Rohm2222

“Tengo miedo, no quiero estar sola, quiero que me quieras.”

2011-12-22T02:02:00.003+01:00

-Te quiero… pero no estoy enamorado de ti.
Le tire un beso con los dedos y me fui. Llevo diez años sin saber nada de ella cuando en mi móvil apareció un número de teléfono que desconozco; una llamada perdida.
Llamo.
–Buenas tardes… tengo una perdida suya… que desea…
Surgió la inconfundible voz de ella.
-Nada… ¿saber como estas?
-Bien… pero al oírte comienzo a sentirme agotado como si empezaran los síntomas de una gripe.
-Veo que sigues con el hábito de decir lo primero que te viene a la cabeza.
-Oye… estoy en el trabajo y viene el jefe, luego te llamo y hablamos… ok.
Nunca la llamé, ni ella tampoco. Elegí un mal día para dejar de fumar.

Unos meses más tarde…después de esa charla… transito los días con un nerviosismo permanente. La culpa es mía, debo poner orden en lo cotidiano y no sentirme como si hubiese pisado la piel de un plátano. Dicen que la naturaleza es juguetona y le encanta el azar, pero que va, a la naturaleza le importa un bledo que sufras o no, va en contra de todo sentido común, lo que quiere es que te emparejes y te reproduzcas, el resto se la trae floja.

Después de un día de agotador trabajo rutinario, por fin en casa, me quito los zapatos y es cuando de repente, me siento libre como el aire, como flotando, eufórico, con las pupilas dilatadas observándola en la penumbra. Podría pasar horas mirando, tocando y sintiendo, a esa enorme reproducción en yeso, a tamaño natural, de la Venus de Milo que tengo en el centro del salón, sin más. Experimento como una intensa alegría ante su presencia y como una extrema desesperación, pensando que seguramente si tuviera brazos me abrazaría apasionadamente. Le hablo con frases ingeniosas, intentando derrochar a conciencia, sentido del humor, porque la risa y la sonrisa son una fuente de alegría cómplice, fantástica y gratuita. Me sudan las manos y me hacen sentir vulnerable y por lo tanto abierto al cambio. Para llamar su atención le pongo música. ¿Que tal un poco de Oscar Peterson Trio? ¡Pero como debe ser, en vinilo!
Es una de esas veces que no soy capaz de controlar mis actos, y me veo como un idiota servil y enfermizo que va y viene del amor al resquemor, de la ansiedad a la timidez, de la pasión al desconsuelo. Al fin y al cabo en muchos momentos hemos deseado que nos quieran como si fuéramos el centro de algún universo. En otros hemos querido querer como un fiel perrito que corre por el parque sabiendo que su dueño le espera a un lado.

Allí esta la Venus tan provocándome con su mirada y sus curvas. Insinuando, deja caer la túnica. Estoy atento a cada uno de sus gestos, de forma que se sienta escuchada. Sobrevivo en esos momentos iniciales en que imagino, fantaseo y siento un deseo compulsivo de fundirme con ella. Sospecho que es un proceso universal que resulta muy popular. Al ser una estrategia interesada de la naturaleza, funciona sola: no hay que hacer nada, solo dejarse llevar por las promesas del amor eterno.
Existen varias teorías de porque La Venus no tiene brazos, la que más me gusta, dice que el escultor creía que la Venus era capaz de enamorar a cualquier hombre con solo señalarlo con el dedo índice. Y por eso se los rompió. Algún día de estos, encontraré sus brazos, se los pondré, me señalará y la sensatez volverá a reinar. Será cuando me diga: Tengo miedo, no quiero estar sola, quiero que me quieras.

Es muy temprano para que ya este espabilado. Últimamente duermo jodidamente mal. Amanezco con temblores repentinos. He utilizado Trazodona y Rivotril, recomendados por mi psicoanalista, pero no hacen ningún efecto. También empleo técnicas propias con las que he disfrutado; pero despierto. Al final la puñetera psicoanalista va a tener razón y mis noches en vela son proyecciones en mi psique de un pasado excesivamente hedónico.
Caballos blancos bailando. Siempre me sentí atraído por la equitación al son de polcas vienesas. Son esos pensamientos que se cuelan en nuestra cabeza y nos terminan haciendo sentir mal, como si estuviéramos repitiendo una y otra vez una canción infame que se nos haya pegado de una mala radio que amenaza con reggaeton.

Aún siendo las siete de la mañana, me como un par de bombones rellenos de ron, y me dispongo a eliminar, al menos momentáneamente, mis fantasmas espirituales. Paso la aspiradora por todos los rincones de la casa, sin dejar de mirarla de reojo, admirando su blancura, surgen las palpitaciones aceleradas. No sin antes fregar a fondo la bañera, me acicalo escrupulosamente y repeinado decido ir al museo contemporáneo. Visualizar todas aquellas mierdas de arte postmoderno me hacía sentir en calma. Siempre he pensado que el arte postmoderno fue creado por un esquizofrénico sin medicar y en una noche de insomnio.

Estoy delante de un gran cubo negro. En su interior yace un hombre de mediana edad, vestido de militar. Mis pensamientos trazan historias fantásticas, cuando son interrumpidos bruscamente:

- Es una obra inquietante, hace reflexionar y dudar a la vez - la cuarentona me miró y señalando la obra continuó: es una gran obra del arte underground, una magnífica alegoría sobre la vida sobria y recta del individuo medio cosmopolita. Está trasladando al espectador el abandono del nido. El pintor consideraba casi un delito provocar la llegada al mundo de nuevos seres porque decía que al dar la vida das la muerte. Un devenir sin fluir, solo con ida, sin vuelta; haciendo lo correcto, como militares, como si estuviéramos metidos en un cubo negro, sin poder ver el exterior.

- Cierto señorita –dije, sin dejar de mirarle el culo- el hombre yace en medio de la nada; como tú, y como yo, muertos en vida.
¿Un café?

ZEN

2009-07-26T09:22:00.004+02:00

-Sabes una cosa, -dijo mi amigo- tu práctica del zen no es otra cosa que una perdida de tiempo y dinero.
-Tienes razón -contesté.

¡Que otra cosa podía decir, hubiese sido una perdida de tiempo y dinero!

… habrá que hacer algo.

2009-06-30T12:40:00.002+02:00

Esto no puede ser… habrá que hacer algo.- dijo el jefe.
Nada más oírlo su secretaria salió corriendo, investigó el tema, entrevisto a los expertos, se asesoró en distintos ámbitos y elaboró un extenso y sesudo informe sobre las medidas a tomar. Al poco tiempo el voluminoso proyecto estaba sobre el escritorio del jefe. Esperó su turno y preguntó.
-¿Que le parece?
- Excelente.
-¿Lo ponemos en práctica?
-Habrá que esperar el momento oportuno. ¿No le parece?

El mejor truco del diablo es...

2009-06-23T09:29:00.003+02:00

Todos los días de camino al trabajo calmo mi conciencia dando unas monedas a un pordiosero.

Pero ayer cometí un error, me detuve y le pregunté como había llegado a esa situación.

-Sencillo- contestó. Por bocazas, le conté a quien no debía cual era mi trabajo. Se entero la empresa y me despidieron.

Era operario de la MHPMHCN maquina - herramienta procesadora de mente humana por control numérico.

Aprovechando el descuido de la gente metía sus cabezas en el interior y resolvía unas 22229 a la hora.

Dependiendo del nivel de decisiones que tenga el individuo a procesar, se le aplica una maquina u otra, la más sencilla trabaja sobre dos ejes: el moral y el económico. Suficientes para el control.

El tercer eje, el ideológico, lo dejamos para la maquina-herramienta de mecanización cerebral avanzada, para sujetos que toman decisiones sobre otras personas. Da como resultado mentes de propagador de ideas que nos facilita mucho el trabajo a posteriori.

Consistía, entre otras operaciones, en cortar y cilindrar la autocrítica, laminar sentimientos solidarios, comprimir las reflexiones ajenas, roscar la tendencia al consumo compulsivo, taladrar y calar a fondo los prejuicios, tronzar el deseo de hacer preguntas, descascarillar el flujo educativo, refinar la imposición de criterios, achaflanar ajustando al máximo el miedo a perder el trabajo, depurar la virtud de la obediencia; y aprovechando la maraña de viruta, aumentar la disposición a entramparse en sucesivas deudas…

En definitiva un conjunto de operaciones para moldear y optimizar el pensamiento único…

Y siguió dándome detalles de su trabajo y de las penurias que pasa desde que lo despidieron y todas las puertas que se le cierran por sus antecedentes.

Mi error fue preguntar… hizo que entrara en mi alma el desasosiego.

Cuando en realidad yo, como otros 22229/h, pensamos que esas maquinas no existen.

* * *

2009-03-21T07:09:00.000+01:00

Hernán Cortes

2009-01-28T06:39:00.001+01:00

Teniendo en cuenta que esto está un poco abandonado ahí va un hiperbreve.

Algunos interpretan que Hernán Cortes quemó las naves como símbolo de que no hay vuelta atrás. Otros pensamos que fue debido al fuerte olor a pies que tenían.

2008-03-23T19:27:00.000+01:00

Preguntas de una niña de cuatro años.

2008-02-27T10:07:00.017+01:00

(Cuando los puntos suspensivos son lágrimas)

¿Mamá, por qué estas tirando toda la ropa a la basura?

No hija… no la estoy tirando…, es que nos la llevamos en estas bolsas.

¿A dónde vamos, mamá?

A otra casa… ya verás, te gustará; me han dicho que hay una señora muy buena… y… tiene una perrita blanca que se llama Luna.

¿Mamá, puedo llevar mi muñeca Lucy?

Si, toma esta bolsa, mete tus muñecas… y no te olvides del osito. ¡Nos quedaremos a dormir! En la casa a la que vamos… hay otros niños… con otras mamás… y… todos son muy buenos… y lo pasaremos muy bien…

¿Entonces… en la esa otra casa, si nos portamos bien, papá no te pegará?

Foto de:

acalu.wordpress.com

RAHAL

2008-02-24T13:04:00.001+01:00

Rahal se despliega con voz suave, mirada picara, sonrisa afable, en permanente seducción, modelo de esplendor, florece a cada paso, en cada giro de su voluptuoso cuerpo, provocando nuevos suspiros.
Niña traviesa, emerge lentamente mujer ante la mirada de los hombres.
Alegre, una suntuosa Rahal mariposa despierta admiradores como quien rompe crisálidas. Orgullosa de su poder, despliega exuberancias con un cuerpo viviente, con sus olores y su respiración; se exhibe como una joya, sabe de su valor, que no siempre controla.
Rahal, mujer dispuesta a gozar de la vida hasta sus últimas consecuencias. Por encima de triunfos o derrotas su sonrisa derribara los muros del tiempo.

El error.

2008-01-18T00:30:00.000+01:00

Bien mirado…
Tranquila libaba la abeja,
cuando una inmensa nariz,
vino a estropear el momento.
Poniendo su vida en juego,
defendió a la rosa
de tan deforme monstruo.
Hincó su aguijón
como su instinto le manda
y se retiró a morir
en un bosque de hierbas,
sabedora de haber cumplido
con su obligación.
Dejando un apéndice hinchado
que seguramente
no ha aprendido la lección.
Y como humano que es,
volverá a incurrir en el error
de meterse donde no le llaman.

10 cosas que aprendí sobre escribir.

2007-12-31T18:43:00.000+01:00

Aprendí bastante sobre lo que significa escribir este año que se termina.

(1) Escribir no es un arte. Tampoco puede calificarse de un oficio. Es más bien como barrer la calle o desatrancar una cañería. Es algo que se hace, sólo cuando no se tiene otra opción.

(2) A diferencia de barrer o desatrancar, es endiabladamente difícil.(3) Harold Bloom se hizo famoso al hablar de la angustia de las influencias. La influencia más pesada, la más difícil de desechar, es la influencia de uno mismo.

(4) Escribir es una pelea constante con uno mismo.

(5) Esa pelea no se puede ganar.(6) A nadie le importa que escribas. De hecho, no lo entienden. La idea de sentarse frente a un ordenador y ponerte a hilar una frase tras otra les resulta completamente ajena.

(7) Resulta más fácil escribir a contracorriente, cuando no se tiene tiempo para ello.

(8) Afortunadamente, esa es la única forma de escribir.(9) Mientras estoy escribiendo, mientras estoy escribiendo de verdad, nada existe, ni mis manos en el teclado, ni la pantalla del ordenador, ni el sonido de la calle. Si el infierno es la ausencia de Dios, escribir es el infierno.

(10) Escribir es estar sólo. Escribir es la soledad. Escribir es el cero absoluto. Duele. No vale la pena. En definitiva, no vale la pena. No me sorprende que a nadie le importe, porque en realidad es un acto inútil. No hay palabras, en verdad, para decir lo odioso que resulta escribir.No me gusta escribir, como tampoco me gusta barrer la calle, desatrancar la cañería del baño o mantener en orden mi escritorio. Lo hago porque no me queda otra.

(y cuando el dolor se hace insoportable, plagio descaradamente a René López Villamar )
http://teoria-del-caos.blogspot.com/2007/11/10-cosas-que-aprend-sobre-escribir.html

2008- Hasta el año que viene...

2007-12-29T04:36:00.000+01:00

Señores lectores:

les deseo un feliz 2008 y

les prometo dejar de fumar,

hacer ejercicio

y terminar todo lo que empiez...

Deforestación.

2007-11-26T07:11:00.000+01:00

un árbol...
un hacha,
un crimen.

ALGUNOS LE LLAMAN AMOR.

2007-11-20T02:52:00.001+01:00

En la tibia penumbra, la sudorosa y fatigada pareja, busca una pausa para el dolor, una mano en la agonía, se visten y regresan con sus aburridas familias.

PUNTOS.

2007-11-07T22:57:00.000+01:00

Todo comenzó... Puntos suspensivos.

Con un viaje. Punto y seguido.

Llegamos. Punto final.

Lo que ocurrió. Punto y aparte.

Pero...

2007-10-16T06:35:00.000+02:00

El recorrido era corto, casi fugaz, pero decisivo.

Solo de aquí hasta allí, algo efímero, pero trascendente.
.

Meditado, aunque no excesivamente planificado, pero consciente.

El esfuerzo por romper la barrera era ínfimo, casi desenfrenado, pero laborioso.

El trayecto que va del deseo a la acción, pero sin reflexión.

Un viaje con la única alforja de estar enamorado, pero sin red.

Di un paso y la bese en los labios, no fui correspondido, pero... valió la pena.

Cuento africano.

2007-10-12T16:19:00.000+02:00

El elefante perdido preguntó a la mosca como encontrar el camino.
-¡Sígueme!- dijo la mosca y se posó en su culo.

BIRMANIA LIBRE

2007-10-04T13:05:00.000+02:00

Pregunta a la respuesta:

2007-09-12T18:34:00.001+02:00

¿Cuál es el sonido de una sola mano?

estridente NO
cerrándose en puño
por injusticias

Frases de cine.

2007-09-01T08:51:00.000+02:00

Titulo:
Trainspotting

Director:
Danny Boyle

año:
(1996)

“Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos, Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana, elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, mientras llenas tu boca de puta comida basura, Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima, en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte, elige tu futuro, elige la vida."

Cuento chino. (9)

2007-08-05T10:47:00.000+02:00

Un trueno en la tormenta.

La lluvia es intensa, el monzón está en su apogeo. Los hermanos Chiang y Cheng están sentados bajo la marquesina de paja de su modesta casa contemplando absortos como las gotas de agua arrecian contra los charcos, rebotan, estallan, forman burbujas, crean ondas, se entrechocan en el aire multiplicándose en cientos de gotitas. Arrecian las ráfagas de viento sumándose el resoplido al concierto del agua. Una cortina de trasparencias brillantes se descuelga del débil tejado del cobertizo. Los nubarrones se suceden sin dar respiro ni asomo de claridad. El olor de las hierbas mojadas lo invade todo. Pero no hace frío, la humedad no se lo permite.
Cheng mira a Chiang.
-¿Qué piensas?- le dice.
-¡Pensaba…!
-¿En mi?
-¡Si!
-Pensaba… en que no puedes seguir pensando que los demás solo piensan de ti lo que tú piensas de ellos. Es que pienso que no deberías pensar que piensan que te afecta todo lo que piensen sobre lo que tú piensas de los demás.
Cheng abrió la boca pero no dijo nada.
-¡Piensa, hermanito, piensa! -recalco Chiang.
Ya se duerme el trueno y es cuando su atareado y promiscuo eco se ocupa de refrescar la tarde.

FARIDA

2007-07-31T20:43:00.000+02:00

Farida, mirándola, imagino el modo de convertirla en la mujer ideal y al instante ya no es la misma de antes. Mirándola es la mujer que corresponde a mis deseos, se refleja en el fondo de mi mente, recorre mi cuerpo por las venas que palpitan en mis sienes, se desliza a lo largo de mi espalda sujetándome la nuca con escalofrío reptante.
Feliz quien tiene todos los días a Farida delante de los ojos y no termina nunca de ver la belleza que contiene, pena para aquel que solo la ha rozado con la mirada, pues, no vera su verdad interior.
Mirándola, más que real es mujer supuesta. Es la mujer posible de imaginar para poco después dejar de serlo.
Mujer que a aunque transcurran los años sigue dando forma a los deseos más íntimos.
Mirándola... ha vuelto a cambiar.

(18+17+16+18= )

2007-07-15T12:30:00.000+02:00

El librero esa mañana sudaba la gota gorda, abriendo cajas. Parecía como si todos los distribuidores se hubiesen puesto de acuerdo para realizar los envíos el mismo día.
-Mira lo que aparece aquí.-dijo para si mismo. Sacó cuatro ejemplares de una de las cajas y los apartó detrás del mostrador, en un rincón.

-Esto si que es llegar a tiempo.- le dijo a la cliente que en ese momento entraba- acaban de llegar novedades de las que a ti te gustan y aquí los tienes con otros que te he estado reservando.
-Son mucho, casi veinte, no me puedo gastar tanto.-dijo ella ojeando títulos y autores.
-Es que hace mucho que no aparecías por aquí.-comentó el librero.

La cliente eligió cuatro obras y se las dio al librero que comenzó a pasarlas por el lector de barras de caja.
Eran ejemplares de la Editorial Gay y Lesbianas (EGALES).
Colección Salir del Armario.
• Un buen salteado. 18€.
• Un amor bajo sospecha. 17€.
• Dime que estoy soñando. 16€.
• Allí te encuentro. 18€.

-¿Anda, lo has hecho a propósito?-dijo el librero con sorna-
-¿El que?-dijo ella-
-No se si haz elegido por los títulos o por los precios -con el ticket en la mano- pero lo cierto es que suman 69.

Viaje inconfesable.

2007-07-11T06:44:00.000+02:00

Él era un hombre de costa escarpada y aire limpio de mar. Pero se le metió una idea en la cabeza; de esas que llegan para quedarse. Partió con la canícula del mediodía, rompiendo selvas y despojando montañas. Y emprendió la búsqueda que se había propuesto. Comenzó su periplo armando de prejuicios ajenos, un error como cualquier otro. En cada nuevo sitio al que llegaba invertía inútiles ríos de sudor en confesionarios oscuros. Conoció tierras humeantes de guerra donde algunas madres, al correr, tropiezan con las tripas desparramadas de sus hijos. Sin embargo superó mujeres odiosas, desertó en desiertos bebiendo su propia orina, vadeó dudas, soñó inexistentes romances tropicales y terminó cruzando idiomas desconocidos. Traicionado por muchos hombres ambiciosos atrapó un sinfín de penas y amarguras. Estuvo tanto tiempo tierra adentro que olvidó lo que buscaba. Lo que si encontró, que nunca seria el mismo. Y como todo ya le daba igual. Jamás volvió. Creyó, otro error, que poco importaba porque en la costa nadie le espera. Tampoco supo que si le esperaba, lo que si vale la pena, el aire limpio del mar.

La cotidiana tentación de ser el Coronel Walter E. Kurtz

2007-06-22T16:53:00.000+02:00

Cuando estaba en las Fuerzas Especiales... Parece que fue hace mil siglos... Fuimos a un pueblo a vacunar a los niños. Nos marchamos después de vacunarlos contra la polio. Un viejo vino corriendo detrás de nosotros. Venía llorando. Regresamos al pueblo. Ellos habían venido y habían cortado todos los brazos vacunados. Estaban en un montón. Un montón de... bracitos. Y recuerdo que... que lloré. Lloré como... como una abuela. Quería arrancarme los dientes. No sé qué quería. Quiero recordarlo. No olvidarlo nunca. No quiero olvidar nunca. Y entonces comprendí. Como si me hubieran... como si me hubieran disparado una bala de diamante en la frente. Y pensé "Dios mío, eso es puro genio". Es genial. La voluntad... para hacer eso. Perfecto, genuino, completo, cristalino, puro. Y entonces comprendí que ellos eran más fuertes que nosotros. No eran monstruos. Eran hombres. Tropas entrenadas. Hombres que luchaban con el corazón. Que tenían familia, hijos. Que estaban llenos de amor. Pero tenían la fuerza... la fuerza... para hacer eso. Si tuviera diez divisiones de hombres así, nuestros problemas se acabarían en poco tiempo. Necesitas hombres que sean morales, y que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus... instintos primordiales para matar sin sentimiento, sin pasión, sin juzgar. Sin juzgar. Porque el juzgar es lo que nos derrota.

-Dice el Coronel Walter E. Kurtz

En Apocalypse Now (1979)
De Francis Ford Coppola
Gracias a la genialidad de Joseph Conrad