Sigo igual, sigo tal cual... quizás desmejorado

Algo así... como un cigarro

2015-07-27T22:25:00.000+01:00

Abandonado a la entrada de un bar
quemándose en su propio fuego
pregunta si es que volverán
aquellos labios.

#acaymosg

A Joe Valachi

2015-07-14T20:34:00.003+01:00

Viejo Joe: te apretaron las tuercas
hasta pasar la rosca,
el tambor de un revolver giraba
y el cañón apuntaba a
tu cabeza.
Pero tú disparaste primero.
Trescientas diecisiete balas
por la boca.

#acaymosg

La calle del olvido

2015-07-13T20:53:00.002+01:00

Nació en el número siete de la calle Olvido cuando ni siquiera se llamaba así. Era la mayor de ocho hermanos que fue enterrando uno a uno en la época de los noventa. De su segundo matrimonio sacó dos hijos, varios partes de lesiones y una pensión de viudedad de trescientos cincuenta y siete euros que le permitía pagar la hipoteca de uno de sus hijos, tres nietos después y una crisis mundial de por medio.

Una orden de desahucio le hizo abandonar la casa donde había nacido, se había criado y había seguido una vida de mujer de las de antes, sufridora y discreta a partes iguales. Siempre que iba al mercadillo de los sábados pasaba por delante de su antigua casa, ahora un solar trazado con líneas blancas de cal que prometían un centro comercial, varias zonas de aparcamiento y viviendas tipo dúplex para familias de tres componentes.

Creo que nunca vio la recuperación de sus hijos. Entre los dos montaron un restaurante donde deleitaban a los clientes con las recetas de su madre, aquella comida casera con la que crecieron sanos y fuertes. Siempre hay mucha gente, pero el clima familiar y la comida te hacen superar cualquier espera. A ella me la encuentro cada día, cuando voy de camino al trabajo. La veo bajar de la parte de atrás de un coche de alta gama, en la calle Olvido número siete, en el Centro de día para enfermos de Alzheimer.

#acaymosg

1.998

2015-07-02T22:03:00.002+01:00

Aplico el filtro mil novecientos noventa y

ocho a algunas de tus fotos. Y aún así, lo

mejor de todo fue estar ahí. Y si alguien me

pregunta diré que sí, que fui feliz

el año en que vendí mis dieciocho

por una pizca de amor.

¿Pierdes?

2015-06-18T22:47:00.003+01:00

Se había a tomado dos copas y luego se acercó y me dijo: ¿quieres jugarte la vida?.

Me levanto de mi butaca desconchada, medio coja, casi muerta y me acerco a la pared del fondo.

Dudo un segundo. Tomo el palo más raquítico y viejo. Agarro la blanca, la pongo en el centro, la miro a los ojos. Me escoro, la rompo con todas mis fuerzas.

No entra ninguna.

Ella cuela tres bolas de un solo plumazo. Empuja la blanca a la banda, toca la roja y al centro. La siguiente la destroza de un golpe seco y también la mete.

Ni siquiera me mira.

Se pasea lentamente alrededor de la mesa. Se coloca el pelo. Enciende un cigarro, lo olvida en la esquina. La mano derecha en el tapete, coloca los dedos, ajusta el toque, apunta y adentro.

Me acerco a la barra, apoyo mi taco, pido una copa, me siento en mi butaca de siempre.

Golpea la negra con suavidad pasmosa, se desplaza casi reptando a todo lo largo, acariciando la pizarra.

He ganado, me dijo.

Cierto, le digo. Te has cargado a tu oponente. De alguna forma, los dos perdimos algo.

#acaymosg

Deseo de ser

2015-06-11T23:54:00.000+01:00

La llanura infinita
y el cielo su reflejo.

Los cobardes anidan bajo el velo
de estúpidas estrellas elegidas
en tiempos de pupila ensangrentada.

Asaltan en la noche
y atacan por la espalda,

se amparan en el cisma de las piedras.
La arena movediza se endurece
al paso de Jinetes Amarillos.

La llanura infinita
y el cielo su destino.

El caso es que los vimos en la noche,
oímos el sonido de los huesos
quemándose en el fuego de las tiendas.

Corrimos al principio,
huimos de la guerra.

Montamos los caballos como siempre,
en busca de horizontes más propicios.
Los niños, las mujeres, los ancianos

serían los primeros
en ser ajusticiados:

los niños cargarían las alforjas,
las mujeres, esclavas de los dioses,
ancianos confiados a su suerte.

¡No hay dios para nosotros,
más que la propia muerte!

El polvo que dejamos en el aire
cubría nuestros pasos, y los suyos
pisando nuestras huellas en asedio.

La llanura infinita
y un único deseo.

Paramos los caballos en el valle.

La luna iluminaba
el filo de las hachas.

El que huye de Jinetes Amarillos
encuentra a los Jinetes Amarillos.

Cuchillos afilados en las manos.

El filo de las hojas
y un deseo de ser.

DESEO DE SER PIEL ROJA

Nunca entendí de coches

2015-05-22T22:21:00.003+01:00

De repente,
un día
todo empieza a fallar.

Un ruido extraño en el portón trasero,
unas motitas de óxido,
un tiempo extra al frenar.

Te ha dejado tirado varias veces.
Demasiadas visitas al mecánico,
demasiadas cosas que remendar.

Y entonces,
te fijas en lo que tienen los otros.
Ese amor renovado y sin complejos.

Las luces iluminan cualquier carretera,
Las presintonías en cantidad
suficiente.

Tú quieres eso, esa
sensación de poder
conducir por donde tú quieras.

Y algunos aún te dicen
que el cambio
no merece la pena.

Pero tú ya lo tienes
entre una ceja y la otra

y te molesta todo lo que hace,
todo lo que chirría.

Todo lo que antes te gustaba
ahora te molesta.

Un día pruebas otro,
el de un amigo -por ejemplo-
con nuevas intenciones frente al viaje

y tu amigo ya nos es tu amigo
sino un tío que tiene
lo que tu quieres.

Tal vez la culpa solo sea del chófer,
pero es que nunca he entendido de coches

y mucho menos
de parejas.

#acaymosg

Y todo estaba escrito

2015-05-12T22:51:00.000+01:00

Dieciocho treinta y uno. Cuarenta grados. Sentado en la terraza frente al mar, el sol es un pintor que dibuja sombras desplomándose en la arena. Ondulan, como olas secas por la dunas minúsculas que el viento crea y destruye en horas.

Pienso, para poder escribir algo nuevo, ojalá destruyeran todos los poemas escritos hasta ahora, todos los de Charles B. y los de Poe, los del Sr. Chinasky y Federico, los de Bécquer... La redención del fuego, el mito de ave Fénix. A veces, solo queda el destruir para poder crear. He visto todo lo que todos han visto, y nada de lo que han visto pocos.

Para poder escribir algo bueno, debería morir. Y renacer con todo destruido, como dunas por un golpe de viento. Sentado en la terraza frente al mar, esas sombras, son todo lo que tengo.

#acaymosg

Mi amigo

2015-05-08T21:22:00.002+01:00

Elevaba la barbilla y en tono irónico decía: ¡amigos que fuimos!
mientras daba un grito en medio de la calle. Siempre me saludaba así.
Yo no podía más que decirle un ¡hasta luego! con esa mezcla
de timidez y alegría, porque siempre, en cualquier lugar,
hacía lo mismo.

No era de esas personas que te niegan el saludo
o giran la cabeza en señal de que no te han visto. Al contrario.
Siempre estaba dispuesto a tomarse un café conmigo, y si era viernes,
a echarse unas cervezas, unos "pisquitos" como él decía.

Pero ya no bebe. Ya no eleva la barbilla con la sonrisa pícara,
ni habla a voces en medio de la calle. Nos cruzamos cada día.

Yo le digo en voz en voz bajita, sin pararme: ¡amigos que fuimos!.

Pero él sigue su camino, con la mirada perdida.
Anda contando cada uno de sus pasos, como le enseñaron
después del último ictus.

#acaymosg

Click

2015-05-07T20:21:00.001+01:00

Estás ahí,
tan cerca.

A solo un click
de distancia

...y en medio,
el silencio.

#acaymosg

Llegar a los cuarenta

2015-04-30T22:51:00.006+01:00

Llegar a los cuarenta
debe ser muy jodido.

Visto lo visto,

me compraré unas "running"
de colores chillones
y unos
calentadores de gemelos.

Saldré en bicicleta los fines de semana,
iré la maratón de San Silvestre,
dejaré los bares de copas
en favor
de terrazas de playa.

Tendré mi primer hijo

(plan de rescate
que salve el matrimonio).

Ya divorciado,
pasearé en descapotable
con una
de treinta y pico.

Me las veré con su hijo adolescente.

Llegará el tiempo de pensar
que lo sé todo
y que un pingajo
de veinte
no puede
darme lecciones
de vida.

A los cuarenta todo va mermando,
decían,
pero joder,
voy a estar ocupado.

#acaymosg

Tan solo una noche (más)

2015-04-07T21:47:00.002+01:00

Si me encuentro perdido y tú me buscas
prendada de perfumes laurisilva,
yo te sigo hasta el filo del abismo
o al fondo del barranco más profundo.

Las grietas de tu cuerpo me socavo
como agua en manantial titubeante,
de labios cristalinos yo me escondo
y bebo de tus nubes cada lluvia.

Si te pierdes conmigo entre las hojas
y en el liquen grabamos nuestras huellas,
el néctar de tus muslos me lo guardo
y acallo así el deseo de mi lengua.

Me muerde la caricia de tu mano,
disputa la cordura a los sentidos,
el pacto al que llegamos esta noche
se acaba con el látex de un susurro.

Los pájaros no cantan en el árbol,
el ruido de los coches nos despierta,
se apagan las farolas de la calle:
ciudades que se comen nuestro bosque.

Si te encuentras de nuevo con la bruma,
si me pierdo de nuevo por el monte,
recuerda nuestra noche cada día,
recuerda que brotamos de la tierra.

Te marchas entre el humo del tabaco,
me voy por el atajo del olvido,
ya extraño los sabores de tu cuerpo,
ya impongo el no quererte, como quiero.

#acaymosg

Sentir angustia es un acto de fe

2015-04-01T21:52:00.000+01:00

Todo se ve con mayor claridad

desde detrás de las gafas de sol.

Padre, estoy muerto. No como los muertos,

sino, como los vivos.

La mentira se pega

como una mancha de alquitrán en el codo.

La mariposa azul
aleteaba entre los pájaros
a su misma velocidad. Pronto llegó al poblado.

Uno miente por muchas cosas. Uno

se apega tanto a la mentira

que se te vuelve una mancha en el codo.

Escupió fuego, arrasó los bosques,
quemó sus casas. Lo redujo todo a ceniza.

Pronto quiso limpiar la mancha

a lametones.

#acaymosg

Estado transitorio (de paz)

2015-03-25T23:34:00.005+00:00

Hablar de la analgesia
en terminología clínica
es hablar de resaca.

El dolor físico
posterior a la analgesia mental
y psicológica.

La huida metafísica a través
de la proyección del Yo imaginado.

Viento, hoja y luz

2015-03-23T21:44:00.001+00:00

Capítulo 1:

LA LUZ QUE ESCAPA A LAS CORTINAS

El viento mueve una hoja
y entrecorta la luz

que escapa a las cortinas.

Me llamó a las ocho menos cuarto
de la mañana: "Tío,
estoy mal, me siento muy mal,
¿puedes venir?"
Luego comenzó a llorar y a
balbucear palabras sin sentido

"Espera. No te muevas. Enseguida
estoy ahí"

Todo estaba ordenado, es decir,
con claros signos de violencia
mental.

"Tío, me ha engañado.
Me la ha estado pegando,
esa hija de puta me la ha
pegado bien"

"Bueno, tranquilo

¿Estás seguro de eso?"

"Anoche llegó más tarde
de lo normal,
lleva algún tiempo así.
Vuelve más tarde
del trabajo
y siempre envía
mensajes por el móvil.

Hacía demasiado frío
para ir en camiseta.

Entonces, bajo a su coche,
abro la puerta y encuentro
la chaqueta de alguien
que no era yo"

"¿Le has preguntado

de quién era?"

"Dice que pasa
demasiado tiempo sola,
que la abandono.

Que salgo con mis amigos
y que todo el tiempo trabajo,
pero tío, joder,
yo tengo una empresa.

Es verdad que salgo
y es verdad que ha visto
algunas fotos
comprometidas,

pero de eso se trata, ¿no?
tengo que hacer
relaciones

y por qué ahora,

por qué?

Tenemos un

bebé"

"Bueno,

me fumo un cigarro y nos vamos"

Paso

todo el día pensando

en que le ha llegado su día

y no me explico cómo

no le había llegado

antes.

Capítulo 2:

EL VIENTO MUEVE UNA HOJA

Todas las rupturas son odiosas
es decir, si hay más de una,
todas son odiosas. Y entonces
tu cama es odiosa y
tu dormitorio
y tu salón, cocina, pasillo, baño y
comes comida que odias
y entonces ya no quieres

estar ahí.

Sales a cualquier parte,
a cualquier hora y a cualquier lugar
donde haya alguien capaz
de distraerte un rato.

Las siete de la tarde es

buena hora
como las diez
de la noche.
Paro en un sitio distinto
cada vez
donde pongan cerveza y
posavasos, me
siento en la terraza o donde
pueda fumar.

No hablo con nadie, solo
miro a la gente
andar de un lado a otro
e intento imaginar cómo
serán sus vidas
cuando vivan
lo mismo que yo.

Es un alivio saber que a todos
les pasará en algún momento.
La ansiedad, la falta de aire las
noches sin dormir.

Y cuando llevo siete u ocho
me pongo gracioso y le digo
cualquier tontería
a la primera que pase
o se acerque a la barra a pedir
una copa.

Y entonces vuelves a casa

de madrugada o de

día, quíen sabe, y

ya nada es tan odioso

como antes.

Profanas el pasillo,

revuelves el sofá, el baño,

la cama donde duermes

y comes junto a una

desconocida

y lo mejor de todo

es que se irá

dentro de poco

mientras apuro mi cerveza

y el viento mueve una hoja

o entrecorta la luz

que escapa a las cortinas.

#acaymosg

Puedo escribir esta noche

2015-03-17T22:22:00.000+00:00

(There is a house in New Orleans
They call the Rising Sun
And it's been the ruin of many a poor boy
And God I know I'm one

The House of the Rising Sun. The Animals)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo:

se ha quebrado un junco en el silencio,
se ha quebrado en el silencio que me dejas.

Y puedo escribir esta noche

que más allá de ti
existe un lugar mucho más profundo
y mi alma se apaga en la duda de tu ausencia.

Y qué asco esta tontería avejentada
de andar despacio y vivir deprisa
y puedo escribir esta noche

las cartas más absurdas que me pidas.
Puedo darte un beso en la mejilla

o en medio de las tetas,
regalarte así un lo siento, no volverá a ocurrir,
pero sabrías que te miento, porque nada hay

que no suceda
día tras día

y puedo escribirte, decirte o llorarte de rodillas
mientras cae un junco al suelo
si eres tú
o el silencio
lo que grita en mis oídos
y alejarme así de este infierno que supones,
este infierno en que supones me deshago.

He vivido tan cerca del silencio

a lo largo de mi vida que lo amo,

como una vieja gris

y soñolienta

frente a la chimenea de los años.

Lo amo como una vieja que se acerca a un niño

y el niño llora
y el niño se revuelve en su plácida cuna de ceniza
cabeceando aún sobre su cuerpo inmóvil
y le dicen
aparta de aquí a la vieja, que se vaya
el niño no quiere a la vieja

ni esas manos arrugadas que lo tocan
ni esa cara enferma el pelo blanco el ojo triste,
aparta de mi esa vieja

y así regreso al silencio
el silencio que me impides
puedo decirte esta noche los versos más tristes
o decirte cómo
tiritan
los astros a lo lejos
y enamorarte de nuevo
con un deja vú
patético
puedo escribirte un lárgate, no vuelvas a buscarme,
puedo escribir esta noche los versos más tristes.

#acaymosg

Una tarde de 2003

2015-03-13T22:17:00.001+00:00

Las tres y veinte de la tarde, salgo de casa,
me conozco tan bien el camino al trabajo
que podría hacerlo mientras sigo durmiendo.
Subo al coche, pongo la radio,
tiro el cigarro, conexión especial
con Fran Sevilla: anoche,
cayeron los primeros Tomahawks sobre Irak
y una especie de fuegos artificiales de Occidente
iluminaron la ciudad de las mil y una noches.

Nunca hay atasco en las rotondas
a esta hora de la tarde. La jornada intensiva,
los funcionarios, la gente que come
menús de restaurante...

Pero yo hago cuarenta kilómetros al día
para almorzar en casa.

Edificios derruidos, torres de comunicaciones,
enclaves militares y sobre todo, civiles,
muchos civiles.
Joder, lo cuenta con calma asombrosa,
como si estuviera sentado en el salón de casa,
pero con tal intensidad
que casi escuchas a toda esa gente.

Bajo la cuesta del Cabildo,
escucho el sonido estridente
de la moto que me adelanta
a toda velocidad
y es como si despertara de nuevo.
El sol pegándote en la cara te embelesa.

El ataque ha sido brutal,
última tecnología de guerra, aviones invisibles
que disparan a cientos de kilómetros,
el ejército iraquí se defiende
con morteros antiaéreos obsoletos.
Le toca ganar a Goliat.

Llevo diez minutos parado

en la segunda cuesta,
nunca hay retenciones a esta hora
de la tarde. Sonido de ambulancias,
la policía ha llegado primero,
un tío por el suelo,
a quince metros de la moto.
Los coches que van delante de mí
hacen lo posible por esquivar el casco,
pero van dejando una huella de neumático
en el pavimento manchado de sangre.
Tapan el cuerpo.

Tomo la autovía, le piso, paso de ciento veinte.

Anuncian un alto en los bombardeos,
me enciendo un cigarro. Las cuatro y cuarto,
no llego, pero, paro primero en el bar de Manolo
a tomar un café. Definitivamente,

hoy ha sido un gran día para iniciar varias guerras.

La eternidad puede ser un segundo,
y en un segundo, la nada eterna.

#acaymosg

Tan solo una noche (más)

2015-03-02T21:15:00.002+00:00

#acaymosg

Mar

2015-02-18T22:48:00.001+00:00

Hay un conjuro en cada grano de arena.
El alma de cada uno que pisó esta playa.
Me gusta venir al mar. Amo el mar.
La caricia de las olas rozándome los pies,
la suavidad con que descansa en la orilla
y luego, regresa adentro a recobrar su fuerza.
Hay un conjuro en cada gota de estas aguas.

Recuerdo aquellos días de verano con mis padres,
llegando en la mañana con los bártulos,
la sombrilla, las toallas, la pelota.
Recuerdo a mi hermana jugando
con el pelo a la cintura lleno de arena.
Recuerdo a mis primos, mis tíos,
a mi abuela. Mi abuela amaba el mar.

Le costaba caminar sobre la arena, sobre todo
al mediodía, cuando estaba demasiado caliente
para andar tan despacio.
Se cogía de mi hombro y yo la acompañaba
tomándola de la cintura y andaba junto a ella.
Le daba mi mano en el agua,
mientras se zambullía de esa forma
que tenía, hacia delante,
lo justo para mojar la cabeza, con mi mano
agarrada en todo momento. El único momento
en que mostró debilidad, necesidad de ayuda.
Siempre fue demasiado fuerte.

Aún recordaba aquellos días en la playa,
sentado junto a la cama del hospital.
Recuerdo sus pequeños ojos
apagándose poco a poco
y esa misma mirada.
Le dí mi mano, para zambullirse
de esa forma que ella lo hacía,
lo justo para no esconderse nunca
bajo el agua, lo justo
para sentir su tacto para siempre.
Salimos juntos a la orilla,
a distintas orillas esta vez,
con su andar despacito, cogida de mi hombro
y mi brazo rodeando su cintura.

Me encanta venir al mar. Amo el mar.
Hay un conjuro en cada gota de estas aguas,
el alma de cada uno que pisó esta playa.
La caricia de las olas rozándome los pies,
la suavidad con que descansa en la orilla.

Me gusta andar despacio por la arena.

#acaymosg

Foto de Judit Naranjo

Corta una naranja

2015-02-13T20:51:00.003+00:00

Corta una naranja. ¿Has cortado alguna vez una naranja? Yo las he cortado poco. Pero córtala, así, justo por la mitad, en dos partes exactamente iguales, o casi, es decir, toma un cuchillo, empieza por aquí, por este pequeño ombliguito que bien podría llamarse: la cabeza, y ahora húndelo en la carne, nota cómo atraviesas la piel, nota cómo atraviesas las distintas capas. Más, húndelo más, y ya no hagas tanta fuerza, ahora es más blandito. Ahora el líquido rezuma, mojándote los dedos y la hoja del cuchillo ¿lo notas? Sigue hasta el final, no pares ahora, córtala. Deja que caiga por su propio peso. Quedan ahí, balanceándose. Cada una de las mitades se balancean, con la piel cortada y la carne expuesta a los ojos. Y aún húmeda parece llorosa ¿has visto las gotas sobre la mesa? Ahora déjala. Ya no le hagas caso. Se va a secar como todo seca con el tiempo. Ven, acompáñame, vamos afuera ¿has visto esa naranja? En nada se parece a ti y a mí.

#acaymosg

Paliativos

2015-02-10T20:26:00.001+00:00

A la noche
le sucedió el invierno.

La nieve.

Uno a uno, caían copos
sobre el rostro del último poema.

#acaymosg

Clases de gato

2015-02-06T20:27:00.004+00:00

Los gatos de la calle andan cojos, o les falta algún trozo de la oreja o del rabo. Pero esto solo pasa a los gatos que viven de ratones, de lagartos, o de alguna rana que otra, es decir, los que luchan por buscarse el sustento cada día.

Los otros, holgazanes, acostados panza arriba en lo alto de balaustradas, de los parques o en jardines arreglados con esmero, a esta clase de gatos no les falta de nada, ellos están rechonchos y se lamen las patitas quedamente, observando a señoras de setenta que les llevan la comida y el cacharro del agua siempre lleno. Comen junto a las palomas.

A veces, ocurre que alguno de los que buscan el sustento cada día, se pasan al grupo de los que tienen privilegios, y entonces, no quieren saber nada de los que andan cojos, o les falta una oreja, o algún trozo de rabo.

Hay gatos que nacen con una vida de perros, y otros, son unos perros disfrazados de gato.

#acaymosg

El día que compré ansiolíticos para un perro llamado Maldeamor

2015-02-03T00:03:00.000+00:00

Sentir el pecho contrayéndose
con cada pulso, cada
respiración.
Sentir el ahogo,
una mano que estrangula el cuello,
tu mano, tu propia mano se hunde
cada vez más fuerte en tu propia carne.
La sensación de asfixia,
te falta el aire en los pulmones.
El jadeo, palpita,
te encoge, te hace bola, te contrae a ti mismo,

gritar sin aire     ¿               cómo?
cómo escapa el grito   con este mazo
golpeándote el estómago
esa fuerza que arrodilla, que te aplasta.
Necesitas algo,
                    no sabes qué,
tal vez ayuda, de alguien, contarlo a alguien.
Contar a alguien
ese algo que no cuentas
                                        pero a quién?
Vas a un lado
                              y al otro
               te sientas

de nuevo andas
y a dónde vas
si de ti no escapas, no puedes,
                           respira!!!
poco a poco
y el cuello permanece
                                hundido,
pero al menos
                    respiras
y la congoja
va cesando

por ahora.

#acaymosg

Primer Noamor

2015-01-28T23:14:00.000+00:00

Ser aún de tu boca temprana ser aún
mis labios aún la sequía mis labios
recuerdo guardado en la sombra
la carta pedazos el suelo mis labios aún
sequía mi boca recuerdos pedazos

la calle contaba secretos a gritos
el mundo reía tragamos silencio
tus labios aún sin mi boca bebían
la lluvia escondida besaban el fuego

gozar el espanto la copa vacía
la cama sembrada de cuerpos sin nombre
suplica cariño o un halo de luz ser aún

muñeco de trapo que vuela sin rumbo

que pierde hasta el alma en algún huracán

la rabia la vida el perro sin amo

el gato se marcha ya no volverán

los días pasados se vuelven oscuros

tu mano tendía una mano al futuro

te quiero te amo te odio te odio

sequía mi boca recuerdos pedazos

mis labios aún la sequía tus labios

aún de tu boca mis labios aún.

#acaymosg

O-SADO

2015-01-27T22:49:00.004+00:00

Alguien debió matar al Principito
cuando (aun el peso del aire*) fuimos crisálida.

*LMP