Sala de Ser

Como profeta, um excelente monge

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 14 Feb 2012 18:13:00 +0000

"O povo crê a nosso modo, e o ativista ateu nada realizará aqui na Rússia, mesmo que seja sincero de coração e genial de inteligência. Lembrai-vos disto. O povo enfrentará o ateu e o vencerá, e restará uma Rus ortodoxa e una. Defendei o povo e protegei seu coração. Educai-o em silêncio. Eis a vossa proeza de monge, porque este é um povo teóforo."

Stárietz [mestre da igreja ortodoxa russa] Zossima em Os Irmãos Karamázov [1879], de Dostoiévski. Em 1917, a Revolução Russa fez da Rússia a União Soviética, o primeiro país socialista do mundo. Não que eu bote a minha mão no fogo pela sinceridade de coração e pela genialidade de inteligência de Lênin & Cia.

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Mon, 13 Feb 2012 01:37:00 +0000

A música cria novos lugares

na geografia da alma.

Progresso, Contagem Regressiva

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Thu, 09 Feb 2012 03:07:00 +0000

A cidade se repete como um relógio.

A cidade é um relógio,

e nós somos sua bateria,
de uma tecnologia difusa
que a nossa ainda não atingiu,

peças reponíveis

por seu próprio mecanismo,

ecologicamente viáveis

posto que biodegradáveis,

e programadas com uma forte ilusão
de plena autonomia.

Profecíola

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 14 Jan 2012 01:24:00 +0000

Mãe, o que era papel?

Manifestação do Inconsciente - Portas e Janelas

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Thu, 12 Jan 2012 02:47:00 +0000

Hoje, depois da leitura aflitiva de uma apostila de Windows em pleno ônibus, ao me levantar com a aproximação da minha parada assobiei insensivelmente uma música que por alguns instantes não identifiquei, embora a reconhecesse, eu diria, intimamente. Era "People Are Strange", do The Doors, que eu não ouvia há muito tempo.

Viagem

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 10 Jan 2012 07:15:00 +0000

Ontem viajei para um lugar

onde minha alma tem um correspondente físico,

uma nuvem alaranjada

que flui

e reflui

de acordo com os movimentos da minha alma.

Lucidez

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 07 Jan 2012 23:07:00 +0000

Às vezes eu olho pra cidade grande

e vejo uma cena do pleistoceno.

Devoluto

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Thu, 05 Jan 2012 04:24:00 +0000

Qual o tamanho da minha alma?
Alma, alma, alma,
ressoa o eco
no interior do deserto
sem o menor sinal de paredes.

Pele Sensível

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 03 Jan 2012 19:02:00 +0000

Gelas,

ardes,

com que facilidade.

A tudo teu coração reage.

Um dia entraste em transe

observando a tarde

como se pela primeira diante

de uma aurora boreal,
magnética tempestade
nos olhos incendiados.

Novelo Vivo

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 03 Jan 2012 02:40:00 +0000

As idas
e vindas,
as idas
e vindas,
as idas
e vindas,
infindas sendas,
fendas cindidas,
jazidas infensas,
vinhas feridas,
jazigos de vênias,
vivendas de iras,
vidas vêm,
vidas vão,
não em vão:
são fazendas
de sentido.

Meteoritos I

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Mon, 02 Jan 2012 02:39:00 +0000

Ninguém atura
papo de literatura.

A curiosidade e a decepção
andam de braços dados.

Esquilo esquivo da memória
que me trazes lembranças como nozes.

Quando uma película é irremovível
torna-se um abismo portátil.

Dura pouco o frescor das palavras,
essas rosas instantâneas.

Schopenhauer escreve como quem cospe vespas,
García Márquez como quem verte borboletas.

Todo ditado começou
com uma frase auto-surpreendida.

Mudei minhas lembranças
para uma caixa de sapatos mais espaçosa.

Os cachorros latem para os cavalos.
Os cavalos não estão nem aí.

A realidade não confina com os paradoxos:
eles são seus ossos.

Economize palavras desnecessárias.
Você pode precisar delas logo.

Meus olhos piscam como dois seres.
Quem espia por trás deles?

Quem tem teias nos olhos
vê aranhas nas paredes.

Todo grande escritor
é o Midas de seu próprio minério.

Minhas pálpebras pesam
como asas de mariposa.

O tempo é curto,
a esperança longa.

O tempo das vacas magras
é o tempo dos corvos gordos.

A história nunca se repete.
A história nunca se repete.

Faltam palavras?
Criemos novas.

Chove caos
sobre a minha ordem.

Coisas que o seu coração podia entender
ficaram detidas na alfândega da razão.

Tudo que vemos
é reflexo dos olhos.

Para dias tristes,
camisa amarela.

Minha metafísica
é a minha meta física.

Uma palavra inventada ontem
amanhã existirá desde sempre.

Aos meus olhos de míope,
a lua cheia parece uma flor aberta.

E as pessoilhas esbarram umas nas outras,
cercadas de solidão por todos os lados.

Tudo é trevas.
A luz foi inventada pelos olhos.

Admiro a temeridade dos pernilongos,
animais que vivem de espoliar gigantes.

De repente, sem o menor aviso,
a paz me invade como um exército.

E o que fazer com as nossas fotos juntos
agora que estamos separados?

Sob a pele das brincadeiras
se esconde o rosnar das feras.

Os fatos não comportam a felicidade.
Eles precisam de ajuda.

Quando o vento sopra,
tudo se torna remoto.

Tarde plácida lá fora.
Briga de foice comigo mesmo.

O Ministério da Saúde adverte:
vodca deixa buracos na memória.

Eternizar-se é coisa do passado.
O negócio agora é se internetizar.

Seu sorriso é um caso à parte.
Algo como uma tempestade de nuvens brancas.

Antes de sentar para escrever,
aguçava a alma no esmeril do silêncio.

Eu sou um mistério que me ultrapassa.
Como uma garrafa de Klein.

Vá, vá para os braços de Morfeu:
quem sabe sofra uma metamorfose.

Sorriem nas fotografias
para acreditar que foram felizes um dia.

Coração, bomba, relógio

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 31 Dec 2011 05:15:00 +0000

Despertador:
desperta, dor!
desperta, dor!
desperta, dor!
Desperta o ardor
de certa ferida:
de perto, amor.

Crônica de uma tarde qualquer

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Fri, 30 Dec 2011 04:01:00 +0000

Sei que um dia vou ter saudades dessa luz

e das cores desse subúrbio,

até mesmo dessa mosca

que faz cócegas em minha perna,

e dessa modorra de depois do almoço,

e desse suor que roreja a minha testa,

e desse céu tão azul que refresca,

e desse silêncio convidando-me à sesta,

e desses insidiosos insetos alienígenas,

de um verde metálico ou amarelo-cromo,

que vêm dar na varanda não sei como,

náufragos de algum outro mundo,

cujos nomes científicos ignoro

para poder cultivar minhas quimeras,

e dessas borboletas de um pálido ocre

que esvoaçam no terreno baldio

como fragmentos de um papiro antigo

despedaçado por um ocultista desiludido

após décadas de estudos infrutíferos,

e desse papagaio analfafônico

que só fala seu próprio dialeto

a não ser pra fazer fiu-fiu

a quem passa sem o menor critério

ou arremedar um galo por puro desafio,

se bem que agora eles sejam anarquistas,

ou quem sabe cyberpunks,

e cantem na hora que bem entendem

num ato do mais puro psicodelismo,

e desse gavião anacrônico

que só poderia ser só

em oposição à prodigalidade dos pombos

e dos pardais pardacentos, rapaces,

e desses panos dependurados das janelas,

esses tapetes voadores inválidos, memoribundos,

saudosos das Arábias, das suas peripécias,

esses lençóis balançando voláteis como véus

que sobreviveram às dançarinas,

odaliscas de remotas épocas.

Sei que um dia terei saudades dessas duas

irmãzinhas, uma morena e uma ruiva,

que brincam no pátio do prédio em frente

como se estivessem na privacidade

de um quintal dos fundos

de uma casa de antigamente,

e desses meninos descamisados

que jogam bola no meio da rua

sem saber que desafiam o tempo

e tripudiam da crise mundial

- não só dos esparsos carros

que têm que desviar das marcações -,

e desses outros que empinam pipa

e jogam bola de gude,

que alguns ainda chamam de chimbra,

e da voz possante do vendedor ambulante,

Ôi, ói o milhôôô, pamonha, canjica, mungunzá olhaêêê,

que ecoa por dez ou doze quadras,

de modo que já é ansiosamente esperado

por pessoas de pé nas calçadas

quando aponta com o carrinho de mão

contendo as panelas perfumadas,

e desse caboclo de lança anônimo,

cheio dos seus belengodengos,

que passa fazendo clanclanclanc

e de vez em quando dá um apitaço,

sempre brandindo o seu projétil

tão enfeitado de fitas coloridas

que é como se de longe avisasse

que vem em missão de paz e fanfarra

a despeito do ar carrancudo

e da empáfia dos óculos escuros,

e desse vizinho empertigado

ostentando a barriga túrgida,

grave como se grávido

de seu sonho de feminilidade,

e desse rapaz com síndrome de Down
que toda semana torce desde criancinha

para o time que lidera o campeonato,

e desse beberrão com ares de Jesus Cristo

arrastando solenemente as sandálias,

cumprimentando os transeuntes

como se distribuísse bênçãos,

e dessas janelas indiscretas,

as mesmas dos panos dependurados,

que à noite se acenderão manteigosas

e às vezes nos presenteiam

com alguma silhueta sinuosa

da qual se pode dizer pelo peso

e pela liberdade de movimento dos seios

que pertence a uma mulher nua em pêlo,

ou quem sabe ao fantasma de uma daquelas

odaliscas de remotas épocas

às quais os lençóis sobreviveram.

Bricabraque

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Thu, 29 Dec 2011 02:58:00 +0000

A alma é um bolso furado.

Agora cocaína é coisa de menina.

Toda filosofia é feita de pedras encontradas no caminho.

Os idiomas foram os primeiros softwares livres da História.

As idéias nunca são filhos planejados.

A verdade é indelicada.

A internet é um deserto esquizofrênico.

Um blog é um quitinete na internet.

A pressa é inimiga da refeição.

Tudo pode ser outra coisa.

Relâmpago é quando a realidade pisca o olho.

A literatura é uma bala perdida.

A velhice é um mar de lembranças.

Fantástico é o real que não aconteceu.

O real é o impossível que é.

Só se morre só.

Todo mendigo tem algo de profeta.

A internet tornou a realidade virtual.

Não há última palavra a respeito do sentido último de uma palavra.

O domingo é a negação do sábado e vice-versa.

Escrever é como pesar agulhas.

O mau hálito sempre é dos outros.

A vida é um breve descuido.

O texto é a partitura do sentido.

O livro é o mais silencioso dos templos.

Nós vivemos a Belle Épocalipse.

Todo sinônimo é gato por lebre.

Óbvio é tudo aquilo que se torna invisível.

Todas as certezas são imaginárias.

Palavras são rosas de silêncio.

O tempo é um incêndio em fogo lento.

Minha imaginação é um pássaro desgovernado.

As flores de plástico não vivem.

Às vezes o tempo empoça.

A verdade é uma miragem.

Realidade é uma ficção comum a todos.

Meu sonho é viver em estado de música.

Eu troco tudo por um trocadilho.

Poema é armadilha de pegar mistério.

A História é um monstro que se alimenta de nós.

Toda vez que alguém lê uma estória, ela reacontece.

Pra mim a música nunca é de fundo.

A vida é um filme de todos os gêneros ao mesmo tempo.

O homem é o bobo do homem.

Há pessoas que florem no outono.

O poeta é um arauto com amnésia.

Pamnésia

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Wed, 28 Dec 2011 03:10:00 +0000

A paisagem que descortino,
não me pergunte por quê,
me lembra a estampa
de alguma tapeçaria
à venda num bazar persa
onde nunca irei.

Sobre a precipitação do tempo

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 27 Dec 2011 03:30:00 +0000

Chuva do lado de fora:

presente;

chuva do lado de dentro:

memória.

Introjetiva

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 24 Dec 2011 03:16:00 +0000

Quem lê escreve.

Vai escrevendo

[para dentro]

o que está lendo.

O leitor contumaz

traz toda tatuada

a pele do pensamento,

é um pergaminho às avessas,

um alfarrábio avarento,

mas por uma dessas magias contingenciais

quanto mais ocupa seu espaço

mais expande o seu intelectotegumento.

Meridianos

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Fri, 23 Dec 2011 04:07:00 +0000

Devo ser mesmo muito obtuso,
pois a cada dia que passa
me dou mais conta de que
onde todos vêem fronteiras físicas,
montanhas, rios e abismos,
eu enxergo apenas meridianos,
linhas imaginárias determinadas
por nossas bússolas semânticas
entre matéria e espírito
objetivo e subjetivo
sujeito e objeto
formal e coloquial
literal e metafórico
pop e cult
hippie e vip
x e y
ser e estar
forma e conteúdo
dentro e fora
prosa e verso
genótipo e fenótipo
natural e artificial
acaso e destino
consumista e comunista
Medusa e Narciso
primeira e terceira pessoa
concreto e abstrato
massa e energia
autor e ator
mecânico e elétrico
neoclássico e pós-moderno
gótico e barroco
tundra e caatinga
allegro e adagio
pergunta e resposta
menino e gnomo
clara evidência e clarividência
casual e causal
civilização e barbárie
razão e pretexto
Penélope e Ulisses
sagrado e engraçado
taberna e tabernáculo
factível e fictício
palácio e hospício
física e música
matemática e gramática
fenda e lâmina
nuvem e montanha
vão e veio
n

t
r
e

O Polvo & Outras Histórias

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Wed, 21 Dec 2011 14:51:00 +0000

Participo da coletânea O Polvo & Outras Histórias - 20 contos de expressivas vozes da nova literatura de língua portuguesa - na companhia de autores do Brasil e de Portugal.

A bela capa foi confeccionada pelo escritor e ilustrador Walther Moreira Santos, autor dentre muitos outros do romance O Ciclista, finalista do Prêmio São Paulo, e morador da terra de Osman Lins, Vitória de Santo Antão, aqui ao lado de Jaboatão dos Guararapes, só com um pouco de exagero.

Agradeço à escritora Henriette Effenberger e a toda a equipe da ASES - Associação de Escritores de Bragança Paulista - pelo esmero, além de exortá-los a prosseguir com o projeto de dar visibilidade a autores que estão à margem do grande circuito comercial, já que a indústria literária nunca foi tão indústria e tão pouco literária como hoje.

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Wed, 21 Dec 2011 02:05:00 +0000

Apago a luz e procuro a cama.
Celacantos me espreitam.

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Tue, 20 Dec 2011 03:04:00 +0000

Jogo com as idéias

apenas para sentir melhor

até onde elas não chegam.

Breve Elogio da Heresia [excerto]

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Mon, 19 Dec 2011 03:44:00 +0000

Os gregos bem-nascidos tinham o hábito de viajar para absorver a sabedoria acumulada de culturas mais antigas, assim como no século XIX os dândis sul-americanos terminavam seus estudos na Europa. O Teorema de Pitágoras, ou seja, a relação cuja demonstração lhe é atribuída, já seria conhecido na Babilônia quando a visitou. Sustentam alguns que Demócrito bebeu da fonte das tradições da Índia, e considera-se certo que esteve na Pérsia. Se os egípcios desenvolveram os rudimentos da Geometria no transcurso de atividades prosaicas como a medição de terras e os aplicaram à construção de pirâmides com finalidades transcendentes, Tales os teria utilizado para determinar a altura de uma delas a partir do comprimento de sua sombra. Ao dizer que tudo está cheio de deuses, ele, que pode ter sido o primeiro a investigar a eletricidade e o magnetismo, parece sugerir que não é preciso recorrer a entidades sobrenaturais para explicar a secreta ordem e o aparente caos da natureza, já que ela por si só encerra os princípios ativos necessários ao desencadeamento de todos os fenômenos, do relâmpago até a vida. Seu aforismo sintetiza com precisão a transição do pensamento mitológico para o filosófico. O conjunto da obra lhe assegura um lugar como patrono da Física e o caracteriza como protótipo do cientista. É em todo caso notável que esses homens tenham sido capazes de presidir a mutações em sua própria genética cultural, ou em sua própria memética, como se diria agora. Até então, herdava-se e transmitia-se uma explicação completa do cosmos, mas eles encararam a realidade como um problema em aberto, e o atacaram. É essa volúpia de saber, esse assalto ao desconhecido, dos quais a insaciável curiosidade de Ulisses é antepassada, como na ocasião em que se amarra ao mastro para ouvir o canto das Sereias, que os distingue, consubstanciando-os nos primeiros teorizadores, o que viria a ter as mais relevantes – e dramáticas – conseqüências práticas para a humanidade futura.

Curioso notar, contudo, que das três penínsulas mais densamente povoadas pelos gregos a da Grécia propriamente dita foi a última em que a Filosofia floresceu. Atenas, que recordamos como seu coração por excelência, tanto mais que leva a deusa da sabedoria no nome, não foi, pelo menos a princípio, receptiva para com os filósofos. Anaxágoras teria sido o primeiro a se dirigir a ela, onde ficou amigo de Péricles, seu famoso governante, e não obstante se viu obrigado a deixá-la sob acusação de impiedade, por ter declarado que o sol e a lua não são divindades, mas duas pedras, uma incandescente e outra refletora, sinal do declínio de uma época que ficou conhecida como Século de Ouro pelo resto de nossa história. Impiedade não deve ser entendida aqui em sua acepção prevalecente moderna de crueldade, ausência de compaixão, mas na original, de afronta aos dogmas, transgressão dos preceitos, a falta em que incorrem os ímpios e não os impiedosos, do modo como hoje compreendemos esses termos. Trata-se em suma de heresia no sentido consagrado pelo vocabulário inquisitorial. Como se pode ver, Galilei não foi o primeiro cujas concepções astronômicas lhe renderam problemas com a autoridade religiosa. Ocorre que já então procurava-se impingir àqueles cujas opiniões divergiam dos cânones uma intencionalidade perniciosa, ancestral do pacto diabólico, como fica claro no caso de Sócrates, sobre o qual recaiu a mesma acusação associada à de estar corrompendo os jovens, mas que se recusou a deixar a cidade-mãe, bebendo a letal cicuta diante dos olhos de seus seguidores. Demócrito por sua vez teria se queixado de que em Atenas não lhe deram atenção, ao passo que o sofista Protágoras, seu concidadão, recebeu-a pelos dois.

Parece que o aristocrático Platão foi o primeiro filósofo a viver em paz em Atenas, onde fundou sua Academia e concebeu sua República, na verdade o modelo de um estado totalitário em que uma elite de guardiões manipula o restante da população, com direito a um aparato de propaganda que deve ter deixado Goebbels com água na boca e lágrimas nos olhos. Não causa espanto que propusesse a expulsão dos poetas, dramaturgos e uma censura rigorosa das Artes em geral. Como em seu baralho de um naipe só todas as cartas eram marcadas, inclusive os reis filósofos, curingas representavam uma ameaça. Felizmente, seu projeto malogrou, e passou para a posteridade apenas como uma utopia, embora fosse mais justo considerá-lo distópico, tendo inspirado outros que não deveriam ter deixado o mundo das idéias. A investigação da natureza foi retomada por seu discípulo Aristóteles, um espírito enciclopédico a que teria chamado de “O Leitor” e “O Intelecto”, e que é, aliás, uma de nossas principais fontes de informação sobre os iniciadores da Filosofia. Sua explicação para a queda dos corpos, para o peso e a leveza, de que tudo quer retornar a si, reflete a doutrina de Empédocles – se atiro uma pedra para o alto, ela cai porque quer retornar ao elemento terra; se crio bolhas na água, elas vêm à tona porque querem retornar ao elemento ar – e sua noção de uma quintessência incorruptível, para além das quatro substâncias, evoca Anaximandro. Também abordou os Senões de Zenão, paradoxos nada triviais que seriam confrontados por figuras do porte do matemático Georg Cantor, mais de dois mil anos depois. Não é difícil adivinhar que acusação acabou caindo em seu colo ao sabor dos interesses políticos, mas ele, preferindo o exemplo de Anaxágoras ao de Sócrates, mesmo porque era de origem jônia e não filho daquela pólis, retirou-se de Atenas.

Caberia a Pitágoras o crédito pela criação da palavra “filósofo”. Julgando-se indigno de ser considerado um sábio – sofós –, teria concordado apenas em reconhecer que devotava amor – filos – à sabedoria – sofia –. Entretanto, ele divinizou o número e fundou uma seita cujos adeptos ficariam conhecidos como pitagóricos. Conta-se que um jovem membro chamado Hipaso chegou à conclusão de que como decorrência do próprio teorema que os celebrizaria deveria necessariamente, inevitavelmente, existir uma classe de números até então desconhecidos, que não podiam ser expressos em si, mas apenas através de sua relação com os já conhecidos. A razão, enfim, não os apreendia. Para Pitágoras era inaceitável que o universo abrigasse tais aberrações. Sua hipotenusa gerara uma medusa lógica. Há diferentes versões para o desenlace, mas uma diz que, como sumo-sacerdote, condenou Hipaso à morte por afogamento. Se essa é a verdadeira, pode-se concluir que no exato instante em que proferiu essa sentença, ele, que teria abandonado a tutela do tirano Polícrates em sua terra natal, perdeu a condição de filósofo, pois seu amor pela sabedoria se transformara em ódio, a atração em repulsa, o encanto em horror, filos em fobos. Conhecimento vivo em dogma de pedra. Fática ou mítica, essa estória ilustra à perfeição os riscos da exacerbação da autoridade no campo das idéias. Algum tempo depois, Euclides comprovou a existência dos números que ainda hoje são conhecidos como irracionais: a razão estava com Hipaso. Assim como do sangue da Medusa abatida por Perseu nasceu o Pégaso alado, talvez só com esse golpe de misericórdia a Matemática tenha exorcizado o demônio da Religião e se alçado à condição de Ciência.

Terceiras Interrogações

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 17 Dec 2011 13:37:00 +0000

para Nando.

Contém toda pergunta uma afirmação?
Será a dor
um prazer que anseia por seu fim?
Quem nunca beijou uma carta?
Se a única testemunha de um evento o esquece,
ele ainda existiu?
Tinham os tupi-guaranis
uma palavra para realidade?
O que aconteceria à Medusa se ela se visse num espelho?
Ficaria emparedado o Pégaso?
Pode ser chamado de cego
um animal que não tem olhos?
Tinham pautas
os cadernos da Antiguidade?
Somos todos lobos cordatos?
Qual é a duração do segundo?
Sozinho o gago gagueja?
É a vida uma longa gestação de si?
Poderia o mel se chamar fel e vice-versa?
Qual é a cantiga
que termina com o verso
não sei mais nada?
Para onde os astros estão emigrando?
Quem pôs o tempo em movimento?
Quem dá corda na eternidade?
Como é que o fio do telefone enrola?
Leu Arthur Conan Doyle Edgar Allan Poe?
Como é o estar-em-si
de uma água-viva?
Qual é a velocidade do perfume?
Não parece Gomorra o nome de uma doença venérea?

Existe algo mais irônico

do que Augusto dos Anjos ter esse nome?
Será a matéria feita de pequenas unidades de tempo?
Será que o tempo vai acabar um dia?
Seria a matéria escura a sombra da matéria de outras dimensões?
É a realidade a intersecção das fantasias?
Seriam as supercordas o dna da realidade?

Devaneio

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Sat, 17 Dec 2011 03:40:00 +0000

Às vezes uma voz profunda em mim diz:

tudo que você imagina

existe.

*Pintura de Vladimir Kush

Quintanar I

noreply@blogger.com (João Paulo Parisio) — Fri, 16 Dec 2011 04:53:00 +0000

Passou na minha rua um boi malhado

cuja estampa mais parecia

o mapa de um mundo imaginário.