Reticente

Volví de vacaciones y me encontré el año 2012

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 31 Jan 2012 04:26:00 +0000

Dos semanas de recuperación. Y necesito más, parece.
Dos semanas, o más, para decirles que me encontré con el año 2012 esperándome, coqueto, lleno de detalles, bonito por todos lados, pero siempre sospechoso, misterioso, escondiendo sorpresas detrás de los muros de la vida.

De las vacaciones, acumule tantas cosas para contar, que un día, el primero de enero, en la libreta/cuaderno que lleve para escribir, dejó de ser usada.

Lo ultimo que anoté, fue:

“No tengo palabras hoy para decir lo lindo que ví. En fin, no importa.”

Desde ese día en La Cocha, me deje llevar por los minutos, preguntándome en cada anécdota por los vicios, las manías, lo bueno y lo malo mio. Es lo que uno acostumbra ha hacer al final de cada año, y al primer mes, lo quebranta todo.

La ruta que prometí, masomenos se cumplió.

Visité Cali, y saludé amigos.

Cazuela en la Galería de Cali. Ni les cuento cómo me supó.

Raspao en la Plaza de la Gobernación..

Más horas de viaje, y llegamos a una ciudad en Carnaval, lindísima, y poco a poco nos insertamos en una familia maravillosa, que nos iba dando techo, comida y clases de cultura de una nación sureña ignorada por nosotros por siglos y siglos. Un fin de año mejor, imposible.

En un bus lechero, rumbo al sur sur.

Plaza de Nariño. Y, Nariño con el sol de la tarde.

Llegamos, y ean vísperas de fin de año, y los muñecos de años viejos se vendía como el Galeras (el aguardiente, quiero decir).

Unos amigos, que de su jarra mágica, salia "de gustaciones" de aperitivos de licor.

Los muros de las casas antiguas, Republicanas, que el alcalde anterior tumbó para hacerle al progreso de las licitaciones.

El susudicho alcalducho, que se fue después de haber tumbado la historia. No le fue muy bien en el desfile de "Muñecos de Años viejos".

En la casa Zuñiga Afanador quemamos el muñeco de Chavez.

Ya estaba cacheton, y el sol de La Cocha me cayó de lo lindo.

La Isla de La Cocha en el fondo. Y las nubes...

Las naturaleza en silencio mientras los turistas pasan y pagan por verla.

Los matachines del caserío de La Cocha. Unos lindos!

Somos de Sandoná!!

Las colonias de Nariño, bailando para Pasto

Una degustación?

Mientras la fiesta y los días, hacíamos máscaras para salir a bailar en el Carnaval

El desfile de Comparsas. Que es poderoso y lleno de color.

Así quedé, como cristiano, muerto a manos de un moro

Es increíble, todo un pueblo, diga tu, 200mil personas siempre de fiesta, dispuesta a tirar o a que le tiren carioca

Unos limpidos, pero entusiastas (y perezosos también) cristianos entraron a la plaza del carnaval

El desfile magno, sin arrancar ya mostraba lo que contenía: locura y poesía

La cara, el arte, el pueblo desfilando arte para el pueblo

Poderosas carrozas, de hasta 3 pisos, que embellecieron a Pasto por unas horas. No alcanzó la batería ni la memoria para registrarlas... bu!

No hay límite para la imaginación. Los maestros cogen los mitos, los revuelven con colores llamativos, y los echan a la calle a rodar mientras los aplausos y las vivas

Así quedamos después de una batalla de dos (la negrita se hace llamar @kachearen)

Así quedamos despues de pedir una cerveza en la carpa Poker.

Así quedamos después de más buenas atenciones de la gente de Pasto

Después de las fiestas, vino Ecuador, aquí cambió un poco la ruta, pero fue por el mismo azar de desconocer un país, por la hora de los buses, por nuestros ánimos, y por la dicha que la buena energía (y la mala también) nos llevó a un paraíso terrenal que daban ganas de quedarse para siempre: Cojimíes.

Había que coger el bus siguiente. Nunca quedarnos quietos, ni perder días, horas, ni minutos. Pero no teníamos mapa del país, y nos llevaba la intuición

Hasta dimos vueltas en las calles de la Ciudad de hierro que había en Ibarra, una parada que hicimos para ir hasta Atacames

Con ustedes, Atacames en la mañanitica.

Ricos mariscos! (5dolares)

Un idiota que le da por viajar, por mirar al horizonte que explota en rojos alegres, y que está feliz siendo así

En lo que sea había que transportarse; eso hicimos

Hasta llegar a Cojimies. Les repito, un paraíso. NO vayan.

Nunca había visto el sol ocultarse detrás de esa masa inmensa que llaman mar

La bahía donde llegan las lanchas de pescar o de llevar turistas. Y donde se come rico

Ellos, aún tienen calles donde jugar juegos. Y tienen juegos para jugar, y amigos, que es lo importante

De Cojimíes salen muy buenos futbolistas. Pues claro! Juegan con bolas de tenis haciendo "31" controlando la bolita a pesar del ventarrón tan tremendo que hace en el pacifico

Encocao de corvina

Ay, vida tranquila y la del mar

Creo que este paraíso queda ahí en linea con las Islas Galapagos, y las ballenas, las tortugas, las Iguanas, y hasta los humanos, se vienen a aparear en la Isla del Amor (al frente de Cojimíes), que dicen, satelitalmente se ve como si fuera un corazón

Arena blanca y negra. Una tierra que le pasas tu mano, o cualquier otro imán, y se te pegan granitos. Nos dijó Frodo (un amigo que conseguimos), es medicinal, y se lo quieren robar las multinacionales pa´hacer computadores.

Desde aquí (el hotel, Paraíso del Atardecer: 20 dolares la pareja), vi algunos días, y me gusto.

Ojalá dolares, pa´irme a Ecuador y vivir mejor que nunca jamás.

De regreso (para volver a casa hay que viajar 42 horas, coger 14 transportes) nos detuvimos en la preciosura del santuario, iglesia, o comarca de Las Lajas, para prender una velita a la virgen, y mezclar todas las oraciones para que una parcera (y todos nosotros) tengamos fuerzas para la vida que nos toco.

Todavía ando explicando para qué viajar. Digo, para sin moverlo de sitio, llevar el corazón a otros lados, junto con la mente llena de prejucios y estos ojos con los mismos paisajes grabados, y enfrentarlos a otros corazones, mentes, ojos, paisajes con otras costrumbres, y devolverse de nuevo, a su tierra, a su hogar, convencido de quienes están a su lado verdaderamente al momento de irse, y quienes lo esperan con alegría para seguir la vida. Y mirar y sentir y preguntar por los que nunca viajaran. O comer, sonreír, conectar con el mundo, por el que viaja y viaja y no ve sino malos hoteles y gente mala.

Aquí estoy, siempre con el ultimo aliento, la sombra que pasa deambula ahí, queriendo ser luz.

¿Y para dónde va este año?

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 27 Dec 2011 23:43:00 +0000

Ya este año 2011 se está terminando, se fue, no va más, pronto el muñeco, faltan cinco pa´las doce, tan, enero!

Hicimos muchas cosas. Muchísimas (tantas que no me acuerdo).
Un programa de Televisión diario, que llegó a los televisores, y por alguna razón que aún estamos estudiando, a los corazones de niños, jóvenes, adultos, adultos contemporáneos, viejos y no tan viejos. Variado experimento, fallido, lindos, arriesgados, tontos, que nos hicieron felices y que nos recordaban que no teníamos vida pero que valía toda la pena. Seguimos nutriendo una bonita, bonitisima y poderosa empresa, que es de admirar, envidiar, y mejorar.
Se viajo mucho. Algunos viajes los narré en este blog, o los puse en youtube, o los postie en facebook, o los cientocuarentacopie en el twitter, o se lo conté a los pocos buenos amigos y ellos por el efecto de las drogas y los días seguro ya lo han tergiversado o borrado de sus mentes.
Hay muchas cosas que quisiera contar, pero a veces me invento mis propios olvido para construirme unos senderos amables por donde caminar. Que el corazón se haya partido, o haya revivido es lo que resume la energía del año 2011, donde cada día de este año estuvo vivido en serio, sentido, conmovido, con fuerza y coraje, lo sé no porque lo recuerde, sino porque la sensación de cansancio, dolor, tristeza, triunfo, sabiduría, y salud me lo hacen saber.

Por eso, ya agotado y estresao y mentamente infartado, de vacaciones para dónde voy?
Pues, como siempre, no lo tengo claro. Quiero ir al sur. Volver, insistir en la dirección contraria a la de todos.
Hay una plata, hay unos días, se tiene unos rumores de una buena fiesta, se conocen otros pocos buenos amigos en otro punto cardinal, y para terminar, se quiere playa y aires más de más abajo.
Eso significa, Cali, Pasto, y Ecuador.

Medellín, de donde les escribo, con una cerveza negra y un blunt dándole candela al 27 de diciembre.
Cali, un diíta alrededor de la feria excluyente (como la llamaron), y un abrazo a los amigos caleños.
Pasto, Carnaval de negros y blancos, que durante tres años he prometido ir y no voy, y me han contado que es una fiestononón! (y hay amigos (más) y seguro hay posada y parches ( para vivir otra cultura y otras fiestas).
Y Ecuador, como ese mapa chiquito lleno de lugares bonitos, que no sé donde iremos, pero quiero playa (Playas Rosadas y Montañita)!!!
Eso es la intención. De la intención al hecho, hay mucho trecho, como ven.

5 Bluyines, 2 pantalonetas, 1 piyama, 10 camisetas, 2 zapatos, 1 gorro, 1 pasamontaña, 1 guantes, 6 pantaloncillos, la pantaloneta de baño, el cepillo, desodorante, bloquiador, antimosquitos, crema de dientes, media de vocka y vino, mecato, el celular, una cámara, un disco duro, una libreta para apuntar apuntes, un lapicero, un libro (tal vez dos), unas tijeritas, cortauñas, agua, smoking (por si en otros departamentos y países no saben de eso), candela, varios par de medias, gotas, pastillas... qué más, acuerdemen!

Otra vez voy acompañado, para cuestiones de presupuesto en hoteles, de la conversa, de la suerte, de los atardeceres románticos, del calor en tierra fría, de las nuevas rutas por recorrer.

Deséenos buena suerte, y felices fiestas para todos ustedes, amigos sospechosamente invisible de todos los países y todas las lenguas y todos los pensamientos.
Un abrazo muy fuerte.

El día Señalado

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Fri, 16 Dec 2011 19:37:00 +0000

De Manuel Mejía Vallejo.

Los cuentos “Contra viento y marea”, de vidas al borde de la muerte pero luchando porque quieren vivir, y un articulo en Universo Centro, que hablaba de un libro escrito hacía mucho, de un man que tenia un gallo bajo el brazo y que buscaba a un hombre para matarlo, me hicieron elegir el libro naranja que compré donde El Hamaquero por 3mil.

Cargué la violencia de El Tambo, a José Miguel, a El Sargento Mataya, al Cojo Chutez, a Pedro Canales, al Padrecito Barrios, al Sepulturero, a Otilia en mi bolso por varias semanas. Metí el polvoriento pueblito de Colombia escrito y descrito hermosamente por Mejía Vallejo, que ilustra cómo es y parece que seguirá siendo (con ciertos anexos tecnológicos) la vida rural en nuestro país, la violencia absurda, entre hermanos, entre padres e hijos, entre enamorados, entre enemigos que no nos permite vivir en paz, que no deja ver los niños correr alegres, que no permite contar cuentos mientras caer la tarde que trae los vientos de las lluvias próximas, ni deja caminar a la muchachas que nos enamorarán con sus ojos que nos miran sin miran. Por muchos días, en medio del agite de mi vida y del trabajo, lo fui leyendo, dejando esas imágenes de El tambo suspendidas, pausados en la mesa de trabajo la escupa de que tirada al suelo formando una bolita, o el polvo agitado en la gallera que parece miles de moscas espantadas a contra luz...
Veía el librito naranja, recordaba en qué parte iba, pero no podía agarrarlo, porque me distraía, porque me llevaba a mi pueblo, a los pueblos, al sopor de los días que matan a punta de lo mismo de siempre, hasta que llegue el día de uno, o el día de feria, o el día señalado.

Miraba el libro, y sentía que era como cuando uno iba a la cocina en la mitad de los cuentos del abuelo a traer el café que estaba hirviendo. Esa era la sensación, de dejar suspendidas las palabras hermosas que están narrando un pasado que nos compone hoy, o que más bien, nos descompone.

31 capítulos, fragmentados, que te dan la mirada total de unos personajes que esperan ese día, el señalado. Hermosa literatura, que te emboba, te tensiona, que te va enamorando.

Precioso final para tan maldita historia. Por aquí les dejo algunas cosas bonitas que señale para recordar toda la vida:

Los niños...

“A toda hora tuvo que nacer y que morir un poco, sin darse cuenta. De niño dijo las palabras de los niños, de hombre hizo lo que los hombres hacen cuando no tienen más remedio”.

“En los ojos del niño lo asustó una mirada de viejo, la de alguien que sabe o espera lo peor de los hombres”.

La violencia...

“El padre Barrios aprobó silenciosamente: el mismo fenómeno de otros sitios. En un principio fue el miedo concreto al matón, a la pandilla, al Ejercito, a los guerrilleros. Pero cuando estas cosas dejaron de ser ellas mismas por haberse multibifurcado, el miedo se convirtió en angustia: era ya el temor ante cosas cuyas causa desconocían y cuyo remedio no estaba en sus manos.

Al comienzo aquel miedo despertó cierta desesperada vitalidad que se manifestó en la lucha: después el sentimiento de la derrota convirtió el terror en indiferencia hasta llegar al cinismo. Y la violencia que de ahí no fue otra cosa que la extrema manifestación del miedo, de parte y parte”.

La vida que alimenta el odio... el amor...

“Desde pequeño me despertaba los cantos de los gallos. Entre ellos crecí, ellos me fueron enseñando el camino del hombre. Mi madre les echaba maíz como si alimentara recuerdos”.

“Porque al formarme en el odio tuve que aceptar el engranaje y vivir en mí como en casa ajena. Por lo menos esto había llegado a comprender: debía recorrer mi pesadilla, hundirme en cada hora como en el barro, llenar este espacio para el grito”.

“Nunca pasa nada en un pueblo chico”, dicen “Pero una aldea puede ser el infierno porque su misma pequeñez invita a la hipocresía. Extorsión, incesto, delaciones, los más sórdidos acomodos con lo alto”.

Es que crecer en medio de la nada, de la desesperanza, deja mella...

“... Lo triste es la vida. La vida es una vieja haraposa”.

“Los de allá contra los de aquí, los de aquí contra los de allá. Todos los días inventan motivos”.

En el libro, hay madres, padres, hijos, malos, buenos, y Dios anda por ahí, convenciendo a los diablos, pero es difícil....

“Padre Barrios, Dios tiene más condiciones que un tute. Con razón vive pesimista la gente”.

“¿O cree que vale la pena vivir esta vida de cerdos?”.

Hay gente que no cree lo que le pasa a otra gente en el mismo país que viven, y que mueren para que él viva tranquilo y ni se entere de lo que pasa los pueblos... ni siquiera en su propio pueblo, o barrio, o urbanización...

“(ciudadano) -A una campesina le abrieron el vientre con un machete y le sacaron el hijo. El hijo se retorcia en el polvo...
...(el alcalde) -¿Qué me importa? O, ¿Qué hicieron después con la campesina?
-Le metieron en el vientre un gallo vivo...
...¿Vivo, dice?
-Le metieron el gallo dejándolo fuera con la cabeza, cosieron el tajo del vientre con una cabuya ensartada en aguja de arriero...
...-El gallo estiraba el pescuezo a todos lados mientras la mujer se retorcía cuando el gallo le clavaba las garras y las espuelas, bregando por salir...
...-No son tan crueles, m querido amigo. ¿No ve que le gallo podía respirar?”.

Pero no importa, los gallos le despiertan el espíritu combativo a los hombres...

“Los que se divertían parecían divertirse por decreto, y en la diversión buscaban embrutecerse, olvidarse, dejar de pensar. Licor, pólvora, gallos...”

“¿El recuerdo de su pasado no sería su única posibilidad de futuro?”

“¿De qué sirve don Heraclio? Al morir, con dos metros tenemos. La muerte nos encoge tanto, nos quita importancia”.

Y he buscado a Tambo en los mapas, en google, pero hay tantos Tambos en Colombia...

“Uno de tantos pueblos era el Tambo, y tuvo cosas ambles, ahuyentadas por la gente, pero que regresarían, como las palomas”.

Pero entre más mugriento y violento el pueblo, más gente buena existe en él, que la gente mala...

“Por mucho tiempo más ardió en mí la sensación de sus ojos. Unos ojos que de tanto mirar fijamente fueron acumulando muchas vidas tras ellos; por eso se le veían más oscuros -por más hondos en uno, en ellos mismos, en un pasado aceptado con rabiosa resignación”.

“Le gustaba llevar las de perder”, decían. “un héroe tonto de batallas perdidas”.

Y a sabiendas que los hombres nos vamos por canallas, o porque La Violencia nos llevó, aún así, las mujeres y hombres se enamoran...

“-¿No era el amor esa pasión ya depurada en la espera, en la pueril idealización por estar al borde de lo imposible? El amor debería desgastarse de tanto insistir en la misma persona. El recuerdo debería cansarse de ser únicamente recuerdo”.

“... Cuando esto se acabe, ¿no será lo mismo que había antes de nacer? La muerte, la nada por ambas puntas...”.

Y cuando matan gente, todos los días, desde hace 200 años, o más, preguntamos lo mismo... pero la respuesta es la misma...

“-¿Cuando se acabarán las matazones? -Cuando no acabemos nosotros mismos”.

“...quien durante su vida ha desempeñado el papel de malo, es porque es malo...”

“-Ya no hay buenos tiempos, padre. Tambo nunca ha sido gran cosa pero se vivía tranquilamente, las siestas no daban miedo”.

“-Padre, si yo hubiera creado el mundo, si hubiera formado al hombre, me habría suicidado de desesperación”.

Y en pueblos desesperados, los finales son los inesperados...

“...Nada queda sino la venganza de un lado y del otro, hasta el fin. Los resortes morales se han reventado”

“-Nunca ha dicho: “dentro de poco estaré muerto”? Uno se va muriendo a trocitos cuando tiene miedo, hasta que dice: -”ahora voy a morir completamente”, y ya no siente miedo, y le parece bien que termine”.

Uno cree que la salvación es el ejercito, o lo paras, o un Cai (policía) en la esquina...

“-Yo estaba contra mi hijo. (dice don jacinto al sargento de su hijo guerrillero Antonio Roble)
-Por eso puede contar el cuento.
-Creía que el Gobierno deseaba la paz. Colaboré con ustedes pero comprendí lo que es el terror al verlos actuar. Todo nos ha salido mal bajo sus botas. Los hombres rehuyen la mirada, las mujeres no salen, los niños se pegan a la falda de sus madres, de sus hermanas mayores.

Dejo caer en la mesa una mano -Antes había esperanza, oíamos reír a las muchachas. Ahora con ustedes todo ha cambiado”.

En este pedazo de tierra y con estos hombres y mujeres y animales no toco vivir. Hay que hacerlo hasta que el odio nos deje...

“Sólo podía entender que la vida era esta cosa que nos habían endilgado, que todo se había hecho turbio pero con vigorosa turbiedad de ríos en creciente”.

Para terminar, obvio, hay que leer más de Manuel Mejía Vallejo. Incluso Fernando Vallejo lo compara un poco con Juan Rulfo, y su “Pedro Paramo” y su “Llano en llamas”. Bueno, otras rutas, otros pueblos por ver con los ojos y sentirlos con el corazón (hasta que este deje de palpitar).

Garage Olimpo

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 14 Dec 2011 02:22:00 +0000

En la argentina del 76 al 82 (del siglo pasado) muchos pibes (y adultos y ancianos) desaparecieron después de que grupos de milicia oficiales se los llevaba esposado y vendados y a patadas.

Era el tiempo de la dictadura, la puta dictadura, donde casi todos estaban involucrados en la política activa, de resistencia, de revolución, de insurgencia. No querían vivir así. Por eso, y por otras causas absurdas, muchos murieron y desaparecieron como por arte de magia.

De eso se tratra “Garage Olimpo” (de Marco Bechi): de un centro de torturas y desaparición humana que funcionaba en un garage cualquiera del gran Buenos Aires, por debajo de la sociedad que estaba atemorizada o dormida (o era culpable totalmente), allí los desnudaban y les echaban electricidad en el cuerpo, golpes en su piel, y luego los inyectaban y los mandaban a la mierda, donde sus familiares, amigos y cómplices nunca los pudieran encontrar jamas.

Una película sobre el dolor de una juventud.
Sobre el dolor de las madres que parieron con tanto esfuerzo para que un día el gobierno se llevara a su nene, y algunas sin saber el por qué.
El amor en medio de la macabra seguridad política.
Las truculentas acciones de unos y otros, que convencidos de su formas e ideas, quieren defender o cambiar el país, y en ultimas están jodiendo una patria, en vez de crear el mejor vivedero para los suyos.

No les cuento más para no dañarles la historia. Sólo me quedo con las preguntas de mi país, de mi patria, que se sigue matando, desapareciendo, secuestrado, y torturando a muchos inocentes, gracias a los de bien y a los del mal, a los los diferentes y a opositores.

Quién nos cuenta esas historias? Quién nos señala en qué lote, el garage, o la cárcel donde fueron masacrados nuestros amigos? Quién nos describe el método, la hoguera, el avión, la fosa exacta donde está el hijo de la vecina?

Sicko (Michael Moore)

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 07 Dec 2011 15:45:00 +0000

Le volví a dar play a un docu que me he visto varias veces y que gusta mucho, por la forma de narración, por la carga de historias que siempre me hacen llorar, siempre.

Porque nuestro sistema de salud, ese que te deja morir en la puerta de urgencias, o el que te niega los medicamentos fundamentales, ese mismo que tiene a los médicos y enfermeras (y demás oficios de la salud) sin sueldo y con un miedo terrible a ser buenos o peor: ganando mucho sueldo, sin importarles cómo sufren sus pacientes. Nuestro sistema es una copia (mala copia) del sistema de salud de los Estado unidenses. Una rotunda tristeza.

Y el documental de Moores es una triste (y larga) muestra de lo mierda, de lo criminal, de lo sin corazón que tiene ese sistema que se inventó Nixon por allá en el 70 del siglo pasado, y que aquí el hijo de puta de Alvaro Uribe lo propuso y lo logró pasar el en congreso en 1993.

No es un documental sobre los que no tiene seguro. No. Es sobre los que si tienen, y sus aseguradora que les cobra un platal, y en el momento que más se les necesita los abandona por alguna razón (ridícula y malvada), y los deja morir lentamente, mientras ellos (las aseguradoras, las EPS) se enriquecen.

El gordito (el mismo de grandes documentales como Roger and me, y Bowling for Columbie) se pasea por el mundo viendo cómo otras sociedades (incluso la cubana) son solidarias, y se tienden la mano, se ayudan, se quieren, mientras en su país hacen todo lo posible por odiarse mutuamente.
Ni los ancianos, ni los niños, ni las madres, ni los héroes tiene cabida en un sistema hecho para no atenderte, o hacerlo de la peor manera, para abaratar costes.

Si hiciéramos un documental similar en Colombia, el resultado sería más triste, desolador, e inhumano que imagines.Miles de Oscares, y lágrimas se ganaría. Porque aquí además de atenderte mal, hacen trampas para atenderte peor, y se roban la plata publica que es girada para la atención de los desvalidos (los sin nada de nada) mientras un gerente de las aseguradoras se gana millones por lograr que su entidad que nació para curar, más bien deja morir de forma masiva, y lo bonifican por ello.

No puedo contarles lo poderoso de Sicko, porque no me alcanzan las letricas. Pero veaselo, y compare con su sociedad. Mire su carnet, y póngase a llorar dándose cuenta que están haciendo negocio con la salud, con la enfermedad (la vida) de todos.

Véase el documental y comience a protestar, para que nos devuelvan la garantía de morir de la mejor y más bonita manera. Plata hay. Hospitales existen. Médicos excelentes son los que se gradúan cada año. Solo hay que quemar a los putos políticos, y crear un sistema de salud que sane, no que enferme y mate.

Vale la pena que CONFIAR le apueste a caminar

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 06 Dec 2011 15:44:00 +0000

Fuí a Urabá, y no escribí nada del viaje. Pero para que dejemos una marca de esos días por este blog, copio un textico que escribí para Confiar y su caminatas por las tierras Urabeñas.

***
Muy temprano en la mañana del domingo 13 de noviembre, cuando el pueblo de gente negra, indígena, blanca, china, gringa que se transporta a pie o en bicicleta o en carro, o en rapimoto o camión y que va de afán a lados diferentes, no está, era la cita en la agencia de CONFIAR de Apartadó.

Nos reunimos y sonreímos por estar ahí, el día de descanso, recién bañados, con bolso, sudaderas, fiambre, hijos, hermanos y desconocidos, con ganas de pasear, dejándonos poner nuestros nombres en el pecho, decorando La Chiva (el mejor transporte en tierra caliente) con globos, y comenzando a cantar contagiados por la alegría de David (uno de los guía que le pega bien al tambor y a la palabra), y de caserío en caserío, viendo plataneras y llanuras, llegamos a Turbo, donde otros amigos llenaron La Chiva con más alegría y sabrosura.

Por carreteras pavimentadas y destapadas, rumbo al norte donde queda el mar, después de casi dos horas y media de viaje cantando, poniéndole nombre e historia al paisaje, llegamos a Necoclí. Ahí, despuecito del pueblo despelotado por una tal válida de vehículos rápidos y extremos, calentamos los músculos, recibimos las instrucciones y la hidratación (y un dulce, y antes un croissant y un jugo, y después nos iban a dar almuerzo con pescao y arroz con cocos, y demás regalos) salimos a caminar por la carretera destruida por las cuatrimotos que valen más que tres casas juntas de esos caseríos.

Y echamos a conversar andando tres kilómetros muy tranquilos (excepto por los pantaneros) hasta un lugar maravilloso, un rincón llamado Urantía, que es una islita de resistencia llena de aforismos, hamacas, cabañas, palos de mangos frondosos, cuerdas y escaleras que hacían ruta de pruebas de habilidad, restaurante y bar en medio de las cabañas típicas del turista que en dos horas que sacan en “puente”, arrasa la naturaleza para “vivir la playa”.

Tres kilómetros que uno creía cortos, pero que apenas fueron, porque más los juegos, el baile, el sol, el bingo, mas caminar un kilometro, más las tres horas de vuelta en Chiva, son como una caminata de esas largas que se hacen en otros lugares donde tiene presencia viva CONFIAR, donde se termina despidiéndose con cariño del otro, diciéndole que se buscan por facebook, que pilas que hay que hacer más caminadas, a donde sea, pero que hay que hacerlas. Valió la pena madrugar.

Vale la pena que la Cooperativa le apueste a caminar para adentrarse en el paraíso que es el Urabá y lo bella que es la gente de CONFIAR.

Contra Viento y Marea, Manuel Mejía Vallejo

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Mon, 05 Dec 2011 19:08:00 +0000

Pa´rriba y pa´bajo cargué el librito de Mejía Vallejo... es que tenía la lectura suspendida, enredada, condicionada. Pero anoche me terminé de leer estos 4 cuenticos tristes, duros y bellos.

Manuel Mejía Vallejo, otro conocido desconocido. Un nombre que está en cátedras, en auditorios, en los aforismos famosos, en todos lados! pero del que uno lee poco, no tengo ni idea el por qué, sabiendo que uno pasa cuando va para el “guanabano” por el lugar donde él escribió “Aire de Tango”, o por cosas del destino periodístico he ido a la que fue su casa y hablé con su esposa, y siempre sus hijas están por ahí alrededor en las rumbas y en los actos culturales que te gustan. Como todo autor, llegó en un momento especifico, y tuve tiempo después de tanto tiempo perdido, de leer sus letras lindas, profundas, llenas de dolor pero con todas sus paginas conteniendo esperanza y la fuerza que uno saca de no sé donde para seguir en esta vida tan de mierda y tan poética.

“A veces me pregunto si es verdá tanta miseria. Juro que si otro me contara esto que nos pasa, no le creería” “Es mejor que se nos muera una parte a morir del todo ¿o no? Porque a veces me pregunto si es necesario vivir”.

Frases de un cuento llamado: “Tiempo de sequías”.

“Fue el mejor nombre que pudo encontrarle, quedaba a la medida: era como llamar Agua al agua y Nube al cielo. Todos, hasta los mayores, dijeron que nunca antes había visto una cabra, pero que era la más hermosa cabra que habían visto”

“...maldita la hora en que abandoné la montaña, maldita la hora en que todos nacimos”.

“su mundo tendrá una cabra menos, una rama menos, un cause sucio menos. La ciudad se expande a su costa, nadie puede contra ella: la ciudad son hombres que lotifican y cubre causes de aguas negras y arrojan desperdicios en las afueras...”.

De “Al pie de la ciudad”.

“El agua seguía cayendo en chorros. De día. De noche. Se dañaron las espigas. Se dañaron las mazorcas tiernas. Se dañaron los tubérculos de papa y yuca. Se dañó la esperanza”.

“Se mostraba duro ese Dios con los humildes. Y era el Dios de los humildes, y lo amaban porque sufría azotado por unos soldados extraños, atado a una columna, punzado en el corazón, crucificado contra unos maderos”.

“-Aguantes, buenos hombres. Dios los está probando. -Ojalá le sepamos a mierda pa que no nos pruebe más...”

“Eres mal nacido porque te rogamos por las plantas, y las arrasaste; porque te pedimos ayuda, y nos arruinaste; porque te tragaste las oraciones y no cumpliste el deber retornandolas en obras...”
De un hermoso cuento llamado: “Cielo cerrado”.

-”Para qué -respondía como si tuviera una respuesta, señalaba caminos contrarios -. ¿Para qué, si la vida es el gran viaje? Y una objeción: -El hombre viaja para venir al mundo y sigue viajando para salir de él”.

“-¡Se los llevará el diablo! - gritó el sacerdote, coreando por los rodeantes. -¡A ustedes se los llevará Dios! -amenazó Viento, en giro a su rostro contra el galope".

De: “Contra viento y marea”.

Por ahí en la biblioteca tengo “El día señalado”, otro libro de Mejía Vallejo que muchos y de muchas maneras me lo han recomendado. Un día de estos...

A los 29 salen canas

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Sat, 03 Dec 2011 04:47:00 +0000

Me miro al espejo, y sí, estoy verde, y tengo canas.

Es un día después de mí cumpleaños, o sea, el 2 de diciembre y son casi las 12 de la noche, entonces cuando termine será el 3 del 12 del 2011. Llevó tres días corriendo, tratando de atajar y empujar lo más malo y lo más bueno que me está pasando en la vida, y ya siento (y se nota en mi verdor) el cansancio y las ganas de irme a dormir por largo rato.

Mis cumpleaños, antes de hoy, antes de las canas en el pelo (y hasta en la escasa barba que me sale), era días tristes, celebraciones que más parecían despedidas de este mundo. Pero los últimos años mi familia no ha dejado que ésto pase.
El año pasado me visitaron, y yo, entre las obligaciones y el creer que comer y charlar con los compañeros era más importante, no les preste mucha atención, y sólo me les comí la torta y les recibí los abrazos.
Ya cuando se ha crecido, se entiende que vale más desaparecerse y hacer hasta lo imposible para que tu madre y tu familia cercana conozca tu paraíso (que cómo todo paraíso es difícil de ir), en vez de intentar que los que te temen o te prestan atención por respeto te acompañen siquiera a la tienda por una cerveza.
Es una cagada que ya enmendé.

Subieron, pasamos rico, comimos demasiado, contamos miles de historias como disparadas con una metralleta contagiando a todos de risas... y seguro no lo volveremos a hacer, porque el tiempo mañana será diferente y no sabemos si habrá cumpleaños.

Me regalaron cosas bonitas. Eso alegra el corazón porque significa que te quieren, y bueno, da nuevos pantalones y ropa interior para ponerse.

Con el asado, la torta, la fogata, el tequila, la familia, los mensajes (que desde el primer minuto de diciembre) comenzaron llegar por las redes sociales y los servicios de mensajería, sonreí y a veces me quedaba en silencio recibiendo las palabras (y por ahí derecho las fuerzas) de los que aparecen en la foto, de los que no, de los que por alguna razón no leyeron el facebook o estaban ocupados salvando su mundo, de todos, de esos pocos buenos amigos, con los que cruzas la vida, de vez en cuando o todos los días y hacen que este viaje sin tiquete y con rumbo a ninguna parte valga un poquito (o mucho) la pena.

Adentro, de este niño, de 29 años, aún, quiere, se acobija, se arropa, no quiere, dolores, ni pesadillas, ni nada de nada horrible, y está temblando por vivir.

Y afuera, donde están los pájaros, los amigos, el frío, allá, en otro lado que no sos vos, en el otro, amigo, enemigo, desconocido o por conocer, amor, vida, trabajo, cotidiano, la puta guerra, el lindo país, las injusticias juntas, están, no pueden estar de otra forma, llenas, de luz, y de muchos, muchos, colores.

Lo que hay entre afuera y adentro, se llama abismo.

Este viaje fue vendido sin tiquete de vuelta

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 29 Nov 2011 04:20:00 +0000

Hace días quiero escribir que estoy en un viaje. No lo había hecho, porque estaba dejando que el silencio contara lo que sabe.

Pero seguro los lectores de este blog, de sitios tan dispares como Macedonia, Bahamas, Senegal, Slovakia, Japón, Australia, Kenia, Bolivia, y Chia (Cundinamarca), se deben estar extrañando de encontrar un blog lleno de reseñas melosas de películas y excesivos elogios a cada pedazo de libro que lee, y nada de la promesa de una bitácora de un joven adulto depresivo con 28 años de mala suerte.

Las letras vuelva a aparecer, por supuesto, porque ando leyendo a Orsai. Y el por supuesto, es porque mi viaje empezó decididamente hace poco.

Y en la número 3 de Orsai, encontré el momento donde empezó.

Este care loco en la segunda pagina de una revista de culto, que me inspira, que viéndolo bien, yo hago posible mi propia energía inspiradora, y la revista del otro, la historia que vamos a contar juntos mañana.

Desde ese día del viaje, decidí sin contárselo a nadie, ni a usted amigo Pakistani que entras por error buscando a Pablo Escobar, que no iba a parar, que la felicidad había que llenarla con algo, y que las tristezas había que dejarlas sin palabras, sin memoria, sin justificación.

No tengo ni idea si lo he logrado. Lo que si les aseguro, es que el trip continua. Siempre a media caña, con ganas del ultimo, celebrando que estamos vivos y con ganas de estarlo.

Pero como el viaje es traicionero y culebrero, y extenso, confieso que mis depresiones cada vez son más hondas, y mis alegrías son más enérgicas. Si no, no valdría la pena levantarme a disculparme mañana, y a querer a ir a soñar en la noche.

Y le volví a la oportunidad a las nuevas aventuras, con los vientos que traigan. Con todo el miedo, con todas las ganas. Porque este viaje fue vendido son tiquete de vuelta...

En este viaje a veces escribo en las paredes donde alguien pueda leer, y sonreír conmigo.

Les recomiendo no preocuparse por tantas reseñas. Lea las que le plazcan. Yo sólo estoy haciendo un rastro de lo que me entra al cuerpo, porque ya era suficiente contándoles los pesares que salían de él.

Libro de Esbozos

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Sat, 26 Nov 2011 19:08:00 +0000

"Book of Sketches" Jack Kerouac

(Proving that sketches aint verse but only what is)

Me acabo de terminar las cuatrocientas y punta de paginas del primer libro que leo de Kerouac.

Y meses después, yo, no soy el mismo.

Al comenzar, escribía mucho sobre mi, sobre mis cosas. Y hoy, casi nada.

Hoy tengo el corazón mitad desangrándose. Y la otra mitad bombeando enérgicamente.

Ayer odiaba América del norte. Hoy no tanto, porque leí una América más real, llena de personajes y paisajes con todo el poder y el color que tiene la humanidad que existe en cualquier tierra que se cree el paraíso. (lo mismo me pasó cuando ví los videos de interviewproject, pero de eso hemos hablado repetidamente).

Lo que quiero decir, es que conocí a un autor, y sus letras más crudas y sinceras. Poemas escritos a mano y en cualquier papelito (hace 60 años), mientras se viajaba de New York a México, y al contrario, y hasta en París.

Letras hermosas, de las cuales solo copiare algunas, que me invitaran a escribir (así no lo este haciendo para olvidar) en vidrios con el índice con la tinta llamada fuerza, o en la mano, o en los bordes de la madera, o en el hueco que dejan las nubes cuando voy en la moto mirando al horizonte... Si, cuando vuelva, cuando vuelva a escribir lo haré desde cualquier lote baldío o caserío humilde de un pueblo moribundo pero esperanzaó, y lo trataré de eternizar en cuadernitos comprados en promoción en un "todo a 1000"...

sí, cuando vuelva, si lo vuelvo a a hacer, voy a teclear sobre la desolación de un bus, sobre la invisibilidad de esre ser en el medio de un gentío pidiéndole al de los cigarrillos un candelazo (y chocorramo).

Me dieron ganas de vivir, para escribirlo, para recordarlo, para grabarlo (si se puede).

Nota: la edición del libro está hermosa (y cara), y pude leer en inglés y en español, y sonreír, y disfrutar, y pensar en otro idioma y en otra gente que no está sobre esos parajes que fueron destruidos o cambiados por el tiempo.

En el prologo te advierten que no es la literatura pulida y corregida posteriormente; pero "Lo que sí comparte con otros libros del autor es la ideas del viaje interminable, el espacio como ausencia, la ausencia por brújula en una búsqueda con la añoranza como único norte".

Y bueno, eso, más una furiosa escritura, que por su sinceridad es de lo más linda que he leído:

"Paul Nada te llamas,
en el inmenso mundo,
ancho, vacío e inexplorado, que te odia.
Quédate ahí sentado amargandote cuando quieras,
endeudado, sombrío, triste;
solo.
Perderás esta casa, perderás los 5, 6 dolares en el bolsillo, perderás el coche en el jardín, perderás el jardín"

**
"Odioso hijodeputa de mundo,
no duraría por siempre"

**
"En la hora de la vida;
los niños no son conscientes de Dios, del Amor universal
y la vasta tierra que revienta al sol,
forman parte del misterio arremolinado
y de salvación;
sus ojos reflejan humanidad e inteligencia".

**
"Clavos de lluvia besan
el baile de la carretera
brillante".

**
"Lo que llamamos vida ni es más que
esta lúgubre mancha falsa en el vacío de cristal".

**
"la libertad de las tristes ciudades me llama".

**
"He remontado este camino
hasta mi Madurez".

**
"y estoy harto de la
carga del tiempo, todo ha ocurrido ya,
por qué no ocurre todo al mismo
tiempo, la carga en un disparo".

**
"Estoy muerto.
O. Estoy muerto
porque todo
ha ocurrido ya
tengo que seguir adelante
más allá de esta muerte
hasta...
la tierra,
hasta ...
la inmensidad
hasta..."

**
"El trago que resulta amargo
al pasar & dulce en el recuerdo:
la vida".

**
Maldigo durante media hora,
decido ni volver a hacer dedo en la vida,
acabar En El Camino (puro autostop)
con una maldición contra América".

**
"Un hombre sediento busca espejismos".

**
"Ninguna bomba
atómica hará saltar América por lo aires,
América en sí es una bomba abocada a explotar
desde dentro".

**
"Tengo que creer en las vidas
de la gente & la historia de su realidad,
tengo que convertirme en historiador,
observar la historia de la sociedad
& escribir historias del mundo en una
furiosa prosa alucinada,
pero un testimonio de los ángeles personalizando
todos los lugares encantados que he visto,
escrito para los ángeles no los editores & lectores,
una historia completa de mi vida interior
completa, asimismo".

**
"Ay, Hombre, pobre Hombre,
Las Ansias que han desarrollado en nosotros
la Máquina son insaciables".

**
"Los críos americanos son gritones,
crueles, descarados, antipáticos a los 4
& aburridos a los 16".

**
"Tienes que poner una
superestructura de amor
es tu vida o no serás
más que un esqueleto en
la tumba de tus días mortales,
temblando desnudo contra el principal
nervio de tu ser..."

**
"Sólo en América
se consciente a una mujer que eche al hombre de la casa".

**
"Tus rabiosidades, impaciencia,
fastidios, incluso eso & tu mierda, todo...
morirá, no puede, no desea vivir;
pero los destellos de dulce luz nunca morirán,
el amor, la bondad de la esperanza,
el autentico trabajo, la dicha de creer...

... Trabaja en tu propia alma;
experimenta para ver su un hombre
puede salvarse, ya que en el conjunto en masa,
por lo visto, no puede;"

**
"Todo el mundo es su propia obra auténtica.
No hay bondad en el trabajo que no haga bien."

**
"Los estúpidos hombres fatuos
no son necesariamente estúpidos & fatuos por completo,
no tampoco todo en el horizonte,
no carentes por completo de
bondad o esperanza".

**
"Sé que no hay nada
camino adelante salvo
indiferencia gris,
la excrecencia de hombres malvados
que cubren la tierra.
Nací en un mundo espantoso
con todos los rasgos en mí".

**
"Un buen pedazo de mí mismo lo tengo atragantado
en la garganta & me está ahogando".

**
"Y él dijo:
"estoy medio muerto de todos modos.
Voy a morir pronto".

**
"Tío, la terrible risa
de quienes se creen
especiales
-élite-
tiene un sonido sangriento,
hambriento, solitario
sucio".

**
"Esbozos intactos de palabras
de imágenes subconscientes
de secciones de la vida de la memoria de un
genio imbécil que se encuentra
en el manicomio de su mente".

**
"No tengo nada que
decirte
salvo
No camines por la cuerda
floja equivocada".

**
LÁPIDA
Yo era de esos crédulos
ingenuos.

CIVILIZACIÓN AMERICANA
Medio deseando vivir
Obligado a trabajar por completo.

**
"Mi vida tan solitaria &
vacía sin alguien a quien
amar & tirarme, & sin
un trabajo con el que superarme,
que no tengo nada nada
sobre lo que escribir ni siquiera
en la primera dicha despejada
de la mañana".

**
"Este beber es mi
alternativa al suicidio,
& todo lo que queda.

Y la marihuana
la hierba sagrada..."

**
"Ahí arriba no hay ningún poeta,
sólo ratas".

**
"...nubes de esperanza perdida,
dulces, imposibles, pasan por detrás de las alturas,
allí los intereses de corporaciones millonarias
muy por encima de las enmarañadas calles humanas".

**
"Tu resorte principal está quebrado.
Walt Whitman".

**
"Para quien éxtasis
significa
éxtasis".

**
"A morir todos pero ha llegado el
momento de cantar & ver, de ser
humilde, abnegado, difunto,
demente, hablador,
insensato, mailteinnottond,
craededommeeng
todos los llevarlacontrarias
& seguirelejemplos para ser
mardabonelados o Bichos...
dirán que has perdido facultades & que no eres
más que un Balzac de un día de vida
el dom. 18 de oct. 1953
y una mierda".

**
"El príncipe de mi propia Paz
& oscuridad, cultivador de viejas tierras
por nuevas razones".

**
"Como si esto fuera lo que querría escribir un hombre
al que no le queda nada por hacer
en su vida salvo conservar su dicha en secretos
cuadernos garabateados".

**
"Así que no hagas más promesas
desfondadas..."

**
"Las palabras son claras como
el reflejo del mundo sobre el agua".

**
"Hagan lo que hagan,
digan lo que digan, en el pasado,
ahora, todo, deja que rebote en la roca
de tu alegría (tu espejo)."

**
"Así que dos chavalillos
negros cogidos del brazo una
lluviosa tarde de sábado
contienen en sí mismos
la historia de la humanidad
si pudieran hablar & contarlo
todo acerca de sí mismos
& lo que han hecho &
un observador pudiera seguirlos
& ver & juzgar la enormidad de cada diminuta
unidad."

**

Y así termine, diferente, lleno de papelitos que separaban hojas donde había bonituras.
El texto ya estaba escrito desde hacia un rato, pero solo hasta hoy tuve el tiempo suficiente para perder transcribiendo.

Feliz sábado, domingo, lunes, martes, o miércoles, o tal vez jueves, o seguro viernes, cuando leas esto.

V de Vendetta (V de Venganza)

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Thu, 24 Nov 2011 05:34:00 +0000

Me vi la película el 6 de noviembre del 2011, después de la furia de los #indignados parece que sirve solo de poesía, y que Anonymous no destruyó facebook, y de que las protestas de Londres y wall street aún no han destruido el parlamento ni cambiado ningún gobierno. O sea, me vi tarde una película de hollywood, que habla “bien” del terrorismo y le hace una oda a la Anarquía y a la revolución.

Una película de los Wachowski, sicológica, llena de trucos y golpes y sangres y odios y búsquedas de cambiar el mundo desde lo más alto o lo más profundo. Hecha en la mitad de la década más fea y obscena que hemos tenido, que recuerda luchas pasada, dolores del presente, y miles de caminos que llevan al futuro. No es una gran cinta, ni me cambia la vida, pero la A de anarquía (que al revés es la V de Venganza) me queda marcada en algún lado, y las ganas de patear el trasero de los que nos han tenido jodidos por siglos y siglos amén, se aumentan.

De El Che pasamos (o nos devolvimos) a la máscara Guy Fawkes, y algunos ni se enteran.

Me quedo pensando en la máscara que en nuestro país deberíamos ponernos, y en el ídolo que nos debe inspirar. De aquí pa´tras hay una manada de canallas que han dizque luchado por nuestra libertad, y después se han quedado con ella para ellos, u otros que no sé sus luchas ni sus consignas porque los desaparecieron (de todas las formas habidas y por haber) o se torcieron en el camino, y no quedo sino ese hálito de rabia y ganas de justicias que todos tenemos al saboriarnos o cuando olemos muy bien.

En otras partes y corazones ha pasado y seguirá pasando las revoluciones, nosotros, usted, yo, solo cambiaremos cuando las guerras que libremos no sea por poder ni por moral, sino por la felicidad.

Mientras tanto, que hollywood siga haciendo películas distopicas o películas de mierda, y nosotros las veremos los domingos para “desconectarnos de la realidad”.

vforvendetta.com

Las tortugas también vuelan

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 22 Nov 2011 21:41:00 +0000

De esas películas que tienen como temática la guerra, pero que le encuentran el lado más amable, poético e inocente a la puta guerra. Tanto, que al final de ella, terminas con una sonrisota en la boca.

El 2001 y 2002, años atroces y estúpidos donde elegimos los peores de nosotros para que dirigieran nuestras naciones, y lo que armaron y desarmaron fueron las sociedades, las personas, los amores, todo, todo, todo.
Todo por poder. Por ser mejores. Por dar lecciones de moral. De, puro odio!

Bueno, el director Bahman Ghobadi, nos muestra es una lado de la guerra, el que los niños ven y viven. Niños Irakies quiero decirles. Que viven en campamentos de refugiados (sus casas son cascos viejos de tanques de guerra), sin nada que soñar excepto la vida americana, la televisión por cable, el fin de la guerra, o sea, con toda una vida por delante por disfrutar.
La sonrisa en la vida es porque ves niños como tortugas (sin manos y hasta sin pies) pero que en su caparazón resiste todo: violaciones, desamparos, hijos bastardos, trabajos inhumanos, la guerra encima, la vida diaria al frente dándote palazos a los 5 años, o a los 4.
Dicen en internet que son niños actores de aldeas cercanas, de los que uno se enamora o quiere ignorar toda la vida, y de adultos a veces monstruos que viven en su mundo de odiarsen y no se detienen jamás. Y los niños atrás, sosteniendo (y a veces justificando) los hilos de esa rabia, crueldad y brutalidad.

Siempre siempre, del cine Iraní lo que debes esperar, es esperanza y amor, a pesar de todo, a pesar de todo...

Rueda película. Rueda lágrimas.

Perro come perro

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Mon, 21 Nov 2011 18:27:00 +0000

Estamos en el ciclo de las películas colombianas, mafiosas y efectistas, que me gustan, que están bien hechas, y que divierte con la mezcla de muchos trucos cinematográficos y narrativos, con la caracterización y actuación bien hechas, con historias que en algún grado te reflejan y te hacen recordar la vida de afuera, esa donde matan, roban, traicionan, embrujan, se ensangran, destrozan...

"Perro come Perro"
Una película de Carlos Moreno, patrocinada, como todas estas películas, de muchos traguitos de plata (hasta por el diablo, o sea, RCN):

“Estos animales se volvieron malos!”.

Ese Cali se merece más películas como ésta, y mejores. Que la muestren, que la ficcionen.
A Blas Jaramillo, que no lo vuelva a hacer nunca más.
Y al director, y patrocinadores, que sigan intentándolo, que por ese camino hacemos entretenimiento, exorcismo, e historia, de esa Colombia cruel y víctima, que anda por ahí, hurgando en las basuras de los otros.

¿Por qué? Porque perro come perro, y viceversa y en el sentido contrario, hasta llegar a su puta madre y acabarte con la vida, ¿por qué? Porque sí, y punto.

La copia pirata que me vendieron en un centro comercial de Cali era una copia de la copia única que le mandaron al jurado del fomento al cine. Sigan así fomentandolo! (es un chiste cruel que siempre hago para que los amigos cineastas me puteen algún día y yo les pueda decir: para que se ponen a hacer cine, que es una cosa inviable).

como bonus, esta vez, la canción pegajosa y arrastrada de Perro come Perro que hizo Superlitio:

Cartas a un jóven poeta

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Sat, 19 Nov 2011 14:46:00 +0000

Rainer Maria Rilken

Me lo paso alguien que compra varias copias para regalarlo a joven que tiene ojos que lo necesitan. Se quedo en la biblioteca por mucho tiempo. Pero lo abrí y lo leí en el momento más critico de mi soledad, y como suponen, era el mejor momento. Lo leí con el corazón. Me salvo. Me lleno de fuerzas

Lo prologa Antoni Pascual (desde Sant Celoni, la ciudad donde se fraguo Orsai, pero en 1995):

“Seres lúcidos lo presiente: vivimos un tiempo de diluvio universal, invisible, si, pero no por ello menos explosivo. Sus signos patentes son la crisis energética y económica, el paro -llamada al ocio y al silencio- imparable y creciente, la guerra entre los vecinos que amenaza con garras gigantes, arma terrible en manos de los débiles de siempre para achicar la conciencia progresivamente miedosa y restringida de los súbdito que creen elegirlos...”

Como los ídolos, ideólogos y poetas están contratados para convencerte que esto va bien:

“Imperceptiblemente, imparablemente, está llegando, quizá, la hora del final del espíritu: la hora de ahondar en nosotros mismos, de escuchar y obedecer a aquella alma antigua y nuestra, más vieja que la historia y más duradera que ella, que conoce por dentro la biografía interior del ser que nos habita y que nosotros, como un embrión, poco a poco, se trenza...”

Las cartas de Rilke a un joven poeta, están escritas a todos los jóvenes, solos, y poetas del mundo:

“Nunca hubiéramos podido esperar encontrar unos textos tan veraces, tan sinceros y auténticos como estas diez cartas. Sin ellas nuestra vida habría sido distinta”.

“Quién estaba solo y era y uno, se convirtió en dos. Rilke se sentó a mi lado.”

El jovén poeta se llama Franz Xavier Kappus, que vivió en Berlín (1929), y que gracias a sus preguntas y dudas, estas cartas están aquí (allí) para todos. Por eso: gracias.

Ahora, les copiare algunas lineas de las cartas que tanto me conmovió:

De la Carta 1:

“Sobre todo, pregúntese en la hora más callada de su noche: ¿Debo escribir? Excave en sí mismo en busca de una respuesta que venga de lo profundo. Y si de allí recibiera una respuesta afirmativa, si le fuera permitido responder a esta seria pregunta con un fuerte y sencillo “debo”, construya su vida en función de tal necesidad; su vida, incluso en las horas más indiferentes e insignificantes ha de ser un signo y un testimonio de impulso...”

“Por eso, póngase a salvo de todos los motivos generales y preste atención a lo que su propia vida cotidiana le ofrece; describa sus tristezas y anhelos, los pensamientos fugaces y la fe en algo bello; describalo todo con sinceridad intima, callada, humilde y, para expresarse, sírvase de las cosas que le rodean, de las imagenes de sus sueños y de los objetos del recuerdos”.

De la carta 3:

“Las obras de arte son soledades infinitas y con nada son menos alcanzables que con la crítica. Sólo el amor puede comprenderlas, celebrarlas y ser justo con ellas. Dése siempre a usted mismo y a su sentimiento toda la razón frente a cualquier polémica, discusión o introducción...”.

De la carta 4:

“Si usted ama lo menudo, y con toda sencillez busca como un servidor ganarse la confianza de los que parece pobre, todo se le volverá más fácil, más unificado, tal vez no en el entendimiento, que siempre retrocede sorprendido, pero sí en su más intima conciencia, en su estar despierto y atento, en su íntimo saber de la vida”.

“Usted es tan joven, está tan lejos de toda iniciación, que quisiera pedirle, lo mejor que sé, querido señor, que tenga paciencia con lo que no está resuelto en su corazón y que intente amar las preguntas por sí mismas, como habitaciones cerradas o libros escritos en una lengua extraña. No busque ahora las respuestas: no le pueden ser dadas, porque no podría vivirlas. Y se trata de vivirlo todo. Viva ahora las preguntas. Quizá después, poco a poco, un día lejano, sin advertirlo, se adentrará en la respuesta”.

“Que su queja resuene con belleza. Pues los que están cerca, dice usted, en realidad están lejos, lo cual demuestra que empieza a abrirsele una gran amplitud a su alrededor.”

“Pero su soledad, en medio de las relaciones muy extrañas, le será también apoyo y hogar. Desde ella encontrará usted todos sus caminos”.

De la carta 6:

“Lo que requiere es sólo esto: soledad, una gran soledad interior. Andar a solas consigo mismo y no encontrar a nadie durante horas, eso es lo que se debe alcanzar. Estar solo como en la infancia, cuando los adultos pululaban alrededor, enredados con cosas que parecían grandes e importantes, porque los mayores siempre parecían muy atareados y no se comprendía nada de su actividad”.

“Piense usted, querido señor, en el mundo que lleva usted en sí mismo, y llame este pensar como usted prefiera -recuerdo de la propia infancia o anhelo de futuro- y esté siempremente atento a lo que se eleva en usted y coloquelo por encima de todo lo que observe a su alrededor.”

“su profesión es dura, lo sé. Sé que está llena de contradicciones, vi venir de lejos en su queja y estaba seguro de que un día u otro aparecería. Ahora que está aquí no le puedo tranquilizar. Sólo le pido que considere si no sucede así con todas las restantes profesiones.”

De la carta 7:

“Poco sabemos, pero que debamos mantenernos en lo difícil y grávido es una seguridad que no nos abandonará; es bueno estar solo, pues la soledad es difícil; que algo sea difícil ha de ser para nosotros una razón más para hacerlo”.

“El tiempo del aprendizaje es siempre largo y hermético De este modo, amar será durante mucho tiempo y a lo largo de la vida, soledad, recogimiento prolongado y profundo para aquel que ama. Amar, sobre todo, no es nada que signifique evadirse de sí mismo, darse y unirse a otro, porque ¿qué sería la unión de unos seres aún turbios, incompletos, confusos? Amar es una sublime oportunidad para que el individuo madure, para llegar a ser algo en sí mismo”.

“Quien observe con seriedad encontrará que, como para la muerte, que es difícil, tampoco para el amor se ha encontrado ninguna aclaración, ninguna solución, indicación o camino.”

“...aquel amor que consiste en que dos soledades se protegen, delimiten y respeten mutuamente”.

De la carta 8:

“Yo creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensión que nosotros percibimos como parálisis, porque ya no sentimos la vida de nuestros sentidos alienados. Porque estamos solos con el extraño que se nos ha introducido; porque, por un momento, se nos arrebata todo lo habitual y lo que nos inspira confianza: porque nos encontramos en una encrucijada donde podemos permanecer”.

“somos soledad”.

“si tiene miedos, son sólo nuestros miedos; si tiene abismos, esos abismos nos pertenecen; si hay peligros, debemos intentar amarlos”.

De la carta 9:

“Por lo demás, deje que la vida vaya sucediendo y traiga lo que tenga que traer. Créame, la vida siempre, siempre tiene razón”.

“...y llegará el día en que el destructor se convertirá en uno de sus mejores trabajadores, tal vez en el más inteligente de todos los que edifican la vida”.

Si estás solos, joven, y te crees poeta, léete este librito, y sonríe!!

Dogville

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Fri, 18 Nov 2011 20:26:00 +0000

Una larga, larguísima película, que debí haberme visto hace 10 años, y que me llega ahora, para ponerme a pensar de nuevo en que sí hay otras formas y otros caminos para decir lo mismo, para conmover razones, para hacer el cine.

(La peli no es lo que el trailer pinta, pero tampoco es mentira lo que muestra).

Pueblo de perros. No podía llamarse de otra forma estos pueblos y sociedades que armamos para vivir civilizadamente, donde podemos quejanos todos los días de lo mal que vivimos, de lo olvidados que nos tiene dios, de lo trabajadores y pulcros que estamos, y de lo buenos hombres mujeres y niños que somos y seremos por siempre, así después de cerrar las puertas seamos los animales más malos que existan.

Por eso Lars von trier quita las puertas, los muros, los trucos, las fachadas que no dejan ver los interiores de una América (norte, en el caso de la película) que aparenta ser justa, santa, y progresista, pero que está podrida por dentro.

Del teatro, todos sus artilujios.
De los reallitys shows, las formas de poner a convivir a un pueblo (confessions)
De la vida americana, lo provincianos, religiosos, pecadores, mafiosos, y matones que son.
Del cine, la invitacion a creer en una historia bien contada que necesita mucha paciencia y fe para ser resistida, entendía, y transmitida a esa parte del cerebro que acumula lo aprendido en las películas geniales y necesaria para seguir existiendo en los recuerdos inútiles que tanto te hacen feliz.

Los mismos pueblos polvorientos que recorrió Jack Kerouac, los mismos que los auspiciados por David Lynch recorren hoy, es lo que vemos en Dogville: estáticos, sumergidos en el letargo de los climas de los días de todos las vidas que ocurren en cuadrados que forma un pueblo perdido antes de las montañas, donde no hay otra cosa si no esperara la muerte o la suerte (buena o mala) que venga a visitarnos y justifique nuestras desgraciada existencia poética.

Bonus, para que sigas las pistas de esta rara película:

Saluda al diablo de mi parte

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 16 Nov 2011 03:04:00 +0000

No es que quería ver películas de acción, pero en cartelera no había nada, entonces, toca apoyar las pelis Colombianas (que como han leído casi nunca lo hago) y entrar a sorprenderse con una que puede ser castigada a nivel de efectos (algunos estuvieron regulares, pero hechos en con el computador de la casa uno le da otra dimensión), y saltos de argumentos (grandes huecos que uno supone que es la tijera que le echaron los que saben y aconsejan sobre cine comercial), y tal vez los actores (que en su mayoría lo hicieron una chimba), o la historia (que algunos dirán y juraran que qué invento, qué aquí no pasa ná), pero “Saluda al Diablo de mi parte”, de los hermanos Orozco (a quienes desconozco), te hace quedar en la silla clavado un rato largo y te toca y te pone a pensar sobre este puto conflicto humano de Colombia (y que resumen los del mundo) hermanos y amigos desapareciendosen, traumandosen, y descuartizandosen brutalmente por razones absurdas y estúpidas que nadie entiende, ni entenderá.

Mi alegato era, es, que las películas colombianas estaban hechas con trucos, historias, y moralejas distintas a las que necesitamos exorcizar/burlas/exaltar. Nos quedamos a medio camino en el arte de contar historias para emocionar, para fracturar ideas y prejuicios. Han hecho decenas de películas (que valen millones de millones) que reflejan superficialmemte un cachito (no más) del conflicto variopinto y macabro de Colombia. Suavizan las historias, o las ponen grotescas, pero evitan enlodar a políticos activos, y excusan por medio de las historias a los más canallas.

Pero Saluda al diablo, a pesar de ser muy efectista, cinematografica, y todos los etcs que dije arriba, si muestra y hace una cantidad de preguntas que seguro no sabemos responder y le metemos la culpa al cine, a los directores, incluso a uno mismo tan idiota de pagar plata para ver la realidad que siempre quiero ignorar.

Tal vez la respuesta es que desde siempre, por poder, por amor y por las propiedades, hemos matado y comido del muerto: hermanos con hermanos, hijos con padres, amigos con amigos. Toda una vergüenza. Todos somos malos, aunque vistamos de buenos.

Persépolis, 2007

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 09 Nov 2011 13:34:00 +0000

Estuvo en las carteleras y en la boca de todos, pero yo estaba en la época de no ver y no leer, entonces Persépolis llega a mi corazón un octubre del 2011, tarde, pero llegó.

“Estamos tan ocupados tratando de ser felices, que se nos olvida que no somos libres” (algo así dicen en la película).

No me sé la historia bien de la directora (Marjane Satrapi), pero que es biográfica y que antes que película era una historieta (o historia gráfica), y que tuvó tanto éxito que llegó al cine en forma de dibujos preciosos, con luces y sombras como la vida misma, dibujado capa tras capa de dolor paisaje tonterías ilusiones y absurdos que tiene la vida, con trazos que no tenían las lógicas físicas pero si los sentimientos vividos, con las ironías llenas de fuerzas en medio de represiones controles dictaduras religiones y muertes por montones. La historia del Sha, de la revolución y contrarevolución, de la puta democracia, de los ejes y las potencias mundiales y brutales dividiendo a la población y destruyendo las familias.

“se fiel a ti misma”.... “recuerda quién eres y de donde vienes”.

Somos ricos natural y milenariamente (no sé si la palabra milenariamente exista, pero hablo de todo lo que nos dejaron los ancestros), pero la raza humana es un animal despiadado que ha hecho todo lo posible por ser animal gritando lo civilizado que es, lo elegido, lo estudiado, lo occidental o lo que sea. Nos atrapamos en sociedades que ahogan lo mejor de nosotros, y excitan lo peor que podemos ser. Una desgracia ser tan tristes pudiendo vivir a las carcajadas.

“El miedo no deja ser conscientes”.

Huir del útero calientito de la madre y el padre, de su tierra, de sus amigos, es el precio que se paga por encontrar otro lugar, otra patria, distintos amigos, nuevas guerras, repetidas derrotas, miles de mundos.

“No hay nada pero que la amargura y la venganza”.

Por lo que somos, aquí estamos, pobres, excluidos, en guerra, pero a las carcajadas y buscándole la formula a la felicidad, en medio de las mariposas y las balas perdidas.
Todos tenemos burka invisible, y nos la ponemos y la quitamos en el segundo exacto que necesitamos seguir existiendo otro segundo más. Irán, Colombia, dibujos, realidad, mujeres, hombres, Francia, la misma furiosa, conflictiva, bizarra, y alegre vida.

Una mañana fría de octubre

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 08 Nov 2011 19:05:00 +0000

Fumando en un lunes festivo frío, friísimo! En la misma terraza de siempre (cuando digo siempre quiero decir el “siempre” de hace 2 años y medio), y miro al horizonte de siempre que esta mediado por uno cables de energía y tv.
Un dolorcito de cabeza me acompaña. Bastardo! Cómo te amañas en esta cabeza de chorlito, ah?! Ah?!
Me urge escribir un guión de proyecto; por eso es que estoy tan temprano aquí, en el mismo lugar de siempre jodiendome la vida y la cabeza desde temprano: Pa´trabajar!

Pero me salió escribir de pendejadas. De esas pendejadas que hacia más de mes y medio que no tecleaba, porque, raro, se me paro la escribidera sobre lo de siempre, porque el corazón y la cabeza están adoloridos y confundidos.

Comienzan a caer goticas del cielo, y yo pienso en mis tristezas, y pienso en mi ropa que está colgada en el patio y corro a entrarlas. (lástima no poder entrar, ni recoger, ni escurrir todo lo que me pasó). Me prometí no volver a escribir los detalles de las angustias y los días malos, para así poder olvidarnos, y terminé por no escribir nada, ni para el trabajo, ni guardar para siempre los días buenos, ni tomar una foto de una flor, ni el video de una carcajada, ni esas cosas inentendibles de la vida que te traen bellezas para que no te descuelgues del cuadro de la existencia, ni nada de nada de nada.

Por eso, en la hora de teclear un proyecto que vale plata y es muy fácil, refacil, me consumo los minutos escribiendo que no he podido escribir, escuchando música que me tienta a acurrucarme hasta volverme una masita de la que puedan hacer una arepa de esas redondas que se comen con chorizo, rico, mmmm!

Me hicé acordar que no he desayunado. Ha parado de briznar, y salió el sol por entre las nubes negras. Así es la vida: luz en medio de la más hijodeputa oscuridad, de un momento a otro, sin avisarte, sin detener demasiado la trotada en la que vas directo a la muerte.

Y aquí estoy, así estoy, sin desayunar porque no hay nada en la cocina y las tiendas andan cerradas y sus dueños entrepiernados, supongo. Aquí soy, y ni estoy, porque duele la cabecita, porque el corazón está deforme pero me palpita, porque el cuerpo esta lleno de picaduras (ronchitas) y si no me dicen, no hago nada para remediarlo. Ni soy, ni estoy, porque no me salen idea, desde hace un ratico el chorro de idea ha disminuido, maldito cambio climático adolescente tardío, maldito seas!
Bueno, no, sí el sol sale tengo que aprovechar estos minutos de licencia para escribir cosas que necesite recordar.
Tal y como: recoja todos los papelitos que has anotado y acumulado, y léelos, y organizar la vida.
Despierta los sueños, que ellos son la clave para la luz al final del túnel.
Se sincero de nuevo y como siempre, como siempre la avioneta que despega en el vuelo de las siente del Olaya Herrera, así, como siempre que te ilusionas y te enamoras.
Aprovecha para perdonar, y vuelvete experto en olvidanzas.
Consigue pequeños logros ganando pirricas luchas, porque sabes que no has triunfado pero estas muy lejos del fracaso.

Acción Mutante (Alex de la Iglesia)

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 02 Nov 2011 23:31:00 +0000

Recomendada por Carlos Esteban, que parece que le lleva la pista a Alex, y nos puso al frente de la pantalla del tv que tiene usb y con un .avi bajado de yo no sé donde, vimos Acción Mutante, una hora y media de una película bizarra futurista humoristica opera prima de hoy un importante director español.

Dejando de lado los errores técnicos, la primiparadas, los momentos densos y sosos, en general el largo tiene un aire que me gustó mucho.
Eran los 90´s y el punk y la agonía estaban liderando los mañanas (año 2012), el mundo (como hoy) está en manos de los peores seres, los más débiles, los más inútiles, hijos de papí y mamí, basta ya de mierdas light! El mundo nos trató cómo una mierda, hay que desquitarnos, dice la filosofía de los de soldados de la acción Mutante, y “vamos a ganar la guerra!”.
No quiero ser parte donde todo el mundo es tonto o moderno. En eso si tienen razón los mutantes.
Porque si vivo en un mundo que me siento una mierda, donde siento que no valió la pena el esfuerzo, donde miro alrededor y no hay nadie.

En medio de una locura de ciencia ficción hecha posible porque él, el director y sus parceros de obra se la creyeron, uno queda con la sensación en la boca, en la piel, en las ganas, que “lo importante es participar!”.

Prometo ver más cine de la Iglesia, y les voy contando. Esta me gusto mucho.

García

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 01 Nov 2011 14:52:00 +0000

De Jorge Luis Rugeles.

Le doy play al dvd, y de una salé el comercial de 30 segundos con escenas, actuaciones y textos postizos y mentirosos:
"750 días escribiendo, 2 años componiendo, 14 meses preparaneo la película, años de estudio técnico..."
Y me dicen que compre legal. Y yo compré por 1000 pesos (50 centavos de dolar) una copia de la película "García".

Gano muy poco, entonces, pago lo que puedo por entretenimiento. Y ya se les advirtió que el cine no es un buen negocio, que no insistan, que por estos países no hay espectadores, y si los hay, somos ilegales.

Yo sé amigo guionista que te la pasas perdiendo el tiempo para poder escribir alguito bueno; a eso le llamamos investigación. Al que compone canciones, que eso de la composición es disciplina y si se quiere se saca rápido. A los estudiaos que hacen cine ya saben que para hacer cine no había que estudiar. Señores artistas, yo soy un necesitado más, entonces, hoy necesitaba película.

¿García?

Un Damian Alcazar haciendo de Colombiano; como si fuera uno verdadero. Me sorprende. Vio mucho "Café con aroma de mujer", o "Betty la fea", y hasta la "Casa de las dos palmas".
Iluminación purista y postiza, artes obsesivamente perfectos, personajes enamorados solitarios y perdedores, que le dan marco a una historia triste de amor en esa Bogotá sureña y semi rural que sueña y que se la rebusca.

Un celador sicorrigido con unas gafas puestas que ven un mundo perfecto en medio de una existencia humilde, cansado con una mujer (ama de casa) libre (y cuando digo libre es vaga), que vuela, que sueña en el mundo de hoy, pero que es esposa (no muy buena).

Uno le promete el campo, las vacas, una casa propia por allá en la mierda (en la naturaleza). Y la otra, la esposa, no quiero eso ni poquito.

¿Punto de giro?
Suena el teléfono.
Cuelga.

Ustedes saben qué es vivir con cara de guevón?

Yo si sé, y García también, no sé usted, pero espero que no.

"Donde están los hombres, que sólo veo muñecos?"

La traición por querer un poquito de vida mejor.
Sufre el guevón, y nunca vive bien el cabrón.

-¿Amalia, usted es feliz conmigo?

-Usted ve una mujer feliz?
Qué pasó? Le rompí el corazón, o qué?

Llorando escribo que es verdad, no se puede creer que un potrero y sembrar maticas, es una buena vida. Es una puta vida (miren lo miserables y cómo tratamos a nuestros campesino). Pero como a García, uno sueña que sí, que es la mejor vida en medio de este mierdero.

Una película colombiana, filmada en una partecita de Bogotá, que es un laberinto pequeño de tramas, locaciones e ideas, con un elenco internacional (mexicanos y portugueses) con una moraleja sencillisima: "NO SEA GUEVÓN!"

(hay una versión hermosisima de El día que me quieras, de Romulo Fróes. Por aquí la encuentra).

Escenitas

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Wed, 26 Oct 2011 17:38:00 +0000

No escribo nada hace mucho. Nada. Solo tareas y textos con esquemas que escasamente dejan escapar frasecitas y enlaces de cómo estoy yo verdaderamente.

Si escribo más, termino fundido, podrido, inservible.

Por eso, mejor copiar aquí, en este blog (espacio penoso que flota en la web, como niño perdido en un parque infantil), pedacitos de escenas que encontré en un cuaderno donde escribo cuando quería escribir.

"No me voy a volver a enamorar más!"

Le dijó Cindy a Carlos, en un mirador de La Sierra.

Ella, enojada, subió 8 cuadras más arriba hasta su casa. Nunca miro atrás.

Él, tranquilo, se quedo tocándose la cola por entre la pantaloneta, mirando a Medellín titilar.

8.46pm.

La mamá le tenia el delantal y el pelo a su hija que vomitaba en el borde de la carretera Rionegro- La Ceja.

Era un día esplendido; cantaban los pajaritos, las hojas crujían por el sol, los sonidos guturales de la pequeña monita pecosa que iba para la escuela en la moto con su mamá, y por correr, el yogur se devolvió a ver la luz. Digo, la tierra.

Una escena vivida el 22/09/2011

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Tue, 25 Oct 2011 04:18:00 +0000

Letrero en lo alto: "Inicio de zona urbana" (de Rionegro).

Me levanto la visera del casco porque después del letrero siempre viene un pavimento ondulado e iluminado pobremente, y un policía acostado y luego otro, y una oscuridad en curva, y luego otro policía, y el olor a cacao de la Nacional de Chocolates, y más allacito otro policía más iluminado, y 100 metros más allá ahí en la purita oscuridad y cuando la vía se vuelve aún más mala te encuentras otro policía, y ahí, diagonal a la secretaria de Transito, en pleno puente dos niñas caminan por la acera y balancean su cuerpo como si fueran a pasar la calle pero en un milisegundos deciden no hacerlo, entonces yo acelero más para darles el espacio de pasar más pronto e inmediatamente ellas cogidas de la mano deciden pasar justo cuando yo estoy pasando, y cuando estamos cerquita mi moto y ellas dos, la niña más grande (de unos 12 años) de pelo larga y falda algo corta me escupe la cara. Vi volar la escupa y golpear mis ojos, mi mejilla, mi cuello. Disminuyo velocidad, llego al otro policía y con mi guante gris sucio de tanto trajinar me limpio mi cara fría, y no me detengo porque no lo puede creer.

Eran las 9.45pm, miré para atrás, y ellas no había pasado nada la calle, y caminaban por la acera hacia la autopista y me miraban burlonamente. Paré.

Respiré, supongo cómo nunca lo hago, espere a que los pocos carros dejaran de pasar, y me devolví. Ellas al ver que giraba corrieron y se metieron trotando al barrio; lo que me demoré les dio tiempo para dejar el rastro frío, y la callecita de ese barrio que queda detrás del montallantas y que es tan grande como tres cuadras chicas, y que la otra vez conocí de volada porque en ese mismo puente donde me escupió una niña hubo un accidente muy feo (de muertos), y nos desviaron, y esa vez vi a muchos pelaos tirando esquina y con cara de qué hay para hacer de malo pues, y con la moto prendida, mirando con rabia si algo se movía, me dijé: es una táctica que tienen para robar. Te escupen, las sigues, te roban hasta la ultima moneda cuando te metes a su territorio.

O tal vez, pensé rápidamente, fui un imprudente al no ceder el paso a dos culigadas que no tienen afán de nada y te escupieron cómo castigo, como pequeña picardía de la noche.

O quizás, también me dije esa noche fría y para olvidar, que pasaste en el momento exacto, del color perfecto, a la velocidad que era, y con la cara adecuada, para que el mundo te pegara la rabia y el odio y el fastidio que te tiene por medio de una saliva llena de burbujas diminutas en medio de la espesura lanzada con rabia a tu cara.

Si, eso fue.

Di la vuelta y en medio del acelerón también me dijé, que esa era una muestra más de lo que estoy inspirando a las mujeres (y al mundo en general): Asco.

Viaje a pie, Fernando González

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Thu, 20 Oct 2011 03:55:00 +0000

Un libro con una anecdota simpática,

y un libro que ya me lo había leído, pero es que en esa tiempo caminaba en tumbos y me levantó un toque, no más. Esta vez, la segunda (que siempre es diferente) me emociona y me llena de certezas y metas para seguir la caminada.

“La vida no es un sueño, es un viaje: un viaje a pie. Y para viajar hay que estar despierto, no?”

“El hombre no tiene sino sus dos pies, su corazón, y un camino que no conduce a ninguna parte”.

“Yo me dirijo a la juventud, a esos que aún no están hipotecados, ni muertos. A usted, que desespera de lo que es, que busca camino, que está a tiempo de salvarse. Para usted, evidentemente que si fue escrito este libro”.

(prologo Gonzalo Arango)

Ahora si, algunas luces del libro del maestro de Envigado, el de Otra Parte:

“El fin de la vida es adquirir capacidad para morir alegremente”.

“Indudablemente, cuando un hombre y una mujer se atraen, eso se verifica por sus ritmos; es porque unidos son importantisimos para la economía del universo”.

“¡cuán propia es esta vida moderna, rápida, difícil y varía, para perder toda fe, para ir por la vida como madero agua abajo!”.

“Nuestro destino es irremediable y nadie tiene la culpa de él”.

“El ánimo, esa fuerza desconocida que nos hace amar, creer y desear más o menos intensamente. El ánimo, que no es la inteligencia, sino la fuente del deseo, del entender y el obrar”.

Un viaje, hecho a pie, con un amigo filosofo, lleno de lujuria, de juventud, rumbo (por los paisajes), al centro del país. Un viaje atravesando, yendo a donde había que ir (y volver) en ese tiempo para decir que ya tenias mundo.

“ese es el imperativo categórico: alegrarnos y alegrar a quienes nos rodean. Generalmente nos entristecemos unos a otros; nos amargamos este relámpago, este efímero momento de la vida humana”.

“No hay más remedio que irse agarrando a un propósito que nos escude contra la tristeza de la decadencia y la muerte”.

“la vida del hombre sobre la tierra es brega y tristeza. Vivir es luchar con el tiempo, el cual nos arrastra, a pesar de resistirlo. ¡Que horrible es, durante algunos días, vivir!”

“El único método para vivir que conservar la alegría, es vivir resistiendo el deseo que nos urge por el goce; vivir despacio, enervados”.

“Nuestros antepasados tenían casas de piedra, bibliotecas de tomos fabulosos, empastados en cuero, y sus mujeres eran anchas, carnudas. Las nuestras se parecen a nuestros libros de cincuenta y tres hojas; las leemos, nos leen, y nos dejamos tirados sobre los asientos de paja. Todo lo nuestro pertenece al tiempo, que está compuesto de segundos”.

“... es necesario correr, acumular rápidamente, porque nos deja la vida. Este es el siglo del hombre que hace fortunas” (menos mal lo escribió el siglo pasado... bueno, y siguieron este siglo).

“el billete es la finalidad”.

“La pobreza es indicadura de toda clase de inferioridad. En realidad, el pobre, fuera de ser peligroso, es un ser que disgusta, está lleno de odios y envidias; es un ser torcido y frustrado, sus cualidades se han marchitado”.

“Nunca se debe meditar a un tiempo en más de una cosa, y jamás se debe desear lo que no merezca la pena”.

“¿Donde están las huellas?

Es la misma pregunta que dirigimos a las esferas celestiales en los momentos de angustia ¿y quién nos va a responder? Estamos solos, irremediablemente solos”.

“Hemos perseguido la alegría y a pesar de que parecíamos alcanzarla, no pudimos. Lo nuestro es lo único que llegará a nosotros. ¿Y qué sera lo nuestro?
Parece que nada sorprendente nos está reservado en esta pelota caliente”.

Existencialismo mezclado con política:

“Comenzaron vendiendo a Panamá y hoy está casi todo vendido”.

“Lo único propio que tenemos es nuestra energía; está encerrada dentro de nuestros cuerpos formados de huesos, carne y piel”.

Dicen los místicos:
“el hombre está triste porque la tierra no es su patria, porque está aquí desterrado, porque aquí no es su medio ambiente”.

Dice Fernando, que es la explicación más antigua de la tristeza.

“La única escena de la vida en que la riqueza es una tontería sin sentido es un entierro”.

“Lo único nuestros es el instante que pasa, ese que se alejó ya galopando cuando lo percibimos; ese instante es también fabrica de nuestro futuro y es hijo de nuestro pasado; pero solo él es nuestro”.

“Los libros son depósitos de poder; también los hombres y los acontecimientos”.

“Colombia está marchita como planta en verano porque no hay partidos políticos y únicamente hay ladrones que gobiernan sin concepto de patria, que es el de solidaridad en los que conviven bajo el mismo cielo”.

“No esperamos ser otros; seamos lo que somos, energicamente”.

“el pensamiento es un lujo aún, una función novisima en el reino animal”.

“Lo que pasa es que nuestro interior es un herbidero de contradicciones”.

“Podemos reproducirnos a nosotros mismos, regenerandonos, o gastar la energía en la formación de otro ser. O darnos fuerza a otro altruismo, o nos autoengendramos”.

Ya voy a terminar. La idea no es el libro completo, pues, tienes que leerlo por usted mismo, para que salga corriendo a ninguna parte.

“El minúsculo parásito de nuestro cuerpo no sabe que vive en un organismo, y así somos nosotros en la esfera y la esfera en el espacio. Pero nuestras raíces están especialmente en un espacio limitado. Vimos un árbol inmenso; sus raíces penetraban en gran red en la desde el Orinoco al pacifico y desde el Caribe al Amazonas...”

“Pero en Colombia comemos lo que producen otros suelos, importamos que leer y quien nos preste dinero y nos lo gaste, y también importamos quién nos enseñe la biografía de Bolívar”.

Y la frase, que para mi tiene mucho significado porque fue mi grito de guerra mucho tiempo:

“Viviendo vamos muriendo; nuestro organismo es cadáver y vida; vivir es descomponerse y transformarse”.

Crónicas para el olvidar historia

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Mon, 17 Oct 2011 13:42:00 +0000

De Alvaro Miranda.

Un libro que me pasaron, recomendado, y que bonito resultó “Crónicas para olvidar la historia”.

Me lo leí con mucha alegría, capitulo a capitulo.

Aquí unos trocitos que estrajé, para no olvidar.

Hablando del Caribe Colombiano, en un capitulo llamado: “Tras el rastro de la iguana”.

“En Ganga todo es un desastre folclórico”.

“Hay mucha voluptuocidad en el aire, cierta pereza es estimulada por la generosidad de la tierra, que no invita a trabajar, sino a recoger sus cosechas con cierta facilidad”.

Sabe qué es “tomar el fresco”?

“Al interior de la casa se crea un espacio donde el conocimiento de lo publico y lo privado se fusiona para convertirse en mentalidad y patrimonio cultural familiar. Es por ello que a principios de siglo y décadas posteriores subsisten grupos privados de familia y amigos que manejan una información especifica. Lo que se habla aquí, a ala hora de tomar el fresco, seguirá subsistiendo como el patrimonio de una sociedad anónima de grupos en que las personas se reconocen y fortalecen su designio a través del chisme”.

“Indagar trae de su olvido el ayer”.

“su antigua casa está en el pasado. Las cargas en su memoria con puertas y ventanas cerradas porque ya no han de retornar a ellas”.

Y en otros dos artículos, del caribe, del progreso, de generales, de madames:

“Desde el mismo instante en que el mundo entró a la revolución industrial, las máquinas de vapor comenzaron a modificar la pacible existencia. Desde ese momento las sociedades se volvieron positivistas y se alejaron de la especulación de la metafisica. Al olvido entraron la grámatica, el verbo, el principio, la creación.
Solo el tiempo presente y útil comenzó a tener precio sobre los instantes que llegaban”.

“El progreso trae toda clase de necesidades, ciertas o inventadas”.

En un Bogotá subterraqueo:

“viva como pueda, que yo me encargo de obligarlo a morir como yo quiera”.

“Todas las mañana muchos de los comerciantes se encuentran en las idas y venidas de una ciudad que coloca su historia en el olvido como si se tratara de capas de nata sobre los días”.

“Por las vueltas que da el globo terraqueo en su rotación y su translación, los trashumantes no son los hombres que caminan en su desespero, sino el planeta que los carga”.

“Ver el mundo a través de las grietas donde los demás no dirigen el ojo”.

Y a lo ultimo, habla Alvaro Mutis:

“adiós a un mundo que se hunde en el caos definitivo y extraño del futuro”. Mutis

“...Es posible que el porvenir nos sea favorable. Por el momento, delante de nosotros está la nada; detrás de nosotros está la vida entera. Entre ella y el presente se acumularon ruinas: cada uno de nosotros ha perdido algo, alguna parte del mundo, y ahora no somos nada. Nuestro deseo más ardiente consiste en edificar un puente entre el pasado y el futuro. Todos fuimos arrancados de cualquier tierra lejana, profana o regada de sangre” Ana Kipper

Trash Humpers, 2009 (Harmony Korine)

noreply@blogger.com (Juan David Escobar) — Sun, 16 Oct 2011 18:21:00 +0000

“Había una vez Iguana, con una ruana de lana, peinandose la melena, junto al río magdalena. La iguana tomaba café, tomaba café, a la hora del té...”

Las 4 o 6 cabezas, a veces decían: “super head”, del VHS (VCR) americano o japones que reproducía los casetes de películas que alquilabas (con carnet de socio de videoclub) o grabas de la tv, así es la textura de la ultima película de Harmony Korine.
Pero él grabó en una cinta VHS una y otra vez... tal vez en EP, tal vez con una cámara llena de hongos y con las cabezas malas:

“There’s this obsession nowadays with technology and the fact that everything looks so clear. Everything needs to be so high-definition. There was a strange beauty in the analog. You almost have to squint to see things through the grain and the mist. There’s something sinister about it“

La basura gringa. La que deambula. La que se divierte destruyendo y fornicando con la misma basura. La que duerme en cualquier parte. La borracha. Esa, esa esencia es filmada a veces por algunos magos desquiciados. Los humanos animales, deformes, llenos de alaridos, con sed de violencia, iluminados naranja por lamparas de calle, que al margen de los demás robots, en su locura hacen un mundo feliz, o por lo menos, alegre. La basura feliz, la que es biodegradable, porque se autodestruye, que arrastra niños de plásticos pegados a sus bicicletas.

La sala de cine (Punto Link), improvisada, quedo con pocos asientos ocupados. No es una película para ver, hay que decirlo. Es un pedazo de cinta que alguien dejó grabada y la cogiste creyendo que era Rambo III, y resulta que es el materia de una grabación de una anarquía en Nasville, Tenessee; un video arte de larga duración de un aplauso gigante al vandalismo, al amor a las cosas inertes, el culto a la cinta química del VHS; un videolog de una banda de escorias producto de una sociedad desquiciada.

Una película sin sentido, una basura más de la videoteca, una provocación radical a los puristas de la imagen, de las historias, y de los mundos.

Parece que tienen twitter, facebook, y y una linda pagina web. Odiado en los festivales y por expertos y distraidos espectadores. Harmony Korine, no se deja decifrar, no para de rasgar el audiovisual, no se deja descontinuar, y no sigue mostrando lo más raro de lo más raro del mundo final.