Turno del Ofendido

El Conde de Monte Cristo -Serie Anime-

noreply@blogger.com (MDiaz) — Tue, 09 Aug 2011 14:15:00 PDT

Les presentamos una muestra de arte contemporánea, una adaptación del clásico Conde de Monte Cristo en anime.

Ficha técnica:

Generos: Ciencia Ficción, Drama, Romance.
Fecha de transmisión: 2004
Studio: Gonzo

Episodios: 01 al 24.
Idioma: Japonés Subtitulado al Español.
Tamaño Total: 4.08 Gigas
Promedio: 170 Megas
Formato: AVI. Códec Xvid.

Gankutsuou es una peculiar revisión del clásico literario de Alejandro Dumas, "El conde de Montecristo", a cargo del estudio de animación Gonzo.

El clásico nos narra la historia del joven marinero Edmund Dantés, acusado injustamente de agente bonapartista y condenado a prisión sin juicio por el secretario del procurador del rey, quien ve en Dantés una amenaza a su prometedor futuro, pues puede descubrirse a través de él un complot organizado por su padre contra la monarquía. Edmund es encarcelado en el Castillo de If donde conoce al Abate Faria (también encerrado) quien en el transcurso de los años le enseña toda su sabiduría y le revela el secreto de un tesoro escondido en la Isla Monte Cristo del cual hace posesión Dantés cuando huye de la cárcel. Una vez libre decide buscar a las personas que lo ayudaron y que lo traicionaron, descubriendo como su padre había muerto de hambre y abandono.

Esta versión es mucho más psicotrópica y futurista, con un colorido y banda sonora que no dejarán indiferentes a nadie. Es inevitable comparar el anime con la novela, y lo cierto es que a pesar de que me gusta mucho Gankutsuou, la novela por supuesto es mejor.

El anime tiene como protagonista al vizconde de Morcef, En el libro no es así, el protagonista es en todo momento el conde de Montecristo. El conde es el personaje más poderoso durante toda la novela , tiene un control férreo sobre las acciones que ocurren a su alrededor, incluidas las de sus enemigos. Tal vez quien no haya visto muchas series no es consciente de la importancia de las imágenes y la música que dan paso a los capítulos.

¿Cómo es el opening de Gankutsuou? Precioso. Comienza con una serie de ondas en el agua, que se extienden hasta una isla mientras comienza a escucharse un piano y una canción en inglés, "We Were Lovers", de Jean-Jacques Burnel.

El ending es fascinante. La canción, también en inglés y también cantada por Jean Jacques Burnel, se llama "You won´t see me coming" y sugiere algo maligno, y se apoya en un maremoto de imágenes extrañas: fuego, cuerpos que se entrelazan y desenredan, manos que giran y ahogan a Albert, los ojos del conde sobreimpresos en la pantalla, etc.

El flechazo surge desde el capítulo uno, que se incia con la fiesta de Carnaval en la Luna. Los protagonistas son Albert de Morcef y su amigo Franz, hijos de nobles que han viajado a la Luna para acudir al Carnaval. El desenfreno de la fiesta es una bofetada en el rostro ya en la primera escena, del mismo modo que cuando conozcan al conde el lujo abruma y marea; las fiestas y la disipación aturden; y todo esto se consigue gracias a la estética de la serie, sin necesidad de que los personajes hablen. Y es que la ambientación, el diseño de decorados y personajes, todo en general, supone un impacto visual.

El dibujo es difícil de describir.. La culpa la tienen las tramas. Las tramas son esos dibujos que simulan el estampado de las telas, la textura de los objetos, cierta cualidad en el ambiente. Creo que se hace con unos papeles que se llaman acetatos. El acetato tiene el dibujo impreso y basta colocarlo sobre el papel y frotar el acetato para que dicho dibujo se transfiera de una superficie a otra. Así, el dibujante se ahorra sus buenas horas de trabajo.

En Gankutsuou se abusa de las tramas en exceso. Los colores son fuertes, los estampados profusos e intrincados y, puesto que se trata de una sociedad futurista pero bebe claramente de la Francia del siglo XVIII, las habitaciones están tan abarrotadas de adornos, todo es tan abigarrado, que una no sabe dónde mirar. Los colores, como ya he dicho, hieren la vista. Además, los estampados no se mueven de manera acorde con los personajes: es como si el acetato con la trama permaneciese fijo y el personaje se moviese ante ella, con lo cual la no concordancia entre los movimientos de los personajes y la tela de sus trajes desconcierta. También el pelo muestra una trama con rayas de diferentes tonos, como si asemejase cabello natural, pero también se mueve de forma independiente a los gestos de los personajes.

El conde de Monte Cristo casi parece un vampiro: orejas puntiagudas, un extraño color azul en la piel, heladas manos que parecen garras y muestran extraños dibujos. Eso sólo sirve para espantar a Franz, el amigo de Albert, y subyugar a éste. De la Luna pasan a París, en Francia, en la Tierra; un París cercado por una muralla, una Tierra que fuera de esa muralla no nos es dado conocer. Aunque quien más y quien menos ha leído El conde de Monte Cristo, su extraña figura y las circunstancias en que se desarrolla la historia han despertado mi curiosidad.

El conde juega con el joven Morcef: el segundo capítulo es intensísimo, pues prueba la conciencia y la voluntad del joven en unas escenas escalofriantes. El personaje de Albert desprende una inocencia y una sencillez tales que es imposible no quererlo.

El anime son 24 episodios y les digo que no acaba como el libro ni en broma.

Episodios:

1- http://www.youtube.com/watch?v=caBS7MuBSPY
2-http://www.youtube.com/watch?v=zqeR67_loFo
3-http://www.youtube.com/watch?v=pDI190cfmko
4-http://www.youtube.com/watch?v=pitnj9XtPpU
5-http://www.youtube.com/watch?v=7yq2AQqFh6o
6-http://www.youtube.com/watch?v=5s94uqq-wUY

Canto Del Lisiado Sano

noreply@blogger.com (MDiaz) — Tue, 02 Aug 2011 08:55:00 PDT

Canto Del Lisiado Sano.

Levito

camino sin pasos

soy cuerpo sin sombra

soy sombra sin velos

voy alto a cosechar nubes e historias

que caigan como lluvia

con la misma gracia

en bosque o en asfalto

con la misma soltura líquida

forma abierta y pluvial

se alimentan de reflejos fugaces

lo mismo el manantial que el charco.

Martin Ignacio Diaz Velasquez

noreply@blogger.com (MDiaz) — Mon, 01 Aug 2011 14:19:00 PDT

Currículum Artístico.

Martin Ignacio Díaz Velásquez, nace el 13 de diciembre de 1990, en en la ciudad de San Salvador, hijo de Rosa Victoria Velásquez y Manuel Antonio Díaz Pineda, Estudiante de la Licenciatura en Teología del Instituto Universitario ISEDET en Buenos Aires, ha pertenecido al Taller de Literatura de la Universidad Tecnológica de El Salvador (2009) con Silvia Elena Regalado, Taller de Literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador (2008) con Mauricio Vallejo; Coordinador y Fundador de la Juventud en pro de las Artes Contemporáneas (JAC) (2006-2010), ha participado en recitales organizados por la Cámara Salvadoreña del Libro (Feria del Libro 2008), en la “Peña Cultural Chema Cuellar” organizada por la Alcaldía Municipal de San Marcos; ha organizado y participado en homenajes a “Chema Cuellar” (Café Cultural La Lumbre) (2008) , “Jaime Suarez Quemain” (Café Cultural La Lumbre) (2008) organizado por la JAC en colaboración con Fundación Metáfora y “Tamba Aragón” (La Habana Café) (2008) organizado por la JAC; Encuentro Artístico Cultural de San Martin, donde participo junto a Miguel Ángel Ramirez y artistas de distintas disciplinas (Plaza Central de San Martin, 2009) organizado por la Alcaldía de San Martin, Encuentros: Recital y Exposición de Fotografías (I.U. ISEDET, Buenos Aires 2011) organizado por la Embajada de El Salvador en Argentina y la Asociación de Estudiantes Salvadoreños.-

Galardonado con la Primer Mención Honorífica del Premio Nacional de Poesía Joven de Nicaragua ¨Joaquín Pasos¨ (2010) por su poema ¨Orgasmo Sideral¨.-

Invitado por la Embajada de El Salvador en Argentina, junto a la poeta Ana Ferrufino para representar al país en la primer celebración del Día Nacional de la Integración de América Latina en la Casa Patria Grande ¨Presidente Nestor Kirchner¨ (Buenos Aires, 2011) organizado por la Secretaría General de la Presidencia de la Nación Argentina.

Entre su obra encontramos “Orgasmo Sideral” -poesía- (2008), Poemas Furtivos (2009), Ora-Culo-Solar (2010) todos inéditos, su obra se ha publicado en el diario Co-latino, revista TLUEES y en diversas paginas en Internet,.

Miembro del grupo de teatro experimental Kaligary, con el cual ha montado y actuado, “Homenaje a Oswaldo Escobar Velado” en el encuentro en contra de la minería de las mesas nacionales en contra de la minería de –El Salvador, Guatemala y Honduras,- Lago de Guija (2009), “Homenaje a los Sin Rostro” Festival en Memoria de Marcelo Rivera (San Salvador -2009), “Realidad Joven” Encuentro Nacional de Jóvenes en Contra de la Minería (ULS-2009); “Culo del Mundo” Sátira de la Independencia (Sonsonate-2009) por mencionar algunos.

Su obra fotográfica se ha expuesto en el Instituto Universitario ISEDET (Junio 2011). Su obra plástica se ha expuesto también en la Casa de la Cultura del Centro de San Salvador (Octubre, 2009) y en la Universidad Tecnológica (Noviembre, 2009).

Miembro del equipo de la revista digital “Resistencia Musical” (2008-2010), Director de la revista digital Política, Ecuménica y Cultural “Observador Juvenil” (2007-2009); Director General de la revista ecuménica, artística y cultural “RELICARTE” (2009); Editor en Jefe de la Agencia de Comunicación Alternativa (ACA) (2009-2010), Miembro del Grupo Teatral Kaligary; Miembro Fundador del Movimiento Contracultural; Miembro Fundador y Secretario de la Juventud Eco-Kultural (JEKU), Miembro Fundador y Coordinador de la JAC.

Lista de Cuentistas

noreply@blogger.com (MDiaz) — Mon, 01 Aug 2011 13:46:00 PDT

Howard Philips Lovecraft - Jano Brifonte -

Lista de Poetas

noreply@blogger.com (MDiaz) — Mon, 01 Aug 2011 13:13:00 PDT

Exposición Pictorica de Miguel Angel Ramirez y Roberto Ramos

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 17 Oct 2009 21:24:00 PDT

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Embriagues y olvido

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 17 Oct 2009 21:18:00 PDT

Embriagues y olvido

Entre la embriagues y el olvido
La pena se hacía present
La risa se hacía presente
Era como una sensación de estar y no estar
De huir lejos y a la vez quedarse
Quieta, detenida, en silencio
O quizás bailando

Entre la somnolencia del alcohol
Y la rabia de saberse
De beber y seguir bebiendo
De saber que ya no se puede huir de esto
De que esto entristece completamente
De que esto inunda
De que la amargura llega cuando llega el alba
De que duelen los pies tanto bailar

Entre pasos desorbitados
Entre noches perdidas
Personas jamás antes vistas
Caminatas sin sentido
Lugares extraños, desconocidos
Espacios que odiamos a veces
Y olores que atraen
Junto a las caricias que se olvidan

Olor a cigarrillos
Muchos fumados
Otros repartidos
Entre la muchedumbre
Entre tantas mujeres
Que huelen a noche
A locuras de alcohol
A besos fugases

Conversaciones que se olvidan
Palabras que se las lleva un baile,
El sueño o el cansancio
Palabras trabadas, enredadas
Que sólo se comprenden en el momento
Que nadie recordará

Desenfreno repartido
En mil espacios ruidosos
En silencios sepulcrales
Palabras sanguinarias
Actos reales
Ojos que ven, corazón que siente
Silencio, al final de la noche
Todo queda en silencio.

La embriagues y el olvido
Se apoderan de los cuerpos
Que se entregan a la noche

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Delirio Tropical

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 17 Oct 2009 21:11:00 PDT

Delirio Tropical

Viento seco de noche tropical
sonido mágico de la roja nube
cargada con sangre y muerte
mas no con agua
luz de vida
Cristales explotan en mi mente
no escucho nada a mi alrededor
el sonido de las pinturas abre el vórtice
los colores dominan el tiempo
podre plasmar el lienzo
los bellos sonidos de la gota de agua
al caer la noche
pero jamas
jamas
escuchare de nuevo
los astros y ventanas que abren mi mente
pero mi pasión
va mas allá del viento
mas allá de mi corazón
sudor o sangre
Hecho mi cuerpo en el abismo de los versos
donde me susurra la muerte
y el deseo de cambiar llena mi corazón

Por Martin Diaz.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Aclaratorias sobre el Necronomicón

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 03 Oct 2009 19:49:00 PDT

A Howard Phillip Lovecraft siempre le gustaron las citas apócrifas, tanto para describir libros cómo periódicos o poemas. El genial autor de Providence utilizaba estas herramientas narrativas con una maestría no igualada, aunque sí muchas veces imitada, casi siempre con resultados patéticos. Aquí hablaremos del mayor ejemplo de mitificación en la literatura moderna, El Necronomicón.

Lovecraft crea el mito del Necronomicón simplemente porque es funcional para sus relatos. En su conjunto se trata de un grimorio dedicado a las artes negras, fundamentalmente a la nigromancia. Allí se funden algunos siniestros rituales pre-arios, con otros ritos conocidos y documentados por los folkloristas.

En el Necronomicón también se revelan algunas espantosas ilustraciones, de las cuales Lovecraft da cuenta en varias oportunidades. H.R. Giger ha realizado un admirable trabajo ilustrando las horribles visiones que Lovecraft soñó. Aquí pueden ver una pequeña colección de esas imágenes.

Breve Resumen de la Historia del Necronomicón.

Hablar del Necronomicón cómo un texto apócrifo no deja de ser curioso para el amante de las lenguas; se dice que algo es apócrifo cuando se quiere marcar su carácter falso o de origen dudoso, sin embargo, la traducción literal de la palabra griega apócrifo sería "lo oculto" (apos,"lejos" y kryptein,"ocultar".

Según Lovecraft, Al Azif, nombre original del Necronomicón, fué escrito en el año 730 de la era cristiana por el árabe loco Abdul Alhazred (extrañamente es un personaje de las Mil y una noches); luego fué traducido al griego con el nombre de Necronomicón por Theodorus Philetas en el año 950; el patriarca Miguel ordenó su destrucción en el año 1050; Olaus Wormius lo tradujo del griego al latín en el año 1228; en 1232 el papa Gregorio IX suprimió las ediciones latinas y griegas, una edición alemana apareció en el siglo XVI; el texto griego fué reimpreso en Italia entre los años 1500 y 1550, y en el siglo XVII se publicó una edición española. Es esta última la que aparece citada en la mayoría de los relatos de H.P. Lovecraft.

Sobre el Nombre.

El nombre árabe del libro es, como ya vimos, Al Azif, y su significado puede traducirse cómo "el rumor"; este nombre se le daba a los ruidos nocturnos causados por los insectos, a quienes los árabes les atribuían una naturaleza demoníaca. Para los amantes de la literatura gótica diremos que Lovecraft confesó haber sacado el término de una nota al pie de página del libro Vathec, de William Beckford.

El nombre griego del libro no merece mayor desarrollo: Nekros significa "muerto", Nomos,"ley"; e Ikos, que es una partícula sin significado, y sirve sólo para formar los adjetivos. Por lo tanto Necronomicón significa "relativo a las leyes de los muertos".

Lo verdaderamente llamativo y polémico es el nombre del autor del Al Azif, es decir Abdul Alhazred. Este nombre puede encontrarse en las Mil y una noches; por lo tanto no sería descabellado que Lovecraft haya abrevado en esa fuente para crear al mítico autor del Necronomicón. Pero lo polémico es lo que algunos espíritus inquietos han elaborado como teoría alternativa para el origen del árabe loco. Estos estudiosos de la obra de Lovecraft afirman que el nombre Alhazred esconde un significado oculto, aunque no siniestro:

Alhazred= all has read ("el que lo ha leído todo".

Contenido.

Lo ideal sería que leas los relatos de Lovecraft (si te interesa, aquí puedes leer algunos) ya que es allí donde se puede percibir la esencia del Necronomicón dentro de su contexto literario. Aquí sólo daremos una idea general de su contenido.

En repetidas ocasiones el autor nos advierte que su lectura completa puede llevar a la locura. Casi todos los protagonistas de sus relatos sufren de un modo indecible al leer el libro maldito; experimentan pesadillas y visiones horrorosas, vislumbran ese mundo informe de monstruos sanguinarios y arquitecturas caprichosas.

Es básicamente un compendio del saber preario, plagado de invocaciones, ritos y arcanos supuestamente perdidos. Las deidades citadas en el libro son a veces conocidas (Dagón, por ejemplo), aunque muchas pertenecen sólo al genio del autor.

Curiosidades.

Como detalle curioso, diremos que la historia y la cronología inventadas por Lovecraft resultaron tan convincentes para el público, que durante años los libreros de todo el mundo recibieron gran cantidad de pedidos por parte del público general, y hasta de algunos bibliófilos. Aún hoy en día podemos ver algunos blogs dedicados a lo oscuro hablar del Necronomicón como si hubiese existido realmente.

Creo que lo más atrayente de este misterioso texto mítico es su capacidad de evocar en el lector lo que los mitólogos llaman "memoria de la raza". Dentro de nosotros late algo que duerme; un instinto, un llamado. Los bosques y arboledas claman por nuestras danzas a la luz de la luna. Es por esto que algunos espíritus sensibles aman la noche; en ellos está despierto ese instinto de lo mágico y lo ominoso.

El Necronomicón nos recuerda una época en la que los libros podían ser mortales, dónde seres nocturnos plasmaban en sus páginas los arcanos de un saber siniestro, por eso nos atrae.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Historia del Necronomicón

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 03 Oct 2009 19:37:00 PDT

Breve, pero completo, resumen de la historia de este libro, de su autor, de diversas traducciones y ediciones desde su redacción (en el 730) hasta nuestros días.

Edición conmemorativa y limitada a cargo de Wilson H. Shepherd, The Rebel Press, Oakman, Alabama.

El título original era Al-Azif, Azif era el término utilizado por los árabes para designar el ruido nocturno (producido por los insectos) que, se suponía, era el murmullo de los demonios. Escrito por Abdul Al Hazred, un poeta loco huido de Sanaa al Yemen, en la época de los califas Omeyas hacia el año 700. Visita las ruinas de Babilonia y los subterráneos secretos de Menfis, y pasa diez años en la soledad del gran desierto que se extiende al sur de Arabia, el Roba el-Khaliyeh, o "Espacio vital" de los antiguos, y el Dahna, o "Desierto Escarlata" de los árabes modernos. Se dice que este desierto está habitado por espíritus malignos y monstruos tenebrosos. Todos aquellos que aseguran haber penetrado en sus regiones cuentan cosas extrañas y sobrenaturales. Durante los últimos años de su vida, Al Hazred vivió en Damasco, donde escribió el Necronomicón (Al-Azif) y por donde circulan terribles y contradictorios rumores sobre su muerte o desaparición en el 738. Su biógrafo del siglo XII, Ibn-Khallikan, cuenta que fue asesinado por un monstruo invisible en pleno día y devorado horriblemente en presencia de un gran número de aterrorizados testigos. Se cuentan, además, muchas cosas sobre su locura. Pretendía haber visto la famosa Ilrem, la Ciudad de los Pilares, y haber encontrado bajo las ruinas de una inencontrable ciudad del desierto los anales secretos de una raza más antigua que la humanidad. No participaba de la fe musulmana, adoraba a unas desconocidas entidades a las que llamaba Yog-Sothoth y Cthulhu.

En el año 950, el Azif, que había circulado en secreto entre los filósofos de la época, fue traducido ocultamente al griego por Theodorus Philetas de Constantinopla, bajo el título de Necronomicón. Durante un sigo, y debido a su influencia, tuvieron lugar ciertos hechos horribles, por lo que el libro fue prohibido y quemado por el patriarca Michael. Desde entonces no tenemos más que vagas referencias del libro, pero en el 1228, Olaus Wormius encuentra una traducción al latín que fue impresa dos veces, una en el siglo XV, en letras negras (con toda seguridad en Alemania), y otra en el siglo XVII (probablemente en España). Ninguna de las dos ediciones lleva ningún tipo de aclaración, de tal forma que es sólo por su tipografía que se supone la fecha y el lugar de impresión. La obra, tanto en su versión griega como en la latina, fue prohibida por el Papa Gregorio IX, en el 1232, poco después de que su traducción al latín fuese un poderoso foco de atención. La edición árabe original se perdió en los tiempos de Wormius, tal y como se dijo en el prefacio (hay vagas alusiones sobre la existencia de una copia secreta encontrada en San Francisco a principios de siglo, pero que desapareció en el gran incendio). No hay ningún rastro de la versión griega, impresa en Italia, entre el 1500 y el 1550, después del incendio que tuvo lugar en la biblioteca de cierto personaje de Salem, en 1692. Igualmente, existía una traducción del doctor Dee, jamás impresa, basada en el manuscrito original. Los textos latinos que aún subsisten, uno (del siglo XV) está guardado en el Museo Británico y el otro (del sigo XV) se halla en la Biblioteca Nacional de París. Una edición del siglo XVII se encuentra en la Biblioteca de Wiedener de Harvard y otra en la biblioteca de la Universidad de Miskatonic, en Arkham; mientras que hay una más en la biblioteca de la Universidad de Buenos Aires. Probablemente existían más copias secretas, y se rumoreaba persistentemente que una copia del siglo XV fue a parar a la colección de un célebre millonario norteamericano. Existe otro rumor que asegura que una copia del texto griego del siglo XVI es propiedad de la familia Pickman de Salem; pero es casi seguro que esta copia desapareció, al mismo tiempo que el artista R.U. Pickman, en 1926. La obra está severamente prohibida por las autoridades y por todas las organizaciones legales inglesas. Su lectura puede traer consecuencias nefastas. Se cree que R.W. Chambers se basó en este libro para su obra El rey en amarillo.

CRONOLOGÍA

Al-Azif se escribe en Damasco en el 730, por Abdul Al-Hazred.
Traducción al griego con el título de Necronomicón, a cargo de Theodorus Philetas, en el 950.
El patriarca Michael lo prohíbe en el 1050 (el texto griego). El árabe se ha perdido.
En 1228, Olaus traduce el texto griego al latín.
Las ediciones latina y griega son destruidas por Gregorio IX en 1232.
En 14... (?) aparece una edición en letras góticas en Alemania.
En 15... (?) el texto griego es impreso en Italia.
En 16... (?) aparece la traducción al castellano del texto latino.

La llamada de Cthulhu

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 03 Oct 2009 19:21:00 PDT

Es imposible que tales potencias o seres hayan sobrevivido... hayan sobrevivido a una época infinitamente remota donde... la conciencia se manifestaba, quizá, bajo cuerpos y formas que ya hace tiempo se retiraron ante la marea de la ascendiente humanidad... formas de las que sólo la poesía y la leyenda han conservado un fugaz recuerdo con el nombre de dioses, monstruos, seres míticos de toda clase y especie...

Algernon Blackwood

1. El bajorrelieve de arcilla

No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas. Algunos teósofos han sospechado la majestuosa grandeza del ciclo cósmico del que nuestro mundo y nuestra raza no son más que fugaces incidentes. Han señalado extrañas supervivencias en términos que nos helarían la sangre si no estuviesen disfrazados por un blando optimismo. Pero no son ellos los que me han dado la fugaz visón de esos dones prohibidos, que me estremecen cuando pienso en ellos, y me enloquecen cuando sueño con ellos. Esa visión, como toda temible visión de la verdad, surgió de una unión casual de elementos diversos; en este caso, el artículo de un viejo periódico y las notas de un profesor ya fallecido. Espero que ningún otro logre llevar a cabo esta unión; yo, por cierto, si vivo, no añadiré voluntariamente un sólo eslabón a tan espantosa cadena. Creo, por otra parte, que el profesor había decidido, también, no revelar lo que sabía, y que si no hubiese muerto repentinamente, hubiera destruido sus notas.

Tuve por primera vez conocimiento de este asunto en el invierno de 1926-1927, a la muerte de mi tío abuelo, George Gammel Angell, profesor honorario de lenguas semíticas de la Universidad de Brown, Povidence, Rhode Island. El profesor Angell era una autoridad vastamente conocida en materia de antiguas inscripciones y a él habían recurrido con frecuencia los conservadores de los más importantes museos. Muchos deben por lo tanto recordar su desaparición, acaecida a la edad de noventa y dos años. Las oscuras razones de su muerte aumentaron aún más el interés local. El profesor había muerto mientras volvía del barco de Newport, y, según afirman los testigos, luego de recibir el empellón de un marinero negro. Éste había surgido de uno de los curiosos y sombríos pasajes situados en la falda abrupta de la colina que une los muelles a la casa del muerto, en la Calle Williams. Los médicos, incapaces de descubrir algún desorden orgánico, concluyeron, luego de un perplejo cambio de opiniones, que la muerte debía atribuirse a una oscura lesión del corazón, determinada por el rápido ascenso de una cuesta excesivamente empinada para un hombre de tantos años. En ese entonces no vi ningún motivo para disentir de ese diagnóstico, pero hoy tengo mis dudas... y algo más que dudas.

Como heredero y ejecutor de mi tío abuelo, viudo y sin hijos, era de esperar que yo examinara sus papeles con cierta atención. Trasladé con ese propósito todos sus archivos y cajas a mi casa de Boston. El material ordenado por mí será publicado en su mayor parte por la Sociedad Norteamericana de Arqueología; pero había una caja que me pareció sumamente enigmática, y sentí siempre repugnancia a mostrársela a otros. Estaba cerrada, y no encontré la llave hasta que se me ocurrió examinar el llavero que el profesor llevaba siempre consigo. Logré abrirla entonces, pero me encontré con otro obstáculo mayor y aún más impenetrable. ¿Qué significado podían tener ese curioso bajorrelieve de arcilla, y esas notas, fragmentos y recortes de viejos periódicos? ¿Se había convertido mi tío, en sus últimos años, en un devoto de las más superficiales imposturas? Resolví buscar al excéntrico escultor que había alterado la paz mental del anciano.

El bajorrelieve era un rectángulo tosco de dos centímetros de espesor y de unos treinta o cuarenta centímetros cuadrados de superficie; indudablemente de origen moderno. Los dibujos, sin embargo, no eran nada modernos, ni por su atmósfera ni por su sugestión; pues aunque las rarezas del cubismo y el futurismo sean numerosas y extravagantes, no suelen reproducir esa críptica regularidad de la escritura prehistórica. Y la mayor parte de los dibujos parecía ser ciertamente alguna especie de escritura. A pesar de mi familiaridad con los papeles y colecciones de mi tío, no logré identificarla, ni sospechar siquiera alguna remota relación.

Sobre esos supuestos jeroglíficos había una figura de carácter evidentemente representativo, aunque la ejecución impresionista impedía comprender su naturaleza. Parecía una especie de monstruo, o el símbolo de un monstruo, o una forma que sólo una fantasía enfermiza hubiese podido concebir. Si digo que mi imaginación, algo extravagante, se representó a la vez un pulpo, un dragón y la caricatura de un ser humano, no traicionaré el espíritu del dibujo. Sobre un cuerpo escamoso y grotesco, provisto de alas rudimentarias, se alzaba una cabeza pulposa y coronada de tentáculos; pero era el contorno general lo que la hacía más particularmente horrible. Detrás de la figura se embozaba una arquitectura ciclópea.

Las notas que acompañaban a este curioso objeto, además de unos recortes de periódicos, habían sido escritas por el profesor mismo y no tenían pretensiones literarias. El documento en apariencia más importante estaba encabezado por las palabras EL CULTO DE CTHULHU, escritas cuidadosamente en caracteres de imprenta para evitar todo error en la lectura de un nombre tan desconocido. El manuscrito se dividía en dos secciones: la primera tenía el siguiente título: "1925, Sueño y obra onírica de H. A. Wilcox, Calle Thomas 7, Providence, R.I.", y la segunda: "Informe del inspector John R. Legrasse. Calle Bienville 121, Nueva Orleáns, a la Sociedad Norteamericana de Arqueología, 1928. Notas del mismo y del profesor Webb". Las otras notas manuscritas eran todas muy breves: relatos de sueños curiosos de diferentes personas, o citas de libros y revistas teosóficos (principalmente La Atántida y la Lemuria perdida de W. Scott-Elliot), y el resto comentarios acerca de la supervivencia de las sociedades y cultos secretos, con referencia a pasajes de tratados mitológicos y antropológicos como la La rama dorada de Frazer, y El culto de las brujas en Europa Occidental de la señorita Murray. Los recortes de periódicos aludían principalmente a casos de alienación mental y a crisis de demencia colectiva en la primavera de 1925.

La primera parte del manuscrito principal relataba una historia muy curiosa. Parece que el 1° de marzo de 1925 un joven delgado, moreno, de aspecto neurótico y presa de gran excitación, había visitado al profesor Angell con el singular bajorrelieve de arcilla, entonces todavía fresco y húmedo. En su tarjeta se leía el nombre de Henry Anthony Wilcox, y mi tío había reconocido en él al hijo menor de una excelente familia, con la que estaba ligeramente relacionado. Wilcox, que desde hacía un tiempo estudiaba dibujo en la Escuela de Bellas Artes de Rhode Island, y que vivía en el hotel Fleur de Lys muy cerca de esta institución, era un joven precoz de genio indudable, pero muy excéntrico. Desde su infancia había llamado la atención por las historias y sueños extraños que se complacía en relatar. Se denominaba a sí mismo "físicamente hipersensitivo"; pero la gente seria de la vieja ciudad comercial lo consideraba simplemente "raro". No había frecuentado nunca a los de su propia clase y poco a poco había ido retirándose de toda actividad social. Actualmente sólo era conocido por algunos estetas de otras ciudades. La Asociación Artística de Providence, deseosa de preservar su conservadorismo, lo había desahuciado.

En aquella visita, decía el manuscrito, el escultor había pedido bruscamente la ayuda de los conocimientos arqueológicos de su huésped para identificar los jeroglíficos. El joven hablaba de un modo pomposo y descuidado que impedía simpatizar con él. Mi tío le respondió con sequedad, pues la evidente edad de la tableta excluía toda posible relación con las ciencias arqueológicas. La réplica del joven Wilcox, que impresionó bastante a mi tío como para que la reprodujera palabra por palabra, tuvo ese énfasis poético que caracterizaba sin duda su conversación habitual.

-Es nueva, es cierto -le dijo-, pues la hice anoche mientras soñaba con extrañas ciudades; y los sueños son más viejos que la cavilosa Tiro, la contemplativa Esfinge o Babilonia, guarnecida de jardines.

Y comenzó a narrar una historia desordenada que, de pronto, despertó en mi tío un recuerdo. El anciano se mostró febrilmente interesado. La noche anterior había habido un leve temblor de tierra -el más violento de los que habían sacudido Nueva Inglaterra en esos últimos años- que había afectado terriblemente la imaginación de Wilcox. Ya en cama, y por primera vez en su vida, había visto en sueños unas ciudades ciclópeas de enormes bloques de piedra y gigantescos y siniestros monolitos de un horror latente, que exudaban un limo verdoso. Muros y pilares estaban cubiertos de jeroglíficos, y de las profundidades de la tierra, de algún punto indeterminado, venía una voz que no era una voz, sino más bien una sensación confusa que sólo la fantasía podía traducir en esta unión de letras casi imposibles: Cthulhu fhtagn.

Esta mezcla de letras fue la llave del recuerdo que excitó y perturbó al profesor Angell. Interrogó al escultor con minuciosidad científica, y estudió con intensidad casi frenética el bajorrelieve que el joven había estado esculpiendo en sueños, vestido sólo con su ropa de dormir, y temblando de frío. Mi tío culpó a su avanzada edad, dijo Wilcox más tarde, el no reconocer con rapidez los jeroglíficos y el dibujo. Muchas de sus preguntas le parecieron un poco fuera de lugar a su visitante, especialmente aquellas que trataban de relacionar a este último con sociedades y cultos extraños; y Wilcox no pudo entender por qué mi tío le prometió repetidamente guardar silencio si admitía ser miembro de una de las tan innumerables sectas paganas o místicas. Cuando el profesor quedó al fin convencido de que Wilcox ignoraba de verdad toda doctrina o cultos secretos, le suplicó que no dejara de informarle acerca de sus sueños. Este pedido dio sus frutos, pues a partir de esa primera entrevista el manuscrito menciona las visitas diarias del joven y la descripción de sorprendentes visiones nocturnas cuyo tema principal era siempre unas construcciones ciclópeas de piedra, húmedas y oscuras, y una voz o inteligencia subterránea que gritaba una y otra vez, en enigmáticos y sensibles impactos, algo indescriptible. Los dos sonidos que se repetían con más frecuencia eran los representados por las palabras Cthulhu y R'lyeh.

El 23 de marzo, continuaba el manuscrito, Wilcox faltó a la cita. Una investigación realizada en el hotel reveló que había sido atacado por una fiebre de origen desconocido y que lo habían llevado a la casa de sus padres, en la Calle Waterman. Se había puesto a gritar en medio de la noche, despertando a varios artistas que vivían en el mismo hotel, y desde entonces había pasado alternativamente de la inconsciencia al delirio. Mi tío telefoneó en seguida a la familia, y desde ese momento siguió de cerca el caso, yendo a menudo a la oficina del doctor Tobey, en Thayer Street, médico de cabecera del joven. La mente febril de Wilcox alimentaba, aparentemente, extrañas imágenes; el doctor se estremeció al recordarlas. No sólo incluían una repetición de los sueños anteriores, sino también una criatura gigantesca "de varios kilómetros de altura" que caminaba o se movía pesadamente. Wilcox nunca lo describía en todos sus detalles, pero las pocas e incoherentes palabras que recordaba el doctor Tobey convencieron al profesor de que aquél era el monstruo que el joven había intentado representar. Cuando Wilcox se refería a su obra, añadió el doctor, caía en seguida, invariablemente, en una especie de letargo. Cosa rara, su temperatura no estaba nunca por encima de lo normal; sin embargo, su estado se parecía más al de una fiebre violenta que al de un desorden del cerebro.

El 2 de abril a las tres de la tarde, la enfermedad cesó de pronto. Wilcox se sentó en la cama, asombrado de encontrarse en la casa de sus padres, e ignorando totalmente lo que había ocurrido en sus sueños o en la realidad desde el 22 de marzo. Como el médico declarara que estaba curado, a los tres días volvió a su hotel. Pero ya no le fue de ninguna utilidad al profesor Angell. Junto con su enfermedad se habían desvanecido todos aquellos sueños, y luego de oír durante una semana los relatos inútiles e irrelevantes de unas muy comunes visiones, mi tío dejó de anotar los pensamientos nocturnos del artista.

Aquí terminaba la primera parte del manuscrito, pero las abundantes notas invitaban de veras a la reflexión. Sólo el escepticismo inveterado que informaba entonces mi filosofía puede explicar mi persistente desconfianza. Las notas describían lo que habían soñado diversas personas en el mismo período en que el joven Wilcox había tenido sus extrañas revelaciones. Mi tío, parecía, había organizado rápidamente una vasta encuesta entre casi todos aquellos a quienes podía interrogar sin parecer impertinente, pidiendo que le contaran sus sueños y le comunicaran las fechas de todas sus visiones notables. Las reacciones habían sido variadas; pero el profesor recibió más respuestas que las que hubiese obtenido cualquier otro hombre sin la ayuda de un secretario. Aunque no conservó la correspondencia original, las notas formaban un completo y muy significativo resumen. La aristocracia y los hombres de negocios -la tradicional "sal de la tierra" de Nueva Inglaterra- dieron un resultado casi completamente negativo, aunque hubo algunos pocos casos de informes de impresiones nocturnas, siempre entre el 13 de marzo y el 2 de abril, período de delirio de joven escultor. Los hombres de ciencia no fueron tampoco muy afectados, aunque por lo menos cuatro vagas descripciones sugerían la visión fugaz de extraños paisajes, y uno de ellos hablaba del temor a algo anormal.

Las respuestas más pertinentes procedían de artistas y poetas, que si hubieran podido comparar sus notas hubieran sido presas del pánico. Ante la falta de las cartas originales, llegué a sospechar que el compilador había estado haciendo preguntas insidiosas o había deformado el texto de la correspondencia para corroborar lo que había resuelto ver. Por eso persistí en la creencia de que Wilcox, conociendo de algún modo los viejos documentos reunidos por mi tío, había estado engañándolo. Estas respuestas de los artistas narraban una perturbadora historia. Entre el 28 de febrero y 2 de abril gran parte de ellos había tenido sueños muy curiosos, alcanzando su máxima intensidad en el tiempo del delirio del escultor. Una cuarta parte hablaba de escenas y sonidos semejantes a los descritos por Wilcox y algunos confesaban su terror ante una criatura gigantesca y sin nombre. Un caso, que las notas describían con énfasis, era particularmente triste. El sujeto, un arquitecto muy conocido, algo inclinado al ocultismo y la teosofía, se volvió completamente loco la noche que llevaron al joven Wilcox a la casa de sus padres, y murió meses después gritando que lo salvaran de algún escapado habitante del infierno. Si mi tío hubiese conservado los nombres de estos casos, en vez de reducirlos a números, yo hubiera podido hacer alguna investigación personal. Pero, como estaban las cosas, sólo pude encontrar a unos pocos. Todos, sin embargo, confirmaron las notas. Me pregunté a menudo si aquellos a quienes había interrogado el profesor Angell se habían sentido tan intrigados como este grupo. Nunca les di explicaciones, y es mejor así.

Los recortes de prensa, como ya he dicho, trataban de casos de pánico, manía y excentricidad, siempre en el mismo período. El profesor Angell debió de haber empleado una agenda de recortes, pues el número de estos extractos era prodigioso, y además procedían de todos los rincones del mundo. Uno describía un suicidio nocturno en Londres: un hombre había saltado por una ventana luego de lanzar un grito horrible. En una confusa carta al editor de un periódico sudamericano un fanático anunciaba, apoyándose en sus visiones, un futuro siniestro. Un despacho de California relataba que una colonia teosófica había comenzado a usar vestiduras blancas ante la proximidad de un "glorioso acontecimiento", que no llegaba nunca, mientras las noticias de la India se referían cautelosamente a una seria agitación de los nativos, producida a fines de marzo. Las orgías vudúes se habían multiplicado en Haití, y en África se había hablado de unos cantos misteriosos. Los oficiales norteamericanos radicados en Filipinas habían tenido ciertas dificultades con algunas tribus, y en la noche de 22 de marzo los policías de Nueva York habían sido molestados por levantinos histéricos. Confusos rumores recorrieron también el oeste de Irlanda, y un pintor llamado Ardois-Bonnot exhibió en 1926, en el salón de primavera de París, un blasfemo Paisaje de Sueño. En los asilos de alienados los desórdenes fueron tan numerosos que sólo un milagro logró impedir que el cuerpo médico advirtiera curiosas semejanzas y sacara apresuradas conclusiones. Una rara colección de recortes, de veras; apenas concibo hoy el crudo racionalismo con que los hice a un lado. Pero quedé convencido de que el joven Wilcox había tenido noticias de unos sucesos anteriores mencionados por el profesor.

2. El informe del inspector Legrasse

Los sucesos anteriores por los que mi tío diera tanta importancia al sueño del escultor y al bajorrelieve eran el tema de la segunda mitad del largo manuscrito. Ya una vez, parecía, el profesor Angell había visto los odiosos contornos del monstruo anónimo, había meditado sobre los desconocidos jeroglíficos, y había oído las sílabas que sólo la palabra Cthulhu podía traducir... Todo esto en circunstancias tan sobrecogedoras que no es raro que persiguiese al joven Wilcox con preguntas y ruegos. Esta experiencia anterior había ocurrido diecisiete años antes, en 1908, mientras la Sociedad Norteamericana de Arqueología celebraba su consejo anual, en Saint-Louis. El profesor Angell, por su autoridad y sus méritos, había desempeñado un papel importante en todas las deliberaciones, y a él se acercaron varios profanos que aprovechaban la oportunidad de la convocatoria para hacer preguntas y plantear problemas.

El jefe de ese grupo no tardó en convertirse en centro de atracción de todo el congreso. Era un hombre de aspecto muy común, mediana edad, y que había hecho el viaje de Nueva Orleáns a Saint-Louis en busca de cierta información que no había podido obtener en su distrito. Se llamaba John Raymond Legrasse y era inspector de policía. Traía consigo el objeto de su viaje: una estatuita de piedra, repugnante y grotesca, muy antigua aparentemente, cuyo origen no había logrado determinar.

No debe creerse que el inspector Legrasse se interesara por la arqueología. Todo lo contrario; su deseo de instruirse tenía como único origen razones puramente profesionales. La estatuita, ídolo, fetiche o lo que fuese, había sido capturada meses antes en los pantanos boscosos del sur de Nueva Orleáns, en el curso de una expedición contra una presunta ceremonia vudú. Tan singulares y odiosos eran los ritos, que la policía comprendió que se hallaba ante un culto totalmente ignorado, e infinitamente más diabólico que los del vudú. Los confusos e increíbles relatos arrancados por la fuerza a los prisioneros nada informaron sobre su posible origen. De ahí el deseo de la policía de consultar a alguna autoridad para identificar así el horrible símbolo, y seguir las huellas del culto hasta sus fuentes.

El inspector Legrasse no había esperado que su pedido convocara una impresión semejante. La aparición de la curiosa estatuita bastó para excitar a los hombres de ciencia, y pronto todos rodearon al inspector para contemplar de cerca la diminuta figura cuya rareza y aspecto de genuina y abismal antigüedad abrían perspectivas tan misteriosas y arcaicas. Nadie reconoció la escuela escultórica de la que había nacido la estatua, y sin embargo centenares y hasta miles de años parecían haberse posado en la oscura y verdosa superficie de aquella piedra desconocida.

La figura, que los miembros del congreso pasaron de mano en mano para estudiarla con más minuciosidad, medía de unos veinte a veinticinco centímetros de altura y estaba finamente labrada. Representaba un monstruo de contornos vagamente antropoides, pero con una cabeza de pulpo cuyo rostro era una masa de tentáculos, un cuerpo escamoso que sugería cierta elasticidad, cuatro extremidades dotadas de garras enormes, y un par de alas largas y estrechas en la espalda. Esta criatura, que exhalaba una malignidad antinatural, parecía ser de una pesada corpulencia, y estaba sentada en un pedestal o bloque rectangular, cubierto de indescriptibles caracteres. Las puntas de las alas rozaban el borde posterior del bloque, el asiento ocupaba el centro, mientras que las garras largas y curvas de las plegadas extremidades asían el borde anterior y descendían hasta un cuarto de la altura del pedestal. La cabeza de cefalópodo se inclinaba hacia el dorso de las garras enormes que apretaban las elevadas rodillas. El conjunto daba una impresión de vida anormal, más sutilmente terrorífico a causa de la imposibilidad de establecer su origen. Su vasta, pavorosa e incalculable edad era innegable; sin embargo, nada permitía relacionarlo con algún tipo de arte de los comienzos de la civilización.

El material de la estatua encerraba otro misterio. No había nada parecido, en la geología o la mineralogía, a aquella pieza jabonosa, verdinegra, de estrías doradas o iridiscentes. Los caracteres de la base eran igualmente desconcertantes, y ninguno de los miembros del congreso, a pesar de que representaban a la mitad de las autoridades mundiales en esta esfera, pudo descubrir el más remoto parentesco lingüístico. Tanto la figura como el material pertenecían a algo increíblemente lejano, totalmente distinto de la humanidad que conocemos: algo sugería, de un modo terrible, antiguos y profanos ciclos en los que nuestro mundo y nuestras concepciones no habían participado.

Y, sin embargo, mientras los miembros del congreso sacudían la cabeza y se confesaban incapaces de resolver el misterio, uno de ellos creyó descubrir algo raramente familiar en la efigie y los jeroglíficos, y al fin, no sin reticencia, confesó lo que sabía. Este hombre era el hoy desaparecido William Channing Webb, profesor de antropología en la Universidad de Princeton y explorador de bastante renombre.

Cuarenta y ocho años antes el profesor Webb había recorrido Groenlandia e Islandia en busca de ciertas inscripciones rúnicas que hasta ese entonces no había podido descubrir. En la costa occidental de Groenlandia se había encontrado con una tribu degenerada de esquimales, cuya religión, un culto demoníaco curioso, lo había impresionado sobremanera por su faz deliberadamente sanguinaria y repulsiva. Era aquella una fe que los otros esquimales ignoraban casi del todo, y a la que se referían estremeciéndose. Databa, decían, de épocas muy antiguas, anteriores al nacimiento del mundo. Junto a ritos anónimos y sacrificios humanos había invocaciones de origen tradicional dirigidas a un demonio supremo o tornasuk. El profesor Webb había oído esa invocación en boca de un viejo angekok, o brujo sacerdote, y la había transcrito fonéticamente, hasta donde era posible, en caracteres romanos. Pero lo que ahora parecía importante era el fetiche adorado en ese culto, y alrededor del cual bailaban los esquimales cuando la aurora boreal brillaba muy por encima de los acantilados de hielo. Era, declaró el profesor, un tosco bajorrelieve de piedra con una figura horrible y algunos caracteres misteriosos. Creía recordar que se parecía, por lo menos en todos los rasgos esenciales, a la criatura bestial que ahora estaban examinando.

Este relato, recibido con asombro y sorpresa por los miembros del congreso, pareció excitar al inspector Legrasse, que abrumó al profesor a preguntas. Habiendo copiado una invocación recitada por uno de los oficiantes del pantano, rogó al profesor Webb que tratase de recordar las sílabas recogidas en Groenlandia. Siguió una comparación exhaustiva de todos los detalles y un instante de sombrío silencio cuando el profesor y el detective convinieron en la virtual identidad de las frases. He aquí, en sustancia (la división de las palabras fue establecida de acuerdo con las pausas tradicionales observadas por los oficiantes), lo que el brujo esquimal y los sacerdotes de Luisiana habían cantado a sus ídolos:

Ph'nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn.

Legrasse había tenido más suerte que el profesor Webb, pues varios prisioneros le habían revelado el sentido de esas palabras. Era algo así:

En su casa de R'lyeh el fallecido Cthulhu espera soñando.

Y entonces, respondiendo a un ruego general, el inspector relató minuciosamente su experiencia con los fieles del pantano; veo ahora que mi tío dio gran importancia a esa historia. Tenía cierto parecido con las ensoñaciones más extravagantes de los teósofos y los creadores de mitos, y revelaba una asombrosa imaginación de carácter cósmico que nadie hubiese esperado entre parias y vagabundos.

El 1° de noviembre de 1907 la policía de Nueva Orleáns había recibido un alarmado mensaje de la región pantanosa del Sur. Los colonos, gente primitiva, pero de buen natural, descendientes en su mayor parte de Laffite, eran presas del pánico a causa de algo desconocido que había invadido la región durante la noche. Se trataba en apariencia de un culto vudú, pero de una especie más terrible que todo lo que ellos conocían. Desde que el malévolo tamtam había comenzado a sonar incesantemente en aquellos bosques oscuros donde nadie osaba aventurarse, habían desaparecido varias mujeres y niños. Se habían oído gritos irracionales, chillidos desgarradores y cantos lúgubres, y unas llamas diabólicas habían bailado en la espesura. Los vecinos, añadía el aterrorizado mensajero, no podían soportarlo.

En las primeras horas de la tarde veinte policías partieron en dos carricoches y un automóvil, guiados por el tembloroso colono. Cuando el camino se hizo intransitable abandonaron los vehículos y durante varios kilómetros chapotearon en silencio a través de los espesos bosques de cipreses donde nunca penetraba la luz del día. Raíces tortuosas y nudos malignos de musgo español retardaban la marcha, y de vez en cuando una pila de piedras húmedas o los fragmentos de una pared en ruinas hacían más depresiva aquella atmósfera que los árboles deformados y las colonias de hongos contribuían a crear. Al fin apareció un miserable conjunto de chozas, y los histéricos colonos corrieron a agruparse alrededor de las vacilantes linternas. El apagado golpear de los tamtams se oía débilmente a lo lejos, la brisa traía muy de cuando en cuando un chillido que helaba la sangre. Un resplandor rojizo parecía filtrarse por entre el follaje pálido, más allá de las interminables avenidas de la noche selvática. A pesar de su repugnancia a quedarse nuevamente solos, todos los habitantes del lugar se negaron a avanzar un solo paso hacia la escena del culto maldito, de modo que el inspector Legrasse y sus diecinueve colegas tuvieron que aventurarse sin guías por aquellas negras arcadas de horror donde ninguno de ellos había puesto el pie.

La región en que ahora entraba la policía tenía tradicionalmente muy mala fama, y en su mayor parte no había sido explorada por hombres blancos. Algunas leyendas se referían a un lago secreto en que vivía una colosal e informe criatura, algo parecida a un pólipo y de ojos fosforescentes, y, según los colonos, unos demonios de alas de murciélago salían a medianoche de sus cavernas para adorar al monstruo. Afirmaban que éste estaba allí desde antes que La Salle, de los indios, y aun de las bestias y pájaros del bosque. Era una verdadera pesadilla, y verlo significaba la muerte. Pero se aparecía en sueños a los hombres, y eso bastaba para que éstos se mantuviesen alejados. La orgía vudú se desarrollaba en los límites extremos del área aborrecida, pero aun así el emplazamiento era bastante malo, y eso quizá había aterrorizado a los colonos más que los chillidos o incidentes.

Sólo la poesía o la locura podían haber reproducido los ruidos que oyeron los hombres de Legrasse mientras atravesaban lentamente el sombrío pantano, acercándose a la luz rojiza y a los apagados tamtams. Hay una cualidad vocal propia de las bestias; y nada más terrible que oír una de ellas cuando el órgano de donde proviene debería emitir otra. Una furia animal y una licencia orgiástica se exacerbaban allí hasta alcanzar alturas demoníacas con gritos y aullidos extáticos que reverberaban en los bosques tenebrosos como ráfagas pestilentes surgidas de los abismos del infierno. De vez en cuando cesaban los gritos y lo que parecía un coro de voces roncas entonaba la odiosa melopea¹:

Ph'nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn.

Por fin los hombres llegaron a un sitio donde el bosque era menos denso, y se encontraron de pronto en el lugar mismo de la escena. Cuatro trastabillaron, un quinto perdió el conocimiento, y otros dos lanzaron un grito de horror que, por suerte, fue apagado por el tumulto salvaje de la orgía. Legrasse roció con agua pantanosa el rostro del hombre desvanecido, y luego todos contemplaron el espectáculo fascinados por el horror.

En un claro natural del pantano se alzaba una isla verde de tal vez un acre de extensión, desprovista de árboles y bastante seca. Allí saltaba y se retorcía una horda de anormalidades humanas más indescriptibles que cualquiera de las que hubiese podido pintar un Sime o un Angarola. Sin ropas, esta híbrida muchedumbre bramaba, rugía y se contorsionaba alrededor de una hoguera circular. De vez en cuando se abrían las cortinas de fuego y se podía distinguir en el centro un bloque de granito de unos dos metros y medio de alto, en cuya cima, incongruente por su pequeñez, se alzaba la funesta estatuita. En diez cadalsos instalados a intervalos regulares en un ancho círculo que rodeaba la hoguera, con el monolito como centro, colgaban con la cabeza hacia abajo los cuerpos extrañamente mutilados de los desaparecidos colonos. Dentro de este círculo saltaba y rugía el anillo de fieles, moviéndose de izquierda a derecha en una bacanal interminable entre el círculo de cadáveres y el círculo de fuego.

Pudo haber sido sólo la imaginación o pudo haber sido un simple eco, pero uno de los hombres, un impresionable español, creyó oír que las invocaciones eran seguidas por unas respuestas antifonales que procedían de un lejano y sombrío lugar, situado en lo más profundo de aquel bosque de leyenda. Este hombre, Joseph D. Gálvez, a quien más tarde encontré e interrogué, era desbordantemente imaginativo. Llegó a decir que había oído el débil golpear de unas grandes alas y que había vislumbrado unos ojos luminosos y una enorme masa blanca detrás de los árboles más lejanos. Pero creo que estaba demasiado influido por las supersticiones locales.

La inactividad de los hombres paralizados fue comparativamente de poca duración. El deber venció pronto todas las dudas, y aunque los celebrantes debían de llegar al centenar, la policía, confiada en sus armas de fuego, irrumpió en medio de la horda. Durante cinco minutos el caos y el tumulto fueron indescriptibles. Hubo furiosos golpes, disparos y huidas. Pero finalmente Legrasse pudo contar cuarenta y siete prisioneros, a los que obligó a vestirse rápidamente, y que rodeó de policías. Cinco de los celebrantes habían muerto, y otros dos, muy malheridos, fueron transportados por sus cómplices en improvisadas parihuelas. La imagen del monolito fue sacada con todo cuidado y llevada por Legrasse.

Examinados en el cuartel de la policía, luego de un viaje agotador, los prisioneros resultaron ser mestizos de muy baja ralea, y mentalmente débiles. Eran en su mayor parte marineros, y había algunos negros y mulatos, procedentes casi todos de las islas de Cabo Verde, que daban un cierto matiz vudú a aquel culto heterogéneo. Pero no se necesitaron muchas preguntas para comprobar que se trataba de algo más antiguo y profundo que un fetichismo africano. Aunque degradados e ignorantes, los prisioneros se mantuvieron fieles, con sorprendente consistencia, a la idea central de su aborrecible culto.

Adoraban, dijeron, a los Grandes Antiguos que eran muy anteriores al hombre y que habían llegado al joven mundo desde el cielo. Esos Antiguos se habían retirado ahora al interior de la tierra y al fondo del mar, pero sus cadáveres se habían comunicado en sueños con el primer hombre, quien inventó un culto que nunca había muerto. Este era ese culto, y los prisioneros dijeron que había existido siempre y que siempre existiría, ocultándose en lejanías desiertas y lugares retirados hasta que el gran sacerdote Cthulhu saliese de su sombría morada en la ciudad submarina de R'lyeh para reinar otra vez sobre la Tierra. Algún día vendría, cuando los astros ocuparan una determinada posición; y el culto secreto estaría allí, esperándolo.

Mientras tanto no podían decir nada más. Se trataba de un secreto que ni la tortura podría arrancarles. La humanidad no era lo único consciente en la Tierra, pues había unas formas que emergían de la sombra para visitar a sus escasos fieles. Pero éstas no eran los Grandes Antiguos. Ningún ser humano había visto a los Antiguos. El ídolo de piedra representaba al gran Cthulhu, pero nadie podía decir si los otros eran o no como él. Nadie era capaz de descifrar ahora la antigua escritura; muchas cosas se transmitían oralmente. La invocación ritual no era el secreto. Éste no se comunicaba nunca en voz alta. El canto significaba: "En su casa de R'lyeh el fallecido Cthulhu espera soñando".

Sólo dos de los prisioneros fueron juzgados bastante cuerdos y se les ahorcó; el resto fue enviado a diversas instituciones. Todos negaron haber participado en los crímenes rituales, y afirmaron que los culpables de aquellas muertes eran los Alas-Negras que habían venido hasta ellos desde su refugio inmemorial en el bosque encantado. Pero nada coherente se pudo saber de aquellos aliados misteriosos. Lo que la policía logró obtener salió en su mayor parte de un viejísimo mestizo llamado Castro, quien pretendía haber tocado puertos distantes y hablado con los jefes inmortales del culto en las montañas de China.

El viejo Castro recordaba fragmentos de odiosas leyendas que empequeñecían las especulaciones de los teósofos y hacían de nuestro mundo algo reciente y fugaz. En ciclos muy lejanos otros seres habían gobernado la Tierra. Habían vivido en grandes ciudades, y sus vestigios podían encontrarse aún -le habían dicho a Castro los inmortales de China- en unas piedras ciclópeas de algunas islas del Pacífico. Habían muerto muchísimo antes de la aparición del hombre, pero había artes que podrían revivirlos cuando los astros volvieran a ocupar su justa posición en los cielos de la eternidad. Estos seres, indudablemente, procedían de las estrellas y habían traído sus imágenes con ellos.

Estos Grandes Antiguos, continuó Castro, no eran de carne y hueso. Tenían forma -¿no lo probaba acaso esta imagen estelar?-, pero esa forma no era material. Cuando las estrellas eran propicias iban de mundo en mundo a través del cielo; pero cuando eran desfavorables, no podían vivir. Pero aunque ya no viviesen, no habían muerto en realidad. Yacían todos en casas de piedra en la gran ciudad de R'lyeh, preservada por los sortilegios del gran Cthulhu para el día que las estrellas y la Tierra pudiesen recibir su gloriosa resurrección. Pero en esa época alguna fuerza exterior debía ayudar a la liberación de sus cuerpos. Los conjuros que impedían que se descompusieran impedían también que se moviesen, y los Antiguos tenían que contentarse con yacer y pensar en la oscuridad mientras transcurrían millones de años. Conocían todo lo que ocurría en el mundo, pues su lenguaje consistía en la transmisión del pensamiento. En ese mismo instante hablaban en sus tumbas. Cuando, luego de un caos infinito, aparecieron los primeros hombres, los Grandes Antiguos hablaron a los más sensibles moldeándoles los sueños.

Aquellos primeros hombres, murmuró Castro, establecieron el culto con que se adoraba a los ídolos de los Grandes Antiguos; ídolos traídos de estrellas oscuras en una época infinitamente lejana. Ese culto no moriría hasta que las estrellas volvieran a ser favorables. Los sacerdotes sacarían entonces al gran Cthulhu de su tumba para que reviviese a sus vasallos y volviera a asumir su reinado en la Tierra. Ese tiempo sería fácil de conocer, pues entonces la humanidad se parecería a los Grandes Antiguos: salvaje y libre, más allá del bien y del mal, sin moral y sin ley. Y todos los hombres gritarían y matarían, y gozarían alegremente. Los Antiguos, liberados, enseñarían nuevos modos de gritar y matar y gozar, y el mundo entero ardería en un holocausto de libertad y éxtasis. Mientras tanto, el culto, con apropiados ritos, debía conservar el recuerdo de aquellos días antiguos y presagiar su retorno.

En los primeros tiempos algunos hombres escogidos habían hablado en sueños con aquellos seres, pero luego algo había pasado. La gran ciudad de piedra de R'lyeh, con sus monolitos y sepulcros, se había hundido bajo las olas, y las aguas de los abismos, con ese misterio primigenio en que nadie había pensado ni siquiera en penetrar, habían interrumpido esas citas espectrales. Pero los recuerdos no morían, y los altos sacerdotes afirmaban que cuando los astros fuesen favorables la ciudad volvería a la superficie. Entonces los viejos espíritus de la Tierra, mohosos y sombríos, saldrían de sus subterráneos y propagarían los rumores recogidos allá, en olvidados fondos del océano. Pero de ellos el viejo Castro no se atrevía a hablar. Se interrumpió de pronto y ni la persuasión ni las sutilezas pudieron arrancarle otras informaciones. Tampoco quiso mencionar, curiosamente, el tamaño de los Antiguos. En cuanto al culto, afirmó que su centro debía encontrarse en los desiertos intransitados de Arabia, donde Irem, la ciudad de los Pilares, sueña aún intacta y secreta. No tenía relación alguna con la brujería europea y sólo era conocido por sus miembros. Ningún libro aludía a él, aunque los chinos inmortales decían que en el Necronomicón del árabe loco Abdul Alhazred había un sentido oculto que el iniciado podía interpretar de muy diversas maneras, especialmente en el tan discutido dístico:

No está muerto quien puede yacer eternamente,
y en épocas extrañas hasta la muerte puede morir.

Legrasse, profundamente impresionado, y no poco intrigado, había buscado sin éxito las filiaciones históricas del culto. Castro, aparentemente, había dicho la verdad al afirmar que era un secreto. Las autoridades de la Universidad de Tulane no pudieron arrojar luz alguna sobre el culto o la imagen, y ahora recurría a las mayores autoridades y se encontraba nada menos que con el episodio de Groenlandia del profesor Webb.

El ferviente interés que despertó el relato de Legrasse, corroborado por la presencia de la estatuita, tuvo algún eco en las cartas que intercambiaron luego los miembros del congreso; pero apenas hay alguna mención en el informe oficial. La prudencia es preocupación primordial de aquellos que se enfrentan a menudo a la charlatanería y la impostura. Legrasse prestó durante un tiempo la estatua al profesor Webb, pero a la muerte de este último le fue devuelta, y está desde entonces en su casa. Allí la he visto no hace mucho tiempo. Es de veras algo estremecedor, e indiscutiblemente parecida a la escultura labrada en sueños por el joven Wilcox.

No me asombró que mi tío se hubiese excitado con el relato del joven. ¿Qué pudo pensar al saber, ya enterado de la información recogía por Legrasse, que un joven sensible no sólo había soñado la figura y los jeroglíficos de las imágenes del pantano y de Groenlandia, sino que también había oído en sueños tres de las palabras de la fórmula repetida por los maestros de Luisiana y los diabólicos esquimales? Era natural que el profesor Angell hubiese iniciado instantáneamente una minuciosa investigación, aunque yo en mi fuero interno sospechaba que el joven Wilcox había oído hablar del culto, y había inventado una serie de sueños para acrecentar el misterio ante los ojos de mi tío. El relato de los otros sueños y los recortes coleccionados por el profesor parecían corroborar la historia del joven; pero mi bien fundado racionalismo y la total extravagancia del asunto me llevaron a adoptar las conclusiones que estimé más razonables. De modo que luego de estudiar otra vez el manuscrito y comparar las notas teosóficas y antropológicas con la descripción del culto que había hecho Legrasse, viajé a Providence para ver al escultor e increparle el haberse burlado de tal modo de un sabio anciano.

Wilcox vivía aún, solo, en el Fleur de Lys de la Calle Thomas, desagradable imitación victoriana de la arquitectura bretona del siglo XVII. La fachada de estuco del hotel lucía ostentosamente entre las encantadoras casas coloniales y a la sombra del más hermoso campanario georgiano que pudiera verse en Norteamérica. Encontré a Wilcox en sus habitaciones, sumido en su labor, y comprendí en seguida, por las piezas que lo rodeaban, que su genio era profundo y auténtico.

Creo que durante un tiempo Wilcox figurará entre los grandes decadentes; pues ha cristalizado en arcilla, y reflejará un día en el mármol, esas pesadillas y fantasías evocadas en prosa por Arthur Machen y que Clark Ashton Smith ha hecho visibles en versos y pinturas.

Moreno, frágil y de aspecto un poco descuidado, Wilcox se volvió lánguidamente y sin dejar su silla me preguntó qué deseaba. Cuando le dije quién era, manifestó cierto interés, pues mi tío había excitado su curiosidad al examinar sus raros sueños, aunque sin expresar las razones de ese examen. Sin sacarlo de su ignorancia, traté prudentemente de hacerlo hablar.

Poco tiempo me bastó para convencerme de que era absolutamente sincero; hablaba de sus sueños de un modo inequívoco. Esos sueños, y su residuo subconsciente, habían influido profundamente en su arte, y me mostró una estatua mórbida cuyo modelado me estremeció, casi, por la fuerza de su oscura sugestión. No recordaba haber visto el original excepto en el bajorrelieve creado durante un sueño, pero los contornos se habían formado insensiblemente bajo sus manos. Era, sin duda, la forma gigantesca de la que había hablado en su delirio. Comprobé muy pronto que no sabía nada del culto, salvo lo que el constante interrogatorio de mi tío había dejado escapar, y traté otra vez de concebir de qué modo podía haber recibido esas impresiones sobrenaturales.

Hablaba de sus sueños de un modo extrañamente poético, haciéndome ver con terrible claridad la ciudad ciclópea de piedra verde y musgosa -cuya geometría, añadió curiosamente, era totalmente errónea-, y oí otra vez con un temor expectante el subterráneo llamado mental: Cthulhu fhtagn, Cthulhu fhtagn.

Esas palabras figuraban en la temible invocación que evocaba el sueño-vigilia de Cthulhu en su bóveda de piedra de R'lyeh, y a pesar de mis racionales ideas me sentí profundamente perturbado. Wilcox, era indudable, había oído hablar casualmente del culto, y lo había olvidado en seguida en la masa de las lecturas y concepciones igualmente fantásticas. Más tarde, en virtud de su impresionable carácter, el culto había encontrado un modo de expresión subconsciente en los sueños, el bajorrelieve de arcilla y la estatua que yo estaba ahora contemplando. De modo que la superchería había sido involuntaria. El joven tenía unos modales un poco afectados, y un poco vulgares, que me desagradaban de veras; pero yo ya estaba dispuesto a admitir tanto su genio como su honestidad. Me despedí amablemente, y le deseé todo el éxito que su talento prometía.

El asunto del culto continuó fascinándome y a veces imaginaba poder adquirir un gran renombre investigando su origen y relaciones. Visité Nueva Orleáns, hablé con Legrasse y otros de los que habían participado en aquella vieja expedición, examiné la estatuita y hasta interrogué a los prisioneros que todavía vivían. El viejo Castro, por desgracia, había muerto hacía varios años. Lo que escuché entonces de viva voz, aunque no fue más que una confirmación detallada de los escritos de mi tío, acrecentó mi interés, y tuve la seguridad de estar sobre la pista de una religión muy antigua y secreta cuyo descubrimiento me convertiría en un antropólogo famoso. Mi actitud era aún entonces absolutamente materialista, como aún quisiera que lo fuese, y por una inexplicable perversidad mental rechacé la coincidencia de los sueños y los recortes coleccionados por el profesor Angell.

Hubo algo, sin embargo, que comencé a sospechar y que ahora creo saber: la muerte de mi tío no fue nada natural. Cayó al suelo en la colina, en una de las estrechas callejuelas que partían de unos muelles donde abundaban los mestizos extranjeros, luego del descuidado empujón de un marinero de tez oscura. Yo no había olvidado que los oficiales de Luisiana se distinguían por la mezcla de sangres y sus intereses marinos, y no me hubiera sorprendido conocer la existencia de agujas venenosas y métodos criminales secretos tan faltos de piedad como aquellas creencias y ritos misteriosos. Legrasse y sus hombres, es cierto, no habían sido molestados; pero en Noruega acaba de morir un marino que veía cosas. ¿No pudieron haber llegado a oídos siniestros las investigaciones realizadas por mi tío luego de encontrarse con el escultor? Creo hoy que el profesor Angell murió porque sabía o quería saber demasiado. Es posible que me espere un fin semejante, pues yo también he aprendido mucho.

3. La locura del mar

Si el cielo decidiese algún día acordarme un insigne favor, borraría totalmente de mi memoria el descubrimiento que hice, por simple casualidad, al echar una ojeada a una hoja de periódico que recubría un estante. Era un viejo número del Boletín de Sidney del 18 de abril de 1925, con el cual no hubiese podido dar en mi vida cotidiana. Había pasado inadvertido hasta para la agencia de recortes que había estado coleccionando ávidamente durante esa época materiales para mi tío. Había yo casi abandonado mis investigaciones cerca de lo que el profesor llamaba el "culto de Cthulhu" y me encontraba de visita en casa de un docto amigo de Patterson, Nueva Jersey, conservador del museo local y mineralogista de renombre. Examinando un día los ejemplares de reserva, amontonados en desorden en los estantes de una de las salas del fondo del museo, mi mirada se detuvo en la rara ilustración de uno de los periódicos extendido bajo las piedras. Era el Boletín de Sidney que he mencionado. Mi amigo tenía corresponsales en todos los países extranjeros imaginables. La imagen era una fotografía en sepia de una odiosa estatuita de piedra casi igual a la que Legrasse había encontrado en el pantano.

Despojé vivamente a la hoja de su precioso contenido, leí el artículo con cuidado y lamenté su brevedad. Lo que sugería, sin embargo, era de suma importancia para mi ya vacilante búsqueda. Arranqué cuidadosamente la noticia con el propósito de ponerme en seguida en acción. He aquí el contenido:

Misterioso barco a la deriva rescatado en alta mar

El Vigilant arribó remolcando a un yate neozelandés armado. Un muerto y un sobreviviente a bordo. Relatan combates furiosos y muertes en alta mar. Marinero rescatado se niega a dar detalles de la misteriosa experiencia. Ídolo extraño hallado en su poder. Se iniciará una investigación.

El carguero Vigilant de la compañía Morrison, procedente de Valparaíso, arribó esta mañana a su puesto de amarre en la Bahía de Darling remolcando al yate Alert de Dunedin N.2 con serias averías, pero dotado aún de un poderoso armamento. El yate fue avistado el 12 de abril a los 34°21' de latitud sur, y a los 152°17' longitud oeste, con un muerto y un sobreviviente a bordo.

El Vigilant dejó Valparaíso el 25 de marzo, y el 2 de abril fue alejado considerablemente de su curso, en dirección sur, por excepcionales tormentas y enormes olas. El 12 de abril avistó el buque a la deriva. En apariencia había sido abandonado, pero luego descubrió que llevaba un sobreviviente en estado de delirio, y un hombre muerto por lo menos desde hacía una semana.

El sobreviviente apretaba entre sus manos una piedra horrible de origen desconocido, de unos treinta centímetros de alto, cuyo origen los profesores de la Universidad de Sidney, la Sociedad Real y el museo de la Calle College no pudieron determinar, y que el hombre afirmaba haber descubierto en la cabina del yate, en un altarcito rudimentario.

Este hombre, ya recobrado, relató una historia de piratería y violencia sumamente extraña. Se trata de un noruego llamado Gustaf Johansen, de cierta cultura, segundo oficial en la goleta Emma de Auckland, que partió para el Callao el 20 de febrero, con una tripulación de 20 hombres.

El Emma, dijo, fue retrasado y alejado considerablemente de su ruta por la tormenta del 1° de marzo, y el 22 del mismo mes a los 49°51' de latitud sur y a los 128°54' de longitud este encontró al Alert conducido por una tripulación de canacos² y mestizos de aspecto patibulario. El capitán Collins no obedeció la orden de virar, y la tripulación del yate abrió fuego sin aviso con una batería de cañones de bronce particularmente pesada.

Los marineros del Emma, dijo el sobreviviente, se resistieron con valentía, y aunque la goleta comenzó a hundirse, pues varios proyectiles habían alcanzado la línea de flotación, lograron acercarse al enemigo y lo abordaron poniéndose a luchar en cubierta. Como los tripulantes del yate combatían de un modo torpe y cruel, tuvieron que matarlos a todos.

Tres de los hombres del Emma, incluso el capitán Collins y el primer oficial Gree, murieron; y los ocho restantes, bajo el mando del segundo oficial, Johansen, se pusieron a navegar en la dirección seguida originalmente por el yate, a fin de descubrir por qué motivo se les había ordenado cambiar de rumbo.

Al día siguiente desembarcaron en una islita que no figuraba en ningún mapa. Seis de los hombres murieron allí, aunque Johansen se mostró particularmente reticente a este respecto y dijo que habían caído en una grieta entre las rocas.

Más tarde, parece, Johansen y sus compañeros volvieron al yate y trataron de hacerlo navegar, pero fueron vencidos por la tormenta del 2 de abril.

Desde ese día hasta el 12 de abril, fecha en que fue recogido por el Vigilant, Johansen no recuerda nada, ni siquiera cuándo murió su compañero William Briden. La muerte no se debió aparentemente a otra causa que a privaciones.

Cables procedentes de Dunedin informan que el Alert era muy conocido como barco de carga y tenía muy mala reputación. Pertenecía a un curioso grupo de mestizos cuyas frecuentes incursiones nocturnas a los bosques atraían no poca curiosidad. Luego de la tormenta y los temblores de tierra del 1° de marzo se había hecho apresuradamente a la vela.

Nuestro corresponsal en Auckland afirma que el Emma y sus tripulantes gozaban de una excelente reputación y que Johansen es un hombre digno de toda confianza.

El almirantazgo va a iniciar una investigación sobre este asunto, durante la cual se tratará de convencer a Johansen para que hable más libremente.

Esto era todo, además de la diabólica imagen, ¡pero qué pensamientos despertó en mi mente! Estas nuevas y preciosas noticias acerca del culto de Cthulhu probaban que éste tenía fieles seguidores tanto en el mar como en la tierra. ¿Qué motivo había impulsado a la híbrida tripulación a ordenar el regreso del Emma mientras navegaban con su ídolo? ¿Qué isla desconocida era aquella en que habían muerto seis de los tripulantes, acerca de la cual el contramaestre Johansen se mostraba tan reticente? ¿Qué resultado había tenido la investigación del almirantazgo y qué se sabía del odioso culto en Dunedin? Y lo más extraordinario, ¿qué profunda y natural relación de hechos era esta que daba una significación maligna e innegable a los sucesos tan cuidadosamente anotados por mi tío?

El 1° de marzo -el 28 de febrero de acuerdo con el huso horario internacional- se habían producido una tormenta y un terremoto. El Alert y su malencarada tripulación habían dejado rápidamente Dunedin como obedeciendo un imperioso llamado, y en el otro extremo de la Tierra poetas y artistas habían comenzado a soñar con una ciclópea ciudad submarina mientras un joven escultor modelaba, en sueños, la forma del terrible Cthulhu. El 23 de marzo la tripulación del Emma desembarcaba en una isla desconocida, perdiendo allí seis hombres; y en esa misma fecha los sueños de algunas personas alcanzaron su mayor intensidad y se oscurecieron con el terror de un monstruo maligno y gigantesco, mientras un arquitecto se volvía loco y un escultor caía presa del delirio. ¿Y qué pensar de esa tormenta del 2 de abril, fecha en que cesaron todos los sueños de la ciudad sumergida, y Wilcox salió indemne de aquella fiebre extraña? ¿Qué pensar igualmente de aquellas alusiones del viejo Castro a los Antiguos venidos de las estrellas y a su reino próximo, y a su culto, y a su gobierno de los sueños? ¿Estaba balanceándome en el borde de un abismo de horrores cósmicos, insoportables para un ser humano? En todo caso no afectaron sino a la mente, pues el 2 de abril puso término de algún modo a la monstruosa amenaza que había sitiado el alma de los hombres.

Aquella tarde, luego de haber pasado el día enviando telegramas y haciendo urgentes preparativos, me despedí de mi huésped y tomé un tren para San Francisco. En menos de un mes llegué a Dunedin, donde, sin embargo, descubrí que se sabía muy poco de los extraños miembros del culto que habían vivido en las posadas marineras. El vagabundeo en los muelles era asunto demasiado común, y no valía la pena mencionarlo; pero algo oí a propósito de una expedición terrestre realizada por estos mestizos durante la cual se escuchó el débil golpear de unos tambores y se vio un fuego rojo en las colinas lejanas.

En Auckland me enteré de que Johansen había vuelto a Sidney, donde acababa de sometérsele a un inútil interrogatorio, con el pelo totalmente cano, y que luego de vender su casita de la Calle West había regresado con su mujer a su viejo hogar, en Oslo. De su aventura no dijo a sus amigos más de lo que ya sabían los oficiales del almirantazgo, y todo lo que pudieron hacer fue darme su nueva dirección.

Volví entonces a Sidney y hablé sin éxito con gente de mar y miembros de la corte. Vi el Alert en Circular Quay, en la bahía de Sidney, pero nada me reveló su casco. La imagen en cuclillas, de cabeza de pulpo, cuerpo de dragón, alas escamosas y pedestal con jeroglíficos, se conservaba en el museo de Hyde Park. La examiné con cuidado y descubrí que estaba exquisitamente labrada, y tenía el mismo profundo misterio, terrible antigüedad y sobrenatural rareza de material que el ejemplar más pequeño de Legrasse. Para los geólogos, me dijo el conservador del museo, la estatua era un enigma monstruoso, y juraban que no había en el mundo una roca parecida. Recordé, estremeciéndome, lo que había dicho el viejo Castro a Legrasse a propósito de los primeros Grandes Antiguos: "Vinieron de las estrellas y trajeron consigo sus imágenes".

Profundamente perturbado resolví visitar al oficial Johansen en Oslo. Llegué a Londres, me reembarqué en seguida para la capital de Noruega, y un día de otoño eché pie a tierra en un limpio desembarcadero, a la sombra del Egeberg.

La casa de Johansen, descubrí, estaba situada en la Ciudad Vieja del rey Harold Haardrada, que había conservado el nombre de Oslo durante los siglos en que la ciudad principal adoptara el nombre de Cristianía. Hice el corto viaje en un taxi y golpeé con el corazón tembloroso la puerta de una casa vieja y limpia de frente enyesado. Salió a recibirme una mujer de cara triste, vestida de negro, quien me comunicó en un inglés vacilante que Gustav Johansen no era ya de este mundo.

No había sobrevivido mucho a su regreso, pues su aventura marina de 1925 le había destrozado la salud. La mujer no sabía más que el público, pero Johansen había dejado un largo manuscrito, que trataba "asuntos técnicos", escrito en inglés con la intención manifiesta de que su esposa no lo entendiese. Mientras paseaba por una callejuela, cerca del muelle de Gothenburg, un atado de viejos periódicos, salido de la ventana de un altillo, lo golpeó y lo hizo caer. Dos marineros indios lo ayudaron en seguida a levantarse, pero el hombre murió antes de que llegase la ambulancia. Los médicos, incapaces de precisar la causa del deceso, lo habían atribuido a un malestar del corazón y a un debilitamiento general.

Sentí entonces que un oscuro terror, que no me abandonaría hasta que a mí también me fuese acordado el eterno reposo, "accidentalmente" o por otro motivo, me traspasaba los huesos. Habiendo persuadido a la viuda de que mi conocimiento de esos "asuntos técnicos" me autorizaba a poseer el manuscrito, me llevé el documento y comencé a leerlo en el barco que me conducía a Londres.

Era un relato simple, desordenado; un diario de mar redactado de memoria en que se intentaba recoger día a día aquel último y terrible viaje. No lo transcribiré literalmente a causa de sus oscuridades y redundancias, pero mi resumen bastará para explicar por qué el rumor de las aguas contra los costados del buque se me hizo tan intolerable que tuve que taponarme los oídos.

Johansen, gracias a Dios, no lo sabía todo, aunque vio la ciudad y el monstruo; pero yo ya no podré dormir en paz mientras recuerde el horror que espera emboscado del otro lado de la vida, en el tiempo y el espacio, y aquellas malditas criaturas que vinieron de los astros más antiguos y que sueñan en las profundidades del mar, conocidas y favorecidas por un culto de pesadilla decidido a lanzarlas sobre nuestro planeta cada vez que algún terremoto vuelva a elevar la monstruosa ciudad de piedra al aire y la luz del sol.

El viaje de Johansen había comenzado tal como lo declarara él mismo ante el almirantazgo. El Emma había dejado Auckland en lastre el 20 de febrero, y sintió todo el impacto de esa tempestad consecutiva al terremoto que arrancó a los abismos marinos el horror que pobló los sueños de los hombres. Recobrado el gobierno, el buque navegó favorablemente hasta encontrarse con el Alert el 22 de marzo (y sentí la pena del oficial al describir el bombardeo y el hundimiento de su nave). De los mestizos del yate, Johansen hablaba con un horror realmente significativo. Había algo abominable en ellos que hacía que su destrucción pareciese casi un deber, y Johansen se sorprende ante la acusación de crueldad que contra él y sus compañeros hizo la corte. Ya en el yate capturado, Johansen y sus hombres, impulsados por la curiosidad, prosiguen viaje hasta avistar una alta columna de piedra que emerge del océano, y a los 49°9' de latitud oeste, y 126°43' de longitud sur, se encuentran ante una costa barrosa, y una albañilería ciclópea cubierta de algas que no puede ser sino la sustancia tangible del terror supremo del universo: la ciudad muerta de R'lyeh, construida hace millones de años, antes de los comienzos de nuestra historia, por las enormes y espantosas criaturas que descendieron desde unos astros desconocidos. Allí yacen el gran Cthulhu y sus compañeros, ocultos en unas bóvedas verdes y húmedas desde donde envían, luego de incalculables ciclos, pensamientos que aterrorizan a los hombres sensibles y reclaman imperiosamente a los fieles del culto que inicien el peregrinaje de la liberación y la restauración. El oficial Johansen ignoraba todo esto, ¡pero Dios sabe bien que había visto bastante!

Creo que emergió de las aguas sólo la cima de la ciudadela, coronada por un enorme monolito, donde yace el gran Cthulhu. Cuando imagino el tamaño de todo lo que puede esconder el fondo del océano, siento deseos de morir sin esperar ya más. Johansen y sus hombres se sintieron aterrados ante la majestad cósmica de esta húmeda Babilonia habitada por demonios, y debieron sospechar, instintivamente, que no pertenecía ni a éste ni a ningún otro planeta similar. En todas las líneas de la estremecida descripción de Johansen se advierte el mismo pavor; ante el tamaño indescriptible de los bloques de piedra verde, ante la altura vertiginosa del monolito labrado, ante la asombrosa identidad de esas colosales estatuas y bajorrelieves con la rara imagen encontrada en la sentina del Alert.

Sin conocer el futurismo, Johansen describe, al hablar de la ciudad, algo muy parecido a una obra futurista. En vez de referirse a una estructura definida, algún edificio, se reduce a hablar de vastos ángulos y superficies pétreas... superficies demasiado grandes para ser de este mundo, y cubiertas por jeroglíficos e imágenes horribles. Menciono estos ángulos pues me recuerdan los sueños que me relató Wilcox. El joven escultor afirmó que la geometría de la ciudad de sus sueños era anormal, no euclidiana, y que sugería esferas y dimensiones distintas de las nuestras. Ahora un marino ilustrado tenía ante la terrible realidad la misma impresión.

Johansen y sus hombres desembarcaron en la playa de esta monstruosa acrópolis y se treparon, resbalando, por los titánicos y musgosos escalones que ningún ser humano hubiera podido edificar. El sol mismo parecía deformado cuando se lo miraba a través de las miasmas polarizadas que emanaban de esta perversión submarina; una amenaza tortuosa acechaba en esos ángulos desconcertantes donde una segunda mirada descubría una concavidad donde se había creído ver la convexidad.

Todos los exploradores, aun antes de ver algo definido (salvo las rocas, los musgos y las algas) se sintieron presas de un indefinible terror. Todos habrían escapado si no hubiesen temido la burla de los otros, y sólo de mala gana se decidieron a buscar -vanamente, como comprendieron más tarde- algo que sirviese de recuerdo.

Rodríguez, el portugués, fue el primero en llegar a la base del monolito y les gritó a los otros lo que acababa de descubrir. Poco más tarde los hombres contemplaron curiosamente una enorme puerta de piedra labrada con el ya familiar bajorrelieve del pulpo-dragón. Se parecía, dice Johansen, a la enorme puerta de un granero. Todos vieron allí una puerta, ya que estaba encuadrada en un umbral, un dintel y dos montantes, pero nadie pudo decidir si estaba situada horizontalmente, como la puerta de una trampa, o algo inclinada, como la puerta exterior de un altillo. Como lo hubiese dicho Wilcox, la geometría del lugar era errónea. Uno no podía estar seguro de que el mar y el suelo fueran horizontales, de modo que la posición relativa de todo el resto parecía variar fantásticamente.

Briden presionó sobre la piedra en diversos sitios sin resultado. Luego Donovan palpó con delicadeza los bordes, apretando separadamente cada punto. Subió con lentitud a lo largo de la grotesca moldura de piedra -puede decirse que subió si se admite que la puerta no era al fin y al cabo horizontal-, y los hombres se preguntaron cómo una puerta podía ser tan enorme. Al fin, muy suavemente, muy lentamente, la parte superior del panel comenzó a inclinarse hacia adentro, y todos vieron que la piedra se balanceaba.

Donovan se deslizó o trepó de algún modo a lo largo de uno de los montantes, y los hombres se pusieron a observar el curioso retroceso de la puerta monstruosa. En este fantástico mundo de deformaciones prismáticas, la piedra se desplazaba anormalmente en diagonal, despreciando todas las leyes de la materia y la perspectiva.

La abertura mostraba una oscuridad casi material. Estas tinieblas tenían realmente una cualidad positiva, pues ocultaban algunas partes de las paredes interiores que debían ser visibles. Al fin surgió de aquella cárcel milenaria algo así como una humareda que oscureció la luz del sol mientras se elevaba hacia el cielo, empequeñecido y arrogado, con la ayuda de sus alas membranosas. El olor que salía de aquellos abismos recién abiertos era insoportable, y Hawkins, que tenía el oído fino, creyó oír allá abajo un sonido chapoteante e inmundo. Todos escucharon, y todos escuchaban aún cuando el monstruo se hizo visible, babeando y apretando su inmensidad verde y gelatinosa a través de la tenebrosa abertura hasta elevarse pesadamente en el aire corrompido de aquella ciudad de pesadilla.

La letra del pobre Johansen es apenas inteligible en esta parte. De los seis hombres que nunca llegaron al barco, cree que dos murieron simplemente de miedo en aquel instante maldito. El monstruo está más allá de toda posible descripción. No hay lenguaje aplicable a ese abismo de horror inmemorial, a esa pavorosa contradicción de todas las leyes de la materia, la fuerza y el orden cósmicos. Una montaña que caminaba. ¡Dios! ¿Puede extrañar que en el otro lado de la Tierra enloqueciese un gran arquitecto, y que en aquel telepático instante la fiebre devorara al pobre Wilcox? El monstruo de los ídolos, el verde y viscoso demonio venido de otros astros, había despertado para reclamar sus derechos. Las estrellas eran otra vez favorables, y lo que un viejo culto no había podido lograr por su voluntad, un puñado de inocentes marineros lo hacía por accidente. Luego de millones y millones de años el gran Cthulhu era libre otra vez.

Tres hombres fueron barridos por aquellas patas membranosas antes que nadie tuviese tiempo de volverse. Que descansen en paz, si hay algún descanso en el universo. Eran Donovan, Guerrera y Angstrom. Parker resbaló mientras los otros tres sobrevivientes se precipitaban frenéticamente en un escenario infinito de rocas verdosas. Johansen jura que fue absorbido hacia arriba por un ángulo que no debía estar allí; un ángulo agudo que se había comportado como si fuese obtuso. De modo que sólo Briden y Johansen llegaron al bote, y se dirigieron desesperadamente hasta el Alert mientras la montañosa monstruosidad descendía por los escalones de piedra resbaladiza y se detenía, titubeando, a orillas del agua.

Las calderas habían quedado funcionando a pesar de que todos habían bajado a tierra, y bastaron unos pocos segundos de frenéticas corridas entre ruedas y motores para poner en marcha el Alert. Lentamente, entre los horrores distorsionados de esa escena indescriptible, la hélice comenzó a golpear las aguas. Mientras tanto, en la costa mortal, sobre aquellas construcciones que no eran de este mundo, el monstruo gigantesco venido de las estrellas emitía unos gritos inarticulados, como Polifemo al maldecir el veloz navío de Ulises. En seguida, con más audacia que los cíclopes de la leyenda, el gran Cthulhu penetró en las aguas e inició la persecución con golpes que levantaron enormes olas. Briden volvió la vista y enloqueció. Desde entonces rió a intervalos hasta que la muerte lo alcanzó en su cabina mientras Johansen vagaba delirando de un lado a otro.

Pero Johansen no había abandonado la partida. Comprendiendo que el monstruo alcanzaría seguramente el Alert antes de que la presión llegase al máximo, resolvió intentar algo desesperado, y, acelerando los motores, subió rápidamente a la cubierta e hizo girar el timón. En la superficie de las aguas hubo un remolino espumoso, y mientras crecía la presión del vapor, el valiente noruego dirigió el navío contra aquella montaña gelatinosa que se alzaba sobre las sucias espumas como la popa de un galeón demoníaco. La horrible cabeza de pulpo, envuelta en tentáculos, llegaba casi hasta la punta del bauprés³; pero Johansen no retrocedió.

Hubo un estallido como el de un globo que se desinfla, un líquido inmundo como el que surge de un hendido pez luna, una hediondez que el cronista no se atrevió a describir. Durante un instante una nube verde, acre y enceguecedora, envolvió al buque, y un hervor maligno quedó a popa, donde -Dios del cielo- la esparcida plasticidad de aquella entidad celeste estaba recombinándose y recobrando su forma primitiva, mientras el Alert se alejaba más y más, y ganaba velocidad.

Eso fue todo. Desde ese momento Johansen se contentó con meditar sombríamente sobre el ídolo de la cabina y preparar unas pocas comidas para él y su enloquecido compañero, que reía a carcajadas. No trató de dirigir el navío; después de aquel incidente quedaba un gran vacío en su alma. Luego sobrevino la tormenta del 2 de abril, que terminó de nublar su conciencia. Recordaba confusamente infinitos abismos líquidos de espectrales paredes giratorias, vertiginosos desplazamientos por mundos huidizos en la cola de un cometa y saltos convulsivos de las profundidades del mar hasta la luna y luego otra vez hasta el mar, todo envuelto en el coro de carcajadas de las antiguas divinidades y de los verdes demonios del Tártaro, de alas de murciélago.

Luego de esas pesadillas vino el rescate, el Vigilant, el tribunal del almirantazgo, las calles de Dunedin y el largo viaje de retorno a la casa natal, junto al Egeberg. Nada podía contar; pasaría por loco. Lo escribiría todo antes de morir, pero su mujer no debería sospechar nada. La muerte sería para él beneficiosa sólo si borraba los recuerdos.

Tal era el documento que leí. Lo he guardado en la caja de lata junto con el bajorrelieve de arcilla y los papeles del profesor Angell. Incluiré este relato, esta prueba de mi propia cordura donde se ha unido lo que espero que nunca volverá a unirse. He contemplado todo lo que en el universo puede haber de horroroso, y aun los cielos de la primavera y las flores del verano me parecerán desde ahora impregnados de veneno. Pero no creo que viva mucho. Como desaparecieron mi tío y el pobre Johansen, así desapareceré yo. Conozco demasiado y el culto todavía existe.

Cthulhu existe también, supongo, en ese refugio de piedra que le sirve de abrigo desde que el sol era joven. Su ciudad maldita se ha hundido otra vez, pues el Vigilant navegó por aquel lugar después de la tormenta de abril; pero sus ministros en la Tierra bailan aún, y cantan y matan en lugares aislados, alrededor de monolitos de piedra coronados de imágenes. Cthulhu tuvo que haber sido atrapado por los abismos submarinos pues si no el mundo gritaría ahora de horror. ¿Quién conoce el fin? Lo que ha surgido ahora puede hundirse y lo que se ha hundido puede surgir. La abominación espera y sueña en las profundidades del mar, y sobre las vacilantes ciudades de los hombres flota la destrucción. Llegará el día... ¡pero no debo ni puedo pensarlo! Ruego que si no sobrevivo a este manuscrito, mis ejecutores testamentarios cuiden de que la prudencia sea mayor que la audacia e impidan que caiga bajo otros ojos.

FIN

1. Melopea: Canto monótono.
2. Canaco o kanak: pueblo que vive principalmente en Nueva Caledonia, pero también en Vanuatu, Australia, Papúa y Nueva Guinea.
3. Bauprés: Palo grueso colocado oblicuamente en la proa de un navío.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El Pensamiento Politico de Howard Phillips Lovecraft

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 03 Oct 2009 19:17:00 PDT

Por Sergio Armisén

A pesar de que ciertos aspectos ideológicos del pensamiento Lovecraftiano –ateísmo, mecanicismo cósmico, compromiso artístico—permanecerán virtualmente inalterados a lo largo de su trayectoria vital, no puede decirse lo mismo de su pensamiento político. El intransigente y reaccionario que adivinamos detrás de los escritos publicados en The Conservative (el magacín que publicó durante sus primeros escarceos con el mundo del periodismo amateur) poco o nada tiene que ver con el pensador relativista que terminó siendo, especialmente durante los últimos años de su vida. Dicha evolución política verá su culminación literaria en el “Lovecraft utopista”; el creador de sociedades no-humanas que tan densamente describe en dos de sus obras cumbre: “En las Montañas de la Locura” y “En la Noche de los tiempos.” Este artículo intentará bosquejar –aunque sea de manera esquemática—la evolución del pensamiento político de un Lovecraft al que le tocó ser testigo de una época especialmente turbulenta en el terreno de las ideologías.

Sustrato ideológico

Resulta casi perogrullesco afirmar que el primer contacto con la política de un ser humano suele ser a través de su entorno familiar. Lovecraft convivió demasiado poco con su padre como para que sus inclinaciones políticas dejasen alguna impronta en su joven vástago, ya que fue ingresado en un sanatorio mental en 1893, cuando HPL contaba sólo tres años. Parece que Winfield Lovecraft solo influirá en un aspecto, notable por otro lado, del pensamiento del joven Howard: su anglofilia. Lovecraft recordará, años más tarde, como su padre –al que una conocida definió una vez como un “pomposo inglés”—le advertía acerca de los peligros de los americanismos a la hora de hablar inglés.

Sin embargo Lovecraft encontrará un adecuado sustituto para la figura paterna en la persona de su abuelo materno, Whipple Van Buren Phillips. Sin duda Whipple era un firme exponente del prototípico WASP americano. Las siglas WASP son un acrónimo para White AngloSaxon Protestants (Protestantes Blancos Anglosajones), un grupo social, dominante en un hipotético sistema de castas estadounidense, que engloba a los ciudadanos norteamericanos de origen Británico (a excepción de los católicos irlandeses), Holandés, Alemán o Francés, teóricos herederos de aquellos primeros colonos que conquistaron el país a los salvajes.

El pensamiento político de los WASP era liberal en lo económico (haciendo honor a su origen británico) y conservador en lo político. El empuje comercial de Whipple quedará suficientemente acreditado a lo largo de su vida: fue un activo y visionario especulador inmobiliario que se enriqueció y arruinó varias veces. En cuanto a sus inclinaciones políticas parece improbable que Whipple votase a otro partido que no fuese el conservador Partido Republicano (1). En este sentido Whipple no se diferencia de sus contemporáneos; el WASP de Nueva Inglaterra –que representaba a la mayoría de la población—solía votar invariablemente al Partido Republicano: una lista de los gobernadores de Rhode Island durante el periodo que comprende la vida de Lovecraft (1890-1937) arroja una proporción de 12 gobernadores Republicanos contra 5 del partido Demócrata; para el estado de Massachussets los datos son sospechosamente similares (13 a 6) (2). No sucedía así entre sus iguales en el sur: sin duda el recuerdo del Republicano Abraham Lincoln pesaba en el voto de los blancos del sur, invariablemente demócratas en el periodo al que nos referimos.

El pensamiento WASP se complementaba con otros rasgos típicos: una aguda conciencia de clase (conciencia que influirá poderosamente en Lovecraft), protestantismo religioso y un americanismo militante. Además muchos de estos WASP, y Whipple no fue una excepción, se sentirían atraídos por la masonería. Sin duda esto se debía a la influencia de los llamados “padres de la patria”, los firmantes de la declaración de independencia norteamericana donde el elemento masón pesaba, y mucho. Aunque a finales del siglo XVIII ser masón era sinónimo de progresía, en los tiempos de Whipple era más una cuestión de prestigio personal que un claro posicionamiento político.

Lovecraft se educará, pues, en un ambiente típicamente burgués de la segunda mitad del siglo XIX. Esta doctrina burguesa—laissez faire económico, conservadurismo político—se ve completada por una querencia por la expresión artística y cultural –Whipple fue un hombre muy culto y una de las tías de HPL una pintora competente— unida a una tendencia a pensar en el burgués como el “aristócrata” de los nuevos tiempos –el patronazgo de las artes y las letras es sólo uno de sus efectos—donde el burgués victorioso que se había elevado por encima de las ruinas del Antiguo Régimen, destruido por la Revolución Industrial, tomaba el puesto del noble terrateniente. Este fenómeno de sustitución fue aún más agudo en los Estados Unidos, donde no existía una nobleza al estilo europeo. Dicho pensamiento dominará a Lovecraft, que se veía a sí mismo como una especie de aristócrata, durante la mayor parte de su vida.

Reacción: The Conservative

Sin embargo, dos particularidades fundamentales separan a Lovecraft de esta herencia burguesa y WASP: su ateísmo y su anglofilia. Ya desde muy joven Lovecraft demostraría una actitud religiosa atípica. Aunque su madre intentó que el joven Howard tuviera la formación religiosa que su grupo social exigía, éste, ya desde muy joven, demostrará un gran escepticismo hacia cualquier posicionamiento religioso convencional:

“Recuerdo perfectamente mis polémicas con los profesores de catequismo durante la última etapa de mi asistencia obligatoria. Tenía 12 años y era la vergüenza de la institución. Ninguna de las respuestas de mis píos preceptores me satisfacían y mis continuas demandas de que no lo diesen todo por supuesto les molestaban bastante…”(3)

La madre de Lovecraft, siempre obsequiosa con los deseos expresados por su hijo, decidió dar por terminadas las clases dominicales. Ya antes había Lovecraft pasado por una época “clasicista” donde elevaba pequeños altares dedicados a Pan y a Diana en la mansión familiar y por una especie de panteísmo experimental, intentando creer en varias religiones a la vez para ver cual de ellas le satisfacía más. Ninguna de ellas lo hizo. De hecho es quizá el ateísmo –íntimamente ligado a la teoría del materialismo cósmico—el primer rasgo típico del pensamiento Lovecraftiano en florecer. En el conjunto de cartas conocido como “En defensa de Dagón” escrito en 1921 sostiene “lo obvio de los absurdos e increíbles que resultan los mitos comunes sobre el alma, la inmortalidad y la teleología…”(4)

Más inexplicable, por lo absolutamente extraordinaria que resulta entre sus contemporáneos, es su anglofilia: Lovecraft debió de ser de los poquísimos americanos de su tiempo, y por extensión de toda la historia, que consideraba a Benedict Arnold un héroe en vez de un villano.(5) Sin embargo tampoco debe extrañarnos sobremanera: la primera etapa del pensamiento político lovecraftiano se distingue por una suerte de extremismo, un llevar su herencia conservadora hasta el límite. Fenómeno que queda de manifiesto en esta editorial fundacional que escribió para su publicación amateur –el nombre que escogió para la revista resulta revelador en sí mismo— The Conservative:

“Fuera del dominio de la literatura pura, The Conservative siempre será un entusiasta defensor de la abstinencia total y de la prohibición [la del alcohol, se entiende], de un moderado y sano militarismo, en oposición al peligroso y antipatriótico pacifismo; del pan-Sajonismo, o la dominación de los Ingleses y razas afines sobre las divisiones inferiores de la humanidad; y un gobierno constitucional representativo, en oposición a los perniciosos y esencialmente falsos esquemas que representan la anarquía y el socialismo.” (6)

Este pasaje, profundamente reaccionario, no es sino el corolario del pensamiento político que dominaba la mente de HPL durante este periodo. La alusión al pan-Sajonismo (o pan-germanismo que para el caso es lo mismo), o destino manifiesto de algunas razas o naciones a dominar e iluminar a otras distaba mucho de ser revolucionario en la época a la que nos referimos. Al final del siglo XIX y principios del XX el hombre blanco, esto es occidental, había demostrado, o creía haber demostrado, una evidente superioridad sobre las demás razas. El capitalismo y el colonialismo eran la prueba palpable de que allá donde el hombre blanco había tenido que “educar” al salvaje –el americano al piel roja, el francés al indochino, el británico al indio, el belga al africano—el progreso que encarnaba salía triunfante. Este colonialismo era vestido de un barniz de progreso y evangelización que no solo lo convertían en lógico, sino en moralmente deseable. Esta visión tan etnocéntrica se vería sancionada por los “descubrimientos” de ciertos científicos que, aplicando la teoría Darwiniana de la supervivencia del más apto a naciones, pueblos y movimientos históricos, daban la conveniente patina de respetabilidad científica.

La mención al anarquismo y el socialismo también resulta prototípica del pensamiento conservador de la época, de manera especialmente aguda entre los observadores anglosajones, que consideraban a estas doctrinas como esencialmente extranjeras, contrarias a siglos de sólida tradición parlamentaria y moralmente aberrantes. Lovecraft escribirá algún ensayo acerca del tema (Bolshevism publicado en The Conservative en el número de Julio de 1919, donde demuestra un olímpico desconocimiento de la verdadera naturaleza del comunismo) y un cuento, el justamente olvidado “La Calle”:

“Corrían panfletos y periódicos por los arroyos inmundos; panfletos y periódicos impresos en múltiples lenguas y caracteres, portadores de mensajes de rebelión, de crímenes. En ellos se instaba a las gentes a derribar las leyes y las virtudes que nuestros padres habían exaltado, a fin de ahogar el alma de la vieja América, el alma que nos legaron, a través de mil quinientos años de libertad, justicia y moderación anglosajonas…”(7)

Esta visión tan negativa de lo “revolucionario” –encarnada en un extranjero barbudo y fanático, conspirando en una taberna—distaba mucho de ser infrecuente en la época a la que nos referimos. De hecho era justo lo que se suponía que debía pensar un gentleman ingles. Quizás el ejemplo literario más claro del fenómeno en la literatura lo podemos encontrar en la novela “El Agente Secreto” (1907), del gran Joseph Conrad (1857-1924). Los “anarquistas” de Conrad son seres despreciables, de nula molaridad donde el anarquismo es una coartada ideológica para sus verdaderos pecados: la codicia, la lujuria, la maldad. Estos anarquistas, el gesto no es casual, tienen invariablemente nombres o apodos extranjeros—esto es, no anglosajones: Verloq, Ossipon, de Michelis. Sin duda los excesos más espectaculares del anarquismo de principios del siglo XX, con enorme profusión de asesinatos políticos y actos terroristas con bomba, no contribuyeron a su buena prensa.

Podríamos caer en la tentación de pensar que cuando Lovecraft habla de “un gobierno constitucional representativo” se está refiriendo a un gobierno democrático tal como lo conocemos hoy en día. Nada más lejos de la realidad si examinamos este párrafo de una de sus cartas:

“Galpinus y yo hemos estado discutiendo mucho acerca de la Democracia últimamente y coincidimos en que es un falso ídolo (…) sostengo que, lógicamente, un hombre de gusto debería preferir apoyar a hombres fuertes y avanzados que a la plebe. ¿Qué sentido tiene contentar a la plebe? (…) La “igualdad” es un broma.” (8)

Lo cierto es que, al menos en esta época –más adelante veremos como sus puntos de vista variarán enormemente—el sistema de gobierno preferido por Lovecraft era una especie de timocracia o democracia limitada, donde el gobierno fuese representación de los más “capaces”. En el caso de Lovecraft, el ciudadano blanco y culto. Era obvio que no consideraba que otros grupos como podían ser un proletariado infestado por paletos incultos, por no mencionar a los ciudadanos de otras razas, pudiesen participar en la política. La idea distaba mucho de ser infrecuente entre los ciudadanos de su época: el sufragio femenino no sería aprobado por el congreso de los EEUU mediante la decimonovena enmienda hasta 1920, en algunos países europeos tardaría incluso más. La teoría de un gobierno que representase únicamente a una determinada clase –cuyo mejor ejemplo podía encontrarse en la Alemania de Bismarck— sería central en el pensamiento político de Lovecraft durante el periodo.

Primera guerra mundial

Es en este momento cuando Lovecraft debe enfrentarse a uno de las crisis más importantes del mundo occidental. El estallido de la “Gran Guerra”, como la llamaron los contemporáneos, no fue sino el derrumbe del inestabilísimo equilibrio europeo de principios del siglo XX. De hecho la rápida sucesión de declaraciones de guerra e invasiones propiciadas por un complejo sistema de alianzas cruzadas (Austria-Hungría a Serbia, Rusia a Austria-Hungria, Alemania a Rusia, Francia a Alemania, Alemania a Bélgica, Reino Unido a Alemania…) que darían carácter mundial a un conflicto localizado inicialmente en los Balcanes son uno de los mejores ejemplos de lo que Kissinger denominará hábilmente como el “efecto dominó.”

El conflicto entre Inglaterra y Alemania desconcertó enormemente a Lovecraft. Como tantos otros contemporáneos, HPL veía a ambas naciones como hermanas –sus familias reales estaban emparentadas, sus áreas de influencia respectivas no entraban en conflicto y, quizás lo más importante, representaban en la mente de HPL un mismo acerbo cultural y racial—y la declaración de guerra le pareció poco menos que un acto contra-natura. Sin embargo, pasado el susto inicial, Lovecraft tuvo muy claro a quien debía su lealtad: la visión, despreciativa y caricaturesca, que nos ofrece del militarismo alemán en su relato El Templo es el ejemplo más conocido de este fenómeno. Da comienzo una etapa en la que insiste machaconamente en la necesidad de que los Estados Unidos entren en guerra apoyando a la “madre patria.” En 1917 vería sus deseos satisfechos.

La entrada de Estados Unidos en la guerra en 1917 se debe a varios factores, siendo el económico uno de los mas decisivos. La realidad era que los EEUU, que hasta la fecha había abogado por una suerte de neutralidad, habían ligado sus expectativas económicas al Reino Unido. Ya en 1914 se había desvanecido cualquier ilusión de una victoria rápida por parte de cualquier contendiente, entrando en juego el concepto de “Guerra Total”, una guerra dónde se buscaba la asfixia económica del enemigo. En estas circunstancias la estrategia del bloqueo era crucial. Se hacía necesario cortar los suministros de los contendientes a cargo de terceras potencias aparentemente neutrales. Al alto mando de la marina alemana no se le escapaba que buena parte de los suministros británicos procedían del continuo ir y venir de buques mercantes en el Atlántico Norte. Dada la manifiesta inferioridad de la Kriegsmarine frente a la Royal Navy, los alemanes decidieron sacar partido de la única arma con la que podían competir con los ingleses: el submarino.

Hasta la fecha la guerra naval, incluida la submarina, se regía por una serie de complicadas normas: antes de proceder al hundimiento de un buque enemigo, este había de ser alertado. Además la tripulación de dicho buque había de ser embarcada en calidad de prisioneros. Los barcos mercantes y de pasajeros –a no ser que se demostrase que transportaban suministros para el enemigo-eran intocables. Esto, obviamente, restaba toda su eficacia a los submarinos, que, antes de tomar cualquier presa, debían emerger y dar el aviso, dejándolos expuestos a la superioridad artillera de los buques de superficie. En estas circunstancias el Alto Mando Naval Alemán aprobó lo que se dio a conocer como “guerra submarina sin restricciones”, esto es, cualquier submarino alemán podía hundir cualquier buque sospechoso de transportar suministros –por no mencionar los barcos de guerra-sin previo aviso. Las tripulaciones de dichos buques eran abandonadas a su suerte. La medida provocó una ola de indignación entre los aliados, ola que alcanzó su punto culminante cuando el submarino alemán U-20 hundió el barco de pasajeros Lusitania. El trasatlántico era un barco de pasajeros que- todo hay que decirlo, transportaba armas- con trayecto entre Nueva York y Liverpool. Entre los fallecidos en el ataque, que tuvo lugar el 7 de Mayo de 1915, figuraban 128 ciudadanos estadounidenses. El acontecimiento produjo horror en los EEUU y predispuso a la opinión pública estadounidense, hasta la fecha indiferente, hacia la entrada en la guerra de mano de los británicos.

El acontecimiento tendrá reflejo en un furibundo artículo escrito en verso por Lovecraft para The Conservative titulado The Crime of Crimes:Lusitania 1915. Artículo que tiene el honor de ser el primero publicado por Lovecraft en un revista extranjera: una oscura publicación galesa llamada Curious Things (Cosas curiosas). Muy lejos quedaba ya el artículo The Crime of the Century (“El Crimen del siglo”), donde HPL lamentaba la lucha “fraticida” entre Germanos y Anglosajones:

“Por encima de crímenes tales como los complots Serbios contra Austria o el desprecio Alemán de la neutralidad Belga, muy por encima de asuntos tan tristes como la destrucción de vidas inocentes y de la propiedad privada, se encuentra el más supremo de todos los crímenes, una ofensa no solo a la moral convencional sino a la naturaleza misma; la violación de la raza.

En el antinatural alineamiento de las diferentes potencias contendientes [se refiere, obviamente, a la alianza entre Británicos (Teutones), Franceses (Latinos) y Rusos (Eslavos) contra Alemanes y Austriacos (Teutones)], observamos un desafío a los principios antropológicos que sólo pueden conducir al desastre.(9)”

Será una enorme torpeza diplomática alemana la que dará el empujón definitivo a los partidarios de la guerra estadounidenses. Ante la terrorífica perspectiva de la entrada de los EEUU en la guerra de mano de los británicos, los alemanes consideraron la idea de involucrar a México en la guerra. Una guerra fronteriza con México distraería a los americanos y retrasaría, puede que decisivamente, el envío de tropas al frente occidental que era el que realmente importaba a los alemanes. En este sentido, diplomáticos alemanes enviaron en Enero de 1917 un telegrama (conocido como “Telegrama Zimmerman” por su principal valedor) a sus homólogos mexicanos donde se les “invitaba” a entrar en la guerra del lado alemán a cambio de supuestas concesiones territoriales –en concreto los estados de Nuevo México, Tejas y Arizona, motivo de seculares disputas entre estadounidenses y mexicanos-en caso de que los alemanes venciesen en la guerra. El telegrama, una jugada desesperada de los alemanes, fue convenientemente interceptado por los servicios secretos británicos, que no tardaron en remitirlo a sus homólogos estadounidenses. En Abril de 1917 el Congreso, a instancias del presidente Wilson, declaraba la guerra a Alemania.

Como era de esperar, HPL recibió con júbilo la noticia. Tanto fue ello que le impulsó a dar uno de los pasos más desconcertantes –en dura pugna con su boda con Sonia Greene-que emprendería en su vida: su alistamiento en el ejército estadounidense, en la Guardia Nacional de Rhode Island. Su madre, horrorizada ante la perspectiva, consiguió con la ayuda de un médico amigo de la familia que Howard fuese declarado “no apto para el servicio.” Una humillación que perseguirá a Lovecraft durante gran parte de su vida y tendrá cumplido reflejo en la carta que dará origen al relato “La declaración de Randolph Carter.” Dicha carta es el relato de un sueño que tuvo Lovecraft donde aparecía Samuel Loveman. En la versión final en forma de relato Lovecraft se asignará a sí mismo el personaje de Randolph Carter, mientras Loveman se transforma en Harley Warren. También suprimirá esta significativa frase pronunciada por Warren-Loveman cuando intenta convencer a Carter-Lovecraft para que no le acompañe en su peligroso descenso a la ultratumba:

“En cualquier caso, este no es lugar para una persona que no puede pasar el examen físico del ejército (10)”

A pesar de la sensación de humillación y visto en retrospectiva, la madre de Lovecraft –una mujer neurótica y sobre-protectora, que influyó negativamente sobre HPL en varios aspectos-hizo lo que creyó correcto. Es sumamente improbable que HPL hubiese entrado en combate, pero aún en el caso de que hubiese estado estacionado en territorio estadounidense, es difícil creer que un carácter tan hipersensible hubiese tolerado bien los rigores de la vida castrense. Sin embargo Sarah Susan Phillips tomó de nuevo una decisión a expensas de su hijo. Una costumbre que tendría funestas consecuencias en la formación de Howard como persona.

Periodo de entreguerras

La “Gran Guerra” dejó una Europa empobrecida y confusa. Lo impensable, el establecimiento de un régimen comunista en una de las grandes potencias, Rusia, había sucedido y la opinión pública occidental contemplaba con horror los informes de los corresponsales de prensa acerca de supuestos excesos –incluyendo la ejecución de la familia real rusa, los Romanov—cometidos por los bolcheviques en la sangrienta guerra civil que siguió a su ascensión al poder. Un ejemplo, quizás un poco pedestre pero suficientemente ilustrativo, de cómo el europeo medio consideraba a los bolcheviques puede verse en el cómic “Tintín en el país de los Soviets”, del dibujante belga Hergé.

El “terror rojo”, era sólo uno de los muchos abonos que alimentaban un terreno fértil para los extremismos. La galopante crisis económica que afectó a varias naciones, especialmente las vencidas en la guerra –ahogadas bajo un mar de “reparaciones de guerra,” una suerte de factura que los perdedores, particularmente Alemania, debieron pagar a las potencias vencedoras—unida a un agudo sentido de fin de una era (ejemplificado en obras como “La Decadencia de Occidente” de Oswald Splenger –un libro que aparece mencionado en casi cualquier tratado acerca del periodo de entreguerras y que HPL comentaría extensamente en su correspondencia) favoreció la aparición de extremismos a izquierda y derecha.

Otro fenómeno típico de la época es el antisemitismo: aunque el pueblo judío poseía, muy a su pesar, un largo historial de persecuciones, fue a finales del siglo XIX y principios del XX cuando se desarrolló el antisemitismo en su concepción moderna. Mientras en tiempos pretéritos se había tratado de una cuestión meramente religiosa –los célebres y sangrientos pogromos de la edad media—en esta época la “cuestión judía” revestía tintes eminentemente raciales, sociales y económicos: se consideraba a los judíos un estado dentro del estado, cuyos oscuros tejemanejes comerciales influían negativamente en las economías de los países. Tampoco era raro que se viesen asociados al comunismo y al socialismo, hecho inexplicable como no fuese por la circunstancia, totalmente accidental por otra parte, de que figuras tan destacadas como Kart Marx, León Trostki o Rosa Luxemburgo fuesen de etnia judía. A pesar de que pueda resultar tentador catalogar al antisemitismo como una doctrina fundamentalmente alemana, lo cierto es que las ideas antisemitas estaban más extendidas en occidente de lo que nos gustaría reconocer. Prueba de ello es el célebre caso Dreyfuss, un escándalo político ocurrido en 1892, cuando un militar del ejército francés fue acusado de traición por el mero hecho de ser judío. Tampoco fue un fenómeno exclusivamente europeo: los magistrados norteamericanos que participaron en los juicios de Nuremberg tras la II. Guerra Mundial se mostraron sorprendidos y avergonzados cuando descubrieron, de boca de destacados dirigentes nazis, que una de sus lecturas favoritas era “El judío internacional”, un libro profundamente antisemita escrito por Henry Ford, inventor del Ford-T y epitome del industrial norteamericano.

Fue en este terreno donde empezaron a florecer los primeros fascismos. El asalto al poder fascista se basaba, salvando las diferencias regionales, en una receta casi única: una oportuna invocación del terror rojo –huelgas socialistas en Italia, incendio del Reichstag en Alemania, revolución de Asturias y asesinatos de políticos y eclesiásticos en España—unos sistemas democráticos débiles e inestables—monarquía parlamentaria en Italia, República de Weimar, II República Española—y unas crisis económicas galopantes: la lira se devaluó espectacularmente, la inflación en Alemania durante los primeros años de Weimar pasará a la historia como “la inflación más grande jamás contada.” Además, los fascistas abogaban por un retorno a un pasado glorioso: los italianos suspiraban por la Roma Imperial, los Nazis hablaban continuamente del “Reich de los Mil Años.” El mensaje, dirigido a un pueblo que, por una razón u otra, se sentía humillado, resultó ser un potente acicate para las masas.

No es de extrañar que, dadas sus credenciales políticas, Lovecraft saludase al fascismo –al igual que tantos contemporáneos- como un movimiento regenerador, una especie de “tercera vía” entre una democracia que se había mostrado corrupta, ineficaz e intrínsecamente enferma y un comunismo que significaba la destrucción de todo aquello que le era querido.

“Creo que la ascensión de las ideas democráticas es un signo de decadencia cultural, y admiro a hombres como Mussolini cuando es descrito como “del tipo renacentista.” Me enorgullezco de ser definitivamente reaccionario, aunque sólo sea porque un firme rechazo a la pose “liberal” y a las ilusiones de “progreso” pueda producir el tipo de control autoritario político y social que posibilita las cosas por las que merece la pena vivir (11)”

En otra carta remacha la misma idea:

“…Por ello (y desechando a la democracia y al comunismo como perjudiciales para la civilización occidental) apoyo un tipo de fascismo que pueda, al tiempo que mantiene feliz a la peligrosa masa a expensas de los innecesariamente ricos, preservar la esencia de la civilización tradicional y dejar el poder político en manos de una pequeña y cultivada (aunque no excesivamente rica) clase dirigente hereditaria, abierta al acceso de aquellos individuos que se eleven a su nivel cultural.(12)”

Este pasaje contiene algunos puntos de interés. El más reseñable es su preocupación por la “peligrosa masa”, el pueblo llano. La carta fue escrita en 1932, justo en uno de los momentos más bajos de la llamada “Gran Depresión” propiciada por el crack bursátil de 1929. Se calcula que en la fecha en que fue escrita, 13 millones de personas habían perdido su trabajo con respecto a 1929, formando auténticas legiones de vagabundos que en muchos casos cometían actos de pillaje y vandalismo impulsados por el hambre. Y, lo que era mas grave para el ciudadano medio americano, el comunismo –que nunca había sido de gran importancia en los EUA—experimentó un importante resurgimiento. Experiencias como la de Chicago, donde el partido comunista alcanzó su máximo de afiliados y participó en todo tipo de protestas y huelgas, significaban un serio toque de atención al anticomunismo norteamericano.

En tales circunstancias el fascismo, con su inconfundible toque populista y sus nebulosas invocaciones a una mejor distribución de la riqueza, podía parecer una alternativa aceptable, un mal menor, con tal de “domesticar” a las inquietas masas. Sin embargo, Franklin D. Roosevelt y su New Deal –una serie de eficacísimas y radicales medidas económicas que paliaron los efectos de la gran depresión y restablecieron la economía estadounidense –demostraron que se podía reconducir la situación sin llegar a soluciones tan extremas lo que le valdría, entre otras cosas, el eterno reconocimiento y apoyo de Lovecraft.

El pasaje también prefigura una de las menciones más explícitas de Lovecraft a la política en la literatura cuando, hablando de la sociedad de la Gran Raza en el relato “en la noche de los tiempos”, menciona que su sistema político era una especie de “socialismo de corte fascista”. Esta definición ha suscitado algún que otro debate, ya que ambos términos son en principio antagónicos. ¿A qué se refiere Lovecraft cuando escribe acerca de un “socialismo de corte fascista”? La parte socialista parece decirnos que estamos hablando de una sociedad sin clases en la que no existen ricos ni pobres, una idea –la existencia de fortunas personales—que a Lovecraft debía parecerle antigua y desfasada. Por otro lado, los destinos de dicha sociedad están férreamente regidos por un grupo de individuos especialmente capacitados para la tarea, grupo al que los demás miembros de la sociedad se someten sin rechistar o, lo que es lo mismo, un gobierno fascista. Hay que recordar que la idea de un gobierno formado por “los más capaces” es central en el pensamiento Lovecraftiano, punto en el que coincidía con los fascistas y su sempiterna obsesión por el liderazgo. No es casualidad que las palabras “Duce”, “Führer” o “Caudillo” signifiquen jefe o líder en sus respectivas lenguas.

Últimos años: despegue ideológico.

“Mientras dure el viejo orden del laissez-faire, no le será posible a ninguna persona estar segura de tener la oportunidad de ganarse la vida, no importa lo trabajadora y dispuesta que sea. Siempre habrá (literalmente) millones de hombres capaces, dispuestos y obedientes con la ley, que no encontrarán su lugar en la industria y cuyas únicas alternativas bajo el presente sistema serán la caridad o la indigencia. […] Debe decirse casi de manera dogmática que algo debe hacerse […] El viejo sistema […] no nos lleva a ninguna parte […]” (13)

Este pasaje resulta extraordinario en Lovecraft tanto en la forma como en el fondo: en la forma, porque pone el énfasis de manera decisiva en la economía y en las masas (los “millones de hombres capaces” que tan gráficamente describe); un rasgo típico del pensamiento socialista. En el fondo por el giro copernicano que supone con respecto a sus antiguos puntos de vista: resulta casi inconcebible pensar que el reaccionario de los años veinte y el pensador que aboga por la destrucción del “viejo sistema” son la misma persona. A partir de 1934, las cartas de Lovecraft denotan una creciente preocupación por los aspectos económicos y sociales de la política. Sin duda, el triste espectáculo de las legiones de “sin techo” vagando por Estados Unidos a consecuencia de la Gran Depresión alteró considerablemente sus puntos de vista:

“…Sí, mis opiniones acerca de asuntos políticos y económicos han basculado considerablemente hacia la izquierda en los últimos años, hasta el punto de que podría decirse que soy definitivamente socialista por principios.” (14)

Un mes escaso después de escribir esta asombrosa misiva, Lovecraft es ingresado en el
Jane Brown Memorial Hospital de Providence, aquejado de fuertes dolores estomacales. Cinco días después de ser ingresado, el 15 de Marzo de 1937, Lovecraft fallece de cáncer intestinal. Entre las varias tragedias colaterales al triste suceso esta la de no poder conocer sus impresiones acerca de una de las épocas más interesantes de la historia de la humanidad, esto es, la Segunda Guerra Mundial, conflicto eminentemente ideológico y que habría de dejar en ruinas a su amada Europa. Europa que jamás visitó más que en sueños.

Bibliografía utilizada

Textos acerca de Lovecraft:

Selected Letters. Vols. I al V (Arkham House Publishers. Sauk City, Wisconsin. 1965 a 1973)
H. P. Lovecraft: A Life por S. t. Joshi (Necronomicon Press. West Warwick, Rhode Island. 1996)
Lord of a Visible World. Autobiography in letters ed. S. T. Joshi y David E. Schultz. (Ohio University Press. Athens, Ohio. 2000)

Textos históricos y políticos:

Historia de Estados Unidos. 1776-1945. por Aurora Bosch (Crítica. Barcelona. 2000)
La era de la revolución. 1789-1848. por Eric Hobsbawm (Crítica. Barcelona. 1997)
La era del capital. 1848-1875. por Eric Hobsbawm (Crítica. Barcelona. 1998)
La era del imperio. 1875-1914. por Eric Hobsbawm (Crítica. Barcelona. 2001)
La Primera Guerra Mundial por Michael Howard (Crítica. Barcelona. 2003)
La Primera Guerra Mundial por Hew Strachan (Crítica. Barcelona. 2004)
La llegada del Tercer Reich por Richard J. Evans (Península. Barcelona. 2003)
Wikipedia.

Notas

(1) “Rhode Island fue politicamente conservadora hasta la década de los treinta, y la familia de Lovecraft votó a los republicanos durante toda su vida. Si Lovecraft votó, seguramente lo hizo por los Republicanos, por lo menos hasta 1932.” – S. T. Joshi en “A Dreamer and a Visionary: H.P. Lovecraft in His Time” (Liverpool University Press – 2001)

(2) Wikipedia: List of Rhode Island Governors; List of Massachusetts Governors.

(3) Carta a Rheinhart Kleiner, 7 Marzo de 1920 (SL I. 110–11, Arkham House).

(4) “En defensa de Dagón” en “El Horror Sobrenatural en la literatura y otros escritos”. (Edad, 2002). Traducción de Jose A. Álvaro Garrido.

(5) Benedict Arnold, general de las fuerzas estadounidenses durante la Guerra de Independencia, se pasó a los ingleses. En los Estados Unidos es el epitome de la palabra “traidor”.

(6) The Conservative. Julio de 1916.

(7) “La Calle”

(8) Carta a James F. Morton, 10 de Febrero de 1923. (SL I. 207-208)

(9) The Crime of the Century. Publicada en The Conservative nº 1. Abril de 1915

(10) Carta al Gallomo (circulo de correspondencia formado por Galpin, Loveman, Lovecraft y Moe) el 11 de Diciembre de 1919. (SL I. 94-98, Arkahm House)

(11) Carta a James F. Morton, 10 de Febrero de 1923. (SL I. 207-208)

(12) Carta a Alfred Galpin, 27 de Octubre de 1932 (SL IV 92-93)

(13) Carta a Clark Ashton Smith, 30 de Septiembre de 1934 (SL V 38-41)

(14) Carta a Henry George Weiss, 3 de Febrero de 1937 (SL V 389-393)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Biografia de Howard Phillips Lovecraft

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 03 Oct 2009 19:15:00 PDT

Esta biografía es una traducción de la aparecida en el H.P. Lovecraft Centennial Guidebook. Escrita por S.T. Joshi uno de los mayores estudiosos de Lovecraft. Estamos trabajando en mejorar la redacción y la traducción del texto.

La familia Phillips-Lovecraft

Howard Phillips Lovecraft nació a las 9 de la manaña de 20 de Agosto de 1890 en la casa familiar del 454 (entonces numerado 194) de Angell Street en Providence, Rhode Island. Su madre era Sarah Susan Phillips Lovecraft, que podía remontar sus ancestros hasta la llegada de un tal George Phillips a Massachussets en 1630. Su padre fue Windfield Scott Lovecraft, una viajante de Gorham and Company, joyeros de Providence. Cuando el joven Howard tenía tres años su padre sufrió un colapso nervioso en una habitación de hotel en Chicago, siendo ingresado en el Hospital Butler, donde permaneció hasta su muerte el 19 de Julio de 1898. Aparentemente Lovecraft fue informado de que su padre estaba paralizado y comatoso durante este periodo, siendo la realidad que su padre murió de paresia, una variante de la sífilis.

Whipple V. Buren Phillips
inició al joven Lovecraft en la historia gótica de terror

Con la muerte de su progenitor, la educación del chico recayó sobre su madre, sus dos tías y, especialmente su abuelo, el prominente industrial Whipple Van Buren Phillips. Lovecraft fue un joven precoz: recitaba poesía a la edad de 2 años, leía a los tres y escribía a los siete. La primera obra que le entusiasmó fueron "las Mil y una Noches", obra que leyó a los cinco años; fue en esta época en la cual adoptó el pseudónimo "Abdul Alhazred", personaje que despues se convertiría en el autor del mítico "Necronomicon". De todos modos, al año siguiente, sus interesesárabes se verían eclipsados por el descubrimiento de la mitología griega, adquirida a traves de "Bulfinch's age of fable" y versiones juveniles de la Iliada y la Odisea. En el que es aún su trabajo más antiguo conservado, "El poema de Ulises (1897)", parafrasea la Odisea en 88 versos de rima interna. Para entonces ya había descubierto la ficción y su primera historia, la no conservada "The Noble Eavesdropper" data de 1896. Su interés por la ficción fue estimulado por su abuelo, que entretenía a su nieto con historias improvisadas al estilo gótico de terror.

Lovecraft de niño

Lovecraft fue un niño solitario y sufrió frecuentes enfermedades, algunas de ellas de origen aparentemente psicológico, asistiendo de manera esporádica a la escuela de Slater Avenue, pero absorbiendo gran cantidad de información a través de sus lecturas individuales. Sobre los ocho años descubre la ciencia, primero la química, luego la astronomía. Empezó a editar periódicos de aficionados, la gaceta científica (1899-1907) y la gaceta de Astronomía de Rhode Island (1903-1907), distribuyendolos entre sus amigos. Cuando ingresa en la escuela superior de Rhode Island, es animado en sus intereses tanto por sus compañeros como por sus profesores y desarrolló alguna amistad duradera con chicos de su edad. La primera aparición de Lovecraft en letras de molde tiene lugar en 1906, cuando escribió una carta de tema astronómico para el Providence Sunday Journal. Poco despues empezó a escribir una columna astronómica mensual para el Pawtuxet Valley Gleaner, un periódico rural. Otros trabajos periodísticos incluyen colaboraciones en forma de columnas para el Providence Evening News(1914-18) así como The Asseville y el Gazette News (1915).

El 598 de Angell Street
(fotografía actual)

En 1904 la muerte de su abuelo y la mala gestión de su legado, arrastran a la familia de Lovecraft a serios problemas económicos. Lovecraft y su madre se vieron forzados a mudarse de subonito hogar victoriano a uno más modesto en el 598 de Angell Street. La pérdida del hogar familiar fue devastadora para Lovecraft y, aparentemente, contempló la posibilidad del suicidio, dando largos paseos en bicicleta y mirando especulativamente las profundidades del rio Barrington. Sólo la búsqueda de conocimiento representa un aliciente para seguir viviendo. A pesar de todo, en 1908, poco antes de graduarse en la high school, sufre una depresión nerviosa que le fuerza a dejar la escuela antes de graduarse. Este hecho y la subsiguiente imposibilidad para acceder a la universidad de Brown fueron fuentes de gran pesar en años venideros, a pesar del hecho de que Lovecraft fuese uno de los autodidadctas más formidables de su tiempo. Entre 1908 y 1913 Lovecraft fue virtualmente un recluso, haciendo poco aparte de sus estudios astronómicos y su poesía. Durante este período Lovecraft desarrolló una insana dependencia de su madre quien aún sufría por el trauma provocado por la enfermedad y muerte de su esposo, desarrollando una relación patológica de amor-odio hacia su hijo.

Portada de una selección de cartas al Argosy
(Necronomicon Press)

Lovecraft salió de su reclusión a su manera particular. Aficionado a la literatura "pulp" de la época, se sintió tan ofendido por las insípidas historias de amor escritas por Fred Jackson en el Argosy (popular magacín de la época) que escribió una carta en verso atacando a Jackson. La carta fue publicada en 1912, y provocó toda una tormenta de protestas de defensores de Jackson (en su mayoría hombres). Lovecraft se embarcó entonces en una encendida polémica en la sección de "cartas al director" del Argosy, siendo las respuestas de Lovecraft casi siempre sonetos dieciochescos reminiscentes de Dryden y Pope. Esta controversia no pasó desapercibida para Edward F Daas, presidente de la United Amateur Press Association (UAPA, Asociacion de prensa amateur), una asociación de escritores amateur de todo el pais, que escribían y publicaban sus propios magacines. Daas invitó a Lovecraft a unirse a la Asociación, cosa que hizo en 1914. Lovecraft publicó trece números de su propia revista amateur, el Conservative (1915-23), contribuyendo voluminosamente con ensayo y poesía a otras publicaciones. Despues, Lovecraft se convertíría en Presidente y Editor Oficial de la UAPA, sirviendo tambien, brevemente, como presidente de la rival NAPA (Nationa Amateur Press Association, Asociación Nacional de Prensa Amateur). Esta experiencia bien pudo salvar a Lovecraft de una existencia de reclusión improductiva; como él mismo diría en cierta ocasión: "En 1914, cuando el Amateurismo me tendió su amable mano, estaba tan cercano como cualquier animal al estado de vegetativismo...Con la llegada de United, encontré una nueva razón para vivir; un renovado sentido de mi existencia, encontrando una esfera en la cual podía sentir que mis esfuerzos no eran del todo inútiles. Por vez primera, pensé que mis infantiles escarceos en el mundo del arte eran algo más que gritos perdidos en el sordo vacío".

Lovecraft y W. Paul Cook

Fue en el mundo amateur donde Lovecraft retomó la escritura de ficción, que había abandonado en 1908. W. Paul Cook y otros, intuyendo lo prometido en cuentos de juventud como "La Bestia en La Cueva" (1905) y "El Alquimista" (1908), animaron A Lovecraft a escribir ficción de nuevo. Lovecraft les complació escribiendo "La Tumba" y "Dagon" en rápida sucesión durante el verano de 1917. A partir de este momento Lovecraft mantendrá un flujo regular de creaciones de ficción, aunque, por lo menos hasta 1922, serían la poesía y el ensayo sus principales estilos literarios. Además, Lovecraft fue involucrándose en una siempre creciente red de correspondencia con amigos y colaboradores, convirtiendose eventualmente en uno de los escritores de cartas más prolíficos de su siglo, legándonos, según los cálculos más recientes, una cantidad que oscila entre las 60.000 y las 100.000 cartas (!).

Sonia Greene

La madre de Lovecraft, cuyas condiciones mentales y físicas había entrado en una rápida espiral descendente, sufrió un colpaso nervioso en 1919 siendo ingresada en el Butler Hospitel de dónde, al igual que su marido años antes, ya no saldría jamas. Su muerte, acaecida el 24 de Mayo de 1921, se debió a una infección de vejiga. La muerte de la madre fue devastadora para Lovecraft, pero al cabo de unas semanas ya estaba lo suficientemente recuperado como para acudir a una convención de periodismo amateur en Boston, el 4 de Julio de 1921. Fue en este evento donde conoció a la que más tarde sería su esposa. Sonia Haft Greene era una judía de orgien ruso, 7 años mayor que Lovecraft. Ambos parecieron, al menos en un primer momento, congeniar totalmente. Lovecraft visitó a Sonia a su apartamento de Brooklyn en 1922, y la noticia de su casamiento el 3 de Marzo de 1924 no fue sorpresa total para sus amigos; sí lo pudo ser para sus dos tías, Lillian D. Clrak y Annie E. Phillips Gamwell, que se enteraron por carta una vez pasada la ceremonia. Lovecraft se mudó al apartamento de Sonia en Brooklyn y en un principio el futuro parecía prometedor: Lovecraft había puesto un pie en el mundo profesional gracias a la publicación de varias de sus historias en Weird Tales, el conocido magacine pulp fundado en 1923; Sonia regentaba una exitosa tienda de sombreros en la Quinta Avenida.

Pero los problemas se abatieron sobre la pareja casi inmediatamente: la tienda sufrió bancarrota, Lovecraft rechazó la oportunidad de ser el editor de un Magacine asociado a Weird Tales (lo que hubiese implicado su traslado a Chicago) y la salud de Sonia empezó a deteriorarse, forzándola a pasar temporadas en un sanatorio de Nueva Jersey. Lovecraft intentó conseguir un trabajo estable, pero nadie parecía demasiado dispuesto a contratar a un hombre de 34 años sin ningún tipo de experiencia anterior. El 1 de Enero de 1925, Sonia tuvo que ir a Cleveland para conseguir un trabajo y Lovecraft se mudó a un apartamento de soltero cerca de la insalubre zona de Brooklyn llamada Red Hook.

Weird Tales
Número donde se publicó “El Horror de Red Hook”

Aunque Lovecraft tenía amigos en Nueva York-Frank Belknap Long, Rheinhart Kleiner, Samuel Loveman- comienza a sentirse deprimido por su aislamiento entre las masas de "extranjeros" de la ciudad. Su ficción iba de lo nostálgico ("The Sunned House" (1924) está ambientada en Providence) a lo amargado y misántropico("El Horror de Red Hook" y "él" -ambos escritos en 1924- dejan bien claros sus sentimientos hacia Nueva York). Finalmente, a principios de 1926, se hicieron planes para que Lovecraft volviese a su añorada Providence. Pero, ¿dónde encajaba Sonia en estos planes? Nadie parecía saberlo, y mucho menos Lovecraft. A pesar de que continuaba sintiendo afecto por ella, consintió cuando sus tías vetaron la prpuesta de Sonia de iniciar un negocio en Providence: su sobrino no podía estar marcado por el estigma de estar casado con una tendera. El matrimonio estaba fundamentalmente roto y el divorcio en 1929 fue inevitable.

Cuando Lovecraft volvió a Providence el 17 de Abril de 1926, estableciéndose en el 10 de Barnes Stret al norte de la universidad de Brown no fue para enterrarse a si mismo como hizo en el periodo de 1908-13; más que eso, los últimos 10 años de su vida fueron los de su florecimiento, tanto como escritor como persona. Su vida fue relativamente calmada- viajó a varios sitios del este de américa en busca de antiguedades (Quebec, Nueva Inglaterra, Filadelfia, Charleston, St Agustine); escribió su mejor ficción, desde "La llamada de Cthulhu" (1926) hasta "En la noche de los tiempos" (1934-35) pasando por "Las Montañas de la Locura" (1931) y continuó con su prodigiosamente extensa correspondencia. En Nueva Inglaterra Lovecraft encontró su lugar como escritor de ficción fantástica y como hombre de letras en general. Promocionó las carreras de muchos jovenes escritores (August Derleth, Donald Wandrei, Robert Bloch, Fritz Lieber), y fué implicandose en los temas económicos y políticos de su tiempo, apoyando a Roosevelt durante la Gran Depresión y aproximándose hacia una especie de socialismo moderado; aún así continuó absorbiendo conocimiento en muchos y diversos temas, desde la filosofía hasta la literatura pasando por la arquitectura.

La tumba de Lovecraft
La inscripción: “Yo soy Providence”

Los últimos dos o tres años de su vida fueron, aún así, bastante duros. En 1932 su querida tía Mrs. Clark murió. HPL se muda en 1933 con su otra tía, Mrs. Gamwell a unos pisos en el 66 de College Street, justo detrás de la Biblioteca John Hay. (Esta casa se encuentra hoy en día en el 65 de Prospect Street). Sus últimos relatos, cada vez más largos y complejos, fueron dificiles de vender, y se ve obligado a mantenerse a traves de las "revisiones" de obras de otros y a escribir historias de fantamas, poesía y trabajos de no-ficción. El suicidio de Robert E. Howard (uno de sus corresponsales más cercanos) en 1936 , le deja confuso y entristecido. Por esa epoca la enfermedad que causaría su propia muerte -cancer intestinal- había progresado tanto, que poco se podía hacer para tratarlo. Lovecraft intentó soportar el cada vez más intenso dolor durante el invierno de 1936-37, pero finalmente se ve obligado a ingresar en el Hospital Memorial Jane Brown el 10 de Marzo de 1937, donde fallece cinco dias despues. Fue enterrado el 18 de Marzo en el mausoleo familiar de los Phillips en el cementerio de Swan Point.

Es posible que, al ver el fin cerca, Lovecraft temiese el olvido al que parecía estar condenada su obra: no había publicado ningún libro en vida (a excepción de una edición barata que se había hecho de "La Sombra sobre Innsmouth" en 1936) y sus relatos, ensayos y poemas estaban desperdigados por una enorme cantidad de magacines pulp y amateur. Pero las amistades que había forjado por correspondecia resultaron la salvación de su legado: August Derleth y Donald Wandrei estaban determinados a preservar los relatos de Lovecraft en la dignidad de los libros de tapa dura. Fundaron la editorial Arkham House para publicar la obra del soñador de Providence, estrenándose con The Outsider and Other en 1939. Muchos más volumenes continuaron el esfuerzo inicial y finalmente el trabajo de Lovecraft pudo verse en libros que llegaron a estar traducidos a más de una docena de lenguajes. Hoy, en el centenario de su nacimiento (este artículo fue escrito en 1990. N. del W.), sus relatos están disponibles en ediciones ampliamente comentadas, sus ensayos, poemas y cartas son accesibles para el gran público y muchos estudiosos han escrito sobre las profundidades y complejidades de su trabajo y pensamiento. Queda mucho por hacer en el estudio de Lovecraft, pero es seguro decir que, gracias al mérito intrínseco de su trabajo y a la perseverancia y diligencia de sus asociados y amigos, Lovecraft se ha ganado un pequeño pero importante lugar en el Canon de la literatura americana.

Para saber más sobre la biografía de H.P.Lovecraft recomendamos leer:
Lovecraft una Biografía de L. Sprague de Camp
Editada por Valdemar (ColecciónClub Diogenes)
De momento es la única biografía existente en castellano.

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Guerrero Inmortal

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 19 Sep 2009 19:02:00 PDT

Por Martin Diaz.

Seguimos furtivos

en las raíces del tiempo

donde atraviesan las dagas

y sangran las perlas del pudor

pero en algún atardecer

caerá aquel cetro que dice ser inmortal

Y aquellas dagas serán hermosas magnolias

que resucitaran el cuerpo envenenado

de aquel guerrero inmortal

llamado amor.

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Recordando a Luis López

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sat, 29 Aug 2009 07:48:00 PDT

Por Nora Mendez.

Observador Juvenil/Kaos en la Red.

Recuerdo a mi gran amigo Luis López, el Monseñor del Rock, allá cuando gracias a una aventura que viví con Eduardo López a finales de los 90 lo vi cantar en nuestro bar y restaurante con música en vivo. Era época en que todo el mundo quería revivir la bohemia interrumpida con la guerra y fue así como abrimos la Bohemía.

Los años 60 se instalaron en la Bohemía con la aparición de Don Luis y su esposa Tuli Alvarenga. Eduardo conocía bien estas canciones pero para mí todo era novedad, incluso Luis López, fue como encontrar un tesoro y qué tesoro. La voz de Luis, su presencia alegre, pacifista, su entrega en el escenario y carisma fueron una escuela viva para varias generaciones y yo todavía pude lograr un cachito, teniéndolo noche a noche cantando en aquella caja de sonidos y luces que iniciamos sin saber dónde nos metíamos. Aprovecho para agradecer a la poeta Claudia Herodier su solidaridad para pintar decenas de sillas y a compañeros del arte como Aída Párraga, su hermano Carlos Párraga, Lorena Cuerno y Salvador Canjura su apoyo persistente a nuestra iniciativa. A Don Leonardo Heredia por su compañía de unos meses, la alfombra que donó para la tarima y las tarjetas que les compraba a mis cipotes para el álbum de Dragon Ball Z. A nuestros meseros estrellas "La Loli", " Guillermo Avalancha" y Jaimito.

Luis López nos brindó noches inolvidables en aquellas paredes que los clientes podían llenar con un plumón y las ideas de su cabeza sin restricciones. Junto a Luis López estaban sus fantásticos músicos que conocían bien su voz y gestos, a los que correspondían arañando las noches de San Salvador con notas perfectas y artificios. Los hermanos Sermeño, nacidos en la Colonia Centroamérica, "Cacerola" el baterista, de grata recordación y de vez en cuando Chepito Paiz se les unía. Por las tardes, mientras ensayaban o preparaban el sonido, se podía ver pasar a Manuel Elías en busca de alguna pantorrilla hermosa para pintarla en su próximo cuadro o a Ricardo Lindo preguntar por unos tés que sólo yo se cómo se los preparaba, siempre con cariño.

Teníamos un trago especial, en honor al poeta Roque Dalton por el cual llegaban unos ticos y un matemático, catedrático de la UCA. Nuestro bar tender fue de lujo por un tiempo, nuestro amigo Boris Montoya, psicólogo graduado de la UES, a quien le tocó atender a cuanto paciente por aquella puerta entraba y se sentaba en la barra, incluídos todos los que trabajábamos allí. Una vez, ya noche, llegó Juan José Dalton como quien no quería la cosa a decirme que sacara del menú la bebida con el nombre de su padre, pues los abogados eran estrictos y me podían "caer". Lo saqué corrido. Hay gente que no merece el tata que tiene... según él yo me haría rica con el nombre de Roque, más no sabía ni se molestó en averiguar cuánto nos costaba mantener el homenaje al poeta, pues la bebida requería de 4 licores diferentes y todos de alta factura, siendo que quienes lo tomaban eran 3 personas y allá cuando les tocaba día de pago.

Luis, al cerrar la Bohemía, abrió su propio negocio en Los Planes de Renderos "El Rucko Rock", con signos de amor y paz por doquier, acetatos y póster de la época. Para mí ya eran otros tiempos y divorciada me iba con mis cheros a bailar hasta encima de las bancas. Es imposible no moverse cuando este señor canta. Recuerdo que un día de tantos le llevé a la Tuli un su amor de juventud, un escritor del cual no daré nombre porque no es propicio, pero que también movió el esqueleto y los recuerdos en la catedral de Luis López, nuestro Monseñor del Rock. Lastimosamente no pude encontrar nada de Luis en la red y el disco que de sus éxitos tenía quedó rayado y destrozado de tanto andar para arriba y para abajo en mi auto y por la casa.

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Hijos del Sexto Sol

noreply@blogger.com (MDiaz) — Fri, 07 Aug 2009 20:01:00 PDT

Por Martin Diaz.

Bajo el fuego mágico de Oxomoco
renace el imperio Azteca
desde el palacio de hielo fundido
surge el fuego de aocelotl
inmenso tigre acuático
omnipotente ante la luna
e indescriptible ante el sol
guerreros Nonualcos
sangre de mi sangre
les invoco
grito mil veces nezcaliliztli
pues, el mictlan
impuesto por el verdugo
asedia a sus hijos.

Padres Aztecas
ancestros Pipiles
a comenzado
llego la hora de la mas grande icniuhyaoyotl

Padre Quetzalcoatl
padre Tezcatlipoca
-Les Invoco-

Reencarnen a nuestro yaoquizcayacanqui
...el Rey...
...Anastacio...
El Rey
de los Nonualcos.

Oxomoco: Oxomoco (dios credor del fuego), esposo de Cipactonal.
aocelotl: tigre acuático
mictlan: inframundo m (Lugar junto a los muertos)
yaoquizcayacanqui: capitán de guerra
icniuhyaoyotl: revolución

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Reloj

noreply@blogger.com (MDiaz) — Fri, 07 Aug 2009 18:01:00 PDT

RELOJ

José Mario Olmedo Baratta.

Y el tic-tac del reloj, me

arrulla y me despierta.

El tic me arrulla, el tac

me despierta.

Es el binomio del ser: dormir y

despertar, amar y odiar, conocer y

olvidar, ser bueno y ser malo, el

día y la noche, el sol y la luna,

vivir y morir.

tic-tac

tic-tac

tic-tac

Te fijas que no hay un tuc o

un tec en medio, sólo son los dos:

el tic y el tac

tu y yo.

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Vientos Estelares

noreply@blogger.com (MDiaz) — Fri, 31 Jul 2009 17:37:00 PDT

VIENTOS ESTELARES

Es la hora de la penumbra crepuscular,

Casi siempre en otoño, cuando el viento estelar se precipita

Por las calles altas de la colina, que aunque desiertas

Muestran ya luces tempranas en cómodas habitaciones.

Las hojas secas danzan con giros extraños y fantásticos,

Y el humo de las chimeneas se arremolina con gracia etérea

Siguiendo las geometrías del espacio exterior,

Mientras Fomalhaut se asoma por las brumas del Sur.

Ésta es la hora en que los poetas lunáticos saben

Qué hongos brotan en Yuggoth, y qué perfumes

Y matices de flores, desconocidos en nuestros pobres

Jardines terrestres, llenan los continentes de Nithon.

¡Pero por cada sueño que nos traen estos vientos

Nos arrebatan una docena de los nuestros!

H.P.Lovecraft.

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Un Adios a la "CH"

noreply@blogger.com (MDiaz) — Fri, 31 Jul 2009 17:23:00 PDT

UN ADIÓS A LA "CH"

Por José Mario Olmedo Baratta

Te quiero con la "Ch" que han chafarado del alfabeto.
Que dicha la de sentirme querido por una "bicha" chula como vos.
¡Qué dichoso que soy!
Como chichí comiendo bizcocho.
Como chuchito chalado por la chucha "chuleta".
Como chinche picando chanchos.
Como chinito chupando chicha.
Como chalateco haciendo su champa.
Como la chelita chancando el maíz para el chuco.
Como chaparrito creyendo que de chiripa crece.
Como bichos chulones chapoteando en el charco.
Como pelo chuco deseando champú.
Como chambeador esperando su cheque.
Como nosotros chocando en el acto.

Que chocos los cheles chavales que quitaron la "Ch" del alfabeto... ¡No saben piropear con ella!:

Chulada, chelita, cholita, color de chiltota, voz de chirimía, quisiera ser chupaflor para chuparte toda, ojos chispeantes, nalgas chirriantes, chichas de chilaquile, estoy chiflado por hacerme chilate con vos chula chelita...

¡Ah! la "Ch".
Chinchilete, yo machete.

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Poetas ante la Resistencia del Pueblo Hondureño

noreply@blogger.com (MDiaz) — Fri, 31 Jul 2009 10:35:00 PDT

¿Es hoy, ayer, mañana? Tú lo sabes.

Hermanos, amanece (Y Morazán vigila).- Pablo Neruda-

Los escritores, poetas y artistas de Latinoamérica y el mundo Decimos:

La resistencia popular al golpe del poder económico, político y militar en la nación centroamericana es heroica. La gente resiste pacificamente frente a tanques, fusiles, brutales palizas de la policía y los grupos paramilitares, organizaciones entrenadas en el Plan Cóndor y el siniestro intervencionismo imperial de los años de plomo en la región.

Escritoras y escritores, poetas y artistas de Latinoamérica estamos de pié uniendo nuestras manos a las del pueblo hondureño, sus escritoras y escritores, poetas y artistas, rechazando el golpe de Estado civico militar perpetrado contra el sistema democrático hondureño el pasado 28 de junio de 2009, que conllevó al secuestro y alejamiento de su patria del Presidente Constitucional Manuel Zelaya; la imposición del estado de sitio maquillado de toque de queda; la brutal represión desatada contra el pueblo de Honduras que resiste la dictadura; los asesinatos del periodista Gabriel Fino Noriega, el joven Isis Obed Murillo y del activista del Bloque Popular, Roger Bados; la militarización de los medios de comunicación y la censura a la libertad de expresión y la libertad de prensa, violaciones del elemental derecho a la información amparado por la Declaración Universal de los Derechos del Hombre, suscripta también por Honduras; la continua y premeditada violación de los derechos humanos; el ejercicio pleno desde el poder de facto de la violencia física y psicológica contra el pueblo, con agresiones, persecuciones, amenazas, encarcelamiento y torturas;

Suscribimos el “Manifiesto 1” de los escritores, docentes, intelectuales y artistas de Honduras, emitido en las horas del golpe de Estado. uno de cuyos artículos declara:

“Ante la brutal arremetida de las instituciones usufructuadas por una minoría económicamente todopoderosa, sus medios de manipulación y sus cómplices amanuenses en contra de esta propuesta es indispensable la unidad del pueblo para evitar que se imponga, una vez más, un fracaso histórico que va a sumirnos en la ignominia, la sumisión y la imposición de la misma democracia clasista y autoritaria a caballo sobre los partidos tradicionales y las oligarquías. “

Decimos que junto al avasallamiento de todos los derechos del pueblo hondureño también se ponen en peligro todos los derechos de los pueblos latinoamericanos para determinar con libertad su propio destino.

Denunciamos que la instauración en el poder hondureño del dictador Micheletti y sus colaboradores está dando paso a la acción de grupos terroristas que intimidan, amenazan y persiguen luchadores de la resistencia democrática, y que el accionar subversivo que se ampara en las filas golpistas es el mismo protagonizado por militares y paramilitares que en los años 70 y 80 conformaron los aberrantes escuadrones de la muerte.

Exigimos el inmediato restablecimiento del presidente Manuel Zelaya Rosales y una contundente acción judicial - de las cortes nacionales e internacionales-, que echen luz sobre el proceso golpista, sus mentores, partícipes y colaboradores, y todas y cada una de las responsabilidades que a estos competan por las violaciones a la Constitución de Honduras, a los derechos humanos y particularmente por los asesinatos cometidos bajo la dictadura.

“La soberanía reside en el pueblo”

También decimos que el pueblo de Honduras tiene derecho a discutir y reformular su Carta Magna, a vivir con dignidad y justicia y a forjar su propio destino; que las naciones no son el coto de caza privado de los selectos grupos de poder ni pueden sobrevivir arrodilladas a los mandatos de los poderosos de mundo; que cada hondureña y cada hondureño son artífices de su propio futuro y sólo ellos deben decidirlo sin intervenciones de organismos internacionales que no siempre observan el interés de los pueblos.

Demandamos el cese del toque de queda, el pleno ejercicio de la libertad de expresión y de tránsito, la libertad inmediata de los detenidos, el respeto a la vida y a la integridad física de cada hondureño y de los miembros del Gabinete Ministerial y familiares del Presidente de Honduras y el reposicionamiento en sus puestos de los trabajadores y funcionarios cesanteados o suspendidos por los burócratas golpistas.

Recordamos que la Constitución de Honduras establece en su Artículo 2 que la suplantación de la soberanía popular y la usurpación de los poderes constituidos son tipificados como delitos de Traición a la Patria y su responsabilidad es imprescriptible.

Exhortamos a los gobiernos latinoamericanos y del mundo entero a asumir con firmeza el respeto a la voluntad soberana del pueblo hondureño, no reconociendo, por ningún motivo, a los usurpadores de las funciones que le corresponden únicamente al presidente Zelaya.

Hacemos un llamado a mantener, profundizar y fortalecer la unidad y la integración del pueblo latinoamericano, a fin de prevenir y evitar todo intento golpista en cualquier país de nuestra Patria Grande.

Llamamos a todos los escritores, poetas, intelectuales, artistas del mundo, y sus organizaciones representativas, a sumar su solidaridad y estrechar fraternalmente la causa de la libertad, la democracia y la soberanía del pueblo hondureño.

Firman:
JAC: Juventud en pro de las Artes Contemporáneas

SECh: Sociedad de Escritores de Chile
Festival Internacional de Poesía de La Habana.
Festival Internacional de Poesía “Palabra en el mundo”
Revista de poesía Isla Negra
Proyecto Cultural SUR Internacional
Red Nacional de escritores de Venezuela

Festival de poesia en la Montaña, Rep. Dominicana.

ProyectoCultural SUR-San Juan de la Maguana
Portal digital Identidad sanjuanera

Encuentro Internacional de Poetas "El turno del ofendido" de El Salvador

Junta Directiva del Festival de Poesía en Puerto Rico (FIPPR)

P.E.N. Club de Puerto Rico
Proyecto Cultural SUR –Montreal

Congreso Brasileiro de Poesia
Federación Argentina de entidades de Artistas Plásticos
Proyecto Cultural SUR- Argentina
Junta Editora de la Revista Exégesis, Puerto Rico

Proyecto Miércoles de Poesía de Costa Rica
Encuentro Internacional de Escritores de Costa Rica

Proyecto Cultural SUR-Manitoba
Alexis Díaz Pimenta, Proyecto Oralitura. España

Asociación Solidaridad Latinoamericana ( Asolatino), Berna, Suiza

Proyecto Cultural SUR-Madrid
La Bodega del Diablo, revista literaria. Argentina.
Claudia Korol, revista América Libre. Argentina.

Ildefonso Finol, Centro Antiimperialista Simón Bolívar, Coordinador General

Dr. Julio Cuevas, escritor, Universidad Autónoma de Santo Domingo-UASD.-

Norma Segades, Argentina, Movimiento Internacional de Escritoras "Los puños de la paloma"

Dr. Sobieski De León Lazala, Director Revista Racimos de Uva

Rivista di letteratura Isola Nera, Giovanna Mulas, escritora, Italia.

teatro de Títeres "Las Bestias Peludas”, Alejandro Seta y Cristina Ledesma, Argentina

Miguel Ángel Cruz (lobo), Partido de los poetas, Argentina

Colectivo Creativo de Comunicaciòn-Cultura "Los Ojos de la Mente", Argentina.

Francisco Garzaro, Mesa de Poesía, Guatemala

Fundación Manuel Del Cabral, Alejandro Cabral, República Dominicana

Alberto Trinckler, Hernán Quiñones, Elisabeth Araya, Oestiario periódico cultural - Argentina.

Mairym Cruz-Bernal Presidenta PEN-Puerto Rico

Rubén Sacchi, Director Revista Lilith, Argentina

ANDEH Asociación Nacional de Escritores de Honduras

Gabriel Impaglione, poeta, Argentina-Italia

Alex Pausides, poeta, Cuba
Tito Alvarado, Poeta Chile-Canadá

Birgitta Jónsdóttir, Member of the Icelandic Parliament for the Civic Movement, poet and activist. Islandia.

Gustavo Pereira, poeta, Venezuela

Yvan Silen, poeta, Puerto Rico

Casimiro de Brito, Poeta e Escritor, Lisboa, Portugal.

Carlos Carbone, Argentina, poeta.

José Antonio Cedrón, poeta, docente, Argentina.

Taty Hernandez, poeta, República Dominicana

Ingrid Storgen: comunicacora social.

Miguel Sotomayor, Cuba, poeta.

Juan Nuñez, escritor, Argentina

Rannel Báez, poeta azuano, Honduras

Etnairis Rivera, poeta, profesora, Puerto Rico

Nélida Martinelli, poeta, Buenos Aires, Argentina

Daniel Montoly, Escritor dominicano residente en Estados Unidos.

Rubén Derlis, Argentina

José María Pallaoro, City Bell, Argentina

Adriano Corrales Arias, poeta, Costa Rica

Olivier Herrera Marín, escritor, España

Rosina Valcarcel, poeta, Perú

Julio Rudman, periodista, Argentina

Francisco Azuela, poeta y escritor, México

César Bisso, poeta, Argentina

Pablo Herrera, poeta, sociologo, Chile-Canadá

Americo Valenzuela G. músico, República Dominicana

Dr. James D. Cockcroft, académico y escritor, EE.UU.

Ana Silvia Mazía, traductora, Argentina

Enrique Llopis, músico, Argentina

Ademir Antônio Bacca, poeta, Brasil

Eduardo Nogareda, poeta y comunicador radial, Uruguay.

Irene Morack, artista plástica, Argentina

Pierre Bernet Ferrand, poeta y pintor, Cuba

Aurelio Alonso,sociólogo y ensayista, Cuba
María C. Cruz,ambientalista y planificadora, Cuba

Juana García Abás, escritora, Cuba

José Luis Fariñas, pintor y escritor, Cuba

Eduardo Lucio Molina y Vedia, escritor y periodista argentino residente en México

Tania Nesterovsky, poeta. Venezuela - Canadá.

Héctor Torres, poeta, Chile-Canadá

Alexis E. Robles. Poeta, Panamá, Panamá

Gregorio Echeverría, Escritor, Argentina

Dra Marta Raquel Zabaleta , Economista, investigadora, poeta

María Montserrat Bertrán, Bs As Argentina

Pablo Marrero, escritor, Argentina

Santiago Bao -Argentina, escritor y poeta

Gustavo de Jésus, poeta, República Dominicana-Canadá

Proyecto Miércoles de Poesía de Costa Rica

Oscar Peretto, músico.

Paulina Vinderman, poeta, Argentina.

Silvia N. Barei. – Escritora. Argentina.

Máximo Kinast Aviles, escribiente panfletario, Chile

Carmen Rita Centeno, escritora, Puerto Rico

Alfons Velis Tobar, poeta y escritor, Canadá/ El Salvador

Miguel De Boer, escritor, Argentina

Rafael Innocente. Novelista. Lima-Perú

Rolando Revagliatti, poeta, escritor, Argentina

Víctor Montoya, escritor, Bolivia.

Claudio Simiz, escritor, docente, investigador de Argentina

José Emilio Tallarico. Poeta. Médico. Argentina.

Lucreccia Cossío, Argentina

Genoveva Arcaute, La Plata, Argentina

David Heap Profesor de lingüística, Canadá.

Edgar E Ramírez Mella, poeta y pintor Aguada Puerto Rico.

Oswaldo DeLeón Kantule, Artista Plástico Panamá-Canadá.

Norma Mejías Espinar, Aguada, Puerto Rico.

Ariel Ruíz Crespo Artesano, promotor y facilitador Cultural Aguada Puerto Rico.

Carlos López, poeta, escritor, Guatemala

Virginia Edit Perrone, Psicóloga y Poeta, Argentina.

Maynor Freyre, escritor, Perú.

Wilma Borchers C.-

Oscar Oriolo, poeta, escritor, Argentina.

Sergio Felipe Mattano, Asociación de Poetas Petisos, Argentina.
Lina de Feria, poeta, Cuba.

Eduardo Dalter, poeta, Argentina

Angela Randazzo, estudiante de Ecologia Marina, Francia

Alejandro Schmidt, poeta, Argentina

Diana Espinal, poeta, Honduras

José Jesús Villa Pelayo, escritor, Venezuela
Alejandra Segovia, escritora, Venezuela
Luis Felipe Bellorín, escritor, Venezuela
Álvaro Trujillo, escritor, Venezuela
Rosa Trujillo, escritora, Venezuela
Ximena Benítez, escritora, Venezuela
Luis Ernesto Gómez, escritor, Venezuela

Victoria Servidio, médica, escritora, poeta, Cosquín, Córdoba, Argentina

María Julia Prati, Lic. Cómunicación Social UNC, Docente, Cosquín, Córdoba, Argentina

Decires Revista de Letras Arte y Cultura Cosquín Córdoba Argentina

Adriana Vega (Tinto), Escritora, Argentina.

Elisa Dejistani, escritora, poeta y artista plástica. Argentina.

Pablo Mora, poeta, Venezuela.

Freddy Ñáñez, poeta, Venezuela.

Alfonso Velis Tobar, poeta, escritor, investigador, Salvador-Canadá.

Lis Joosten, arpista y gestora cultural, Holanda-Honduras.

Rodolfo Dada, poeta, Costa Rica.

Alejandro Cordero, poeta, Costa Rica

UPR-Humacao, Puerto Rico

Marcos Reyes Dávila, Vice Presidente FIPPR y Director Revista Exegesis

Maritza Álvarez, poeta y dibujante. Chile.

Claudio González Baeza, poeta y director de Ediciones del Árbol y La Bota Literaria, Buenos Aires.

María Laura Quiroga. Poeta Argentina

María Rosa León, docente – escritora. Argentina.

María Chapp- Poeta- Argentina.

Ian Welden, poeta y cuentista, Dinamarca-Chile.

Martín "Poni" Micharvegas, F.P.I. Fondo Poetario Internacional, España

IPN I Poeti Nomadi, revista de arte on line.

Víctor Manuel Ramos, escritor, Honduras

Ulrich Grasnick, Director de los poetas de la Lese Bühne de Berlín im Zimmertheater;
José Pablo Quevedo, Peruano, Embajador de Poetas del Mundo en Alemania;
Juergen Polinski, Cónsul de Poetas del Mundo en Berlín

Lorena Cormick Argentina (Escritora-Periodista)

Candelario Reyes García, Poeta y dramaturgo- Honduras

Pedro Munhoz , compositor Musical, Brasil.

Aldo Luis Novelli - Escritor - Argentina

Alicia Bautista, Secretaría de Educación del Gobierno del DF, Mexico D.F.
Charlotte Jullien, Educadora Social, Marsella/ Francia
Jorge Luis Lopez, Ecoturismo, Tegucigalpa/Honduras

Escritores que se sumaron a la declaración "Democracia para Honduras":

Raúl Zurita, Poli Délano, Arturo Corcuera, Jaime Quezada, Jorge Boccanera, José María Memet, Cristina Larco, Edmundo Moure, Reynaldo Lacámara, Gregorio Angelcos, Víctor Sáez, Alfredo Lavergne, Jorge Montealegre, Malú Urriola, Pía Barros, Florentino Carreño, Iris Fernández, Ximena Troncoso, Mauricio Barrientos, Rosa Alcayaga, Estela Socias, Marcelo Lira, Jorge Etcheverry, Ángela Montero, Amaro Labra, Gladys Muñoz, Renzo Rosso, Ligia Uribe, Carlos Ordenes Pincheira, Astrid Fugellie, Yolanda Duque, Cecilia Palma, Horacio Eloy, Omar Cid, Norton Contreras Robledo, Luis E. Aguilera, Jorge Bousoño, Guido Eytel, Ingrid Odgers, América Comparini, Rocío L`Amar, Ulises Rodríguez Zamarripa, Moira Brncic, Galel Cárdenas, Ali Khadaoui, Driss Allouch, Paola Valverde, Luis Arias Manzo, Eduardo Robledo, Rafael Rosado, Siboney del Rey, Nina La Porta, Carlos Benitéz Villodres, Vilma Reyes Díaz, Paulo Monteiro, José Pablo Quevedo, Ernesto Joaniquina Hidalgo, Virginia Vidal, Edmundo Moure, Guillermo Bown, Raquel Flores, Mario Cabrera, Lucyna Yánez, Leonel Ampuero, Dennis Ávila Vargas, Paola Valverde Alier, Norberto Salinas Ollé, Eugenio Redondo, Etnairis Rivera, Marcela Sojo, David Robinson, Diogenes de Sinope, Ruth Baltra Moreno, Mairym Cruz-Bernal, Elizabeth Cazessus, César Guisado, Teresa Calderon, Yevgeny Yevtushenko, Patricio Manns.

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Frustración de Media Risa

noreply@blogger.com (MDiaz) — Sun, 26 Jul 2009 19:31:00 PDT

Frustración de Media Risa

Por Martin Diaz.

No conozco ni mis versos

...........................-frustración de media risa-

no encuentro nada

ni el amor que mortifica

busco en mis archivos

................-frustración de media risa-

todo esta en el vacío

pero no es nadie el mundo

...................... -frustración de media risa-

de lo posible se sabe demasiado

pero la palabra amor aun me es desconocida

no soy inmune a la tristeza

-frustración de media risa-

aun llevo una sonrisa en mi rostro

por ello me reiré en medio de la muerte

aunque se dice que no hay

.......................-carcajadas y alegrías-

nadie entiende el camino que sigue

lo entenderé algún día

...................-llovizna de lágrimas y sonrisas-

no pediré permiso al caminar

el comenzara después de nosotros

solo espero que en el siguiente camino

mi sonrisa y yo

sigamos juntos

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Rutas

noreply@blogger.com (MDiaz) — Thu, 23 Jul 2009 20:56:00 PDT

Epoca de chicas

Mario ve de reojo a la chica del sobretodo negro
que avanza singular sobre la misma acera.
Finjo no observarlo -como siempre-
pelear es de lo más aburrido.
La chica pasa cándida a nuestro lado
y me mira.

Los impulsos

- Hola Gabriel, fijate que me es imposible saltar del edificio aquel que te hablé.

- ¿Cómoooo?, ¿Y, entonces? Púchicaaaaa.

- Podríamos hacerlo otro día y en otro lado. (silencio)

- Bueno. (cuelga)

5 minutos más tarde...

- Gabriel, ¿Dónde estás?

- Voy camino a casa.

- Esperame en el edificio del reloj, vamos a saltar!

Demonios

Antes de dormirte escucharás voces. Tu voz ecualizada en la conferencia de prensa del año 2012. Entonces subirás la pequeña grada fresca para ver por la ventana del baño a dos perros fornicando volar, atrás llega el águila que los empuja y tras el ave, un avión que se rompe en partes desiguales; comprenderás que eres esquizofrénica y todo tendrá sentido en tu nueva vida de ladrillos con recuadros naranja. El piercing brutal de 2 putitas avisará sobre tu residencia en La Habana, allá todos van a curarse. El hombre de las postales oficiará en tu nombre un almuerzo dominguero, luego que digas al mártir moderno que puede morir en paz pues no sabe perdonar debido a un problema físico que desconecta su cerebro de una glándula cuyo nombre no recuerdo porque todo ha sido un sueño.

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La Poesia, El Poeta y La Magia

noreply@blogger.com (MDiaz) — Wed, 22 Jul 2009 20:11:00 PDT

LA POESÍA, EL POETA Y LA MAGIA

Por Jano Brifonte

Según la enciclopedia Barsa Tomo XII de 1962, cito una fuente antigua, pero no tan vieja como el silencio, fueron los antiguos Egipcios, quienes nos legaron las raíces de la poesía, que inicio con los ritos mágicos de los sacerdotes, que combinaban música, teatro y palabra, como medio de acercarse a la divinidad, con el tiempo la trinidad de las artes se disolvió, y comenzaron cada una, su propia evolución, en esta génesis solo los grandes iniciados en los misterios, podían escribir u comprender la poesía, el poder de la palabra, venida del cielo y su autoridad sobre la tierra, capaz de sanar, enfermar, controlar la lluvia y el destino del hombre.

Siglos después en Grecia, y bajo la influencia sobrenatural y fortuita de las musas, se permitió que algunos hombres tuvieran el rayo de la inspiración, convirtiéndose en un don divino, otorgado por fuerzas irracionales, superiores al hombre (los dioses) que convierten al poeta en su vehiculo.

Pero la poesía no es única de estos lugares, en todas las grandes culturas surge de forma misteriosa la árabe, china, hindú, los aborígenes australianos etcétera. Como el fuego que ilumina las almas, así los chamanes Bompo del Tibet, cuya prueba final consiste en ir al cementerio, que dicho sea de paso distan mucho de los nuestros, los cadáveres se dejan sobre lozas de piedra en forma de T, para ser devorados por la aves de rapiña, pues se creé que están trasportan su espíritu al cielo, así solo y a media noche, con una flauta hecha del fémur de una virgen, cuyo sonido atrae a todos los demonios del lugar, debe crear por si mismo, palabras y hechizos, tan potentes para protegerlo, de igual forma los chamanes norteamericanos y nuestros mal llamados brujos, eran los encargados de construir las oraciones de los elementos, de los animales, siendo estos los primeros poetas que extraen las energías de la naturaleza. Así de la fuente poética brotaron muchos causes, algunos apenas y vivieron un par de siglos, pare terminar secos, otros en cambió se volvieron cataratas, que un retumban en nosotros.

Merecen espacial atención los místicos Sufi, que considera la poesía, el único medio de llegar a dios, esta es la piedra filosofal que busca la transmutación, de las cualidades invisibles y nuevas del universo y como su búsqueda trasformara al neófito en algo más.

Uno de los primeros estandartes fue Rimbaud, poeta adolescente que a los diecinueve años, ya había escrito toda su obra y sus famosa “Cartas de vidente” nos dice:

“…quiero ser poeta y trabajo para volverme vidente, no me comprenderá usted para nada y yo casi no sabría explicarle. Se trata de llegar a lo desconocido, por un desarreglo de todos los sentidos, los sufrimientos son fuertes, pero hay que ser fuerte, haber nacido poeta no es mi culpa, en lo absoluto…”

Este desarreglo consiste en dar significados nuevos, instantáneos, ardientes a todas las cosas y como el mismo agrega

“…todas las formas de amar, de sufrimiento, de locura, el mimo busca agotar en si todos los venenos, para no conservar mas que las quinta esencias, inefable tortura en la que se necesita toda la fe, toda la fuerza sobre humana, en la que se envuelve el gran enfermo, sobre todos los enfermos, el gran criminal, el gran maldito y el sabio supremo ¡Pues ha llegado a lo desconocido!...” (1)

El norteamericano Henry Miller que le dedico un biografía escribe

“… los signos y símbolos usados por el poeta, son una de las pruebas mas validas, de que le el lenguaje es un medio de tratar con lo indecible y lo inescrutable […] pedir al poeta que hable el idioma del hombre de la calle, es como esperar que el profeta, aclare sus predicciones. Lo que nos habla desde reinos mas altos y distantes vienen, envueltos en el secreto y el misterio…” (2)

Pero, no fue Edgar Allan Poe, quien con su método de composición, trato la creación, poética de forma tan científica y mecánica, que desvanece toda percepción de magia, en apariencia podría ser, pero no lo es, pues dice: “…el efecto a lograr en el poema debe ser universalmente apreciable, busca dirigirse al alma, no al corazón ni al intelecto…” inclusive el argentino Julio Cortazar, encontró en el poema el cuervo elementos provenientes de los irracional, como la nocturnidad, el angelismo y agrega “…como la poesía de Poe toda poesía es un urgencia…” (3)

Por tanto la poesía es también una acción, la realización de un rito, Rubén Darío en su cuento El velo de Reina Mab, refuerza este sentido trascendente y sobre humano al afirmar “… todos bebemos, del agua clara de la fuente de Junia, pero el ideal flota en el azul; para que los espíritus gocen de la luz suprema, es preciso que hacienda, yo tengo el verso que es de miel y que es de oro, y que es de hierro candente…” (4)

Y Bécquer lo reafirma de forma contundente:

“…sobre la poesía, no ha dicho casi nada, ningún poeta; pero en cambio hay bastante papel emborrado por muchos que no los son […] el que la siente se apodera de una idea, al envuelve en una forma, la arroja en el estadio del saber y para. Los críticos se lanzan entonces sobre esta forma, la examinan, la disecan y creen haberla comprendido, cuando han hecho sus análisis, la disección podrá revelar, el mecanismo del cuerpo humano, pero los fenómenos del alma, el secreto de la vida ¿Cómo se estudian en un cadáver?...” (5)

Pero estas son viejas leyendas es hora que nuevas sangres, vengan en nuestra ayuda ¿Oliverio Girondo? ¡Presente! Pase al frente por favor.

“…la vida es un largo embrutecimiento, la costumbre nos, teje, diariamente una telaraña en las pupilas; poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, los mosquitos pueden volar tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles, y cuando deseamos viajar, nos dirigimos a una agencia de vapores. En ves de metamorfosear una silla en un trasatlántico […] la poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran, hasta que lo descubre un verdadero poeta…” (6)

Esta en la búsqueda incesante el magia en el mundo, escondida en las formas, entre las cejas, en las pestañas de todos y en hay que buscarlo del libro, en la mas medula no dice: “… entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente/ mientras lo endoinefable encandece los labios de sub voces, que brotan del intrafondo eufónico, con un pez grifo arcóiris en la mínima plaza de la fuente, hay que buscarlo/al poema…”

Las musa se han modernizado y auxiliada por la psicología, ahora se oculta en otras personalidades, como nos dice Alejandra Pizarnick, con la piedra fundamental de su libro Infierno Musical

“…no puedo hablar con mi voz, si no con mis voces- y fundar el deseo de la palabra la palabra del deseo- ¿Qué estoy diciendo? Esta oscuro y quiero entrar. No se que mas decir. (Yo no quiero decir, yo quiero entrar) el dolor de los huezos, el lenguaje roto en las palabras, poco a poco reconstruir el diafragma de la irrealidad…” (7)

Es un sentir, un palpitar universal como sugiere Octavio Paz:

“..Entre los que veo y digo/entre lo que digo y callo/entre lo que callo y sueño/entre lo que sueño y olvido/ la poesía…” (8)

Y nos lo explica en sus notas del libro Árbol Adentro “… siempre en creído en la máxima de Goethe: todas los poemas son poemas de circunstancias. Cada poema es una respuesta a un estimulo exterior o interior […] en la poesía se despliega el misterio de la libertad humana, el accidente la circunstancia, se convierten en obra, el verdadero tema de la poesía aunque siempre secreto y nunca explicito es la poesía misma...” (9)

y nos recuerda que Baudelarie define a la imaginación, como la facultad de descubrir, las relaciones escondidas entre las cosas, es decir su oculta unidad.

Para finalizar descubrir, la magia convierte al poeta en chaman y al poema en el alimento del alma.

La magia es la mente infinita que necesitamos, para conocer a Dios. (10)

Notas:

1. Artur Rimbaud. Una temporada en el infierno e Iluminaciones. Argentina, Ediciones Longoseller 2005.

2. Artur Rimbaud. Ibíd.

3. Poe para principiantes, Gabruiella Stopppleman. Argentina. Ediciones Era Naciente, 1999.

4. Rubén Darío. Azul, México, Colección Austral, 1981.

5. Gustavo Adolfo Bécquer, Cartas literarias a una mujer, España, Ediciones Mateo, 2000.

6. Oliverio Girando, Antología poética, Madrid, Visor de Poesía, 2001.

7. Alejandra Pizarnick, La extracción de la piedra de la locura y otros poemas, Madrid, Visor de poesía, 1993.

8. Octavio Paz, Árbol adentro, España, Biblioteca breve, 1990.

9. Octavio Paz, Ibíd.

10. Jano Brifonte. Aquí, Ahora Ya.

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Polarizado

noreply@blogger.com (MDiaz) — Wed, 22 Jul 2009 19:03:00 PDT

POLARIZADO

Por Jano Brifonte

¿A que horas es la reunión?
Era la una en punto. Respondió la agradable vos femenina.

El diputado miro su reloj -era un Rolex- las tres de la tarde con quince minutos

Bueno, ha ver si llego, si no diga que salí a un asunto oficial. Y colgó.

La camioneta todo terreno del año y full extras, corría por el boulevard, entre centros comerciales de lujo.

Las reuniones de los miércoles ¿A quien le importan? Hay más de diez comisiones, como si no fuera suficiente con asistir al pleno.

En las aceras el sorbete de los carretones, se derretía como maquillaje bajo el turístico sol del trópico.

Busco en el cenicero, todavía quedaba un buen pedazo, era un puro cubano, que le habían enviado desde Miami. Saco su encendedor chapado en plata, giro la rueda y las chispas saltaron, a punto de quemar el tabaco se detuvo, sonrió y lo cerró con un clip.

Presiono el interruptor de la ventanilla que bajo lentamente. El conductor lo espió por el retrovisor y se limito a darla mas potencia al aire acondicionado, que comenzó a zumbar. Del bolsillo interior de su saco extrajo su última compra, era un encendedor de edición limitada de siete colores iridiscente, por supuesto carísimo. Pero el podía darse ese gustito cada semana, era lo justo por trabajar tanto para el pueblo.

La primera bocanada se desprendió de sus pulmones.

Si la política fuera, tan fácil como fumar.

Hacerle ver a un diputado de la oposición, que estaba equivocado era un lío, tener siempre la razón era un maldición a veces.

El diputado Matusalén volvió a sonreír, por supuesto no era su verdadero nombre, pero llevaba ya tantos periodos reelectos, que nadie podía recordar en que año entro a la asamblea y los que más o menos se atrevían a suponer, decían que era anterior a la ultima aprobación de la constitución, otro de sus apodos era gato montes por lo astuto decían sus amigos y para los adversarios por mañoso.

Su celular vibro uno, dos, tres veces, la canción de Vicente Fernández, le hizo reaccionar. Era el compadre.

¿Qué tal licenciado?
Por aquí a una reunión
¡Lastima!
¿Por qué?
Acabo de comprar unos terrenos por Apulo, a ver si dábamos una vuelta y de paso.
¿Si?
Pues no echábamos unas polarizadas.
Hombre no faltaba mas, espéreme en la gasolinera.

Imagino la cara de los demás miembros de la comisión –se iban a cagar de bravos- era la cuarta vez que faltaba, pero la culpa la tienen ellos y esa nueva babosada que se inventaron de polarizacion política

Ya van a ver lo que es andar bien polarizado –reía a carcajadas-

Se encendió la luz direccional y la camioneta entro lenta en la gasolinera, donde otra de características similares, pero azul oscuro se encendió y tomo rumbo al norte, tras ellos otra negra los escoltaba.

Los guardaespaldas, son para gente que se cree importante, pero los que realmente lo son, no los necesitan, pues son intocables.

El caso del compadre era la excepción no eran, para cuidarlo a el si no a los demás, pues es bien conocido su carácter y sus extravagancias y los problemas que le ocasionaron en Nicaragua, Honduras, Argentina y casi le cuestan la cárcel en Colombia y la negación de su entrada a Costa Rica.

En pocos minutos cruzaron los bosques y pasaron de largo el centro turístico, salieron de la carretera por una desviación a la derecha, hasta toparse con una reja de hierro negro forjado y rematada con la flor de liz, al cruzarla apareció una casa blanca pequeña pero elegante, con ventanas tipo espejos, que resaltaba entre el azul y el verde del paisaje, piscina con laja dorada, una antena satelital. El compadre fue el primero en descender y fue a su encuentro –nada como tener aun diputado de amigo, para tener una manita en el gobierno- Matusalén lo saludo afectuoso.

¡Esta bonito el terrenito!
¿Cree compadre? Veámoslo mejor tiene ocho manzanas y allá –y señalo un promontorio de tierra- le están construyendo una cascada.

¡Tener una cascada, en una casa junto al lago! Es una suntuosidad increíble –pensó el gato montes- a quien se le ocurre

y por allá -y señalo al lago- estará el muelle techado para los Jet ski, que por cierto, ahorita están en la aduana.
Ya veremos la forma de sacarlos rápido, ingeniero no se preocupe.
Venga –le dijo- y tras la casa vieron varias filas de agujeros – aquí estarán los cocos enanos- el diputado sonrió –Que bonito. Que bonito.
Que bueno que le guste compadre, por que el sábado le envió los papeles para que los firme es suyo.

Los ojos de matusalén se abrieron, como si descubriera un monstruo marino en el lago, luego rió como niño con juguete nuevo

¡Compadre?
Es solo un regalito, por los favores que me hizo el año pasado. Dios tarda pero no olvida. Hay que ser agradecidos- añadió-
Pero hay mas en la casa vamos a ver.

Deslizaron la puerta de vidrio y una mesa de billar nuevecita los recibió, junto a una TV de 70 pulgadas LCD, abrieron la puerta de la sala y entre los sillones tipo árabes azules, dos muchachas morenas y piernudas los esperaban, con lencería roja y negra, en la mesita del centro había un cenicero lleno de cocaína, con varias líneas ya hechas, las chicas estaban alegres.

Escoja la que quiera, o si quiere las dos.
Mmm…
Hombre, no hay problema.

Las jovencitas se acercaron sonrientes, totalmente drogadas y comenzaron a quitarle el saco, la corbata hasta desnudarlo, sentaron al diputado en el sofá y comenzaron a lamer aquel ardiente bombón y así mientras una lo degustaba hasta el fondo, otra inhalaba algunas gruesas líneas, para volver con mas ansias a su relevo.

Al gato no le gustaban la coca, por eso el compadre, se acerco con un six de cervezas importadas.

Me permite
Por favor ingeniero.

Una muchacha se acerco al compadre y repitió el proceso, luego de media hora los dos brindaron con un tilín en las botellas, ellas también brindaron pero con semen

Y pensar que por poco voy, a esa pendejada en la asamblea.

Las cervezas se consumieron con rapidez y luego de tres six, se encontraban del mejor humor y las niñas encendidas, y comenzaron a tocarse entre ellas para satisfacción de todos.

Compadre tomemos un respiro.

El montes asintió y ambos se enfundaron, en batas de seda negra, una bordada con un tigre rojo y la otra con un dragón verde, se dirigieron al lago, la luna salio y todo era plateado placer. El compadre saco su cigarrera chapada en oro y le ofreció uno al diputado, el que tomo para si era de marihuana.

Que delicia- dijo el padre de la patria-

Por supuesto para el gato, la marihuana no era ninguna droga, ni mucho menos, pues había investigado de sus beneficios en la Internet y en una revista llamada ajo blanco.

Esta si que es una gran vitamina para el cerebro, he leído que previene los derrames cerebrales y ayuda al corazón. Le dijo al ingeniero que sonreía enloquecido.

Se turnaron porro cigarro, final volvieron a liar otro de marihuana, les pareció que varias partes del lago brillaban verdosas, por los platillos voladores que entraban y salían de sus cavernas submarinas.

Mejor entremos -dijo el compadre- que las chicas nos esperan

Al hacerlo las chicas realizaban un delicioso 69.

¡Putas chucas!- dijo el ingeniero- permítame diputado que les limpie la boca –¡Aja pendejas!-les grito- habrán bien la boca.

Obedecieron al acto y las comenzó a orinar.

Ahora vayan al jacuzzi y lávense bien el ano y esperen ahí.
Tomémonos unas cervezas mas
Hoy si que ando bien polarizado compadre- dijo Matusalén y comenzó a cagarse de la risa, el ingeniero no entendió pero minutos después empezó a carcajearse.

Lo que siguió a continuación, resulto ser una de las orgías mas memorables, de nuestro ilustre amigo, las putas se habían limpiado, frotado y lamido a conciencia entre ellas y hasta la ultima hendidura estaba limpia y perfumada.

El ingeniero tomo la iniciativa y le ordeno a una que se acostara boca abajo, le abrió las nalgas y procedió a colocar un volcancito de cocaína en su punzante ano, el cual inhalo con ayuda de un billete de cincuenta dólares nuevecito, para terminar lamiendo los últimos residuos, su lengua se entumeció la instante, al ver esto el montes –que como ya hemos dicho, no gustaba de las drogas, excepto la marihuana- dispuso con sumo cuidado una línea, en su miembro erecto, el cual la otra muchacha aspiro con rapidez, para rematar lamiéndolo, el resto de aberraciones quedan en manos, o mejor dicho en la mente del lector.

La mañana siguiente, el diputado fue el primero en levantarse, como era de esperar, las chicas estaban muertas, una estrangulada, la otra con tres puñaladas en el estomago, flotaba en el burbujeante jacuzzi.

Este pendejo otra vez con sus mierdas.

En la recamara principal, encontró al compadre, desnudo en un charco de orina. Tomo una ducha, se vistió y salio de prisa.

El chofer lo esperaba –vamonos- estaba cansado y tembloroso, el sonido del celular lo irrito- era una canción de Juan Gabriel el timbre de su esposa, tenía cientos de llamadas perdidas, lo apago.

Pase por la gasolinera y me compra unas cervezas- el conductor asintió con la cabeza.

Luego de tres polarizadas bien frías se sintió mejor. Se coloco sus lentes Ray Bam, que había comprado en una visita a New York, el conductor enderezo el espejo retrovisor y le dijo.

El señor Cuellar me pidió que le diera esto.

Tuvo que bajarle la aire acondicionado, para poder oírle, era una cajita de madera con un fénix tallado en la tapa, el diputado la miro sorprendido, en ese momento un reten de la P.N.C les hizo señal de alto,

Es la policía señor ¿nos detenemos?
Hágalo, a ver que quieren esos pendejos

El agente se acerco gritando al chofer.

¿Que no sabe que este tipo de polarizado este prohibido? ¡solo se permite un treinta por ciento segun la ley!

La ventanilla bajo con un sonido eléctrico, el policía reconoció la cara del diputado, pero este no pudo decir palabra, Negrito el sabueso antidroga, comenzó a ladrar aullando, de nada valió la credencial de Matusalén, pues un agente de la D.E.A chequeaba el procedimiento de la operación Eclipse. Dentro de la caja veinte cigarrillos de la mejor marihuana mexicana, ni que decir que fue todo un escándalo, había varios periodistas. El conductor fue condenado por tráfico y posesión. Mientras matusalén ahora enciende su puro Cohiba, recostado en el sofá, con su mirada fija en los Alpes Suizos cubiertos de nieve, deja escapar uno que otro suspiro y piensa.

¿Qué hubiera hecho con unos cuantos millones mas?

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Orillas

noreply@blogger.com (MDiaz) — Wed, 22 Jul 2009 08:29:00 PDT

para Martín y los demás

Ellos insisten sobre escribir
bien
para vivir bien
eso es decir
bien con la sintaxis
bien acostumbrado
bien autorizado
bien con la planilla de salarios

Nosotros insistimos en escribir
bien
para el bien vivir
eso es hacer
bien con la memoria
bien emocionado
bien recuperado
bien del jardín ufano

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