Sincere Words

Estranho sentimento?

2010-09-30T15:27:00.000-07:00

Eu não entendo...

...não entendo as pessoas com sua maneira engraçada e estranha de amar e de viver.

Neste deserto de grãos humanos, elas são tão estranhas, tão humanas.

O tempo passa...

e você fica espantado com a mudança....

... com a mudança dos rostos

... com a mudança das coisas.

Vemos os rostos tornarem-se velhos e vemos a expressões tornarem -se maduras.

Precisamos ver isso nos rostos dos outros ou por ventura nós esquecemos que também amadurecemos e que também envelhecemos.

Nós tornamos cada vez mais estranhos aos olhos, diferentes do passado, somos um novo presente que já nós parece tão velho que por si só todo o passado de mais de um instante parece reliquia.

Ficamos cade vez mais estranhos e mais estranhamente amamos.

Com as diferenças de altas e baixas, gordas e magras, as pessoas se esbarram.

Estranhamente diferentes, ainda mais estranhamente se atraem...

sobe um novo surto um tanto quanto engraçado, essas mesmas criaturas permanecem juntas mesmo diferentes.

[ ....e você entende que o passado é uma relíquia, que o presente é um brinquedo repetido que você sempre ganha e que as vezes cansa de brincar...

,que guarda-chuvas são bons companheiros e que bons amigos são poucos e estranhamente os meus não tem medo de chuva ]

Aprende que de todos os caminhos há um que sempre torna o mundo mais longe de casa... e outro que te da paz quando você retorna.

E nesse estranho estranho retornar... você estranhamente pode notar outras coisas estranhas e pensar nelas no caminho pra casa.

Alguns sorrisos me fazem estranhamente feliz...talvez você tenha um deles.

Estranhamente eu não vou pedi-lo e você o me dará quando o achar que deve.

Ainda mais estranhamente eu percorro as calçadas sem preça numa fria noite chuvosa.

Posteriormente concluirei, tão estranho quanto possa parecer...

que lastimavelmente...

somos todos “pessoas ESTRANHAS”...

...e o estranho é o não "admira-las"!!!...

...passo então a reconhecer este

como um velho amigo este estranho sentimento de....

...."ENCANTADO" por você!

e... a tantos estranhos quanto você pode imaginar.

Capa e Índice

2010-08-05T09:54:00.000-07:00

Mar de rosas...

Nós vivemos o novo milênio, tempos sem distância, no entanto talvez nunca tenhamos ficado tão sós...

O amor existe? Talvez não! Muito difícil de acreditar?

Talvez as pessoas não sejam capazes de acreditar no amor...

Então você pode procurar seu próprio caminho...

Você pode perder sua alma nesse caminho.

O que você faria?

E se o caminho te levasse a erros cada vez maiores..

Você condena erros?

Não somos perfeitos... talvez por isso procuremos uns aos outros!

Talvez por ISSO, acima de tudo sejamos capazes de acreditar.

De matar, dar nossa alma e dar nosso sangue para seguir em frente e para não estar só!

E...

...VOCÊ SEGUIRIA EM FRENTE?

Uma historia sobre solidão, diferença e alguma esperança, a que todos temos de encontrar aquela outra pessoa e a nós mesmo.

Índice

[Ato I]

PRIMEIRO ATO

Capitulo I << clique

Apenas um sonho

Capítulo II << clique

Espera

Capitulo III << clique
Paraíso

FIM DO PRIMEIRO ATO<< clique
Final

[Ato II]
SEGUNDO ATO

Capítulo I << clique

Cotidiano

Capítulo II << clique
Germinar

Capítulo III << clique
Encontro

Capítulo IV << clique

Fragmento [Part I]

*TO BE CONTINUED...

*Continua...
[em criação e edição]

Capitulo IV

2010-08-04T18:31:00.000-07:00

[Ato II ]

Anterior
<<

Capitulo IV
Fragmento [Part I]

   Estou sentada na cama, abro minhas pernas e então ele penetra, movesse num vai e vem, e eu apenas contraio a vagina no movimento. Sei que sou bonita, sei que ele me deseja, então sei que seu pênis se manterá ereto e seus olhos estarão fixos. Ele continua extramente excitado e ofegante, segura minhas pernas e continua me penetrando.
   Tem um pênis médio e não é tão mal, pelo menos sinto algum prazer! Ele para e eu o olho com um olhar de quem quer mais, aquele olhar maroto que todo homem espera que uma mulher faça numa hora dessas, é uma lição aprendida por mulheres que têm a minha profissão.
   Pede-me que mude de posição, diz: “De costas, empine ela pra mim! Vamos!” Não é afinal incomum, mas me excita como disse, afinal se ele não é como a maioria dos babacas. Viro-me pra ele e fico de quatro como ele me pediu, me penetra outra vez, agora com mais vontade, sente prazer em me ver naquela posição, se excita vendo seu pênis entrar em mim e ver minha vagina tomá-lo como num abraço, uma coisa já tão mecânica.
   Para novamente, desta vez imagino o que ele vá fazer como era de se esperar do “pacote completo” que ele pagou (pago adiantado, como disse, este cliente não é de todo ruim), uma das mãos que estavam sobre minhas ancas levita de lá, posso vê-lo pegar seu “brinquedo” com tanta concentração quanto se estivesse fazendo algo extremamente complicado.
   Eu o observo daquela posição mesmo e vejo me mirando entre as nádegas. Penetra a cabeça primeiro e mesmo sendo costume, ainda me sinto invadida momentaneamente, coisa de instantes. Ele continua com o ato, independente do que eu esteja pensando ou não, muito dificilmente estaria preocupado com isso agora imagino! Lhe castraria o prazer suponho! Prefere provavelmente imaginar que ser enrabada é de muito comum a uma puta pra que seja preocupante, talvez no fundo esteja certo.
   No momento seguinte, me desprendo do sentimento anterior, como se ele quase não houvesse existido e cada centímetro continua seguindo em frente dentro de mim. Então ele para por alguns segundo, sentindo minha pulsação, sentindo como estar no mais íntimo dentro de mim. Movesse um pouco, sem tirar um centímetro dentro, apenas balança um pouco pra lá e pra cá, botando a mão sobre minha bunda e movendo-a na direção que quer, balançando-a. Volta a posição inicial e começa a tira-lo lentamente de dentro de mim até quase a cabeça, e depois começa a colocá-lo novamente, repetindo o processo novamente ao terminar de penetrá-lo.
   A cada instante, mais rápido, eu consegui senti-lo duramente se jogar em minha direção, cada vez com mais força até passar agir como um cavalo selvagem: sem civilidade ou conhecimento sobre o que está fazendo. Se entrega aquilo e depois, com o tempo, a dor volta. Consigo senti-lo contra minha bunda a cada estocada, me empurrando para frente levemente, enquanto me esforço para manter-me no lugar enquanto ele cobra os “meus serviços” assim como cobro meus “honorários”. Somos isso, não há muito que pensar, tenho o que ele deseja, na verdade sou inteira o que ele deseja e em troca do que queremos nos vendemos e barganhamos, cada um a seu modo.
   O momento não se prolonga por muito tempo, logo seu impulso e seu estado ofegante de aparente embreagues ludicamente sexual se misturam no clímax do seu corpo de estar ainda mais dentro de mim, por fim ejacula. Não posso senti-lo já que está de camisinha como normalmente insisto com meus clientes (independente de quanto eles insistam no contrário, menos com a porra do meu cafetão que insiste em me comer sem camisinha pelo menos algumas vezes de tempos em tempos, sem muita previsão), mas sei que está, algo em mim me diz, algo além do urro de prazer ou dos movimentos que cessam. Simplesmente sei, assim como sei também que com isso acabei com meu trabalho e terminamos com o nosso “contrato”.
   O estranho se levanta, não é tão jovem, deve ter talvez trinta e cinco, trinta ou trinta e sete, não sei, simplesmente não sei, não cabe a mim perguntar. Tira a camisinha e joga no chão, pega suas calças e as coloca, veste novamente sua camisa, antes de abotoá-la, passa perfume, talvez para camuflar o meu próprio cheiro ou quem sabe esconde-lo de uma outra mulher que o espere todas as noites para dizer: “Boa noite meu amor! Chegando tarde! Dia difícil? Como foi o trabalho hoje? Cansativo?”.
   Talvez seja simplesmente para lhe suavizar o cheiro de suor, mas a opção anterior é mais engraçada e bem mais próxima da realidade do que apenas um homem certinho que não quer cheirar a suor e sexo.
    Ele pega a sua gravata, vai para o banheiro, volta alguns minutos depois com o rosto lavado e a gravata dada um nó. Pega sua pasta, chaves, celular, carteira, verifica calmamente se não esqueceu nada (talvez esteja habituado a fazer isso a tempo demais) e por fim decidisse a ir embora, pega a carteira, abre-a novamente, pega dinheiro dela e deixa sobre a cama. Minha gorjeta! Olho rapidamente e sei que talvez tenha uns oitenta ou noventa reais. Virasse e vai caminhando como todos os outros, e eu lhe digo adeus e pergunto se voltará para nos encontrarmos novamente, falsamente, com uma voz alterada e afinada como a boa puta que eu sou, antes que ele abra a porta e vá embora. Respondi que sim e diz até logo secamente.
   Ainda estou sentada na cama e me lembro da conta de telefone que não consegui encontrar, obviamente tenho que tirar segunda via, acho que vou pagá-la atrasada, a pagaria naquele dia se não tivesse a perdido. Talvez no ônibus? Acho difícil! No trem? Naquele dia abri a bolsa e coloquei-a no bolso, junto com aquela foto.
   Não me importo muito com a conta, mas a foto me faz falta, como um fragmento perdido de mim mesmo. O tempo passa e nós nos esquecemos! Esquecemos como é de praxe, dos tempos, das lembranças, da infância, mas ás vezes precisamos encontrar mesmo que pequenos, esses fragmentos. Estes fragmentos nos mostram por mais simples que sejam, que já fomos felizes em momentos perdidos na parcial amnésia do tempo.Há, muito, muito tempo, da forma mais simples, felizes.

“Silêncio? Onde se abrigou o silêncio?”
É o que eu penso, pois quando estou sozinho o único silêncio que encontro é o silêncio dentro de mim. O mundo não sabe mais ser silencioso e fora de mim essa infinidade de ruídos revezando-se mutuamente.
De quantos aviões se precisa? Quantos carros? Quantos cachorros? Quantas fabricas?
O silêncio está escondido por entre a terra talvez, abaixo dos nossos pés, talvez haja algum silêncio. Sento-me num banco e a mercê de meus pensamentos enquanto o trilho firme se agita, e os vagões nos sustentam como um titã em seus ombros. Os rugidos do mundo se tornam menores dando espaço a um movimento mais calma das ondas no ar, no entanto como uma digital, uma marca, eu ainda os ouço bramindo na minha cabeça como uma herança.
Todo o barulho envolvido em uma musica distante que me lembra James Brown e perturbada pelos abruptos ruídos das hélices de um helicóptero.
A luz do Sol, quase cegante, o dia brilhante em lembrança escondido na sombra.
O tilintar do vidro. O gelo se movendo em largo círculo, o suco gelado, o corpo quente, as crianças e o futebol. Então voltam as buzinas o eco dos motores acelerando, o zumbido das motos cortando o ar com velocidade, o terceiro ou quarto avião que sobrevoa nossas cabeças na última meia hora.
As nuvens estáticas e pincelada a bel prazer no céu, sem sentido ou preocupação. As folhas das arvores no seu balé de um só passo e o varal que se move junto com os lençóis:, as cuecas, as camisetas e meias. E eu na cadeira de praia sobre a laje da minha casa, banhando-me na juventude que outrora abandona os homens tão rápido quanto seu surgimento. Morgando e golfando em pensamentos infantis e tranqüilos perdidos a torto e a direito pela memória do tempo, como os surfistas no caminho das ondas, como os astrólogos no movimento dos astros, como os calçados em atrito ao asfalto, tudo um tanto quanto nostálgico.
De volta ao meu banco, acordado sei que o meu mundo continua girando.
E como selada num feitiço antigo uma linda e jovem mulher permanece vitreamente centrada em seu livro. Um desses romances de esquina ou um Best Seller (não importa) de capa vermelha.
Vestida com uma blusa de lã cor de vinho, cachecol preto, longo cabelo, mãos e livro pousados sobre seu ventre grande e macio.
Eu poderia me apaixonar por ela se já não o fiz (por esse instante), por ela e por seu fruto bonito crescendo em seu útero.
Pequeno símbolo da vida, poderia amá-lo e amá-la também. Amá-la enquanto o tempo que desenha linhas em seu rosto não lhe tomar a dádiva da juventude para presentear de lasciva intenção a outra e a seus encantos.
Se fosse mutuo esse amor, então essa vida que palpita dentro dela, seria meu presente a ela, presente de amor ou e dor, de sentimentos ou de suor.
Mas, aquela é a vida de outro homem, sangue sobre sangue, correndo entre as veias, entre vida a que a permeia que passará sobre o asfalto, sobre a areia, em forma de homem que caminha de vida finita e inevitavelmente crescerá e morrerá.
Passará...
Assim como as estações e o tempo e um atraso de dois minutos na parada Y.

To be continued...

Capitulo III

2010-08-04T18:28:00.000-07:00

[ Ato II ]

Anterior
<<

Capitulo III
Encontro

   “Ela é linda!” é a primeira coisa que consigo pensar quando a vejo.
   Ela sorri, e em seguida entrego a flor da minha mão, pego outra, e depois outra e continuo lhe entregando.
   Usa um casaco vermelho, e longos cabelos lindos e dourados, os olhos verdes, mas escuros. Machuco-me com um dos espinhos das rosas, e minha mão se retrai, como uma criatura fugindo, como um inseto em fuga, se debatendo na teia da aranha até perceber o momento final.
   -Machucou?
   Ela me pergunta, é a primeira vez que escuto a voz dela.
   -Imagina.
   É claro que machucou, mas é obvio que eu não vou dizer! Não seria de todo ruim se tivesse sido a única vez no processo, mas infelizmente não foi assim.
   -Estou bem!
   Ela arranja as rosas, reunindo-as novamente, como num abraço ela as leva. Levantamos-nos e ela dá indícios que está indo.
   -Obrigado.
   Eu não sei o que dizer. Deveria dizer alguma coisa, talvez puramente dizer como ela é linda, ou como alguma coisa dessas que deve parecer tão fútil quanto falar do tempo. Deveria perguntar se tem algum tempo livre ou que vai fazer no fim de semana, qualquer coisa, mas tudo que eu digo é:
   -Não gostaria de tomar um café?
   Ela olha pra mim, pelo menos uma vez, com um pouco mais de atenção, não responde nada, só sorri, e se vira lentamente, na direção que supostamente estava tomando, você poderia vê-la, misturando-se a multidão, sumindo, como aquele homem de antes, em meio as formigas, em meio a vida.
   Desaparecendo, pouco a pouco, até se perder de vista.

   As rosas vermelhas me lembram como viver: o sangue das veias, as chamas de nossas vidas pulsando dentro de nós.
   Vibrantes, rainhas das flores, eu as observo dentro do jarro em que as coloquei, imóveis e flutuantes, leves, orgulhosamente se mantêm acima do fundo, desprezam as leis da natureza e permanecem flutuantes delicadas como uma bailarina.
   Eu as observo, neste fim de tarde, aos raios finais do poente. Ao ver o quase encerramento da morte teatralmente feito pelo Sol (uma morte inúmera, sem fim, nem eu nem você estaremos aqui para ver o verdadeiro último por do Sol, a morte da maior estrela, o nascimento do maior fim, tão vazio que sugará a todos nós) coloco-as ao chão e lá posso vê-las dentro de seu pequeno esquife de vidro, brilhantes e iluminadas. Prefiro mantê-las em direção aos raios deste fim de tarde, e esses pequenos raios, pequenos feixes de luz, incidem sobre o vidro, sobre a água, e em seguida refletem sobre o chão, desviados, deturpados, em pequenos movimentos que o vento causou ao sussurrar para as pétalas a canção desta tarde quente num pequeno suspiro fresco.
   Elas levemente balançam ao som deste galanteio, e numa efêmera paixão, se movem alegres com seu tom, ouvem a música proibida aos homens, em tributo aos anjos e somente entendida pelos poetas.

   O tempo passa, e o tempo é um cavalo sem mão que o pare, que o agarre, que o afague, que o impeça de seguir adiante, correndo... correndo... correndo...

   Já se passaram duas semanas, e o que você espera depois de duas semanas?
   Não se espera muito coisa não é? Na verdade, não se espera nada! E é assim que deve ser, acho que é pra ser assim mesmo! Você deve seguir sua vida, ela tem coisas interessantes que sei que estão por aí.
   Quer dizer: ISSO É O QUE VC ESPERA! Não é muita coisa, mas venhamos e convenhamos, é o suficiente pra muita gente. Você segue sua vida, continua trabalhando, estudando e esquece.
   Esquece um rosto bonito, porque há uma multidão deles por aí, embora quase nenhum tenha algum sentido. Esquece os olhos porque sabe que há tantos olhares, a perder de vista, no entanto, estão vazios, vazios como uma concha sem pérola.
   Você esquece os passos. Passos há tantos que não importa! Não importa que estes ou aqueles pareçam especiais, você caminha cem deles em uma hora, e alguns milhares durante anos.
   Estáticas mostram que cinco mil passos por dia e você terá uma vida saudável. Digo-lhe que cinco mil passos sem objetivo algum é algo que não vale o tempo de viver tanto.
   Passos são minha maior companhia e às vezes quando não se tem mais nada a fazer, passos são a única coisa que resta, te levando em frente, te mostrando coisas ou lugares, pequenas coisas, pequenos lugares, pequenas ruas, ruas de pensamento, momentos de esquecimento. Em sua fronte, seguindo adiante, mesmo que às vezes, ao terminar, tudo que você queira fazer é voltar. Mas há mais de um caminho e mesmo voltando na mesma direção, ainda assim o caminho anterior não é mais o mesmo.
   Quando entro no ônibus vejo um homem literalmente esparramado em um dos brancos da frente, ele parece adormecido, pago ao cobrador, e empurro a catraca, anda para o fundo do ônibus e lá sento em um dos bancos.
   Por um momento me distraio, e no momento seguinte ele está em pé, próximo a mim. Descerei alguns pontos depois, esta não é a linha que normalmente sigo, mas a que uso infelizmente está com problemas dos quais não me recordo, e talvez nem me importe.
   Sei que há um desvio no curso normal, por isso prefiro este outro. O ônibus se aproxima de onde quero, então me levanto, pressiono um dos botões de “Parada Solicitada” e logo desço quando a porta se abre, o homem continua no mesmo lugar.
   Apenas um pobre homem sem destino talvez. Continuo andando e ao esperar o farol fechar, me debruço sobre o fato que do outro lado, na direção contrário, vejo o mesmo home que nem sequer saiu do ônibus, como é possível?
   Quando o farol se torna vermelho eu atravesso, talvez impressionado com aquele fato intrigante, o pobre homem, segui seu caminho voltando quem sabe para o mesmo ponto de ônibus onde desci, talvez como zumbi, talvez como um calculista fazendo metodicamente o mesmo a todo o momento, talvez uma alma penada ou algo que não entendo.
   Ou, no fundo, talvez ele tenha para onde ir! Eu por outro lado só estou de passagem.

   Os degraus são simplórios (como todos os degraus) e você os desce impulsivamente, caminhando na direção que te levam, seguindo os próprios pés.

   Estou sentado no banco da estação de trem, esperando como tantos os outros só seguir minha vidinha e voltar para casa. Não é tão mal fazer um caminho diferente, mas este horário não é dos melhores para se pegar um trem, talvez tivesse sido melhor pegar o metro, mas o trem me parece melhor, menos lotado de pessoas, se apertando por entre os vagões.
   Faz me bem, parar um pouco naquele banco e esperar tranquilamente a chegada da máquina fria e metálica, sedenta por trilhos e horários. Agora que estou aqui posso relaxar com um pouco mais de espaço (coisa a que você não se habitua quando está num ônibus) e olhar ao meu redor, observar as pessoas neste fim de tarde frio e nublado.
   Esperando pelo mesmo trem, você pode ver: jovens, pais e filhos, velhos, mulheres, homens, pessoas em cadeira de roda, gestantes. Ainda pode ver movimentos, contínuos movimentos, atentos ao relógio ou distraídos ao fone de ouvido.
   E se você faz tudo isso, talvez no meu lugar, também notasse um casaco vermelho ao longe um tanto familiar. Um cachecol branco e delicado enrolasse num aperto apaixonado ao pescoço de seu usuário e luvas cobrem com carinho aquelas mãos que eu um dia vi. Mas notavelmente aquele casaco é de um vermelho de tom inesquecível, e na pessoa que o veste estão lá: os mesmos olhos verde-escuros, os mesmos cabelos dourados e ondulados.
   É ela!

   Aquele desgraçado, não poderia ter me arranjado um cliente mais longe, quem sabe assim eu só morreria de frio ao invés de sair por aí e ter que dar pra um pão duro. Pelo menos o lugar não era tão ruim, mas caramba, aquele idiota mendigou cada centavo que poderia e ainda teve a cara de pau de dizer que eu não sou uma “prostituta de luxo” para cobrar a quantia que estava cobrando! O que ele esperava? Que eu fosse de bom grado e amor a casa dele sem cobrar nada e abrisse as pernas para sua felicidade?
   Homens!

   Inquieta, ela permanece num pequeno circulo de espaço do qual ela mesmo se enclausura, mergulhada em seus próprios pensamentos e batendo levemente seu calçado no chão, aquelas botas com salto alto, repetidamente batendo de encontro ao chão. O maior detalhe de um impaciente!
   O trem chega e caminhamos em direção as portas, eu a observo entrar, ambos entramos em portas diferentes, mas continua a olhá-la dentro do vagão, ela se esconde ao fundo, se ocultando em meio ao pequeno aglomerado.
   Um homem a elogia, lhe dando uma cantada, ela o ignora, como se jamais estivesse ali (algumas mulheres são boas em fazer isso) e depois de alguns minutos abre sua bolsa revirando-a em procura de alguma coisa: tira alguns papeis e segura-os na mão, olha-os atentamente e enfia-os de novo na bolsa, com exceção de alguns que coloca no bolso.
   Fecha a bolsa e tira do bolso um dos papéis, olha-o e ao que parece é uma foto, não posso ver o que é, mas parece fazê-la feliz. Chegamos em alguma estação, não me lembro o nome, não me importo com isso, até perceber que no tumulto, ela desaparece, não posso deixá-la ir novamente, não pelo menos sem saber seu nome, seu telefone, sei lá porra! Qualquer coisa!
   Procuro entre os vultos o vermelho familiar. Por incrível que pareça, só consigo percebê-lo ao longe subindo as escadas, corro na direção dele, no entanto ele está muito a frente, com ela caminhando apressadamente os degraus.
   E eu continuo correndo e apressadamente começo a subir a mesma escada quase sem fim que parece ser a daquela estação. Entre “Desculpas” e “Com licença” me vejo na metade dela em um instante! Vejo a mulher de vermelho esbarrar em alguém, derrubando alguma coisa dos bolsos enquanto sobe as escadas e some da minha vista. Continuo correndo, e estico minha mãe ao chão para pegar as coisas que caíram do seu bolso, para um momento para recolhe-las e depois continuo subindo, ao terminar a escada, não tenho a menor idéia de onde ela foi, permaneço alguns minutos ali, observando todos os lados, e até mesmo atravancando um pouco a subida de outras pessoas, mas nada, mais uma outra vez ela desaparece. Não sem pelo menos me deixar alguma coisa: uma conta de telefone no envelope e uma foto de uma criança, bonita e sorridente: um fragmento de lembrança.
   Posso sorrir um pouco pelo menos, afinal, e o que são os homens sem esperança não é?

Próximo
>>

Capítulo II

2010-08-04T18:20:00.000-07:00

[Ato II]

Anterior
<<

Capítulo II
Germinar

   São quase cinco e meia da tarde, eu desço pela rua, caminhando preso ao meu casaco e a minha pasta, está um ótimo frio, coisa que convenha eu não estou acostumado.
   Tudo bem! Acho que posso suportar! Uso duas blusas, e me agarro a esse casaco como se não pudesse viver sem ele.
   Quando pela rua, consigo ver, as pequenas lembranças de um tempo curto de memórias, aquelas lembranças do cotidiano que mais cedo ou mais tarde irão sumir como quase tudo numa cidade, devorado pelo tempo, pelas mudanças, pelo dinheiro, pelo espaço, pelo crescimento, pelo nada enrustido de outra forma ou nome.
   O carrinho de pipoca, e o cheiro da manteiga, delicioso. O cheiro da loja de doces, do qual eu me acostumei mais jovem a ir comprar diariamente balas e um ou dois bombons sobre a critica de minha mãe de que não se deve comer muito chocolate.
   O asfalto, meu caminho, parte de mim.

   Saio do quarto, desço as escadas e caminho pela calçada, nessas ruas, não tão jovens e belas quanto poderiam ser a algum tempo, ainda posso ver o pôr-do-sol de sempre, mas o céu é bonito, principalmente para aqueles que não tem nada de bonito para ver além disso.
   Quero seguir esse caminho, de preferência o mais longo até loja de flores. E se eu for por trás da rua, vou poder sentir o cheiro dela à distância: o cheiro das flores.
   O caminho das flores, como nas historias que meu pai contava quando criança, no mundo de fadas onde todas podiam caber na palma da sua mão. Com casas pequeninas, e habitantes pequeninos, lamparinas pequeninas, telhados pequeninos em escolas do tamanho de uma caixa de fósforos.
   Havia um balanço no edifício onde eu morava, e se prestasse bastante atenção, na primavera, podia sentir um perfume suave das flores das arvores desabrochando.
   Nada demais, só um balanço.

   Droga! Tenho que parar de comer essas porcarias na rua, mas não posso fazer nada, devem ter colocada alguma coisa nessa porcaria de hot-dog, como pode ser tão gostoso!
   Compro uma garrafa de suco e continuo seguindo meu caminho, não posso deixar de notar algum alvoroço pelo caminho, quando percebo, há uma pequena multidão em frente ao ponto de ônibus.
   Quando pergunto ao alguém o que aconteceu, ele logo responde:
   -Você não soube? Houve um acidente na avenida a alguns metros daqui, foi um engavetamento total, dizem que o lugar está cheio de ambulâncias! Nossa! Parece que ninguém morreu, mas há uma série de feridos, até arrumarem a bagunça a avenida vai ficar com um trânsito terrível, e os ônibus provavelmente vão levar um século para chegar aqui!
   Pelo que eu entendi não há muito que fazer, pois bem, pego o suco que comprei, saio daquele lugar e continuo seguindo agora em outra direção, já que não posso pegar meu ônibus normal, andarei um pouco e pegarei uma perua no sentido bairro, e de lá, pego um ônibus pro meu apartamento.
   Nada como terminar um dia com uma caminhada para tentar chegar ainda mais cansado em casa! Ainda está claro, posso ir caminhando numa boa.

   A loja de flores como sempre está linda, minha mãe sempre achava graça como as flores e as plantas sempre eram lindas na floricultura, mas um mês em casa e elas pareciam ter anos.
   Lembro das Orquídeas que ela comprou coitada, floresciam uma única vez e pronto. Era divertido, não acho que fosse culpa da minha mãe, afinal, ela cuidava muito bem delas.
   O perfume sempre é bom e adoro como as flores estão sempre bem colocadas, vivas, parecem eternas, há um colorido diverso aqui, tantas cores, que não há agora em mais nenhum lugar, um arco-íris de vida afinal, encravado como uma erva daninha no pavimento.
   Resolvo comprar um monte delas, rosas vermelhas como eu pensava antes de sair de casa, embora as rosas brancas e os girassóis tenham chamado minha atenção.
   Compro uma série delas e mando que faça um ramalhete, são vermelhas e bonitas como eu queria. Pago à senhora japonesa que é dona da loja e que me atendeu, ela é ciumenta com suas flores diz que devo colocá-las em um lugar fresco, não muito abafado, num jarro de água não muito fria, poderia se estranhar um pouco, mas depois de vê-la algumas vezes, você se acostuma ao jeito dela, ela está aqui a sei lá quanto tempo fazendo isso.
   Nós nos despedimos e vou embora.

   Às vezes eu acho que essa cidade é feita de corações de gelo e quando você olha essas pessoas dessa cidade fria e cinza na rua, quanto mais centro é um bairro, mais frias vão ficando as pessoas que estão na rua. Caminham se desviando uma das outras quase sem olhar para ninguém, conversam invariavelmente sozinhas ao telefone (há algum tempo, isso poderia ser estranho) hoje sua melhor companhia é um celular mesmo.
   Talvez seja mais agradável conversar com alguém que pode não estar nem mesmo no país em que você atendeu ao telefone.
   Comemos comida que não é comida, com sabor que de tão artificial pode te fazer achar que está comendo goiabada quando na verdade está comendo chuchu super aromatizado, cheio de conservantes e outras substâncias, o tipo de coisa que, por exemplo, podem colorir o seu jeans ou o chiclete de mascar que você deu para sua sobrinha.
   Você pode ver as vítimas de todo esse sistema de vida andando como zumbis pelas ruas, agora mesmo passa por mim uma delas.
   Se tivesse que descrevê-la poderia sucintamente dizer: homem, gordo, , meio calvo, mas, gravata e um casaco bonito e preto, sapatos brilhantes, óculos e o celular companheiro inseparável que ouve tudo o que você diz, sem reclamar, sem contrariar.
   Longos passos, rápidos e constantes, vivendo a frenética vida urbana (nada mais justo a um dos seus colaboradores) como formigas em sociedade, caminhando apressadamente de um canto a outro, para no fim voltar ao mesmo lugar.
   Ele espaçosamente caminha. Caminha? Não! Corre de forma educada pela calçada cheia de gente! Desvia-se de uma, duas, três pessoas! Lamentavelmente esbarra na quarta que esta saindo de uma floricultura com um ramalhete de flores na mão! Coitada, não tem tempo nem de ver direito o que a atingiu e as rosas vão ao chão.
   Você pode vê-lo desviando o pescoço enquanto segue em frente, em movimento, levantando a mão com um gesto que em algum lugar, alguma tribo, alguma distante civilização poderia se considerar como algum tipo de desculpas. Em pouco tempo, você consegue vê-lo desaparecer em alguma esquina, no meio da multidão.
   As flores são pisoteadas, algumas ainda restantes, se mantêm inteiras quando as pessoas percebem e tentam desviar do que estão pisando.
   Aproximo-me, pego uma das rosas e estico minha mão para devolvê-la.
   -Oi! Toma! Posso ajudar?

Próximo
>>

SEGUNDO ATO

2010-08-04T18:15:00.000-07:00

Anterior
<<

Autor: Emerson do Carmo M.

SEGUNDO ATO

PREAR PRECEDENTECapítulo I
Cotidiano

   Derramadas são as palavras sobre a vida dos homens nas páginas da história.
   Sobre o caminho dos homens, sobre seus encontros, tão fúteis, tão ingênuos.
   Caminhando pelas mesmas calçadas manchadas pelas mesmas marcas dos mesmos dias do mesmo cotidiano.

   Quando se percebe, já se está de volta à cama, no mesmo quarto de sempre, na mesma mesmice de paredes e fatos. Fotos e lembranças de uma vida igual, de um dia igual a tantos outros que já não se podem contar quantos tão bem.
   Você olha para o teto, e vê nele tanta importância quanto olhar ao chão, os sapatos estão ao pé da cama, e você sabe o que acontecerá nas próximas horas.
   As mesmas pessoas, as mesmas horas, os mesmos problemas, de maneiras diferentes.
   Estou cansado, mais de viver do que de estar vivo.
   Há uma janela metafórica em algum lugar que sei (ou imagino saber pelo menos) que ao me debruçar sobre ela verei novamente um mundo muito antigo, de tempos remotos, de lembranças, onde viver era estar acordado para se brincar com o mundo.
   Levantasse então da cama, primeiro se suspira, movesse os pés.
   Logo após me espreguiço e olho para as pontas dos meus dedos, para ter certeza que estão lá, e para crer que ainda estou aqui.
   Coloco o primeiro o pé esquerdo sobre o chão, depois o direito, nunca o inverso.
   O chão está frio, por isso os levanto e os deixo sobre o chão, no ar, por alguns instantes para que entendam sua função, para que se lembrem, acordem de seus sonhos e lembrem que sua função é me sustentar.
   Tomo banho, tomo café, a roupa será a mesma que eu uso todos os dias.
   Chegasse ao trabalho, faço o que me pedem, escuto ordens, escuto compromissos, e responsabilidades.
   No almoço irei ao mesmo lugar que vou todos os dias, para comer todas às vezes a mesma comida de sempre.
   Volto para o trabalho, outras verdades, e um mar de palavras escorridas na corrente do dia: o que fazer, quando fazer, até que horário deve estar sobre a mesa. Envio por e-mail ou imprimo? Faço uma tabela, talvez eu deva fazer no Power Point, ou editar no banco de dados?
   Um mar cinza, asfalto, calçadas, rua, prédios, avenidas.
   Brilhantes a luz do sol, e cinzentos a luz dos olhos.

   Ao acordar, não é mais cedo, as horas passam, mas não importam, são lentas e obesas, se arrastam ou relógio é preguiçoso, talvez seja isso! Talvez de tanto encará-lo, tenha se zangado e irado resolveu contrariar o tempo.
   O tempo se zanga e como vingança torna seus ponteiros pesados, rígidos e fixos, um fardo pesado e difícil! O relógio então os move bem lentamente, milímetro por milímetro, tentando forçosamente indicar as horas.
   Talvez eu deva comprar um novo, mas as horas não me importam e se eu tivesse uma tarde infinita, talvez eu pudesse ser feliz, meus olhos pudessem descansar e eu me esquecesse de tudo e de todos.
   Falto algo! Faltam flores?Faltam flores aos olhos.
   No vazio deste quarto, serão algo completo, eu comprarei rosas, quero sentir o perfume de rosas e olhá-las em um jarro de água, algo tão simples e tão belo.
   Sim definitivamente comprarei algumas hoje:
   Que da beleza sejam das mais belas.
   Que das vermelhas sejam as mais vivas.
   Que possam ter o encanto que não acaba, que possam ter a beleza que ninguém compra.
   Lindo tom, tom da vida, do sangue pulsante de nossas veias!
   Mar de pétalas vermelhas cor de vida.

   As mesmas palavras cinza da mesma tinta cinza se apagam ao caminhar do tempo.
   Se espera então viver uma vida aquarelista, cheia de cores e pinceladas notáveis buscando nos dias, suas cores mais bonitas.
   Fúteis homens, adoráveis humanos.

Próximo
>>

Fim do Primeiro Ato

2010-08-01T14:11:00.000-07:00

FIM DO PRIMEIRO ATO

"Por que a chuva lá fora não para? Por que gostamos do barulho dela? Talvez os humanos sejam como a chuva, sistemáticos e simples.   Eu poderia ser feliz assim se tivesse a oportunidade.
   Engraçado como os dias passam e eu percebo que eles são sempre diferentes do que eu imaginava.
   Nada de espetacular óbvio, mas mesmo assim, não posso deixar de pensar que de alguma forma isso seja diferente comigo.
   Talvez eu seja egoísta demais pra pensar que outras pessoas sofram como eu.
   Como eu quero acreditar, mas a fé em algumas coisas é tão perigosa que você prefere não acreditar.
   Você se esforça e pensa: talvez você tenha que se esforçar mais... não você sempre tem que se esforçar mais, nunca é o suficiente!
   Porque eu não sou completo, não possuo o suficiente.
   Cada gota de água de lá fora, caindo e eu não sirvo para fazer nada se não dizer palavras tolas, tolices que de nada servem.
   Talvez você não possa viver do que te faz feliz.
   Diga-me my little dream.
   Hoje cortei meu dedo, e dele um sangue vermelho e bonito fluiu.
   Era bonito, o sangue, a vida, quando estamos sangrando sabemos que estamos vivos, como era belo! E quando não sangramos como sabemos estar lá?
   Queria dizer como você é linda.
   Vivemos tão preocupados com beleza, talvez dizer que você é linda é tão fútil que eu não devesse dizer.
   Porque isso não importa.

   O tempo é um brinquedo mágico, que diferente de todos os outros que ganhamos quando crianças, não brincamos com ele, o tempo brinca conosco.

   Depois de você se ausentar tanto tempo, sou eu que na verdade voltei.
   Sonhando desejos e pensamentos adormecidos quando você não esta lá.
   Como a música que gostamos, ela fica escondida dentro da sua cabeça, oculta nos seus pensamentos, mas não a esquece.
   Para mim, todas as vezes que eu desejo ouvi-la, só preciso pensar nela e ela toca dentro de mim. Que bom que pode voltar para te dizer (talvez dizer) que você é importante, depois de tanta ausência, meu sorriso é um presente que eu te dou do meu coração.
   Espero a sua presença, mesmo tão distante, espero ouvir a sua voz, mesmo que você não tenha nada a dizer.
   Espero ouvir o seu coração mesmo que eu soubesse que você está a Kilômetros de distância.
   Gostaria de estar lá com você, quando você sentisse febre, e quando você fosse dormir, quando você sonhar gostaria de estar nos seus sonhos.
   Quando comer quero estar na sua boca e ser o sabor que você ama.
   Mas as mulheres não dizem tudo, e você não vai me ver falando que eu gosto tanto de você que antes de te conhecer já sentia falta de você.

Você não precisa ser perfeita.
   Não precisa ser grande.

   Não precisa falar sempre, só às vezes já basta.
   Não me precisa me responder sempre, gosto de você mesmo que não o faça.

   Quero ouvir os seus problemas mesmo que sejam os mais estúpidos e não importa quanto tempo precisaria, pra poder saber como foi o seu dia, eu ouviria meu anjo, não importa o tempo.

   Pensamentos às vezes são como sonhos, quando você não os diz, eles se tornam uma miragem, uma imagem e sensação dentro de você, se perdem do mundo, você os trancafia.
   E então não se pode ouvir aquelas palavras.
   As palavras que deveriam ser ditas, mas não foram.
   Mesmo quando encontramos aquelas pessoas que deveriam ouvi-las.
   E às vezes você levanta da cama e sente aquele desejo de abraçar alguma coisa tão distante, tão distante, que parece um Sonho."

To be continued...

Capitulo III

2010-08-01T08:57:00.000-07:00

Capítulo III

Paraíso?

"Os passos na chuva.
Ele caminha nela, meio que se escondendo em seu casaco, se agarrando, tenta envolver-se nele como o vento envolve as gotas de chuva. Posiciona-se em frente à escada, olha para cima, e sobe aceleradamente os degraus.
Chega ao quarto e bate na porta, ela a abre. Eles se olham.
Estranham-se, se encaram, então ela pede que entre, não com palavras, mas é possível entender.
Ele a toca em sua face, passa a mão levemente no seu rosto.
Ela segura sua mão, pede que entre novamente, sorri, talvez afinal, um sorriso não tão falso como de costume."

Ela fecha a porta, ao olhá-la, parece distante.

Cansada talvez? Como não poderia? Carrega um mundo nas costas que eu nunca imaginarei, não acredito que ela é tão forte.

Ele veio afinal. Não sei o porquê me importa, no fim das contas que importância há? Mas ele está aqui, posso abraçá-lo, e ao fazê-lo, recebo como resposta um abraço com carinho.

Quanto tempo penso em você garota você não imaginaria.

Não saberia contar a pequena eternidade que espero.

Tiro-lhe a roupa molhada, vou colocando-a sobre uma cadeira. A gravata que tiro com carinho, a camisa que abro aos poucos, depois que lhe tirei o casaco.

Digo a ele que está encharcado, ele ri.

Ela me diz que estou encharcado, um sentimento quase materno, digo a ela que nunca se encontra um guarda-chuva quando se precisa dele.

Deve ser isso mesmo, digo a ele.

Depois peço que se sente na cama, começo a tirar seus sapatos.

Diz-me que não precisa e digo a ela que tudo bem, que não me importo em fazer isso.

Pergunta-me se não é uma desculpa educada para não deixar o meu chão molhado!

Nós rimos.

Esse rosto bonito e suave, digo a ela que pare, ela me olha, e ficamos ali parados, olhando um ao outro.

Estica a mão novamente, passa ela em meu rosto, eu seguro-a junto a mim, e depois o abraço, ali, ajoelhada.

Diga que eu sou um sonho, só por hoje, por um instante. Repita, e me diga que eu sou um sonho, e quem sabe eu possa me tornar um mesmo, num sono gostoso adormecido ao som da chuva, e logo em seguida você acorde e eu suma num instante.

Existem marcas no pescoço, e quando tiro-lhe a blusa, percebo pequenos ferimentos e outras marcas no seu corpo, quando pergunto o que foi aquilo, ela me diz que não é nada.

Diz que agora está bem, tudo bem.

Se eu significasse alguma coisa...

Não, se eu tivesse alguma importância na vida dela, talvez eu pudesse fazer alguma coisa.

Tocamos os rostos um no outro, colando-os.

Nesse quarto depois do frio de estar lá fora, depois do frio de viver lá fora, ela é o calor que eu preciso.

-Lembrasse da primeira vez que nós vimos?

-Por que?

-Não lembra...

-Lembro sim, só quero saber por que você perguntou.

-Então deixa pra lá! Te pergunto outra coisa?

-O que?

-Você sabe onde é o Paraíso?

Não! Não sei garota, esperava que você soubesse, porque você é a coisa mais próxima do paraíso que eu cheguei.

Próximo Ato >>

Capítulo II

2010-08-01T08:55:00.000-07:00

Anterior
<<

Capítulo II
Espera

Três noites e ele não aparece...

Só mais uma noite, com qualquer uma que se pode ter em qualquer esquina.
Olho para a porta, e escuto passos, um homem entra.
Não é ele.
Só um velho nojento e meio alcoolizado, tira do bolso dinheiro e joga-o sobre a cama, me manda satisfazê-lo.
Eu obedeço.
Sorriso falso, de falsos pensamentos.
Mas quem se importa com isso.
Talvez só ele.

Mar de espinhos, e inferno de feridas.
Não há o que fazer.
Dizer alguma coisa? Também não há o que dizer.
Nada que seja realmente importante.
Na verdade, nada que seja importante a um único ser, pode ser considerado realmente importante. Um presente talvez! Talvez ele lhe dê um presente, quando estiver com ela novamente.

O suor é horrível, mas eu o aceito dentro de mim.
As palavras são ásperas, como sua língua, sua pele, sua vontade.
"Vadia", "Rebola", ofensas e tapas.
Morde-me, dói. Em uma das mordidas me machuca e vejo o sangue na boca dele.
Ele sorri! Eu só sinto dor, mais nada.
Então termina, goza e segura minhas pernas firmes ao fazê-lo, prefere sentir meu corpo quente pulsando. Levantasse, cospe em mim, fala algo como: "Boa trepada vadia, gostei de te comer, talvez eu volte mais tarde".
Sabe que eu estarei lá.

Nada que é importante à apenas um pode ser realmente importante. Mas se você pode compartilhar essa mesma coisa, talvez ela passe a ser importante também para mais alguém, e realmente importante para alguma coisa.

Faço um curativo na mordida, os seios ele não feriu. Aquele era só outro estúpido, nada mais, nada com que alguém se importe.
Outra vez batem à porta, sigo em direção a ela, destranco, giro a maçaneta, e vejo a mesma cara estúpida e enfadonha de sempre: meu cafetão.
Entra, sentasse na cama e me pergunta "Como estão indo os negócios?".
Digo que na mesma.
Não se importa, pergunta onde está o dinheiro, vou à gaveta, pego o dinheiro e lhe dou.
Conta, repassa as notas diante dos olhos ao contá-las novamente.
Levantasse da cama, encara-me e me aperta o pescoço.
Pergunta, grita, se todo o dinheiro estava ali, eu digo que sim.
Solta minha garganta e agarra-me pelos cabelos.
Pergunta-me se estou mentindo, que eu não mentiria para o meu dono.
Eu digo que não, empurra-me contra a parede e diz que espera que não, passa a mão na minha perna, subindo-a até os meus seios.

"Espero que não vadia!"
Me larga e sai. Sorrindo! Como se tivesse feito algo de notável louvor, as poucas lágrimas que tenho, somem logo, não há nada aqui de notável.
Porque ninguém se importa.
Porque eu não importo.
Porque nada é realmente importante quando apenas uma pessoa se importa e não há mais ninguém lá.

Os passos na chuva.
Ele caminha nela, meio que se escondendo em seu casaco, se agarrando, tenta envolver-se nele como o vento envolve as gotas de chuva. Posiciona-se em frente à escada, olha para cima, e sobe aceleradamente os degraus.
Chega ao quarto e bate na porta, ela a abre. Eles se olham.
Estranham-se, se encaram, então ela pede que entre, não com palavras, mas é possível entender.
Ele a toca em sua face, passa a mão levemente no seu rosto.
Ela segura sua mão, pede que entre novamente, sorri, talvez afinal, um sorriso não tão falso como de costume...

Continua...

Mar de rosas

2010-08-01T08:53:00.000-07:00

Vermelho mar de rosas

Triste solidão dos Espinhos

Uma historia escrita para uma pessoa muito distante. Para que eu possa acreditar em utopias e distâncias. Para que eu possa acreditar no amor e em historias imperfeitas.

Introdução
Escrevi este pequeno romance imaginando que precisava espressar a solidão diante da multidão, a falsidade, a separação, o monstro que nos rodeio chamado urbanismo, sobre defeitos e qualidades, minha pequena utopia paradoxalmente imperfeita!

BEGINNING!

Autor: Emerson do Carmo M.

PRIMEIRO ATO
DREAM

Capítulo I
Apenas um sonho

Eu entro e a porta esta aberta, como nos sonhos todas as portas estão abertas, sempre abertas.
   Mas como nos desejos, há algo que falta mesmo que possuamos todo o resto!
   Ela me abraça naquele quarto e por um breve momento, eu poderia me iludir de que existi algo ali, que poderia fazer todo o resto lá fora deixar de valer a pena.
   O que basta a uma legião, não sacia a um único homem.
   Toda idéia é um pensamento imersa nos conservantes do tempo, sempre esteve lá e nunca deixará de estar, mergulhado em líquido claro e quente, como se fossemos de volta aquele ser dentro do útero.
Se alcançamos esse berço dos pensamentos, estáticos, dispersos na solução, voltamos a ser pequenos, mas imensamente completos.

   Ele me diz algo sobre estar ali e sobre não estar.
Sobre como tudo é um pensamento fútil, tudo é uma ilusão, não estamos ali verdadeiramente porque queremos ou talvez sim.
   Sim! Estamos ali porque queremos, mas não pelas razões corretas.
   Já me cansei de pensar sobre o que é correto.
   Prefiro pensar sobre o que é necessário, me basta, já está bom.
   Ele disse que eu sou um sonho! É o tipo de sonho que no fim, todos preferem acordar.
   Talvez eu não me importe tanto.

   Sim, ela é um sonho, é o que digo a ela.
   Não passa disso, um sonho.
   Não me convencem do contrário, mas quem se importaria de fazer isso.
   Dentro do quarto, neste lugar, ela é um sonho, nada além de um sonho, não é real.
   Só um preço! E por um preço, você pode comprar um sonho por alguns instantes.
   Ela não estaria comigo se não por isso.

Um corpo, às vezes tudo que eu sou é um corpo.
   Palavras de brincadeira, palavras gentis de crianças que querem brinquedos de gente grande.
   Um sorriso falso, e uma palavra mais falsa ainda.
   É o que preciso dizer.
   Preciso dizer alguma coisa, qualquer coisa dessas, por um instante.

   Ela me diz alguma coisa, qualquer coisa, provavelmente não verdadeira, digo a ela que isso não é necessário, que ela é só um sonho e que não há razão para isso.
   Tudo aquilo é falso!
   O calor dos corpos, o prazer dos nossos corpos unidos e toda dor do mundo indo embora.
   Você é um sonho, apenas um sonho.
   Palavras gentis, de uma falsa gentileza, escondida da verdadeira. Essa guardada em uma sala profunda e trancada, confortável, mas impenetrável dentro dela.
   O verdadeiro carinho escondido à meia luz.
   Suspirando (apenas suspirando fracamente) nos seus lábios.

   Mãos que me tomam como um presente que não é dele.
   Mentiras belas desfeitas por um mundo de verdades feias.
   O mundo que está acorrentando a todos nós.
   Um sonho, eu sou apenas um sonho? Talvez a maior parte daqueles que me vêem dissessem o mesmo secretamente para si mesmos.
   Mas é a coisa mais gentil que talvez algum deles possa dizer.
   Todo um falso amor, de corpos e suspiros.
   O verdadeiro amor!? Não! Isso não! Não deve ser o amor, não algo que poderia ser comprado tão barato, ou por preço algum.

   Definitivamente isso não é amor.
   Os braços e o calor. O perfume e o meu desejo de estar com ela.
   Não há nada aqui que não pulse no meu coração e continuasse a estar aqui quando ele parasse.
As paredes desse quarto ouvem palavras que iram se perder, tão rápido, tão ocultamente.
   Tão distantes.

   Os seus olhos...
Há um abismo entre nossos olhos, tudo esta sobre um abismo de distância e, no entanto, tudo que há somos você e eu.
Não! Há um mundo de coisas que estão em nós, que não são mais apenas nossos pensamentos, são nós!
   Ou nós passamos a ser elas.

   Só mais um na multidão não?
   Só mais uma noite não é?

Pensam ambos…

   Doce sabor, amargo ardor.
   os lençóis amassados,
   os sapatos calçados,
   a cama nojenta por qual passaram muito,
   o pensamento distante
   estrangulado por uma gravata,
   O DIA!

Próximo
>>

Distância

2010-05-12T09:18:00.001-07:00

O tempo passa… as coisas mudam… as vezes nem tanto.
Você ouve velhas historias com caras novas, tenta entender velhos pensamentos para compreender os novos.
Ainda sim, as coisas continuam iguais.
A musica ainda enche nossos corações…
O amor ainda nos falta… principalmente quando não o encontramos, precisamos acreditar que ele ainda estará lá…
e quando o encontrarmos, acreditar que ele nos encontre e permaneça lá.
O passado, o presente e o futuro de nossas vidas, nessa vida longa ou curta.
Para as pessoas que estão longe demais e para as pessoas que estão muito perto para perceber que separados a dor é imensa, e a vida é um golpe de sorte que nem sempre se repete… a esse ou aquele individuo, meus pedidos sinceros de desculpa por essa inveja que me corroe.

O sentimento é aquilo que supera as fronteiras do tempo, da distância.

Companheiros de solidão

2010-04-28T12:25:00.000-07:00

Estive muito tempo afastado e perdido daqui.

As leitores minhas desculpas, sinto muito.

Me encontro ultimamente vazio, mas não é essa razão porque aindei tão afastado.

Razões mundanas com motivos mundanos e cotidianos como: faculdade, semana de provas, busca de emprego!

Estou editando um pequeno romance que com um pouco de sorte estara um on-line.

(Em algum dia desses, não me perguntem exatamente quando nem eu sei... )

Mas nesses que se passam só há a minha procura. A procura por alguma inspiração:

"Afinal deixa a inspiração te encontrar, não procure por ela", já ouvi isso em algum lugar.

Nesses momentos o que posso fazer e em companhia de amigos de longa data dotados dos sonhos de pequenos criadores, descansar e esperar.

Esses dias mesmo me deparei com uma revista da folha do começo do ano de 2008, muito interessante, com uma serie de microcontos. Como Piquerique de Fabio Danesi Rossi e outros, exibindo a vida de São Paulo, o suspiro de personagens em pequenos trechos, mostrando que o talento é algo maravilhoso que visivel até em pequenos textos. Aqueles que não acreditam sintam-se a vontade para ver outros exemplos.

Revista da Folha 13 de janeiro de 2008 ANO 16

(Para ver maximizada clique na imagem)

Além desses recomendo uma ficção de Fernado Bonassi chamada "Alegria!Alegria!".

Sem muitas novas, mas o futuro se desdobrará para nós. NUm futuro proximo, leiam meu conto (ou seria um micro-ebook, já tem mais de 15 paginas?!) que possivelmente será exibido ainda em termino, ou muito possivel também sera exibido no Recanto das letras.

Agradecimentos e meus sentimentos a todos os visitantes, amigos e leitores.

Espiritualidade

2010-02-27T14:42:00.000-08:00

Percebi no meu ultimo post, talvez uma parte de mim que eu quisesse deixar meio encoberta, escondida em meio a neve de palavras que eu tento manter meu pensamentos.
Bem, quero fazer de novo! E falar sobre: espiritualidade.
Sim! Hoje ouvi essa palavra de um dos meus professores da faculdade e percebi que a não entendia.
Pelo menos não completamente. Como o meu proprio professor disse: "Espiritualidade é estar bem consigo mesmo! "
A chave para estar bem com o próximo. Ainda estou tentando entender, pra ser sincero, acho que as outras pessoas entendem muito menos!
Não tem a ver com religião.
Não tem a ver com o que você tem, ou quanto você ganha.
Sinceramente, achei fantástico!
Estou aqui para dizer que aqui divido minha espiritualidade.
Aqui me sinto bem, e divido isso com que quer que leia.
Espero que encontre a paz também.

Não somos perfeitos, eu divido hoje o pensamento de que tentemos pequenas coisas que não fomos capazes. É dificil mas também tentarei.
Lhe desejo sorte, a você e a mim!
E um pouco de brilho e vontade a todos nós!

Imagem encontrada em: http://www.1000imagens.com/

Foto de: Margarida Araújo

Todos são diferentes

2010-02-23T09:12:00.001-08:00

Tá, até aqui, nenhuma novidade embora muito gente ainda não compreenda isso tão bem. A gente nasce e ganha um nome, um gênero, um título de raça, uma família e uma série de conceitos que vão ser empurrados pra dentro do seu cérebro de um jeito que você nem ao menos percebe.
A gente aprende que tem que ser desse ou daquele jeito. Nada demais, se pelo menos considerássemos uns aos outros. Mas e ai?
Bem... e aí que alguém em algum momento vai dizer o quanto você é gordo, magro, alto, baixo, exibido, introvertido, espalhafatoso.
Suas roupas não são legais ou o jeito que você fala. As coisas que você tem, ou aquelas que deveria ter. O jeito que você pensa e o jeito que você age, sua sexualidade, sua masculinidade, sua feminilidade, o jeito que você pensa.
OK! Você também deve (pelo menos imagino que deve) saber de tudo isso, mas mesmo assim, me recuso a aceitar certas idiotices.
Tudo bem, o mundo não esta cheio de gente inteligente, eu mesmo tenho minhas duvidas, um cara que entra na faculdade aos vinte (eu por exemplo) pode não fazer historia no mundo acadêmico talvez, mas não venham me dizer que (pelo amor) as coisas estão indo bem!
E se essas pessoas não caíram na real, lá vai: da onde vocês tiraram tanta raiva, seus babacas!? Nasceram assim? Duvido, não da pra chegar nesse nível naturalmente!
Alguém ensina esses idiotas a serem “grande idiotas”!
Pessoas ferem umas as outras, por causa de de um time, por causa da besteira de um ciúme. Se acham machões por que gostam de tirar um sarro com o outro cara que é gay, que muito provavelmente não esta dando a mínima pro que você pensa. Aonde vocês pensam que estão? Estamos no mesmo lugar, no mesmo lixo (ou paraíso dependendo da opinião) que chamam de Terra.
Sem hipocrisia, eu sei! Também tenho meus preconceitos, mas cai na real! Você vai ter que conviver seja lá com o que você não goste, não fique se achando porque parece melhor que o nerd que você está zoando e não sabe se defender, e a droga do “viado” que você diz que quer matar, pelo amor, isso não tem a nada a ver! Ele é ele, você é você, e se esta preocupado com que ele é, se preocupe mais com você, não dou a mínima pro que o cara é! Escolhas são feitas, eu respeito, eu digo sem preconceito e tento, pelo menos tento.
No fundo acho que todos merecem respeito.
É obvio, somos todos diferentes, essa coisa de igual... eu não sei, parece irônico! Acho que todos merecem ser iguais porque todos são únicos, e merecem ser tratados igualmente porque não dá pra medir quem é melhor que ninguém.
Ninguém é, nem merece ser, cada é cada um. Pergunte a alguém seu dom, seu talento, sua aptidão, e depois procure pelo que vocês têm em comum! Quem sabe se você fizer assim, ganha alguma alguma coisa nessa massa cerebral e descobre que cada um é pra ser do jeito que é.
Essa coisa toda me da raiva, me da nos nervos. NO fundo somos todos grandes filhos da p... não me diga o contrário.
Quem é você? Quem sou eu? Quem somos pra nos acharmos melhores que ninguém?
Um dia vamos ser todos pó! E é isso que você e eu valemos: um montante de pó! Faça alguma coisa realmente importante com a suas palavras e com seus atos.
Se você precisa encontrar alguém pior que você pra se sentir melhor, aprenda: você é o pior!

Vermelho

2010-02-14T15:13:00.001-08:00

Era um vestido vermelho, vermelho vivo como o de um presente.
Brilhante e suave, como um laço vestindo um presente, como um adorno que este o é.
O presente não é tão bonito, não como a caixa, não como o laço.
O presente é em parte, o menos importante.
Ele em si, não tem mistério.
Não tem adorno.
Não é brilhante.
Não deixa seus olhos brilhantes.
Não me deixa vê-los em imaginação, divagando pelas possibilidades.

Vestido vermelho, cinto de couro...
Sandálias de salto.
Como uma pequena mulher, como um pequeno sonho, talvez no fundo apenas uma pequena boneca.

Linda e brilhante.

E o desejo de ter uma filha.Uma criança,bonita como um brinquedo, Uma boneca,Uma lembrança.

E um pensamento para o futuro.
O desejo de comprar um pequeno vestido vermelho, para ver um destes pequenos sorrisos num futuro.
Se houver um futuro.

Video encontrado no youtube,

autor:bichinho 12

Encontro

2010-02-09T08:54:00.001-08:00

O que é o amor?

O Amor deve ser algo como um sorriso.

Se alguém te faz feliz, muito provavelmente esse alguém te ama, mas eu não sei explicar o amor.

Ou quem sabe o amor seja como um abraço. E um abraço? O que é um abraço?

Qual a importância de estender um braço e enlaçá-lo contra outro corpo.

E as mãos? As mãos também abraçam?

Elas se unem, se tocam, se reconhecem, se encontram.

Se encontram... uma a outra. Quando unidas, num futuro próximo, elas se amam.

Por hora, elas só se encontram! E por uma coincidência, eles se encontram, ou a coincidência encontra a eles.

As mãos se tocam, se esticam os braços, e então os corpos se movem.

Em círculos constantes, no estranho hábito dos homens de se moverem sem querer ir a lugar algum!

Dançar é estar unido a alguém, como num abraço.

Sorrir é prova de amar, ou de ser amado.

Amor talvez seja o mais próximo que exista de felicidade.

[Desejo-te um mar de sorrisos, e que no abraço que te encontra, encontre mais do que braços, encontre união. E se um mar de sorrisos não for possível, que tal tentar talvez procurar a felicidade na luz de outros sete pequeninos sorrisos?!

Há muito tempo pra isso óbvio, mas não tanto assim!]

E as mãos se unem,

os corpos se movem,

os braços se acomodam e os corpos fluem...

finalmente se encontram.

E eu me pergunto:

Qual terá sido a sensação do primeiro abraço?

Deixe um comentário e leia também (Clique abaixo)!

Momento

Lembranças

Olhos de poeta

2010-02-04T12:06:00.001-08:00

Olhe eu queria entender os olhos de um poeta.
Queria entender essa coisa que dizem deles serem capazes de ver uma outra face, um outro mundo.
Talvez um mundo bonito neste nosso mesmo mundo.
Eu não quero ser hipócrita, se no final ao ler tudo do escrevi você pense isso.
Não é de todo injusto, mas não é isso.
Eu queria entender e poder expressar bem toda essa coisa de beleza e contemplação que eles vêem.
Porque sempre que escrevem parecendo anestesiar a nossa mente.
Eu queria ter isso, essa capacidade.
Alguém sabe onde posso comprar isso...? Olhos de poeta!
Não venha dizer ser impossível, prefiro então nem saber, melhor ficar me iludindo mesmo.
Está chovendo um bocado agora! E lá estou eu, olhando a chuva, escondido em um canto, observando-a mergulhar do céu em direção ao telhado da minha casa.
Eu queria ser poeta, pra poder dizer algo bonito que nunca tenho sido dito sobre a chuva.
Gosto dela!Gosto de dias chuvosos e o de hoje me pareceu especial.
Hoje começou a chover enquanto estava claro, talvez não o mais iluminado, mas foi um bonito dia de Sol e chuva.
Se eu fosse poeta, saberia descrever esse instante.
O instante iluminado de chuva e luz, mesmo que o Sol timidamente fosse embora algum tempo depois.
E a beleza de vê-la cair (a chuva) sobre o telhado, cada gota, pouco a pouco, molhando-o. Eu posso ver os pontos de água enquanto ele ainda não foi coberto pelos pingos de chuva.Aquele sentimento dela crescendo, se expandindo, eu não sei explicar isso.
Deve parecer a coisa mais tola do mundo.
Se eu fosse poeta, talvez tivesse algum sentido.
Talvez escrevesse algo para você que parecesse realmente bonito.
E a tarde de ontem, no seu pôr-do-sol: O tom de alaranjado e a posição das nuvens, seria algo descritivo e bonito.
Você poderia sentir como se estivesse lá, parado no meio da rua comigo e não seria difícil de te convencer que foi algo bonito. Se eu tivesse olhos de poeta, eu levaria o leitor comigo, por instantes, momentos sem valor, pelas lembranças, pelos sonhos, coisas simples , que achei bonitas.
Se eu tivesse olhos de poeta, eu te convidaria a estar a meu lado, então não nos sentiríamos sozinhos.
Você poderia opinar um pouco sobre o destino e se não se importar, se eu tivesse olhos de poeta, falaria (como outros fizeram) sobre janelas e balanços, sobre cadeiras, crianças e lembranças, sobre homens e meninos, sobre gatos e ninhos, tardes de verão, pensamentos...

Eu seria inventor de mundos...
E reinventaria o tempo, pra viver um instante quantas vezes se quisesse.
Em versos eu escreveria este mundo.
E nele haveria ela...
E você se apaixonaria tantas vezes que um mundo não bastaria e você pensaria numa outra realidade paralela.
E se não conseguisse descrever tudo tão bonito quanto é esta...
Pensaria:
Como seria bom... se tivesse olhos de poeta.

Fugindo

2010-01-31T14:16:00.001-08:00

Estamos sempre fugindo?

Ou talvez seja só eu...
Talvez porque aceitar as conseqüências, seja mais doloroso do que nos ferirmos com lâminas, e nos banharmos em sangue.
O nosso próprio sangue.
E o sangue dos outros.
Fugindo, desesperadamente a cada instante, a cada hora, a cada música, a cada livro.
Fugindo para longe.
Para programas de TV estúpidos, novelas, Big Brother...

Fugindo, esperando adormecer acordado.
Esperando sonhar enquanto acordado.
Esperando ouvir dos outros o que queremos ouvir de nós mesmos.
Esperando correr em carros velozes.
Afinal, por que a hipocrisia? Um mundo caro é um mundo bonito!
Estou na sacada da minha casa escrevendo alguma coisa que espero que agrade. Talvez não seja o que aconteça!
Não que devesse ser importante a alguém.
Não que também não devesse…
Preciso acreditar neste último ou estaria sozinho.

O que acontecerá se um dia nos sobrar apenas solidão?
Você tem medo da solidão?
Do tempo? Dos Anos?
Do senil estado de um homem daqui a meio século…

se o mundo não acabar?!

Bem...
A chuva que me acalma, me relaxa, me embala agora...
Minha parceira, minha inspiração companheira...
Terminou!

Você também fugiu?

...de mim?

Momento

2010-01-19T14:32:00.001-08:00

Onde estão os pensamentos?
Onde está o destino?

Onde está o momento, se ele está a todo instante, quando é o momento?
Este presente que nos é dado de presente.
Que mais nós temos, de mais feio e mais bonito que isso?
Ele é tudo que nós temos! Nele temos o espantalho do passado: observando este campo de cotidiano em que vivemos.
E por ele tememos o futuro: os corvos que iram ferir, destruir, consumir, e nos predar.
Estarão lá agora? OU ainda virão depois?
Estarão no cair da tarde, ou sobre a lápide de nossa cama definitiva?

O pôr do Sol é bonito?
Ou disseram que deveria ser?
Este encontro, do Céu, do Sol, da terra, das sombras, da luz, das cores, dos montes, dos olhos, das nuvens, do tempo, do movimento, do fim dos tempos...

Há tanto tempo...
De muito, muito longe...

Esse momento que eu não sei quando é momento, o que fazemos quando o encontramos?
Me responda já que tristemente eu me perco no tempo!
(...eu ainda não o entendo!)

As mulheres são complicadas, os homens também, mas o momento é senhor de ambos estes, muito mais difícil pra mim é entende-lo!

O Tempo...
O Momento...
O Encontro...

Como se diz ao tempo, para não apagar os bons momentos?
Como se diz ao momento, para avisar-nos quando ele é o momento certo, o melhor momento, o grande momento?
Como se diz alguma coisa a uma garota, quando tudo que você tem a dizer é que ela é linda?

Porque o momento se vai, e quando não há um grande momento no encontro, o tempo se perde nos pensamentos e é tudo que sobra.

Quando eu te encontrar de novo (se eu encontra-lá) vou pedir ao tempo, um pouco mais de tempo, vou pedir ao momento alguma paciência comigo, e vou fazer o melhor pra que de alguma forma nesse encontro, você me encontre, pra que você entenda que eu te procuro, e talvez eu descubra (ou você me conte) como é que te reencontro.

Vídeo encontrado no youtube> autor:miniwynni

Canção de: Carla Bruni –> Chanson Triste

Sono

2010-01-12T07:08:00.000-08:00

Háverá uma chuva hoje...

É contraditória ao dia que permaneceu em claro, e ao entardecer brilhante, pois houve então um nublado neste mesmo dia.

Aquele tipo de céu que parece premeditar uma tempestade.
Como os homens são engraçados, parecem fugir da chuva, todos tão rápidos, se apressando como formiguinhas fugindo de volta para casa.

Eu gosto. Naquele momento de frio, nublado e de vento, há nostagia pra mim! Talvez naturalmente, uma desordem comedida.

Sono...
Esta chuva que começou me dá sono.
Um desejo de deitar-me, enclausurar-me em minha cama, em meu cobertor.
Fechar-me dentro do meu quarto na escuridão do meu adormecer.
Trancar-me no meu mundo de sonhos, de descanso.
No meu manto de calor e de ternura.

Deitar-me enquanto a chuva para lentamente.

Permanecer quieto enquanto você não aparece.
Sonhar ou só dormir.
O fechar dos olhos, armadilha dos espíritos do mundo dos sonhos.
Cárcere se tornam minhas pálpebras...
Libertasse então minha alma.

Leia também:

Poema branco
The first Word
O incomum ás vezes é um presente

Caminho

2010-01-09T15:28:00.000-08:00

Espero que encontre o seu caminho, assim como espero encontrar o meu!
Mas eu não sei se os caminhos se cruzam.

Se o destino é um quebra cabeças esperando que as peças caiam se encaixando em seus lugares.
É um caminho que eu um tanto me perco, porque é um caminho que eu não sei para onde estou indo, OU se de fato eu o estou seguindo.
Se isso é bom ou ruim?
Se devo ir? Voltar?
Voltar não posso!
Permanecer aqui?
Não sei se consigo, ou mesmo se é possível!
Não é possível parar, vocé é levado pela tempestade: pela encherruda de acontecimentos, por ventos...

...e eventos incontroloveis!
Ou essa é uma desculpa pra dizer que não posso fazer nada, que não sei pra onde estou indo?

Minha mãe dizia pra estar alerta e não ficar com a cabeça entre as nuvens!
Pode ser...
...porque meus pensamentos ficaram lá e...
...eu me perdi!.

Sumi no meio delas...
...porque elas não mudaram nada...
...e eu não entendi como ser diferente.

POEMA BRANCO

2010-01-06T16:33:00.000-08:00

Download

LEITURA ON LINE!

Carla Bruni, em uma palavra...

2010-01-05T12:25:00.000-08:00

Fantastica!

Video encontrado no youtube.
Autor: silldomig

Veja também:
Flickr? Muito bom!

Máscara

2010-01-04T13:47:00.000-08:00

Acho horrível como algumas pessoas podem ser falsas.

Encobertas (às vezes de feridas e farpas), as pessoas tristemente carregam com elas máscaras bonitas e sorridentes, que encantam e disfarçam.
As máscaras de falsidade.

A vida talvez devesse ser como um grande baile de máscaras.

Há um baile nos meus sonhos!

Existe uma bela música ao fundo e o som de passos de pessoas movendo-se em pequenos círculos.

Capas, vestidos, máscaras e compassos.

Nela há grandes máscaras!

Sorrisos verdadeiros mesmo que de um instante.

Gosto quando os rostos são misteriosos, não quando são falsos!

Mas quando são verdadeiramente misteriosos, eles são lindos!

E mesmo por tão arbitrário que isso lhe pareça, sou um admirador de rostos que desconheço!

Pense o que quiser pensar.

Talvez entenda ou não, um olhar curioso, buscando por entre as ruas, uma face!

Apaixono-me por elas.

Você caminha pelas ruas, e vê ombros, braços e pernas, e quando você se vira para olhá-la!

Por alguns instantes é interessante imaginar aquele rosto e descobrir se é tão lindo quanto você pensa.

Não raro há decepções: faces sólidas, frias, e tristonhas, que não combinam com seus ombros, pescoços e corpos!

Há também as máscaras de felicidade.

Podem ser vistas por alguns instantes...

Continua...

Gostou, continue lendo, Click aqui!

Meus presentes

2009-12-24T10:29:00.001-08:00

Para todos aqueles que participaram de meus ultimos anos, e que eu tanto admirei!
Obrigado por estarem lá!
Para vocês!

clique>Exibir apresentação!