«Una historia intergeneracional sobre la importancia de conocerse a una misma, de regresar a las raíces y de valorar a quien nos quiere de verdad».

May R Ayamonte (1996), flamante ganadora de la XXXIVª edición del Premio Edebé de Literatura Infantil y que está desarrollando una carrera muy interesante tanto en LIJ como en literatura para adultos, publicó en 2023 esta historia íntima de relaciones intergeneracionales y vínculos entre abuela y nieta. En Canela y sal nos presenta a Lola, una quinceañera que tiene que pasar una temporada en Ayamonte, en casa de Amalia, su abuela paterna con la que apenas tiene contacto, por un viaje de trabajo de sus padres. La muchacha llega a su hogar temporal enfadada y sin ganas de relacionarse con esa desconocida con la que considera que no tiene nada en común. Poco a poco, la paciencia de la anciana consigue romper las barreras de la adolescente y encontrar puntos en común con los que crear una conexión entre ellas. Estos comenzarán comparando sus dos infancias y adolescencias, muy diferentes entre sí, y que seguirá con el relato de la vida de la anciana, no exenta de tragedia, y el descubrimiento de un secreto familiar.

En estos tiempos en los que desde ciertos sectores políticos y sociales se pretende reivindicar unas supuestas bondades de la posguerra y la dictadura franquista, poniéndole un disfraz de seguridad y abundancia que no existió; es importante presentar a los más jóvenes relatos que expliquen las vidas de la gente humilde, de las mujeres invisibilizadas, de los niños y niñas que tuvieron que abandonar su infancia demasiado pronto… Y esto es lo que la autora hace, basándose en las vivencias de sus parientes. Como ella misma comenta en los agradecimientos, la figura de Amalia, la coprotagonista, es una mezcla de su propia abuela Maruja y la hermana de esta, Eulalia. Unas mujeres, como tantísimas otras, que vivieron los desastres de la guerra y la posguerra en nuestro país.

Se explican los problemas para sacar adelante a la familia, con la mayoría de sus miembros trabajando de sol a sol y, aun así, pasar hambre y penurias; lo que lleva al abuelo de Amalia a arriesgarse con el estraperlo. Este es un término que resultará novedoso para muchos lectores jóvenes, pero que en su momento fue una práctica cotidiana, en especial en territorios fronterizos, y muy peligrosa. Pero sin duda, lo que más duele a Amalia no es el hambre o el dolor de perder a seres queridos por culpa de la miseria, sino la decepción de traicionarse a sí misma, sus sueños y sus esperanzas. Le ocurre cuando entiende que debe olvidar por completo su sueño de estudiar Medicina; no solo por ser mujer, sino también de familia humilde. Terminará abandonando los estudios en cuanto tiene edad para trabajar, para poco después casarse y ser madre. Aunque ella se considera afortunada, y no como su amiga Pepa, que sufre el dolor y la humillación de la violencia de género sin tener ninguna opción para huir de su maltratador. Lola descubre esa realidad tan diferente a la suya, en la que tiene todo un mundo de posibilidades y opciones esperándola a la vuelta de la esquina. Aunque al principio se enrocará en lamerse sus heridas y en autocompadecerse por no poder estar con sus amigos en su pueblo toledano, conocer la vida de su abuela y parte de sus orígenes, la llevan a entender lo absurdo de su comportamiento y a estrechar lazos con la anciana.

Las bellas y vívidas descripciones del entorno y las costumbres, tanto actuales como pasadas; la forma tan orgánica en la que abuela y nieta van forjando su relación; las escenas en las que la chica descubre el pueblo o la amistad de su abuela con la vecina; la forma de narrar de Amalia, que deja sus relatos en el punto álgido, haciendo que tanto su nieta como los espectadores quieran continuar con la lectura… son algunos de los puntos a favor de esta novela. Pero también tiene algunos detalles que chirrían, como que los personajes protagonistas, Lola y Amalia, con tantos años de diferencia entre ellas, apenas se diferencian en sus voces; o el enfado del padre de la joven con su madre por ese secreto que nunca fue tal, sino algo que su mente infantil decidió obviar, y que al redescubrirlo hizo que se alejara de su progenitora sin mucho sentido.

En conjunto es una obra disfrutable, con gran sensibilidad y que reivindica el reconocimiento entre las distintas generaciones; una práctica que enriquece a ambos lados de la ecuación y que es una forma de reconocerse uno mismo. No hay que olvidar que nuestros orígenes son parte de nuestra identidad y que conocerlos es indispensables para formar una personalidad y dar sentido a la historia personal de cada individuo. Justo lo que Lola hace al conocer en profundidad a su abuela.

La entrada “Canela y sal”, un viaje intergeneracional se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Ya basta de ositos de peluche, conejitos, monos adorables y demás zarandajas animalunas que rayan en lo cuqui… ¡Aquí llega Basi, y el protagonista principal de nuestra historia es nada más y nada menos que un murciélago! Eso de entrada ya nos ha convencido para bien, porque denota un punto de partida original que se desvía de otras propuestas similares en las que prima sobre todas las cosas el presentarnos a un personaje que se haga querer tan solo por su apariencia abrazable. Por lo demás, el concepto es completamente tradicional, ya que se trata de una magnífica publicación dirigida a los más pequeños de la casa diseñada en mayor medida para ayudar a los niños a afrontar la incertidumbre y el miedo ante las adversidades que se les puedan ir presentando.

Basi, un pequeño murciélago, se cree incapaz de volar, por más que lo intenta. A pesar de su esfuerzo constante, no consigue lograrlo… hasta que una noche, cuando una tormenta amenaza con alcanzar a su querida amiga, el héroe de la función reúne el valor y las agallas suficientes para alzar el vuelo y salvarla de tan delicada situación. De que lo logre o no, que para saberlo hay que leerse el libro hasta el final, dependerá que acabe creyendo en sí mismo, confíe en sus propias capacidades y así poder enfrentar los distintos desafíos que se vaya encontrando en su camino.

Si bien el tema de entrada nos puede resultar familiar, sigue siendo relevante y está muy bien ejecutado, ayudando a los niños a crecer con un buen consejo: en ocasiones hay que arriesgarse y ser valiente para desplegar las alas y seguir adelante. Basi tiene miedo a volar, miedo a caer, etc., pero ante el peligro, no duda en aparcar sus temores para proteger a su buena amiga, quien se encuentra en una situación precaria debido a las inclemencias del tiempo.

Después de leer Basi sueña a lo grande, podríamos concluir que este título es apto para niños a partir de tres años, pero también pensamos que puede llegar a gustar a un niño de primero o segundo de primaria que todavía no tenga el listón de confianza muy elevado. Juguetonamente, descifrará la historia solo o con un poco de ayuda, y gracias a las peripecias de los muy bien definidos personajes, leerá una historia que esconde un gran aliento y un sano espíritu de superación. Y es que por desgracia todos nos asustamos más de lo que deberíamos. Antes de dar un paso, empezamos algo, consideramos todos los pros y los contras, y acabamos imaginando escenarios catastróficos de lo que nos podría suceder. Basi también tiene miedo… por él mismo y por lo que le pudiera suceder a sus amigos.

Así que todos coincidiremos en que las situaciones de temor son algo que los adultos también enfrentamos con bastante frecuencia. Y quizás, y seguramente es algo que nos ocurre a más de uno, no seamos capaces de explicarlo o describirlo adecuadamente a los niños. Un cuento como este que nos ocupa adaptado a ellos seguro que nos puede resultar de gran ayuda. Un cuento de hadas con un animal humanizado como protagonista facilita, y de qué manera, la comprensión infantil. Lu Fraser no exagera un ápice en sus explicaciones adaptadas.

En lo que respecta al texto, comentar que es bastante extenso, aunque pese a ello se lee con mucha facilidad, y desde luego lo más precioso de la obra son las maravillosas ilustraciones firmadas por Sarah Warburton. Ese pequeño murciélago que tiene miedo a volar tiene una carita dulce. Todo es plano, con tonos muy azulados, y como la acción suele ocurrir de noche, crea una atmósfera muy particular. Que te guste o no este estilo de ilustración es cuestión de gustos, pero hay que reconocer que tiene su encanto.

En definitiva, un cuento muy recomendable que consigue que, en tan solo treinta y dos páginas que se hacen muy cortas, ser una ayuda pintiparada para padres y educadores en su ardua tarea de enseñar a los niños a trabajar con las emociones, las preocupaciones y las tristezas de la vida cotidiana. Un libro que vale la pena descubrir y luego recomendar.

Nota sobre la autora: A Lu Fraser le encantan los libros; le encanta su forma, su tacto e incluso su olor. Su primer libro ilustrado, titulado El yak más pequeño (ilustrado por Kate Hindley), ganó el Premio del Libro de los Oscar, el Premio al Mejor Libro Ilustrado de Sainsbury’s y el Premio al Libro Infantil del Año de Sainsbury’s. Mientras que su segundo libro, El vikingo al que le gustaba el glaseado (ilustrado por Mark McKinley), fue preseleccionado para el Premio al Libro Infantil Waterstones.

La entrada “Basi sueña a lo grande”, un murciélago con miedo a volar se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Tengo que admitir que este título tan aparentemente alegre y desenfadado como Croquetas y wasaps me había engañado por completo: la imagen que me había formado en la cabeza, esa que siempre se forma cuando observas con anticipación un libro que estás a punto de empezar a leer, esa imagen, digo, fuera la que fuera, no tenía absolutamente nada que ver con la historia que me iba a encontrar realmente en este libro. Me ha descolocado por completo, pero ¡qué maravilla de descolocación!

Tras este alegre y desenfadado Croquetas y wasaps está la historia de Clara, o Luján, o Garza, o Moñaca, dependiendo de quién la llame; la historia de la garza que en un momento dado se convierte en un guepardo y de cómo precisamente por eso es importante «reciclar la pena» (qué idea tan hermosa). Porque tras este alegre y desenfadado Croquetas y wasaps lo que hay en realidad es una profunda reflexión sobre el duelo (bueno, más bien, sobre los duelos, tan variados y diferentes como las personas que los experimentan) y sobre todas esas cuestiones que trae consigo: ¿qué quedará de nosotros cuando ya no estemos? ¿Cuántas veces hay que decir adiós para decir realmente adiós? ¿Acaso es posible decir adiós definitivamente?

Leer a Begoña Oro es perderte en su prosa hipnótica, en su dominio de la palabra precisa, en sus ingeniosos juegos de palabras, en la verosimilitud de sus personajes, que consiguen que olvides la voz de la propia autora. Leer este alegre y desenfadado Croquetas y wasaps es además como un bálsamo, como recibir el calor ajeno con olor a mandarina sobre tu mano congelada, como descubrir en forma de fotografía un recuerdo que no sabías que tenías, es como volver a disfrutar de las croquetas de tu abuela, las mejores del universo sin exagerar.

Este Croquetas y wasaps puede que no sea un título alegre y desenfadado. Es mejor. Es una croqueta.

La entrada “Croquetas y wasaps”: un bálsamo literario se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Alba Quintas, Maica Rivera y Josan Hatero

La 48.ª edición de los Premios SM El Barco de Vapor y Gran Angular ha coronado a Josan Hatero Mosteiro y Alba Quintas Garciandia, flamantes ganadores de esta edición. Hatero se alzó con el Premio El Barco de Vapor 2026 por La memoria de las bicicletas, una obra que el jurado describió como “tierna y sensible, que respira sinceridad, calidez y optimismo, y nos devuelve la emoción de las primeras veces”. Por su parte, Quintas obtuvo el Premio Gran Angular 2026 con La cuarta vida de Blanca Cuervo, un thriller que ofrece “un retrato certero y doloroso de la realidad que vive una parte de la juventud para la que soñar con el futuro resulta difícil y, a veces, imposible”. Con una dotación económica de 35.000 euros para cada galardón, estos premios se mantienen como los de mayor cuantía en el ámbito de la literatura infantil y juvenil en lengua española. Ambos libros ya están a la venta, y la gala de entrega tendrá lugar el próximo 12 de mayo en Madrid.

El anuncio oficial se realizó el pasado 16 de abril en una rueda de prensa. El evento fue conducido por Maica Rivera, destacada periodista cultural, quien señaló la relevancia de las dos historias premiadas. Rivera subrayó la “capacidad de sugerencia de ambas historias” para reflejar fielmente la realidad contemporánea de preadolescentes y jóvenes. De igual modo, resaltó la “delicadeza del acercamiento emocional” y la profundidad de los valores presentes en la prosa, lo que les confiere el potencial de convertirse en narraciones inolvidables. La periodista insistió en que ambas obras “revelan en sí mismas la necesidad de acompañamiento de nuestros niños y adolescentes en el camino de madurez”. Su mensaje es claro: en un presente que a menudo parece intentar “despojarles de los lugares seguros”, los jóvenes no deben sentirse solos ni desprotegidos ante los pequeños y grandes retos de la vida y la incertidumbre del futuro.

Berta Márquez, gerente de Literatura Infantil y Juvenil de SM, complementó esta visión al destacar el papel fundamental de la lectura, señalando que en “estos tiempos convulsos en los que el mundo está cambiado tanto, los libros y la lectura nos ayudan a hacernos preguntas y a tratar de entendernos”. La convocatoria de esta 48.ª edición tuvo una “excelente participación”, al recibir 207 originales para El Barco de Vapor y 108 para Gran Angular, una cifra que, según Márquez, refleja la “variedad y riqueza de propuestas presentadas”.

La trama de La memoria de las bicicletas, el libro de Josan Hatero, se centra en Martín, un niño de once años que, al comienzo del verano, está convencido de que le esperan los peores dos meses de su existencia. La difícil situación económica y de pareja que atraviesan sus padres, Lola y Javier, ha eliminado cualquier plan de viaje a la playa. La decisión, tomada sin consultarle, es que pase las vacaciones con su madre en Corvo Blanco, el pueblo natal de ella en Galicia, mientras su padre se queda trabajando en Zaragoza. Martín llega a este “lugar perdido de Galicia” con la certeza de que es el sitio “más aburrido del planeta”. Sin embargo, sus días, inicialmente grises, experimentan un giro inesperado. Antes de instalarse en la casa de la tía Adela, Martín se encuentra con los mellizos Sabela y Cibrán, sus vecinos, quienes le hablan de la existencia de un fantasma en la casa familiar. La novela, publicada en la serie naranja de El Barco de Vapor y dirigida a niños de 10 a 12 años, consta de 136 páginas y cuenta con ilustraciones de Mikel Valverde.

Por su parte, la novela de Alba Quintas Garciandia La cuarta vida de Blanca Cuervo, catalogada como “thriller juvenil”, fue elegida por estar “construida con inteligencia a través de diferentes puntos de vista” y por invitar a la reflexión sobre “el lado oscuro de las salidas fáciles”. La compleja trama se inicia con la repentina desaparición de Blanca Cuervo, una adolescente, un caso que pone a prueba al recién llegado inspector Santiago Ramos. Al iniciar la investigación, Ramos se enfrenta a la dualidad de un entorno costero que, si bien se muestra apacible, oculta una violencia latente. La primera verdad que el inspector Ramos destapa es la cruda realidad del hogar de Blanca, un lugar descrito como un “reino roto, de espaldas al mar”, una periferia donde las oportunidades de futuro son sistemáticamente robadas.

Alba Quintas explicó que su interés radicaba en el contraste entre la forma y el fondo: “Me interesaba el contraste de la poesía, los símbolos y el sentido de la maravilla para escribir una novela social de temas actuales y crudos”. La novela, recomendada para lectores de 14 a 18 años, cuenta con ilustraciones de Ignasi Font.

La entrada Josan Hatero y Alba Quintas, ganadores de los Premios SM 2026 se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

¿Sabías que la salicornia, esa planta que crece en los bordes salados de las marismas, es comestible? Tiene un sabor salino y crujiente, se usa en alta cocina y aparece en este libro con su propia receta. Es un buen ejemplo del contenido de este libro, El mar. No se trata solo de mirar el océano desde lejos y saber qué contiene, sino de conocer y poner en práctica su fauna, olores, texturas, sabores…

Este tercer volumen de la colección “Vive la naturaleza”, publicado por Librooks en febrero de 2026, llega después del buen recibimiento que tuvieron El campo (2024) y El bosque (2025), consolidando así una interesante propuesta editorial en el panorama de la divulgación naturalista para niños. La obra es la adaptación española de La mer, título de la colección francesa “Les mains dans la nature”, publicada originalmente por Hatier Jeunesse y que consta de cuatro títulos que tratan sobre el campo, el bosque, el mar y la montaña, todos ellos escritos e ilustrados por la misma autora.

Stéphanie Desbenoit es ilustradora independiente con más de dos décadas de trayectoria en el mundo editorial francés, colaborando con sellos como Hatier Jeunesse, Flammarion, Didier Jeunesse o Gautier-Languereau, entre otros. Su trabajo abarca desde libros documentales a álbumes de ficción, pasando por libros sonoros. Con formación en la EPSAA de París y una especialización en ilustración, Desbenoit ha construido un estilo muy reconocible: exuberante, lleno de color, entre lo decorativo y lo naturalista. En paralelo a los libros de “Les mains dans la nature”, acaba de publicar también Mon histoire de baleine à bosse (Hatier, 2025), una obra de docu-ficción en la que una ballena jorobada es la protagonista, lo que da buena pista del tipo de sensibilidad que mueve a esta autora.

El mar organiza sus contenidos en torno a cuatro ecosistemas concretos (y muy relacionados con la geografía francesa, aunque los editores españoles hayan incluido referencias a lugares de España): las salinas, el mar Mediterráneo, el océano Atlántico y el Canal de la Mancha junto al mar del Norte. Esta decisión estructural, en lugar de ofrecer una panorámica genérica y algo inabarcable del “mundo marino”, ancla al lector en lugares reconocibles y con personalidad propia. El Mediterráneo y el Atlántico no son lo mismo; no comparten ni los mismos animales, ni las mismas plantas, ni las mismas dinámicas ecológicas. Al distinguir estos ecosistemas, el libro invita a una forma de mirar más fina y más honesta.

Cada sección combina información divulgativa, datos curiosos y actividades o manualidades. Estas últimas son uno de los sellos de identidad de la colección: no se quedan en el típico “dibuja un pez” o “colorea la medusa”, sino que proponen experiencias con los elementos que la naturaleza misma pone a disposición. Fabricar un mosaico con los vidrios pulidos que el mar deposita en la orilla, elaborar una flor con conchas recogidas en la playa o preparar una receta con salicornia son propuestas que exigen salir afuera, observar y recoger (siempre y cuando se tenga el mar a mano, claro). Eso sí, las actividades no son invasivas, no implican capturar animales ni alterar el entorno, solo aprovecharse de lo que ya está ahí esperando ser encontrado. Es, en el fondo, una lección de relación responsable con el ecosistema.

El tono del libro es accesible, pero Desbenoit no simplifica el vocabulario hasta vaciarlo de significado, sino que introduce términos específicos —posidonia, salicornia, mareas, ecosistemas de pradera marina— confiando en que los lectores sean capaces de absorberlos si el contexto los acompaña. Esta apuesta por un lenguaje riguroso pero amigable hace de este un buen libro de divulgación.

Pero si hay algo que destaca a primera vista en este libro son sus ilustraciones. El trabajo visual de Desbenoit es muy espectacular. Su estilo mezcla la minuciosidad científica de las ilustraciones naturalistas clásicas con una paleta de color arriesgada, vibrante, irreal en ocasiones. Los animales y las plantas tienen fuerza, y los paisajes marinos consiguen transmitir sensaciones. El formato del libro refuerza todo esto: 25 x 32,5 cm en tapa dura, con 64 páginas y una producción cuidada. Es un libro que no parece diseñado para durar una tarde sino para sobrevivir años en una estantería.

El mar no es un enciclopedia ilustrada al uso, y tampoco es un libro de actividades puro, donde el contenido queda supeditado al juego. Es una hibridación bien construida: conocimiento, estética y manipulación conviven en cada doble página. Merece un sitio visible en cualquier biblioteca escolar, en la mochila de un campamento de verano o en la estantería de los niños curiosos amantes de los libros informativos.

La entrada “El mar”: para vivir, sentir y saborear la naturaleza se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Fotografía: Carson Ellis

Tras el anuncio ayer de los ganadores del Premio Hans Christian Andersen, hoy el jurado del Astrid Lindgren Memorial Award (ALMA) ha otorgado su galardón anual al canadiense Jon Klassen, reconociendo su capacidad única para narrar a través del silencio, la mirada y un humor negro sutil que ha transformado el álbum ilustrado moderno.

Jon Klassen (Winnipeg, 1981) ha construido un universo propio donde lo que no se dice es tan importante como lo que se ve. Conocido mundialmente por su “trilogía del sombrero” (publicada en Nubeocho) y otras obras como La roca del cielo o La calavera, Klassen ha sabido conectar con el público infantil desde la honestidad, huyendo de los sermones y apostando por la inteligencia del lector. Su formación en la animación (participando en películas como Coraline o Kung Fu Panda) le ha otorgado un dominio del ritmo y el suspense.

El Astrid Lindgren Memorial Award fue fundado en 2002 por el Gobierno de Suecia para honrar la memoria de Astrid Lindgren, la legendaria autora de Pippi Calzaslargas. Su objetivo es promover el derecho de todos los niños del mundo a tener acceso a una literatura de excelencia. Con una dotación de 5 millones de coronas suecas (aproximadamente 430.000 euros), es el premio de más cuantía en su categoría. A diferencia de otros galardones, el ALMA no solo reconoce a escritores e ilustradores, sino también a narradores orales e instituciones que fomentan la lectura, siempre bajo los valores de democracia y humanismo que defendía Lindgren.

Al recibir este galardón, Klassen se une a una lista de laureados que han definido la cultura visual y literaria de las últimas décadas. Entre los ganadores de ediciones anteriores destacan:

• Maurice Sendak (2003): El autor de Donde viven los monstruos, quien fue el primer galardonado (junto a Christine Nöstlinger).
• Shaun Tan (2011): El maestro australiano de la narrativa surrealista y silenciosa, uno de nuestros creadores de cabecera.
• Isol (2013): La representante argentina que llevó la vanguardia del álbum ilustrado latinoamericano al escenario mundial.
• Wolf Erlbruch (2017): El innovador alemán conocido por abordar temas complejos como la muerte y la existencia.

El reconocimiento a Klassen no solo premia su destreza técnica con el grafito y el medio digital, sino también su respeto por la infancia. Como destaca el espíritu del premio, su obra encarna la calidad artística y el respeto por los valores humanos que Astrid Lindgren defendió hasta el final de sus días.

La entrada Jon Klassen se alza con el Astrid Lindgren Memorial Award se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

El jurado internacional, presidido por Shereen Kreidieh, destacó de los ganadores:

Michael Rosen: “Fue reconocido por su extraordinaria capacidad para hablar a los niños con respeto, inteligencia, honestidad y humor. Su extenso trabajo, que incluye poesía, novelas y no ficción, combina la profundidad emocional con la conciencia social, invitando a la discusión sobre temas como la identidad, la pérdida y la historia”.

Cai Gao: “Recibió el premio por su sobresaliente calidad artística y un lenguaje visual único que expande las posibilidades de la ilustración infantil. Su obra combina la maestría técnica con la sensibilidad, innovando al moverse entre la tradición y la modernidad para crear imágenes visualmente impactantes y emocionalmente resonantes”.

Los ganadores fueron seleccionados de una lista de setenta y ocho candidatos de cuarenta y cuatro países, que previamente se redujo a seis autores y seis ilustradores.

Los finalistas de la edición 2026 fueron:

• Autores: Ahmad Akbarpour (Irán), María José Ferrada (Chile), Timothée de Fombelle (Francia), Lee Geum-yi (República de Corea) y Pam Muñoz Ryan (Estados Unidos).
• Ilustradores: Beatrice Alemagna (Italia), Linda Bondestam (Finlandia), Gundega Muzikante (Letonia), Walid Taher (Egipto) y María Wernicke (Argentina).

La entrada Michael Rosen y Cai Gao, Premios Hans Christian Andersen 2026 se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Hay una historia —no sabemos si real o no— que circuló por Barcelona a mediados del siglo XIX y que acabó llegando a oídos de un adolescente llamado Gustave Flaubert (1821-1880). La recogió de las páginas de La Gazette des Tribunaux: un monje exclaustrado del monasterio de Poblet, que tras la destrucción del cenobio en 1835 se había instalado en Barcelona como librero de viejo, había ido asesinando a sus propios clientes para recuperar los volúmenes que les había vendido. Lo más perturbador del caso no era la serie de crímenes, sino lo que ocurrió cuando el monje fue capturado: no mostró arrepentimiento alguno por los muertos, pero cayó en la mayor desesperación al enterarse de que el libro que creía único tenía otras copias. Eso —y no la sangre derramada— fue lo que lo destruyó.

El 12 de febrero de 1837, Flaubert publicó su versión de esta historia en Le Colibri de Rouen, firmada únicamente con la inicial F. Tenía quince años. Este texto, Bibliomanie, es hoy considerado el primer cuento publicado por el autor de Madame Bovary, aunque durante décadas se atribuyó ese honor a otro texto aparecido un mes después en la misma revista. Esta edición de Diego Pun, ilustrada por Saru Hernández, lo rescata para un público juvenil con una nueva propuesta visual y editorial.

No es la primera vez que el relato llega al lector hispanohablante. Gadir lo publicó en su colección El Bosque Viejo con ilustraciones de Marcos Morán, y El Desvelo lo incluyó en una recopilación de obras de juventud flaubertianas junto a otros tres relatos escritos por el autor entre los quince y los dieciocho años. Pero la propuesta de Diego Pun, con tapa dura, formato generoso (17,5 x 24 cm), 64 páginas, y las ilustraciones de Saru Hernández, le dan al texto una dimensión visual nueva. La edición original en francés ya conoció adaptaciones llamativas: en 1924, el bibliófilo catalán Ramon Miquel y Planas publicó bajo el título El llibreter assassí una versión que el propio autor definía como “más un arreglo que una traducción”, en la que catalanizó nombres, escenarios y referencias bibliográficas para acercar la historia al lector local. El texto de Flaubert, en definitiva, lleva casi dos siglos provocando reinterpretaciones, y la de Diego Pun es la más reciente y, en términos visuales, probablemente la más ambiciosa.

El argumento arranca de ese suceso que comentábamos al principio: la historia del librero asesino se instala en una Barcelona que Flaubert, que nunca había pisado la ciudad, construye de manera deliberadamente gótica y tópica, con nombres de personajes más italianos que catalanes —Giacomo, el librero; Baptisto, su última víctima— y una geografía urbana que debe más a la imaginación romántica que a la realidad. El joven Flaubert no parecía muy preocupado por la verosimilitud geográfica ni por la realidad catalana. Eso, lejos de ser un defecto menor, acaba siendo un rasgo que define el relato: Bibliomanía no es una crónica de costumbres sino una fábula sobre la obsesión, y la Barcelona neblinosa y gótica que inventa Flaubert es exactamente el escenario que necesita esa fábula.

Giacomo es un librero cuya relación con los libros no tiene nada que ver con el amor a la lectura ni a las ideas. Para él, cada volumen es un objeto de deseo casi físico, algo que se posee, se acumula, se codicia. Hay en este personaje una especie de fetichismo que Flaubert dibuja sin concesiones: no es un bibliófilo excéntrico con sus manías encantadoras, sino alguien cuya obsesión lo va vaciando por dentro hasta que el deseo de posesión lo arrastra hacia lo irreparable. No desvelamos más, pero quien espere una historia costumbrista sobre libreros simpáticos se va a llevar un susto considerable.

Lo que impresiona, dado que hablamos de un adolescente escribiendo esto, es la madurez con la que Flaubert construye la psicología del personaje. Giacomo no despierta simpatía, pero tampoco resulta un villano de cartón; es algo peor: alguien perfectamente reconocible en su lógica interna, aunque esa lógica conduzca al abismo. Esta capacidad para trazar personajes moralmente perturbadores pero internamente coherentes es exactamente lo que Flaubert desarrollaría años después en Madame Bovary o en La educación sentimental. Los gérmenes están ya aquí, en esta Barcelona decimonónica que parece sacada de una pesadilla romántica.

El estilo del texto original es bastante deficiente para lo que sería el Flaubert adulto, y contiene torpezas de las que el escritor maduro se habría avergonzado. El tono narrativo es tenso, casi claustrofóbico, y la tensión no proviene de la sorpresa sino del crescendo de la obsesión. Para lectores de 12 años en adelante, el reto no es exactamente fácil, pero tampoco imposible.

Saru Hernández, ilustradora canaria formada en la Universidad de Swansea (Gales) y con un máster en Ars in Fabula en Italia, conjuga la formación académica con una sensibilidad visual muy personal, influida por sus orígenes en el sur de Tenerife y por referentes que van desde Cicely Mary Barker hasta la acuarela tradicional. Sus ilustraciones para este libro tienen entidad propia, reinterpretan la intensidad emocional del relato y funcionan como contrapunto de esa oscuridad que Flaubert insinúa. El resultado es una conversación entre dos épocas y dos sensibilidades.

Para quienes ya conocen el relato en versiones anteriores, esta edición tiene un nuevo atractivo visual y un formato generoso. Para quienes lleguen a Flaubert por primera vez a través de estas páginas, el desconcierto puede ser considerable: descubrir que el autor de Madame Bovary escribía así a los quince años, y que el primer texto que publicó trataba de un librero asesino en una Barcelona inventada, es, como mínimo, curioso.

La entrada “Bibliomanía”, el primer cuento de Flaubert se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Cuando Mariana Ruiz Johnson explica el origen de Una vuelta al año, habla de una serie de pequeños dibujos que publicaba en Instagram casi por diversión, registros cotidianos vinculados a las estaciones del año que tituló «Pequeños lujos»: desayunar un helado en pleno verano, encontrarse con la lana de los abrigos en otoño, atravesar un remolino de hojas… Ese registro, según dice, la ayudó a ser consciente de las cosas que cada estación nos ofrece y de la naturaleza cíclica del año. De ese hábito nació este álbum redondo y lleno de detalles divertidos y emotivos.

Una vuelta al año llega a las librerías en castellano de la mano de Kalandraka apenas unos meses después de que la canadiense Greystone Books lo publicara en inglés con el título All Around a Year. No hay traductor porque el libro fue concebido directamente en español por su autora, y llega además en versión gallega, catalana, euskera y portuguesa.

Mariana Ruiz Johnson nació en Buenos Aires en 1984 en el seno de una familia de libros: su padre trabajaba en una editorial y a veces la llevaba consigo; su madre ilustraba para revistas y libros infantiles. En casa siempre hubo bibliotecas y útiles de pintura. No sorprende, entonces, que desde pequeña se pasara el día dibujando, ni que terminara estudiando Artes Visuales en La Boca y luego ilustración en Sótano Blanco (San Telmo). Hoy compagina su trabajo creativo con la docencia en la Facultad de Arquitectura, Diseño y Urbanismo de la Universidad de Buenos Aires, y sus libros se han publicado en Europa, Asia y América Latina.

Entre sus influencias confesas está Richard Scarry, cuyo universo de animales antropomorfos en ciudades bulliciosas reconoce que le influye mucho; y Quino, el autor de Mafalda, del que aprendió a acercarse a la imagen con humor e inteligencia. También ha citado a Wes Anderson y Pedro Almodóvar como referencias visuales, por su capacidad de construir un imaginario personal reconocible donde el color y la composición están al servicio de la historia. El arte popular y folklórico de México, el rock, la moda y, sobre todo, la observación de sus hijos y sus amigos completan sus fuentes de inspiración.

Este libro sigue a una familia de ratones humanizados a lo largo de un año completo, desde el arranque del invierno hasta las celebraciones navideñas, para volver a empezar con el comienzo de un nuevo año. Sin mencionar los meses por su nombre, tan solo las estaciones (tengamos en cuenta que los meses y las estaciones no coinciden en los dos hemisferios), la narración avanza siguiendo la lógica del clima y las actividades asociadas a él: la nieve y el refugio del hogar en invierno, la floración y los paseos en primavera, los baños en la piscina y la playa en verano, la vuelta a los abrigos y a la casa en otoño. Es una estructura circular: el libro no tiene final en sentido convencional; termina donde empezó, pero con la certeza de que algo ha cambiado entre medias.

Lo que a priori podría haber sido un repaso convencional de las cuatro estaciones se convierte en algo bastante más interesante. La identificación del lector se refuerza con el uso de la segunda persona. Ese «tú» es un recurso que funciona muy bien: de repente el libro no habla de los ratones sino de quien lee, y las experiencias narradas —ponerse un jersey que pica, tirarse a la piscina con miedo y salir triunfante, la necesidad inexplicable de comerse un helado en cuanto aprieta el calor— se convierten en memoria propia.

La estructura interna del libro alterna viñetas de cómic con bocadillos de diálogo, páginas de texto más convencionales y composiciones visuales dobles, todo enlazado por la frase recurrente «y los días van pasando…». Pero una de las grandes virtudes del libro no está en las palabras, sino en los detalles de cada escena. Las ilustraciones de Ruiz Johnson están plagadas de guiños que amplían, matizan o contradicen con gracia lo que dice el texto: un personaje secundario que aparece sistemáticamente en situaciones absurdas, un objeto que reaparece de escena en escena con una lógica propia, pequeños chistes visuales que solo descubrirás en la segunda o la tercera lectura. Ese doble nivel de lectura —el texto para quien escucha, los detalles para quien mira— hacen que este tipo de álbumes sean ideales para la lectura en voz alta: cada uno encuentra cosas distintas, y eso puede dar lugar a conversaciones, preguntas…

Hay, de postre, una historia que el texto no cuenta pero que las imágenes sí, y que el lector deberá descubrir por sí mismo en la última escena (o antes, si ha sido muy observador). Si al llegar al final te tomas un momento para comparar ese primer invierno con el que cierra el libro —aparentemente idéntico, la misma familia, el mismo frío, las mismas rutinas— verás que algo muy importante ha cambiado. Esa pequeña revelación visual es, quizás, lo más emocionante del libro, y lo que mejor resume su tesis de fondo: el tiempo pasa, las estaciones se repiten, pero nada vuelve a ser exactamente lo mismo.

El humor es uno de los pilares del libro. Un humor de observación, el que nace de reconocer algo verdadero y ridículo al mismo tiempo: la cara que pone un niño cuando le dicen que ya toca bañarse, la lógica aplastante con la que un adulto explica algo que no tiene ningún sentido, el caos perfectamente orquestado de una reunión familiar. Ese tono hace que la sonrisa no abandone al lector en ningún momento. El libro es muy realista en su manera de retratar la vida familiar —con sus tensiones, sus rituales, sus pequeñas alegrías y sus momentos de absurdo— y eso no cambia por el hecho de que sus protagonistas sean ratones con orejas de tamaño generoso. Al contrario: la distancia que da la animalización permite observar la condición humana con la perspectiva justa para que resulte más divertida.

La entrada “Una vuelta al año”, un álbum redondo se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Luna y Sol es un libro que te mira desde dos lados opuestos. Hablamos de la última obra del ilustrador alicantino Ximo Abadía, publicada por Zahorí Books hace pocas semanas. Un libro doble, con dos cubiertas, que puedes abrir por el Sol o por la Luna, y que en cualquiera de los dos casos te va a atrapar con la misma fuerza gravitatoria que tienen los astros que lo protagonizan.

Abadía lleva más de dos décadas dedicado con éxito a la ilustración. Ha publicado más de veinte libros ilustrados traducidos a varios idiomas, ha ganado dos premios White Ravens, el Premi Llibreter de los libreros de Barcelona, el Premio al Mejor Álbum Ilustrado en la Comic Con de Madrid por Frank, y en 2023 se alzó con el premio internacional de novela gráfica en el Festival de Angulema. Sus ilustraciones han sido seleccionadas en dos ocasiones para la exposición de la Feria del Libro Infantil de Bolonia, y el New York Times incluyó uno de sus libros entre los diez mejores de 2019. Con ese bagaje a sus espaldas, cada nuevo proyecto suyo llega cargado de expectativas.

Luna y Sol es un libro informativo para lectores a partir de siete-ocho años, pero no solo. Se puede leer con niños más pequeños interesados en astronomía, y los sabrán apreciar los más mayores también. Tiene 64 páginas, gran formato (23,5 x 28 cm), tapa dura, y esa estructura simétrica que es lo más llamativo en un primer vistazo: cada mitad del libro está dedicada a uno de los dos astros, y ambas se encuentran en el centro, en una doble página dedicada a los eclipses, ese momento en que el Sol y la Luna se solapan en el cielo.

El contenido es muy transversal: aquí conviven la explicación de la unidad astronómica, las fases lunares y la estructura interna del Sol con referencias a Julio Verne, David Bowie, el Viaje a la Luna de Méliès, Tintín o la canción Fly me to the Moon. La carrera espacial tiene su propio espacio, con hitos que van desde el Sputnik hasta el Apolo 8, pasando por Valentina Tereshkova, Yuri Gagarin, Laika y Ham el chimpancé. Todo esto integrado en una lógica narrativa que funciona.

El tono carece de condescendencia y de esa simplificación excesiva que a veces lastra los libros de divulgación para niños. El texto es preciso cuando tiene que serlo —la fotosíntesis, el heliocentrismo, el efecto fotovoltaico— y sabe también cuándo conviene abrir el foco para contar que en el año 1785 el Barón de Münchhausen ya soñaba con llegar a la Luna en barco. Tiene esa capacidad para moverse entre la ciencia y la cultura popular sin que la costura se note.

Las ilustraciones de Ximo Abadía son inconfundibles: densas, vibrantes, muy plásticas y llenas de referencias y capas, con una paleta que combina el negro profundo con colores vivos. Las cubiertas tienen esa contundencia: el Sol en naranja y rojo sobre fondo negro, con expresión amable; la Luna en amarillo verdoso, con ese rostro clásico y dulce de satélite antropomorfizado. Y el interior mantiene la energía sin perder claridad. Las ilustraciones están muy equilibradas, y hay páginas que necesitan tiempo, que invitan a perderse en los detalles, a descubrir un chimpancé aquí, un astronauta allá, una referencia que no te esperas.

Esta forma de ilustrar conecta directamente con obras anteriores del autor como El pueblo, La montaña o Lo que no le gusta a la guerra, libros donde Abadía ya demostró su capacidad para hacer álbumes bellos, complejos y útiles. Pero Luna y Sol tiene ese toque añadido del formato, con esa estructura de doble libro que refuerza la dicotomía entre el Sol y la Luna, opuestos y complementarios, separados y conectados, y el libro los trata con esa misma lógica.

En el panorama de la divulgación científica ilustrada, Luna y Sol se sitúa cerca de otros libros de Zahorí, con una personalidad visual muy marcada. En su contenido, no es un libro enciclopédico. No aspira a contarlo todo. Aspira, en cambio, a hacer que quien lo lea quiera saber más, a sembrar curiosidad. El resultado es un objeto hermoso, inteligente y generoso que funciona igual de bien en una mano de ocho años que en una de cuarenta.

Un libro que se puede leer, releer, explorar, regalar y poner en la pared. Uno de esos libros que se compran pensando en los niños y que los adultos también acaban disfrutando.

La entrada “Luna y Sol”, un libro del derecho y del revés se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.