso en Ella.

Por eso me dije siempre que aquel besó me marcó.

Hoy después de tanto tiempo quise salir de la duda. Sentí el impulso de verla y saber de Ella. Viajé mil quinientos kilómetros de ida y otros tanto de regreso.

Di con un amigo en común.

-Hace treinta años que está en una casa de retiro –me dijo.

Fui a visitarla previa llamada telefónica.

Aparentaba noventa años. Destruida… Totalmente sola.

En el fondo de sus anteojos gruesos estaban dos ojitos sin vida. Las manitas sarmentosas temblaban.

-¿Te casaste? –Me preguntó.

-Si. -¿Y vos?

-No. -me dijo en un susurro, sacó un pañuelito blanco y comenzó a estrujarlo en sus manos.

-Aquí estoy bien. -Me cuidan…

-Quedé sola muy joven…

-Todos se fueron…

Volví a buscar el fondo de sus ojitos.

-Nosotros tendríamos que habernos casado –le dije. Apenas pareció mover los labios, algo así como una sonrisa.

Me puse de pie.

-¿Te vas?-preguntó.

-Si, me voy…

Bese su milla, apreté una de sus manos.

A la salida alguien me dijo: -Venga a visitarla. Está totalmente sola. Nadie la viene a ver. Lleva así más treinta años.

Se que la humillé con aquel pensamiento: “Todos se casarán, todos harán sus vidas”…

Ella enriqueció mi existencia entonces. –Te adoro,. me dijo en aquella oportunidad.

Ya en la calle me pregunté:-¿Realmente se habrá acordado de mi alguna vez?

No se como y porqué tenía en mi mano su pañuelito estrujado.

Relato enviado por Agua clara

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'VOLAVERUNT' de José Ignacio Andolz Munuera

2016-03-10T16:39:00.000+01:00

'VOLAVERUNT' de José Ignacio Andolz Munuera

Como de costumbre salía el último de la oficina, una llamada tan inoportuna como ineludible – todos tenemos quien nos mande – le había retenido justo antes de abandonar su despacho y ahora todo su séquito de abogados, economistas e ingenieros ya debía de estar esperándolo en el mostrador de facturación de Barajas. Se trataba de plantar otra banderita en un nuevo rincón del mapamundi de la compañía.

Dirigía una importante empresa de actividades aeroportuarias perteneciente a un grupo multinacional, o al menos para él sí debía de ser importante, a juzgar por lo que había pagado por servirla: un divorcio, dos hijos a los que no había criado y una cincuentena mal llevada por el desgaste de tantos años trabajando de sol a sol, dormitando en los aviones y alimentándose del cátering de las líneas aéreas.

La nieve – un fenómeno cada vez más inusual en Madrid – que estaba cayendo en los últimos días se convertía enseguida en barro sucio bajo las ruedas de los miles de vehículos que atravesaban la ciudad y no llegaba a complicar demasiado la circulación. Su coche dejó atrás la ciclópea corpulencia de Torre Europa y se incorporó al tráfico de la Castellana, con destino al aeropuerto a través del túnel de María de Molina.

Ese coche, un Ferrari Testarossa de segunda mano, era para él una especie de “veranillo de San Bartolomé”, un poco de sol tibio al comienzo de su otoño. Su ex – mujer, con la que seguía manteniendo buena relación, le dijo cuando se lo compró: “ vas a parecer un viejo verde buscando ligue”, y probablemente le faltó añadir: “pero mientras me sigas pagando la pensión todos los meses, por mí como si te compras un submarino”. Él estaba de acuerdo en que podían tomarlo por lo que no era, pero le daba igual, había llegado a sentirse una especie de calvinista, dedicando toda su vitalidad a producir sin descanso una riqueza que no tenía tiempo de disfrutar, y no estaba dispuesto a privarse de aquel único antojo que lo hacía sentirse un poco más luminoso por dentro.

El deportivo continuaba su marcha Castellana abajo cuando, retenido un instante por los caprichos del tráfico a la altura de los Nuevos Ministerios, como vapor sublimado de las sólidas formas del edificio surgió la imagen de ese niño tímido que había venido de Logroño cuando a su padre lo trasladaron a Madrid - ¡qué diferente de los demás se sentía cuando iba a jugar a aquellos jardines con sus compañeros de instituto, porque no era bueno jugando al fútbol y prefería evitar las peleas!- Entonces comprendió que el cristal de la ventanilla del Ferrari era la mejor metáfora del tiempo, de los - ¿cuarenta años ya? - que lo separaban del niño al que no había dejado de tener presente.

Después vendría la reválida, la Escuela de Ingenieros Aeronáuticos y un recorrido ascendente por las empresas del sector hasta llegar a ser alguien en ese mundo, alguien acostumbrado a la rutina de decidir cuántos cientos de trabajadores le sobraban de cada vez que compraba una empresa. Nunca se sintió culpable por ese tipo de decisiones, era la aritmética del negocio y, en el fondo, sabía que se la estaba aplicando con idéntica frialdad a sí mismo; él también era un peón que había sacrificado su propia vida. Seguramente estas Navidades también las pasaría en algún hotel.

La vivencia inesperadamente recobrada de su infancia lo sumió en un estado mental extraño: se sentía invadido por una claridad de conciencia extraordinaria, casi hiriente, pero al mismo tiempo era como si su voluntad se le estuviera escapando por momentos como una gota de agua que se va deslizando pendiente abajo hasta incorporarse al destino de todas las cosas; una gota arrastrada, suave pero inexorablemente hacia ese punto en constante huida donde por fin se abrazan el que somos y el que fuimos. Continuó conduciendo como un autómata y en las proximidades del aeropuerto se desvió de su ruta habitual hacia la terminal de pasajeros para dirigirse a la zona de carga. Una vez en la entrada sacó la cabeza por la ventanilla del bólido para facilitar su identificación mientras tendía una tarjeta al vigilante. En ese instante comprendió que la posesión, aquí y ahora, de ese trozo de plástico era lo que daba sentido a toda su existencia; muy pocas personas disponían de una pase para circular con su vehículo por el lado aire y él era uno de ellos.

Una vez dentro dejó atrás las naves de mercancías y se aproximó a las pistas, que las máquinas limpiadoras mantenían despejadas de nieve. Sabía que no tenía tiempo que perder, porque el Ferrari era demasiado conspicuo como para permanecer allí mucho tiempo sin una razón admisible; pero tampoco sentía prisa, sólo que tenía que terminar lo que había ido a hacer allí. A unos quinientos metros de donde él se encontraba, un Airbus 320 completaba su recorrido en solitario hacia la cabecera de la pista de despegue. Como no tenía ningún avión delante, seguramente en un segundo, sin detenerse, el piloto daría gas a fondo para despegar. Aceleró y, sorteando a un vehículo de asistencia en pista, describió un amplio círculo para situarse detrás del avión. Al iniciar el despegue la aeronave tenía que romper la inercia de su inmensa mole y su Ferrari, ligero como una flecha, podría competir con el gigante pero, ¿por cuánto tiempo sería capaz de mantener esa ventaja contra los 120.000 kilos de empuje de las cuatro turbinas del Airbus? Ahora lo iba a comprobar.

Completó el giro y se encontró a unos cincuenta metros detrás del avión, justo al mismo tiempo que el rugido ensordecedor de las turbinas le confirmó que éste iniciaba el despegue. Continuó acelerando y cambió de marcha: tercera, cuarta, quinta. Aceleraba a fondo haciendo bufar rabiosamente al motor antes de cambiar para evitar que el bólido perdiera un ápice de potencia, pero ese bufido era como la queja de un mosquito frente a un huracán. De cada vez que pisaba el embrague el cuenta revoluciones se desplomaba hacia la izquierda para, inmediatamente, volver a escalar posiciones hasta la zona roja una vez que había cambiado de marcha. El escape de las turbinas del Airbus formaba una especie de bruma gris que deformaba su visión de la aeronave, como si ésta estuviera en el fondo de un estanque lleno de agua sucia. La vibración de las turbinas era estremecedora y contrastaba con el mundo de silencio en que se encontraba; ya no podía oír nada.

Sin duda ya lo habrían visto lanzado detrás del avión desde la torre de control. Imaginó el éter crepitando furiosamente con los mensajes por radio advirtiendo al piloto, pero el Airbus aceleraba cada vez más. Probablemente el piloto había preferido continuar el despegue, seguro de dejar atrás al coche, antes que abortarlo y ponerse al alcance de un terrorista o un loco.

El asiento le presionaba la espalda como la manaza de un gigante y el reposacabezas era el único sostén para sus cervicales, proyectadas hacia atrás por la tremenda aceleración del Ferrari. Los gases de combustión de las turbinas del avión le envenenaban los pulmones. ¿A dónde le llevaba esa persecución sin sentido? Como si estuviera explorando las alternativas de un videojuego, su mente registró varios escenarios posibles: si lograba alcanzar al Airbus y se metía entre sus ruedas, probablemente pasaría a ocupar un lugar de excepción en las estadísticas de la aviación civil española de aquel año. A menos que, al acercarse, resultara calcinado por el chorro de los motores o las turbulencias despedazaran el coche, lanzado a cerca de trescientos kilómetros por hora, en cuyo caso él quedaría reducido a una pequeña anécdota en la historia del aeropuerto. Y si no, el avión despegaría sin incidentes, pero para él todo habría acabado de igual forma. La idea de detención, de prisión preventiva, de juicio, aplicada a sí mismo, le hacía sonreír; nada de eso importaba ahora.

Perdido un instante en sus pensamientos, volvió a concentrarse en lo que tenía delante del parabrisas esperando que se le revelara su destino, sin esperanza, sin aversión, sin temor. No vio el avión, tal vez en esa fracción de segundo había alcanzado la velocidad crítica y había levantado el vuelo. Tampoco vio el final de la pista, sino una inmensa extensión de nieve, de un blanco purísimo, que se confundía con el cielo, de una luminosidad extraña. El Ferrari se deslizaba ahora sobre esa nieve sin ruido, sin turbulencias, sin imponerse. No había ningún punto de referencia; evidentemente no se trataba de la franja de terreno que separa la pista de despegue de la Nacional II; estaba en algún lugar desconocido que no figuraba en sus mapas, sin nada a lo que asirse, pero por primera vez desde que guardaba memoria sentía que había encontrado su sitio.

Detuvo el coche y comenzó a caminar por la nieve hasta perderlo de vista. Los copos que caían sin cesar iban borrando sus huellas; ya jamás podría encontrar el camino de regreso. La paz que lo rodeaba era tal que ni siquiera dejaba lugar al deseo de paz. Algo que ya no era él seguía caminando mientras esa paz absoluta lo iba disolviendo como a un terrón de azúcar. Hasta que sólo quedó la paz.

Relato enviado por José Ignacio Andolz Munuera

Gracias José Ignacio por enviar tu relato ;)

'Despertó' de Beñat Vázquez

2016-03-07T16:34:00.000+01:00

'Despertó' de Beñat Vázquez

Ese lugar se le hizo familiar. Soñó con él alguna noche.
No tenia ningún sentido. No pudo haber soñado con un lugar en el que aun no había estado, no podía ser real. Debía de tratarse de otro sueño. O no.
Quizás ya estuvo allí anteriormente y no se acuerda. Sin embargo, esa vieja furgoneta gris a lo lejos, con esa familiar silueta a sus volantes, ya desaparecida de su vida, no lo corroboraba.

El chico cerró los ojos y siguió creciendo.

Relato enviado por Beñat Vázquez

Gracias Beñat por enviar tu relato ;)

EL SAUZAL - V Concurso de Relato Hiperbreve - 2016

2016-03-06T16:49:00.002+01:00

Desde el ayuntamiento de el Sauzal, Tenerife, nos informan sobre el concurso de relato hiperbreve que han organizado.

Para más información:

http://www.elsauzal.es/noticias/2016/el-sauzal-convoca-su-v-concurso-de-relato-hiperbreve-con-motivo-de-la-celebracion-del-dia-del-libro/

'MAGDALENA' de A.RODRIGUEZ

2016-03-03T07:34:00.000+01:00

'MAGDALENA' de A.RODRIGUEZ

Divisó los pináculos de la catedral, arropada entre las sombras de la noche.

En cada esquina un farol macilento le ayudaba a serpentear por entre las casas enjalbegadas de blanco. Ahora difuminadas por el ocaso, se desdibujaban fundiéndose con un cielo de estrellas.

Había recorrido aquella calle adoquinada, miles de veces.

Siempre lo había hecho por en medio, de día, con un público expectante, con la eterna ropa de su eterna vida, siempre igual. Ahora esquivaba la luz para pasar desapercibida.

Siempre con el escapulario de la Virgen del Carmen, la mantilla hasta la cintura, la peineta, las ropas negras no muy ajustadas, la mirada hacia el frente.

Siempre bajo un retumbar de tambores en Semana Santa, de lamentos y oraciones en los Vía Crucis, de letanías inconexas en las procesiones del santo correspondiente, de lloros en los entierros de lujo y siempre recitando de memoria con exasperante repetición Salves, Ángelus, rosarios y novenas.

Los eternos consejos familiares sobre su posición social, sobre los pecados de la carne. La formación religiosa perenne por pertenecer a una clase diferente, altiva, dueña de una casta insuperable. Las altas tapias de la casa blasonada como parapeto a las calles donde acechaban los vicios más perniciosos.

El huir de los hombres, de las tabernas donde se fraguan historias de pasiones, donde el pueblo se desea y se ama en el griterío de los tablaos o en el silencio de lugares más apartados.

Ella era diferente desde pequeña. Estaba destinada a otra cosa. Pero no lo soportaba más. Y un día, en el claroscuro de la Catedral, sentada en su eterno y privilegiado banco lo vio a través del velo, como si fuera una sombra grisácea.

Obvió por unos segundos los cánticos de aquel Misterio Gozoso, manido, que asustaba a las palomas en las bóvedas del altar mayor y concentrando en él una tímida mirada apretó el escapulario de la Virgen del Carmen tratando de controlar un corazón que se le desbocaba.

No perdió el recato, pero con un sudor incontrolable, se levantó a los pocos instantes, miró con un cierto descaro a aquel hombre y sin torcerse un centímetro de una supuesta línea recta salió de la Seo.

Cuando el ruido de aquellos acompasados tacones dejaron al eco perdiéndose en la altura de las crucerías, en el pórtico, Adela recibió el soplo de un viento fresco.

Pasó dos noches en el duermevela de una excitación que le traía sueños nuevos, imposibles: Resbalar de cuerpos sudorosos, besos que dejan marcas en la piel, sabores inescrutables, promesas, brazos que la inmovilizaban, frases violentas, respiraciones entrecortadas ,posturas increíbles ,sentir, vivir…amar.

Al ocaso del tercer día y bajo una supuesta cita, Magdalena ascendió el camino de la Catedral. Disponía como privilegio, la llave de una pequeña puerta por donde a horas en que la principal permanecía cerrada, entraba con otras de su ralea para encender velas, cambiar flores, rezar por algún difunto o sencillamente reflexionar sobre su existencia desgraciada.

Un diablo incrustado en una ménsula del pórtico llamó su atención. Siempre esquivó la mirada de aquella figura maldita, pero ahora la sonrió levemente bajo la protección de la oscuridad.

Entró en la nave.

Sus pasos resonaban lúgubres en aquel tabernáculo de piedra dormida. A la luz temblorosa de las velas, los altares acentuaban la palidez de los santos, de las vírgenes y querubines .Sus ojos de vidrio parecían seguirla con el reflejo de las llamas de cera. Un murciélago trazaba arabescos silenciosos sobre el altar mayor.

Él estaba en el mismo sitio, en la misma postura, como le recordaba.

Corrió imparable a su encuentro, atronando las bóvedas en su carrera.

Se abrazó al cuello apretándolo contra el pecho. Le besaba la boca con los brazos extendidos, buscando sus manos, gimiendo. Gritaba ¡! Silencio!!” mientras de manera brusca se desnudaba.

Pasó la lengua por la herida del costado, apretó el pubis contra sus caderas. Agarrada a los clavos le lamió con desesperación las heridas de la cara, se deslizó sinuosa hasta sus piernas mordiendo cada centímetro de piel y en aquella locura sensual clavó las uñas en la tela de arcilla que le cubría las ingles, en un vano intento de separarlas. Exploró cada rincón de aquel cuerpo herido, con las manos, con la boca, con todos los sentidos, mientras la figura torturada permanecía impasible. Consiguió el clímax a horcajadas sobre el pecho, con las manos tapando la cara del Crucificado. Un largo gemido se perdió hacia las cúpulas de la nave.

Luego llorando observó aquel rostro perfecto, hermoso, hendido por las espinas, con un rictus de dolor y muerte en los labios, las mejillas flácidas, los ojos inexpresivos medios cerrados, brillantes, los surcos morados de los latigazos, la sangre coagulada de la nariz.

Las lágrimas de Magdalena resbalaban por las costillas cárdenas de la figura formando un hilillo. Caían lentamente en la tabla donde además del Cristo reposaban las gubias, los cinceles y otros instrumentos del restaurador.

Enarboló una maza y empezó a golpear la faz del Nazareno. Los lloros se mezclaban con la rabia puesta en cada impacto. Cuando el rostro había desaparecido en forma de escombros que volaban en todas direcciones, Adela lo miró con expresión demente.

En medio de un silencio sepulcral solo las palomas continuaban un vuelo asustado en las alturas.

“!!Nunca dejaré que te vuelvan a subir en la Cruz!!”. ¡! Te romperé cien mil veces, para tenerte tendido siempre a mi lado!!

Relato enviado por A.RODRIGUEZ

Gracias A.RODRIGUEZ por enviar tu relato ;)

‘UN LUGAR PARA EL SABER’ de Jesús Cano

2016-03-01T07:31:00.001+01:00

‘UN LUGAR PARA EL SABER’ de Jesús Cano

Y un día creí saber, porque alguien me halagó…

El misionero se sentía satisfecho. Diez años con los nativos había requerido gran esfuerzo. Pero muchos ya sabían sumar, leer e incluso escribir.

Deseaba volver a su tierra y sentir la civilización. Cada día se levantaba de la cama dispuesto a que fuera el último. A mitad de clase tomaba fuerzas preparándose para dar la noticia. Entonces veía sus negras caritas y los grandes ojos esperando aquello que tenía que decir, sus intenciones mermaban y se rendía un día más.

Consciente de que nadie iría a aquel inhóspito lugar, si marchaba todo se detendría y la ignorancia invadiría las pequeñas mentes. Para que el rebaño existiera era imprescindible el pastor.

Aquel día, caminó absorto en sus asuntos. Demasiado se alejó del poblado. Durante horas intentó volver, mientras el hambre y la sed lo entorpecían haciéndolo caer y herirse.

Un nativo de seis años se cruzó en su camino. El niño partió el tallo de una planta con una piedra para ofrecérselo al misionero, este sació su sed con el dulce néctar de su interior. Luego aceptó unas raíces que masticó matando el hambre. Y sus heridas fueron cubiertas por un cieno que le alivió de inmediato. Entonces su salvador le cogió con su manita acompañándolo al poblado.

Nada más se sabe de este señor, pues al día siguiente marchó. Y su rostro mostraba preocupación. Unos dicen que por haber abandonado a los nativos... Otros creen que por haber perdido el tiempo.

.... Hoy no lo sé.

Relato enviado por Jesús Cano

Gracias Jesús por enviar tu relato ;)

‘Alcohol de Café’ de Maggie Tobar

2016-02-25T10:43:00.000+01:00

‘Alcohol de Café’ de Maggie tobar

Estaba caminando, y pensaba, que era imposible que se la encontrara ahí, a ella, ella tan especial, ella que trastornaba su vida. Ella no era muy especial, pero tenía las características que él buscaba en una mujer y eso la hacía especial. Ella le recordaba a su primer amor, quien no es que había fallecido pero su amor se había tornado en una rutina pesada. Si, el tenia compromisos, y serios, pero ella los hacía olvidar todos, los hacía ver más ligeros.

Ella lo admiraba a él, mas no sabía que él la adoraba a ella. Cada vez que el la llamaba por su nombre, ella lo miraba con una luz en sus ojos especial y siempre con esa maldita sonrisa que lo volvía loco, que lo hacía querer acercarse a ella y con agresividad tomarle de su rostro y sentir su aliento, su calor, su olor, su amor.

Hubo un tiempo en que frecuentaron, a horas apropiadas e inapropiadas, teniendo un límite en sus pláticas para no tocar ese tema que los quemaba pero sabían que era un tema prohibido.

Ella se fue, como se marchan las olas del mar, de regreso a donde pertenecía, decidió que era lo más sano, una sirena como ella no pertenecía a un mundo tan terrenal, donde lo único que él le podía ofrecer era un coqueteo fugaz, nada estable y una admiración total e incondicional hacia ella.

Entonces, el se quedo buscándola, en todo lugar, en todo momento, aun en lugares que el sabia que ella jamás frecuentaría, la sentía en todas las miradas de las demás mujeres, pero no era lo mismo. Se había marchado para siempre y se había ido con su maldita sonrisa dulce como el alcohol de café.

Relato enviado por Maggie Tobar

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'LA PRIMERA COMUNIÓN' de Miguel Selt

2016-02-22T10:40:00.000+01:00

'LA PRIMERA COMUNIÓN' de Miguel Selt

Dice la señorita que el día de la primera comunión siempre lo recordaremos, que seremos mayores, muchas de nosotras nos casaremos, tendremos hijos que harán también su Primera Comunión, pero yo, ahora, solo quiero que mi mamá se ponga buena, se cure de su enfermedad, no quiero que esté todo el día en la cama, que llore.

Ella me llama, me quiere, me acaricia el pelo, pero cuando piensa que yo no estoy, que no la veo, grita, llora, llama a papá, a Simona…

Hoy, la señorita ha venido a casa, y me han llamado a la habitación de mamá. Estaban los tres muy serios, la señorita, mamá y papá. Tuve muchas ganas de escapar, esconderse como otras veces hacíamos mi hermano y yo. Me abracé a mamá y la seño me preguntó si quería hacer la comunión el mismo día que todas mis compañeras. Muy seria dije que sí, pero que lo que más quería era que mamá se pusiera buena y que si no se ponía buena yo no quería hacer la comunión.

Pero la hice, y mamá no se puso buena. Yo tenía que recitar una poesía al Niño Jesús, lo hice muy, muy alto para que me oyera bien, y luego le pedí que mamá se pusiera buena muy pronto, y que Simona no me peinase, me hacía mucho daño, y yo lloraba…

Fue hace días, tomando un café con tu hija, me preguntaste si recordaba cuando nos habíamos hecho amigas. Yo riendo te dije que éramos amigas desde los dos años. Ahora después de una semana de vértigo y sentada delante del ordenador, recuerdo como nos conocimos y el principio de nuestra inalterable amistad.

Y después de la comunión en la capilla del colegio, comimos chocolate con bizcochos. A veces he explicado como era costumbre en el pueblo, que a los niños vestidos de primera comunión les llevasen por todas las casas de los familiares y conocidos. Todos nos decían lo mismo: Los “buenos niños” que teníamos que ser a partir de este día y lo guapos que íbamos, además de darnos el aguinaldo correspondiente o la preceptiva caja de bombones. Pero yo solo quería ver a mi mamá, que me estaba esperando y que estaría buena porque se lo había pedido al Niño Jesús muy alto para que me oyese bien.

Pero no, cuando llegué a casa, contenta para enseñarle a mamá todos los regalos que me habían hecho, ella seguía en la cama, muy enferma. Apenas me dejaron acercar a su cama, ni darla un beso y me enfadé, grité, pataleé todo lo fuerte que pude. Grité con todas mis fuerzas que nunca más iba a ir a comulgar, el Niño Jesús no me había escuchado. En un ataque de furia me arranqué el velo, y durante todo el día no quise comer ni hablar con nadie. Pero todos se habían olvidado de mí. Solo al final de día, recuerdo, como en un sueño, que Simona me sacó de debajo de la mesa donde estaba acurrucada, me lavó la cara y me obligó a cenar. Entre lágrimas vi a papá cómo entraba en mi habitación, me besaba y me decía que mamá estaba muy malita pero que se pondría buena muy pronto. A partir de entonces podía ver a mamá, ella no me hablaba pero me acariciaba el pelo y me sonreía.

En el pueblo, ese invierno, hacía mucho frío. Nevaba y en el patio del colegio se habían formado grandes placas de hielo por las que patinábamos. Fue ese invierno cuando nos conocimos. Ese curso compartimos pupitre. ¿Recuerdas esa especie de crucigrama tonto, al que jugábamos en nuestras horas de estudio?, su nombre era AMADEON, y se jugaba haciendo coincidir nombres de chicos con las iniciales: amor, matrimonio, deseo, odio etc. ¿Cuántas veces, la hermana encargada de vigilarnos, nos castigó por encontrarnos en flagrante delito, jugando ese juego lascivo y pornográfico?, y nos expulsaban al patio. Allí fue donde verdaderamente comenzó nuestra amistad, nuestra intimidad, nuestra confraternidad.

La imaginación de los niños es infinita. Tú también lo recordarás. Nos contábamos todo, nos hicimos inseparables. Yo, después de todo el sufrimiento con la enfermedad de mi madre, había llegado a la absurda conclusión de que mis padres no me querían, y que no era su hija, sino que me habían adoptado, sacado de un orfanato. Todavía recuerdo cómo al cabo de unos días, muy seria, tú me explicaste que también eras hija adoptiva, que tus padres solo querían a tu hermano, ya que tú no eras su hija.

Pero supongo que, como es común en todos los niños, todo esto lo vivíamos en secreto, solo nosotras dos lo sabíamos. Y éramos extrañamente felices, rebeldes, traviesas…

Había una sola cosa que nunca te dije y que la guardaba solo para mí, como un pecado inconfesable. En mi entendimiento de niña, pensaba que “eso” no debía decírselo a nadie, ni siquiera a esta amiga que era mi otro “yo”.

Han pasado sesenta años. Yo era una niña ¿seis, siete, ocho años? Pero aún hoy, y en este momento, podría hacer el retrato robot de ese hombre que nunca he olvidado, sentir cómo muerde mis labios, sus manos buscando mi cuerpo, pero nunca te dije nada, ni a ti ni a esa madre que por no saber no defendía a su hija, que no era mi madre, ni yo su hija.

No podía hablar, sentía una enorme vergüenza, pero… fue tu amistad, tu presencia casi continua la que me dio valor. Valor para enfrentarme a él, primero esquivándole, y cuando me tenía entre sus brazos, dándole patadas y arañazos para escapar de sus asquerosos besos.

Pero esto ya es historia, aunque sea una historia triste, que, desgraciadamente, generación tras generación pueda repetirse. Y… quizás, como en las fábulas de Esopo, Iriarte, Lafontaine, Samaniego, puede tener su moraleja:

-LA AMISTAD PUEDE COLMAR DE VALOR AL SER MÁS INDEFENSO, TRANSFORMÁNDOLO EN UN SUPERMAN…

A M. Carmen, por su amistad

Relato enviado por Miguel Selt

Gracias Miguel por enviar tu relato ;)

'Ángeles rebeldes' de Jose Wallace

2016-02-19T07:35:00.000+01:00

'Ángeles rebeldes' de Jose Wallace

Walter era un chico que jamás había peleado o discutido con los pibes del barrio. De trato dócil y mirada franca, se había ganado el afecto de todo el vecindario.

Lector empedernido, las aventuras de Tarzán, Mandrake, Misterix y tantas otras, eran su pan de cada día. Vivía esas aventuras con tanta intensidad, que en su memoria prodigiosa se hacían demasiado reales, a tal punto que los chicos del barrio esperaban oír sus relatos, ansiosos por liberar sus fantasías juveniles y viajar por selvas, montes y mares, enfrentando feroces criaturas primitivas al mando de exóticas máquinas voladoras.

Y fue una noche de verano, de límpido cielo y estrellas brillantes, cuando Walter relataba la historia de trece "ángeles rebeldes", cuando la magia del universo sacudió la tranquilidad de aquel pueblo perdido en la inmensa llanura pampeana.

Cautivados por el relato, los pequeños se fueron transportando al espacio imaginario de astros de otras galaxias, absorbiendo energías sobrenaturales provistas por su imaginación, que se acrecentaba en cada secuencia de aquella apasionante aventura galáctica que Walter desarrollaba con tanta maestría.

"...entonces el Capitán Zark, al mando de la Nave Mayor, ordenó atacar a los ángeles rebeldes... ‘¡Apronten el comando número uno!’ indicó el Capitán Zark, y las naves comenzaron a disparar torrentes de espuma gaseosa que rápidamente paralizaron las naves insurrectas..."

De pronto un relámpago iluminó el universo y un fuerte remolino cercó a los niños por segundos; luego el silencio envolvió la noche y cuando una suave brisa disipó el lugar, emergieron en el centro de la plaza las figuras petrificadas de los niños, con sus miradas perdidas hacia el infinito.

La inocente fantasía de aquellas almas infantiles plasmó en la tierra, una rebelión angelical desatada en el desconocido mundo del espacio.

Relato enviado por Jose Wallace

Gracias Jose por enviar tu relato ;)