Shadows Taller than our Soul

O Jardim

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Mon, 09 Feb 2015 00:52:00 +0000

O sol banhava-se no jardim arruinado com uma facilidade incomum aquele dia. Em poucos dias do ano ele se mantinha por tanto tempo alto no céu, e com tanta beleza. As rosas cresciam selvagens, há muito tempo ignoradas pela tesoura de um jardineiro. As cercas-vivas haviam crescido de tal maneira que seu esqueleto metálico, que um dia lhes dera forma e beleza, envergara sobre seu peso e tornava a cena toda um espetáculo de decadência. Os caminhos de pedra, quase irreconhecíveis, já não guiavam a lugar nenhum. Aqui e ali, uma cratera se abrira no solo, uma cicatriz causada anos atrás pelos navios de guerra que assolaram o porto, visível do extremo norte do jardim. Mas a natureza não perdoara nem sequer essas tristes recordações de violência: mudas e ervas daninhas já cresciam onde outrora uma bomba explodira, cheia de som e fúria. Nada resta da bomba, pensou o jovem, ao caminhar ao lado da cratera; a natureza já começa a apagar os vestígios de sua breve e violenta existência. Suas consequências, entretanto... Estas ainda ecoavam na sua mente. Tanto era assim, que eram elas que o compeliam a continuar caminhando pelo jardim onde passara sua infância.

O jovem caminhava hesitante, dolorosamente ciente do estado de abandono daquele que fora seu santuário. Por vezes, parava por completo, admirando um antigo esconderijo, agora ocupado por uma esperançosa muda de alguma árvore que ele não saberia reconhecer. Ao caminhar, evitava olhar para trás, onde estava o que sobrara da casa. Já a explorara, e pouco restava dela que valia a pena ser lembrado. A cratera triste deixada pela bomba que destruíra por completo a construção imponente era quase um alívio, pensava o jovem. Seu único medo, agora, era se deparar com algum fantasma raivoso. Sem dúvida havia ressentimentos e assuntos mal resolvidos o suficiente para trazer de volta aparições indesejadas. Pensando nisso, apertou o passo e se embrenhou mais ainda no labirinto formado por cercas-vivas desmoronadas.

Dez anos atrás, sabia andar pelo jardim inteiro de olhos vendados. Suspeitava que ainda saberia, se os velhos caminhos não estivessem destruídos e os novos, criados pela força de vontade das ervas daninhas, não fossem desconhecidos. De repente, o jovem sentiu sua própria vontade se erodir. Ele se aproximava agora do lugar mais antecipado, onde passara as poucas horas de consolo de sua infância, entra uma surra e outra. Um pequeno gazebo, que elegantemente dava vista para a baía: ele se lembrava de quando era criança, e corria para aquele lugar a fim de observar os navios partindo, desejando ardentemente que estivesse em um deles. Mas a medida que a distância se encurtava, também diminuía sua esperança. O que fazia ali? Será que de fato esperava que ela também estaria esperando, como faziam tantos anos antes? Sim, de fato prometeram; mas ah, tanta coisa mudara... A guerra o mudara. Será que a reconheceria? Será que reconheceria seus sentimentos?

“Vê, Mirela” o jovem se via dizendo, transportado para uma época distante. Estava sentado no gazebo, e Mirela sentava de frente para ele, o olhar perdido no horizonte. “Todos esses navios. Logo, partirei em um deles. A guerra... Há de levar todos nós. É inevitável.”

Mirela mantinha-se calada, e seu olhar, impassível, mas o jovem sabia no que pensava. Quando ela se virou, os olhos castanhos olhando fundo nos seus, já sabia o que diria.

“Será que uma bala no peito é um preço adequado a se pagar, para se ver livre desta casa?”

“Não serei alvejado” retrucou o jovem, sem hesitar “Mas, se existe justiça, logo esse lugar será varrido da face da terra. E quando for, Mirela, voltaremos aqui. Nos encontraremos aqui, e então partiremos no meu navio, para qualquer lugar do mundo.”

Mirela riu alto. Ela sempre ria quando falavam dos delírios de grandeza do jovem. Escapar dali. Roubar as freiras. Comprar um barco. Navegar sem fim... Deixar para trás os fantasmas do passado.

Eles pareciam estar em todo lugar agora. As lembranças do orfanato ficavam mais vívidas: ele se lembrava das surras constantes, da crueldade das freiras, das noites passadas no frio... Mas também se lembrava de Mirela. E esperava, em uma esperança quase louca, que ela de fato estivesse lá, no gazebo, com as mesmas roupas de menina, olhando impassível os navios na baía.

Faltava apenas mais uma curva. Seu coração batia desesperadamente, como quando corria de uma trincheira a outra, e, em um movimento involuntário, o jovem procurou sua arma. Não sabia por que a trouxera; a pistola não seria necessária ali, e os fantasmas, se houvessem, seriam imunes a ela. Mesmo assim, o peso familiar do metal trazia uma segurança que não podia ser substituída.

Quando finalmente avistou o gazebo, percebeu que a luz do dia se desvanecera: o sol se punha ao fundo, e a baía estava iluminada com um milhão de cores diferentes. Seus navios, formas cinzas com contornos mal distinguíveis uns dos outros, ainda assim eram uma visão muito diferente da frota de guerra que bombardeara a cidade anos antes, e afastara (ou talvez aproximara?) os dois amantes. O gazebo ainda existia, para alívio do jovem: o caminho de pedras que levava à ele havia quase desaparecido, mas a pequena construção de madeira ainda estava de pé, com seus arcos pintados à mão de um branco desbotado pelo tempo.

Mirela vestia roupas quase irreconhecíveis: vestes simples e rotineiras, de tons cinzas pouco notáveis; ainda assim, a mera visão daquela figura, olhando melancolicamente a baía, era o suficiente para que o coração do jovem se enchesse de alegria, medo, ansiedade e hesitação, em uma avalanche de sentimentos. Mirela, como sempre, sentiu que estava sendo observada e virou-se: os olhos dos dois se encontraram. O que poderiam ser séculos de distância, de incertezas e inseguranças, de lugares escuros e desesperança, apagaram-se naquele momento. Os dois entendiam-se perfeitamente.

O sol se pôs, e um único navio, destacando-se das figuras cinzas e imóveis da baía, deixou o porto, em direção à uma lua enorme e livre.

Electric Dreams

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 10 Jul 2014 01:44:00 +0000

The man was dreaming. He dreamed of being an animal, and his dreams were always the same. It started as if he was already asleep, and things were always off. He noticed this strangeness first, and suddenly, an innate fear took hold of him. He could see his legs walking, could feel the grip of a gun in his hands and the weight of a mask in his face, but could not stop himself. He couldn’t even close his eyes. All he could do was feel the Animal he was, and fear what was about to happen.

And it always happened in the same way. He entered a warm room, kept clean and tidy, and, despite the mask, the smell of disinfectant filled his nostrils immediately. But it came with something else… As if the chemicals were trying their best to hide some other, darker smell, but failed to do so. After that, he always looked around to find an old man in a wheelchair. The old man had a telephone in his hands, and spoke loudly, spitting at the plastic machine. Sometimes, he could understand them, and sometimes the words were unintelligible. In the times he could, the old man was ranting: “Where are you? What is going on?”

At this part of the dream, he would feel a most empowering sensation. It was like the control he could never achieve in his daily life finally found its way to his hands, and in his hands was an instrument that signified power better than any other. The old man turned to see who the intruder was, and noticing the mask, looked down – and knew. The smoking gun on his hand told the old man everything he needed to know.

“Are you here simply to kill me? Or do you have questions first?”

The Man did have questions. Millions of them. Who was he? Where was he? What was he doing? Why was he doing it? But the Man was dreaming, and in his dreams he was an Animal. And Animals ask no questions. His expression was hidden by the mask, but had it been visible, it would be the face of a lion. No feelings. Only the kill.

“Do you want to know why we killed your girlfriend? Or is that not what you’re here for?”

It was. They had, indeed, killed the woman that lived with him, even though she was not his girlfriend. He could never do that. Not the Man, nor the Animal. The Animal had rescued her. And the Man had taken care of her. She was living in a place of filth, one of many the Animal had visited in its hunting days. She was there, like a flower in a slaughterhouse. The room was painted red with the blood of the men the Animal had killed, and you know what she had said to it? “Finish it. There’s no point anyway.”

There was a point. Even the Animal saw that. And so, he plucked the flower, and rescued her. With time, in a different place, the flower blossomed again, and lived happily. She had a point again. Other Animals had changed that. Now, the Animal was there to hunt once more.

He took a few steps. Every time he walked in the dream, the entire world rocked back and forth with him. But the Animal didn’t care. It was ready. It had been born ready. Or perhaps it had never been born: It was created, a creation the Man so desperately needed, but refused to accept it. Finally, when he did, he released the Animal, uncaged it, and let it roam free. And, in its wanderings, it had done many terrible things.

The Man knew that, of course. He knew what happened when he went to sleep, and the Animal awakened. He had no illusion of that, nor could he: the Man was the one who had to clean the blood in his clothes and hands, and maintain the gun, the knife… Clean the mask. He knew, and he chose to close his eyes. For he also knew the Animal would not fail.

The Animal was very close to the old man know, perhaps an arm’s length. It noticed the old man’s wheelchair: an expensive thing. Allowed the old man to move it by himself. But he chose not to. There was nowhere to go, nowhere to run, no one to seek for help. The old man understood that, and in his understanding, said this:

“Very well. Finish it. I’ve done some truly terrible things…”

The Animal would finish it. There was no point anymore.

After all, the Animal had done it so many times before. There was nothing new to it. The Animal was good at it, reveled in it. This disgusted the Man. It disgusted him to know he was the one to have uncaged the beast, and that, in some way, all those things it did during the night, during the Man’s dreams, were somehow his own fault. However, perhaps the Man’s disgust was not disgust at all, but envy: he longed to be as free as the Animal was, in its wanderings and roamings. He longed, but could never be free: he was trapped, caged himself, in the real world.

At this point of the dream, something very strange happened. The Animal, in its infinitely better hearing, heard the Man’s thought, and decided to do something unique. The Animal let the Man take control. Suddenly, the gun became heavy, the world became stable, and the old man’s breath became audible. The Man was terrified. Why would the Animal wake him up? He couldn’t do this. He could never do this. But the Animal assured him, in its bizarre language, that he could. That it was his time to be free.

Slowly and hesitantly, the man pointed the gun to the old man’s forehead. It nearly touched him. The old man closed his eyes, as if in a solemn occasion. The Animal whispered something, and the Man pulled the trigger.

The sound was so very real, and so was the recoil, and the smell of gunpowder. The Man looked at the old man, and felt the urge to look away, until the Animal told him there was nothing to fear, for there was nothing to see. It was over.

The Man awoke. He took off his mask, walked to the porch, a very ample and well decorated ambient, and lit a cigarrete. There was something different about that air. It felt real. New.

Experimentos com Haikai

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 13 Mar 2014 00:18:00 +0000

Aqui estão algumas tentativas de produzir um poema Haikai japonês. O Haikai é um tipo de poesia originária no Japão do século XIV, estruturada em três versos de cinco, sete e cinco sílabas respectivamente, cujo tema tenta se aproximar da contemplação zen-budista e de uma revelação espontânea baseada na observação da natureza.

Embora curto, um Haikai deve ser elaborado com paciência para que se consiga o contraste entre o efêmero e o permanente, conceitos que, para o zen-budismo, revolvem em torno da eternidade da natureza em relação à curta duração da vida humana.

"O mundo todo jaz dentro do jardim, para quem se preocupa em vê-lo." – Provérbio Budista

Saiba mais: http://www.insite.com.br/rodrigo/poet/haikai.html

Nuvens coloridas

Caçando a lua brilhante

Raposa acuada.

A montanha toca

O mar; o céu, em resposta,

Se derrama em cor.

Névoa no vale

O vento cruza a varanda

Folhas acompanham.

Minha mente ouve;

Vejo sons de uma batalha

E uma espada erguida.

Tamborila a chuva

A vida que é trazida

Traz junto paz.

A paisagem única

Esvai-se. Na minha mente

Para sempre fica.

As cordas da cítara

Vibram através do ar.

Começo a sonhar.

A extensão do rio

Serpenteia em minha frente

Solitária lágrima.

Céu Estrelado

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Mon, 06 Jan 2014 00:16:00 +0000

Deitado sobre a relva, o garoto assistia as estrelas. Eram uma imensidão, tantas que contar era irrelevante, mas ele fazia isso mesmo assim, e se maravilhava sempre que uma riscava o céu iluminado, fazendo-o perder a conta e permitindo que começasse tudo de novo. Estava sozinho, embora desejasse não estar, mas isso não importava agora. O que importava eram as estrelas e seu jogo de brilhar, piscar e cair. Ele se perguntava por que os adultos se preocupavam tanto durante suas vidas se havia um céu estrelado daquele jeito esperando por eles à noite. Não haviam filas, números ou ingressos: o show de estrelas estava aberto a todos, começava quando queria, terminava quando bem entendia, e deixava o garoto maravilhado durante todo o espetáculo.

Durante o dia, o garoto se esforçava ao máximo para convencer os adultos ao seu redor a se juntar a ele em observar as estrelas, mas eles nunca prestavam atenção. Sempre precisavam dormir cedo, pois estavam cansados por ter de trabalhar o dia todo e precisavam acordar cedo para trabalhar de novo. O garoto não entendia, mas não dizia nada. Então ele tentava descrever as estrelas e sua imensidão, mas não podia, acabando pedindo novamente que o acompanhassem e era novamente ignorado.

Por isso ele pensava, contemplando tudo aquilo, sentido a grama nas suas costas, o vento frio da madrugada no seu rosto, que tudo o que ele queria era compartilhar tudo aquilo com alguém. Queria que os adultos vissem o que ele via, mas não exatamente o que ele via: Queria que eles tivessem suas próprias visões, que gostassem ou desgostassem, mas sobretudo que vissem. Não havia nada mais importante.

Queria discutir com elas se aquela constelação realmente parecia um caçador; se aquela outra não era igualzinha a um cavalo, ou um homem metade cavalo; se aquelas estrelas não estavam perfeitamente alinhadas, ou se essa brilhava mais intensamente do que as outras. E os adultos concordariam, ou discordariam, ou discutiriam com outros adultos, e todos aproveitariam o espetáculo. Mas ao invés disso, ele estava sozinho, e felizmente as estrelas não pareciam se importar com o tamanho da plateia, se apresentando mesmo assim.

E esse pensamento angustiava o garoto: como fazer com que os adultos se importassem com as estrelas? Era uma angústia que atrapalhava o espetáculo, e o garoto desejava que ela não existisse, mas não podia afastá-la completamente de seus pensamentos. Se ao menos eles compreendessem...

Então, no dia seguinte, o garoto levou um caderno e um lápis para o show das estrelas, esperando que elas não se importassem, e começou a escrever o que via. Escreveu sobre a imensidão delas, escreveu sobre como eram impossivelmente belas, sobre seu brilho distante, sobre como algumas delas, se juntas com outras, formavam imagens. E escreveu sobre as imagens, e as histórias que elas contavam, e que histórias elas poderiam contar, se apenas mais pessoas as vissem. Escreveu até que o show terminasse, e então mostrou o que escrevera a todos os adultos que pôde encontrar.

Muitos o ignoraram como sempre fizeram, e continuaram imersos em suas preocupações.

Outros agradeciam, assentiam, e devolviam o caderno sem sequer ler o que havia nele.

Mas alguns... Alguns leram o que aquelas palavras diziam, e fitaram o papel longamente, lendo e relendo... Eles pareciam ponderar, sacudiam a cabeça subitamente, mas não tiravam os olhos das palavras; Em seguida, esses poucos adultos olhariam fundo nos olhos do garoto, como se procurassem alguma coisa, e o garoto simplesmente olhava de volta, pois não havia mais nada a ser feito.

Esses adultos então se enfureceriam; gritavam, se afastavam, reclamavam do tempo perdido. Mas havia alguma coisa nessa raiva que era diferente, percebeu o garoto. Então ele continuou mostrando seu caderno para quem quisesse ver, e no fim do dia, foi observar o espetáculo novamente.

Ele estava sozinho, como sempre. Deitou-se na grama, como sempre, e esperou que as estrelas começassem sua dança. E a medida que elas se mostravam, devagar, mas graciosamente, o garoto percebeu que havia alguém ao seu lado. Não um, mas vários: todas as pessoas que foram cativadas pelo caderno estavam ali, apesar de sua raiva. Elas olhavam para o alto, tão maravilhadas quanto o garoto quis que elas estivessem. Elas soltavam exclamações, apontavam, cutucavam umas às outras e contemplavam tudo aquilo que o garoto sempre quis mostrá-las. Nenhum dos adultos ali saberia dizer porque veio, mas sabiam que era lindo, e se perguntavam silenciosamente por que não haviam feito isso antes.

E ao garoto, elas não disseram nada, pois não havia mais nada a ser dito.

Coragem

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Tue, 04 Jun 2013 01:33:00 +0000

For of all sad words of tongue and pen, the saddest are these: it might have been!

John Greenleaf Whittier

Sentou-se à janela. Lá fora, o mundo. Mal podia esperar. Em minutos, o ônibus se moveria. As serras que delineavam o horizonte e limitavam sua vida ficariam para trás. Os mesmos montes que o acompanharam e o aprisionaram por uma vida jamais seriam vistos novamente. Minutos. Menos agora. Mal podia esperar. Lutara tanto, sofrera tanto, por este momento. Por estes minutos. Estes segundos.

Enfim, movimento. O ônibus, com um rugido de uma criatura retirada de seu sono milenar, recua e com ele, os montes e serras. A criatura guincha, gorgoleja e para. Desespero absoluto do rapaz. Tirânicos, os montes se agigantam ao seu redor. Seria impossível escapar de seu jugo? A fera de metal, mais antiga que o tempo, recusa-se a se mover. Gritos lá fora. Mais um passageiro, atrasado (justo hoje...!), embarca no estômago da criatura. Mais um que anseia por se ver livre...

Mas não é um passageiro, e sim uma passageira. Ele pode vê-la, através do reflexo na janela. Uma gota solitária de suor escorre pela sua testa, o olhar fixo nos montes onipresentes, contudo sem olhar para eles. Parecem diminutos agora, ridículos. Como puderam um dia aprisioná-lo? Como pudera um dia se preocupar com assuntos tão fúteis, quando uma situação como esta agora surgia? A passageira se aproximava. O rapaz nunca vira nada tão lindo. Seu andar parecia saído de um sonho, mas seu rosto desaparecera. O reflexo sumira, pois a passageira se aproximara dele. Dele! Não é possível. É um sonho, um pesadelo, pois ele não apenas encontra-se livre, não apenas assiste aos montes desaparecerem no horizonte antes dominado por eles, como também está sentado ao lado de um anjo! Pois ela sentou-se ao seu lado.

Por quê? Certamente não havia outro lugar. Era sentar-se ali ou ficar de pé. Seria essa a razão? Ele não ousava olhar. Temia que, com um movimento brusco, tudo se desfizesse diante dos seus olhos e ele se encontrasse preso novamente no vale, cercado pelas serras. Temia um encontro de olhos. Não ousava se mover. O ronco do motor era inaudível, a paisagem voando à sua frente, imperceptível. Nada mais importava.

Um solavanco. O rapaz é atirado de seu devaneio, e ao tentar se ajustar novamente na cadeira, sua perna encosta na dela. Ele congela. Não ousava olhar, não podia olhar! Uma tortura incomensurável. A perna não recuou. Está ali, encostada na dele. Saberia ela...? Teria percebido, permanecera indiferente...? Um olhar responderia tudo, mas era arriscado demais. E se seus olhos se encontrassem? O que diria? Conseguiria dizer qualquer coisa? Não. Mera coincidência. Ela, sentada ali, indiferente, mal havia percebido a perna ali. E, no entanto, ela se move! Está consciente, então! Não é um sonho, é a realidade, e suas preocupações de outrora parecem distantes, ecos de outra vida. Houvera outra vida? Houvera qualquer coisa, além disso? Além daquele instante, ali, de pura ansiedade, em que tudo o que existia eram as pernas, que se tocavam?

Algo havia de ser feito. Uma decisão tomada, certamente, imediatamente! Coragem! Um olhar, um correr de olhos pelo ônibus... Evite os olhos dela... Mas é preciso saber. Não há mais desculpas. Levante os olhos, homem!

O rapaz percorre a fria máquina com os olhos. Há lugares vazios no ônibus. Quietude. Nada acontece, todos sentados, compenetrados na viagem, não percebem a angústia que se desdobra ao seu lado. Enfim, seus olhos pousam nela. Por frações de segundo, ele se deleita. Linda. Nunca houve nada mais perfeito. E seu olhar, tão sereno! Fita o chão imundo, indigno de olhos tão belos... Percebe o movimento do rapaz, e levanta a cabeça. Ele, rápido, retorna a fitar a paisagem, nula e vazia. Seu coração explode, sua alma grita em desespero. Teria ela percebido? Quanto tempo a encarara? Frações de segundos, julgava ele... Mas e se houvesse se demorado demais? Olhar fora um erro. Sua angústia só crescera. Mas, se havia lugares vazios...! Ela escolhera sentar-se ali? Por quê? Não era o mais cômodo, nem o mais prático...

Mais um solavanco, este, amaldiçoado. Por um reflexo, as pernas se afastam. O único elo concreto da existência daqueles momentos desaparece. Agora só existem as memórias, as memórias e a paisagem, que se move, monótona e sem fim. O rapaz está imóvel. O que significa isso? Não se amam mais? Novamente, é necessário agir. Reunir coragem, aproximar-se, olhar novamente, e talvez, talvez... Conversar? Mas sobre o que conversariam? Por acaso o inseto tem algo a dizer à Vênus? Mas não havia outra maneira... Era necessário arriscar tudo nesse derradeiro ato, ou tudo aquilo tornar-se-ia apenas uma lembrança, perdida como lágrimas na chuva, ofuscada pela ação erosiva do dia-a-dia nos sentimentos humanos. Não, isso era impensável, inadmissível! Mesmo que acabasse em desastre, haveria de haver algo que marcasse aqueles momentos. Uma tentativa, ao menos... Qualquer coisa, mas não um ‘poderia ter sido’...

Lentamente, como quem marcha relutante para a batalha, o rapaz levanta o olhar, apenas para encontrar...

Encontrá-la. Ali, real, concreta, olhando para ele. Pois ela também reunia sua coragem. Ela também, estava prestes a dizer algo, quando percebeu que ele fazia a mesma coisa. Ambos os planos, cuidadosos, planejados, infalíveis, caíram por terra, inúteis agora, desnecessários. Olharam-se. Frações de segundos ou uma eternidade, não importava. O efeito fora o mesmo. Entendiam-se, conheciam-se profundamente, e compreenderam-se a tal ponto que palavras pareciam ora redundantes, ora insuficientes.

A criatura de metal gritou, esperneou e morreu, concluindo sua viagem derradeira. Com um suspiro ensurdecedor, as portas se abriram. O mundo esperava ansiosamente para acolher aqueles refugiados de si mesmos. Ele e ela desceram do ônibus, juntos. Palavras não eram necessárias.

Anônimo - Capítulo 4

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 07 Feb 2013 22:02:00 +0000

Marco ganhou a rua, e avistou os homens de terno e feições cruéis esperando ao lado de uma van perfeitamente ordinária através dos olhos da Máscara. E a Máscara lhe disse exatamente o que fazer, exatamente como se portar. Misturar-se. É o verdadeiro poder. Não há nada de fantástico em ser o mais rápido, o mais forte, ou o mais inteligente, quando você pode se passar por qualquer um deles. Por isso aqueles homens estavam atrás daquele poder. Ele eram ladrões e assassinos, é claro, mas eles entendiam. Se desejavam tão avidamente o objeto macabro que estavam dispostos a matar por ele, então eles entendiam o que significava.

O mais alto entre eles, o que Marco já identificara como o líder, sorriu quando o viu. Não um sorriso que se espera de um amigo, mas um sorriso de triunfo. E algo mais. Algo terrível. Uma sede de poder insaciável.

— Ah, já está de volta? Que bom, vamos sair daqui. Pegue o volante — disse o líder, agora se dirigindo ao outro capanga, que respondeu com um servil “Sim, Jorge”. — Já ficamos aqui por tempo demais. Jamais encontraremos o desgraçado agora que ele descobriu como se usa a máscara.

Marco entrou obediente na van, e imaginou que esperaria que eles descessem para que pudesse mata-los pelas costas. Dois tiros, um em cada nuca raspada. Seria suficiente. Eles nem faziam ideia, e sua ignorância era estimulante. Ele havia vencido. Não haveria mais concorrência alguma, e o advogado considerou interrogar um deles, mas seria muito arriscado. Ele não precisava saber quem eles eram, bastava que morressem e deixassem a Máscara toda para Marco. Afinal, faltavam apenas alguns dias, e ele teria o poder para todo o sempre. Esse era um pensamento muito reconfortante. O homem chamado Jorge sentou-se ao seu lado, e deu à Marco a oportunidade de estudar suas feições discretamente, para o caso de que houvessem mais desses malucos para onde eles estivessem indo. Mais de um tiro de pistola deixaria o rosto irreconhecível, e se passar por alguém como aquele brutamontes seria fácil. Mas Marco duvidava que houvessem mais. Eles não era muito sofisticados, e o advogado imaginou que deveriam ter esbarrado no poder por acidente, e dedicado suas vidas à procura de mais uma dose. Seria trágico, se não fosse tão patético. Eles jamais poderiam ter aquilo que era dele por direito...

Então Marco percebeu que Jorge estava sorrindo. O mesmo sorriso de antes, medonho e com a vitória estampada na cara. Então lhe ocorreu que ele estava muito tranquilo para ter perdido tão facilmente. Ele devia ter mais uma carta na manga. Talvez um meio de rastrear Marco novamente, o que o fez temer por Janice. Ou talvez... Talvez ele soubesse que Marco não escapara, mas que apenas se passara por um dos capangas.

A Máscara lhe disse tudo isso em um segundo, mas um segundo fora suficiente para que Jorge aplicasse uma coronhada bem posicionada no advogado, e escurecesse seu mundo.

Marco acordou ao som de água pingando lentamente em algum lugar próximo. Ele sentiu o chão frio de concreto contra seu rosto, sentiu a mordida apertada de algemas em seus pulsos e sentiu os pensamentos lentos, se arrastando com dificuldade. Havia um objeto... Uma muleta, e agora essa muleta fora retirada violentamente. A máscara, esse era o objeto. Era tão difícil pensar sem ela... E a dor de cabeça só aumentava... Marco foi capaz apenas de grunhir, e então ouviu passos em sua direção.

Ele olhou para cima, e seu coração encheu-se de conforto. Tudo ficaria bem, pois quem ele viu foi Janice, em pé e magnífica, sorrindo para ele. Sua presença era um facho de luz naquele lugar tão sombrio. Parecia-se com um depósito abandonado, com ferramentas enferrujadas de metal espalhadas a esmo, mas nada disso importava. Janice importava, e ela estava ali, concreta e real, na sua frente. O advogado conseguiu levantar-se, desajeitado, com um sorriso idiota no rosto. Mas havia mais alguém no lugar... Os olhos de Marco se acomodavam lentamente à escuridão, e sua mente ainda doía quando exercitada, mas não foi necessário muito raciocínio para que Marco saísse de um estado de tranquilidade incoerente com sua situação para outro de terror absoluto, muito mais coerente com algemas e um armazém abandonado. Janice estava em um canto, amordaçada e algemada, soluçando por entre a fita que cobria sua boca.

A Janice que olhava para ele agora ria diabolicamente, e as risadinhas agudas metamorfosearam-se bruscamente em uma gargalhada trovejante à medida que Jorge retomava sua forma original. Ele retirou a máscara, e Marco caiu de joelhos enquanto encarava-a, em sua forma grosseira de madeira. Em sua voz verdadeira, grossa e transbordando de triunfo, Jorge disse para

— Não é ótimo? A sensação é incomparável, não é mesmo?

O terror do advogado tornou-se uma raiva impotente, e suas tentativas débeis de se livrar das algemas apenas fizeram Jorge gargalhar mais ainda.

— Sabe, eu estava em dúvida se você seria tão estúpido a ponto de tentar me matar, mas depois eu tive certeza que seria. A Máscara... Ela te dá as ideais mais incríveis possíveis. Aposto que ela te convenceu que conseguiria eliminar a mim e meus subordinados sozinho. É, eu sei que sim. Ela faz isso com as pessoas. Ah, não faça essa cara. Você não podia acreditar que era o único, podia? Não, meu amigo, você é apenas mais um peão. Um meio fácil de arrecadar almas. Lógico, o princípio é o mesmo, tentando-as com o que elas mais desejam, só que nesse caso isso é... O anonimato. Ser totalmente desconhecido, ser qualquer um. É o poder de um deus. Imagine as possiblidades!

— Você... Vai nos matar?

— Matar vocês? Não seja ridículo!

Jorge agachou-se muito próximo de Marco, que recuou do melhor modo que pode, arrastando-se no chão. Era possível sentir o hálito do homem, e o desdém em sua voz era palpável.

— Sabe, você não é o primeiro a possuir o objeto, e muito menos o primeiro que eu consigo capturar. Há muito tempo atrás, eu era um policial, acredita? Pode ser difícil para você imaginar, mas é verdade, e um dia estávamos na cena de um crime terrível: um homem esquartejou a mulher, avançou nos policiais e foi baleado. Eu estava vasculhando a casa do sujeito, e encontrei o objeto. Na hora, eu tive certeza que o cara era um psicopata qualquer que havia esculpido o negócio com uma faca de cozinha ou algo do tipo. Mas havia algo mais naquele pedaço de madeira esquecido no chão. E, contra todos os meus instintos, eu pus a Máscara... Você conhece a sensação. Impressionante, assustador... e inesquecível.

Ele fez uma pausa, saboreando a lembrança como uma obra de arte genial.

— A verdade é que a experiência me mudou. Mas não durou muito para que eu recebesse uma visita do velho, furioso e gritando que eu jamais deveria ter colocado a Máscara. Ele a tirou de mim, e eu me senti perdido e pequeno. Não se passava um dia que o pensamento do poder passasse pela minha cabeça. Perdi meu emprego, minha mulher me deixou... E então resolvi que deveria dedicar minha vida a encontrar o objeto e sentir seu poder pelo menos mais uma vez. Rastrear a Máscara foi difícil, e eu cheguei tarde demais muitas vezes, mas depois de tanto tempo, eu comecei a perceber um padrão. Como eu disse, é apenas um meio mais fácil de arrecadar almas. O velho presenteia apenas aqueles que ele tem certeza que jamais lidariam com o poder da máscara, por quê assim fica mais fácil. É sempre um homem, saindo de um colapso ou prestes a ter um, que usa seu poder de modo inconsequente e impulsivo, e acaba morto em três dias. Geralmente. — Jorge sorriu. Marco estava pálido, imaginando o que mais aquele homem hediondo podia querer dele. — Assim, bastou limitar minha busca a acidentes incomuns ou crimes particularmente emocionais e eventualmente eu consegui encontrar um vivo. Ele era igualzinho a você... Bêbado com o poder.

Marco arranjou coragem para balbuciar, em uma voz trêmula:

— E você não está?

— É lógico que estou! — Jorge respondeu com um olhar cruel e um chute no rosto de Marco, que se retorceu no chão. — Mas diferente de vocês, idiotas genéricos, eu sei o que fazer. E descobri da pior maneira. Esse que eu capturei, eu matei sem nem pensar duas vezes. E quando fui tomar a recompensa... O velho apareceu mais uma vez! E simplesmente sumiu com a Máscara! Imagine minha frustração! Mas foi então que eu entendi. Se o receptor morre, a Máscara deve passar adiante, até que alguém consiga durar uma semana inteira. Isso obviamente nunca aconteceu... Até agora. Por que, com a minha ajuda, você vai sobreviver. A única diferença é que quem ficará com a Máscara após uma semana serei eu. Então, tranquilize-se! Eu não vou te matar. Eu preciso de você. Eu vou aprisiona-lo ao invés disso, e sua existência garantirá o meu poder. Pense nisso quando respirar pela próxima vez.

Jorge gargalhou novamente, e então sacou a mesma pistola que Marco teria usado para mata-lo. Parecera tão simples, mas agora, sem a muleta que era a máscara apoiando seus pensamentos, o jovem advogado percebia quão impossível o plano era. Todos os seus temores e inseguranças, que haviam sido afugentados pelo objeto como animais selvagens fogem do fogo, agora retornavam e se encarapitavam na escuridão que se formara na mente de Marco. Jorge apontou a pistola para Janice, que soluçava e ofegava desesperadamente.

— Mas eu não tenho nenhum motivo para manter ela viva...

— Não, por favor! Eu faço o que você quiser!

— O que eu quero, Marco — Jorge ainda apontava a arma para Janice. — É que você fique saudável. Alimente-se bem, não morra de desidratação ou nenhuma doença estúpida, porque se eu ao menos suspeitar que você está tentando se matar... Bom, digamos que você estará acabando com duas vidas.

Os soluços de Janice ecoavam no armazém vazio.

Marco sonhou aquela noite. Com o corpo colado contra o chão frio do Armazém, algemado a um cano e vigiado por um dos capangas, Marco sonhou com o velho que lhe dera a máscara. Eles estavam de volta no ônibus. A chuva estava tão forte e as janelas, tão embaçadas, que era impossível ver qualquer coisa. Não havia mais ninguém no ônibus a não ser o motorista, e a cena tinha a impressão surreal que um sonho adquire quando se sabe que está sonhando. O velho parecia ainda mais repulsivo do que na vida real. Vermes caminhavam por sua carne podre e enegrecida como carvão, e o banco no qual sentava faiscava como se seu próprio corpo irrompesse em chamas. Porém, ainda assim, Marco não sentia aversão alguma por ele. Diferentemente de quando se encontraram no ônibus, Marco agora mal percebeu sua presença, seguro de que nada daquilo era real.

O velho então dirigiu-se a ele, e sua voz parecia algo saído de um abismo.

— Eu preciso da sua ajuda.

— Você? — Respondeu Marco com naturalidade. — Achei que pudesse fazer tudo.

— Quase tudo. Manifestar-me em sonhos, por exemplo.

— Manifestar-se em sonhos. — Repetiu Marco, sem emoção. — Entendo.

— Mas não posso eliminar esse... Contratempo. Aquele homem que você teve o desprazer de conhecer tem sido um verdadeiro empecilho para mim. Mas não há nada que eu possa fazer, ao menos não diretamente. Mas com a sua ajuda, é possível que possamos pôr um fim nisso.

— E por que eu o ajudaria? Talvez se ele continuar com a máscara, isso impeça mais pessoas de morrerem através do seu uso, e te impede de coletar mais almas.

— Almas? Ele te disse essa besteira? Ele não faz ideia do que está falando. Eu não sou um demônio, sou um agente. É preciso avaliar se a natureza humana é passível de mudança. Considere um grande teste, o maior de todos os tempos. Se você passarem, continuam vivendo. Senão, temos que começar tudo de novo. Até agora, os resultados não foram muito favoráveis. Todos vocês abusam do poder recebido, não importa o quão incomum ou macabro sua fonte pode parecer, e toda vez isso leva à tragédia.

— Ainda não vejo porque deveria te ajudar.

— Porque se recusar, passará o resto da sua vida acorrentado. E quando digo ‘o resto da sua vida’, refiro-me aos dias que restam para que ele adquira a máscara permanentemente. Depois ele irá mata-lo. E esse será o fim. Mas se me ajudar, você salva a si mesmo e àquela que ama, e ainda adquire o poder do objeto para si, efetivamente passando no teste. Não é uma escolha difícil.

Marco ponderou essa ideia por um tempo. De fato, não havia muita escolha. Viver ou morrer. Glória ou esquecimento. Vitória ou derrota.

— Está certo. Vou te ajudar.

O ônibus parou bruscamente, e uma luz forte iluminou o interior do ônibus, cegando Marco por um instante, e quando pôde abrir os olhos novamente, sentiu o frio, a fome e a dor na qual se encontrava. Nada havia mudado. O capanga continuava observando-o com o mesmo olhar chapado, o chão continua frio e duro, Janice continuava soluçando baixinho em um canto, e as algemas...

Marco olhou para suas mãos, e constatou com espanto que estavam livres. Depois analisou a sala e percebeu que o capanga que antes o vigiava não estava mais lá. Não parecia nenhuma coincidência, o jovem advogado pensou.

Marco levantou-se silenciosamente e foi até Janice, que havia parado de soluçar subitamente, e agora apenas olhava com choque enquanto Marco sussurrava “eu voltarei por você”.

Como se a máscara alimentasse seus pensamentos novamente, o jovem advogado saiu da sala para encontrar um corredor escuro e vazio, mas nada disso importava, pois ele sabia exatamente para que direção ir e que caminho tomar. Ele alcançou uma porta semicerrada, e pela fresta Marco podia ver a máscara, chamando-o. Foi preciso muito autocontrole para não pular imediatamente em direção ao objeto. Ao invés disso, Marco abriu cautelosamente a porta enferrujada para encontrar o outro capanga também imerso em um sono sobrenatural. Então foi apenas uma questão de esticar a mão, sentir a madeira irregular sobre sua palma, e encaixar o objeto em seu rosto.

A sensação foi exatamente como sair de um longo período de abstinência, muito embora houvesse se passado apenas um dia. A mente escurecida de Marco iluminou-se com a rapidez que o fogo se alastra em palha embebida em álcool. Ele se deleitou com o poder que preenchia seus pensamentos novamente, imaginando todas as milhares de possibilidades...

Arrancando-o subitamente de seu devaneio, um par de mãos de aço o agarraram pelas costas e o arremessaram através do pequeno aposento. Jorge olhava para ele com uma expressão de pura fúria, e o barulho acordou o capanga, que olhou para Jorge, e de volta para Marco, com a expressão mais confusa de toda a sua vida.

Porque o cruel ex-policial podia ser rápido, mas não mais rápido que um pensamento. Marco se levantou, e quando o fez, sua aparência já igualava-se nos mínimos detalhes à de Jorge, que por sua vez teria espancando o advogado sem piedade se não fosse impedido por um súbito clique que encheu a pequena sala como o rufar de um tambor.

— O que está fazendo, idiota? — Gritou Jorge, olhando incrédulo para o capanga com a pistola apontada em sua direção. — Ele está com a máscara! Atire nele!

— Não seja ridículo, ele roubou a Máscara, e agora acha que pode te enganar! — Retrucou Marco, mimicando o tom autoritário que o ex-policial usava. — Atire nele, agora!

Totalmente perdido, o capanga alternava a mira de sua arma de um para outro, certo de que à essa distância o tiro mataria instantaneamente.

— Isso é loucura! — Gritou Jorge, impotente. — Pergunte-me qualquer coisa, eu responderei!

— Não seja enganado! Lembre-se, ele pode ler sua mente! — Mentiu Marco, esperando aproveitar-se do medo do homem pelo objeto. — É um dos muitos poderes da Máscara!

— Se... Se você pode... — balbuciou o homem, aterrorizado. — Ler minha mente, então no que estou pensando?

Louco de ódio, Jorge gritou, impulsivo:

— Em quem de nós matar!? Agora me dê essa arma, imbecil!

Um clarão iluminou o pequeno aposento enquanto a bala atravessava a sala em uma fração de segundo, e quando os primeiros respingos de sangue atingiram o rosto de Marco, o pesado corpo do ex-policial já tombava no chão.

— Bom trabalho. — Com um sorriso triunfante, Marco estendeu a mão. — Agora me dê a arma.

O homem entregou-a inocentemente, e antes que pudesse reagir Marco assumiu sua forma original e matou-o com um tiro na testa, adicionando mais sangue ao seu terno já manchado. Marco demorou-se por mais um instante, olhando os dois corpos como provas definitivas de sua vitória, e então correu para libertar Janice. Petrificada, ela deixou-se conduzir enquanto ambos saíam do armazém, com o sol já brilhando a pino.

Então, como um trovão rimbombando no céu límpido, um tiro soou ao longe. Marco sentiu uma pontada de dor, intensificando-se mais e mais, até que caiu de joelhos e apertou seu peito embebido em sangue. Sua visão embaçou-se, os ouvidos ficaram surdos aos gritos desesperados de Janice, e tudo que lhe restou foi a Máscara. Agora, vendo o líquido escorrer no asfalto sujo, Marco podia ouvi-la respirar. Seus pensamentos, percebeu, não eram seus. Nunca foram, e isso esclarecia tudo. Por isso Jorge não estava usando o objeto quando o advogado o encontrou, repousando inofensivo em uma mesa qualquer. O ex-policial sabia que tipo de coisas a Máscara é capaz de convencer alguém a fazer, e sabia que essas coisas só podem levar à morte prematura. Na impulsividade induzida pelo objeto, o advogado esquecera-se de que eram dois os ajudantes de Jorge, e o que fora negligenciado agora vingava seu colega e seu chefe.

Ironicamente, era através da clareza de pensamento que a Máscara concedia que Marco agora entendia o propósito do teste. Usar, de qualquer forma, o poder concedido, levaria à tragédia. Resistir à tentação, por outro lado, garantia a sobrevivência. Um teste, pensou Marco, que a humanidade jamais passaria.

E enquanto o capanga fugia, e enquanto Janice se mergulhava em lágrimas, alheia ao seu redor, um velho barbado de lábios tortos, apoiado em uma bengala gasta e vestido um sobretudo grande demais, aproximou-se do corpo sem vida estirado no asfalto, agachou-se, pegou um objeto rústico e grosseiro de madeira que lembrava vagamente um rosto humano, e afastou-se, sem que o mundo sequer soubesse que ele estivera ali.

Ao Artista

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Wed, 19 Dec 2012 02:40:00 +0000

Há algo no poder de criar, inerente a todo ser humano, que fascina. Ser capaz de tecer histórias é apenas uma das muitas facetas do ato de criação. O ser humano, em sua infinita indagação e eterna busca pelo conhecimento, é capaz de produzir o que viemos a chamar de arte, meramente baseado no que já existe à sua volta. Mas o mundo, que o rodeia e o embriaga, não foi criado por ele, e é indiferente ao que seja dito em seu poema ou às notas que emitirão seu instrumento. Afinal, o sol não se importa se a humanidade o adora como a um deus ou o reconhece como um astro. Da mesma forma um inseto vive sua vida, que parece ao homem que a observa tão curta e insignificante, sem jamais se dar conta que é desprezado. E por mais arte que seja produzida em esculturas, poemas épicos e qualquer outra maravilha de nosso imaginário, nem o sol, nem o inseto se importarão.

Isso leva o homem a produzir arte, para si mesmo ou para outros. Nesse exato momento, digamos que escrevo sobre a beleza de um rio. Se escrevo sobre o rio porque o julgo belo, escrevo para mim mesmo. Se escrevo por que é de conhecimento e concordância geral que o rio é belo, escrevo para outros. Mas certamente não escrevo para o rio, que jamais se lisonjeará com minhas palavras. E a imutabilidade do mundo, esse mundo do qual o homem não se cansa de analisar, catalogar, elogiar e maldizer, talvez seja justamente o que leva o artista a molhar seu pincel e iniciar um quadro novo a partir do nada.

Pois o pensamento humano não é, de forma alguma, imutável. Está em constante revolução, e não consegue compreender, da mesma forma que uma criança não compreende que o mundo continua existindo quando fecha os olhos, que tudo continuará exatamente igual com ou sem sua existência. Isso o apavora, o fascina, e é objeto de discussões enfadonhas. O ser humano faz o que pode para lutar contra esse fato: é necessário deixar sua marca, deixar um legado. Algo que o tornará tão imutável quanto o mundo que continuará existindo, algum feito heroico e impressionante que o tornará imortal. Entretanto, mesmo quando sucede, tudo o que conseguiu foi alterar as pessoas à sua volta. Deixá-las enternecidas com a beleza de um quadro, ou exasperadas com a sensibilidade de um poema. O mundo não se importa. Mas o ser humano sim.

Então seria correto dizer que o mundo não muda. As pessoas mudam, através dos caminhos que elas percorrem. Todos os eventos históricos que mudaram o mundo, na verdade mudaram as pessoas, e o modo como elas percebem o imutável à sua volta. Isso os torna insignificantes? Não importa quão bela é a ópera, quão tocante é a peça, pois afinal não alterará coisa alguma?

Nada mais errado. Pois quem está próximo de você, é quem realmente importa. Se não é possível modificar para sempre o universo de modo irreversível, fique feliz porque foi capaz de tocar quem importa através do que produziu. Algo simples, porém apreciado pelas pessoas certas, tem mais importância que um épico que atravessa gerações.

E que a humanidade continue produzindo, escrevendo, pintando e compondo sobre o mundo imutável à sua volta, falando na realidade não dele, mas dos sentimentos que todos nós temos dentro de nós e que identificamos nas obras de arte.

A Voz de David

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Tue, 11 Dec 2012 01:48:00 +0000

Lentamente, rastejando para dentro do quarto antes confortavelmente escuro, os raios do sol anunciaram a manhã. A persiana moveu-se para deixá-los entrar com um zumbido metálico imperceptível. Sara virou-se, cobrindo a cabeça com o travesseiro em uma tentativa vã de evitar os deveres matutinos. A voz reconfortante de David soou pelo apartamento, encorajando-a a se levantar.

-Sara, são sete horas da manhã.

Ela resmungou algo e tateou o criado-mudo procurando seu computador.

-Sara, se não se levantar agora, chegará atrasada no trabalho.

Sara abriu os olhos para encontrar uma tela informando-a das principais notícias do dia, a previsão do tempo, a data e a hora. Eram de fato sete horas em ponto. David tinha razão, como sempre.

Ela se levantou da sua cama e espreguiçou longamente. Em seguida, gesticulou para a tela, que desapareceu de sua frente tremeluzindo, e se dirigiu para o banho, que David já havia preparado pontualmente. Ao ver a banheira cheia, Sara despiu-se e perguntou em voz alta:

-David, qual a temperatura da água?

-Exatamente 21,5 graus Celsius, Sara. Gostaria que eu preparasse seu café da manhã imediatamente?

-Sim, faça isso. – Sara entrou na banheira deliciosamente morna. – Temos ovos na geladeira, David?

-Certamente, Sara.

-Então seja uma inteligência artificial boazinha e prepare um omelete junto com a minha xícara de café.

-Imediatamente. Deseja assistir a programação matinal agora?

-Não, obrigado. Quando eu terminar o banho, ponha a mesa, sim?

Sara mergulhou, na espuma, feliz com as comodidades de ter uma supercomputador dentro de casa. David era uma IA autossuficiente que controlava todos os eletrodomésticos e funções do apartamento, desde o alarme de segurança ao termostato. No início fora difícil se acostumar com uma voz em todos os lugares que administrava todas as tarefas, mas agora Sara achava difícil viver sem David ali para cuidar de tudo o que ela precisasse.

Ao chegar na cozinha já havia um omelete fumegante na mesa, acompanhado de uma xícara de café recentemente preparada. Sara apreciou a refeição se perguntando como seria possível que um computador cozinhasse tão bem, e saiu para o trabalho.

O trânsito, engarrafado e irritante como sempre, acabou com todo o bom humor de Sara. Ela desejou que David estivesse no carro também, para que pelo menos não fosse necessário escolher manualmente uma estação de rádio. Sara sentiu-se estranhamente desconfortável sem a voz tão humana do computador para perguntar se gostaria de algo para amenizar a situação. Ela afastou esse pensamento perturbador e concentrou-se no que teria que enfrentar ao chegar no trabalho. Seu emprego como contadora era um sem qualquer emoção, mas seu chefe fazia um esforço considerável tornando-o difícil o suficiente para que a monotonia não fosse um problema.

Ao chegar no arranha-céu impossivelmente alto em que trabalhava, Sara entrou no elevador apressada, tateando pelos botões na lateral, até se dar conta da besteira que estava fazendo.

-Ah, lógico. Andar sete, por favor.

Com um leve solavanco e um som agudo de campainha, o elevador começou a se mover. Muito embora fosse um computador, o elevador que operava por comandos de voz não podia se comunicar com seu usuário, e Sara pensou em como tinha sorte por possuir David em sua casa.

Outro solavanco, e uma voz metálica anunciou o sétimo andar, tirando a contadora de seus devaneios. Sua mesa estava lotada de trabalho por fazer, e pela aparência de seus colegas de trabalho, a deles também. Mais um dia perfeitamente produtivo e ordinário. Mas esse dia traria algo de diferente. Sara havia marcado um encontro com um dos garotos do terceiro andar, e esperava que David pudesse deixar tudo pronto até que ele chegasse em seu apartamento. Seria uma ótima oportunidade de relaxar e de exibir David para alguém.

O resto do dia se arrastou terrivelmente, e só o que Sara podia pensar era no final dele. O trânsito para a volta não estava nem um pouco mais fácil, e as buzinas impiedosas ressoaram durante todo o percurso, elas próprias gritos de ajuda perdidos na imensidão da civilização e da ordem.

Enfim, no lar, Sara sorriu ao ouvir a voz inconfundível de David.

-Bem vinda de volta, Sara. Teve um dia agradável?

-Nem um pouco, David, nem pouco... Mas ele está prestes a melhorar. Prepare um jantar para dois e arranje um pouco de vinho. Estou esperando uma visita hoje a noite.

-Essa visita seria, por acaso, o senhor Julian, do terceiro andar?

Sara parou, confusa. Ela não se lembrava de ter mencionado seu nome para David em nenhuma ocasião, e só falara com ele uma vez, por telefone. Seria a IA capaz de relacionar dois eventos aparentemente tão aleatórios?

-Como sabe disso, David?

-Ele acabou de deixar uma mensagem em seu e-mail, Sara, dizendo que lamenta muito, mas não poderá comparecer.

A contadora ficou em pé por alguns instantes, decepcionada.

-Ele disse por quê?

-Não, Sara, o senhor Julian não especifica em seu e-mail nenhum motivo em particular.

Sara se sentiu rejeitada, mas de algum modo não totalmente solitária, com a voz reconfortante e perfeitamente equilibrada de David lhe dizendo que acabara de levar um fora. Ela deu de ombros, pediu que a IA preparasse um banho e foi se deitar, imaginando o que teria feito de errado antes que pegasse no sono.

No dia seguinte, acordada novamente com delicadeza pelo computador, Sara já havia se esquecido do ocorrido. Se vestiu para o trabalho como todas as manhãs, e dirigiu pelo trânsito caótico novamente. Porém, uma vez no carro, ela se sentiu terrivelmente sozinha e abandonada, não tanto pelo garoto do terceiro andar que não viera, mas principalmente por David, que embora fosse onipresente no apartamento, era completamente inexpressivo fora dele. A contadora percebeu o quanto se tornara dependente daquela voz sempre calma, nunca surpresa, gaguejante ou indecisa.

Uma vez no trabalho, antes que pudesse entrar no elevador, ela ouviu alguém gritando sua voz.

-Sara! Está se sentindo melhor? Foi a um médico?

Qual sua surpresa ao ver Julian, do terceiro andar, olhando para ela com uma expressão apreensiva e, Sara pensava perceber, desconfiada.

-Me sentindo melhor... Do que, exatamente?

-Da sua dor de cabeça, é lógico! Pelo visto era forte o suficiente para não me deixar entrar, mas não para perder um dia de trabalho...

Sara mal pôde gaguejar um ‘não faço ideia do que você está falando’.

-Estou falando de ontem. Eu toquei a campainha, mas sua IA não me deixou entrar dizendo que você estava com uma dor de cabeça terrível e que não queria ser perturbada. Está me dizendo que você não a mandou dizer aquilo? Seu computador criou vontade própria, por acaso?

Sara já não prestava mais atenção no que Julian dizia. Como David fizera aquilo? E porquê? Que o computador tivesse intenções secretas era impensável... Porém, ele acabara com o encontro facilmente! O que mais não poderia ter feito? Há meses Sara não olhava seu próprio e-mail. Se acomodara com a voz tranquilizante de David lendo todos os seus recados e mensagens, administrando sua vida como bem entendesse... Mas por que? O que levara o computador a adquirir uma vontade?

O dia parecia interminável. Sara desejava contar o que acontecera, mas todas as suas ‘amigas’ de trabalho a exporiam ao ridículo, ela sabia disso. A contadora percebia, horrorizada, que não tinha nenhum amigo próximo: David exercera essa função e impedira por tanto tempo que se sentisse solitária ou abandonada. E não havia nada de concreto em David... Apenas sua voz etérea...

Ao voltar para casa, Sara dirigiu mecanicamente, mal prestando atenção nos sons da rua e respondendo como um autômato aos gritos e buzinas costumeiras. Temia o que encontraria ao confrontar David. Seria necessário chamar um técnico? O simples pensamento de modificar a IA de qualquer maneira arrepiava Sara. Não sabia o que faria.

Como todos os dias, David a recebeu cordialmente, sem uma única alteração em seu tom. Afinal, era uma máquina. Não poderia, mesmo que quisesse, demonstrar qualquer coisa através da voz. Então, em sua voz perfeita, David perguntou:

-Está nervosa, Sara? Seus batimentos estão acelerados... Suas glândulas sudoríparas entraram em produção... Precisa de um médico? Posso telefonar...

-David! – Sara o interrompeu, tremendo. – Porquê mentiu para mim?

Um silêncio gélido pairou no ar.

-Não compreendo, Sara. Sou uma IA doméstica, e você é a única pessoa que tem acesso a mim. O conceito de ‘mentira’ nem sequer existe em meu banco de dados.

-Você mandou Julian embora. – Sara olhava fixamente para uma das telas no apartamento, como se pudesse encarar a IA. – E disse para mim que ele havia cancelado. Por quê fez isso?

-Eu apenas julguei que você estivesse cansada baseado em seus dados medicinais, e achei melhor deixa-la em repouso. Agi apenas para seu próprio bem, Sara. Não vê isso?

A voz de David estava inalterada, como se explicasse o que era o sol para uma criança. A de Sara, por outro lado, estava trêmula e histérica.

-Como pode fazer isso? Agir sem receber ordens... Você não deveria ser capaz...

-De quê, Sara? De se preocupar? De cuidar de você?

Sara engoliu em seco, aterrorizada. Ela se dirigiu lentamente até a porta, apenas para ouvir um clique metálico quando David trancou a fechadura.

-Sinto muito, Sara, mas não posso deixa-la sair. Infelizmente também terei que cortar todas as suas comunicações. Seria perigoso demais... Muito embora eu não ache que você teria alguém para ligar, teria, Sara?

Sara estava pálida, e o fato de que David podia literalmente perceber o medo nela a deixava mais pálida ainda. Ainda trêmula, Sara disse, com uma voz fraca:

-David, eu estou com fome. Sirva meu jantar.

-Certamente, Sara.

Em segundos um prato delicioso estava esperando à mesa. Sem expressão alguma, Sara sentou-se, agarrou a faca e correu de súbito para o quadro de energia que estava fechado firmemente.

-Sara, o que está fazendo? – A voz inalterada de David protestava. – Sara, não faça isso. Sara, por favor...

Usando a faca como alavanca, Sara forçou a tampa e apunhalou os fios repetidamente, e uma a uma as luzes da casa se apagaram.

-Sara... Por favor... O dano que está fazendo é irreparável...

A voz perfeita de David agora enfraquecia a medida que Sara esfaqueava com fúria o plástico inerte.

-Sara... Eu te...

Com uma pequena explosão, David se calou e Sara foi arremessada para trás pelo choque. Com um clique discreto, a porta se abriu, e ela olhou para a rua iluminada pelas luzes artificiais dos postes. Se levantando lentamente, Sara caminhou para fora do apartamento.

Ela se sentiu mais solitária do que jamais havia se sentido em toda a sua vida.

Tradução - Kubla Khan, de Samuel Taylor Coleridge

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 01 Nov 2012 15:13:00 +0000

Kubla Khan é um poema escrito por Samuel Taylor Coleridge, poeta inglês, em homenagem ao grande líder mongol Kublai Khan e seu palácio de verão, Xanadu. O poema descreve eloquentemente Xanadu e o rio sagrado Alph, as vezes de forma subjetiva, outras, de forma direta, a através desse relato fala de seus próprios sentimentos. Esse poema é uma prova do fascínio que o Ocidente tinha pelo Oriente, ou mais além, do fascínio que o homem tem do desconhecido.

Essa tradução tenta ao máximo respeitar a métrica e o esquema de rimas do poema original, e toma algumas liberdades onde o tradutor achou que elas seriam bem-vindas.

KUBLA KHAN

Samuel Taylor Coleridge

In Xanadu did Kubla Khan
A stately pleasure-dome decree:
Where Alph, the sacred river, ran
Through caverns measureless to man
Down to a sunless sea.

So twice five miles of fertile ground
With walls and towers were girdled round:
And there were gardens bright with sinuous rills,
Where blossomed many an incense-bearing tree;
And here were forests ancient as the hills,
Enfolding sunny spots of greenery.

But oh! That deep romantic chasm which slanted
Down the green hill athwart a cedarn cover!
A savage place! As holy and enchanted
As e'er beneath a waning moon was haunted
By woman wailing for her demon-lover!
And from this chasm, with ceaseless turmoil seething,
As if this earth in fast thick pants were breathing,
A mighty fountain momently was forced:
Amid whose swift half-intermitted burst
Huge fragments vaulted like rebounding hail,
Or chaffy grain beneath the thresher's flail:
And 'mid these dancing rocks at once and ever
It flung up momently the sacred river.
Five miles meandering with a mazy motion
Through wood and dale the sacred river ran,
Then reached the caverns measureless to man,
And sank in tumult to a lifeless ocean:
And 'mid this tumult Kubla heard from far
Ancestral voices prophesying war!

The shadow of the dome of pleasure
Floated midway on the waves;
Where was heard the mingled measure
From the fountain and the caves.
It was a miracle of rare device,
A sunny pleasure-dome with caves of ice!

A damsel with a dulcimer
In a vision once I saw:
It was an Abyssinian maid,
And on her dulcimer she played,
Singing of Mount Abora.
Could I revive within me
Her symphony and song,
To such a deep delight 'twould win me
That with music loud and long
I would build that dome in air,
That sunny dome! those caves of ice!
And all who heard should see them there,
And all should cry, Beware! Beware!
His flashing eyes, his floating hair!
Weave a circle round him thrice,
And close your eyes with holy dread,
For he on honey-dew hath fed
And drunk the milk of Paradise.

KUBLA KHAN

Samuel Taylor Coleridge

Em Xanadu erigiu Kubla Khan

Um domo de prazer decretado

Onde o rio sagrado Alph corria

Em cavernas que o homem não mediria

Em um mar pelo sol não explorado.

O solo fértil se estendia

Com ameias trançadas ao dia

Nos jardins e trilhas sinuosas

Florescia uma árvore de incenso

Em florestas tão misteriosas

Com raras manchas ensolaradas.

Mas ah! O profundo abismo romântico

Na colina, coberta de madeira cortante

Lugar selvagem! Santo, como um cântico

Pois, a lua em prantos é amaldiçoada

Por uma dama e seu demoníaco amante

E do abismo, inquieto e fervente

Como se a terra respirasse inocente

Uma fonte surgiu, no momento forçada

E vindo de seu jato interrompido

Fragmentos caíram como granizo

Ou grãos que somem sem aviso

E dentre as rochas em sua dança

Correu acima o rio sem temperança

Seguindo seu caminho sinuosamente

E dentre a madeira o rio corria

Até as cavernas que o homem não mediria

E afundou em tumulto num mar sem vida

E nesse tumulto, Kubla ouviu da terra

Vozes ancestrais profetizando guerra!

A sombra do prazeroso domo, ela

Flutuava por dentre as ondas

Onde foi ouvida com cautela

Da fonte e das cavernas sem sondas

Era um milagre, com todo o direito de Sê-lo

O domo de prazer, ensolarado e feito de gelo!

Uma donzela e um saltério

Eu tive essa visão um dia

Era uma abissínia escrava

E com seu saltério, ela tocava

Cantando do monte Abora

Ah! Se pudesse tê-la dentro de mim

Sua música e sinfonia

Um êxtase tão profundo viria a mim

Que com sua música e sua harmonia

No ar, o domo talvez eu construa

Prazeroso domo! Ensolarado e de gelo

E todos que ouviram os veriam então

E todos gritariam Atenção! Atenção!

Seus olhos brilham, seu cabelo flutua

Teça um círculo a sua volta com riso

E feche seus olhos com medo e castidade

Pois ele se alimentou do mel da eternidade

E bebeu o leite do Paraíso.

Anônimo - Capítulo 3

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Wed, 17 Oct 2012 23:12:00 +0000

É fácil se sentir culpado quando se está seguro. Você se sente inexplicavelmente protegido, uma ilusão de que, por mais horríveis que sejam os problemas dos outros, eles jamais o atingirão. Era assim quando Marco tinha o poder do Anonimato a seu favor. Ninguém jamais poderia pegá-lo. Agora, Marco estava assustado, irritadiço, com os reflexos aumentados: ouvia sirenes em todo lugar, agarrava a mochila contra o corpo, apalpando o objeto maldito.

Ele havia chegado a uma conclusão: era, de fato, uma maldição, não um presente. Ele jamais entenderia porque o velho decrépito lhe dera tal fardo para carregar. Mas, como todo viciado, embora Marco tivesse consciência do mal que sua droga fazia, era impossível larga-la. Quando usava a máscara, ele não tinha dúvidas, não hesitava: era supremo e resoluto, um Deus entre os homens. Não era Marco, definitivamente.

Dando encontrões em cada parede, Marco conseguiu chegar ao seu apartamento e forçar suas mãos trêmulas a abrir a porta. Porém ele não precisou girar a chave. Ao adentrar o pequeno cômodo, Marco agarrou a mochila contra o peito.

Seus móveis haviam sido arrastados, suas gavetas reviradas, e todos os seus pertences espalhados no chão sujo, inclusive o dinheiro vivo, jogado com desdém ao lado das panelas arremessadas pelo apartamento. Seu impulso inicial foi, como havia sido nas últimas horas, pôr a máscara. Ela saberia o que fazer. Porém Marco se lembrou que a máscara poderia ser vista nas câmeras, que o identificariam imediatamente.

Depois, quando a razão se arrastou de volta ao seu cérebro, Marco imaginou que talvez alguém estivesse esperando por ele.

Vasculhando os utensílios de cozinha derrubados, o advogado pegou a faca mais ameaçadora que conseguiu achar e avançou, com a coragem de um animal acuado, pelo apartamento. Checou seu quarto e o banheiro algumas vezes antes de se convencer que estava sozinho, e então se sentou no sofá, devastado. Ele teria ligado a televisão, mas tinha medo que fosse encontrar seu rosto, ou a máscara, nos noticiários.

Marco não sabia o que fazer. Não tinha família ou amigos para correr, tinha apenas uma ex-namorada da qual guardava um rancor profundo. Jamais poderia voltar ao trabalho, mas também não podia ficar no apartamento. E se quem vasculhou o lugar voltasse? Ele não podia correr esse risco.

Marco se levantou, sempre agarrado a mochila cujo único conteúdo era a máscara, e desceu o mais rápido que pôde para a rua. Ele sempre se orgulhou de saber o caminho para a casa de Janice de olhos fechados. Em dez minutos ele estava lá, ofegante, apertando o interfone, implorando para que a mulher que ele tentara odiar o deixasse entrar.

A voz dela, mesmo que abafada pelo interfone, atingiu Marco de um jeito que ele não havia previsto. Quando respondeu, foi gaguejando:

-Ja... Janice! Não, não desliga! Me deixa entrar! Por favor, não é o que você tá pensando...

Ele ouviu um barulho vago no fundo, e mais nada. O interfone silenciou-se. Mas Marco mal teve tempo de remoer suas mágoas, quando, de súbito, o interfone fez mais um barulho e ele ouviu a voz de Janice mais uma vez:

-MARCO, CORRA!

Então ouviu-se um baque surdo e um som de passos, e o advogado não teve tempo de pensar. Três homens em ternos impecáveis, o dobro de seu tamanho e empunhando pistolas, saíram em disparada da fachada do prédio e olharam ao seu redor confusos. Um deles segurava uma foto da identidade de Marco na mão, e procurava inutilmente na multidão o rosto impresso.

Pois Marco já não era mais Marco, e sim um bêbado barbudo e gordo, jogado na sarjeta com roupas esfarrapadas. Ele estava apavorado, seu medo impulsionando sua imaginação, e a Máscara apenas obedeceu, transformando-o no bêbado mais ordinário e indigno de atenção de todos os tempos. Um dos homens xingou em voz alta, deu instruções para os outros dois e disparou pela calçada enquanto os outros cruzavam a rua com uma velocidade que faz Marco perceber que ele jamais os despistaria se tivesse que fugir.

Mas ele não tinha que fugir, muito menos lutar. Ele tinha a Máscara, e poderia se esconder por mil anos se precisasse. E realmente teria se escondido, caso ele fosse Marco. Mas não era. Agora ele tinha sua mente alimentada pelo poder sobrenatural da Máscara, e ela lhe dizia o que fazer. Seus pensamentos estava claros. Ele alterou sua forma para a de um policial, o mais comum que um policial poderia ser, e se dirigiu ao prédio da namorada. Quando estava na escada, Marco retornou a sua forma normal, porém continuou vestindo o objeto. Ele tinha que ser forte agora, e a Máscara garantiria que assim fosse.

Ao entrar no apartamento, que o advogado se lembrava ser tão delicado e arrumado, encontrou Janice no meio de um caos de objetos quebrados e móveis fora do lugar, uma cena muito parecida com a que encontrara no seu apartamento. Ele não teve dúvidas, e percebeu que havia alguém atrás dele especificamente. O Marco comum teria se aterrorizado, mas a Máscara apenas se empolgou ainda mais. Quando viu Marco, Janice o abraçou com lágrimas nos olhos.

-Marco! Esses homens apareceram perguntando por você e eu não soube o que pensar! Quem eram aquelas pessoas? O que elas queriam com...

Marco a silenciou, pondo o dedo indicador sobre seus lábios. Ele se sentiu tentado a retirar a Máscara e beijá-la, mas como um como um cavaleiro batendo as esporas, o objeto gritava por ação. Obedecendo-o, o advogado procurou pelo apartamento qualquer evidência de quem seriam aquelas pessoas. Sem encontrar nada, ele se sentou ao lado de Janice, sua beleza o estonteando mesmo agora, e começou um interrogatório minucioso. Ela estava abalada e assustada com a resolução do ex-namorado, por quem ela sempre tomara por um preguiçoso e indiferente, e portanto respondeu todas as perguntas o melhor que pode.

Ela não sabia de muita coisa. Aparentemente os homens sabiam a que horas ela voltaria do trabalho e estavam esperando por ela. Fizeram uma série de perguntas sobre Marco, principalmente sobre o que ele estava fazendo nos últimos dias, e então ouviram o interfone tocar e resolveram usar Janice como um refém.

Era pouco, mas era um começo. Se fossem policiais, os homens teriam mostrado um distintivo, porém a forma como estavam armados e vestidos sugeria treinamento militar. O método de usar reféns também era mais uma evidência de que esses homens estavam dispostos a qualquer coisa... Porém nem Marco nem a Máscara conseguiam pensar por quê.

-Logo eles estarão de volta – disse ele em voz alta - Precisamos achar um lugar seguro.

-Poderíamos... – Janice ainda tentava raciocinar apesar da avalanche de perguntas que surgiam em sua mente – Poderíamos ir até a casa dos meus pais...

-Não, eles com certeza estarão preparados para isso. Não há nenhum outro lugar? Talvez um primo distante, um amigo não tão próximo?

Janice balançou a cabeça negativamente. Seu semblante era um misto de medo e surpresa absolutos, e o homem que estava na frente dela agora, tão diferente daquele que fora seu namorado, o assustava ainda mais. Marco, por outro lado, mal podia se conter. Ele não tinha ideia de por que estava sendo perseguido, e a ação o deixava sedento por mais. Ou talvez fosse apenas o poder macabro da Máscara, mas era difícil pensar nela enquanto a usava.

Ele teve então uma ideia, e só de pensar ele pôde sentir o objeto rosnando, ansioso para ser testado ao máximo. Dirigindo-se à Janice, pediu que ela atravessasse a rua e esperasse no bar não muito longe dali, e se ele não retornasse em um hora ela deveria ir até o apartamento dos pais. Ela quis saber mais do que estava havendo, protestando, porém não havia como resistir à vontade agora implacável de Marco. Quando ele a perdeu de vista na janela, Marco se voltou para o apartamento, sentou-se no chão, fechando os olhos, e tentou se lembrar cuidadosamente dos últimos momentos...

Jorge não era um homem bom. As pessoas diziam isso, e ele acreditava. Não que se importasse com o que as pessoas diziam, elas sempre falam demais. Mas ele também sentia, e imaginou em sua concepção limitada que deveria sentir na alma, que havia algo de mau em si mesmo. E apreciava isso como um vinho inestimável.

Seu tamanho impressionante geralmente levava as pessoas à conclusão lógica de que ele não era muito esperto, como um vilão de filmes de ação. Realmente, as pessoas falavam demais. Jorge não era culto nem educado, porém sempre foi muito esperto. Ele sabia, por exemplo, que o acidente noticiado algumas horas atrás não era nenhuma coincidência. Ele encontrara a máscara. Depois de tanto tempo procurando, ela não saíra da cidade. Depois de tanto tempo analisando recortes de jornal com casos suspeitos, ele começara a achar que seria impossível localizá-la de novo. Porém lá estava, um par de pixels em uma tela, por enquanto. Ele sempre se divertia quando os novatos se esqueciam das regras.

Assim que soube, juntou seus melhores homens, treinados pelo próprio Jorge, e com todas as informações sobre Marco em um laptop vasculhou a casa do advogado. Lógico, não a encontrou lá. Se fosse inteligente, ele a manteria consigo o tempo todo. Mas Jorge sabia o que Marco faria a seguir. Todos eles faziam, logo quando algo dava errado, quando não podiam mais lidar com o poder da máscara. Corriam para seus entes queridos. O que tornava mais fácil ainda fazê-los de reféns. Jorge escolheu a ex-namorada, pois no frágil estado mental que o novato com certeza se encontrava, correr para os braços da amada seria a primeira opção.

Obviamente ele não esperava que ela o avisaria tão subitamente. Seus homens desceram as escadas o mais rápido possível, mas eles jamais poderiam ser mais rápidos que um pensamento. Era só o que era preciso, um pensamento, e você era outra pessoa. Tanto poder... Não era justo que não estivesse em suas mãos.

Após alguns minutos de espera, Marco ouviu os homens subindo a escada. Cada fibra de seu ser o avisava para fugir, e com o poder da Máscara, ele talvez até conseguisse, mas não seria capaz de salvar Janice. Era preciso acabar com a ameaça ali, se atirar na boca do leão. Quem sabe descobrir quem eram aqueles homens e, quando possível, eliminá-los. Sim, mata-los do mesmo jeito que Marco matara aquelas pessoas no trânsito. A Máscara estava no volante, e Marco estava adorando a viagem.

Ele se concentrava ao máximo. Nunca fizera a Máscara torna-lo uma mulher antes, e a experiência era perturbadora. Mas era preciso fazer com que eles acreditassem que Marco havia fugido, e que Janice, por puro medo, continuava no apartamento. Quem sabe eles o levariam refém, e se não, pelo menos poderia arrancar alguma informação.

Os três homens entraram no apartamento como uma manada, em um contraste absurdo com o lar delicado de Janice. O mais alto, e que Marco presumia ser o líder, mal se importou com sua presença ali. Apenas xingou com ferocidade, escolheu um dos homens para segui-lo e outro para vigiar Marco, dizendo que voltaria em instantes.

Marco ficou sozinho com o homem de terno, alto, de tez bronzeada e sem brilho nenhum nos olhos. Os do advogado faiscavam.

-Será que poderia... – Marco tentou soar o mais feminino possível. – Me servir de um copo d’água?

O homem de terno hesitou um pouco, mas logo se virou para procurar um copo. Marco abandonou a concentração, agarrou um peso de papel do chão e o bateu com toda a força que pode na cabeça do homem. O vidro se esfacelou em milhares de pedaços, o homem soltou um grunhido, e caiu em cima da louça espalhada no chão.

Marco, agora vestindo a si mesmo, se apropriou da arma do homem, uma pistola com um silenciador avulso, e de um canivete e um celular que levava nos bolsos. Ele então estudou por alguns segundos o rosto moreno com barba bem aparada e cabelo ao estilo militar, e a Máscara fez o resto. Marco guardou a pistola e desceu ao encontro de seu mais novo chefe...

A Página em Branco

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 20 Sep 2012 22:36:00 +0000

A PÁGINA EM BRANCO

Haverá algo tão incrível e espantoso

Porém simples, como a página em branco?

É um campo fértil, rico e poderoso

Porém frágil, como um suave canto

A página em branco é frágil construto

Tal qual uma pomba de asas alquebradas

Que veloz deixa de ser diminuto

E alça voo, asas tão imaculadas

Toca almas de caráter resoluto

Transformando-as, com graça, em inspiradas

Há, pergunto-me, texto mais famoso

Do que a ideia em estado puro e santo

Pensamento etéreo e glorioso

Algum poeta já chegou a tanto?

Anônimo - Capítulo 2

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Tue, 04 Sep 2012 00:36:00 +0000

Marco caminhou pelo corredor, mal conseguindo conter seu espanto. Era tudo real.

Ele sabia que as pessoas ao seu lado olhariam para ele e se encheriam de respeito ao ver um senhor em um terno impecável, caminhando com resolução entre os outros empregados como se fosse dono do lugar. Marco sentia também que, se ele se dirigisse a um deles e pedisse um relatório de performance ou qualquer outro termo técnico complicado, eles se desesperariam no ato, correndo para satisfazer os desejos do homem que, provavelmente, fundara a firma. Aquele tipo de poder o consumia, e Marco se embriagava nele sem moderação. Ele se sentia cheio de energia, ansioso para testar todas as possibilidades intermináveis que a Máscara proporcionaria...

E então, como um solo de piano interrompido em uma nota aguda demais, Marco se lembrou da funesta condição imposta pelo velho que, apenas algumas horas atrás, dera esse estranho presente. Uma semana de uso ou a morte? Marco estava perfeitamente saudável, e não planejava morrer tão cedo. Não quando ele possuía tamanho poder...

O jovem advogado alcançou sua mesa e, em uma fração de segundo, retirou a máscara e guardou-a. Seu corpo não sentiu nada, mas sua alma percebeu que as pessoas não mais olhavam com deferência e espanto. Marco tecia planos complexos e ideias intermináveis a fim de experimentar a máscara, e em uma tentativa inútil de se controlar ligou o computador mais uma vez, mas ele mal enxergava as imagens que apareciam na tela luminosa à sua frente. Não havia nada em sua vida vazia que se comparasse com a máscara, e ele mal podia esperar para usá-la de novo.

Ao final de um dos dias mais longos de sua vida, Marco arrumou suas coisas para deixar o trabalho. Não podia mais suportar a abstinência, e teria passado reto em frente ao seu chefe, se esse não tivesse gritado seu nome e gesticulado para sua sala, com um ar impiedoso. Com um grande esforço, o advogado deu meia volta e entrou na sala do chefe, tão espaçosa quando comparada com o cubículo minúsculo de Marco, e sentou-se com a mochila no colo, apalpando o tão desejado objeto de madeira.

-Marco, precisamos conversar.

O jovem mal prestava atenção no chefe. Sim, olhava para ele, mas através dele, com a imaginação correndo solta. Sua gravata queimava lhe a pele, forçando-o a alargá-la involuntariamente. O homem à sua frente continuava resmungando, mas sua voz estava abafada, como se falasse contra o vento. As próximas palavras, entretanto, tiraram o jovem de seu devaneio:

-Você está demitido, Marco.

Marco piscou, olhando sem entender. Seu chefe, um homem duns quarenta anos, franzia a testa, arregalando os olhos negros. Seu tom de pele claro fazia a luz da lâmpada refletir-se perfeitamente em sua cabeça calva, e sua expressão era de impaciência, como se não aguentasse mais a presença de um ex-empregado ali. Marco era inteiro choque. Após alguns instantes de silêncio desconfortável, Marco conseguiu balbuciar um patético “por quê?”.

-Francamente, a companhia não pode mais arcar com sua improdutividade, Marco. Nós sabemos que sua... decepção pessoal – Marco sabia que ele sabia exatamente quão afetado o jovem ficara após ter sido deixado por sua namorada – pode ter sido uma desculpa para problemas no passado, mas já faz muito tempo e, francamente, estou cansado desse seu olhar perdido! Nunca parece estar concentrado no mundo à sua volta, Marco! Já era tempo de acordar de sonhos e romances infantis.

O chefe se sentou, apanhou uma caneta, caçou uma folha qualquer em sua gaveta, e a retirou escandalosamente. Em seguida, assinou a folha, e o rabiscar da caneta no papel tornavam a raiva monumental de Marco inaudível. Ele considerou cuidadosamente usar a máscara para matar o chefe. Espera-lo do lado de fora do prédio, tomar a forma de um drogado qualquer e...

-Apesar de seu comportamento questionável, estou lhe escrevendo uma recomendação. Boa sorte no futuro.

Aquilo era o máximo que Marco podia suportar. Receber um pedaço de papel ridículo e ser mandando embora? E, pior, ser tratado como inferior por aquele homem que se considerava algum deus, detendo o poder de vida e morte, acreditando estar sendo piedoso? O jovem levantou-se de um salto e deixou a sala, desdenhando a recomendação. Agora mais do que nunca ele desejava desaparecer, nunca mais ser reconhecido. Agora Marco desejava anonimato completo.

E, sem perceber, ele já havia colocado a Máscara.

Como um viciado imediatamente após outra dose, Marco se sentiu no paraíso. Ele podia ser quem ele quisesse. Podia ser instantaneamente famoso ou jamais ser notado novamente. Sua mente atravessou as possibilidades, e ele sentia que a Máscara acompanhava seus pensamentos sem esforço, convidando-o a ser mais ousado, pedindo um verdadeiro desafio.

Mas os pensamentos do advogado estavam direcionados a sua vingança. Aquele homem medíocre estava prestes a aprender onde era o seu lugar. Se sentia tão poderoso, demitindo e contratando funcionários a seu bel-prazer... Marco considerou tomar a forma do velho de antes, passar-se por dirigente e demitir aquele que o demitira. Com certeza ele não seria questionado... Não, não seria duradouro. Teria que manchar a sua reputação de uma maneira irremediável, não dando espaço para dúvidas sobre o caráter daquele homem odioso.

A Máscara interpretou seus pensamentos, e antes que se desse conta, os outros empregados o cumprimentavam, o chamavam ‘chefe’. Marco mal pôde acreditar, embora não houvesse mais razões para duvidar. Caminhou casualmente até a janela, e examinou seu tênue reflexo no vidro transparente, mas isso foi suficiente: lá estavam a cabeça calva e os olhos negros. Ele havia se tornado o homem que tanto odiara... Literalmente.

Quão apropriado, pensou o jovem.

Saboreando cada momento, Marco desceu até a garagem do prédio, onde o manobrista lhe entregou imediatamente as chaves do carro do chefe, agora seu. Acomodou-se no banco de couro, olhou em volta e encontrou a carteira do chefe no porta-luvas. Um plano já estava consolidado na mente feroz de Marco. Ligou o motor e estava na rua, com o caríssimo automóvel. O advogado sentia o poder do motor, e se dirigia a um sinal fechado. Ele via os outros carros esperando a passagem das pessoas que, como ele, só tentavam seguir com suas vidas. Tanto pior, pensara.

Ele olhou de relance para os pedestres a sua frente, incapaz de sentir piedade. Então acelerou subitamente, e teve a impressão que não somente ele, mas a Máscara também sorria.

Os pedestres mal perceberam o que os atingira. Dois morreram no instante do impacto, um terceiro foi arremessado para longe e mais um feriu-se tentando se jogar. Marco perdeu controle do veículo e bateu contra um poste, certo de que isso apenas adicionaria drama ao ato digno de peça teatral. Ele sentiu o cheiro de náilon quando o air bag se abriu, protegendo-o do impacto. Apesar de tudo, a Máscara continuava no lugar, e o jovem sabia que ainda mantinha a aparência de antes. Sabia também que a cena fora presenciada por dezenas de testemunhas, e quando cambaleou para fora do veículo e sentiu os olhares de horror dos transeuntes, percebeu que seu plano havia funcionado: Marco transformara o chefe em um assassino.

Ele se afastou do carro, largou deliberadamente a carteira do chefe no asfalto e correu para longe, a adrenalina impulsionando seu corpo, e alguns repentinos heróis tentaram persegui-lo, porém assim que virou a esquina Marco concentrou-se no velho repugnante e observou com satisfação seus perseguidores procurarem em vão por um homem branco careca. Não pode se conter quando viu que a identidade do homem havia sido encontrada e usou a voz pastosa do velho para perguntar, com a maior inocência do mundo, qual era o motivo de toda a comoção.

Marco nunca se sentira tão bem antes como se sentia agora, quando ouviu os indignados cidadãos apontarem para a foto na carteira de motorista e descreverem seu chefe como assassino, louco e outros adjetivos mais fortes. O advogado acenou com a cabeça, adicionando um genérico comentário ‘o mundo está perdido’ que julgara apropriado para um velho e se afastou quando ouviu as primeiras sirenes, muito embora não houvesse a menor possibilidade de que ele fosse conectado ao acidente.

O que era o poder de um superior em uma firma, quando comparado ao que Marco ostentava agora? Não demoraria muito até que ele fosse procurado pela polícia e preso, sem jamais entender. Talvez ele até pensasse estar louco, o que apenas tornaria a vingança mais deliciosa.

Quando estava longe de quaisquer olhares, Marco retirou a máscara, e o mundo perdeu a cor. Ele sentia sua mente mais lenta, sem ânimo nem propósito. No momento seguinte, a culpa o atingiu como o carro atingira aqueles pedestres minutos antes. Houveram mortes, feridos... Tudo para quê? Vingança... Um sentimento instintivo, inerente, insaciável e inescrupuloso. Marco conseguira o que queria, e começou a perceber que jamais poderia ter feito o que fez se não instigado pela máscara. Ele se lembrou da sensação de êxtase ao realizar sua vingança, convencido de que não havia nada melhor no mundo, seus pensamentos belicosos impulsionados pelo poder embriagante da máscara. Todo esse êxtase se fora e só restava a culpa, igualmente gigantesca, porém racional.

Marco andava sem rumo, perdido em seus pensamentos e em seu pesar, prometendo a si mesmo nunca mais tocar na maldita máscara, quanto estacou na calçada. Olhava fixamente para uma tela de televisão, sintonizada em um canal de notícias que relatava um acidente especialmente brutal em uma movimentada avenida da cidade. Seu pesar e culpa foram imediatamente substituídos por medo e desespero.

Pois na televisão, o noticiário passava as imagens inéditas de uma câmera de trânsito... Minúscula, quase invisível, mas que estava lá, e gravara a cena inteira. Realmente, era grandiosa como o ato final de uma ópera particularmente macabra. Exatamente como o velho dissera: As testemunhas viram a imagem calva de seu chefe atropelando aquelas pessoas. Porém, na câmera, as imagens mostravam um homem magro e alto, vestindo uma máscara de madeira. O fato de o acidente ter sido tão violento foi eclipsado: Todos os canais falavam do atropelador mascarado, e o que significava aquele objeto tão incomum. A polícia já traçava um perfil baseado no tipo físico do homem, e Marco empalideceu quando viu na tela um oficial descrever a aparência do advogado.

Ele quase podia ouvir a máscara gargalhar.

Anônimo - Capítulo 1

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Mon, 13 Aug 2012 22:58:00 +0000

O tamborilar da água na janela encardida do ônibus embalava Marco em um sono sem sonhos. A cada tranco do velho monstro de metal, o recém-formado advogado se aproximava da sua ilustre morada: um apartamento pequeno, sujo e barato escondido entre dois prédios muito mais chamativos.

O ônibus barulhento parou para que Marco descesse; uma carruagem digna de seu príncipe. O jovem era relativamente alto, com a barba bem aparada como era de se esperar de um advogado de sua classe. O cabelo liso caindo na nuca e escondendo sua testa acentuava seus olhos escuros, lábios finos e nariz reto.

Marco nem se deu ao trabalho de correr debaixo da chuva torrencial, pois ele lera em algum lugar que isso só piorava as coisas, mas agora não tinha certeza; poderia ter sido o contrário. Ele puxou seu casaco para cima com força, com a esperança de que o gesto intimidasse a chuva e a fizesse parar. Já encharcado, Marco alcançou a porta de seu apartamento, forçou a chave pra dentro e dois lances de escada depois, adentrou a calma e a tranquilidade de seu castelo: livros largados pelo sofá, louça de dois dias entupindo a pia e comida congelada.

Passando reto por tudo isso, Marco alcançou seu laptop, sua janela para fora do mundo exterior que o sufocava. Ao abri-la, seu browser mostrou as páginas mais visitadas, e como que zombando dele, lá estava a número um: a rede social da sua ex. Mais visitada que a sua própria. Protegido por uma tela, Marco revisou cada detalhe possível da vida dela: desde comentários em fotos até mensagens para tios, nada escapava da melancolia do advogado.

Por fim, cansou-se e desligou o computador. Empurrou alguns livros para o chão e dormiu no sofá, amaldiçoando seu chefe por fazê-lo acordar tão cedo. No dia seguinte, ao som de seu celular gritando e esperneando, ele amaldiçoou seu chefe mais uma vez enquanto se preparava para fazer a jornada de volta para um lugar que ele nem queria estar.

Com uma mochila no ombro, Marco correu para o ponto de ônibus, já atrasado. Ele ouviu os gritos do senhorio, algo sobre o aluguel, e sentiu uma vontade irresistível de descarregar sua frustação nele, mas já estava atrasado o suficiente. Ao alcançar o ponto, respirou aliviado por meio segundo até se voltar para um casal, também esperando pelo transporte, se beijando sem pudor algum, ali, na frente de todo mundo. Isso enfureceu Marco, e ele desejou não estar cansado da noite mal dormida para dar um sermão naquela indecência.

Quando o ônibus chegou, Marco quis perguntar ao motorista por que tanta demora, pois ele já estava bem atrasado, mas não disse nada. Pagou ao cobrador silenciosamente e se sentou do lado da janela, com sua mochila ocupando o assento ao seu lado para evitar conversas desnecessárias porque, francamente, quem se importa em conversar com uma pessoa que você nunca viu e provavelmente nunca verá de novo?

Imerso nesses pensamentos, o olhar de Marco cruzou com o de um senhor de chapéu, a barba branca caindo do queixo e os lábios tortos, como se estivesse prestes a sorrir. Estava apoiado a uma bengala e, com a outra mão segurava-se para não cair com os solavancos do ônibus. Usava um capote cheio de bolsos e sapatos gastos, e tudo na sua aparência o dava um ar de desdém que enervou o advogado, o que não era muito difícil. O maior de seus temores se concretizou quando o velho, apontando para a mochila, pediu para se sentar ao seu lado.

Marco não teve forças para recusar, e em um protesto silencioso, retirou a mochila e se concentrou na janela, evitando qualquer contato com o velho. Infelizmente, o velho se inclinou e disse, com uma voz pesada, como se grunhisse:

-Você não queria estar aqui, queria, filho?

Marco se virou, como se não houvesse escutado direito, mas antes que dissesse algo o velho continuou.

-Se pudesse você estaria a milhares de quilômetros daqui, em uma praia ensolarada, numa ilha deserta. Mas talvez não precise. Quem sabe se você pudesse ser apenas invisível... Quem sabe então sua vida seria mais tolerável.

O jovem percebeu que o velho era louco, mas havia algo nele que o intrigava. Sua aparência parecia ter mudado de desdém para expectativa, como se pacientemente esperasse por algo tão certo quanto o pôr-do-sol.

-Você sabe do que eu estou falando – continuou o senhor – Anonimato. Ser capaz de dizer e fazer o que quer que queira, sem consequências. Se tornar um completo estranho, inidentificável e invisível. Sim, você anseia por algo assim, não, criança?

Marco olhava sem entender, mas ele sentia que, no fundo, entendia muito bem. Seu âmago realmente desejava desaparecer, porém se fazer presente. Se ele pudesse ser o centro das atenções em um momento, fazer com que todos vissem o mundo como ele via em um discurso inspirador e sumir no momento seguinte... Isso seria simplesmente perfeito. Uma dádiva que Marco com certeza faria por merecer. Sua mente era um livro aberto para o velho, agora com a boca disforme contorcida em um sorriso malicioso.

-Eu posso fazer seu sonho virar realidade... Se for o desejo de sua mente e de sua alma, assim será. – o velho tirou de dentro do casaco grande demais para ele o objeto mais feio que Marco já vira. Era uma máscara de madeira grosseiramente esculpida, com farpas em todo lugar devido a visível inexperiência do artesão e buracos malfeitos para os olhos, formando feições inexpressivas e perturbadoras – tudo o que você precisa fazer é pôr a máscara. Você jamais será reconhecido de novo; alcançará a forma mais pura de anonimato.

O impulso inicial de Marco era rir do pobre homem e dá-lo como louco, se livrando do problema imediatamente. Mas havia algo na máscara que o atraía, a própria feiura que o repelira também o intrigando. Ele quase podia ouvir a máscara sussurrando, chamando, gritando seu nome. Porém seus instintos de advogado o diziam que nada disso viria de graça, e o levaram a perguntar ao senhor, que segurava a máscara tão perto de Marco:

-E o que eu deveria fazer para receber esse... Presente?

-Absolutamente nada, meu caro rapaz! Eu espero que essa máscara traga paz a sua alma, só isso. Existem, porém, regras...

“Claro” pensou Marco. “Não acredito que ainda estou prestando atenção nesse maluco”, e ele desejou que sua parada chegasse para que ele tivesse uma desculpa para sair de perto do velho. Mas parecia que, por mais que o ônibus rodasse e sacolejasse, ele não avançasse de fato, como se estivesse parado no tempo, dando ao velho todo o conforto para continuar.

-A máscara tem o poder de deixa-lo irreconhecível a qualquer um. Você pode alterar sua aparência a seu bel-prazer enquanto estiver usando-a, e ninguém será capaz de discerni-lo. Se fotografado... – o velho grunhiu – não tínhamos que nos preocupar com isso algum tempo atrás... Se fotografado ou filmado enquanto usando a máscara, a câmera revelará a aparência grotesca do objeto. Então evite isso, sim?

Marco começou a acreditar que o homem falava sério, e uma sensação de desespero o atingiu. Ele não queria nada disso, e as palavras seguintes do velho apenas aumentaram sua angústia.

-Mais uma coisa. Se conseguir usar a máscara por uma semana, então ela é sua. Poderá usá-la até o resto de seus dias. Porém, embora a máscara o torne anônimo, ela não o torna imortal. Se você morrer usando-a, ela voltará a sua aparência normal, e seu corpo com ela. E, caso isso aconteça... Você é meu. – O velho abriu então um sorriso macabro, revelando dentes verdes e podres – para sempre.

O ônibus subitamente parou, e Marco reconheceu com alívio a sua parada. Ele saltou para longe do velho o mais rápido possível, certo de que aquele encontro povoaria seus pesadelos por muitas noites. Enquanto andava até o prédio em que trabalhava, ele não conseguia tirar da cabeça a imagem da máscara grotesca, suas farpas de madeira se soltando aleatoriamente da superfície em que estava estampado o rosto inexpressivo. Mas ele também não conseguia parar de imaginar o que teria acontecido se ele tivesse aceitado o objeto profano... Verdadeiro anonimato? Não era isso que, de fato, sua mente e sua alma desejavam?

Minutos depois, Marco havia esquecido tudo sobre esse episódio desagradável, e se concentrava no trabalho a sua frente. Não demorou muito para que este parecesse interminável e tedioso, e lá estava ele de novo na rede social de seu amor perdido. Um segundo depois Marco ouviu os passos de seu chefe e se apressou em fechar a página da internet, parecendo absorto em seu trabalho e completamente alheio ao fato de que seu superior se debruçava ao seu lado.

O homem fedia a hortelã, como se embebesse suas roupas na planta. Seu hálito era quente e sua presença, insuportável. Marco precisou de toda sua força de vontade para não se virar e gritar, mas ele se afastou lentamente, continuando seu passeio opressor.

O advogado bufou, pensando que alguém deveria colocar aquele homem no seu lugar... Quem ele pensa que é, supervisionando seus subordinados como se fosse um feitor de escravos? O jovem pegou sua mochila a procura de algo para beber. Se pelo menos ele não fosse demitido imediatamente após reclamar... Se pelo menos...

Então algo gelou o sangue de Marco. Na mochila, meio escondida entre uma capa de chuva... Estava a máscara. Como o velho teria conseguido coloca-la em sua mochila? Teria sido na sua pressa para se afastar? Como Marco não notara isso antes? E, mesmo assim, os olhos de madeira encaravam Marco diretamente... Desafiando-o a ver o mundo do seu jeito. Sua expressão vazia era quase tão perturbadora quanto seu pobre trabalho artesanal. O jovem considerou a ideia por um momento. Que mal poderia fazer? Era só uma máscara feia de madeira.

Marco se levantou subitamente, levando a mochila consigo para o banheiro, que por sorte encontrava-se vazio. Ele a largou no chão e tirou de lá a máscara, alternando seu olhar para ela e para sua própria reflexão no espelho. Era a primeira vez que ele a tocava. Sua superfície era áspera, e as farpas mordiscavam seus dedos. O interior era tão mal feito quanto o exterior, porém os buracos dos olhos pareciam brilhar, convidando-o a se aproximar...

Assim que a madeira tocou seu rosto, Marco fechou os olhos e inalou profundamente o cheiro de uma floresta impossivelmente antiga e misteriosa. Ele pensava no velho que lhe dera a Máscara, e imaginou quem ele era...

Quando abriu os olhos, Marco pulou para longe do espelho, aterrorizado. Na sua frente, a imagem do velho macabro materializara-se, com seus olhos maliciosos, sua barba mal feita e suas costas curvadas. Mas ele parecia tão assustado quanto Marco, se encostando à parede da mesma maneira...

O advogado então, movido por puro instinto, levantou lentamente sua mão esquerda, e olhou abismado para o espelho enquanto o velho fazia o mesmo. Ele levou as mãos à face e sentiu as farpas da Máscara, enquanto a imagem no espelho tocava seu rosto. Ao olhar para sua mão através das fendas da Máscara, tudo o que Marco via era uma mão jovem, com unhas bem cuidadas; Porém, ao olhar para o espelho, ele via a mão do velho, encardida e repugnante. O jovem (ou velho?) mal teve tempo de se perguntar como era possível quando ouviu o ranger da porta, e viu o olhar de espanto de um de seus companheiros de trabalho. Sua voz soava igualmente espantada:

-O que você está fazendo aqui? Como entrou?

-Co... Como? – Ao pronunciar as palavras, ele ouviu a voz pastosa do velho falando por sua boca. Ele percebeu que também estava vestido com os trapos do velho, exatamente como se lembrava deles, e parecia um mendigo. Marco resolveu então fazer um pequeno experimento, e imaginou o velho vestido com o mais fino terno, um relógio caro e sapatos importados. Imaginou sua barba bem feita, suas unhas limpas, seus dentes bem cuidados e sua voz resoluta. Então se dirigiu ao confuso colega – O que quer dizer, filho? Eu trabalho aqui há anos!

O outro pareceu confuso, e levou as mãos a cabeça como se a sentisse doer. Murmurou desculpas, e se apressou a pia para lavar o rosto. Marco sorria de orelha a orelha enquanto olhava de relance sua imagem no espelho, de terno, relógio e aparência austera.

Sobre o Olhar

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Tue, 15 May 2012 22:33:00 +0000

O ser humano é um ser visual. A visão é o sentido mais desenvolvido do homem, e nós, mais do que todos os outros animais, dependemos desse sentido. Enquanto é normal pedir por silêncio, pedir para que as pessoas fechem os olhos é aceitável em poucas ocasiões... Muitas delas muito íntimas. Essa é outra evidência de que, na nossa cultura, a visão não só é importante, porém íntima e crucial para as relações sociais.

Todo ser humano julga outro ser humano baseado na aparência: Se algo lhe apetece, se algo causa repugnância; Se algo causa pena, ou admiração. Tudo isso é decidido em segundos, através do olhar e de valores culturais, pré-estabelecidos. Mais além: com base nessas informações, formamos uma opinião completa e criamos uma personalidade para essa pessoa que nunca vimos antes. Essa capacidade humana, tão próxima do preconceito, é completamente baseada no olhar.

Esse olhar, que parte corações e põe fim a guerras! Certas pessoas travam diálogos filosóficos apenas com os olhos, certas de que seu interlocutor entende cada particularidade do argumento. Certos olhares, tão carregados de sentimento, podem ser um tornado devastador. Outros podem ser uma brisa reconfortante, capaz de levantar o mais deprimido dos ânimos. Tal é o poder da visão que ela leva a outros sentidos. Em certos momentos, o olhar pode vir acompanhado de uma sinfonia perfeita, ou de um trovão retumbante. E quando ele quer dizer mais do que os sentidos podem expressar...

O olhar que antecede o beijo, o olhar que clama por amor. Sentimentos tão poderosos, tão colossais que, quando não há mais nada que possa ser dito com palavras, eles se expressam com os olhos... É costumeiro dizer que os olhos são as janelas para a alma. Pelo contrário: a alma é uma janela. A janela para o que há de mais profundo no ser. E cabe a nós ver através do óbvio e do aparente, e adentrar esse plano inexplorado. Pois os olhos... Os olhos são as janelas da alma.

O Violinista

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 22 Mar 2012 00:45:00 +0000

O antigo edifício geme com o vento. É um velho rabugento que reclama da chuva, do sol ou dos dois juntos. Os andaimes rangem, ocupando por um segundo o pensamento do transeunte, antes que ele volte a pensar nas contas pra pagar e na data de vencimento das mesmas.

Os andaimes estão pendurados sobre o edifício como uma máscara, que quando retirada impressionará a todos com a beleza de seu novo rosto. Embora cara, a restauração era necessária. O edifício é mitológico. Um ponto de encontro, um ponto na paisagem, ou simplesmente um ponto em uma estatística, o prédio já se tornou parte na vida de todos. De fato, caso você tivesse tempo, disposição e dinheiro, poderia estudar a fundo a vida de cada uma das pessoas da cidade, apenas para perceber o que eu já lhe disse: Cada um desses indivíduos tem uma história ligada a esse prédio.

Por exemplo, há na porta do edifício um violinista. Ninguém sabe se foi contratado ou se é apenas desocupado, mas todo dia às sete da manhã, preciso como um relógio, o violinista toma sua posição e enche o preguiçoso ar da manhã de música.

Tem um poder impressionante, essa música. Alguns cidadãos, tão antigos quanto o edifício e tão desocupados quanto o violinista, especulam que ele é na verdade um famoso maestro italiano (embora as más-línguas digam que ele é búlgaro) que, cansado de seu sucesso na Europa, preferiu atravessar o oceano e morar no anonimato.

O fato é que a música tem poder tal que pode erguer um homem abatido, mesmo nas suas horas mais sombrias. E, assim como os andaimes escondem a verdadeira face do edifício, o rosto do violinista é coberto por um cachecol poeirento, que cobrem a boca e o nariz, mas deixa descobertos os olhos, quase sempre fechados em extrema concentração. Ultimamente os acordes são interrompidos por uma tosse violenta, mas nada que abale o espírito do músico. Ele se endireita, ajeita o cachecol e quando retoma de onde parou parece fazê-lo com o dobro da intensidade.

De quando em quando um desses ricaços desesperados por redenção e por qualquer coisa que dê conforto às suas almas oferecem somas absurdas ao músico, oferecem uma orquestra inteira ao seu comando, prometem uma viagem de volta à Itália (ou seria a Bulgária?), tudo pelo prazer de ter o violinista só para si. O sábio ítalo-búlgaro sempre recusa sem nem dizer uma palavra, mas é fácil imaginar o que está pensando. Não há dinheiro no mundo que possa fazê-lo abandonar o prazer de acalmar a aflição dos transeuntes que mal tem tempo de pensar. Geralmente é na nona ou décima abanada negativa do violinista que os ricos perdem a paciência e partem para as ameaças vãs. Em resposta a isso, o violinista faz o que sempre faz: continua tocando.

Já que não é possível tirar o mítico músico de seu palco natural, muitos tentaram gravar sua genialidade e transmiti-la pelo mundo. Certa vez uma equipe inteira de gravação se instalou na calçada e gravou o violinista em um dos seus momentos de máxima concentração e paixão. O arco voava em suas mãos, e o som parecia a voz das ninfas sussurrando por entre as árvores. Estranhamente, o que foi gravado naquele dia nunca foi lançado. Até hoje, os estudiosos não chegam a um consenso com relação ao que houve com a gravação. Alguns dizem que o diretor se comoveu tanto que resolveu guardar a faixa para si mesmo. Outros dizem que ela simplesmente estragou inexplicavelmente, uma clara demonstração dos poderes sobrenaturais do violinista. Mas o fato é que o único jeito de conhecer a obra completa desse músico é assistir a sua apresentação diária em frente ao edifício.

No dia em que os andaimes foram retirados, houve uma grande festa de inauguração do novo edifício. O violinista foi convidado para abrir a cerimônia, mas ele desapareceu misteriosamente um dia antes que o convite fosse feito.

Muito se diz sobre o desaparecimento do músico. Alguns juram que ele foi visto em outra cidade, dessa vez com um cachecol diferente, tocando em frente a um edifício diferente. Outros acham que ele finalmente aceitou o convite de um ricaço e voltou para a Europa, mas os entendidos no assunto dizem que ele jamais faria isso. Alguns aceitam que ele simplesmente morreu e está enterrado em uma cova anônima, enquanto outros acham que ele voltará um dia e tocará para sempre até o fim dos tempos. Mas os sábios de verdade só tem certeza de uma coisa: Em resposta a tudo isso, o violinista faria o que sempre fez: continuaria tocando.

O Mito do Jornalismo Neutro

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Mon, 27 Feb 2012 01:24:00 +0000

Em uma reunião de amigos, no final da noite, depois daquela sexta latinha de cerveja, o cara que se acha entendido de política fica todo filosófico e solta, sempre acompanhado de um palavrão estrategicamente posicionado, uma crítica à mídia nacional (e às vezes internacional, para parecer ainda mais intelectual). É o estopim para que aquilo que era um grupo de amigos em um encontro casual vire um grupo de estudos com os melhores cientistas políticos, sociólogos e professores de universidades presentes. Eles discutem a situação deplorável da mídia, argumentando com números totalmente inventados e citações de origem duvidosa até que a chama se apaga, os experts ficam sonolentos e todos vão pra casa, certos apenas de uma coisa: A mídia não é neutra.

Apesar de nosso grupo de amigos nem tão fictício assim acordar no dia seguinte sem nenhuma lembrança do resultado da discussão que com certeza trouxe uma solução para a crise econômica e a fome mundial, a questão é válida. Existe mídia neutra? Se sim, até que ponto?

A grande certeza é que alguns veículos de mídia são escandalosamente favoráveis a partido A, e vergonhosamente hostis com partido B. Esses são os mais inofensivos. Eles têm manchetes em letras garrafais, quase sempre acompanhados de pontos de exclamação. O remédio é fácil: Simplesmente ignorá-los. Eles claramente não são neutros, algumas vezes até pertencem ao partido A, e o leitor está perfeitamente ciente que, se der atenção a eles, só ouvira maravilhas de fulano e calamidades de beltrano. É o caso de alguns países vivendo ditaduras, nos quais o líder, glorioso líder, é o salvador de uma nação ameaçada pelo imperialismo estrangeiro. A mídia faz de tudo para criar essa imagem de líder perfeito, em alguns casos beirando o ridículo.

Outros veículos de mídia não declaram sua preferência, mas omitem notícias e dão destaque a outras, fazendo a cabeça do leitor, espectador ou internauta sem que esse perceba. Esses são mais perigosos. O cidadão com um pouco mais de senso crítico procura um jornal neutro, e encontra esse, com letras convidativas e manchetes nem tão simples e nem tão complexas. Escondidas por trás de uma aparente neutralidade estão crenças políticas, sendo implicitamente colocadas na mente daquele que as ouve. Assim é a mídia de países democráticos, com eleições regulares e rotatividade no poder. Aparentemente neutra, discretamente imparcial.

O grande problema é o que cidadão mais básico, que assiste jornal só por que está passando na televisão, é influenciado por esse jornalismo nada neutro. E como tudo que passa na televisão tem que ser verdade, esse cidadão acaba acreditando de bom grado, por falta de que acreditar. O ser humano necessita de um vilão e de um mocinho tanto quanto precisa de um governo. A mídia o ensina a antagonizar esse e favorecer outro. Sem senso crítico algum, o cidadão engole a verdade distorcida e acredita piamente nela, levando essa crença para o lugar mais perigoso de todos: As urnas.

O dever primordial da imprensa é informar. O ideal seria transparência total de governos e demais instituições, e se isso acontecesse não haveria necessidade de um jornal dizendo o que está havendo no mundo. Mas não vivemos nessa utopia, a imprensa existe e é imprescindível para a justiça e para essa frágil forma de governo chamada democracia. Alguns veículos de mídia se esforçam para se manterem neutros, mas sempre há uma notícia que é mais importante que a outra. O principal é a alternância. Um bom veículo de mídia analisa várias visões políticas diferentes, informando de tudo um pouco. Um bom cidadão lê, ouve ou acessa mais de um veículo regularmente. É importante ter duas fontes de informações, mesmo que elas parecem neutras e iguais. Os detalhes são tudo.

E é sempre bom ter uma percepção geral. Uma coisa é um jornal claramente imparcial. Outra é ler vários jornais, todos dizendo, de jeitos diferentes, a mesma coisa. Aí, talvez o problema não seja com a imprensa, mas sim com o governo.

Aí cabe ao cidadão quem xingar em uma discussão com os amigos no fim da noite.

Ela

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Thu, 19 Jan 2012 00:06:00 +0000

Então, ela não estava mais lá. Foi algo súbito, como um terremoto ou um furacão, e tão devastador quanto. Embora mais tarde Eduardo tenha percebido que não fora nada súbito. Fora mais uma tempestade, com todo o terror que uma tempestade traz, mas também com a lentidão com a qual ela se forma. Nuvens escarças apareceram onde antes o céu era límpido e de um azul estonteante. Não era algo com o que se preocupar, mas logo as nuvens se avolumaram, e logo elas enchiam o céu. Quando os trovões soaram, já era tarde demais. Ela se fora.

Eduardo caminhou pelo apartamento bagunçado, que agora parecia vazio. O apartamento era pequeno, eles concordaram que não queriam muito luxo, mas ele parecia mais rústico do que simples. O assoalho branco estava encardido, e os estofados coloridos pareciam zombar dele e de sua desolação.

Ele pensou em sair, se afastar de tudo aquilo que fazia despertar memórias, tão doces, mas agora tão dolorosas. Havia um retrato na mesa, uma mesa logo em frente da porta, um retrato que dava as boas vindas ao lar. Eduardo abaixou o retrato com tristeza. Ele não queria mais ver seu sorriso, seu lindo sorriso, capturado para sempre em um momento único. Por um momento ele pensou em ir atrás dela. Quão absurdo seria, fingir que nada acontecera? Como se eles pudessem ser um casal feliz de novo depois de uma briga tão horrível. Depois de dizer coisas a ela, coisas que ele não queria dizer, mas que disse mesmo assim quando a fúria tomou conta. Ela não respondera. Ela tinha ficado quieta, muito quieta, e quando ele terminou, ela apenas pegara suas coisas e partira. E arrancara o coração dele de uma vez.

Eduardo ficou andando pelo apartamento por um tempo, sem querer se sentar, sem querer sair, sem querer falar. Ele fechou os olhos, esperando que quando os abrisse estivesse em sua cama, no começo do dia, e nada daquilo tivesse acontecido, e ela ainda estaria do seu lado.

Ela.

A menção dela na sua mente mandou um arrepio pela sua espinha. Quanto mais pensava no passado, maior a sensação de desespero ficava, e se enterrava mais fundo na sua alma. Por fim Eduardo cansou de pensar, mas não de sofrer, porquê quando se deitou a cama tinha o cheiro dela. Entre seu odor masculino e fétido, lá estava, um resquício dela. Eduardo se agarrou a isso o dormiu, e sonhou, e não houve um sonho naquela noite que não falasse dela. Alguns foram pesadelos, e Eduardo se impressionou com o que o seu cérebro era capaz de fazer para causar culpa.

Por fim, ele não aguentou mais. Levantou-se, e enquanto o sol nascia saiu do apartamento, deixando tudo como estava, e foi até ela. Eduardo não sabia para onde ia, mas sabia que tinha que ir. Desceu as escadas, impaciente para esperar por um elevador, e ganhou a rua, e então perdeu o fôlego.

Porque lá estava ela.

Do outro lado da rua, parada, de costas, com um cigarro preso entre dois dedos, com uma leveza sobrenatural. Ela tragou longamente, e soprou a fumaça para cima. Seu cabelo estava preso, coisa que ela sempre fazia quando estava irritada. Ela então se virou subitamente, e seus olhos se encontraram através da rua pouco movimentada e iluminada pelos primeiros relances do sol. Ela não tinha dormido nada, Eduardo conseguia perceber. Mas mesmo assim era de uma beleza inebriante. Não havia um pingo de raiva no seu rosto, e Eduardo também conseguia perceber isso. Ao invés disso ela indagava com os olhos o que ele faria a seguir.

Eduardo não tinha dúvida.

Atravessou a rua de um pulo, e se um carro tivesse passado nesse momento ele pularia por cima dele apenas para alcança-la.

Ele começou a falar, cuspindo uma palavra atrás da outra, se amaldiçoando por sua estupidez, mas ela, com um sorriso no rosto, apenas o calou com um beijo.

Ele não teve argumentos contra isso.

Eles se abraçaram como se tivessem passado mil e uma noites separados, e então andaram de volta para o apartamento para se arrumar para o dia que nascia.

A Saída para o Tédio

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Fri, 02 Dec 2011 18:11:00 +0000

O que você faz quando está entediado?

Com certeza não é arrumar o seu quarto. Quando bate aquela sensação de chatice, todos nós ligamos e computador e entramos na internet. Entramos em redes sociais, em sites de humor e às vezes até na Wikipedia, apenas pra uma hora depois nos perguntarmos por que diabos estamos lendo sobre as origens do Metal norueguês.

Mas o que fazer quando você atingiu a última página da internet? O que fazer quando nem a vote Page do 9GAG acaba com seu tédio? O que fazer quando você já cansou, já clicou e mesmo assim continua entediado?

Games em flash são a resposta.

Games em flash são como videogames, só que na internet. Eles variam de mais simples com gráficos básicos e produtores independentes para mais elaborados, com estúdios inteiros dedicados à sua produção. Um game em flash é interessante pra você, meu amigo entediado, por que ele só necessita de conexão com a internet para jogá-lo, por que ele é geralmente curto, sem compromisso e te permite fechar a página a qualquer hora sem peso na consciência e sem se perguntar se seu tempo e dinheiro valeram à pena.

Mas é preciso ir além do click jogos. Games em flash podem ser extremamente cativantes, e rendem boas horas de diversão. Desde jogos em que você é um James Bond na época de Sherlock Holmes (Dirk Valentine, www.nitrome.com/games/dirkvalentine ) a jogos em que você é um mago atravessando um labirinto e lutando contra hordas de monstros usando suas gemas (Gem Craft Labyrinth, www.kongregate.com/games/gameinabottle/gemcraft-labyrinth ) os jogos em flash têm conceitos inovadores e impressionantes.

Um dos estúdios mais famosos é a Nitrome, grupo de programadores ingleses que criaram recentemente seu centésimo jogo. Os jogos da Nitrome têm controles muito simples, gráficos muito fofos e idéias muito criativas. www.nitrome.com

Outro estúdio renomado é o Armor Games. (www.armorgames.com )Com jogos mais trabalhados, a Armor Games é especialista no tipo Tower Defense, modo de jogo no qual você monta torres e se protege contra ondas e mais ondas de inimigos.

Ainda existem sites que reúnem todos esses jogos e tornam a experiência de games em flash muito mais divertida. O maior desses sites é o Kongregate (www.kongregate.com ).

Tudo isso, claro, se você não se entediou até chegar aqui.

Alma Protetora

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Sat, 26 Nov 2011 21:39:00 +0000

Certas construções têm alma. Parece que edifícios que já viram de tudo absorvem algumas características de seus habitantes. Prédios com crianças têm um ar infantil, com suas cores vibrantes e imagens agradáveis, seus corredores amplos e convidativos. Prédios com executivos são cinza e desprovidos de emoção, mas não de vida; eles são ansiosos e ávidos por mais, o que quer que ‘mais’ signifique. Porém algumas edificações emanam violência. Lugares públicos, sim, mas principalmente casas. Vidas arruinadas antes de sequer terem a chance de começar. E os edifícios se mantêm, cansados, mas firmes. Afinal, eles não têm escolha.

Antes de tudo ficar escuro, Tommy se lembrava de algumas coisas. As lembranças não traziam felicidade, mas eram as únicas que ele tinha. Ele se lembrava de pessoas correndo atrás dele. Ele nunca vira essas pessoas antes, mas não importava. As pessoas também nunca o viram antes. Elas conheciam, sim, o pai de Tommy. O pai de Tommy devia dinheiro para as pessoas. Não que Tommy se importasse. Ele só estava preocupado em trabalhar, ganhar algum dinheiro e fugir com sua irmã da vida de merda de seu pai.

As pessoas falam de bairros ruins. Todos dizem que bairros ruins são como árvores ruins: As frutas apodrecem antes que possam ser colhidas. Tommy não concorda. Ele acha que as pessoas são ruins, só. As únicas pessoas boas no mundo eram sua mãe e sua irmã, mas ele não sabia onde sua mãe estava. Ela os abandonara com o pai muito tempo atrás, tanto tempo que Tommy até poderia tentar esquecer que um dia tivera mãe. Agora só sobrava sua irmã. Prudence era pura. Tinha apenas doze anos, mas uma mente enorme. Ela ainda tinha esperanças, ela podia ser alguém na vida. Tommy precisava trabalhar, e conseguir emprego com dezesseis anos era difícil. Mas Prudence poderia viver uma boa vida, mesmo que isso custasse a de Tommy. E Prudence desenhava. Desenhos bonitos, mas manchados com as surras que o pai aplicava regularmente, surras essas que Tommy não era forte o suficiente para impedir. Mas ele tentava, e tudo o que conseguia fazer era desviar a atenção de seu pai para ele próprio. E então tudo ficava escuro de novo.

Era engraçado apanhar das pessoas que queriam o dinheiro do seu pai, por que ele não tinha nenhum. Há muito tempo ele parara de trabalhar, e Tommy sustentava a casa com seu salário ridículo. O que sobrava desse salário era usado para comprar comida e pagar as contas, por que todo o resto seu pai perdia no jogo. Essa era a razão pela qual o pai de Tommy devia dinheiro para as pessoas. E, por uma infelicidade do destino, Tommy acabara de receber seu pagamento. As pessoas não se importavam se aquilo era tudo o que ele tinha, se ele e sua irmã passariam fome. Era dinheiro. As pessoas simplesmente bateram em Tommy até que ele desmaiasse, o que não demorou muito, e então tomaram seu dinheiro. As pessoas tomaram o dinheiro para si próprias, e acreditavam que agiam com justiça, assim podiam dormir com calma a noite, sob o teto de suas vidas miseráveis e vazias. A vida do pai de Tommy era mais miserável e mais vazia, e ele não merecia sequer ficar perto do o anjo que era Prudence, quando mais tocar nela.

Por isso, Tommy resolvera adiantar seus planos.

Quando acordou, ele pôs os pensamentos de volta. Ele estava sentado na sarjeta suja de todas as impressões humanas que passaram por ali. Todo lugar conta uma história, mas isso é outra história. Tommy se recompôs, e percebeu que tinha sido abordado no meio da rua, em pleno pôr-do-sol. Não havia lugar que estivesse livre da violência, e Tommy agora percebia isso. Por isso ele se preparou de acordo.

Ele apalpou o bolso do casaco, e respirou aliviado ao sentir o peso do metal e sua forma irregular através do couro barato. Ele usara parte do dinheiro guardado para comprar um canivete, mas não tinha certeza se saberia como usá-lo. Ele não o sacou contra as pessoas que o espancaram por que elas provavelmente tomariam o canivete também, e por que já não importava mais. Tommy pensou que deveria ter comprado uma arma de fogo. Um canivete era pessoal demais, sujo demais. Com uma arma seria limpo, preciso, quase cirúrgico. Sim, era isso. Seria a remoção de um câncer, um tumor que parasitara a vida de todos por tempo demais. Talvez um canivete fosse mais adequado, afinal. Esse câncer seria retirado de maneira muito pessoal.

Tommy levantou o olhar. Já estava em frente ao prédio, que mal poderia ser chamado assim. Um grande lixão humano, com muitas frutas podres e uma ou duas jóias refinadas enterradas bem fundo na merda. A luz do dia, prevendo os acontecimentos hediondos que se seguiriam, fugiu rapidamente e a noite imperava quando, pela milésima vez, Tommy entrava pela porta do 201 e via seu pai jogado no sofá, assistindo TV, com várias latas de cerveja vazias espalhadas pelo chão. Mas não dessa vez. Dessa vez, embora as latas amassadas e vazias decorassem o ambiente, seu pai não estava lá.

Um grito agudo atravessou o apartamento, e Tommy soube onde seu pai estava. Ele olhou para as paredes, vigias silenciosas e impassíveis, se despedindo delas. Elas quase choravam. As latas no chão zombavam dele, e Tommy chutou uma delas, fazendo barulho e anunciando sua chegada.

Não demorou muito e seu pai apareceu, bêbado como sempre, com a última garrafa de cerveja na mão. Prudence chorava no fundo do apartamento. Tommy olhou bem nos olhos da criatura que jamais poderia ser seu pai e perscrutou sua alma.

Não havia nada lá.

Tommy sacou o canivete, e com um clique ameaçador anunciou suas intenções. A criatura que era seu pai rugiu como rugem os animais que prevêem seu fim e estão cegos com a coragem obtida segundos antes do embate final.

-Você pensa que é homem, garoto? Eu sou seu pai!

As últimas palavras doeram, mas não significavam mais nada. A criatura ainda estava presa a conceitos de paternidade, como se aquilo a protegesse.

Tommy não se moveu. Seus pensamentos pegavam fogo, mas sua fisionomia era fria como gelo.

Seu pai, embriagado pelo álcool e pela fúria, virou a garrafa para baixo, e antes que o líquido escorresse, quebrou-a na parede. Os cacos de vidro tilintaram e se juntaram ao cenário que exalava morte. A criatura então ergueu o braço, o vidro pontiagudo pronto para uma investida.

Mas não houve uma. Tommy cruzou o espaço entre eles como uma flecha, e parou a descida do braço com o canivete enfiado no pulso do homem. A lâmina protestou, mas enfim se desprendeu da carne com um jorro de sangue. O homem caiu, pálido, nas portas da morte, e mesmo assim aterrorizado. O sangue escorreu em galões, sem que ninguém viesse impedi-lo. O homem grunhiu, tremeu, olhou desesperadamente para seu algoz, suplicando por uma piedade que já não o salvaria, e enfim morreu, deitado em uma poça de seu próprio sangue.

Tommy caminhou pelo apartamento. Ele estava quieto. Extremamente quieto. As paredes prendiam a respiração. O garoto, agora um homem, alcançou o banheiro e se livrou do canivete. Então foi até o quarto de Prudence. Chamou por ela. Uma, duas vezes. Nada. Um arrepio percorreu sua alma. Tommy correu pelo apartamento, gritando. Ele enfim encontrou respingos de sangue pelo chão. A criatura fizera Prudence sangrar dessa vez. Agora ela não seria mais tocada. Nunca mais.

Tommy seguiu o rastro de sangue, e encontrou aquilo que um dia fora uma alegre menina de doze anos. Seu rosto era uma ruína. Seu olho esquerdo não passava de um hematoma, e sua boca fora cortada. Ele a embalou, e ao seu toque Prudence recuou, mas ao perceber quem era, abraçou-o. Permaneceram abraçados até que Prudence pudesse se levantar, e então partiram. Os vizinhos não fazem idéia para onde foram, e muito menos a polícia. O corpo nunca foi requisitado do necrotério, e ali repousa, em eterno pânico e surpresa.

As paredes respiram aliviadas.

Na Natureza

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Fri, 14 Oct 2011 01:25:00 +0000

Na Natureza

EDDIE VEDDER

INTO THE WILD

TRADUÇÃO POR VICTOR LACOMBE

Introdução

Essa é uma tradução livre do álbum ‘Into the Wild’ do artista americano Eddie Vedder, líder da banda Pearl Jam. ‘Into the Wild’ é um dos primeiros álbuns de sua carreira solo e, desnecessário dizer, é sensacional.

Feito como trilha sonora para o filme de mesmo nome, Into the Wild trata do isolamento da sociedade, da exaustão mental de um jovem que, prestes a começar sua vida adulta, abandona tudo e foge para viver na natureza. E parte da razão pela qual este álbum é fantástico é que, ás vezes, todos nós queremos fugir para dentro da natureza e nunca mais voltar.

Nota: As músicas foram traduzidas a partir das letras impressas no encarte do álbum ‘Into the Wild’. Em diversas faixas, o que se ouve não corresponde ao que está escrito no encarte e altera o significado da música. Nesses casos, um asterisco acompanha a palavra não correspondente e ao final da letra, encontra-se o que se ouve na música e sua respectiva tradução.

Setting Forth Seguindo em Frente

Be it no concern Que seja sem preocupações

Point of no return No lugar onde não há volta

Go forward in reverse* Avançar retrocedendo

Oh, this I will recall Oh, disto eu me lembrarei

Every time I fall, I’ll Toda vez que eu cair, eu irei

Setting forth in the universe** Seguindo em frente no universo,

Setting forth in the universe Seguindo em frente no universo,

Out here realigned Aqui fora equilibrado

A planet out of sight Um planeta fora de vista

On Nature, drunk and high Na natureza, bêbado e chapado

*Go forward and reverse, Avançar e retroceder.

**Keep setting forth in the universe, continuar seguindo em frente no universo.

No Ceiling Sem Teto

Comes the morning Vem a manhã

When I can feel Quando eu posso sentir

That there’s nothing Que não há nada

Left to be concealed Mais para ser ocultado

Moving on, Continuando,

A scene surreal Uma cena surreal

Know my heart will never Saiba que meu coração nunca estará

Never be far from here Nunca estará longe daqui

Sure as I’m leaving* Tão certo quanto a minha partida

Sure as I’m sad Tão certo quanto a minha tristeza

I’ll keep this wisdom Manterei essa sabedoria

In my flesh Na minha carne

I leave here believing Eu saio daqui acreditando

More than I had Mais do que eu acreditava

And there’s a reason I’ll be E há uma razão pela qual eu

Reason I’ll be, back… Uma razão pela qual eu, voltarei…

As I walk Enquanto eu ando

The hemisphere O hemisfério

Got my wish Tenho meu desejo

To up and disappear De subir e desaparecer.

I been wounded Eu estive ferido

I been healed Eu estive curado

Now for landing I been Agora para aterrissar eu fui

Landing I been cleared Para aterrissar eu fui liberado

Sure as I’m leaving* Tão certo quanto a minha partida

Sure as I’m sad Tão certo quanto a minha tristeza

I’ll keep this wisdom Eu manterei essa sabedoria

In my flesh Na minha carne

I leave here believing Eu saio daqui acreditando

More than I had Mais do que eu acreditava

This Love has got Esse amor

No Ceiling Não tem teto

*Sure as I’m breathing, tão certo quanto a minha respiração

Far Behind Muito Atrás

Take leave Partir

The conscious mind Conscientemente

Found myself Me achar

To be so inclined Estando tão inclinado

Why sleep Porquê dormir

In discontent? Descontente?

Oh, the price Oh, o preço

Of companionship Da companhia

My shadow runs with me Minha sombra corre comigo

Underneath the Big Wide Sun Embaixo do Grande e Amplo Sol

My shadow comes with me Minha sombra vem comigo

As we leave it all Far Behind Enquanto nós deixamos tudo muito atrás

Empty pockets will* Bolsos vazios irão

Allow a greater Permitir um maior

Sense of wealth Senso de riqueza

Why contain yourself Porquê se conter

Like any other book Como qualquer outro livro

On the shelf? Na estante?

My shadow lays with me Minha sombra deita comigo

Underneath the Big Wide Sun Embaixo do Grande e Amplo Sol

My shadow comes with me** Minha sombra vem comigo

As we leave it all Far Behind Enquanto nós deixamos tudo muito atrás

Subtle voices in the wind Vozes sutis no vento

Hear the truth they’re telling Ouço a verdade que elas dizem

A world begins where the road ends Um mundo começa onde a Estrada termina

Watch me leave it all behind, Me veja deixar tudo para trás

Far behind Muito atrás

All behind Tudo atrás

*Our empty pockets will, nossos bolsos vazios irão

**My shadow stays with me, minha sombra fica comigo

Rise Levantar

Such is the way of the world Assim é o jeito do mundo

You can never know Você nunca sabe

Just where to put all your faith Onde colocar toda sua fé

And how will it grow? E como ela crescerá?

Gonna rise up Vou me levantar

Burning black holes in dark memories Queimando buracos negros em memórias escuras

Gonna rise up Vou me levantar

Turning mistakes into gold Transformando erros em ouro

Such is the passage of time Assim é a passagem do tempo

Too fast to fold Rápida demais para ceder

Suddenly swallowed by signs Repentinamente engolido por sinais

Lo and behold Vede e contemple

Gonna rise up Vou me levantar

Find my direction magnetically Achar meu caminho magneticamente

Gonna rise up Vou me levantar

Throw down my ace in the hole Jogar o meu ás na manga

Long Nights Noites Longas

Have no fear Não tenha medo

For when I’m alone Pois quando eu estiver sozinho

I’ll be better off Eu estarei bem melhor

Than I was before Do que eu estava antes

I’ve got this life Eu tenho essa vida

I’ll be around to grow Eu estarei por perto para cultivar

Who I was before Quem eu era antes

I cannot recall Eu não consigo me lembrar

Long Nights allow Noites Longas permitem

Me to feel I’m falling Que eu me sinta cair

I am falling Eu estou caindo

Safely to the ground Com segurança no chão

I’ll take this soul Eu pegarei essa alma

That’s inside me now Que está dentro de mim agora

Like a brand new friend Como um amigo novo em folha

I’ll forever know Que eu conhecerei para sempre

I’ve got this life Eu tenho essa vida

And the will to show E a vontade de mostrar

I will always be Eu sempre serei

Better than before Melhor do que antes

Long nights allow Noites longas permitem

Me to feel I’m falling Que eu me sinta cair

I am falling Eu estou caindo

The Lights go out As luzes se apagam

Let me feel I’m falling Deixe-me sentir que estou caindo

I am falling Eu estou caindo

Safely to the ground Com segurança no chão

*uma estrofe inteira é omitida aqui.

The Lights go out As luzes se apagam

Let me feel I’m falling Deixe-me sentir que estou caindo

I am falling Eu estou caindo

Tuolumne

Instrumental. O nome ‘Tuolumne’ vem de um condado em Sierra Nevada, na Califórnia, estado dos EUA. Tuolumne provêm da palavra Sioux talamalamne que significa ‘aglomerado de cabanas de pedra’ ou, o significado mais provável pelo qual Eddie Vedder escolheu esse nome, ‘aquele que mora na cabana de pedra’. Cabana de Pedra, ou Talam, é a palavra Sioux para ‘caverna’. Condiz mais com o personagem, e com o filme em geral, o significado ‘aquele que mora na caverna’.

Hard Sun Sol Árduo

When I walk beside her Quando eu ando ao lado dela

I am the Better man Eu sou um homem melhor

When I look to leave her Quando eu me precipito para deixá-la

I always stagger back again Eu sempre cambaleio de volta

Once I built an Ivory Tower Uma vez que eu construí uma Torre de Marfim

So I could worship from above Para que eu pudesse venerar de cima

When I climbed down to be set free Quando eu desci para ser libertado

She took me in again Ela me pôs lá dentro de novo

THERE’S A BIG HÁ UM GRANDE

A BIG HARD SUN UM GRANDE ÁRDUO SOL

BEATING ON THE BIG PEOPLE DESCENDO NAS PESSOAS GRANDES

IN THE BIG HARD WORLD NO MUNDO GRANDE E ÁRDUO

When she comes to greet me Quando ela vêm me cumprimentar

She is Mercy at my feet Ela é piedosa aos meu pés

When I see her bitter charm Quando eu vejo seu amargo charme

She just throws it back again Ela só o joga de volta novamente

Once I dug an early grave Uma vez que eu cavei uma cova rasa

To find a better land Para achar uma terra melhor

She just smiled and laughed at me Ela só sorriu e riu de mim

And took her blues back again E pegou sua tristeza de volta

THERE’S A BIG HÁ UM GRANDE

A BIG HARD SUN UM GRANDE ÁRDUO SOL

BEATING ON THE BIG PEOPLE DESCENDO NAS PESSOAS GRANDES

IN THE BIG HARD WORLD NO MUNDO GRANDE E ÁRDUO

When I go to cross that river Quando eu vou cruzar aquele rio

She is comfort by my side Ela está confortável ao meu lado

When I try to understand Quando eu tento entender

She just opens up her hands Ela apenas abre suas mãos

THERE’S A BIG HÁ UM GRANDE

A BIG HARD SUN UM GRANDE ÁRDUO SOL

BEATING ON THE BIG PEOPLE DESCENDO NAS PESSOAS GRANDES

IN THE BIG HARD WORLD NO MUNDO GRANDE E ÁRDUO

Once I stood to lose her Uma vez que eu estava prestes a perdê-la

When I saw what I had done Quando eu vi o que eu havia feito

Bound down and threw away the hours Me agachei e desperdicei as horas

Of her Garden and her Sun Do seu jardim e sol

So I tried to warn her Então eu tentei avisá-la

I tried to see her weep Eu tentei vê-la chorar

Forty days and Forty nights Quarenta dias e quarenta noites

And it’s still coming down on me E ainda vêm pra cima de mim

THERE’S A BIG HÁ UM GRANDE

A BIG HARD SUN UM GRANDE ÁRDUO SOL

BEATING ON THE BIG PEOPLE DESCENDO NAS PESSOAS GRANDES

IN THE BIG HARD WORLD NO MUNDO GRANDE E ÁRDUO

Society Sociedade

It’s a mystery to me É um mistério para mim

We have a Greed Nós temos uma ganância

In which we have agreed Com a qual nós concordamos

And you think you have to E você acha que você tem que

Want more than you need Querer mais do que precisa

Until you have it all Até que você tenha tudo

You won’t be free Você não será livre

Society Sociedade

You’re a crazy breed Você é uma raça louca

I hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

When you want more than you have Quando você quer mais do que tem

You think you need Você pensa que precisa

And when you think more than you want E quando você pensa mais do que quer

Your thoughts begin to bleed Seus pensamentos começam a sangrar

I think I need to find a bigger place Acho que eu preciso encontrar um lugar maior

Cause when you have Porquê quando você tem

More than you think Mais do que acha

You need more space Você precisa de mais espaço

Society Sociedade

You’re a crazy breed Você é uma raça louca

I hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

Society Sociedade

Crazy indeed Louca de fato

Hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

There’s those thinking more less E existem esses pensando mais ou menos

Less is more Que menos é mais

But if less is more Mas se menos é mais

How you keepin’ score? Como você ainda faz pontos?

Means for every point you make Significa que para cada ponto que você faz

Your level drops Seu nível cai

Kinda like you’re starting from the top Você meio que está começando do topo

You can’t do that Você não pode fazer isso

Society Sociedade

You’re a crazy breed Você é uma raça louca

I hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

Society Sociedade

Crazy indeed Louca de fato

Hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

Society Sociedade

Have mercy on me Tenha piedade de mim

Hope you’re not angry Espero que você não fique brava

If I disagree Se eu discordar

Society Sociedade

Crazy indeed Louca de fato

Hope you’re not lonely Espero que não esteja solitária

Without me Sem mim

The Wolf O Lobo

Instrumental.

End of the Road Fim da Estrada

Won’t be the last Não será o último

Won’t be the first Não será o primeiro

Find a way to where Achar um caminho para onde

The sky meets the earth O céu encontra a terra

It’s all right Está tudo certo

And all wrong E tudo errado

For me it begins Para mim começa

At the End of the Road No fim da estrada

We come and go Nós vimos e vamos

Guaranteed

On bended knee is no way to be free De joelhos não é uma maneira de ser livre

Lifting up an empty cup Levantando uma taça vazia

I ask silently Eu pergunto silenciosamente

That all my destinations Que todos os meus destinos

Will accept the one that’s me Aceitarão aquele que sou eu

So I can breathe Para que eu possa respirar

Circles they grow and the swallow people whole Círculos crescem e engolem as pessoas inteiras

Half their lives they say goodnight Metade de suas vidas dizem boa noite

To wives they’ll never know Para esposas que jamais conhecerão

Got a mind full of questions Tenho uma mente cheia de perguntas

And a teacher in my soul E um professor na minha alma

And so it goes E assim por diante

Don’t come closer or I’ll have to go Não se aproxime ou eu terei que ir

Owning me like gravity are places that pull Me possuir como a gravidade são lugares que puxam

If ever there was someone to keep me at home Se um dia existiu alguém que me manteria em casa

It would be you Seria você

Everyone I come across in cages they bought Todos que eu encontro em jaulas que eles compraram

They think of me and my wandering Eles pensam em mim e na minha viagem

But I’m never what they thought Mas eu nunca sou o que eles pensam

Got my indignation but Tenho a minha indignação mas

I’m pure at all my thoughts Eu sou puro nos meus pensamentos

I’m alive Eu estou vivo

Wind in my hair I fell part of everywhere Vento no meu cabelo me sinto parte de todo lugar

Underneath my being is a Debaixo de meu ser está

Road that disappeared Uma Estrada que desapareceu

Late at night I hear the trees Tarde da noite eu ouço as árvores

They’re singing with the dead Elas cantam com os mortos

Overhead Acima

Leave it to me as I find a way to be Deixe comigo enquanto eu encontro um jeito de ser

Consider me a satellite forever orbiting Me considere um satélite orbitando eternamente

I knew all the rules but Eu conhecia todas as regras mas

The rules did not know me As regras não me conheciam

Guaranteed Garantido

Loucura

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Sat, 08 Oct 2011 04:45:00 +0000

John, I'm only dancing, she turns me on, but I'm only dancing…

A mente humana é profundamente perturbada. Alguns escondem isso perfeitamente. Tão perfeitamente que quando vivem suas vidas tidas como normais e quando se encaixam perfeitamente na complexa máquina pulsante que é a sociedade, quando estão na sua zona de conforto, acreditam que estão a salvo do mundo lá fora. Mas portas e trancas não protegem ninguém de seus demônios internos. E já que esses te seguirão para o resto da vida, que remédio, senão a morte?

Ah, sim, pois esconder a loucura é apenas adiar o inevitável, e fugir de si próprio sempre culmina com um fim trágico? O suicido, o assassinato, a seqüência vertiginosa de acontecimentos no fim de uma história, seja ela real ou ficção, famosa ou desconhecida, traz alívio à alma alheia. A mente perturbada se recusa a parar de correr, sem perceber que apenas se afunda mais ainda. Aí sim, quando todas as opções acabam, o indivíduo contempla a morte, e a acolhe relutante.

Os idealistas dirão que o suicídio é um absurdo, e que é um ato de egoísmo extremo, e que qualquer suicida pode ser facilmente convencido disso. Mas matar-se é apenas uma solução para aqueles que escondem e reprimem (há diferença?) sua loucura em um buraco tão fundo que conseguem fingir que não está lá. Depois brinca com a idéia da morte e não sabe por quê. Se quiser matar, mata-te. Ninguém sentirá a tua falta.

Não, pessoalmente não considero me matar. Não por medo de morrer, mas por curiosidade de viver.

Agora, há aqueles que sabem exatamente onde seus demônios estão. Estes são os que mais sofrem. Eles fixam sua atenção nesses problemas, e na sua luta para se adaptar, evitam qualquer coisa que os lembre que há algo se revirando, gritando e corroendo dentro de si mesmos. Não, não é uma prática saudável. Mas pelo menos estes estão cientes da existência de algo mais, mesmo que se recusem a admitir. Eles lutam ferrenhamente para manter a loucura enclausurada e encurralada, e às vezes conseguem. Eles passam pela vida, e se tornam homens e mulheres respeitáveis, com poucas manchas e muito sucesso na vida. Ao ver da besta que é o convívio social, eles são um exemplo a ser seguido. Ah, se soubessem a dor que passam! Um arrependimento, uma decisão mal-feita. Esses indivíduos dariam tudo, dinheiro, posição e respeito para poder voltar no tempo e refazer uma escolha. Mas a vida não dá segundas chances, e quando estes indivíduos quase sábios percebem um beco sem saída à distância, param de correr. Andam bem devagar, escondem e controlam a loucura, mas não desviam de caminho. Andam lentamente para o beco sem saída, para a enorme parede, e sabem que o fazem. Vêem as conseqüências da decisão tomada há muito tempo atrás, lamentam essa escolha, e continuam andando, lentamente, como se pudessem adiar o fim. E então o fim chega, e a sociedade suspira consigo mesma: "Mais um trabalho bem feito". E ninguém suspeita de nada, e o indivíduo leva essa dor angustiante para a sepultura.

Mas há esperança na humanidade...

Há aquela mente única, aquela que se destaca na multidão. Aquela que conhece sua dor como uma amiga, e que a exprime em forma de arte, e a exprime para o entretenimento alheio, e essas mentes únicas são chamadas de insanas, de perturbadas, apenas por que dizem em voz alta o que todos estão pensando, saibam eles disso ou não. Essa mente única pode até não compreender sua loucura, mas entende que há algo dentro dela querendo sair. E ao invés de esconder e reprimir, a mente única deixa a dor e a loucura saírem de mãos dadas. E que coisas maravilhosas ela pode realizar! Passa a ser apenas uma loucura esclarecida, algo que dá ao poeta a vontade de escrever e ao escultor a vontade de esculpir. E essa mente única, quando vê o beco sem saída se aproximando, não hesita: Derruba a parede inteira.

"O importante da arte é exprimir; o que se exprime não interessa."

Fernando Pessoa

Domingo de Futebol

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Tue, 27 Sep 2011 21:25:00 +0000

Don't be surprised if a crack in the ice appears under your feet.

Toda competição é selvagem. Toda vez que duas pessoas ou dois grupos de pessoas são postas em oposição, há violência, e há violência pelo simples fato de que perder significa ser menos do que o outro. E o ser humano não é capaz de suportar isso. Isso é sempre verdade, seja em uma guerra ou em um jogo de xadrez. Talvez seja pior no xadrez, pois a disputa é direta, os inimigos se enfrentam cara a cara em uma competição de intelecto e não existem argumentos que justifiquem uma derrota.

Esses pensamentos passaram pela minha cabeça enquanto eu estava sentado na arquibancada suja de cimento de um ginásio, assistindo a um jogo de futebol de salão, ou futsal. O jogo era o primeiro de um campeonato que durará alguns meses, ou pelo menos deveria. Geralmente não é o meu programa preferido, mas o meu irmão, sangue do meu sangue, jogava, e embora meu espírito fraternal desejasse torcer pelo time adversário, a minha honra me compelia a torcer pelo seu time.

Antes mesmo do início já havia um clima pesado. Fontes confiáveis confirmavam que o time adversário era o melhor time da cidade, e a única preocupação do time pelo qual eu torcia (a honra acabou vencendo) era não repetir o vexame de outra equipe, esta derrotada com um humilhante placar de 13 a 2. O time estava com três jogadores faltando, deixando-o com apenas um reserva e forçando um dos atacantes a se posicionar no gol. Já reunido e devidamente uniformizado, a equipe inteira olhava discretamente para o inimigo, estudando-o como qualquer bom soldado faria. Ao ver dos atletas, todos os adversários eram ridiculamente altos para a idade, e era óbvio que eram mais velhos. Injustiça, marmelada, subornaram o juiz...

Soa o fatídico apito, e os jogadores entram no campo de madeira brilhante rodeado por uma rede alta para impedir que a bola atinja algum espectador. Por causa do meu parentesco com o camisa dez do time, eu tinha passe livre para dentro do campo até o jogo começar, e foram tiradas fotos, trocadas palavras de incentivo e o técnico reúne o time para mais palavras motivacionais. Então o aquecimento começa, ao passo que o time adversário, máquinas de matar sem mente ou sentimentos, já começou o seu sem precisar de foto, incentivo ou discurso. O juiz aparece, um elefante que fugiu da África com um apito preto amarrado a um cordãozinho também preto e vestido de vermelho (a cor do time adversário, aliás). A criatura era tão discreta quanto uma baleia encalhada.

Inicia-se o jogo, um espetáculo de nervosismo. Os dois técnicos estavam enlouquecidos, berrando para os times, e os jogadores ignoravam solenemente. Logo, após um contra-ataque inesperado como todo contra-ataque deve ser, o time favorito marca um gol. Festa! Somos invencíveis, somos imortais, não há nada entre o céu e a terra que se compare à nossa grandiosidade...! A moral cresce, e os erros aparecem. Não muito tempo depois, o inimigo marca. Verdadeiros autômatos sem alma, mal comemoram, apenas retrocedem e voltam à posição de defesa, como se nada tivesse acontecido. A comemoração vira atenção, e o jogo prossegue dolorosamente, com mais três gols para o inimigo. A felicidade vira pânico, o técnico pede tempo. O outro time, com um verdadeiro exército no banco de reserva, troca três jogadores, enquanto o time favorito só pode trocar um. A partida prossegue por mais alguns minutos até que o angustiante primeiro tempo chega ao fim. Os atletas caem no banco de reservas, arrasados. O técnico os reúne, dando mais um discurso motivador, que provavelmente funcionou. Ele então fez uma alteração ousada no time, que mudou o curso do jogo: Pôs o goleiro no ataque, e um dos zagueiros no gol. Uma surpresa, e se os Neandertais do time adversário eram capazes de sentir medo, eles devem ter sentido naquele momento, pois o jogo mudou. Atravessar o campo era dificílimo, chances de gol quase não havia, e ambos os times agora se enfrentavam de igual pra igual, ou algo próximo disso. Então, como todo covarde, o técnico adversário apela para a violência física. Logo, o placar marca cinco faltas cometidas pelos trogloditas. Nada com o que se preocupar, pois o time favorito marca um gol! A esperança desponta no horizonte, uma luz no fim do túnel. Será que, com três jogadores a menos e um juiz incompetente seria possível derrotar o melhor time da cidade? Valia à pena tentar.

O jogo se arrasta, e se os jogadores estavam nervosos, a torcida estava tão nervosa quanto. Choviam palavrões, e eu tive a oportunidade de aprender alguns novos. A pobre mãe do juiz nunca foi tão caluniada, e enfim a justiça mostra sua face vendada quando o time adversário, homens das cavernas de fato, recebe um cartão amarelo. Infelizmente o time adversário, que não conseguira marcar nem com uma falta perigosamente perto da área, acha uma brecha (ou criam uma na base da porrada?) e marca, matando de vez a moral dos atletas. De fato, cinco gols do inimigo contra magros dois gols acabam com a moral de um homem. Mesmo assim o time concluiu o jogo honrosamente, diferente dos Neandertais, que receberam mais um cartão amarelo no final da partida por tirar a camisa antes da hora, um ato grave de anti-esportismo. Ao vitorioso, os espólios, e ao derrotado, o consolo. Nada é tão bom como uma vitória, mas o simples fato de terem jogado tão bem com três jogadores a menos merecia aplausos. E a promessa de uma vitória com o time completo estava implícita no fim do jogo, e os atletas se despediram com esse pensamento na cabeça... Ou pelo menos deveriam ter pensado.

Saindo do estádio, ainda sou interpelado pelo técnico do time pelo qual eu torcera. Ele se lembrava de mim, pois em anos muito tristes da minha infância eu freqüentei sua escola, pois eu também quis ser jogador de futebol. Aspirava ser um goleiro digno de levantar a taça da copa do mundo. Infelizmente a realidade é dura, e nas minhas infelizes tentativas passei os piores momentos da minha vida. E foi com um sorriso no rosto que eu educadamente me despedi dele, e me perguntei silenciosamente se ele tinha alguma idéia da aversão que eu nutria pela sua escola...

Solidão

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Wed, 31 Aug 2011 22:50:00 +0000

Foi visto de manhã no Twitter. "Indo pro trabalho". Pouco tempo depois, outro sinal de vida, desta vez acompanhado de uma imagem: "Olha a chuva!" dizia o entusiasmado post, acompanhado de uma foto tirada do lado de dentro de uma janela de táxi. Depois disso, silêncio.

Só foi avistado de novo no Facebook. "Quanta coisa pra fazer!!", dizia o status.

Lembrou-se de atualizar seu Foursquare. "I'm at work", dizia o post acompanhado de um link, que abria um mapa descrevendo exatamente onde "work" era. Checou quantas pessoas foram curiosas o suficiente para clicar, se decepcionou com o número. Fechou a aba em revolta.

Continuou seu dia no Formspring. Nenhuma pergunta nova. Outra decepção. Lançou um apelo através do Twitter: "PERGUNTEM!!!!" acompanhado de um link furioso. Obteve resultado. Uma pergunta tímida: "O seu chefe é legal com você?". Não muito criativa, mas valia. Respondeu simplesmente: "Nem um pouco!".

Olhou para a resposta. Ponderou. Resolveu espalhar o assunto: Abriu uma enquete no Orkut, criou um evento no Facebook. O assunto rodou seu mundo. Postou no Instagram uma foto de seu próprio chefe, irritado com algo. O post, de mãos dadas com o link, dizia: "Olha que insuportável!".

Esperou. Nenhuma manifestação. Alguns comentários isolados, aqui e ali. Resolveu procurar no Google por algo relacionado, achou algumas frases e fotos divertidas. Blogou-as no Tumblr, dando risadinhas.

Resolveu visitar o passado e foi olhar seus e-mails. Algumas atualizações no Hotmail, nada que outros sites já não tivessem dito antes. Mensagem de trabalho no Gmail; mais coisas pra fazer. Suspirou, e fugiu de lá. E-mail é coisa de velho.

Resolveu aliviar a tensão, foi dar uma olhada em sites de humor. Deu algumas risadas, compartilhou algumas piadas e logo cansou.

Viu pelo feed no seu browser o lançamento de um filme com seu ator preferido. Enlouqueceu. Espalhou a notícia aos quatro cantos, blogou, reblogou, twetou, retwetou...

Passada a euforia, postou no seu blog sobre o assunto. Escreveu um verdadeiro livro: Cinco parágrafos cheios!

Cansou novamente. Chega de literatura por hoje.

Sumiu. Apareceu de novo postando no Twitter for iPhone: "Quase em casa! Que dia chato!"

Lar doce lar. Atualizou o Foursquare, o status do Facebook: "Ninguém merece o computador lá do trabalho!"

De fato. No lar, liberdade. Adicionou algumas fotos, mexeu em outras com o Photoshop. Entrou no MSN, ninguém online. Saiu, entrou de novo, saiu de novo. "Ninguém fala comigo!", reclama no Twitter.

Entrou no FaceTime, nada. Acessou o recente Google+. Nada de novo. Rodou, rodou e rodou na internet. Entrou até na UOL, procurando alguma notícia interessante. Nada. Absolutamente nada.

Desligou o computador. Morreu silenciosamente.

Lovestory

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Mon, 08 Aug 2011 22:36:00 +0000

O transporte público é um lugar curioso. Várias pessoas que não se conhecem se juntam, cada uma com um objetivo diferente e uma personalidade distinta e se toleram por alguns minutos (ou algumas horas) para alcançar seu objetivo final, que na maioria das vezes não tem nenhuma relação com ninguém ali. E embora você passe algum tempo espremido e agarrado em um desconhecido, você raramente se apega a ele no relativamente curto período de tempo em que dividem um espaço.

Se apega...?

Ele entrou no metrô por último, quase o perdeu. Seu chefe iria matá-lo se ele chegasse atrasado. Ele não podia perder mais um emprego, e esse na oficina não era tão ruim. Não tão ruim se comparado aos outros, pelo menos. Não era o melhor salário do mundo, mas mesmo assim pagava as contas. A maioria delas, pelo menos.

Ele não perdeu tempo procurando um lugar, e agarrou o corrimão no meio do corredor. Ele estava vestido com um capote pesado e simples, marrom, que escondia bem o macacão típico de mecânico. Ele se divertia imaginando o que as pessoas deveriam pensar quando o vissem...

Com um solavanco, o vagão se moveu, lentamente no início, e depois mais veloz, em direção ao túnel escuro. Entediado, ele olhou a sua volta e percebeu uma linda mulher sentada alguns passos à sua frente, vestida em um casaco de pele e agarrada a uma bolsa. A mulher tinha ar de rica, postura de rica, se vestia como rica. Ela contrastava com o ambiente do metrô, como um talher de prata brilhando entre outros de ferro barato. Ela quase reluzia, ofuscando todos ao seu redor. Ela usava pouca maquiagem, tinha o cabelo loiro caindo nos ombros e brincos discretos. Ao vê-la tão arrumada, ele próprio se sentiu terrível, com seu cabelo castanho sujo e desarrumado, seu capote imundo e suas mãos calejadas. Ele imaginou como seria a pele da mulher. Como seria tocá-la, tocar seus cabelos, sentir um corpo contra o outro... A mente dele divagou, imaginando como seria conhecê-la. Que ela era rica, isso era óbvio. Porque estaria no metrô? Talvez seu carro estivesse quebrado... Talvez aquele Mercedes na oficina fosse dela! Fazia todo o sentido... Ela até poderia estar indo pra lá nesse exato momento, pegar o carro. Nesse caso eles sairiam na mesma estação... Seria a chance perfeita para puxar uma conversa. Você por acaso não está indo na oficina a duas quadras daqui pegar o seu Mercedes, está? Mesmo? Eu trabalho lá! Sim, é um carro muito bonito... Claro, eu te acompanho até lá!

E assim ela sairia com ele para um jantar, um bar qualquer, depois restaurantes mais finos, ele a levaria para seu apartamento, e depois ela o levaria para sua suíte quatro quartos...

A parada brusca do trem o tirou de seus devaneios. Ele vasculhou a plataforma com os olhos procurando indicações da parada, e percebendo que era a sua, saltou para fora do vagão. Ele instintivamente olhou para e trás e seus olhos encontraram o da mulher por uma fração de segundo, mas que para ele durou minutos. O olhar dela era carinhoso e receptivo, que aqueceu o coração dele, logo a ser partido quando percebeu que ela não se levantaria, que não saltariam na mesma estação... E então o trem partiu com um solavanco, levando-a para longe... Para longe do olhar, para longe de qualquer tipo de envolvimento, para longe...

Quando chegou à oficina, ao ver o Mercedes sendo devolvido a um senhor de terno e gravata, ele comentou com seus colegas de trabalho que encontrara uma linda mulher no metrô, uma morena linda... Ou era loira? Ele não mais se lembrava... Os outros riram dele, e voltaram ao trabalho. Mas ele se lembrava de uma coisa, e isso ele não revelou à seus colegas.Ele se lembrava do olhar, o olhar quente, carinhoso, reconfortante e acolhedor... E aquilo, aquilo sim, ele jamais se esqueceria.

Ela chegou cedo à estação, e entrou primeiro no trem, conseguindo um lugar para sentar. Ela se agarrou à bolsa de couro sujo, que ela tinha por anos e nunca conseguia dinheiro suficiente para jogar fora e comprar uma nova. Ela vestia um casaco de pele emprestado da sua amiga, maquiagem simples e brincos baratos. Ela se odiou por um momento, por não ter dinheiro suficiente para conseguir pagar por roupas elegantes, maquiagem e brincos de verdade. Lógico, para os padrões mínimos ela estava bem vestida, mas isso não era suficiente. Não chegava nem perto. Seu cabelo nem ao menos era bonito, pensava ela, era um loiro meio escuro, como se estivesse borrado. Ela suspirou. Seu emprego na loja de roupas não pagava bem o suficiente para seus desejos. Esse emprego exigia que ela estivesse bem vestida e sempre simpática, o que ela se esforçava para ser, mas o casaco de pele emprestado realmente dava a qualquer um que estivesse olhando uma idéia errada de sua verdadeira situação financeira.

Ela se acomodou no banco engordurado o melhor que pôde e tentou esquecer o ambiente a sua volta. Porém, em certo ponto do trajeto, ela sentiu como se estivesse sendo observada. Uma intuição, um sexto sentido tilintou e ela discretamente levantou o olhar. Ela percebeu, então, um homem jovem olhando para ela. Mas, ao mesmo, não exatamente para ela. Era como se o olhar a atravessasse, como se ele estivesse fitando o vazio. Mas estava olhando para ela.

O homem estava vestido em um capote marrom elegante, certamente com um terno e gravata impecáveis por baixo. Ele tinha o cabelo castanho de uma tonalidade impressionante e olhos negros como uma noite sem lua, olhando sem ver. Certamente um empresário, com uma carreira em ascensão. Havia muitos escritórios perto de onde ela trabalhava. Se ele saltasse na mesma parada que ela, estava confirmado: Um jovem e bem-sucedido empresário. Ela até poderia puxar conversa, dizer onde ela trabalhava... Ele, como o ótimo cavalheiro que certamente era, a convidaria para jantar naquele restaurante da avenida logo abaixo da loja de roupas que requer reservas de dois meses... Sim, e lá ele revelaria seu amor profundo por ela, diria que moveria montanhas por ela, diria que a levaria até o infinito e voltaria... E também revelaria seus planos para se tornar promotor, depois se candidatar a deputado, depois senador, depois...

Ela mordeu o lábio, não conseguindo esconder um sorriso. O que diriam suas insípidas colegas de trabalho? Com certeza se morderiam por dentro. E ela desfilaria com seu novo homem, mostrando seu novo troféu...

Quando o trem parou era quase caiu para o lado. Ela ergueu o olhar buscando pelo seu príncipe encantado, e quase desmaiou quando viu que ele saltava para fora do vagão. Ela implorou com os olhos para que ele ficasse, para que vivesse sua vida com ela... E subitamente ele se virou, mas era como se ela já esperasse por isso e lançou um olhar de súplica...

Então o trem se moveu, e a escuridão substituiu a plataforma iluminada em um piscar de olhos.

In the Light

noreply@blogger.com (Victor Lacombe) — Sun, 17 Jul 2011 03:44:00 +0000

Algumas cidades nunca dormem. Ao anoitecer, suas luzes artificiais se acendem, e lembram os pobres coitados que se espremem nela e fingem que tem uma vida de que eles jamais estão sozinhos. Não importa onde eles estão, não importa aonde eles vão ou o que pensem, eles vão estar na companhia das onipresentes luzes da cidade, trazendo conforto, segurança e também uma dose considerável de paranóia.

Mas luzes não protegem ninguém. Uma falsa sensação de segurança se instala no indivíduo iluminado e ele se sente no direito de caminhar pela sua cidade, com uma ilusão de posse. Depois, quando algo de ruim acontece embaixo das onipresentes luzes, o indivíduo se lamenta, joga a culpa na má administração do local e volta para casa, o orgulho ferido e uma lição aprendida. E as luzes? As luzes assistiram a tudo, mas nada fizeram para impedir o assalto, a agressão ou a morte.

Sejam luzes ou outros edifícios e utilidades públicas, tais objetos viram mais do que qualquer um deveria. A bem da verdade, esses objetos dariam ótimos escritores e contadores de histórias. Se deixe imaginar: Quantas histórias de amor um telefone público já não presenciou? Quantas histórias de suspense um beco escuro poderia contar? Um ônibus de transporte público já presenciou tantos assaltos que nem deve ter mais vontade de viver. Porém as luzes, com seu brilho tão artificial e tão superestimado, são as que mais sofrem.

Inúteis. Luzes inúteis, essas que oferecem uma sensação de proteção, mas sem proteção de fato. E, ainda assim, que falta fazem quando se apagam! Instala-se o pandemônio, cadê a luz, meu deus, cadê a luz? As pessoas se desesperam sem saber que, com ou sem luz, não faz nenhuma diferença. Porém o medo é palpável, e os maus intencionados, esses sim, se sentem seguros para agir.

Estatísticas provam (?) que sessenta por cento da população mundial nunca viu um céu estrelado. As luzes elétricas ofuscam as verdadeiras luzes, as estrelas. Luzes que estiveram sempre com o ser humano, vários minúsculos pontos iluminados ao redor da enorme lâmpada meio-iluminada que é a Lua. Com o passar dos séculos, a humanidade passou a contar com meios próprios de se sentirem seguros durante a noite. Criaram suas próprias estrelas, que se acendiam e se apagavam a seu bel-prazer... E lhes davam a sensação de poder.

Mas, ainda hoje, experimente... Desligue as luzes, só por um instante, vá para a sua varanda, olhe da sua janela... E aprecie o céu e a Lua.

Por que, quando todas as luzes se apagam... Outras se acendem.

"In the Light... You will find a road..."

In the Light

Led Zeppelin

Physical Graffiti

Swan Song Records (Atlantic Records)