Journal de bord - Sacha Clément, journal de bord

Transition automne

Sacha Clément — Thu, 30 Nov 2023 05:43:00 +0000

L’automne.

Ses couleurs, orange ocre, brun bois, chêne marron.

Son odeur, vin chaud et brisolée fraîche, les feuilles boueuses qui recouvrent les godasses grumeleuses.

Ses plats, courge orangée, musquée de Provence, marrons qui ne sont que châtaignes. Pommes, poires, noix: nos mets prennent la couleur d’une nature, qui s’est acoquiné de son plus sombre pastel, la table des pâtisseries accueille la cannelle.

L’automne, ses horaires. Il fait nuit tôt, le soleil se lève tard. Baisse des températures, augmentation du temps sous la couette, le thé chaud remplace le vin frais.

Il fait nuit tôt, le soleil se lève tard. Baisse des températures, augmentation du temps sous la couette, le thé chaud remplace le vin frais.

L’automne, officiellement du 23 septembre au 21 décembre en 2023, courte trêve dans l’année calendaire permettant surtout aux magasins de changer d’atours: déguisement d’Halloween et puis fragrances de Noël, deux parenthèses qui entourent les dindes de Thanksgiving. Entre-temps, rien, si ce n’est un brouillard qui s’invite, barrant les ardeurs climatiques d’été indien.

Et puis les bagnoles troquent leurs pneus d’été contre ceux d'hiver; les bureaux passent de la climatisation au chauffe-eau; les gens échangent leur pardessus élégant et chaussettes hauteur cheville pour ces pare dessous couches thermiques adossés de chaussettes guenilles.

On range, on prépare l’hiver.

L’automne, maudite réduite à une période transitoire.

En automne, les magasins changent d’atours: déguisement d’Halloween et puis fragrances de Noël, deux parenthèses qui entourent les dindes de Thanksgiving.

Pourtant, l’automne c’est le point d’orgue des premières neiges qui sauvent les stations de ski encore réfractaires au réchauffement climatique. Les premières neiges tombent en automne, en moyenne le 13 décembre, tandis que le dernier Noël blanc lausannois date de 1999.

L’automne, vendanges et thés d’octobre.

Cette saison est une beauté mélancolique, ma foi décriée, c’est pourtant le moment où la nature offre généreusement ses derniers trésors avant de s’endormir.

L’automne, quand la nature prend son repos

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La pause clope

Sacha Clément — Sun, 24 Sep 2023 05:45:14 +0000

Il fut un temps où ça toraillait.

Il fut un temps, où on fumait dans les avions.

Il fut un temps où, au job, il fallait informer son supérieur qu’on sortait en fumer une.

Il fut un temps où on fumait à son bureau, non pas qu’au bureau.

Il fut un temps où fumer une clope avec ses collègues devant la machine à café ça soudait des liens, à tel point qu’on améliorait son réseau, le fumeur connaissait tout le monde, et tout le monde connaissait le fumeur.

Il fut un temps où lors de l'entretien d'embauche, on nous demandait ouvertement: “vous fumez?”

Il fut un temps où fumer c’était la sérendipité.

Il fut un temps, la cigarette était la prière de notre temps.

Il fut un temps où les non-fumeurs de la compta pestaient “Paul fume cinq tiges par jour, à neuf minutes la clope ça fait 45 minutes de boulot en moins, tous les jours, tu te rends compte?”

Il fut un temps où le collègue binoclard rajoutait “à un paquet par jour et 5.— le paquet, je te laisse imaginer le budget”.

Il fut un temps, où ça smokait dans les bars, les lendemains de piste l’odeur de fumée froide faisait vomir une deuxième fois.

Il fut un temps, les cendriers débordaient.

Il fut un temps où le paquet de clope était à CHF 3,80.

Il fut un temps où les promesses partait en fumée “dès que le paquet arrive à une thune mec, j’arrête c’est sûr”.

Il fut un temps où le paquet passa à CHF 8.—.

Il fut un temps, la cigarette était la prière de notre temps (Oscar Wilde).

Il fut un temps, où autour de ce cendar se créaient des liens qui se transformait en une rencontre, très vite le coup d’un soir devenait union, et puis l’arrivée des enfants poussait à l’arrêter, cette clope, celle-là même qui avait tout permis.

Il fut un temps où le célèbre “t’as pas un clope?” torturait celui dont le paquet était presque vide.

Il fut un temps où ce collègue binoclard, enivré au repas de boîte ajoutait, après nous avoir piqué une sèche: “je te paie un paquet le weekend prochain, promis”.

Il fut un temps, où ça smokait dans les bars, les lendemains de piste l’odeur de fumée froide faisait vomir une deuxième fois.

Il fut un temps où les plus grands rêves se formaient dans un nuage de fumée véloce, qui très vite s’estompait.

Il fut un temps, fumer était culte, une identité, une ode aux grands, Serge Gainsbourg.

Il fut un temps où il fallait se forcer à s'acoquiner de la cigarette, quitte à grimacer, bouche en moue, quelques paquets et le désagrément passait (il parait).

Il fut un temps où les entraîneurs de foot fumaient sur la touche, certains joueurs en grillaient une à la mi-temps.

Il fut un temps, arrêter de fumer était la résolution de l'année. Certainement celle qu'on ne tenait pas.

Il fut un temps où on fumait pour décompresser.

Il fut un temps où avant un examen, une taffe était d'une aide plus importante que les évangiles (Emile Cioran).

Il fut un temps où on faisait docilement ses poches, avant que ses parents ne découvrent le paquet au moment de la lessive.

Il fut un temps, où il fallait bien expliquer à ses parents qu’on fumait.

Il fut un temps, ne pas fumer était un sacrement.

(On rêverait d’écrire qu’)Il fut un temps où on jetait ses mégots par terre et sans gêne.

Il fut un temps, la clope.

P.S. Je n’ai jamais été fumeur.

Le cendrier vide, symbole d'un bâtiment sans vie, ou alors il est tôt le matin

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Les péchés du all-inclusive

Sacha Clément — Sat, 05 Aug 2023 04:53:00 +0000

Le buffet du all-inclusive fait face aux invités, dont le principe même renvoie à ce qui serait le pire des péchés capitaux : la gourmandise.

Le visiteur a payé – parfois cher – pour se retrouver devant dans pareil complexe et devant pareil festin, dès lors se pose la question : pourquoi tant de retenue, pourquoi faudrait-il seulement se priver, pourquoi ne manger qu’avec les yeux, tandis que cette quantité démesurée de food défile devant nos yeux émerveillés ?

Frites, pâtes, riz, saucisses: ici le voyageur ne goûte pas ou peu, il bouffe.

De côté gauche du banquet les frites, qui font face aux chicken nuggets ; plus loin les nouilles opposées aux tranches de porc ; un peu à l’écart le riz cantonais qui gamberge proche des saucisses ; tout au fond le fameux buffet de desserts dont on a secrètement rêvé, celui-là même qui désormais trône – majestueusement sucré – devant nos yeux devenus addictifs.

Nous sommes en Grèce.

Et pourtant, vu la composition du buffet, nous pourrions être à Frankfort, Paris, Londres ou Moscou.

Nous sommes en Grèce et pourtant le plat de tzatziki reste intouché, le dakos sèche alors que le plat de pain blanc est continuellement achalandé par le personnel qui fourmille, la feta est délaissée pour remplir les salades du lendemain.

Ici, le voyageur ne goute pas ou peu.

Le voyageur ne savoure pas.

Il bouffe.

Il bouffe, surtout des aliments qui composent son quotidien, son train-train, qu’il soit de Frankfort, Paris, Londres ou Moscou.

Pourtant au moment de la réservation dans le complexe all-inclusive, les intentions étaient bonnes, promesse était faite de tout goûter, d’offrir à nos papilles des saveurs nouvelles, mais très vite ce buffet nous renvoie à nos acquis, très vite le visiteur replonge – vive les (mauvaises) habitudes.

Au revoir les promesses, on remet ça à la rentrée, promis on serrera la ceinture.

Et on en rajoute même une couche : on profitera du all-inclusive pour manger, beaucoup.

Et parfois même vite, tout ça car le petit dernier ne tient pas en place à table, lui qui veut immédiatement passer au dessert ; mais voilà que papa n’a pas encore entamé les frites après avoir ensilé les pâtes – alors on sort l’arme fatidique : la tablette.

L’écran s’invite à table non pas pour animer la discussion mais pour la calmer, les parents gagnent 30 minutes de quiétude et de libre-accès au buffet, la piscine attendra au bénéfice de vidéos Youtube, ensuite on cherchera à éviter la baignade à tout prix, non pas que la chaleur y soit excessive, peut-être serait-ce simplement la digestion qui coince, on sautera la séance de natation du petit, on lui enfilera les manchons pendant que papa fera sa sieste.

Le all-inclusive, un choix.

Certains le font par convenance, toute l’année on prépare à manger aux miteux, le triumvirat féculent-légume-eau, une semaine par année on peut se laisser aller, la petite prendra deux Cocas par jour, se servira trois fois de pâtes à midi. Tant pis.

Certains font le choix du all-inclusive par facilité, toute l’année on s’en fiche de ce qu’ils ensilent, les gamins, le triumvirat féculents matin-midi-soir pour une semaine de plus qu’importe, comme promis on serrera la ceinture dès la rentrée, s’en sera terminé des Fantas au déjeuner (ah, ce n’est pas du jus d’orange?!) et des barres de chocolat après les croissants au beurre et le cacao double dose.

C’est que le all-inclusive, il faut en profiter.

Coûte que coûte.

Les premiers essaient toutes les piscines, le beach volley et la séance de sport collective. Les seconds essaient les pizzas, les pâtes, le riz et les saucisses, juste avant le pop-corn.

Les premiers essaient toutes les piscines, le beach-volley, on fait des longueurs dans la piscine, on rejoint la séance de sport collective de l’après-midi, on monte les escaliers à la force des mollets et on interdit l’ascenseur, on va acheter un ballon pour garder la forme, on est à la salle de sport dès potron-minet.

Les seconds doivent essayer tous les plats, mais surtout pas les spécialités locales, ce sera plutôt les frites après les pizzas et avant les pâtes (le summum de l’efficacité : les deux tranches de pizza qui recouvrent son assiette qui déborde), après l’entrée on prend quand même les popcorns, on fait des milliers de kilomètres en business class pour se retrouver devant la même assiette low cost que chez soi.

Et puis dès lors la question qui se pose : pourquoi l’alcool n’est-il pas servi avant 11:00 heures, tandis que les enfants peuvent librement boire 5dl de Coca dès 8:00? Les effets du sucre seraient-il moins nocifs que ceux de l’alcool ?

Oui, du all-inclusive, il faut profiter.

Coûte que coûte.

Il parait que la luxure est aussi un péché capital. Que l’on soit de Frankfort, Paris, Londres ou Moscou.

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Une lettre ouverte à Albino Bencivenga

Sacha Clément — Fri, 30 Jun 2023 11:04:35 +0000

Texte également lu à la Nuit du Foot 2023, de l’Association cantonale vaudoise de football. Récit à lire sur le journal La Région.

Albino.

Albino Bencivenga.

Pour relater ta vie footballistique, il faudrait écrire un livre, ou produire un biopic.

Mais on n’a ce soir que quelques minutes.

Albino, tu es arrivé chez nous, c’était un soir d’été, il y a 16, 17 ou 18 ans, peu importe finalement.

Et alors, on se demandait. Qui étais-tu? Qui était ce joueur qui nous arrivait en sauveur? Tu as débarqué à une époque où les réseaux sociaux n’existaient pas et où le web en était à son instance 1.0. Donc, on ne savait pas.

Ce qu’on savait, Albino, c’est que tu avais marqué en LNA, en LNB, et que tu venais d’enfiler 10-15 buts pour Echallens, en 1e ligue.

18 ans plus tard, nous sommes ici.

Devant un parterre de sommités du foot régional.

Tu es le parrain des Oscars du foot vaudois.

Et tu es le nouvel Ambassadeur de l’ACVF.

Oui, tu as marqué plus de 500 buts en actif. Mais tu as aussi marqué des générations entières. Tu as marqué toute une région du foot. Tu as marqué notre club, le FC Champvent. Tu en as même changé sa culture, où nous sommes passé d’un club de campagne à celui qui sait attirer du monde. D’un club anodin à celui qui gagne. Tu es l’emblème, tous les enfants qui viennent au stade connaissent Albino.

Albino, tu as marqué chacun de tes coéquipiers, à tel point que certains se sont même tatoué tes initiales sur le corps, “AB17” gravé à jamais.

Rien que ça.

Ton surnom chez nous Albino, c’était “le Roi Bencivenga”. Parfois même, c’était “Dieu”

Ton surnom chez nous Albino, c’était “le Roi Bencivenga”.

Mais parfois même, en catimini, c’était “Dieu”.

Oui, Dieu.

Dieu, est-ce too much?

Probablement.

Mais au faîte de ta gloire, tu avais marqué 6 triples de suite en 2e ligue, tu nous as transporté de 3e en 2e ligue, deux saisons de suite tu nous as amené en Finales de promotion en 2e ligue inter, tu nous as offert une Coupe vaudoise et même une participation à la Coupe suisse.

Avec toi, le FC Champvent a passé dans une autre dimension. A tel point qu’on était soudainement dans des médias insoupçonnés.

Nous, le petit FC Champvent.

On était sur LFM, on était dans le 24 Heures, sur la Côte et dans Le Matin. Aussi, c’était presque devenu cool pour les sponsors d’être sur nos maillots.

Albino, tu nous as tous rendus meilleurs.

Ce que tu as fait dans le foot, c’est dans les livres d’histoire. Ce qui ne l’est pas, c’est ce que tu as fait pour nous.

Nous, le FC Champvent.

Nous, les joueurs.

Albino, tu n’es pas un homme de mille mots. Mais tu es celui qui est capable de dire je t’aime sans parler. Tu montres la voie, nous on la suit. Tu es celui qui rend les autres meilleurs.

Et Albino, ce n’est pas qu’un joueur. C’est un homme d’équipe: le premier au match pour boire le café, le dernier à la buvette pour la fermer.

Albino, nous vivons dans une ère où il faut tout avoir sur son smartphone et sur les réseaux. Mais ce que tu as fait pour nous: c’est dans nos cœurs.

Albino, tu es indéniablement le GOAT.

Oui, désormais nous pouvons te mettre dans la même phrase que Michael Jordan, que Wayne Gretzky, que Michael Phelps our que Usain Bolt.

Merci à toi, Albi.

Sans toi, des dizaines et des dizaines de joueurs n'auraient jamais connu le bonheur footballistique de “se sentir bons”.

Albino, tu n'es pas qu'un grand joueur, tu es avant tout un grand homme.

On t'aime Albino.

Je t'aime.

Merci pour tout ce que tu as fait pour nous.

Albino Bencivenga, le Roi du football vaudois. Le GOAT, indéniable.

Merci Albino, merci.

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Culture café

Sacha Clément — Sat, 06 May 2023 13:17:16 +0000

Dès potron-minet et tôt le matin, il est celui qu’on attend avec impatience, l'effluve salutaire d'un bienêtre attendu: son café.

Le café coule dès lors dans un récipiendaire prédestiné où règne le nom de ses enfants ou le logo de son équipe préférée: sa tasse.

Cette tasse est agrippée par une main tenance, qui tient non seulement le breuvage, mais aussi la discussion d’avec une audience en va-et-vient: les collègues.

Ces collègues digressent autour du breuvage encore fumant: ça discute.

On discute d’un peu tout (de boulot), de rien (du match de foot de la veille), mais toujours de la météo, le tout autour de cet appareil dont l'entreprise ne se séparera qu’après avoir remercié quelques employés et l’IA: la machine.

La machine, l'entreprise ne s’en séparera qu’après avoir remercié quelques employés et l’IA: la machine.

La machine à café crache son énième venin, le troisième kawa du matin pour le lève-tôt, le premier pour celui arrivé de la crèche après y avoir déposé bébé, et ensuite tous ensemble: on savoure.

Certains le savourent tout nu -- jadis on disait tout noir -- d'autres y mettent un lopin de sucre, certains une crème; mais on est unanime: il nous le faut.

Il nous le faut pour appréhender la séance à venir, pour oublier cette trop courte nuit, pour la dose de motivation manquante, surtout il nous faut sa dose: de caféine.

Il nous le faut pour appréhender la séance à venir, pour oublier cette trop courte nuit, pour la dose de motivation manquante, surtout il nous faut sa dose: de caféine.

La caféine, si les employés étaient des sportifs de haut niveau, le breuvage serait interdit avant les séances trop longues ou les meetings inutiles: il serait considéré comme dopant.

Certains sont dopés mais jamais touchés: 10 cafés dans la journée et deux petits serrés juste après le souper n'empêchent pas de trouver Morphée; d'autres sont insomniaques s'ils consument le breuvage après l'heure du simple dîner: c'est le café.

La caféine, sa tasse, la machine, les collègues, les discussions: c'est la culture café.

Le café, ses effluves.

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Désormais, on va à la salle

Sacha Clément — Tue, 21 Mar 2023 14:30:00 +0000

Dans le jargon et désormais, on va à la salle. Avant, on allait simplement faire du sport.

Son sport.

On partait transpirer un coup sur un coup de tête, on enfilait ses baskets noirs, son t-shirt noir, ses chaussettes noires et on avait les idées claires: suer.

Il y a 10 ans, c'était cardio.

On cravachait sur le rameur, on courait sur les tapis, les vélos tournaient, les elliptiques provoquaient une file d'attente des utilisateurs, la salle côté cardio suintait la transpiration, ça sentait mauvais, odeur rance et sudation, les t-shirts étaient auréolés de sueur, c'était moche mais on aimait ça.

Beaucoup étaient en surpoids mais ne voulaient pas l'être davantage; les autres étaient longilignes et le voulaient encore plus.

CA suintait la transpiration, ça sentait mauvais, odeur rance et sudation, les t-shirts étaient auréolés de sueur, c'était moche mais on aimait ça.

Aujourd'hui attention: la salle de cardio s'est vidée.

Le vélo elliptique? Toujours libre. Le vélo d’appartement? Il prend docilement la poussière. Le second rameur? La salle l'a revendu.

Désormais, tout se passe de l'autre côté.

Du côté de la salle.

Là-bas, ça soulève les kettlebells, ça lève les haltères, le disque de musculation vole, c'est 120 kilos au développé militaire, ça crie en squattant son gilet lesté de plomb, on prend les haltères 25 kilos à un bras, les deltoïdes crissent, les épaules galbées ressortent du débardeur col en V rose bonbon, les muscles suintent et se sculptent dans le short moulant gris taupe, les quadriceps sont enveloppés dans le serre-cuisse Compressport; les pompes sont Balenciaga, les chaussettes Jordan apportées dans le sac LV.

D’ailleurs, s’est-on déjà demandé pourquoi les miroirs ornent les quatre murs du côté de la salle — alors qu’il n’y en a aucun côté cardio?

Les muscles se sculptent dans le short moulant gris taupe, les quadriceps sont enveloppés dans le serre-cuisse Compressport; les pompes sont Balenciaga, les chaussettes Jordan apportées dans le sac LV.

Avant on sortait courir, vite si possible, lentement si impossible, on avait sa montre pour nous rappeler qu'il était l'heure de retourner bosser. Aujourd'hui on fait 8x3 séries à soulever 50 kilos, on regarde la notification sur sa montre et on répond à un mail in situ: 60 minutes à salle c'est 30 minutes sur son portable.

Les plus assidus ont un coach qui dicte le tempo: 50 curl assis, 100 cuisses squat, 10 séries d’épaulé développé, 60 biceps curl debout, 2x10 pectoraux pullover, quatre séries de triceps kick back, les épaules butterfly inversé, 100 squat bulgare, la chaise.

Jadis on voulait juste aller vite, suivre la cadence et le rythme.

Tenir la distance pour aller loin.

Désormais on doit être fort, montrer les muscles, sculpter son corps.

Bomber le torse pour tenir la baraque.

Et si la salle, finalement, n’était qu’à l’image du monde ?

On ne convainc plus sur la longueur, on fait entrer en force des lois autrement refusées — le 49.3 français. On use de la force pour étendre sa frontière et retrouver une domination d’antan — la Russie. On impose une fusion qui autrement n’aurait jamais été acceptée par nos lois de la COMCO — Credit Suisse et UBS.

Le monde, la salle ?

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Champvent, proche de tout mais loin de rien

Sacha Clément — Thu, 12 Jan 2023 17:25:54 +0000

Texte écrit pour la FAO, la feuille des avis officiels, sur demande de la Commune de Champvent. A lire ici.

Champvent est un village qu’on voit loin à la ronde, grâce à son château. Mais Champvent est également proche de tout, en particulier des habitants des trois villages qui le composent. Un maelström social qui aime à se retrouver.

Champvent, crouilles gens? Vraiment?

«Champvent, bon vin, bonne terre, crouilles gens.» dit-on, ou tout du moins l’adage dépicte-t-il ainsi les habitants de la Commune de Champvent. Alors, vrai ou faux, tout ça, que de dire des habitants de Villars-sous-Champvent, Essert-sous-Champvent et de Champvent qu’ils sont si crouilles, avinés par leurs propres nectars vinicoles qu’ils gardent jalousement, entourés par de belles terres et des forêts sublimes? A en consulter les livres d’histoire oui, leur sobriquet va même jusqu’à les cataloguer de «rufians», soit les… «vauriens».

Mais alors, qu’ont-ils à dire pour leur défense, ces chanvannais, trop souvent affublés de cette image d’Epinal qu’est leur château, une magnifique bâtisse qui surplombe majestueusement la Plaine de l’Orbe, à tel point que bien souvent, on limite les activités du village à celles de son château? Les habitants des trois villages – fusionnés depuis 2012 par 97% d’acceptation! – se mettent alors en valeur par les actes, et non pas par les mots – dans une pure tradition du bon sens vaudois. Champvent, Essert et Villars cohabitent bien. Si bien qu’ils le font en osmose et aiment à contre-attaquer les croyances à leur égard, bon an mal an, au gré d’activités et de traditions aussi diverses que bigarrées.

La Commune, tout ce qu’il y a de pittoresque, est proche d’à peu près tout : à 30 minutes de sa capitale (Lausanne), à 10 minutes des thermes (Yverdon-les-Bains), à 5 kilomètres des entrées d’autoroute (Yverdon ou Orbe); à 15 minutes des pistes de ski (les Rasses); tout près de la France (Pontarlier), à 50 minutes d’un voyage à l’étranger (Cointrin), le village a même sa propre gare (à Essert) pour lui permettre des activités au bilan énergétique propre.

Champvent, à 30 minutes de la capitale, à 10 minutes des thermes, à 5 kilomètres de l’autoroute, à 15 minutes des pistes de ski, tout près de la France et à 50 minutes d’un voyage à l’étranger.

Mais Champvent, ce n’est pas qu’une situation, c’est aussi un maelstrom social, où pullulent une ribambelle d’activités sportives, sociales et culturelles: la fanfare et son dîner-concert annuel (accompagnés d’invités de prestige tels qu’Alain Morisod) ou sa journée de la pomme; le FC Champvent qui milite en 2e ligue vaudoise sans culbute depuis bientôt 15 ans (couronné par une victoire en Coupe vaudoise en 2010); la Jeunesse qui met souvent les petits plats dans les grands (organisation des 75 ans de la FVJC en 1994 avec Foederis, le Giron du Nord en 1986 et 2001); la société de couture et sa légendaire «Vente villageoise» du mois de mai (où les habitants s’arrachent les meilleures pâtisseries de la région) ; la troupe de théâtre «Les Copains d’abord» (et ses pièces humoristiques); le Vélo Club (petit dernier des sociétés du village, qui forme des cyclistes déjà primés au niveau national) sans oublier sa société de quilles et de ses groupes de contemporains qui collectent de l’argent pour le redistribuer à des œuvres caritatives et aux gens dans le besoin – pas si crouilles, les gens de Champvent…

Son restau? Au Gault et Millau

Et au milieu de tout ce petit monde: le sacro-saint bistrot. Lieu de prédilection pour se retrouver autour d’un café, autour d’un verre pour l’apéro, ou autour d’une table qui sublime les palais. Pour preuve: «L’Auberge de Champvent» a fait son entrée au Gault et Millau en 2020, et les critiques sont dithyrambiques, le prestigieux guide y allant de son commentaire savoureux: «La nouvelle auberge propose deux espaces: d’un côté le café, où l’on vient en sortant du travail prendre l’apéro, ou à midi pour croquer cheeseburgers, saucisses à rôtir et cordons-bleus. De l’autre, la salle à manger, intimiste, entre plafond bas et tableaux colorés. ». En plus du bon vin, à Champvent on y mange bien – vive la saison de la chasse – la réputation est faite loin à la ronde, il se murmure même que «l’Auberge» est devenue l’une des toutes meilleures tables de la région…

Essert, la bonne tradition de l’apéro du samedi matin.

La Commune de Champvent aime ses traditions. Si le dernier café-restaurant d’Essert-sous-Champvent fut fermé en 1946, la tradition de l’apéro du samedi matin à la sortie de la déchetterie tient son rang, où la convivialité est ultime et transmissive. Mais Essert, c’est aussi un nom qui ne doit, par ailleurs, rien au hasard. Son origine (XIIe siècle) vient du latin exsatrum (terre défrichée), un coin de terre qui a vu naître, des siècles plus tard, une entreprise maraîchère familiale de renommée nationale, Sylvain & Co, qui emploie aujourd’hui plus de 160 personnes. Essert-sous-Champvent est idéalement placé sur l’axe routier Yverdon-Sainte-Croix et sur sa traversée se tient le «Self 4 Saisons», lieu de prédilection pour récolter ses produits locaux, en parfaite harmonie avec les tendances contemporaines du «consommer local».

Le village de Villars-sous-Champvent et ses 57 habitants a récemment inauguré une toute nouvelle place de village, avec un terrain de pétanque et un espace de jeu pour les enfants. Villars est certes un petit territoire par la taille, mais qui jadis exploitait une carrière (1908), et qui logeait même des «justiciers» œuvrant pour le baillage de Grandson (1476). Villars est superbement adossé à la colline qui domine la Plaine de l’Orbe, le village est le point d’interstice qui relie Essert et Champvent et qui tisse la toile géographique de la Commune.

Champvent c’est aussi une histoire chargée. Les rois de Haute Bourgogne s’y sont embourgeoisés (XIIe siècle); les ducs de Bourgogne s’y sont écharpés (XIIIe siècle); Charles le Téméraire y a non seulement mis les pieds, mais il se les est emmêlés – les Bernois lui reprenant le territoire après des batailles intestines (1536). Mais Champvent c’est aussi son château. Merveille resplendissante qui balaie les plaines de l’Orbe du haut de sa colline et de ses quatre tours; il se raconte (à tort) que le château fut commandité par la reine Berthe, il n’est pourtant que l’archétype du parfait carré savoyard, reconnaissable loin à la ronde: depuis le restoroute de Bavois on le distingue, depuis l’autoroute A1 on l’observe. Dès 1536 il devient une propriété privée et dans la grandiloquence de sa cour, les pages d’histoire continuent d’y être écrites.

Une nouvelle grande salle à l’horizon?

En 2021, le Conseil Général de Champvent a approuvé un crédit d’étude pour guider l’élaboration d’une toute nouvelle grande salle. Pour les membres du Conseil, bâtir un nouvel écrin favorisant les structures culturelles, sportives et le développement éducatif de ses enfants eut un écho plus que favorable: le préavis du crédit d’étude fut accepté par l’entier du Conseil (et à l’unanimité !). Un besoin évident – voire pressant – pour remplacer la grande salle actuelle, âgée de plus de 60 ans, qui n’a plus la capacité d’accueil, ni pour les activités scolaires, ni pour les manifestations répétées qui foisonnent au village. Cette nouvelle grande salle pourrait également accueillir la traditionnelle fondue villageoise (événement annuel, organisé chaque second samedi de janvier, où les habitants de Essert, Villars et de Champvent sont invités à partager une fondue) ou encore pour les festivités du 1er août, deux manifestations organisées à tour de rôle par les sociétés locales du village. Autour de l’éventuelle future salle se dresse d’ores et déjà un Bike Park flambant neuf, terrain de jeu cycliste privilégié, dont l’investissement de CHF 53’500 fut approuvé par le Conseil général en 2019. Inaugurée par Jérôme Chapuis (champion suisse de VTT Trial en 2010) et Prisca Jaquet (3e du championnat suisse de cyclocross U23 en 2022), tous deux habitants de la Commune, la place est utilisée par le Vélo-Club, qui s’est récemment associé à celui d’Orbe pour élargir son cercle d’actions. Champvent a également accueilli, durant une demi-décennie, une étape du Tour du pays de Vaud de course à pied, voyant des centaines de sportifs dévaler ses pentes et passages parmi les 133,5 hectares de forêt qui composent le territoire communal.

L’AIVB, l’or bleu centralisé

La Commune est, depuis 2017, membre à part entière d’un triumvirat avec les communes de Baulmes et de Vuiteboeuf, celui de l’AIVB (Association intercommunale du Vallon de la Baumine). Cette entité fonctionne de manière autonome, et garantit l’alimentation en eau potable des communes de Baulmes, Champvent et Vuiteboeuf. Les locaux de l’AIVB sont situés à Champvent et grâce à ses sources d’eaux propres méticuleusement entretenues, l’entité écoule plus de 470’000 m3 d’eau par année pour sa propre consommation.

Le nouveau plan d’affectation communal (PaCom) fut également validé par le Conseil après un travail précieux de la Municipalité, celui-ci entrera en vigueur en 2022. Afin de favoriser la diversité et l’inclusion et de permettre aux parents d’organiser leur obligations professionnelles, Champvent s’est récemment doté d’une structure d’accueil de jour (UAPE), au sein de la structure des Grillons. Si les activités sociales du village se tiennent principalement à Champvent, les instances dirigeantes cherchent à réorienter davantage d’activités à Essert ou à Villars, comme par exemple sa Chasse aux Œufs annuelle, ses différentes activités sportives voire, pourquoi pas, une séance du Conseil général.

Pascal Richard, champion olympique, résident d’Essert.

La Commune est également propice à la culture de l’entreprenariat. Plus de 30 associations et entreprises – plus ou moins grandes – proposent près de 250 postes de travail dans des domaines du primaire (l’agriculture, la sylviculture) du secondaire (l’agroalimentaire, l’artisanat) et du tertiaire (l’architecture, l’enseignement). Champvent est également représenté au niveau politique, avec des présences cantonales (Sabine Glauser du parti des Vert-e-s, Pierre-Alain Urfer du PLR), comme fédérales (Alice Glauser, UDC). Des personnalités telles que Pascal Richard ont également vécu sur son territoire, le champion olympique ayant été fêté au village en même temps qu’une kermesse qui a permis de récolter des fonds pour financer une place de jeu dans le village.

Avec un taux d’impôt maintenu à 70 points, Champvent reste en dessous de la moyenne du district et tend à prouver qu’en plus de son offre culturelle riche : il fait bon vivre à Villars, Essert ou Champvent. Et ce, quoi qu’en dise l’adage. Mais ça, les habitants aiment à le garder pour eux…

Pour fêter le 10 ans de sa fusion, Champvent mit sa créativité en marche: il organisa son tout premier Comptoir, c’était l’été dernier avec un triple objectif : regrouper les habitants du village, inviter toutes les entreprises et sociétés présentes sur le territoire communal à présenter leurs activités respectives, et puis convier tout ce petit monde à un gigantesque repas villageois – durant la journée, la jeunesse prépara d’ailleurs plus de 100 kilos de broche. Un pot-pourri sous forme de bastringue, qui regroupa 25 entreprises, artisans et associations situées au village, et plus de 400 indigènes pour le repas, soit plus de la moitié de sa population présente! Le tout, avec la présence du Conseiller d’Etat Vassilis Venizelos, la Présidente de la FVJC Lucie Theurillat ou encore Patrick Simonin, le député le mieux élu de l’arrondissement. Une réussite, avec la seconde édition?

Champvent, son château qui surplombe la Plaine, majestueux

Champvent, proche de tout, loin de rien

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Vivre sans lui

Sacha Clément — Sat, 29 Oct 2022 11:06:00 +0000

Tout d’un coup j’étais nue.

Vidée de tout.

Je n’avais plus rien, il n’était plus là pour me sécher les larmes ; j’en étais condamnée à regarder tout droit dans le vide, toute seule, à défaut de le trouver, lui, a portée de main.

Lui.

Lui…

Mes proches aussi, désormais étaient loin de tout. Injoignables. Invisibles. Inatteignables. Je ne savais plus rien d’eux. Mes meilleures amies soudain devenus muettes, les milliers d’amis listés sur Facebook absents. Je rêvais de revoir ces fameuses photos de vacances sur mon fil d’actualité, les photos des assiettes du restau que jadis j’abhorrais, aujourd’hui me manquaient.

Je n’avais plus rien, il n’était plus là pour me sécher les yeux ; j’en étais condamnée à regarder tout droit dans le vide, toute seule, à défaut de le trouver, lui, a portée de main.

Je me sentais apatride.

Je n’étais plus associée à quoi que ce soit.

« On dit que l’homme ne voit que ce qu’il n’a pas », me souviens-je soudain, sans savoir qui avait osé la citation, peut-être était-ce Lamartine.

J’étais déconnectée.

De ma famille. Du monde. De la toile. Même du métavers.

Pourtant, je n’avais rien fait.

Justement: je n’avais rien fait. « Pourquoi moi ? », me morfonds-je donc in extenso.

J’en étais carrément condamnée à regarder mes mains, vides. A défaut de pouvoir le toucher, lui, je m’attaquais à mes ongles, à me cheveux. Je rêvais simplement de le revoir s’illuminer à la simple vue de mon visage, ou alors de le revoir s’illuminer, comme à nos débuts, lorsque mon doigt le flirtait.

Comme avant.

Il fallait que je palpe quelque chose à défaut de pouvoir le toucher, lui. Lui. Je rêvais de le revoir s’illuminer à la vue de mon visage, ou encore simplement lorsque mon doigt le flirtait. Comme avant.

Sera-ce un jour comme avant ?

J’aurais beaucoup donné pour revenir au monde d’avant.

Subitement je me rendis compte que cette séparation m’avait également ruinée. Pas un copeck en poche, plus un radis, la banqueroute, tout m’avait été retiré en un tournemain. Déconnectée de tout, j’étais en plus sans le sou.

Lui.

Comment vivre, sans lui ?

Qui plus est, impossible de travailler sans lui. Il me fallait son aval pour démarrer ma journée, il était ma double-vérification. Il était mon second, mon miroir, mon moi, ma personnalité doublée, mon deuxième, mon avatar et mon binôme, mon adjoint et mon amoureux — bien trop souvent on s’endormait main dans la main — il était moi en mieux, il était ma meilleure moitié. Mon précieux, mon amoureux.

Lui.

Lui ?

Mon smartphone.

Pendant quelques heures, j’ai vécu sans mon smartphone.

Pendant quelques heures, j’ai vécu dépourvue de tout.

Et lorsqu’il reprit miraculeusement vie, le lendemain matin, je me savais nomophobe. Et c’est lui qui me l’avait appris.

P.S. N’aie pas peur de sortir ton propre smartphone pour rechercher la définition de la nomophobie 😊. Agenda, photos, numéros de téléphone, réseau professionnel, moyens de paiement, système d’authentification, réveille-matin, playlists musicales, fils d’actualité, notes, résultats sportifs, nouvelles économiques, météo : nous ne sommes plus dépendants de nos smartphones par choix, mais par défaut. Jusqu’à quand?

A noter que le féminin a été choisi dans ce texte non pas par hasard, encore moins par défaut. Sur ce blog le genre du personnage est proposé en alternance.

La nomophobie. Non plus par choix, mais par défaut.

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Et la carrière dans tout ça?

Sacha Clément — Sun, 31 Jul 2022 10:49:00 +0000

Signal de Bougy.

Place de jeu s’il en est, ripolinée au produit Migros, lieu de détente, zéro bagnole, aucun pendulaire, pas un travailleur – hormis les cols bleus carburant au café à bon prix, les cols blancs au Wifi gratuit.

Au Signal de Bougy, bébés qui piaillent, enfants qui piaffent, les effets des boissons sucrées palpitent les cœurs amoureux des bambins qui jouottent sous l’œil parfois rigide, parfois laineux des mamans qui guettent : au loin l’une demande à Léon de ne pas grimper le toboggan à l’envers pendant qu’Apolline ne partage pas la tyrolienne.

C’est oui à tout (Apolline) ou non à tout (Léon), oui maman décide de tout.

Papa non, car il n’est pas là.

C’est oui à tout ou non à tout, oui maman décide de tout ; papa non, car il n’est pas là.

Il travaille.

Il bosse.

Il assure la retraite.

Il gagne la croute, la fameuse.

Maman, sa carrière fut brisée par ce deuxième accouchement – on voulait un petit frère on a eu des jumeaux –, elle n’a repris la vie professionnelle qu’à peu près, un petit 30-40% grosso modo, un job peu passionnant mais entretenant, un taf qu’on abhorre mais qu’importe, on garde un pied dans le métier, on maintient les contacts et son réseau, on reprendra plus tard une carrière glorieuse, gagner sa propre croûte c’est tant valorisant, même si c’est pour assurer le financement du tour du monde à la retraite, la Rolex à 50 piges, le chalet dans les Préalpes une fois la retraite justement arrivée, à 63 ou 65 ans on ne sait plus vraiment.

Gagner sa propre croûte c’est tant valorisant, même si c’est pour assurer le financement du tour du monde et le chalet dans les Préalpes une fois la retraite arrivée, à 63 ou 65 ans on ne sait plus.

Au Signal de Bougy, mardi des vacances d’été c’est cliché : 20 mamans, 0 papa.

Alors, post-COVID et en pleine Great Resignation, vaut-il mieux assurer sa carrière, les promotions et les augmentations, la retraite et la caisse de pension, garantir les fonds propres pour construire la piscine dans le jardin et installer les panneaux solaires ; bosser dur pour conserver ce pouvoir d’achat et le rythme de vie idoine ; cravacher pour se réserver la meilleure partie du bœuf à la boucherie du coin, on veut la dernière Tesla, salut les gars.

Ou vaut-il mieux voir Léon grandir, l’aider aux devoirs, le guider dans la vie, lui apprendre à faire les nœuds de ses godasses, le voir écrire ses premiers mots, griffonner ses premiers dessins, danser avec lui dans le salon au son de Soprano, lui apprendre les règles du Monopoly et à tricher, l’amener à l’entraînement de foot, salut les mamans.

Les femmes, elles ont la carrière brisée par les enfants.

Les papas, eux, bien souvent ne les voient même pas grandir.

Le Signal de Bougy, paradis des parents, ou serait-ce celui des mamans?

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La guerre des couleurs

Sacha Clément — Fri, 27 May 2022 04:21:54 +0000

Le ciel. Une rivière. La mer. Une voiture.

Un poussin. Le soleil. La pièce de 5 centimes. Pikachu.

Pour les enfants, ces mots sont ceux qui évoquent le bleu et le jaune, respectivement. Vue juvénile, innocente et du premier degré; les enfants ont ces jumelles laconiques du bonheur, ils voient simple, les yeux candides: ils voient juste.

Pour nous adultes, une fois la psychologie immiscée et la complexité des années arrivées, on décortique tout. Le bleu devient la couleur de la paix il paraît; le jaune celui de la trahison il semblerait.

Les couleurs sont une représentation du vécu. Jeune on s'imagine à la plage: le petit voit le ciel bleu, le benjamin patauge dans l’océan bleu, plus loin l’ado rêve du billet bleu de 100 balles. Un peu plus loin et pour les parents malheureux, le bleu est devenu larmes, il parait que c’est jaune cocu.

Désormais, ma foi et triste vérité, le jaune et le bleu sont devenus synonymes de guerre.

L'Ukraine.

Et la désormais maudite Russie. Ou plutôt le maudit Putin, car ce n'est pas pareil.

Le jaune, le bleu, l'Ukraine.

Son drapeau.

Et maintenant ses blessés, ses morts, les familles séparées, les réfugiés, les bombes et les immeubles rasés.

Alors on cauchemarde d'y être, de voir les bombes tomber, les soldats arriver; nos femmes violées, leurs maris assassinés, les maisons si longuement construites saccagées, en un tournemain et dans une rafale furieuse.

Et puis on imagine une petite famille désarçonnée, qui doit faire le choix de la séparation.

Monsieur reste au pays défendre les couleurs — ce bleu et ce jaune devenu son sang — on défendra son lopin de terre, sa patrie et son appartenance.

Madame, elle, part protéger la famille et les acquis, les générations futures, elle s’en va avec les deux enfants sous les bras tremblants.

Les enfants découvrent des larmes qui coulent sur les joues des parents qui s'embrassent.

Pour la dernière fois.

Derrière l'accolade des parents les deux enfants, pas encore certains du destin qui les guette.

Celui d’orphelin.

“Mais pourquoi maman pleure-t-elle?”, se demande l’aîné; “mais pourquoi papa pleure-t-il?”, se demande ensuite le petit.

Alors ils agrippent leur doudou, un lapin jaune et un oiseau bleu.

Maman sourit à papa, une dernière fois.

Les enfants regardent papa, une dernière fois.

Si les sourires sont jaunes en temps de guerre, dans les dessins animés les larmes sont bleues.

Ce texte a été écrit sur demande d’une lectrice - merci! N’hésitez pas à me soumettre vos idées/thèmes, je suis preneur.

Le jaune. Le bleu. Désormais synonymes de guerre.

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Ecrire, ou faire mine de

Sacha Clément — Sun, 03 Apr 2022 10:32:47 +0000

Originellement, ceci est une post Instagram.

Ecrire, ou faire mine de.

On peut écrire sur tout et n'importe quoi: peu importe.

On peut écrire un magnifique poème, un mauvais poème: qu'importe.

Parfois, il faut avoir l'outrecuidance de revenir au crayon, au stylo, à la plume, toucher, palper, dorloter; affûter son crayon pour transmettre son amour (lettre), pendant que certains aiguisent leur plume pour mieux tailler autrui (diatribe).

Tailler son crayon, noble art préparatoire, ou ne serait-ce, finalement, qu'un acte préliminaire, tant le moment de poser sa mine sur le papier reste jouissif.

On tape à l'ordinateur.

On pianote sur son smartphone.

Heureusement, une lettre d'amour restera à toujours manuscrite.

Le crayon, le dorloter, le toucher, le palper, l’aiguiser et l’aimer.

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Le flacon, peu importe

Sacha Clément — Sat, 05 Mar 2022 11:51:41 +0000

Finalement, il ne fait qu’accompagner.

Il est celui qui escorte les meilleurs, c’est un peu le su-sucre, il est toujours autour des autres, jamais au centre de quoi que ce fût, il est l’anneau qui gravite autour de Saturne. Il est celui sans qui on survit, mais sans lequel rien n’est réellement abouti.

Beaucoup l’aiment du coin.

D’autre de plus loin, des quatre coins de la terre.

Avant de le consommer, on l’humecte. On le respire. On le fait tourbillonner.

Quelques entournures plus loin, en bouche ou au pif, il ne sera plus qu’un modeste “mmm oui, très bien”, peut être un chiche “va bien”, voire, encore plus rare, “wow!”.

Beaucoup l’aiment du coin. D’autre de plus loin, des quatre coins de la terre.

On fait semblant de bien le connaître. Tantôt c’est le cas, souvent pas du tout mais surtout, il faut faire semblant.

Car le négliger, c’est se ringardiser.

Aujourd’hui encore, Madame à le droit de se tromper, Monsieur lui, doit maîtriser; ou au moins faire semblant, car le tout végète dans un monde encore bien masculin, limite macho.

Rouge, Monsieur le consomme tiède (20 degrés), alors qu’il devrait être servi plus frais (15 degrés). Bien souvent Madame le consomme justement, car il développe les meilleurs sens.

Et dès lors intervient le prix.

Cher, on a tendance à l’ennoblir (même s’il est médiocre), bon marché on dit qu’il pique (même s’il magnifie son palais), milieu de gamme on dit qu’il va juste bien (histoire de rester neutre).

Et puis l’habit, le look, l’aspect. On le regarde, il est ausculté; oui, on se fie aux apparences. Aux jolis atours, on lui colle une étiquette généreuse “ah oui, ça a l’air pas mal”, un truc vétuste qui l’habille et pan, on ose l’étiqueter de piquette.

Il est donc, le vin.

Le pinard.

La vinasse.

Le picrate.

Mise au centre, voilà que le syrah devient la syrah; le baril devient la barrique; le flacon devient une divine bouteille; le coup de rouge devient une dégustation; le tord-boyau devient une merveille; un vin médaille devient une bouteille décorée.

Souvent, on choisit le vin après avoir choisi le plat principal, on goutte toujours le vin après avoir entamé la ripaille; c’est toujours le sacro-saint “bon appétit” avant le “santé”, c’est, ô sempiternelle rengaine: “on met quel rouge avec la côte de boeuf?”.

Le vin, merveilleux accompagnant.

Meilleur second rôle, il oscarise l’ensemble, il n’est qu’un supporting act, soit celui qui soutient le (plat) principal, celui qui rend les autres meilleurs.

Peu importe le flacon, donc, tant qu’on a l’ivresse.

“Le meilleur vin n’est pas nécessairement le plus cher, mais celui qu’on partage”, disait Brassens. “Je n’ai jamais bu de vin à outrance, d’ailleurs je ne sais même pas où c’est”, Pierre Desproges.

Le breuvage vit dans un monde d’hommes, comme nous l’expliquait récemment Ghislaine Crittin.

Le vin d’ailleurs, il est la femme d’antan: elle ne faisait qu’accompagner. Heureusement, mise au centre nous voilà que le syrah devient la syrah (quand il est bon), le baril devient la barrique; le flacon devient une divine bouteille; le coup de rouge devient une dégustation; le tord-boyau devient une merveille; un vin médaille devient une bouteille décorée.

La vigneronne est désormais l’égale du vigneron.

Mais quand le vin égalera-t-il le repas?

Le jour où Monsieur préparera le repas et Madame le pinard, équitablement? Ou sera-ce le jour où l’on choisira le cépage du vin avant de miser sur la cuisson de la viande?

“Si le vin manque, il manque tout”, les Latins, eux, ont déjà tout compris.

Toujours, il gravite autour.

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Le dernier voyage

Sacha Clément — Thu, 13 Jan 2022 05:22:41 +0000

Encore quelques pas.

On passe la colline, comme pour surmonter ses peines.

Devant nous s’offre ce monument, magnifique demeure d'antan, faite de pierre.

Immense, robuste.

Au-dessus de nous la consternation divine, ciel blanc-neige de catastrophe, il vente, le ciel s'attire les foudres – pourquoi Diable ce temps-ci, aujourd’hui ? – les regards sont bas et tristes; il règne une ambiance de mort, justement nous y voilà, devant l'église.

La neige, soufflée par le vent, scinde la plaine.

Main dans la main, bras dessus bras dessous, les mouchoirs sont serrés: la famille pleure, les proches pleurent, on pleure.

Soudain, de l'église du monde s'extirpe, clairsemé. Main dans la main pour les uns, bras dessus bras dessous pour les autres, soutien du regard au loin, les mouchoirs sont serrés autant que les coudées sont liées: la famille pleure, les proches pleurent, on pleure.

Cette dame, fauchée par la tristesse, hoquète.

Au loin d'ailleurs, les arbres aussi semblent pleurer, branches baissées, feuillage nu. Il fait gris. Devant nous et avec ce manteau de fourrure, la grand-maman ressemble au saule pleureur, pendant que son filleul réconforte, puissant hêtre.

Ce monsieur, balayé par la perte, pleurniche.

Le cortège de pleurs passé, enfin la victime est mise en terre.

Ce dernier voyage.

On lance une rose dans la tombe.

Les souvenirs passent.

La procession est terminée.

Le deuil est fait.

On redescend la colline, les voiles de brouillard nous aveuglent, à moins que ce ne soit les larmes.

Pendant ce temps, au-dessus de nous l'église nous surveille encore.

Immense, robuste.

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La tournée fédérée

Sacha Clément — Thu, 30 Dec 2021 12:10:00 +0000

Texte paru dans le journal de la Fédé, à consulter ici.

Un jour, ce sera ton tour.

C’est l’histoire d’un futur Fédéré, que nous appellerons ici François. 16 ans, post-pubère, les œillères changent de cap, on a commencé l’apprentissage maintenant on rêve de commencer la jeunesse. François incarne désormais le futur, il n’est pas encore membre, mais rêve des soirées festives, regarde envieux les vieux, ceux qui paradent le premier de l’An, ceux qui fanfaronnent en brandissant leurs coupes de foot, « un jour, ce sera moi », se dit-il, intérieurement.

C’est l’histoire d’une Fédérée, que nous appellerons ici Sophie. 24 ans, super-membre, super-engagée, elle sera la première femme à devenir présidente de sa jeunesse, une ineptie il y a quelques générations encore, la normalité aujourd’hui Dieu soit loué, elle incarne le changement, Sophie adapte sa société au nouveau millénaire, elle rêve d’organiser le premier Giron pour sa jeunesse, dans son village : « un jour, la caravane fédérée viendra chez nous », se promet-t-elle.

Ceci est ton histoire, ceci est la mienne. Si tu ne l’as pas encore racontée, un jour tu le feras.

C’est l ’histoire d ’un Fédéré, que nous appellerons ici Cédric. 30 ans tout juste, la FVJC c ’est dorénavant dans le rétroviseur, aujourd’hui c’est la carrière ; on se remémore les folies furieuses, les conquêtes, les échecs, on a beaucoup donné, être le premier Black de sa jeunesse et de celle des environs ça a beaucoup fait parler, désormais c’est heureusement une banalité, tourner le dos à tant de festivités, d’amitiés, pas facile mais pourtant il réalise: « un jour, va bien falloir que je démissionne, que je passe la main ».

C’est l’histoire d’une ancienne Fédérée, que nous appellerons ici Françoise. 35 ans, deux gamins, elle se déplace le samedi soir au Giron, le caveau des Anciens pendant que papa garde les bambins, éventuellement on ira au cortège le dimanche, retrouver ses copines et leurs propres garnitures ; ça ne discute plus des prochaines bastringues fédérées mais des couches à changer, « dire qu’un jour, ce sera au tour de nos enfants de parader » se marrent-t-elles.

C’est ton histoire.

C’est la mienne.

C’est l’histoire fédérée.

Si tu ne l’as pas encore racontée, un jour tu le feras.

La FVJC, école de vie.

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Faire son (propre) coming out

Sacha Clément — Sun, 03 Oct 2021 05:38:15 +0000

2021, nous voilà bien engagés dans cette décennie, pour l’heure singulièrement estampillée Covid-19.

Cette décennie devait être celle du climat, celle qui emboîte le pas de Greta. La boîte de Pandore serait définitivement ouverte par les rapports du GIEC, les climato-sceptiques mis dans des boîtes noires, les véritables éco-responsables à la tête des boîtes qui montent.

Le climat, ce serait la boîte à fric.

Cette décennie devait être PIB, l’EBITDA et ci et ça, bla bla bli, bla bla bla.

Mais il y eut Naomi Osaka.

Et puis Simone Biles.

Deux pionnières, qui osent avouer leurs faiblesses, presque à demi-mot tout en emplissant des pages pleines de journaux, deux humaines certainement célèbres, probablement riches, qui devraient, selon l’usage, montrer patte blanche et une résistance noire ; aucune faiblesse à l’horizon, une championne doit l’être partout, pugnacité sur le court comme dans la vie, sur le tatami comme dans l’entretien de ses plate-bandes, naturellement fleuries.

Mais elles ont osé avouer des faiblesses, liées à leurs professions.

Et si, finalement, cette décennie à venir, post-COVID (bientôt ?), ne pouvait-elle pas être celle du coming out ?

De son coming out à soi.

Chacun le sien.

Chacun son histoire.

Les choses que désormais, on ose avouer.

Cette décennie devait être celle du climat, celle qui emboîte le pas de Greta, la boîte de Pandore serait définitivement ouverte par les rapports du GIEC, les climato-sceptiques mis dans des boîtes noires, les véritables éco-responsables à la tête des boîtes qui montent. Le climat, ce serait la boîte à fric.

Et si, désormais c’était OK, de dire tout haut ce qu’habituellement on enfouit tout bas ?

Et si c'était OK que papa s'occupe du casse-croûte de Jules et d'Alice, pendant que maman gagne la croûte ?

Et si c’était OK de dire que non, la sodomie n’intéresse pas le couple de la génération Y, qui pourtant regarde des vidéos X sur un compte payant YP ?

Et si c’était OK, terrible aveu, de regretter d’être devenu maman, mais qu’on y travaille ?

Puisque c’est OK que papa s’épile les sourcils, pourquoi ne pas tolérer que madame ne fasse pas les siens, voire ses aisselles ? Et si c’était la norme qu’en rentrant des courses papa récure la salle de bains pendant que maman regarde Liverpool à la TV ?

Puisque c’est OK que papa s’épile les sourcils, pourquoi ne pas tolérer que madame ne fasse pas les siens?

Et si c’était OK ?

OK de dire qu’on est OK ?

OK avec ses faiblesses.

Et s’il ne fallait plus dire « ça va » après les salutations et la sacro-sainte question du : « tu vas bien ? »

Car en 2021, le coming out sexuel est accepté par tous. Des pires réfractaires, récalcitrants homophobes, au smicard schlappe-à-trou post-pubère. Être gay est toléré, vive l’ouverture. Carl Nassib a osé. Lui le fit, ce coming out, dans le monde machiste, manichéen, moulu aux métamphétamines, mot d'ordre masculin: la NFL.

Il a osé.

Donc désormais, il faut faire son coming out à soi.

Celui de ses faiblesses à soi.

Ce qui est encore largement tabou.

Dire qu’on n’a pas envie d’arrêter de fumer parce qu’on aime ça ; avouer qu’on ne vient pas à une réunion familiale parce qu’on n’a pas envie, plutôt de dire qu’on est fatigué d’un déménagement. Lorsque ses enfants invitent un-e copain-e à la maison, et si c’était OK de dire aux parents que c’était un calvaire, que Jules a hurlé et qu’il a cassé les jouets de Julie ?

Et si c’était OK, que ce soit madame qui choisisse le modèle 4x4, pendant que monsieur soigne sa manucure ? Et si c’était OK, de dire qu’on a arrêté ses études, non pas parce que le sujet n’intéressait pas, mais tout simplement parce qu’on n’avait pas la moyenne ?

Et si c’était OK, de dire qu’on n’en peut plus, de sa vie, même lorsque l’on s’appelle Carey Price, l’un des meilleurs gardiens de hockey du monde ? D’expliquer à ses employés qu’on va manquer du temps au bureau, car on est battu par sa femme ?

En 2021, le coming out sexuel est accepté par tous. Des pires réfractaires, récalcitrants homophobes, au smicard schlappe-à-trou post-pubère. Quid du reste ?

Et si c’était OK de dire qu’on est incapable, devant la TV, de ne pas finir une plaque de chocolat ? De dire qu’on n’aime plus être en société, après la pause Covid ? Et si c’était OK de dire aux copains qui crient “allez, une dernière bière pour la route!” qu’on se limite à l’apéro, qu’on n’en boit qu’une, de bière, car après on va jouer avec les enfants au foot dans le jardin, que non, faire la sieste dans le canapé ne nous intéresse plus ?

Si c’était OK, en dégustant du vin chez le vigneron ou au comptoir, qu’on veut simplement acheter le dernier Gamay, sans être obligé de le déguster ; qu’il ne fallait plus se justifier, de refuser de goûter ?

Si une frange de la popluation a fait le pas du coming-out, le sien, à soi, tout le monde n'ose pas.

Pas encore.

Et si cette décennie devait être celle du climat, elle doit aussi être celle du soi.

Cette décennie devait être celle du climat. Et si c’était aussi celle du soi?

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Les vacances, c'est IG avec bébé

Sacha Clément — Sun, 26 Sep 2021 05:15:48 +0000

Les vacances, la période où il faut se montrer, en particulier sur les réseaux.

On publie les photos qui nous arrangent, celles qui nous avantagent, les aventureuses, seulement celles-ci : les clichés au bronzage parfait, la région du monde si parfaitement découverte, les enfants sont encore parfaitement bien coiffés, souriants, avenants – c’est tellement cliché.

Surtout que l’envers du décor, bien souvent est plus explicite : aéroport bondé, voiture bondée, restaurants bondés, plage bondée, c’est blindé mais qu’est-ce qu’on faire croire qu’on est bien avec bébé, sur FB ou IG : on est les rois, du monde, de la plage, du bar et des pistes.

Aéroport bondé, voiture bondée, restaurants bondés, plage bondée, c’est blindé mais qu’est-ce qu’on faire croire qu’on est bien avec bébé

C’est ces deux semaines d’été où l’on aime dépenser sans compter, « vive les vacances », excuse ultime qu’on crie pour puiser dans les cacahuètes à l’apéro, puiser dans les réserves financières, on puise la lumière du soleil ; ce n’est qu’ensuite qu’on regrette l’embonpoint, le portemonnaie ou coups du soleil.

Alors on évite les réseaux, et on se fait la promesse intérieure : on perdra 10 kilos, on économisera 10 francs par mois pour s’offrir la chambre vue sur la plage, et c’est promis, on ira au moins pour la crème solaire indice 10.

On évite alors les réseaux, au moins jusqu’au moment de rechercher les vacances de l’année prochaine.

Et, on se fait la promesse d’utiliser le hashtag #10sur10, debout dans le hall de l’aéroport, à scruter le retard de son vol EasyJet.

Les vacances, on puise dans les cacahuètes, dans les réserves financières, on puise la lumière du soleil.

Recevoir, ou savoir donner

Sacha Clément — Tue, 29 Jun 2021 11:38:00 +0000

Avant de recevoir, il faut savoir donner.

On peut se donner corps et âme, donner envie, du grain à moudre, donner du fil à retordre ou des noms d'oiseau (à ses adversaires de squash) ; on peut donner la leçon, donner libre cours à l’imagination (de ses enfants) ; on peut donner sa langue au chat, de l’urticaire, donner le ton voire même sa parole (à ses partenaires de yass).

Mieux encore, on peut donner de cette chose si rare : on peut donner de son temps.

Les bras ouverts, l’humain sait aussi recevoir. Des louanges un jour, le lendemain se faire recevoir (par son boss), et puis recevoir une bonne avoinée ou un hommage (par ce partenaire de squash) ; on peut recevoir son compte on encore être reçu cinq sur cinq (au yass).

Justement, recevoir, n’est-ce pas là la plus belle chose pour nos enfants ?

On peut se donner corps et âme, donner envie, du grain à moudre, donner du fil à retordre ou des noms d'oiseau (à ses adversaires de squash). On peut aussi être reçu cinq sur cinq, recevoir une bonne avoinée ou même des louanges.

Leur réaction kinésique, au moment de voir ce sapin si bien garni : la bouche qui pince et les yeux qui se morfondent mi-clos, caramba c'est raté, le cadeau LEGO ne plait pas; mais la bouche qui banane, l'œil qui se fendille, l'éclair dans le regard et bingo, c'est dans le mille, vive le Playmobil.

Recevoir.

Ou donner.

Des mots antagonistes.

Mais des mots si protagonistes dans l’œuvre magnifique qu’est celle du Téléthon. Des mots que Saint Luc scindait : “il y plus de bonheur à donner qu’à recevoir”.

Dès lors que les cadeaux sous le sapin intéressent moins, dès lors que l’âge avance et que la sagesse guigne, alors vient le temps de donner.

Donner de son temps. Et ainsi savoir le rendre à ceux qui n’ont plus le temps d’attendre.

A Champvent, nous sommes un groupe d’amis de longue date – les Ankers – heureux de se rendre compte que donner, c’est largement plus beau que de recevoir. Non, on n’en fait pas des masses. Peu ou prou, c’est CHF 1,000 par année pour le Téléthon, et ce depuis une décennie bientôt. Et si cela nous fait écarquiller des yeux, ce n’est pas parce qu’on reçoit, mais parce qu’on le donne, à ceux qui ont besoin.

Aimer donner, c'est avoir appris à recevoir.

Car nous aussi avons été des enfants.

D’ailleurs, les enfants, avant d’aimer recevoir, ils savent aussi donner. A commencer par leur amour.

Donc donner, c’est soutenir son prochain.

Et c’est Julian Green qui le synthétise le mieux : “Donner est un plaisir plus durable que recevoir ; car celui des deux qui donne est celui qui se souvient le plus longtemps.”

Chérie, chairissons-nous.

Sacha Clément — Sun, 16 May 2021 10:59:49 +0000

Elle déboule à vélo, tête nue mais à tue-tête.

Le casque elle ne le met jamais. Mais le préservatif, toujours.

Risquer sa vie tant pis. Donner la vie non merci.

Donc elle est là. Devant moi.

Pur être, magnifique posture, le corps longiligne, abondance de biens, cheveux queue de cheval, sombre, ce regard qui l'est tout autant, le maquillage est prononcé, pas vulgaire mais ostentatoire.

Le fantasme ambulant. Mon fantasme absolu.

Elle m'apparaît là, lumineuse comme toujours, l'impression reste toujours la même, toujours mon ressenti l'emporte: je l’aime.

Et je la veux.

Pour moi.

Je rêve de partager son cœur, sa vie, ses envies, ses passions, lui faire des enfants s'il le faut, s'il le faut je change de boulot, de vie, d'amis, de look.

Quatre enfants, les voyages aux quatre coins du monde décorent les quatre murs de mon intérieur; c'est entre quatre yeux que je vais devoir lui expliquer que je n'en peux plus; des mois qu'on se plie en quatre et aux exigences fédérales, à quatre pattes je me suis fait entuber par mon employeur, les quatre fers en l'air désormais sans emploi, je laisse se plaindre ceux qui sont mis en quarantaine.

Depuis trop longtemps mon cœur n'est ouvert que sur mon propre intérieur, mon chez moi, celui d'homme divorcé, quatre enfants, les voyages aux quatre coins du monde décorent les quatre murs de mon intérieur; c'est entre quatre yeux que je vais devoir lui expliquer que je n'en peux plus; des mois qu'on se plie en quatre et aux exigences fédérales, à quatre pattes je me suis fait entuber par mon employeur, les quatre fers en l'air désormais sans emploi, je laisse se plaindre ceux qui sont mis en quarantaine.

Parce que de son côté, elle ne me veut pas rien que pour elle.

Rien de tout ça.

Elle me veut en elle.

Et ça se résume à ça.

Subitement jambes en l’air et sans ambages, adieu les préliminaires, sa tête non casquée je la tiens entre mes mains devenues protectrices, amoureuses et dociles, curieuses et aimantes; palpant ses seins, je rêve surtout d’être dans son cœur.

Nous sommes tous les deux de la génération Youporn. J'ai vu des corps beaux, des Pornstars et des organes parfaits, glabres, des heures de sexe ininterrompus sans jouir - mais comment font-ils? Pourtant nous sommes moches, loin d'être parfaits, les seins pas refaits, les poils qui dépassent, le suc qui coule, la bave qui pend, ça pue mais comme c'est bon.

Je la caresse. Elle me touche.

Je la satisfais. Elle s'en satisfait.

Ainsi va notre relation. Je l’aime et j’en veux davantage; elle m’accepte et s'en tiendra là.

Pourtant, depuis le temps je m'y suis fait: je dois la quitter.

Et je vais la quitter.

Ca ne peut pas continuer, notre relation. D'un côté l'amoureux pur souche (moi), un chêne sans feuille, démuni de tout; de l'autre une âme nue vidée de tout (elle), une femme déglinguée, accrochée à rien, aucune attache: un boulot alimentaire, beaucoup de connaissances, autant d'amis, mais rien dans la durée.

Je la caresse.
Elle me touche.
Je la satisfais.
Elle s'en satisfait.

Il faut que je lui dise franchement que c'est fini.

Mais avant la fin, il aurait fallu un début.

Et nous n'en avons jamais eu.

Mais ce soir encore on jouera les prolongations, à l’idée je m’y suis déjà fait, je n'arriverais pas à le lui dire, ni ce soir ni demain, éventuellement plus tard mais sûrement pas le le surlendemain; la procrastination absolue, la pire qui soit, celle qui pousse à s'accrocher non pas à un homme ou une femme, mais à une situation qui finalement, est meilleure que celle qui viendra après.

Elle me sort de mes pensées en s'accrochant à mes bras, sentant le besoin de me stimuler elle accompagne désormais mes mouvements de va-et-vient avec des cris, elle s'agrippe, enfonce ses ongles dans ma chair, c'est n'est pas de l'amour mais de la passion, au mieux de la hargne, elle ne m'aime pas elle me veut, je suis sa chose, sa bête, sa bite, je ne suis qu'un sexe qui la satisfait; je suis son toy-boy, sa verge, moi qui ne rêve pourtant que d'être son beau gosse à elle, voire même son amoureux platonique.

Une autre vérité m'atteint dès lors: je vais avoir de la peine à jouir ce soir encore.

Tout est devenu si forcé.

Soudain, c'est dans l’enceinte que le tempo bat. Non plus par mes coups de burins lascifs ou ses cris lubriques, mais c’est Whitney Houston qui entonne: I wanna dance with somebody, somebody who loves me. L'UE Boom palpe les sons, nos étreintes sont fortes, c'est mon amour de quadra contre sa jeunesse jouissante. Ce tube date de 1987, mes années de puberté, mes premiers amours, mes premiers baisers et mes premières étreintes.

L'oreille tendue, cyprine dégustée, je bois les paroles de Whitney la diva: je rêve de danser avec elle, I want to dance with you. Elle, elle veut juste baiser, Fuck me baby. Je rêve de la chérir, je rêve d'amour.

L'oreille tendue, cyprine dégustée, je bois les paroles de la diva: je rêve de danser avec elle. I want to dance with you baby.

Elle, elle veut juste baiser. Fuck me baby.

Je rêve de la chérir.

Je rêve d'amour.

Des larmes de joie et des moments de partage.

Elle veut juste que je la "chairisse". Faire l'amour, en cris, en chair, en sang, en sueur et en larmes. Elle veut mon corps. Elle me veut. Que je lui fasse mal parfois, que je l'attendrisse des fois. Dire qu'elle me tient par la queue c'est peu dire, c'est symbolique au premier comme au second degré, littéralement je suis sa chose.

Hier je voulais son cœur.

Aujourd’hui son amour.

Demain, sa main.

Mais ainsi va la vie, lorsque je l’accueille, c'est petits fours dans les petits plats, mais désormais mais espoirs sont petits, si petits, que je les sais trop petits.

Alors, faisons l'amour.

On ne se chérira jamais.

Alors chairissons-nous.

*texte écrit sur demande (d’une personnalité romande, oui j’en suis fier :-)). Vous avez d’autres propositions de texte? Contactez-moi!

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Emoji, j'en ris

Sacha Clément — Tue, 23 Mar 2021 09:30:00 +0000

Avec les emojis on dit oui 👍🏽, on dit non 👎🏻, on dit tout 🗣 mais on ne dit rien 💆🏼‍♂️ — ou alors on regrette de l’avoir dit 🤐.

Les emojis c’est les raccourcis.

Avec les détails, on ne s’emmerde pas 💩, pour ceux qui hésitent quant à leur faculté d’écriture ✍🏼 c’est l’échappatoire ultime: celui de la facilité. 🤘🏼

L’emoji, la langue qui évolue le plus rapidement du monde, tout le monde adhère: ☑ pas de vocabulaire, ✔ pas de grammaire, ✅ pas d’accord, 🤝🏼 pas de syntaxe ni exception, aucune prise de tête 🤕 ni de recherche à faire 📚.

Les accords, on oublie; la conjugaison, on s’en tape 💥; les pluriels va te faire voir.

C’est bien connu, 🦉, 🥬, 💎 ⛰, 🧸, 🕷 au pluriel ça prend x et pas s, avec les emojis et deux mouvements de pouce 👍🏼 ils sont là, le message passe, pour la forme va falloir repasser 🎶. On houspille déjà les manquements orthographiques de nos jeunes, qu’en pensent nos amis les emojis…? 📝

L’interprétation 😶, la supposition 🥺, bienvenue au monde des emoji 🤪, caractères super 👍🏽, parfois délétères 👎🏻, comment se retrouver dans cette jungle 🎋, trier les messages qui viennent des langues de vipère 🐍 des messages massages, ceux qui nous sont envoyés par courtoisie 🤝🏻.

D’ailleurs, orange au pluriel, ça prend ‘s’, ou pas? Plutôt que de réfléchir, allez, hop, affublons un bon 🟠 et la messe 💒 est dite — Baudelaire ravale sa langue dans sa tombe ⚰, tout en ressassant ses magnifiques pensées lubriques 💟 dont il avait le 🔐, ces mots si brillamment encastrés censés titiller les cœurs, et bien ils disparaissent, “j’ai envie de toi” se remplace succinctement par 💗💦 chez les jeunes; les puristes s’en tapent la tête 🙉, alors les analphabètes t’envoient paître sans la forme🖕🏽.

Un emoji se compose aussi avec le clavier, automatiquement, donc la faute de frappe guette 👀, les aléas qui vont de paire.

C’est l’histoire de Paul, qui reçoit un email de sa cheffe:

“Le client a répondu... 😔 On reprend contact dans 10 jours.”

C’est l’histoire de Manon, qui reçoit un email de son boss:

“Le client a répondu… 😀 On reprend contact dans 10 jours.”

C’est fou ce qu’un emoji peut tout changer, surtout avant de partir en vacances ☀⛱, le type de message qui rend fou 🤯, au moment de relire on se rend compte que sur le clavier ⌨, le “)” du 😀 est juste à côté du “(“ du 😔, Paul se met à supposer 🤯, fol espoir, qu’il ne s’agit là que d’une faute de frappe de sa cheffe, une baffe du clavier, pas une claque à venir 👊🏼.

L’interprétation 😶, la supposition 🥺, bienvenue au monde des emoji 🤪, caractères super 👍🏽, parfois délétères 👎🏻, comment se retrouver dans cette jungle 🎋, trier les messages qui viennent des langues de vipère 🐍 des messages massages, ceux qui nous sont envoyés par courtoisie 🤝🏻.

L’emoji est devenu roi 👑 du monde 🌎, à tel point qu’il peut influencer les marchés, Elon Musk en a rendu riche avec ce seul emoji du bitcoin 👛, les marchés délirent 🤑, certains se cassent la gueule 🤕, font faillite, d'autres se la racontent, avec ce simple 🍆.

Mot de l’année 2015 du dictionnaire Oxford. Il y a la journée mondiale de l’emoji 🌎. Chez les sportifs, ça se chambre via Twitter, les emojis remplacent les baffes 👋 sur le terrain 🏑, pendant que sur les réseaux les suiveurs disent quel con 🤦🏻‍♂️.

Même le mot fondue 🫕 est apparu, nous voilà sauvés.

Dans l’intimité 💘 on s’envoie des bisous 💋, qui peuvent autant dire va te faire voir 🤬 que j’ai envie de toi 🥰.

Au fait, emoji, ça vient du japonais, ‘e’ signifiant image 📷, ‘moji’ caractère 💌.

Mais au fait, le pluriel d’emoji, ça prend ‘s’?

🤷🏼‍♀️🤷🏼‍♂️

😂

P.S.  Le sujet de cette entrée blog, l’emoji, a été soumis par une lectrice.  Merci à elle!  Toi aussi tu as une suggestion? N’hésite pas, envoie-moi un mail et on discute. :-)

Emoji, e comme image, moji comme caractère

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La montagne en mosaïques

Sacha Clément — Wed, 03 Mar 2021 06:08:01 +0000

La montagne, mosaïque si typique, miroir du monde, lieu d’amoncellements et de répétitions.

Lieu où on se regarde. Où on aime être vu.

Pour les skieurs c'est la sempiternelle rengaine, à chaque journée son calvaire, on passe tout l'attirail, quasiment les yeux fermés mais dans une pénibilité à peine cachée.

Chaussures, clip.

Casque, clip.

Boutons de la combinaison, clip.

Lunettes, serrées.

Echarpe, nouée.

Crème solaire, appliquée.

Bonnet, vissé.

Dès lors à bâtons rompus on dévale les pentes avant de les remonter, encore et encore, bis repetita, jusqu’à l’usure, jusqu’au trop-plein, mais dans ce monde du m’as-tu vu, savoir skier c’est devoir montrer qu’on sait, avant de savoir qu’on veut.

Dans ce monde du m’as-tu vu, savoir skier c’est devoir montrer qu’on sait, avant de savoir qu’on veut.

En haut des pistes c’est être hautain, montrer son style, son matériel dernier cri, déhancher à droite, déambuler à gauche, godiller de face, tout schuss devant les minettes, tout en glisse devant les mecs.

On montre.

Les grands-parents: “c’est bien que les enfants sachent skier, une fois au camp de ski ils ne seront pas ridicules devant les copain.e.s.” Tôt il faut montrer qu’on sait, car skier c’est la vitrine du soi, les parents ont les moyens, nous sommes de la haute.

Savoir nager? “Pas si important.” Même si ça peut nous sauver la vie. Apprendre une deuxième langue, “ahh, ils le feront à l’école”. Se mettre au basket, sport complet, celui où la coordination est reine? “Bof, c’est pour les caïds”.

Mais le ski.

Ahhh. Même pour cinq jours par année, faut savoir, du mieux possible, être un bon Suisse; et montrer qu’on veut.

Sur Instagram on poste la vue sur la plaine, celle qu'on prend si facilement de haut, en lorgnant sur l'après-ski qu'on s'apprête à rejoindre, le place to be downtown, sis en face de la boutique Chopard et des sacs Vuitton.

Et puis au haut de la piste, la montre indique justement 16:10, dernière descente pour justifier la carte journalière surfaite, surenchère entre stations -- mais quelle est donc la plus huppée de toutes? -- et hop, sur Instagram on poste la vue sur la plaine, celle qu'on prend si facilement de haut, en lorgnant sur l'après-ski qu'on s'apprête à rejoindre, le place to be downtown, sis en face de la boutique Chopard et des sacs Vuitton.

À l’après-ski, on desserre l’étreinte.

La combinaison, click.

Les godasses, click.

Les boutons, click.

L’écharpe, loin.

Les lunettes, sur soif.

On se détend.

Dès lors on délie les cordons de la bourse, on s'est déjà ruiné en matériel et carte journalière, finalement autant le boire, ce fric, alors on fait péter le champagne en compagnie des moniteurs de ski, ceux-là qui, veste rouge Swiss-Ski autour de la taille, montrent le bronzage d'hiver, les biceps, on a enseigné aux midinettes, on descend la coupe de Champagne cul-sec avec les robustes, non ce n’est pas tous les jours facile, le ski. En tout cas pas le lendemain.

Et puis on se retrouve cahin-caha dans ce chalet tout en bois, vue sur la plaine, la tête tourne, on repasse la journée en revue, à leurs tours les abat-jours sont mosaïques et répétitions, les tuiles, les boiseries, les assiettes, les sous-plats et les poyas, tout se répète dans une accoutumance à l’efficacité cette fois, le pragmatisme de montagne, loin de tout m’as-tu vu.

Et enfin, on se sent bien.

Soi-même, sans le regard des autres.

En attendant de recommencer demain.

La lampe, la poya, condiments, nappe, carrelage, outillage, boiserie, rideaux, mosaïques de montagne.

La montagne, un amoncellement de mosaïques.