Revoluciones azules

Sin título

2013-01-06T23:59:00.000-06:00

busca al lobo, ahí donde está su presa

Un perro rabioso

2012-12-30T18:08:00.000-06:00

Ella detesta la poesía y yo detesto su ausencia, me ha cortado de raíz, como a la mala hierba, y que me importa la solitud, ella me detesta.Yo detesto la ausencia y sus ausencias, con sus pequeños mundos y sus malas bromas, así como también odio al olvido y a la añoranza, armas del tiempo que nos reducen al polvo que nos mata sin compasión, un alegre sádico que juega a desmembrarnos, una polilla en manos de un niño. Ella me detesta, como un suicida a la vida,como un perro rabioso y un volcán todo lo que no arde. ¿Y yo? yo la detesto también, como un ebrio que detesta la bebida, como un hematófago que requiere de su sangre, como un asesino que requiere de otra vida o el filo de una navaja que solo piensa en cortar. ¿Se puede odiar lo que nunca se tuvo? ¿y si el olvido fuera tan imponente, por qué no olvidamos lo que detestamos? Y si hemos de odiar, de detestar todo lo que esta vivo, la luz y la sombra, ¿que diferencia existe entre lo que se odia o se ama? No nos engañemos, ella me detesta y yo también.

Sin título

2012-12-25T21:57:00.000-06:00

Le hacen daño sus fotografías, evidencia de los años, de los anhelos, de los malos ratos, de los besos repentinos y de las manos gastadas. Mira las fotos como un perdido, absorto, como la carga de una maldición. ¿No es acaso la memoria, un mal rato del olvido? Los dos filos de alguna espada que no sé blandir, los cuervos de Odín, ¿podrían ser distintos entre si? Como decirlo, sin que mis palabras languidezcan y tiemblen antes de salir, soy el más tonto de todos los valientes, en otras palabras el más valiente de todos, el infierno tendría más piedad.

Enigma

2012-12-06T10:46:00.003-06:00

Un perro herido, regresa a casa lamiendo sus heridas.

Estoy solo,
no, no estoy solo,
hay un perro aquí.

¿y que buscaba en la noche?
el beso tras del velo,
el velo tras la noche.

que hermoso enigma sos,
que afiladas resultaron tus caricias.

-Te pregunté: ¿que són los recuerdos?
-Y me dijiste: fantamas que hacen la danza de la memoria y que lanzan huesos a los perros.

Sin título

2012-11-22T18:18:00.004-06:00

La soledad es el destierro que cargamos mientras estamos vivos.

Golem

2012-11-22T18:18:00.001-06:00

será que también se muere hacia dentro,
sin dirección,
con una llama que todo lo enfría.

puede la piel,
cubrirse de escamas como el manto del golem
y los labios cerrarse zurcidos

Ulises

2012-11-17T13:13:00.003-06:00

Hay pecados o (llamémoslos como los llama el mundo) malos recuerdos que el hombre oculta en los lugares más sombríos del corazón, pero que permanecen allí aguardando. EL quizá permita que su memoria se oscurezca, los deje estar como si nunca hubieran sido y llegue a persudiarse de que no fueron o al menos de que fueron de otro modo. Sin embargo, una palabra casual los evocará repentinamente y se levantarán a encararse con él en las circunstancias más variadas, en visión o en sueño, o mientras el cémbalo y el arpa apaciguan sus sentidos o entre la fresca tranquilidad argentina del atardecer o en la fiesta a media noche cuando ya este lleno de vino. No para insultarle vendrá la visión, como a quien está bajo el peso de la ira, no pro venganza, para separarle de los vivos, sino amortaja en la triste veste del pasado, silenciosa, remota, llena de reproche.

James Joyce
495-496p

Anarky, the voice of the people

2012-09-05T17:14:00.000-06:00

-Democracy...hah! There's a laugh. They pretend that it works...pretend that the voice of the people, spoken through its electec representatives, will be heard. Trash! The world is run by elites, bankers, the military, goverment agencies, criminals all, they prey like vampires on their victims.

Scarecrow

2012-09-05T17:13:00.001-06:00

-You will pay for your sins in blood and pain. Our fears do make us traitors.
-Like Ben Johnson said: 'Twas only fear first in the world made gods."
-A man who fears suffering is already suffering from what he fears.

La Poesía como un arte insurgente

2012-09-02T18:03:00.001-06:00

Lawrence Ferlinghetti

Inédito en castellano

Traducción de Esteban Moore, para Prometeo

Buenos Aires, Diciembre, 2008.

Los bosques de Arcadia están muertos,

su antiguo júbilo ha sido enterrado;

desde siempre el mundo se alimentó con sueños

ahora la gris verdad es su juguete pintado...

-William Butler Yeats-

Sí, qué tiempos estos

cuando escribir un poema sobre el amor

es casi un crimen

pues contiene

tantos silencios

acerca de tantos horrores...

-Inspirado en Bertolt Brecht-

“Nos disculpamos por los inconvenientes,

pero esto es una revolución.”

-Subcomandante Marcos-

Te estoy enviando señales a través de las llamas.

El polo norte ya no se halla donde solía estar.

El destino manifiesto ya no se manifiesta.

La civilización se autodestruye.

Némesis golpea a la puerta.

¿Para qué sirven los poetas en épocas como éstas?

¿Cuál es la utilidad de la poesía?

La condición del mundo pide auxilio para que la poesía lo salve.

Si aspiras a ser un poeta, crea obras capaces de responder al desafío de los tiempos apocalípticos, aun cuando esto signifique que tu tono sea apocalíptico.

Tú eres Whitman, eres Poe, eres Mark Twain, eres Emily Dickinson y Edna St. Vincent Millay, eres Neruda y Mayakovsky y Pasolini, eres un norteamericano o un extranjero, puedes conquistar a los conquistadores con palabras.

Si aspiras a ser un poeta, escribe periódicos vivientes. Sé un reportero del espacio exterior que envía sus despachos a algún editor supremo que cree en la total revelación de los hechos y tiene un bajo umbral de tolerancia ante la mentira y sus mierdas.

Si aspiras a ser un poeta, experimenta con todo tipo de poéticas, rotas gramáticas eróticas, religiones extáticas, efusiones paganas hablando en lenguas, rimbombante discurso público, escritura automática, apreciaciones surrealistas, monólogos interiores, sonidos hallados, delirios y enojos -para crear tu propia voz, tu voz que subyace allí, una voz límbica, tu voz original, una voz primal.

Si dices que eres un poeta, no te quedes sentado ahí nada más. La poesía no es una ocupación sedentaria, no es la práctica del “sentados, por favor”. Párate y tírales con lo que tengas.

Tienes que desarrollar una visión amplia, cada mirada un atisbo del mundo. Expresa la vasta claridad del mundo exterior, el sol que nos ve a todos, la luna que derrama sus sombras sobre nosotros, los quietos estanques en los jardines, sauces donde canta el oculto zorzal, el atardecer que cae sobre las riberas del río, y los grandes espacios que se abren hacia el horizonte sobre el mar... la alta marea y el canto de la garza real... Y la gente, sí, la gente, en toda la tierra, hablando las lenguas de Babel. A todas ellas dales una voz.

Tienes que decidir si el canto de los pájaros canta el éxtasis o la desesperación, así sabrás si eres un poeta trágico o lírico.

Si aspiras a ser un poeta, descubrí una nueva manera para que los mortales habiten la tierra.

Si aspiras a ser un poeta, inventa un nuevo lenguaje que todos puedan entender.

Si aspiras a ser un poeta, habla las nuevas verdades, aquellas que el mundo no puede negar.

Si aspiras a ser un poeta, esfuérzate en transcribir la conciencia de la raza.

A través del arte, dale un orden al caos de la vida.

Crea nuevas noticias.

Escribe más allá del tiempo.

Reinventa la idea de la verdad.

Reinventa la idea de la belleza.

En la primera luz intensidad poética.

En la noche intensidad trágica.

Escucha el rumor de las hojas y la música de la lluvia.

Apoya tu oreja sobre el suelo y escucha el movimiento de la tierra, el surgimiento del mar, y los lamentos de los animales que están muriendo.

Concibe el amor más allá del sexo.

Cuestiona todo y a todo el mundo, incluyendo a Sócrates, que cuestionó todo.

Cuestiona a “Dios” y a sus amiguitos en la tierra.

Sé subversivo, cuestionando constantemente la realidad y el status quo.

Esfuérzate en cambiar al mundo de tal manera que ya no habrá necesidad de ser un disidente.

Hiphopea y rapea tu camino hacia la liberación.

Intenta ser un animal que canta, que se ha transformado en el proxeneta de un rey pacifista.

Lee entre las vidas y escribí entre las líneas.

Tus poemas deben ser algo más que avisos clasificados para los corazones rotos.

Un poema debe cantar y volar con vos o será un pato muerto con un alma en prosa.

Un poema lírico debe elevarse más allá de los sonidos hallados en la sopa de letras.

Escribe las palabras de los astrónomos que han visto con Heinrich Olber el sitio donde todo es luz.

Recuerda que “la noche, unas pocas estrellas” tiene más fuerza poética que todo un catálogo de los cielos.

La imágenes en tu poema debieran ser jamais vu, nunca déjà vu.

Las palabras pueden salvarte allí donde las armas son inútiles.

Decide si un poema es una pregunta o una declaración, una meditación o una protesta.

Reinventa a América y al mundo.

Trepa la estatua de la libertad.

Desconfía de la metafísica, confía en la imaginación y refertilízala.

En lugar de intentar huir de la realidad zambúllete en las carnes del mundo.

Si dices que eres un poeta, cántalo no lo conceptualices.

No permitas que se diga que una imaginación indolente ahogó la basura de tu corazón.

Reúne nuevamente la narración de una historia y la voz viviente.

Sé el narrador de grandes historias, incluso de las más oscuras.

Dale una voz a las calles sin lengua.

Convierte las palabras comunes en poco comunes.

Peléate con el destino del hombre como lo hacen los amantes celosos.

Besa el espejo y escribe sobre él lo que ves y oyes.

Poeta, sé el espía de Dios, si Dios existe. Artista, retrata su ojo,

si es que tiene uno.

Sé un oscuro ladrador frente a las carpas de la existencia.

Observa la rosa a través de anteojos con los colores del mundo.

Sé un ojo entre los ciegos.

Baila con los lobos y cuenta las estrellas, incluso aquellas cuya luz aún no ha llegado aquí.

Sé inocente, no seas cínico, como si recién hubieras aterrizado sobre la tierra, asombrado al observar el sitio donde has caído.

Cuestiona con un corazón puro el inescrutable significado de las cosas y nuestro destino tragicómico.

¿Tienes el don del encanto y estás rodeado del asombro? ¿Tienes el loco sonido?

Sé un tonto zen.

El brillo de sol de la poesía lanza sombras. También tienes que pintarlas.

Nunca podrás ver u oír o sentir demasiado. Si puedes soportarlo.

Lucha para recobrar la inocencia del ojo de la infancia.

Compone sobre la lengua, no lo hagas sobre la página.

Como un budista, escucha el ritmo de tu propia respiración.

Bajá la voz y habla desde tu pecho, no lo hagas a través de la nariz.

Cuando leas tus poemas, no trates de romper los cristales de las ventanas

del barrio vecino.

En este arte, no tienes maestro de canto, salvo tu oído interior.

Serás tan grande como tu oído. Si éste es de lata, mala suerte.

Igual que los humanos los poemas poseen defectos fatales.

Canta, ¡Hola!

Escribe un interminable poema sobre tu vida en la tierra o cualquier otro lugar, una poesía más grande que la vida.

Un gran poema deberá nacer de la suma de todos tus poemas, registrando más que la superficie de la realidad, más que “aquello que pasa por la ventana”.

Halla la realidad más allá de sí misma, si existe tal cosa.

Tu lenguaje debe cantar, con o sin rima, para justificar que éste sea en la tipografía de la poesía.

Tienes que hacer algo más que poesía de “la palabra hablada”, haz poesía de la “palabra cantada”.

Apoya tu voz en un instrumento musical o otros sonidos y deja que tus poemas florezcan en canto.

Escucha a los cantantes folklóricos del pasado y del presente que son los verdaderos poetas del canto.

Lee entre las líneas del discurso humano.

Haz que tu mente aprenda a recorrer el camino alrededor de tu corazón.

Tu vida es tu poesía. Si no tienes corazón escribirás poemas sin garra.

Elude lo provinciano, busca lo universal.

No talles piedras. Sumérgete en el mar buscando la poesía, cada poema un pez con vida.

Di lo indecible, haz visible lo invisible.

Piensa subjetivamente, escribe objetivamente.

Persigue la literalidad de la imaginación. Lo concreto es lo más poético.

Imagina largos pensamientos en breves oraciones.

Si aspiras a ser un poeta no pienses que los subterfugios del pensamiento son poesía.

Tres líneas cualesquiera no hacen un haikú. Se necesita una epifanía para que se produzca.

Luego de una lectura de poemas no te sometas a una sesión de preguntas y respuestas. La poesía excita las mentes. Las preguntas y respuestas rebajan la poesía a prosa. ¿Acaso le preguntan a un cantante folk que explique sus canciones?

Como un campo de girasoles, el poema no debe ser explicado.

Si un poema debe ser explicado, esto es el fracaso de la comunicación.

Un poeta no debe discutir el arte de la poesía o el proceso creativo. Es más que un secreto del oficio, mistificándose en sus misterios.

Lo que diga un poeta acerca de su trabajo es una defensa que no debería llevar a cabo.

¿Quieres ser un gran escritor o un gran académico, un poeta burgués o un poeta radical en llamas?

¿Puedes imaginar a Shelley asistiendo a un taller de escritura?

Sin embargo los talleres de poesía pueden desarrollar comunidades de amistad poética en el corazón de América, donde tantos pueden sentirse solos y perdidos pues no hallan espíritus afines.

Si tienes que enseñar poesía golpea la pizarra con la tiza de la luz.

Ninguna idea, sólo en los sentidos. Nihil in intellectu quod non prius in sensu.

Si aspiras a ser un gran poeta, relaciónate con poetas que piensen. Son difíciles de hallar.

La poesía del pensamiento se abstiene del éxtasis.

Lee a los novelistas épicos, los poetas proféticos, los grandes contadores de historias, las grandes mentes.

Frecuenta las librerías.

¿Qué tienes en la mente? ¿Qué piensas hacer? Abrí la boca y deja de balbucear.

No tengas la mente tan abierta, pues se te puede caer el cerebro.

Transfórmate en una mente nueva y hazla más nueva aún.

Barre lejos las telas de araña.

Cultiva la disidencia y el pensamiento crítico. El primer pensamiento puede ser el peor pensamiento.

Persigue la ballena blanca pero no le claves el arpón. En lugar de ello captura su canto.

Otórgate permiso para realizar deslumbrantes vuelos de la imaginación en fantásticos planeos.

Tienes que ir más allá de las grandes expectativas y las más terribles profecías que todos albergamos.

Si aspiras a ser un gran poeta, sé la conciencia de la raza.

Resiste mucho, obedece menos.

Desafía al capitalismo con su disfraz democrático.

Desafía todos los credos políticos, incluido el populismo revolucionario y el socialismo patotero.

Considera el sufismo, especialmente su éxtasis tántrico en el cual la poesía compuesta en la lengua es la guía hacia el corazón y también hacia el alma.

Glorifícate en el pesimismo del intelecto y en el optimismo de la voluntad.

No soples burbujas de desesperanza.

La poesía es semilla y pimpollo, no es una ramita.

Fúmala para volarte.

Genera alegría colectiva frente al rostro del desaliento colectivo.

Libera secretamente todo ser que veas en una jaula.

Libera a los pobres y enfurece a los déspotas.

Haz sonar tu grito bárbaro sobre los techos del mundo.

Grazna el gran graznido.

Siembra tus poemas con la sal de la tierra.

Defiende a los tontos y locos.

Observa la eternidad en los ojos de los animales.

Observa la eternidad, no una próxima noche, sino esta noche.

Expresa lo inexpresable.

No seas demasiado complejo para el hombre de la calle.

Sé un ave de canto, no un papagayo.

Sé un canario en la mina de carbón. (Un canario muerto no es solamente un problema ornitológico.)

Sé también un gallo que despierta al mundo.

Escribí poemas breves con la voz de los pájaros.

El canto de los pájaros no es producido por máquinas. Dale alas a los poemas para que vuelen hacia las copas de los árboles.

No complazcas, muy particularmente no complazcas al público, ni a los lectores, ni a los editores.

No halagues a la Mente Media de América ni a la sociedad de consumo. Sé un poeta no un mercachifle.

No desmerezcas a los académicos que sostienen que el poema debe contener integridad, armonía, radiaciones, verdad, belleza, bondad.

Hazte al mar en barcos, o trabaja cerca del agua, y rema en tu propio bote.

¿Por qué escuchar a los críticos que no han producido grandes obras?

No produzcas poesía por metro.

No escribas segundas versiones de las realidades virtuales.

Sé un lobo en la majada de corderos del silencio.

No patines en la cáscara de banana del nihilismo, incluso cuando escuches el rugido de la nada.

Tienes que llenar el oscuro abismo que bosteza detrás de cada rostro, cada vida, cada nación.

Haz un poema de cada una de tus experiencias y sobreponte a la miopía del momento actual.

Atrapa instantes, cada segundo es una pulsación del corazón.

Oculta tu celular y estate aquí y ahora.

Busca lo permanente en lo evanescente, en lo que huye.

Haz ondas permanentes, y no sólo en las cabezas de las mujeres, estilizadas en la peluquería.

No juegues con tu bigote en sótanos desesperanzados escribiendo boberías incomprensibles.

¿Por qué vivir en las sombras? Hazte un lugar en el barco del sol.

No permitas que digan que tu poesía es una mierda.

No permitas que digan que tu poesía es para los pájaros.

Ríe a carcajadas de aquellos que dicen que tus poetas son unos inadaptados o terroristas potenciales y un peligro para el estado.

No permitas que digan que tu poesía es una neurosis de la cual muchos no se recuperan.

Ríe de aquellos que dicen que toda la poesía ha sido escrita por el espíritu santo y que tú eres solo un escritor fantasma.

Nunca, nunca creas que la poesía es irrelevante en las épocas oscuras.

No permitas que digan que los poetas son parasiti.

Ríe de aquellos que sostienen que la poesía es subvencionada por la Inseguridad Social.

No les creas cuando te dicen que nadie invierte una moneda en la poesía en el mercado de valores de nuestra cultura de los casinos.

No abras tu boca, salvo que tengas la urgencia del canto.

Si no tienes nada que decir no lo digas.

No sermonees de este modo. No digas No.

Búrlate de aquellos que dicen que vivís en el mundo de los sueños. Sueña tu propia realidad. Acampa en las riberas de la realidad.

Ríe de aquellos que te dicen “Escriba prosa, joven, escriba prosa”.

Sal de tu ropero. Ahí adentro hay demasiada oscuridad.

Ten el valor de ser un insurgente poético no violento, un antihéroe.

Templa lo intemperante de tu voz con la compasión.

En las viñas de la ira cosecha las uvas para hacer el vino nuevo.

Recuerda que los hombres y las mujeres, seres sufrientes, viven el éxtasis y el dolor infinitamente.

Levanta las persianas, abrí tus cerradas ventanas, eleva el techo, retira las cerraduras de las puertas, pero no arrojes los tornillos a la basura.

No destruyas el mundo si no tienes algo mejor para reemplazarlo.

Desafía a Némesis, la diosa vengativa, la diosa de la envidia.

Comprométete con algo más allá de vos mismo. Demuestra tu pasión.

¿Si pudieras arrebatar la fama de las llamas, dónde estaría tu arco ardiente, dónde tus flechas del deseo, dónde tu incendiado ingenio?

Cuando el poeta se baja los pantalones, su “ars poetica” como sus nalgas deben ser evidentes, abriéndole el paso a las erecciones líricas.

Las clases dirigentes comienzan las guerras, las clases bajas combaten en ellas. Los gobiernos mienten. La voz del gobierno no es la voz del pueblo.

Habla. Actúa. El silencio es cómplice.

Se el tábano del estado, pero también su luciérnaga, su bicho de luz.

Y si tienes dos piezas de pan, haz como hicieron los griegos, vendé una y con la moneda del reino compra girasoles.

¡Despiértate, el mundo está en llamas!

Que tengas un buen día.

Furia

2012-08-23T18:44:00.000-06:00

...your enemy's anger is your best weapon.

Una chica cualquiera

2012-08-21T16:09:00.003-06:00

"Eso significa lo siguiente: tomar lo que se ofrece, perdirlo si no se ofrece, arrepentirse de nada. El arrepentimiento principal, una vez que aceptas que has elegido ser como eres, aunque parezca increíble, entonces arrepentimiento es imposible." 55p

Una chica cualquiera
Artur Miller

Entrevista (extracto II)

2012-08-20T12:10:00.004-06:00

-Entonces quiere decir que usted no cree en el amor, tal y como se concibe
en la sociedad contemporánea.
-No creo en el amor como renuncia, sacrificio o resignación total y absurda, si es a eso a lo que se refiere.
-¿Qué es amar?
-Durante años nos han enseñado a amar de manera tal que el amor es la esclavitud, que es incomprendible, una suerte de fuerza azarosa que solo alcanza a unos pocos, una especie de mística que todo lo puede, que todo lo perdona, que no requiere nada para que funcione. Sí el amor contemporáneo es eso pues no lo quiero. El amor no es imposible, ni incomprensible, esas son ideas de niños. Amar me recuerda a mis primeras clases de guitarra cuando era niño, es un arte, en el tanto requiere disciplina y constancia, más que talento. Es una suerte de compañía, miras hacia una de las esquinas de la casa, ahí esta, sentada esperando, entonces retumba en la cabeza alguna cancioncilla, alguna melodía y nacen las ganas de tomarla, de hacer con ella música, de volverla parte tuya, le das tiempo, te duelen las manos y la espalda, en ocasiones te sientes frustrado porque los ejercicios cotidianos y las lecciones de Segovia no suelen ser fáciles, quieres tirarlo todo y sin embargo al día siguiente lo intentas otra vez, hasta que finalmente entiendes que la respuesta es ser paciente, entonces ya no hay diferencia entre el instrumento y vos, es parte tuya, la guitarra siempre estuvo dentro tuyo y el instrumento es solo eso un medio para alcanzar algo que ya estaba dentro de nosotros. Pero puedo estar equivocado, nunca se sabe, el amor es así o eso dicen.

Noche

2012-08-20T11:46:00.002-06:00

Puede que la noche también tenga sombra, que lleve la noche en la garganta y que solo a veces sea un hilo de plata tensando en tus manos. Que los cuervos aniden en mi garganta, que sea un perro rabioso que no distigue la mano que acaricia de la mano que lastima, que lleve la dureza en la barba, que tenga las manos callosas, que yo sea el sueño de alguna bestia y que el amor solo sea arrancarse la piel con las propias uñas. ¿y qué será de mi ahora, que mis manos andan libres?

Sin título

2012-08-16T15:13:00.002-06:00

y puede que la noche, también tenga sombra.

Sin título

2012-08-15T18:19:00.002-06:00

Andando, siempre se acaba por llegar.

J. Saramago

Ofrenda

2012-07-08T12:38:00.000-06:00

Siento pena, por ese pobre chico que dijo te amo, se anda sin saber que tiene atorado en la garganta un grito de lobo y que lleva en la espalda una luna menguada. Siento pena por ese chico, que hizo de sus manos un altar y que sin saber se vistió de sacrificio. Nadie nunca le advirtió que la muerte es el amor. Lo he visto pasar frente a mi casa cubierto de flores y volver con las manos gastadas, ¡pobre chico enamorado! camina sin mirar hacia donde va, todo su mundo se reduce a la mano que sujeta. El la mira y va dibujando la línea que persigue su forma, su mano alcanza su cabello, la besa y yo siento pena por el, ¡desdichado muchacho! la mira como si fuera su diosa, el camino de su redención, su casa, la dicha de la salvación y solo tiene como ofrenda ese cuerpo de hombre, roto y gastado, la cárcel de esta soledad natural que llamamos yo.
Pobre alma, lo he visto llorar como un niño en un callejón para que nadie lo viera y tiempo después fingir alguna sonrisa, nadie le dijo que las distancias son un mera ficción, un cuento para niños y que el tiempo hace buenos todos los recuerdos. El se limita a decir su nombre, como si hubiera atrapado algún secreto, la respuesta a un pregunta milenaria y a pensar en el futuro con algo de nostalgia.

Y ahora que lo pienso, con el vino bajando por la garganta y luego de verlos pasar, no debe haber otro chico tan afortunado en este mundo como el.

Interrogaciones

2012-07-01T19:39:00.002-06:00

¿Es esta la persona que soy?
¿Por qué cuando te beso siento nostalgia?
¿Quién eligió este rostro por mí?
¿Por qué la soledad es tan pesada?
¿Por qué tardamos tanto en madurar?
¿Por qué si el amor es tan importante, siempre se esconde?
¿Por qué no somos niños toda la vida?
¿Cuándo se hizo el tiempo necesario?
¿No es la soledad la peor forma de hambre?
¿Cómo se puede vivir sin equivocarse?
¿Por que la muerte nos llama de regreso?
¿Venimos del mar, regresamos a ella?
¿En algún lugar completamente oscuro, la maldad es luz?
¿Lo eterno es acaso algún instante?
¿Puedo quedarme en tus brazos?
¿No hace el tiempo buenos todos los recuerdos?
¿Es el odio el lugar donde nos refugiamos cuando no podemos afrontar nuestra tristeza?
¿No son las distancias una mera ficción?

Las alas del cuervo

2012-06-30T20:34:00.001-06:00

Soy un hombre enfermo,
tengo en la garganta un grito de lobo,
una noche de angustia,
las manos de una criatura sedienta y una boca insaciable.

Cargo una herida creciente, una luna menguada,
lucho contra un demonio que hizo su casa en mí,
cada tanto soy un espectador,
una hoguera en los labios,
una maldición en la piel.

Entrevista (extracto)

2012-05-24T21:35:00.001-06:00

- En su poesía usted a tocado una gran variedad de temas, pero parece situarse en el orden contestatario, para algunos usted es un fiel representante de la escuela de los poetas malditos y son raras las ocasiones en las que toca temas relacionados con el amor. ¿Ha usted amado alguna vez?

- Sí lo hice, fue como jugar al póquer, la mejor mano de vida, gané millones y luego todo lo perdí bebiendo.

Diálogo

2012-05-24T21:29:00.003-06:00

D: Cuando estoy contigo, no me reconozco, no sé quien soy.
A: Pues a mí me encanta esa desconocida.

Relato de una barba

2012-05-19T13:26:00.001-06:00

he nacido de golpe como un rayo,
miles de semillas que florecen sin pétalos.

la insignia de los primeros hombres
de manos brutales
y de labios salvajes.

oculto un rostro,
muestro una esencia
y las lágrimas del hombre
nunca alcanzan el suelo.

Centauros

2012-05-15T21:42:00.000-06:00

me enfrento a la derrota,
a lo inmóvil.

a la extrema rigidez de los átomos de mi cuerpo,
pétreos,
solidificado,
estoy hecho de roca y de acero.

fui educado por centauros
y por mi venas corre la sangre de los primeros dioses.

mi cuerpo tiene el aspecto quebradizo
y de mis labios brotan espectros de palabras que no te alcanzan.

antes de nacer ya estaba muerto,
hecho de fuego y semillas.

pero ahora, ¡ahora! soy una frontera de silencios,
una de tantas formas de morir ante ti.

Gigante

2012-04-18T19:42:00.003-06:00

tal vez una pequeña partícula,
una basura en el ojo de un gigante,
que se acaba en un parpadeo.

Sin titulo

2012-04-14T09:56:00.001-06:00

Finalmente, un pajarito perdido bajo la lluvia, regresa a casa.