Título: Heartstopper (serie de seis libros)
Autora: Alice Oseman
Traductora: Victoria Simó Perales
Editorial: Crossbooks, 2026
Edad recomendada: a partir de 14 años

Quizá soy un poco desconfiada, pero cuando algo se convierte en un fenómeno de masas casi de la noche a la mañana… hmm… me tira para atrás. Empieza a aparecer por todos sitios, todo el mundo habla de ello, lo ve, lo lee, lo sigue… y a mí, sencillamente, me satura. Al final, acabo cansándome de ello antes de empezar: me pasó con El señor de los anillos, con Harry Potter… y, normalmente, transcurre bastante tiempo hasta que por fin me decido a averiguar por mí misma, sin influencia externa, el porqué de tanto alboroto.

Sin embargo, con Heartstopper, que de repente estaba hasta en la sopa, no me ocurrió esto, más bien lo contrario, me despertó una enorme curiosidad.

Heartstopper, creada e ilustrada por Alice Oseman, es la historia de amor adolescente entre Nick y Charlie y se desarrolla a lo largo de seis volúmenes: Dos chicos juntos, Mi persona favorita, Un paso adelante, Más que palabras, Creciendo contigo y, el más reciente, publicado en español hace apenas unas semanas, Entrelazados, que pone el cierre a la serie, como la propia autora había anticipado en el penúltimo volumen.

Heartstopper nació como un webcomic en Tumblr en 2016 antes de convertirse en novela gráfica y de ahí, el empujón definitivo, cuando en 2022 Netflix las adaptó a serie. El último volumen de la colección, sin embargo, se ha convertido en película, Heartstopper para siempre, y se ha estrenado también hace unas semanas coincidiendo con la publicación de la última novela.

Reconozco que yo empecé por la serie y creo que nunca antes me había encontrado con una historia que, nacida en papel, tuviera una adaptación tan buena que me resultara imposible elegir qué formato me gusta más. De hecho, cuanto más veo la serie, más releo los libros y viceversa; una me lleva a los otros y al revés, de forma constante; incluso acabé leyendo otras novelas de Oseman (las que no tienen que ver con el universo Heartstopper). Al final, fue todo un tsunami de lecturas.

Y cuanto más veo la serie, más me convenzo de que es posiblemente la mejor adaptación literaria a plataforma que se haya hecho en los últimos tiempos. Cuando veo la habitación de Charlie, por ejemplo, me da la sensación de que los dibujos de Oseman se han escapado de la página y han cogido color para transformarse en tres dimensiones, el paralelismo es asombroso; el sueño de cualquier lector: que su libro favorito cobre vida. Eso es exactamente lo que se siente al ver la serie, y no solo por los decorados: la historia, los personajes, las emociones… todo está traducido a imagen en movimiento con una fidelidad maravillosa.

Quizá sea determinante el hecho de que la propia autora participe en el guion y la producción de la serie, pero no puede ser el único motivo porque, de hecho, hay muchos otros ejemplos de adaptaciones de libros a la gran o pequeña pantalla en las que la intervención de sus autores no ha sido en absoluto garantía de fidelidad a la historia en papel. Sin embargo, Heartstopper cobra vida realmente y resulta emocionante, como si la historia que se forma en nuestra cabeza cuando la leemos se estuviese proyectando en la tele.

Heartstopper habla de autodescubrimiento, con sus luces y sus sombras, y creo que por eso es una historia tan valiosa. Por eso, y porque rebosa ternura, la ternura del primer amor, la ternura del descubrimiento propio y ajeno, la ternura de unos padres que solo quieren que su hijo sea feliz, pero también, y quizá sea lo que más me conmueve de toda la historia, la ternura de los verdaderos amigos, de esos que te apoyan en los momentos difíciles, te celebran en los momentos felices y te empujan en los momentos de flaqueza. Este grupo de amigos tan variado y leal es para mí el alma de Heartstopper.

Sin duda alguna, la historia de amor de Nick y Charlie, y todas las historias paralelas que la rodean y la sostienen, es una reivindicación a gritos; es un alegato de esperanza ante las dificultades, de optimismo testarudo; es un ensalzamiento de la fuerza de los frágiles (o la fragilidad de los fuertes) y, sobre todo, un elogio de la amistad, de los amigos a los que les ha unido una red irrompible de amor que «han construido y les ha construido».

Y siendo una historia de amor (o varias), ¿cómo puede ser que no caiga en la cursilería y la frivolidad? Pues sencillo, porque rebosa honestidad. Porque no se centra en el romanticismo a pesar de ser una serie romántica, no son todo corazoncitos y estrellitas, también hay sombras, muchas, hay homofobia, acoso, problemas de salud mental, problemas familiares… y, también, las dudas e incertidumbres propias de esta época tan importante como es la adolescencia.

Después de haberme sumergido de lleno (varias veces) entre las páginas y las imágenes de esta serie, solo puedo confirmar que fue todo un descubrimiento. Por primera vez, he comprendido que todo el mundo hable de ello. De hecho, espero que no se deje de hablar nunca de Heartstopper, me parece absolutamente necesario.

La entrada El fenómeno Heartstopper: para siempre se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: Animalotes 1 y 2. El comienzo / Misión implumable (edición especial a color)
Autor e ilustrador: Aaron Blabey
Traductor: Jaime Valero
Editorial: Anaya Infantil y Juvenil, 2026
Edad recomendada: A partir de 8 años

¿Es posible escapar de los corsés impuestos por la naturaleza y la sociedad que te etiquetan siempre como el malo de la película? Esta premisa es el punto de partida para la irreverente obra del australiano Aaron Blabey. Publicada originalmente en Australia por la editorial Scholastic bajo el título The Bad Guys en 2015, esta serie irrumpió en el mercado español en 2017 de la mano de Anaya Infantil y Juvenil bajo el ingenioso nombre de Animalotes, diferenciándose de la versión latina, en la cual Scholastic conservó la traducción literal Los tipos malos.

La trayectoria de Aaron Blabey se caracteriza por la comedia visual y el absurdo. Conocido por álbumes ilustrados de gran éxito como Telma, el unicornio, la divertida serie Coco el perro (Pig the Pug), Gata a la fuga (Cat on the run), o álbumes entrañables como Necesito un abrazo y desternillantes como Las pirañas no comen bananas, Blabey demuestra en Animalotes una gran habilidad para conectar con el humor de los lectores infantiles.

Este volumen especial con ilustraciones a color y cantos tintados rompe con la sobriedad de los episodios clásicos, e incluye los dos primeros: El comienzo y Misión implumable. La colección original, estructurada en veinte entregas en blanco y negro (en España aparecieron en 10 volúmenes con dos episodios cada uno), recibe aquí una cuidada remasterización a todo color. Esta actualización potencia la expresividad del dibujo sin alterar la esencia gamberra que impulsó a la serie a convertirse en un éxito de ventas en todo el mundo, además de inspirar las diferentes adaptaciones cinematográficas y series producidas por DreamWorks que se pueden ver en plataformas de VOD.

La premisa de esta serie arranca con la iniciativa del Sr. Lobo, un depredador incomprendido cansado de infundir pavor. Decidido a limpiar la reputación de su grupo de delincuentes (formado por un elenco de criaturas tradicionalmente malvadas con nombres tan “tarantinianos” como Sr. Serpiente, Sr. Piraña y Sr. Tiburón), su objetivo es constituir “El Club de los Chicos Buenos” y ejecutar actos heroicos y altruistas. El primer episodio narra los torpes y desastrosos intentos de la banda por rescatar a un gatito atrapado en un árbol. En el segundo episodio, Misión implumable, el grupo escala la complejidad de sus operaciones e intenta liberar a diez mil gallinas confinadas en una granja avícola de alta seguridad.

El estilo narrativo de Blabey destaca por un lenguaje muy cinematográfico, como si las viñetas fueran un storyboard. No hay cartelas narrativas, todo se basa en la secuenciación rápida, el uso de la tipografía para destacar palabras y onomatopeyas, y una ruptura constante de la “cuarta pared”. Las intervenciones de los personajes, siempre rápidas e irónicas, generan un ritmo ágil que resulta especialmente atractivo tanto para lectores consolidados como para aquellos que se muestran reacios a la lectura de libros más tradicionales.

El diseño de personajes es el verdadero motor de la obra. Blabey no intenta edulcorar a los temidos protagonistas: mantienen su aspecto imponente, sus dientes afilados y sus impulsos primarios. El conflicto cómico reside precisamente en la fricción entre su temible apariencia e instinto natural y sus desastrosos esfuerzos por actuar con bondad. El Sr. Lobo es el líder optimista y dramático; el Sr. Serpiente encarna el cinismo imprudente; el Sr. Tiburón aporta el humor absurdo gracias a su maestría para el disfraz inverosímil; y el Sr. Piraña añade un toque de impredecible volatilidad. Piernecitas, que aparece en el episodio 2, es la araña hacker que ayuda a la banda a sabotear todos los sistemas de seguridad.

Detrás de las persecuciones, las explosiones cómicas y el humor escatológico contenido, la obra aborda cuestiones de mucha profundidad. La serie reflexiona sobre los prejuicios, la identidad impuesta por el entorno y la capacidad de redención. Blabey demuestra que el deseo de ser mejor persona no requiere convertirse en un modelo de perfección inalcanzable, sino tener la valentía de contradecir lo que se espera de nosotros. La empatía se presenta como una aventura caótica llena de tropiezos.

El gran trabajo de traducción realizado por Jaime Valero en estos veinte episodios es digno de mención. Mantener el tono desenfadado, los juegos de palabras y los chistes visuales del inglés sin perder la naturalidad del castellano es una tarea compleja, pero Valero logra trasladar el humor y la fluidez de los diálogos con frescura, manteniendo el pulso cómico del original y garantizando que las bromas tengan el mismo efecto en los lectores españoles.

En el aspecto visual, la transición del blanco y negro al color aporta volumen, delimita con mayor claridad las viñetas y acentúa la expresividad de los personajes. El trazo desencajado y de corte caricaturesco de Blabey gana con este cambio, logrando que los escenarios y los primeros planos expresivos adquieran una energía más vibrante y cercana a la estética de la animación moderna.

En general, Animalotes huye del paternalismo, y a diferencia de otras propuestas que buscan instruir de manera más evidente, Blabey confía en la inteligencia del lector con una obra que privilegia el disfrute puro, la risa y el ritmo festivo. En este sentido, la serie se emparenta con otras obras irreverentes (e inteligentes) del cómic contemporáneo como las de Dav Pilkey, aunque las de Blabey van dirigidas a lectores de mayor edad.

Esta reedición a color reafirma la vigencia de una saga que ha marcado una época en el cómic infantil de los últimos años. Ofrece una oportunidad inmejorable para que nuevos lectores se adentren en las disparatadas misiones de este grupo de villanos en reconversión y ofrece a los adultos una opción de la lectura atractiva con un valioso trasfondo sobre la empatía y la superación de los estereotipos.

La entrada Héroes a su pesar: la edición a todo color de “Animalotes” se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: La milagrosa mudanza de la Mansión Mina de los Miller
Autor: Dave Eggers
Ilustradora: Júlia Sardà
Traductora: Isabel Márquez
Editorial: Impedimenta, 2026
Edad recomendada: a partir de 6 años

A finales del siglo XIX, en el remoto valle de Wood River (Idaho, EE.UU.), el magnate Henry Miller había levantado una majestuosa residencia victoriana de tres plantas junto a su próspera mina de plata, la Minnie Moore. Pero años después de la muerte del empresario, su viuda, acorralada por las dificultades económicas, decidió emprender un negocio de cría de cerdos en la propiedad, tropezando con la tajante prohibición municipal de mantener ganado dentro de la villa. Ante el ultimátum del ayuntamiento, la familia emprendió en 1914 una empresa tan estrafalaria como célebre: desplazar la mansión entera, intacta y sobre grandes troncos de madera, fuera de la jurisdicción del pueblo. Este insólito episodio de la microhistoria estadounidense constituye el núcleo del álbum ilustrado publicado en inglés en 2023 (Moving the Millers’ Minnie Moore Mine Mansion) y traducido al español por Impedimenta en 2026.

Henry Miller’s House en 1975 © Idaho Historical Society

Dave Eggers, figura clave de la literatura norteamericana contemporánea, demuestra de nuevo su fascinación por el rescate de hechos insólitos. Al igual que en sus incursiones previas en la narrativa infantil y juvenil —entre las que destaca Los ojos y lo imposible—, Eggers elude la condescendencia para abrazar las rarezas del comportamiento humano. En esta obra, el autor aplica una mirada que combina la precisión de la crónica histórica con el ritmo juguetón del cuento popular.

La trama arranca con la construcción de la mina, y va avanzando hasta la muerte del empresario y la necesidad de su familia de empezar con el negocio de los cerdos, prohibido por las leyes locales. Ante la firme decisión de la viuda de no abandonar la casa familiar, se ven obligados a transportar la mole de madera, chimeneas y ventanales utilizando únicamente troncos a modo de rodillos, tiro de caballos y la fuerza de la terquedad humana. El relato no se limita a registrar la proeza técnica; explora las fricciones, las interrupciones absurdas y los contratiempos logísticos que surgen al intentar mover un hogar sin alterar la vida que alberga en su interior.

El estilo narrativo destaca por su cadencia oral y un humor refinado que apela tanto a niños como a adultos. Eggers recurre a la reiteración de estructuras sintácticas, la aliteración y una voz omnisciente que interpela con ironía las decisiones de sus protagonistas. La traducción de Isabel Márquez traslada con buen hacer este juego léxico, preservando el tono ágil, la sonoridad y el encanto de la prosa original.

Los personajes, más allá de estar basados en hechos históricos, funcionan como arquetipos de la perseverancia: la determinación inquebrantable de la familia, la estupefacción de los vecinos y la imperturbable presencia de los animales que habitan la finca. Los cerdos adquieren una dignidad narrativa equivalente a la de los humanos, sirviendo de contrapunto cómico a la heroica proeza de la mudanza.

El trabajo ilustrado de Júlia Sardà da al texto una dimensión estética singular. Con su inconfundible trazo estilizado y una paleta cromática dominada por tonos terrosos, ocres y verdes profundos, Sardà evoca la atmósfera del XIX americano. Sus composiciones, ricas en patrones y perspectivas audaces, ofrecen detalles minuciosos en el vestuario y expresiones cómicas en los rostros.

Este nuevo álbum de Impedimenta (el quinto con Sardà) es una pieza de orfebrería donde texto e imagen se compenetran a la perfección al servicio de una historia divertida y con un punto de partida muy curioso. Una lectura estimulante que celebra la excentricidad histórica y demuestra que los grandes álbumes ilustrados son capaces de asombrar a cualquier lector sin importar su edad.

La entrada Basado en hechos reales: “La milagrosa mudanza de la Mansión Mina de los Miller” se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: Agatha Christie. Tras la pista de la reina del crimen
Autora e ilustradora: Nuria Díaz
Editorial: Libre Albedrío, 2026
Edad recomendada: A partir de 10 años y lectores adultos

En 1976 el mundo se despedía de Agatha Christie, que dejaba tras de sí un legado literario que redefinió para siempre las reglas de la novela de detectives. Al cumplirse medio siglo de su fallecimiento, su vigencia no solo permanece intacta, sino que continúa estimulando nuevas miradas capaces de recrear la fascinación que ejercen sus historias. Abordar la vida y obra de la autora más traducida y vendida de la historia de la literatura es dar a conocer a una mujer audaz, viajera e inusualmente culta que albergaba una inteligencia formidable.

Ese es precisamente el impulso creador que late en Agatha Christie. Tras la pista de la reina del crimen, la obra con la que la ilustradora y autora Nuria Díaz rinde homenaje a la célebre escritora británica. La génesis de este volumen conecta directamente con la memoria sentimental de su autora y con la de muchos lectores de cierta generación. Díaz confiesa en las primeras páginas que su fascinación por el misterio se encendió en la biblioteca paterna, entre los volúmenes de la mítica Selección Bibliotecas de Oro de la editorial Molino que supusieron la puerta de entrada a ese peculiar género del whodunit. A ese descubrimiento infantil se sumó el impacto de la adaptación de Asesinato en el Orient Express dirigida por Sidney Lumet en 1974, cuyo impresionante reparto coral (Sean Connery, Vanessa Redgrave, Ingrid Bergman, Lauren Bacall, Anthony Perkins…) deslumbró a la futura artista y fijó en su retina el universo de Christie.

Con este nuevo trabajo, Nuria Díaz consolida una interesante línea de biografías ilustradas en el catálogo de Libre Albedrío. Tras desentrañar la infancia y las fobias del maestro del suspense en Alfred Hitchcock. El niño que filmó el miedo (un libro que, no obstante, es de menor extensión y profundidad que este que ahora reseñamos) y retratar la dimensión humana del genio de la comedia en Charlie Chaplin. El pequeño vagabundo, la creadora completa un tríptico imprescindible dedicado a tres iconos fundamentales de la cultura del siglo XX. Si en aquellas obras previas —así como en otros títulos de su bibliografía como ¿De qué tienes miedo? o El gran hotel Wes Anderson— ya destacaba su destreza para combinar la síntesis documental con un lenguaje visual poético, aquí despliega una propuesta gráfica desbordante.

El libro está muy bien estructurado, con una primera parte más cronológica y otra más de miscelánea. La primera mitad realiza un recorrido biobibliográfico por los momentos decisivos en la vida de la autora. A través de este itinerario descubrimos a una Agatha vitalista y heterodoxa: la joven que trabajó en la farmacia de un hospital durante la Primera Guerra Mundial —donde adquirió sus profundos conocimientos sobre botánica y toxicología—, la mujer pionera que surfeó en las playas de Sudáfrica y Hawái, la viajera apasionada que voló en aeroplano y recorrió Oriente Medio participando en excavaciones arqueológicas junto a su segundo marido, Max Mallowan, o la protagonista de una misteriosa desaparición de once días en 1926 que rivalizó con las tramas de sus propias novelas.

La segunda parte del volumen es un apéndice informativo muy completo e interesante. Díaz despliega aquí un abanico de recursos formales para analizar las claves del estilo de Christie, desguazando a sus personajes más icónicos, con Hercules Poirot y Miss Marple a la cabeza. El apéndice incluye además una exhaustiva guía bibliográfica, un repaso a sus adaptaciones para el cine y la televisión, un inventario ilustrado de los venenos más recurrentes en sus asesinatos de ficción, una línea temporal y un mapa detallado con las geografías que contextualizaron su vida y sus novelas. Como remate interactivo, el volumen ofrece un práctico checklist diseñado para que el lector pueda registrar los títulos que ha leído o los que le quedan por descubrir.

Desde el punto de vista del diseño y la ilustración, cada doble página ha sido concebida de manera individualizada, huyendo de esquemas repetitivos. Las composiciones destacan por una paleta cromática sobria pero envolvente, donde los tonos terrosos, los verdes profundos y los matices ocre transmiten una elegancia impecable. La composición y la generosidad a la hora de llenar las dobles páginas, junto al minucioso trabajo con los detalles de vestuario e interiorismo convierten la lectura de este libro en una experiencia muy satisfactoria. Además, el libro destaca físicamente por sus cantos tintados con la silueta de una serpiente, una referencia clara al fascinante y letal mundo de la farmacología que tanto condicionó las tramas de la escritora.

En lugar de ofrecer un catálogo plano de fechas, Nuria Díaz ofrece un estudio ameno y cautivador donde el texto se integra a la perfección con las imágenes, adaptándose a las formas que los dibujos van dejando para colocar los párrafos. Un libro que piensa en el lector joven pero que resulta muy interesante para el adulto: tiene una serie de niveles de lectura superpuestos que invitan tanto a la hojeada distraída como a la relectura atenta.

Una obra que no solo honra el cincuenta aniversario de la muerte de escritora más leída, sino que constituye un libro objeto fascinante, capaz de combinar el rigor documental con el placer estético. Una propuesta idónea para contagiar a nuevos lectores con esa adicción que generan las novelas de Agatha Christie, un fenómeno que los que leímos esas viejas ediciones de Molino reconocemos al instante.

La entrada “Agatha Christie”, gran homenaje ilustrado a la reina del crimen se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: Cómo vivir en la jungla
Autora: Susanna Isern
Ilustradora: Tamara Anegón
Editorial: Carambuco, 2026

A veces, la clase de Mateo, entre risas, gritos y carreras, parece una auténtica jungla, y no un lugar donde en teoría debería reinar el orden y el concierto. Un día, para escapar del caos, mete la cabeza en su mochila… y aunque pueda parecer algo fuera de toda lógica aparece en medio de la selva. Allí, y una vez superada la sorpresa inicial, conoce a Tino, un avestruz muy sabio que le enseña el mejor truco para sobrevivir en un espacio a priori tan inhóspito como pudiera ser una jungla: observar a todos los animales y aprender de ellos para adaptarse a cada situación, por muy dificultosa que parezca.

Mateo descubrirá que en la jungla, como ocurre exactamente igual que en su clase, existen especies cuya característica principal es la de que pueden llegar a cuidarse mutuamente; los que saben muy bien cómo divertirse sin importarles que los demás piensen que están haciendo el ridículo o incluso aquel otro animal que es tan tímido y apocado que prefiere no meterse en ningún tipo de problemas ni follones y se esconde en su caparazón cuando necesita protegerse. Con su nuevo amigo como guía, Mateo aprenderá cómo vivir en la jungla… y en cualquier otro lugar que se le asemeje.

Si por algo destaca este muy recomendable libro infantil es por enseñarnos unas cuantas lecciones importantes para tenerla capacidad de encontrar las soluciones adecuadas para adecuarnos a lo que en principio pensamos que es un entorno hostil, como pueda ser, por qué no, una clase en el momento en el que la profesora abandona el lugar por uno u otro motivo, y los chavales pues como que se desmelenan y como resultado se produce el caos y el desorden más absoluto. Y para ello se vale de las actitudes y comportamientos de un puñado de animales que surgen de la imaginación y el lapicero del protagonista de esta rocambolesca aventura.

Así, y de la mano (o mejor dicho de la pata) de un peculiar avestruz vamos a contemplar distintos hábitos del reino animal que se puedan aplicar a nuestro día rutinario. Citamos algunos como ejemplos de los muchos que aquí nos vamos a encontrar. Para verlos todos pues habrá que hacerse con un ejemplar y ¡a disfrutar!: como que los elefantes son una gran familia. Si uno de ellos necesita ayuda, todos se vuelcan en ayudarse; que a veces la mejor opción es huir, como hacen las cebras cuando se ven acechadas por los leones, o que hay que saber divertirse como suelen hacer los chimpancés, que no paran de saltar, trepar y columpiarse en las lianas.

A los jóvenes lectores les encantarán las divertidas ilustraciones y las disparatadas sugerencias que aquí van a poder encontrar, mientras aprenden a ser valientes y a sobrevivir en la selva cotidiana. Y no estaría de más, ya que el símil entre clase y jungla es la base de esta obra infantil, recordar a los más pequeños que existen colegios que están instalados en plena jungla, en países con menos recursos que los nuestros y que se ven obligado a compartir lecciones en plena naturaleza, donde cualquier espacio disponible en la selva se puede convertir en un aula, y donde se usan pizarras portátiles o se trazan letras y números en la arena con palos.

Así este recomendable cuento se convierte en una herramienta pintiparada para aprender conceptos básicos de orientación, toma de decisiones y resolución de problemas en situaciones reales en el ámbito de primaria. Indispensable para cualquier biblioteca escolar, donde puede funcionar muy bien como ejercicio de lectura colectiva, y un regalo dirigido a primeros lectores con el que seguro se va a acertar. Las ilustraciones (firmadas por Tamara Anegón), llenas de color, transportan a los lectores a un lugar especial. Los personajes están representados con un estilo tan peculiar como realista. Dicho estilo, sencillo pero dinámico, se caracteriza por una fuerte carga emocional, una gran gestualidad y un toque de humor que seguro que conecta con lectores de todas las edades, aunque nosotros pensamos que se trata de una obra.muy recomendable para niños de preescolar a segundo grado.

Nota sobre la autora: Susanna Isern (La Seu d’Urgell, 1978) es escritora, psicóloga, profesora y madre de tres hijos. Es una de las autoras de referencia de literatura infantil y juvenil en España y otros países. Ha publicado más de un centenar de libros en español, con traducciones a treinta y cinco idiomas y más de un millón y medio de ejemplares vendidos alrededor del mundo. Además es una de las autoras más traducidas de lengua española según el Instituto Cervantes. Ha sido galardonada con importantes premios a nivel nacional e internacional y algunas de sus obras se han adaptado al teatro. Aquí citamos algunos de sus títulos y sagas más populares: Brigada Felina, Little Dragons, Daniela Pirata, Magic Animals y Malvarina.

La entrada “Cómo vivir en la jungla”, de la selva al aula se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: In nomine. Las historias escondidas en los nombres científicos
Autor: Alex Nogués
Ilustrador: Guido Ferro
Editorial: Zahorí Books, 2026
Edad recomendada: a partir de 12 años

Si pronunciamos en voz alta Draco volans, Bombus funebris o Tenebrio molitor parece que estemos haciendo una serie de encantamientos. Sin embargo, estas parejas de palabras latinas no son fórmulas mágicas, sino la nomenclatura con la que la ciencia identifica al lagarto planeador, al abejorro sudamericano y al gusano de la harina. Esta capacidad evocadora de ciertos nombres científicos constituye el punto de partida de In nomine. Las historias escondidas en los nombres científicos, un libro informativo que explora las raíces culturales y anécdotas que pueblan la taxonomía científica.

El autor del texto es Alex Nogués, geólogo y paleontólogo con una sólida trayectoria en el ámbito de la divulgación científica para niños y jóvenes, y cuya prosa se caracteriza por su capacidad para combinar precisión científica y estilo literario. En este título recién publicado por Zahorí Books, Nogués une fuerzas con el ilustrador argentino Guido Ferro para construir entre ambos una obra que revela de forma amena y divertida las vicisitudes, homenajes, rivalidades, sesgos y malentendidos que se ocultan tras el latín científico.

El objetivo del libro es abordar las rarezas del sistema de nomenclatura binomial ideado por Carlos Linneo en el siglo XVIII y analizar cómo esta herramienta sirvió para organizar el conocimiento biológico, pero también para proyectar la cultura, la mitología y las pasiones humanas sobre la manera en que clasificamos el mundo natural. A lo largo de sus 64 páginas, cada palabra se convierte en una ventana hacia la historia de la ciencia, dándonos pistas del contexto social en el que fueron concebidas.

Entre las historias que componen el libro hay casos célebres e insólitos. Uno de los más ilustrativos es el error histórico cometido con Oviraptor philoceratops, bautizado por Henry F. Osborn como “ladrón de huevos” al hallarse sobre un nido fósil en el desierto de Gobi, cuando hallazgos posteriores demostraron que en realidad estaba incubando sus propios huevos. Asimismo, la obra recupera la fascinante expedición del siglo XVIII en la que Jeanne Baret, disfrazada de hombre para eludir las prohibiciones de la Armada francesa, recolectó junto a Philibert Commerson los especímenes que darían nombre al género Bougainvillea. También hay espacio para homenajes literarios, como el de la tortuga fósil Psephophorus terrypratchetti, dedicada a Terry Pratchett, creador del magnífico y divertido universo de Mundodisco.

La selección de organismos incluidos en este volumen incluye ejemplos de la botánica, la micología y la zoología. Por ejemplo, tenemos a la planta carnívora Nepenthes jamban, cuyo epíteto significa “retrete” en indonesio debido a la forma de jarra de sus trampas, donde las musarañas acuden a alimentarse de néctar y depositar excrementos que nutren a la planta. En el ámbito de la micología, tenemos el caso de la Amanita caesarea, manjar de los emperadores romanos, en oposición a la mortífera Amanita phalloides. En zoología, conocemos la historia de la araña Bagheera kiplingi, bautizada en honor a la pantera de El libro de la selva por el matrimonio de aracnólogos George y Elizabeth Peckham, y conocida por ser una de las pocas arañas predominantemente herbívoras.

A nivel formal, la obra tiene una estructura híbrida que combina los elementos del cuaderno de campo del naturalista con los recursos gráficos del lenguaje del cómic y el libro divulgativo. Este enfoque ayuda a hacer más amigable la lectura sin restar rigor al contenido. Las viñetas integran referencias históricas y diálogos cómicos que conviven con esquemas taxonómicos detallados, fichas de etiquetado técnico y mapas de contexto. El ritmo resulta equilibrado, intercalando la explicación teórica de los niveles de clasificación —reino, filo, clase, orden, familia, género y especie— con anécdotas de exploración y descubrimiento.

En el apartado gráfico, Guido Ferro emplea una paleta cromática sobria pero expresiva, con composiciones visuales que recuerdan a las láminas científicas del siglo XIX pasadas por el filtro de la historieta contemporánea. La relación entre texto e imagen es estrecha: las ilustraciones nos acercan los retratos de los científicos, la morfología de los organismos y los paisajes de las expediciones, añadiendo una dimensión muy amigable a conceptos teóricos abstractos.

En cuanto al lenguaje, como comentábamos al principio, Nogués elude la jerga académica utilizando analogías cercanas y un tono coloquial que respeta el tema y al lector. Pero, al mismo tiempo, la riqueza del vocabulario permite asimilar conceptos como los taxones, la sinonimia o la nomenclatura casi sin darnos cuenta.

El valor diferencial de In nomine radica en su dimensión humanística. Al situar el foco en las motivaciones, aciertos y malentendidos de quienes nombraron cada organismo, la obra demuestra que la taxonomía no es una disciplina estática, sino un proceso vivo y tras el que hay seres humanos con filias, fobias y contextos muy diferentes. El volumen concluye con un alegato en favor de la conservación, recordando que cada año se nombran miles de especies nuevas al mismo tiempo que muchas otras se extinguen en el anonimato.

La entrada “In nomine”, las historias escondidas en los nombres científicos se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: El jardín
Autora e ilustradora: Beatriz Martín Vidal
Editorial: Baobab, 2022
Edad recomendada: A partir de 5 años

Hace ya algunos años que en las páginas de Babar nos deteníamos a conversar con Beatriz Martín Vidal sobre la naturaleza de sus criaturas e imágenes. En aquella entrevista, como también en las lecturas de obras suyas tan interesantes como Enigmas, El pacto del bosque o Birgit, quedaba al descubierto una capacidad inconfundible para retratar la infancia no como una etapa meramente placentera y plana, sino como un territorio denso, impregnado de misterio, ritos de paso y presencias inquietantes. Con El jardín, publicado en Baobab (Destino) en 2022, la creadora vallisoletana vuelve a internarse en esa frontera entre el mundo reglamentado del adulto y la dimensión libre y estimulante de la imaginación infantil.

En esta ocasión, la premisa parte de una tensión cotidiana tan simple como demoledora: la voz narrativa de una niña reconoce la existencia de un espacio maravilloso oculto en algún lugar que le atrae con fuerza, pero decide refrenar su deseo de buscarlo porque siente que sus obligaciones diarias son más importantes. A caminar por la calle para ir al colegio o a su casa, las criaturas del bosque echan las garras suavemente sobre su rutina e intentan convencerla para que se quede a jugar. Sin embargo, la protagonista se fuerza a mirar hacia otro lado; sabe que si ignora a estos seres, terminarán por regresar a su sitio, dejándola a ella libre para volver a la seguridad del hogar, ese espacio aséptico donde no crecen plantas ni habitan bestias extraordinarias, pero donde es posible hacer los deberes en tranquilidad y olvidarse de lo demás.

A partir de este conflicto interior, Beatriz construye una alegoría sobre la domesticación del pensamiento. El texto, lírico y contenido, dialoga de una manera fascinante con la ilustración. Apenas unas pocas frases guían la lectura, pero su peso es enorme. La casa y la escuela representan el orden, el deber ser y el adiestramiento social; el jardín, en cambio, encarna el juego sin riendas, el desorden vegetal, la belleza fascinante y al mismo tiempo inquietante del instinto creador. La tensión se resuelve con un acto de resistencia íntima: la decisión consciente de no olvidar que ese edén salvaje continúa ahí fuera.

Beatriz despliega, como de costumbre, su reconocible destreza para transmitir emociones y verdades con la imagen. Sus personajes poseen la serenidad del arte clásico combinada con la atmósfera de los cuentos de hadas. El uso de la paleta cromática, sobria y contenida, contrapone los tonos oscuros, grises y terrosos con destellos de azules luminosos. Las criaturas del jardín no están infantilizadas: son figuras orgánicas, nacidas de la maleza, que encarnan lo salvaje, la libertad de la imaginación. La mirada de la protagonista, firme e introspectiva, conecta directamente con quien contempla estas páginas.

El jardín reflexiona sobre la pérdida de la capacidad de maravillarnos y sobre la constante negociación entre el principio de realidad y el principio de placer, entre el mundo adulto y el potencial de la infancia. En otros trabajos suyos anteriores, la muerte, la transformación física o los dilemas morales adquirían una dimensión más oscura o dramática. Pero El jardín opera con una delicadeza luminosa que apela tanto a los primeros lectores como a los adultos que han arrinconado sus ganas de imaginar.

Beatriz Martín Vidal muestra, una vez más, su respeto por la inteligencia y el gusto estético del lector. No hay sermones ni moralejas, sino un montón de estímulos abiertos. Un recordatorio de que los jardines están ahí, aunque con el paso del tiempo se hayan quedado tapados bajo la hojarasca, esperando a que tengamos la valentía de volver a habitarlos.

La entrada Contra la domesticación: “El jardín”, de Beatriz Martín Vidal se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: Miss Charity. Las primeras aventuras de una joven dibujante
Autor: Loïc Clément (Inspirado en la novela de Marie-Aude Murail)
Ilustradora: Anne Montel
Traductora: Regina López Muñoz
Editorial: Errata naturae, 2026
Edad recomendada: A partir de 9 años

En la Inglaterra victoriana de finales del siglo XIX, las familias de la alta burguesía perfeccionaron el arte de convertir sus grandes mansiones en hermosas prisiones para sus hijas. Las «niñas bien» debían ser ornamentales, predecibles, silenciosas y dóciles, limitándose a aprender a tocar cuatro piezas de salón al piano, bordar iniciales en pañuelos de seda y esperar un matrimonio de conveniencia que asegurara el estatus familiar. Por fortuna, la naturaleza humana tiene la tendencia a rebelarse.

Dicen que la pequeña Beatrix Potter, fuente de inspiración para esta historia, pasaba las tardes en su solitaria habitación de la planta alta escondiendo un auténtico zoo clandestino que incluía desde erizos y conejos hasta ratones de campo, e incluso llegó a diseccionar animales muertos junto a su hermano para estudiar su anatomía y dibujar sus esqueletos a escondidas de su estricta madre. Es esa curiosidad insaciable la que late en el corazón de Miss Charity. Las primeras aventuras de una joven dibujante, una de las novedades en formato de novela gráfica que nos trae Errata Naturae en su cuidada colección «Los pequeños salvajes».

Beatrix Potter y su ratón Xarifa en 1885.

Se trata de la traducción al castellano de Miss Charity, 1: L’enfance de l’art, publicada originalmente en Francia en 2020 por el sello Rue de Sèvres. El cómic es una adaptación libre de una aclamada novela de Marie-Aude Murail, un clásico contemporáneo de la literatura juvenil que lleva a la ficción, con mucho ingenio, los primeros años de vida y el despertar creativo de la creadora de Peter Rabbit. Llevar este universo al lenguaje de las viñetas fue un empeño personal del guionista Loïc Clément y de la ilustradora Anne Montel, una pareja artística que ya ha demostrado en obras previas (como Les Jours sucrés o Chaussette) una química estupenda a la hora de retratar la cotidianidad con delicadeza, huyendo de sentimentalismos y clichés.

La trama de esta historia nos presenta a Charity, una niña que vive en una enorme y sombría mansión londinense. En su casa, el afecto se raciona con cuentagotas y el silencio es la norma que nadie puede romper. Charity es, para sus estirados padres, una niña incómoda y ruidosa: una criatura que hace demasiadas preguntas y que se niega a encajar en el molde de la perfecta damisela. Por suerte para ella, el desinterés de sus padres termina beneficiándola: libre de miradas vigilantes, Charity decide ocupar el cuarto de la planta superior y transformarlo en un espacio propio: un zoológico en miniatura repleto de ranas, conejillos de indias y erizos; un laboratorio de ciencias naturales casero donde analiza setas y hojas secas con un microscopio viejo; y, sobre todo, un taller de arte improvisado donde plasma el mundo que la rodea.

El ritmo de la narración recuerda a esa época de la infancia donde las tardes de lluvia parecen eternas y el descubrimiento de un pájaro muerto puede transformarse en una aventura histórica. El guionista Loïc Clément sabe ser tierno sin caer en la cursilería y gamberro sin perder la elegancia. La voz de Charity, que actúa como hilo conductor mediante textos de apoyo muy ingeniosos, tiene mucha ironía.  Además, la traducción de Regina López Muñoz consigue mantener el equilibrio del texto con expresiones llenas de chispa y viveza.

Marie-Aude Murail, la autora de la novela original, siempre ha destacado por su habilidad para abordar traumas y realidades complejas —como el abandono emocional, la rigidez social o las pérdidas de seres queridos— con una ligereza fascinante, y esta adaptación a cómic hereda esa virtud, logrando que el drama de la soledad infantil se diluya en el humor, la ironía y la pasión por el aprendizaje.

La obra destaca no solo por Charity, sino gracias a un abanico de grandes secundarios que expanden los horizontes de la niña. Por un lado, está Blanche, la institutriz francesa que llega a la casa como un soplo de aire fresco. Lejos de imponer rígidas normas de etiqueta o castigar sus excentricidades, Blanche introduce a Charity en el mundo de la acuarela, enseñándole a mirar el color real de las cosas y dándole la técnica necesaria para aprovechar su talento. Por otro lado está Tabitha, la doncella escocesa cuyas truculentas historias de fantasmas aportan una gran dosis de misterio y terror gótico. A través de estas interacciones, vemos cómo el amor de Charity por los seres vivos y el dibujo deja de ser solo un pasatiempo para transformarse en el germen de una identidad artística sólida que definirá su destino adulto.

Las ilustraciones de Anne Montel consiguen una atmósfera de texturas, cálida y envolvente, con su uso de la acuarela y el lápiz. Consigue plasmar el contraste entre el gris de las estancias familiares y la explosión de color de la naturaleza que tanto fascina a Charity. Los animales están retratados con rigor casi científico, pero dotados también de ternura y expresividad. Se puede sentir el crujido de las hojas secas, el frío de la nieve o el olor a pintura húmeda sobre el papel.

Como guinda del pastel, en las últimas 4 páginas encontramos un bello apéndice con bocetos de trabajo, estudios de los personajes principales, pruebas de gamas de colores para las cubiertas y el primer boceto de portada que terminó siendo descartado por los autores. Un broche final que en este libro en particular encaja perfectamente con la propia temática del libro: ver el proceso de trabajo de Montel es una alusión al propio despertar como dibujante de la pequeña Charity.

En definitiva, el sabor de boca que nos queda tras leer esta novela gráfica es el amor por la creatividad y a la libertad de trazar un camino propio cuando todos los demás se empeñan en escribirlo de antemano. Una obra de gran belleza literaria y visual que además tiene mucho humor, y que resulta especialmente conmovedora (sobre todo para los adultos), puesto que nos recuerda que los grandes proyectos de vida casi siempre comienzan con pequeños detalles como un pincel sucio, un microscopio y una curiosidad infinita.

La entrada “Miss Charity”, el arte como refugio y rebelión se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: La jirafa y el ratón
Autora: Barbara Brenner
Ilustrador: Tomi Ungerer
Traductores: Sandra Senra y Óscar Senra
Editorial: Kalandraka, 2026
Edad recomendada: a partir de 3 años

En 1966, el mismo año en que publicaba Mr. Tall and Mr. Small (el título original en inglés de La jirafa y el ratón) en la editorial neoyorquina Young Scott Books, Tomi Ungerer lanzaba también El hombre luna (Moon Man), una de las obras cumbre de la literatura infantil del siglo XX, que fue elogiada por el propio Maurice Sendak como uno de los mejores libros de su época.

Ungerer, instalado en Nueva York desde finales de los años cincuenta, se convirtió en un tiempo récord en una de las firmas más solicitadas y polifacéticas del momento. Dibujaba para medios como The New York Times, Esquire, Life o Harper’s Bazaar, concebía el memorable cartel cinematográfico para Dr. Strangelove de Stanley Kubrick y, en paralelo, firmaba clásicos infantiles como Los tres bandidos, Ningún beso para mamá, Emilio o Críctor. Sin embargo, en su trayectoria también existe esta vertiente como ilustrador al servicio de textos ajenos. Así, trabajó en Flat Stanley de Jeff Brown (1964), en las antologías poéticas reunidas por William Cole (1966-1972) o más recientemente en la reinterpretación visual del Heidi de Johanna Spyri (1997).

La jirafa y el ratón pertenece a esta faceta menos conocida pero muy interesante. El trabajo de Ungerer en este álbum es un ejemplo de sobriedad y expresividad. En lugar de recargar las páginas, utiliza una contención cromática que cede todo el protagonismo al dibujo a tinta, con una paleta de marrones suaves, muy lavados, y toques de rojo para resaltar detalles como una flor, las llamas del incendio, el sol… Una gama cromática que se refleja perfectamente en el nuevo diseño gráfico de cubierta (en oposición al primero), con fondo blanco, y con algunos textos aportando ese toque de rojo vivo.

Vista a través de la óptica de Ungerer, la jirafa se aleja de su representación científica. Tiene una gran elegancia, un cuello interminable que recorre las páginas y una mirada cargada de empatía e inteligencia. El ratón representa el nervio, la astucia y la determinación. A pesar de su escala diminuta, su presencia compite en igualdad de condiciones con la de su amiga.

Barbara Brenner no era una escritora cualquiera, sino una destacada redactora, investigadora y teórica vinculada al Bank Street College of Education de Nueva York. Esta institución fue pionera en el estudio del desarrollo cognitivo infantil y en el diseño de lecturas graduadas adaptadas a las primeras etapas del aprendizaje lector (los denominados Beginning Readers).

Este contexto explica mejor la arquitectura del relato: Brenner construye el texto como una cadencia directa de frases cortas, estructuras fijas y repeticiones de palabras. Esta economía de medios responde a ese riguroso planteamiento pedagógico diseñado para afianzar el ritmo, la comprensión y la memoria auditiva en los niños pequeños.

La premisa narrativa del álbum es muy sencilla: una jirafa enorme y un ratón diminuto entablan amistad a través de una serie de pequeños retos cotidianos. Una historia que en otras manos podría haberse convertido en una lección moralizante y pesada sobre la tolerancia o la aceptación de la diversidad, se transforma aquí en una comedia de ingenio visual. La diferencia de tamaño deja de ser un problema o una barrera para convertirse en una herramienta positiva: lo que la jirafa no puede alcanzar por exceso de altura o falta de agilidad, lo resuelve el ratón con su tamaño minúsculo; y lo que el ratón no logra divisar desde el suelo, lo soluciona la jirafa gracias a su atalaya privilegiada.

A pesar de esta premisa, no existe una moralina explícita en el álbum: no hay un párrafo final de conclusiones con el mensaje aleccionador que indique al lector qué aprendizaje debe extraer. La autora muestra así su confianza en la inteligencia del lector infantil, dejando que sea él mismo quien encuentre el valor del respeto y la cooperación al observar el divertido comportamiento de esta pareja.

En definitiva, aunque estemos ante una obra sin pretensiones y con menos garra que obras emblemáticas como Los tres bandidos, es en esa aparente sencillez donde reside su virtud. La jirafa y el ratón es un álbum redondo, muy bien construido y atemporal. Funciona como lectura compartida en voz alta para los prelectores y es una buena puerta de entrada al universo visual de uno de los grandes maestros de la ilustración del siglo XX.

La entrada “La jirafa y el ratón”: el Ungerer menos conocido se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.

Título: La chica que hablaba oso
Autora: Sophie Anderson
Ilustradora: Kathrin Honesta
Traductora: Silvia Moreno Parrado
Editorial: Errata Naturae, 2024
Edad recomendada: a partir de 10 años

Yanka vive con su madre adoptiva, Mamochka muy cerca del Bosque de las Nieves, en un pueblo en el que cada vez se siente más extraña. Tiene vagos recuerdos de la niña que fue criada por una osa, y del día en que se quedó dormida en los brazos de su madre cuando la recogió de esa osera en la que vivía. Pocos recuerdos más tiene y eso la atormenta porque se sabe diferente al resto de los niños del pueblo, y porque no sabe quiénes fueron sus padres. Si la quisieron y la perdieron, si no la quisieron y la abandonaron…

Solo sabe que su familia la componen Mamochka, Sasha –su único amigo–, y Anatoly, que cuando regresa de una de sus expediciones le cuenta historias preciosas sobre princesas, osos y dragones en las que ella cree adivinar las respuestas a todas sus preguntas.

—Mis historias encierran algo de verdad —susurra Anatoly, que me acerca un pryanik. Sonrío y le doy un bocado a la galleta. Y él empieza su relato, como hace siempre, con «érase una vez…».

Pero un día, tras intentar escalar la muralla de hielo que han hecho los niños para jugar, Yanka se cae desde una altura considerable. Algo muy grave ha debido suceder porque ha perdido la consciencia y cuando despierta… ¡Ay, no puede ser!

Con las manos temblando, me subo la falda, Las botas no se acaban. Me sobrepasan los tobillos y las rodillas. La sangre se me va del rostro y el corazón me golpetea el pecho. No son botas. Ni pantalones. Son mis piernas.

Sus piernas se han convertido en unas gruesas patas de osa con pezuñas y todo. ¿Qué está pasando? ¿Cómo puede ser que esté sucediendo esto precisamente ahora? Es cierto que llevaba un tiempo sintiéndose rara, parecía incluso entender lo que hablaban los árboles, el viento, y lo que le decían los animales… Pero es que ahora… ¡Hasta entiende las protestas de Ratonero, su comadreja domesticada!

Sí, la vida de Yanka no volverá a ser la misma. Decide dejarse guiar por su instinto y adentrarse en el Bosque de las Nieves acompañada de Ratonero y allí vivirá aventuras con las que nunca habría soñado, enfrentándose a lobos hambrientos, brujas, dragones, y sobre todo conocerá la maldición que pesa sobre su familia ¿Quién es Yanka? ¿Osa o humana? Y lo que es todavía peor, una vez rota la maldición, tendrá que tomar una difícil decisión… ¿Qué elegirá?

Sophie Anderson es galesa pero creció escuchando las historias que su abuela (de origen prusiano) le contaba, historias siempre relacionadas con leyendas eslavas. De ahí que en su primer libro, La casa con patas de gallina (Planeta 2020), y ahora en este delicioso La chica que hablaba oso (Errata Naturae 2024), las referencias sean constantes a la tradición cultural eslava: la Baba Yagá y su casa con patas de gallina, el simbolismo del oso como animal totémico, el tilo como árbol sagrado, la presencia constante de los impresionantes bosques nevados, los lobos… Todo ello narrado de forma espléndida y magníficamente documentado.

Llevamos aquí dos semanas y sigo sin haber visto a ningún ser vivo. En cuanto a los muertos, por supuesto que he visto muchos. Vienen a visitar a Baba y ella los guía para cruzar el Portal.

Este extracto corresponde al primero de los libros que he mencionado y en el que Marinka, la protagonista, presenta la casa con patas de gallina rodeada de una cerca de huesos en la que vive con su madre, y de paso hace mención al trabajo que realiza en ella: acompañar a los muertos en su paso a la otra vida.

Baba dice que la cerca es importante para impedir que pasen los vivos y para guiar a los muertos, pero esa no es la razón por la que la arreglo. Me gusta trabajar con los huesos porque mis padres los tocaron alguna vez hace mucho tiempo, cuando construían cercas y guiaban a los muertos.

Podría parecer que un libro donde se habla todo el tiempo de muertos no es el más indicado para niños, pero teniendo en cuenta que a estos se les ha inculcado que les encanten las tradiciones importadas desde América, y se les anima a vestirse de esqueletos, brujas, se les regala caramelos en forma de cerebro y se les lleva a fiestas donde todo está rodeado de telarañas, sapos y culebras… ¿Qué hay de malo en que lean historias donde las almas son guiadas hasta el «otro lado» y se fabriquen cercas con huesos?

Y no solo eso, es que además hay otro punto en favor de estas dos historias, con ellas el lector aprende mucho, no solo de leyendas también de tradiciones culturales, incluidas palabras, nombres, guisos y costumbres. «—Te ves adorable, mi pchelka», le dice la madre de Marinka. Pchelka es una palabra rusa y su significado es «abeja».

Palabras como shchi (sopa con col), borsch (sopa de remolacha), kvas (bebida tradicional), trost (bebida alcohólica que se ofrece a los muertos), Baba Yagá (bruja)…

¿Quién es esa Baba que aparece en los dos libros? ¿Qué significado tiene? Baba Yagá es una bruja del folclore eslavo que vive en una cabaña escondida en el bosque, es una de las figuras más famosas de los cuentos populares, y más terroríficas también hay que decirlo. Baba Yagá es un ser perverso y cruel que come personas, especialmente niños.

La gente del pueblo cuenta historias sobre las yagas, unas brujas que viven en casas con patas de gallina rodeadas de cercas de cráneos y huesos. Según dice, se comen a los niños perdidos y les roban el alma.

Yanka, la protagonista de La chica que hablaba oso, no las tiene todas consigo cuando se encuentra en el bosque con Elena y su madre Valentyna. Sin embargo, en esta historia las yagas no son brujas malas y carnívoras, simplemente ayudan a las almas de los muertos y también a las niñas confusas que no saben quiénes son en realidad.

Las yagas ayudan a la gente a recordar cosas y celebrar sus vidas antes de cruzar el Portal y marcharse a las estrellas. En eso consiste guiar a los muertos.

Hay continuas referencias a las leyendas, no solo de las yagas («Está dormida en un sillón junto al fuego». «A mi madre le molesta, porque en teoría deberíamos estar escondidas en el bosque»), también a todo aquello que tiene que ver con la naturaleza y el entorno tan hostil en el que se desarrolla la vida en aquellos países cubiertos durante gran parte del año por la nieve.

Es lógico que en países como Rusia la estación que más se celebre sea la llegada de la primavera, aunque en actualidad la tradición se celebre casi exclusivamente en los pueblos y ciudades pequeñas. Habitualmente se construye una muñeca de paja sobre un palo largo de madera en forma de cruz. Esta figura se viste con una tela blanca con elementos del traje regional y se adorna con un collar de sushki (especie de rosquillas de pan duro). El acontecimiento sigue con una procesión por el pueblo acompañada de bailes y canciones tradicionales. En algunas regiones, antes de arrojar la figura al río, se le suele desvestir y prenderle fuego. En el libro es Yanka la encargada de transportar esta figura.

—¡Te han elegido para llevar a Invierno! —exclama, estrechándome entre sus brazos. Me distraigo al pensar en que apenas rodean la mitad de mi cuerpo, así que tardo un poco en asimilar sus palabras. Todos los años, en el festival, se quema una enorme muñeca de paja llamada Invierno, que simboliza el final de este y la llegada de la primavera. Llevar a Invierno a la hoguera es un auténtico honor que suele concederse a uno de los adultos que más hayan aportado al pueblo durante la estación.

¿Por qué una osa se convierte en protagonista de esta historia? ¿Qué significado tiene en la tradición eslava este animal? En Rusia se tiene un gran respeto por los osos e incluso varios de sus cuentos folclóricos los contienen. El culto al oso era muy común entre los pueblos paganos que ocuparon los territorios que hoy conforman la Federación Rusa. Pero es que desde antes de que se asentaran los eslavos la zona ha estado siempre habitada por osos.

¿Y el tilo? El tilo es un árbol originario de los bosques de la zona de los Balcanes, Hungría y suroeste de Rusia. Los pueblos eslavos lo conocían como Lipa y lo consideraban un árbol sagrado (por ejemplo, es el símbolo nacional de Eslovenia), hasta el punto de concebir el mundo en forma de árbol, el árbol del Mundo, debido a la cercanía de sus vidas con el mundo natural. Cada árbol tenía una función, la del tilo era transmitir la sabiduría de los dioses a los humanos. En la antigüedad los pueblos se erigían alrededor de uno de estos árboles y los ancianos se reunían bajo su copa para hablar de los asuntos importantes.

¿Y el lobo? Para los eslavos primitivos, el lobo era un símbolo de los dioses, especialmente el lobo blanco como el que aparece en esta historia, en relación con la diosa a la que he hecho referencia antes (Marzanna, Morana), y simbolizaba la ferocidad de la naturaleza y debía ser respetado y a menudo venerado.

Un lobo blanco sale de detrás de un árbol y enseña los dientes. No es tan grande como Iván, pero sí parece más musculoso, y sus ojos azules brillan con una frialdad que hiela el aire.

Animales que son mitos, tradiciones que perduran en el tiempo, la naturaleza siempre unida a la historia de los seres humanos sean del país que sean y de la tradición cultural que sea. Brujas que comen niños, osos que se transforman, lobos que se convierten en líderes, y árboles entre cuyas ramas descansan las almas de los muertos mientras los vivos encaramados en el tronco intentan dialogar con los dioses. Pero esto no acaba aquí, quizá lo más importante es que nos encontramos ante un viaje, un viaje iniciático en el que una niña que se va transformando en osa descubre quién es en realidad no sin antes pasar por infinidad de penalidades. Y ese viaje nos vuelve a poner en bandeja el conocimiento de la tradición a través de ese barco volador que acaba en una isla…

Volaron desde el fin del mundo, más allá de la Estrella del Norte, hasta la isla de Buyán y aún más lejos.

Es una de las leyendas más conocidas. La isla de Buyán sirve de refugio al Sol y a los vientos, además de a los viajeros. En ella podemos encontrar también las aguas curativas generadas gracias a la piedra Alaturi y a la doncella Zarya, la cual cose las heridas. En la isla guarda su alma Koschei el Inmortal, el joven gigante que separó su alma de su cuerpo y la colocó en una aguja dentro de un huevo el cual está dentro de un plato, que está dentro de un conejo, que a su vez está en un baúl que está enterrado en las raíces de un árbol. Si alguien se hace con dicho huevo o aguja tiene poder casi absoluto sobre el hechicero, y si fuera dañado Koschei moriría.

Y como no podía ser de otro modo aquí también hay una gruta y un dragón (¿en qué tradición antigua no lo hay?). Zmey, es el nombre que recibe el dragón eslavo de tres cabezas y que aparece en Rusia, Bulgaria, Serbia, Polonia o Eslovenia, entre otros, con otros nombres, pero cuyo significado en todos ellos es serpiente. En Liubliana forma parte del escudo de la ciudad.

Smey crece hasta ocupar el cielo entero. Sus tres cabezas se agitan a ciegas de un lado a otro, con los ollares abiertos, olisqueando el aire. Tiene los ojos negros y vacíos… menos uno, que es un torbellino de colores: naranja, rojo, morado y azul. Debe de ser cierto entonces que mi madre acertó a cinco ojos de Smey. Las cuencas oscuras son la prueba de que sus flechas sofocaron las llamas del dragón, aunque fuera solo en esas cinco partes tan pequeñas. El pecho se me llena de orgullo y esperanza. Porque, si es posible apagar esas llamas, también es posible derrotarlo.

Tanto La chica que hablaba oso, como La casa con patas de gallina, son historias muy bonitas, estupendamente escritas, tremendamente originales no ya por lo que cuenta y los temas que toca como la importancia de la familia, la amistad, el coraje de ser uno mismo, el valor de enfrentarse a los retos por muy difíciles que sean, o el sentimiento de pertenencia, sino por abordarlo a través de leyendas del folclore eslavo.

De este modo la lectura no solo entretiene con un planteamiento dinámico (viaje iniciático) que aborda infinidad de temas (familia, amistad, superación, coraje…) sino que a través de ese dinamismo vamos conociendo leyendas con ese consabido Érase una vez que incorpora alternando con los capítulos de la historia principal. Y si resulta fascinante para un adulto que no conozca en exceso la tradición cultural eslava (caso de la que aquí escribe) imagino que para los lectores más jóvenes puede resultar cuanto menos curioso. Si a eso unimos las maravillosas ilustraciones de la jovencísima ilustradora indonesia Kathrin Honesta el resultado es una delicia, ya no solo para leer sino para tener, disfrutar y regalar.

La entrada “La chica que hablaba oso”, un fascinante viaje al folclore eslavo se publicó primero en Babar, revista de literatura infantil y juvenil.