Respirando por inercia

Periodistas

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 08 Jan 2012 11:34:00 +0000

En estos tiempos de crisis de la prensa escrita, yo cada vez leo más: me suscribo a revistas, exprimo el Google Reader, y últimamente, gracias a la combinación entre Longform y el Instapaper, me pego el gustazo de devorar lo mejorcito de la prensa internacional. Eso sí, leo muy pocos diarios, sobre todo los españoles: esa combinación de no-noticias, escritura chapucera, veneración monárquica y sectarismo de uno al otro confín me tienen muy harto. Mi género favorito son los artículos de larga extensión, bien investigados y contrastados y con una calidad resultado del filtro puesto por un editor exigente: The New Yorker es la referencia, aunque hay mucho más por ahí. Como uno no se puede suscribir a todo, más por tiempo que por dinero, conviene tener un par de criterios primero para encontrar material, y luego para decidir qué leer.

Para lo primero, además de un par de revistas de referencia, está Longform: un sitio web que se encarga de publicar enlaces a artículos largos... justo lo que estaba buscando.

Para lo segundo es muy útil tener una lista de periodistas a los que seguir. En lugar de fiarnos de recomendaciones hinchadas (esos "mitos" cantamañanas propios de país aislado y atrasado) podemos leer su trabajo y juzgarlo por nosotros mismos, y hay algunos realmente fuera de serie. Esta es mi lista particular:

Jon Lee Anderson: hace algunos años, en un kiosko de aeropuerto compré su libro The Fall of Baghdad. Desde entonces, devoro todo lo que escribe, sobre todo en The New Yorker. Un corresponsal de guerra que investiga en los orígenes de los conflictos para que sus lectores podamos tener un poco de conocimiento de lo que se cuece por debajo de tanta memez estilo "corresponsal empotrado" y "efecto colateral".
James Fallows: escribe en The Atlantic desde hace décadas. Muy buenas sus crónicas desde Extremo Oriente (ha vivido muchos años en China y Japón), y muy sana su animadversión por la falsa equivalencia tan cómoda, y tan de moda últimamente (unos dicen mil manifestantes, otros un millón, y yo no me molesto en contarlos).
John Jeremiah Sullivan: no comprendo cómo ha podido pasar tanto tiempo sin que cayera en mis manos nada de este hombre. Gracias a esta página de Greatest Hits, he podido disfrutar de unas crónicas en las que el periodista se implica con los protagonistas, llegando a unos resultados frecuentemente opuestos a los prejuicios iniciales. El fin de semana que pasé devorando sus artículos me dio la idea de escribir esta lista, para compartir tanto buen hallazgo.
John McPhee: probablemente el culpable de que me entrase la fiebre por el reportaje larga duración. Su crónica de un tren de carbón cruzando Estados Unidos (disponible aquí para los suscriptores: suscríbanse, vale la pena) fue mi primer contacto con esta clase de escritura, aunque como reportaje mítico, el que escribió sobre la marina mercante: en tres partes, de extensión similar a un libro mediano, y de lectura obligatoria para todo aquel que, viviendo tierra adentro, tiene algo de interés por el transporte marítimo.
Robert Fisk: periodista británico, escribe en The Independent y es un archifamoso corresponsal en Oriente Medio, donde lleva más de treinta años. Al contrario de la mayoría de sus congéneres, en lugar de la simplificación "Irán = los malos", tiende a hacer un rápido recuento de las putadas que los ingleses han infligido a ese desgraciado país.
Enric González: actualmente escribe en El País, para quienes ha sido corresponsal en medio mundo, aunque yo empecé a fijarme en su firma cuando escribía una columna de crítica de televisión donde hablaba de todo, también de la tele. Un ejemplo, escrito justo antes de que le desterraran a Beirut.

Roma, septiembre de 2011. Uno de los destinos de Enric González

No voy a perder el tiempo con la lista de inútiles: son muchos, cada vez aparecen más, y bastante pena tienen ya los pobres con lo suyo. Por no hablar de lo difícil que es saber si la culpa es del que firma o del periódico.

Tengo el propósito de actualizar esta entrada según vaya descubriendo periodistas dignos de mención, aunque quede sepultada en las entretelas del blog: en todo caso, quedará como referencia. También se agradecen sugerencias en los comentarios: seguro que mis lectores conocen muchos más periodistas, tan buenos o mejores que los de la lista.

La recompensa de leer una larga novela

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 11 Dec 2011 19:40:00 +0000

Madre mía, van ya casi cuatro meses desde la última vez que escribí algo aquí; voy a tener que pensar que el trabajo sí se nota algo en el resto de actividades que no hago, como es escribir alguna tontuna en este blog. Con heroico esfuerzo he logrado colarme en alguna exposición durante estos meses, y leer algo también; disfruté como un enano leyendo la serie de comics "Las aventuras del capitán Torrezno", de Santiago Valenzuela, aunque al terminar los siete tomos me venció la pereza y fui incapaz de sentarme una hora a escribir mis recomendaciones. Léanlo si tienen la oportunidad.

Este libro con una portada tan fea me ha gustado tanto que he tenido que abandonar por un rato la lectura del Süddeutsche Zeitung rapiñado el otro día en una sala de embarque de Lufthansa (y que dado el tamaño del bicho y mi fluidez leyendo alemán culto, me llevará su tiempo), sentarme ante el teclado, y escribir unos párrafos para decirles que no se arrepentirán de leerlo.

Jonathan Franzen

Freedom (Libertad)

Fourth Estate, London, 2010

First published in the United States by Farrar, Straus and Giroux
562 páginas

Publicado en España por Salamandra

Medio año estuvo este feo volumen en la mesita del diminuto cuarto desde el que escribo, medio año en que cobardemente siempre elegía para leer obras menos arriesgadas, fuera por extensión, por autor ya conocido, o por género. Con Jonathan Franzen (con ese apellido tan sueco siempre estoy tentado de escribir Franzén, como suele ocurrir con esas terminaciones) ya tuve una experiencia poco satisfactoria con la novela Ciudad 27, de la que casi lo único que recuerdo es que San Luis es la vigesimoséptima ciudad de Estados Unidos por tamaño, y que no me gustó nada.

Atacar una obra así de gorda, de ficción, y de un autor con malos precedentes, requería de mí una dosis de valor que me llevó mucho tiempo reunir. A base de referencias favorables -parece mentira, que a mis años todavía me fíe- fui acercándome al tocho, y un viernes sin nada mejor que hacer lo abrí. Cuando me fui a dormir, ya había devorado cerca de doscientas páginas.

'Freedom' es para mí como esos novelones decimonónicos capaces de desarrollar una serie de personajes hasta que el lector cree conocerles mejor que a algunos miembros de su propia familia. También aporta una magnífica descripción de la sociedad de su época, en este caso la norteamericana durante los años en que Bush-hijo fue presidente: la enorme fractura social entre la clase cultivada, más "liberal", y los trabajadores manuales, la corrupción asociada al enorme despilfarro relacionado con las guerras de Irak y Afganistán, el brutal retroceso en la protección del medio ambiente... Como toda buena novela, enseña mucho más que toneladas de artículos y de libros de texto.

Copenhague, diciembre 2011

Todo gira en torno al matrimonio Berglund, la desgraciada juventud de ambos, Patty y Walter -aunque desgraciada de forma muy diferente-, cómo se conocen en la universidad, fundan una familia, tienen alegrías y penas, etcétera. Franzen dedica todo el esfuerzo y todas las páginas necesarias para que les conozcamos bien, y esos retratos en profundidad de su carácter, pensamientos y evolución son para mí la parte fundamental de Freedom.

Patty, ignorada por su familia y centrada en el deporte, es considerada nulidad intelectual por muchos pero no por nosotros los lectores, ya que hemos podido leer la autobiografía que escribe como parte de su terapia: unas 150 páginas al principio de la novela tan bien escritas, tan rebosantes de ironía y también autoflagelación, que uno se siente atrapado por el libro, hasta el final. Walter pasa de niño modélico que se mata a trabajar en el negocio de sus padres a ser un marido y padre ideal, defensor de causas justas que acaba dedicándose a la protección de un pajarito azul en peligro de extinción. Un tercer personaje, vital para el desarrollo de Freedom, es Richard Katz, rockero amigo de Walter desde los tiempos universitarios y lo opuesto de él en casi todo; si además añadimos al precocísimo y práctico hijo de la pareja, tenemos ingredientes suficientes para no cansarnos en las casi 600 páginas.

Cuesta trabajo volver al mundo tras la inmersión en una ficción tan bien construida. Formalmente sencilla, sin preciosismos en el lenguaje, pero soberbiamente escrita -claro que con lo que suelo leer yo en inglés, el umbral está bastante bajo- compensa de sobra las largas horas empleadas en su lectura. Ojalá vengan muchas más así.

Sigo a vueltas con Argelia

noreply@blogger.com (Miguel) — Wed, 17 Aug 2011 21:46:00 +0000

Tras leer tantas páginas sobre la historia reciente de tan infortunado país, me quedé con las ganas de leer dos novelas continuamente citadas por Alistair Home. El verano y mi escaso consumo de medios audiovisuales contribuyeron a su lectura en un tiempo récord:

Jean Lartéguy
Los centuriones (Les centurions)

Traducción de Mariano Tudela
Emecé, Buenos Aires, 1970
497 páginas

Durante la guerra de Argelia, las unidades del ejército francés que más destacaron fueron las de paracaidistas, más que otros cuerpos de gran fama como la Legión Extranjera o los zuavos. Muy efectivos y -según cuenta Alistair Home- bastante bien mandados, lograron imponerse sobre las guerrillas del FLN en el campo y zonas montañosas, y, lo que tiene aún más mérito, derrotaron al FLN en un terreno a priori más desfavorable para un ejército, durante la llamada Batalla de Argel. Los nombres de los coroneles de los regimientos de paracaidistas eran conocidos en toda Francia, y tuvieron mucho que ver en los muchos intentos de golpe de Estado que terminaron con la IV República y complicaron la vida a De Gaulle.

A menudo, Alistair Home cita esta novela de Jean Lartéguy, así que no pude menos que ponerme con ella. Se trata de la primera parte de una trilogía de hazañas bélicas, continuada por Los pretorianos y Los mercenarios. Comienza como si de una intervención paracaidista se tratase, situándonos en medio de una posición francesa que se defiende como puede, en los últimos y desesperados días de la batalla de Dien Bien Phu, en la que el ejército colonial francés fue triturado de tal forma que se acabó cualquier aspiración de mantener alguna presencia en Indochina.

Claro que durante esos duros momentos el lector conocerá a los protagonistas de Los centuriones: tenientes y capitanes paracaidistas y algún otro que se les agrega, batiéndose valerosamente contra muy superiores fuerzas, etc, pero que pronto caen prisioneros de los malvados comunistas del Viet Minh, quienes tras hacerles recorrer una especie de Camino de Santiago de muy poca risa, les internan en un campo de prisioneros donde tratan de hacerles ver lo erróneo de sus creencias y pasado proceder; de reeducarles, en suma. La estancia en semejante lugar hace que nuestros protagonistas, además de volverse más anticomunistas todavía, estrechen lazos de profunda amistad.

Todo lo malo también se acaba algún día: se firma la paz y los prisioneros vuelven a la dulce Francia, donde no acaban de adaptarse a la vida civil y sus mezquindades. Se dan a la bebida, se aburren, hacen tonterías y se alegran cuando esa especie de superhombre vasco-vasco que es el coronel Raspéguy les llama para organizar un nuevo regimiento paracaidista en Argelia. Durísimo entrenamiento, hazañas guerreras en el campo, ciudad y montaña, mezcladas con proezas amatorias en el mundo pied noir de Argel.

Ávila, julio de 2011

Si Los centuriones sólo tratase de hechos de armas y aventurillas militares podría ser más tolerable, pero la mitad de su tonelaje está dedicado a las continuas homilías con que se castigan unos y otros: el anticomunismo y el papel del militar profesional en un ejército que no hace más que perder guerra tras guerra del principio evolucionan hacia la mística guerrera del soldado de élite, al cual cada vez le importa menos qué se pretende conseguir con la lucha. El sustrato ultraderechista y justificador del papel dirigente de la casta guerrera -receta: golpe de estado al canto- ya son un plato bastante difícil de digerir; pero lo peor es que con tanto sermón, la novela llega a hacerse aburrida. Y eso tiene mucho más difícil perdón.

Contraveneno: imagínese el lector a los personajes de Martínez, el Facha, sintiéndose inspirados por la lectura de Los centuriones.

Albert Camus
El extranjero (L'etranger)

Traducción de Bonifacio del Carril
Alianza Emecé, Madrid, 1971
152 páginas

Había que desintoxicarse de tanta batallita y salvapatrias, pero sin abandonar la localización geográfica que tanto tiempo me ha ocupado este verano. Que fuera una novela tantas veces citada por Alistair Home también ayuda, claro.

Qué bien ha venido a mi vapuleado cerebro y a mi apisonado sentido estético. Tras las casi 500 páginas de prosa fea, descuidada, plagada de diálogos rimbombantes e ideas necias de Los centuriones, ha sido todo un alivio tratarme con una novela corta pero completa, que en pocas páginas consigue retratar al protagonista de forma inolvidable, que trasciende el contexto de la novela para convertirse en una referencia de la historia de la literatura.

El argumento se puede resumir en cuatro palabras: El extranjero se divide en dos partes, narradas en primera persona. En la primera, Meursault, el protagonista y narrador, pied noir pobre como era el origen social de Camus, asiste al entierro de su madre y vuelve a Argel, donde tras un par de episodios termina asesinando a un árabe. En la segunda parte tienen lugar el juicio y las reflexiones del protagonista en prisión.

Madrid, junio de 2011

Lo que me llevaría mucho más tiempo describir es la precisión del lenguaje, cómo resalta el increíble desapego emocional de Meursault hacia todo lo que le rodea: observa, constata cómo son las cosas, y actúa mecánicamente, sin pensárselo mucho. La forma de reflejar las sensaciones sensoriales también es increíble, tanto las desagradables -el calor y la luz brutales del Norte de África- como las más amables. Por poner un ejemplo que me ha llamado mucho la atención: al final del segundo capítulo, en menos de cuatro páginas se narra cómo transcurre un domingo por la tarde en un barrio popular de Argel. Con lenguaje preciso, en muy pocas palabras se nos desvela mucho sobre el protagonista y sobre su entorno, de una forma tan lograda que el lector parece encontrarse con él en el balcón, viendo cómo los jóvenes pieds noirs, bien engominados, se suben al tranvía para pasar la tarde en el centro.

Por El extranjero transcurren sobre todo personajes de origen europeo, con mucho apellido español, en un paisaje que podría ser el de cualquiera de las orillas del Mediterráneo. Los árabes participan poco, aunque llama la atención que no se nos revelen sus nombres. Desde luego, la novela trasciende totalmente su contexto histórico, tratándose de un clásico de los que se dedican a excavar en zonas no demasiado agradables del alma; eso sí, proporcionando unas horas de magnífica lectura.

Hasta el corazón de Gredos: las Cinco Lagunas

noreply@blogger.com (Miguel) — Mon, 15 Aug 2011 21:18:00 +0000

El macizo central de la sierra de Gredos, sobre todo desde la vertiente norte, es muy sencillo de entender: una serie de circos glaciares, cerrados por unas cumbres que quitan el hipo y que suelen aprisionar una o varias lagunas, y que descargan el agua sobrante en una garganta que discurre hacia el río Tormes, al norte. Hay algunos muy accesibles, como la Laguna Grande, a poco más de dos horas de marcha de un aparcamiento (gran idea, sí señor) y por tanto una romería de domingueros en casi cualquier época del año. Pero hay otros para los que llegar supone una larga caminata (por el camino fácil) o atravesar una portilla de la categoría 'pa habernos matao': a la belleza del paisaje añaden el poder dejar atrás a elementos como la omnipresente Madre de Yonatan o al Cincuentón Gritador Sabelotodo, por poner un par de ejemplos de fauna ibérica.

Las Cinco Lagunas son el mejor ejemplo de esta segunda clase de circos. La ruta corta sale de la Laguna Grande y supone atravesar la Portilla del Rey, con una bajada final un tanto compleja; compleja si se quiere llegar a pie y no rebotando por los pedruscos, claro. La ruta larga, que es la que tomamos en esta ocasión, consiste en partir de Navalperal de Tormes, a orillas de un río que el lector avispado ya habrá deducido, y remontar la Garganta del Pinar.
Tras un recorrido aproximado (ida) de

Distancia recorrida: 12,20 km

Tiempo en movimiento: 3h 55'

Tiempo parados: 1h 5'

y en el que hay que prestar especial atención en el tramo final, para no acabar enriscado de mala manera, llegamos a un paraje que a mi humilde entender es el más espectacular que se puede encontrar en Gredos: las lagunas encajadas entre moles de granito, prácticamente sin una maldita repisa que sirva de separación.

El circo de Cinco Lagunas, con uno de sus habitantes mirando raro

Para divertimento del caminante aparecen unas simpáticas cabras montesas con su prole, incluso un par de machos jóvenes nos deleitaron atizándose cornadas con gran entusiasmo. Más no se puede pedir.

Un tímido animalillo echando carreras por el agua.

La ruta superpuesta sobre un mapa del Sigpac. Es tan larga, que no había forma de hacer una captura de pantalla a un nivel de zoom decente. Click para ampliar

Finalmente, el perfil. Algo más de 850 metros de desnivel, concentrados al final para maximizar el disfrute.

Paseo antes de cenar: Laguna del Duque

noreply@blogger.com (Miguel) — Mon, 15 Aug 2011 20:35:00 +0000

El pico Calvitero es la coronación del macizo occidental de la Sierra de Gredos, allá entre las provincias de Ávila, Cáceres y Salamanca.
La Laguna del Duque está en la vertiente abulense, cerca de un pueblo en la ladera sur, llamado muy lógicamente Solana de Ávila. Está a muy poca distancia de una pequeña central eléctrica, la Central del Chorro (una comarca totalmente cartesiana a la hora de bautizar accidentes geográficos), alimentada por las aguas de la misma laguna mediante un tubo bastante poco decorativo. Pero tal es el precio del progreso, dicen.

Nosotros prolongamos un poco el paseo al dejar el coche un par de kilómetros antes, al encontrarnos una verja que cerraba la carretera -hubiera bastado con abrirla y volver a cerrarla desde el otro lado-, pero gracias a eso llegamos a estirar las piernas. Hay dos rutas para subir a la laguna desde la central: la fácil, bien señalizada y con subida llevadera, que es la que seguimos; y la divertida, que es prácticamente siguiendo el tubo y que requiere un poco más de cuidado.

Incluso con la propina por la carretera, es evidente que se trata del típico paseo para bajar las alubias de El Barco zampadas a mediodía y hacer un poco de hambre para la cena. Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 9 km

Tiempo en movimiento: 2h 15'

Tiempo parados: 25'

La sencilla ruta, a la ida. Click para ampliar.

El perfil de la etapa: una subida de unos 425 metros que no está mal

Finalmente, y de propina, una panorámica del lugar:

El famoso tubo subiendo hacia la laguna, con el camino que no tomamos serpenteando debajo de él.

Rockin' the Casbah

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 23 Jul 2011 21:21:00 +0000

Alistair Horne
A Savage War Of Peace.
Algeria 1954-1962

The New York Review of Books
New York 2006
608 páginas.
El libro en la web del editor

Ya no recuerdo por qué extraño vericueto me llegó la recomendación de comprar este libro. Lo cierto es que la idea me atrajo de inmediato: sabía muy poco de una guerra larga y atroz, fundamental para entender la historia moderna de dos países vecinos, no sólo Argelia, sino también Francia, y no meramente como potencia colonial incapaz de cambiar el rumbo de la Historia; fue una guerra fundamental para entender su política interior durante varias décadas.

Tras casi 600 páginas de texto y alguna que otra foto mal reproducida, puedo decir que ya sé un poquito más: las barbaridades de uno y otro bando, la estrategia extremista, pero exitosa del FLN y el callejón sin salida en que se metió la población europea, más de un millón de los llamados pieds noirs. También los vaivenes de la política francesa, la caída de la Cuarta República y el ascenso de De Gaulle, entre golpes de Estado y los simpáticos muchachos de la OAS.

Desde luego, la primera razón por la que me alegro de haber leído A Savage War Of Peace, y por la que recomiendo que otros lo hagan, es conocer qué pasó, los hechos militares, cuál fue la postura de unos y de otros, cómo los independentistas argelinos se hicieron con el control de la situación y qué causó que Francia terminase por abandonar un territorio que supuestamente era "tan francés como la Picardía o el Languedoc". La actuación de De Gaulle y sus predecesores, y el difícil juego político en la Argelia francesa y en la metrópoli, con un ejército bastante poco respetuoso con el poder civil, es también digna de emplear unas horas en tratar de comprenderla.

Una segunda lectura, y otra razón para recomendar el libro, está en la interpretación de las causas y comportamientos, y en su aplicación a otros conflictos no necesariamente parecidos. El bloqueo durante décadas por parte de los pieds noirs de cualquier iniciativa destinada a mejorar la situación de la mayoría musulmana; la estrategia de terrorismo salvaje -ratonnades y degollinas de la población civil- practicadas por unos y otros, cada uno a su estilo; las torturas por parte de la policía y el ejército; y, finalmente, el hecho de que cierto tipo de guerras no se ganan militarmente, sino en el campo de la opinión pública interior e internacional, son factores que tras su análisis permiten formarse una opinión y reflexionar sobre situaciones muy actuales.

Además de las salvajadas de unos y otros, me ha llamado mucho la atención el trágico destino del millón y pico de pieds noirs. Nacidos en Argelia y en su mayoría de clase trabajadora, por su intransigencia política primero, y más adelante por sus levantamientos y apoyo a golpes militares y terrorismo de ultraderecha, no hicieron sino impedir cualquier solución que no fuera la total independencia de Argelia, precipitándola ante el hartazgo de la mayoría de los franceses. Terminaron abandonando sus hogares y tierras, llegando a Francia como refugiados, y con suerte de hacerlo durante la mayor expansión económica de la historia reciente.

Barcelona, junio 2011

Alistair Horne pertenece al numeroso y respetado grupo de historiadores británicos, capaces de escribir libros lo bastante claros y amenos para que puedan ser disfrutados por el gran público, pero manteniendo un rigor y una imparcialidad bastante convincentes. A Savage War Of Peace, a pesar de su respetable tamaño, la minuciosidad con que trata los hechos, y la interminable galería de personajes que participaron en ellos, se digiere sin demasiado esfuerzo. El autor logra transmitir cómo era el ambiente en distintos lugares y clases sociales a lo largo de las sucesivas fases de la guerra, sin privarse de dar su opinión sobre muchos de las personas y organizaciones participantes: intolerancia, rebeldía, manipulación, chapuza... todo ello consigue crear un contexto alrededor de los hechos y decisiones que permite al lector entender mucho mejor los motivos y formas de actuar de unos y otros. En ese sentido, es un modelo a seguir a la hora de describir en detalle un conflicto tan complejo como fue la guerra de Argelia.

Tengo bastante claro qué libro voy a leer a continuación. Luego quizá relea este otro...

Fauna ibérica

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 17 Jul 2011 21:37:00 +0000

Hace una semana salí al amanecer a dar una vuelta por los alrededores de la ciudad. Llevé conmigo una cámara compacta por si me encontraba algún mochuelo despistado -me encantan esos bichos-, pero en su lugar tropecé con esta animada familia.

Las fotos se pueden ampliar pinchando sobre ellas con el ratón. Sí, hoy va de roedores la cosa.

Vigilo, pero a la sombra

La Arcadia Feliz, versión con orejas largas

Animada conversación

Un clásico para la luna llena: subir hasta las Cabezas de Hierro

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 17 Jul 2011 11:20:00 +0000

Al igual que esas fiestas populares de honda tradición milenaria que se remonta hasta los años 1980, cuando hago una cosa parecida tres veces queda convertida en un clásico. Consecuencia de la brevedad de la vida humana y la fragilidad de la memoria, sin duda.

Desde que descubrí la extraña belleza de las rutas nocturnas siempre que estén bien iluminadas -de ahí el detalle de la luna llena-, por no hablar del privilegio que supone escapar por unas horas del horno asfixiante en que se convierte la capital durante el largo estío, tengo muy bien marcados en el calendario los dos o tres fines de semana de luna llena del verano. Para hacer cosas como esta:

La ruta, vista en el Google Earth. Puedes hacer click en la imagen para ampliarla.

Es básicamente el mismo recorrido que hicimos hace dos años, aunque esta vez fue algo más accidentado: mucho más frío, más oscuro -ignorando la predicción meteorológica, un pelotón de nubes apostado en el norte se empeñó en ocultarnos el motivo de la excursión- y, sobre todo, mucho más ventoso. Además de obligarnos a ponernos toda la ropa que llevábamos, traernos las nubes y convertir ciertos tramos en francamente desagradables, el viento racheado del norte nos hizo tomar la decisión de dar media vuelta en la subida a la Cabeza de Hierro Mayor ante el peligro de perder el equilibrio al saltar de piedra en piedra.
También pusimos de nuestra parte, liándonos en un laberinto pedregoso al rodear la cumbre de la otra Cabeza de Hierro. No lo recordaba así de complicado, algo debimos de hacer mal.

De todas formas, ya nos había dado tiempo a andar un buen rato. Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 16 km
Tiempo en movimiento: 4h 26'
Tiempo parados: 1h 48'

Calcados a los de dos años atrás. Curioso que coincidan casi hasta el minuto.

El perfil de la etapa, casi 1000 metros de desnivel, demuestra que el cansancio que sentíamos al llegar al punto de salida no era del todo injustificado.

Algo que me gustaría saber es la causa de que mi fiel GPS para excursiones enloqueciera en el camino de vuelta, marcando 110 km en un zigzag sobre el mapa de verdadero delirio: como si hubiera estado en un helicóptero Apache bombardeando la Bola del Mundo desde todos los ángulos y aproximaciones posibles.

Visto el estado de la televisión en este país, quizá no sería tan mala idea.

Eugène Atget. El viejo París

noreply@blogger.com (Miguel) — Tue, 05 Jul 2011 21:02:00 +0000

Fundación Mapfre, sala Recoletos. Del 27 de Mayo al 27 de Agosto de 2011. Web de la exposición.

Curiosamente, la que probablemente sea la mejor exposición de fotografía ahora en Madrid ni siquiera está en Fotoespaña, que se está dedicando a apuntarse cualquier cosa que se muestre en una sala. Eugène Atget (1857-1927), fotógrafo presente en cualquier historia de este arte, de tremenda influencia a través de los surrealistas, fue sobre todo un fotógrafo documental, dedicándose a registrar los rincones y escenas de una ciudad que estaba desapareciendo, el París medieval, de callejones y patios, de carros y vendedores ambulantes. Todo, utilizando un armatoste poco apropiado para la fotografía callejera, una cámara de gran formato con placas de cristal.

La exposición de la fundación Mapfre, organizada por temas, cubre bien los temas trabajados por Atget: oficios, calles, interiores, ornamentos, vehículos, el Sena... Mis favoritos son los primeros: tabernas, callejas, portales, puestos del mercado. Una pena que, debido a la técnica empleada (larguísimas exposiciones) casi nunca aparezcan personas, salvo en los retratos de artesanos desempeñando sus oficios; claro está que fue esa forma de representar la ciudad, vacía de habitantes, lo que llamó la atención de los surrealistas e hizo que la fama de Atget haya llegado hasta hoy.

Entrada a la casa parroquial de la iglesia de Saint-Séverin, Rue de la Parcheminerie nº 12, distrito 5º. 1912.

Eugène Atget emplea un estilo directo, muy simple, huyendo de pictorialismos y bodegones costumbristas. Utilizando muy bien la composición, consigue que descubramos la belleza de cualquier rincón cochambroso; más aún, algunos solares y bosques de tejadillos y chimeneas son verdaderamente hermosos.

¡Ay los interfaces! Photoespaña 2011

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 11 Jun 2011 16:26:00 +0000

Un año más, y ya van unos cuantos, tenemos en Madrid el festival Photoespaña, promesa de disfrute y satisfacción para los aficionados a la fotografía, y que ya va acumulando una buena carga de tradiciones, como por ejemplo una web malísima, perpetrada en flash.
Esta edición gira en torno a 'Interfaces, retrato y comunicación'. Como eso de los interfaces para la comunicación suena muy parecido a lo que hago para ganarme la vida, prefiero centrarme en la otra parte, eso del retrato, uno de los géneros más difíciles y hermosos de la fotografía. Puede ser una de las mejores ediciones de Photoespaña.

Ya veremos qué da de sí. Para empezar, dediqué la tarde del viernes a ver un par de exposiciones...

Face Contact
Fundación Banco Santander, Teatro Fernán Gómez. Del 1 de Junio al 24 de Julio de 2011. Web de la exposición.

Como ya ocurriera en ediciones anteriores, aprovechan la enorme sala de exposiciones del antiguo Centro Cultural de la Villa para mostrar un variado popurrí de autores, temática y formato diverso.
Nada más entrar, sorprende agradablemente la serie "La verdadera historia de los superhéroes", de Dulce Pinzón: una divertida reflexión sobre la emigración, sin perder nada de impacto. Pero pronto, con los gritos de una coreana histérica por los pasillos del metro en un vídeo repetido en un bucle sin fin, chillidos que añaden su poquitín de tortura a la contemplación del resto de las obras expuestas, nos enfrentamos con el espectro del "concepto" (mejor sería decir "el conceto", que agrupa todas las mamonadas, performances y demás pseudoarte que siempre suele aparecer).

Dulce Pinzón, de la serie "La verdadera historia de los superhéroes"

El resto de la muestra, muy variado. Algunas de las fotografías me parecieron muy buenos retratos (esa familia de indios peruanos en escenarios de lo más burgués), otras me decían más bien poco -la artesanía fina a base de carteles electorales entretejidos, o ese círculo de videos masturbatorios cuyos gemidos servían de contrapunto a los alaridos de la coreana antes citada-. Echo en falta algo más de sutileza y de dominio del medio: un retrato puede decirlo todo, como nos han demostrado muchas veces los grandes maestros. Espero que alguna otra exposición nos lo pueda demostrar.

Retratos de Fayum
Museo Arqueológico Nacional. Del 31 de mayo al 24 de julio de 2011.

En un brinco, me planté en el museo arqueológico para ver retratos de momias: una serie de 13 pinturas sobre tabla que acompañaban a la momia del finado durante el periodo de dominación grecorromana de Egipto, entre los siglos I y IV de nuestra era. Según cuenta el panfletillo de la
exposición, son los retratos que tratan de representar con exactitud los rasgos de una persona más antiguos que se conservan; lo cierto es que impresionan esas miradas fijas de hombres y mujeres, muertos hace tanto tiempo.

Otra cosa es qué hace esta mini-exposición en Photoespaña. Lo de "aproximación abierta, flexible, no convencional a la fotografía" suena a saco donde cabe todo, cualquier día de estos acabo viendo una muestra de sellos de correos o de maquetas de arquitectura contemporánea.

Uno de los retratos de Al Fayum. Creo que este no estaba en la exposición, en todo caso la única información habría sido "Retrato de momia".

La Fuenfría y Majalasna

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 28 May 2011 17:31:00 +0000

Las vicisitudes laborales de esta época de crisis han dejado un tanto abandonados tanto a este pobre blog como a mi afición por calzarme las botas y volver a casa con ellas llenas del polvo de los caminos. Hoy ha sido un día ideal para poner remedio a ambas dejadeces, buscando una ruta sencilla y cercana: subiendo al puerto de la Fuenfría por la calzada romana, y bajando por mi sendero favorito en ese valle, el que desde el Collado Ventoso baja a la pradera de Majalasna, continuando hasta encontrarse con la Carretera de la República para volver cómodamente hasta el aparcamiento.

Gracias a la amenaza de tormenta, no tuvimos que compartir los caminos con nadie, además de poder contemplar unos cielos barrocos de formas y sombras, amenazantes casi de infarto, sobre todo para aquellos que olvidaron meter un impermeable en la mochila. La próxima vez habrá que madrugar mucho y llevar la cámara de fotos, pues hemos localizado un paraje espectacular.

Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 13,6 km
Tiempo en movimiento: 3h 33'
Tiempo parados: 55'

El valle de la Fuenfría está repleto de sendas marcadas; combinándolo con las que vienen de la zona de los 7 Picos, salen infinitas rutas.

Un perfil sencillote (unos 580 m. de desnivel), pero suficiente para poder decir que has subido alguna cuesta que otra.

Hay que decirlo más

noreply@blogger.com (Miguel) — Wed, 19 Jan 2011 22:31:00 +0000

No abrí este blog para escribir de política, ni de actualidad siquiera, pero hay cosas que me sublevan, como en su día la subnormalidad esa de "esto lo arreglamos entre todos". Esta semana dos noticias no muy difundidas me han obligado a hacerlo.

Uno
Según informa Público, el Serpiente decide dar carpetazo a la "Ley de transparencia". Una norma que, de haber sido similar a las existentes en las democracias, habría supuesto una herramienta básica para controlar a los cargos públicos, tanto electos como funcionarios.
Seguiremos otros treinta años más así, tratados como menores de edad con el privilegio de pagar pero sin derecho a saber qué se hace con nuestro dinero, con nuestras libertades y con tantas otras cosas.

Habrá que votar a SuPutaMadre, vistas las alternativas.
Me entero por el fantástico blog de El Teleoperador.

Dos
El Tribunal Supremo condena al CEO (forma modelna de decir Gran Jefazo) del banco más grande del país y dicen de la zona euro, por estafa procesal y denuncia falsa. Léalo en Expansión, por ejemplo.
Algo digno, a juicio del que suscribe, de figurar en portada y a varias columnas, acompañado por columna firmada por el tertuliano de guardia y editorial tranquilizador o furibundo, dependiendo del estilo del periódico. Esto es lo que pasó:
El País, del que todavía recuerdo el titular a toda página "Pandemia" sobre la gripe del año pasado, en lugar de dar la noticia, suelta un "Sáenz seguirá en el Santander hasta que el Constitucional se pronuncie".
El Mundo, tan conspiranoico para otras cosas, también prefiere fijar la vista en el futuro: "El Santander resiste en Bolsa el fallo que inhabilita como banquero a Alfredo Sáinz"
El único que se salva es Público, publicando una serie de noticias y artículos de opinión, tantas que prefiero enlazar directamente a la búsqueda. Uno de los resultados incluso apunta a la portada.

Se venden baratos, por unos cochinos anuncios en los que suele salir un héroe nacional (de los que no pagan impuestos, oigan) que conduce un coche.

Iba a escribir que habrá que informarse leyendo SuPutaMadre, visto el papel de la prensa patria, pero miren, hay una esperanza.
Cómo no, me entero por un blog, Paper Papers.

At Least He Never Walked

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 09 Jan 2011 17:21:00 +0000

Haruki Murakami
What I talk about when I talk about running. A memoir.
(De lo que hablo cuando hablo de correr)

Traducido del japonés por Philip Gabriel V
intage/Random House.
New York, 2009
180 páginas.

Hace cosa de un año, tras una temporada en el dique seco por culpa de una pertinaz lesión de rodilla, me puse a correr. Se trataba de probar si, aplicando un cauteloso programa de entrenamientos, podía llegar a disfrutar de una actividad que sólo requiere de un par de zapatillas, ganas y un poquito de tiempo.

El experimento resultó, y, ante la sonrisa incrédula de familiares y amigos, ahora salgo a correr dos o tres veces por semana, participo en carreras populares de vez en cuando y, lo que es más preocupante, disfruto del placer de enfilar un camino, sintiendo las piernas llenas de fuerza y los pulmones llenarse de aire. Una novedad para alguien que de niño suspendía, merecidamente, la asignatura de educación física, además de ser el paquete oficial del partido de fútbol y otras humillaciones que es mejor no revolver demasiado ahora que soy una persona respetable.

Un buen día unos buenos amigos me regalaron este librillo. No es la primera vez que leo a Murakami, incluso llegué a reseñar una novela ("Sputnik, mi amor", en mi antigua web), aunque esto no tiene nada que ver: se trata de una colección de anécdotas y reflexiones, fechadas en los meses anteriores al maratón de Nueva York, en el otoño de 2005. El autor describe su plan de entrenamiento, su historial de corredor, y lo mezcla con el relato de alguna de sus carreras más memorables: maratones, triathlones y otros esfuerzos titánicos por el estilo.

Me ha gustado la comparación la sensación de correr en solitario, en la que el esfuerzo físico y la soledad producen un aislamiento muy útil para olvidarse durante un rato de los problemas cotidianos, y reflexionar sobre lo que parezca más importante, con su trabajo de escritor. Una profesión que obliga a pasar muchas horas sentado solo ante la mesa, en la que las interacciones con el mundo exterior son mínimas y en la que la autodisciplina y la capacidad de motivarse a sí mismo son cruciales. Quizá debido a mi situación laboral actual -trabajo desde casa la mayor parte de los días-, valoro mi carrera diaria como un momento de verdadero descanso mental, que me permite enfrentar con ciertas energías el resto de la jornada. Eso unido a la falta de proselitismo -correr me gusta porque me va bien, tú haz lo que te dé la gana-, hace que comparta buena parte de los motivos del autor. Los maratones, triathlones y carreras de 100 km, las dejo para otros.

"When I talk about…" no tiene grandes pretensiones, ni tampoco resulta una obra que vaya a formar parte del canon escogido de Murakami. A riesgo de que me pongan a caldo en los comentarios, mi impresión es que es el resultado de aplicar la lucrativa fórmula

[autor de éxito] + [tema de moda] = [dinerito fácil]

dado que los escritores también tienen que comer. El lector lo que obtiene a cambio es una lectura vagamente motivacional, una serie de argumentos útiles para contestar a la insistente pregunta "¿por qué corres, desgraciado?" y el relato pormenorizado de algunas carreras, en un estilo parecido a un artículo de suplemento semanal. Leerlo no es una pérdida de tiempo, pero desde luego no está escrito con ánimo de trascender.

'La Moraña' (provincia de Ávila), julio de 2005

Nada más terminarlo, salí a correr por el camino que pasa a pocos metros de la casa de mis padres, aprovechando el día claro de invierno, un cielo azul con el que el clima de Castilla compensa las penurias con que aflige a sus habitantes. Tras doce kilómetros trotando sobre barro congelado, sintiendo cómo el cerebro se relaja según aumenta el cansancio en los músculos, entiendo perfectamente al señor Murakami, aunque nunca llegue a dedicar tanto esfuerzo como él.

100.000 viles politicastros invaden un libraco amarillo

noreply@blogger.com (Miguel) — Mon, 20 Dec 2010 21:27:00 +0000

Raymond Carr
España 1808-2008

Edición revisada y actualizada por Juan Pablo Fusi
Ariel. Barcelona, 2009.
766 páginas.
Según el editor, la primera edición, 'Spain 1808-1975' se publicó en 1969. Según la Wikipedia, en 1982. Creo que tengo bastante claro a quién creer.

La primera vez que leí este libro se llamaba de otra manera, "España 1808-1975". Se trataba de un libro de texto de la asignatura de Historia Contemporánea de un amigo que estudiaba primero de Periodismo, y, como todo en esta vida es relativo, lo que para él era trabajo para mí era diversión; y no, los ladrillacos de álgebra y cálculo no eran diversión para ninguno de los dos. Recuerdo que me gustó, y que me pareció que trataba de una forma bastante amena la historia de un siglo tan antipático como el XIX en España, en que la decadencia llegó a unos extremos tales, que parece mentira que con tales antecedentes todavía haya vida pluricelular sobre el solar patrio.

Ese recuerdo difuso de un libro gordo, amarillo y clásico para entender la historia contemporánea de Estepaís hizo que, cuando lo descubrí en el escaparate de la papelería de mi barrio, lo compré, a pesar de su precio exagerado y de mi natural propensión al ahorro. Y no sólo lo compré, sino que además de eso, lo leí. He aquí la historia de lo que pasó.

Sir Raymond Carr, nacido en 1919 y aficionado a la caza del zorro, es uno de los hispanistas de más prestigio. Cuando se trata de un país tan polarizado como España, donde parece que todo tiene que estar contaminado por la tendencia política del que te lo cuenta, para materias tan sensibles como la Historia Menos Remota viene bien contar con una voz lo bastante alejada para no tener cuentas personales que saldar, y así estar más cerca de ese ideal imposible, la imparcialidad. Tengo que decir que en eso cumple: trata a todos los personajes con respeto, sin ahorrar críticas, pero sin caer en ataques personales o en insultos. Tanto es así, que yo no sería capaz de deducir sus simpatías políticas de la lectura del libro.

España 1808-2008 comienza, como es de rigor, con una magnífica exposición del contexto económico, social y político al terminar el siglo XVIII. Los primeros capítulos son tan buenos, que antes de llegar a ese 1808 donde se supone que empieza de verdad la cosa, uno está encantado de haber hecho el dispendio. Pero poco dura la alegría en la casa del pobre: más o menos a partir del regreso de Fernando VII (página 110), Raymond Carr se empeña en contarnos, con un nivel de detalle mil veces excesivo, quién es quién en gobiernos, partidos, facciones dentro de éstos, conspiraciones y revoluciones. Mucha gente aparece, desaparece y vuelve a aparecer, durante capítulos agotadores que, para terror del pobre lector, describen con todo lujo de detalles las maniobras políticas de unos y las alianzas de otros, todo con unas consecuencias mínimas, en el mejor de los casos, para la vida de la gente.

De vez en cuando aparece una sección dedicada al análisis de la economía, de los cambios sociales o del modo de vida de los campesinos, de los obreros de la mísera industria o de los burguesitos de ardientes ideas liberales, cuyo ardor se les pasó en cuanto los trabajadores empezaron a decir "esta boca es mía". Los capítulos de análisis hacen recordar el principio del libro y es un placer leerlos, pero son pocos y breves: pronto vuelve la lista interminable de ministrillos, generalotes y demás hideputas, corruptos, cobardes y felones, cuyos nombres, en lugar de olvidarse para siempre, estamos acostumbrados a ver todos los días en el callejero de ciudades como Madrid, ay qué pena madre. Están por todas partes.

Pure Steampunk. Museo del Ferrocarril, Madrid, 2009

Y así seguimos hasta casi el último cuarto del libro, pues se trata ante todo de una historia del siglo XIX, en que llega la dictadura de Primo de Rivera y ahí parece que se acelera un tanto la cosa, quizá porque los personajes ya suenan un poco más, quizá porque al tomar esta historia tintes tan trágicos, el lector siente más interés que por la composición de los gabinetes de Isabel II. Es desolador, de todas formas, que un periodo tan largo como el franquismo lo ventile en 50 páginas, desperdiciándolas además en lo de siempre: ministros, generales, "familias" (falangistas, criptomonárquicos, monárquicos crípticos, democratacristianos, cristianodemócratas, opusinos, etc), dedicando bien pocas palabras a los increíbles cambios económicos y sociales que tuvieron lugar mientras tanto. Una pena.

Esta edición, a diferencia de la original, que como he dicho termina en 1975, tiene un epílogo que cubre los años de la democracia, escrito por el historiador Juan Pablo Fusi, que tampoco me ha gustado nada. Está lleno de enumeraciones, párrafos eternos donde suelta listas de intelectuales, de obras literarias, de políticos, de porcentajes de PIB, fastos, faraonadas, porcentajes de ocupación, leyes, libros de historia... paso la página, y me encuentro una lista más, y otra, así hasta que, con una última enumeración de cifras, deduce que ha llegado 2008, el país ha entrado en una crisis económica del copón (¿después de leer 700 páginas de penurias? ¿no puede poner nada en su contexto, este hombre?) y se acabó. A mi juicio, lo peor de un libro con demasiados fallos.

En resumen: tenía grandes esperanzas, que se han convertido en una decepción notable. A pesar de ser un libro de referencia y lo que quieran, recomiendo optar por autores que sigan otro orden de prioridades, como mi siempre favorito Eric Hobsbawm.

Barcelona frente a Madrid

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 12 Dec 2010 22:16:00 +0000

En estos días hay en Madrid dos exposiciones de fotografía muy similares: fotógrafo prominente, temática -prensa, retratos de grupo, efemérides-, la época (principios del siglo XX), imágenes de gran calidad técnica (y copias de gran formato positivadas para las exposiciones, algo muy de agradecer) procedentes de los respectivos archivos regionales. En ambas podemos ver ejemplares del ABC, de cuando era un "Diario republicano de izquierdas". Qué cosas.

Si ignoramos cierto desfase temporal (el fotógrafo barcelonés nació en 1879, el madrileño en 1903), la mayor diferencia está en la ciudad donde trabajó cada uno de ellos, las dos grandes rivales en importancia dentro de nuestro país. Dado que las exposiciones están a cinco minutos a pie, es un magnífico plan para dedicarle unas horas de invierno, huyendo del tormento acústico prenavideño.

Brangulí.
Fundación Telefónica. Del 12 de noviembre de 2010 al 30 de enero de 2011.
Web de la exposición.

Nada más entrar, lo primero que verá el visitante son unas imágenes de gran formato de la Semana Trágica: iglesias quemadas, una barricada de obreros vestidos con blusón con niños por todas partes. Momias desenterradas, apoyadas contra una pared a la entrada de la iglesia. Brutal lección de historia de España.

Más adelante, la cosa se calma un poco. Además de fotoperiodista, Brangulí fue un fotógrafo documentalista, es decir, que se ocupaba de preparar reportajes y series fotográficas sobre la vida en Cataluña, algunas destinadas a la venta como las estructuras industriales de principios de siglo XX, orgullo de su propietario, o los abundantísimos bodegones de una feria de muestras; otras más probablemente eran un medio de expresión artística, como las escenas callejeras de una Barcelona que ya no existe. En las escenas más elegantes, los edificios nos recuerdan que se trata de la época dorada de Barcelona, de Gaudí y de la ciudad de los prodigios.

Las estructuras de hormigón armado y acero, contrastan con las calles del barrio gótico; la miseria y la mugre en los talleres de costura, con las fábricas textiles donde casi no se ven los obreros entre cientos de telares y las arcaicas formas de distribución de energía a base de correas y poleas de cuero. Los orgullosos industriales mostrando sus productos recuerdan una época más inocente, antes del marketing y la mentira total.

Tras ver al abad de Montserrat bendiciendo un tren, sorprende luego encontrarse con las barracas del Somorrostro y sus pintorescos habitantes. Brangulí también acudía a las fiestas populares, donde encontré mi foto favorita: la Fiesta del Pez, en Manresa. Me encanta la composición, ayudándose del reguero para encontrar un orden entre toda esa multitud.

La exposición que han montado en Telefónica es enorme; tanto, que aun pasando de largo ante la inevitable serie de sucesos políticos, todavía hay material para un par de horas de contemplación. La calidad de las fotografías es magnífica; tanto, que además de la zambullida en el pasado, la retina del visitante se llevará una serie de imágenes de gran carga estética.

Josep Brangulí (1879-1945).
Fábrica de productos Ramón Graupera y Garrigó. Barcelona, 1915-1920

El Madrid de Santos Yubero.
Sala Alcalá 31. Del 23 de octubre de 2010 al 16 de enero de 2011.
Web de la exposición.

Al día siguiente, sustituí una Barcelona en su apogeo económico y cultural por la capital del estado opresor, reflejo de un país que, incluso en los años de mayor esperanza, no era como para presumir. Más aún si, como es el caso de esta exposición, nos centramos en la vida pública: actos políticos, desfiles, inauguraciones, retratos de próceres, también de toreros y faranduleras -eso de ver a Celia Gámez y, acto seguido, a Manolete me hace recordar la canción de La Mandrágora-.

Quitando algunas fotos realmente espectaculares, que demuestran el arte del fotógrafo, como las masas de gente en los mítines o en el sorteo de los quintos, la mayor parte me parecieron un tanto aburridas, aplicando los esquemas que aparecen en el periódico todos los días. Probablemente, el fotógrafo tampoco podía sacar mucho más.

Personalmente, me quedo con las pocas imágenes que podríamos llamar de "vida cotidiana": los niños desfilando, el mercadillo de Mesón de Paredes y, mi favorita, la del hombre que empuja un carro bajo el aguacero inmisericorde. Las más terribles, las de la posguerra: mucho brazo en alto, desfiles y banderas nazis, pero también hombros caídos de derrota en el comedor de Auxilio Social, o la anciana vestida de negro, condecorada con la Cruz de Hierro pero que seguramente habría preferido que su hijo hubiera vuelto con vida.

Y la foto más desasosegante de todas: una serie de danzantes de San Blas, disfrazados con extraños pijamas y mitras de obispo, en mitad de una celebración falangista: cuerpos desproporcionados por la desnutrición, rostros contraídos en unas muecas horribles, puro material salido de los grabados más delirantes de Goya.

Martín Santos Yubero (1903-1994).

¿MBA para gafapastas?

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 26 Sep 2010 17:11:00 +0000

Alexander Osterwalder, Yves Pigneur
Business Model Generation

Wiley
Hoboken-New Jersey, USA
2010
280 páginas
web del libro

No inicié este blog para hablar de mi trabajo, y seguiré sin hacerlo, pero la lectura de este libro es consecuencia de una charla que tuve con mi jefe, en la que traté de ganar su apoyo para el proyecto en que ando metido estos días. No sé si conseguí transmitirle mi entusiasmo, o si me vio necesitado de ayuda y fundamento, el caso es que salí de la reunión con un bonito tomo para leer en mis ratos libres. Cosa que hice casi de inmediato, porque yo soy capaz de leer casi cualquier cosa.

La verdad es que es un libro bonito, donde se ve mucho esfuerzo invertido en diseño gráfico: tipografía, distribución de texto y figuras en la página, un código de colores para diferenciar los capítulos... parece una revista de arquitectura más que un libro de gestión empresarial, de ahí ese 'gafapastas' del título tímidamente polémico, ejem. Hay que reconocer que el diseño hace más atractiva la lectura, aunque yo soy de gustos algo más austeros.

Entrando en materia, para beneficio de aquellos mis lectores no versados en la jerga empresarial, empezaré definiendo qué es eso de "Modelo de negocio" ('Business Model' en el inglés original). Un modelo de negocio no es ni más ni menos que la descripción de cómo una organización se las apaña para crear, distribuir y retener "valor", es decir, para ganar dinerito. Por ejemplo, X hace botijos y se los vende a Carrefour, que se los pagará muchas lunas más tarde; Y tiene una flota de furgonetas, las alquila a gente que sólo ha conducido utilitarios y se forra cobrando compensaciones por abolladuras; Z no ingresa un céntimo pero tiene una página web 3.0 y ha convencido a la ignorante prensa española de que es lo más de lo más, por lo que vende acciones a pardillos... y así sucesivamente.

Business Model Generation comienza describiendo un método para analizar cualquier modelo de negocio: tras proponer unas categorías de estudio básicas (en plan "canales de venta", "recursos claves", "estructura de costes", "propuesta de valor", etc), las organiza en un rectángulo de forma que resulta sencillo ver las relaciones entre ellas, y cómo los modelos de negocio de ejemplo se pueden estudiar así. Llaman al rectángulo, y de paso al método de análisis, el lienzo (Business Model Canvas), en el que sin duda es el capítulo más importante del libro.

'Business Model Canvas' extraído del libro. Figura copiada de la Wikipedia, donde explican que la figura está sujeta a una licencia Creative Commons Attribution-ShareAlike 3.0. No me limito a enlazarla porque Blogger para estas cosas funciona fatal...

Se trata de una herramienta aparentemente muy básica pero potente, como se demuestra en los ejemplos que suceden a su descripción, en la sección 'Patterns'. Gustándome cómo los analiza, me parece que se deja llevar demasiado por las últimas modas, algunas de las cuales están todavía muy lejos de haber demostrado que son un negocio sostenible y duradero. Concretamente, me parece que abusa demasiado de citas al gran gurú Chris Anderson (famoso por su larga cola, quiero decir, 'The Long Tail' y que últimamente repite éxito con 'Free'). Creo que vale leer la argumentación que respalda ambos artículos y que no carece de puntos interesantes, pero que en lugar de entusiasmarse con las palabrejas de moda, vale más aplicar un sano escepticismo, que todavía está muy reciente el timo de las .com. Recomiendo este par de incisivos artículos de Andrew Orlowski sobre The Long Tail y sobre Free.
En todo caso, el valor de los ejemplos es poner en práctica la teoría, por lo que podemos perdonar a los autores que se hayan apuntado de esa forma al carro cancamuso.

A partir de aquí, y queda más de la mitad del libro, los autores se dedican a relacionar la nueva herramienta del Canvas con técnicas creativas (ese 'brainstorming' que para tantos chistes ha servido) y con herramientas de análisis de estrategia empresarial: estudio del entorno, ejes SWOT de valoración de fortalezas, debilidades, oportunidades y amenazas... cosas bien sabidas cuya inclusión justifican al utilizarse para analizar modelos de negocio descritos utilizando el Canvas. Aunque no son capítulos mal escritos y el exquisito diseño gráfico ayuda una vez más a su digestión, tienen tufillo a relleno, a que había que sacar un volumen de casi 300 páginas porque los libros finos no se venden.

Si nos quedamos con las cien primeras páginas, practicamos leyendo con atención los ejemplos y tratamos de aplicar el Canvas a nuestro trabajo, creo que Business Model Generation tiene algo que aportar. El resto, para al que le sobre tiempo o sea muy nuevo en esto.

Amanecer en la plaza en fiestas. Hortaliza, septiembre de 2010.

La santa indignación no vale lo que un buen relato

noreply@blogger.com (Miguel) — Fri, 20 Aug 2010 21:24:00 +0000

Martin Amis
Koba The Dread. Laughter and the Twenty Million
(Koba el terrible. La risa y los veinte millones)

Vintage, London, 2003.
272 páginas.

Si algún ser, humano o thread escapado de su máquina virtual, sigue este blog de manera más o menos regular, se habrá percatado de que tengo cierto interés por el Gulag, esa sima de sufrimiento que durante tanto tiempo se infligió a los desgraciados habitantes del paraíso socialista. Novelas breves, como la magnífica Un día en la vida de Iván Denisovich; largos ensayos, como el primer tomo del Archipiélago Gulag, ambos de Solzhenitsyn, y volúmenes de cuentos, como los escalofriantes Relatos de Kolimá, de Shalamov, han proporcionado material a mis pesadillas, y mucha pavura ante cualquier utopía. Mis lecturas más recientes han llegado hasta la patética versión norcoreana, en formato comic, en el magnífico Pyongyang.

Si de algo quedé convencido, es del valor que tiene la forma elegida en la narración a la hora de transmitir el horror y la desesperación que sin duda reinaba en tan poco amenos parajes. La elección de Solzhenitsyn en Iván Denisovich, presentando como rutinario lo que para cualquiera sería pura pesadilla; la estructura de relato breve, sorprendiendo al lector con desenlaces apenas entrevistos pero que dejan mal cuerpo, de Shalamov, o incluso la mirada sardónica a la sociedad norcoreana de Guy Delisle, funcionan mil veces mejor que el catálogo de horrores de la obra más conocida de todas las que cito, el Archipiélago. Es mucho más efectivo seguir a un zek en sus idas y venidas para sobrevivir un día más, que cientos de páginas describiendo horrores, con acumulación de cifras y acusaciones a quienes no supieron verlo a tiempo.

Lo poco que he leído de Martin Amis me gustó ('Money', hace ya mucho tiempo), así que, al enterarme de que entre su amplia producción hay un libro dedicado a los crímenes del estalinismo, lo metí en el saco (en estos tiempos, en el carrito del e-commerce). La portada, mostrando un joven y risueño Jósif Dzugashvili, es todo un hallazgo. Pero el encanto se desvanece bien pronto: se trata de una especie de ensayo, a modo de denuncia de los crímenes bolcheviques, por una parte, y por la ceguera de gran parte de los intelectuales occidentales, por otra.

Aunque no se trata de Kolimá, bien podría serlo.
Jökulsárlón (Islandia), junio 2010

Teniendo en cuenta que lo escribió en 2002, no es una iniciativa especialmente heroica; allá el señor Amis con las cuentas que tuviera que saldar, el caso es que el resultado es francamente decepcionante.

Partiendo de la tesis de que todo en el régimen fundado por los bolcheviques es malo y criminal, comenzando por las primeras acciones de Lenin y Trotski en la guerra civil y primeros intentos de colectivización agraria, se lanza a describir una larga lista de atrocidades, burradas y absurdos cometidos por los dirigentes de la URSS, incluyendo algún puyazo que otro a los que lo alababan desde la comodidad y seguridad de los ricos países de la Europa occidental.

Sin dejar de estar de acuerdo con el fondo de la cuestión, creo que en la acumulación de denuncias se cuelan algunos ataques personales un tanto triviales -que Lenin no fuera un gigante de la filosofía y sus lecturas un tanto mediocres, no creo que merezcan tantas páginas-, y a base de negar todo lo que supuso el comunismo, acaba por idealizar el régimen de los zares, lo cual ya es pasarse de frenada. En ocasiones se cuela un tufillo clasista que tampoco me entusiasma: ¿qué pasa, que si el padre de uno fue un humilde trabajador ya no se puede esperar nada bueno?. Quizá me estoy dejando llevar por el hastío provocado por Koba the Dread, sus innumerables repeticiones y anécdotas extraídas de otras obras, pero no vale ni lo que uno solo de los Relatos de Kolimá. En este caso, mucho mejor recurrir a las fuentes.

¿Por dónde has tirado el cable, Paco?

noreply@blogger.com (Miguel) — Mon, 16 Aug 2010 19:01:00 +0000

Primero fueron los barcos, después los aviones.
Ahora, este servicial blog les trae otro mapa curioso e interactivo: el de los cables submarinos de fibra óptica que hacen posible esta cosa de La Internete.

http://www.cablemap.info/ es un mapa interactivo, generado a partir de información de dominio público, donde podemos seleccionar un cable y ver sus características (longitud, número de conexiones a estaciones en tierra o landings, ancho de banda), además de una lista de lugares costeros donde termina alguna de estas maravillas de la ingeniería.

Esto me recuerda uno de los mejores trabajos del género reportaje que he leído nunca: publicado en la revista Wired en 1996, "Mother Earth Mother Board", sobre -cómo no- el trabajo y las complicaciones de todo tipo que tiene el tendido de cable submarino. Vale la pena imprimirlo (es muy largo) y leerlo tranquilamente, sobre todo si tu trabajo tiene algo que ver con las telecomunicaciones. O si usas Internet, o si alguna vez has llamado por teléfono a alguien fuera de Europa.

Vista parcial del cable APCN2, entre Corea, China y Japón.
10 "landings", 19.000 km, 2.56 Tbps: una maravilla, oiga.

Unos meses en la utopía socialista

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 08 Aug 2010 15:25:00 +0000

Guy Delisle
Pyongyang: A Journey in North Korea
(Pyongyang: un viaje por Corea del Norte)

Jonathan Cape, London, 2006
176 páginas.

Publicado inicialmente en francés en 2002.

Un estudio francés subcontrata la animación de una serie infantil (al parecer, una sonriente familia de osos) a unos estudios norcoreanos cuyo fin es la educación de las masas, pero ahora temporalmente dedicados a la captura de divisas, y Guy Delisle, animador québécois, es enviado tres meses a supervisar los trabajos al país más aislado de la Tierra. 'Pyongyang' es la narracción del viaje, de las anécdotas y de los aspectos de la sociedad norcoreana que pudo conocer el autor.

Los libros de viajes tienen particular interés cuanto más distinto es el país visitado a lo que ya conocemos. En este caso, no escribe sobre paisajes, tribus o costumbres exóticas, sino un vistazo a una sociedad delirante, centrada en el culto a la personalidad de un líder de apariencia ridícula, capaz de matar de hambre a millones de sus ciudadanos mientras juega una extraña partida en la que se apuestan misiles y cabezas nucleares y se pone ciego a coñac francés. En ese sentido, no decepciona: desde su llegada, en la que Delisle tiene que depositar unas flores ante la gigantesca estatua de Kim Il-Sung, se suceden escenas surrealistas de visitas a monumentos ridículos, vigilancia constante por la pareja de guía e intérprete, situaciones absurdas en el trabajo y un par de encuentros con la enrarecida comunidad diplomática y de ONGs. Siempre presente, el trasfondo de sufrimiento y privaciones del pueblo norcoreano, con el que el autor no tiene prácticamente ningún contacto, salvo preguntas mordaces al intérprete -"y éstos que están barriendo la autopista, ¿qué? ¿también voluntarios?"- y sus propias observaciones, casi siempre a través de la ventana del coche, del trabajo o del hotel.

La forma elegida por Guy Delisle para la narracción es todo un acierto: un comic que le da lugar a dibujar lo que más le llama la atención, a representar animados diálogos normalmente con otros occidentales, o a hacer un par de reflexiones en voz alta sobre lo que aprende sobre el país. Evita conscientemente las largas e indignadas peroratas que son de temer en cualquier obra sobre los peligros del "socialismo real", prefiriendo dejar que sus observaciones, y como mucho pequeños comentarios al margen, muestren al lector lo que cualquiera en su lugar podría ver. A partir de ahí, que cada cual saque sus propias conclusiones.

Presentación del traductor, el inefable Capitán Sin.

Nunca había leído nada de Guy Delisle, y su estilo al dibujar me encanta: viñetas sencillas, que encajan muy bien en un formato de novela gráfica, siguiendo un guión que consigue que no decaiga nunca el interés. Hay detalles preciosos, como la enorme tortuga que nada en la penumbra del acuario del comedor del hotel, y escenas muy divertidas, como la canción dedicada al intérprete, militar en la reserva, con la que se arrancan Guy y su amigo David cada vez que coinciden con él dentro de un coche:

Captain Sin
He's our hero
He's our power magnified.
Captain Sin!!

Por supuesto, el resultado final no dejará a nadie con buen sabor de boca: ese infierno de represión, de mentiras, esa sociedad en la que la mayor parte de la población está obligada a hacer tareas estériles -este comic contiene unos cuantos ejemplos- no puede ser el trasfondo de nada agradable. Pero gracias a esta excelente obra conozco mucho más de cómo es la vida allí, además de haber descubierto a un buen autor de comics.

Turner y los maestros

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 01 Aug 2010 16:00:00 +0000

Museo del Prado. Del 22 de junio al 19 de septiembre de 2010. Web de la exposición.

Los museos, antes de convertirse en lugares 'de obligada visita' para castigo de turistas, tuvieron una finalidad sobre todo pedagógica: mostrar al público obras de arte, para que pudieran contemplar lo que antes sólo estaba a la vista de cuatro cortesanos privilegiados, y, con un poco de suerte, mejorar su educación estética. Basta con ver la turbamulta de japoneses haciendo fotos con flash a una Gioconda escondida tras un cristal blindado para constatar que, en efecto, misión cumplida.

Esta vez, nuestro querido Museo del Prado ha optado por este enfoque didáctico: seleccionar unas obras de uno de los Grandes Maestros del pasado, casi sin presencia en los museos españoles, comparándolas con pinturas de artistas anteriores en quienes se había inspirado, a menudo explícitamente o en forma de "homenaje".

Resulta increíble la variedad de géneros con los que se atrevía Turner: a veces con éxito, como es el caso de los paisajes, en los que muchas veces conseguía superar a sus maestros (Poussin, Claudio de Lorena, o incluso Canaletto), cuyos paisajes en la comparación con los novedosos efectos atmosféricos de Turner aparecen empastados y sin vida; otras veces, como en las escenas galantes à la Watteau, fracasa de mala manera.

Snow Storm-Steam-Boat off a Harbour's Mouth. Turner. 1842.

Quizá la serie más destacable por su belleza es la de pinturas de tema marino: inspirándose en artistas holandeses (Ruysdael, Van de Welde), expertos en el tratamiento de la luz y de los fenómenos naturales, Turner se atreve a dotarles de mayor intensidad, claroscuros y colorido, presagiando el movimiento impresionista que surgirá décadas más tarde y en otro país.

Un consejo: si piensas aparecer por el Prado unas cuantas veces al cabo del año, plantéate hacerte socio de la Asociación de Amigos del Museo: no tener que guardar cola tiene su gracia.

Peace. Burial at Sea. 1842.

Buscándose por Estambul

noreply@blogger.com (Miguel) — Fri, 18 Jun 2010 18:47:00 +0000

Orhan Pamuk
The Black Book (El libro negro)

Título original: Kara Kitap.
Publicado originalmente en 1990.
Traducción de Maureen Freely
Vintage, New York, 2006. 466 páginas.

Tras una corta, pero agradable y fructífera visita a Estambul, era casi obligado emprender la lectura de alguna obra literaria relacionada con una ciudad tan enorme y compleja. El novelista constantinopolitano de referencia en las últimas décadas y que probablemente será durante mucho tiempo es Orhan Pamuk; gracias a unos buenos amigos, cayó en mis manos la traducción inglesa de esta soberbia novela, en la que uno de los protagonistas es, sin duda, la ciudad. No vista con los ojos de un occidental, con todos los peligros de mitificaciones orientalistas que nos podría atizar, sino desde el punto de vista de sus naturales, que la sufren a diario y no pueden imaginarse vivir en otro lugar.

La acción se desarrolla sobre todo en la parte más occidentalizada de Estambul, los barrios de Beyoglu y Nisantasi; pero en sus múltiples idas y venidas por calles, puentes, pasadizos subterráneos y hasta un minarete de la mezquita de Süleymaniye, el lector se podrá formar una completa imagen de la ciudad: sucia, fría -nieve por todas partes-, caótica y quizás algo melancólica, pero donde todo puede ocurrir: es casi un mundo mágico, donde se mezcla la triste realidad de unos años de represión y dictadura con fantásticas historias del pasado y con todo tipo de excentricidades a nivel individual.

El protagonista, Galip, vástago de una familia venida a menos, se lanza a la búsqueda de su amada Rüya, quien le acaba de abandonar. Se trata de una búsqueda muy extraña, recorriendo barrios, cines, cafés, burdeles, meyhanes y mezquitas, acompañada de un viaje interior en el que Galip sigue pistas donde se mezclan la identidad (¿quién soy yo?), lecturas del destino humano en el rostro, y teorías cabalísticas -el Hurufismo- y enseñanzas del gran poeta místico sufí Rumi. Unos movimientos de escape que contrastan con la triste realidad diaria de una sociedad sujeta bajo una dictadura militar, temiendo siempre el próximo golpe de Estado y consciente de no haber terminado todavía de sufrir una larga decadencia.

La comisaría amarilla del barrio de Sultanahmet. Estambul, marzo de 2010.

Se trata de una prosa compleja -y muy probablemente infernalmente difícil de traducir-, que me obligaba continuamente a volver atrás y releer capítulos enteros, pero que ofrece pasajes de gran interés, como las historias casi legendarias que Galip descubre a partir de un increíble archivo de publicaciones subversivas y los cambiantes pseudónimos de sus articulistas de ultraizquierda. Los capítulos narrativos se alternan con columnas de prensa escritas por Celâl, tío del protagonista, periodista célebre que utiliza una curiosa mezcla de realismo mágico y costumbrismo: escribe sobre sultanes, pachás, gángsteres del Bósforo, y también tenderos y fabricantes de maniquíes. Una curiosa visión del mundo que se difunde por toda la novela, permeando también la trama principal y llevándola hasta unos extremos de complejidad que requiere, la verdad, una buena dosis de esfuerzo por parte del lector.

Como suele suceder, el disfrute de un logro suele corresponderse a la dificultad para conseguirlo, y The Black Book no es una excepción: la sensación al terminar esta larga novela es la de haberse acercado a un universo difícil pero hermoso, que trae el premio añadido de poder identificarse con una de las ciudades más interesantes del mundo.

Helen Levitt. Lírica urbana. Fotografías 1936-1993

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 12 Jun 2010 17:17:00 +0000

Museo Colecciones ICO. Del 10 de junio al 29 de agosto de 2010. Web de la exposición.

Un año más, llega el mes de junio y mi festival de exposiciones favorito, Photoespaña. Este año parece un poco más pobre que los anteriores, será cosa de la crisis, aunque el sitio web sigue siendo tan mierda como siempre, basado en Flash y sin presentar el catálogo de eventos de forma unificada, que pueda enlazarse e imprimirse. Recemos para que San Steve Jobs les ilumine a golpes de iPad, con eso de que el gremio del diseño gráfico tiende a consumir todo lo adornado con una manzana mordida.

Al navegar (sufriendo, insisto) por el catálogo me llaman la atención un par de nombres conocidos: Moholy-Nagy, en el Círculo de Bellas Artes, y Helen Levitt, en la galería que tiene el ICO en el callejón trasero del Congreso de los Diputados. Como recuerdo con agrado las fotografías de Levitt expuestas el año pasado en el Reina Sofía, decido comenzar por ella.
La primera sala me produce sensación de déjà vu: ¡son las mismas fotos! Y claro, si me gustaron entonces, cómo no me van a gustar ahora esas imágenes de finales de los años 30 y principios de los 40, humanas y amables, de los niños de barrios pobres de Nueva York, jugando, riendo ante la cámara los más chicos y con sonrisa más traviesa los más mayores. En una dimensión más formal, me encanta el uso sencillo de la composición que hace Levitt, distribuyendo los elementos en el encuadre de la forma más efectiva posible, como se demuestra en las niñas que contemplan las pompas de jabón: niñas a la izquierda, burbujas a la derecha. Y la calzada, en diagonal, para romper un equilibrio que sería excesivo.

Helen Levitt. New York, 1940.

Teniendo en cuenta que la tercera parte de la exposición ya la pudimos ver el año pasado, y que otra de las muestras especiales de esta edición de Photoespaña, la del Reina Sofía, también está dedicada a Manhattan, surge la pregunta de si no podrían haber buscado un poco más de variación temática... el éxito de público está asegurado, es algo que gusta, pero poco nuevo vamos a descubrir. En fin, disfrutamos y seguimos la visita.

Algo diferente son ya las fotografías posteriores, una serie de los años 50 y otra de los 70/80: sigue siendo fotografía callejera y amable, no tan centrada en el mundo infantil y que usa el color de una forma muy inteligente. Donde cambia totalmente el registro es en una colección dedicada a México: personajes deformes, tullidos durmiendo la siesta en callejones sin asfaltar, muecas desagradables. Lo que en Spanish Harlem o en el Lower East Side es pobreza pero que deja lugar a la alegría, en México es miseria que deforma los rasgos, aproximándolos a los grabados de Goya.

Me cabreó bastante, no sé si culpar a la fotógrafa o al curador de la exposición, porque me imagino cierta intencionalidad: ¿qué pasa, en Nueva York no hay gestos horribles, borrachos que dormitan en un portal tras haberse vomitado encima? ¿en México los niños no ríen, se suben a los árboles, se admiran ante unas pompas de jabón? Probablemente se trate de un exceso de celo por mi parte, por lo que vuelvo a una de mis fotografías favoritas: cómo improvisar un baile, en plena calle.

Helen Levitt. New York, circa 1940.

Pinar de Cabezas de Hierro (valle del Lozoya)

noreply@blogger.com (Miguel) — Sun, 30 May 2010 15:57:00 +0000

Ruta 055 descrita en la web "Excursiones y Senderismo"

Una vez entra mayo, terminan las sorpresas metereológicas y se estabiliza la cosa, comienza en la mitad sur de la Meseta algo terrible, llamado verano. Lo de ir en chanclas y camiseta por la vida mola, aunque en cualquier transporte o edificio público traten de matarnos a base de aire acondicionado (¿por qué no empezarán por ahí la austeridad y no por nuestros sueldos?), pero lo de no poder dormir y tener que arrastrarme al trabajo al día siguiente bajo un sol de justicia ya me gusta menos.
También hay que cambiar las costumbres en cuanto a los paseos por el monte: el calor pasa a ser aquello de lo que más hay que protegerse, y planificar teniéndolo muy en cuenta. Volverán las excursiones nocturnas, y, si es de día, en la provincia de Madrid conviene buscar sitios frescos, como el valle del Lozoya, que se abre hacia el norte.

La excursión de hoy es un simple paseo por el bosque, sin grandes esfuerzos y con la posibilidad -bien aprovechada- de poder remojarse los pies en agua helada en cada descanso. Si el paseante tiene amor por el riesgo, a continuación puede visitar el monasterio de El Paular y enfrentarse a la visita guiada por un fraile gordito, gracioso y con tendencia a interpretar la Historia a su modo. Si coincide con un autobús de jubilados segovianos, la situación absurda está asegurada.

Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 18,5 km
Tiempo en movimiento: 4h
Tiempo parados: 2h 08'

Ruta trivialmente sencilla: dejando el coche en el aparcamiento de un merendero ribereño, subimos la ladera para volver a la orilla del Arroyo de la Angostura, que luego pasa a llamarse Río Lozoya. Habría sido mejor volver por la otra orilla, más sombreada.

Este perfil tiene forma de montaña, pero si nos fijamos en los números -no llega a los 450 metros de desnivel- vemos que más bien parece un paseo a comprar el pan.

Estanh de Escunhau

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 22 May 2010 16:31:00 +0000

Ruta nº 24 de la guía de la editorial Alpina dedicado a los lagos de La Val d'Arán.

Tres días trotando por la comarca pirenaica del Valle de Arán son suficientes para hacerse una idea de la geografía del paraje: un valle principal, surcado por el Garona y donde están los pueblos y aldeas, y estrechas gargantas a ambos lados de aquél, que ascienden hasta cabeceras en forma de circo glaciar en las que hay uno o varios pequeños lagos. Aunque no tengo pruebas fehacientes, sospecho que cada garganta pertenece a una aldea, que tradicionalmente aprovecharía los pastos en altura y los bosques de media ladera, siguiendo leyes antiquísimas y con pleitos y garrotazos a la orden del día.

Esta excursión fue muy parecida a la anterior, pero exagerando todo un poco: más distancia, más desnivel, y más nieve una vez superada la cota de 1500 metros. Bonito paseo por pista forestal subiendo por un hermoso bosque de abetos para seguir por la zona de pastos de montaña, hasta un ascenso final hasta contemplar el lago, ascenso agotador a causa de la nieve blanda y que en verano ni nos hubiésemos enterado.
La ventaja, disfrutar de un paisaje nevado espectacular, y no tener que compartirlo con nadie, salvo algún gamo despistado y el águila en lo alto.

Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 26,4 km
Tiempo en movimiento: 5h 56'
Tiempo parados: 2h 49'

Subida en zig-zag por una pista, hasta llegar al Barranc de la Bargadèra y seguirlo hasta su origen. Los dos kilómetros finales, desde una casa llamada 'Pletá dera Lana' hasta poder contemplar el Estanh, agotadores.

Este perfil se parece al de los días anteriores hasta que se fija uno en los números (click para ampliar). 1000 metros de desnivel, sumados a los 26 kilómetros y medio, cansan.

Estanh de Colomers

noreply@blogger.com (Miguel) — Sat, 22 May 2010 15:19:00 +0000

Ruta nº 34 de la guía de la editorial Alpina dedicado a los lagos de La Val d'Arán.

Al igual que en la etapa anterior, no pudimos llegar en coche al punto de salida de la ruta, esta vez por la nieve que tapaba la carretera de acceso. Al tener categoría de pista forestal, no tiene el mismo mantenimiento que una carretera normal, por lo que no podíamos esperar que una quitanieves nos sacase de apuros; y a nadie le apetecía quedarnos tirados.
De todas formas, a nadie le importó tener que andar un poco más: los primeros kilómetros fueron un agradable paseo por uno de los valles que salen transversalmente del espinazo del Valle de Arán, que subiendo se convierte en garganta hasta llegar a un circo glaciar que suele rodear uno o más pequeños lagos, estanys en catalán o estanhs en aranés.

En este caso, la carretera terminaba en un agradable paraje, imagino que lleno de prados bajo la nieve, con un pequeño hotel con aguas termales (Banhs de Tredòs) a la orilla del riachuelo que seguimos hasta su nacimiento, el Arriu d'Aiguamòg -me encantan los topónimos araneses-.
Siguiendo por otro camino, la ruta sólo se hizo algo más dura en la parte final, al abandonarlo para el ascenso final hasta la presa que cierra el Lac Major de Colomèrs. Además de la dura subida por nieve blanda -con raquetas y todo, nos hundíamos a cada paso-, al llegar a la cota 2000 la niebla (habíamos llegado literalmente al nivel de las nubes) y el frío no aconsejaban continuar mucho más, por lo que comimos en el refugio y dimos media vuelta en lo que fue un fantástico paseo por el valle nevado. Con parada en el hotelito de los Banhs para tomar un cafelito, degustar licores locales y jugar un poco con el perro de los dueños, antes de seguir con, cómo no, renovados bríos.

Datos medidos con el GPS:

Distancia recorrida: 20,5 km
Tiempo en movimiento: 5h 01'
Tiempo parados: 3h 06'

Rumbo sur hasta el ascenso final. Aunque las 5 horas y 20 kms no son datos desdeñables (y menos en montaña), hay que tener en cuenta que casi todo era por pistas y caminos, por lo que se trata de una ruta larga, pero fácil.

Perfil muy suave, repartido en mucha distancia, por lo que los 650 metros pesan bien poco.