Senza Nome Alcuno

#26

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 10 Sep 2008 13:11:00 +0000

Scrivo per stappare, come succede con lo spumante, il tappo sale sale sale e poi BUM!
Sono quello che scrivo, quando lo scrivo, se non capita non importa, appena messo un punto sono già cambiato. La costanza non è la mia virtù, se di virtù vogliamo parlare.
Non ho uno spazio e non ho una terra. La terra è questa qui e i confini sono solo linee immaginarie. Lo vedi anche tu che il discorso cambia da un capoverso con l’altro.
Un’idea è quella rinchiusa tra due punti. Poi cambia. Io sono quello che sono quando lo scrivo, ora penso sia giunto il momento di fare qualcosa, quando avrò trovato quel qualcosa ve lo farò sapere, forse. Per scrivere un libro è necessaria una trama. Una trama si compone di eventi. Si, ci riuscirò, sono un eroe.

#25

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 03 Sep 2008 08:53:00 +0000

Ora mi fermo e penso al cambiamento, penso a ciò che accade, ciò che è qui, solo da vivere. Poi conto i giorni, i giorni passati, e mi rendo conto che, cavolo, non sono per niente pochi. Ne ho preso ogni singolo istante e lo ficcato da qualche parte, ho iniziato riempiendo le tasche, quando si sono riempite ho provato a pigiare per farcene stare ancora un po’. Poi ho iniziato a nasconderli nelle scarpe finche ce ne sono stati, quando si sono riempite ho pigiato fino a che sono riuscito a farne entrare almeno un ‘altro, di istante dico. Li ho poi nascosti tra i capelli, con un po’ di impegno sono riuscito a farne stare un bel po’ anche li. Ho iniziato ad appiccicarmeli addosso, li porto con me, ovunque vada, ovvio. Questo è ciò che voglio, viverli tutti e portameli appresso. Siamo fatti da istanti.

#24

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Fri, 22 Aug 2008 19:29:00 +0000

Ricominciamo.

Il fiume ci scorre affianco, non pensate chissà a quale allusione, è la pura verità. Il fiume ci scorre affianco, qualche metro più sotto, qualche decina di gradini più in basso. Che poi il fiume scorra e che non si possa fermare questo è ovvio, questa è un’allusione.
Affianco a noi, e affianco al fiume che scorre, c’è dell’altra gente. Al di la del muro, e anche in questo caso non alludo a nulla, dico proprio che al di la del muro, oltre i fornelli della cucina, il fiume sembra aver formato una piccola, piccola non so poi quanto, insenatura. Il fiume scorre in maniera anormale, ma anormale è un termine che avete coniato Voi, gente rispettabile, rispettabile non so poi quanto, per tutti quelli che in una qualche maniera sono diversi dalla maggioranza. Quella maggioranza che ritiene di essere normale, normale non so poi quanto. L’insenatura serve forse per preservarla, preservare quella diversità che ti rende libero.

#23

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Fri, 15 Aug 2008 09:44:00 +0000

Facciamo che ricominciamo?

#22

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Tue, 03 Jun 2008 09:25:00 +0000

Un altro viaggio su un altro treno. Siamo arrivati ed anche tornati, un altro muoversi che ti lascia un segno, dentro.

#21

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 28 May 2008 12:37:00 +0000

Scrivere oggi sarebbe anticipare le emozioni di domani, il giorno del concerto.
È un po’ come il primo giorno di scuola oppure l’ultimo, fate voi. La voglia è sempre la stessa, quella di farsi trascinare. Dove? In quell’atmosfera che precede l’inizio ma anche la fine, se ci pensate bene. Quell’atmosfera dettata dalla gente, dove le regole sono solo quelle comuni, dove lo spazio si contrae tanto da creare un mondo dentro il mondo. È uno dei luoghi più belli, quello del concerto, lo è sempre stato indipendentemente dal dove che, capite bene, così perde tutta la sua importanza. Certo, una piazza ha la possibilità di disperdere mentre un palazzotto dello sport, per dirne una, no.

#20

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Tue, 27 May 2008 15:45:00 +0000

Ogni giorno ha i suoi ingredienti che alla sera, mescolandosi, danno luogo al sonno.
Uno, senza dubbio, il più difficile da dosare. Se assunto in dose eccessiva darà luogo alla stupidità o, ancor peggio, all’indifferenza; ma se assunto in dose perfetta, e per riuscirci è necessario un lungo periodo di preparazione, beh…

La leggerezza.

#19

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Mon, 26 May 2008 15:04:00 +0000

Un’ autostrada distrugge la realtà che attraversa, elimina il concetto di paesaggio. Era così sicuro di quello che diceva, contraddirlo sarebbe stato un grosso errore. Al bivio decisi di voltare a destra e proseguire per le strade normali. Ecco riaffiorare le colline e le curve. Aveva ragione lui, mi dava così fastidio che non potevo darlo a vedere, non gli avrei mai dato anche questa soddisfazione. Un continuo contrasto tra ciò che crediamo essere il giusto e ciò che ci spinge, chissà per quale strano motivo, a seguire il consiglio sbagliato, in apparenza.

#18

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Sun, 25 May 2008 10:28:00 +0000

Facciamo che oggi è domenica, questa starna giornata, giornata di fine ed in inizio. Solo rifletto su quanti, me compreso, si troveranno più o meno tutti contemporaneamente, verso le sei della sera, ad essere tormentati da un fastidiosissimo mal di testa, da un senso di oppressione a livello dello sterno, da una certa dose di tristezza, solamente perché domani è quel giorno li, quello che non voglio scrivere, quello del rientro. Chi tutto questo lo proverà sorseggiando l’ultimo Monito della settimana, chi sul divano davanti alla TV, chi davanti allo schermo di un cinema. Semplice constatazione.

#16

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Fri, 23 May 2008 10:21:00 +0000

Se oggi bussassi sulla spalla del primo passante e gli chiedessi se ricorda il Maxiprocesso questi dopo uno sguardo perplesso continuerebbe per la sua strada, senza capire. La stessa scena si ripeterebbe qualora variassi la domanda chiedendo se ricordi Capaci. Eppure sono passati solo sedici anni, ieri. Eppure ogni volta mi vengono i brividi. Forse sono io che non ho fiducia in questo paese, e quando parlo di questo paese intendo le persone che lo popolano. E’ così, che volete che faccia?

#15

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Thu, 22 May 2008 14:55:00 +0000

Scrivere è viaggiare. Ora ne sono assolutamente certo. Da qui si ricomincia.
Questa è la direzione, questa è la decisione. Capitano, avanti tutta.

#14

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Thu, 27 Mar 2008 13:20:00 +0000

Il tempo si stringe, lo spazio mi prende al cappio. Mi volto, come in quel vecchio telefilm, e sono un’altra persona. Qui tutti mi conoscono, o meglio, non mi conoscono, per ciò che faccio quando siedo a questo tavolo. Qui SenzaNome è anche senza storia, certo non mi dispiace. Un numero in mezzo a tanti, un' unità senza decina. Chiunque potrebbe darmi ordini, chiunque spiegarmi la stessa cosa ma in maniera diversa. Nessuno si muove, nessuno si avvicina, solamente uno sguardo per vedere se sono davvero presente. Poi svanisco, fino al prossimo giro di pensiero, fino a quando il tormento non tornerà a farsi sentire: chi è quella strana persona che mi siede affianco? Chi è quell’uomo che rimane, taciturno, immerso nel proprio lavoro? Chi è costui che può permettersi di non considerare nessuno, neppure me, che, voglio dire, sono qui?

#12

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Fri, 21 Mar 2008 21:04:00 +0000

Hakuna matata diceva il facocero al suo compagno di vita, il piccolo suricata. It’s a problem free philosophy, in fondo sono alle dipendenze di un Rè. Il potere nulla conta se non si è in grado di guardare nella fitta vegetazione, li, dove nessuno guarda, dove nessuno sa, si trova l’ispirazione per essere davvero. Lunga vita al Rè, con gli artigli conficcati nella carne e un dirupo pronto ad accoglierne il corpo, quel corpo che fa parte del tuo branco, del tuo sangue. Che poi ognuno prende la propria strada, c’è chi si affida al caso e chi la via da percorrere la cerca seguendo quello in cui crede. E allora non c’è sangue, non c’è branco, non c’è specie che possa importi l’avvenire. It means don’t worry for the rest of your days.

#11

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 19 Mar 2008 12:56:00 +0000

Qualcuno direbbe che con oggi si chiude un’epoca. Non voglio essere così radicale. Un porta si chiude sbattendo, una folata di vento, nulla di più. Davanti, un nuovo percorso, un percorso già esplorato anni fa, è una cerchio che, forse, si chiude. Tutto torna. Io mi infilo un nuovo paio di scarpe per iniziare un nuovo viaggio, e con un paio di scarpe nuove si può andare lontano. Le scarpe sono un segno, in effetti, o un mezzo per avanzare, poi se serviranno anche ad arrivare (arrivare in quel preciso punto che tu hai deciso, perché arrivati, in senso lato, non lo si è mai) quello lo deciderà soltanto il tempo.
Mi colpì molto quando andai nel bronx la prima volta che i ragazzi, anche i più poveri, avessero ai piedi scarpe da basket pulitissime e bianche. C'era dentro la volontà di non toccare terra, di essere lì ma di camminare come in assenza di gravità, il rap parte tutto da lì: scarpe bianche (pulitissime) su asfalto sporchissimo. It's magic !

#10

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Mon, 17 Mar 2008 09:00:00 +0000

Non ho nessuna voglia di concentrare le mie forze su questa strana attività, trasformare il pensiero in parola. Questo vi basti, per ora.

#9

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Thu, 13 Mar 2008 21:54:00 +0000

Parto da questo mio stato d’animo e provo a spiegarmi. Lasciare ora è un azzardo, non ho in mano certezze, rimanere potrebbe esserlo altrettanto. L’istinto mi dice di fare fagotto e cambiare aria, la ragione mi grida: “rimani, stai fermo”, il contrario di quello che penso, quello che sono. E’ necessario prendersi dei rischi per poter guardare al futuro, ne vale la pena, accollarsi il rischio potrebbe portare diritto all’obiettivo. Qualcosa però rimane al di fuori, mi è impossibile considerare con la serenità necessaria il lato oscuro, quello che lascerebbe spazio alle recriminazioni. “Da un fallimento non ci si può che rialzare, fallire è parte del gioco”, questo e ciò che sempre ho pensato. Ora, che il fallimento, non mio (per fortuna), ma dell’ambiente in cui sono è molto vicino sento di non essere fedele a me stesso.

#8

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 12 Mar 2008 12:43:00 +0000

Mi fermo sul ciglio della strada, quel pezzo di asfalto ha una storia da raccontare, anzi, oserei dire che quel cemento è storia, la storia di un uomo, o di una donna, non so.
Quanta gente, ogni giorno, calpesta quel sentiero facendo finta di non sapere, perché tutti sanno. Scarpe sporche come coscienze, gente che corre inseguendo il futuro che vola, gente che ascolta l’eco del passato; gente che davvero sa e gente che non sa neppure quello che dice, gente che conosce il mondo e gente che non vuole vedere al di la del proprio naso. Poi, quando il giorno lascia spazio alla sera, accucciandosi sopra un cartone adagiato sul quel pezzo di strada, quell’uomo o quella donna si mettono a dormire. Chi di noi non ha mai riconosciuto dentro quel fagotto, la possibilità di “un” se stesso? Perché dentro di noi c'è tutto, ricordandoci che il tutto comprende anche il niente.

#7

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Mon, 10 Mar 2008 11:23:00 +0000

Perché l’ultimo post è ormai un po’ datato?
Provate voi a rimanere fermi davanti ad una pagina bianca e poi ditemi quello che provate. Vuoto, questo è quello che capita ai più, come a scuola, quando ci veniva assegnato il titolo del tema che dovevamo svolgere in classe, che, voglio dire, era un abuso di potere bello e buono (una cacofonia, lo so). Uno svolgimento partendo dal titolo, quanto di più complesso possa esserci, sviluppare un’idea di altri, imposta e per questo odiata. E’ da li che deriva (ti hanno sempre insegnano a non iniziare mai un periodo con una “e”, figuriamoci accentata) quella nostra incapacità di concederci una seconda, magari una terza o una quarta possibilità. E’ il tema in classe ad aver condizionato la nostra psiche. Se i miei post non hanno titolo un motivo ci sarà, non sono così sprovveduto, o sprovveduta, credete ciò che meglio vi aggrada. Sintetizzare tutto in tre parole, perché è a questo che serve, un titolo. Limitare l’espressione di un’idea, limitare la nostra psiche, limitare noi stessi. Non sono certo la vostra professoressa, non voglio avervi sulla coscienza.

#6

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Tue, 04 Mar 2008 12:46:00 +0000

Ti sei sempre chiesto quale sia lo strano meccanismo che porta gli uomini ad addormentarsi. Accade che la ragione, se di ragione ce n'è mai stata una, cessa di esercitare quella sua strana forza, quella di ricondurre ogni cosa al razionale. Non sei più tu a decidere il modo di agire, non puoi più comprendere te stesso perché, forse, non ce n'è alcun bisogno. Sentenziato oggi, perché oggi va così.

#5

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Fri, 29 Feb 2008 19:37:00 +0000

Tu lo hai visto perché qualcuno lo ha creato prima di te; prima stava solo nella sua mente, e chissà per quanto tempo ci è rimasto prima di diventare tangibile. Tangibile lo è diventato solo per te, o meglio, tangibile in realtà lo è per tutti, se solo volessero. Tu lo hai tenuto tra le mani e con lui hai viaggiato. Lo hai conosciuto quando il caso (e per “caso” intendo qualcosa che non è certamente legato ad un avvenimento fortuito, perché, avrete modo di capire, il “caso” non mi appartiene) ha voluto. Beh, dicevo che lo hai conosciuto quando stava in una cassa di legno con dei limoni, lo hai conosciuto quando ancora non aveva potuto sviluppare un carattere proprio. Più tardi, quando ormai era qualcuno che ti aveva fatto fermare, che aveva incrociato la tua strada e ti aveva lasciato immobile in un angolo, solamente ad osservarlo, hai capito che il carattere era ciò che meglio lo rappresentava. Quel suo vivere, quel suo muoversi, quel suo stare, qualcuno te lo ha sbattuto davanti agli occhi, tirandolo fuori dai caratteri della penna che lo aveva scritto. “No, non è così, quello sei tu che vuoi fare lui, lui è diverso!”.

#4

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Thu, 28 Feb 2008 22:12:00 +0000

Come sono più eccitanti le giornate senza un becco d’un quattrino, devi darti da fare per arrivare al momento successivo, alla notte successiva e, magari, se ti riesce, al pasto successivo. Ora, però, la terra è avara ed io non posso rischiare.

#3

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Wed, 27 Feb 2008 20:28:00 +0000

E’ che scrivere è un lavoro da sfaccendati, ogni motivo è buono per distrarsi, per mollare. Esci con una banale scusa, esci perché la risma di carta che usi per stampare è ormai finita. Questo vagare, a volte, ti premia, e capita che fai l’incontro giusto. Ti imbatti in quello strano individuo che ogni sera vedi sul marciapiede sotto casa quando sei affacciato al balcone per fumare la tua sigaretta, quell’uomo sul quale hai riversato le tue fantasie: ne hai immaginato la vita, i pensieri, l’umore, ti sei fatto prendere la mano. Ogni sera trovi un motivo diverso per il quale “quello” sta li, appoggiato a quel muro, fermo a guardare i passanti. Immagini che quell’ uomo di mezza età, con un cappello sgualcito sulla testa, sia uscito di casa dopo aver cenato perché non sopporta quel momento durante il quale i figli si rifugiano davanti alla tivù mentre la moglie è intenta nel lavare i piatti e rapita dai propri pensieri, da donna. Lui, in quel frangente, si sente inutile e di troppo; allora preferisce uscire, con il suo cappello, fermarsi, e immaginare la vita di quelli che, senza neppure accorgersi della sua presenza, gli passano accanto.

#2

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Tue, 26 Feb 2008 13:23:00 +0000

La scrittura è selettiva, l’unico spazio concesso al testo è quello emozionale, se dopo dieci parole il lettore non avverte l’aumento d’intensità e si chiede: “Che cazzo sto leggendo?” quello che ci rimette è lui, mica lo scrittore. Dopo tre parole il lettore deve essere schiavo, legato al carattere nero sulla pagina bianca con catene talmente solide da poter essere strappate al primo sbuffo di vento, deve sudare, ansimare, provare estremo godimento. Che poi, ogni storia può essere insignificante.
Si sospende, al massimo; per giorni, per mesi. Poi devi di nuovo cambiare, perché rimanere stabili non è per noi, noi che mai sbadigliamo e che bruciamo dalla voglia di andare. Il nuovo attrae chi non sa, chi non conosce Ulisse, James Joyce, il Sacrum Romanum Imperium,il vecchio, lo stabile, il monumento. Inebriarsi di un lungo viaggio solamente rimanendo fermi.

#1

noreply@blogger.com (senzanomealcuno) — Mon, 25 Feb 2008 17:50:00 +0000

Perché nessuno sappia chi c’è dietro, perché prima non esisteva. Perché dietro, forse, non c’è nessuno. Qualcuno leggerà, qualcuno si scontrerà con queste righe, altri forse le incontreranno. Qualcuno, pochi, troveranno quello che sta scritto nel mezzo, altri si soffermeranno sul carattere nero sulla pagina bianca, altri ancora riusciranno a scivolare sulle parole, trascinati più dalla loro grafia che dal suono. Sarà necessario fermarsi, accendere una lanterna ed aspettare che si consumi. Non temete, non potrete capire ogni cosa, chi scrive ne è consapevole; poi ci sono i diritti imprescrittibili del lettore, quelli di Pennac, io li riporto soltanto:

1. Il diritto di non leggere
2. Il diritto di saltare le pagine
3. Il diritto di non finire un libro
4. Il diritto di rileggere
5. Il diritto di leggere qualsiasi cosa
6. Il diritto al bovarismo
7. Il diritto di leggere ovunque
8. Il diritto di spizzicare
9. Il diritto di leggere ad alta voce
10. Il diritto di tacere