Rosa Machado

Juana Dib y la rosa de Jericó

2011-06-21T20:31:00.000-07:00

Taller de arte poética

La Efímera

Juana Dib

2011-06-18T22:01:00.000-07:00

A Teresa Leonardi

Si hubieras nacido

En la tierra de la cultura mágica,

En los tiempos que atesora la Historia,

Donde los horizontes se pierden

Porque la piedra se lastima

Y, sin rencor, devuelve rosas de arena,

Amanecidas cuando el manto de la noche

Se despide con su joyero de luces.

Estarías en el diván de la poesía

A la diestra de Harún-ar Rachid.

Los pájaros, con sus ojos de piedras preciosas Silenciarían sus trinos de perla

Para escuchar tu canto.

Y el árbol de dieciocho ramas de oro y plata,

Emocionado te derramaría perfumes de almizcle

Y de rosas dibujadas en los jardines

De Bagdad, la Ciudad Redonda.

Demorarían la entrega

Los copistas de tus versos

Para extasiarse con su lectura

Aunque esperen el regalo

De su peso en oro.

Si hubieras nacido cuando la palma era el abrigo

Y el sustento del caminante,

Estarían tus poemas, bordados con letras de oro

colgados en la Kaaba

fulgurando en la blancura de los alvecíes

que celebran la ofrenda de las moreras.

Y ningún árabe osaría decir que algún poema Tuyo es menor que el de Antar el guerrero negro,

El enamorado de Abla,

La de los cabellos que hiló la aurora,

O el del magnífico Axánfara,

Con su lenguaje profundo, depurado, fino,

O el del algún otro poeta

Que inmortalizó su nombre en Las Doradas,

Germinadas donde la tierra es más yerma,

Más desolada.

Y el alma se eleva

Con las palabras de los elegidos.

Si un día llegas a Siria,

A la desolada tierra de Cristo,

Te recibirán con cantos y voces de alegría

Integrarás la ronda en las viviendas pobres

Y en las viviendas ricas

Porque eres Poeta

Quién de más allá del mar

De Argentina

la tierra que nombran con bendiciones

Escribe su dolor para sus hijos dilectos:

Palestina, robada para el martirio,

El Líbano, al que nunca debieron lastimar,

Se desgarra por el Irak

Y por los olvidados de las cuatro dimensiones.

Cuando la naturaleza canta…

¡Cómo deslumbras la estrofa!

¡Y cuando la hacen llorar?

¡Qué endecha más sentida nace en ellas!

Los que durmieron sus ideales

Enlutando la tierra, el aire, el mar

Y fueron flores, aves, mariposas,

Pececillos irisados con sus ojos despiertos…

Sin nadie para tomar su mano,

Sin nadie, sin nadie

Y es tu voz ,enaltecida bandera,

que no sabe de temores, ni desmayos.

Y denuncia,

Lucha,

Actúa,

Ayuda,

Enseña,

Crea.

Y es ternura y se ilumina

Cuando recibe el milagro

De las nueve lunas.

Y aunque los años luchen por dejar sus huellas,

Brotan de algún caudal escondido

Los versos de amor, ¿vividos?, ¿soñados?

Que seguirás escribiendo

Porque te mantienen joven, bella,

Con inocencia de niña.

Juana Dib

Taller de Arte Poética: La efímera

2011-05-21T18:56:00.000-07:00

Poema de Mónica Casarrullo Lagomarsino

La Efímera

Efímera es la suma de las palabras griegas

Epi (alrededor) y Hemera (día),

por lo que ocurre alrededor de un día y

que no sobrepasa esa unidad temporal…

Efímera es la tarde, malva la aurora
de alas transparentes
como tú, bailarina etérea
Fugaz es la estrella, efímera la brisa
que danza en el estanque
como tú, ninfa laboriosa
cazadora de las aguas, diosa Artemisa
preparando tu hogar en la arena
en vistas de un porvenir...
Tras abandonar tu traje de náyade
emprendes tu vuelo nupcial
celebras tu despedida de las plantas acuáticas
dejando centenares de incipientes ninfas
latiendo sobre las hojas
Hoy es día de fiesta…
sueltas amarras y aligeras tu equipaje
para elevar tu frágil sueño hacia la luz
Hoy es día de fiesta… festín de los peces
y abono de los campos
Efímera…
como la llama que lame el aire
y se extingue besando la tierra…

Salta, mayo de 2011
Mónica Casarrullo Lagomarsino

La Sonrisa Descalza - Rosa Machado

2011-05-20T12:39:00.000-07:00

Poemas

El accidente

Cuidamos

todo para resguardar lo delicado.

El accidente amenaza.

Cuidamos todo

parados en el centro,

solos ante la incertidumbre…

Un esfuerzo inaudito.

Desanudar madejas,

Trasladar montañas, alentar nubes,

caminar sobre las aguas

y volver a la cáscara de nuez

para tener la esperanza de ser árbol.

Parto libre
Para evitar una cesárea
En las duras planicies
del mundo arcaico,
llegaba el cazador a su refugio
y encontraba a su mujer a punto de dar a luz.
En aquel tiempo, le abría las entrañas
para sacar al hijo
La parturienta,
con el poder de detener las tormentas,
ignoraba
que con sólo abrir puertas y ventanas
celajes, cerraduras, tapas de cacerolas y cofres,
descorchar botellas, desanudar madejas,
soltar botones de ojales,
las cabras, las ovejas
los animales del corral
los pájaros de la jaula
y las nubes del vendaval
sería suficiente para asegurar
que se abra el canal de parto
y nazca el niño

Golpeado por los vientos
                                                                 Hay algo que une a quien conoce el ansia y a quien no la conoce:
                                                                                El hombre tiene humildes deseos. P.P.Passolini
                                                                                                        En memoria de Pablo Lanzalot
Los hermanos vinieron a vestirlo
en la muerte
Jugaban con él como de niños
Tentaban sus piernas de bailarín
del siglo pasado
Trajinaban el cuerpo heroico
del dios ingenuo
Lo alzaron como a un niño
para que la madre no lo viera
dormido en la vereda
Una camisa blanca, un buen traje,
mocasines, corbata
Libre de la prisión de la materia,
le llenaron los ojos de alboradas
y se quedaron con todas las palabras
Resuena su voz en la memoria
Su risa, de reírse hasta el enojo,
y el canto humano del hermano

Comentario a "La Sonrisa Descalza" libro de Rosa Machado Publicado Pregón Jujuy,22-5-2011

2011-05-20T12:26:00.000-07:00

Por Teresa Leonardi

“ La sonrisa descalza”, este oximoron ya anuncia lo que Rosa Machado ira tejiendo como materia poética: la dialéctica entre plétora y escasez, entre fulgor y opacidad, entre horas jubilosas y climas melancólicos. Cuidado y devoción por lo viviente y lo que adviene, temor y resistencia frente al nihilismo y lo tanático, esos oscuros tsunamis del presente. Con parecido gesto al de los hindúes que abrazan a los árboles para impedir su tala, la poeta arropa y protege con palabras el cálido y mínimo cosmos personal que fue construyendo con los años, ese universo sostenido por los seres amados y sus sueños de un planeta futuro cuya brújula señale un solo norte: el reino de la hermandad delicada.

Pero todo mandala participa de lo publico y privado, es fortaleza porosa cuyas diástoles y sístoles abren y cierran a un mundo hoy amenazado por la oscuridad y el desconcierto. De allí la urgencia de un existir alerta “para resguardar lo delicado. El accidente amenaza. Cuidamos todo parados en el centro, solos ante la incertidumbre .”

En la intemperie epocal la voz de Rosa Machado irrumpe como una campanada que nos convoca como el ángel de Walter Benjamin a detener las manecillas del reloj porque el tren del progreso desemboca en mortíferas centrales nucleares, porque es necesario destejer el fetiche del parto medicalizado restaurando las antiguas usanzas de alumbrar la vida, porque urge erosionar la asfixia de la pura razón oponiéndole el corazón llameante del amor y la compasión.

Para Rosa Machado el acto de escritura es primo hermano del dar a luz un niño. Ella ha elegido como esposo a Eros, el de doble rostro, solar y lunar. Con él engendra textos que nutre con su cuerpo, su sangre y su vuelo y luego los alumbra y los ofrenda a lectores adoptantes

A este reciénnacido bautizado “La sonrisa descalza” que su madre me acercó con amoroso gesto, lo leo, lo releo y lo reescribo con el convencimiento de que es bello, jovial, lúdico, fraternal, esperanzado y hoy anida en el anaquel de los libros que me regalan “respiración y altura” como diría Vallejo.

Teresa Leonardi

http://www.pregon.com.ar/pdf/cul012509.pdf

Entrevista a Rosa Machado, Revista Artenautas-Abril 2011

2011-05-20T12:02:00.000-07:00

La poesía no es una carrera

1-¿Por qué pasaron tantos años desde tu última publicación?

El último de mis libros Salmos Domésticos fue un premio de la Secretaria de Cultura en el año 2001, pasaron diez años, pero… así tenia que ser… la poesía no es una carrera, siempre está al margen.

Este libro La Sonrisa Descalza se resistía hasta en el nombre. Lo leí con mucha gente, lo corregí, lo pensé y lo consideré. Me regaló la gracia de disfrutar de la intimidad de la palabra, de sumergirme en ciertos lugares donde siento la fuente y me deleita si fluye.

Es humilde, porque pobre es el mundo en que vivimos, lleno de ofertas y obligadas renuncias. La sociedad de consumo nos impregna con sus valores degradados. El glamour francés, la arrogancia atea, el increíble placer por la violencia, la adicción a lo morboso. No quiero entrar dócilmente en la negra noche dice Dylan Thomas.

Hasta no hace mucho creí que se trataba de revertir valores. Ahora, ante la “disolución de los sólidos” no me resigno a morir de pena y hastío, entre sentimientos líquidos y sin sentido en la sociedad del show.

Allí está el Otro, ese es el que me preocupa, ese es el que me conmueve, está ahí, no puedo ignorarlo. Me habla desde el sentido misma de la vida… No quiero ser un espectador de la existencia, quiero comunicarme de verdad.

Esta fue la crisis que no me permitía expresarme, temía herir, ofender, maltratar al otro con mi opinión. Me llevó diez años.

2-- Estuviste en silencio?, seguiste escribiendo poesía?

Escribo siempre que puedo, aunque luego lo tire, mi intención es la de José Ramón Cantaliso, canta liso para que lo entiendan bien según Nicolás Guillèn .Yo no puedo asomarme y espiar, lloro… sufro y me destrozo hasta entender.

Después garabateo mis piedritas, les doy forma, las miro de lejos, las miro con otros ojos, miro la expresión de esos ojos, y hago lo mío. Quizá no me lo reconozcan y ni siquiera lo vean, paciencia, porque no me hace bien andar detrás de eso. No es razón el perseguir la gloria….Hay poco espacio para la creatividad, la palabra pide tiempo y silencio.

3-- Como definirías a "La sonrisa descalza" ( temáticas que aborda, características, etc.)

Nuestra realidad es una guerra declarada entre pobres y ricos y… van ganando los ricos porque están organizados contra los pobres. Es desgarrador y produce remordimiento.

Una descarnada y fría lucha que atenta contra los valores del año 1789: igualdad fraternidad, libertad ¿ante qué podemos sonreír?

Pero la sonrisa es salud, morimos si definitivamente nos faltan endorfinas para empezar el día, si no comprendemos que podemos hacer algo por la salud que nos pertenece, si no tenemos fe en que algún día sentiremos la dicha, si la educación dormida continua inyectándonos un conocimiento inútil, si pensamos que podemos seguir abandonando los ámbitos domésticos por un par de pesos para consumir más, si no resistimos el extravío que nos impone una sociedad que nos hace creer que vivimos una maldita serie de televisión.

Federico García Lorca, cuando vio la máquina ciega que se movía en Nueva York gritó: ¡Alerta, alerta, alerta! la vida no es un sueño, es carne viva.

Luego hay que sonreír, aun descalzos, pálidos y tristes hay que sonreír, porque la vida exige.

4-- Se dice que últimamente te ocupa mucho lo religioso, es verdad?, por qué?

Bueno, un hombre que se cultiva en serio no puede dejar de verificar sus conocimientos y experiencias. Yo nací en una cultura católica, bastante barroca, fui rebelde y crítica ante ella, pero crecí, como cualquiera, e intento recuperar lo que había allí de mi corazón. Cada cual tiene derecho a descubrir como concibe al Amado.

Últimamente, y ese es mi próximo libro, exploré con ahínco y gravedad la devoción que viví en mi infancia… tuve que ser muy dócil y sufrí iniquidades de parte de los “ateos” quienes terminan creyendo en una madre arcaica, la naturaleza, incapaces de acceder a sus propios universos simbólicos.

La religión de las iglesias organizadas u oficiales ya no logra imponerse con el poder que ostentaba antes. Como tampoco existen las ideologías de derecha e izquierda, si podemos, somos individuos independientes del pensamiento masificado, se trata de una opinión de vida. Puede haber gente que usa un discurso de izquierda y tiene opiniones de derecha y viceversa, hay gente tradicionalista y muy humana, que ha seguido las discusiones acerca de las reivindicaciones y se ha dejado alcanzar por ellas. Se los conoce por sus opiniones. A un hombre que se cultiva nadie puede engañarlo, es esa la única finalidad de este exceso de información, liberarnos.

Además la creatividad es un hecho espiritual, negarla es cercenarse y cada cual la vive como puede. La libertad de los mundos interiores y de la intimidad es un derecho imbatible. De la piel para adentro mi exclusiva jurisdicción… demanda un graffiti en la pared de una calle de Barcelona

5-Hay nueva poesía en la mira?

Si, hubo mucho silencio en el mundo poético, y cuando queden atrás los años oscuros, de los que apenas estamos recuperándonos, vendrá un estallido poético en las escuelas, en las cárceles, en los barrios, en la medicina, en las leyes, en los bancos, en el corazón de cada uno…

El sueño terminó dijo John Lennon, el sueño del american way of life, el sueño de la seducción del éxito imparable, del vender el alma. Los valores del hombre medieval y del hombre industrial están cayendo. Estamos más lúcidos; no es posible que los nazis se lancen contra los ciudadanos, la sociedad ha tomado conciencia sobre el ¡Nunca Más!

Son las fuerzas de la naturaleza las que pueden vencernos.

La poesía es la única manera de expresarnos sinceramente en el amor. El amor sin poesía es ridículo, barroco, bizarro. Así un corazón poético piensa claro e intenta vivir el arte. Y la poesía, pertenencia de todos, pinta, escribe, dibuja, hace música, cine y cuando reza cambia la vida.

Entrevista a Rosa Machado del SemanarioCultural Artenautas de Patricia Patocco con motivo de la publicación del poemario"La sonrisa descalza"

Aprendiendo a sonreír descalza

2011-04-19T07:11:00.000-07:00

Rosa Machado presentará hoy un nuevo libro. “La sonrisa descalza” es su nombre y es su cuarta obra editada, después de un largo paréntesis de diez años desde la aparición de “Salmos domésticos”. Fue larga la espera. Un silencio desafiante del “motor del mundo” que “no permite recreos” y que dio por fruto una obra que “relata” en clave poética algunos momentos comunes de la existencia. Rosa Machado le canta, como hace tiempo atrás, a las ballenas y también a la casa “que alberga el alma del que amanece en ella”, a las hormigas; a las ceremonias suntuosas, a las bolsitas en el viento; a los jardines que cada tarde esperan “la gloria del agua fresca”, al hermano muerto que se queda con “los ojos llenos de alboradas”... No es una celebración este libro, como aquella “Fiesta de mandarinas” (1999), pero sí recoge los días diáfanos de una mujer que encuentra en la literatura “la posibilidad de poner palabras en la oscuridad”. “La sonrisa descalza” será presentada hoy, a las 19, en la Biblioteca “Dr. Victorino de la Plaza” (Sarmiento y Belgrano). Se referirán a la obra César A. Alurralde y Antonio Gutiérrez.
Diez años han pasado desde tu último libro publicado. ¿Qué hubo en medio?
En medio de esos diez años estuve aprendiendo la manera de sonreír descalza. Varias cosas tuve que vivir para eso, no fue fácil. Pero así yo distingo dicha de quebranto, dice Violeta Parra. Del transcurrir, hay momentos, partículas de experiencia que garabateo improvisadamente y después trabajo. En algunas celebro las bendiciones que me llegan, en otras sale el esfuerzo por darme cuenta de la destrucción que amenaza. Al fin tengo un libro, después de diez años.

¿Este libro es un llamado a la mirada introspectiva?
Relata algunos eventos comunes de mi existencia, como la boda de mi hija, el hacer frente a la enfermedad y resistir, la importancia que vi en regar los jardines a diario para que florezcan, el temor, el temblor o la alegría de compartir la palabra.

Se dice que la poesía nace de la necesidad de misterio y de revelación, ¿Lo vivís así?
El poeta en Salta fue el que se animó a revelar a gente que la cultura mantenía invisible. Dávalos habló del Tata Sarapura, Castilla elogió la copla de Eulogia Tapia, Adet se puso el saco del mendigo, el poeta Rivella habla del hombre montaraz, de su sentimiento. En toda esa poesía el lenguaje expresa la lucha de la igualdad social, y, hablo como lectora, muestra en belleza lo que otras ciencias no podrían.
Para muchos, hacer metáforas es hacer poesía. ¿Coincidís o preferís la simpleza y la desnudez que ahora -a mi modo de ver- cultivás?
Para hablar de la metáfora te cuento que una empresa de taxis en Grecia se llama “Metaphora”, te lleva en determinada dirección, es vehículo del destino al que te dirigís. Los políticos usan metáforas en sus discursos, llevan a un lugar que ambicionan y nadie puede negar que luego hacen otra cosa. La insoportable levedad del ser pone en peligro la palabra.
¿Qué ha significado la literatura para vos?
Es la posibilidad de poner palabras en la oscuridad, arraigada a mi propio universo natural como a un barco en la tormenta. Es una manera de eliminar la burka sin renunciar a lo femenino.
Nota de Fernanda Abad- Diario El Tribuno-Salta

http://www.eltribuno.info/salta/15292-Aprendiendo-a-sonreir-descalza.note.

Comentario a "La Sonrisa Descalza" libro de Rosa Machado

2011-04-05T04:41:00.000-07:00

Como en otras ocasiones, la poesía de Rosa Machado, surge, en este nuevo libro, desde la grieta y el límite que le susurran las voces que ella sabe y puede oír, y que llegan desde el mundo de lo cotidiano, un mundo que se nombra en plantas, en tejidos, en soles, en dulces recuerdos, palabras que ella salmodia y, como una vestal, ofrenda a los dioses más primigenios de la tierra y el cielo: Rosa retoma la palabra prístina de la sacerdotisa que es palabra de mujer, palabra marcada por la experiencia y los sentidos, por el amor y los misterios de la vida, poesía de lo concreto, del pan, de los árboles, de los pájaros, de las bestezuelas domésticas, alejada de abstracciones y explicaciones racionalistas. A través de este libro, y de sus libros anteriores, la poesía de Rosa Machado se sitúa como una de las más originales y personales voces de la lírica argentina actual. Alejada de toda impostura formal, de los semblantes de pretendida rebeldía y feminismo, La sonrisa descalza aparece despojada de retórica, cristalina y desnuda como las náyades de los arroyuelos de la primera literatura, que fue la poesía de los campos y los ríos, y va sin calzado, por los trabajos y los días.

Como Alfonsina, Rosa se “levanta temprano” y prepara la mesa para el amor y también sabe ser poeta y vivir como poeta en un compromiso constante y desvelado con la escritura y con el oficio de escribir. Y en este punto aparece la dimensión ética de su trabajo poético, una ética que no elude el silencio y la espera, el camino nada fácil de la palabra liberada de malentendidos, de intereses y superficialidades, arduo trabajo de ensimismamiento y decantación al que la poeta somete la expresión y experiencia poética, donde se dice y se cincela con amorosa dedicación, a través de un recogimiento casi místico, para entregar al lector y al tiempo composiciones plenas, reconcentradas en un ritmo de serena comprensión y madurez. En este sentido, puede pensarse que la poesía de Rosa Machado, en esta instancia, aparece “iluminada”, siempre concisa, pero sin dejar de buscar la belleza y el asombro de la palabra poética, lo que caracterizó siempre su obra. Si en los poemarios anteriores de Rosa surgían figuras barrocas, en La sonrisa descalza, surge la figura clásica, como si se cumpliera la trayectoria obligada del poeta que pasa del romántico clamor de la juventud a la transparencia clásica de la madurez. Sin embargo, hay algo novedoso en la expresión de este libro: el predominio de las imágenes de movimiento: se danza, se mece, se mueve el universo a través de la mirada cósmica de la poeta, como si se aseverase que todo es movimiento, paradójicamente eterno, como los gestos de la bella danzarina.

Acompañada por las reverenciadas y amadas voces de Wislawa Zymborska, Federico García Lorca, Manuel J. Castilla, decires mapuches que llegan desde la memoria colectiva, Juan L. Ortiz y el alma única y excelsa de San Juan de la Cruz, cada una de las composiciones de La sonrisa descalza recuerdan al lector que el camino de la vida puede cumplirse a través de una mirada dispuesta a amar y divinizar las empresas humanas en un acto de soberana belleza, oyendo los tenues llamados de los brotes de los lapachos en primavera, del sol, contemplado los pasos de bailarina de la hija y las miradas de los enamorados.

Con respiración de maga o de ángel, Rosa descifra el universo y dota a su paleta de poeta de verso libre, con un mensaje de claridad y vida. En suma, lo ético surge en su arte como un imperativo, como un deseo irrenunciable.

Liliana Bellone
(Escritora salteña,posee el premio Casa de las Américas)

Amanda Molina cumple 100 años

2010-04-14T16:44:00.000-07:00

100 años alcanza un hombre

y todo se vuelve verdadero

el nido tantas veces florecido

sienta a la tierna infancia en sus rodillas

y es una brisa que nace de su pecho.

100 años y los errores están justificados

porque el amor le devuelve

nuevas manos, nuevos pies

nuevas palabras y sonrisas nuevas que lo encienden.

Su fuego arde lentamente.

Acercársele, entibia el alma en este frío.

100 años de quien ha puesto la mesa para todos

ha tendido manteles en austeros almuerzos

ha servido la sopa alentando fortuna.

Hoy, recibe a la joven hermosa

que aún le late dentro

esa que todo ha visto y ha oído

a lo largo de un siglo,

la mira en su espejo,

saborea con ella los manjares de la experiencia,

brinda con el vino de la sabiduría duramente conseguida,

la perdona, la bendice

y con la llama titilante de una vela

cumple la edad adulta

puro corazón de azucena.

Canta y celebra la mujer valiente y libre.

Amanda, la que merece ser amada.

Juan L.Ortiz- Para que los hombres...

2009-08-20T11:50:00.000-07:00

Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores,
para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles o profundas
de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo
por penetrar en el mundo,
con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños,
o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento,
para que podamos mirar y tocar sin pudor
las flores, sí, todas las flores,
y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada,
para que las cosas no sean mercancías,
y se abra ocmo una flor toda la nobleza del hombre:
iremos todos a nuestro extremo límite,
nos perderemos en la hora del don con la sonrisa
anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra.

Juan L.Ortiz, La rama hacia el este (1940)
en Antología, Losada, 2002

H U E S P E D- Maria Chapp

2009-08-18T06:27:00.000-07:00

I

esa presencia se me parece
no este yo
apelllidonombreprofesión
rasgosvisiblesnacionalidad

cuando me visita
lo sabido de mí
se torna exiguo
fragmentos dispersos
en la vastedad

mi huésped me abraza
y este pequeño yo
se expande
en su manto de luz

se disuelve

María Chapp

Ostras Sismos-Lucrecia Coscio

2009-08-18T06:20:00.000-07:00

(La Sala de la Peste)
hilando cuentas de goteras,
durante la noche,
niebla el áureo rostro
de mi primera escuela.
Sube el frío por las zapatillas blancas,
y las medias tres cuartos
por las blancas tablas
del invierno

Sentada al borde de los acantilados
destejiendo tu regreso….
siquiera la penumbra
de luz impaga,
la ristra de culpas,
el clon de mi angustia
sonriendo
Hasta la ternura
del orfelinato de los sueños
meciendo cunas vacías,
sin quejas, ni llanto
ni descanso

Lucrecia Coscio

Lucrecia Coscio-Libro de artista

2009-08-18T05:56:00.000-07:00

por Rosa Machado

Ostras Sismos el libro de artista de Lucrecia Coscio. Su contenido nos lleva hacia un códice hermético relacionado con algo sagrado , porque habla de la integridad humana y permanece rodeado de misterio, algo terrible que sucedió, pero que todavía no fue relatado por la historia y significó profundo sufrimiento arrasando muchas vidas. Para los que no lo vivieron directamente es algo casi ficcional, cercano y lejano a la vez, incomprensible. Sólo los sobrevivientes con sus recuerdos desgarrados y la condena a la confusión aberrante de los implicados puede armar el testimonio de la memoria.

Es coherente que se sostenga en un rollo porque este antiquísimo formato del libro generalmente sostiene textos sagrados que se usan en las sinagogas o se encuentran en tinajas en el Mar Muerto y son textos relacionados con el misterio. Configuramos el destino dependiendo de las fuerzas de bendición o destrucción que nos alcanzan por medio de las experiencias vividas, estas se dibujan en la palabra y en la intensión de las emociones expresadas. Esta experiencia literaria es un homenaje a los desaparecidos, exiliados, torturados que rozaron a la autora en la confusa infancia con impresiones que no encajaron en su discurrir. Recupera esa voz y devela huellas de situaciones que luego serán fragmentos en el rompecabezas que armará en la adultez. En el umbral del agujero de gusano al que ella nos invita, viajamos a un tiempo rústico en el que no se está a salvo de la crueldad.

He querido atravesar este libro sólo a través del lenguaje, sin indagar en la vida de la autora. Sumergirse en la palabra y dejar que hable como un oráculo, con el propósito de alcanzar la luz que promete, aun en el hermetismo del fluir poético. Palpé señales .Encontré el canto al temblor del desterrado, el ostracismo, pero del que va hacia adentro y encuentra una conciencia que no lo nutre para vivir la plenitud, pues allí están los gérmenes del rechazo, el destierro, el laberinto en que se teje la existencia. La infancia testigo escuchó fragmentos, percibió sombras, indicios no vividos, que marcan una sensación de absurdo en las acciones que llamamos históricas, pues esta, aun no está escrita y provocan una mirada distante que no se involucra aunque distinga sus marcas en la vida misma.

Tal vez desde el gólgota del propio universo podemos salir al universo todo y regenerar el oscuro tapiz

“apenas lo devora un enorme sollozo/ recoge las partículas del deseo/en el lento espiral/del tornado de ladolescencia/desear morir/ puede ser una manera/ de implorar la vida./Temo a los acantilados;/es inconfesable/sufre una carencia total de motivo.”

Una elegíaca dulzura nos seduce al peregrinar los sentimientos de esta

búsqueda lírica, es su construcción gramatical, compleja, pero se desliza por su

propia senda sin tropiezos esbozando cantos enaletecedores con la palabra.

Abrir la boca durante los cánticos

puede salvarnos de los infiernos

…………….

¿Señor que duermes ?

Si esta noche no comemos….

Danos algo de creer

Y cuando alude a la presencia mítica

Contra toda naturaleza,

queremos despertarlo.

Contra la década del silencio

queremos respirarlo.

Este libro es un secreto intencionado, difícil de abordar por su formato, con un relato hermético, dócil a la condición mental de la poeta pues ella sabe lo que dice, con semillas de sentidos que conviene volver a mirar: la partida, el abandono, la presencia de fantasmas y la infancia imprecisa. Se hace cargo de ir mas allá, de ir más lejos y poner a salvo la utopía.

Con estas expresiones especiales, que parecen productos del “hombre estético”, postmoderno, ocurre que algo nos tira de la falda y un tiempo oscuro se nos abalanza. Optamos entonces por sumergirnos en la trinchera de la poesía, mientras otros montan algún relato sobre lo que nos duele. En el trayecto, el lenguaje explora lugares y los repara en la memoria profunda de todos, el poeta trashumante es el único que puede hacer estos gestos de gracia, quizá porque posee el don de ligarse a la fuente y resarcir con ductilidad y empatía los dolores de muchos que al ser enunciados dejan aflorar belleza en el clamor.
"Son tantos los universos que esconde el universo"....Quisiera saber cual es la memoria que genera su médula, cómo me alcanza esta sed de infinito que percibo en el aire cuando canta, cómo este puente entre la melodía y las Ostras, geometría divina , obscenidad sublime, refugio ineluctable de la intemperie primigenia, lugar calcáreo del retiro, que quiebra lo inquebrantable antes de alcanzar su significado y se divide absurdamente en un siseo conmovedor para decir Sismos, el quiebre, el caótico derrumbe, la grieta , el temor y el temblor… es cuando la soledad dice la palabra “ostracismo”.

Quisiera saber cual es la memoria que teje su corazón, porqué las gallinitas del rey David, porqué “los hegemones” tocan su esencia. ¿Cómo descifrar el cielo de gorrión?

Joaquín Giannuzzi

2009-08-13T14:37:00.000-07:00

"Un arte callado", el libro póstumo del poeta Joaquín Giannuzzi (1924-2004), publicado por Ediciones del Dock.

Un estrecho vecino de nuestro tiempo y sus espantos que entre luces y sombras obligó a sacar cuentas en el tiempo terráqueo, porque la eternidad no permite contemplar errores. Escribió como un silencioso profeta, el hombre común, el pequeño hombrecito, el tipo de la esquina, el argentino contemporáneo, el habitante de la orfandad ideológica y tecnológica.

Bosquejó un mundo con un Dios severo y frío, en un patrón rígido, que no distingue un rostro entre los millones de rostros… donde la esperanza no figura en la tumba del tripulante del barco petrolero que solo era un esclavo, un obrero, un número más, como todos los hijos de esta época que pretende convertirnos en una máquina de producir. El tripulante contaminado ya no puede lavarse, todo en él “fluye oscuro” su historia es vida ofrendada a la creación de este mundo grandioso edificado sobre las espaldas de las mentes brillantes, de los santos inocentes, de la clase obrera y donde los sedientos perdieron al Altísimo en la decisión de construir en la materia ambiciosa… “ocupados en su progreso individual”

Gianuzzi va develando el paradigma del progreso y el “ascenso de la insignificancia” sin entregarse a utopías heroicas. En su práctica insoslayable de la dorada medianía mantuvo una sufrida posición, pero nuevas generaciones de poetas agradecen esa soberbia libertad. Purifica saber de donde venimos… leerlo es una experiencia de este desamparo.

Un sinceramiento que devela las promesas incumplidas del progreso ilimitado. En el que creímos y crecimos. Las derechas marcharon hasta el holocausto en su afán de orden y progreso… y sus víctimas tambien fueron los burgueses sin poder situados en la historia como ciudadanos “correctos, adecuados, municipales y obvios” que él describe con un potente pincel.

El hombre anónimo y oscuro , sin esperanza , absolutamente superfluo, un santo en su profunda postergación, que sostiene su arte renunciando al heroísmo de aquel que lo arriesgó todo, que practicó la irreverencia, que mordió el sexo del paraíso, que gozó la locura de la realidad, que alteró su fisiología y metió el dedo en la llaga antes de creer en la salvación… este “buen vecino” que no hizo del vacío una utopía , sino que se levantó todo los días cuando el reloj tocaba a diana , que jamás orinó, ni escupió, ni eyaculó fuera de foco, porque por respeto jamás lo haría y como dictaba su época no tuvo miedo de sí mismo ni metió mundo ni absoluto en sus venas.

Su conmoción positivista puso la razón en primer plano por eso “no arrulló entre sus brazos ninguna bomba, ni siquiera pacífica”. Esto, no le permitiría adecuarse a lo que el mandato del amor le imponía: un cotidiano obediente y entrañable en el cual el otro, su amado otro, ese que hace sonar las pulseras antes de salir, ese mortal que llora detrás de la pared, ese que “ruega redención y significado para todo” es el que lo enajena. El que espera del amor como el pantano la flor de loto. Basta el profundo compromiso levantado en la palabra, la palabra poética , tan sospechada siempre y condenada a las catacumbas, construyendo allí el lugar de lo sagrado. El otro fue para él una vocación, de amor, de servicio, de realización y de elevación. Sostenía algo casi perdido sobre la amarga trama de este tiempo, el cultivo de los vínculos del amor verdadero… Pero no hay reconocimiento o recompensa por la honradez o la inocencia, como corresponde al anonimato en las “grandes ciudades homicidas”. Ese otro que también es él mismo, exento de revelaciones pero gozoso ante los milagros, en su “balbuceo terrestre soplando pequeñas palabras” ante la inmensidad del misterio…

En el poema Magnificat pide la gloria del mundo al sentirse preñado por el milagro, el Santo Tomás en zapatillas, devotamente prisionero “este empleado del planeta: un soldado desconocido”… “que ha renunciado a conocer al juez” está deslumbrado por la música que ocupa su corazón. La carta del triunfo, la “gloria del mundo” ilumina ese “centro subjetivo” que reconoce en su poema “Es verano” “estoy a la misma distancia /de todos los puntos e instantes del horizonte circular” Desde allí entrega su testimonio. En el centro del amor y el sacrificio... Al leerlo sentimos que habla una verdad innegable, el sufrimiento y la soledad, a la vez, la certeza de no ser una partícula errante sino una constelación de partículas: la dalia, la ventana, el cerebro sano, un arte callado. Este rosario de particularidades en el que Joaquín Gianuzzi engarza una a una las perlas del instante eterno. Rosa Machado

Maria Chapp

2009-03-27T07:46:00.000-07:00

Una constelación de presencias acompaña la deriva al universo interior de “El ojo peregrino”Ed. El Mono Armado "2008. María Chapp constructora de su propio cielo, entona su magnificat. Entre los primeros, un poema al parto, un homenaje a la esencia femenina, protagonista del vuelo. María viaja por diversos canales del conocimiento y encalla en algunos puertos alternativos a la hora de establecer enclaves religiosos.Del almacigo surrealista surge el poder de la imagen onírica más que como un movimiento cultural como un derecho a la libertad del mundo subjetivo...a la expresión de lo imaginario.Es un camino de escape a los límites impuestos a la conciencia y a la vida cotidiana. Para el artista es un recurso para ordenar el caos interno y encontrar alguna pista del tan anhelado espíritu de armonía.

sueño y tomo del sueño
guijarros senderos.............

ángeles tejen con tu cabellera
ritos del vértigo azul
tejen y tejen con tu respiración
los secretos telares del mundo.

La escritura de María manifiesta los paisajes de la psiquis poblada de imagenes-guias del ritual de la navegación. El hilo del telar celebra cuando encuentra las hebras a enlazar. Su primera ciudad invisible es el ojo que mira y peregrino deambula a lo largo y ancho del presente y el pasado,por límite, su "ración de mar”.
Es el ojo que anda por el camino del texto desanda la memoria y repara con la palabra.

supuran viejos estigmas
me limpio de mentiras
lavo en mi cabellera
vestigios de batallas
sortilegios
saberes marchitos

Cuando se aproxima a lo salvaje , es la niña , la madre y la vieja. Construye un regazo femenino instalando señuelos que le permiten retornar cada vez que es necesario y fundar puentes de acceso libres del tiempo real. Se atreve a tierras donde encuentra lo prístino, lo cristalino y retorna al mundo aéreo en busca del ansiado Simurg.

limpiar los mares del veneno
no más ofrendas a la deidad amarga........

en marzo he sido vieja
celebra la memoria
alboroto de cenizas
....................................
travesía del ojo peregrino
hasta que soporte la luz

El viaje parte de su centro subjetivo y se expande a las provincias creadas por literaturas, apartados de miradas distintas, lugares ocultos, reservados, casi impenetrables ... de allí extrae un agua amniótica , que fluye de la fuente de su propia experiencia, de su percepción personal,su dimensión esotérica .Dice Margarita Yourcenar “Las vidas pueden ser bellas por diferentes razones,por su abandono o por su firmeza.Hay vidas melódicas,igual que hay vidas esculturales.Unicamente la música, como algunas de las fugas de Bach o de las sonatas de Mozart,me parece capaz de expresar tanto fervor, sosiego y facilidad.”

cuando me visita
lo sabido de mí
se torna exiguo
fragmentos dispersos
en la vastedad

mi huésped me abraza
y este pequeño yo
se expande
en su manto de luz

se disuelve

La zona espera la visita de un huésped, al llegar se detiene en el umbral y observa con deliciosa parsimonia, mientras toma al “yo” y lo convierte en luz, abre sus pétalos, uno a uno, e incita al intranauta a abordar la costa de la palabra.

el día espera
el lápiz no está quebrado
cada cual tiene derecho
a su maravilla

Ojo manso que todo lo vé en la dorada pantalla del cerebro aventura al navegante en el océano. Nombra el vehículo místico y establece un paralelo entre los meridianos geográficos y cerebrales.
La mente cartesiana se libera y reclama su libertad subjetiva.

latitud cero anillo ecuatorial
gira como un derviche
por el vórtice va hacia la esencia

En esta deriva melodiosa crea dimensiones en las que un ojo que todo lo vé en Braile lee el gigantesco barco Buenos Aires. Va en busca de huellas hacia lo tangible: El amor por Gala, la perra sagrada de los dias, puente hacia esas otras dimensiones donde el lenguaje es la vara dotada del poder transformador del mundo invisible, para cargarlo de atributos que la acompañen en la travesía.

;">tanta verdad en tu hocico
misericordia en tu mirada<

La palabra construye mundos,los inventa,los edifica, los colma de atributos y colores, de bellos refugios y construcciones expandidas.
El poeta se aferra al universo natural como a un barco en la tormenta. Rosa Machado

Anita Veliz

2008-10-28T04:06:00.000-07:00

Los Gorriones

Hoy los gorriones volaron sobre la casa.

Tejieron su danza de viento entre las nubes,

pintando senderos.

Precipitadas rutas salvajes

sobre nuestras cabezas.

Los Guardianes- Rosa Machado

2008-06-20T20:18:00.000-07:00

Entre los millones de fragmentos

dispersos en el universo escrito

los que el poeta invoca acuden

cuando levanta los ojos pidiendo una respuesta.

La inteligencia del camino

tiene guardianes atentos.

Paisaje oracular que hace del poeta

un visionario traspasado por los tiempos,

aunque lo expone a la más ingrata

de las intemperies materiales.

Vengo de innúmeras voces

2008-06-20T20:03:00.000-07:00

En la inmensidad de la información

se puede esbozar la canción primordial,

entonarla de la manera en que surja

y construir este espacio íntimo,

donde todo esbozo es pertenencia.

Habitar los múltiples paisajes del habitáculo informe,

la caverna…

Silenciosamente cada atisbo reconocido,

es una joya que atesora un gen de la cadena,

y el dispuesto lector descifrará la vertiente,

oculto siempre, siempre oculto.

Mientras el poeta busca

lo que le hace falta para crear la realidad que se manifiesta,

infinitamente repetida,

logrará reconstruir el eco

de millones y millones de preguntas humanas

y dar solo las respuestas posibles para él.

(Foto: Casa de César Vallejos)

Reunión De Poetas

2008-06-17T21:39:00.000-07:00

En el Encuentro de Poetas. La sala estaba tan fría que era imposible sostenerse... pero algo retenía a todos en sus sillas. Era la fuerza del lenguaje y la ansiedad por sentir cuando nos toca, cuando nos nombra. La lengua antigua , el sonido atávico, la comunión secreta. El espacio/tiempo vibraba y la lattice configurada en la tierra del cuerpo se conmovía. La energía irradiada es cálida, fuego invisible, se confunde en erotismo,demoníaca alegría del vivir.
Las palabras traspasan y los oídos se multiplican se ubican en diferentes lugares de la historia particular de ese cuerpo o conectan con el inconsciente colectivo.
La poesía es una puerta cerrada a los imbéciles a quienes la poesía y los poetas solo incomodan...
Leyeron 15 poetas y otros amantes del infinito jugaron con el lenguaje dibujando mundos para los poetas .
Fernanda Aguero hizo una historia de cada uno de los que presentaba , los retrató cuando conectan. Patricia von Fischer se dió el gusto de leer sus poemas , Cesar Antonio Alurralde extendió sus alas , Juan Ahuerma encendió la chispa, el poeta de la intemperie, Anibal Gringo Aguirre brilló con la luz mansa, Carlos Muller prometió cosas terribles, Alejandro Morandini fue descubierto por algunos, la presencia de Ramón Vera trascendió su ausencia.
Y en cada movimiento las palabras traspasaban el aire y eran brasas invisibles para el hielo que reptaba en el mosaico helado de la sala. Estábamos solos con el lenguaje en la profunda intemperie del frío y del desierto.
El día después despertamos en Babilonia. Los discursos más confusos se anuncian en los noticieros de nuestro país Argentina y una extraña imposibilidad de leer lo que dicen ha tomado nuestras conciencias. Estamos sumergidos.

César Antonio Alurralde

2008-06-17T21:09:00.000-07:00

El Sastre

Por uno solo

la aguja mira

los dos de la tijera

cansada de masticar la noche.

Sus ojos se agotan lentos

detrás del hilván

en su reptar la tela.

Invitación

2008-06-13T10:32:00.000-07:00

El poeta y la poesía son inseparables. Lo que dice y canta el poeta es el poeta mismo, ya que la poesía y el poeta son inseparables. La poesía no se vende, el mismo ser no puede convertirse en mercancía. Sufre el poeta, pero que no sufra el poema ni nos haga sufrir, la luz viene de él y pasa a través del poema, y así la poesía, le pertenece al hombre, sólo la tierra del hombre cultiva la poesía. El poeta siente la obligación de traducir toda su experiencia en otro lenguaje, desempeña el papel de una ciencia en transmutación.

Entre todos los poetas, algunos escriben sus poemas otros los pintan o los hacen música, cada uno en su particular manera de sentir el infinito. Pero el teatro y el cine encontraron el don de atrapar el tiempo y en ellas confluyen todas las otras disciplinas poéticas como los ríos que van al mar.

Ninguna iglesia pudo a través de la historia humana dar la clave para sentir el absoluto, fueron incapaces de liberar al hombre de la materia que intenta devorarlo y convertirlo en su siervo. Solo nos queda la función del arte. Y especialmente hoy, donde la ambigüedad reina en la incertidumbre, donde el mundo dividido nos somete a la servidumbre del vender y el comprar, del pensamiento uniforme, de la derecha y de la izquierda, del aparato montado para el terror, los poetas desde sus acciones reclamaran su derecho a ser auténticos poetas y expresar la idea de libertad absoluta de las posibilidades interiores y espirituales del hombre.

Toda la poesía habla de amor al bien, de esperanza de libertad, de compasión. Si la poesía se hace carne y es un hecho, no palabra escrita, sino un hecho humano, si los bárbaros de la belleza, de la intemperie y de la ardiente bondad se reproducen y son muchos los poetas anónimos, la sociedad no tendrá otra alternativa que adaptarse a ellos y a sí misma. Y esa será la victoria del poeta, que para entonces tal vez ya no se llame más poeta, pero el mundo no será solo mercancía. Los invitamos al encuentro de los poetas que dicen y escuchan.

Decir y escuchar

2008-06-13T10:24:00.000-07:00

La palabra espera ser dicha y escuchada. En el mundo del lenguaje estos dos extremos de una misma gema hacen el milagro de la comunicación. El otro y yo, yo y el otro nos confundimos, nos enajenamos en este prodigio cotidiano para ser uno.

Los poetas que escriben y los poetas que leen, tienen la misión de resguardar lo humano en el delicado abismo de lo falible y su autoridad es impotente porque el único poder que asumen es el de la convicción. En el milagro de decir lo que duele y lo que mata no importa la forma que toma el lenguaje, importa cuando la lengua madre se
acerca y nos toca.

La Poesía eternamente inocente de su desnudez, expresa su naturaleza y libera de la tediosa máquina del mundo, del aparato montado para el terror, del pensamiento uniforme, de la educación destinada al consumidor. El ejercicio de la Poesía restituye el derecho a la poética de la vida y propicia que reverdezca el sentido de la existencia como querían los surrealistas y difundió como ideal el mayo francés. Y como quieren las mujeres de la puna cuando se reúnen para los carnavales en los “jueves comadres” con la intención de darse ánimos.Rosa Machado

Carlos Varas Moras

2008-06-06T20:21:00.000-07:00

Caballos negros

Caballos negros salen de mi cabeza

El galope de sus cascos

Ha quedado derramado en la orilla

de mi cara,

Su trote alocado ha formado una barba

tupida,

Que algunos tratan de estúpida, inútiles caballos negros

Que trotan sobre el océano

Voltean sus crine sobre el borde

del brazo,

Llegan a la mesa como moscas al dulce,

Se los ve, rondan, pasan de costado,

Embisten el filo de la mesa,

Se golpean solos, son imbéciles,

Caóticos, tristes y oscuros.

Definitivamente negros,

Castaños negros que suben al cielo,

Vuelven al árbol ciego

De donde brotaron, juntos, cerca

En racimos que caen por los hombros,

Por ellos y sólo por ellos…

Ademáz como una puerta cuya llave

la tiene la palabra,

La palabra además que trae un dejo

de cosas,

Un soplo de vida, el lastre rastrero

del recuerdo,

Que los caballos negros evitan

En un inmenso y múltiple salto

por las tranqueras,

Arcoiris violeta, no estás,

Arcoiris rojo, no estás,

Arcoiris amarillo, no estás,

El resto de los arcoiris ausentes

Menos un largo y arqueado puente gris,

Negro musgoso, un acople obseno de caballos

Sobre el fondo de la hoja, cruzando

Tristania, ágiles

Y suaves hacia la libertad.

Salta 5- junio -08
El joven Carlos Varas Moras, un corazón impetuoso lleno de palabras hacia la libertad, es
el animal sagrado ,el vehículo, repleto de fuerza vital corre en la intemperie del papel.

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Día del Escritor

2008-06-05T10:59:00.000-07:00

Encuentro de Poetas

Domingo 15 de Junio, 19hs- Año 2008 –

Casa de Pro Cultura Salta- Mitre 331

Organiza APOA (Asociación de Poetas Argentinos)

Delegación Salta

Dana García Pinto 2001 Grabado “Loros Sanlorenceños”

Miguel Ángel Pérez* Alejandro Morandini* Gustavo Rubens Agüero * Carlos Muller* Emilia Ac osta* Miguel Alejandro Carreras* Elisa Moyano* Jesús Ramón Vera * Marcelo Quispe * Ernesto Gonzalez * Belen Aleman* Lucio Erazu * Geraldine Palavecino * Aníbal Aguirre * César Alurralde * Juan Ahuerma Salazar*

Programa

Conduce: Leonor Rosas de Villada

Inicio 19 hs. a 19.30 hs.

Lucio Erazu

Alejandro Morandini

Elisa Moyano

Geraldine Palavecino

Coordina: Patricia von Fischer

19.30hs. a 20.00 hs

Ernesto González

Gustavo Ruben Agüero

Alejandro Carreras

Marcelo Quispe

Coordina: Liliana Bellone

20.00hs. a 20.30 hs.

Aníbal Aguirre

Virginia Acosta

Jesús Ramón Vera

Belen Alemán

Carlos Muller

Coordina: Fernanda Agüero

20.30hs. a 21.00 hs.

Juan Ahuerma Salazar

Cesar Alurralde

Miguel Ángel Pérez

Coordina: Teresa Leonardi

Organiza Rosa Machado Delegada de APOA en Salta

Graciela Gonta

2008-06-04T09:21:00.000-07:00

Alud

Todo se rompe
se desmorona
cae y se deposita en esta ruta
como un pesado alud.
Comienza lentamente
la imperceptible fisura de un cristal
la última gota colmando el vaso...
Y el agua cae despacio.
No es un camino
es un sendero sin destino.
Una lágrima seca en la mejilla
que dejo un rastro de sal.
La realidad del día que sucede
es
la jarra de cristal partida en mil pedazos
lo frájil
es ese trozo amenazante desde el piso.
La tinta corrida de lo que escribí ayer
borroneada por el agua de este vaso.
Es
esta mirada trémula
del alma insomne.
Mis mejillas resecas de sal
como un sudario amargo
en este irremediable amanecer
que ni siquiera
tiene aliento para llegar al mediodía.

Graciela Gonta .

Se transparenta la intemperie de su corazón. El momento quiebra la realidad y el poeta deja oir el sudario que estremece.