Rodolfo Calderón Vivar

familia

2017-02-06T19:09:00.001-08:00

Pensamientos para la amorosa muerte, poema de Rodolfo Calderón Vivar

2012-04-11T12:16:00.002-07:00

Ceremonia

2011-09-10T22:42:00.001-07:00

por Rodolfo Calderón Vivar

Arguyes que, saca tu cochillo y corta

Un tajo a la garganta acalla voces

Otro fino y seco impide abrazos

Con fuerza otro troza pisadas

Arranca ahora simiente

Despedaza, desangra

Y después corta pensamientos.

Bienvenido hermano

Eres de los nuestros.

p> 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Noche del 10 de septiembre

2011-09-10T22:16:00.000-07:00

poema de Rodolfo Calderón Vivar

Sentado en el síllón arcaico del silencio

Convulsas horas cruzan oscuras sendas

Sobre mi cuerpo extrañamente atado a la

Quietud desbocada por el viento.

No puedo más con esta soledad extraña

Rodeado de amor y compañía extensos

Gira el reloj marcadas horas que bebo

En sorbos amargos que traga mi garganta.

Como una sombra suspendida que pienso

Aparece mi cara reflejada en cruel espejo

Despiadado lago donde mi rostro surcan

Veredas ajadas construidas por secretos.

Hoy mi casa es tan extensa y triste porque

No tengo ya calores provocados y arrogantes

De hogueras incendiarias calando toda carne.

Quietud soy, acerada espera, sepultura viva

En búsqueda de sangre humedecida y suelta

Sobre dibujados labios abiertos a la entrega.

Hurgado, perdido, con un tic tac lacerante

tengo la inquietud insana de partir por esa puerta

para hundirme nuevamente en secreta incertidumbre.

O sea, perderme extendido y vago por la noche.

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Mujer de soledades

2010-11-24T10:27:00.001-08:00

por Rodolfo Calderón Vivar

Una mujer convertida en sombra mueve

el recóndito nivel del pensamiento

donde agitan su recuerdo aires tan leves

convertidos en tormentas de mi adentro.

Una mujer, arena, niebla, fuego y nieve

Va y derrama en las tardes aromas varios

y rellenan esa boca dulces mieles

que apretadamente saborean mis labios.

Iluminada por un haz de tempestades

Se yergue dominante sobre mi mente

Y es sabia por sin que lo que diga sabe

Que atado voy por el eje de su vientre.

Mujer de soledades por Rodolfo Calderón Vivar se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Attribution-NoDerivs 3.0 Unported. 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Apócrifa

2010-11-24T10:24:00.000-08:00

por Rodolfo Calderón Vivar

Sueño con crepitantes estampidas de los hititas
en sus carruajes de fuego que avasallan
las arenas desoladas
y sin nombre
ya.

Los cúmulos que ondulan ciudadelas sepultadas
transitan sobre la miseria azulada de Ur
donde yazgo muerto
sin cripta
ni ataúd.

Soy un grano de sal en la urdimbre de la arena
pero en mi sepultura se perfila
la faz inaudita
del universo
total.

Y en ese sueño indespertado soy sorprendido
por la cimitarra del verdugo etiope
que de un tajo
corta a la mitad
un grito.

Y mi cuello atenazado por la enredadera de la muerte
es descrito en cuneiformes tablas
de un escriba persa
que eternamente
me sueña.

Vaga la soledad de la penumbra en la caverna
sin un fuego ya que me refleje
como una sombra
sutil y vaga que
no duerme

Y suenan las palabras de Dios sobre la tierra
como serpientes que se expanden
y chocan la muralla
de aquel, el que
no oye.

.
Apócrifa por Rodolfo Calderón Vivar se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported. ; 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Salmo Cero

2010-11-24T10:22:00.000-08:00

Por Rodolfo Calderón Vivar

Los múltiples silencios se aglutinan
En la esperada rueca de la desventura
Que hila y deshila la centinela Parca.
Entre las piedras que cubren aquel campo
Surgen las flores de aletargados tallos
Que rozan trémulos suspiros de los vientos.
Y la sombra de mí, vaga entre los rezos
De esmirriadas bocas susurrantes
Repitiendo a coro, como en un eco:
¿Dónde hallaré paz para mis muertos?
¿Dónde?

Si los muertos aparecen nuevamente
Y se acuestan conmigo, aquí en mi pecho,
Y me despiertan a las tres antes del alba
Pegando sus labios y su aliento, a los míos
que convertidos quedan en sus voces
en un coro plegado de unísono ruego:
¿Dónde hallarán la paz
si aquí ya no hay quietud
ni misterio?

Si las tempestuosas soledades de los locos
Son iguales para los hombres cuerdos,
Si la música infernal de los demonios
Es el eje de los salmos nuestros.
¿Dónde hallarán la paz
si aquí ya no hay quietud
ni misterio?

Que les den hospedaje en otro cementerio
En una ciudad sin denominado rumbo
Sin líquenes ni musgos que los alimenten,
Sin puertas desteñidas por donde acaso escapen.
Sin abracadabras prodigiosos que los trasladen
Adonde mi sombra reposa junto a mi lecho.

En esa ciudad los quiero, muertos,
Sin lápida, ni fosa, ni mausoleo,
Muriendo consigo mismos, muriendo,
Sin saber ya de sus irrepetibles nombres.
Allí, a la vera de senderos que serán cubiertos
Por la tupida enredadera del olvido
Lívidos y prisioneros en despojados cuerpos
Quietud de mar serán ya no tormenta,
Remanso de gaviotas ya sin alas
No alzarán su vuelo hacia mí. Tendré silencio.
Pero mientras eso suceda.
¿Dónde hallaré paz para mis muertos?
¿Dónde?

. Salmo Cero por Rodolfo Calderón Vivar se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported. 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Poema automático al escuchar un tango

2010-11-19T18:08:00.000-08:00

Para los que somos aves nocturnas,
medrando recuerdos agolpados
en la sangre.
Para subir despacio hasta morirnos
resbalando ansiedades húmedas
por las sienes.
Para pensarnos reiteradamente
cual pájaros nocturnos hundidos
en la carne.
Para morirnos todos casi iguales
pero renacer todas las noches
solo por hoy

Rodolfo Calderón Vivar Xalapa, Ver. 19 de noviembre de 2010

p> 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Credo ut intelligam

2010-11-18T11:46:00.000-08:00

Credo ut intelligam

A Delia Itzel

Al sentir el abandono de mí mismo
al azar de las fuerzas del destino

pronuncio el nombre que no olvido
aprendido con fuerza desde niño

Dios, la palabra ante al abismo
no importa cuán bajo haya caído.
Dios, esperanza de fe absoluta
pese a estar triste y abatido.

¿Me preguntas qué ha pasado?
¿Qué señal esperas de mí ahora?

Cual puede ser sino una sola:
creer en Dios y eso me basta.

Si por él tu vida fue plena
No importará entonces la muerte.
Por él germinaste semillas
que darán vida para siempre.

Yo creo en ese Dios magnífico
que pacientemente aguarda
al final del túnel, guardián sereno
de una luz de perdón eterna.

En torno tuyo, esas miradas

tienen la luz de su presencia.

Cada una es una puerta abierta

por las que Dios te observa.

Rodolfo Calderón Vivar 18 de noviembre de 2010

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Poema decapitado

2010-09-10T23:38:00.000-07:00

Por Rodolfo Calderón Vivar

Decapitado yace
aquel amor amado
de promesa exhausto
caído en un jardín.

Hallazgo indefinido
de dos que desolados
tallarán una piedra
de amoroso confín.

Amor decapitado
de estéril sexo pleno
en noche de lujuria
de negra y blanca piel.

Amor que destrozado
exhibe hoy su miseria
fue incierto, fue engaño,
simplemente no fue.

Muy cerca de los muertos
me ha sido indiferente,
discreto, frío, lejano,
como si no fuer él.

Llevando entre sus manos
un par de flores blancas,
dijo un adiós cansado.
¿Me quiso? No lo sé

Amor Decapitado by Rodolfo Calderón Vivar is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

Poema de la Madre en " Los Pinitos"

2010-05-10T14:11:00.000-07:00

por Rodolfo Calderón Vivar
Pasa la señora blanca, desnuda, enhiesta y grácil
ante las miradas altivas de hombres dominantes,
a un lado de las niñas, desnudas y tristes,
que esperan ser abiertas por perversos amantes.

Cruza por senderos iluminados pero oscuros.
con pisadas leves. danza el vals de los burdeles,
en noche en que a horcajadas, las ninfas y las infantas.
afrontan tempestades, montando mástiles que hieren.

Labios enfrentados, lenguas, dientes, almas, carnes
trepidantes, asolados montes, corazones al unísono,
deslizantes y pálidas sábanas, amortajadas simientes
se acumulan en Los Pinitos, congal del barrio oeste.

Aqui, aunque se insista, los besos no tienen precio.
Nadie los da en la boca. Se ofrecen si, los besos negros.
y valen madre y hijas, juntas en el mismo lecho,
oferta sibilina y mórbida, previa al primer sueño.

Al mediodía, la madre se levanta y resplandece,
como un sol, vestida toda de inmaculada tela
besa amorosamente esas infantiles y cálidas frentes
de sus niñas que duermen, mientras ella se masturba.

; 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Poema de la madre en "Los Pinitos" by Rodolfo Calderón Vivar is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 México License.
Based on a work at rodolfocalderonvivar.wordpress.com.

Amada, que te recuerdo.

2010-02-23T19:27:00.000-08:00

Amada que te recuerdo, piel tallada y suave,
Labios obligados al beso húmedo del pecho,
Oscura a veces, descubierta entre mis dedos,
Rasga tu mirada mi otro yo, el más oculto,
Cavando una herida de azul remordimiento,
Después de volcarme para volverme sombra
Adherida al duro y sinuoso perfil de tu cuerpo.
Entonces, mi corazón se vuelve voluta de humo
Que se escapa en la suavidad de tu adentro

Rodolfo Calderón Vivar febrero de 2010

p> 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Episodio en Chichiquila

2010-01-19T11:34:00.000-08:00

Por Rodolfo Calderón Vivar

(Primer capítulo de su novela "Los que fundamos el partido")

Para Estefanía...

Creo que el tiempo tiene su precio y se cobra con el olvido, ahora que estoy aquí hurgando cada rincón de la casa vieja del patio de vecindad donde nacimos. Miro ahora el viejo ropero de la casa en su negra dimensión de caoba. Al fondo, la cama –donde hasta hace unos días persistía la imagen de mi abuelo- es un objeto asociado a sentimientos que revolotean en desordenadas instancias internas que me preocupan a medida que recreo imágenes de seres que ya no existen. De mi abuelo no hallo más que sombras hundidas en el recuerdo. En la pared, inánimes, los retratos de Angel, Altagracia y Manuelita son tímidas evocaciones de un pasado que se va perdiendo sin remedio. La vieja casa persiste en trasminar su dominante influencia sobre nosotros, los hijos de los hijos.

Evoco, como en la bruma de un sueño, la imagen de mi madre abuela y su voz retumba, aquí dentro en mi cabeza, sonora pero en realidad silente, efímera, entremezclada con mi propia voz callada, esa que narra los acontecimientos que sólo tienen vida en mi pensamiento. Cuán largo e incontenible es el avance de las horas y días que se acumulan en las espaldas de los que vivimos, que construye y reconstruye instantes en varias formas. No sé si parte de la historia que me regresa aquí, entre ceja y ceja, tuvo una referencia real o fue cambiada en su relación de hechos con otras historias semi reales o ficticias que se le adhirieron paulatinamente al paso de los años.

Revolución, esa palabra excesivamente acumulada en el mar de lo cotidiano, en los ejes de las mentiras sociales, en las promesas de resolución de desamparos, es el marco permanente de una angustia estrujadora de corazones muertos y que se trasmite por mis venas, todavía, para que los que ya no son sigan siendo.
Y veo al niño. Lo veo, a través del espejo del ropero, en cuclillas, atento, todo el tiempo necesario mientras la abuela narra la historia: aquel episodio siniestro de Chichiquila, en los días de luz y sombra que se llevaron los vientos de la sierra rumbo a lugares de donde no regresarán.

- Pobre de mi padre, se fue para morir de pena en San Andrés Chalchicomula – dice la mujer. El niño la escucha, quieto.

Y ahora soy yo, quien, convertido en la mujer de rostro blanco y anguloso y cabello cenizo, no emito palabra alguna. Solo pienso.

No sé si esto sea Chichiquila.

Huelen los eucaliptos que mecen sus hojas largas sobre el camino de entrada del pueblo. Los aromas se mezclan con otros que emanan de entre las tejas y las ventanas por donde se fuga el humo de los anafres y fogones. La tierra también expele una fragancia húmeda en el brote del viejo manantial de la ermita, junto al cementerio.

Una sola calle se extiende desde el camino real, que viene de los montes y las laderas conocidos como Las Derrumbadas, hasta encontrarse en su final con el claro del atrio de una iglesia blanca, en cuyo portón, el cura, de cobriza tez, observa a Constancio Gracián, vestido de caqui, que va entrando al pueblo, montado en su yegua retinta.

“Aquí los Gracián apestan”, piensa el sacerdote, acumulando en sus entrañas esa hiel inexplicable que inunda de amargura el corazón de muchos hombres y mujeres por la presencia de otros que no les cuadran.
Desde una de las casas, frente al parque, Félix Xochihua también ve a Constancio, mocetón de veinte años, hermano de Ángel Gracián. Pudiera jurar que todos en el pueblo observan al visitante con la misma carga de odio y desprecio que retumba en sus adentros y se cuela como un viento malo por los resquicios de sus casas.

-¿Qué pasó, Constancio? ¿Cuándo te animas a echarte unas copitas con nosotros?- le grita Félix, treintañero cuyos ojos verdes contrastan con el prieto matiz de su rostro de indio arribeño. El filo de la mañana es cortado por el tajo del sol que va subiendo en la serranía, lanzando sombras de árboles sobre el parque de Chichiquila.

-Pues, el día que quieras, Félix. Yo no me niego. Lo que pasa es que, a veces, no tengo tiempo.
El cura los mira. Hacia el oeste se divisa el Pico de Orizaba, lejano y ajeno gigante de piedra, nieve y arboledas que rasga el cielo azul y sus altísimas nubes.

En la piquera, otro de los Xochihua, Marcos, ya bebe el pulque que reboza sus labios, perlando la escasa piocha de su barbilla morena. El cantinero, un viejo arrugado y taimado, no mira a los clientes de frente; agacha la cabeza y sólo alza la vista cuando se asegura que no topará con la mirada de otro.

No sé si esto sea Chichiquila, pero debe serlo. Si Constancio camina por sus calles es que viene a visitar a Ángel, su hermano, que hace un año vive en esta población hundida entre los montes del estado de Puebla. La única botica del pueblo es la de Ángel su casa, al fondo de un ralo caserío, destaca por ser la más grande, teniendo por frente un portal con piso de madera. Si, ahí está la casa. Aquí es Chichiquila.
Brindar con la mano en alto, alzando la jarra de pulque como virtual emblema de empeñosa alegría, es un rito de hombres que tienen que imponerse a sí mismo su condición de señores. Un manotazo sobre la mesa, frente a Constancio que aceptó la invitación de los Xochihua para echarse unos tragos de pulque, y el juego de la muerte se abre en un abanico de inesperados vaivenes.

-¡Con una chingada, ya le dije a Angelito que aquí su ley no vale. Las tierras que compró siempre fueron paso de mis vacas y lo que hizo al poner la alambrada no es de hombres! – grita Félix Xochihua, alborotando con una mano los chinos de su cabello, sobre la frente. Cejijunto y de labios gruesos, deja que aflore una leve sonrisa bajo su gruesa nariz, tal vez para medir los tamaños de Constancio.

- No, Félix. Nomás ahí si no. Mi hermano no está solo y quiero que entiendas que somos gente de paz – contesta Constancio, en tanto, por primera vez en la mañana, el cantinero les mira los ojos a ambos.
- Como de que no, Constancio. Si ya le entró al jueguito de provocarme, ahora que le atore. ¿Qué soy su pendejo o qué? – y la voz de Felix suena pastosa, arrastrando la lengua, entreverado su odio con el ardiente ánimo de su embriaguez.

Constancio se incorpora y el otro Xochihua, Marcos, le lanza una patada que retumba, seca y pesada, en un lado del muslo del menor de los Gracián, que puja como respuesta inmediata.

-Órale, órale…No estoy en ese plan. Mira, si me invitaste para armar desmadre, mejor cortamos el asunto. Y dile a tu hermano que se calme. Está borracho - dice el hombre que vino de Saltillo Lafragua para ver a su hermano, emitiendo unas palabras secas, sin emoción, apretando las quijadas y reculando hacia la puerta sin dar la espalda a los rancheros. Al llegar al umbral de la cantina, gira rápidamente y apresura el paso. Marcos Xochihua lo sigue, mientras Félix se queda en la mesa para apurarse a beber su vaso de pulque.

Constancio corre rumbo al parque donde dejó su yegua amarrada a una banca. Su perseguidor ya lleva en la mano su machete. El pueblo está despierto. Algunas mujeres con rebozo miran la riña que se inicia entre los Gracián y los Xochihua. El cura no está ya en el portón de su templo, recorre el interior de la iglesia, arrodillándose en cada altar de santo, cumpliendo una rutina matinal de años acostumbrada.

Un tajo de machete, repleto de muerte, cae sobre un costado de la yegua retinta y el hombre vestido de caqui corre ahora hacia el quiosco.

-¡Párale, Marcos, no te quiero matar; estás borracho! – dice Constancio. Aprieta con su mano derecha el carcaz de su pistola. Lo desabrocha. El reducido quiosco, centro de Chichiquila, rodeado de breves jardines, es el paso de una persecución en círculos de los enemigos enfrentados.

Marcos Xochihua sigue detrás de Constancio que da vueltas a la construcción donde, algunos domingos, cantores borrachos se encaraman para lanzar sus destempladas voces a los aires. Constancio saca al fin la pistola. La cacha fria se pega a su mano pequeña y regordeta. Las vueltas de la incesante persecución terminaron.

El primer tiro se le clava en el hombro; un revuelo de pájaros se alza entre los árboles. Marcos cae hincado, suelta el machete gris que azota contra el suelo, con un sonido de metal que tintinea agudamente, una sola vez, despertando a las almas ausentes, ocultas como ánimas en pena en los resquicios del caserío. Constancio vuelve a apuntar y la bala rompe el corazón del enemigo, echándo para atrás su cuerpo de indio, arqueado primero, tieso y extendido después. Félix, el otro hermano, llega entonces, maldice, grita, aúlla y se arrodilla para intentar tapar el boquete en el pecho de Marcos, por donde brota la sangre que se expande, incontenible, oscurecida.

Aquí la imagen se me pierde. Por un momento descubro que no son totalmente vivencias relacionadas conmigo. Que alguién narró lo que sucedió en la cantina, en el parque, afuera y después adentro de la botica de Chichiquila. Por eso no estoy segura si el sacerdote corrió hacia el sitio donde la muerte se sentó a contar los últimos latidos del hombre que moría. No sé si por esa razón Constancio pudo escapar, no sin antes darle un balazo en la cabeza a su yegua herida. O si Félix lo dejó ir, por unos momentos, mientras se le henchía el alma de un rencor profundo y desquiciador. Ni si el cantinero salió de su casucha para mirar de frente el panorama del día en que se enrojeció la tierra del parque.

Pero si veo a Constancio correr. Viene hacia la casa. De las otras casas salen hombres, mujeres y niños, con rostros que van de la expresión del desconcierto a la del espanto. En la puerta, Angel Gracián está esperando a su hermano. Había escuchado los balazos.

-Dame un caballo, Angel. Ya maté a uno de los Xochihua.

El helado roce del presagio toca el vientre de Angel. Apenas tenía una semana que, cuando colocaba una alambrada en sus tierras recién compradas, junto a la loma del Asadero, Félix y su otro hermano se apersonaron en el campo y le gritaron: “Oye, Gracián, a ver si como tienes huevos para poner la cerca, te van a faltar cuando yo la quite”

Ahora si puedo mirarme, mi cuerpo de niña se refleja en el vidrio del mostrador de madera que compró mi padre en Huatusco y que se trajeron, a lomo de mula, por la “Barranca de Los Pescados”, los arrieros de la hacienda de mi tío, Rosendo Alburquerque.

¿Tengo ocho o nueve años? En el piso, mi hermano pequeño, Heliodoro, gatea, jugando con el cabo de la reata gruesa que cuelga de uno de los toneles de semillas. Mi padre acompaña el tío Constancio hasta la parte de atrás de nuestra casa, donde está la huerta. Ensillan el caballo alazán que resopla y ya con el jinete, corre hacia las veredas de los robledales amarillentos que llevan hacia Guadalupe Victoria. Mi padre regresa. Me mira.

- Recoge al niño y vete para los cuartos – dice pero, aunque ya cargo a Heliodoro, no avanzo mas que hacia atrás del mostrador, donde me quedo quieta, porque ya veo a Felix subiendo al corredor, a punto de entrar a la tienda.

-¡Salgan, jijos de la chingada! Les voy a partir la madre, como se la partieron a mi hermano – grita el enfurecido enemigo, con sus chinos ensortijados en la frente y su mirada de ojos verdes y vidriosos.

Angel le contesta: “Vete, Félix, no me comprometas. Mira, aquí están mis niños. No me comprometas”.
Desesperado, mi padre llega hasta la puerta e intenta cerrarla y colocarle la tranca de madera, pero Félix entra con toda la fuerza de un odio recogido en la sangre de su hermano y que le taladra el alma. El primer machetazo es detenido por el trozo de madera que empuña Angel Vivar. Un empujón y los cuerpos se separan seis o siete pasos.

Estoy arrinconada; llena de miedo. Heliodoro me abraza y aunque, por un instante, cierro los ojos, percibo el chasquido del metal afilado que sesga el aire una y otra vez, tratando de hundirse en el cuerpo de mi padre. Félix blande su furia y Angel Gracián habla, intentando persuadirlo, pero el esfuerzo por defenderse agobia cada una de sus frases, hasta que solo le queda el silencio en los labios como única barrera ante la muerte.

Al abrir los ojos, veo en la puerta de atrás, a Silvina, mi hermana mayor, tapándose la boca al contemplar la lucha despiadada entre los hombres. Cada vez que el machete pega en la tranca, las astillas de madera saltan como opacos destellos.

-¡Mátalo, papá! ¡Mátalo! ¡Mátalo!- grita Silvina quien, con rapidez va a la cocina , y en la rebatiña trae el rifle que Angel Gracián tiene siempre preparado para defender la casa. Ahora ella domina la balanza de los miedos y cuando Félix atora, en un golpe mal dado, su machete en el refilo del mostrador de madera, Silvina le da el rifle a su padre, que bota la tranca rápidamente.

Y nuestro enemigo destraba su machete y lo levanta en vilo. El dedo de Angel se aprieta en el gatillo y el disparo truena hacia todos los rincones de la casa una nube de humo y pólvora cubre a los cuerpos en pugna.

Dejo de ser yo.
Dejo de ser ella.

Vuelvo a estar en la vieja habitación. Estoy atrás del espejo y la mirada de mi abuela parece descubrirme desde el otro lado. Parece que está viéndome, logrando descubrir que me he apoderado de sus pensamientos, pero no, no tan solo se apoya visualmente en la luna del ropero para recordar la escena mortal que no se la borró de la mente en sus setenta años de existencia. Ahí estaba el humo siempre, el padre con el rifle en la mano, Silvina arrodillada y la escena repetida varias veces entre las horas y los minutos y los segundos que mi abuela se cuestionó las causas ominosas de su desesperante existencia de mujer pobre.

Ahí estaba Félix Xochihua nuevamente, al disiparse la niebla provocada por el fogonazo, extendido sobre el suelo, con la frente partida y humeantes los bordes de una herida abierta; empapados los rizos de sus cabellos con una mezcolanza roja y amarillenta que se encharcaba diluyendo el odio que lo llevó a la muerte.

Por esa herida profunda se le fueron desde niña, las esperanzas a la madre abuela; por esa grieta se derrumbaron las fortalezas familiares de los Gracián Alburquerque hacia el abismo de las carencias y las soledades. Ahí empezó el tiempo de la huída y la ruptura. Su casa en Chichiquila ardió toda la noche, ya sin sus moradores, como un insano desquite de los habitantes del pueblo, azuzados por el sacerdote que sabía, desde el principio, que los Gracián estaban de más en ese pueblo.

Yo estoy en la habitación frente al ropero, pero éste tiene roto el espejo. Solo una parte de mi cuerpo se ve reflejado en él. No hay nada más en la luna, rodeada del marco de madera cubierto por una delgada pátina verdosa, señal inequívoca de su envejecida existencia. También el olor de humedad rancia es otra señal. Son las ocho de la mañana.

Episodio en Chichiquila by Rodolfo Calderón Vivar is licensed under a Creative Commons Atribución-No comercial-No Derivadas 2.5 México License.

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Otra vez la luz

2010-01-18T18:38:00.000-08:00

Otra vez la luz, al final del camino.
Tu rostro imaginario junto al mío.
Labios de mujer,impactados en mi lengua
Pasión desmedida entre tus brazos
en un apartado sórdido y efímero,
donde senos al aire no son conquista
sino gancho de comisión artera.
Escucho historias y sueños
junto a tí, sueños invalidados, evocados
por una opresión miserable de tu flaco cuerpo.
¡A quien quieres engañar? ¿A quién?
Esa historias son tan conocidas.
Se repiten. Machaconas en cada galera.
¿A quién le importa conocer cuántos
sino para qué han sido embotellados,
en esas cárceles inmundas
los degradados pensamientos?
Levanta tu poder y borra sus miserias.
No te importan. Hay registros de más allá
que te retratan, sátrapa inmenso.
Donde tu lengua hurga si no es la vulva
de la doncella intacta, domeñada y fiel,
presagio futil de que algo anda mal
en la podrida Dinamarca.
85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

La utilidad

2009-11-09T18:35:00.000-08:00

Previo al contacto de tus ojos,
Me imaginé no verte, esquivo.
Quise dejarte intacta
Al paso de mi, ajena
Como si no te conociera,
Ni supiera tu nombre.
¿Qué utilidad tan inútil
tenerte cerca e ignorarte?
Estar al borde de tu piel
Sin rozar tu carne
Suave, autodestructivo,
Demoledor conmigo
Esa tarde de verano
En las sinuosas calles
De la ciudad cansada
De vivir su historia,
Te dejé ir de mí
Como un paisaje
Fugaz que diluye
la mancha urbana

Rodolfo Calderón Vivar, noviembre de 2009

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Rumor gitano

2009-11-05T11:51:00.000-08:00

Compás gitano,
la bailarina no espera.
Cante jondo adolorido,
sangre mía que no halla
ni origen ni semilla
en el génesis incierto.
Tu voz morena y árabe,
zéfiro de esperanzas
tampoco halla ecos,
en la bailarina blanca.

¿De donde vengo y soy,
si no pude haber sido
por el rapto que no fue
sino rumor de familia
en las calles de Córdoba? ...

Cuatro paredes cubrían
mi niñez fortuita
al paso de las noches
en que pregunté
al viento, siempre:
¿de quien soy sangre
y sombra?...

Rodolfo Calderón Vivar, noviembre de 2009 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

A la pianista

2009-11-04T12:14:00.000-08:00

Dicen es breve el recorrido de la vida
y que en realidad poco dura lo eterno,
pero al escuchar sus dedos cantores,
en este instante se detiene el tiempo.
¿Cuál es el motivo de la vida, dime?,
cual si no vivir con plenitud extrema
momentos como éste, etéreos,
singulares, extraños y sonoros,
hacernos presentes y escucharnos
enmedio de silencios contenidos
que solo se rompen cuando
la música nos hace amigos.
La pianista es el templo exacto
donde reposan esos dioses
que antaño dominaban y hoy
descansan entre sus dedos...

Rodolfo Calderón Vivar, noviembre de 2009; 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Oráculo del Armagedón

2009-11-03T17:42:00.000-08:00

Dedicado a Reynaldo Escobar...

Y el político heredó la tierra.

Desterrados horizontes lo rodeaban

y caminos asombrados de miseria

donde los demás hombres andaban

eran sus paulatinos dominios.

No había Dios, no había demonio,

solo poder contenido entre las piedras.

Y la palabra se repetía

como se resquebrajó Jericó

para que Jerusalem otra vez fuera.

No había coronas en su testa

ni enredaderas de Gorgona,

ni inteligencia suficiente

ni piedad

ni virtud

solo cadenas enlazadas

a mil cabezas yacentes.

Eran de barro sus carnes

y enlodaba los lechos conquistados

sobre los vientres desnudos

de las mujeres

en Babilonia.

La muerte no significaba el final,

ni el principio,

ni la gloria,

ni lo eterno.

La muerte era el episodio inesperado

y contenido que despojaba

sin piedad

sin cautela

sin sigilo

la máscara omnipotente de su rostro,

tallada en la blandura del oro

que Tubalcaín

forjó en la hoguera

ancestral de la Mentira.

Era el principio de los tiempos

y no habría final

para su polvo eterno

en el que cada miserable grano

generaría

ejército tras ejército.

De aquel fango inmortal

tuvo que formar un día

a imagen y semejanza suya

al único y total

Dios del Universo

Rodolfo Calderón Vivar; 85889-090609-776024-56

Críptico

2009-11-03T17:10:00.000-08:00

Los hombres viajarán con su esperanza
sobre un iluminado horizonte de ventanas,
llevando en el bolsillo
los gramos de ternura suficiente
para amar en el destierro
y en la lucha
y en el tiempo.
Deshojarán mil pétalos marchitos de la fe
para añadirlos a sus páginas vividas
y harán de cuenta que son
el calendario eterno que gira
en el ciclo vital
noche y día
noche y día.
Dibujarán otras galaxias, con los astros
desdoblando sueños de locura
perdidos en sutiles manifiestos
de todos los poetas
todos aquellos
y tantos más
y tantos más.
Venderán sus almas a demonios escondidos
en los pechos carnudos de las ninfas
y comerán el maná del sexo oculto
entre sábanas de encaje
y perfumes artificiosos
con aromas llenos
de pasión y calma.
Habrán de derramar sus lágrimas amargas
en la antesala de la soledad estricta,
ahí donde no llegarán jamás
mis palabras ni las tuyas
ni el eco de las voces
de un mundo repetido
hasta el cansancio.
Serán soldados anónimos de todas las batallas
y sus almas reposarán sobre sus cuerpos
cuando la tregua exista y cuando no
serán empuñadas hasta la victoria
o la muerte, o la patria,
a aquella posibilidad no contemplada
de la derrota.
Los hombres repetidos serán distintos todos
traerán la revolución a nuestras sociedades,
harán lo que no hice yo o seguirán haciendo
lo que mis manos tocaron,
mis ojos vieron
y mis deseos dejaron
a la vera de la circunstancia.

Rodolfo Calderón Vivar

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

A golpe de máquina

2009-11-03T16:44:00.000-08:00

No habrá premio que llene tu esperanza
ni copa alguna que derrame tu amargura.
Reportero serás y en cada día
habrás de morir un poco antes del alba
y será tu palabra repetida
el verbo y el credo de la masa
y el golpeto de la máquina
tu único consuelo
para la desventura
y la unánime carta de tu triunfo
frente a la censura.
No habrá junto a tí
el yugo del silencio
para siempre,
tu palabra será invaluable
a la hora decisiva:
la hora de la Historia.

Rodolfo Calderón Vivar
p> 85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Irene

2009-09-01T11:48:00.000-07:00

Fuera la gitana o la niña protegida,
amparo de las flores en la tienda;
era un soplo vago y cardinal
en un suspiro yaciente
del corazón
sobre la hierba.

En la quietud de sus deseos, enardecida,
abandonada al tacto inesperado
era un fuente susurrante
en que la tibia
humedad
de los sudores
era hallazgo.

Iba el sol sobre la ciudad estremecida
por el guiñol de extraños mercaderes
que escoltaban, silenciosos,
aquella sendas
cautivas
por la mirada
de Irene.

Hallada por mis ojos y manos, en huida,
la tuve al ras
de la página oscura,
donde el secreto sexo
no era volcán
alguno
sino refugio de ternura.

No bastaban las mil promesas repetidas
ni la penumbra azul en su presencia,
era lejanía de abril
en el Café
absurdo
que todavía
nos espera.

Rodolfo Calderón Vivar mayo de 1989

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Poema de la Despedida

2009-09-01T11:29:00.000-07:00

A mi maestro, Michael G. Moore

Esta ciudad inmensa y rotunda

por cuyas avenidas

avanzan

soledades repletas de

gente,

por cuyos callejones

las historias anónimas trascienden

cada umbral de vida,

cada umbral de muerte.

Donde he aprendido que los minutos

valen

tanto o más que el oro,

que la velocidad no importa,
siempre es tarde...

tarde para vivirla,

tarde para nombrarla.

Entre la piedra y la huella lacustre,

inmensa, ciudad de bruma oxidada,
asida, inmemorial,
al colonial gris de España
que sepultó de Aztlan la senda,
perviven, eco de voces conectadas a
vínculos de cobre que atan
esperanzas
con nudo de culturas,
lo que obliga a la pregunta:
¿Fuimos la aldea global que profetizó
McLuhan o fuimos dialogadores eléctricos
emuladores de Homero?

Rodolfo Calderón Vivar Ciudad de México septiembre de 2004

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Deseo ante la otredad

2009-09-01T11:15:00.000-07:00

A Guillermo Michel

Pensando que realmente nosotros

es la palabra que engloba la esperanza...

Qué bueno que no soy el otro,

Para no saber de penurias

Que me son ajenas y desdichas

Que no cargo a cuestas

Qué bueno que no soy el otro,

Para obedecer siempre

sin cuestionar ni levantar

mi voz en tono de protesta.

Qué bueno que no soy el otro,

Ése que arrastra en la mirada, penas,

Y que distante, allá en su marcha,

Sólo es para mí una triste escena.

Qué bueno que no soy el otro,

Para hacer lo menos, acatando normas

Puntualmente y con sutil esmero

Aunque no sea el mundo que yo quiero.

Qué bueno que no soy el otro,

Porque aprendí a convertirme en sombra,
Anónima y gris, sin riesgo ni compromiso

Con el otro que contra la injusticia lucha.

Qué bueno que no soy el otro.

Para simular no ver, ni oír, ni sentir,

A todos aquellos que van unidos

gritando ante el mundo su querella

Qué bueno que no soy el otro

y no ser contado entre las víctimas

de los que van cayendo inertes

por atreverse a defender su tierra.

Qué bueno que no soy el otro,

Porque yo aprendí a mirar al mundo

por una ventana donde mis lágrimas duran

Hasta el límite del cambio del control remoto.

Qué bueno que no soy el otro,

porque la vida me ha enseñado

que a los otros hay que mirarlos

desde un punto de vista distante.

Qué bueno que no soy el otro

Porque sin verlos, avanzo suavemente

Ajeno a la muchedumbre, sin arriesgarme,

Sin lucha alguna, autosuficiente, impecable.

Qué bueno que no soy el otro,

porque todos los valores que preservo:

La libertad, el éxito, la calidad de vida y la belleza,

Me evitan ver al otro situado en el espejo.

Rodolfo Calderón Vivar septiembre de 2005

85889-090609-776024-56 Rate content:

Despierten, guerreros del arcoiris

2009-09-01T11:05:00.001-07:00

No más guerra en el mundo, guerreros del arcoiris,
yo os convoco. No más venganzas ni odios ni muerte.
No más voces de exterminio, que la paz reine.
Que los inicuos desintegren sus espadas.
que los horizontes vuelvan a ser luminosos y verdes,
Que del profundo lago un nuevo orden impere.
Que los hombres no perezcan ni se imponga la muerte.
Guerreros del arcoiris, que del profundo corazón,
una sola única voz retumbe y suene
y deshaga toda mortal invocación para siempre.
Salgan de las sombras, crepiten con sus voces.
llenad con la voz de la muchedumbre la oquedad
angustiosa que sobre la Tierra deja el hombre
Yo os convoco, os llamo, guerreros,
desplegad sobre el acre páramo el policolor espectro
marcad el camino, éste es el tiempo

Rodolfo Calderón Vivar junio 2006

85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.

Amorosa Ileana

2009-09-01T11:04:00.000-07:00

Amorosa Ileana, ven y bésame, anda,
abre tu ombligo a mi encarnada espada,
déjame soplarte, breve y cauto,
por todas tus hendiduras blandas.

Escurriré por la suavidad de tus laderas,
toda mi sangre convertida en agua,
serás pretil desbordado por mi ansia,
pozo sin fin que de mí se atraganta.

Abrazados, los dos seremos uno, Ileana,
como una sombra al atardecer, sobre el río,
seremos tierra y agua, juntos en el lodo,
mezcla húmeda del pantano, absorbidos.

Rodolfo Calderón Vivar
85889-090609-776024-56 Rate content:

© 2009 All Rights Reserved.