Seiz Contando

Ultima noite em Caligo

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 05 Jun 2018 19:01:00 +0000

 Gideon acordou dolorido no meio da noite. Depois da batalha no pântano, ele e Liliana voltaram para a estalagem pra pegar o resto das coisas, e resolveram dormir ali mais uma noite. Melhor dormir em camas duras do que em chão de barraca.

 Ele caminhou até a janela e observou o céu noturno. Uma brisa entrava pela janela, trazendo um cheiro úmido do pântano misturado com aromas de cidade pequena. Ele já esteve em lugares piores, sem nem mesmo ter um teto sob sua cabeça, correndo o risco de ser devorado, esmagado ou derretido durante o sono. A estalagem parecia um paraíso.

 A lua entrava pela janela sem pedir licença. O céu não era nem de perto tão estrelado quanto em Akros, mas era bonito o suficiente. Na realidade, pensou ele, qualquer céu depois de uma batalha vencida é lindo. Seu ombro ainda doía, mas o trabalho que Liliana fez havia transformado a dor insuportável em um incômodo constante. Passaria. Do lado de sua cama a espada velha repousava na bainha, dormindo seu próprio sono. Ele a havia limpado e afiado, deixando ela como deveria estar. O fato de ela ter pertencido a um homem morto não era um problema. Ele já havia empunhado a arma de um deus, e o resultado não fora melhor.

 

         Perto dali, Liliana dormia em outra cama. Ela ressonava tranquila, um sono quase infantil. Era um borrão negro avolumado em um canto do cômodo, sendo apenas divisável por conta da luz noturna. A longa cabeleira negra se espalhava pela cama e tocava o chão empoeirado. Ela odiaria, se visse. Desde que ele se lembrava ela nunca dormira calmamente, mesmo em Amonkhet, quando esteve sozinha em um quarto; Ela se debatia e murmurava durante a noite. 

 Ele pensou nela. Ela acabara de matar o irmão, que achava já estar morto. Tudo bem, ele estava morto, e além disso era um lorde zumbi senhor de uma tropa de mortos-vivos. Mas isso não diminuía o fato de que ela o havia matado. E na cabeça dela, era a segunda vez. Ela ainda parecia assombrada quando estava acordada, e Gideon pensava que ela havia ficado em alguma espécie de choque. Mas durante o sono, pelo menos ela descansou normalmente.

 Ele analisou sua própria decisão de ficar em Dominária enquanto descia para o bar da estalagem, agora fechado e vazio. Sentia falta de Chandra. Ela era literalmente uma luz no grupo deles, e ele esperava que ela não tivesse partido de vez. Jace deixara um aperto em seu peito que ele não esperava sentir. Ele completava seus planos e métodos perfeitamente, e de um simples companheiro de batalha em Zendikar, se tornou um amigo verdadeiro. Pelo menos até algumas noites atrás, quando ele desapareceu pelas eternidades cegas enquanto gritava, tentando manter sua mente coesa o suficiente pra não explodir. Esperava que ele tivesse sobrevivido. E Nissa..

 Ele encheu uma caneca com água e se sentou no balcão. Um dos filhos do estalajadeiro espiou pelo vão da escada, viu que era ele, acenou e voltou. O lado soldado dele o fez franzir o cenho. “Isso não é hora de uma criança estar acordada”. Faltavam algumas horas para o nascer do sol, mas Gideon sabia que seria difícil dormir. Ele pensava nos motivos de Nissa. Ela viu seu mundo estar pendurado por apenas dois dedos à beira de um precipício, e mesmo assim aceitou partir com eles. Ele sabia que Zendikar ainda estava longe de estar curado, mas ele também sabia que o propósito deles em Dominária não era em vão. As vezes se pegava pensando se não era muito ingênuo, muito inocente em confiar na necromante, e se Nissa não estaria certa afinal. Mas mesmo que tenha trocado palavras com o Dragão, Liliana não fora embora. Ela veio para o ponto de encontro, guiando os outros. Ela batalhou em Caligo e matou o próprio irmão. Deuses, ela acatou planos de batalha de um anjo!

 Ele não poderia estar errado sobre ela. Ele não queria estar. Dos vários grupos que participou, Gideon nunca esteve perto de alguém que utilizava magia negra. Mas aos poucos.. ele passou a perceber que zumbis podem ser apenas ferramentas. Armas, como a espada que estava ao lado de sua cabeceira, lá em cima. O jovem que ele foi em Valeron, treinando em Bant para se tornar cavaleiro, jamais aceitaria trabalhar com uma dama da morte. Mas esse jovem também não usaria a espada de um soldado caído. O tempo passou e ele percebeu que honra e dever tem mais nuances do que ele havia aprendido com Hixus. No fim, percebeu também que talvez tenha ficado em Dominária porque Liliana foi a única que apresentou um objetivo claro pra ele seguir. Ele era um soldado. Ele precisava de caminhos, ordem, organização. Matar Belzenlok e livrar Liliana de seus contratos era a coisa certa a se fazer, o caminho mais reto no meio desse emaranhado de possibilidades.

 Quando voltou para o quarto, ela estava em silêncio. Possivelmente estava acordada, mas obviamente, ela não falaria nada. Ele acordou algumas horas depois com o sol aquecendo as brumas da manhã, com os sons dos saltos de Liliana ressoando pelo quarto e o tilintar agourento do véu em sua cintura. Seu rosto ainda estava inchado, mas ela já estava maquiada, mesmo sabendo que passariam muito tempo no lombo de cavalos, debaixo do que quer que o clima estivesse reservando pra eles. Ela fingiu indiferença e foi até a porta, exigir um desjejum, “afinal os salvadores de Caligo merecem um café no quarto, não é mesmo?”. 

Encaminharam-se então até o acampamento dos soldados e de lá partiram para Nova Benália. Ela estava claramente incomodada com o odor dos animais e a dureza da sela, mas não deixava transparecer. Ele riu e ela o olhou, as sobrancelhas tão juntas quanto dois minotauros em combate.

 Amigo de uma Necromante. Seus Irregulares teriam rolado no chão de tanto rir.

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Arte: Pântano - Mark Poole

Texto: Rafael Seiz

Lurdes e a Janela

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Mon, 14 Sep 2015 19:59:00 +0000

Um, dois, tres carros pretos passando um atrás do outro. Estranho, pensou Lurdes. Ela já havia visto alguns cortejos fúnebres, mas ela não pensava que aqueles carros faziam parte de um. Pode ser a máfia, pensou lembrando do O Poderoso Chefão que seu pai assistiu com ela.

O mundo deve ser estranho, pensava Lurdes enquanto tomava banho. A janela de seu quarto no sétimo andar era a única visão que ela tinha do mundo externo ao seu apartamento. Ela gostava de morar no alto. O som do vento era muito agradável, embora sua janela lacrada nunca a tenha deixado senti-lo.

De sua janela Lurdes via pessoas, pássaros, nuvens, insetos, sujeira, prédios e arvores. Como deve ser boa a sensação de voar, pensava, e que cheiro deve ter um cachorro, imaginava.

Tinha um casal que sempre se beijava na entrada do prédio, igual nos filmes. Mamãe disse que nunca poderei beijar, falou sozinha, as bactérias poderiam me matar.

Quando comia seus sanduíches tratados, nas pausas dos filmes, Lurdes olhava para o prédio da frente. Havia um garoto muito bonito em um dos apartamentos. As vezes ele tirava a camiseta com a janela aberta. Ela o viu com algumas garotas algumas vezes, e ela sempre o via chorando e cortando suas próprias costas.

Mas ela era doente. Não poderia ter aquilo.

Era doente e tinha uma janela.

Lurdes cada vez mais lamentava que sua janela não se abria.

Ela queria poder sentir o mundo com a intensidade que o garoto do prédio da frente deve ter sentido quando ela o viu se atirar de seu quarto.

Uma noite solitária de sábado

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Sun, 31 May 2015 02:42:00 +0000

Numa solitária noite de sábado, dopado por antigripais e remédios para dor de cabeça, o rapaz liga a tv em um canal qualquer, e está passando Superman - O retorno, e em seguida, Lanterna verde. Ele dá uma bufada e se desconecta.

Tem aquela sensação típica de quem está entediado: vontade de fazer alguma coisa, mas nada pra fazer. Porém, cum um leve giro de cabeça pelo quarto, ele pode ver pelo menos uma meia-dúzia de coisas para se ocupar. Mas destas, ele não quer saber.

Para e ouve os sons da rua. De vez em quando um carro passa em uma velocidade absurda para uma rua de área residencial. A rua fica perto da rodovia, e talvez alguns motoristas não saibam onde começa uma e termina outra, coitadinhos.

A menos de trinta metros dali, uma lanchonete paira na esquina. Não tem nem um ano em que o ele mora na quitinete, e ele já está acompanhando as desventuras do terceiro gerente do lugar. Simplesmente não tem movimento. É um bairro que tem 1) Pessoas com algum dinheiro mas não frequentam o lugar, e 2) pessoas pobres que, obviamente, também não frequentam o lugar. A questão é que o ultimo dono fez um grande investimento. Colocou fachada luminosa e deu uma nova pintura. Tudo muito bonito, de fato, mas não vai adiantar. Agora o rapaz ouve uma dupla de cantores ruins entoando sertanejos de todas as épocas possíveis com o acompanhamento de um violão. Na falta de talento, um dos rapazes berra, na esperança de atingir a nota correta. Quando olhou de sua janela na ultima vez, haviam oito pessoas nas mesas. Três delas eram o novo dono e sua equipe.

Isso o fez pensar em algumas horas atrás quando estava no shopping. Existe um tipo pior de cantor de barzinho. É aquele cara que não tem talento nem criatividade, então, canta musicas de inúmeros artistas. Não contente, ele canta as musicas de tais artistas de uma forma descompassada e sem ritmo, pensando estar inovando, estar sendo inventivo. A única coisa que as pessoas poderiam tentar fazer, que é cantar junto com o pretenso artista, se torna impossível. Patético.

Mais triste que a situação da lanchonete, é a do bar, logo em frente, na outra esquina. Este, ao contrario, está cheio. Universitários adoram pensar no bar como um local de livre pensar, com cerveja barata, garotas bonitas e musica interessante. É a falsa idéia de boemia, coisa de burguês. Pode até ser verdade, mas passa longe do que é um boteco de bairro, no meio do nada. Os homens que estão ali não estão batendo papo, só estão enchendo a cara. Alguns se divertem, jogam sinuca e vão pra casa numa boa. Mas com certeza, pelo menos um dos alcoólatras dali vai chegar em casa e seguir o roteiro: Abrir a porta aos trancos. Abrir a geladeira procurando algo pra comer. Acordar a mulher, as três da manha, mandando ela fazer alguma coisa pra ele comer. Ela o manda à merda. Ele tropeça até o quarto e a puxa pelos cabelos, dizendo que quando ele manda, ela obedece. Ela chora e faz um omelete qualquer com boas doses de cuspe enquanto ele vomita no banheiro. Ele vem, come sem saborear e vai pra cama, onde ela soluça e remói. Ele vai pegar a mão dela e apertar sobre seu pinto. Ela vai tirar rápido e o mandar fazer bom uso de seu rabo. Ele vai dar uma cotovelada nas costas dela, deitar de lado e dormir.

Nada boêmio. Nada poético.

Que Deus me livre de um dia ter que ganhar a vida vendendo a tristeza por litro. Longe do bar, tantas e tantas pessoas passam frio em seus casebres, arrasados pela ultima enchente. Alguns provavelmente passando fome. Uma boa quantidade de pessoas do bairro não passa por estes apertos, mas está igualmente infeliz, por outros motivos. Cada pessoa tem sua cela particular no inferno da mente.

O rapaz olha para a tv e se contenta. Para de reclamar. O lanterna verde é um bom personagem, da pra ver o filme. Podia ser pior.

Podia ser crepúsculo.

10 - O Menino que Espirrava Trovões! - Férias e Homem-do-Saco

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Fri, 08 May 2015 20:00:00 +0000

Férias escolares costumam ser uma época que todo mundo adora. Só não é muito agradável quando você viaja para encontrar um primo que você não conhece muito bem. Piora quando você vai ficar longe daquela garota que você gosta, e na adolescência, esse fato toma proporções muito maiores. Medo da garota esquecer seus sentimentos, medo de que apareça um outro rapaz na área...

Menino estava com todos estes medos. Ele ficaria mais tranquilo se soubesse que Arco também os sentia. Não aconteceu nada entre eles, no entanto...

Seus pais sentaram juntos em um banco do ônibus, e o garoto foi sentado sozinho, no banco da frente. Menino observava os outros carros na rodovia, pensando sobre seus ocupantes. Um casal de velhinhos viajava tranquilo, num carro todo enferrujado. A senhora fazia tricô e movia sua boca sem parar, sabe-se lá Deus qual era o objeto de seu monólogo. O senhor, boné de candidato político na cabeça e óculos fundo-de-garrafa, dirigia quase debruçado sobre o volante, parecendo fazer força para enxergar a estrada que ia a frente. Um outro carro levava três rapazes jovens. Um som rasgado de guitarra escapava de suas janelas, e eles pareciam rir. Num outro carro, um casal discutia nos bancos da frente, e atras duas crianças se estapeavam. Menino se incomodou com a cena e olhou para o lado contrario.

Um matagal se estendia pela lateral da estrada, sendo substituída por galpões de empresas e postos de gasolina em alguns trechos. Os pensamentos de Menino voltavam até Arco a todo instante. Em determinado trecho a praia pode ser vista. Menino não se lembrava de já ter entrado no mar. Imaginava como deveria ser a sensação. Seria muito gelado? Na escola, aprendeu que o mar era salgado. Imaginava um cozinheiro gigante jogando sal no mar e mexendo as águas com sua imensa colher de pau. Se havia algo que poderia apavorá-lo, era a ideia de nadar. A sensação de flutuar no vazio, enquanto esteve em coma, ainda o perseguia durante a noite.

Quando chegaram, seus tios e primos estavam na rodoviária, esperando-os. Os adultos abraçaram-se com bastante afeto. Algo que havia o intrigando foi respondido na hora: como eles iriam conversar? Ele descobriu então que seus tios também sabiam utilizar a linguagem de sinais.

-Oi, voce sabe falar? - Perguntou o garoto. Thiago, seu nome. Estava mais gordo do que vira nas fotos. Segurava a mãozinha de uma menina muito, muito pequena. Menino achou ela linda. Devia ter uns tres anos, sua priminha.

-Sei sim. Você é o Thiago né? A gente só se viu quando eramos crianças.- Disse Menino. Ele estava retraido, desconfiado. Quando pequenos, brigavam muito.

-Ah, a gente não é muito mais que crianças né? Quantos anos você tem? Quatorze? eu estou com treze agora. E eu esqueci seu nome, me desculpa.

-É u pimuu? - perguntou a garotinha. Aprendia a falar, ainda.

-É Marissa, é o seu primo...

-Gabriel - Menino estremeceu ao ouvir seu proprio nome. Não se lembrava de quando fora a ultima vez que alguem havia se referido a ele daquele forma. Até os professores o chamavam de Menino. Seus pais assobiavam quando precisavam lhe chamar. - Quantos anos você têm, Marissa?

-Têis - disse a menina, erguendo quatro dedos da mão direita.

Os garotos riram da menina, que riu junto com eles. Menino não se lembrava de seu primo ser tão legal, e não sabia que tinha uma nova priminha. Talvez, suas férias não seriam tão ruins.

Thiago levou Menino para conhecer a pequena cidade praiana. Era uma cidade pequena, pitoresca. O povo era simples, e tinha uma vida muito próxima da mediocridade. Se isso era algo ruim ou bom, Menino não saberia dizer. Em muitos aspectos, era muito parecida com Rio Solar. O cheiro de maresia e de peixe imperava na cidade. Menino achou aquele cheiro muito forte, mas as pessoas que viviam ali pareciam não se importar. No pequeno porto, barraquinhas vendiam frutos de pesca. Os homens descarregavam o que haviam pescado, consertavam as redes e limpavam os barcos. As mulheres limpavam os peixes e os vendiam nas barraquinhas. Havia gaivotas por todos os lados, alguns poucos albatrozes e mergulhões.

Quando chegaram na praia, Menino perdeu o ar. Era tão grande!! o azul se extendia por uma imensidão, era impossível ver um fim. Algumas ilhas se espalhavam antes da linha do horizonte, mas de resto, era um infinito azul, que por pouco não se misturava ao céu.

Menino colocou o pé na água gelada e se arrepiou. Era realmente gelada, mas era gostosa. Era diferente da água do rio ou da agua do chuveiro. Parecia ser mais... pesada. Brincaram com a areia, tentando fazer um castelo e saíram correndo quando viram meninas se aproximando. Não queriam ser vistos fazendo algo tão infantil.

Depois de alguns dias, Thiago puxou um assunto estranho com Menino.

-Quer ver o Homem-do-Saco?

Menino não entendeu a pergunta

-Como assim?

-O Homem-do-Saco! Nunca ouviu falar dele? Ele é um cara que anda por aí roubando crianças. Dizem que ele mora aqui agora. Ele rouba crianças e vai embora. Pega crianças desprevenidas e coloca no seu saco, e depois ninguem mais ve ela!

-Mas porque a policia não prende ele? - perguntou Menino, sentindo um frio na barriga.

-Não sei. Muita gente diz que é mentira, que é só um mendigo que vaga pelas cidades. Mas também já ouvi falar que ele trabalha pra Deus, que ele pega uma criança em troca de perdoar os pecados das pessoas daquela cidade, como se fosse um imposto. Sabe o que é imposto?

-Sei... - Disse Menino, agora já longe em seus pensamentos. Ficou pensando se as pessoas de Rio Solar teriam muita coisa ruim pra purgar. O que será que aconteceria com as crianças?

Andaram até o centro da cidade, e Thiago apontou para o Homem-do-Saco. Menino não achou nada demais, era apenas um senhor, bastante velho e com roupas sujas. Tinha uma barba que descia até o meio do peito, mas era completamente careca. Cheirava mal. Ao seu lado, Menino viu um saco de pano sujo cheio de coisas dentro. Como primeira impressão, achou que tinha forma de braços e pernas de crianças, mas um segundo olhar revelou que eram apenas garrafas plásticas. O homem dormia debaixo de uma marquise, e parecia inofensivo.

Voltaram pra casa depois disso. Durante a janta, o rádio ficava ligado no jornal. Naquele dia, uma notícia deixou os garotos sobressaltados. Os adultos pareceram não dar muita atenção:

"Nesta tarde um garoto desapareceu em nossa cidade. Os pais disseram que ele estava brincando na rua na frente de casa e simplesmente pararam de ouvi-lo brincar. A policia alerta para que qualquer um que tiver uma pista comunique as autoridades."

Os garotos se entreolharam, assustados. Ficaram até tarde da noite falando sobre o que poderia ter acontecido, e foram dormir com medo. Thiago logo se virou em sua cama e dormiu, mas Menino ficou pensando na historia do radio, lembrando da luta contra D'afolha, e não conseguia dormir. Ouvia seu primo ressonando, mas não conseguia pregar os olhos. Perto do amanhecer, o cansaço o venceu e ele afundou nas trevas da noite.

Perto do meio dia, ouviu barulhos em seu quarto. Vindo de algum lugar, sua tia gritava o nome de Thiago. Levantou a cabeçae viu seu tio no quarto, vasculhando.

-Oi, tio, bom dia.

-Bom dia Gabriel. Voce não viu o Thiago por aí né? - perguntou, aflito. Fez um gesto com a cabeça, percebendo a bobagem em suas palavras.

-Não, ficamos conversando até certa hora, mas depois ele virou na cama dele e dormiu. Porque?

-Hoje pela manhã ele saiu pra comprar pão pra gente e não apareceu até agora.

Menino arregalou os olhos e sentiu o arrepio tomar conta de sua espinha.

Um amor que já foi

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Fri, 24 Apr 2015 20:39:00 +0000

As águas de minha banheira nunca saíam para os enferrujados tubos do encanamento límpidas, com shampoos e sabonetes diluídos. Às vezes amareladas, em ativismo contra as descargas. Às vezes escarlates como meus punhos lacerados.

Mas quando ele me visita, às águas não mudam de cor. Apenas se vão para a tubulação, minimamente mais viscosas.

Ele me toca da mesma forma. Das primeiras vezes, desmaiava. Pensei que me afogaria, mas quando acordava, a banheira estava sempre seca, a tampa do ralo colocada sobre a saboneteira. Nas seguintes, eu gritava, corria, estapeava-me tentando acordar de mim mesma. Mas quando eu olhava para a banheira, ele não estava mais lá. Ficava dias sem tomar banho, ou tomando banho na casa de minha mãe ou de amigas. Apenas ir ao banheiro me deixava tensa a ponto de dar choques ao encostar na maçaneta. Uns diziam que isso é impossível, outros diziam que era apenas estática. Mas eu sabia que estavam errados.

Nós éramos recém-casados, e usávamos muito a banheira. O banho geralmente era apenas um pretexto. Quando a higiene era a intenção, usávamos o chuveiro. As mãos dele sempre foram grandes e finas, quase delicadas. Mas eram fortes. Firmes. Os pelos de seu braço eram finos e pequenos. Ele só ia além das mãos por capricho, pois pra mim, não precisava de mais nada.

Quando ele bateu sua moto e o caminhão o esmagou seus braços foram a única coisa que ficaram intactas. O caixão desceu fechado até ser coberto por aquela terra cheia de musgo e grama, rescendendo a chuva. Demorei duas semanas pra chorar, mas depois disso, eu não podia dormir antes de encharcar o travesseiro.

No primeiro aniversário do acidente, ele me visitou, e com o tempo, me habituei. Eu me recostava na banheira, e, num piscar de olhos, seus braços estavam lá, translúcidos, pálidos como cerâmica. Flutuavam, e ao mesmo tempo, fixavam-se em algum lugar impensável. Pareciam sair da água. No começo, me abraçavam e ficávamos assim. Lágrimas escorriam, e eu deixava que fluíssem. Me arrepiava, sabia que aquilo não era certo, que não era ele, que era apenas uma parte perturbada de sua alma confusa. Mas era ele, sim, era, e eu o tinha por mais alguns instantes. Eu sei que deveria tocar minha vida, descer desse trem e sair do subterrâneo, sabia que ele deveria ir para a clareira no fim do caminho. Mas éramos recém-casados, estávamos sincronizados, éramos apenas um, e com uma violência inexprimível, fomos amputados um do outro.

Certa vez, percebi que um par de olhos flutuava sobre mim. Pareciam os olhos dele. Eu precisava que fossem os olhos dele. Com o tempo, os abraços passaram a ser carícias. Ele me confortava, eu me intumescia, umedecia, ele me explorava, esquadrinhava, eu chorava e ria. Inflamava. Água, e também, fogo.

Olhos nos observavam. Vários. Muitos. Tínhamos platéia. Vorazes, nos tinham como um espetáculo macabro e inaceitável. Meus pecados aumentavam. Eu aceitava tudo aquilo, participava, mas depois de ver aquela centena de olhos sobre nós, eu percebi que, acima de tudo, eu estava o prendendo.

Foi quando decidi. No dia que deveria ser aniversário de nosso casamento, ele veio mais mais uma vez. Eu resisti. Os braços baixavam, eu os erguia, os sustentava. Minha mente lutava contra meu próprio corpo. Então, juntei todo meu amor, e usando toda a força possível, sussurrei: "Não". O banheiro brilhou. A lâmpada falhou, os olhos enegreceram, pareciam moscas, e senti uma vibração, uma pressão negativa. O banheiro estava envolto em uma aura verde, eu não conseguia falar, nem gritar. Vomitava mentalmente palavras de orações que conhecia e não acreditava. A lâmpada explodiu, e com seu abraço, ele me protegeu dos cacos maiores. E então a lâmpada ainda estava lá, a luz voltou, e os olhos não mais existiam. Ficamos abraçados, na água sangrenta, e eu disse mais uma vez que o amava, mas que ele precisava ir. Acariciou meus cabelos, e os braços de porcelana se desfizeram em pequenos pedaços.

Hoje, carrego comigo um pingente, um frasco pequeno com um pouco de pó, farelos de seu braço de cerâmica. Migalhas de um amor eterno, mas que já foi.

Prédio

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Thu, 09 Apr 2015 16:50:00 +0000

-Êêêêêê...Piiishhh!! Êêêêêê...Piiishhh!!

-Os teus espirros já são irritantes no solo, Pontes, pelo microfone dos nanos é pior ainda! Parece barulho de soco de filme de kung-fu.

-Não enche meu saco Borges. Pelo menos eu sei falar Nano-s certo.

-Não sou yankee, falo como se escreve. Que tal voce dar uma pegadinha aqui no...

-Chega voces dois - disse o capitão - Se concentrem na missão. Quando o Prédio aparecer, o sangue de vocês tem que estar borbulhando!

Os tres se moveram lentamente pelos becos de São Paulo, que já fora uma grande metrópole, super populosa, e hoje é um monte de escombros e lixo. Nada além de ratos sobrevive na cidade. As esteiras de suas nano-suits, armaduras bélicas de assalto, que de pequenas não tinham nada, moviam-se vagarosamente, enquanto os pilotos aguardavam. Os americanos se aproximavam pela avenida paulista, e os tres estavam se preparando para derrubar o Prédio, um Mobile Suit de quase dez metros de altura. Uma montanha de projéteis, explosivos e morte. O céu escuro não deixava saber das horas. Podia ser noite, podia ser fumaça.

-Porque a gente não chama essas merdas apenas de robôs? - disse Borges, o tenente.

-Porque não são apenas robos. Um portao eletrico é um robô, um guindaste automático é um robô, as nano-s são muito mais que isso. - respondeu Pontes, professoral.

-E que tal mecha? quando eu era criança, tinha um monte de desenho sobre isso. Lembra do Gundam? - sugeriu Borges, ansioso.

-Eu gostava disso ai também - disse o capitão - mas agora calem a boca. Agradeçam que essas merdas não sejam EVA's.

-Sejam o que? - Borges, pensando na Bíblia.

-Era de um desenho, os robôs eram meio orgânicos - Pontes, com cara de nojo.

-Preparem-se, eles chegaram! - gritou o capitão.

Pelas ruas, o robô conhecido como Prédio se arrastava, pesado, com suas esteiras devorando tudo que vinha pela frente. Os nano-s americanos de apoio tinham que cuidar e desviar-se para não virar pate de metal e carne.

Borges e Pontes se posicionaram um de cada lado de um cruzamanto, escondidos sob a marquise dos predios mortos. Sabiam que seu primeiro desafio seria lidar com os nano-s batedores, que vinham vasculhando becos e vielas antes do Prédio chegar. O capitão tentaria desativá-los, mas poderia não dar certo. O grandioso robô estava sendo encaminhado para o fronte no interior do estado. Em campo aberto, ele era como uma foice, ceifando a vida de milhares de soldados inimigos em tempo absurdo, mas dentro de uma cidade, era alvo fácil. E era essa vantagem que os pilotos brasileiros queriam aproveitar.

Junto com o Prédio, oito nano-s com esteiras de alta velocidade se espalhavam e faziam a patrulha por onde o colosso passaria. Cerca de cinquenta homens caminhavam a pé, com armas de alta perfuração e bazucas de calor, muito parecidas com as armas dos filmes Transformers.

Doze drones patrulhavam o espaço aéreo e faziam buscas de sinais de calor. E contra esse pequeno exército, apenas os três pilotos brasileiros e seus robôs de assalto, simplificados: dois misseis, metralhadoras e armas de contato para cada um deles. Só.

-Quero vocês dois com fogo rápido. Não se preocupem com os soldados. Neutralizem os nanos que puderem e foquem os misseis nas esteiras. Eu vou matar os pilotos no cockpit e dar suporte aéreo enquanto vocês instalam o C4. Saiam vivos dessa rapazes!

-Hehehehe

-Qual a graça Borges? - perguntou o capitão.

-O senhor falou nanos, igual a mim. Deu ruim pra ti, Pontes.

Os três se prepararam. O capitão estava no terraço de uma construção.

É agora!

Lá de cima, o capitão disparou um pulso eletromagnético que derrubou os drones e desativou os Nano-S. Borges e Pontes arremeteram dos becos. Tiros começaram a ser disparados, mas os soldados brasileiros desviavam da maioria e a blindagem fazia seu trabalho. Enquanto avançavam, assassinavam os pilotos dos nano-s com as laminas retrateis nos braços de suas suits e atropelavam alguns soldados inimigos que estavam a pé.
O pulso não afetou em nada o Prédio, que começou a disparar instantaneamente. Bombas e balas choveram sobre eles, e muitos dos soldados de escolta do Prédio foram abatidos nessa chuva de fogo amigo. Os sobreviventes desertaram, correndo por suas próprias vidas. O capitão disparou um míssil contra o cockpit e matou os três pilotos do Prédio. Borges e Pontes instalaram C4 nas lagartas do monstro de ferro e se afastaram. Enquanto fugiam, Pontes passou por cima de uma pilha de corpos e a lagarta esquerda de seu nano-s travou com a pasta de carne, exatamente no momento em que ele e Borges acionaram o detonador do C4. O nano-s de Pontes caiu sobre si mesmo como uma vara verde desentortando. Pontes bateu a cabeça e desmaiou.

-Pontes! Cacete! Espera aí, eu já to ind... - disse Borges, antes de uma bala de calibre .50 transformar sua cabeça em vapor. Dois nano-s inimigos se reativaram, e um deles abateu Borges.

O Prédio começou a cair, devagar, e Pontes não acordou. Foi esmagado pelo robô que ajudou a destruir. Morreu dormindo.

O capitão tentou fugir, mas assim que desceu de onde estava, foi perseguido e destruído por misseis dos drones que voltaram a funcionar.

Missão cumprida.

Quando rompi meu casulo

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Fri, 27 Mar 2015 00:47:00 +0000

Eu era um medíocre vivendo uma vida medíocre.

Imaginem um trabalho chato: o meu era pior. Minha função era fazer pacotes das vendas online de uma pequena loja de artigos de escritório. Minha rotina se resumia a puxar fita adesiva, passar em volta de produtos embalados, colocar no correio, verificar rastreamentos, e atender clientes mal-humorados ao telefone durante 8 horas por dia. Depois disso, eu saía para estudar um curso chato que estava fazendo para agradar meus pais. As garotas da sala eram ou fúteis ou excêntricas demais, e os caras eram todos uns babacas, sem exceções. Sim, inclusive eu. Em casa minha vida se resumia a pornografia e blogs de humor barato. Trabalhos do curso eu só fazia em cima da hora. A última vez que beijei uma garota foi numa festa da qual não me lembro, tamanho era meu estado de embriaguez.

Dia após dia eu repetia essa rotina. Estava sempre cansado, tinha pensamentos sobre suicídio eventualmente, e meus amigos diminuíam a cada recusa minha para fazer alguma coisa com eles. Eu tinha apenas dezessete anos, mas estava a caminho da desgraça. Meus pais me achavam um inútil, meu irmão não falava comigo.

Só que acabou;

Num dia como outro qualquer, minha vida foi derretida e reformulada como se fosse uma estátua de bronze.

Você pode achar estranho esta quebra repentina em minha narrativa, mas é porque o que aconteceu comigo foi assim também, desesperadoramente repentino.

Eu voltava pra casa, depois das seis da tarde, num dia quente de outubro, quando senti uma picada no pescoço. Pensei que fosse apenas um mosquito, mas quando passei a mão, puxei um dardo com penas verdes. Aos poucos fui ficando zonzo, e então, caí na rua. A partir daí minha memória se fragmenta em flashes. Me lembro de ser colocado em um carro, de vozes estranhas e de barulho do mar. Quando acordei, já estava aqui.

Abri os olhos e fui tomado por um cheiro de maresia, insuportavelmente puro. Minha cabeça girava e doía. O som de ondas quebrando e pássaros marinhos piando me chegava aos ouvidos em etapas. Virei para o lado da cama e vomitei.

Quando consegui me levantar, a tarde ia chegando ao fim. Eu estava em uma cabana de madeira. O chão era a areia da praia, o telhado era de folhas de palmeira entrelaçadas. Havia apenas a minha cama, com um colchão de tatame, uma mesa rústica com uma cadeira, um fogão à lenha e duas panelas de barro. Caminhei até a janela da frente observei o mar mais azul que eu já havia visto. Era uma imensidão. Pensei estar melhor que o pessoal da Lagoa Azul ou do que o Tom Hanks em náufrago. Tudo ainda era muito irreal pra mim. Minha cabeça girava, eu me sentia sonhando. Voltei pra cama e dormi.

No dia seguinte, resolvi investigar os meus arredores. Eu estava numa típica ilha de filme. Não cheguei a ficar muito assustado, mas curioso. Aquela curiosidade de ver o-que-foi-o-barulho-la-fora que sempre mata pessoas em filmes de terror.

Uma praia de areias brancas se estendia por toda a orla, céu limpo e vegetação densa no interior da ilha. quando voltei pra minha cabana, percebi um painel solar pra captação de energia. Lá dentro, vi um amontoado de coisas sob uma lona, que eu não tinha percebido antes. Quando descobri, vi que haviam algumas mudas de roupas e um notebook, ligado por um fio ao painel solar. Não estava entendendo nada. Eu estava me contendo pra não sair correndo dali, sem querer acreditar que eu estava perdido em uma ilha deserta. Aí de repente tem um notebook na minha cabana. Isso não deveria estar no roteiro. Liguei o computador pra ver o que havia nele.

A área de trabalho estava limpa. Havia sinal de internet, um sinal bom. Fui na pasta de documentos e lá havia um arquivo de texto que abri e li. Ainda hoje me lembro do mar de emoções que eu senti enquanto lia aquilo.

"Saudações, jovem. Você foi sequestrado por nós. Nós é a palavra que usaremos para referir-nos, bem, a nós mesmos. Mas você pode nos chamar de Grupo de Transmissão da Felicidade Forçada. Somos um grupo que declarou ódio à mediocridade, e você foi considerado o cara mais medíocre num raio de 500 quilômetros a partir da capital de seu estado. Sua vida era inútil, você era inútil e poderia se matar a qualquer momento que não faria grande falta pra ninguém. Os que mais se importavam com você simplesmente diriam que 'foi melhor assim'.

Então resolvemos mudar sua vida. Você terá acesso a internet neste computador. Porém, você está proibido de entrar em contato com qualquer pessoa ou organização da sua vida passada. Sim, você pode considerar que seja uma vida passada, afinal, pra todos os efeitos, você esta temporariamente morto. Por enquanto, qualquer tentativa de entrar em alguma rede social, login de conta ou jogo ou qualquer outra coisas, procurar nome de parentes, etc., estará bloqueado. Daqui a alguns meses liberaremos isso pra você. Mas acredite, você não ira querer fazê-lo. Pornografia está bloqueada também.

Neste computador tem um pequeno manual pra sobrevivência na selva. Acho que você pode encontrar bastante coisa útil ali.

Por enquanto é isso. Viva."

Eu fiquei olhando a tela por vários minutos, parado, tentando assimilar o que eu tinha lido.

A coisa toda não fazia o menor sentido. Quem diabos iria projetar toda uma estrutura para tornar a vida de alguém melhor? E o que um sequestro poderia me trazer de bom? Aquilo tudo estava me deixando com dor de cabeça. Procurei alguma coisa pra comer na cabana, e não encontrei nada. Comecei a ficar apavorado. Não havia água também. Senti minha pupila dilatar e comecei a suar. Sentei na cama, em pânico, pensando voumorrerdefome voumorrerdefome AhmeuDeusvoumorrerdefome. Fiquei naquele estado por algumas horas até que minha cabeça idiota se lembrou do tal manual no notebook. Li os tópicos sobre frutos da ilha e sobre água, pra saber ver se esta contaminada ou não, na medida do possível. Vi alguns vídeos no youtube também.

Caminhei pela borda do matagal, com medo de perder a localização da barraca, e não encontrei grande coisa. Tinha algo parecido com amoras, mas eram poucos e eu já começava a ficar fraco. Com uma faca que encontrei na barraca, marquei algumas árvores e me aventurei um pouco mais mata adentro. Vi alguns pequenos animais e pássaros. Ate ali eu não tinha encontrado nenhum grande predador, e isso era bom.

Não vou encher o saco contando toda a minha jornada pra me tornar um caçador e explorador, mas fato é que com o tempo eu passei a conhecer a mata e o mar. Não temia mais. E eu me senti melhor do que já havia me sentido em toda a minha vida anterior. Ali, naquela ilha, as coisas que eu fazia tinham proposito.

Aprendi muitas coisas praticas, li muitos livros pela internet, me informei, estudei coisas interessantes. Não me senti entediado em nenhum momento.

Depois de uns dois anos vivendo dessa forma, um novo arquivo apareceu no computador. Era uma mensagem programada.

"Saudações, jovem. Se estiver lendo isso, não morreu, e isso é bom. Ou talvez tenha morrido, pelo menos aquele seu velho eu já deve ter morrido. Aposto que você deve ter vivido muitas coisas interessantes. Bem, a partir de hoje, você poderá entrar em contato com seus familiares e acessar suas contas pessoais seja lá do que você quiser. Estamos liberando pornografia e jogos também. Dentro de algum tempo, um barco irá aportar na Ilha e, caso queira, poderá embarcar e iniciar seu caminho de volta. Fica a seu critério. Quando chegar no Brasil, e, a essa altura você já deve saber que está bem longe, você recebera uma quantia em dinheiro e uma proposta de emprego. Até lá, boa sorte".

Olhei aquelas novas informações e me espantei. Algo em mim havia mudado. Algo em mim definitivamente havia mudado. Até ali eu estava vivendo minha nova vida de forma tao intensa que não tinha parado pra pensar em como eu havia realmente me transformado em outra pessoa.

Não tive interesse em nada que me fora 'liberado'. As pessoas que existiam em minha vida já não faziam tanta falta. Mas é mais por que agora eu estava bem comigo mesmo do que por elas serem pessoas ruins. Na realidade, agora eu as amava de uma forma que nunca havia amado, mas isso não envolvia saudades.

Antes, eu me enfastiava delas, pareciam todas babacas e inúteis como eu. Mas hoje percebo que minha mãe tinha uma saúde frágil, e se preocupava demais com o restante da família e quase nada consigo mesma. Seu problema com álcool vinha daí. Meu pai, um mecânico, sonhava em ser músico, mas nossa situação financeira o fazia trabalhar demais. Nunca teve tempo para ensaiar ou estudar musica.

Meus chefes, meus colegas, os professores, enfim, a partir daqueles dias eu compreendi que cada pessoa é um universo e cada um desses universos tem uma quantidade infinita de problemas, e muitas pessoas não sabem lidar com isso.

Caminhei até a orla pensando nisso. Me sentei, nu, olhando para as estrelas do céu e chorei como nunca havia chorado antes. Lavei meu corpo com lagrimas salgadas, e ali renasci por completo.

Quando chegou o dia, um barco atracou. Um senhor de idade, usando um macacão amarelo me cumprimentou e ajudou a subir no barco. Como descobri que estava na Nova Zelândia pela internet, aproveitei o tempo para aprender bem a língua inglesa. Fui levado até um lugar onde conheci meus sequestradores. O homem no barco também era um deles. Me receberam com sorrisos e nos abraçamos. Esses caras me ajudaram a salvar a mim mesmo. Descobri que amava eles também.

Eles me contaram sua história, mas não posso compartilhá-las com vocês, desculpem. Mas apesar de ser um negocio meio extremo, o método deles realmente funcionou.

Depois de viagens longas, voltei para o Brasil. Eu enxergava as coisas de uma forma diferente, com mais luz. Quando cheguei em casa, minha mãe chorou. Ela não sabia que eu não era mais aquele inútil, mas mesmo assim chorou, me abraçou e beijou, e eu fiquei feliz em vê-la. Antes, vê-la me entediava. Meu pai veio correndo. Quando me viu, me deu um tapa no rosto e depois me abraçou com força. Gargalhamos.

Contei a eles minha historia superficialmente. E pude perceber como me olhavam de forma diferente. Com brilho, um certo orgulho. Eu não conseguiria mais morar com eles, mas não por querer me livrar, não, mas por que eu me sinto bem comigo mesmo.

Parece difícil acreditar que eu vivi esse milagre, eu sei, mas a vida é cheia de milagres, eles existem a todo instante, e você pode vivenciar vários no período de um único dia. Se alguém segura sua mão e diz do fundo do coração que te ama, isso é um milagre. No mundo louco e egoísta que vivemos, o amor abre passagem, as vezes, na base da porrada.

E as vezes o que a gente precisa é só de um sequestro pra dentro de nós mesmos, pra que a gente possa se conectar, literalmente, com Deus e o mundo.

Morto pelo Pés

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Thu, 19 Mar 2015 21:16:00 +0000

- Peguem esse maldito! Se ele escapar eu vou passar uma noite com a mulher de cada um de vocês! Desgraçado!

Os homens estavam vasculhando a mata insistentemente, mas nem sinal de Manolino.

A confusão havia começado no fim da tarde. Tres escravos iriam ser açoitados por roubarem comida do armazém. Quando o capanga do Nhô Berto não apareceu, os outros jagunços ficaram preocupados. Acharam-no jogado atrás da senzala, morto. Garganta roxa, sangue pingando

(ploc, ploc)

dos ouvidos e nariz. Os olhos levemente saltados.

Logo gritos encheram o ar:

“Capoeira!! Capoeira!!”

Os negros foram colocados na senzala, eufóricos, felizes. Todo ato de rebeldia que acontecia era um milagre, milagre senhor Jesus, milagre!

O capitão do mato guiava os homens em sua caçada. Na floresta, gritos e sons abafados de golpes eram ouvidos a cada minuto. Juscelio da Mata, o capitão, era esperto. Já fora quilombola, mas preferiu uma vida mais facil. Entendia o pensamento dos fugitivos, sabia qual era sua lógica. Também era um capoeira.

Numa clareira, ele o encontrou. Manolino se punha entre ele e a relva. Atrás dele, a lua cheia coloria o céu com prata. O branco de seus olhos e dentes contrastavam com a treva noturna. Juscelio sentiu um arrepio nas costas, os testiculos entrando em seu corpo, e fez força para não urinar nas calças.

- Acabou, preto sem vergonha. Vem comigo agora que da pra diminuir o castigo.

Manolino começou a andar vagarosamente. Ele tinha uma pedra na mão.

- Só acaba quando eu quiser, traíra.

Arremessou o projétil na cabeça de Juscélio, que desviou o rosto e rapidamente disparou sua espingarda, atingindo apenas a escuridão da mata.

Teve só um segundo para sentir pavor, e quando percebeu, Manolino já estava projetando seu corpo no ar de uma forma impossível. Seu calcanhar atingiu em cheio o pescoço de Juscélio, que caiu quase morto. Traqueia esmagada, sufocando. Podia sentir o sangue pingar

(ploc, ploc)

no céu de sua boca.

No dia seguinte, os jornais estampavam na capa:

“Vinte e cinco homens do Coronel Norberto Mendoça mortos pelo bandido Pés do Diabo”

O Homem da Mata

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 17 Mar 2015 18:13:00 +0000

Chamavam-no de caçador, mas ele negava. Não era um esportista, tampouco um nobre. A mata era mais sua casa do que o conjunto de tábuas e tijolos de barro que se amontoavam perto da cidade encastelada.

Faltariam linhas para escrever o nome de todos os generais que já tentaram coloca-lo sob o seu estandarte, para que sua flecha guiasse as tantas outras em batalha. Sua fama o antecedia onde quer que fosse. Mas assim como não era um caçador, o homem da mata tampouco era um soldado. Quando a batalha se aproximava, ele pegava seus poucos pertences, seu ajudante de caça e partia. Só voltava com o soar da ultima trombeta de guerra, sem se importar com quem fora o vencedor.

Algumas vezes durante sua vida ele viu o poder do castelo trocar de mãos. Quando o novo nobre lhe era amigável, ele apenas oferecia uma corsa ou alguns coelhos, e voltava para sua casa. Quando queriam tirá-lo de sua residência ou lhe eram hostis, o homem da mata recheava o caminho entre a cidade e sua casa com armadilhas e disparava suas flechas com tamanha precisão que parecia mais sensato deixa-lo viver sua vida a seu bel prazer, afinal, não valia a pena perder dezenas de homens por conta de apenas um, e ele sempre fora um bom pagador de impostos.

A única vez que a cidade percebeu a fúria do homem da mata foi quando um dos senhores hostis resolveu colocar fogo em sua humilde residência. Seus arqueiros pensavam em erguer os braços para disparar e logo caíam imóveis, com flechas em seu corpo. Porém, a quantidade de soldados era grande, e flechas de fogo acertaram o local onde estava, incendiando tudo e colocando o homem na mata. Porém, em meio ao bosque que havia ao redor da cidade, o homem se escondeu e disparou suas flechas, incendiando metade das casas e estabelecimentos. Em geral, acertou exatamente onde queria, principalmente as casas de nobres e burgueses e os estabelecimentos dos soldados. No entanto algumas de suas flechas foram desviadas pelo vento, e em sua mente ele lamentou por suas vítimas inocentes. No dia seguinte, voltou para sua casa, trouxe novas tábuas e colocou sobre a estrutura de tijolos, que permanecera em pé. Ninguém interferiu, e não fora mais incomodado desde então.

Não havia animal que ele não pudesse abater. Ele se misturava à natureza, como se fosse um elemental ou uma alma da floresta. As árvores pareciam reconhece-lo como um igual. Caso precisasse, viajava por quilômetros, escondia-se por horas, não dormia por dias. Em uma dessas andanças, anos atrás, descobriu abandonado um filhote de um animal que não existia em sua região. Descobriu que era chamado lobo, e o criou como um irmão. O animal agia como ele, e em sua natureza, pode ensinar muitas táticas e truques para o homem da mata. Abateram animais impensáveis, provaram quase todas as carnes possíveis e viajaram por todos os cantos do globo. Chegavam a ficar um ano inteiro longe, mas sempre voltavam.

Porém, certa vez ao voltar, ele viu a cidade de uma forma que nunca havia visto. Cercada por todos os lados, os cidadãos se amontoavam nas muralhas, jogando paus, pedras, óleo quente, disparando flechas e tudo o que podiam para impedir que o exercito invasor entrasse na cidade. De cima da colina, o homem da mata pode ver toda a extensão das forças inimigas. Geralmente ele não se importava e apenas ia embora, esperando o fim do conflito. Mas aquilo estava muito além do que ele já vira. Quase semre, os embates eram políticos, pautados em interesses por terra, dinheiro ou prestigio, coisas banais ou disputas de família. Mas aquela situação era diferente, era como se o mal tomasse corpo e resolvesse aplacar as pessoas da cidade, que se defendiam com o que podiam.

O homem da mata respirou fundo e consultou seus instintos. Sentiu o cheiro da grama, a umidade do ar. Afagou seu companheiro e comeu uma fruta. Sua alma estava calma, em paz, enquanto as pessoas da cidade estavam morrendo. Ele pensou e calculou, decidindo o que fazer. O Senhor atual vinha sendo um bom governante, justo e honesto na medida do possível. As pessoas pareciam felizes sob sua bandeira, a cidade estava bonita e a vida seguia tranquila.

Ele aguardou a lua subir, apenas sentindo o mundo. Sabia conversar com ele.

Seu companheiro latiu uma vez e foi se deitar junto aos arbustos. Ele o esperaria ali. Então, o homem na mata se levantou para salvar a cidade. No breu da mata, ele se escondeu, e os inimigos tremeriam anos depois, escondidos em suas cavernas, ao ouvirem seu nome.

Envenenou suas flechas e acertou os reservatórios de agua dos atacantes. Abateu alguns generais de ângulos que sugerissem que as flechas vieram da cidade. Alguns soldados perceberam o abate de soldados graduados, e o medo correu por suas espinhas. Havia alguém, dentro da cidade, mirando e derrubando apenas os homens importantes. Os soldados estavam tentando descansar durante a noite, mas as flechas certeiras os colocaram de pé, impedindo seu sono. Procuraram por atiradores nas ameias da muralha, mas estes também descansavam. Perceberam a agitação fora de seus muros, e alguns mais espertos, pensaram no homem da mata. Outros, mais céticos, lembraram que ele nunca se envolvia nos assuntos da cidade. Mas as flechas continuaram a cair nos senhores de guerra, por todos os lados da muralha, dando um animo renovado aos fadigados defensores.

O homem da mata atingiu os cadeados que prendiam alguns prisioneiros, que iniciaram um combate de dentro para fora. Foram logo mortos por seus captores, mas causaram agitação suficiente para deixa-los ainda mais em panico.

Ele perfurou colméias de vespas-de-ouro. Elas seguem o seu mel, onde quer que ele esteja. Com flechas embebidas em mel, guiou os insetos para o meio das tropas e causou ainda mais confusao. Com o chegar da manha, os guerreiros encastelados atacaram com força renovada, e o homem da mata passou a atirar flechas a esmo, para ajudar a dispensar e abater os inimigos.

E então foi aclamado como herói. As pessoas o veneraram e lhe deram presentes. O rei fez um pronunciamento engrandecendo-o e exaltando suas magnificas habilidades. O homem da mata apenas assistiu sem dizer muitas palavras. Chamaram-no para ser professor de arquearia novamente, mas novamente recusou.

Assim ele permaneceu como uma grande figura da região, até que a próxima intriga palaciana tentasse culpa-lo por algo ou tirar-lhe de suas terras. Nada que ele já não estivesse acostumado.

Arcontes e Espectros

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Thu, 15 Jan 2015 18:18:00 +0000

Hoje fazem quatrocentos anos desde que o primeiro evento aconteceu. Está registrado em todos os livros de história, e mudou a humanidade de uma forma impensável. Eu me lembro de que, quando era criança, adorava assistir o combate no céu, mas meu pai sempre me mandava perder menos tempo e ir estudar.

Há quatrocentos anos, em todas as cidades do mundo que estavam com tempo bom, as pessoas perceberam que haviam duas figuras chocando-se no céu. Muitas acharam que eram pássaros, mas começaram a estranhar quando o combate durou por horas a fio. Uma das 'aves' era branca e dourada, e a outra, negra. Os helicópteros das empresas de jornalismo se aproximaram e captaram as imagens, e foi aí que o caos começou. Na época, a cidade em que eu morava se chamava São Paulo. Helicópteros de todas as emissoras começaram a transmitir as imagens de um arconte e um espectro digladiando-se em pleno céu metropolitano. O arconte usava um manto dourado e branco, uma lança curta na mão direita, um sabre na esquerda, e montava um dragão branco brilhante e feroz. O espectro usava um manto completamente negro, com uma foice de prata enorme, e voava sobre um aglomerado de fumaça que lembrava um morcego gigante. Algumas pessoas chegaram a pensar que fosse um holograma promocional do novo filme do Eragon. Mas era de dia, e o céu estava muito limpo. Seria difícil fazer uma coisa daquelas naquela época.

E então, as notícias começaram a chegar. O fenômeno estava acontecendo simultaneamente em Florianópolis, Curitiba, Manaus, Londrina, Cuiabá, acima do monte Roraima, em todo lugar que se olhasse. Madrid, Tokyo, Volgogrado, Berlim. Basicamente todas as cidades do mundo, exceto as que estavam com o tempo nublado. Os lutadores apresentavam alguma variação de armamentos e montaria, mas sempre eram um arconte lutando contra um espectro.

A coisa toda não fazia sentido na época, e sendo franco, ainda hoje não faz. As pessoas ficaram atônitas o dia inteiro. Quando a noite chegou, o fenômeno cessou, e se tornou o assunto. As pessoas buscavam as imagens na internet e se perguntavam qual era a empresa responsável pela ação, mas não havia resposta. Quando pela manhã o fato se repetiu, as pessoas começaram a se preocupar. O céu se encheu de helicópteros, a polícia investigava, as pessoas se amedrontavam. Logo, religiosos de todas as crenças começaram a falar em sinais divinos. Cientificistas diziam ser uma catarse geral, provocada por alguma droga colocada na água pela bancada religiosa do congresso. Até que a situação foi se agravando. Com o passar dos dias, as pessoas foram ficando cada vez mais paranoicas. Diziam se tratar do anúncio do fim do mundo, de ser um anjo lutando contra uma criatura do mal, e que todos deveriam se preparar para o pior. Roubos, assaltos, saques, tudo aconteceu naqueles dias. As forças armadas dispararam contra as imagens, mas nada aconteceu. Um helicóptero atravessou as imagens, mas elas se dissiparam como fumaça e logo se refizeram , continuando sua peleja. O mundo entrou em pânico.

Por dez anos, a civilização suportou uma crise sem igual. Mas com o passar do tempo, o fenômeno foi se tornando algo normal. As pessoas viram que nada além daquilo estaria acontecendo. Muitas ainda estava refugiadas em montanhas e cavernas, mas a grande maioria tentou retomar suas vidas. Aos poucos, o mundo seguiu seu curso. Nuvens e combatentes se tornaram coisas banais no céu do mundo.

Então algumas empresas resolveram investir. Criaram brinquedos, jogos de videogame, jogos de tabuleiro. Livros foram escritos, musicas foram gravadas com essa temática. Tentaram criar novas religiões pelo mundo inteiro, mas os fieis perceberam que não adiantavam preces, suplicas ou sacrifícios, as entidades continuavam pura e simplesmente, combatendo-se sem parar.

De certa forma, os guerreiros etéreos mudaram o mundo. Religiosos se tornaram ateus, pois acharam que algo sem sentido como aquilo não poderia se encaixar com suas crenças. Tudo o que acreditaram até ali, se mostrou como perca de tempo.

Ateus se tornaram religiosos, pois tiveram uma prova visível de que fenômenos inexplicáveis pela logica humana podem acontecer, escapando aos domínios da ciência e da compreensão humana.

E aos poucos, o assunto foi passando, sendo deixado de lado... Duzentos anos depois, o mundo já estava totalmente diferente. A tecnologia alcançara níveis intergalácticos. Porém, as escolas já não tentavam explicar muito sobre as imagens, os meios de comunicação já não lhes davam atenção. As religiões se modificaram ou se mantiveram em suas crenças originais, a ciência buscou outros campos de estudo.

Hoje, as pessoas simplesmente convivem com a coisa. Eu acho meio absurdo o poder que os humanos tem de se acostumarem com o inaceitável. Elas passam, olham, e simplesmente seguem suas vidas. E os seres continuam ali, lutando, para que alguns estudiosos como eu tenham o que fazer nas tardes de trabalho.

O Andarilho

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 16 Dec 2014 02:45:00 +0000

O andarilho caminhava sobre as areias vermelhas do deserto, com sede e cansado. Doze revolveres pendiam de vários coldres espalhados sobre seu corpo, cada uma carregando doze balas em seus tambores, preparadas para se projetarem através de canos de doze centímetros. O andarilho não carregava balas consigo além das que estavam nas pistolas. Sempre que disparava, ele as repunha. Cada uma delas tinha o nome de um apóstolo, e uma das mais antigas, com o cano torto, foi nomeada Judas, devido ao grande risco de explodir ao disparar.

O andarilho vai de cidade em cidade, procurando por cartazes de procurados. Ele mesmo tem uma recompensa alta por sua cabeça, mas sempre sobreviveu as tentativas de ser capturado. A maioria das vezes aconteceu quando ele próprio levava algum fugitivo, e o xerife e seus comparsas tentavam mata-lo também.

Ele chega nas cidades, dorme com três prostitutas diferentes, toma três copos de três bebidas diferentes, e, se possível, escolhe três fugitivos. Não fala com ninguém, não pergunta nada. Apenas pega os cartazes e se vai. No máximo, dentro de três anos, ele traz todos os três fugitivos, sempre mortos. Geralmente, ele conclui o serviço dentro de três meses, mas nem sempre as coisas acontecem como queremos, sabe como é.

O andarilho viu a morte de Custer. Foi a ultima vez em que ele riu. Sua barriga doía, e ele rolava pelo chão. Ele adorava os índios.

Certa vez, algumas tribos estavam mantendo cerco a um forte, mas sem sucesso. Ele foi até o líder da tribo, pagou três peças de ouro, fumou de três cachimbos e ficou seis horas dançando e cantando. Depois, caminhou até o forte, entrou, e disparou suas armas cento e quarenta e quatro vezes. Judas não explodiu. Carregou os tambores e urinou por doze segundos. Os indígenas o apelidaram de cobra, e uma serpente foi entalhada em seu grande totem.

Ele tinha cicatrizes por todo o corpo, não tinha um dos dedos da mao direita, mas não podemos dizer qual, e nunca sorria. A não ser com os indígenas, ele nunca falava. Seu corpo recendia a grandes distancias. As prostitutas em geral torciam o nariz antes de se deitarem com ele, mas a maioria nem cobrava o serviço depois. Sempre que terminava o ato, o Andarilho ia até o banheiro e chorava.

Sempre no dia doze de dezembro, ao meio dia, o Andarilho estava no meio do deserto. Ele disparava as doze balas de seus doze revolveres e em circulo, dava doze passos, esperando que uma das balas voltasse com uma mensagem dos céus e o levasse para o inferno. Nunca aconteceu.

Depois disso, ele retirava um desenho feito por sua filha, Julien Samara, que foi morta aos doze anos, nesse mesmo dia, com doze facadas desferidas por um homem bêbado que adentrara sua casa a noite. O andarilho estava caçando seu decimo segundo suspeito, pois era pai solteiro e precisava de dinheiro.

Assim, sem balas, o andarilho vai atrás de seu próximo alvo apenas com suas duas facas.

Essa é a historia de um homem que está preso ao passado.

Que bosta!

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Fri, 26 Sep 2014 12:28:00 +0000

-Que bosta! – disse o atirador de elite em meio às brancas neves da Polônia.

Ele errou o tiro que deveria ter entrado pelo visor do tanque de guerra e matado o condutor.

Seria seu octogésimo tiro que teria acertado o alvo durante a guerra.

Ao fazer isso, ele entregou sua posição.

O atirador do tanque não errou o tiro.

Haikai, tercetos ou algo assim - 16

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Sun, 15 Jun 2014 05:46:00 +0000

Chegando mais perto

Aproximam-se destinos.

Sorrisos sinceros.

As calças de Margareth

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 10 Jun 2014 13:08:00 +0000

Existem muitas coisas idiotas que podem ser feitas em uma guerra. Dentre as piores, está arriscar a vida por uma calça. Este é um relato de um velho decrépito, no fim de sua vida, sem um olho e com um pé a menos. Mas este velho lutou na primeira grande guerra e sobreviveu ao bombardeio nazista na segunda.

Minha história começa no inverno, nos campos alagados e esburacados da Europa. Você não sabe o inferno que eram aquelas trincheiras todas. Agora imagine elas cobertas de gelo. O cheiro de sangue e bosta não melhorava muito com o frio. Se melhorava, nós estávamos com aquele fedor tão entranhado em nossas mentes que não sentíamos a diferença.

Bem, no inverno de 1916 recebi um pacote do correio. Geralmente os soldados recebiam apenas cartas ou fotos de suas namoradas seminuas, posando como pin-ups, como se fosse um sacrifício para animar um pouco seus amados. Isso se o carteiro não fosse picotado ou explodido antes de entregar as correspondências. Nossas vidas resumiam-se a esperar, jogar algumas granadas quando tínhamos, proteger-se dos bombardeios, disparar um ou outro tiro e passar fome. Porém, aquele pacote curioso alterou um pouco minha rotina. Ainda não estávamos em época de natal, então, não fazia ideia do que poderia ser aquilo.

Abri o pacote e me deparei com dois objetos: uma foto e uma calça de lã. Estranhei a calça, e observei a foto. Nela, Margareth posava com roupas de banho. Cada vez que pensava nela e na nossa distância, o frio aumentava. Atrás da foto, ela havia escrito: “Use esta calça que lhe fiz quando sentir frio. Com amor, Margareth. Ps.: Volte vivo, mesmo que não inteiro”. A calça era feita de tricô, com lã vermelha. Talvez ela estivesse vendo a foto de algum soldado francês quando teve a ideia.

Depois que coloquei a calça, fiquei praticamente dois meses sem tirá-la. Tomei pouquíssimos banhos durante este período. Eram tempos difíceis, e manter-se limpo era menos importante do que manter-se vivo ou são.

Quando os tanques vieram, conseguimos avançar algumas posições e tomar uma vila. A trincheira já estava com o formato da minha bunda à esta altura. Os homens da inteligência levaram dois dias para comprovar que o riacho da vila não estava envenenado. Aproveitei para tomar um banho, mesmo morrendo de frio.

Eu estava apenas com a farda e terminando de lavar as calças de Margareth quando os tiros começaram. Uma corneta soou, chamando-nos para o combate, e na correria deixei a calça para trás. Depois de muita troca de tiros e morte, acabamos expulsos da vila. Recuamos até uma posição afastada, nos protegendo em velhas trincheiras cheias de cadáveres secos. De novo naquelas malditas trincheiras! Cheguei a aprender a gostar de ratos por causa delas.

Durante a noite, me arrastei por trás das linhas inimigas, sem avisar meus superiores. Quem sabe, se alguém descobrisse, me mandavam para casa, pensei, não seria tão ruim. Me esgueirei até o riacho sem problemas e peguei a calça exatamente onde havia deixado. O que aqueles chucrutes estavam fazendo que não colocaram nenhum sentinela pra vigiar a vila?

Quando eu acabei de vestir as calças vermelhas, o tiroteio recomeçou. Me enfiei atrás de uma árvore, com minha calça da farda em uma mão e minha pistola na outra. Alguém estava atacando o lugar durante a noite. Não deveria ser meu regimento porque, até eu sair do alojamento, leia-se trincheira imunda, não havia sido planejado nada.

Em meio àquela confusão, tentei correr de volta para meus compatriotas. Eu tinha de ser rápido. Quando comecei a correr, escutei gritos e tiros. Balas passaram voando perto de mim. Parei e ergui as mãos, uma delas protegendo os olhos dos faróis de algum carro de guerra. Ouvi alguns gritos na língua afeminada dos francos e fiquei mais aliviado. Tínhamos recebido reforços.

Depois de alguma horas, quando minha tropa também veio ao acampamento encontrar os franceses que haviam recuperado a vila, descobri que os franceses só não tinham atirado em mim porque viram minhas calças vermelhas, e pensaram ser algum dos seus soldados que tinha sido tomado por alguma crise de saudosismo.

Resumindo, naquele dia as calças de lã que Margareth me fez salvaram minha vida.

O Fumódromo

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Mon, 02 Jun 2014 01:34:00 +0000

Mais ou menos às três e meia da tarde é o horário da primeira pausa das pessoas que trabalham no Agora’s Office Building. O prédio tem uns 70 andares, e uns 350 escritórios das mais variadas empresas. Nesse prédio, funcionam desde ONG’s de apoio aos refugiados na África até escritórios de agenciamento de prostitutas.

A cada quinze ou vinte andares, uma das varandas é usada como fumódromo. Isso faz com que os elevadores estejam constantemente fedendo à cigarro.

No fumódromo do quadragésimo sétimo andar, apenas uma mulher frequentava o local. Julia era ruiva, vaidosa, aquele tipo de mulher que é bonita e sabe disso, e se diverte com isso. Todos os homens que frequentam aquela varanda já tentaram alguma coisa com ela, mas ninguém conseguiu nada além de uma conversa. Na realidade, quase todos.

Julia não conseguia entender. Já usou todo tipo de cor de roupa, já aumentou o decote, diminuiu a saia, diminuiu o decote e aumentou a saia, já fez cabelo liso e cacheado, já usou perfume e já veio sem tomar banho. Não importava o que ela fizesse, tinha um cara que nunca vinha falar com ela.

Ela sabia de sua própria beleza, e sabia que provavelmente, o problema não era com ela. Gostava de ver como os caras se insinuavam pra ela, faziam poses, davam um jeito de tirar o paletó e arregaçar as mangas, pra mostrar os braços. Ela achava muitos deles bonitos, e muitos eram bem simpáticos e divertidos, mas ela gostava muito mais da situação, da sensação de controle sobre eles, da idéia de ser desejada, de ser intocável. Mas aquele cara, aquele, nunca sequer olhou pra ela.

Ele era bonito, mas nada de mais. Ela sabia que o que a atraia nele era, justamente, o fato de ele não dar a mínima para ela. Julia pensava que ele se sentia superior, ou algo assim. Chegou a pensar que fosse gay, mas ela sabia identificar homossexuais, e logo descartou essa possibilidade.

Ele quase sempre usava as mesmas roupas, variando só nos tons: uma jaqueta de couro escura, calça jeans, bota de montanhismo, sempre com o cadarço desamarrado. Cabelo entre médio e grande, e barba rala, sem cuidados. Ele não chegava a parecer sujo, mas sim muito desleixado. E fumava um cigarro atrás do outro, praticamente acendendo o segundo no fogo do primeiro, e assim por diante. Sua rotina era sempre a mesma: jogar o isqueiro vermelho para o alto e agarra-lo, duas vezes, acender o primeiro cigarro e fumar olhando o horizonte da cidade grande. Sempre cinco cigarros, depois uma cuspida no chão, e voltava para o prédio, de cabeça baixa, até o elevador.

Certo dia, Julia se cansou daquela situação. Ignorou um cara de óculos e com bafo de cebola que falava com ela e caminhou até o fumante solitário. Todos os caras prestaram atenção, como que esperando pra ver o que aconteceria a seguir. Alguns, só estavam olhando pra bunda dela mesmo.

Julia parou ao lado dele e esperou. Ele a fitou com o canto dos olhos rapidamente, e logo voltou a encarar o horizonte, como se estivesse concentrado em algo. Ela foi direta, e sem rodeios, mostrou a que veio

- Ei cara, eu tava ali pensando, porque você nunca veio falar comigo? – a intenção dela era demonstrar superioridade, mas sua voz saiu mais aguda do que deveria, e ela se odiou por isso.

Ele a fitou de forma poderosa. Seus olhos eram escuros, lindos, porem sem brilho. Frios.

- E porque eu deveria?

A dureza de sua voz rouca deixou-a de pernas bambas. Estava ficando nervosa. Sempre foi segura ao lidar com os homens, mas aquele cara era diferente. Ela então usou o velho truque de mexer nos cabelos e sorrir.

- Bem, todos os caras deste fumodromo já vieram falar comigo, e parece que você se acha superior demais pra fazer isso também. Qual é o problema, eu cheiro mal?

Julia disse tudo isso sorrindo, tentando soar brincalhona. Mas ela estava fazendo perguntas sinceras. O cara simplesmente apagou o cigarro, soltou a fumaça pra cima, cuspiu no chão e se dirigiu ao elevador.

O sorriso no rosto de Julia derreteu como vela. Ela ficou olhando incrédula para aquele homem enquanto ele sumia por detrás das portas. Quando ele se foi, Julia correu para o outro elevador, sem entender porque estava chorando.

Mais tarde, em casa, ficou pensando sobre o acontecido. Ela sempre foi muito orgulhosa, e naquele dia, pela primeira vez desde o colégio, alguém a tinha humilhado. Ela não deixaria barato.

No dia seguinte, começou a investigar a vida do cara. Descobriu que ele se chamava Diogo, e trabalhava em uma empresa de design. Ele era ilustrador na empresa, e até já tinha conseguido vender alguns quadros pintados a óleo.

Julia ligou para a empresa e pediu para marcar horário com algum designer do escritório, alegando que precisava criar uma logomarca. A secretária do lugar indicou um café, no sábado.

Enquanto esperava, no horário marcado, um rapaz alto, negro, chegou até sua mesa, e entregou um cartão de visitas. Era do escritório de Diogo. “Cadê ele?”

Sentiu um balde de agua fria apagar seu animo. Estava decidida a ganhar algo do cara, ou pelo menos humilhar seu trabalho, mas se viu perdida quando o outro rapaz apareceu. Ela fingiu interesse e eles conversaram por algum tempo. O rapaz ofereceu café, ela pediu conhaque, ele então a acompanhou.

Depois de alguns tragos, Julia aproveitou para saber mais sobre Diogo. O rapaz estava visivelmente bêbado.

- Achei que o outro rapaz viria me atender. – disse ela

- Não, não, o Diego nunca atende os clientes. Ele é nosso melhor desenhista, mas se tornou um recluso. O melhor é que, mesmo sem estar presente, ele consegue entender a ideia que a gente leva pra ele, saca? O cliente sempre sai satisfeito.

- Recluso? Como assim?

- Ele não faz nada, moça, e se você tá interessada nele, já desista. Ele ficou viúvo ano passado. Desde então, ele só vai de casa pro trabalho, do trabalho pra casa, e fuma, fuma, fuma. Só isso. A mulher dele morreu de câncer de pulmão. Corroeu ela por dentro, em menos de dois meses. Ela corria maratonas e nunca colocou um cigarro na boca, nenhum, nenhum, acredita? Depois disso, o Diogo nunca mais foi o mesmo, só sabe fumar agora, e de vez em quando enche a cara. Mas continua trabalhando direito. Dizem que, quando estavam jogando a terra em cima do caixão dela, o Diogo puxou o primeiro cigarro dele e começou a fumar ali. Se engasgou e tudo, nem tragar sabia. Ele disse que fumar é a única coisa que resta pra ele, que é uma espécie de busca. Loucura né?

Enquanto o rapaz gargalhava e arrotava, os sons ao redor de Julia foram diminuindo, e ela se viu dentro de sua própria mente. Uma tristeza estranha, esmagadora, se apossou dela.

“Uma busca”.

E desde aquele dia, sempre que vai fumar, Julia observa Diogo. Não conversa mais com os outros homens e parou de se arrumar tanto. Estava mais simples. Ela agora sentava em um banquinho, e com seu cigarro mentolado, observava Diogo, que observava o céu. O olhar dele já não lhe parecia o de alguém concentrado, seguro.

Diogo tinha um olhar de desespero.

Haikai, tercetos ou algo assim - 15

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Wed, 21 May 2014 19:50:00 +0000

Venha pelas seis,
E não deixe que o sol
Ponha-se então

Haikai, tercetos ou algo assim - 14

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Fri, 16 May 2014 02:09:00 +0000

"O som sai de mim;
Não das cordas ou couro.
Minh'alma que soa"

Haikai, tercetos ou algo assim - 13

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Sat, 26 Apr 2014 03:19:00 +0000

Tua beleza

É como um vislumbre

Do sol nascente

Haikai, tercetos ou algo assim - 12

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Thu, 17 Apr 2014 12:42:00 +0000

Retoca o azul,
Para que em teus cabelos
Eu me afogue

Último dia no paraíso

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Mon, 07 Apr 2014 19:23:00 +0000

Às 7:45 da manhã o sol conseguiu se esgueirar pelas frestas da cortina e entrar no nosso quarto. Culpa da janela que você esqueceu aberta ontem de noite, quando deitamos. A manhã começa fria. Sinto o ar gelado se agarrando ao meu pé que está pra fora da coberta.

Acordo com seu cabelo na minha boca. Não sei como ele foi parar ali. Será que você sonhou que era a Joelma? Tiro do meu rosto e o ajeito atrás de sua orelha. Linda. Se eu fosse um pintor, seria obrigado a fazer um quadro de você enquanto dorme. Acho que mesmo que eu fosse o Picasso não conseguiria retratar toda a beleza da cena. Se bem que, sendo realista, o Picasso pintava mal... Mas você entende o que eu quis dizer.

Me levanto devagar e vou até o banheiro escovar os dentes. Trago pra você um chocolate da geladeira. Quando você acordar, pode comê-lo pra tirar o gosto de guarda-chuva da boca. Assim, não preciso esperar você voltar do banheiro pra te beijar. Não por mim, mas eu sei que você não gosta.

Perto do meio-dia saio pra comprar um refrigerante. É domingo, e eu preciso me apressar porque depois não vai mais ter nenhum lugar aberto. Me sinto um sacrílego ao sair de perto de você quando você está com seu melhor visual: sem maquiagem, rabo de cavalo, calça de pijama e uma camisa minha sobre uma regata sua. Não sai da minha cabeça o seu sorriso me dizendo “volta logo”.

A chuva muda nossos planos. Nada de patins no parque. Sobram pra tarde os primeiros “Planeta dos macacos” e God of War. Seu senso de misericórdia é nulo, e seus olhos brilham enquanto está estraçalhando monstros. Voce me lembra do trabalho e eu te agarro no sofá. As provas dos alunos que se corrijam sozinhas.

Corrijo as provas dos alunos enquanto você fala com sua mãe. Às vezes penso que ela só quer ajudar, tirando você da minha rotina só pra que eu sinta saudade, nem que seja pelo pequeno tempo de uma ligação, tipo, duas horas. Quando encho o saco, vou até a cozinha preparar um yakissoba. Você me grita pra não exagerar no shoyu e logo depois emenda um ‘nada mãe, continua’. Me encanta o jeito que você dá pra continuar na minha vida a qualquer momento. Ou na real você pode só estar querendo comer um yakissoba que fique bom. Eu te entendo se for isso, mesmo. Pode deixar que a carne não vai ficar dura.

Quando o Fantástico começa eu te arrasto pra cama. A gente disputa quem fica mais tempo com a perna direita levantada. Ganho e você me morde. Jogamos até as baterias dos notebooks acabarem. O seu é mais novo que o meu. Você não sabe, mas as vezes, quando você não está, uso o seu pra jogar, só pra ter gráficos melhores.

Enquanto você toma banho, termino de corrigir as provas. Enquanto tomo banho, você termina de organizar suas coisas. A gente deita e você se esquece de apagar a luz. Sinto você na cama, mas já estou de olhos fechados. Seu cheiro chega devagar, em ondas. Enfio minha cara no seu cabelo e te abraço. Sei, mesmo sem ver, que você está sorrindo.

Adormeço pensando em como você vai conseguir acordar sorrindo, em plena segunda-feira, pra me desejar bom dia e me fazer levantar pro trabalho. Só você mesmo, viu...

Haikai, tercetos ou algo assim - 11

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Sat, 29 Mar 2014 01:53:00 +0000

Sem a lua, o mar
Não existe para além
Da arrebentação

Haikai, tercetos ou algo assim - 10

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 18 Mar 2014 04:17:00 +0000

Como um trovão,
A música pode nos
Regressar ao pó

09 - O Menino que Espirrava Trovões! - Medos e esperas

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Thu, 13 Mar 2014 13:55:00 +0000

Menino vagava por uma dimensão escura. Não sabia há quanto tempo estava ali e nem como havia chegado. Seu corpo movimentava-se lentamente, como se nadasse em uma gelatina onírica. Ao longe, alguém gritava.

Sentia-se sufocado. Não podia ver nada à sua frente e respirava com dificuldade. Mesmo com medo, foi em direção aos gritos para ver se chegava a algum lugar. À medida que os sons tornavam-se mais altos, a visão se tornava menos turva.

Chegando ao lugar de onde vinham os gritos, viu D’afolha encolhido em um dos cantos do cômodo. Era uma sala de estar de uma casa comum, com alguns móveis e quadros pendurados nas paredes. Era ele quem gritava. Estava com os olhos fechados e com as mãos sobre as orelhas, tentando afastar o medo. Menino correu até ele. Quando o viu, D’afolha gritou ainda mais alto, em pânico. Um odor nauseante preenchia o lugar. Cheiro de carne podre e enxofre.

De repente, menino percebeu que já estivera ali. Já havia vivenciado aquela cena centenas de vezes. Sentiu um pavor imenso de olhar para trás, pois sabia o que iria encontrar. E, talvez por saber, é que ele acabou virando-se.

Ladeando a porta por onde entrara estavam os pais apodrecidos de D’afolha, gotejando sangue coagulado. Nas mãos do pai, a espada de ossos e a cabeça de arco. Suas órbitas estavam vazias, a boca esticada em um esgar de horror. Nas mãos da mãe, as cabeças de Unha e Amigo, com as mesmas expressões.

Menino sentiu a atmosfera pesar sobre seus ombros. Apavorado, começou a gritar “para com isso para para para para para” e com as mãos nos olhos, encerrou-se em sua própria escuridão. De repente veio o silêncio, como uma onda que bate na praia, e ele arriscou abrir os olhos.

Menino vagava por uma dimensão escura...

***

Arco estava lutando contra o sono. Sua cabeça pendia para trás e para frente. Não conseguia dormir direito na cadeira do hospital. Ela não descansava à noite e ficava o dia inteiro sonolenta. Mas estava decidida: estaria presente quando menino acordasse. Ele tinha que acordar.

Arco lembrava-se pouco do que havia acontecido naquele dia. Quando acordou, ou melhor, quando teve coragem de abrir os olhos, tudo havia acabado.

Não. Menino havia acabado com tudo.

D’afolha chorava ininterruptamente, encostado em uma das paredes de sua casa. Menino estava caído de bruços, imóvel, sobre uma poça sangue. “Deus, que esse sangue não seja dele”. Havia carne podre e ossos por todos os lados. Ela correu até Menino e, em prantos, virou-o para si. Agora no hospital ela percebe o quanto foi imprudente, mas ela precisava ter certeza de que ele estava bem. Mas ele não estava.

Unha havia chamado ambulâncias. Pediu logo três, explicando que a situação era grave. Só quando os primeiros paramédicos chegaram, desconfiados, é que mandaram as outras unidades. As crianças aguardaram a chegada dos outros médicos. Um enfermeiro ficou lhes atendendo enquanto Menino era levado direto para a UTI.

Desde aquele dia, Menino ficou em coma. Seus órgãos estavam com vários pequenos pontos de hemorragia, como se mil agulhas tivessem furado seu corpo. Os médicos o submeteram a uma série de cirurgias. Nunca tinham visto nada como aquilo. Os furos nos ossos teriam que cicatrizar sozinhos.

Arco vinha revezando-se com os pais de menino para cuidar dele. Ela sentia que ele acordaria quando ela estivesse lá, e por isso tentava ficar no hospital o maior tempo possível.

Às vezes Menino debatia-se durante a noite. Quando acontecia, Arco segurava sua mão e acariciava seu rosto. Certa vez o ataque foi pior, e Arco não sabia o que fazer. Num ato impulsivo, beijou Menino. Ele foi se acalmando, e desde então seus ataques foram menos freqüentes. “Meu primeiro beijo foi em um garoto desacordado. Nada virtuoso, hein senhorita?” pensou ela, olhando-se num espelho.

Arco estava confusa. Pensava cada vez menos em Unha, e passar as horas ao lado de Menino acabaram se tornando agradáveis. Não totalmente, afinal ele estava em coma. Mas ela sentia-se útil. Lia livros e cantava para ele, coisas que seus pais não podiam fazer. Não sabia se ele a escutava, mas poder fazer isso era uma forma de retribuir por ele ter se arriscado tanto.

Então, num belo dia nublado, Menino acordou.

Abriu os olhos vagarosamente, olhando pela janela. O sol escondia-se tímido atrás das nuvens. Alguém cantava.

Quando sua visão desembaçou, conseguiu identificar um típico quarto de hospital. A lembrança da batalha o atingiu em cheio, e o medo e a angústia o consumiam em ondas. Ficou trêmulo, nervoso, até que ele a viu...

Arco estava sentada em uma poltrona, desenhando. Era ela quem cantava. Menino não sabia se conseguiria falar, sentia-se fraco, mas quando ela parou, ele disse:

- Canta outra.

Ela teve um sobressalto, surpresa. Seus olhos se encontraram. Ela correu até sua cama e o abraçou. Mesmo sem forças, Menino conseguiu sustentar seus braços em volta de Arco. Quando ela se afastou, seus olhos estavam vermelhos, e ela enxugava lágrimas nas mangas da camisa. Suas folhas de papel espalhavam-se pelo chão. Arco não precisava de lápis para desenhar.

- Que música era essa?

- Fullmoon, do Sonata Arctica. Conhece?

- Não, mas é bonita. Canta de novo.

- Com você acordado fico com vergonha, mas posso te mostrar a letra.

Arco tirou os fones de seu celular e deu play na música. Enquanto Tony Kakko cantava, Arco projetava as imagens na parede do hospital. Menino não entendia inglês bem o suficiente para saber se Arco foi fiel a letra, mas isso não importava. Em boa parte do “clipe” ele ficou olhando para Arco e lembrando-se dela cantando. Ela era desafinada, mas ele preferia a voz dela mesmo assim. Quando a música acabou, os dois ficaram se olhando por um bom tempo. Na parede do hospital um lobisomem ensangüentado observava a lua cheia à beira-mar.

Menino queria falar algo para arco, mas existem coisas que são tão difíceis de se dizer aos quinze anos quantos aos dezoito ou vinte e um. Arco pegou em sua mão e sorriu, timidamente. O coração dos dois palpitava.

- Que bom que acordou. Demorou muito, cheguei a ficar com medo. Você me deixou esperando, idiota.

Quando os médicos entraram, os dois ainda davam risadas. Arco recolheu a mão rapidamente. Os médicos fingiram não ter visto. Eram muito profissionais.

Menino passou por uma bateria de exames e ficou mais dois dias em observação. Depois foi liberado. Seus amigos fizeram uma festa no clube, com bastante coxinha e refrigerante. Os amigos evitavam falar sobre o acontecido, mas o assunto veio à tona. Arco ficou com lagrimas nos olhos por boa parte do tempo. Em geral ela tentava ser durona, mas o acontecido a abalou demais. Lembrar-se daquilo sempre a deixava mal. Unha e amigo louvaram as habilidades de Menino em batalha, o que só serviu para deixá-lo ainda mais taciturno. Ninguém parecia saber o que havia acontecido a D’afolha, e isso o preocupava também.

Depois da festa, Menino levou Arco até em casa. Ela ficou mais calada desde que ele lhe contou que seus pais o levariam para viajar. Ela nem lembrava que as férias haviam chegado.

- Mas você volta né?

- Sim, vai ser só um mês – disse ele, como se estivesse dando uma má notícia. Ele também não queria ir.

Quando chegaram em frente à casa de Arco, ficaram quietos por alguns instantes, uma espécie de tensão entre eles.

- Obrigado por ficar no hospital. Sinto que, de alguma forma, você me ajudou a voltar.

- Não me agradeça. Foi você quem nos salvou. Não fosse você, nós estaríamos todos no cemitério a essas horas.

- Unha já salvou sua vida também – Menino não queria que essa frase tivesse saído tão carregada.

Arco tremeu. Baixou os olhos, como se de repente suas sandálias tivessem se tornado interessantes. Menino achou que aquilo fosse um sinal. “Falei besteira”, pensou. Mas então Arco levantou o rosto, sorrindo:

- Acho que pra ele foi mais fácil. Ele não precisou brigar com um amigo.

Então ela lhe abraçou de um jeito diferente. Seus braços envolveram o pescoço de Menino, e seus rostos ficaram levemente encostados. Ela cheirava bem. Era o próprio cheiro de sua pele, não de nenhum perfume, um aroma indescritível. Menino pensou que alguém estava puxando seu estomago com um anzol. Parecia que seus corações estavam se tocando no peito, de tão forte que batiam. Já tinha abraçado outras garotas, mas dessa vez, foi como se a sentisse. Perderam-se no espaço de alguns segundos.

A mãe de Arco a chamou lá de dentro. Arco disse tchau rapidamente e entrou correndo em casa. Menino ficou parado por alguns instantes, atônito, mas logo começou sua volta para casa. Ele caminhou vagarosamente, não querendo se afastar da casa dela. Ela o espiou da janela de seu quarto, até que ele sumisse de vista. E assim foram dormir, ambos chateados com o começo das férias.

Haikai, tercetos ou algo assim - 09

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Mon, 10 Mar 2014 03:32:00 +0000

Sem suas estrelas,

A noite se arrasta

Solene e fria

Tem aquela sensação

noreply@blogger.com (Rafael Seiz) — Tue, 18 Feb 2014 20:03:00 +0000

De que as coisas pararam, e de repente você não se vê mais onde estava.

Cade aquele cara que levantava sorrindo, todo dia de manha, xingando o despertador?

Esse cara esta ali, dormindo naquele canto da sua consciência que guarda a criança que brincava de Power Rangers enquanto ia pra escola, cortando as arvores com uma espada imaginaria.

Tem aquela hora, quando você olha pro espelho e vê um estranho

O mundo morre mais um pouco

Cada pedaço de sonho perdido deixa o planeta mais pesado, e ai uma hora afunda.

Toda a nossa existência é baseada em socos. Você leva muitos, mas o importante é: quantos socos você da?

E quantos você escolhe não dar?

Me lembro de uma cena de minha infância, uma cena que eu não vivi: um velho senhor japonês com sua vara de molinete, em um barco no meio do lago de um pesque-pague. A água passa por ele e ele aguarda. Os peixes e o vento e o tempo passam por ele e ele permanece ali. Ele sabe que uma hora, a isca vai ser puxada.

Talvez não seja o que ele espera, mas ele continua ali, aguardando. Não perder oportunidades, e aguardar a oportunidade certa, muitas vezes parece mais negocio do que sair correndo atras de qualquer ônibus, ou sair pisando no acelerador pra chegar mais rápido.

O velho japonês e seu barco. O kami da paciência.

Quando cantamos, respiramos fundo, e isso espanta o mal.

E afinal, sobre o que eu escrevi?

Nada.

Mas eu gostaria de saber ser um velho japonês em um barco.