ruteroverde

Perico 2013

2013-11-08T03:51:00.002-08:00

Ya está…se acabó, justo para la hora de comer. Son exactamente las 15:19 y lejos queda esa salida a las 8:00 de la mañana del acueducto de Segovia. Me encuentro totalmente perdido, desolado, agotado y casi hundido. Necesito que alguien me coja la bici, que me guíen, ducharme, comer… no, en realidad no necesito nada de eso, solo quiero abrazar a un ser querido, que me dé la enhorabuena y decirle al hombro: “por fin, lo he conseguido, ha sido muy duro pero aquí estoy y, sí, el año que viene volveré a estar aquí”

Pero no, no hay nadie y es ahora cuando me viene el hombre del mazo, miro a la gente pasar, duchados, con sus bicis apunto de guardarse en los coches, con un plato de arroz en una mano y una cerveza en la otra, con sus personas queridas y yo busco desesperadamente a mi grupeta, al Club Ciclista Mostoles, han llegado todos antes que yo, supongo…

Quiero contarles y que me cuenten, porque desde las 8:01 no les he visto, se nos han metido entremedias 1900 ciclistas, la complicada salida empedrada de Segovia, 170 kms, 4 puertos de montaña, 3200 metros de desnivel y alguna que otra trampa.

Quiero contarles que esta prueba no comenzó a las 8:00, ni a las 5:30 (hora a la que me levanté), ni a las 23:30 de la noche anterior, hora en la que regresé de las fiestas de mi pueblo, con unas cuantas copas y cañas en el cuerpo, algo que no creo que sea muy bueno para una prueba como esta. Como creo que tampoco comenzó semanas atrás mientras coronábamos mi fiel Santi y yo los colosos pirenáicos, ni por supuesto comenzó cuando hace más de un año me compré mi querida “flaca”. Esta prueba comenzó en mi cabeza cuando, siendo un criajo dejaba de hacer lo que hacía cualquier niño de mi edad en verano, es decir, ir a la pisci a las canchas de futbol o simplemente gamberrear en el parque, prefiriendo quedarme en casa, encender mi televisión Sharp de acabado en madera y, desde primera hora, ver la etapa reina del Tour, a Perico subiendo el Tourmalet, enriñonado, de cuneta a cuneta, esquivando al público, coronar, colocarse el periódico en el pecho, darle la vuelta a la gorrilla y lanzarse en busca de la gloria y la fama.

Pues bien, ahí estamos, 5 mostoleños a la sombra del acueducto, como siempre, llegando tarde a la salida, y colándonos para no salir de los últimos… el mostoleño es así. Al fondo vemos a Perico con Oscar Freire, Flecha y algún que otro figurín más, felices, de cháchara, como si con ellos no fuera la cosa, mientras que nosotros no paramos de fijarnos, al menos yo, en los que nos rodean, bicis millonarias, piernas perfectamente depiladas y formadas, zapatillas de carbono, maillots hechos a medida… qué coño hago yo aquí, me va a adelantar hasta Bahamontes. Dan la salida y pido un último abrazo a los mostoleños, deseándonos suerte, fuerza, precaución en las bajadas, y por supuesto que reservamos una pizca de fuerza, es decir, que seamos un poco italianos, que tire otro antes que tú.

Dos pedaladas y los he perdido, se me meten tíos y tías por todos lados, me faltan ojos para controlar todos los flancos, y las calles empedradas de Segovia no es el mejor lugar para pedalear por primera vez en mitad de un pelotón… me siento un poco Alex Zulle. Me olvido de mis compañeros y me centro en mi integridad física y en esquivar los primeros pinchazos y salidas de cadena. Se nota que hay nervios, tensión y miedo, lógico por otra parte, son 170 kms, 3 puertos de 1ª y un puerto de 2ª. Escucho a veteranos y no tanto, que esta prueba es de las más duras de España, incluso más que la Quebrantahuesos… vaya vaya con Perico, la que ha liado.

Y sin darnos cuenta ya estamos fuera de Segovia y miro por primera vez mi querido Garmin… 160ppm!!! Dios mío, como puedo ir así ya, lo achacaré a los nervios pero, voy cuesta abajo y llevo el corazón como si estuviera subiendo unas rampas del 7%. Con esto quiero mostraros que sobre la bici, como en cualquier otro deporte de resistencia, aunque estés rodeado de mucha gente, en realidad estás solo con tus pensamientos y tus sensaciones. Tu cabeza puede ser tu gran aliada pero también tu peor enemigo, y debes tener controlado tanto los momentos de euforia como los bajones. Y a todo esto, ¿qué ocurre fuera de mi cabeza? Pues que hemos llegado a la localidad de la Granja y es aquí donde comienza la subida a Navacerrada, pasando el enorme pelotón de ser una gran serpiente de 1900 cabezas a pequeños grupos de centenares de ciclistas. Me he enganchado a una grupeta de vascos que me llevan a 30 km/h en las postrimerías de Navacerrada. Tan rápido vamos que hemos alcanzado otro gran grupo en el que veo que lo encabeza mi gente, intento hacer un esfuerzo por alcanzarlos pero hemos llegado a Valsain, y es aquí donde el puerto es puerto, donde pasamos de rampas del 3% a rampones superiores al 10% tras cruzar el río Eresma.

Levanto el pie, y dejo que me adelante quien quiera. Hace un mes me subí este puerto, tras 100kms de ruta y sé lo que es. Ahora estoy fresco y puedo subir a 15 km/h o más pero hay que guardar, siempre hay que ahorrar, nada de subir por encima de tus posibilidades. Ante mi tengo las 7 revueltas, que en realidad son 6 curvas de herradura, donde rateo un poquillo, tomándolas por fuera para luego meterme al interior de la curva, es decir, esquivar la mayor pendiente que hay por el interior de la curva, pero bueno, aquí tenemos el tráfico cerrado y podemos hacer estas tonterías, porque queridos amigos, son tonterías….

Poco a poco vamos ganando altura y la subida se hace entretenida gracias al curveo, el paisaje, la novedad de la situación y por supuesto, gracias a la cantidad de ciclistas que te rodean. Ver como coges a uno que a su vez te vuelve a dejar, demostrando que nadie ha cogido todavía su ritmo, que te ves con fuerzas y aprietas y a la vez levantas el pie porque sabes que no debes hacer eso…que está mal!!! Y sin darte cuenta ves al fondo los edificios de la estación de esquí, la bola del mundo e incluso Cotos. Queda un kilómetro para coronar, para mí el más duro de esta subida, ya que llevamos aproximadamente 11 kms de puerto pero casi 30 kms de subida desde Segovia, y una horita y pico de esfuerzo. Lejos quedarán los gallos de la carrera, esta es otra prueba, la de la superación, la del ahorro energético, la de notar el aliento de familiares de extraños animando a todo el mundo, te aproximas a la cuneta para recibir su calor, porque aunque sea 18 de Agosto, por aquí arriba no superamos los 15º y toca

bajar. Bueno, primero toca mear y luego ya veremos.

Coronado queda el puerto más alto de la jornada pero no el más duro, y mientras me concentro en orinar, en ser lo más rápido en ello, miro atrás y veo como no paran de pasar ciclistas y más ciclistas, pero aquí mi cabeza hace de aliada y me dice que “tranquilo, ya mearán ellos ya…”. Ahora hay que aprovechar para comer mucho y beber aun más en el falso llano que conduce de Navacerrada a Cotos, ya que luego la bajada de Cotos no dejará tiempo para nada. Y mientras ciclistas de otras provincias me adelantan como auténticos condenados ingiero barritas, plátanos y bollos con chocolate como si no hubiera un mañana. Ellos no saben que tras estos 7 kms en los que hay que dar pedales ya que la pendiente negativa es casi inexistente, vienen después 14kms de bajada rápida, peligrosa, de curvas que se cierran en el último momento, con el tráfico abierto, en carretera bacheada y llena de sombras, en donde será casi imposible soltar las manos del manillar.

Es aquí donde me lanzo y comienzo a adelantar ciclistas, aprovechando que me conozco el puerto como nada, y sabiendo hasta donde se encuentran los baches más gordos. El problema es que siempre he bajado solo y aquí lo hago con decenas de tíos, y más de uno me la lía, pero bueno, ya hemos llegado al monastario de El Paular, y empiezan a formarse los grupos de ciclistas de niveles físicos parecidos, y memorizo inconscientemente maillots, dorsales y caras. Valencianos, vascos, madrileños, asturianos, italianos, franceses…me dejarán en Morcuera, los cogeré en Canencia, nos hundiremos todos en Navafría…

Llegamos a Rascafría y, atención, está en fiestas y recibiéndonos los borrachos en sus calles adoquinadas gritando “EPO EPO, BIDONES CON CLEMBUTEROL!!!” y a su vez agitando botellas rellenas de lo que queda del botellon. Difícil es esquivarlos, y más aun con el adoquinado de su calle principal que hace temblar tanto a la bici que más de uno pierde el bidón, y creo que hasta los empastes de las muelas. No te quejes Felipe que mira lo que dice un veterano detrás de ti, que esto no es nada comparado con el “Bosque de Aremberg” en la Paris-Roubaix. Vaya vaya…tampoco me importa, allí no iré en la vida…o si? En fin, son 300 metros que creo que se me hacen más duros que los 11 kms de subida de Navacerrada.

Y sin respiro salimos a la carretera de Miraflores de la Sierra, y comienza el segundo puerto de la jornada, la Morcuera. El nombre asusta, le viene ni que pintado y al principio nos hace desconfiar, porque son falsos llanos que nos van adentrando más y más en la montaña, cruzando el río Lozoya, homónimo de este valle tan bonito. Dejando atrás Peñalara con sus neveros que luchan por no derretirse…justo lo contrario que nosotros. Aquí ya no hay sombras, es un terreno abrupto, seco, lleno de matorrales y pastizales, donde el viento brilla por su ausencia, y donde me viene a la cabeza una de los dichos míticos de Perico, los campos magnéticos, y sí, esta carretera tiene dichos campos magnéticos. Te obliga a mirar la rueda de adelante, la de atrás, en busca de algo que te explique el por qué vas tan atrancado, un pinchazo, pérdida de presión en las ruedas, una zapata que te va frenando, pues no, no ocurre nada de eso, es simplemente que la carretera es así, y pasas de subir de 14 km/h a luchar por no bajar de los 10 km/h. Son duros los primeros kilómetros, con rampas que no bajan del 8% y con varias curvas de herradura, bajando dicha pendiente en el resto de la subida al 5-6%, pero haciéndose muy pestoso ya que es un subida repleta de rectas sempiternas y sin ver el final de la subida. Aunque no todo va a ser malo, el puerto se asciende por el lado derecho de un fuerte barranco que nos hace distraernos y perder la vista en las profundidades del mismo, localizando construcciones abandonadas que se confunden con los fuertes riscos que se desprenden de la tierra, agijones resquebrajados producto de inviernos duros y extremos.

Son 13 kms de subida al 5% que los culmino en menos de una hora, algo que no está nada mal y con premio al final. Avituallamiento sólido y líquido, el cual viene genial pero en el que con el jaleo de bicis, ruedas, cascos y bidones por el suelo te hace perder un poco la orientación, produciéndote algo similar a cuando entras en un buffet libre, es decir que te vuelves loco y comes primero fruta, luego carne, bebes, ves un bollo, lo ingieres, coño si hay también jamón…vamos, que montas un potingue en el estómago ideal para bajar los peligrosísimos 9 kms de bajada hasta Miraflores

Bajada que por supuesto también me la conozco al dedillo y que es muy similar a la de Cotos, siendo aun más rápida con curvas menos peligrosas y con el asfalto en igual o peor estado, de hecho, hace un par de meses partí por aquí un radio. Con lo cual aquí fui “mente fría” e hice menos el loco, reservé pedaladas, hidraté mis músculos y los estiré porque venía el cambio más brusco de toda la prueba, el paso en Miraflores de bajar Morcuera a subir Canencia. Es decir, algo tan sencillo y simple como bajar a 60 km/h, frenar hasta casi pararte, tomar una curva a la izquierda, cambiar el plato grande por el pequeño y meter directamente el piñón de 28 dientes, ya que de golpe y porrazo te encuentras con una rampa del 12% de más de 300 metros. Terreno abonado a salidas y roturas de cadena, y lo que es peor a calambres y lesiones porque amigos, llevamos ya 75kms de prueba y casi 3 horas de esfuerzo al límite.

Hablando de esfuerzos, es en este punto donde se produce el mayor cambio en mi corazón y supongo que en el de todos. Pasar de 115 ppm a 160ppm, es ahí donde empieza a notarse el fruto del entrenamiento de meses, de regular ese esfuerzo e ir bajando pulsaciones a pesar de que no baja la pendiente. Es en este puerto donde comienzo a sentirme seguro y con posibilidad de progresión en la prueba. Y es aquí donde comienzo a ir adelantando a ciclistas más que a ser adelantado por ellos. Es aquí donde se ve al “messie mazó” asomarse, se le presiente en las cunetas, animando junto a familiares y parroquianos, tomando fotos a más de un dorsal… pero algo me dice que a por mí no va a ir, al menos en este puerto.

Canencia es un segunda que engaña, en el que la gente dice que Canencia se sube con cadencia, las ganas. Son 8kms de subida casi al 5% pero por culpa de 3 kms centrales que no dejan de ser un mero llano, siendo los 3 kms finales un auténtico infierno y sin olvidar los dos primeros kilómetros rondando el 6% y con la famosa pared al 12%. La carretera es ideal, un asfalto nuevo y suave, en el que la bici debería deslizarse sin problema si no fuera porque vas reventado, y en donde los árboles te cobijan del sol y del viento pero los cuales te impiden atisbar el final del puerto, preparándonos el cuerpo para lo que nos ocurrirá en el último puerto de la jornada, Navafría, donde será aun peor, ya que no son 3 kms de subida sino 12… Pero eso ya vendrá, ahora toca superar estos kilómetros duros, durísimos, en los que el gps no baja del 7% y donde mi moral va ganando enteros al no ser adelantado por prácticamente nadie, y al dejar atrás a auténticas máquinas, figurines, pepinos de bici y gemelos de película de gemelos, claro está. Y por supuesto, gracias al público que se encuentra en las últimas rampas, dando refrescos, agua, empujando tanto física

como moralmente. Aun me emociono al recordarlo.

Coronada Canencia, hago acopio de sales y apenas paro, me veo que estoy fuerte y con ganas de continuar. Paso del jaleo del avituallamiento a la soledad de la bajada, sin adelantar a nadie, sin que nadie me adelante, lo cual no es bueno, nada bueno. Es en estas curvas donde recuerdo la crónica de la prueba del año pasado, en la que recomiendan encarecidamente buscar una grupeta en la bajada de Navafría para así poder afrontar sin problemas los últimos 40 kms a meta, pero nada dicen de los 15 kms de falso llano desde el cruce de la carretera de Canencia a Lozoya, inicio del puerto de Navafría, que si te quedas solo, como era mi caso podría ser el fin de la etapa, cuesta arriba, viento en contra y rodeado de montañas de más de 2000 metros de altura…

Miro a mi derecha y entre los pinos se ve la carretera, allá abajo, imitando el curso del río Canencia, y atisbo una pequeña grupeta, no lo dudo y me lanzo a por ellos, son 7 kms de bajada más o menos rápida y peligrosa y es el único tramo en donde les podré alcanzar, ya que después se sigue bajando pero es una bajada más de dar pedales y relevos. Adelanto a un ciclista mallorquin solitario y le digo que se pegue a mi rueda que hay que ir a por la grupeta, y me dice que no, que para qué si ya comienza el otro puerto, demostrando cuan importante es conocerse el terreno. Le digo que no, que son 15 kms de falso llano y no veáis como apretó el culo para cogerme y a su vez coger al resto. Salimos del pueblo de Canencia, pueblo abandonado y perdido de la mano de dios, y seguimos bajando pero ya aquí la cosa es distinta, el viento da de costado en la misma dirección que Segovia, y claro, es inevitable pensarlo, es el mismo viento que te va a amargar los últimos 40 kms de prueba. Llegamos al cruce con la carretera de Rascafria y nos lanzamos en dirección a Lozoya, bajo la atenta mirada de los Montes Carpetanos, con Los Neveros, El Reventón y Peñalara como baluartes de la zona. Lozoya se atisba al fondo, debemos rodear el pantano de La Pinilla, y es ahí donde somos alcanzados por una grupeta enorme tirada por unos vascos y dos malas bestias ilicitanas (dícese del habitante de Elche) que nos sacan de punto a todos, alcanzando, recogiendo y dejando atrás a multitud de ciclistas pero que en lugar de provocarnos satisfacción nos provoca todo lo contrario. Y os preguntareis por qué no me paré, pues bien, porque soy hombre y como buen varón que soy no voy a ser el primero en rajarme, habría estado encantado de hacerlo pero siempre y cuando alguien lo hubiera hecho antes, claro…

Sin descanso, entramos en Lozoya, a nuestra izquierda el pantano de La Pinilla y a nuestra derecha las primeras casas del pueblo, entre ellas el restaurante de una amiga, El Pajar de Fuente Hernando, famoso por sus espectaculares cocidos y sorprendentes postres, así que un día después de hacer una rutilla por la zona es de obligado cumplimiento almorzar ahí, entendido!!!

Una vez hecha mi desinteresada publicidad, y volviendo a la realidad tras salivar al observar la fachada del restaurante, observo que he perdido la estela del grupo, anda y que les den... Giro a la derecha y comienzo la subida a Navafría, 12 kms al 5,5%, siendo para mí el puerto más bonito de todo Madrid, tranquilo, sin apenas tráfico, con un asfalto perfecto, envuelto en una vegetación casi selvática predominando en la primera mitad de la subida el roble y siendo sustituido a medida que ganamos altura por el pino silvestre. Vegetación que tanto en verano como en invierno te protege de los rigores del tiempo pero que también te impide ya no solo ver el final de la subida sino tampoco el curso de la carretera, sorprendiéndote las apariciones repentinas de curvas de vaguada, de herradura y alguna que otra curva en forma de 8, con qué poco me sorprendo, no?. En defenitiva, un deleite de puerto para todo amante de la bicicleta pero que en este momento es de todo menos un placer, lógico y normal cuando uno lleva ya 4 horas sobre la bici, más de 100kms recorridos y 2500 metros ascendidos. Pero no nos vamos a quejar de algo que nos gusta y es imprescindible en nuestras vidas. Coño, todo el día quejándonos…

Llegados aquí te entra un sentimiento de alivio, de haber conseguido el 75% de la prueba, y por tus venas corre un chorro de confianza. Mi estado físico en las postrimerías de este primera categoría es mejor de lo que esperaba, me veo con fuerzas, las piernas responden y es mi terreno, así que cometo el típico error de principiante y me lanzo en caza de todos aquellos que hace unos kilómetros han tirado de mi y de tantos como yo, dejándonos bien maduros. Coloco mis manos en la parte central del manillar, abro mi maillot, meto plato, y coloco la sufrida cadena en el piñón 23, dejando dos más para las rampas de la parte central del puerto, la más dura. Y allá voy, primero poniéndome de pie en las primeras rampas del puerto, bordeando el pueblo de Lozoya por la parte izquierda del mismo, subiendo paralelamente a un pequeño arroyo que, en estas fechas, aun lleva agua. Allí les tengo, en mi punto de mira, vascos y valencianos, subiendo a su ritmo, fuertes y constantes, descolgando a decenas de hombres que poco a poco les voy alcanzando y rematando. Son rampas no excesivamente duras pero que se hacen pronunciadas en las varias curvas de herradura que nos hacen ganar altura poco a poco, dejando ya abajo el pueblo, el pantano, el valle… cuantos como yo estarán allá abajo afrontando las primeras rampas, sufriendo con sus pájaras particulares, con sus calambres, y aun así ni se les pasará por la cabeza abandonar. No, ya a estas alturas no se abandona, hay que llegar como sea pero hay que llegar.

Y así, con estos pensamientos, dejo atrás las últimas casas de las urbanizaciones. Es el tercer kilómetro de subida, una recta pestosa sin una gran pendiente pero que obliga a la gran mayoría a hacer eses contínuas por la carretera, a ponerse de pie, a sentarse, el ritmo lo tienen perdido pero yo no, lo llevo en el cuerpo, y en mi corazón. Allá voy yo y mis 160 ppm, soltando a todo aquel que intenta seguir mi ritmo infernal de 10-12 km/h, hasta que llego al cuarto kilómetro de subida, un kilómetro duro en torno al 7%, en el que tras pasar un pequeño puente nos encontramos con una curva en forma de “z” en la que hay picos superiores al 10%. Son 200 metros eternos, en los que pasas de ir a 10 km/h a 7 km/h o menos, metes todo lo que tienes, culebreas, te enriñonas, apretas los dientes, miras a ese punto imaginario que todo cicloturista conoce, ese pequeño punto en el que tu rueda delantera roza el asfalto, levantado solo la vista para esquivar a todo aquel que aun va más lento que tu, le sorteas y le animas, solo quedan 7 kms de subida, solo…

Es en este punto donde establezco esa amistad necesaria en los momentos de agonía colectiva, amistad basada en apoyar tu espalda en la de otro para soportar mejor el cansancio y el agotamiento. Un chaval asturiano, de piernas portentosas y cuerpo moldeado en las horas y horas en las que imparte clases de spining allende los valles mineros, cuyo maillot llevaba viendo desde Canencia y que en esta subida, tras varios arreones ni consiguió soltarme como tampoco pude hacer lo mismo con el, así que para relajar las tensiones y las hostilidades utilicé una estrategema muy comadrejil, soltar una frase como “joder, que duro es esto…” y a partir de ahí comenzó una conversación en la que al principio tomaba parte de la misma, contando cada uno su vivencia de la prueba, el entreno hecho hasta el momento, y por supuesto, metiéndonos con todos los flipados que se creen por un día Perico Delgado y Laurent Fignon, menudos flipados… Pero que tras un par de kilómetros fui sustituyéndola por “síes” y “noes”. Y es que alguien se estaba acercando por detrás, alguien grande y cargado con algo muy pesado, alguien a quien notaba su aliente en mi nuca, alguien que me tenía el abdomen apretado de tal forma que me impedía y me desganaba para comer nada, alguien que me decía que por mucho que bebiera la sed iba a estar conmigo hasta el final de la prueba, alguien que poco a poco me iba bajando los párpados, alguien que me provocaba bostezos, alguien que me obligaba a ponerme de pie sobre la bici, a sentarme, a mirar los piñones y ver que iba con todo metido, alguien que en definitiva quería “obligarme” a bajar de la bici… Efectivamente, el hombre del mazo había llegado a mi humilde morada, afrontando el segundo kilómetro malo de la subida, kilómetro al 7.5% y con una rampa final en curva de herradura que casi me obliga a poner un pie a tierra si no fuera porque había un fotógrafo de la organización, maldita sea, así que puse mi mejor cara, bailé un poco sobre la bici, e incluso sonreí, y, tras ese momento de comedia italiana, me senté sobre ese sillín machacado, solté todo mi peso sobre los brazos y me dejé llevar. A todo esto, el asturiano seguía con su sainete horadándome la cabeza cual gota de agua sobre roca caliza

Solo son tres kilómetros los que restan para el final de la subida, tres kilómetros en los que el domingo, 18 de agosto, se paró el mundo, en los que los árboles se alejaban en lugar de acercarse, kilómetros en los que establecías referencias cercanas, animándote mentalmente a alcanzarlas, y una vez alcanzada poniendo tu punto de mira en otra. Evitaba mirar el gps, no quería saber nada de velocidad, frecuencias cardíacas, altitud… solo quería llegar al cartel del puerto, parar, coger sales, bidones de agua, lo que fuera, pero llegar. Solo me consolaba ver que no era el único en esa situación, ya que a pesar de mi estado, seguía adelantando al personal, y nadie hacía lo mismo conmigo, el hombre del mazo tenía mucho curro esa mañana por lo que se ve. Y así, tirando más de fuerzas de flaqueza y de cabeza alcancé el puerto. Ahí estaba con decena de compañeros, bebiendo por beber, mojando las cabezas, intercambiando impresiones… pero yo sé lo que pasaba, nadie quería coger la bici, lejos queda Lozoya, tras una hora de subida pero más lejos queda aún Segovia, 50 kms más allá. 10 kms de bajada y 40kms de falso llano, con viento en contra y con repechos que acabarán rematando a más de uno.

Y allí que nos lanzamos mi compañero asturiano, otro amiguete suyo y yo. Bajada peligrosa y a la vez espectacular, con el mismo asfalto que las bajadas anteriores, es decir, una p… mierda y con varias curvas de herradura que a más de uno le daría un buen susto. En un abrir y cerrar de ojos pasamos de los 10km/h a los 60km/h cazando a ciclistas con más cabeza que nosotros, que aman su integridad física y que a su vez utilizan las bajadas como “centros de recuperación”, no como yo que en unos minutos olvidé el estado lamentable en el que me encontraba hace un par de kilómetros arriba. Pero bueno, seguimos vivos que es lo que importa, y ya solo queda llanear y agarrarte a una buena rueda, y esa rueda buena es la de un grupo de vascos y valencianos, alcanzados en la misma bajada, ahí os tengo y os voy a esprintar en Segovia so cabr…

Pues bien, finalizamos la bajada sustituyendo la humilde SG-612 por la imponente N-110, sustituyendo un asfalto lamentable por un asfalto que desliza el caucho que da gusto, sustituyendo una carretera con tráfico inexistente por una carretera plagada de camiones, turismos y motos, sustituyendo una carretera protegida del viento por una carretera en la que el dios Heolo nos saluda con un tremendo bofetón en toda la cara. Van a ser 40 kms muy duros, y lo fueron, en los que nadie decía nada, todos pasábamos al relevo, jugándonos alguna vez que otra nuestro futuro sobre las dos ruedas, evitando bandazos, afiladores, enganchones y algún que otro coche “despistado”, y es que el arcén de una nacional es ancho pero no tanto.

Así transcurrieron los primeros kilómetros de llaneo hasta que llegamos al primer repecho, en el que fui perdiendo rueda, pasando de las primeras posiciones a cola de grupo y finalmente perdiendo rueda… Es ahí donde me dí por vencido. Allá se iba mi grupo, formado por ciclistas con los que he estado codo con codo durante toda la prueba, alejándose cual potente tren y yo siendo aquellas vagonetas que se movían con el movimiento de dos personas. Fue el peor momento de toda la prueba, quedaban 35 kms y sabía que aun quedaban como poco tres repechos, uno de ellos de un kilómetro de longitud en los que iba a echar hasta los higadillos.

Volví a levantar la cabeza y vi como no era el único en caer. Al final del repecho en el que perdí la estela, caían otros tantos ciclistas y allá que me lancé. No podía acabar la carrera solo, no podía perder todo lo que había ganado. Guardé algo de las pocas fuerzas que me quedaban en el final de la subida y me arrojé a por esos ciclistas, alcanzándoles y tirando después de ellos, con un solo pensamiento, acabar lo más dignamente posible, ya que alcanzar al grupo era una auténtica locura. Y así transcurrieron los siguientes kilómetros hasta que llegamos a Collado Hermoso en el que se encontraba el último avituallamiento sólido de la prueba a 30kms del final, y que me vino como agua de Mayo, a pesar que tenía el estómago cerrado y con más ganas de vomitar que de comer, pero me obligué a comer y beber, porque aun quedaba más de una hora de prueba en la que al sol le quedaba algo por decir. La carretera había hundido a más de uno, y era en ese momento en el que el sol y el viento se encargarían de rematar a muchos otros.

Y mientras yo divagaba por los efectos de la fatiga me percaté que mis compañeros no se habían parado, maldita sea. Así que me veía en las mismas de antes, más solo que la una y recordando las palabras de un buen amigo mío que andaría ya comiéndose su plato de arroz en línea de meta, “Felipe, comunicación, ante todo comunicación con todo el mundo”. En fin, súbete a la bici y ya veremos qué pasa. Saqué el filósofo que llevo encima, y mi lado más tranquilo y pasota, me relajé sobre la bici, puse un desarrollo suave y acepté lo que me quedaba como un castigo por haberme creído Nairo Quintana en la última subida a Navafría. Bajada larga y al fondo la larga y dura subida a Torrecaballero en donde perdería todos los puntos del carné de conducir, y de repente, por la sordi, aparece mi angel de la guarda, un chaval imberbe, de apenas 18 años y con la bicicleta de su padre, que me levantó las pegatinas de la bici. Dudé durante unos segundos pero no más porque si no no me lo perdonaría por nada, así que me lancé a por su rueda y me prometí no soltarla por nada en el mundo, por orgullo, por ser un reto, por no querer acabar solo dicha prueba. Llegó la famosa cuesta y por no descuidar la rueda del chavalín no me percaté de la llegada de un minigrupo que nos lijó pero bien. Otra vez me veía solo y desamparado, sabía que esta era la última cuesta, el último repecho, que tras esto poco duro quedaba ya, bajé un piñón, me puse de pie sobre mi Giant y me lancé a por ellos, una vez me dejaron pero no dos, vamos, vamos, iba a reventar, los calambres estaban ahí, llamando a los cuádriceps, a los isquiotibiales, pero al igual que llegaban los calambres también llegaban las antenas, y ya sabéis que allá donde veáis una antena, significará que es el final de una subida, y sí, acabé con ellos la subida, por poco pero sí. A veces necesitamos que la cabeza tire del cuerpo, y este ha sido uno de tantos momentos en las últimas 5 horas. Torrecaballero está a nuestros pies.

Ahora me invade una duda, si seguimos la nacional, Segovia se encuentra a 12 kms en ligera bajada pero si cambiamos de carretera y vamos en dirección a La Granja, la cosa cambia radicalmente, aumentando a 20 kms la distancia a Segovia, en una carretera de asfalto rugoso, que te pega a la misma como si fuera chicle, y lo peor de todo, con una rampa entorno al 10% entrando a la bella localidad. No me canso de decirlo, es importantísimo conocerse el terreno, y agradezco enormemente aquella pequeña gran locura de hacer el recorrido hace menos de un mes. Llegamos al cruce y un guardia civil nos manda hacia La Granja, vaya vaya…

Más sorprendidos se quedan mis compañeros, y me veo en la obligación de explicarles lo que queda de recorrido, metiendo algo de miedo en el cuerpo para que levanten algo el pie, que me llevan fundidito fundidito. Pero esta idea cambia en mi cabeza al ver al fondo a mis antíguos compañeros, aquellos que me dejaron en el último avituallamiento. Así que soy yo ahora el que tira del grupo, esto es algo personal, cazándoles justamente en la subida a La Granja, siendo algo maravilloso, como adelanto a estos tíos en plena subida, sin avisar, sin que se lo esperaran, mi pequeño kilómetro de gloria. La cosa se quedó ahí, y pasamos de ser un minigrupo de 6 integrantes a superar la veintena de ciclistas, pedaleando juntos, en silencio, cada uno perdido en sus pensamientos, en lo que ha vivido en las últimas 6 horas, viendo como compañeros abandonaban por averías, caídas, desfallecimientos… Seguro que pensando también en todo el esfuerzo realizado en los meses pasados, preparando una prueba tan dura, sacrificando noches locas porque el Domingo había que entrenar, cogiendo la bici antes de ir a trabajar, aprovechando los últimos rayos de sol del verano para pedalear aunque fuera solo 30 minutos, cuidando la alimentación, y por supuesto, soportando alguna que otra bronca de la pareja o del ser querido…”siempre estás con la bici”. Lejos queda todo eso, porque seguro que el o ella están ahí, esperándote junto a la línea de meta, preocupado/a porque ya han pasado muchos ciclistas y porque ya son mas de 6 horas sobre la bici. Un esfuerzo brutal para el cuerpo, que yo no pensaba que lo lograría, mis fuerzas están al límite, giro a la izquierda, luego a la derecha y ahí está, la línea de meta, freno, dejo que entre el grupo, quiero entrar solo, me encantaría hacer el caballito de Peter Sagan, pero me conformo con levantar un brazo, y señalar al cielo. Una lágrima cae por mi mejilla, solo una, una lágrima que resume el esfuerzo realizado hoy, el esfuerzo de un año de sacrificios y también, una lágrima por la necesidad de abrazar a alguien y dejarme caer, estoy hundido y perdido. Si la meta estuviera 100 metros más adelante habría llegado, si hubiera estado, 1km más allá, habría llegado también, e incluso, si hubiera estado 10 kms más arriba, en Navacerrada, seguro que también habría llegado, pero una vez traspasada el cuerpo dice basta, la cabeza quiere descansar, pasar página.

Daría todo lo que tengo en el banco por estar ahora mismo en mi salón, tumbadito en mi sofá, pero como no tengo nada aquí sigo, la gente me empuja, la bici me estorba, busco a mis compañeros y no los localizo, lógico, los busco con el maillot de Mostoles, y estarán ya vestidos de calle, sin casco, sin gafas, aseados, peinaditos, compartiendo aventuras y curiosidades, deseando que el otro calle para contar su pequeña historia… Y ahí les veo, tirados en una escalera, riendo y vacilando, todos callaron al verme y todos se alegraron, me daban la mano, palmadas, sorprendidos, pensaban que iba a llegar más tarde, tampoco me han sacado tanto tiempo, me preguntan que tal…y yo lo único que quiero es saber donde están las duchas, comer y dejar la bici para siempre… Unos días después estaba pedaleando otra vez, y pensando en el próximo reto…Francia…Alpes…Galibier…Alpe d´Huez…La Marmotte.

Uno no envejece al pedalear, envejece cuando deja de pedalear.

La Perico. 18 de Agosto del 2013.

La Bola del Mundo

2013-07-17T16:18:00.000-07:00

Solemne, controlando todo lo que ocurre y se mueve en kilómetros a la redonda. Un pequeño taj-majal, con sus antenas rojiblancas sacadas de un comic de Tintin, con sus 2250 metros de altura, presidiendo el cerro de las Guarramillas. Observadora y controladora tanto de los telesillas de la estación de Navacerrada como de la de Valdesquí, se encuentra la base/estación repetidora de la Bola del Mundo, un punto rojo en la noche, una mancha bicolor en el día. Allá por el 69 TVE la instaló y la dió este nombre que poco tendría que ver con su cometido pero que ahora le da más valor y solera a esta joven ascensión ciclista que, a pesar de que solo se ha culminado dos veces en el circuito profesional ya forma parte del club selecto de puertos y altos de las carreteras europeas.

Pista de hormigón que surge girando a la derecha del puerto de Navacerrada, apenas 3 kilómetros en los que puedes llegar a tardar más en culminarlos que en el resto de ascensión a Navacerrada. Aquí, definitivamente, se para el tiempo.

Pero antes de hablar de la Bola debo hablar de Navacerrada. Porque la Bola no es Bola sin su Navacerrada

desde la vertiente de Villalba. Desde aquí son 22 kms de subida al 6%, es decir, es un coloso alpino en toda regla pero siempre menospreciado por el ciudadano español de a pie, que no aprecia lo que tenemos aquí y siempre pensamos que lo de fuera es mejor, en todos los sentidos. Yo también pensaba así…

Viviendo en Villalba un año y teniendo a la dichosa montaña como vigía de mis entradas y salidas del trabajo no podía eludir esta cita. Necesitaba que el tiempo mejorase, que dejase de nevar, que se limpiase la subida a las antenas, que subiera unos cuantos grados las temperaturas, en definitiva, que llegara la primavera. Y llegó ese momento a principios de Mayo, tras la última gran nevada y una repentina y fuerte subida de temperatura

s, aproveché una mañana libre y soleada y me lancé a por ella. Me sentía fuerte, ágil en mi pedaleo, salvando los casi 1000 metros de desnivel que hay desde el portal de mi casa al mismísimo puerto de Navacerrada. Me asustaba la cantidad de nieve que había en el último kilómetro pero suponía que la pista a las antenas estaría despejada, pues no… Resulta que los operarios, o suben en coches-oruga o pasan allí todo el invierno a lo superexploradores del polo sur.

En fin, tocó bajar y esperar unas cuantas semanas. Supongo que sería cuestión del destino, porque bajando me calló un chaparrón inesperado…. Y eso que estaba despejada la mañana. La montaña, queridos amigos, es así.

Pasaron dos semanas y lo vi claro. Era el día, había entrenado bien durante los últimos días, había dormido bien la noche anterior y, lo mejor de todo, se me ocurrió hacerlo nada más levantarme. Hoy era el día de poner mi cuerpo al límite, de poner a prueba mis piernas, sus músculos y tendones, los riñones, los antebrazos, mis pulmones, mi cabeza…en definitiva, mi capacidad de sufrimiento. Hoy era el día de tocar el cielo. Y lo toqué, sin duda.

Intentaré ser lo más fiel posible a la subida, sensaciones, dureza, puntos a tener en cuenta, aunque todos la conoceréis o casi.

Yo, como muchos cicloturistas, dividimos las grandes subidas por etapas, porque no todos los puertos son iguales, y este menos.

Para mí, la subida consta de tres partes.

1ª.- De Villalba al pueblo de Navacerrada. 9 kms en los que se salva un desnivel aproximado de 300 metros, es decir que es un tramo suave al 3,3%, en el que nos encontraremos dos kilómetros durillos al 5% pero en donde lo más duro y pestoso es soportar el intenso tráfico y la escasez de arcén. Eterna se hace la recta que hay entre Alpedrete y Collado Mediano, en la que hay tramos al 8%, y pesado también se puede hacer el tramo entre Becerril y la presa de Navacerrada donde puede dar de frente el aire. Es en este punto donde vemos lo que nos queda de subida, con la silueta de la Bola y el serpenteo de los últimos kilómetros reflejándose en las aguas del pantano de Navacerrada… Chic@s, si queréis parar a hacer una fotillo al pantano, sierra y paisaje, hacedlo, cogéis aire, coméis algo y en definitiva disfrutáis de la subida y el entorno. Porque lo que nos queda es de órdago, y creedme, a 10km/h y bajando apetece parar pero no volver a subir, es decir, que de aquí en adelante no habrá más paradas, porque recordad que el cuerpo es vago y no le podemos dar tregua… Agarrad fuerte el manillar, subid piñones que comienza el puerto de verdad, un señor 1ª categoría.

2ª.- Pueblo de Navacerrada-Puerto de Navacerrada. 9 kms al 7,3%, salvando un desnivel de 660 metros. El cambio es radical, y a partir de la gran rotonda que encontramos en la entrada del pueblo el desnivel y el trazado cambia radicalmente. El asfalto es más rugoso, tenemos sombra y la carretera se transforma en un trazado caprichoso que se adapta al relieve y movimiento de la montaña. Bordeamos el pueblo en su primer kilómetro, aun con algo de tráfico hasta el cruce con la carretera de Cercedilla y Cerceda. Desde aquí vienen las otras vertientes de este puerto, a

lgo más suaves pero también con su aquel. Porque todo tiene su aquel, no lo olvidéis tampoco.

Los primeros kilómetros de este segundo tramo transcurren entorno el 6% y el 7%, pasando de curvas cerradas a curvas abiertas, sobretodo a partir de coronar el collado del Portazgo. A partir de aquí subiremos e iremos ganando altura sobre el valle del Guadarrama, disfrutando a nuestra izquierda de vistas panorámicas del valle de la Fuenfría, la sierra de Guadarrama y el Malagón, con Abantos extendiendo sus brazos sobre la meseta castellana, la Cruz de los Caidos cansada de ver tanto cicloturistas enriñonados y los siete picos, punto de fuga de nuestra mirada que alterna observar nuestras piernas sudorosas con la magnificencia de esta sierra, que a pesar de estar tan cerca de la urbe, todavía mantiene algo de su carácter salvaje y misterioso, o al menos eso a mi me lo parece. Y sino, perdeos por sus bosques durante unas horas, ya veréis ya…

Hablando de bosques, al fondo veo un cartelito que pone “El Ventorrillo” junto a una señal que indica 5kms a puerto, y este al 9%. Que guay esto de ir indicando los kilómetros que quedan y el porcentaje de los mismos… Aquí dice Perico que es donde el puerto es puerto, y bien, y lo de antes que??? En fin, toca subir un diente más y veo que solo me queda un piñón más. Voy con

el 26 y solo me queda el 28, estas son rampas que apenas llegan al 10% en un asfalto más que aceptable, a la sombra, con 14 kms en el cuerpo, es decir, fresquito… No me quiero ni imaginar como estaré dentro de 5kms y girando en dirección a la caseta de la Cruz Roja… Lo mismo me paro allí un ratejo.

Pues bien, a partir de aquí, la cosa se pone chunga. Este es un puerto que no me gusta en absoluto por lo siguiente, salvamos rampas duras pero que no lo parecen tanto debido a que no hay curvas de desnivel, son todo rectas curvilíneas o curvas rectilíneas. Apenas tienes sensación de ascender, sino de llanear pero bueno, ahí está mi GPS Garmin que bien me va indicando que voy superando rampas al 8% y que mi velocidad se va aproximando cada vez más a ese mismo número. Pero cómo coño va esta gen

te a 20km/h por aquí. En fin, algún día seré como ellos y me haré el laser en las piernas. Algún día…

No me lo puedo creer, ya veo el cartel de 1700 metros de altura, el de Segovia a 30kms, el de la fuente de los Geólogos, me queda poco porque ya veo los edificios de la estación de esquí que vivió sus mejores años en los 80 y que ya

es un pueblo fantasma más que otra cosa. Pues aquí llega otro fantasma a afrontar su último km al 10%???!!!. Curva a la izquierda, rampón de la muerte, valle a mi izquierda, muro a mi derecha y riachuelo fruto del deshielo corriendo ladera abajo, carretera empapada de la nieve que más arriba me acompañará, aunque no parece mucha…

Y fin de la segunda etapa. Llevo 1 hora y 20 minutos de ascensión y no me encuentro mal. Creo que estoy capacitado para la tercera y última etapa. La primera vez que la afrontaré con esta bici, toda una incógnita sin mi añorado molinillo de la btt, su suspensión, sus ruedas ideales para el cemento y las piedras sueltas. Bien, allá vamos, quién dijo miedo!!!!

3ª.- Puerto de Navacerrada- Bola del Mundo. 3kms en los que salvaremos casi 400 metros en 3.4kms, es decir, un 11,7% de media, casi nada. Y todo esto en una pista de hormigón, bacheada, con curvas de herradura bañadas en tierra y piedra suelta. Vamos, todo comodidades para el cicloturista. Pero oye, si te mandan no vas, así que si has venido es

porque quieres, porque hay una parte de ti masoquista y la vez épica y gloriosa. Porque buscas la satisfacción en sentirte dominador de kms y kms a la redonda, porque esto no está al alcance de muchos y porque, reconociéndolo en la intimidad, cerramos los ojos y nos imaginamos en ese final de etapa del 2010 o del 2012, con la pista atestada de gente, animando y vitoreando desde el primero al último, de el nacional al extranjero. Simplemente pensando en toda esa gente que subió para verlos unos instantes te anima a ti mismo, no sé por qué pero te vienes arriba. Gente, todo animo es poco en estos momentos.

En estos momentos en los que giras a la derecha nada más coronar, te adentras en el parking de la estación, buscas el indicativo de la Cruz Roja, ahí la ves, notas un pequeño bache y, TACHAN, estamos en la pista, la pista buena, la pista que te lleva al coloso español, la segunda subida asfaltada más alta de la península. Curvita a la izquierda bordeando la caseta de la cruz roja y ahí la tienes, mamma mia, una recta de 500 metros paralela al telesilla, que gana la misma altura que el dichoso y antiestético artilugio, he cambiado los pinos por estos árboles metálicos… me gustan más los de abajo. Pero bueno, hay que ser positivo, gran parte de este primer kilómetro lo voy a salvar en esta recta, así

que mente fría, apretar los dientes, echar el cuerpo sobre el manillar y bailar reguetton sobre la bici.

“Animo Purito” leo en la carretera. Ellos ni lo verían y yo casi puedo hacer una análisis grafológico del que hizo la pintada. 19% me indica el GPS, y bueno, no va mal la cosa, curva herradura a la izquierda donde tomo un respiro, ya que en estos metros la carretera parece hasta llana. Salgo de la curva y vuelve otra pared superior al 18% hasta llegar a otra curva de herradura, esta a derechas, pero aquí la cosa no tiene nada que ver con la anterior y deberéis tomarla por la parte de afuera, ya que puedes pasar de un desnivel del 12% al 20% según por donde tomes las curvas. Así que amigos, recordad esta frase que se puede aplicar a todo en la vida, y por supuesto, aquí también, mejor fuera que dentro. Comienza la nieve en la cuneta, pequeñas manchas preludio de lo que me encontraré luego…

Pasado este mal trago, hemos pasado el primer kilómetro del infierno madrileño, y sin avisar nos encontramos con un pequeño “descansillo”, la pendiente baja de los dos dígitos y esto me mosquea, porque

si baja de los dos dígitos y este kilómetro es aun más duro que el anterior significa que lo que me queda es una pared, un tabique, un muro, un “quien-me-mandaria-comprarme-una-bici”.

Curva de vaguada a la izquierda y ahí aparecen las antenas que durante kilómetros y kilómetros habían desaparecido tras bosques, lomas y rocaje vivo. Ahí están sus antenas diciéndome “no tienes lo que tienes que tener para llegar aquí”, y no, hoy no me he traído, piolets y cuerdas, porque madre mía, que pared de nieve. Así, de la nada, surge a mi izquierda un muro blanco de más de 3 metros de altura. Silencio helado solo interrumpido por el goteo del agua y la caída de pequeñas partículas blancas al suelo empedrado, yo la imito y dejor caer gotas de sudor que tras dibujar todos los relieves de mi cara caen en mis muslos ardientes de esfuerzo y atiborrados de ácido láctico. Bien, es el momento de jadear en voz baja, evitar toses y estornudos y, por supuesto, evitar dicha pared helada e ir bien pegadito a la cuneta, al barranco, que a estas velocidades terminales, hasta el culo de una hormiga me puede hacer visitar la Barranca y la Pedriza.

Y es aquí donde llega el momento más duro de toda la subida, donde afrontamos 3 curvas de herradura imposibles con picos al 21%, un auténtico sacacorchos en el que cada pedalada parece imposible, en donde t

e da igual afrontar la subida por fuera o por dentro. Es aquí donde todo se para, desaparecen los problemas de la humanidad y de tu vida en particular. Solo te preocupas de dar la siguiente pedalada, de mantener la bici en movimiento, de superar los 4 km/h, de culebrear esquivando guijarros y grietas que pueden hacerte parar completo y llevarte de bruces al suelo. Te pones de pie, no vale para nada, l
a rueda trasera patina, te sientas y la rueda delantera se levanta, pero en qué coño quedamos, me siento o me levanto. Alguien gritaría…”date la vuelta y tira pa casa”, sería lo sensato, evitaría un ataque al corazón, unos calambres seguros en los cuádriceps, e incluso un mareo más que merecido. Pero no, sé que detrás de esta última curva a la izquierda me viene otro llano junto a la caseta-bar del telesilla, giro a la derecha, saludo a unos militares que estarán controlando la entrada de segovianos en la comunidad en Madrid, y por fin el último kilómetro. Igual de duro que el anterior, pero sin curvas, solo rectas con auténticos cambios de rasante, pasando de subidas al 8% a subidas al 19%, con dos cojones. Y aquí flanqueado con paredes de nieve a ambos lados, disfruto de esta auténtica maravilla y me autotraslado a esas imágenes del Giro de Italia, donde los ciclistas atraviesan muros blancos allá por los Dolomitas. Un infierno helado, bajo un sol congelado y en un cuerpo achicharrado por dentro, no sé que quitarme ya que, que cremallera desabrocharme, estaré por debajo de los 10º y me encantaría estar a pecho descubierto. Pero qué machote soy joder.

Ya me he venido arriba. En esta última en la que ya se aprecia el rampón final a la estación, Valverde mantuvo a ralla a Purito, Menchov celebraba su victoria, Contador tenía controlado a Purito y Valverde, Ezequiel sacó toda su casta para ganar la etapa, Nibali casi con una lágrima en el ojo izquierdo, el ojo que todo lo ve y lo desgrana, porque joder, tiene mérito subir esta mole sin poner pie a tierra, porque son dos horas de sufrimiento, de estar continuamente por encima de tu umbral de esfuerzo, porque sacas horas de donde no las hay para practicar tu deporte, tu pasión, en definitiva, tu vida. Porque hoy he tocado el cielo, y cada vez que lo toco me siento más con los pies en la tierra.

levantó el pie en señal de respeto al gallego, o no… y yo tengo que parar bruscamente porque hasta aquí llegó la máquina quitanieves, como es posible??? Me decepciono por unos segundos, solo por unos segundos, me he quedado a 200 metros de la gloria, pero da igual, hasta aquí he llegado y aquí estoy,

Es maravilloso tener pasión por algo, aunque esa pasión se convierta casi en obsesión.

Amiguetes, os recomiendo encarecidamente que hagáis esta subida, siempre y cuando tengáis una preparación tanto física como psíquica. Si no podéis afrontarla en bici hacedla andando, es igual de dura e igual de rápida y veréis lo que sufren profesiones y semiprofesionales. Y a esta subida, añadidle 160kms más en ese día con 3 o 4 puertos. Y a esos 160kms, añadidle 3000kms hechos en las anteriores 3 semanas. Después de eso juzgad su integridad y valía como deportistas, y olvidad temas de dopajes y trampas. Este es un deporte duro en sí mismo, no lo hagamos aún más duro.

Va por ti…

Y bueno, toca bajar y hacer las fotos. Haber si os creéis que las fotos han sido hechas cuesta arriba….no no no, como he dicho anteriormente, el cuerpo es vago por naturaleza, y si te paras no vuelves a subir, y más con esas rampas.

2 horas para subir, 15 minutos para bajar… una horita para comer para recobrar fuerzas y afrontar 8 horas de trabajo vespertino. Así es la vida del cicloturista, un contínuo sube y baja.

Un saludo, y siempre arriba!!!

Contador, querer es poder

2012-02-12T11:37:00.000-08:00

Me veo obligado a escribir unas líneas en honor a uno de nuestros mejores deportistas, en honor a uno de los deportes más denostados por la prensa, y en honor a toda esa ignorancia que lo rodea tanto por parte del público como por parte de los medios de comunicación.
Quería titular este post como "Contador, un ejemplo a seguir". Título con doble significado. Uno, ejemplo a seguir por parte de todos nosotros por esfuerzo, valores, humildad o respeto a este bellísimo deporte y a sus rivales. Y el otro significado, totalmente peyorativo y sarcástico, ejemplo a seguir por parte del TAS, AMA, UCI y la madre que los parió, ejemplo de que así no se deben hacer las cosas, que el que la hace la paga y me da igual su nombre, palmarés, linaje real, pruebas rotundas o ausencia de las mismas.
Pues bien, cambié el nombre de mi post en el último momento, al echar un vistazo a su biografía y ver que, con 24 años y tras una caida en la Vuelta a Asturias, se le detectó un cavernoma. Y no solo superó esa operación y su posterior recuperación, sino que al año siguiente, en la primera carrera de la temporada, por tierras australianas, venció en la etapa reina, y le dijo a su madre, "querer es poder".
Querer es poder, pero hay veces que por mucho que quieras, si tienes delante un muro de tres metros, saltarás y saltarás pero no lo superarás. Es ahí donde ahora mismo se encuentra.
Pero bueno, esta entrada no es para alabar e idolatrar a Contador, sino todo lo contrario. Es para dejar las cosas claras a todo aquel "ignorante" de este deporte, en el cual se piensa que todo el mundo se dopa, que no hay limpieza y que si ganas de calle es porque vas hasta arriba.
Porque en este deporte, los derechos civiles, humanos y demás se los pasan un poco por el forro... En la justicia ordinaria todo hombre/mujer es inocente hasta que se demuestra lo contrario. En cambio, en el ciclismo todo ciclista acusado de dopaje es inocente, por supuesto, pero aquí el tribunal no busca su culpabilidad sino que es el propio ciclista el que tiene que demostrar su inocencia, es decir que es culpable desde el principio hasta el final.
Los derechos humanos también están en entredicho debido a la creación del Pasaporte Biológico en el 2008. Sistema que inventó la UCI (union ciclista internacional), para digamos tener más "controlados" a los ciclistas. Dicho sistema afecta a la totalidad de ciclistas profesionales y se les obliga a firmarlo para seguir compitiendo. Este sistema hace un perfil de cada uno de estos ciclistas a partir de unos 6 análisis previos tanto de sangre como de orina, en los que se saca una idea general de nivel de hemoglobina, hematocrito, y demás sustancias que llevemos en la sangre u orina, de tal forma que si en algún momento hay una variación "sospechosa" de esos niveles se puede llevar a estudio y posteriormente a sanción de dicho ciclista, sin haber probado expresamente que se haya dopado. Por otro lado, dicho pasaporte te obliga a estar siempre localizado, vayas donde vayas, estés en plena temporada o de vacaciones, ya que en cualquier momento puedes ser llamado a tu puerta por los "vampiros", técnicos de la UCI que se presentan en tu casa, hotel, cine o casa de tus suegros para hacerte un análisis sorpresa. Se ha dado el caso de ciclistas sancionados con 6, 12 o 18 meses por engañar a sus directivos o a la misma UCI, diciendo que estaban en un sitio, cuando en realidad estaban en otro...demencial. Y en cuanto a lo de los controles sorpresas, recuerdo hace no más de un año, que salió en las noticias deportivas de Antena 3, el tenista Feliciano Lopez indignado porque se habían presentado en su casa, y por sorpresa, miembros de la agencia mundial antidopaje para hacerle un control sorpresa. A todo esto, dichos periodistas se llevaban las manos a la cabeza, igualmente indignados. Más indignado me encontraba yo porque hacía unos días que Contador, con todo el escándalo montado de su supuesto positivo, declaraba que fue sacado del cine con su novia para hacerle un control sanguíneo sorpresa, y a nadie vi escandalizarse por ello, se veía y se ve como algo normal.
También quiero recalcar que solo en ciclismo y atletismo se hacen controles de orina y sanguíneos. En el resto de deportes sólo es de orina, menos molesto y a su vez menos fiable, ya que se pueden enmascarar más fácilmente sustancias dopantes de última generación en la orina que en la sangre.
En cuanto al número de controles que se realizan en el ciclismo es aproximadamente de 8000 en competición y de 7000 fuera de competición al año. Algo irrisorio en el resto de deportes.
Estos controles están enfocados a detectar sustancias como el EPO o la CERA, que aumentan considerablemente el nivel de esfuerzo del deportista. Y sólo se realizan en ciclismo y atletismo. En el futbol, por ejemplo, el análisis es sólo de orina y es imposible que detecte dichas sustancias. El argumento que se dá es que es muy costoso y con pocos resultados "satisfactorios", ya que se opina que estas sustancias no son estrictamente necesarias en un deporte que tampoco exige lo que exige un maratón o una etapa de 200 kms. Pero también hay que decir que un análisis normal cuesta 2000€ por muestra, y un análisis de EPO cuesta entorno a los 6000€.
Curioso es el caso de la NBA, en la que existen controles antidopaje, bueno mejor dicho controles antidroga, porque solo se busca la presencia de marihuana, esteroides o diuréticos. En las pasadas olimpiadas de Pekin, la selección de basket de Estados Unidos aceptaba competir pero con la condición de no sufrir controles antidoping...como todos sabemos, los estadounidenses se llevaron la medalla de oro.
Y es que, como pasó con la Juventus en particular o el fútbol italiano en general en los años noventa, se detectaron escándalos de dopaje, pero rápidamente se archivaron, porque contra determinados deportes que son el opio del pueblo no se puede meter la justicia deportiva.
Con lo cual, cuando veamos en las noticias "NUEVO ESCÁNDALO EN EL CICLISMO", no es un escándalo, es simplemente que han pillado a alguien entre los 15000 controles que se hacen. Lo que es verdaderamente de ESCÁNDALO es que no haya controles más estrictos en el resto de deportes.
También hay que aclarar que con este escrito no quiero justificar los verdaderos escándalos de dopaje que se han dado en el ciclismo, como el Caso Festina o la Operación Puerto. Gracias a estos acontecimientos se ha mejorado muy mucho el control de sustancias dopantes, y se podría decir que a día de hoy el ciclismo es mucho más limpio y está muchísimo más controlado que hace una década. Por contra, y como pasa en tantos aspectos de la vida, el doping va por delante de las medidas de detección del mismo, y es más fácil pillar a un mecánico de un equipo ciclista con el maletero lleno de jeringas y ampollas, antes que a un deportistas con una sustancia de última generación en sus venas.
Centrándonos ahora con el caso Contador, abordar el tema es complicado ya que se mezclan sentimientos patrióticos, con sentimientos de amor a este deporte, de no querer aceptar que hay gente que hace trampa, con las envidias foráneas o el odio a las instituciones. Pero es que es muy difícil no dudar de dicha sentencia, tanto en la forma como en el fondo.
Las formas, está claro, por el tiempo inhumano de demora, prácticamente un año y medio, alegando injerencias políticas, intromisión de los medios de comunicación y, atención, que tenían que estudiar 2500 folios!!!! Cómo quieren evitar que las autoridades de un país hablen al respecto de una de las estrellas deportivas del mismo, cómo no va a haber intromisión de los medios de comunicación en un año y medio, si viven de ello!!!, y por favor, que se tienen que leer 2500 folios, y luego hacen caso omiso de las palabras de los propios médicos del Tour que dicen que es una locura que un corredor se dope con clembuterol, que es una sustancia fácilmente detectable.
El fondo es la propia sustancia, el clembuterol favorece al sistema respiratorio, y se tiene que administrar el mismo día del esfuerzo, si no es así su efecto es inútil. Recuerdo que dicha sustancia fue detectada el segundo día de descanso, justo antes de la etapa reina que acababa en la cima del Tourmalet, por lo tanto el efecto es cero. Recuerdo también que en el control del día anterior y en el del día posterior no dió dicha sustancia. Y recuerdo también, que todo ciclista líder de cualquier carrera sufre un control de dopaje diario, y más en el Tour. Es difícil engañar en este deporte, al menos con sustancias que se detectan desde hace unos cuantos años.

Por otro lado está la cuestión de la cantidad detectada. Cantidad ínfima e inútil, que no mejora el rendimiento deportivo, y que no puede ser inyectada, solo ingerida y de forma, podría decirse, anónima e ignorante.
Aquí entran dos factores en juego. Uno que Contador alega una intoxicación alimentaria. Metiéndose así en un berenjenal de mucho cuidado, ya que pone en cuestión los controles sanitarios de la ganadería española, y suponiendo de antemano que dicha sustancia viene del famoso solomillo de buey. El otro factor es el honor, credibilidad y justificación de costes de los laboratorios capaces de detectar los 50 picogramos del dichoso clembuterol. Tengo entendido que hay dos o tres laboratorios en todo el mundo capaces de detectarlo, están asociados con la UCI, y le cobran a ésta unas cantidades desorbitadas de dinero. A ver como luego la UCI hace oidos sordos a estos laboratorios...
Como podéis comprobar todo esto hace más aguas que el Costa Concordia.
Aprovecho también para señalar que en el Mundial Sub17 de fútbol celebrado en México el pasado verano, 109 jugadores dieron positivo por clembuterol y estos alegaron, más bien sus correspondientes federaciones, una intoxicación alimentaria.La FIFA y posteriormente la AMA no lo consideraron dopaje ya que es común que las reses bovinas del país azteca estén contaminadas con dicha hormona, con lo cual no es un problema de dopaje sino de salud pública. Bendito fútbol.

Continuando con la sentencia, finalmente se cede a que el ciclista no se ha dopado a propósito, accede a la ingesta de la sustancia dopante por ignorancia o negligencia, a través de un suplemento alimenticio, que no sé muy bien a que se refiere.

Pero las leyes son las que son, férreas, dogmáticas e inamovibles, y si hay clembuterol en la sangre, la sanción es de dos años y punto. Si se sabía esto desde un principio por qué han dejado seguir corriendo al corredor. Simple y llanamente porque no se atrevían a sancionarlo, no por ser quien era sino porque sabían y saben que no se ha dopado, que esa sustancia ha llegado a su organismo, no se sabe como, el ciclista no puede demostrar lo del filete porque si Camps no guarda sus facturas, mucho menos nosotros guardamos nuestras heces. Y en ese sinsentido se encuentra un deportista, que durante un año y medio ha seguido corriendo con la sombra de la duda y la sospecha, con los abucheos de muchos aficionados en Tour o Giro, con aplausos y vítores de muchos otros, con los periodistas extranjeros dudando contínuamente de sus victorias en Giro u otras carreras, aún a sabiendas que es y ha sido el deportista más controlado de la tierra, y no ha dado positivo ni por asomo. En el sinsentido de serle arrebatado todos sus triunfos desde entonces, ya que ésta sentencia es de carácter retroactivo, perdiendo así su aplastante victoria en el Giro más duro y montañoso de la historia, donde dejó al segundo clasificado a 6 minutos, Michele Scarponi, quien ha declarado que el no se siente ganador de ese Giro. Italianos tan patrióticos y tan celosos de su carretera que admiten la supremacía y victoria limpia de Contador, como el presidente de asociación internacional de ciclistas, Gianni Bugno, que ve absurda e injusta la sentencia. Se nota que en ese país se ama a este deporte por encima de banderas y nacionalidades, no como en otros países centroeuropeos...si es que estos europeos del sur somos lo peor...

Se me escaparán muchas cosas pero no puedo pasar por alto también el tema económico, que es al fin y al cabo lo que mueve este deporte y el mundo, pero lo mueve en dirección contraria. El ciclista tiene que pagar una multa de casi 2 millones de euros, es decir su ficha y algo más por los dos años de sanción. Que sumado, a que también pierde su ficha-sueldo, las costas del juicio, devolver el importe de los premios conseguidos suma entorno a los 8 millones de euros. Y por supuesto, el TAS, uno de los organismos que más se reveló contra el indulto del ciclista, dijo a los dos días que quería cojer tajada de la sanción, palabras textuales. Contador se lo puede permitir, es decir, se puede permitir meterse en un jaleo como este, porque por ficha, espónsores y demás puede luchar contra un sistema obsoleto. Pero qué podemos decir de ciclistas como Ezequiel Mosquera, que supuestamente dió positivo en la Vuelta del 2010, y aún no ha recibido una sentencia firme al respecto, un ciclista con 36 años de edad. Y que encima, si recurren la sentencia la tienen que pagar de su propio bolsillo, cuando dichas asociaciones pueden recurrir las veces que les venga en gana las sentencias ya que los costes de los juicios se lo financian las instituciones públicas.
En fin, que un año más en el que no veremos al ciclista-espectáculo en el Tour ni en el Giro. Un año que se le une al que le impidieron participar en el Tour del 2008 por pertenecer a un equipo "sospechoso", y que también lo podríamos unir al Tour del 2009, el Tour de la reaparición de Armstrong en el mismo equipo de Contador, quien le hizo más la vida imposible que su rival directo, Andy Schleck. Y este último, ahora ganador del Tour 2010 reconociendo sentirse triste por lo acontecido y lo mejor de todo, no sintiéndose ganador de dicho Tour. Todo un ejemplo.

Como muy bien dijo Contador en su rueda de prensa, el palmarés está en las imágenes de la gente animándote, en las tardes de verano sentados en el sillón animando a cualquier ciclista a no quedarse a atrás, a que sufra un poco más, deseando que nadie del público tire a ningún ciclista, disfrutando con los brazos en alto del ganador de etapa en el Tourmalet, siendo de la nacionalidad que sea. Es lo bonito de este deporte, que no hay nacionalidades, ni vencedores ni vencidos, donde el farolillo rojo de la clasificación es casi igual de fotografiado que el primero de la misma, donde los grupos de sprinters se ayudan en las etapas de montaña para no llegar fuera de control, donde los tifosis italianos se rinden bajo la supremacía de Contador, donde los aficionados españoles en la cima de la Bola del Mundo reconocemos al futuro de este deporte, Vincenzo Nibali. En definitiva, que los que amamos este deporte no perdamos, a pesar de estos palos, la ilusión por el trazado imposible de la próxima Vuelta, por los 30 tramos de pavé de la Paris-Roubaix, por el muro de Huy, por el Mortirolo, por las 36 curvas de herradura del Stelvio, por las carreteras llenas de aficionados "naranjas" en el Pirineo francés...en definitiva, seguiremos animando porque QUERER ES PODER.

Y si rodeamos Gredos???

2011-12-04T11:45:00.001-08:00

Finales de Agosto, llamo a mi querido Txurren Norren (el absurdo de desafio absurdo) y le comento lo siguiente: "oye txurren, te importan si posponemos o cambiamos la subida al Veleta para otro momento, me acabo de hacer la ruta del Cares y estoy reventado". A lo que me responde: "no te preocupes tititronqui, miro otra opción para nuestro desafío absurdo sobre ruedas"... Transcurren no más de 12 horas y me llama todo ilusionado: "...oye tio, y si rodeamos Gredos???".
Dos días depués, estábamos en casa toda la tropa santiaguera preparando el viaje, climatología, logística e indumentaria. La verdad es que me veía flojo para una nueva empresa absurda y encima de varios días, hasta que abro un paquete de mi coleguita y veo una camiseta personalizada. Desafio Absurdo 2011, y nuestras siluetas surcando el monte bien a pata, bien a pedaladas. Ni L-carnitina, ni barritas isostar, ni los cocidos de Lozoya, esto si que es el verdadero power para afrontar la vida, la fuerza que te dan los amigos y la gente que te aprecia.
Un minivistazo a la meteorología y poca cosa que reseñar, a finales de agosto tranquilidad en las isobaras, quizás un día con algún amago de tormenta y poco más... A preparar las alforjas y el material necesario para tres días de pedaladas, que no de pedales alcohólicos...lo que ha cambiado la vida.

Martes, 30 de Agosto. Por mucho que queramos quedar pronto, madrugar, adelantarnos al tiempo y quedar antes de las 8 de la mañana, porque ello implica levantarte a las 6. Y esta es una hora intempestiva en jornadas laborales imaginaros en jornadas estivales. Asi que nada, con la primera luz del alba nos vemos en Villafontana, cargando bártulos rumbo al valle del Tietar.

Y a eso de las 11 llegamos al pequeño pueblo de Guisando. Menos mal que Txurren no me hizo caso, porque yo me empeñaba en comenzar en Arenas, 500 metros de altura, encontrándose Guisando a casi 800 metros de altura. Yo y mis manías de subir y subir puertos..."Filete empezamos en Guisando y déjate de tontás". Y menos mal, porque vaya carreterilla pestosilla que hay entre los dos pueblos. Curva tras curva nos acercábamos al pueblo, balcón de la cima de Los Galayos, famosa entre los montañeros de la meseta. Ahí estaban sus casitas blancas como macetas colocadas en el balcón de la Sierra de Gredos. Un lugar perfecto para comenzar y acabar dentro de 3 días, esperemos...

El pueblo se moviliza, se corre la voz...dos forasteros han aparcado un monovolumen y sacan muchos bártulos a la calle, tienen pinta de ser de la capital, de tener mucho tiempo libre, y de que si les mandan no lo hacen. Montamos todos los cachibaches, y en ello nos va una hora aproximadamente. Sensaciones parecidas a mis caminos de Santiago, colocar bien las cosas dentro de la alforja, repartir pesos entre ambas, pulpos y más pulpos, y no olvidar nada en el coche, y sobretodo no olvidar cerrar el coche, y recordar tras 5kms de ruta cuesta arriba que efectivamente no lo has cerrado... la tara es la tara amigos. Volvemos para regocijo de la "mujer del visillo", chapamos y a pedalear bajo el sol de Agosto.

Ante nosotros incertidumbre a la hora de afrontar la jornada, ritmo turístico, fotos a la entrada de cada pueblo, disfrutando del calor de finales de Agosto y bien pegaditos al arcen de la carretera. En estas fechas, todos los pueblos estan en fiestas y la gente va de un lado a otro a tomarse una cañita. Y nosotros no íbamos a ser menos, Candeleda en fiestas pues cañita y tapita en la plaza del pueblo, junto a una mesa llena de guiris (qué coño haran aquí 20 tías pecosas, rojas como un tomate y generosas en carnes)..typical spanish.

Nos cuesta arrancar pero como estamos en el valle del Tietar dirección vegas del Tajo, la carretera siempre tienda hacia abajo y nos hace confiarnos, que fuertes estamos diosssss...hasta que llega un primer repecho a las 2 de la tarde y sudamos la gota gorda, estamos en Cáceres, La Vera y en su segundo pueblo, Villanueva de la Vera decidimos comer, bocata de boquerones en vinagre típico de Extremadura, a la sombra de un eucalipto típico también de Extremadura. Delante nuestra pasa el tonto del pueblo, el borrachin del pueblo, el guarda forestal que cuida más del barril de mahou que de las especies cinegéticas y un tara-mochilero, los hay en peor situación que nosotros.

Continuamos pedaleando en las mejores horas del día y haciendo la digestión. Estos pueblos de la Vera son una auténtica sorpresa para nuestros ojos, desde fuera parecen los típicos pueblos extremeños y por dentro parecen que se han escapado de "los pilares de la tierra", muy medievales, frescos y llenos de agua. Superamos la principal subida de la jornada, Losar de la Vera, 6kms al 5% a las 6 de la tarde y con la paliza que llevamos de carretera. Así que tiramos de apuntes y observamos que el camping más cercano es el de Yuste, para allá que vamos!!! Superamos varios repechos en Jarandilla y Aldeanueva y bajamos directos a Cuacos de Yuste, en una estampa preciosa, bajada de 3 kms y atrás dejamos Aldeanueva, sus barrancos y gargantas y de telón de fondo la Sierra de Gredos Extremeña. 80kms de cicloturismo del bueno, montaje en tiempo record de tienda de campaña, para ser mi primera vez lo he dirigido y coordinado todo muy bien ;) y bañito en la piscina del camping. Esto si que es vida.

Nos preparamos una buena cena a base de latas de conservas, patatas, frutos secos, chorizo de Salamanca, mortadela de Móstoles, queso de cabra y todo ello regado en un buen calimocho con vino de la tierra, Cumbres de Gredos, no podia ser menos. Meadita mirando las estrellas y reflexión típica del pedillo calimochero: "que pequeños somos en la inmensidad del universo"..parece que la luna la está tapando unas nubecillas... a dormir que mañana toca etapa de montaña con la subida de Piornal y Tornavacas...que felices somos.

Lo bueno de acostarse reventado y semipedo es que no te enteras de nada, aunque duermas junto al aberroncho, en el colchon latex locuacos y bajo una finísima lluvia. Bah, será el rocío mañanero. Llamada a Olga, mírate el meteored anda, ajam...ujum...que llueve a partir de las 10, son las 9...salgo del baño, 9:30 y está lloviendo, estos de internet no se enteran. Y que va a estar así toda la mañana. Ayer con crema solar, hoy con chubasquero...los desafíos absurdos son así.

Arrancamos cuesta arriba, subiendo al monasterio de Yuste, en una carretera que no tiene nada que ver con las de ayer. De hecho, nada va a tener que ver con lo de ayer. Subida bonita entre robles, melojos y chaparros, carretera estrecha sin tráfico pero con mosquitos, muuuuchos mosquitos. Miramos a la izquierda y...cementerio aleman, aquí hay que parar y leer esto. Todos los alemanes que murieron en la primera y segunda guerra mundial en España o cerca de España están enterrados aquí, tontea.

Coronamos la primera subida de la jornada, corta pero agarrándose bien, 2 kms al 6% con rampas del 9%. Malditos campos magnéticos de Perico Delgado, y malditos mosquitos, maldita humedad, y maldito calor corporal, me quito el chubasquero o no, enga me lo quito, cuesta abajo ahora me congelo, pues me paro otra vez y me lo pongo, que cachondeo...

Tras varios kilómetros de falso llano observamos abajo, bien encajonado el precioso pueblo de Garganta la Olla, lugar de inicio de la subida a Piornal, suponemos que se subirá algo desde allí porque nosotros lo único que vemos o más bien no vemos, es nubes, niebla, agua y frío, bueno eso lo sentimos más que verlo. Desde aquí arriba tenemos una panorámica espectacular, a la derecha montaña, nube e incertidumbre, abajo Garganta la Olla y siguiendo el valle, Jaraiz de la Vera y las nubes tocando con sus dedos mojados la tierra que desciende poco a poco al valle del Tajo. Vamos que nos mojamos!!!!

Este pueblo es el más recomendable de todos los atravesados en nuestro viaje, por ahora. Tiene un encanto especial, calles estrechísimas, medieval, rodeado de naturaleza y sin perder ni un ápice su encanto ni su historia que tiene que ser mucha e interesantísima. Pero esto se lo dejaremos para el historiador Auñon y para cuando vengamos en coche. Paseamos por sus calles pero no por gusto, si no buscando la carretera que nos lleve a Piornal, y también por qué no decirlo porque no sabemos qué hacer, llueve, nos va a llover más, estamos a tomar por culo de todo y si nos mandan no vamos.

Comienza la subida y prefiero omitir que la subida consta de 17kms al 4%, es decir, es flojilla pero con el tiempo que hace, la angustia que llevamos, la caladura de huesos, y el pensar que luego hay que bajarlos bien mojaditos... Pues eso, que animo a Luis como me animo a mi mismo. Y es que aquí prevalece más la fuerza mental que la fuerza física. Curva tras curva el cielo se cierra más, preferimos los claros a las zonas boscosas, aquí los goterones son mayores y me sigo preguntando si estamos en verano o en otoño. Aquí recuerdo mis frikadas climatológicas y le digo a Luis que esta zona de España, junto a las sierras gaditanas son las más húmedas de España, a la vista está. Y compitiendo con la humedad de esta zona está mi fundita del manillar que ya está haciendo charcho y debajo está el movil, la cartera y la cámara de fotos...madre mia, la que se puede liar...y se lió. Una hora y pico de subida, y aquí estamos en plena cima, en mitad de un páramo, en el culo del mundo, a la una del mediodía y con un paisano en furgoneta que se ha parado para hacernos la foto retiniana, es decir, hacer un poco de viejo del visillo, cotillear para luego reirse pero bien de nosotros. Aunque lo que más me jode es que no haya cartel de puerto, cojones.

Ahora viene lo peor, bajar. Y es que perfectamente estaremos a 10º, con todo bien mojadito hasta la puntita del glande me atrevería a decir, y con la situación en un punto de no retorno y de no avance. Que dios nos pille confesados y que Piornal no nos pille muy lejos.
Y no pillaba lejos, allá que nos lanzamos y vimos las casas como un oasis, la luz al final del tunel, los brazos de una madre protegiendo a un hijo que se le había extraviado en un centro comercial. Pero claro, las casas son de sus dueños y poco cobijo nos van a dar y menos con estas pintas. Así que tiramos de casa consistorial, la casa del pueblo, la casa de la democracia y el buen hacer. Un soportal en el ayuntamiento, un poco de geta, preguntar a la secretaria, bajar el alcalde y prestarnos el baño consistorial para cambiarnos la ropa mojada por otra menos mojada. E internet diciéndonos que nubes y claros con posiblidad de algun chubasco débil. Cuando llegue a Fuenla me quito de este engañabobos.
Despues de secarnos y leer el programa de fiestas del pueblo, nos armamos de valor y continuamos nuestra bajada por carretera en obras, mojada, con algo de barro y con unas vistas espectaculares del Valle del Jerte, desperezándose de una mañana de lluvias y nubes bajas. Ahí aparecen sus pueblecitos blancos escalonados en posiciones casi imposibles y con carreteras que desafían toda lógica. Una pequeña Alpujarra en Extremadura. Es inevitable parar para hacer fotos y soplarnos las puntas de los dedos, rojos por el frío y morados de apretar los frenos. Esquivamos varios coches y adelantamos un camión en una chicanne improvisada, pasamos a toda pastilla por Valdastillas y nos tumbamos en las últimas curvas de herradura impregnadas del olor tan mediterráneo a higueras y huertos...Txurren por aquí la subida es más dura...si Felipe si...no, lo digo por si lo hacemos otra vez pero al revés....si Felipe si.

Y aquí nos encontramos, en pleno cruce de la Ex-203 con la N-110, con el culo al aire y volviendo a cambiarnos de ropa. Parece esto la gala de Nochevieja presentada por la Obregón. Son las 4 de la tarde, no hemos comido a penas, llevamos un día de perros pero tenemos un buen rollo y unas ganas de reir enormes, por algo tan sencillo y simple como el sol, aparece tímidamente sobre nosotros pero con pintas de quedarse un buen rato. Ante nosotros la segunda subida del día, 15 kms al 5% desde Jerte, que está a 600 metros de altura y nosotros ahora mismo nos encontramos sobre los 400 metros, es decir que aunque no sea puerto los próximos 10kms van a ir picando pa´rriba...y nosotros sin picar nada.
Carretera peligrosa esta N-110 pero muy bonita, encajonada en el valle del Jerte no puedes evitar mirar a ambos lados, maravillarte de esta zona verde y húmeda en mitad del desierto del Agosto ibérico...y tampoco puedo evitar mirar al fondo y ver el final del puerto. La frontera entre las fértiles vegas extremeñas y los áridos páramos avulenses. El objetivo está en dormir en el Barco de Avila, pero pilla lejos, tan lejos que cuando le preguntamos a los viejos de Cabezuela del Valle nos dicen que está a la misma distancia que Plasencia...si si, nada de kilómetros, solo comparaciones...así que tiramos de cartografía mental y calculamos que serán como unos 25kms, 15 cuesta arriba y 10kms cuesta abajo.

15kms igual de eternos que los de Piornal, pero en este caso eternos por divisar contínuamente las antenas que señalan el fin de puerto, verlas siempre a la misma distancia, curva tras curva, recta tras recta. Dolores de cuello, pompis, piernas, mirar el bidón, mirar nuestras piernas curtidas, mirar atrás, buscar referencias, desear una curva que haga que cambie nuestro campo visual. Un hotel...nos paramos aquí Luis y ya mañana si eso ya...nada nada pa´rriba...esto es increible, Txurren azuzándome en un puerto...y tanto que me azuzó que me descolgó y todo...El Señor del Mazo es de Tornavacas y me ha saludado por estas curvas.

7 de la tarde y coronamos!!!! Parada obligatoria en el mirador del Jerte, viento y silencio...abajo vemos y escuchamos los sonidos de los pueblos, ladridos de perros, motores de tractores rezagados, uno de los atardeceres más bonitos que he presenciado. Pero no hay tiempo para melancolías y romanticismos, toca 10kms a plato grande y piñón pequeño, nos espera el Barco de Avila, su hostalito de turno con su duchita y su cena copiosa que nos la hemos ganado. Y por supueto, secar los móviles que llevamos incomunicados todo el día y no es plan de tener a la familia en vilo.

50km/h semillaneando y con dos primeras y un tercera en el body. Atravesamos Puerto Castilla a la misma velocidad que una Citroen C-15, tenemos al fondo el Barco de Avila y su castillo iluminados por un rayo de sol like an artist in the middle of del escenario...

Pffffffffffffffffffffffffffffff.....pero Txurren que ha sido eso...madre mia que reventon de rueda. Herida de clavo de 15cm que atraviesa cubierta, cámara y abolla llanta de aluminio Mavic 303...y si te descuidas te hace un segundo orificio de salida en el body. Lo que nos faltaba por hoy. Y cambiar una cámara pinchada jode, pero jode aún más cuando tienes que quitar transportin, alforjas, desempulpar, empulpar...tiempo record en el cambio de rueda aunque Vettel ya está celebrando su segundo mundial consecutivo. Arrancamos de nuevo y tira pa´lante que no sé lo que te hago. Que ganas de coger la cama, coger un filetón, coger una cerveza, coger un constipado... Han sido 90kms con dos primeras y un tercera, ya está bien.
Llegamos al Barco de Avila, pueblo con su aquel, con su castillo, con su río, con su puente medieval, con sus callejuelas, sus niños jugando en la plaza del pueblo, su rasca típica de estas tierras, su hostal y su hotel. Ambos al mismo precio....50 pavazos!!! Tiramos de hostal, no sé por qué, por el cansancio, por la imposibilidad de pensar más allá en una ducha reconfortante, una reparación de tecnología mojada y en una buena carnaza acompañada de una cerveza bien fría.
Carne comimos pero toda ella metida en una croqueta tamaño pelota de rugby. Que manera de engullir como si no hubiera un mañana, y así nos fue...o al menos me fue. Que pasé una noche totalmente inesperada. Dormimos cuasimejor en el saco de dormir al raso que rodeados de todas las comodidades, vivir para ver.
Quizás pasamos así la noche, aparte de por la ingesta ingente de alimentos, por pensar y vislumbrar que el día de mañana tendríamos otra jornada desapacible y no apetece nada coger una bici lloviendo... Pobres ciclistas profesionales, nos metimos en su piel por unas horas y nos dimos cuenta que ese trabajo lo haces porque lo amas, ni por dinero, ni fama, si no por amor. Nosotros queremos la bici pero más queremos nuestra salud, así que desayuno rápido y a intentar ganar a las nubes y esquivar las previsiones meteorológicas, que en su total exactitud comunican que se producirán chubascos dispersos e intermitentes por toda la zona...tocate los cojones manolete.
9:30 de la mañana, 10º que no subirán mucho más en toda la jornada, y nos dirigimos a la Av-941, carretera local que transcurrirá paralela al río Tormes hasta casi su nacimiento. Es decir, apenas nos encontramos sobre los 1000 metros sobre el nivel del mar y acabaremos en torno a los 1500 metros en los próximos 30 kms. Y luego la cosa seguirá de una manera que no esperaremos para nada. En todo caso, nos tenemos que hacer otros 90 kilometrazos que los tendremos que añadir a los que llevamos ya en nuestras alforjas. Pues eso, que amamos este deporte y no nos amamos nada a nosotros mismos.
El día nos deja una estampa preciosa, dejando atrás el Barco de Avila, al fondo vemos la sierra de Bejar, cubiertas por nubes amenazadoras que no sabemos si nos seguirán o se quedarán allí quietecitas. A nuestra izquierda los páramos abulenses y el final de la Sierra de Piedrahita, entre esta y la de Gredos iremos ascendiendo poco a poco en dirección a Hoyos del Espino y los pueblos del valle del Tormes.
A nuestra velocidad de crucero que hace que calcule un tiempo estimado de 8 horas en terminar la etapa de hoy, disfrutamos de la bella estampa que nos deja las estribaciones de Gredos, montañas arañadas por nubes cargadas de agua, rayos de sol que las agujerean indicándolas quien manda aquí y sonriendo a la suerte porque creo que hoy no nos mojamos, al menos por este lado de la sierra.
No me canso de hacer fotos y de animar a Luis, el crack hizo ayer un etapón y tiró de mi al final de la jornada, ahora me toca hacer lo mismo. Y no puedo evitar el volver a pensar en los ciclistas, en esos gregarios que tiran de su lider o de un compañero que ha caído. Viva el compañerismo y la amistad!!!!
Con estos pensamientos tan trascendentales se me abre el apetito, Navalperal de Tormes lo tenemos al fondo y tiene nombre de pueblo con tienda de comestibles. Allá que nos lanzamos en una pequeña cuesta abajo que luego tendremos que volver a recuperar...
Comestibles tenía la tienda, pan y poco más, estantes vacíos y ni unas míseras patatas fritas. El chaval, cuando le pedimos patatas, casi nos dá un saco de 5 kilos, así que nada, salimos con un poco de paté, algún sobao made in casa y a recuperar el desnivel perdido, y también dinero perdido en ese pueblo. Rampita del 15% y volvemos a la general (que gran palabra típica de las zonas rurales para referirse a la unica carretera de la zona). Nos faltan salvar todavía unos 200 metros de desnivel y llegaremos al punto más alto de la etapa y de la ruta...o al menos eso creemos.
Coronamos y tiramos de las típicas escusas para coger algo de resuello, ajustar las calas, estirar las piernas y el pompis o tomar alguna estampa de la subida, suave, irregular pero que agarra como la que más. Al fondo tenemos el pueblo del circo de Gredos, Hoyos del Espino y cada vez vemos mejor la cosa porque suponemos que ahora será todo cuesta abajo hasta el inicio del puerto del Pico, pero no...
Bajamos si, pero poco. Volvemos a subir por las calles de Hoyo, dejarlo atrás y comenzar un terreno pestosillo, con el viento en contra y siempre subiendo. Llegamos a Barajas, pueblo con nombre de aviones pero que destaca por su iglesia-frontón y por llevar en los maleteros en vez de un gato para los pinchazos a un perro para los reventones, suponemos...
Navarredonda de Gredos, Parador Nacional, casi 1600 metros de altura y bajamos ahora, paralelos al lecho del Alberche hasta Venta Rasquilla, suponemos que hará honor su nombre o al frío o porque allí encontramos al rascador profesional de la ONCE. El tío creo que sigue rascando y ya ha hecho una mina a cielo abierto, por lo menos
A orillas del Alberche nos comemos un buen plato de migas y observamos el Puerto del Pico al fondo. Son unos 130 metros de desnivel en 4 kilómetros, osease que poca cosa pero el viento nos va a dar de lo lindo, las migas pesan como losas, las nubes nos la van a liar y estamos hasta las narices. Menos mal que todo es bajada luego...
Coronamos, no sin dificultad el Pico, esta vez pegándome bien a la rueda de Txurren, y es que las fuerzas se van pasando de un lado al otro como si fuera una balanza. Y arriba disfrutamos de una bellísima estampa. La carretera serpentea juguetona durante una decena de kilómetros hasta llegar a Arenas de San Pedro. Carretera que es una burda imitación de lo que ya inventaron los romanos hace unos cuantos milenios por aquí. Si es que nos quejamos de los chinos, pero nosotros somos igual.
La bajada es corta y apenas divertida. El viento nos impide coger velocidad, infla nuestros chubasqueros como paracaidas y nos desviamos enseguida hacia la derecha por una pista forestal que transcurre siguiendo la orografía de este valle profundo y atacado por incendios estivales que le han hecho perder parte de la belleza que tenía, pero la naturaleza es sabia y fuerte, y de arboles caidos salen nuevos brotes que esperemos disfruten nuestros hijos.
Hijos...hijo de p... el que hizo esta carretera!!! jajajajaja..eso y un "amos no me jodas" de Txurren demuestra que las bajadas no han acabado. Buscando por un falso llano la continuación de la carretera, y siempre mirando hacia a la izquierda (bajada de la montaña) giramos un momento nuestra cabeza hacia la derecha y vemos, bien arriba, unos quitamiedos que nos indican como luces de neon que la cosa no acaba aquí. Nos volvemos a poner el gorro porque la lluvia vuelve, apretamos bien los dientes, tiramos de las reservas que nos han dado el acopio de moras que hemos hecho antes, escalamos durante 5kms al 6% con rampas superiores al 10%, miramos las ruedas pensando que hemos pinchado porque más pegados y atrancados no podemos ir. Y bueno, sin comerlo ni beberlo parece que hemos coronado, no queremos bajar la guardia pero la cosa ya no puede ir a peor. Pero eso lo llevamos diciendo desde el 2008, y la cosa va a peor, asi que....

Coronamos el Arenal, bajamos por una carretera estrecha, sinuosa, llena de curvas de herradura, disfrutamos con cada frenada y rezamos que no venga ningún coche de frente. Llegamos al Arenal, precioso pueblo avulense que tiene pinta de no ser muy conocido y lo dejamos atrás tan pronto como llegamos. Y para variar lo dejamos cuesta arriba, por otra pista asfaltada, sorteamos a los paisanos que salen a la carretera a andar, con sus paraguas, sus faldas hasta las espinillas y sus monos azules. Llenamos nuestros pulmones de ese olor mezcla de ozono, higueras, pinos y zarzamoras. El final está cerca, la victoria es nuestra y lo hemos conseguido. No pensábamos que fuéramos a conseguirlo ayer en Piornal, aún menos en Tornavacas, ni de coña cuando nos atravesó aquel clavo, ni cuando esta mañana teníamos el cielo encapotado y el viento nos daba pero de lo lindo en el Puerto del Pico. Pero si, aquí estamos de nuevo en Guisando, no se ha movido de su sitio, el coche sigue igual y sin ninguna receta en el limpiaparabrisas, la mujer del visillo estará viendo la telenovela y nosotros levantamos los brazos atravesando la meta, la pancarta de Puerto Especial o la llegada a los Campos Eliseos. El ciclismo es así y somos hombres, con lo cual nos recreamos con facilidad. No queremos desprendernos ni del niño que llevamos dentro ni del espíritu de exploradores y aventureros que todos tenemos dentros y que no dejamos que aflore todo lo que debiera.
Gracias Txurren por estos tres días y por llevar a cabo lo que más me gusta, descubrir el mundo y la naturaleza sobre las dos ruedas. Espero que en este 2012 nos sigamos retroalimentando ;)

Gran Vuelta a Gredos. 260kms. 8 puertos de montaña. 12000 metros de desnivel acumulado

¡¡¡DESAFÍO ABSURDO CONSEGUIDO!!!!!

Gracias a Santi, Auñón, Arantxa, Alba, Abril, mi familia en general, a ti en particular y a todos en general por darle mayor valor a estas gestas absurdas, por admirar y disfrutar a su vez de lo que nosotros amamos y vivimos tan inténsamente, y que sin ello y sin vosotros la vida sería tan oscura y triste como la cima del Piornal.

Aquí os dejo el enlace la ruta: http://es.wikiloc.com/wikiloc/view.do?id=2398276

Carrascoy no....mañaaaaana

2011-10-27T15:41:00.000-07:00

Asi de original soy para comentar la subida o más bien escalada al muro murciano del Carrascoy. Riosa tiene su Angliru, Cangas tiene sus Lagos de Covadonga, Castalla tiene su Xorret de Cati y Librilla tiene su Carrascoy. La única diferencia entre estos pueblos es que todos ellos han formado parte de la historia reciente de la Vuelta menos el último. Y creo que seguirá así durante mucho tiempo.

Y mira que soy un apasionado de la bici, de los puertos imposibles, de las jornadas de montaña eternas, de desniveles acumulados que ni el mismísimo Calleja en los Himalayas podría afrontar. Pero este lugar de España, este trocito de Murcia no puede recibir a un centenar de ciclistas, porque una vez llegado aquí solo pueden hacer una cosa, colgar la bici y buscar al Olano de turno que haya diseñado la etapa y darle para el pelo.

Vale vale, ni he subido el Angliru, ni Peña Cabarga, ni Ancares o el Zoncolan, y son sobre el papel igual o mucho más duros...pero sobre el papel...

Y lo dejo en suspense, porque recuerdo la noche anterior a afrontar esta subida, en Torrevieja, oteando la zona con ese ojo que todo lo ve, mi querido Google Earth, y por otro lado con la página de APM, altimetrias de puertos de montaña, estudiando, memorizando cada uno de los kilómetros de la subida, con sus porcentajes medios, pendientes máximas y demás... Y no corto con ello, me permito abrirme otra página más de dicha web y estudio a su vez el Collado Bermejo, primera en toda regla para subirlo después de coronar el Carrascoy...maldito Google Earth, desniveles.com y quefuertemeencuentroenelsofa.es

Amanece en Torrevieja y después de rodar el dia anterior durante 50 kms y haber subido el Veleta hace 20 días, me veo con fuerzas de escalar una montañita de 1000 metros. La etapa comienza, como siempre, en el coche, conduciendo durante hora y pico hasta llegar a Librilla. Circunvalar Murcia, mirar la guia Campsa más de una vez y preguntar a más de un paisano de la zona por la subida agota más que un kilómetro al 10%, y es justamente eso lo que me encuentro nada más comenzar... Carretera local que la paso varias veces con el coche buscando el puñetero desvío para subir al puñetero monte, y que con la bici también se me cuela...vamos un desastre de inicio...

Pues eso, que por fin cojo el desvío y es ahí cuando decido no subir después el Collado Bermejo. Menuda recta...un kilómetro al 10% entre nísperos, limoneros, naranjos y conejos que al principio huyen, pero al ver mi velocidad y mi dirección, optan por seguir a lo suyo, mirarme y de paso avisar a algun compañero roedor más, porque será el ultimo hombre que pase por ahí en unos cuantos meses...y más en bicicleta.

Este kilómetro ha sido eterno...a una media de 10 por hora o menos, he tardado pues eso, 10 minutos o más, y creedme, 10 minutos en una recta al 10% sin nada más que hacer que sudar y jadear, en plena festividad de San Juan, a orillas del Mediterráneo provocan sentimientos poco alentadores a uno mismo como por ejemplo...si te mandan no vas...con lo bien que estarías en la playa...en el chiringuito...una cañita...paseo marítimo...Pero en fin, es lo que me gusta y no pienso poner el pie a tierra...por ahora. Ya he pasado el primer kilómetro y dejando atrás el cultivo y un pequeño cortijo la carretera baja un poco su grado de inclinación, adentrándose en una zona boscosa, pinares, chaparros, monte bajo y plantas de la zona me dan algo de sombra, cobijo y despierta mi adormecida pituitaria, permitiéndome echar mano del bidón, mirar el gps, echar un vistazo a la montaña, urgar entre los pinos y matorrales y semidistinguir la carretera, pero no veo nada, solo veo una pared descarnada que cae vertical sobre el asfalto que tengo delante mía...por donde coño subiré.

Pues por ahí...así te respondes tras pasar una semicurva de herradura, llanear ligeramente, girar a la derecha y ver otra auténtica pared. Esta va a ser la tónica de la etapa...y me voy a tener que acostumbrar a ella. Cojo aire, me relajo, miro al suelo y a tirar de riñones. Segundo kilómetro al 12% de media y hay algo que no me cuadra. Porque recuerdo el perfil del puerto, y efectivamente, mostraba que todos los kilómetros no bajaban de ese desnivel pero tampoco marcaba picos superiores a este, y eso es muy raro...tan raro. El gps comienza a mostrarme dígitos que no me molan nada...12, 13, 14% y subiendo. Llego a la misma conclusión de siempre, ni te fíes de Google Earth y ni te fíes de los perfiles que cuelga la gente...vamos, que no te fíes de internet, COÑO!

Pasado este segundo kilómetro, a 400 metros de altura, afronto un tercer kilómetro algo más suave, me relajo un poco pero vamos que sigue la cosa entorno al 10%. Me recreo con el paisaje que dejo de fondo, un valle seco, árido, urbanizaciones por docquier, polígonos industriales, autovías y piscinas privadas, y al fondo otro oasis de naturaleza, testigo lejano de lo que antaño sería esta tierra, la Sierra de Espuña, a donde después querría ir pero que me sería imposible, no por falta de tiempo sino por falta de fuerzas y ganas.

Divagando y parreando llego al 4º kilómetro, el comienzo del verdadero infierno de este puerto...aquí no voy a bajar del 14% de media. Aquí no importa si tienes prisa por terminar, como si necesitas todo el día para afrontar lo que queda, aquí el tiempo se para. Sobre este asfalto resquebrajado y semiderretido solo te centras en dar una pedalada más, y una vez dada intentar dar la siguiente, intentar también no salirte de la carretera, esquivar las zanjas y socavones, que yo creo que están imantadas, ya que acabas comiéndotelos todo. Tu no eres dueño de la bici, ni la bici es tu dueña...aquí manda la carretera, manda el puerto, manda la montaña, manda la tierra...estás a su merced y lo que no entiendes es como demonios sigues subiendo sin haber puesto pie a tierra. Afrontando curvas de herradura imposibles cuesta arriba y más imposible aún cuesta abajo. Si si, ya estoy pensando en bajar esto,porque temo por mi corazán ahora...pero más voy a temer por mis dientes cuando baje esta locura.

5º kilómetro, dos curvas de herradura y entre medias una semirecta con el valle del Sangonera 500 metros más abajo. Estoy a 700 metros y pico de altura y las antenas hace un buen rato que no las veo, cuando las vea las tendré cerca ya que se encuentras a poco más de 1000 metros de altura. Esto, en un puerto normal supondría 4 o 5 kilómetros de subida, aquí son dos y gracias...

Si antes lo digo antes las veo, giro a la derecha y ahí las tengo pero delante mía veo algo que sobre ruedas jamás lo he vivido, una recta de 100 metros o algo más que ridiculiza todo lo subido hasta ahora, pero ya no solo hoy sino en toda mi vida ciclista. El asfalto ha desaparecido, lógico por otra parte, yo si pudiera también habría desaparecido pero ya que estoy tendré que terminar esto. Saco mi cámara de fotos para intentar mortalizar este momento y ya ves que si lo mortalicé...callendo de bruces contra el suelo, con cardenal, tirón y cagada en lo más alto, pero eso sí, la cámara en perfecto estado cual borracho que se cae pero su cubata sigue intacto.

6º kilómetro y el gps dice algo que no ponía en el perfil, el señor 20% ha estado ahí y va seguir durante un buen rato. Subo a pie esta recta y un poco más, porque el aliento no me da para más, porque esto es una locura, porque esto es inhumano y porque no sé como voy a contener la bici cuando baje. Vuelvo a montar cuando parece que la pendiente ha bajado un poco, sé que queda poco porque lo duro del puerto son los 6 primeros kilómetros...el resto está chupado, 2 kilómetros...como veis es una subida muy pero que muy equilibrada...pues nada, que parece que la cosa ya se ha acabado, semicurva de herradura entre dos moles de piedra, parece una meta improvisada, un final del puerto, un tómate un descanso chaval que te lo has ganado...pero no...ahi tengo otra recta que me va a retorcer el riñón izquierdo, y el derecho me lo va a espachurrar con los intestinos, otra recta que me va obligar a mirar al suelo y ver como una hormiga me hace la peineta, otra recta que me va a plantear comprar un piñón más grande cuando llegue a los madriles....otra recta que...ya?...ya está? estoy arriba o casi, si señor, con dos cojones!!! Meto plato, saco un gel para compensar la pérdida de glucosa y a su vez engañar a la cabeza y al cuerpo, cruce a la izquierda, bajadita sospechosa y....20%!!!!! que pared joder, paso de 1000 a 1050 metros de altitud en menos de 300 metros, ya si que no puedo más. El paisaje es una mierda, el ruido de los generadores de dichas antenas no me dejan relajarme, que raro porque en las fotos este sitio no sale, me asomo al otro lado de la caseta y veo otra antena más allá...más alta. Joder Felipe que más dará, has llegado aquí y punto...pues nada, que no que ya que estoy subiré al punto más alto...pues ale, baja lo subido, otro cruce que este si que es el bueno, carretera perfecta, no entiendo nada, sigo bajando, por debajo de los mil metros de altura, cago en todo, y nada a quitar corriendo el plato grande y poner la tonta porque aquí las cosas, como en la vida, te vienen de sopetón, y como tova en las orejas en pleno més de Enero, te llega una recta otra vez por encima de los dos dígitos y despues de casi un kilómetro corono esta vez si, el cerro del Carrascoy.

Aquí arriba, rodeado de antenas no tengo cobertura y no puedo llamar a nadie... Me siento, como, bebo, cojo aire, busco una sombra inexistente, algun sitio donde pasar los próximos 20 minutos y como no es así, decido descansar bajando...error. Si estas cansado, lo peor que puedes hacer es afrontar una bajada peligrosa, que se te salga ligeramente la rueda de alante, que frenes bruscamente, casi te caigas para bajar de la bici, coger la rueda, rozar ligeramente el disco del freno, te quemes y se te quede un trozo de piel pegado...

No es lo único que se me ha quedado pegado en este pedazo de tierra, en este pequeño oasis de naturaleza en mitad del desierto murciano. Un pedacito ciclista se ha quedado ahí arriba. Este puerto es como esos amores de verano, cortos, explosivos, no los vuelves a ver, te marcan y por ello sabes que se quedan con una pequeña parte de ti, y tu te quedas con una pequeña parte de el o de ellos...;)

Continué con mi bajada hasta el coche, aparcado junto al cementerio de Librilla, curioso final y simbólico lugar, miré por última vez a la sierra de Carrascoy, sabiendo perfectamente que nunca la volveré a pisar, pero también sabiendo que cada vez que pase cerca con el coche, no podré evitar mirar hacia allí y recordar lo duro que podemos hacer nuestra existencia en la tierra.

Carrascoy no...ni mañana tampoco.

Cuando te aburres por Benasque

2011-07-29T11:36:00.000-07:00

Pues si, te puedes aburrir en Benasque, claro que si, como en cualquier otra parte. Da igual su casco histórico-artístico-románico-medieval, da igual su oferta gastronómica, e incluso da igual el que se encuentre encajonada entre los macizos de Posets, Maladeta y Aneto. Te puedes aburrir...sobretodo si te hospedas en un hotelito rural a 3 kms de la localidad (3 kilómetros cuesta arriba) sin otro medio de locomoción que tu bici de carbono autopropulsada por dos piernas unidas a un cuerpo machacado y éste, atado a una cabeza loca que solo piensa en subir, subir, subir...para luego bajar, bajar y bajar....FREEEEEENA.

Si vas acompañado por dos amigos de la infancia, conocidos como los Suprimos de Móstoles. Unos pesados del trekking extremo, de los marathones inhumanos y de los plátanos de canarias por docquier. No te queda otra que dejarlos atrás, montarte en la bici y explorar. Aunque explorar es más descubrir aquellos sitios donde tu vista no llega, y en este caso donde llega tu vista es donde llegas tu, y ni eso...

Fueron 3 días y dos noches, como esos viajes al Caribe, y gracias.

Viernes, 15:00. Comida ligera, maletas tiradas, ropa por el suelo, maillot, culotte, casco, gafas y crema solar. Subida a la Besurta. Madre mia si es que el hotel está en la misma carretera para subir a dicho puerto, a Cerler y a la madre que nos parió. Pues nada, cámara de fotos y a disfrutar. Subir a este alto, es acercarte a las faldas del Aneto, es adentrarte al corazón del Pirineo, es decir que en dos meses has estado en los dos balcones de la Penínsala Ibérica, Aneto y Veleta, en definitiva es dejarte el cuello de no parar de mirar las cumbres nevadas y las cascadas eternas.

Hablando de la subida, es tranquila en cuanto a pendiente que no en cuanto a tráfico, excesivo, 16kms al 5% y culminando a 1900 metros, siempre paralela al curso del rio Esera y dejando atrás el espectacular embalse del Paso Nuevo, y más abajo, los que denominan como los camping más peligrosos de Europa. Debido a que se encuentran en el mismo cauce del río, y con las tormentas de verano no te digo ná...por cierto, estamos a 29 de Julio. La mitad de dicha subida se hace por la A139, carreterilla ancha pero de asfalto rugoso y bacheado, con dos o tres tuneles sin iluminar, que en la bajada nos provocó un pequeño salto al vacío. La otra mitad de la subida se hace por una carretera estrecha pero perfecta en cuanto a su asfalto, y es aquí donde el puerto te hace evadirte y verte reflejado en esas estampas míticas de Tour o Giro, entre montañas afiladas, nevadas y desafiantes, entre praderas eternamente verdes, espolvoreados por el agua difuminada que salen de las decenas de cascadas, con los buitres y quebrantahuesos peinandote el cogote y sonriendo a ver a las curiosas y temerosas marmotas. Una gozada de subida, con un coeficiente de dificultad medio tirando a bajo y un final sabroso y agradecido, la falda del Aneto. Bajada rápida, peligrosa con el tráfico y a descansar que mañana toca el Valle de Estos, mientras los Suprimos suben al Besurta por caminos. A mi amigo Santi o le hago un monumento o lo encierro, que lo de este chico no es normal.

Sabado, 14:00. Después que los Suprimos la hayan liado como unas 10 veces, y tras haberles fotografiado corriendo su maratón...a cola de pelotón, cargo la mochila con bocata made in hotel-sablada-y ya lo puedes disfrutar y tiro para el Valle de Estos. Casualmente también el hotel es el inicio de la subida, maldita palabra, asi que nada, del asfalto pasamos al camino de tierra y a veces hormigonado. Camino difícil de localizar porque desaparece en una maraña de arbustos y rocas y claro, cómo vas a suponer que en menos de un kilómetros salves casi 200 metros de desnivel, pues si...lo hace, y todo ello por un camino hormigonado, que gracias a dios que está hecho de este material, porque si no me habría sido imposible subirlo en la bici...cago en todo, lo podían haber dejado de tierra y listo. El primer tramo es espectacular, imposible, extenuante e irritante, entre roca viva y embalse muerto, oscuro, vacío...no puedo observarlo, tan solo puedo mirar la rueda delantera, controlar que no se levante, que no me desvíe un ápice de la trazada, evitar la más mínima piedra que me llevará al suelo, fijo. Pasada esta pared, el valle se abre, bueno aquí si que es valle, lo de antes era cañon o precipicio. El camino se ensancha, es una pista de tierra entre abetos, con el contínuo rumor del río Estós a izquierda de derecha, y siempre viendo al fondo el macizo de Posets y la Maladeta. Cierro los ojos y es como si estuviera en plena Canadá, a mi izquierda el oso Grizzlie y a mi derecha un reno, abro los ojos y a mi izquierda un guiri gordo y a mi derecha un español con un niño a cada mano...estamos en Julio.
Son 6 kms de subida al 9% de desnivel con rampas al 20%, una auténtica burrada. Yo lo finalicé a unos 1750 metros de altura, pero el camino seguía para arriba pero ya en modo sendero, ciclable pero se me hacía tarde y las nubes se cerraban sobre mi cabezota. Y claro, en esos momentos te venían a la cabeza las palabras de la dueña del hotel..."camping peligrosos...tormentas...crecidas de los ríos"...ale, hasta luego. Eran las 18:00 de la tarde, yo entre abetos y ríos, Santi entre ríos y abetos y Toni entre abetos, ríos y esguinces, tres mostoleños bien repartidios por el valle de Benasque dando tara para dar y tomar. Bajada extrema, divertida y con olor disco quemado. Ducha y a recoger a dos maratonianos con ganas de cenar, contar su aventura de 6 horas y con ganas de dormir. Mañana desayuno y carretera.

Domingo, 9:00. Santi se quiere subir el Cerler..."pero tío que antes de ayer te subiste un puerto, ayer te hiciste un maraton de montaña y hoy te quieres subir otro puertazo!!!"..." Filete, hay tiempo y además, cuando volveremos?"...y el muy cabrón tenía razón excepto en lo del tiempo. Otra vez el hotel nos pilla en el comienzo de la subida, creo que cuando lo construyeron pensaron en nosotros. Ale, 12kms al 6% y 1912 metros de altura. Visto así no parece muy duro pero es que este puerto engaña en cuanto a su cifra, ya que se divide en tres tramos. 4kms entorno al 8% con rampas superiores al 10%, un km de descanso, otro tramo de 3kms entorno al 9% y picos del 13%, descanso y ya un tramo final de 3kms entorno al 6%.Subida sinuosa que nos lleva a unos de los pueblos más altos de España, con curvas de herradura que nos obligarán a frenar para no comernos a los coches, y curvas que nos van ofreciendo distintas perspectivas del Valle de Benasque allí abajo, de la sierra de Chía allá al fondo, de la Maladeta despejada y ya al final, entre pastizales amarillentos el pico Gallinero y circo de Ampriu. Subimos en una hora, bajamos en 20 minutos, nos duchamos en 5 minutos, llegamos a recepcion con la llave a un minuto de pagar un día más (se nota la cercanía a Cataluña), y la liamos durante media hora buscando las llaves del coche, que las tenía en mi bolsillo.

En resumen, 74kms, 3500 metros de desnivel positivo. 3 subidas totalmente diferentes las unas de las otras, pero todas ellas con un denominado comun, la espectacularidad y la mejor compañía del mundo. El sentirte afortunado por quien te acompaña en estas aventuras y el emocionarte por algo tan simple como hacer cumbre, respirar hondo, llenarte los pulmones y la vista, y bajar que no llegamos al hotel.

http://es.wikiloc.com/wikiloc/spatialArtifacts.do?event=setCurrentSpatialArtifact&id=1903087

Gracias a los Suprimos de Mostoles (Toni y Santi) y no pareis de correr nunca.

Veleta. El día en el que tocamos el cielo

2011-07-03T12:09:00.000-07:00

Quién nos lo iba a decir. Hace 5 años nuestro reto era superar los 100 metros de desnivel de la subida a Cotorredondo, Arroyomolinos, desde el rio Guadarrama, 2 kilometrillos y pico con sus rampas arcillosas que se agarraban a nuestras cubiertas “tioga”, apretando los dientes e intentando no descolgarse de la rueda del de adelante, que normalmente era la de Santi… y al final, inevitablemente se acababa separando, como el testigo que pasa de un corredor a otro en los relevos de atletismo. Épicas en miniatura con bicicletas de aluminio 6001, componentes de lo más básicos y rastrales en lugar de pedales automáticos.

Echo la mirada atrás y veo caras sonrientes, fotos absurdas, presumiendo de hacer 35 kms en dos horillas, y ni que hablar de la equipación. Que parece que hemos ido a la iglesia a por la ropa, y le hemos cogido el cullotte a Francisco Mancebo, el maillot a Marino Lejarreta y el casco a Laurent Fignon. Jamás pensé que 5 años después estuviéramos nosotros dos, con equipación gore-tex, guantes windstopper y ruedas permafrost, y habiendo cambiado los chaparros del parque regional del Guadarrama por los neveros eternos de Sierra Nevada. Que estuviéramos tan arriba.

4 horas de ascenso, eternidad para todos aquellos que se lo cuentas, pero no para nosotros. Quizás han sido las 4 horas más rápidas de mi vida. Igual de rápido que han pasado todos estos años sobre el sillín, tan duro como los umbrales de las puertas de nuestros pueblos veraniegos. Ahí si que nos tirábamos horas y horas sentados jugando a la cuatrola, a los playmobil y un poco más adelante a la maquinita del tetris. Que felices éramos con tan poco y en realidad que felices podemos seguir siendo con tan poco. Porque sí, hoy soy feliz por donde, como y con quien he llegado. No necesitamos de mucho para sentirnos plenos…bueno sí, de una bici medio en condiciones, algo de viento a favor, un gps que te indique que ya has superado la barrera de los tres mil metros, y unas barritas energéticas con más kilocarías que una hamburguesa del Burguer Oskar (con huevo incluido)

El Veleta es quizás a lo máximo que se puede aspirar en el mundo ciclista europeo. Es lo máximo porque es la carretera asfaltada más alta de Europa, porque es la subida con más desnivel del viejo continente y porque en ella se puede disfrutar de todos los paisajes europeos y más concretamente del ibérico. Son 40 kms en los que pasas de lomas y barrancos pelados y áridos, a pedalear entre olivares, disfrutar de la umbría de sus numerosas curvas de herradura donde el aroma a higuera y zarzas te hacen recordar que estas en Andalucía. Para luego pasar a dehesas en lo alto del collado del Muerto, y de ahí a pedalear bajo la sombra de pinos y abetos, hasta rondar los 2000 metros de altura donde la vegetación comienza escasear y va siendo sustituida por arbustos, sabinas y florecillas de alta montaña, que van disminuyendo a medida que ganamos altura mientras pequeñas manchas de nieve al principio, más grandes después y finalmente paredes de hielo de más de 2 metros de altura, flanquean las últimas curvas de herradura hasta donde podemos llegar. 3100 metros de altura. Aquí la máquina quitanieves se quedó sin gasoil o llamaron al conductor para que bajara que su mujer se había puesto de parto. Llegar tan arriba era algo que ni nos planteábamos y ni nos dejábamos de plantear mi buen amigo Santi y yo. Cuando el final está tan lejos solo piensas en arrancar y coger un ritmillo “bueno”.

Así comenzamos a las 8 de la mañana en la localidad de Cájar. Localidad a orillas del río Monachil, palabra muy usada en la subida por esta vertiente, y puente entre Sierra Nevada y la vega de Granada. Decidimos, bueno más bien decido porque en estos casos Santi me delega la responsabilidad por el bien del grupo, que empezamos en este pueblo porque así aprovechamos los primeros kilómetros para “calentar” un poquillo…porque claro, como no vamos a tener suficiente calentón en lo que queda de jornada…maldita épica ciclista!!! Tras estos primeros kilómetros de subida al 5% y con una rampilla al 9% llegamos a una loma donde disfrutamos del barranco del río Monachil y más al fondo, encajonada entre paredes verticales la localidad homónima. Tras ella suponemos la subida, digo que la suponemos porque la carretera no se vislumbra pero si unas montañas afiladas como dientes, un valle sin fondo y un sol que sale tímidamente entre sus laderas escarpadas.

Cruzamos el pueblo tras una breve bajada, que inevitablemente me hace pensar que a la vuelta me va a joder bastante subirla…como así fue. Un grito claro y conciso a un paisano del lugar…”la subida al Purche???!!!”…”zubiendo pó ahí!!!”…y subimor por ahí, ya lo creo que subimos. Esquivando un rebaño de cabras y aplastando sus cagarrutas superamos la primera curva de herradura al 12% y 50 metros después otra a derechas con los mismos dígitos. Así sucesivamente durante 8kms…al principio muy duros y suavizando a medida que avanzamos, pero nunca bajando del 8%. Rápidamente vamos ganando altura y rápidamente nuestros depósitos de combustible van bajando peligrosamente, solo nos queda mirar abajo y ver todo lo conseguido. Ver una carretera serpenteante, con manchitas coloridas balanceándose sobre ella, otros ciclistas con ganas de sudar un poquillo. Preferimos mirar abajo, porque si hacemos lo contrario, veremos unos quitamiedos sobre nuestras cabezas señalizándonos literalmente por donde iremos a cámara lenta, será dentro de un buen rato, supongo…curva de herradura a la izquierda y estamos a la altura de ese quitamiedos, ale por hablar o más bien por jadear. Joder que duro es esto y solo llevamos 5 kilómetros de subida. Santi no para de pedirme datos, kilómetros que llevamos, altura a la que estamos, cuantos kilómetros tiene de subida este tramo, a que altura está la cima. Y yo le contesto con toda la sinceridad que me deja mi cabeza sudorosa. Han sido meses o incluso años mirando continuamente la altimetría de esta subida y me la conozco mejor que el camino al curro. Aprovecho también para comentar que es importantísimo conocer un puerto, para saber donde reservar, donde apretar o donde comer un poquillo.

Queda poco Santi, pero queda lo peor, porque tras 7 kms de subida viene un tramo suave, al 6% pero al llegar a una cantera la cosa se complica y nos encontramos con un muro de 200metros de longitud al 17%, aquí sencillamente te desfondas, te enriñonas, te cagas en la madre que parió a Panete, la boca se te llena de un sabor cobrizo a sangre y collado coronado. Escucho los gritos de Santi…”Felipe aquello es el Veleta??!!”…miro y afirmo con la cabeza porque no puedo articular palabra…”si tio, allí es…”. Paramos para coger aire, tomas unas cuantas instantáneas, y hacer una panorámica con la cabeza de izquierda a derecha. Granada, valles, barrancos, collado, dehesa y Sierra Nevada. Somos cojonudos y afortunados, hace un día perfecto para llegar a aquellas cumbres nevadas que por cierto, cada vez las veo más lejos.

Primer tramo de la subida conseguido. Fuerte bajada para afrontar una pequeña subida para así finalizar el Collado del Muerto. Esta bajada me va joder bastante más que la anterior cuando descendamos dentro de unas 4 horas. Otra bajadita más tras coronar el Collado del Muerto y desembocamos a la “autopista” a Sierra Nevada. El paisaje cambia por completo. Ahora pedaleamos por un frondoso pinar, en zona de umbría y a la sombra continuamente ya que estamos en el lado norte de la ladera. Hace fresquibiris y Santi me agradece que le haya obligado a llevar unas mallas largas para la bajada…tronko que subimos a tresmil metros de altura…TAS TONTO???!!! Por aquí la subida suaviza excesivamente, es más un falso llano que otra cosa. Pasamos de rampas de dos dígitos a apenar alcanzar el 5%, lo cual no nos viene nada mal para recuperar las piernas. Son ya más de 15kms de subida y estamos entorno a los 1600 metros de altura. Con lo cual, pensándolo fríamente, estamos a la mitad de la subida, pero pasamos de pensar, para qué…

El Dornajo. Cruce a 1700 metros de altura y con 18kms de subida en los gemelos. Es aquí donde empieza la parte más bonita de la subida. Cambiamos la autopista por una carretera más pequeña que nos lleva al Collado de las Sabinas, el segundo tramo de la subida. En subidas tan largas como esta hay que dividirse la misma en tramos o etapas ficticios que nos ayudarán a hacerla más amena y agradecida porque cada tramo conseguido es una satisfacción y objetivo conseguido…cada uno se conforma con lo que puede.

Comienza, aunque en realidad continuamos, una subida de unos 12kms algo más empinados que los anteriores por la carretera nueva a la estación de esquí. Son kilómetros muy constantes al 6 y 7% con algunos picos en sus curvas de herradura al 10/12%. Una auténtica gozada para los amantes del ciclismo ya que el paisaje se hace más alpino, dejando atrás las frondosas masas forestales y deleitándonos con el valle de Maitena que ya queda muy pero que muy abajo. Estamos a 2000 metros de altura y la falta de oxígeno no se hace muy acuciante, quizás nuestra ilusión está por encima de las leyes de la física y la gravedad, ya que a medida que avanzamos más fuertes nos sentimos. Y más cuando sorteando unos montículos giramos a la izquierda, y vemos que ya hemos dejado abajo la estación de esquí.

Hemos coronado el Collado y ante nosotros aparece una imagen más que dantesca, una recta que se va perfilando entorno a los Riscos de San Francisco. 4 kms de recta al 7 % y agradeciendo que el viento sople a favor, porque si no esto sería imposible. Viento a favor que arrastra unas nubes muy puñeteras desde lo más profundo del valle y que van tapando poco a poco la cima del Veleta, habrá que bajar un piñón y tirar fuerte. Pero también parar y coger aire que estas alturas ya no se puede andar con tonterías. Estirar, comer, beber y volver a estirar.

Superado el Collado de las Sabinas y tras la antes nombrada recta eteeeeerna llegamos a la Hoya de la Mora, donde hay una barrera que impide el paso de los vehículos a motor. Algo que tampoco ha sido un problema hasta ahora. La carretera cambia por completo, ahora está bacheada, con socavones, regueros de agua provenientes del deshielo e imán de nubarrones y brisas heladas. Saludamos el santuario de la Virgen de las Nieves y seguimos para arriba que viene lo mejor. 20 curvas de herradura, una menos que en Alpe d´huez, algunas suaves, otras cerradas, muchas abiertas y alguna que otra entre lenguas de nieve que bajan de la niebla. Como ha cambiado la cosa y que canguele te entra al mirar arriba y solo ver grises y blancos. Nuestro preciado sol nos ha abandonado, pero bueno ya son muchos kilómetros bajo su mirada y teniendo en cuenta que la crema protectora para deportistas factor 50 se ha quedado en Motril, pues como que mejor.

“Santi estamos a 2800 metros de altura!!!”…en ese momento no hay nadie por encima nuestra pedaleando en Europa. No hay ningún puerto más alto ni en los Pirineos ni en los Alpes…aunque a lo mejor en el Cáucaso…pero está la cosa como para ir a Chechenia ahora. Y ni mal de altura ni leches. Seguimos avanzando mientras unos compañeros nos gritan desde abajo, padre e hijo nos alcanzan en sus bicis de carretera, parece que nos van a dejar atrás pero a burros no nos gana nadie. Con ellos continuaremos hasta los 3000 metros de altura. Habrá que estar pendiente de ese chaval que con solo 15 años nos ha reventado a los tres. Les dejamos atrás ya que la carretera se ha vuelto casi imposible para sus bicis. Pedaleamos flanqueados por paredes de pizarra y de hielo a nuestra derecha y un barranco a nuestra izquierda que nos obliga a pedalear bien pegadito a la derecha, y mira que me jode tirar para la derecha…

Parada obligatoria para comer algo. Estamos a mucha altura y hay que tomárselo con tranquilidad. Santi me calienta la cabeza durante toda la subida con su famoso sándwich de membrillo que le va a dar la energía suficiente para conseguir el objetivo. Pues bien, el sándwich se lo ha dejado en Cájar, así que mi maravilloso sándwich de lomo con queso lo tengo que compartir con un tio que se me acerca a mí tal Armstrong pisando la luna, mientras que yo sentado me recuerdo a Yuri Gagarin a su llegada de su paseíto espacial…estamos como para hacer el “moonwalker” de Michael Jackson. El mal de altura nos está dando por saco ya un poquillo. Así que nos volvemos a montar sobre nuestras burras, hay que continuar…dos curvas más de herradura, llegamos a las “posiciones del Veleta”, lugar que se utilizó en la guerra civil para controlar a no sé quien, porque como no fuera a los buitres… y unos metros más adelante la nieve nos dice que hasta aquí hemos llegado.

Nos encontramos a 3200 metros de altura. No pasa nada porque la gesta ya está hecha. Nos hemos quedado a 2 kilómetros de la cima y tras 38 de subida eso es lo de menos. Hemos coronado espiritualmente. Nada más bajarnos de la bici nos hemos fundido en un abrazo y alguna que otra lágrima se nos ha escapado porque, coño, esto no se hace todos los días. Te enorgulleces de ti mismo, de tu compañero y de la buena compra que hice en la sección de bicis de El Corte Ingles. Llamada a aquellos colegas “especiales” que aprecian y comprenden estos sufrimientos gratuitos. E inevitablemente recuerdas a una persona que hace unos años subió un poco más arriba con mucho más sufrimiento y que se habría sentido muy orgulloso de haber recibido una llamada mía desde donde me encontraba. Que bonito es sufrir por algo que te gusta. Si no, no se alcanzarían estas metas ni tendrían el mismo valor.

Solo puedo dar las gracias a Santi por acompañarme en estas locuras, y por qué no, darme las gracias a mi mismo por ver en este deporte algo más que eso, ver una forma de vida y un motivo para sonreir e ilusionarse día a día.

Tras 4 horas de subida viene una de bajada, tras ir a 8 por hora toca bajar a 70 y tras abrirte el maillot para que te entre el aire que te falta toca ponerse un periódico en el pechito.

Miramos abajo y por primera vez, y creo que última, nos saltamos el ritual de mirar abajo y disfrutar de lo que hemos conseguido, del ascenso, de ver donde comenzamos la subida. Simplemente no lo hacemos porque está muy lejos, está a un mundo, porque allí ahora mismo hace calor y luce el sol, y aquí necesitaríamos el gore tex para sobrevivir.

Ahora a bajar y a rezar porque los frenos estén en óptimo estado, y no nos distraigamos en ninguna curva.

Hoy hemos tocado el cielo con nuestras manos

El Viajde de mi Vida. Etapa 8

2011-06-01T11:36:00.000-07:00

Estás cerca y a la vez estás lejos. Eso es lo primero que he pensado al levantarme. La verdad es que las fuerzas ya flaquean. Son muchos días con la misma rutina...levantarte, buscar algo digno que ponerte...es decir, lo que menos huela a humanidad, enrollar el saco, pelearte con la multitud de bolsas que separan las distintas prendas, que ya por cierto, están mezcladas unas con otras, lo blanco con lo de color, lo sucio con lo más sucio...mirar alrededor y ver como todos andan medio igual. Me siento en el catre y miro el estado de carga del móvil, mp3 y el gps...lo observo detenidamente, 600kms, tropecientas horas sobre la bici. Los tiro sobre la cama, apoyo mis codos en mis rodillas y mis manos sujetan mi cara mientras miro al suelo, mis piernas curtidas y tostadas al sol, y desprendiendo un fuerte aroma a reflex...solo un pensamiento pasa por mi cabeza...Estoy hasta el mindri...

Salgo al patio donde he guardado la bici y toma que toma...pinchazo en la rueda de atrás. Ale, a abrir todo el equipaje y buscar donde leches he guardado las cámaras de repuesto. Arreglar un pinchazo no es difícil, pero a las 8 de la mañana, tras 8 o 9 días de bici, en la rueda de atrás que te obliga a quitar el transportin y el equipaje, y sin desayunar...pues como que jode.

Una hora después salgo del albergue con un solo pensamiento, hablar con Fabio Briattore para que me cambie el equipo de mecánicos porque no se puede perder una carrera en un cambio de ruedas en boxes.

Menos mal que me voy a pegar un homenaje en el bar de al lado. Tostadas con tomate y cafelito. Y efectivamente, cafe, tostada y tomate natural...tan natural que me lo dan con árbol y todo. Y diles algo a estos galegos, mientras afuera estan sus juventudes borrachas jugando al futbol y hasta el culo de farlopa. Que guay es todo.

Con el dolor de pompis que tengo, más que preocupante, con las piernas con más tensión que la zona de Gaza y Cisjordania, la cabeza en otro sitio y el desayuno de campeones que me he tomado, me planteo hacer una veintena de kilómetros y ya veré si me quedo por ahí a dormir. Psicológicamente estoy hundido y es curioso porque estoy cerca, leches!

Y con ese pensamiento cicleo durante no ya 20 kilómetros, sino 40, 50, 60... No sé si será la música que llevo puesta, que la verdad, me dá todo el people-have-the-power, el cruzarme con centenares de peregrinos o el conocer el terreno. Pero ahí estoy, subiendo cuestas que parecen ríos, atravesando castañares y hayedos, esquivando babosas que perfectamente me podrían hacer volcar...y observar desde unos de los múltiples altos de la jornada la localidad de Portomarin, a orillas del Miño, e imponente su iglesia de corte más que estraño destacando por encima del resto. Bajada loca loca, cruzar el puente sobre el río y cuestecita de 5 kms en la que voy adelantando a multitud de bicigrinos. Estoy fuerte y los dolores forman parte del pasado.

Lo de cuestecita se transforma en subida de más de 10kms en los que voy trascurriendo por un páramo desde donde se divisa toda la comarca, decorada y adornada por tonos morados, amarillentos y verdes. La primavera trompetera ha llegado también a estos lares.

Bajada a Palas de Rei donde hago acopio de víberes en una tienda mítica donde las halla, el clásico ultramarinos regentado por señora mayor con delantal azul, que seguro que si viajo al abril de 1977 tiene el mismo delantal, el mismo corte de pelo y la misma romana para pesar los plátanos y las manzanas.

Me siento en un umbral y veo pasar a coreanos, alemanes, ingleses, franceses y españoles???...españoles pocos, así que me pongo a parlotear con un italiano, me cae bien y sabiendo que hoy termino por mis santos memoles, le doy los isostares que tengo porque el pobre hombre estaba en reserva. Recomendándole también que a 20 grados, lo de llevar un abrigo cold stopper como que no. Yo regalando comida cuando seguramente la vaya a necesitar al girar la esquina.

Continuamos. Siguiente destino, Melide, el pueblo del pulpo. Pero esta vez pasaré de largo del mismo porque no me trae muy buenos recuerdos de veces pasadas. Un poco caro, el restaurante hasta arriba y a ver quien vigila la bici en la calle. Sorteando coches y transeuntes salgo del mismo, cuesta abajo, paro en un lavadero antíguo y disfruto de mis piezas de fruta y galletas de chocolate. Arrancamos sabiendo que ahora viene lo peor. De aquí a Santiago se alternan fuertes bajadas con peores subidas. Subidas que me sé de memoria, cuestas que salvan desnives de más de 100 metros en menos de un kilómetro. Cuestas a la sombra de eucaliptus que te hacen polvo los gemelos, que tensionan tus manos en el manillar, que hacen rechinar los dientes y que obligan a un gasto mayor en el mp3, porque esto hay que hacerlo con la música a todo volumen. Cada cuesta es un paso más cerca al destino. Destino que sinceramente, pensaba que no lograría.

Llegada a Arzua, ultima localidad importante antes de Santiago. Cafelito y napolitana. Son las 5 de la tarde y faltan aún 40kms. El calor arrecia. Que buen tiempo me ha hecho todos los días joder.

Más eucaliptus. Pistas en muy buen estado. Tramos de carretera. Muy poca gente. A estas horas los peregrinos ya buscan sitio en los albergues. Pero yo continuo. Los que vamos en bici alargamos la jornada y yo la pienso alargar hasta el final. De aquí al final una sonrisa adorna mi cara. Faltan unas cuantas cuestas más pero 3 son las jodidas. San Paio es durísima. Lavacolla al principio casi imposible y al final muy llevadera. Y el Monte del Gozo que tiene un tramo de 200 metros en los que te planteas muy seriamente echar el pie a tierra.

Es en la subida a Lavacolla donde me emociono al coincidir con un chico brasileiro (brasil ha sido el pais dominante en este viaje), el chico también salió de Sarriá y lo llevaba jodido como yo, pero fue la música y ver el final tan cerca lo que le dio fuerzas. Nos quitamos los dos los auriculares, nos dimos ánimos, le empujé un poco porque la verdad iba muy atrancado, se emocionó, bajó un piñón y...se rompió, le reventé, paró y me saludó deseandome un feliz final como yo a él. Más tarde nos veríamos en la plaza del Obradoioro y nos fundiriamos en un abrazo. Que viva el rollo bollo.

Última subida, Monte del Gozo. Llamado así porque desde allí se atisba ligeramente las torres de la catedral. Una gozada pero también el final del camino. Las ganas de terminar se mezclan también, con él "bueno pues ya hemos llegao". Paso al lado del mayor albergue del camino, y la gente te anima, saben lo que es llegar, lo que es el viaje y ahí sí que me tocan en la patata y rompo a llorar. Bajada vertiginosa a la carretera y entrada en la ciudad por el barrio de San Marcos. Paro y selecciono la mejor canción de todo el camino. Balobashi de Mike Monday. Para mí un tema perfecto, minimal contundente con multiples melodías que van apareciendo progresivamente y que se van complementado y enriqueciendo la canción. Como mi viaje. Y sí, ya sé que si alguien escucha esa canción dirá que es pumba-pumba y que si no tiene letra pues vaya mierda. Me da igual, es un temazo.

Adelanto a unos cuantos bicigrinos que estaban un poco perdidos y les digo que me sigan, que me sé el camino. Y lo hacen. Llegamos a un semáforo que nos separa de nuestro final y la verdad que las ganas de saltárnoslo son grandes, pero basta que hagamos eso y la liemos.

Entro por la Puerta del Camino y subo por la Rua de Casas Reais sorteando turistas, bajada por otra de sus ruas y entrada en la Plaza del Obradoiro bajando por unas escalinatas que dan directamente al parador nacional. Me tengo que bajar de la bici porque si no me escoño. Las gaitas suenan por doquier llenando mis oidos, hinchando mis pulmones, levantando mis manos, mirando al cielo...esto va por ti. Pego un grito de alegría, pido a la gente un aplauso y me lo dan. Freno y beso mi bici. No pensaba que llegaría, ni yo ni ella. Cojo el móvil y llamo a todos aquellos que me han ayudado, que han estado pendiente de mi..."que grande eres coño!", se repite continuamente y que grande sois vosotros. Miro esa imponente fachada. No creo en el dios por el que hicieron construir esta mole de piedra, pero si creo en la gente que la construyó, en la gente que se "inventó" este camino, y en la gente que lo ha transformado no como una peregrinación a una ciudad, a un santo, sino una peregrinación hacia uno mismo. En esta pequeña franja del planeta, de centenares de kilómetros de largo por unos cuantos metros de ancho aun creo en la humanidad y en la bondad del hombre. Donde desconocidos confian sus enseres, sus sueños, su pasado, su vida a otros desconocidos que tan solo compartirán con ellos unas horas, por la simple satisfacción de un gracias, un hasta luego o un buen camino.

Hoy han sido 120 kms de emoción y de fuerza "vital". Ahora mismo estoy reventado y solo pienso en buscar una cama y descansar, que mañana toca otra etapa...la peor, la de volver a la dura realidad.

No sé cuando será pero volveré a hacer este viaje solo, y os lo recomiendo a todos. Ahora a esperar a mi buen amigo Toni, que me recoja, que me lleve a su casa, que tome una ducha en condiciones y me acerque a un Pull & Bear a comprarme algo de ropa, que este chandal y esta sudadera están apuntito de contarse un monólogo.

Muchas gracias a todos los que me cogíais el teléfono en cualquier momento del día. Gracias a esos comentarios en el facebook,a esas teleayudas para arreglar algun desperfecto. Y a esos empujones que me dábais en la distancia cuando ya no podía con mi alma.

Ya lo decía un famoso ciclista. En otros deportes te cansas, en el ciclismo se sufre, pero bendito sufrimiento.

El Viaje de mi vida. Etapa 7

2011-05-28T02:23:00.000-07:00

Hoy hace una semana que comencé este periplo. Y echando la vista atrás, hace una semana salía de mi portal de Móstoles, ante la incertidumbre de este viaje, ante el miedo a lo desconocido y a lo conocido, a saber si me soportaría a mi mismo durante tantas horas, a confiar en mis piernas y en mi estado físico, a tirar muchas veces de cerebro que de corazón, a guiarme también por el corazón y no por el cerebro...a perderme y encontrarme.

Hace una semana, levantaba las persianas y veia ciudad, asfalto, coches, lluvia y tonos grises por doquier.

Hoy no tengo que levantar una persiana. Hoy simplemente tengo que mirar por una ventana abuhardillada y deleitarme con un amanecer bellísimo, la ciudad ha sido sustituida por casas singulares e independientes, cada una con un color distinto, el asfalto desaparece y surge las calles de hormigon y los caminos de tierra, los coches son carros tirados por caballos o tractores labrando la tierra, la lluvia se ha quedado atrás y solo reina un sol que hace desaparecer la bruma matutina. Y en cuanto a colores, la primavera hace acto de presencia y un verde intenso inunda prados y montañas hasta donde la nieve se lo permite. Que bonito es todo hasta que se escucha una flatulencia a mi derecha...recordándome que no estoy solo en esto.

Arrancamos los tres tenores y abandonamos Molinaseca, lugar que os recomiendo a todos para pasar una tarde entretenida por estos lares. Kilómetros cuesta abajo hasta llegar a Ponferrada. Estampa bella de la ciudad con la Sierra del Teleno de fondo. Salvando las distancias recuerda a Granada con su Sierra Nevada...salvando las distancias. Callejeo obligado por las calles empedradas, foto junto al castillo, vistazo rápido a la plaza y darle a los pedales que hoy se nos presenta otra jornada larga, entramos en Galicia!!!

Durante una decena de kilómetros pedalearemos por las vegas del Sil, entre parcelas y cultivos de árboles frutales en flor. Estamos en el norte, a unos 500 metros de altura y rodeados de montañas que rondan y superan los 2000 metros, y aun así goza de un microclima que recuerda a los valles del Jerte o del Tietar.

La compañía es estraña, porque mientras uno va por delante el otro no para de hablarme de cosas místicas y tal. Y mira que yo también soy místico, pero tanto... Resulta que Fidel ha hecho el camino para pensar en el nombre del segundo hijo que va a tener. Y el otro, pues no sé...con su tara y punto.

Nos tomamos una cervecita con pincho de tortilla en Villafranca del Bierzo. Localidad en la que comienza en ligero ascenso la subida al Cebreiro y por lo tanto la entrada a Galicia. Desde su imponente puente romano sobre el río Valcarce comienza una carreterilla estrecha, la antígua nacional VI, que culebrea entre el río y la autovía con viaductos estratosféricos te hace sentir como que vas a parte del resto de la civilización. Unos van a 15km/h y otros por encima a 120...

Llegamos a Vega de Valcarce, localidad de nacimiento de Fidel. Allí tiene una casa y dice que se queda, se pone a saludar a diestro y siniestro. Me invita a entrar...me recuerda al programa de la Sexta "quien vive ahi"...porque la casa está muy chula y domitizada a tope. Desde su puerta se ven a todos los peregrinos pasar, y hablando de peregrinos, donde está su colega? En fin, esto es una locura y ya me estoy rallando. Me despido de Fidel con una cerveza en la mano, Angel llega en ese momento y bueno, soy un poco italiano y ataco cuando otros están en el avituallamiento.

En otro época de mi vida me habría quedado y habría continuado con el compañero por no ir a lo mío. Ahora no y lo agradezco.

La subida al Cebreiro es una subida larga, dura, constante, sin nada de sombra, con un silencio ensordecedor. Es como si la carretera o la montaña fuera consciente de que las personas que suben por ahí estan haciendo algo especial, que vienen de muy lejos y las guarda un respeto solemne. Son unos 8kms al 8 o 9% de media. Hace un calor espantoso, el gps no supera en ningún momento la velocidad de 10km/h y bajando...por distraerte miras a los lados, observas la montaña, atisvas los ultimos restos de nieve recuerdo de un invierno muy duro y frío como los de antes, pueblos que parecen caidos del cielo, tractorcillos haciendo equilibrios para labrar un pedazo de tierra, vacas que no levantan la cabeza al pasar a su lado...estarán acostumbradas. Mientras pienso esto, solo salen de mi voca suspiros, joderes, cago en todo y onomatopeyas de toda índole. Tan solo cambio el repertorio al adelantar a peregrinos como yo, animándoles, porque animándoles a ellos me animo a mi mismo. A la sombra de un arbol un bicigrino me asusta, argentino tendría que ser y me ofrece una onza de chocolate derretido, me saco un platano espachurrado del bolsillo y le digo que se lo cambio, me mira con cara de pocos amigos, arranco y sigo. Me da igual que esté en el camino, los argentinos no me caen bien.

El último km de subida se hace eterno, son varias semirectas que te hacen atisbar el final, intuyes los tejadillos de la localidad de O Cebreiro, puerta de Galicia y ultimo tramo del camino. El viento es fuerte, y unas lágrimas salen de mis ojos, no sé si por mecanismo de defensa del ojo o por algo más...yo creo que por algo más. Justo en ese momento me llama mi tía, al entrar en Galicia, y no puedo evitar la emoción al contarla por donde estoy, que casi he llegado y al colgar sé que ella está igual de emocionada. Como uno no está pendiente siempre del destino y de las señales que te da la vida pues ale, más leña al fuego.

Parada de rigor en el mirador desde donde se ve toda la subida y en realidad, toda la etapa desde Molinaseca, ya que desde allí tambien se vislumbra en tonos azulados la Sierra del Teleno, La Cabrera, Las Medulas...

Arranco y paro enseguida al ver una posada con sus bancos y sillas de maderas al sol, escuchando al otro lado de la puerta a los paisanos falando en galego, quiero disfrutar de mis primeros momentos en Galicia asi que me siento, pido una Estrella de Galicia y una empanada de zambourinhas. Prisa no hay y ahora casi todo es cuesta abajo...

Aunque mis recuerdos me engañan un poco, porque tras la subida no hay una bajada sino un contínuo sube y baja por las postrimerías de la Sierra de los Ancares, zona que tarde o temprano visitaré porque es uno de los pocos sitios vírgenes que queda en nuestro país, lugar casi deshabitado y lleno de tesoros naturales. Tras coronar primero el Alto de San Roque y a continuación el Alto del Poio a unos 1400 metros de altura es donde comienza la verdadera bajada. Unos 15kms hasta Triacastela. Estoy reventado y me dejo llevar sin prestar atención al GPS, pero cuando termino la bajada y veo la velocidad máxima caigo en por qué no me ha adelantado ningún coche...80km/h. Hace unos años, en mi primer camino, por aquí la guardia civil nos dio un toque por algo similar...

Finalizada la bajada y viendo las horas que son...tarde...decido ir por carretera hasta el final de la etapa, que por cierto, no tengo muy claro cual va a ser. Estoy cansadísimo y lo único que deseo es no subir ninguna cuesta más y que ese nubarrón que tengo enfrente no descargue. Es pensarlo y que pase. Menuda chupa de agua me ha caido en 5 minutos. Paro en la localidad de Samos para secarme un poco, y oye, gracias a esa empapada descubro un pequeño tesoro, uno de esos rincones idílicos que tiene el camino y que por desgracia, cuando vas en bici pasan desapercibidos porque vas a toda leche. El Monasterio de Samos. Foto de rigor, ingesta de plátano y gel de glucosa...y porque no tengo EPO que si no también cae.

Un paisano me comenta que Sarriá está 10 kms cuesta abajo, así que ya está hecho. Bajada y algún tramo en falso llano. Con mucho cuidado por cierto, porque en Galicia los coches y las bicis no se llevan muy bien. Bueno, los coches no se llevan muy bien con la carretera...van un poco deprisa. Una estampa que no puedo pasar de largo de ella... una máquina espendedora de bebidas en mitad de la nada, ejemplo más del negocio del Camino de Santiago por las tierras de Galicia.

Llegada a Sarriá, ciudad con dos partes diferenciadas. La zona "nueva", con edificios altos, tiendas, grandes avenidas, pufetillos y la el casco antíguo, muy cuco y atractivo pero en cuesta arriba, y que cuesta por dios. Después de más de 100kms una subida de un km con porcentajes entorno al 10%...y como me voy a bajar de la bici con lo macho y hombre que soy.

Aquí ya si que no hay problemas con los albergues porque hay para aburrir, y en estas fechas estan muy vacíos. Miro uno que parece un hotel rústico muy bien decorado y pa´dentro. El albergue era antetodo peculiar, por su decoración, su dueña y la gente que lo habitaba. Desde el pastor presbiteriano americano, a unos extremeños que no paraban de echar la caña, pasando por un empleado de banca burgales que al verme y oir mi pequeña historia, deja todo lo que estaba haciendo, se pone a llorar y me abraza, dándome ánimos y diciendo que soy el mayor exponente del Camino de Santiago. Me invita a cenar con él y unos amigos. Le preguno que donde está el bar donde van a cenar..."según sales del albergue a la izquierda"...yo, por supuesto, salí del albergue tras mi ducha reconfortante y giré a la derecha. No tenía el chichi pa farolillos.

Cena en un barecito escuchando a los galegos y a otros peregrinos. El Madrid gana. Heladito y charla con un chavalin que también estaba haciando el camino en bici y que estaba jodido por unas hemorroides, pero que lo iba a acabar fuera como fuera. Ole por él.

Llego al albergue, no hay ni Peter, me desnudo, me enfundo en el saco, escribo unas cuantas palabras, apago las luces, entro en la fase REM y....PLIM...se encienden las luces. Mi querido banquero burgalés, que donde estaba, que me están esperando para tomar una queimada, me saca del saco de dormir, la dueña del albergue se me queda mirando el "piquetón", pero que coño hace aquí esta tía. Me siento Harrison Ford en Air Force One, despertado porque unos talibanes han secuestrado a la mujer del presidente y me tienen que poner a salvo. Me visto como puedo. Llego al bar. Escucho la queimada, el conxuro, el ligoteo de los extremeños con una zagala de la tierra, el pastor presbiteriano que solo mira una hogaza de pan, la dueña del albergue no me quita ojo, el banquero burgales cogiendome todo el rato por el hombro y yo..bueno yo me tomo una taza del brebaje y me escuso muy educadamente haciendo como que me llamaban al movil.

Otro día de esos que piensas que tiene más de 24 horas. 102 kms y solo me quedan 120kms...que supongo que me los haré en dos días. De momento toca dormir, descansar, cerrar fuerte los ojos por si acaso vuelven.

Una etapa preciosa que finaliza con el toque de campanas de la iglesia...son las 12 de la noche.

El Viaje de mi vida. Etapa 6

2011-05-26T13:59:00.000-07:00

Tras una larga noche aguantando a la chavalería leonesa que coge el albergue como lugar donde dormir las moñas que se pillan, me apaño, me visto sin vergüenza delante de mis roncoamigas brasileiras...total, que más dará si no me van a volver a ver...y me las piro, recordando el sueño que tenido, en el que me robaban la bici. Asi que, inconscientemente, acelero bajando por las escaleras y...ahi está la bici.

Sales a la calle, y como llevas una dinámica totalmente distinta a la que se tiene en la vida cotidiana, pierdes un poco la noción de los días sin saber que día es. Pero nada más volver la esquina y meterte en el primer bar que ves sabes que por lo menos es fin de semana. Las porras y el chocolate son solicitadas por chavales con chupas de cuero negras hace unas horas, grises al amanecer, y chicas que usan manoletinas, sustitutas de zapatos de tacón escondidos en bolsos con más presión que los tornillos de un submarino.

Vueltas tontas por Leon buscando las flechas amarillas. Ojeada rápida al Parador Nacional gracias a esos extravíos y salida por polígonos industriales. Unos kilómetros después, mientras afronto una pequeña subida entre casas-cuevas, coincido con mis buenos amigos vascos, unos cuantos vaciles a gritos y les pregunto por el coreano Kim, el muy cabrón anda un poco más rápido que nosotros, no sabemos por qué...que jodío el coreano.

Va todo correcto...he dormido genial...me ha sentado mejor el desayuno...la bici va fina catalina y el terreno me lo conozco. Hoy tengo la intención de recuperar los días y kilómetros perdidos, cada vez me queda menos para acabar pero también para acabar con las vacaciones, así que hoy tengo que dormir en Ponferrada o aledaños, al menos 100kms con terreno montañoso de por medio. Ya veremos.

Ya veremos ya. Los primeros kilómetros son muy llevaderos, pistas con buen firme, rectas entre cultivos de secano y leguminosas, pequeños recovecos atravesando arroyos y sotos, numerosas choperas, y algún pueblo empedrado como Hospital de Orbigo. Espectacular por cierto el río Órbigo a su paso por esta localidad. Es primavera y se nota las lluvias y las nieves de este invierno porque baja con una fuerza enorme. Como se nota la gente de Mostoles o Madrid que solo vemos arroyos de olor más que sospechoso, y tenemos un "rio" que tiene más agua donde nace que donde desemboca.

A partir de aquí ya todo es subida o semisubida. Los caminos solo llevan una dirección, los Montes de Leon, pasándo antes por Astorga. Tras contínuos sube y baja, entre ellos el Monte de Colomba, por pistas de tierra y entre encinas y carrascos, te topas con una cruz llena de piedras y cantos, hitos de personas que han pasado por aquí con las mismas intenciones que las mías. Es ahí donde se divisa por primera vez la localidad de Astorga, que junto a Ponferrada, son las dos ciudades más bonitas del Camino...para mí eh.

Atisbo a dos bicigrinos y les pego una voz para que me hagan una foto antes de comenzar una peligrosa bajada hasta al pueblo....maldita foto. Con menudos dos he topado. Arquitectos cuarentones con ganas de seguir siendo aquellos chavales que se iban de campamentos y convivencias, echando la caña a todo lo que se moviera, buscando el último bar abierto, y los cuales mientras les hablas sabes perfectamente que tipo de mujeres estan pasando detras tuya...vamos, la mejor compañía.

De momento la cosa empieza con unas cañas en la plaza de Astorga, mientras veo que las ruedas de mi bici se van desinflando a la misma velocidad que yo voy hindando mi tripa. Tardé como una hora en arreglar los dos pinchazos, y eso que lo hicimos entre los tres. A todo esto se nos acopló una alemana que venía en bici desde no se donde...la mujer yo creo que era la hermana mayor de Jan Ullrich, que bicha.

Pues bien, ya saliendo de Astorga y siendo apenas las 12 del mediodía me di cuenta que esta pareja era algo más que peculiar, y que les había venido muy bien coincidir conmigo. Porque uno de los compañeros aceleró y se fue con la alemana, mientras que el otro se quedó a mi lado, y así fue hasta la localidad de Rabanal de Camino, comienzo de la subida al puerto de Foncebadón. Y eso son como unos 20kilometros.

Tras dejar Astorga, dejamos también las bondades de la civilización, la gastronomía, la armonía de la arquitectura, el arte de Gaudí...y nos adentramos en unas tierras yermas, duras y ásperas, regidas por los caprichos meteorológicos del Teleno y sus 2100 metros de altura. Comienza el penoso trayecto donde hay que atravesar los Montes de Leon. Aproximadamente 30 kms de subida de las cuales son de reseñar los últimos 8kms que se realizan a una pendiente media del 6%, por una carretera pestosa pero carretera al fin y al cabo. Es por estos lares donde fui haciendo el menú del día pero de pueblo en pueblo. En uno cerveza con tortilla, en otro cocacola con cecina de Leon y en otro cafe, copa y puro...yo me tengo que deshacer de esta gente porque acaba con mi buen ritmo de gastos económicos, con mis horas de sueño, con mis 4 comidas diarias y con mi capacidad de empatia con el prójimo.

En uno de estos pueblos nos daba la bienvenida un tal Bienvenido. Persona mayor y con una tara considerable, que según él lleva 40 años dando la bienvenida a todos los peregrinos, durante todos los días...yo he hecho tres veces el camino, y ha sido a la tercera cuando le he visto por primera vez...estaría en el bar de su hijo, que curiosamente está tres calles más a´lante, como muy bien nos indicó tras charlar un rato con él. Por supuesto, no paramos en el bar de su hijo y lo hicimos en el de al lado. Ahí es donde mi compañero Fidel, leonés también, me explicó qué es el botillo...y por más que lo expresaba, lo dibujaba con las manos o indicaba el nombre y la forma de los ingrediente, no me enteraba de nada. Hasta que repentinamente aparca una furgoneta-frigo en el bar, el conductor abre las puertas, se mete en el bar con el pedido dejando la furgo abierta. Fidel ni corto ni perezoso se mete dentro de la furgo y me saca un botillo...ves Felipe esto es un botillo...sale el conductor, nos mira, yo con el botillo en la mano y haber como se lo explico todo, encima con esos coloretes rojos que tenía el tío, símbolo de una buena salud o de darle bien al pimple, en ambos casos el partido estaba más que perdido. Por cierto, el botillo es un amasijo de carne roja, rellena de otros amasijos de carne más pequeños. Fetem fetem

Arrancamos y, no lo pude evitar...oye Fidel, cuando sales con tu colega vais así siempre???...pues claro tio, cada uno a su bola y ya nos veremos en el algún pueblo...que imán tengo.

Rabanal de Camino, aquí empieza la subida y vemos al otro integrante del grupo sentadito en una terraza con la alemana. Me fijo en la bici del menda y veo que el transportin que lleva es ínfimo...Angel tio, a ver si se te ha caido por el camino el resto del equipaje...que va, lo llevo todo ahí...me da una descripción detallada de todo lo que lleva en un transportin de hierro forjado, atado con pulpos y cubierto por un plástico, sin poder evitar compararlo con mis alforjas Massi de 100€, cago en todo.

Comienza la subida. 6kms durillos por carretera en mal estado, sin apenas tráfico, con una pendiente no muy dura, pero ya son muchos kilómetros de ruta, es la segunda subida larga que hago desde que comencé el camino, los 10 kilos de equipaje se nota y a parte, esta subida es como la de otros puertos que he subido, que no parecen muy duros pero que tienen algo que te agarra al asfalto, los famosos campo magnéticos a los que se refiere Perico Delgado.

El puerto la verdad es que no es muy bonito que digamos, pero sí destaca el hacerlo paralelamente a la sierra del Teleno y ver contínuamente sus cumbres nevadas, conteniendo unas nubes más que amenazadoras.

Ya en Foncebadón la pareja se presenta a otra chatunga foránea. En este caso una chica holandesa, que por supuesto también salió de su casa a darse un paseo...de 1800kms. Ahi justamente me di la vuelta, busqué por el suelo, vi la piedra más bonita y se la entregué como premio a la constancia y la regularidad.

Despues del vacile continuamos nuestro periplo. Ahora tocan unos cuantos kilómetros de falso llano antes de comenzar la bajada. Es una zona alta, sin árboles, con lo cual expuesta al azote de los vientos vengan de donde vengan.

Por fin llegamos a la Cruz de Hierro, tras subir una rampa por encima del 10%. Un lugar cargado de misticismo. Una cruz que te redime de tus pecados al dejar una piedra que llevas contigo desde donde partiste. Sin que nadie lo acuerde, silencias debido al silencio que impera en el lugar. El viento ha desaparecido, hasta incluso se abren las nubes. Este es un hito en el camino y el llegar aquí ya es un triunfo. Lees alguna nota que dejan anónimos dirigidas a otros anónimos, botas viejas que no valen para nada, piedras decoradas con idiomas de otros continentes, pego dos fotos a la cruz, una mirando al sur (por donde vienen los peregrinos) y otra hacia el norte (por donde se alejan), no creía mucho en dios pero esto no tiene nada ver con dios tiene que ver solo con lo más importante, la gente.

Dejo atrás un momento comprometido y comienzo algo que me sé de memoria, 14kms de bajada hasta Molinaseca. Todo lo feo que es el puerto por su vertiente sur es lo contrario por la norte, curvas de herradura, rampas al 10% y....FRENAZO... estamos en Manjarin, pueblo abandonado, albergue para peregrinos y lugar donde se hospeda el último caballero templario, aunque si alguna vez haceis el camino os dareis cuenta que tampoco es para tanto, es más fama y habladuría. Nunca he pillado al caballero este que por lo que se ve fue jefe de un Corte Ingles. Foto de rigor, enreo en el interior, aguantar a un tara que viene de Cataluña en bici y que nos invita a "pasar" la noche con él....hasta luego cocodrilo.

Pasamos la localidad del Acebo, que da su nombre al puerto por esta vertiente, una velocidad casi absurda, y el paisaje se transforma en un lugar de fuertes barrancos, rocas descarnadas, montañas que se precipitan al vacío, nacimiento de arroyos remotos que más tarde los cruzaremos por puentes romanos, bosques angostos, pueblos que te sorprenden al sortear con un fuerte dolor de dedos, curvas de herradura y árboles en flor que embriagan más estas tierras. Ante mi tengo la ciudad de Ponferrada al fondo, encajonada entre los Montes de Leon y los Ancares, y atravesada por el Sil y el angosto que valle que provoca. Destaca desde lejos sus edificios de oficinas, sus altas chimeneas industriales, algo que parece una refinería..Otro contraste más del camino, una sierra separa lo deshabitado, frío y yermo de lo habitado, cálido y fértil.

El clima es radicalmente opuesto. Estamos más al norte y hace mejor temperatura...le tendré que preguntar el por qué a Auñon. Todo es más verde, más húmedo, arboles frutales decoran la villa de Molinaseca, caballos pastan a orillas de su río, la gente se toma unos vinitos a la sombra de su iglesia. Chavales son las 7 de la tarde, llevamos una paliza de cojones y este pueblo tiene buena pinta. Fidel me da el ok. Conoce a unos cuantos taberneros de por aquí, la noche promete...para él.

Nuestra amiga holandesa muestra mas inteligencia que yo. Coincide con nosotros. Se deja engañar y se toma unas copitas de vino y pregunta por el "secreto de ibéricos", la respondemos que es tipical de la zona, ella dice que.."oh...ok ok...tipical...one secreto por favor"....se deja 30 pavos en la tonteria e insiste en invitarnos a lo que por supuesto, no nos negamos.

Noche en la ciudad, cañas, tapas, vinos, peloti y a dormir...tenemos compañia femenina en la habitación, por dios...que no hagan nada estos tios. Si lo hicieron no me enteré, como a tantas y tantas mujeres les ha pasado, que no se enteran nunca de nada...

Leon-Molinaseca. 90 kms por las tierras del Maragato hasta dar la bienvenida al Bierzo. Montañas nevadas, tierras amarillas, valles verdes, ciudades históricas, pueblos olvidados, miles de historias personales en un solo punto simbolizadas por unas piedras llegadas de los cinco continentes de manos de héroes anónimos, que dan un poco de sentido a nuestra existencia...

Mañana me levanto con resaca fijo.

El Viaje de mi vida. Etapa 5

2011-05-24T14:36:00.001-07:00

Si, ya sé que no soy constante, que si empiezo algo normalmente no lo acabo y con esto del remember de mi Camino de Santiago particular, casi hago lo mismo. Casi pero no... Todos sabemos que los grandes artistas, escritores, músicos, pintores y demás bohemios-y-soñadores funcionan por inspiración, ganas o no tener nada mejor que hacer, y ahí justamente es donde yo me incluyo,

Releyendo mi PDA (papel de apuntar) del viaje, mirando las fotillos y los vídeos de la etapa, y sobretodo la escasez de los mismos, me ha recordado lo "jodidamente" mal que lo pasé ese día, y como los remedios que tomé el día anterior para solucionar los problemas tanto físicos como mecánicos no sirvieron absolutamente para nada...bueno sí, para empobrecerme un poco más y a su vez enriquecer al pueblo que me hospedó por unas horas...si me llego a quedar un día más creo que fundo un partido político y gano las siguientes elecciones...PGF...Partido de la Gente Fenomenal

Pues bien, la noche fue normalita...mejor de lo esperado, sobretodo teniendo en cuenta que dormí con una inestabilidad gastroinstetinal considerable, la cual llamaba más la atención debido a que mi separación del resto de mortales era tan solo por la fina tela de un saco de dormir de verano.

Al amanecer primer problema, meter el saco en la funda...algo que había conseguido a la primera, esta vez me costó dios y ayuda. Un montañero avizado y tecnosexual, dejó su iphone a un lado y me ayudó a meterlo (el saco en la funda), no pude evitar preguntarle por el iphone, a lo que el muchacho, como si fuera un padre presumiendo de su hijo futbolista, se le hincha el pecho y me comenta que con ese aparato una tormenta no le sorprende, no se pierde y lo mismo hasta liga más...mientras yo, pisaba las hojas arrancadas de la guia campsa y las metía disimuladamente debajo de la cama.

Hablando de todo un poco con este muchacho, digo que vengo desde Móstoles, y otro montañero me comenta que también viene de Madrid. Curioso, es el tipejo que iba firmando delante de mi en todos los albergues por los que he dormido. Charlamos un rato, y veo que lo mío tiene solución todavía, lo de otros es ya para mandarles a la tundra siberiana. El tio tenia pensado seguir por el Camino Frances hasta Leon para luego desviarse hacer no sé que camino, que atraviesa los Picos de Europa y luego gira otra vez para ir por el Camino Primitivo hasta Santiago...vamos que al muchacho le quedaba aun un mes de caminata...por ir solo y meditando me dice...a lo que pensé para mis adentros " te vas a cagar, no voy a parar de hablarte hasta que termines el desayuno, vas a aborrecer con razón al ser humano"...unos kilometros más tarde me lo volví a cruzar y por supuesto que me paré y retomé la conversación a medias del albergue.

Era tarde, entorno a las 9 de la mañana. Los peregrinos de a pie han marchado hace bastante, soy el único en ir en bici y me lo tomo con tranquilidad porque algo me dice que el día va a ser largo y duro. Desayuno en el salón comunal. La brasileña ha sido sustituida pora una argentina igual de sugerente, así que la doy un poco de palique (algo que a los argentinos no es muy difícil) pero sé que sin mi gomina no soy nadie, así que cuando se da la vuelta hago acopio de bollitos "gratuitos" me los guardo en los bolsillos y salgo a afrontar un nuevo día.

La cosa no pinta muy bien. Los remedios tomados el día anterior han hecho poco efecto. La pasta que eché al transportin no ha servido de nada. Algo que por otro lado es lógico, al habeer hecho la pasta sin agua. Así que tuve que tirar de mis escasos conocimientos de Física-aprobada-por-hacer-la-pelota-a-la-profe de 2º de BUP, y con los pulpos me pongo a hacer nudos, apaños y vericuetos para darle el mayor agarre. Solución, tirar de carretera para llegar lo antes posible a Leon.

Por otro lado, el masaje que me hizo en la espalda mister Pardeza me sirvió tan solo para ser consciente de que tengo espalda, y la forma que tiene ella de recordármelo es a través del dolor.

Todo ello unido a que cada vez que me llevaba un bocado a la boca, mi estomago y aledaños me decían que sin fortasec no había nada que hacer. Pero fortasec no teníamos en el botiquín. Mal asunto.

No me quedaba otra que continuar y observar la Cordillera Cantábrica a mi derecha y a mi izquierda los Montes de Leon. Montañas imponentes, nevadas y con ciertos aires místicos y misteriosos, reflejos de un pasado no muy lejano, en el que el hombre las miraba con temor y curiosidad por ser lugares aun por descubrir... lo que hace estar solo y enfermo.

Continuo mi camino por carreteras locales y pistas asfaltadas, llegando al pueblo de Mansilla de Mulas. El transportin tiene los minutos contados, y mientras compro una manzana en una tiendecilla atiborrada de peregrinos, me pongo a charlar con unos tíos muy majos. Son unos vascos que han semisecuestrado a un coreano. El pobre de Kim dice que "si" a todo lo que Patxi y Andoni proponen...a gritos. Resulta que estos dos vascos se dedican a la siderurgia, y al ver la carnicería que tengo montada en el transportin, bueno más bien chatarrería, se les da la vuelta a la piel, les salen pústulas de la cara, ampollas en los pies, callos en las manos...vamos que se indignan con el control de calidad de los fabricantes, las soluciones de tres al cuarto y en por qué no echaron en el petate un soldador para haberme solucionado el tema...porque con dos puntitas de aluminio eso me llegaba a Santiago, tocaba en la catedral y me tiraba pa´Bilbao con el Compostela subido a las alforjas. Yo mientras me comía mi manzana ojiplático ante la situación. Por cierto, a uno de los vascos le habían robado la cartera y tenía que llegar por la tarde a Leon, antes de que cerraran las Cajas, para hacerse una tarjeta nueva. Eran las 12 del mediodía y estábamos a unos 30kms de la ciudad. No dudaba de que llegarían.

Continué mi camino aun pensando en la situación que había vivido. Dos vacos siderúrgicos haciendo el camino con un coreano, profesor de universidad de su país.

Increiblemente no rompí el transportin hasta mi llegada a León. Llegada eterna, subida de un kilómetro, polígono industrial, autovía, callejuelas, baches, y a cada golpe con el asfalto la sensación de que se me iba a desparramar todo el equipaje. Necesitaba localizar urgentemente una farmacia, una tienda de bicis y el albergue.

Las nubes se cerraban amenazantes sobre la ciudad, y bueno, se puso a llover estando en la ciudad, como también se me rompió la chatarra...vivir para ver. La farmacéutica muy amablemente me explicó como tomar mis pastillitas para no volver al baño en la vida, y a su vez donde encontrar una tienda de bicis. Y en dicha tienda me metí, con todo el equipo, empapado por la tormenta primaveral, y con un pastor aleman oliéndome la entrepierna....lo que me faltaba, que me mordieran la pichurrina.

Estaban cerrando, pero saqué mi desparpajo habitual y conseguí, ya no que me arreglaran la bici, si no que además me habilitaron una zona para poder cambiarme de ropa y así ir andando tranquilamente al albergue. Que simpático es este chaval, parece mentira que sea de Madrid, me comenta el dueño. Simpático sí, hasta que volví para pagar y recoger la bici...100€!!!!

Antes de esto último, salí andando en busca del albergue. Con una tranquilidad enorme al saber que lo del transporte hasta Santiago estaba solucionado, ahora lo siguiente era lo de la tripita. Eso fue otro cantar, porque cuando pensaba que la cosa iba a peor, no se me ocurre meterme entre pecho y espalda un menú del día leones. Es decir, que me dejé una pasta y la comida no salió del restaurante.

Llegada al albergue agonizando y pensando como coño iría dentro de unas horas a la otra punta de la ciudad a por una bici. Ni p.... gana.

Entro en mi habitación y veo que está ocupada por dos personas. Veo sus apaños y enseres y me supongo que serán dos tios. Me duermo. Oigo ruido. Alguien entra en la habitación. Disimuladamente abro un ojo. Descaradamente abro los dos. Porque dos son las mujerones que han entrado, brasileñas para ser más exactos. Y una tiene aquarius en una mano y bolsa de la farmacia en otra. Tiene cagalera como yo. La vida no puede ser más romántica. Le echo cara a la cosa y las doy la espalda. Ya si eso en otro momento de la tarde las digo algo. Ese momento llega al darme cuenta que me he dormido con 3/4 de cuerpo fuera del saco...duermo en calzoncillos... Asi que ya que las he mostrado mi exterior, las muestro mi interior...charlamos y quedamos en hacer la compra para la cena...arroz blanco, jamon york....Asi que, una hora después, Felipe está en un Mercadona con dos brasileñas comprando algo para cenar. Casi se me olvida la bici en el taller. Salgo a toda leche a por ella. Vuelvo al albergue y oigo gritos en la habitación de al lado....KIM KIM KIM NOS VAMOS A CENAR...ÑAM ÑAM...pobre Kim, que no entienda el español no significa que esté sordo. Saludo a mis colegas vascos. Nos alegramos por haber solucionado cada uno nuestras cosas. Y ceno con mis amigas-por-un-dia brasileñas. Unas cuantas risas, algo de complicidad, conversaciones acabadas a los 30 minutos...a dormir y....a escuchar como roncan. Solo espero que no se les escape nada por abajo....:)

En un día como este de das cuenta la de vueltas, giros y cambios de sentido que puede dar la vida, tanto para bien como para mal. Me recordó a esas etapas alpinas del giro o del tour, donde el que desfallece luego se recupera y el que va muy bien al final la acaba pagando. No te puedes confiar ni tampoco dar por vencido. Tan solo tirar hacia delante, agarrar con fuerza el manillar, subir piñon si la cuesta es dura, y dar las pedaladas justas si es cuesta abajo.

Sahagun-Leon. 55kms. El único día en el que pensé en que cuanto más me acercaba más me alejaba de mi destino.

El Viaje de mi Vida. Etapa 4

2011-04-28T12:18:00.000-07:00

Hace unos cuantos días que no escribo la crónica bicigrina, falta de tiempo, ganas o demasiados derbys. Ayer fue el enésimo, victoria azulgrana en el Bernabeu, merecida pero con muchas sombras...sobretodo en la actitud de los deportistas, continuamente en el suelo, quejándose de golpes inexistentes, teatreros, exagerados...mostrando al mundo lo contrario de los valores deportivos de fair play, superación o respeto hacia el adversario y la afición. Me venía contínuamente a la cabeza y, por descontado a la boca, las comparaciones con el ciclismo. Ya sé que soy muy pesado con esto, pero por encima de mi madridismo está mi ciclismo, y el ejemplo que dan tanto los profesionales como los globeros como yo, es que si te caes, te levantas y continuas...y creedme, una ostia en la bici no es como un plantillazo de Pepe.

Algo parecido me pasó en esta cuarta etapa y en las venideras. La noche en el albergue-colegio del horfanato no fue tan terrorífica como esperaba y dormí como un lironcito, surtió efecto el ibuprofeno y la crema reflex, dolores sí pero pocos. Un despertar natural, sin alarmas ni nada, rayos de sol filtrándose por las cortinas, los gallos y las golondrinas comunicándose entre ellos, algún tractor y yo apunto de caerme porque se me olvidó que dormía en una litera.

Me visto con la segunda equipación....ya que la primera está secándose, voy al jardin botánico trasero de la casa, cogiendo la llaves de la misma, que como se me olviden dentro si que la cago pero bien, y nada, la ropa igual de mojada que el día anterio...puñetero rocio mañanero. La engancho a uno de los multiples pulpos y cuerdas que llevo atrás. Estiramientos. Isostar en los botes de agua. Engrasar un poco la cadena. Bollo y pieza de fruta. No creo que el bar Oasis esté abierto después de que ayer le hiciera trasnochar, así que a desayunar en el siguiente pueblo, Medina de Rioseco, 11 kms por carretera mejor que por caminos, que hay hambre y los caminos no creo que anden muy bien, y más al ver los peazos de charcos que hay junto a la carretera, que creo que en más de uno había un socorrista.

Al fin una ciudad o sucedáneo de ella, Medina de Rioseco. Lugar interesante, aunque como diría mi amigo Txurren, ciudad de 1hora, es decir que en una hora las has visto y a otra cosa mariposa. Es curioso, pero desde Segovia no había pasado por una localidad con más de mil habitantes, y el cuerpo como que se me había acostumbrado a la tranquilidad y la paz campestres. Aquí el mero hecho de ver coches en doble fila, o una cuadrilla de peones abriendo las aceras me hizo sentir como Cocodrilo Dundee por las calles de Nueva York. Necesitaba un café con tostadas imperiosamente. Localizada la cafetería cuyo nombre no recuerdo pero no así el trato recibido dentro y su decoración, me introduje en la misma, no sin antes negar a un vendedor de la ONCE un cupón, pero ni corto ni perezoso le digo que me vigile la bici mientras desayuno....fue sin querer. Yo veia ladrones por todos lados, vamos que era un Paco Martinez Soria....que fácil es ruralizarse. Dentro parecía que había viajado a la españa de finales de los setenta. La cafetería no tenía paredes pintadas, estaban de madera cutre hasta arriba, sillones de sky, la barra forrada de cuero...yo de un momento a otro pensaba que entraba Jose Luis Lopez Vazquez por la puerta, piediendo desayuno para 10.

Me las piré sin decir adiós y mucho menos dejando propina...que malo maloso...y aquí me surgía una diatriba. A partir de aquí había 3 posibilidades de continuar el camino, y no era una en coche, otra en bus y otra a lo Moonwalker. Era por distintos caminos y uno de ellos era el del Canal de Castilla. Elegí este último por suerte, ignorancia o tropiezo. Fue otro momentazo del camino. Había circulado por carreteras, senderos, pistas, arenales, barrizales, entre montañas, subiendo puertos... pero me faltaba el circular por un Canal, y la verdad que es bonito, sobretodo visto desde fuera. Pedaleas a la sombra de álamos y olmos, un paraiso estrecho y largo que atraviesa durante kilometros una Castilla llena de cultivos de secano.

Tras unos breves kilómetros silvando por este camino se acaba lo bueno y aparece de nuevo la flecha amarilla indicándome que debo abandonar el Canal de Castilla. Siguiente pueblo Tamariz de Campos, que se ve en la lontananza siguiendo la línea recta del camino. Tras este pueblo semiabandonado, con numerosas ruinas reflejo de un pasado señorial, comienza mi periplo por pistas y carreteras, de contínuos subeybajas, de mirar a los lados y atrás con la duda enorme de que vas en la dirección errónea, de echar mano a mis hojas de la guia campsa, cada vez en un estado más lamentable por cierto, y de cagarme en el tío que se encargaba de pintar las flechitas amarillas...lo mismo alguna la pintó en el culo de una vaca, y claro, la vaca se mueve, y sobretodo, porque qué hay detrás de la vaca que ríe....un toro que empuja....;)

Fue por estos caminos arcillosos donde me pasó quizás la anécdota más entrañable de todo el camino. En mi pedaleo sin dirección y sin decisión, se me cruzó un pajarillo, quizás un zorzal o un tordo, había muchos como ese por allí. El bichejo en lugar de asustarse y desaparecer al acercarme yo, salía volando y se adelantaba una veintena de metros, posándose de nuevo en el camino, así sucesivamente durante un par de kilómetros, curiosamente hasta ver al fondo una localidad llamada Villalón de Campos, justo por donde tenía que pasar. Otro ni se habría dado cuenta, seguramente yo tampoco, pero en ese momento sí y lo pensé luego detenidamente mientras me comía mi bocata de fiambre de la tierra..."la de señales que nos da la vida y no nos enteramos".

Un pueblo bonito este de Villalón, con su iglesia monumenta, su pináculo, sus calles empedradas y su hombre de la garrota señalándome para donde tirar. Cuidado con esas garrotas porque las carga el diablo. Es increible pero ya estoy practicamente en la provincia de Leon, tras 4 etapas y más de 350kms. Parece que han pasado semanas desde que salí de Móstoles y la felicidad me embarga. Tengo la sensación de estar más cerca de finalizar felizmente mi viaje que de acabar antes en Móstoles.

Sahagún está cerca, el Camino Frances me espera, no hace el mal tiempo que se avecinaba, me encuentro de lujo y voy a llegar con tiempo de echarme una siesta. Mp3 a tope, James Holden llena mis tímpanos, aprieto los dientes y casi levanto los brazos al llegar a Sahagún, después de una recta eterna paralela al rio Valderaduey. Me las prometo felices.

Voy al clásico albergue que en su día fue un monasterio o algo así, pero aparece un paisano y me dice que hay un albergue mucho mejor a las afueras.Yo como me hago caso de todo el mundo me voy donde me dice, sobretodo tambíen porque me comenta que lo regenta una brasileña que está tremenda. Son 4 días en alta mar y la carne es débil.

Al ver el albergue dudo si por la noche tendrá luces de neon rosaceas intermitentes, porque madre mia que garito, que esculturas en la entrada, que colores magentosos, que gente más rara. Solo faltaba yo. El dueño me recibe como si fuera Lawrence de Arabia, faltan unas niñas virgenes tirando pétalos de flores a mi paso...me siento agasajado y querido a su vez, que raro es todo. Más aún cuando, sin saber por qué, me quejo de mi espalda. El dueño no tarda en decirme que me dan un masaje y listo, lo dice mirando a la brasileña, yo la miro, creo que me ha guiñado un ojo, estaré mareado, ella estará enferma o ciega, me miro, doy asco...me ducho, veo una camilla al salir de los baños, me dice el maromo que me tumbe bocabajo, desaparece, rezo porque aparezca ronaldinha, pero aparece Pardeza y me deja fino catalino, me sumará el servicio al coste de la estancia, cago en to...ya estoy en la ciudad y me engañan.

Paseo por el pueblo mientras me apañan la bici en una tienda. Crisis. Es una hora dando vueltas por un pueblo de visita obligada de 30 minutos. Llegó a la tienda y me comenta que la bici de lujo pero el transportin con su arandela del 15 puesta por Javier en Valsain, tiene los días contados. Está rajado de tal manera que se va a romper mañana a las 9 en punto, justo cuando salga del albergue. Soluciones:

a) Esperar a mañana por la tarde que me traen ellos un transportin

b) Comprar una mochila y llevarlo todo en la misma

c) Buscar un taller de aluminio para que me lo suelden

Opto por la c. Me voy al polígono industrial del pueblo, es decir, dos naves que curiosamente hacen lo mismo, trabajar el aluminio...pero en este caso, no el mío. Un muchacho de descendencia romana, porque vaya manos que tenía, me comenta que para aguantar hasta Leon(50kms) le compre una pasta que se vende que sirve para pegar metal, y un poco de cinta americana. Así que vuelvo al pueblo a toda leche, porque son las 19:45 y cierran a las 20:00, si no lo han hecho ya, y localizo la ferretería. La muchacha, muy amable, me explica varias veces como usar dicha pasta, y a puntito estoy de hablar en tono Forrest Gump para que me lo hiciera ella, lo de la pasta digo....;) pero no cuela. Vuelvo al albergue, anochece, hace frío, tengo hambre y me siento como que estoy incubando algo y no es nada bueno. Que puto stress. Uso el mejunje ese sabiendo desde el primer momento que no va a funcionar para nada, y más cuando pasan unos peregrinos forasteros, que dicen algo en su idioma y señalando mi causa perdida con un tonito más que dudoso.

Sea lo que sea, lo dejo estar...guardo mis cosas, arranco el facebook que lo tenía abandonado y....emoción es poco. Veo mogollon de comentarios de ánimo, apoyo, chascarrillos, joder que fuerza da eso. Y todo gracias a las crónicas Txurreniles. Mi buen amigo Luis me llamaba todos los días y yo le comentaba las jugadas, y el muy grande las escribía luego en el Face, todo ello mientras yo no me enteraba de nada y pedaleaba cantando un la la laaaaaa.

La verdad que gracias a eso y a la experiencia adquirida en estos días me preocupaba muy poco lo de la bici, si se jodia como si no, llegaría con lo puesto, con mochila, andando o haciendo el pino puente, sabía que ese viaje lo iba a terminar.

Minutos despues, cenando una hamburguesita, dicha seguridad se vino abajo. Todos los días habia tenido problemas mecánicos pero ninguno físico, prefería los físicos a los mecánicos, pero ahora que veía que por la banda izquierda aparecía la señorita flora intestinal me asusté un poquito. Mala noche? para nada, lo dicho anteriormente, la experiencia adquirida y la capacidad para no pre-ocuparse me vino muy bien para dormir en un albergue lleno de peregrinos con un monton de vivencias, aventuras, sufrimientos e historias.

Castromonte-Sahagún. 80kms. De Valladolid a Leon. Por fin el Camino Frances, este sí que me lo conozco bien. A partir de ahora a practicar mi ingles.

Por cierto, los peregrinos foráneos que me refería antes eran catalanes, y que gran falta de respeto hablar de mi, delante mía en su idioma. Así mal vamos.

El viaje de mi vida. Etapa 3

2011-04-21T08:41:00.000-07:00

Nos acostamos pronto, aproximadamente a las 11 de la noche. Mi compañero a las 11:05 estaba durmiendo, y a las 11:06 ya estaba roncando, menos mal que me avisó y me recomendó que durmiéramos con una cama de por medio para que no me molestara sus ronquidos...y por todos es sabido que las camas y en especial las literas, son unos elementos aislantes cojonudos. Así que al principio me pareció gracioso pero luego ya era como en los dibujos animados, una habitación a oscuras y unos ojos abiertos, con unas venitas rojas irritadas. A las 6 de la mañana Ovidio se preparó y marchó una hora después, ahí aproveché para intentar dormir un par de horas en condiciones y vuelta a la rutina...abrir y cerrar de cremalleras, ruido de bolsas, buscar una muda seca, calcetines limpios y directo al bar para desayunar como es debido.

Es la tercera jornada y ya empieza uno a resentirse físicamente. La verdad es que de fuerzas andaba bastante bien, quizás mejor incluso que al principio, pero en cuanto al tema posaderas...cada vez que montaba en el sillín me venía a la cabeza la imagen de los culitos de los chimpancés, rojos, hinchaditos y bastante asquerosillos, la verdad...

Al no haber ninguna guía escrita de este camino, yo durante un árduo y duro proceso de documentación sobre el mismo, la noche anterior antes de salir de Móstoles me apunté las cosas a tener en cuenta, hostales, albergues, tiendas bici, kilómetros, puertos, etc... puntos peligrosos y posibles errores que cometería.

Uno de ellos se encontraba en esta etapa. Me adentraba en la Tierra de Pinares, una zona reforestada de Castilla en la que al igual que se practica el cultivo de secano como el de regadío, también se plantan pinos, y por favor no hagamos bromas al respecto. Así que, yo que me esperaba paisajes secos, yermos y sin sombras, resulta que me encontré auténticos vergeles y oasis en mitad del desierto. Y os preguntaréis donde está el peligro de los pinares...pues no en ellos, ni en la posibilidad de que te callera una piña encima, sino que al ser una tierra de aluvión (no de alubias grandes), donde confluye cantidad de ríos nacientes en el Sistema Central, pues la tierra y los caminos son auténticos bancos de arena. Los caminos se convertían en verdaderas dunas, siendo imposible pedalear y yendo más de una vez al suelo sin darte tiempo a quitar el pie de la cala.

Recomendaban ir por la carretera, pero era por la mañana y tenía ganas de perder el tiempo, con lo cual derechito a los caminos entre pinares. Y bueno, a veces era bastante frustrante el poner pie en el suelo, andar 1 km con arena hasta los tobillos pero también era de agradecer el poder respirar los olores de un pinar en primavera, oir los pájaros carpinteros, el cantar del cuco o que te sorprendiera el batir de alas de un águila despistada casi encima de mi cabeza. A todo esto me encuentro con mi "buen amigo" Ovidio, no puedo evitar pararme con él, darle un toquecito de atención, preguntarle como su mujer sigue viviendo con él, y compartir unos cuantos dulces y un trago de zumo. Una foto de despedida y sigo con mi camino.

Durante kilómetros transcurro paralelo al río Eresma, el cual forma un profundo cañón en mitad de la llanura castellana, y provocando una mezcla de bosques de rivera, encinas y pinos a sus márgenes. Sin darme cuenta, ha sido mi compañero y lo será durante muchos kilómetros, desde su nacimiento en Valsaín hasta su desembocadura cerca de Tordesillas.

Atravieso la monumental localidad de Coca, aquí es donde dormirá Ovidio. Son unos 25kms desde que he salido y le admiro, porque en bici es duro, pero andando el camino es duro y eterno.

Según la guia hay una bajada suave hacia el río Voltoya y de ahí una subida igual de suave y se continúa por la llanura castellana...y unas narices, que en esa cuesta creo que me puse a hablar en paralelo con una hormiga, y la tía iba cargada con una cáscara de pipa y todo...

A partir de ahí nada de nada...rectas y más rectas, atravesar de pueblos semiabandonados, establos, más rectas, una discoteca en mitad de la nada y con muy buena pinta "Studio 54". Miré el gps, 30 kilómetros de apenas nada, viéndome en la obligación de avisar al bueno de Ovidio, de que comprara de todo en Coca porque por allí solo iba a vivir de piñones, espárragos trigueros y el agua de los charcos.

Creo que la edad media de las personas con las que me crucé rondaba eso...La Edad Media, una auténtica pena el abandono del campo hacia las ciudades, aunque dicen ahora que con lo de la crisis la gente se vuelve para el campo, aunque yo creo que es para robar cobre, melones y borregos.

Y en mitad de ese aislamiento del hombre veo una recta larga, un camino que parece en buen estado, a su izquierda cultivos verdecitos y a su derecha el barbecho y un sistema de regadío, parece que con poco uso. Pero es como cuando a un animal capullín se le pone un trozo de carne jugosa encima de unas hojitas verdes y virginales, se mosquea, olisquea, mira alrededor y al final puede su hambre y su ego y salta a por la comida fácil....ZASSSSS...agujero en el suelo y ahí se queda. Pues a mi me sucede algo parecido, pero sin comida ni nada. Fueron no más de 200 metros, yo con mi musiquita technohouse a tope, cuesta abajo, la la laaaaaa... y noto que no avanzo, que algo me tira para atrás, algo me salpica las piernas, los brazos, la cara...barro, barro en cantidades industriales, tanto que la bici se atranca, la cadena desaparece en el lodo, hay tanta tierra en el transportin que la tengo que quitar a dos manos, vamos que podía haber hecho una tinaja. Al fondo veo a un labriego con su tractor John Deere, le hago gestos con las manos para que se acerque, y el tío muy majamente lo hace. Sin parar el tractor y mucho menos bajarse me dice que el único sitio con agua por allí es una gasolinera que está a unos 5 kilómetros, asi que nada, 5 kilometros andando y cagándome en todo. Aprovecho para explicar que si me hubiera puesto a dar pedales, me habría cargado cadena, rodamientos...y por allí no había muchas posibilidades de encontrarse con otro Javier de Valsaín. Pues nada, 5 kilómetros aguantando moscas, avispas, ruido de coches y rezando que en la gasolinera hubiera lavado a presión.

Solucionado el tema y engrasada la bici, prosigo la marcheta. Es el mediodía y el calor aprieta. Llego al río Duero a su paso por Puente Duero, y me meto un platazo de macarrones con chorizo que quita el sentido. La verdad es que estoy feliz. Al principio empecé con un nudo en el estómago, angustia por el que pasaría y sobretodo, si lo que pasara se podría solucionar, averías, lesiones, caidas o perderse... Y al ver que todo ello, efectivamente, me estaba pasando pero aún así lo iba afrontando, solucionando, solo o con la ayuda de la gente, te hace ganar en confianza y a su vez en disfrutar del viaje.

Es en estos momentos, cuando te da por filosofear, no por culpa de los macarrones, si no porque estás comiendo solo, en un sitio desconocido y tu única compañía es la cámara de fotos, el gps y el móvil. Es ahí cuando aprovechas para llamar a todos los amigos que estan pendientes de mi, que igual que se sorprendían de mis avances y mis aventurillas, yo también me sorprendía y me emocionaba al escucharles y sentir su cariño y aprecio hacia mi. Gracias a Auñon, Santi, Txetxu, Txurren...

Bueno que me pierdo... y me perdí de verdad. Al llegar a Simancas, que muchos lo conoceréis por ser el lugar donde está el archivo real, y que yo lo recordaré por la cuesta del 10% para superar la depresión producida por el río Pisuerga. Yo no sé si en esa cuesta, con los macarrones todavía atravaseando el duodeno, nublaron mi vista, pero perdí de vista las flechas amarillas, empecé a preguntar a los paisanos, pero por allí solo estaba el Pali, el Fandi y el Vaquilla buscando algun poblado chavolista. Así que tiré de mis mapillas arrancados de la guia campsa del 97, mi poder de orientación y de mi manía como hombre de no volver a preguntar. Miré el mapa, miré la carretera, volví a mirar el mapa, lo guardé y dije..."por ahi!"... y despues de atravesar la Tierra de Pinares me comí todos los Montes Torozos, que no son muy altos pero si muy puñeteros, di un rulo de unos 20kilometros, subiendo dos puertecillos que no tenía por qué haberlo hecho. Y os preguntaréis por qué lo sé, pues muy sencillo, porque pregunté a dos ciclistas a posteriori y los muy majetes me indicaron por donde ir y me recalcaron que lo que había hecho era una estupidez, en otras palabras, pero una estupidez al fin y al cabo.

Eran las 6 de la tarde y quería recuperar lo perdido en el primer día, con lo que continué un poco más. Error. Apunté mal un albergue y después de pasar el pueblo donde tenía planeado dormir, decidí dormir en el siguiente que también tenía albergue...pues no, no lo había y aparte para llegar a ese pueblo, no lo hice por otro sitio que recto, como los burros, asi que sendero al 20% entre piedras, me bajé de la bici, cagándome en el pueblo, en el sendero, en mi y en el pavo que se estaba fumando un porro a la entrada del pueblo y quien me dijo que el próximo albergue estaba a 20kms...

7 de la tarde y un poco agobiado, tiré de carretera, apreté los dientes y los ultimos 20 kilometros los hice a tope con temor de que cerraran el albergue o vete tu a saber. Acerté con ello, porque el albergue estaba abierto, ya que el que lo cuida vive al lado, pero el único bar del pueblo estaba cerrado y lo lleva un abuelete, que si llego un poco más tarde el pobre hombre se habría acostado y habría cenado entonces barritas muesli con un ciruela reseca.

Bar Oasis, te cagas, y dentro como si estuviera en la serie "la señora". De cenar la mujer del abuelete me hizo filete de lomo con dos huevos, no había más para elegir y me sentó de miedo, les cogí el mando de la tele, puse el inter-barÇa de la champions, la gente del pueblo vio que estaba abierto el bar y se metieron a verlo, unos chavales de 15 años se pusieron a mi lado a verlo y beber anís, la abuelita a mi izquierda se me quedó dormida, el abuelete diciéndome que esa tierra estaba abandonada a su suerte, y yo asintiendo porque era y es verdad.

Les dejé en su bar Oasis, paseé por las calles del pueblecillo, Castromonte, en su día un pueblo importante, hoy sombra de lo que fue, charlando con Auñon y despertando a todos los perros del pueblo. Y dándome cuenta que lo que no quería era ir a dormir, porque el albergue era un antíguo colegio de la república, con capacidad para 20 personas y estaba solo... Iker Jimenez ha hecho mucho daño en mi cabecita y solo veía niños de la guerra paseando con babys y arrastrando cadenas...

12 horas sobre la bici. 130 kilómetros. Amanecí en Tierra de Pinares, viendo en la lontananza el Sistema Central, atravesé los Montes Torozos cerca de Valladolid, crucé el rio Duero y finalicé en la Tierra de Campos, observando a lo lejos la Cordillera Cantábrica. Gelocatil, galleta de chocolate, trago de aquarius y cadena Ser a tope para no escuchar nada en esta sala.

El viaje de mi vida. Etapa 2

2011-04-19T11:57:00.000-07:00

Todos los que habéis hecho el camino sabéis de antemano que se madruga si o si, no se sabe muy bien por qué, pero se madruga. Asi que yo me levanté a las 9 de la mañana porque todavía no tenía la sensación de que lo estaba haciendo, y que coño, porque se está de lujo en una cama de 1.35, con tv, mantita, ducha...vamos todas las comodidades que te puede dar un hostal de carretera.

Había una gran incertidumbre en mi cuerpecín de 70 kilillos, después de la dureza del día anterior como que te planteas por qué narices se hacen esas cosas...y más si al levantar la persiana de la habitación veo en primer lugar la señar del Cercanías, y detrás la sierra de Guadarrama, la cual la cruzaría por el bonito puerto de la Fuenfría. La tentación era grande....pero como me dijo Auñón..."tira pa´lante que todavía estas cerca para que me llames y vaya a buscarte".

Asi que nada, preparo los bártulos, que por cierto es lo más pesado del camino...todo va en bolsas, separadas por colores, atadas con gomas para hacerlas más compactas, equilibrando el peso a un lado y a otro de las alforjas...vamos, diversión pura y dura, y me bajo al restaurante. Ahí me subió la moralina bastante porque compartí desayuno con el equipo nacional colombiano de ciclismo, que estaban entrenando por allí. Yo lo veía todo un poco sospechoso, porque unos colombianos entrenando en Guadarrama, en un hostal de segunda y con las de montañas que hay en su país...Y para colmo me vino una familia inglesa, que les explicara como llegar a Santander en coche...era la época en la que el volcán islandes se la estaba liando a los ricos, porque los pobres y los aviones la verdad es que no se llevan muy allá...Pues en mi inglés les expliqué como llegar por un atajo que yo me conozco, con lo cual yo creo que ahora mismo estarán empadronados en Palencia o en Reinosa, por lo menos.

Como véis, el camino no es pedalear solo, sino más bien hacer el vago y retrasar lo máximo posible lo de dar pedales. Pero ya no se podía demorar más la cosa, el sol increiblemente comenzaba a calentar la tierra y era el momento de subir un puerto de 1800 metros. Desde Guadarrama son aproximadamente 23 kilometros de subida pero muy relajadita, o como diría Santi..."falso llano a tope Filete". Es un paisaje espectacular, muy recomendable en primavera, porque a primera hora de la mañana se mezclan muchos olores, la bruma, el rocío, las flores, el ganado pastando, los cencerros, alguien talando, el verde sano de la montaña, las nieves de primavera...es genial, pero no estaba tranquilo porque el transportin seguía dándome problemas. Era demasiado peso y rozaba contínuamente con la rueda de atrás...solución? hacer como que no sé nada y seguir para adelante, como muchos padres con sus hijos que prefieren no saber, no mirar o no pensar...:) pero no todossss

En la subida conocí un caso más de paro, un pobre hombre con cincuentaitantos tacos, recién despedido y que con lo poco que tiene mal vive en el pueblo de Cercedilla, y la única ilusión que tenía era coger la bici y perderse por los caminos que hay por el valle de la Fuenfría, una historia triste que hay que escuchar pero que disimuladamente aumenté el ritmo porque lo que menos necesitaba oir son los problemas del día a día...un ratejo si pero no en rampas del 8%, con 10 kilos de peso atrás y con el run-run del transportin. Más adelante me encontré con un regimiento del ejército, que estaban de maniobras aunque yo creo que estaban más bien de ginkana, buscando algún tesoro escondido debajo de alguna piedra..y lo único que pensé es que no entráramos en guerra porque mal asunto...

Coroné, disfruté del bollo, obsequio de la buena de Bárbara, recargado de kilocalorías, con la moral por las nubes, me sentía de lujo, visualizaba una bajada de 30 kilómetros hasta Segovia, comida en la ciudad y a seguir por las llanuras castellanas...Esquivando piedras enormes, bloques de hielo y nieve y observando la enorme mole nevada de Peñalara a mi derecha me sentía un auténtico privilegiado, nada me podía parar...y pensé en la frase de Auñon "tira pa´lante que aun puedo ir a recogerte"...pues si se me fastidia algo por aquí estoy bien jodido y....ZASSS...transportirn partido y todo el equipaje esparcido por el camino. Situación: 1700 metros de altura, el pueblo más cercano estaba lejos, frío y escasa cobertura en el móvil. Llamo a Auñon y le comento la situación, como buen colega que es me dice que irá a buscarme por la tarde (era las 12 del mediodía), no puedo hacer otra cosa así que escondo las cosas detras de unos árboles para luego volver a por ellas, con un sentimiento de derrota pero qué le íbamos a hacer. Cuando en ese momento aparece un guarda forestal o similar que me pregunta la situacion: "a ver Juanma minuto y resultado", le comento mi aventura y decide bajarme las cosas al pueblo de Valsain y ahí ya vería que hacía yo. Ok colega. Le doy mis cosas a un desconocido y bajo trás él en bici, observando que el carro que llevaba detrás perfectamente podía albergar una bici como la mía, pero claro ya era rizar el rizo...le pierdo de vista y ni idea de como llegar a Valsaín. Llegar es fácil pero preguntar por un tal Javier que tiene un Patrol blanco pues como qué es peor...le conocen pero no le han visto, me empiezo a mosquear y a cagarme en mi estampa, y justo en ese momento aparece, yo disimulo mi mosqueo y como cambia mi cara, cuando saca de la parte de atrás de el coche el transportin arreglado..."nada, me he ido a mi casa y le he puesto un cierre nuevo yo creo que te aguantará". De la única manera que puedo darle las gracias es con un abrazo e invitándole a tomar algo en el pueblo, lo primero me lo acepta, lo segundo no, dando gracias porque lo único que hay por allí son asadores con lo cual la cosa me saldría cara. Allí dejé a San Javier, patrón de los desastres como yo, y pedaleé cuesta abajo, atravesando la bonita localidad de la Granja, para acontinuación por un carril bici acercarme a Segovia, observando a mi izquierda lo imponente que son los 7 Picos, la Mujer Muerta y el Mojon de Trigo, todos ellos por encima de los 2000 metros y con abundante nieve, campos de cultivo verdes, pastores con sus rebaños, el viento dando en mi cara, y yo acariciando la flor que tengo en el culo...:)

Comida rápida en Segovia, preguntando a los taxistas como salir de la ciudad por el camino de Santiago, perdiéndome un poquillo y al final encontrando la carretera que lleva a Zamarramala, cuesta al 10%, foto a la iglesia de Verazcruz o como se llame, que Auñon dice que es un rareza porque su planta es octogonal, 8 lados para aquellos estudiantes de la ESO, y foto también desde allí al Alcazar de Segovia, inspiración para Walt Disney en la peli de Blancanieves o la Cenicienta...yo es que soy más de las tortugas ninja...y bueno, eran las 4 de la tarde y ante mí se imponía la meseta castellana, caminos rectos e inexplorados por mí, con lo cual algo de congoja me entraba. Fueron kilometros de disfrute, de mirar atrás contínuamente y ver como se alejaba poco a poco la Sierra de Guadarrama y en primer término la ciudad de Segovia...atrás urbe y sitios conocidos, al frente ruralismo, boinas, garrotas, monos de trabajo, tractores, perros sueltos y gente que se lleva la mano a la frente para taparse el sol y mirarte con cara de "si te mandas no vas".

Es tarde y quiero finalizar, por fin voy a dormir en un sitio que tenía planeado más o menos, Santa Maria Real de Nieva, nombre largo para un pueblo pequeño. Es curioso lo de estos pueblos, antes de entrar ya saben que vas a llegar, y en la plaza del pueblo un chaval me dijo que si era peregrino me diera prisa porque el dueño del albergue se iba a Segovia y si no no podría entrar...hasta aquí hay stress. Después de 90kms y con la de cosas que mis ojos habían visto en lo que llevaba de día, tenía que apretar para buscar a no se quien. Afortunadamente lo conseguí y bueno, lo que queda es simplemente que compartí albergue con un tío llamado Ovidio, 66 años, 15 caminos de santiango a sus espaldas y que me secuestró toda la tarde-noche...obligándome a ver en un bar una corrida de toros, hacer fotos al pórtico de la iglesia, conocer la plaza de toros más antígua de España, que estaba en ese pueblo...en definitiva, pasar un buen rato y luego no dormir porque el tío ronca como Homer Simpson en ese episodio que roncaba hasta por los ojos.

Un día duro y lleno de sorpresas, y con un montón de pequeñas lecciones que te hacen tomar nota y seguir hacia delante, porque cuando parece que los problemas no tienen arreglo aparece una solución de lo más inesperada.

89kms de Guadarrama a Santa Maria Real de Nieva. La soledad del día anterior ha sido sustituida por momentos de amistad desinteresada, saludos a 30 por hora, estrechar de manos y brazos por el hombro con totales desconocidos. El mundo es un desastre y un lugar en lineas generales hostil, pero hay una pequeña franja del mismo, de unos pocos metros de ancho y unos cuantos centenares kilometros de largo, en los que esa hostilidad desaparece, es un lugar bueno donde da gusto vivir y ser humano.

El viaje de mi vida. Etapa 1

2011-04-18T10:56:00.000-07:00

Hoy justamente hace un año que comencé un viaje incierto, con un destino claro pero que no lo tenía tanto su finalización. A estas horas despertaba de una siesta más que reconfortante en un hostal de Guadarrama...paseando por sus calles...conociendo al cura de la iglesia para que me sellara el "pasaporte" y tomando un cafe en compañia de mi buen amigo Auñon y su novia Barbara.

Jamás pensé que pasara del amor al odio por la bicicleta en unas horas, pero así fue. Creo que ha sido el día más duro de mi vida sobre una bici. A los nervios por comenzar un viaje tan largo y sorpresivo, le tenía que añadir la clandestinidad del mismo...bueno clandestinidad tan solo con mi madre, que la pobre se pensaba que iba acompañado, y bueno, el intentar que todo saliera lo mejor posible, sin caidas, sin averias gordas, con el mejor tiempo posible...en fin un monton de cosas que se te pasan por la cabeza.

A tiempo pasado, recuerdo que fue el peor día de todos, pero claro, si empiezas con lluvias torrenciales, barro hasta las orejas, problemas con el equipaje, en tan solo 30kms...pues era como para darse la vuelta. Y creedme, se hace duro porque si miraba al frente lo único que veía eran nubarrones negros y si miraba atrás veía sol, cielo, nubes claritas y mi querido Móstoles. Tenía la sensación de que fuera donde fuese el nubarrón lo llevaría encima...ay si me oyeran los murcianos, me ponían un apartamento en la Manga del Mar Menor.

Empecé el viajecito un domingo y mi intención era dormir en Segovia. En mi pda particular (papel de apuntar) tenía todos los teléfonos de los albergues a partir de Segovia, porque antes no hay ni uno, y en ese caso hostales y pensiones...vamos por todo lo alto. Pero claro, todo a partir de Segovia, porque cómo no me iba a hacer 120kms con 3 puertos de por medio en un día, saliendo a las 10 de la mañana, con 10kg de equipaje y con más nervios que en el día de mi primera comunión... Pues eso, que nada más llevar unos 10kms los primeros problemas, junto a un campo de golf de Villaviciosa de odon.El transportin se iba para todos los lados, es decir hacia lo contrario que lo de su especie...quedarse quieto. Y yo con los pulpos intentando agarrarlo...un mecánico ávido llevaría toda clase de herramientas de última generación...yo pulpos, bridas y una navaja...

La cosa estaba complicada pero ya a partir del km 30, y llevando 3 horas de ruta, es decir a una media de 10 por hora (lo nunca visto) comienza la primera subida gorda. Esta vez acompañado de una pareja muy maja que se quedaron un poco boquiabiertos al conocer mi historia...pero no por esa gran gesta heróica que estaba haciendo, sino más bien por la tara que llevaba colgando que no era poca. Pues fue subir esa primera "tachuela" y empezar a llover...tranquilidad que llevo chubasquero para mí y para las alforjas. 5 minutos después estaba en un marquesina empapado hasta los calzoncillos que estaban resguardados en tres bolsas de plástico, y viendo como pasaba la pareja feliz..."buen viaje!" me gritan, y yo no sé si mandarles a tomar por culo, darles las gracias o preguntar cuando pasa la blasa que va a Mostoles.

Hago lo que mucha gente hace cuando ve llover guarecido donde no es su casa, ni su portal ni na de na...sacar el brazo, arrimar la oreja y decirse a si mismo "parece que flojea", sales de tu refugio convencido que en 5 minutos ha parado y tan ricky martin...5 minutos despues estaba debajo de una encina, mojandome el doble...porque claro no es lo mismo la protección de un arbol que la de una marquesina.

La situacion es insostenible con lo cual decido algo todavía mejor, para mojarme quieto me mojo en movimiento, asi que arranco y se produce el colofon final...perderme. Pero cómo puedo perderme por estos caminos que justo hacía una semana los había explorado para quedarme con la copla...pues eso. Creo que di vueltas en círculo durante unos kilometros, ya cuando vi el cartel de una sinagoga o secta o yo que coño sé, en mitad de una dehesa en Colmenarejo, decidí volver sobre mis pasos. Menos mal que vi a un chaval con la misma tara que yo o incluso más...que con la que estaba callendo no se le ocurre otra que salir a correr, me indicó más o menos bien, y proseguí mi camino. Por supuesto, ni le pregunté como llegar a Santiago, ni a Segovia...ya habia decidido dormir en Cercedilla, así que se lo pregunté de una manera muy simple..."para ir para allá?"..."sigue por ahí todo recto y cuesta abajo". Me convenció lo de cuesta abajo. Cuesta abajo mola, pero si llueve a cantaros no tanto...eso no era un camino, era el descenso del Porma en los Picos de Europa.

Al finalizar la bajada, y cagandome en todo lo habido y por haber, empezando en mi mismo, of course, se habrió otro hilo de esperanza...un puente. Fue guarecerme de la lluvia y ver como salía el sol...estuve por hacer el amago "seguro que saco una patita, se cierra el cielo y llueve" pero no tenté. Fueron unos minutos de reflexión, de estudiar la situacion, de relajarme y por supuesto de secarme enterito. Me desnudo que por aqui no va a pasar nadie...y con todo colgando...TACHAN...un chaval con una canoa en la cabeza. Frenazo y cruce de miradas. Pero como dos buenos taras sin novias, porque todo hay que decirlo, si tienes novia ni haces el camino de santiago solo y ni te vas un dia de lluvia, con tu canoa, al pantano de Valmayor. Y más como me dijo el chaval, que yo me he mojado por arriba, pero el por arriba y por abajo,vamos que era la mortadela de un sandwich. Muy majete, se ofreció a llevarme de vuelta a casa, y la tentación era grande pero gracias a ese sol que no se escondió, me lié la manta a la cabeza o más bien la toalla, enganché las calas a los pedales y continué, dandole las gracias y animado por sus palabras. Que importante es el sol, ahi me di cuenta lo mal que lo pasa a veces mi amiga Arantxa, allá en el norte.

Eran las 4 de la tarde y tal y como pintaba la cosa acorté la etapa aun más si cabe. Decidí finalizar en Guadarrama, en un hostal que ya nos hospedó a mi buen amigo Auñón y a mí en otra aventurilla loca por esas tierras.

Entrando al hostal era imposible evitar las miradas de los allí presentes. No tenía ganas de hablar, asi que solo pedi una habitación, pregunté donde poner la bici y si había misa por la tarde. Todo ok y la misa como siempre a las 7. Allí me dirigí despues de una siesta con algo de fiebre, andando por las calles de este pueblo serrano me planteaba muchas cosas, y más cuando entré en la iglesia, que no me casaría en la vida. Porque mientras esperaba al párroco para que me sellara el "pasaporte", estuve con una pareja que se iba a casar y estaban haciendo los cursos prematrimoniales...en fin, así es España.

Despues me visitó el gran Auñon y la gran Barbara, un café, unos cuantos bollos y otro para el día siguiente (gracias Barbara). Una despedida en plan, nos veremos dentro de una semana y directo a la habitación.

Es curioso, me encanta la soledad, pero en esos momentos me doy cuenta lo dependiente que soy de la gente, de mis amigos y mis familiares. Y solo llevaba 62kms y 24 horas de ruta...

Desintoxicación

2011-03-31T15:12:00.000-07:00

Son muchos meses aguantando días oscuros, soportando atascos, mirando al cielo y ver que hoy tampoco, pero sobretodo indignándote con un plan roto en el último momento. Debemos dar gracias por tener trabajo, pero más gracias deben dar ellos por tener trabajadores como nosotros. Que a pesar de los pesares, reduciendo nuestros salarios, consumiendo nuestra barra de energía cada mañana, ninguneándonos como si fueramos lacayos de hace muchos siglos, a pesar de todo ello, seguimos esbozando una sonrisa, dando una palmada a un compañero, alegrándonos por poder tomar una caña al salir del trabajo. Eso es algo que por mucho dinero que tengan unos pocos, eso jamás lo podrán comprar. Ni podrán ver más allá de sus coches de lujo, de sus gafas de 4 dígitos, o de sus despachos llenos de chorradas exóticas.

En cambio, nosotros (bueno, no todos) si vemos más allá de nuestros cristales llenos de mosquitos reventados, de ventanas manchadas por las últimas lluvias, o de la "boina" que rodea nuestras vidas urbanitas. Unos cuantos kilómetros más allá de todo ello, se encuentra nuestro escape. Es inevitable que cuando voy pasándome por el forro la ley de los 110km/h, apurando en las curvas y los "cedas", adelantando a lo Raikkonen a las autoescuelas, porque como siempre llego tarde a trabajar, mire al fondo y vea una sierra llena de nieve, y solo desee que llegue pronto el día en el que no me desvíe en la salida de Parque Oeste y siga recto.

Necesito...bueno necesitamos todos una desintoxicación, de trabajo, de ciudad, de horarios, de ruidos, y se lo recomendaría a más de uno.

Peñalara Baby

2011-02-15T15:14:00.000-08:00

De una tarde laborable de Jueves sale un miniplan para el día siguiente. Irse a la Sierra de Madrid, a continuar con el reto 2000 (subirse todos los dosmiles de Madrid y de donde sea)...Txurren accede isofacto, minutos después me confirma que somos dos más en la ruta, su mujer y su niña de año y pico...no lo puedo evitar, a esto se tiene que unir "Santiago y Cierra España". Qué subimos, pues está claro, el pico más emblemático y alto de la sierra de Guadarrama, Peñalara. En cuestión de minutos y entre llamada y venta preparamos la ruta, material, comida...todo ello mentalmente. Y deseando que toquen la diana, marchar a casa y preparar todos los bártulos. Que importante es tener minisueños, minimetas, minideseos....

En el asiento de atrás está la mochila, los bastones, el Marca y la película de "yo hice a Roque Tercero" de Pajares y Esteso. Enfrente mia Santi esperándome con la indumentaria típica del que hace por primera vez en su vida un deporte o actividad. Pantalones de vecino, botas del pasado, camiseta de ciclista...no sé si desayunar con él o pedirle una bombona de butano y que me la suba al cuarto. Esto no es serio...

Desayuno de campeones, café y churros y a preparar el coche de una familia montañera. Supermochilas, superbastones, supernena y 101 accesorios para la misma. Que caro es ser padre y más si eres un Calleja como Luis.

Allá vamos, es un día genial, sol, ausencia de viento, nieve a raudales y una niña que sonríe con todo.

Comienza la ruta en el Puerto de Cotos. Tras media hora de engancharse correas, quitarse guantes, volver a ponertelos, donde coño he metido el gps, como es posible que esta chaqueta tenga tantos botones y Alba no te muevas de ahi que ya nos vamos, arrancamos...

Son unas cuantas horas de subida, pero es una subida tranquila, con ojos distintos a los de otras veces. Con los ojos de una pequeña que acaba de venir al mundo, que gracias a unos intrépidos padres sonríe al sol, al viento, a la lluvia, al frío, y que se fija en los "pipis", que saluda a conocidos y desconocidos, que se duerme a dosmil y pico metros de altura. Que la despiertas cuando hacemos cima, porque ella es la artífice de nuestra aventura bajo la mirada algo estrañada de otros montañeros. Ella y miles como ella y ellos son los que nos dan una sonrisa gratuita y un motivo para seguir luchando, disfrutando y defendiendo esta vida que nos ha tocado vivir.

Tropecientas horas, 2423 metros de altura, 1600 metros de desnivel, 12kms...Peñalara.

Pd.- Descendiéndola surgió otro minireto...aunque este es algo más serio. Recorrer toda la Sierra de Guadarrama a pie, haciendo vivac o como se diga...esto es un no parar

Subida al Ocejón

2011-01-24T14:40:00.000-08:00

Lunes, 10 de Enero. Primer día libre tras la vorágine de compras navideñas, que este año por cierto no ha sido tanta. Pero curiosamente, por no haber sido tanta ha sido más estresante que otras pasadas, curioso...

Mañana fría, por no decir madrugada por respeto a muchos trabajadores que salen a esas horas a sus respectivos trabajos. Miras el reloj y al compañero Txurren, y vuelves a mirar al reloj sin dar crédito de ello. "¿será posible que estoy viendo a Luiso a las 6 de la mañana, despierto y vestido!!!???". Llevamos mes y medio currando sin apenas descanso y para un día que podemos hacerlo no se nos ocurre otra cosa que dormir 5 horas, vestirnos de sucedaneo de goretex, echar todo tipo de comida psedusana a la mochila, una muda de calcetines modelo "porsiacaso" y tirar para pueblos que en linea recta están muy cerca de la capital, pero para qué hacer líneas rectas cuando podemos curvear.

Luego, a la vuelta y tras conocer a las gentes del lugar (1 o 2 personas), nos dimos cuenta que elegimos el camino largo...siempre pasa eso, al principio escoges o das con la forma larga de hacer las cosas, y me atrevería decir que la bonita. La segunda tiras por lo fácil...

Hablando de la primera forma de hacer las cosas, es decir la larga y complicada, y dándote cuenta de que te has perdido,eres consciente de ello, te mosqueas y dices: "...Txurren creo que era por ahí atrás...ahora damos la vuelta"...20kms después..."sabes lo que te digo Luis? que ya es mejor que sigamos por aquí". Y gracias a eso disfrutamos de la sierra indómita y casi salvaje del norte de Guadalajara. Un lugar por descubrir, y espero que no le de por ello a los 6 millones de madrileños.

Bueno que me lío como siempre. Me pongo en modo "Espronceda" y no hay quien me aguante...

La subida al Ocejón es relativamente sencilla. Pero lo necesitábamos, tras los dos últimos fiascos del Pico del Lobo y el Almanzor.

Es una montaña no muy alta, 2050 metros, pero sí muy representativa y simbólica. Es el centro que une y separa la comarca de los "pueblos negros" de Guadalajara. Los une porque es la montaña "símbolo" de la zona, montaña que se ve desde cualquier punto, casi montaña isla con un aspecto muy distinto desde donde se mire. Por un lado progresiva y de formas suaves, y por otro lado con un aspecto más agreste, alpino y casi cortante. Y los separa simplemente porque no existe carretera que la suba, sino que la rodea, convirtiéndose los trayectos para ir a los pueblos de las dos vertientes en una pequeña excursión por la alta Alcarria. Como ya supondreis, elegimos subirla por la zona progresiva, y es que ya sabeis que yo soy un amante del Progressive...

La ascensión la realizamos desde Majaelrayo, aunque también se puede hacer desde el pueblo que está en la otra vertiente, Valverde.

Encontrar el camino al Ocejón se torna difícil, ya que sale de una de las 7 calles del pueblo, pero dar con ella sin más gente a la que preguntar que a 3 perros, un gato y un gallo pues como que es complicadillo. Curiosamente nos saltó un perro ladrando y gruñendo sin parar, en un principio parecía como que nos estaba echando pero en realidad nos guió perfectamente al camino...es decir, que nos estaba echando. Y bueno, durante los primeros metros gozamos de la compañía de un gato que, o estaba en celo o falto de amigos, porque le gustaba bastante el roce. Nosotros que carecemos bastante del cariño en general no le hicimos ascos al felino y nos dio pena cuando el bichejo miró atrás y vió que se había alejado demasiado del pueblo, y regresó...como si la madre le hubiera llamado diciendo "rrrriiiiiichal que se te enfrian las salchichas!!!"

Continuamos la subida, al principio entre jaras y monte bajo, y a medida que ganabamos altura iba siendo sustituida por bosquecillos de melojos y jovenes robles. La subida se realiza a traves de una senda bien delimitada hasta que llegamos a un collado entorno a los 1800 metros, donde la vegetación es sustituida por piedras, canchales y cuchillares (ya otro día explico lo que es eso). Intentamos seguir las indicaciones pintadas en amarillo en las rocas, las cuales te obligan a pensar en quien coño se subió con un cubo y una brocha y se puso a pintar las piedras. Que si fuera un poco cabroncete, te pinta para otro sitio y lo mismo te manda a su restaurante... Como dichas indicaciones desaparecen por la nieve y la niebla que siempre nos acompaña, tiramos de tecnología y sacamos el gps. Bendito aparato que te puede llevar a meta o a la muerte más espantosa.

"Segun el gps es por aquí Felipe". Esa es una de las frases que más se utiliza con ese aparatillo, a la que le responde siempre un "seguro?". Pues bien, seguimos las indicaciones del gps y como que nos parecía raro y difícil, ya que andábamos entre piedras con forma de cuchillos, pero bueno si lo dice el gps...y como soplo de aire fresco y un arrepentimiento de última hora de algún ser supremo, se levanta por unos segundos la nube y ves que estás al filo de lo imposible y/o/u lo absurdo, subiendo por donde no debes con un barrancazo a tu derecha y observando que lo que antes creías que era cumbre, es simplemente una roquita. Por supuesto la has cagado, tienes dos opciones, volver atrás o "gatear" por la roca y desear que al otro lado esté la subida buena. Como somos hombres elegimos la segunda opción. Gateamos, rodeamos la "roquita" y ante nosotros se extiende una esplanada con tintes de valle glaciar, y al final de la misma siguiendo los cercos que dejan 3 arroyos que nacen en la cumbre pero que en ese momento son simplemente roca y nieve, vemos el final de nuestra meta. Estamos lejos y nos va a costar. Sopla el viento fuerte, cada vez hay más nieve y no tenemos muy claro de por donde tirar, hasta que vemos unas huellas. Yo, que soy muy dado por las huellas y los bichillos, medio intuyo que son de zorro. Las sigo por seguirlas y de repente 500 metros más adelante esas huellas se cruzan con las de otro zorro, pero este zorro calza un 45 de pie por lo menos. Ahora sí que es más fácil, solo hay que seguirlas y listo. Todo esto lo piensa tu cabezota porque no tiene otra cosa que hacer, pensar en eso, pensar en dar pequeñas pisadas coordinadas con los bastones y en acompasar la respiración.

Llegamos a un último collado, quizás a unos 50 metros de desnivel de la cima pero los más difíciles. Tenemos que vigilar bien donde pisamos ya que todo es roca y hielo. Y haber, si nos caemos no nos vamos a matar pero sí que nos podemos quedar un poco más tontos de lo que estamos. Esto no es "Desafío Extremo", en todo caso "Desafío Absurdo"...el humor no lo debemos perder nunca y menos en esos sitios inviables para la vida.

Hemos llegado a la cresta del Ocejón. El aire nos dá en la cara y en la espalda, a un lado y al otro vemos aire, nubes, niebla, pequeños pueblos...solo falta que pase un helicoptero en vuelo rasante y le saludemos. Hemos coronado, hemos tocado cima, nos hemos salvado nosotros y a todos nuestros compañeros. Son solo unos segundos de estancia en el punto más alto, atrás quedan 4 horas de subida, y tras de sí nos esperan otras tantas de bajada. Pero da igual. Hoy estamos por encima del resto, sobretodo de lo malo. Luis llama a su mujer, Olga lo hemos conseguido. Yo no llamo a nadie, no hace falta, miras arriba, cierras los ojos, abres los brazos y sientes que algo nuevo entra dentro de tí, energías renovadas para unos cuantos días. Ese sentimiento desaparece cuando te viene una racha de viento que te espabila y te dice que "si que muy bonito pero tira pa´bajo que te vas a constipar".

Efectivamente, abajo en el coche empezó el primer estornudo y llegando a Móstoles ya había perdido la cuenta de los mismos.

De la montaña me traje un constipado, un bajón físico enorme pero un subidón de energía verde que es mi gasolina. Y creo que la de todo el mundo.

Entre los pueblos negros vimos la luz por unos instantes.

Vuelve el RuteroVerde

el desafio no lo buscas, te llega

2010-12-31T11:38:00.001-08:00

Comienza de nuevo Desafío Extremo, estamos en Diciembre y vuelvo a ver como este buen hombre, Jesus Calleja, escala, bucea, desciende…en fin, un montón de cosas. Para él nada nuevo, para mí un disfrute para la vista y un afloramiento de sentimientos y emociones simplemente viendo la televisión. Este leonés tiene algo especial, porque aunque para él sean esfuerzos y retos que ya ha vivido muy de cerca, sigue emocionándose como si fuera la primera vez que escala una montaña o desciende por rápidos imposibles. Y no solo disfruta él sino que hace partícipe al invitado que le acompaña o tanta gente que está al otro lado de la pantalla. Yo soy uno de ellos…

No puedo evitar emocionarme, que se me erice el pelo, sonrojarme y disimular alguna que otra lágrima al ver al pobre incauto que le acompaña como sube una montaña de 6000 metros. Y el muy jodío luego después de emocionarse también, dice un chascarrillo y se desternillan de risa, cuando hace unos instantes se estaban planteando abandonar.

Y por qué me emociono. Simplemente porque yo, salvando las distancias, he vivido también esos micromomentos, que en el cómputo global de nuestra vida es un 0.0000001% de nuestra existencia pero que sin ellos esta vida sería plana y anodina. Por supuesto, ocupando la plaza del pobre incauto que le llevan a subir una “montañita” o hacer una “rutilla”, siguiendo la estela de mi Jesus Calleja particular, Txurren o Santi…Aunque a veces soy yo que el que hace de Jesus Calleja, eh Auñon…?

Quien me iba a decir hace solo 12 meses que ahora, en este momento estaría escribiendo estas líneas, ya no en mi casa sino en mi “otra” casa. Que estando como estaba hace menos de un año, sin ningún tipo de ilusión, siendo empujado por la vida y la sociedad, sin ningún control de la misma, y peor aún, sin intención de coger las riendas de mi destino, pasado tan solo unos meses me viera pedaleando en solitario hacia una ciudad meta del destino de muchos. Haciendo caso a mis tripas, y en una noche de copas, que se me pasara por la cabeza que tenía que hacer algo grande y reafirmarme como persona en este mundo. En pegar un golpe sobre la mesa y decir, que sí que soy uno entre mil millones pero que soy único y especial, que como yo no hay nadie, los hay mejores, peores pero nadie igual que yo.

Recuerdo perfectamente el momento en el que decidí hacer el “viaje de mi vida”, una noche de Enero tomando una copa, dándola vueltas con manos temblorosas, y sintiéndome el hielo de esa copa, movido por la mano y derritiéndose mientras el líquido al que enfría va desapareciendo. No quería ser ese hielo. Levanté mi vista y vi a mi primer compañero de andanzas ciclistas y le dije lo primero que se me pasó por la cabeza: “este año me hago el camino de Santiago solo, desde casa, y lo quiero hacer SOLO”. Había que recalcárselo porque si no se me acopla con toda su buena intención. Me dio la mano y no olvidaré sus palabras: “tronco Felipe es lo mejor que puedes hacer”.

Y no se equivocó. Pasaron los meses desde que tomé mi decisión y llegado el mes de Abril, salí de casa con la incertidumbre total del que no sabe que le surgirá pasada la primera esquina de su barrio y durante los siguientes 700kms. Se consiguió con esfuerzo, agobios, soledad, aburrimiento, incertidumbre, miedos pero también alegría, risas, emociones y sobretodo, un sentimiento de suficiencia y de logro que jamás había experimentado. El subir cada collado, colina o puerto y mirar atrás y ver todo lo andado y mirar adelante y ver el paisaje con incertidumbre y ansias de descubrir nuevos sitios y nuevas personas. Me sentía un pequeño Marco Polo, porque aunque esté todo conocido y trillado, está conocido por otros, no por nosotros mismos.

Fue el viaje de mi vida y gracias a él creo que estoy donde estoy. Porque pasados unos meses, en otra noche de copas se me pasó por la cabeza el independizarme. Y tomé esa decisión y aquí estoy , solo en un salón semivacío, en un minipiso y de alquiler. Quien me lo iba a decir hace menos de un año. Es curioso, pero las decisiones más importantes de mi vida las he hecho en una noche de copas, y quizás para muchos está mal hecho pero bajo mi punto de vista no es así. Estamos siempre cohibidos por nuestra conciencia, nuestros miedos, nuestros temores a las opiniones adversas, al que dirán, a las ataduras de padres, trabajos, amigos… Y si hubiésemos hecho la mitad de las cosas que pensábamos un poco pedillos, no nos iría mejor ni mucho menos, pero seguramente tendríamos más que contar y casi seguro que no sería malo.

Con estas palabras quiero animar a todo aquel que me lea, que serán pocos, no a beber como descosíos…que os veo venir… sino a que por muy mal que se esté, siempre se sale adelante, y que jamás te tienes que comparar con los demás, sino con uno mismo en otro momento de tu vida. Ahí es donde sacas una verdadera comparación u opinión objetiva. Que no debemos ser tan críticos con nosotros porque ya de eso se encargan los demás. Y que siempre soñemos y nos emocionemos con algo, que tengamos una meta, la que sea y que no nos frustre la misma, que ya llegará, sin olvidar disfrutar del camino hasta la misma.

Escribo estas palabras para que, más que nada, yo mismo las lea dentro de unos meses, semanas o días, y me anime. Porque todos somos fuertes pero también débiles, yo como el que más. Y cuando estemos flojillos solo debemos pensar que seguramente al día siguiente estaremos igual pero al otro seguro que no. Porque cuando uno lleva 95kms y 8 horas pedaleando por las sierras de Ronda y ve un escollo del 20% que hace que todos los corredores se bajen de la bici y tu, por tus santos memoles varoniles, aprietes los dientes y te retuerzas en la bici, simplemente por decir otras cuestas te han vencido pero esa no. Y que tras esa cuesta ves un paisaje inmenso, te paras, lo fotografías, ves meta y todos aquellos que habías adelantado en la cuesta te adelantan en ese momento. Eso es lo que nos hace especiales.

O que un mes después, con dolores todavía tras el esfuerzo de la carrera anterior, preparas una escalada a una “montañita” de 2500 metros de altura, te las prometes felices, subes por la nieve sin mirar abajo, rampas con más de 50º de inclinación, y cuando casi haces cima te tiemblan las piernas, miras por donde has venido, te sientas y le dices a tu Jesus Calleja particular: “tronko, tengo vértigo…”. Te acuclillas, abrazas tus piernas, tiemblas por el frio y los nervios, controlas un pequeño ataque de ansiedad gracias a tu compañero y a uno mismo, te armas de valor, te medio engaña el amigo y uno mismo y te lanzas ladera abajo…siendo más feliz cuando vuelves al punto de partida que cuando haces cima.

Curiosa y divertida es la vida. Pero para darnos cuenta de ello tenemos que sacar el Jesus Calleja que llevamos dentro.

Un abrazo muy fuerte desde el RuteroVerde a todos aquellos que me rodean y que, aunque no se den cuenta son unos Jesus Calleja por la cantidad de desafíos extremos que culminan cada día de sus vidas. FELIZ AÑO 2011!!!!

Momento de colgar la bici

2010-11-15T13:15:00.000-08:00

Cuantos serán ya...4000?...5000?...los que sean pero ya son muchos kilómetros, pero no demasiados. Para mí como para otros muchos, nunca son demasiados kilómetros, más bien al contrario. Siempre te quedan cosas pendiente por hacer, puerto sin subir o ruta sin participar, por culpa del calendario laboral, el calendario pachanguero, los caprichos del destino, las ciclogénesis explosivas o por culpa de nuestra curiosa capacidad para enfermar cuando no debemos.

Yo creo que solo hay un momento en el que pensamos que nos hemos pasado en kilometraje, y es justamente cuando empiezas con el sol saliendo por la izquierda y ves que ya se está inclinando peligrosamente a la derecha, mientras que uno se plantea: a) si ha elegido bien el último cruce...b) por qué te fías tanto del google earth...c) la última vez que hago caso a Santi...Pero bueno, solo es un ratín, llegas al coche atardeciendo y a casa anocheciendo, te duchas dormitando, cenas estirando, sueñas pedaleando y te despiertas mirando por la ventana la sierra en la que ayer la cagaste, la liaste pero también la disfrutaste como un niño pequeño con su Supercinexin nuevo.

Pero para poder disfrutar de estos momentos también es necesario descansar y hacer otras tantas cosas. No somos profesionales, pero también tenemos nuestra temporada no marcada por el calendario de competición sino más bien por el calendario Zaragozano (ese que predice el tiempo de un año a otro). Ahora que viene el mal tiempo, nosotros los ciclistas de "palo" aprovechamos para salir más por la noche, el copeo, las cenas, los amigos, la familia...es superpositivo hacer estas y otras tantas cosas más, porque así, inconscientemente, cargas las pilas para meses venideros en los que deseas que haga un día de sol, aunque no se pase de los 5º de temperatura. Es momento de dedicar tiempo de tu vida a cosas cotidianas y a la vez, abrir espacio para otras cosas, nuevos proyectos y obligaciones que estaban por ahí adormecidas pero que han levantado la mano y las hemos dado el protagonismo que ahora se merecen.

Aun a sabiendas de todo eso no puedes evitar soñar y marcarte nuevas metas para el año que viene. Y mientras unas buenas amigas miran el atardecer de la Alhambra como lo que es, un espectáculo del hombre y de la naturaleza, servidor mira más allá de la Alhambra, ve la Sierra Nevada, por supuesto nevada, el pico Veleta dominando toda la vega del Genil, y yo en solitario o en compañía de el de siempre o de los de siempre dominando al Veleta, que ya nos venció una vez pero seguro que dos no. No pude evitar llamar al que nunca me dice que no en estas locuras..."Santi, el Mulhacen nos está llamando y lo sabes" y por supuesto que él lo sabe, pero como somo así de ansias ya que estamos en Andalucía, aprovechamos y luego hacemos los 101 kms de la legion en Ronda, ya que así nos vendrá muy bien para poder acabar con dignidad los 160 kms del Soplao en Cantabria...y bueno, porque se me acabó la batería que si no me veía en Julio subiendo el Tourmalet en el grupo de Contador...

En fin, soñar es gratis y gratis es mirar a tu alrededor y ver nubes a tus pies, el sol a la altura de tus ojos, el brillo del mar a unos pocos kilómetros y a otros pocos kilómetros la ciudad de Granada. Eso es gratis pero también es impagable.

Bueno, creo que es momento de colgar la bici...

30 años "pedaleando"

2010-10-24T10:55:00.000-07:00

Gozamos de un idioma muy rico, con miles, millones de palabras, pero aún así muchas de ellas tienen significados distintos, dependiendo de la situación y el contexto. La palabra pedal es una de ellas, e inevitablemente va muy unida a mi y a más de uno de los que me rodean...

Hace una semana estábamos pedaleando...nos levantamos muy temprano para ello, y anoche nos acostábamos justo cuando hace una semana nos levantábamos, justamente para eso, para pedalear...

No todo en esta vida va a ser deporte, mantener una dieta más o menos sana, unas horas de sueño establecidas o llevar un reloj que miramos contínuamente para saber cuantas pulsaciones por minuto llevamos. También hay momentos para sobrehidratarse con bebidas espirituosas, ganarle horas a la noche y mirar también un reloj, pero para saber si tienes tiempo de tomarte la última, aunque para esto último siempre hay tiempo, no?

Ayer celebré una edad temida por muchos, y yo entre ellos. Una edad, que vista en la lejanía de los veintitantos se toma como una edad de inflexión, de toma de grandes decisiones, de pautas a seguir, de madurez obligada, una edad con canas...

Pero todo lo contrario, ha sido llegar a la treintena y mirar para atrás y no poder evitar esbozar una sonrisa cómplice, pícara, divertida y satisfactoria. Porque increiblemente, al recordar lo vivido prevalece lo bueno sobre lo malo. Cosa que normalmente no me ocurre al pensar en el presente o en el pasado más cercano, en el cual domina los momentos malos sobre los buenos. Dando a entender en muchas ocasiones que las cosas malas no lo son tantas, y las que sí lo son se convierten hasta buenas, porque te enseñan, te hacen madurar, te envalentonan y hacen callo en nuestra personalidad.

Quien de nosotros, cuando era más jovenzuelo no pensaba en como estaría con 20 años, si con 25 se habría ido de casa, si con 30 estaría formando una familia o con 40 sería jefe, tendría su propia empresa o estaría viviendo debajo de un puente. Llegas a esas edades y recuerdas cuando te proyectabas en un futuro, que en realidad no era el tuyo sino el preestablecido, que cosas no? Y ahora que estoy en una de esas "fatídicas" edades no hago ese ejercicio de prospección y solo pienso en una cosa..."quien coño me iba a decir a mi que iba llegar tan apañao a los 30". Y es cierto, me encuentro muchísimo mejor con 30 que con 25, más sano, fuerte física y anímicamente, y con muchísima más energía para afrontar lo que venga. De ahí, que ya no me sorprenda tanto esa gente mayor que hace cosas que ni te las planteas tu, como ir a bailes de salón, hagan bodyjump o pilates....:) La edad no nos envejece, nos envejecemos nosotros, y creo que es algo que no nos podemos permitir.

No voy a hacer un resumen de mi vida, porque no creo que interese a nadie, y ni siquiera lo voy a hacer de este último año. Todo aquel que lea este blog en un momento de hastío de tarde de domingo, conoce mi vida de sobra y no hace falta recalcar esos "momentazos" típicos de mi existencia, porque seguro que han formado parte de ellos. Pero si quiero recalcar que creo que he vivido el mejor año de mi vida, el cual lo empecé hundido literalmente en la miseria y que, gracias a los COLEGAS, el deporte, la naturaleza, el musicón, y por qué no decirlo, a mi mismo, no es que haya salido adelante sino que he salido mejor que nunca. Colegas que ayer junté porque sí, eran muchos pero no demasiados, faltaban todavía unos cuantos y muy importantes. Gente totalmente distinta entre sí, con muy distintas maneras de vestir, pensar, sentir, vivir...pero con algo en común...el menda lerenda. Y es algo para lo cual sentirse orgulloso. Ver como todos aceptaron mi invitación, haciendo temblar a la pobre de mi cartera, y luego haciendo temblar mis labios, ojos y manos... Fue una noche emocionante, la cual aumentó el sentimiento que últimamente me inunda por los cuatro costados, el sentirme único y especial. Y no es, ni narcisismo ni creerme el centro del mundo, es simplemente lo que siento, y no es darme a mi importancia sino todo lo contrario, es valorizar más si cabe a toda mi gente.

Es curioso como empezó la noche, con unas pinzas para arrancar mi coche, gracias a mi buen amigo Txurren, un artista en todos los sentidos y modelo a seguir. Mientras tratábamos de arrancar en boxes al ferrari, Auñon haciendo de anfitrión y organizando a los "invitados" durante una hora, el pobre presentando a gente que no se conoce de nada y temiendo que no llegara, más que nada porque le tocaría pagar a él...:) que agusto te quedaste cuando entré por la puerta jodio. Santi, que desde Málaga no paraba de llamar el pobre, habría sido su noche, aunque su noche le espera en el próximo 2011...Arantxa, que como yo, sin conocer casi a nadie y siendo muy distinta al mundo en general, la tía se pone hablar con el menos esperado relajándome a mi por esa parte, un ejemplo a seguir como persona y esa sí que es única. Seguiría con cada uno de ellos, pero coño, sois 30, curioso verdad, y joder, que momentos me habeis brindando cada uno, tanto anoche como durante estos últimos años, desde visitar festivales, ir a conciertazos, atravesar media España en bici, conocer otras culturas, otras formas de vida, y en definitiva, hacer que me acuste con una sonrisa en la boca.

Así hasta acabar la noche con unas alas rosas en mi espalda, regalo de unas amigas muy especiales. De la pinzas a las alas de princesa. Como me dijo Txurren, esta noche promete Felipe...y si Luis, esta noche y practicamente estos 30 años han sido para enmarcar...;)

Las fotos que cuelgo son del último año, porque en definitiva ha sido un resumen de mi vida en general. Una vida pequeña, pero formada por grandes momentos.

30 años pedaleando y que vengan muchos más.

Talajara 2010...una combinación perfecta

2010-10-17T12:04:00.000-07:00

La Talajara es algo más que una carrera, lo hemos sentido en nuestras propias carnes. Es una necesidad o una escusa para muchos ruteros. Una necesidad para justificar días y días de entrenamiento y salidas. Y una escusa para salir de Madrid, meter la bici en el coche de madrugada y largarte a otra provincia. Hablo de Madrid porque esta carrera, pese a disputarse en Talavera de la Reina, seguro que más de la mitad de los participantes son de Madrid. Debido a la cercanía y que sobretodo en nuestra comunidad no tenemos ninguna carrera de este tipo y este calado.

Es algo más que una carrera porque en realidad son dos.Una de 125kms y otra de 80kms. En la primera participamos nosotros y otros 1497 participantes más o menos preparados. Y en la segunda, otros 1500 participantes pero quizas algo más "flojillos". Y eso es lo bonito, que es una carrera larga en ambas opciones pero mucha gente la puede disputar y después llegar a su casa y decirle a los suyos que se ha hecho 80kms. Solo bastaba ver la cara de niños o no tan niños llegando a meta, sonrisas, saludos, abrazos con novias/os, mirar su cuentakilometros, último trago de agua y un gran suspiro.

Una carrera que como tal no es pero que aun siendo totalmente amistosa no puedes evitar mirarla en el calendario con respeto y preparar tu propio calendario de entrenamiento. Han sido días y días haciendo malabarismos con el trabajo, cuidando la dieta, las horas de sueño y las piernas. Aun a sabiendas que lo máximo a lo que aspiras es a no llegar con tirones, calambres o caídas, pero también a llegar con un mínimo de dignidad y satisfacción por haber dado todo lo que tienes dentro. Temes la última noche, porque el madrugón es considerable y es practicamente imposible acostarte un sábado a las 10 de la noche...es algo antinatural.

Al final la lías, te acuestas a las 12 de la noche y al apagar la luz, haces un esfuerzo de abstracción y piensas en tus otros dos amigos como estarán...durmiendo...intentando dormir...estirando...lo que sea, pero DUÉRMETE!!!

Suena el despertador...6 de la mañana!!! Te levantas como un autómata, confundes la leche con el zumo y lo mezclas con el café...untas las tostadas con un tenedor...confundes el desodorante con la laca...te asomas por la terraza y ves a tu colega Auñon esperandote abajo, junto a tu coche. Por el amor de dios, si hay más posibilidades de que nos hagan un control de alcoholemia a estas horas que de participar en una carrera. Pero lo que es la vida, o el repartir esfuerzos, culpas o responsabilidades. Ese sueño y duermevela desaparece al unirte a tu compañero y ver que tiene la misma ilusión que tu en sus ojos...ninguna. Metemos nuestras bicis en el coche, por enésima vez en esta semana, y arrancamos...nos incorporamos a la N-V y la imagen nos sorprende. La carretera está repleta de coches en nuestra misma dirección, vamos todos a lo mismo. Coches cargados de bicis en bacas, enganchadas a carros, malmetidas dentro. Que nervios. Santi llega ya que nos adelantan. Un viaje corto con muy buena música, y justo el amanecer llegando a Talavera. Aprecias a la derecha la imponente mole del Almanzor, espectador de lujo de esta carrera. Y a la izquierda, otras montañas que no serán espectadores sino jueces de la misma, los Montes de Toledo. Y en medio el río Tajo. Es un escenario perfecto en un día perfecto.

Lo mejor de estas pruebas son los nervios del principio, montando las bicis, tienes tiempo de sobra pero el movimiento te acelera, quieres estar allí ya y pasa lo de siempre, se te olvida cerrar el coche, donde he dejado las llaves, esta bici no es mia...y derepente oyes a una muchacha: "alguien tiene una rueda de sobra???". Nos miramos y....JAJAJAJAJAJA...este país es genial.

Llegas a la línea de salida y bueno, solo se nos ha adelantado 1000 tíos, bien. Arrancas y en las primeras pedaladas se te van todos los nervios y lo único que piensas es en no pinchar y en no caerte, vigilar al de alante, no hacer brusquedades y gritar el nombre de JOSEEEEEE para tenerle controlado por detás o por delante.

Durante 6 horas vives todo tipo de percances. Es una lucha contína segundo a segundo, pedalada a pedalada, sin permitirte el lujo de cuanto tiempo estarás pedaleando porque si no te undes. Y deseando que aquella montaña a la que te diriges no sea la que tienes que subir, por favor.

Atraviesas tuneles ya conocidos por rutas anteriores, pero afortunadamente estos están iluminados, porque si no, entre la oscuridad, el polvo, la risa floja y las lágrimas en los ojos por la risa, no es que dificultasen esos metros de penumbra, sino que seguramente dificultarían mi facilidad para masticar o morder en un futuro.

Tras 50kilometros en la Via Verde de la Jara, giras a la izquierda después de saludar entre el gentío a paisanos de mi pueblo extremeño (el mundo es un pañuelo), y afrontas la verdadera carrera...Los Montes de Toledo, y ahi se acaba el "paseo" para empezar de verdad a sufrir. Y bueno, se sufre pero no tanto por lo dicho anteriormente, no tienes que pensar en lo que te queda a lo lejos sino en lo más cercano, evitar esa pedazo de piedra, en no meter el pie hasta el fondo del charco o en adelantar a unos cuantos "pancetillas". Así, sin darte cuenta has pasado de 500 a 900 metros sobre el nivel de mar, y pasas de ver las Villuercas a ver Gredos, el valle del Tajo y lanzarte cuesta abajo. Es curioso, cada vez subo peor y bajo mejor...será la edad.

Siempre pendiente de Jose y el de mi, y pensando donde coño andará Santi. Seguro que comiendo migas no estará y seguro que se habrá caido como siempre.

Pasas por pueblos como Buenasbodas, Alcaudete o el Membrillo, ves a sus gentes muy humildes salir a la calle a darnos cuatro ánimos y hacernos unas migas típicas, y es algo bonito porque en muchos de estos pueblos, la vida se reduce a 4 quehaceres que van desapareciendo con la gente mayor, y bueno, esto no arregla el mundo pero por lo menos da algo de color por un día a estos pueblos grises. Tanto como a nosotros nos hace ver que hay algo más que edificios, asfalto, semáforos y tráfico en la vida. Nosotros nos sentimos privilegiados por donde vivimos y ellos no tanto, cuando creo que es al revés.

Ya es cuesta abajo, nos dice un paisano. Y tiene razón, si no fuera porque el organizador, así que subimos una última tachuela rodeados de encinas y matojos. El aire está perfumado con un auténtico olor mediterráneo, jaras, higueras, zarzas...Y el olor a meta, se lo digo a Jose. Mi cuerpo ya huele a meta y quiere llegar YA. Una bajada vertiginosa y ahí está Talavera, freno un poco, subimos al asfalto, bendito asfalta, agarro la mano de mi compañero y pensamos..."una más sin estropicios y desgracias". Ahí está la meta compañero...6 horas y sin problemas...FELIPE HE PINCHADO!!!!..a un metro de meta. Tenemos una flor en el culo sin ser primavera.

Nos espera Santi, nos abrazamos, recogemos bártulos y fin de otra minihistoria más. Estás cansado, no quieres pensar en más pruebas pero la cabeza ya barrunta...he visto un maillot que pone "Los 10000 del Soplao". Eso son palabras mayores, pero solo es eso...palabras.

Talajara 2010. 125kms. 1550 metros de desnivel. 6 horas. 20,5 km/h media.

Una combinación perfecta.

Orgullo verde

2010-10-14T13:55:00.000-07:00

Un título quizás estraño para esta nueva entrada de blog. Hoy cumplo 30 años, y durante mi vida he tenido múltiples celebraciones, mejores, peores, originales, típicas, solo, en pareja o en grupo. Pero la de hoy es con diferencia la mejor. Y de ahí el por qué de mi orgullo. Orgulloso de lo que hago, orgulloso de lo que siento, orgulloso de lo superado, orgulloso de lo vivido, orgulloso de lo que me rodea y orgulloso de mis amigos.

Sacado del contexto, hoy puede haber sido una quedada más de 3 buenos amigos, pero lo común a veces no es tan fácil y sobretodo lo común no signifaca que pierda fuerza o significado. Común es bajar después de subir, común es cansarte durante un ejercicio, común es tener sed y beber...pero no tan común es mirar a tu izquierda y ver a tu amigo del alma...y mirar a la derecha y ver a tu otro amigo del alma. Y menos común mirar a tu alrededor y estar en un sitio privilegiado de la sierra madrileña. Sierra común a muchos, pero con rincones concedidos tan solo a privilegiados y gente con ganas de ir un poco más allá de donde va el resto.

Hoy ha sido un día grande porque cosas tan simples como juntarse a hacer un poco de ejercicio y reconfortarlo luego con una buena comilona, hacen que cobren un valor mucho mayor.

Son 30 años y a medida que va pasando el tiempo más orgulloso me siento conmigo mismo y todo ello se lo agradezco a este deporte (y a muchas otras cosas más), pero este deporte te hace ver aspectos de la vida que los tenemos escondidos, compañerismo, afan de superación, rabia, valentía, miedo, supervivencia, autoestima...y muchas cosas más.

Gracias a este deporte conoces sitios como los de hoy. Sierras escondidas con pueblos recónditos que hasta hace muy poco estaban aislados ya no por la capital de la comarca, sino por la capital de España, a tan solo un centenar de kilometros. Sierras adulteradas por el hombre, como casi todas, pero con un toque virgen y salvaje que no ves en otros lugares. Con barrancos vertiginosos, que acaban en autenticos cuchillos de piedras, moldeados por riachuelos de aguas cristalinas en los cuales puedes observas truchas o con algo de suerte, alguna nutria. Pinares y hayedos, lugares perfectos para andar y perderse, sorprender a buitres, escuchar voces de pastores lejanos, o el motor ahogado de alguna camioneta tratando de subir un puerto precioso como es el Puerto de la Puebla. Un pequeño paraiso al alcance de todos pero que por suerte muy pocos lo conocen o se interesan por el.

En días como hoy, en los que en nuestras antípodas rescatan a unos auténticos héroes de los abismo de la tierra. Otros héroes del día a día se han acercado durante unos instantes al cielo madrileño, sintiendo en su piel el aire puro de la sierra y disfrutando de los colores del otoño. Y gracias a noticias tan tristes tu eres feliz por unos instantes al reconocer todo lo que tienes y no valoras en su justa medida.

Gracias Jose y Santi por este cumpleaños, el mejor con diferencia.

Ahora a por la Talajara!!!!!!

El Hombre del Mazo

2010-10-07T11:19:00.000-07:00

Tengo en la cabeza decenas de rutas, puertos espectaculares o viajes ciclistas para contar. Pero hoy, aprovechando la salida que he hecho, voy aprovechar para hablar de ese señor que nos acompaña siempre, sigiloso sigue nuestra estela, a veces somos más rápido que él y no nos coge, pero otras nos agarra bien de la culera y no hay quien se escape. Es el Hombre del Mazo.

Es de suponer que hoy me ha visitado pero bien visitado. No ha parado de darme collejitas, perdidas en el móvil, de señalarme con el dedo... Lo malo de este señor es que, al igual que tu vecino del 3º, no sabes cuando va a aparecer, y siempre que lo haga será en el momento menos indicado. Y aunque hayas llegado a casa, estás comiendo o intentando dormir, le tendrás que poner un plato más o hacerle hueco en la cama. Porque el muy cansino no se irá hasta bien entrada la tarde. Ahora mismito se acaba de ir y me deja escribir tranquilo.

La sensación es muy estraña. Puedes tener el mejor día de tu vida, seguro que te has alimentado mejor que nunca, has desayunado fuerte, cenaste todavía mejor e incluso dormiste 8 horas. Comienzas a pedalear, te hidratas, paras, comes, te relajas, vuelves a beber, te confías, aprietas, ves que el final de la etapa está cerca, pero...Una simple cuesta, casi sin pendiente, te hace levantarte de la bici y ves que no, tu compañero se aleja, miras el cambio pensando que lo mismo llevas mucho desarrollo, pero todo está igual que hace un minuto, lo mismo ha sido que he pinchado pero tampoco...entonces? Aprietas pero nada, miras el cuentakilometros y la velocidad es "absurda", y por supuesto, no mires al frente porque ese compañero que es el que siempre te ve a ti a lo lejos, se aleja. Es curioso, pero cuando estás en estos lances ni te planteas sacar el orgullo varonil que todos tenemos, solo te preocupas de llegar con la mayor dignidad posible, bebes y comes lo que te queda aun a sabiendas que de poco servirá. Todo ya está perdido, solo piensas en acabar.

Hablo en primera persona, pero es lo mismo en el ciclismo profesional. Todo lo que has defendido durante semanas de competición lo puedes perder en los últimos 10 kilometros...y ante eso no hay ni ciencia que lo prediga, ni entrenador que te prepare. Si te llega te ha llegado. Si no, recordad Indurain en su tercer Giro, parecía que iba a ganar de calle subiendo el Mortirolo y al final le adelantó hasta su hermano Pruden. O Ullrich en el Tour que ganó Pantani, el pobre perdió en el Galibier hasta el carné de identidad. Y muchísimos más.

Pájaras he tenido muchas. La de hoy la vamos a calificar de normalita, pero en este año ha sido un no parar de visitas del Hombre del Mazo, pero bueno, sabes que como vienen se van, que un día vas a estar jodido. Y al día siguiente como nuevo, cierto. Lo bueno de la pájara es que te limpia el cuerpo por completo, has descargado todas tus energías pero también todas las toxinas y "bichitos" que te sobran. Un buen filete, dormir y mañana será otro día. En mi caso, un día más de curro. En el que vuelves a hacer tu rutina de ordenador, teléfono, atender...pero con una sonrisa dentro recordando, que 24 horas antes estabas sufriendo mucho más pero disfrutando al fin y al cabo de la vida.

Un dia triste

2010-09-30T10:59:00.000-07:00

Anoche llegué a casa y encendí el ordenador para ver como había quedado el BarÇa, quedándome de piedra, ya no porque hubiera empatado en Rusia sino una pequeña reseña que aparecía en Marca.com. "posible positivo de Contador en el TOUR". No le dí mucha importancia y seguí a lo mío.

Esta mañana, repito la misma acción y me tengo que frotar los ojos. "Posible positivo de Contador" y "Ezequiel Mosquera positivo en la Vuelta". Enciendo la tv, e increiblemente en todos los medios hablan del bombazo en el ciclismo. Curioso, deporte marginado durante 340 días al año y puede producir "bombazos".

Tengo sentimientos encontrados porque por un lado hay que creer en ellos, ya que en este país todo el mundo es inocente hasta que se demuestra lo contrario, aunque la cosa pinta mal. Decepcionado con el caso de Ezequiel, porque fue un día muy feliz para mí cuando le vi atacando en la Bola del Mundo, creía en él, en este deporte, en los esfuerzos sobrehumanos, en la capacidad de superación...y bueno. Habrá que ver, pero hay muchas sombras ya no en él, sino en su director de equipo. Que ya en equipos anteriores, se vio manchado por los escándalos del dopaje...PHONAK, KELME...

Distinto es el caso de Contador. Todo muy raro, desde la sustancia, el momento del positivo, pasando por la cantidad encontrada en su orina o sangre. Cantidad ínfima para un beneficio de la misma. Positivo estraño debido a que en análisis en días anteriores y posteriores no hubo ningún problema. Rara también la escusa dada, culpando a un solomillo en mal estado. Y cuanto más curioso, que hayan sacado la noticia ahora, ya que si hubiera un positivo serio se habría informado en Agosto, y se ha esperado al Mundial de ciclismo. Todo dá que pensar.

Creo en Contador por su experiencia, por su repercusión mediática, porque lo considero lo suficientemente inteligente tanto para saber que le van a pillar como para aceptar que el rival le puede ganar.

Al margen de todo esto. No se puede evitar que salgan a la luz todos aquellos que quiere lapidar este deporte. Personajes que no tienen la más remota idea de lo que entraña dedicarse profesionalmente a este deporte. Sacrificios inpensables en cualquier otro deportista de alto nivel. Los cuales obligan a mirar la letra pequeña de cualquier medicamento, donde para recuperar esfuerzos tras esfuerzos solo vale la pasta, el pescado, los dulces y en cantidades no muy altas. Deportistas que desayunan en hoteles, comen en la carretera y cenan en otro hotel. No quiero justificar nada pero a todos aquellos que hablan por hablar, que sepan que cuando estan resfriados tomaran ibuprofenos o clamoxiles...es impensable para ellos, que enfermos y tomando dichos productos, cojan una bici y suban como nunca los puertos. Pues así piensan los directivos del ciclismo, que un ciclista con bronquitis o faringitis no puede tomar esos productos porque pueden mejorar su rendimiento. E incluso, surrealismo a parte, si tienen hemorroides no pueden usar hemoal porque lleva una sustancia dopante.

Sé que nadie leerá esto, sé que la gente seguirá atacando al ciclismo y a los ciclistas. Pero también sé que este deporte está por encima de comentarios oportunistas. Y que el positivo de dos o tres ciclistas al año no empaña el esfuerzo de miles de profesionales.´

Ánimo a los dos, tanto si sois culpables como inocentes.

Decido colocar la foto de Arroyo en el Giro, ya que simboliza lo empinado que se hace este deporte, la soledad que siente el ciclista y sobretodo, que solo este deporte salta a la noticia con escándalos de dopaje y no cuando hay grandes proezas. Este hombre durante dos semanas peleó por la maglia rosa, y casi la consigue. Quedó segundo y nadie lo sacó en las noticias. El Giro es la segunda carrera más importante del mundo. Dicho queda.