Poesía, prosa poética, naturaleza.

El vuelo del águila

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 19 Feb 2012 10:50:00 +0000

En el roquedo un águila

despedaza la tarde con sus ojos.

Me agarro a sus plumas de hierro

y un grito siega

la amarilla libertad.

Música de Salvador Candel

Observando las hormigas

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 29 Jan 2012 15:18:00 +0000

1 - Un ritmo marcial de tambores retumba por el bosque. Son las hormigas. Un collar de perlas negras muy bien enhebrado. En su mundo tienen un túnel que va al país del siempre por siempre; huele a frescura y jamás está desordenado. Por él se ha visto entrar a la luna de puntillas, cuando las larvas sueñan en su blando lecho.

Hormigas...Las flores añoran el cosquilleo de sus patitas, los árboles ignoran que voluntades colosales surcan sus cortezas; yo también ignoro que bajo mi nevera se celebra una fiesta. Un reguero de azucaradas hormigas se va enfilando; y hay encuentros, alegrías y estrépito de antenas.

Me asomo al huerto y veo cómo un mundo de 200 metros cuadrados de encinas, pinos, casas y gramíneas es diariamente escrutado, analizado y perfumado por ¡100.000 corazoncillos!, siempre prestos a dar su vida por la colonia. Su Dios es un cronómetro que les ordena recorrer un plan indiscutible: unas cuidan, otras exploran, otras acarrean, otras se encandilan con mi zapato, y otras atacan con la saña de una grapadora a todo el que ose adentrarse en su hormiguero. Eso sí, todas, todas, armónicamente unidas, forman un collar hermoso y único; un sólo ser gigante desplegado en cadenas sin roce.

2 - Hoy las hormigas del huerto han visto destrozado su hogar tras la tormenta. Los huevos han rodado, la despensa desaparecido. El sublime y ancestral plan de su reina ha sido pisoteado por un conocido gigante con pies de rayos.

La arena del reloj cósmico, implacable y fríamente, sigue cayendo sobre aquellos restos de desolación.

El drama está servido, pero el apuntador se desconcierta. No hay lamentos, ni suspiros, ni rechinar de mandíbulas (este guión no es humano...)

¡A trabajar,! grita una voz ilocalizable.

Y el desperdigado collar de perlas negras, brioso, comienza a rehacerse.

Mientras, un búho me mira, y me guiña un ojo.

************************

Abejorro

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 29 Jan 2012 15:15:00 +0000

Foto de Eugenio Fernández Corral. Fotocomunity.es

ABEJORRO

Flor a flor,
azul, roja, blanca o con púas,
eres
visita brusca en tierno pecho;
torbellino alegre,
música peluda.

Flor a flor,
tomas,
un poco del asombro de la orquídea,
soliloquios amarillos de crisantemo,
nieblas de trébol,
humildad de campanilla.
Pegado a las patas llevas
el irisado sueño de un pistilo,
y erizos de polen
coronan tu real frente.

Flor a flor, abejorro,
-sombra de oro del camino-
vas cimentando
en tu secreto palacio
de hexágonos de papel
tu concienzuda miel.

(He oído decir
-a través de la chimenea
de la casa
de un gnomo-
que tus ruidosas visitas
son
la fiesta de las flores,
y que el eco
de tu gruesa alegría
les dura
varíos días en el cáliz.)

Grano de polen (Google Imágenes)

Dibujo de Sara Lew y pequeño relato inspirado en él

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 28 Jan 2012 16:25:00 +0000

Dibujo realizado por Sara Lew: http://microrelatosilustrados.blogspot.com/

La tortuga despertó tras una larga noche sin luna.
Descubrió que no pesaba. Sus pasos parecían de aire. ¿Dónde fué su caparazón? Veía su vulnerable cuerpo sin coraza expuesto a todas las miradas, ¿qué sería de ella si venía el viento con su cuchillo de hielo?
Asomó sus asombrados ojos por encima de la piedra que le había resguardado durante la noche. ¡El mundo entero estaba también desnudo! No existían tejados, ni vestidos, ni conchas, ni maquillajes, ni puertas, ni pinchos, ni cerraduras, ni sentimientos blindados. No era necesario cubrirse o esconderse; no era necesaria la lucha ni la huida. Nada hacía daño a la piel, las palabras no herían, las miradas no eran esquivas, y los seres no se devoraban.

En el cielo un planeta gigante se alejaba transportando todos los caparazones del mundo.
Y se perdió por la oscuridad del universo como un globo de gas.

***

(Sara: Gracias por tu simpático dibu.)

Teatro sagrado

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 28 Jan 2012 15:47:00 +0000

Yo escuchaba los gritos de tu madre a través de la pared, y podía imaginar las cortinas de tu habitación, bordadas con globos, moviéndose al ritmo de tu inquietud.

Tu mano seguramente buscaba la mía con tacto de ciego, adivinando en qué rincón de mi pared estaba trazando un dibujo del revés.

Taconeos, tenedores sin agarre, arrullos de palomo entre los tubos de escape, lágrimas pegadas al cacao de tu taza, giros de mosca indecisa, lunas tuertas saliendo por tu ventana...

Con todo eso hiciste una bola de papel que tiraste tan lejos como dura el maullido de un lobo.

Entonces, te colaste por el orificio de las cucarachas, me agarraste las manos, y volamos, una vez más, a nuestro teatro sagrado.

***

Microrelato publicado en la Pluma Afilada, donde colaboro: "El espejo sin fondo"
http://www.laplumaafilada.es/

Cruce de sombras

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 28 Jan 2012 15:45:00 +0000

Un hombre caminaba. Una mujer caminaba. La playa los sostenía. La brisa les soplaba.

Frente a frente, en direcciones opuestas, el inevitable cruce de trenes iba a producirse. Pero ellos no se miraron. No eran más que extraños cruzándose, como millones de seres cada día lo hacían, portando su pequeña mochila de pensamientos.

No debían mirarse siendo dos solitarios; no a la cara. Miraron sólo sus sombras. Ellas, estiradas, como la prolongación de sus voluntades, se cruzaron en un mínimo instante en el que el tiempo pareció detenerse. Como si se conocieran desde siempre, danzaron juntas un baile antiquísimo; y, jugando y riendo, dejaron caer cataratas de besos, y un mundo inaudito brotó en la milésima de un segundo sorprendiendo al mismo sol.

Pero mientras nacía aquel nuevo planeta se iba deshaciendo, pues los pies de él y los de ella continuaban su camino, mirando al frente y dejando sus ciegas huellas en la arena.

Trompeteando - Poema a César Vallejo

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 28 Jan 2012 15:24:00 +0000

(Poema incluido en la antología "1000 poemas a César Vallejo"; 1000 poemas de poetas de todo el mundo dedicados o inspirados en este autor.)
http://www.alfredasis.cl/indexavallejo.htm

TROMPETEANDO

"¿Quién al gato no dice gato gato?"
Cesar Vallejo

¿Quién no llama agua al agua agua?
Las hojas muertas. El capullo
desintegrado,
el ladrillo
sin barro,
sin casa,
los bolsos carentes de cierre.

¿Quién al cielo no llama
bocanada añil,
mugido de añoranza?
Los que no han nacido,
o los que han nacido
y llevan andrajos de luna en la frente.

¿Quién no se llama oropéndola, madrebosque, o cualquier otra cosa?
¿Quién no saca dados del sombrero de los sueños, quién no se limpia los labios
con pétalos de Dalia?

¿Quién no sonríe cuando ve flotar un gato
plateando el maullido de la noche?
¿Quién no ha mordido
la crujiente satisfacción de un pan?

Yo.
Trompeteando entre mil yoes.

Yo, distraída,
absorta,
sola.
Braceando entre la hierba,
ocupada
en ponerle nombre a cada brizna.

***

Sinopsis de una vida. Recitado por Jorge del Nozal

noreply@blogger.com (Volarela) — Fri, 30 Dec 2011 21:02:00 +0000

Hoy tengo la alegría de compartir con vosotros este poema mío recitado por Jorge del Nozal, poeta, pintor y recitador. Recitar un poema es todo un arte. Además de sentir el poema hay que "interpretarlo" con la voz, para que toda su sonoridad y profundidad llegue al oyente. De este modo, la poesía sale del papel a acariciar nuestro oído y nuestra alma, y la experiencia del sentimiento poético en el oyente se dilata.
Jorge del Nozal tiene ese don: un encanto personal en la voz unido a un timbre aterciopelado que trasmite profundidad y serenidad a la vez.
Aquí os dejo el enlace a su blog, para que lo disfrutéis: "Recitando poesía" http://duendepoeta.blogspot.com/
¡Gracias, amigo!

SINOPSIS DE UNA VIDA

Tenías un día,
un mes, luego un año,
y una flor
trepando por tu columna de auroras.

Tenías nueve años,
se iluminó tu frente,
y pudiste tocar con tus dedos
la frescura púrpura del cielo
que fue a colocarse
en la colección de mañanas dormidas
de tu bolsillo palpitante.

Poco después mojabas tu rostro
en los balbucientes charcos de lo oscuro,
y tu adolescencia fue carrera de sombras,
rebote de luces perseguidas.
Pero lograste aclarar el barro
con tu confusa silueta,
despacio,
creciendo en un amor lento de corales.

Y explosionaste en verde vida, en músculo, grito y caricia.
Fuiste un dragón volador, un aventurero, un valiente pateador
de mentiras. Eras el perfecto filo de la osadía
abriendo mundos.

Luego llegó el rostro duro de la madurez,
las ráfagas azules de besos,
las olas de enfermedad, de muerte
y el silencio de los bosques arrasados.
Y entre arrugas se fueron dorando tus dedos viejos
de tronco clavado en el camino,
hasta nacerte un niño en el pecho,
un niño que tan solo quería
vivir
aspirando nubes.

Y le diste la mano, y te llevó con pasos de gamo
hacia los velos de la muerte,
donde un viento profundo, de llamas nacaradas,
fue levantando una a una tus cáscaras de seda
hasta encontrar la semilla,
el diamante sin tiempo
que tú eres.

El baile eterno

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 04 Dec 2011 10:35:00 +0000

Miro a través de la noche,

con los ojos fijos de los peces.

Y no veo

más que un negro cielo,

un pensamiento que tilila,

un fuego que me vela, no veo...

La noche me arrastra, me empuja

en lo oscuro,

hacia una voz que no oigo.

Y yo sigo su empuje bravío.

Me lleva

como una hoja sin peso,
efímera libélula,

más allá de mí misma,
mucho
más
allá
me lleva.
Y al final de su viaje
oigo el relincho
de un caballo negro.

Sin ojos,
sin luz,

palpo
el baile eterno de los números.

Y veo,

por fin,

las verdaderas formas,
naciendo bajo un párpado infinito.

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 04 Dec 2011 10:30:00 +0000

Metáfora

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 04 Dec 2011 10:28:00 +0000

Naciendo

Una gota, un pétalo

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 04 Dec 2011 10:25:00 +0000

Una gota de rocío
condensada,
naciendo sobre un pétalo
se redondea, se hincha y crece
hasta reflejar la faz redondeada del mundo.
Su inmenso orbe de moléculas descansa en equilibrio
sobre un pétalo rojo.

El sol le suma vida, la hace brillar,
pletórica,
reflejo de mares insondables,
inmenso espejo entre la bruma.
Y el mismo sol
le quita luz,
le resta, poco a poco,
el agua, su sonrisa de cristal.
La va secando
sobre la quietud roja
del pétalo.

Un pequeño esqueleto mineral
es lo que queda
de la gota muerta;
una huella de lo inconcebible
marca la piel roja del pétalo,
su solitaria carne atardecida.

El pétalo ya no es el mismo
y ahora se mece cada madrugada,
sin brisa.

***
Chopin. Nocturno op.27, Nº 2
http://db.tt/qUZETJ4h

El misterio

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 30 Oct 2011 09:28:00 +0000

El misterio nos rodea, penetra con avidez por todas las ventanas, por todos los oídos, por todas las manos que acarician. El misterio rodea tu cintura y le da alas a tus pies; el misterio te hace probar la sal de la tempestad, te sopla palabras de armonía desde los rayos que rompen en la noche, te hace bailar en un prado de infinitas amapolas. El misterio llega, te toca y se va, dejándote un perfume, una sombra, un beso, una duda, una lágrima, una ráfaga, un paso de desafío. Te ha tocado y ha volado a cantar amaneceres en otra galaxia; te ha mirado a los ojos, te ha cegado de belleza, te ha despertado con un trote de caballos. Sígueme, dice. Y tú buscas esa estela de caracol dorado, perdiéndote por las selvas de tu razón. "Busca, busca el conejo blanco que abre inmensidades como túneles de sabiduría; busca en tu ombligo el nacimiento de un río eterno; ahora, ya, sígueme". Y tú indagarás tras las huellas que dejó la lluvia, tras los arco iris enredados en las palmeras, tras el follaje atravesado de sol, en un nido de cigüeñas; tras las miradas de los hombres, tras la carrera del gamo, bajo el pantano, sobre el aro de Saturno, entre las Pléyades, en tu corazón. Cuando creas que lo has encontrado, te reirás, vestido de belleza, y caerás de felicidad sobre el verde suelo de la vida; entonces descubrirás que nuevas huellas de misterio brillante van naciendo sobre el lago de tu alegría, y van perdiéndose hacia un horizonte nuevo que no acaba;
y te reirás todavía más.

(Octubre, 2009)

Aire

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 30 Oct 2011 08:41:00 +0000

AIRE

Ya no había hojas en los árboles.
Los troncos fueron desnudados,
y sus cortezas de plata temblaban
al ver pasar sus hojas
en lentos remolinos.

A veces, viene un viento y te desnuda,
se lleva hasta el último verde,
desgarra con mano huracanada tus apegos.

Solo, en la cima de una montaña,
quedas temblando,
sobre el vértigo,
frente a los despojos.

Un rayo, allá, penetra las nubes.

Todo ardió.
Los huesos de tus manos gritan:
¡Sólo queda aire al que aferrarse!

Aire puro...
Aire,
entrando en ti,
por tus canales vacíos,
aire sin nombre, inocente,
sosteniéndote,
con la pureza de sus mil amaneceres.

11 largo. Vivaldi. Concierto para flautín RV 443

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 30 Oct 2011 08:20:00 +0000

HUNDIR LOS PIES

Las amapolas se tiñen de viento, mientras el viento gime en rojo.

Mi alma anhela ser libre.

En ese pozo se tiran las hojas de la tristeza. Los niños las ven caer hasta perder el color. Un burro pasa, me mira y rebuzna; el brezo despierta.
Aquel insecto se figura que no le he visto mimetizarse en el silencio. Las alas limpias ya están preparadas. Y huele a leña.

Todo está fresco. La lluvia ha disuelto la tierra a golpes de fragantes segundos.
Ven conmigo, corramos desnudos, con nuestras crines sueltas. En aquel retazo de azul, recién abierto, trompetean al unísono los gansos.
Ven conmigo, como la grama, las tersas margaritas y los robles:
¡vamos a hundir los pies en este barro!

Ángel de ojos abisales

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 01 Oct 2011 14:36:00 +0000

Ángel, en el cementerio de Génova

Fotografía de Maurizio: http://www.flickr.com/photos/photo-phoenix/3386663445/in/faves-24722165@N07/

Ángel de ojos abisales

posas tu piedad sobre mi espalda.

Ángel, mano de piedra luminosa,

sosteniendo mis dedos
de cera,
de confuso viento.

Guiaste mi vida,

caminé por tu flamígera espada sin saberlo.
El nudo de mis nervios rodaba y rodaba

por sinuosos laberintos. Pero tú

me seguías.

Mientras
yo dormía el sueño de las polillas;

mientras
yo lloraba arañando mi crisálida,
tú tan sólo esperabas,
con tus francas alas,

a que adivinara el firme silencio de tus labios,

a que me dejara levantar por tu aliento,
cual brisa de oro.

Tu presencia abre manantiales en la roca, lo sé.
En el universo no existe el vacío. Como en tus ojos,
hay un silencio embrionario y amante.

En mi lecho de muerte

colocarás tu piedad,

y besarás mis cenizas
cuando me vaya.
Y quizás,
un día níveo como latido de paloma,
muy cerca de tu pecho,
me cuentes
el secreto de tus ojos abisales.

Abrigo de mañanas

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 01 Oct 2011 11:18:00 +0000

ABRIGO DE MAÑANAS

Un haz de aves negras recorre la llanura
a la búsqueda de tus ramas siempre fieles;
mientras
pequeñas hadas insomnes
juegan
en los mullidos corazones de tus hojas.

Árbol puro
árbol neto,
árbol sonando limpiamente a plenitud,
déjame... tocar el pájaro eterno
de tu copa soleada,
cédeme
tu abrigo verde de mañanas.

Cómo ser tú,
Cómo desplegar sonrisas de clorofila
en la palma entusiasmada de la primavera.

Dueño de melodías ascendentes,
háblame,
conciencia soñadora de luz,
cuéntame
tu gigante verdad de vegetal
esparcida sin tiempo por el valle.

Árbol puro, árbol neto,
árbol sonando limpiamente a plenitud.

Recordamos

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 18 Sep 2011 13:46:00 +0000

Miramos ondularse las algas y recordamos...
No nacimos para recordar, sino para vivir, pero recordamos
esas autopistas de múltiples sentidos, esos roces agrios, esos bocados al fuego, esas palabras de musgo,
ese estrujar estrellas, esa canción resbalando por nuestra espalda...

Nos unió el viento.
Fuimos de hierro y de papel.
Hoy dormimos, y al despertar
tenemos los ojos bañados en nieve.

Bailando en el bosque, empapados por la lluvia,
reímos,
recordamos, reímos.

*****************************************

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 18 Sep 2011 13:35:00 +0000

Una mariposa azul,
inquieta y dulce,
jugaba sobre mis párpados

Cuando desperté,
vi que era
la luz del alba.

Movimiento

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 18 Sep 2011 13:32:00 +0000

imagen: Volarela

Mientras fluye el río, las palomas beben

su profundidad

MOVIMIENTO

La oruga avanza sin relojes sobre una hoja

El sol hunde su risa en el ombligo de la noche.

Sale el cangrejo. Jadea un feto.

El mar duerme y respira sobre un pecho que es de arena.

Tú trepando
por las paredes de tu destino.

Las ramas se agitan, las ranas se sumergen,

las ranas desaparecen

en las pupilas del agua

y salen a croar un rayo de luna.

Mientras tú quedas colgado de un cabello de amor
aúllan los lobos.

El algún sitio está escrito, con letras jamás pronunciadas,

el movimiento del mundo que se abre y se desgaja en cristalinas flores,

o en infinitos árboles

que giran y giran dentro de sus cortezas

buscando su esencia de galaxias.

Los molinos muelen canciones de oro
que serán blanco pan en la boca de un niño.
Como un río,
tu sangre seguirá su carrera
más allá de ti.

Y las raíces romperán la tierra.

Cante Jondo (cuento)

noreply@blogger.com (Volarela) — Fri, 26 Aug 2011 09:37:00 +0000

CANTE JONDO*

¡Ay nena!, perdona mi falta,

tú sabes que yo te quiero

y por ti se me parte el alma,

si no me perdonas yo muero.

La tarde respondía a Mauricio, cantante solitario de las sierras de Granada, con su voz roja y estremecida. Y no quedaba azul salvo en las montañas; sólo ascuas en las nubes y en la voz de un hombre que apretaba los puños.

Las cabras dormían sobre la tierra aún caliente, yerma, colmada de la ausencia de las piedras. Los animales pueden dormir escuchando cualquier melodía, la del viento, la de los grillos o la descarnada voz de un hombre solitario.

Durante todo el día no cesó de cantar; pero al llegar el atardecer su canto se hizo más hondo, más oscuro, incluso más turbio y desafinado. Quizá porque la caída del sol introducía opacas amenazas en su alma.

El pastor había huido del pueblo, de la gente y de sí mismo. Hacía ya muchos años. El miedo le hizo refugiarse con sus animales en el desierto de rocas y matojos que ahora era su hogar. Sus animales nada tenían que reprocharle, pero sí su pasado: sentía una maldición agazapada en cada rincón que despertaba cuando el pasaba por ellos, doblegado.

Esa negrura interior, y esa soledad de cabras, piedras y nubes le acompañó durante veinticinco años. Se hallaba lejos de Granada, lejos de todos los que le conocieron; alejado también de aquellas guitarras y voces roncas como la suya que solían reunirse junto al fuego de su hogar, y que ahora se hallaban perdidas en la carcoma de su memoria. La música, esa noche, brotaría libre; quebrada por la tristeza, pero libre y solitaria; arrancada a los recuerdos cálidos para después ser vertida en la frialdad del monte.

El olvido no blanqueaba su sueño; ni su vigilia. A todas horas recordaba. Y a todas horas luchaba por desmemoriarse. Solamente lograba descansar cuando se entregaba a la tarea de desparasitar sus cabras, como si aquello le arrancase a sí mismo las garrapatas de su culpa. Los veinticinco años de aislamiento no le sirvieron para acallar su conciencia; no trajeron el ansiado olvido; tan solo lograron acercarle más a la locura, a una lucha permanente contra ese yo asesino que le aterrorizaba.

Silvia era buena. No podía sospechar jamás los desgarradores delirios de su esposo. Mauricio ocultaba siempre sus sospechas, consciente de lo absurdo de sus pensamientos. Pero poseído por ellos la mató. Celos. Sí, quizá celos. Obsesión. Pasión. Locura. Rabia. Posesión. Miedo. Él mismo no sabía bien por qué lo hizo. Sólo fue un instante. Un atroz instante en que la furia desatada pulverizó su vida. Aniquiló el amor y su única esperanza de futuro. Porque ella era el futuro. El mismo amor que le hizo adorarla tiñó de veneno su sangre y creció en él como un monstruo devorador.

Se tenía pánico. Después de aquello no podía confiar más en sí mismo, ni en Dios, que no le detuvo en el momento en que cogió el puñal. Estaba abandonado al caos; nadie podría haberle ayudado a dejar de hacerlo.

Huyó ciego de allí; abandonando a su hijo pequeño en el terror de su acto; dejándole como una sombra desleída en llanto.

Dios volvió a instalarse en su mente en forma de misericordia. La rogó tantas veces...Estaba realmente necesitado de ella. Sus rezos se habían hecho ya mecánicos, y cada vez que recordaba algo de su pasado, aunque fuera su infancia dichosa, sentía el impulso compulsivo de arrodillarse, tocar el suelo y rezar. No lloraba; sólo pedía perdón: una y otra vez: contra el suelo, ante los arbustos y frente a la mirada pasiva de las montañas. Una vez se golpeó la cara con una piedra y no pudo ver con un ojo durante meses. Pero el dolor que le produjo la hinchazón le satisfacía, reconociéndolo como un comienzo de paz; de pena cumplida.

Era casi imposible que un hombre en ese estado no hubiera muerto o enloquecido, y sin embargo, a pesar de la carga que arrastraba, vivía. Vivía para recordar.

Sólo algún minuto que otro encontraba reposo en su canto, quizá cuando sentía el recuerdo limpio del amor hacia su muerta. Después de cantar siempre se quedaba muy quieto, mirando hacia ningún lugar; envuelto en una dulce serenidad de charquito reflejando nubes.

El verano de 1855 se asomó a una cueva en cuya entrada crecía un gran pino. Allí pasó la noche junto a sus animales. Al despertar por la mañana vio a una extraña mujer apoyada en el árbol. Toda ella despedía un brillo intensísimo. Sus ropas eran blancas y a la vez estaban dotadas de una transparencia que no dejaba traslucir un cuerpo humano, sino corrientes de colores. Sin embargo, sus manos abiertas eran, o parecían ser, al igual que su rostro, de carne y hueso, pero con un añadido etéreo de blancura.

En un primer instante, Mauricio pensó que no había despertado del todo, y, por tanto, veía una imagen soñada. Pero al cabo de algunos segundos se convenció de que estaba despierto. No, no soñaba; todo era demasiado real.

Aunque la calma de aquella mujer le invitara a la serenidad, e incluso al diálogo, no pudo articular palabras; ni siquiera poner orden en los caóticos pensamientos que se agolpaban en su mente. Pero lo que más le paralizaba era el miedo: el terror ante lo desconocido. Por momentos, aquella visión adoptaba el rostro de su muerta. Pero algo le decía que no era ella. De pronto, una idea repentina surgió como una revelación: aquel ser no pertenecía al mundo de los hombres, ni tan siquiera al de los espíritus. Recordó un instante lo que su madre le contó acerca de una mujer a la que se le apareció la Virgen. La descripción que le hiciera entonces se asemejaba un poco a lo que veía: el traje blanco, los colores... Entonces, ¿debía ser la Virgen María?

--Oh, ¡Dios mío!. A mí, a mí se me aparece....

Él, tremendamente necesitado, tuvo la corazonada de que aquel ente era la Virgen a la que tantas veces había rogado. Y lo hubiera jurado y proclamado a todos los vientos si hubiera podido. El asombro y la veneración ocupó el lugar del miedo y su corazón empezó a palpitar con inmensa energía. Sintió un repentino vértigo y cayó al suelo, golpeándose contra las piedras. Su conciencia no se desvaneció, y ni tan siquiera sintió dolor. Se dio cuenta de que un calor muy fuerte le embargaba: era su sangre; su sangre inmunda. En ese instante oyó unas palabras envueltas en un timbre tan profundo como delicado:

--No tengas miedo, vengo a consolarte. Ten esperanzas. No eres malo.

El pastor se quedó, en su confusión, con las últimas palabras: "No eres malo".

La visión comenzó a desaparecer lentamente dejando en el aire una sonrisa que tardó largo rato en borrarse. Antes de ello, el hombre pudo balbucear la única palabra que inevitablemente acudía a su mente y que durante años le atormentaba:

--Per...perdón.

La palabra flotó, trémula, durante segundos interminables.

Oyó su propia voz ronca y subyugada ante los últimos vestigios de colores puros en continua danza de aquellos labios sonriendo. Después le siguió resonando su arrepentimiento en las sienes, multiplicándose en ecos que rebotaran sobre imaginarias paredes. Percibió un intenso perfume a rosas, y le pareció que todas las cosas que le rodeaban estaban transfiguradas de tan brillantes y bellas. “No eres malo”. Esa frase bailaba gozosa en su mente. La felicidad, por primera vez en su vida, le abrazaba con fuerza. Gozó inmensamente de la levedad que sintió; como si hubiera tirado por un barranco una losa arrastrada durante cientos de años. Se notaba flotar, levitar. Era un privilegiado. Ahora sólo le quedaba agradecer sin límites.

Impulsivamente, se levantó y corrió hacia el pino donde vio la aparición. Lo tocó, lo besó con frenesí hasta herirse los labios; mezcló sus lágrimas con resina y aulló de placer, una y otra vez, ensordeciendo con sus gritos el mismo clamor de los pájaros. Fundido al árbol en aquel dichoso abrazo, permaneció amarrado a la corteza como un nudo irrompible de gratitud, durante mucho tiempo.

Pero otro tiempo distinto se le aproximaba por detrás. Venía desde lejos como una ráfaga constante, fría y afilada.

Y, literalmente, le atravesó la espalda.

Su hijo había conseguido encontrarlo, colmando, por fin, sus ansias de venganza.

Mientras, las cabras miraban mudamente una tragedia sin título ni final. Simplemente incomprensible para la redondez de sus ojos.

*Según el diccionario de la RAE, el "cante jondo" es "el más genuino cante andaluz, de profundo sentimiento"

Piares

noreply@blogger.com (Volarela) — Sat, 06 Aug 2011 20:11:00 +0000

Alba de gargantas silvestres

asomaron al rocío tembloroso

y lanzaron su blando corazón en un canto

de inocencia culminada.

Todos los pájaros duermen ya; miles de párpados chocaron hace poco en un canto de profundidades muy suave y quedo.

Ahora se están meciendo en las ramas de un sueño azul que va brotando de sus corazones lentos.

Las plumas calientes, a veces, se remueven. Yo creo escuchar algún que otro piar insomne, perdido en la oscuridad. "Dormid, carnes de alba, dormid...", susurran los árboles.

Un fuego rosa va escapando poco a poco del sol. Tras los montes, el magno dedo de la claridad se acerca. Muy pronto despertarán: primero un pico, luego otro, después cientos: estallará una alborozada luz de melodías. Y ellos rebosarán madrugada, y las salpicaduras vivas del desperezo de sus alas me traerán frescura, me traerán renovación.

Volarela (2009)

Kikiriki

noreply@blogger.com (Volarela) — Fri, 29 Jul 2011 12:23:00 +0000

Kikirikíííí
Naranja, amarillo, naranja.
¿Está tu pico relleno de sol?

Un pétalo cae.
Kikirikí,
otra vez tú...
nos recuerdas que el tiempo
es real.
Cresta roja enhebrada en el ansia,
ronca voz, ronca,
ronca...
impulso quebrado y dorado de la tierra.

Las montañas se dan la mano mientras la mañana
bosteza con voz de abejorro.
La alondra despista su vuelo
y choca con mi sueño.
Pero es tu canto estriado
el que rompe mi almohada en plumas de alba y me cuenta,
kikirikiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii,
que es hora,
hora,
hora,
de zambullirse en la ola
de la vida.

sonido: www.natureduca.com

noreply@blogger.com (Volarela) — Thu, 28 Jul 2011 21:53:00 +0000

Carrusel de alondras encendidas, pezuñitas retozando en el barro, un juguete hacia Venus se ha escapado, mis brazos abiertos entre Australia y Canadá;
un globo, un globo.... enganchado al arco iris...
¡Somos nosotros riendo...!
Decimos adiós como dulces gatos blancos,
adiós como álgidos maulladores de nubes,
adiós....

Nuestros dedos se entrelezan en un par de cuac - cuacs...y la montaña se desternilla a carcajadas enseñando sus dientes atómicos.

Porque tú, (tú eres el culpable),
al galope de la sombra, en el lomo de un rayo,
tú,
en plena lava de tulipanes
rodeado de saltarinas pulgas, de locuelos grillos y de tigres escarlata,
tú, querido,
¡ME HACES REÍR!

noreply@blogger.com (Volarela) — Sun, 26 Jun 2011 19:25:00 +0000

Baño de oro