Las protestas pacíficas no sirven de nada y el engaño de la democracia nos encadena a la costumbre de aceptar, que cada día viviremos un poco peor y que nuestros hijos serán ciudadanos libres cuyo único derecho será decir “sí amo” a los caciques que les someterán de por vida.

Nos inoculan el miedo a la revolución contra el poder, porque eso implicaría penurias, hambrunas, enfermedades. Lo cierto es que sólo adelantaría lo que en realidad nos espera. Por otro lado ¿cuándo los más humildes han conseguido algo sin sufrimiento? Jamás. Todas las conquistas que habíamos logrado, a base de pelear, luchar, llorar sangre y perder vidas, se han ido por el desagüe de los recortes ¿Qué libertad puede tener un pájaro cuando se le recortan las alas?

El siglo XX es un lastre, una fiesta loca de verano cuya resaca amenaza con acabar con todos nosotros. Occidente se ha pegado una juerga enorme en el siglo XX, y es hora de hacer las cosas con sentido común y no con dinero común.

El capitalismos ha muerto, el comunismo agoniza, los movimientos radicales suenan a chiste, las religiones son meros instrumentos de control de masas, sólo el miedo de los dirigentes a perder su trono hace que el terrorismo infunda respeto.

El ideal social debe volver a centrarse en el ser humano y no en las herramientas que crearon para aspirar a tener una vida mejor.

El dinero, los regímenes políticos, las corporaciones, los casinos tipo WallSreet son sólo las cuevas en los que descendientes de Alí Babá se refugian. El único mérito para acceder a las esferas del poder y medrar robando, es ser amigo de alguien y estar dispuesto a tragar todo el detritus que haga falta. Lo que sea en favor de la familia, el grupo, la empresa, o el ente perverso que paga las facturas.

Mientras, los honrados, los trabajadores, los que se esfuerzan, los que son capaces de usar el cerebro, son utilizados como los cimientos que sujetan en la hedionda cúpula del poder. Pisados, ninguneados y escupidos desde las alturas.

Cuanto más se prolongue la agonía del siglo XX que nos asfixia, peor. Yo propongo ejecutarlo de un tiro no quiero que sufra, pero tampoco quiero que me haga sufrir a mí. Muérete siglo XX y déjanos vivir.

keagustitomekedao

Que Shakespeare, Cervantes y todos los que han llenado nuestras librerías con acierto y pasión me perdonen, pero la casualidad ha hecho que el último párrafo de mi primer libro haya sido rematado en este día tan especial consagrado a los libros, los autores y sus rosas.

He disfrutado enormemente escribiendo. He llorado, he reído y amado en cada relato. Y seré feliz si al menos uno de los que me lean experimenta la mitad de lo que yo he sentido escribiendo.

En los cuarenta y cinco relatos que contiene el libro encontraréis gran variedad de historias. Es improbable que todos los relatos sean del gusto de todos los lectores, pero estoy convencido de que al menos habrá un relato que a cada uno de vosotros os conmoverá.

Sé que todavía queda un trecho para que el libro esté a disposición de todos en papel y formato electrónico. Pero eso es otro tema apartado del proceso creativo y del que os tendré bien informados.

Feliz día del libro a todos. Felicidades a todos los Jorges. Felicidades a todos los castellano-leoneses. Felicidades Rosa.

Dimito porque alguien tiene que dimitir. Dimito en vista de que los responsables eluden ese sano ejercicio de reconocer que no sirven. Dimito porque yo no sirvo para aguantar a la panda de ladrones que nos someten.

Alguien tiene que dimitir, para reconocer que lo ha hecho mal. Pero ninguno de los interfectos lo hace porque cuando un necio se agarra a un puesto, no atiende –ni entiende- razones, no lo suelta hasta que se le golpea con una vara fuertemente en las manos, hasta que sangre, hasta que suplique, y se quiebren los huesos que le mantienen agarrado a un sustento que no merece. Y no lo soltará sin insultarte restregándote que sus derechos se asientan en tus obligaciones.

La gran red de ineptos apalancados es eficiente. Lo cual pone de manifiesto que no hace falta ser muy listo para subirse al poder, sólo es necesario tener unas enormes tragaderas y hacer favores que luego te devolverán. Mientras hagas eso los otros necios tu cubrirán las espaldas. No tienes que dimitir, ellos tampoco dimitirán. Se compran voluntades, se pierden pruebas, todo es presunto y hacer la vista gorda en pos de valores inventados se convierte en la religión salvadora de todos los tontos que quieren aplaudirles.

Dimito de mis cargos públicos que hasta el momento se limitan a tener un pasaporte que provoca vergüenza en el portador e hilaridad en el que lo ve fuera de las fronteras hispanas. Un país que se gobierna desde despachos en los que no hay políticos y con capital en Alemania no es digno de respeto en ningún lugar decente.

Dimito. No quiero saber nada de la pequeña costra podrida de poder que cubre España. Dimito pero no me voy. Sólo dimito y me considero completamente libre de hacer lo que me plazca. Si pudiera no pagaría impuestos, puesto que todo es privado y no veo que lo que sea público se está haciendo bien. Lo hago a regañadientes porque a diferencia de los que no dimiten, yo sí que iría a la cárcel.

Dimito. No tengo ningún interés en esforzarme en que se perpetúe un sistema en el que no dimite el rey aunque su familia esté pringada hasta el cuello, mientras gente humilde es expulsada de sus viviendas para quedar endeudado abusivamente y de por vida con los bancos que se reflotaron con sus impuestos.

Dimito para ver si por algún tipo de reflejo simiesco dimite Mariano Rajoy, y todos los secuaces que han estado recibiendo sobrecitos de ladrones de impuestos. Y en cualquier caso ¿qué pinta en el gobierno alguien tan poco honesto que hace todo lo contrario a lo que decía en su programa electoral y todavía trata de justificarlo como un niño mal criado? Además esta vez puede que incluso le agradezcamos que no dé la cara y que dimita usando un plasma.

No dimite ni Rubalcaba, que pinta menos que un cura en un palacio, y cuya última estupidez es prohibir los billetes de 500 euros para evitar la corrupción. Deberían dimitir todos los miembros del PSOE que lo han convertido en un partido de derecha.

No dimite nadie, a pesar de que tengan a toda la familia viviendo de informaciones, de favores. No dimiten los políticos corruptos porque presuntamente la justicia es imparcial.

Dimito como español. Estoy hastiado. No me apetece nada esforzarme por mantener un país que me negará la pensión hasta una edad a la que probablemente no llegue vivo. Sí, ya no hablo de que me haga trabajar hasta los setenta años, porque no hay trabajo para nadie, y menos cuando su experiencia aumenta hasta el punto de exigir sus derechos y mandar a la mierda a cualquier jefecillo con el cerebro bien lavado.

Un país en que la constitución sólo sirve para justificar la derogación de leyes autonómicas, pero no para garantizar los derechos básicos de la gente humilde. La vivienda es un artículo de especulación, un lujo que sólo esté al alcance del que esté dispuesto a pagar un dinero excesivo durante décadas a un banco, arriesgándose a perderlo todo cuando le desahucien al perder el trabajo.

Todos los esfuerzos de construir una educación laica, gratuita y de calidad se han ido al garete en quince años. Se fomenta una generación de tontos que se queden y que digan amén. Evidentemente los que a pesar de todo ello adquieran sabiduría y capacidad crítica, se irán fuera en busca de un trabajo digno.

El derecho a una sanidad gratuita y de calidad se ha convertido en una serie de sangrantes tasas que van a engordar los bolsillos de otros necios, que comercian con la miseria de la gente. Yo no quiero que mi salud dependa de la cuenta de resultados de una empresa privada, no quiero que se valore si curarme es rentable para alguien preocupado en recibir contratos del estado.

Bancos que convierten a Alí Babá en un mero aprendiz. Un iluso que sólo consiguió llenar una cueva de tesoros con sus fechorías. Bancos en los que no dimite nadie por haber robado con acciones preferentes los pequeños ahorros de gente humilde, para mantener en el poder a políticos que harán que no haya ningún culpable, que nadie dimita, que ningún responsable pague por sus actos criminales.

Pensiones que me hacen ver mi ancianidad como una sucesión de visitas a cubos de basura para alimentarme mal y poco. Y por poco tiempo, porque alguien que está cobrando una pensión y gasta medicamentos no es productivo para los necios.

Empresarios que no dimiten a pesar de no tener ni idea de cómo llevar su negocio hacia adelante y cuya único éxito radica en despedir gente.

Cada vez salimos a la calle más a la desesperada sabiendo que los necios lanzarán a los antidisturbios y a los periodistas en contra de las voces que claman justicia social. Es mucho mejor dimitir y tratar de buscar el modo de garantizar a mis hijos una mejor vida, quizás en otro país, en el que pueda luchar por conseguir oportunidades. Aquí es imposible.

Aunque siempre queda la esperanza que  seamos intransigentes con los que no dimiten e ir a sus casas decirles que están despedidos. Que no queremos que sigan trabajando para nosotros, por ladrones, por ineptos, por tontos.

Mientras prefiero apartarme y disfrutar de las personas, del cálido clima de este lugar apartado de los centros de poder, sentir la cotidiana lucha por conseguir mejorar la vida otro día más.

Hay demasiadas pocas metafóricas balas para acabar con tanto gilipollas que no dimite.

keagustitomekedao

La justicia es ciega en teoría y que esta premisa fundamental sea llevada a la práctica es algo innegociable, se encarcele a la hija del rey o a la del vecino de enfrente. Que la infanta no sea imputada hubiera sido algo gravísimo, aunque haya habido todo tipo de intentos para librarla de la evidente imputación. La única escapatoria que tenía era alegar que era tonta del bote y que no se enteraba de nada, pero el puesto ya está pillado en su familia. De modo que le toca apechugar. La lástima es que su padre sabiéndolo todo no puede ser llamado a declarar por un defecto constitucional.

Uno de los argumentos en las tertulias que se trata de esgrimir para hacer la vista gorda en casos de corrupción más llamativos (Urdangarín-Borbón que podría hacer desaparecer otra vez a los Borbones de España, o el caso Bárcenas-Gürtel que podría hacer desaparecer al Partido Popular) es el del deterioro de la marca España.

Que la marca España comience a ser sinónimo de producto a punto de caducar de supermercado cutre no me parece mal. Un país en el que, sin rascar mucho se ve que, el paro va camino del 30%, que la corrupción afecta a todos los partidos que tienen acceso al dinero de los impuestos, que se liquida la educación y la sanidad, que persigue a la gente que trata de protestar, que se recortan derechos sociales a los que menos poder adquisitivo tienen mientras se mantienen a los bancos para que éstos embarguen los bienes de la gente que les mantiene con sus impuestos. Un país como el que tenemos si tiene una marca debería ser una marca de veneno, o de una máquina del tiempo, con un lema del tipo “España: viajarás al pasado, si no mueres en el intento, o te vuelves tan tonto como para no darte cuenta”.

¿Para qué sirve la marca España? Quiero decir ¿para qué le sirve la marca España a la gente que trata de vivir honradamente? Como mucho para ponerse una camiseta roja y gritar cuando haya un éxito deportivo (incluso futbolístico). La marca España, sirve para que las empresas grandes que acogen a todos los políticos quemados –en agradecimiento por los servicios prestados- hagan negocio despidiendo a trabajadores, mientras se conchavan con los corruptos para ganar dinero evadiendo impuestos en lugar de compitiendo con empresas de otros países.

Para el panorama que tenemos, ¿qué nos puede importar que la marca España se haya deteriorado hasta ser la viva imagen de un país corrupto, de pandereta, arruinado y sometido por una caterva de garrapatas? En estos momentos lo único bueno que tiene la marca España es que pone en fuga a todas las mafias importantes, supongo que se plantearán la imposibilidad de instalarse en España por los que controlan el país serían una dura competencia.

Lo único que les preocupa a los monárquicos es, con gran afectación, que la marca España se vea afectada y que se ponga en tela de juicio una institución del estado como es la monarquía…vale, si instituciones tenemos para aburrir: Gobierno, Congreso, Tribunal de Cuentas, Constitucional, Supremo, Audiencia Nacional, Academia de las Artes, de las letras, Colegios profesionales de todo tipo, agrupación de comparsas del Carnaval de Cádiz y el Senado, no por último menos importante, también está el Comité Olímpico Español que sirve para lo mismo.

Espero que haya suerte y que primero se incluya la Casa Real en la Ley de Transparencia y que a continuación se haga invisible al desaparecer, o que se vaya a Qatar (podrían enviar a alguien a hacer una prospección y averiguar si les sale rentable).

¿la justicia deber ciega? Y si tiene que acabar con la marca España, será porque nos lo merecemos. Los que tienen que mirar por la marca España ahora mismo están mirando de reojo a los jueces. Mal asunto.

keagustitomekedao

Y una vez que Don Mariano ha tomado la palabra, la ha usado para defender la tesis del tonto que agarrado a un flotador en medio de una tempestad tilda de lo peor a los que desesperadamente tratan de salvarse de morir ahogados.  El señor Rajoy tiene las narices de decir que el escrache es profundamente antidemocrático y que las protestas ciudadanas demandando a los representantes del pueblo que hagan aquello para lo que se les paga convierten a España en un país invivible.

Claro, Señor Rajoy, pregunte si se puede vivir en el paro, con 400 euros de prestación para mantener a una familia o es vivible el país del que tienes que emigrar para encontrar un trabajo digno después de haber empleado años en formarse. Los que realmente viven en este país son los que se dedican a robar dinero de los impuestos, que financian partidos o cualquier otro chiringuito de sus amigos. Pero la gente que las pasa canutas, esos, no pueden protestar porque no es de buen gusto decirle a la cara a nadie que es un incompetente.

Si no recuerdo mal la democracia se supone que es un sistema que está basado en que el pueblo manda y decide ¿Recuerda aquello del griego (el idioma, no la práctica política consistente en sodomizar al ciudadano) demos: pueblo y kratos: poder? Sin embargo que el pueblo pida que se hagan las cosas es considerado antidemocrático por el gobierno.

Lo realmente curioso es que hay otras cosas que sí que le parecen democráticas al señor Rajoy, como por ejemplo:

• Que no se pueda elegir al jefe del estado
• Que si un autónomo fracasa en su actividad empresarial quede endeudado para siempre.
• Que si unbanco hace mal los negocios y arruina la economía de un país haya que usar el dinero de los impuestos para reflotarlo y que pueda seguir financiando partidos políticos
• Que la gente que pierde el trabajo se quede sin casa, condenada a la miseria y endeudada de por vida.
• Llegar al gobierno con un programa electoral y luego hacer todo lo contrario, sin necesidad de convocar unas nuevas elecciones.
• Cambiar la constitución de un día para otro porque lo pide Alemania.
• Cargarse en unos pocos meses los derechos conquistados durante décadas con sufrimiento de los padres y abuelos de esta generación de gente que intenta trabajar.

Todas estas cosas y muchas, muchas, muchas más a Don Mariano le parecen democráticas, pero que la gente vaya a pedir a los diputados que hagan su trabajo y que se eviten los desahucios o que se encierre a los corruptos, o que los bancos les devuelvan lo que les han robado (caso preferentes); todo ello no es democrático, es antidemocrático. Hace falta ser muy lerdo para creerse sus palabras Sr. Rajoy, aunque viendo los desmanes que cometen los corruptos a diario y que se quedan tan campechanos, sin que la gente salga a la calle –no para hacer escrache, sino para hacerles trizas-, me hace pensar que tiene parte de razón: hay muchos lerdos capaces de volver a votarle (entiendo que muchos le votan por su interés, pero los hay que sólo saben dar las palmas, decir amén y que carecen de criterio). Eso sí, tenga en cuenta que España es de los pocos países que le votarían, si se presentara a unas elecciones en Finlandia o en Canadá  no le votarían ni por error.  Siga manteniendo una legión de iletrados y tendrá muchas mayorías absolutas.

Creo que dada la situación en la que estamos. Sólo movimientos como el 15M, o protestas tipo escrache son lo único que queda de democracia. Lo que nos quieren vender como democracia es una dictadura encubierta de los medios económicos, en la que sólo se es democrático si tienes la boca cerrada y el culo abierto. No puedes protestar, no puedes recordar a los a los depositarios del poder del pueblo que no tienes trabajo, que estás enfermo, o que no te llega para alimentar a tus hijos o vestirlos. Lo democrático es resignarse a que se rían de ti a la cara. Si protestas y haces algo para reivindicar eres un etarra, salvo si ceceas en cuyo caso ya no encaja y te llaman nazi, vago o cualquier otro calificativo despectivo.

He visto en algunos medios un cierto interés por mostrar a la opinión pública que el escrache es malo.

Dicen que no se puede ir pegando carteles con la cara de alguien en su puerta, pues miren, cuando hay elecciones yo acabo harto de que me pongan en mi puerta carteles con la cara “fotosopeada” de un político y con eslóganes falsos. Debe de ser que en el escarche no se hace buenos fotosop.

He oído que los que protestan no son personas afectados por la hipoteca. No es condición indispensable estar enfermo para donar sangre (más bien es al revés), quiero decir con ello que la solidaridad también tiene que ver con hacer propias las peticiones de los que están desfavorecidos. No me quiero ni imaginar como tiene que ser una protesta que esté formada exclusivamente por enfermos dependientes…

Parece que lo más grave del asunto es que el escrache se practique contra los diputados del Partido Popular. Bueno, lo raro sería que se practicara contra los diputados de Coalición Canaria, que con la mayoría absoluta del PP poco pueden hacer.

En este asunto del escrache y de las calificaciones de terroristas de los políticos y periodistas del PP hacia quién reivindica haciendo uso de esto hay una deliberada confusión entre la finalidad y el medio. El escrache lo pueden practicar independientemente terroristas, la plataforma contra los desahucios, los simpatizantes del Betis o los trabajadores de IBERIA. Cada uno de ellos con objetivos diferentes, pero que no les iguala al hacer uso de la misma herramienta.

En definitiva el Sr Rajoy sale a la palestra a criticar que la gente vaya a las casas de sus subordinados a pedir que deje de haber gente sin casa, porque no quiere que le recuerden lo inoperante de su gobierno, que dice que va a cambiar la Ley Hipotecaria, pero sólo lo justito para cumplir con las exigencias de Bruselas en materia de derechos humanos. Pero en lo sustancial no cambia nada: seguirá sin haber dación en pago y no habrá efecto retroactivo. De este modo el que pierda su casa sabrá que está contribuyendo a que los bancos puedan premiar a su presidente con buenas financiaciones o un trabajo de por vida en un consejo de administración para que pueda tener una fantástica mansión, para mayor gloria de la democracia.

Si el escrache es la forma de que el pueblo recupere el poder, va a ser que el que no es democrático es el señor Rajoy.

keagustitomekedao

Sí esta viñeta es muy para los geeks fanáticos de la tecnología. El resto no tiene ni porqué estar acostumbrado a que te hablen en andaluz, ni saber que el iOS es el sistema operativo de todos los aparatitos de Apple (iPhone,iPad,iPod,iLoquesea) y que Android es lo que llevan el resto de los móviles…bueno los hay que llevan Windows…en serio, me dejaron uno y todavía me da la risa cuando me acuerdo.

Napoleón, Julio César, Alejandro Magno, Gonzalo Fernández de Córdoba (el Gran Capitán), Aníbal Barca, Carlo Magno, Atila o Gengis Khan. Seguro que éstos y muchos otros (por no hacer la lista más extensa) provocan que en la mente de cualquiera aparezcan grandes gestas, victorias o grandes éxitos. Pero todo ello no lo lograron en solitario: eso es imposible. Fueron capaces de hacer que sus pueblos confiaran en ellos ciegamente. Confiaban en su líder porque sabían que tanto en la victoria como en la derrota el primero en dar la cara sería su líder. Tenían la certeza que no habría ninguna duda, que en cualquier circunstancia el líder sabría qué hacer y llevarles hacia el mejor de los puertos posibles, incluso en medio de la mayor de la tempestades. Sabían que no se amilanaría contra nada, ni nadie; y ellos se mimetizaban en la electrizante personalidad de su guía.

Pero no hace falta recorrer la milenaria historia para encontrar más casos de líderes capaces de hacer que miles de personas les siguieran con confianza ciega. E independientemente de que pueda estar en acuerdo o en total oposición con ellos, hay que reconocer que Hugo Chávez, Hitler, Churchill, Ché Guevara, John F. Kennedy, incluso Ronald Reagan, Adolfo Suárez o Felipe González fueron capaces de arrastrar legiones tras ellos.

Un pueblo es tan audaz y exitoso como su líder. Es responsabilidad de él echarse el país a la espalda y hacer que cada uno dé lo mejor de sí mismo. Lamentablemente llevamos un par de líderes que no sirven ni de plañideras en el entierro de una cesta de gatitos, porque ni para llorar sirven. Su estrategia es sentarse a esperar, pasar desapercibido para que no se note que están carentes de ideas y que jamás han conocido el espíritu combativo que se les requiere. Tanto Rodríguez Zapatero como Mariano Rajoy han logrado hacer casi bueno al esperpéntico y obtuso Aznar –que al menos intentaba liderar, aunque no tuviera ni idea de lo que decía-. Pusilánimes devorados por el miedo a la crítica, inseguros, más pendientes de perpetuarse en el asiento que les procurará una jubilación que no está al alcance de ninguno de sus votantes que en luchar por su país. Cobardes incapaces de oponerse a los poderes que tienen detrás y que les llenarán la panza a costa de sacrificar a los ciudadanos.

En definitiva, peleles movidos por hilos, que no son respetados ni en su propia casa porque no son merecedores de nada. Estafadores de las esperanzas de la gente humilde. Basura prescindible que cuanto más tiempo permanezca en el poder peor olor dejará, y más costará deshacerse de l hedor.

Me hace pensar que un líder ausente es todavía peor que un mal líder, porque un líder malo te llevará a un lugar malo, pero al menos te moverás y evitarás que la apatía, la indiferencia y la muerte por desencanto calen en la sociedad.

Un barco sin timonel se hundirá en medio de cualquier tormenta.

keagustitomekedao

La conversación fue breve. Sólo le pedía que fuera a buscar a su hijo al colegio y que le hiciera el favor de que se quedara a dormir en su casa esa noche. No era la primera vez que le pedía este tipo de favores. Su amiga ya estaba acostumbrada a este tipo de llamadas. Tampoco le era ajena esa vergüenza que le imposibilitaba salir a la calle por tener un ojo morado, el labio partido o las costillas tan doloridas que subir las escaleras de su casa se convertía en un trabajo asfixiante. Tampoco le extrañaba la respiración entrecortada. No era la primera vez que entre sollozos, angustia y nervios le pedía que cuidara de su hijo para que no la viera nadie así. Aceptó sin rechistar. Sólo un breve “¿quieres que vaya allí?” para soslayar su empatía cruzó la línea telefónica, aunque sabía que por sistema declinaría el ofrecimiento. En ese momento lo realmente importante era garantizar la seguridad del niño, ambas lo sabían.

En realidad las dos amigas en ese momento no tenían la misma visión de lo que había sucedido. Al otro lado del teléfono, la amiga, creía que era otra paliza más de ese mal animal mal parido hacia su amiga. Pero en realidad no era una paliza más. Había sido la última.

Tras colgar con su amiga y aliviada por saber que su hijo no la vería a ella en semejante estado, ni a su padre, ni el dantesco aspecto que presentaba su hogar; tomó el teléfono nuevamente, respiró hondo y marcó una vez más el número de la Guardia Civil.

Ya conocía el ritual de preguntas, pero esta vez se lo saltó y con cierto alivio dijo al agente “Sí, quiero informar de que se olviden de la orden de alejamiento. Ya no hace falta. Acabo de matar a mi marido. Sí, no he podido esperar a que me matar él a mi…pueden venir cuando quiera, les espero.”. Colgó. Había llamado tantas veces que era seguro que a partir del número de teléfono tendrían rápidamente el domicilio. Sabía que en un rato comenzaría el circo de luces, agentes, televisiones y demás buitres que sólo acuden al olor de la muerte, pero que huyen cobardemente de los gritos de auxilio.

A sus pies yacía el cuerpo inerte de su marido, boca abajo. En mitad de un charco sanguinolento, maloliente y oscuro. Se quedó mirándole con desprecio. No pudo evitar recordar la reciente conversación con el agente de la Guardia Civil que había atendido su llamada.

Mirando el cadáver que estaba a sus pies comenzó a hablar.

“¿Para qué quiero una orden de alejamiento? –su cara mostraba cierta sorna- ¿Para qué? Aquí estás. En mi casa, a pesar de las denuncias, de la orden de alejamiento. Cómo se nota que al señor juez no le han cruzado la cara, ni le han  insultado, ni vejado. Si le hubieran hecho una milésima parte de lo que yo he tenido que soportar habría tenido tres escoltas velando mi sueño y el de mi hijo.”

La mujer guardó silencio un momento mirando al difunto. Pero, dejando salir la última bocanada de odio que tantos años de maltratos recibidos, empujó el cuerpo para ponerlo boca arriba y poder espetarle a la cara.

“Te di todo. Te di mi amor incondicional. Te lo di sin pedirte nada –hizo una pausa negándose con la cabeza toda su vida anterior- ¿Cómo pude enamorarme de ti? No sé, quizás me enamoré de la trampa que me tendiste con tus sonrisas, tu buen humor, tu cariño bien medido, el aparente respeto… Todo eso veo que era una gran mentira. Una artimaña para conseguir una estúpida que te aguantase Tú sólo buscabas un electrodoméstico al que follarte sin pagar. Eso es lo único que querías de mí. Y para colmo eras un pésimo amante. ¿Crees que no puedo ser tan puta en la cama como las otras mujeres que te tirabas por dinero? Nunca supiste motivarme, ni te esforzaste en averiguar mis fantasías, ni en satisfacer mis necesidades. Me ignoraste porque te convenía. Era más fácil para ti dejarme a la mitad y gastarte el dinero en whisky y putas que no te iban a criticar por ser un cretino.

Bien te esforzaste en que no pudiera encontrar un trabajo que me permitiera poder hacer y deshacer. Claro, el hombre es el que tiene que traer el dinero a casa, ¿no? Para que la mujer no tenga más remedio que acatar sus órdenes. ¿En qué minúsculo cerebro –continúo la mujer- puede caber que el hombre sea el que tiene que trabajar para sostener la familia y que la mujer se quede sometida en casa a sus caprichos? Eso no te valdría ni en la edad de las cavernas, porque un pingajo fofo y estúpido como tú habría sido comida para osos a las primeras de cambio.”

La mujer se quedó mirando la cara de sorpresa dibujada en la terrible mueca del difunto, que  tenía previsto ser él el asesino que limpiara la sangre del cuchillo antes de irse a tomar unas copas para celebrar su hombría. Pero las cosas no siempre suceden como se tienen planeadas y en ocasiones te dan sorpresas. No se podía esperar que su mujer consiguiera sacar el valor suficiente para repeler su agresión con la misma determinación que él. Tantas palizas habían quebrado su cuerpo en multitud de ocasiones, su autoestima, pero no habían podido acabar con la esperanza de tener un futuro en el que poder vivir sin golpes, insultos y menosprecios.

“¿Qué te pasa? –agitaba la cabeza esperando una respuesta que nunca llegaría- ¿Se te hacía insoportable asumir que ninguna mujer quisiera acercarse a ti? No es por tus arrugas, ni por tu panza, ni por la falta de pelo. Es por tu actitud prepotente y soberbia hacia cualquier cosa que escape a tu control. Tu amargura, tu inseguridad se huelen de lejos. Bueno, tu falta de higiene también, pero eso se arregla con una buena ducha. Lo otro apesta más que una charca infestada de babosas.”

La mujer continuaba hablando con su difunto marido. “¿Te das cuenta de para que me escucharas he tenido que matarte? ¿No podías haberme prestado un poco de atención cuando te lo pedí?” Ella sabía que no era una conversación, sino un soliloquio, una letanía de reproches que sólo servían para vaciar todo el rencor acumulado y poder comenzar una vida nueva.

“Lo que no te di, me lo arrebataste. Y no me refiero –no podía dejar de hablar en la espesa espera que imponía la próxima llegada de la Guardia Civil- a los mejores años de mi vida, porque ahora sé que los mejores años de mi vida van a ser los próximos. Van a ser todos los años que viviré sin miedo a que me grites, a que me pegues, a que me desprecies, a que hagas daño a mi hijo. Esos van a ser los mejores. Y me los tengo merecidos por el infierno que me has hecho pasar pedazo de hijo de la gran puta.”

“Me quitaste mi vida –la ira acumulada de la mujer le empujaba a acompañar cada frase con una patada en el costado del muerto-, me quitaste el ser mujer porque querías que fuera un apéndice tuyo. Nada más. Sin juicio propio, sin palabra, sin capacidad de decisión. Un mueble útil, sin voz, ni voto. Y eso acabó por consumirme. Me aniquilaste totalmente y llegué creer que cada hostia que me dabas me la merecía. Y que tendría que ser así porque ya no podía ser nada sin ti.”

“El día que me amenazaste con el cuchillo reaccioné y me di cuenta de que era una cuestión de tiempo que me mataras.” La mujer se sentó en la silla que tenía al lado. Estaba exhausta por los nervios, por el dolor, por las heridas que había sufrido en la reyerta con él. Tenía las manos llenas de cortes y ahora se daba cuenta de que también tenía una herida en la ingle de la que sangraba lentamente. La adrenalina circulaba de tal manera por ella que no sentía el resultado del machetazo recibido entre sus costillas.

No recordaba bien cómo había sucedido todo. A pesar de la orden de alejamiento él la había jurado que sólo quería hablar con ella y llevarse algo de ropa. Sabía que si no le dejaba entrar él podría estar acechándola durante varios días, como había hecho en otras ocasiones. Accedió a que entrara porque a esa hora del día había gente en el edificio y sobre todo, porque su hijo no estaba en la casa, de modo que si sacaba a pasear la mano otra vez no lo vería el pequeño. Sin embargo, en cuanto el hombre cruzó el umbral de la puerta su instinto le dictó que se preparara, que hoy no iba a haber una paliza como las de costumbre. Que había algo más.

Recordaba que él entró muy calmado en la cocina, que ella había dejado en el fuego un sofrito. Le hizo gracia que en ese momento se hubiera acordado de bajar el fuego para que no se le quemara, cuando lo que estaba en peligro era su vida y no que la comida se echara a perder. Pero aquella pequeña casualidad le había salvado la vida. Aquella fijación por su cocina le había permitido tomar el cuchillo de la encimera y ocultarlo rápidamente en su delantal.

Para disimular se sentó en su lugar habitual al extremo contrario del que estaba el marido.

El hombre entró extrañamente amable, incluso le preguntó qué tal estaba, cosa que hacía mucho tiempo que no escuchaba. “Ven, tengo que decirte una cosa”, salió de la boca del marido en un tono anormalmente amable. Ella casi no respondió, confusa y tensa. Pero se puso en pie y lentamente se acercó a él. Al llegar a un brazo de distancia se detuvo en seco y pudo empezar a detener los machetazos que él lanzaba indiscriminadamente hacia ella.

Ahora se daba cuenta de que algunos de los golpes de cuchillo que su marido le había asestado con la intención de asesinarla sí que le habían alcanzado. Pero esa parte era muy complicada de recordar. Aquellos lances se agolpaban desordenadamente en su memoria. Más que los actos ella recordaba la sensación de angustia al percibir la muerte cercana y violenta. La desesperación de saber que cualquier grito que diera no serviría de nada. Que nadie podría ayudarla por que las órdenes de alejamiento no impiden que la muerte te visite. Tampoco estaba muy segura de cómo consiguió sacar el cuchillo grande con el que había troceado los ingredientes del sofrito y cómo logró clavarlo en mitad de la garganta del hombre que la había obligado a ser una homicida.

Esas imágenes iban y venían constantemente. Pero no impidieron que ella continuara hablando con el finado:

“Dudo que alguna vez pueda confiar en otro hombre. No quiero volver a ver como Jekyll se transforma en Hyde.”

“Ahora me acuerdo de lo que te gustaba la película “La chaqueta metálica”. Nunca soporté verla. Y tú me obligabas a hacerlo. Mis gustos no te importaban. Sólo podían prevalecer los tuyos. Una guerra es una aberración a la que una madre jamás enviaría a sus hijos para que los maten. Esta es mi pistola este es mi fusil…que forma tan infantil de enfrentarse a la muerte.”

“¿En eso consiste la hombría? ¿Armas para matar hombres y falos para someter mujeres? Mirándote muerto en el suelo, me vuelvo a acordar de esa asquerosa película que tantas veces me obligaste a ver. Ahora que estás tú en el suelo, muerto, frío e inofensivo, puedo decir lo mismo que alguno de los patanes que salían en la película y que lo mejor que se le ocurrió decir a un compañero caído era “mejor tú que yo”. Y estoy de acuerdo. Creo que es mucho mejor que estés tú muerto, que yo asesinada.”

“¿Qué crees que puede pensar un niño al ver que su padre el arranca un pendiente a su madre de una bofetada? Le estás diciendo que la violencia es buena. Que se puede pegar a una mujer impunemente sin motivo ninguno. Que se la puede insultar, vejar, vilipendiar, zurrar, follar, reprender, pisar y que todo eso es lo que debe hacer cuando se convierta en un adulto. “

“Espero que mi hijo no haya heredado tus genes tóxicos y en lugar de eso haya aprendido que la violencia sólo consigue que te aniquilen violentamente. Como te ha pasado a ti.”

Se fijó que al lado del difunto estaba la sartén, tirada en el suelo. El sofrito adornaba la mitad de la cocina. Desde el techo, al suelo. Probablemente en algún momento de la reyerta ella agarró la sartén y la soltó contra su agresor. Eso le hizo recordar que él ya ni probaba la comida que ella cocinaba. Y no pudo evitar recriminárselo.

“¿Tenías miedo a que te envenenara? Jamás se me hubiera ocurrido eso. Yo no quería matarte, sólo quería que me dejaras en paz, que te largaras y dejaras de amargarme la vida. Pero tú eres mucho más mezquino y creías que yo sería capaz de matarte a sangre fría, tal y como tú lo intentaste conmigo. Tenías miedo de que tuviera amistades, de que pudiera contarle a alguien la verdad de lo que estaba sucediendo cuando cerrabas la puerta de la casa con llave. Cortabas internet, me vigilabas el móvil. ¿O quizás era miedo a que pudiera encontrar un hombre de verdad? Más fuerte que tú, con la polla más grande y con más dinero. ¿Eso es lo que crees que las mujeres buscamos? Bueno alguna hay que hace de su coño su mejor inversión, pero no nos juzgues a todas por la forma de actuar de unas pocas.”

Las luces de la policía se filtran por las cortinas de la cocina. El sonido de las sirenas apaga la voz de la mujer, que aun así intenta rematar todo lo que quería decir al cuerpo que la convertía en una viuda tranquila.

“Me quedo con la duda de si pensabas en suicidarte después de matarme, para no asumir tu culpa. Yo no. Después de haber soportado todo el daño físico y moral que me has infringido, tengo el coraje necesario para aguantar con la cabeza bien alta que me llamen asesina. Lo seré o no. Me da igual. Lo que soy ahora es libre, aún dentro de la prisión que me espera.”