Sempre, ontem e hoje

Morrer de felicidade

2009-10-19T07:12:00.001-07:00

Vivo e morro por você
A cada dia que passa morro mais por você
A cada dia que passa morro mais por não estar com você
Te desenho em mim
Na pele. Nas veias. No sangue. Em sangue. Em alma

Nas planícies desertas, nas florestas escuras, estou lá por você
À sua procura
Desesperadamente por você
Com todas as forças, mesmo com as que não tenho
Só para te ver sorrindo pelo menos mais uma vez
Mesmo que custe a vida e a dor
Mesmo que seja a dor que eu não possa suportar
Mesmo que seja a dor da morte

E se ainda assim não der, de lá de cima estarei velando por ti
E vibrando e me alegrando por cada sorriso seu

Amo

2008-04-01T05:16:00.001-07:00

Amo, porque gosto assim de ti
Sofro, pois desta forma amo
Quero-te nua, és meu colibri
Em teu ventre, venho esparramo

Passear no jardim, melhor tocar
Meu corpo se junta ao teu fresco
Olho-te ao longe, vejo-te lá
Amor tão assim! Gigantesco!

Filho será presente divino
Vem sempre em nosso pensamento
Aqui, ali, versos setembrinos

Peço todos dias firmamento
Traga-me criança, minha, dela
O anjo vai sob minha tutela

2008-03-19T10:11:00.001-07:00

Se o mar é verde tenho seus olhos para me acompanhar

Se a Lua é branca, sua pele é alva e linda (e gostosa de tocar)

Na natureza, seus cabelos enfeitam o semblante de princesa

Nas ruas te imagino e sonho e não mais me vem tristeza

Te querer e ter é tão bom que em melhor coisa não creio

Passo por aí e te sinto no coração, me distraio e te leio

Ficar contigo e te beijar é doce, é terno e supremo

Te amo tanto que quando chego perto me perco, tremo

Areia

2008-03-04T11:43:00.000-08:00

Pela areia caminhas
Olha o céu e o mar
Antes não a tinha
Agora só te amar

Desenhamos um rastro
Olhamos para trás
Amo-te, te tirar, aliás
Do famigerado claustro

Entreolhamos-nos
Num carinho sem par
E nos beijamos
Acariciando, é amar

As gaivotas e os atobás
Fazem-nos companhia
A gritar em euforia
Quanto de amor aqui há

Nos olhos verdes, reflexo
E estamos a criar
Um levado, força, plexo
De um romance levar

O Passarinho

2008-02-13T03:28:00.001-08:00

O passarinho branco estava a me olhar. Parecia querer dizer-me algo. Uma
apreensão tomava conta dele. O carinho passava por aqueles olhos. Saudade e
uma vontade incontida.

Ficamos nos fitando. Um amor. Uma simbologia. Uma transfiguração. Depois de
alguns instantes atônito, percebi quem era aquela ave. De penugens brancas e
jeito saltitante e com uma enorme vontade de viver. Havia principalmente um
querer felicidade. Só podia ser ela, ali em forma de carinho, frágil e
linda. Titubeei e lá foi a passarinha, minutos mais tarde o telefone toca. A
coincidência foi de assustar, a sintonia e a sensibilidade tocam-nos. Amor
profundo, eterno.

Declaração

2008-01-08T11:45:00.000-08:00

Nesse mundo, acredite, não há ninguém que queira mais o seu bem do que eu.
Apesar da minha individualidade não existe uma sombra de egoísmo que possa suplantar a vontade de te ver feliz
E que você não está mais sozinha, nem nunca mais estará, pois estou aqui, ali e acolá, sempre ao seu lado.
Nos momentos mais difíceis ao se deparar com o espelho verá sempre uma estrela. Ela acompanhará seus passos.

O segundo suspiro

2008-01-03T10:42:00.001-08:00

Criado, vivido, morto, fatigado

Na solidão, rondando a noite

Sem esperanças, ali acabado

Longe, a custas de açoite

Chegou o segundo Sol

Apagou as angústias, temor

Encobriu a tristeza bemol

De tons e sem sabor

Sem peles a tocar

E a quem suspirar

Perdido no quarto

Morto, da vida farto

De brisas a romaria

Felicidades nas fazendas

Primeiro de noite, rendas

A se estender ao dia

Finda a procura, Fê

Agraciado em colégio

Em galerias do CCBB

Eis o maior sortilégio

Diga-me meu bem

2007-12-21T10:45:00.001-08:00

Você sempre esteve nos meus sonhos

Logo que a toquei senti que era você

Venha meu amor me conte sua história

Venha e me tome como seu amor

Qual é a sua história?

Estou aqui sozinho te esperando

Fale-me de amor

Que eu quero você

E quando eu estiver triste

Venha me consolar

Eu preciso tanto de você

Esteja sempre ao meu lado

E vamos caminhar

Em direção ao infinito

Onde os amores se encontram

Lá seremos felizes para sempre

Desejo-te todos os segundos

Aquelas luzes verdes me conquistaram

Desde a nossa inocência que te imagino

Em meus braços

E seus cabelos escorrendo pelo meu peito

Onde você quer ir agora?

É tão difícil de encontrar um amor igual ao nosso

Eu sou o culpado por todo esse amor

Ele explodiu no meu coração

E agora num mundo novo

Com as gramas verdejantes

Vejo uma luz a nos procurar

Onde está aquele amor?

Ele está aprisionado em nossos corações

E precisa ser solto

Não é justo tão belo sentimento ficar preso

Ele precisa ser livre

Feliz e alegre

Para alegrar todos em volta e

Contagiar de amor a cidade

Deixar todos com sorrisos nos rostos

Venha meu bem me conte sua história

E me ame

Intensamente

Para sempre

Quando o amor surge

2007-12-14T03:28:00.001-08:00

Na floresta caminhava um ser. De asas, de olhar incrustado e de busca. Agressivo, se tornava um anjo diante das brisas. Parte homem, parte demo e ainda querubim se perdia por entre os arbustos, folhagens e raios de luar.

Endurecido pelas agruras da sua vida havia se transformado mais em raivoso do que paciente e terno. Contrariava assim tudo que lhe fora dado pelos pais e de como nascera. Tinha vindo ao mundo para amar, mas não compreendia isso. Afastava-se dos carinhos, do querer bem e do desejar. Seu tempo de Terra se afigurava como sendo contraditório, quanto mais se dava mais sofria. Isso desde o tempo em que um raio lhe atingiu, embaçando suas vistas. O trovão da praia ensurdeceu.

Se refugiou nas árvores, nas cavernas e lá ficou por mais de mil dias. Vivendo de cereais e água se conformou com o destino.

Num último suspiro buscou renascer. Voltou à beira-mar e lá avistou uma alma. De fortaleza aparente, o novo estranho se mantinha de teimoso.

Parecidos, de experiências espirituais e sofrimentos logo se encaixaram. Nos olhares e no toque. Sensíveis e embrutecidos, faziam do cansaço das tristezas a força do aparecer. Agora ali permaneciam ao som de suaves ventarolas a contemplar o mar. Querer e estar. Construir e amar.

Aqui e agora

2007-12-13T03:44:00.001-08:00

Andava livre e despreocupado com a vida, o dia seguinte era sempre outro dia e nada tinha a ver com o dia anterior. Lia livros e delirava com seus pensamentos. Criativo e irrequieto, o músico esquecia o ontem e nem pensava no amanhã. Queria curtir. Mas, às vezes, lhe batia uma tristeza, uma melancolia, mesmo no palco e em música alegre sentia que faltava algo. Família não era sonho, pois a realidade lhe era muito distante. Dinheiro era para o momento, segurar só a guitarra e as mulheres daquela noite. Errante, sem destino, sem programação, objetivos falidos, inválidos.

Na infância pensava no quão duro seria a responsabilidade de sustentar uma casa, pessoas, filhos e de como ter que ser reto, sem deslizes. Terror. Pavor. Despreparado era como se sentia. Viu, no entanto, que existiam pessoas menos responsáveis, descomprometidas, mas, que se aventuravam. E se assustava. Pareciam felizes. Como conseguiam?

Tentou pela vida a fora encontrar seu amor, seu caminho. Bateu de porta em pessoas e os desacertos se acumulavam. Importava-se com cada detalhe. Onde tinha errado? Mudava, se aprimorava, o cenário continuava o mesmo. Errante.

Desatinos, mais uma decepção e lá ia ele insistir em outra trilha. Cansou. Largou tudo de lado, fez o que deveria, pensava ele, o que tinha que ter sido feito desde o início. Ao invés de tentar uma vida reta, correta e preocupada com os sentimentos, seus e dos outros, desregrado deveria ser.

Manteve o bom senso e não destruiu a vida, mas, sim, deu pouco valor para reunir dinheiro. Investiu no ser. E curtiu cada instante como se fosse único.

Nas baladas das suas músicas exprimia o que sentia o que percebia. Introspectivo, pensativo, angustiado e alegre. Feliz com pequenos momentos, triste considerava o louco mais lúcido ou o sereno mais doido.

Paz de espírito estava jogado na rede. Escrevia sua nova música. Intocável. Distraído. Aquele homem foi o melhor que conheci. De uma tranqüilidade capaz de me contaminar. De um olhar, de uma ternura ímpar. Puro. Viril. Queria alcançá-lo, mas o mundo dele era outro. O dos devaneios, do céu e da terra. Das águas, das cachoeiras e do caminhar por entre as pedras. As folhas eram brilhos nos raios de Sol, a palavra poesia e seus beijos de um amor incomensurável. Como o amei, e ainda o amo. Aqui estou aqui e agora. Venha me buscar e lhe farei feliz por toda a vida.

Coisas tão simples

2007-11-25T03:31:00.000-08:00

Algumas doses de recadinhos na manhã.
Colheres de chá ao atender aos meus raros pedidos.
Folhas de surpresas de amor e carinho. De visitas inesperadas. De encontros não programados. E de ligações: “Eu te amo”.
Pitadas de lembranças de situações e locais.
Decisões moídas que me levam em conta.
Abrir um pote de sonhos, anseios e segredos.
Espalhar pela mesa todas as porções de vida.
Juntar tudo e untar com muito amor.
Esperar por alguns minutos e levar a sério tudo o que digo.
Levar ao forno do desejo e carinho por cinqüenta anos.

Menina

2007-10-30T01:46:00.000-07:00

Se Deus um dia me perguntar qual foi o dia mais feliz da minha vida, falarei que foram aqueles em que estive contigo. Mas, Ele já sabe, enxerga meu coração e vê o quanto amo essa menina. Percebe como meu sorriso é largo e fácil quando estou com ela. A mais eterna felicidade está nos meus olhos. O quanto enfrentamos tempestades juntos. Dos momentos que nos protegermos com a capa do amor. E em meio ao trovão e a chuvarada nos beijamos, nos curtimos e nos amamos. Nos suores e odores ternos e na pele eriçada ao toque. Na vontade do junto estarmos por poucos minutos, horas, mas que são para sempre. E para sempre serão.

23 horas

2007-10-15T04:59:00.000-07:00

Quando for 23 horas em ponto
E por acaso fechares teus olhos
Surgirá uma luz lilás
Enxergarás no interior minha imagem
Verás o meu rosto e o meu sorriso

E se te agradares desta visão e imagem
E permaneceres com teus olhos fechados
Os meus olhos dentro dos teus olhos
Faiscarão como as estrelas cheios de amor

E neste incrível prisma passarás a sentir
Sendo 23 horas em ponto
Sentirás o toque de nossas mãos
Amigas e companheiras - ÚNICAS!

O calor dos nossos corpos
Que se buscam e se encontram
O cheiro perfumado de nossas peles
E as gotículas dos suores misturados

E ainda de olhos fechados às 23 horas
O doce e possessivo sabor dos nossos beijos
E se por acaso nesta hora em ponto
E tu com teus olhos fechados estiveres

Saberás que todo este êxtase
Estará sendo emanado por mim
Que pontualmente fecharei os meus olhos
E mentalizarei as mais lindas preces pra ti.

E se assim nos acontecer
De fecharmos nossos olhos
Às 23 horas em ponto
Não estaremos sós.

Ela

Amor no segundo tempo

2007-09-20T20:37:00.000-07:00

Foi amor à primeira vista.
Mas, com um detalhe importante: no segundo tempo.
Após um primeiro instante da minha vida.
Não no momento ideal, mas no que tinha que ser.
Se a conjectura do espaço-tempo não era a perfeita, a concluída, tudo o mais foi.
E tem sido a favor.
Uma energia espiritual e corporal entre dois seres de causar inveja.
Coincidências enormes.
Gostos idênticos.
Dos detalhes, como a bala que mais gostamos.
E a força e os fatos.
Tudo tem se encaixado.
Ajustado.
O que fora uma situação complicada se transforma em sonho.
Realizações.
Flui de maneira que só Ele poderia arquitetar.
União perfeita. Nos espelhos se mostra a dos corpos.
Nos corações, a da alma.
Todos os dias agradecemos e de volta trazemos a fê-lê-cidade.
Queremos o bem para todos.
Amorosas criaturas.

Tijolinhos

2007-08-17T16:27:00.000-07:00

Um castelinho de tijolos, ao longe se vê a casa alaranjada de amplas janelas. Um pátio a circulá-la. Uma murada de estilo a circunda. Jovens a pulularem. Hora do recreio. Sorriem, se divertem, ô idade boa.

No passado, lá estávamos nós a brincar, fazer travessuras. Bombinhas, giz, bolinhas de papel, barbantinhos cheirosos. Cabelos ao vento da beira-mar. Bolas, futebol e vôlei em frente ao colégio. Paqueras por cima dos pilares de cimento ao redor da construção.

O pátio nos parece enorme, somos pequenos, vinte e cinco anos depois nos divertimos vendo o quanto nossas noções de espaço eram deturpadas ou será que não? As salas com suas mesinhas são românticas, vistas agora pela gente. Os banheiros que antes amplos eram, lembram casas de bonecas. Lembranças e reencontro se reúnem nesse momento!

Água-forte

2007-08-12T04:05:00.001-07:00

Do firmamento azul e curvilíneo
Cai, fecundando as trêmulas raízes
Dos laranjais, dos pâmpanos, das lizes,
A luz do sol procriador, sanguíneo.

Pelo caminho agreste e retilíneo,
Da tarde aos brandos, triunfais matizes,
A criançada, a chusma dos felizes,
Esse de auroras perfumado escrínio,

Volta da escola, rindo muito, aos saltos,
Trepando, em bulha, aos árvoredos altos
Enquanto o sol desce os outeiros longos...

Vai dentre alados madrigais risonhos,
Do abecedário juvenil dos sonhos,
A soletrar os principais ditongos.

Cruz e Sousa

Cem anos

2007-08-01T03:35:00.000-07:00

Detergentes fazem espumas nos rios.
É necessário deter gente que polui
Para se ter gente no futuro.
Que a sede na gente não mate.
Tiremos o às da mão de gente que não sabe o que faz.
Sabemos que têm muitos asnos com mão de gente.
Muitos estão conosco, perto da gente
Por isso, peço: cooperem com a gente.
Fiquem perto, sintam-se gente.
Ar poluído, causa tosse na gente.
Tô sem fé nessa gente.
Os pobres sofrerão mais, salvem essas gentes.
Na selva, meçam os agentes.
No céu vamos, vejam os assurgentes.
Tudo que eu quero é ainda ter gente em cem anos.

Para Bergman e Antonioni

2007-07-31T13:02:00.000-07:00

Inevitável é a morte. Vívida num dia de sol, enluarada pelo negrume da noite vã, alvissareira numa tarde outonal, ela é sempre presente. Sabemos disso, é a sina. Contudo, certas gentes deveriam ser proibidas de morrer, bem disse um intelectual em certo livro de minha cabeceira. Dia desses mesmo, falei de minha maravilhosa mãe, que está presente em todas minhas vistas, mas inalcançável ao tato. Agora entendo a lógica de se chamar o homem de "pobre mortal". Vivos, estamos mortinhos quando nosso amor não está mais ao alcance das mãos, ou do corpo, conforme cada caso. Minha mãe deveria ser banida da morte. Meus amigos Magno e Xuru, idem. Tom Jobim, também. John Coltrane. Por que o Lennon não era à prova de balas? E onde estava o Superman, que não desviou os aviões do Osama ou segurou o da Tam? Tim?

Mal começou a semana, a última julina, com agostos à beira, dois homens seguiram a tempestade: Ingmar Bergman e Michelangelo Antonioni. Desde que a terra é terra, em poucas vezes uma semana começou tão derrotada. Foram embora dois gigantes da arte, cada um a seu modo, Bergman poucos anos mais novo que Antonioni, um dos ídolos do sueco.

Faziam cinema. Realizavam mágicas, essas coisas de se colocar uma visão duma historieta qualquer e fazer o ser humano pensar, pensar. Refletir. Sonhar.

Não foram poucas as gerações pelo mundo que deixaram-se impregnar pelo aroma magnético do cinema - e, se aquele mesmo mundo mudou um pouco para pior, é porque talvez tenhamos menos cinema nas veias do que deveríamos. Bergman e Antonioni eram sangue arterial, para alimentar corações e mentes. É certo que beiravam o centenário, mas... e daí? Niemeyer segue firme e forte desafiando convenções, homem de dois séculos. Poderiam ter ficado mais um pouco, o ítalo e o nórdico. De toda forma, alcançaram objetivos raros: viver da beleza e da poesia, construir o que realmente significaria uma obra, uma carta para a posteridade, muitas.

A perda é inevitável, não cabe constestação. Porém, um constrangimento fiel me vem à cabeça, como de algumas outras: a obra dos sujeitos fica, é permanente, mas sabemos que novas não virão. Quem fica no lugar deles?

Há quem diga que ninguém é insubstituível. Desconfio dessa frase. Creio ser mais apropriada qando ela refere-se aos humanos como números: um CPF, um título de eleitor, um transeunte, um paciente. Generalidades. No particular, não funciona.

Alguns personagens perdidos são lacunas eternas.

Como se repara o irreparável?

Eles faziam cinema.

Paulo-Roberto Andel, 31/07/2007

Tímido Amor

2007-07-27T06:04:00.000-07:00

Lá vai ela caminhando para o Cícero. Saias pregueadas, rosto angelical e longas madeixas. Carrega consigo uma bolsa e a esperança de amores verdadeiros. Rosas bochechas e olhos agateados.

Lá vai ela. Trago minhas esperanças de um dia tê-la. Adentra pela entrada principal de forma frugal. Troca olhares charmosos. Sonhos em seus pensamentos.

Lá está ela, sentadinha e comportada nas primeiras cadeiras da classe. Atenta às aulas e aos garotos. Não percebe meu avistar, minha cobiça. Vejo-a lá detrás. Pouco distingo a não ser um pouco do perfil, estou enviesado.

Hora do recreio, fito-a mais uma vez. Ela não percebe, está entretida com sua coleguinhas. Sorridente, penso no que seria bom abraçá-la. Passa por mim e minhas mãos correm pelos seus cabelos. Distraída olha para trás, mas não percebe quem transmite o desejo.

Voltemos às aulas, fico à porta admirando a beleza daquela menina tímida. Mais acanhado, no entanto, sou eu que desvio o olhar quando ela me passa nos olhos.

Finda as lições sou dos primeiros a sair, mas engana-se que fujo para casa, fico na murada fingindo despreocupação só para não ter que me embaraçar com o mirar daquela guria à saída. Agora contemplo seu corpo, suas curvas e sinto o carinho infinito que tenho por ela.

Sedução em Copacabana

2007-07-25T18:20:00.000-07:00

Vinda da beira-mar reluziu uma sereia de sorriso esfuziante para iluminar meu caminho. Era março e lembro daquela jovem a me encantar e com as mãos a me puxar para a felicidade.

Tarde em Copacabana

2007-07-18T17:51:00.000-07:00

Sol se pondo, avistaram a praia
Mãos dadas tal primeiro encontro
Linda, estampado de cambraia
Exir muitos anos num recontro

Decote, transformava a mulher
Nos olhos castanhos e sardas
De tempos, no peito se acolher
Andavam por jardas e jardas

Todos passavam, iam e vinham
E anoiteceu, mas abraçados
Não esmoreciam, mais queriam

Minutos, e mais reviçados
Arrastos, uniões comprimidas
Peles permaneciam cingidas

Aninha

2007-07-18T10:46:00.001-07:00

Graciosa morena, o tempo não havia passado para aquela mulher. Ainda tinha um rosto de menina. Bochechas protuberantes, cabelos longos e lisos. Pele sedosa e bem cuidada. Um amor de pessoa. À minha frente sorria se divertindo com as bobagens, com a Coca-Cola e as comidinhas. Encantadora. Amiga para toda a vida. Serena, gentil e carinhosa. Uma querida! Seus olhos brilhavam de alegria. Agradeceu-me pela presença, mas não havia a menor necessidade. Já havia declarado o quanto gostava dela e o quanto ela representava como colega para mim. Tenho um profundo carinho e estima por ela. Sintonia. Fechado, mas não insensível. Gosto detectado desde o primeiro instante de reencontro. Amável. Adoro essa garota.

Que saudades do futuro!

2007-07-16T04:49:00.000-07:00

Em cem anos estaremos todos nos locomovendo em trens para longas distâncias. Esse era o postulado da década de 40 do século XIX. Mas, poderia ser aplicado hoje, pois quem duvida que o aquecimento global – desenfreado de agora – não irá desencadear mudanças nos nossos costumes a partir de 2010?

Não existirão mais carros, usar-se-á um Maglev - o trem-bala japonês – teremos a nosso dispor esteiras rolantes tal como as de Las Vegas, do Metrô de Copacabana, ou como as do desenho animado Jetsons. Aliás, Joseph Barbera, falecido recentemente, sem dúvida foi futurologista, previu, junto com Alvin Toffler, Isaac Asimov, Stanley Kubrick, Júlio Verne, entre tantos outros, muitas nuances da vida várias décadas antes. Sua arte de antever cenários do futuro está muito além do que qualquer um podia imaginar quando do lançamento da animação em 1962. Sem dúvida, bastante gente deve se lembrar das teleconferências entre o George Jetson e seu chefe, o sr. Spacely? E do microondas? O cruel é lembrar que não apareciam árvores, terras ou mares em nenhum dos 24 episódios da série finalizada em 63. Será tão implacável assim o destino da humanidade?

Lá pelos idos de 1840 a Inglaterra já possuía um imenso emaranhado de linhas férreas, já eram 4500 quilômetros. E o Brasil ainda engatinhava com míseros 14,5 km, 14 anos depois. E esse pouco se iniciou por conta de um utopista, o então Visconde de Mauá, idealizador da primeira estrada de ferro, construída em 1854 que ligava o porto a Fragoso – serra de Petrópolis. E só muito depois, então veio a tão festejada Madeira-Mamoré. Quem dera não se tivesse seguido esta trilha, mas perdeu-se o “trem” da história. Linhas difusas, bitolas diversas e falta de vontade política engataram de vez um futuro sombrio para os transportes de massa e de produtos.

O curioso nisso tudo é que as previsões, outrora otimistas, quanto ao que aconteceria décadas mais tarde ia por um caminho bem mais modesto, mas menos assombroso. Hoje, o que se vê é que uma evolução mais controlada e menos avançada poderia trazer muito mais benefícios do que as que temos atualmente. E melhor sem efeitos colaterais. Ou alguém ainda duvida que as catástrofes naturais não sejam reações a um crescimento desmedido e sem planejamento. E a AIDS, não seria ela fruto de experiências em engenharia genética ou assemelhadas? Qual é ou será o efeito colateral da Internet? E dos transgênicos? Estará o homem se perdendo em meio a sua ganância? Culpa do capitalismo desenfreado? Da globalização? Sabe-se sim que aquele futuro dos livros de Júlio Verne, era muito mais romântico, atrasado, mas com certeza seria melhor para a humanidade.

Que saudades do futuro! Do futuro que se imaginava na década de 80.

Nostalgia do que ainda poderia vir.

Cracks da pelota

2007-07-10T12:11:00.000-07:00

Duas voltas e meia, surpreendo-me com a velocidade dos tempos, da vida.

Outro dia mesmo, eu lembro de ter vivido o dia mais silencioso de toda a minha vida. Tinha quatorze anos, era um menino.

Cinco de julho de oitenta e dois, assim me permitam. O fatídico dia em que o Brasil, pátria de chuteiras em campo, perdeu para a garbosa seleção italiana. Falecido estádio Sarriá.

Algumas coisas devem ser levadas em consideração sobre aquele capítulo peculiar da história futebolística mundial. Primeira delas, a mais fácil embora nós, brasileiros, com algum sentimento de "superioridade" para compensarmos as mágoas de um país que não deu certo, não tenhamos tanta facilidade em ver: a Itália, naquele dia, foi melhor e ponto. Talvez jogasse contra o Brasil seiscentas vezes e perdesse quase todas, exceto a daquele dia. Difícil encarar, mas os ítalos mereceram.

Segunda, bobagem dizer que "venceu o futebol-força". Naturalmente, a seleção brasileira vinha de um momento encantador, jogou dois anos e perdeu apenas três vezes. Nós tínhamos um timaço, sim. Porém... Zoff, Scirea, Cabrini, Tardelli, Antognioni, Conti, Altobelli e Rossi eram excelentes jogadores também. Nosso conjunto era mais bonito, só que eles também tinham talento, embora bagunçado até então. Foi a única vez em que a seleção de Telê tomou três gols na verdade, quatro, dado que Mister Abraham Klein, o árbitro, descontou mais um da Itália no finzinho do jogo.

Terceira, a terrível má interpretação que se criou pelo fato de que, se o "bonito" perdeu, que se louvasse o "feio". Graças a esse erro patético, criou-se o assustador termo de "volantes de contenção" tudo para esconder verdadeiros assassinos da bola, priorizando-os em vez dos verdadeiros jogadores de futebol, os que sabiam da pelota, os craques. Meu time de botão daqueles tempos tinha o Falcão de volante, e bastava.

De lá pra cá, foi terra que girou.

Acabaram com a União Soviética, o Muro de Berlin, uma considerável parte do Brasil, não deixaram nada no Iraq.

Matou-se e morreu por muito pouco, quase nada.

Hoje, brasileiros que somos, temos celulares, comunicação, internet, desenvolvimento. Porém, assim como era o bife nos anos cinqüenta ou o carro nos anos vinte, para poucos. Para quem tem dúvida, basta abrir a janela do carro.

Chegamos até a ganhar Copa do Mundo outra vez, uma quase feia, outra quase bonita. Nada que chegue aos pés de México 70. Nem ouso falar de Chile e Suécia.

Aquele bendito jogo teve sua mágica, o do Sarriá.

Até hoje, pelos campos da vida, eu fico procurando destroços daquele dia, como um passe, um drible, uma jogada, um corta-luz como esse que o Dodô fez outro dia, antes dos homens da lei o embargarem, o tal do doping. Se Sarriá fosse um desastre aéreo, estaria eu pelas matas do futebol a tentar resgatar um relógio, um pedaço de papel, qualquer coisa que significasse vida naquela maravilhosa e curta trajetória.

De vez em quando, acho. É difícil, mas acha-se.

Nem precisa ser nas vitórias do meu amado Fluminense. Não temos mais os times de antes, nem teremos: os empresários e cartolas dilapidam tudo em questão de meses, ou semanas. Qualquer dez míseros bons minutos de uma partida valem.

Naqueles tempos de Rossi, eu fazia oitava série. Por semanas, é claro que o assunto da velha escola tratava do velório nacional. Velório do futebol? Nem tanto. Fizeram e fazem - de tudo para enterrá-lo, com autoritarismos, golpes, bajulações, desvios. Não adianta.

Chegava em casa, certo muxoxo, minha querida mãe falava pra ir jogar botão, bola, aquilo tudo passava. Passa rápido.

Vinte e cinco anos depois, tem jogo hoje contra os uruguaios. Essa marca vem de cinqüenta e sete anos, do gol de Gigghia, faltava muito ainda para eu nascer. Contudo, sei da força daquela história um ano antes do Sarriá, perdemos o Mundialito em Montevideo, e vi muita gente de cabeça baixa na segunda-feira seguinte.

Agora, Copacabana deserta, sem gente, sem carro na rua, só no dia do 3 x 2.

Tenho saudades da escola.

Tenho saudades da minha mãe.

E muita saudade daquela derrota, porque nos dias seguintes, tudo o que eu e os outros garotos pensávamos era que a Copa seguinte seria nossa, aquele futebol era indestrutível.

Os tecnocratas de plantão impuseram por decreto a regra do futebol-força. Independentemente de qualquer resultado hoje ou amanhã, Robinho e Riquelme, por exemplo, estão acima disso.

Se for o caso, melhor perder a Copa América jogando mal do que vencê-la. Os louros da vitória às vezes enganam. Dunga, o treinador, diz que os que jogam bonito podem ficar vinte e quatro anos sem vencer uma Copa do Mundo.

Os bons italianos, de 1982 até 2006, também esperaram os mesmos vinte e quatro anos. E não convenceram.

Texto de Paulo Roberto Andel

Gotham City, por um triz

2007-06-25T13:47:00.001-07:00

Noite de outono gelada, éramos eu e Max a caminhar pelo negrume da Gomes Freire, avenida que já fez os encantos da capital e hoje, embebeda-se de nostalgias, decadências e um futuro que pode tanto ser de samba quanto de réquiem. E nossas vizinhas, lindas? Não pudemos avistar, dado o adiantado da hora. Silêncio perene da rua, nada de carros a não ser nos motéis da região. Pedestres? Quais?

Veio a delegacia. Uma viatura estacionada e, dela, surgiu um policial com seu fuzil à nossa esquerda. Levei breve susto; afinal, nós, cariocas, por mais que vivamos uma guerra civil silenciosa que alguns insistem em esconder, ainda não estamos acostumados a fitar fuzis com naturalidade, feito fossem o chope dourado da felicidade ou a mulher amada. Outro policial, outro fuzil. Atento para a saída do terceiro homem, um talvez meliante, de olhos assustados e punhos algemados. Era um preto novo, de seus poucos vinte. Parecia aterrorizado. Não saberia dizer se era um assassino, um ladrão, um golpista ou mesmo um preto que, nesta terra, ainda é motivo para quase prisão, mesmo que tentemos veladamente ocultar o assunto, para não revelarmos nossa mais áspera face, a de sociedade perversa, fria, cínica, despreocupada com a grande maioria das gentes, preconceituosa e racista, pois. Os homens da lei também eram pretos, ou negros se o racismo inverso assim exigir; contudo, pretos diferentes, pretos em defesa da lei. E mesmo que estivessem mais do que certos, capturando um perigoso bandido, passou-me pela cabeça uma das cenas típicas de outro século, a do preto fugido, quando era reconduzido pelo capitão-do-mato ao seu dono. Não seria analogia barata, há resquícios de coisas assim em todas as terras que percorremos nesta capitania, como se eternamente estivéssemos condenados a viver como se fosse naquele modelo.

O horror foi de um instante, um triz, uma vírgula. Logo viria a próxima esquina.

Ledo engano.

Eram sons de sirenes. Ambulâncias vermelhas.

Demo-nos por conta, havia um sujeito no último andaime de uma obra abandonada na rua da Relação. Um candidato à morte voluntária, tal como eu fui um dia, feito cada um de nós por quase um segundo. Dezenas de pessoas ocupavam a rua, havia engarrafamento, confusão. Um sujeito perto de nós contou uma história, a de que seria um moço sem casa que, acolhido pelo pastor de uma igreja, roubou-a com um comparsa que foi preso denunciado, ameaçou acabar com a própria vida. Verdade ou não, eu e Max aceitamos a premissa.

Houve quem gargalhasse com a possibilidade da queda do sujeito, mais do que real. Alguns gritavam de perto da portaria virtual, pediam que pulasse e não arredavam pé dali, donde desconfiei que eram pouco afeitos às leis da física, na condição de potenciais vítimas terrestres de um suicida.

Nós fitávamos tudo de certa distância. Logo ao lado, o "Caveirão", veículo de combate que, teoricamente, é um instrumento de paz para populações carentes vitimadas pelo tráfico vizinho. Controvérsias à vista, creio.

Outro triz surgiu em minha vista. Eu lembrei do dia em que, ainda menino, vi corpos voarem em chamas do edifício Andorinha, o mesmo que hoje dá bons dividendos ao meu amigo de arquibancada, Max. Eu era um garoto e vi as mortes pulsando a todo instante. Recordei meses antes, quando três mulheres dependuradas por uma mangueira de incêndio, em um prédio da Senador Vergueiro, não resistiram e espatifaram seus sonhos no asfalta, tudo por obra de um louco incendiário.

Não havia fogo. Gelo, sim. Frieza, necessária quando a vida está no limite.

Enquanto o pastor e amigos subiram nos escombros para tentar dissuadir o possível suicida, um bombeiro subiu lentamente os andaimes. A lentidão de quem tem certeza da vitória, mesmo num momento como aquele, onde tudo parecia féretro. Houve um golpe, o bombeiro imobilizou o sujeito, os dois com a vida em risco. Uma vida foi salva, mesmo que efemeramente. Por mais estranho que pudesse parecer, e é, os mesmos que gritavam ao desesperado para que pulasse, aplaudiram o salvamento. Eu compreendo, pois rezo a cartilha de Enrico Bianco, onde só o que realmente importa no homem é a contradição.

Quando o espetáculo trágico se desfez, sem o final talvez esperado de maneira mórbida, os populares começaram a retirar-se. Max me disse do brilhantismo do homem, daquele que pôs a cabeça em prêmio para salvar o desconhecido: não sabíamos dizer quanto ganhava por mês, se tinha filhos, se a esposa em casa sabia que ele atrasara-se para o jantar para resolver um pequeno pepino profissional. Em seguida, o amigo se foi para sua Barra, sua Beverly Hills carioca sem suingue sangue bom, contrariado.

Eu desci a rua. Sozinho. Não havia mais risco. O preto novo foi encarcerado, o quase morto renasceu. Foi tudo por um triz.

A morte, sempre tão sombria e certa de sua vitória, ali naufragou.

Um ou outro bobo, quase todos devem ter ido para o bar, fazendo pilhéria do caso.

Meu silêncio tomou-me de assalto. Era tudo Gotham City, sem Batman, Comissário Gordon e nem mesmo a espetacular Mulher-Gato.

Só.

Texto de Paulo Roberto Andel