Una scuola è un luogo sacro perchè lì si costruisce il futuro di un paese nel quotidiano percorso educativo.

L’attacco ad una scuola è un delitto orribile e vigliacco.

Ho molto amato quella scena anche perchè esplicitava in modo concreto e molto “visivo” un concetto che mi sembrava di conoscere e condividere da sempre.

Ogni tanto però mi distraggo e mi dimentico di cercare di interpretare ciò che mi circonda con lo sguardo di un altro.

Mi sono sempre chiesta, ad esempio, a chi potessero mai realmente interessare quei programmi, spesso trasmessi da minuscole e molto locali televisioni private, nei quali orchestrine piuttosto attempate interpretano canzoni che hanno più di mezzo secolo di vita.

Oggi, mentre facevo compagnia alla mia mamma nel saloncino della casa di riposo, ho assistito allo spettacolo di una decina di signore che intonavano, insieme all’attempata orchestrina, “Vola colomba” con un trasporto che manco Nilla Pizzi.

Ho capito, all’improvviso, che anche queste trasmissioni hanno un loro perchè.

Bisogna ricordarsi sempre di cambiare punto di vista.

Per sei anni abbiamo vissuto insieme e ho cercato di permetterle di vivere, pur nella sua menomazione, una vita “normale”, mi sono sempre rifiutata di vedere i piccoli grandi peggioramenti che si sono inesorabilmente susseguiti, mi sono illusa di riuscire sempre a far fronte alle difficoltà, ma alla fine ho dovuto arrendermi.

Mio marito ed io ci siamo ritrovati improvvisamente come svuotati e ci siamo resi conto che per sei anni la nostra vita ha ruotato intorno alle esigenze, ai tempi e, persino, alle piccole manie di mia madre.

Mia madre adora mangiare i raviolini in brodo e spesso, alla sera, mio marito ed io abbiamo condiviso il suo menù di consistenza vagamente ospedaliera.

Oggi, mentre facevamo la spesa, mio marito mi ha chiesto di acquistare dei ravioli al brasato di dimensioni più normali “Sai?” mi ha spiegato “Non posso soffrire i raviolini in brodo”.

E li ha mangiati per sei anni, senza mai protestare per non costringermi a cucinare piatti diversi.

Ditemi voi se questo non è amore.

Lei che è sempre stata lucidissima e si è sempre mossa per casa con i suoi passettini incerti (anche a causa della cecità) di colpo ha smesso di reggersi in piedi e di riconoscermi.

I medici, dopo una serie di accertamenti, hanno concluso che non è successo niente di nuovo: semplicemente la mia mamma è anziana ed è normale che gli anziani declinino.

Peccato che, poco più di una settimana fa, mia madre, pur essendo ugualmente anziana, stesse molto meglio, ma la vita va così: ho l’impressione che l’età avanzata qualche volta diventi un buon alibi per non approfondire l’origine dei disturbi e per non cercare i rimedi.

E così una giovane, simpatica dottoressa mi ha comunicato che intende dimettere mia madre visto che, per quanto compete i sanitari ospedalieri, non c’è altro da fare, non c’è nulla da indagare, c’è poco da capire: è anziana.

meglio la mafia.

Ho capito male?

“Ma è proprio necessario continuare a celebrare il 25 Aprile visto che è una storia vecchia, che nessuno più ricorda e che non interessa a nessuno?”

Oserei dire che non solo è necessario.

E’ indispensabile.

Oggi assisto, con un moto di raccapriccio, al manifestarsi di inusitate difficoltà, di incertezze (o certezze) dall’effetto comico, ma destabilizzante.

Non è raro che i miei pargoli affermino, con incredibile faccia tosta, di “uscire il diario dalla cartella” o di aver “sceso le valigie” per “entrarle nel bagagliaio” dell’auto.

Tutti i miei tentativi  di riportare le giovani menti sulla retta via sono spesso vani, convinte come sono di esprimersi in modo corretto, poiché sono supportate dall’esperienza quotidiana del linguaggio gergale del gruppo o dai modelli linguistici di cabarettisti rampanti che, per strappare un sorriso fanno scempio dell’italico idioma (ben sapendo di farne scempio).

Non riesco neppure più a sorridere quando ascolto queste performance perché, immediatamente, rabbrividisco all’idea del riflesso che tali giochi linguistici avranno sui miei allievi.

L’altra sera, rientrando a casa, ho incontrato in giardino un giovane dall’aria civile ed educata che mi ha chiesto con estrema cortesia “Per favore, puoi rimanermi aperta la porta?”.

Basita non ho potuto far altro che rispondere: “Certo! Te la rimango”

Si tratta, in breve, di uno scambio di lettere tra Max, ebreo di origine tedesca che vive a San Francisco dove gestisce una galleria d’arte, e Martin, anch’egli tedesco e socio di Max, tornato in Germania con la famiglia nel 1932.

Nel breve spazio di poche missive si delineano la difficile rinascita della Germania di Weimar dopo il disastro della prima guerra mondiale, l’estrema povertà, l’ascesa al potere di Hitler, le prime avvisaglie dell’antisemitismo a cui Martin aderisce un po’ per convenienza, un po’ per convinzione, la persecuzione degli ebrei e la limitazione delle libertà personali viste, da Martin, come un male necessario in vista di un “bene superiore”.

Nello stringato linguaggio epistolare si cela tutto il dramma della Germania nazista, mentre l’amicizia, che legava i due protagonisti, si trasforma a poco a poco generando incredulità e odio.

La conclusione del romanzo è inaspettata e ha lasciato i miei studenti sconcertati:  qualcuno ha osservato che si tratta dell’esatto contrario de “L’amico ritrovato” di Uhlman, proprio perchè in questo romanzo l’amico è “perduto” in tutti i sensi.

E’ un libro che non conoscevo, che sono contenta di aver incontrato e che consiglio a tutti coloro a cui interessa scoprire le infinite pieghe del cuore umano.

In fondo, per leggerlo, basta un’ora.

Per ironia della sorte se il Titanic avesse completato trionfalmente il suo viaggio inaugurale, probabilmente se ne sarebbe persa la memoria, così come è capitato per la più fortunata sorella Olympic, Cameron non gli avrebbe dedicato il fortunatissimo film e non se ne parlerebbe più.

Invece il disastro ha proiettato la sfortunata nave nel mito, facendola entrare di diritto nell’immaginario collettivo, per cui oggi, se vogliamo parlare di una situazione drammatica, nella quale però nessuno prende veramente sul serio il problema, il pensiero corre al Titanic.