Segundo Izquierda

Nada de nada (existencialismo a la española)

2011-12-01T11:57:00.001+01:00

Ná de ná.

Carmen Laforet(la de la foto) nos jodió. Pero bien jodidos ¿eh?, a muchos amagos de escritor.

-Nada-,dijo. Porque nada había y nada hay.

Cuántas escaletas para no decir nada, cuántas divagaciones absurdas e interminables.

No hay héroes; no hay historias. A lo más, entrever, si te dejan los visillos catódicos, la cara b de la realidad.

Églogas de nuestro tiempo. De desidia y hastío. Pastori(a)les: oveja que bala, ERE en la nuca. Flacidez donde antes se adivinaba tensión. Gatillazo de prohombre y falso recato monjil para, con mucho aspaviento, recogérsela con papel secante de tertulia en tertulia.

Síndrome de bufón. Borroca o barroco que lo mismo da. El caso era, es y será aparentar. Que nada va a cambiar, que todo anda de puta madre y que no es verdad, ángel de amor, que en esta apartada orilla, solamente la puntita, no vaya a ser, que te lo pienses mejor.

Mientras algunos divagan España sigue ahí. No sabemos por cuanto tiempo. Estúpida y brutal como sus abuelos. Inclinada en reverencia(¡un saludo Iñaki!); envidiándose en la calle, desangrándose en silencio.

Como dijo el pobre: Vuelva usted mañana.

Ejque hoy está cerrado. O algo.

Solidaridad en vena

2011-11-24T18:48:00.001+01:00

Esa sonrisa maliciosa. Empujones en la cola del lavabo. Las seis de la mañana; snif, snif. De puta madre, tío.
Las mismas seis de la mañana. Ojeras en un portal. Goma, terrón y ziiiiip. De puta madre...

Yonkis malos, yonkis buenos. Drogas de pobres, drogas de ricos.

Cundas en Embajadores camino a las Barranquillas, el otrora hiper de Europa cuando vivíamos surfeando la ola del pogreso. Ya no pogresamos pero sigo viendo colas en los baños. Ese chándal de tactel, la hepatitis, el punk rock... Ese Seat León de cristales tintados, la esquizofrenia, el thecnopop... Lumpen. Apariencia.

Sigo viendo colas en los baños pero los hijos de Tierno Galván -El que no esté colocao que se coloque y al loro- ¿se habrán muerto o los habremos matado? España es el mayor consumidor de coca del mundo. Cerremos pues la narcosala de Madrid donde la cagada de la escoria de la sociedad va a dar al mar, que es el morir.

La heroína no vende. La cocaína es el futuro. La heroína es sucia, la cocaína es cool.

El sábado volveré a ver colas en los baños. El lunes abrirán frenopáticos -se divisan revueltas- y no quepa duda que este contribuyente los pagará encantado. No irán yonkis a por la penosa y samaritana metadona, irán otros seres distintos porque los yonkis ya no existen.

El cuento este trataba de no dejar a nadie tirado, ¿no?

Ser pobre y salirse del camino. Solidaridad pa la vena.

Enlaces de interés:
http://www.pnsd.msc.es/
http://www.publico.es/espana/406752/si-cierran-la-narcosala-no-se-adonde-voy-a-ir
http://www.elpais.com/articulo/madrid/Pinchazos/raso/decenio/despues/elpepiespmad/20111113elpmad_6/Tes
http://www.lavanguardia.com/vida/20111116/54238228109/madrid-cierra-narcosala-techo-drogodependiente.html
http://www.abc.es/hemeroteca/historico-02-06-2009/abc/Madrid/los-ultimos-dias-de-las-barranquillas_921414816613.html

Y este de regalo: http://www.quedelibros.com/libro/22899/Los-Hijos-De-Sanchez.html

Nos despeñamos

2011-11-23T18:22:00.001+01:00

Europa ante el abismo. Quizás todavía con el freno de mano echado pero con paso firme y decidido hacia el barranco. La Historia se acabó, dijeron. Sin enemigo ulterior muerto el Comunismo, ya no hizo falta el teatro en el que mundo había actuado desde la mitad del siglo pasado. Ya no hizo falta la máscara del progreso ni la de justicia social para frenar a las hordas rojas.

No hizo falta seguir ojo avizor en la Europa Grande y Libre luego de 1990. Los ciudadanos sucumbieron a base de vacaciones pagadas y, maldito Weber, se convirtieron en lo que les dijeron: en clase media. En una ilusión. Consumidores.

Sus hijos accedieron a la Universidad para, cambiando la suciedad del hollín por la de la tinta; con sus puños blancos, su segunda residencia y el copón bendito, abandonar en otros el deber de gobernarse.

Los medios de comunicación defendieron tan bien, tan prietas las filas, a la democracia que les convenía que una vez que triunfó vinieron a convertirse en parte del problema. Estáticos, jugando a 1970, sin capacidad de empatía salvo con sus números en el parqué.

Sieyes :"he sobrevivido"

Una vez más, si la reacción ocurre; será a cargo de los hombres libres que queden. Los pocos que puedan acelerar o frenar la caída serán los ociosos y rebeldes nacidos de las mismas entrañas de la estirpe que, bajo el anodino nombre de "los mercados" va camino, si no lo han hecho ya, de pegarnos el empujón. Esto siempre fue así. Desde La Convención a Petrogrado; de la Isla del León a la Sorbona. Porque quien tiene que defender su puesto de trabajo no es un hombre libre. Bastante tiene con lo suyo como para pensar en mañana.

En su empeño se arriesgan los tecnócratas, la prima de riesgo y sus parientes cercanos a dejarnos sin nada. Y sin nada seremos peligrosos pues nada tendremos que perder. Seremos (más) pobres pero libres. Llegado ese día quizás nos atrevamos a desempolvar los libros de Historia, que alguno queda, y escribir un nuevo capitulo. Igual.

Luego de escribir esto he leído esto otro.

http://blogs.publico.es/fueradelugar/1282/el-gobierno-de-nadie-una-pesadilla

El sueño de de la razón

2011-08-25T10:47:00.000+02:00

"Mou, tu dedo nos señala el camino", es una de las pancartas de apoyo al técnico madridista en el Bernabéu. ¿El camino es la violencia? @matallanas - Twitter.

Vaya por delante que me la trae al pairo lo que le pase al Real Madrid. Como si decide volver a comprar los terrenos dónde se elevan los cuatro impúdicos falos de Florentino Pérez y reconstruir la Ciudad Deportiva que nunca debió exiliar. El skyline de Madrid se lo agradecería. Pero vayamos por partes.

Como no soy de Madrid pero vivo aquí, y da la casualidad de que la ciudad que me adoptó me importa, y también lo hace la gente con la que comparto metro, bibliotecas y bares; lo que me preocupa, entre otras cosas, es la deriva ultra del aficionado blanco. Gente como usted y como yo, querido lector, que se levanta al son de Federico y se acuesta cabreado con el de Punto Pelota. Vamos, gente normal.

Así están las cosas. O como la teoría de la conspiración produce MOUnstruos.

"Madridismo no es poner la otra mejilla. Gracias Mou" (reza el Bernabéu en otra pancarta)

Hace poco accedí a ciertos artículos relacionados con las diferentes teorías de la conspiración surgidas tras el atentado contra EE.UU el 11-S (vía el siempre recomendable www.rinzewind.org) en los que se ponía de manifiesto que la conspiranoia aceptaba fórmulas parciales de explicación de la realidad porque eran más fáciles de digerir que una, a veces, cruda y compleja explicación de la misma. Falsas conspiraciones ha habido muchas a lo largo de la historia, quizás la más famosa sea la Dolchstoblegende o Teoría de la Puñalada por la Espalda, que implementada por Adolf Hitler acabó como acabó.

Hagamos una abstracción. Pongamos que el villarato (esa conspiración judeocatalana -me siguen- según la cual el Fútbol Club Barcelona controla a su antojo todos los resortes del poder futbolero en todo el mundo) existe. Aceptemos como hipótesis que el FCB desde 2009 hasta hoy ha ganado 11 títulos gracias a, los árbitros comprados en los despachos abeyectos; b, el calendario realizado en contubernio con Stalin; c, Que sus jugadores se tiran; d, Juande Ramos, Schuster, Pelegrini y Ramón Calderón; e, la RFEF y la UEFA; f, únicamente por Leo Messi (dopado, claro está).

Pero la realidad es compleja.

El vídeo expuesto a continuación data de 2002. Anfield. Liverpool 1-3 FCB

Las imágenes comparadas con el montaje siguiente son elocuentes.

El mismo equipo transcurrida una década juega a lo mismo (antes lo intentaba y ahora le sale) y para más inri, solo un jugador aparece en los dos vídeos: Xavi Hernández, el hilo conductor, para mí, de ésta historia.

Ante tal refutación empírica de que la realidad para el Madrid ha sido dura y fría, el aficionado madridista tiene tres opciones factibles. La primera, entenderla e intentar cambiarla. La segunda, no entenderla e intentar cambiarla. La tercera, resignarse.

Parece ser que la más aceptada por el aficionado militante es la segunda. No entienden que el Barça ha sido mejor durante unas temporadas, las que median entre el Ominoso Pasillo hasta hoy, por sus propios méritos, y aceptan, sin más, comportamientos, ideas y discursos menores que los colocan en peligrosas posiciones de ridículo absoluto. Gritos y testosterona. Mein Kampf futbolero que se alimenta del fracaso (o la sensación de fracaso) y que les hace hasta confundir los evangelios con el deporte, cosas harto distintas. El fútbol no va, que yo sepa, de mejillas sino de goles. Sin rigor y sin capacidad de raciocinio mis convecinos justifican hasta las últimas trincheras a un tipo pendenciero, que va por ahí metiendo dedos en los ojos ajenos.

Como les decía más arriba, lo que le pase al Madrid me es indiferente pero, cuando el fútbol es algo tan pegajoso que no se puede separar de casi ningún recoveco, ya saben, la mas importante de las cosas que no tienen importancia, a sus aficionados ultras les tengo miedo. Miedo cerval. Lo que más me preocupa de sus gentes es su previsible falta de capacidad para educar a sus hijos en una realidad que a cada minuto se hace más compleja. Hijos que en unos años irán al colegio con los míos. Carentes de valores (al menos es lo que demuestran frente a las cámaras) y a merced de los hit-man mediáticos, están a "muerte con Mou" porque no saben estar a otra cosa. Degluten discursos inflamados de patria blanca contra un enemigo ulterior y asumen como cierta la premisa de que el origen de sus males es siempre del "otro". Y me pregunto si no harán así con todo. Y la respuesta no es nada halagüeña.

La tarde en que murió Drazen

2011-08-22T14:39:00.000+02:00

La tarde en que murió Drazen yo viajaba con mi padre en un moderno renault 5 blanco. Cuando la noticia nos sobrevino en la sintonía de Tablero Deportivo, mi padre detuvo el automóvil en el arcén, en una de las revueltas de la carretera, y descendió lentamente. Me cogió de la mano y dimos un pequeño paseo. Se caló un ducados en los labios y suspiró mirando la planicie que dibuja el Ebro en su lento discurrir. No dijo nada. No sé si mi padre rezó entonces. Nunca le pregunté. Recuerdo escuchar el viento silbando sobre la Rioja Alavesa y la tormenta que se precipitaba como sólo lo hace sobre friso gris de la Sierra de Cantabria. Rápidos regresamos al coche. Con la radio apagada sólo hubo vacío en el pequeño R5 hasta llegar a casa. A mis ocho años no comprendía nada. ¿Quién era ese Petrovic? ¿Dónde estaba Sibenick el 7 de junio de 1993? ¿Por qué mi padre parecía haber visto un fantasma?

Quizás la tarde en la que Petrovic murió fue lo más cerca que he estado de Dios. Y digo quizás porque en aquellos mayos todavía le llevaba flores a María. Lo que si sé es que aquella tarde quedó grabada para siempre en mi impresionable memoria de crío. Quizás fue el frío cierzo que anticipaba la tormenta, quizás las siempre intrigantes montañas de esa sierra o, a lo más seguro, el descompuesto rostro de mi padre.

18 años después de que Mozart se dejara la vida en una autopista alemana, el Dios que dicen que se lo llevó ha sobrevenido otra vez en mi verano. Disfrazado de Papa o de Mr. Marshall, como prefiriese Berlanga, por fin ha aterrizado en la tea ardiente que es Madrid en agosto.

Mr. Papa siempre viene acompañado. «Una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas)», hizo el recuento Dámaso, y lo hizo bien. Los veo pasar gritando posesos, zombis militantes; y no los comprendo. Cuando más cerca estuve Dios lo hice en silencio, acongojado y no hubo consuelo. Es por eso que el fin de semana me lo he pasado encerrado. Rezando en youtube. A Drazen, que estás en los cielos.

Bodegón

2011-03-07T02:52:00.000+01:00

Hiperrealismo sobre ruedas

2010-10-14T01:41:00.000+02:00

Esta mañana montado en el C1 me ha salpicado, a mí y a todo el autobús, un charco de realidad. Un quejido en forma de señora que a grito pelado pregonaba sus desgracias. No, no creo que fuera de San Blas, y aunque lo fuere, su actuación ha sido mil veces mejor que un programa de esos. Un reality en el autobús. Ya hubo un Gran Hermano sobre ruedas, el formato está casi inventado, sólo falta que el gasóleo baje de precio.

Y tampoco me río. Pese a la actuación, la corrala sobre ruedas, el acento mesetario con sus jotas ejpandidas y todo, la buena mujer se estaba limpiando, delante de todo cristo bendito, la conciencia, la mala hostia y se lamía las heridas con ahínco.

Más o menos, el intento de conversación con su vecina de asiento y con el resto del pasaje ha sido así:

-Señora: ¡Ay, ay, ay, ay..!
-Señora 2 (y figurantes varios): ¡Qué se mata! (casi se cae al subirse al asiento, eso ha podido ser la gota que ha colmado el vaso)
-Señora: Es que yo... ¡Qué lo he pasau mu mal! ¿eh?
-Señora 2: Yo también tengo lo mío...(así, de repente, ha estallado la tormenta)
-Señora: A mí me han operao diez veces...¡Diez!
-Señora 2: Y a mí me han dicho esta mañana que tengo que tomar pastillas durante toda la vida.
-Señora: ¡Ja! Eso no es nada, yo me he estado tres meses en la cama, ¿qué día es hoy? 17, pues eso, tres meses (sic)...desde los cincuenta años cuesta abajo...
-Señora 3: No lo sabe usted bien...
-Señora 1: Si yo le cuento a usted la historia nos vamos a poner todos enfermos... mi suegra, en coma, mi suegro en silla de ruedas...si yo le cuento...lo que le digo, todos enfermos. (El llanto increscendo)
-Señora 2: Yo viuda y con tres hijas desde los 40 años.
-Señora 1: Eso no es nada, yo me desangro por abajo (sic)
-Señora 2: Ya verá cómo le toca la lotería.
-Señora 1: La lotería, (en este punto el volumen del quejío nervioso se eleva hasta eclipsar cualquier sonido alternativo). Yo fui a un vidente que me dijo "a usted le va a tocar la lotería" y aquí estoy, pobre como una rata.
-Señora 4: La vida sí que es una lotería...
-Señora 1: La vida es una mierda; llegar a viejo: una mierda. ¿Qué es lo que tienes de viejo? Enfermedades...una gilipollas. Yo he sido una gilipollas...no he disfrutado nada, he sido joven y ni me he rozado, ni he bailado y hoy los ves, a los jóvenes ahí; emborachándose, matando, violando, drogaos...eso era lo que tenía que haber hecho yo.
-Señora 5: La culpa es de los catalanes. (¡!)
-Señora 1: El puto gobierno me debe dinero.
(...)

Y aquí ha sido dónde me he bajado del autobús, me hubiera gustado conocer sus opiniones a cerca del gobierno pero estábamos ya en mi parada.

***

Por la noche he vuelto a coger el autobús de regreso pero no ha sido lo mismo. Por la noche en el autobús, haga frío o calor, las caras siempre son las mismas. Por la noche la derrota es más silenciosa, no huele a astracán de palo y pese al retruécano, la derrota vuelve a casa con polvo en la ropa y tinta en las manos.

Las caras dormidas que vuelven a casa en el autobús esperan una cerveza fría, un mimo, a los niños o un gol. O quizás todas esas cosas juntas para que les den fuerza y amortiguen la derrota segura de mañana. Quizás para no explotar como esa señora a plena luz del día. Pobre, vencida, votante y viva.

Según pensaba el ultimo párrafo, Pep Guardiola decía no sé que sobre la ilusión y el tipo de interés en un cartel enorme. Encima es catalán. A traición.

El (casi) mal ajeno

2010-08-31T03:37:00.001+02:00

Escribo esto antes de que España se enfrente a Lituania y tras visionar el resumen del Brasil-USA.

¡Qué bien nos sabe a todos que los yankis las pasen canutas! No en Afganistán ni en Irak, sino en la Turquía de Guti y los kebabs.

Brasil fue a la producción ofensiva yanki como Margaret Tatcher a las minas de carbón ¡9 puntos en el último cuarto! Splitter y Huertas, dos baskonistas, exhibieron un gran nivel durante toda la noche, especialmente Caperucita de la Laurel que el curso que viene jugará en San Antonio a las órdenes de Greg Popovich. ¡Cómo echará de menos los champis del Soriano en la llanura texana!

Pero el viaje de la seleçao se quedó a dos puntos de la prórroga, Team USA se llevó el encuentro por el desacierto canarinho en los tiros libres, dejando al aficionado europeo con la carcajada a medio soltar.

Y digo que nos viene bien a todos, mejor a los españoles, ver como en todos sitios cuecen habas, que no hay rival pequeño, que el baloncesto es asín y que si la pelotita no quiere entrar... Coach K, sólo confiará en cuatro jugadores (Billups, Rose, Durant y Odom con más de 30 min)...Pues eso, que regocijarnos en el "casi" mal ajeno antes de enfrentarnos a Lituania debería inyectar moral a nuestras maltrechas tropas.

Lituania puede ser un buen rival para crecer y creer porque, salvo el trompicón del año pasado en Vilna, desde que Saras se retiró de la selección siempre les ganamos. Optimismo cien por cien aunque sin llegar a los extremos que sobrepasan Epi e Itu menospreciando en antena a los hijos baloncestísticos de (¡en pie!) Sabonis, Kurtinaitis y Marciulionis.

Ante la ausencia de Siskauskas, si hay que destacar a un jugador báltico ese será Linas Kleiza que, aunque Iturriaga diga que no es un jugador determinante, lo será en este Campeonato (22 pts pp) y puede que en Toronto. Esperemos que el bilbaíno de Itu acierte mañana.

En el equipo español, Ricky, Navarro y Rudy se las verán con el fino Jasaitis, con Maciulis (11 pts pp) y el base Delininkaitis (9 pts pp); mientras que en el frontcourt Marc, Felipe y Vázquez "deben" (el must inglés no el have to) destrozar la pintura lituana (Javtokas, Andriscievicius y Jankunas, amén del mencionado Kleiza).

PD: A los yankis les pitó Brazauskas sólo faltaban Lamonica y el finlandés ese de la final de Pekín...

Missmatch

2010-08-30T14:33:00.001+02:00

En baloncesto, un missmatch es el desajuste defensivo provocado por el empleo atacante con el objetivo de emparejar a un grande con un pequeño o viceversa. Suele producirse tras malas defensas del pick and roll o tras varias acciones ofensivas que requieran el uso de ayudas de los hombres interiores.

Todo pasa muy rápido. El base mete a su defensor en el cuerpo del pívot que lo bloquea, el pivot contrario flota hacia el base y no tiene más remedio que ponerse en medio; entre el "uno" y la canasta para impedir una penetración. Pero el base aguarda. El pivot atacante emparejado ahora con el base defensor baja al poste, simultáneamente, el balón se mueve hacia al alero que lo cederá al pivot y éste, de espaldas al aro, solo tendrá que salvar el pequeño escollo de 1'90 para anotar. Missmatch. Desequilibrio. Canasta fácil. 2 puntos.

Eso me pareció a mi ayer cuando escuchando Punto Pelota, Pedro Pablo San Martín, periodista del As dijo que "España es del Madrid". No que España es madridista, no, que "ES del Madrid". Me recordó a un base pequeño defendiéndose de un pivot descomunal de dos catorce que le tira codazos a la cara. Y puede que el pívot se bote algún Ibra en el pie y pierda el paso, pero, por mucho que quiera, el pequeño jugador blanco no tiene nada que hacer cuando le juegan rápido, de espaldas o de cara y en todos los campos de España, del Madrid o de ACS, se levantan para aplaudir a Iniesta. Ese gigante.

¿Y el baloncesto? Mejor gracias. Ya estamos más tranquilos aunque igual de preocupados. Lo mejor del partido fueron los dos alley-hoops de Rudy, sus 12 rebotes y haberlo recuperado para la causa.
Lo peor, que NZ se vaya en proyección de 80 puntos al descanso. La ausencia del 70% ese que dicen los entrenadores que es la defensa: Actitud. (El 30% suele ser técnica).
Mañana Lituania nos dirá si hemos recuperado la senda de los éxitos.

Un mal trago

2010-08-29T17:02:00.001+02:00

Por el otro lado. El primer sorbito de Mundial se nos ha ido hacia el pulmón. Y en estos casos ya se sabe, la mejor medicina es una buena palmada en la espalda, deshacernos del esputo y enjuagarnos las anginas. Las malas tónicas estropean las mejores ginebras, casi siempre.

La selección es un sabor compensado y aromático, pero complejo. En el que la técnica y la velocidad de ejecución se subliman con la voluntad táctica, con la asunción de unos principios de juego que a veces hace falta que hasta los rivales comprendan. Ayer, con todo merecimiento, una Francia de garrafón estropeó una gran ginebra. Una banda de patio, hija del baloncesto de botellón, una colección de highlights que no atiende a mayores estándares estéticos que los que proporcionan la fuerza bruta, nos amargó la tarde.

Hoy contra los Tall Blacks espero que el mal trago ya haya pasado, que se despojen de todo lo que les rodea y reajusten el nivel de agonía al que corresponde a estas alturas de campeonato, donde no se gana nada pero lo puedes perder todo, hasta el respeto arbitral, si eso ha de existir alguna vez.

Cuando el partido arrancaba, casi tres minutos sin anotar, resistí la tentación de llamar a mi padre. Mi padre es la persona en la que el baloncesto adquiere forma humana y se despoja de todo lo que le sobra: los calzones largos, las poses ridículas, la música en los tiempos muertos, espectadores incapaces de establecer una conexión neuronal, piriolistas que se fijan más en las uñas de los pies de Rudy que en una zona 1-3-1 y así.

Mi padre, que jugó muchos años a esto de la canasta y que sufrió todas las debacles, derrotas e infamias del baloncesto español, no se anda con chiquitas. Recuerdo un partido de infantiles en el que tuvo que sustituir a nuestro entrenador porque se acercaba la hora del partido y éste no llegaba. Antes de empezar, en el corrillo, uno de mis compañeros más avezados le preguntó por la táctica que ibamos a emplear. Mi padre muy serio él, dijo: "tenéis que pasaros el balón y meter más canastas que los otros". Así de difícil.

Ayer, al filo del descanso no aguanté más. Marqué el número de casa y no pregunté, "vamos a empezar a sufrir" fue el poso que quedó de la llamada. Mi padre que ha pasado sus vacaciones en la cama de un hospital no se merecía esto: no se pasaron el balón y no metieron más canastas que los otros. (17-32 TL; 11-32 T2).

Starting XV

2010-06-29T02:38:00.000+02:00

Chuchi firma por Leeds

2010-06-23T17:19:00.000+02:00

Segú ha adelantado Balón Oval, nuestro querido pilier malagueño y terror de las paellas pone rumbo hacia la Premiership.

En el enlace tenéis una entrevista en la web de los Carnagie:
http://www.leedscarnegie.co.uk/news/14302.php

¡¡Mucha Suerte!!

Spain of the woods (I)

2010-06-22T16:20:00.001+02:00

Foto As.com

Soy más del Barça que de España. Y más del Mananares que de Chamartín. Los azulgranas me dan alegrías cada dos o tres años y España una cada 23 más o menos. Sincronías aparte, la Eurocopa del Prater de Viena me convirtió al españolismo futbolero sin remisión.
Soy más de Luis que de Vicente. Y más de la Ser que de la Cope. La Ser ya no es lo que era y T5 es una mierda ad eternum. Ahora, por la Carbonero, lo que sea. Si hay que afeitarse la barba nos la afeitamos todos y si Camacho tiene que callarse pues le tapamos la boca por muy difícil que parezca.
Soy más de los bajitos que de los otros, que no sé muy bien quienes son pero ahí están. Navas no llega al uno con cincuenta, pero parece que no es bajito. Pedrito tampoco es un hijo de Gloin aunque el calcio no le haya llegado a los huesos. Y el asunto radical, ahora que nos la jugamos contra los Cóndores, es la disyuntiva entre el doble pivote o el manoseado Tiki-Taka (DEP Andrés Montes).

Del Bosque ya lo intentó con Albert Riera en la ConfeCup y no le salió muy bien. Torres no está fino, Don Andrés anda tocado, Silva y Cesc con cara de orto...Me pregunto, para jugar como el Athletic de Bilbao con bandas y doble pivote ¿no será mejor poner a Javi Mtnez y a Llorente? Yo hubiera llevado a Toquero a tal fin.

Las espectativas viogoréxicas de este país las alimenta la ciclotimia del Marca. Como ya adelantó el rotativo de Pedro Jota, Villa iba a fallar el penalti contra Honduras y Anelka se iba a erigir como el Malcom X del siglo veintiuno. Lo que no avizoraron los expertos fue el trompicón contra Suiza. Más por subidón patriótico que por análisis empírico. Un entrenador que ha levantado dos Champions con dos equipos distintos no tiene por qué ser Mourinho. Parece pues que hay vida más allá del Marca Leyenda.

Luis Aragonés se cabrea porque le preguntan si quiere que España gane el Mundial. Por favor hombre, dice el de Al Jazeera. Por favor, por favor....por favor hombre... así hasta veinte veces. A del Bosque le han hecho justificar cada una de sus decisones tácticas en una rueda de prensa freudiana. Con Luis no hubiera pasado. Le hubieran atizado sin dudar. Es lo que tiene cerrar los ojos y ver a Raúl capote y montera o cerrar los ojos y ver a Raúl solo en Valdebebas. Nunca se lo perdonarán aunque se les olvidó durante 10 minutos. Lo que duró la tanda de penaltis contra Italia. Ni un segundo más.

Vrankovic y Montero. Previa Euroliga

2010-05-06T17:23:00.004+02:00

El Barça regresa al Omnisports de París-Bercy catore años después de la maldita jugada. Era la quinta vez que los azulgrana jugaban una final four de la máxima competición europea. 57

-56 para el PAO... cinco segundos para el final. Giannakis se tropieza y el balón va a parar a Montero. El jugador del barça deja la bandeja apoyándose en el tablero mientras que Vrankovic, en balance defensivo, vuela sobre su propio aro y le pone la gorra más ominosa de la historia de la canasta europea. Entre otro tipo de calamidades que suelen pasar en las finales, con los colegiados y mesas de anotación del viejo continente. Los Brazauskas y Cía...

En el orden de cosas que están sucediendo en el mismo instante; a Trecet se le quiebra la voz "...Giannakis se cae"; el reloj se para incomprensiblemente durante un mundo; a Godfred le da tiempo a penetrar pero le roban el balón...y la más importante...¿Por qué no la ha metido para abajo? El resultado es el que todos conocemos: Dominique Wilkins MVP y PAO campeón de Europa. El Barça tendría que esperar.

El vídeo:

El Barcelona ha jugado 11 finales y ha ganado una. En 2003 en el Sant Jordi. Con un quinteto titular impresionante y con un sexto hombre llamado a ser el profeta de su tierra, no de Memphis. Sarunas Jasikevicius, Dejan Bodiroga, Rodrigo de la Fuente, Gregor Fucka y Roberto Dueñas. Navarro hacía más de desactivador que de Bomba.

Mañana comienza la Final Four. El Barça es favorito. Se enfrentará en la semifinal al CSKA, post Messina, de Moscú : Ricky-Holden; Navarro-Langdon; Mickeal-Sikauskas, Erazem (que se enfrenta a sus ex) Smodis o Kryapa y Fran- Kaun.

Partido de la máxima frente al actual sucampeón, Obradovic le mojó la oreja a Ettore el año pasado, precisamente con el PAO, en uno de los mejores partidos de basket que he visto nunca.

En la final esperará el ganador del Partizan-Olympiacos. Los serbios son un conjunto joven que pretende reverdecer viejos laureles. Lejos del Pionir bajan un poquito, (mientras esperan a que nigún grande les fiche otro jugador más cada verano). Y los griegos que están, dirigidos en el banquillo por el Giannakis de hace 14 años y en la cancha por su sucesor: Papaloukas. Además de Vjacic, Teodosic o Kleiza.

¡Yo soy Espartaco!

2010-04-06T12:48:00.002+02:00

El pasado Viernes Santo la primera de TVE pasó, como todas las Semanas Santas, Espartaco. En el climax de la cinta de la Metro, los 6,000 esclavos libertos gritan ¡Yo soy Espartaco! tras caer derrotados ante las tropas de Craso. Seguidamente, el general romano decide dar una lección a toda la servidumbre romana: los crucifica a lo largo de la Vía Appia dejando para el final a Toni Curtis, Antonino, y a Kirk Douglas, Espartaco. Mientras tanto Jean Simmons, Varinia, huye con el primogénito del gladiador rebelde hacia la Galia.

Si eso fue el viernes, el domingo, otro Espartaco cambió el final de la película. Fabian Cancellara crucificó a su Craso particular, Tom Boonen, a orillas del pavés más famoso de Flandes. En las rampas del Kaapelmuur (muro de la capilla en cristiano), reventó la hegemonía belga en el Tour de Flandes (en 2006 y 2007 ganó Boonen mientras que en 2008 y 2009 lo hizo Devolder) y sirvió de lección para las tropas ciclistas: Cancellara el rebelde, antes gregario de los Sastre o Basso, se ha convertido en general. Con mano férrea venció en De Ronde y la semana que viene partirá desde la Galia, desde París hacia Rubaix, sin otro particular que demostrar quien es Espartaco.

Cancellara en el Kaapelmuur reventando a Boonen:

Llegada a la meta:

Destino Anoeta

2010-03-26T13:47:00.002+01:00

Mañana sábado, Anoeta acogerá el partido 1000 de Biarritz Olympique en la liga francesa. A la cita no le faltará de nada: Miguel Indurain hará el saque de honor, la tradicional charanga animará en las gradas y un rival de enjundia tratará de estropear la tarde a los biarrots.
Stade Toulousain, cuarto en la clasificación del Top 14, viene a por todas pues una victoria en San Sebastian le catapultaría a la cabeza de la tabla. Argumentos no le faltan al conjunto de la Alta Garona. El all-black Kelleher, Michalack, Elissalde, Picamoles, Dusatoir, Nyanga, Millo-Chlusky, "Pato" Albacete, Poitrenaud, Heymans, Clerc, Medard, Servat... ah! y se me olvidaba Yannick Jauzion...Vamos, Don Perignon reserva del 68.
Enfrente, el combinado labortano cuenta con el recuperado Barcella, el inmenso Imanol "gudari" Harynordoqui; el máximo anotador de la Heineken, Dimitri Yachvili. Amén de los Traille, Peyrelongue, Ian Balshaw, Ngwenya, Marcelo Bosch, Thion, Brusque...que estos tampoco son mancos.
Biarritz, ocupa la novena posición en la tabla así que además de celebrar la efeméride deberá ganar para no descolgarse en la lucha por los play-offs.
Han previsto lluvias para el fin de semana, condición que no perjudica a ninguno de los dos equipos, pero que si puede deslucir la ingesta de productos del país antes, durante y tras el encuentro...

Por ahora nada más. Después de la sidrería actualizo

Alineación: Irene, Ángeles, Emma, Beñat, Begoño, Punky.
Staff técnico: Morris....
Equipación: Azul-Azul
Lugar: Idiazabal-Donostia

President

2010-03-16T18:37:00.001+01:00

Efectivo y recurrente resulta el pluri-empleo político de los presidentes de los clubes de fútbol. Populismo.Nadie va a descubrir ahora que el fútbol como deporte de masas lleva años siendo el catalizador de pulsiones y ahogos políticos.

Berlusconi y el Milan, Gil y el Atlético ahora Jan Laporta y el Barça. Pero también lo han intentado desde las distanciaas Aznar-Agag y Villalonga (Teléfónica) con el Madrid. Dominar un club, un gran club, puede significar alcaldías, recalificaciones, comunidades y enajenaciones. Las megatransnacionales en las que se han convertido los antaño equipos de ciudad no sólo venden camisetas, controlan periódicos y son líderes de opinión: amasan ideología. De una manera o de otra. El caso del Barça es quizás el más cívico. El menos garrulo. Sin ultras y con las seis copas bien llenas. (El timing deportivo-político es de guión de Aron Sorkin en The West Wing). Cuando en el "Liceo" la burguesía catalana alimenta sus retortijones nacionalistas, en Madrid, Florentino Pérez pide créditos y recalifica como ser divino y superior. Que queréis que os diga, no sé que es peor.

Fdo: un culé mesetario.

Blasfemia

2010-02-17T17:46:00.000+01:00

Hay un lobby interplanetario-judeocristiano que es capaza de censurar exposiciones. También es capaz de hacer que los mujeres no aborten y que en las farmacias no te vendan ciencia sino catecismo. Tienen webs.

Libertad de conciencia lo llaman. Yo le digo blasfemia constitucional.No he visto a Rouco airado contra la guerra en Afganistán ni en Irak (dónde si muere gente torturada) ni contra la especulación económica que condena al infierno más salvajemente que sus prelados desde el púlpito. Allí dónde la vida no la juzga dios sino los kalashnikovs de los hombres o aquí, que la termina el ERE de turno, no hay numerarios que nos salven de la hogera.

Reconozco que mi animadversión contra la religión tiene mucho de visceral, de pupitre y de olor monja con pelillos en el bigote. De la campana del recreo y de llevar, con alergia, flores a María. Y por eso me pone que haya gente que les escupa la otra media verdad a los ojos. A fin de cuentas, me da igual si el hijo de dios era chapero o carpintero, lo que me preocupa es que el hijo del vecino sepa diferenciar entre unas fotos buenas o unas malas, porque las medias verdades son más peligrosas que las mentiras.

Lo que debería ser asunto radical es la calidad de la obra. Si son unas buenas fotos que se expongan para la admiración del personal. Si por el contrario son bazofia, habría que correr a gorrazos al fotógrafo por impostor. Ahora bien, que atenten contra la sensibilidad de cuatro colgaos que viven en su mundo de Yupi en el que no hay ni rojos, ni maricas, ni putas, ni pobres...ni hostias; es una chorrada como un templo cisterciense. Y su retirada es una bajada de pantalones, un atentado contra la libertad de expresión, esa que ostentan por las calles del centro de Madrid cada vez que salen en procesión contra todo y contra todos.

Y si abrimos un par de libros, el Diccionario de la Rae y la Constitución Española de 1978 (autoridades sumas en cuanto a las leyes del español y de los españoles), nos dicen que la libertad de expresión está por encima de la blasfemia (pecado sólo de los acólitos) y, que además, sólo un juez terrenal puede decidir si entran en conflicto el honor, la propia imagen y la intimidad, con la citada libertad de expresión.

Lo demás son pajas de confesionario. ¿Han creído los beatos que es Ley, la ley de dios?

Según la RAE: blasfemia.
(Del lat. blasphemĭa, y este del gr. βλασφημία).
1. f. Palabra injuriosa contra Dios, la Virgen o los santos.
2. f. Palabra gravemente injuriosa contra alguien.
Según la Constitución:
1. Se reconocen y protegen los derechos:
a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción.
b) A la producción y creación literaria, artística, científica y técnica.
c) A la libertad de cátedra.
d) A comunicar o recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión. La ley regulará el derecho a la cláusula de conciencia y al secreto profesional en el ejercicio de estas libertades.
2. El ejercicio de estos derechos no puede restringirse mediante ningún tipo de censura previa.
3. La ley regulará la organización y el control parlamentario de los medios de comunicación social dependientes del Estado o de cualquier ente público y garantizará el acceso a dichos medios de los grupos sociales y políticos significativos, respetando el pluralismo de la sociedad y de las diversas lenguas de España.
4. Estas libertades tienen su límite en el respeto a los derechos reconocidos en este Título, en los preceptos de las leyes que lo desarrollan y, especialmente, en el derecho al honor, a la intimidad, a la propia imagen y a la protección de la juventud y de la infancia.

5. Sólo podrá acordarse el secuestro de publicaciones, grabaciones y otros medios de información en virtud de resolución judicial.

I am the captain of my soul

2010-02-11T03:03:00.003+01:00

Promo España-Rusia

2010-02-10T20:30:00.003+01:00

La culpa de la crisis

2010-02-04T09:57:00.004+01:00

Desde hace unos días le venía dando vueltas al tarro. Varias opiniones y algún que otro rebuzno de tertuliano iluminado, me habían hecho creer que la culpa de la crisis era del personal, nuestra.
De los mileuristas, currelas, becarios, obreros y demás calaña que necesita de la prestación pertinente para echarse algo caliente al estómago. La culpa la tená el mendigo de la esquina y también los músicos ambulantes del metro. Los indocumentados que no veían por nungún lado las bondades del sistema, los idiotas que habían creído que podían poner en marcha su negocio, su empresita y pa´lante...Desde el lumpen proletariado de Marx hasta la clase media de Weber. Los que ponen la cama, en definitiva. Pero esto no podía ser cierto. Volví a la realidad y me di cuenta que simpre han sido de ellos. Que intentarán, de mil maneras, hacernos creer que son los buenos de la película y que, seguro, la culpa es nuestra. Por pobres y por idiotas.

Los hijos de Iniesta

2010-01-28T13:07:00.000+01:00

Según publica El Periódico,

esta semana los partos han aumentado en Barcelona un 40% con respecto al número habitual de alumbramientos.
Las autoridades médicas han buscado la razón de este asombroso incremento de las cifras y la conclusión es que ya hace nueve meses de esto:

Yo subvencionaba los gusiluz para los Andresitos...

NO HAY COJONES...

2010-01-28T03:18:00.001+01:00

... A LLEGAR A MAS DE A 40.000 FANS DEL ATHLETIC HASTA FEBRERO

Este grupo de facebook se crea porque me ha llegado que cules y madridistas quieren llegar antes a 10.000 fans y nosotros que somos de BILBAO Y DEL ATHLETIC vamos a superlos porque somos la hostia y si nos dicen que no hay cojones........ "DEBIDO A LO SENCILLO QUE HA SIDO LLEGAR A LOS 10.000 HEMOS DECIDIDO A CAMBIAR A 40.000, "LLENAR SAN MAMES"

Si la muchachada de la Capital del Mundo se dispone a conquistar el internet, pues lo consigue, oiga.
¡Athletic beti zurekin!

Corazón libertario

2010-01-27T05:55:00.002+01:00

Chicho Sánchez Ferlosio, hijo de Rafael Sánchez Mazas y hermano del escritor de "El Jarama", es quizás uno de los cantautores españoles más olvidado. Murió en Madrid en 2003 cuando aún componía y escribía todas las semanas en EL Mundo.

Ferlosio vivió y compuso al margen de la "cultura", actuaba únicamente dónde le querían. Su última a parición antes de morir fue haciendo de él mismo en Soladados de Salamina (el abuelillo del asilo en Francia). Anteriormente había puesto la música a un documental sobre Durruti de Els Joglars en el que interpretaba a un trovador versando la vida del leonés.
Ni fama, ni dinero. Pero la recompensa que no tuvo Ferlosio es la más amarga. Se lo cantaba Manuel Machado a Jorge Guillén y hoy a la "caterva cultural" se le ha olvidado:

Hasta que el pueblo las canta,

las coplas, coplas no son,

y cuando las canta el pueblo

ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,

de los que escriben cantares:

oír decir a la gente

que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas

vayan al pueblo a parar,

aunque dejen de ser tuyas

para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón

en el alma popular,

lo que se pierde de nombre

se gana de eternidad.

Apuntes del Olympus-Connacht

2010-01-26T14:41:00.003+01:00

Olympus se acabó. Los irlandeses del Connacht vinieron a Madrid, se bebieron el James Joyce y vencieron inmisericordes al conjunto español (0-66). La selección se empleó a fondo, dio todo lo que tenía pero se estampó contra la muralla de Galway. Nada que reprochar.

Juan Cano K.O. retirado en camilla

Fotografías cortesía de www.photoscrum.com

En la grada hubo folclore irish, muchas caras conocidas del rugby madrileño y el Zeta al completo de tercer tiempo.

Aquí podéis ver el clip postpartido, y sobre todo a los críos dándo la vara. Me tengo que buscar mejores localizaciones para la próxima vez, pero en el Central es casi imposible con tanta gente.
En fin, de aprender va esto del Olympus.

Por cierto, que se me olvidaba, enhorabuena al Theta que el pasado domingo cosechó su primera victoria de la temporada. El rugby pacharán regresó a Cantarranas en el momento justo de la temporada. Parece que los chavales le van cogiendo el puntillo a eso de jugar los "sábados" y los domingos...que dure.