SoffittoViola

Jodorowski e l'assurdo

2011-05-18T18:38:00.001+02:00

La locandina dello spettacolo

Esiste qualcosa di più enigmatico e irrazionale dei piccoli problemi di ciascuno?

(A.Jodorowski)

Siete ancora in tempo. E’ una voce sottile e assoluta quella che apre l’irrealtà nuda ed essenziale del proscenio completamente nero della sala B del Teatro Agorà dove laCompagnia DoveComeQuando mette in scena forse uno dei testi ibridi più intensi e pregnanti di Alejandro Jodorowski

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Sito Ufficiale della Compagnia DoveComeQuando

Pagina Nera

2011-05-16T21:07:00.001+02:00

Se questo e' il modo in cui le cose accadono che il tempo si riprenda il tempo che ci ha prestato

Se queste sono le cose che arrivano, se questi sono gli esiti di quello che aspettavamo,

le licenze che il tempo si prende, che il tempo si riprenda i minuti che ci ha prestato.

Se queste sono le offese che il tempo procura, se questo è il prezzo da pagare per questo tempo, apriamo un silenzio che diventa distanza e che il tempo si riprenda il suo spazio.

Che fra noi e il tempo si allarghi un abisso.

Se questo è il tempo che ci era stato assegnato, se qualcuno l'aveva scelto e conservato per noi, che cambi destinatario, che ci lasci senza tempo subito.

Quando il tempo torna a riprendersi il tempo che ci ha prestato, è già trascorso troppo tempo, fosse solo un secondo e quel tempo l'abbiamo così tanto impegnato, riempito, modificato che il tempo non avrebbe più diritto a riprenderlo.

Non è più suo. Non gli appartiene.

Che gioco è quello che ti concede un tempo e pur di riprenderselo ti nega il respiro?

Non abbiamo avuto abbastanza tempo. Non per una soltanto delle mille cose che dovevamo dire. Non per una soltanto delle mille cose da fare insieme. Delle cose da immaginare.

Non abbiamo avuto abbastanza tempo. Non l'abbiamo avuto e basta.

Non abbiamo avuto tempo.

Eppure, il tempo è già venuto a chiederci di restituirlo

Quaderno di Roberta

2011-05-14T21:04:00.002+02:00

E' un quaderno di viaggio.

Di quelli su cui annotare i pensieri che corrono come gli alberi sfuggenti accanto al finestrino.

E pensi che ti piacerebbe conservarli, perché alcune delle cose che pensi hanno la forma che più si avvicina a te.

Il viaggio mette in ordine le parole nel modo attraverso cui anche gli altri

possono capire come sei.

Il viaggio è uno specchio senza aloni.

Diventa limpido nelle parole.

Questo è un quaderno da viaggio.

Ne hai sempre bisogno, anche se il viaggio è di quelli brevi.

Un pensiero che ti piace ricordare accade. Sempre.

Il quaderno è un pensiero di Roberta che diventa carta da custodia fra le mie mani.

E' suo, perché ha pensato ad un luogo che sarà cura e culla dei miei mondi pensati

Sirene e mondi capovolti

2011-05-02T18:24:00.002+02:00

WaterTrip

Le sirene esistono.

Perché esistono le fate. Esistono gli elfi. Il mondo è più di quello che vediamo.

Perché vedere è meno di sognare

Patrizia Savarese e i suoi mondi acquatici
L'articolo commento alla Mostra per l'Espresso

A Roma, fino al 20 luglio, al Sofitel Rome, Villa Borghese

Ingresso Gratuito

Il Ragno. Anna Rivelli, l'anima e le cose

2011-04-30T18:37:00.001+02:00

" E s'assomigliano quelli che si scelsero alleati altri che Dio, al ragno, che si sceglie una casa, ma la più tenue delle case è la casa del ragno, se essi sapessero! "

(dal Corano 29.41)

Se non mi abiti tu non potrò lasciarmi abitare da nessuno.
E’ un luogo abitabile, l’anima. Un vaso che sa di fiori solo per l’idea di poterli accogliere, è profumo prima d’essere petalo. E’ una dimensione senza misura, senza confine. E’ l’immateriale che si fa sostanza. Leggera come il pulviscolo atmosferico. E’ per questo che le cose, quelle vicine alla nostra anima, finiscono per somigliarci. Finiscono per ricoprirsi di una patina che sa di noi....

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Buon compleanno Quentin

2011-03-27T12:23:00.000+02:00

"I grandi artisti non copiano, rubano"

( Igor Stravinskij )

Compie 48 anni il piccolo genio del cinema americano che fa della sperimentazione e del delirio semantico un'arte maniacale e specialissima dei suoi lavori cinematografici. Una malattia.

Amante dei western e degli horror classici della cinematografia mondiale, Tarantino crea uno stile personalissimo, intriso di citazioni e di riferimenti, di dialoghi ricercatissimi e complessi, spesso deliranti. Di marche pulp disseminate in ogni lavoro, di una violenza disarmante e spesso incomprensibile ma che in ogni caso ha una matrice atta a ripristinare uno status quo non violento: spesso è solo il risarcimento per una violenza subita in precedenza...Impossibile dimenticare i suoi film, dalla saga di Kill Bill, alle Iene, a GrindHouse.

Tarantino porta con sé un mondo di immagini sovrapposte e mescolate, alternate da una costruzione temporale spesso sfasata che ha il compito di sollecitare il ricordo e portare lo spettatore allo stato di delirio e rabbia giusti per seguire le imprese dei protagonisti. Una corsa verso la parte più nera delle esistenze. Buon compleanno Quentin!

26 Marzo a Roma Manifesta Azione per il Si ai Referendum

2011-03-26T09:55:00.001+01:00

26 Marzo a Roma Manifesta Azione per il Si ai Referendum

Giulio Laurenzi: Memoria

2011-01-27T20:28:00.000+01:00

Giulio Laurenzi: Memoria

E' troppo tempo che guardo il sole. Mi ha fatto male. Oceano. De André

2011-01-12T19:25:00.003+01:00

Quanti cavalli hai tu seduto alla porta
tu che sfiori il cielo col tuo dito più corto
la notte non ha bisogno, la notte fa benissimo a meno del tuo concerto
ti offenderesti se qualcuno ti chiamasse un tentativo.

Ed arrivò un bambino con le mani in tasca ed un oceano verde dietro le spalle
disse " Vorrei sapere, quanto è grande il verde come è bello il mare, quanto dura una stanza
è troppo tempo che guardo il sole, mi ha fatto male "

Prova a lasciare le campane al loro cerchio di rondini e non ficcare il naso negli affari miei
e non venirmi a dire " Preferisco un poeta, preferisco un poeta ad un poeta sconfitto"

Ma se ci tieni tanto puoi baciarmi ogni volta che vuoi

Giulio Laurenzi: Il Governo permanente

2011-01-12T18:29:00.002+01:00

Giulio Laurenzi: Il Governo permanente

Senza Faber...

2011-01-11T18:26:00.002+01:00

L'inverno cadeva sul suo viso 12 anni fa, così come l'aveva pensato per Geordie.

Alcune persone sanno di essere continuazioni naturali della profondità perché si accorgono di saper dire cose che gli altri non sapranno descrivere mai.

L'amore, soprattutto.

L'amore è un ventriloquo raffinato e il suo essere silenzioso lo spinge a cercare sulla terra quelle anime che sanno trovare le parole. Per dargli voce.

Fabrizio De André è stato l'anima parlante dell'Amore. dell'amore vero. Della favola più bella.

Un privilegio raro...

Se sai parlare questa lingua sei già parte dell'eternità.

Ciao Faber

Non importa. 20 anni di Nevermind

2011-01-09T15:19:00.001+01:00

20 anni di Nevermind

Kurt Cobain crea la copertina dell'album d'esordio della quasi sconosciuta band indipendente nel 1991 dopo aver visto un documentario sul parto in acqua insieme al batterista dei The Doors.

La nascita. Quando la vita abbocca all'amo.

L'amo ( il biglietto del dollaro ) è metafora della seduzione del danaro subìta dalle band musicali.

La scelta della banconota fu anticipata da un cd, poi un pesce.

Ma solo questa piacque a Cobain che si scagliò anche contro i responabili della major produttrice del disco che ritenevano offensiva la foto del bimbo nudo.

Cobain li definì pedofili che non sanno di esserlo spiegando che solo gente così può ritenere offensiva un'immagine così dolce ed innocente. Vinse su tutti e il cast fotografico di Pasadina si riempì di un numero incredibile di famiglie coi loro bambini, pronte a far diventare il loro piccolo idolo delle folle.

Smell Like Teen Spirits, precedente a Nevermind, era diventata subito la colonna sonora del decennio che arrivava. Dolore, alienazione, sottile e sotterraneo malessere forse troppo a lungo trattenuto. La voce roca e unica di Kurt Cobain rivoluzionò il modo di intendere la musica e creò un genere. Un unicum.

Nevermind ( che letteralemente può essere tradotto come non importa ) è quasi una rinascita.

La nascita è il momento più incredibile della vita di ognuno ed è il momento di massima innocenza. E' di questa che Kurt vuole tener vivo il ricordo e sceglie un bambino appena nato preferendolo ad una scimmietta a cui aveva pensato e che poi diventerà retrocopertina del disco.

- Quel bambino sono io - disse poi-. Vorrei trattenere l'innocenza di quell'istante per sempre...

Ci è riuscito. Ci sei riuscito Kurt...

Aria e pensieri. L'eredità che ci spetta. Giulio Laurenzi.

2011-01-07T13:34:00.002+01:00

Aung San Suu Kyi e le ragioni di una libertà lenta

2011-01-07T13:31:00.000+01:00

Il magazine americano Time dedica la sua prima copertina del 2011 ad

Aung San Suu Kyi,

la lady birmana che da anni si batte per l'affermazione della libertà in Birmania.

Liberata il 13 novembre scorso, dopo 14 anni di detenzione, Aung porta avanti la sua battaglia per portare nel suo paese la cultura della libertà, condizione ancora lontana dalle categorie socioculturali della sua gente, oppressa da secoli di totalitarismo politico e militare. La leader birmana cercherà di consolidare il partito dell'opposizione ma non potrà farlo, secondo il quotidiano thailandese Bangkok Post, senza importanti cenni di riconciliazione con le forze governative.

Inoltre, il compito difficile che aspetta la coraggiosa Aung sarà anche quello di riportare da una sola parte le diverse fazioni dell'opposizione, smembrate in piccoli e sparuti gruppi ancora divisi e lenire, anche tramite accordi interni, quelle che sono le divergenze politiche e culturali delle diverse minoranze etniche.

Infatti, come ricorda il quotidiano thailandese, malgrado l'influenza e l'attenzione rivolta alla vicenda del Myanmar, proprio grazie all'impegno costante del Premio Nobel per la Pace, San Suu Kyi, non è certo finito con la sua detenzione, il caos politico e sociale in cui il paese versa da anni. Si auspica la possibilità di poter intervenire politicamente sulle sorti di un paese così ostile ai grandi valori liberali a cui si ispira Aung soltanto con la costruzione di una nuova classe generazionale politica e dirigenziale.

Per adesso, i nemici più agguerriti della leader birmana sembrano essere proprio i capi dell'opposizione che in modo sottile o dichiarato rendono complessa l'unificazione dei diversi movimenti. Questo stato di cose non fa che favorire il regime e tenere ancora le sorti del paese e della politica scelta da Aung sotto il controllo anche formale del regime militare.

Negoziazione interna. Dunque.

Oppure sarà vana la lotta, vana la sofferenza della detenzione. Vana, addirittura e vergognosamente, la liberazione di Aung. L'attende la prova più dura.

Il mondo la guarda.

Matisse,Mirò, Zvica e le altre. Mondo Tartaruga

2011-01-07T10:52:00.000+01:00

Matisse

Tartarughe. Non le avete avute mai, vero?

Se per caso qualcuno volesse regalarvene una, prendetela.

Le tartarughe sono un'incredibile esperienza

Lei è Matisse. La mia Trachemys Scripta Scripta ( comunemente conosciuta come tartaruga dalle orecchie gialle, per via delle striature che le ornano il faccino).

E' grande come una moneta da 2 euro e insieme a Mirò, più piccola ancora, fanno parte della mia famiglia.

E già. Famiglia. Avere un cucciolo di animale in casa equivale a far posto nella propria casa, nel proprio tempo e nei propri affetti ad un essere vivente che in tutto e per tutto vorrà attenzioni, affetto e coccole.

Loro lo vogliono. E sanno come ottenerle. Sono adorabili.

La storia che mi piace raccontare oggi è quella di Zvica.

Zvica è una tartaruga maschio curata nell'ospedale veterinario di Ramat Gan in Israele.

La piccola tartaruga è stata schiacciata da una falciatrice, col guscio rotto e la colonna vertebrale fratturata.

Be' ora Zvica cammina ancora. Con uno speciale...espediente...

A volte, come fanno gli animali, anche noi sappiamo fare cose speciali. Malgrado il difetto di essere uomini.

Fiammiferi. E Prévert

2011-01-06T18:39:00.002+01:00

Tre fiammiferi accesi uno per uno nella notte

Il primo per vederti tutto il viso
Il secondo per vederti gli occhi
L'ultimo per vedere la tua bocca
E tutto il buio per ricordarmi queste cose
Mentre ti stringo fra le braccia.

Jacques Prévert

Come brucia un Fiammifero

5 Gennaio 1948. Nasceva Peppino Impastato

2011-01-05T19:56:00.000+01:00

Il 5 gennaio 1948 nasceva a Cinisi (Palermo), Peppino Impastato.

Se Radio Aut avesse ancora la sua voce, la sentireste calda e forte, mentre vi chiede di camminare e contare fino a 100.

100 passi che percorse col coraggio di chi disprezza ogni forma di mafia. 100 passi che percorse con parole e gambe.

Che sono diventati migliaia.

Non ha mai smesso di camminare.

Di andare oltre, di superarli. Quelli come lui sono eterni.

La sua voce non smetterà di gridare che la mafia è una vergogna.

La storia di Peppino Impastato ha l'odore degli aranci.

Provate a dimenticare un odore come questo. Impossibile. Impossibile dimenticare

Nel nome di Pete

2011-01-04T19:59:00.001+01:00

Pete Postlethwaite non c'è più.

Era stato l'eccezionale Giuseppe Conlon nel meraviglioso film di Jim Sheridan del 1993.

Lo sguardo di chi perde il respiro e vuole conservare negli occhi il volto più amato.
E restare amato per sempre

Un saluto a Pete...

Avrò una Air/Band. Adesso

2011-01-01T14:34:00.001+01:00

Si classifica al primo posto nei propositi necessari del nuovo anno:

creare una air/band

" It’s more than a feeling, when I hear that old song they used to play (more than a feeling). I begin dreaming ..."

Provini da subitissimo. Il leader naturale, ovviamente, sarò io!

Addio, 201o, addio

2010-12-31T22:56:00.000+01:00

Parlando di Mirò, Jacques Prévert lo descrive nel modo più incredibile e lusinghiero che si possa inventare: un innocente col sorriso sulle labbra che passeggia nel giardino dei suoi sogni ...

Ho sempre creduto alle affinità elettive.

Lo dimostra la linea rossa che collega fra loro i miei poeti, pittori, musicisti e scrittori preferiti.

Gli uni che rimandano agli altri.

Che citano, che si perdono l'uno nell'opera degli altri.

Prévert, che adoro, si perde in Mirò.

Il più disincantato e favolistico pittore del mondo. Mirò, il pittore che crea favole, che vive di poesia e disegna storie descritte con le parole e coi colori. Che sa di essere un poeta, pur parlando con la tela.

Le affinità sono incantevoli nel senso più originale dell'aggettivo: incantano.

Quando scopri che esistono, come fanno gli incantesimi, lo sai per davvero e ne sorridi.

Così, il semplice vederle, seguire con la punta delle dita quel filo rosso che le lega è qualcosa che sa di magico. E per quanto è magico è complesso.

Le affinità sono un sortilegio che non si invoca mai. Perché dopotutto, quello in cui viviamo, respiriamo e tentiamo battiti è soltanto una realtà rigida. Una realtà dove per lo più si vive con la dignità di un essere umano. Molto spesso anche con meno dignità. Che già quella umana, storicamente e socialmente conquistata, basterebbe.

Io ragiono in modo diverso e già dire che ragione è togliere leggerezza al giro che fanno i miei pensieri. Il mio concetto di vivere è semplice. Come la doppia linea di Mirò. Una linea bellissima, nata dopo anni e anni di prove, di tele distrutte, di fogli accartocciati negli angoli. Di pennesecche spezzate. La mia linea di pensiero è come la doppia linea di Mirò. Io sono il punto rosso che guarda. E riempie lo spazio di sé. Si dovrebbe tendere alla dignità di un poeta.

Meno di così è uno spreco.

Il 2010 va via fra un'ora. Ho molto da cancellare. Eppure salvo. Salvo tante cose.

Salvo quello che contribuisce a farmi decidere di cancellare molte cose e che corre in modo tagliente su questo filo rosso. E' il mio carattere. Sono causa del mio male perché so amare e so come dirlo. Lo dico spesso e bene e questo fa molto male. Ma io lo salvo.

Salvo la faccia sognante sotto la pioggia. Salvo le lettere d'amore scritte, spedite, mai spedite, rispedite al mittente, stracciate, ignorate e derise. Perché sono mie e io m'innamorerei di me stessa che scrive lettere d'amore ogni giorno, ad ogni riga, ad ogni puntino di sospensione e ad ogni spazio. Che negli spazi, a vederlo, c'è solo il respiro trattenuto per l'emozione provata mentre scrivo. Mentre racconto come nasce un battito.

Salvo i battiti che affogo lentamente. Perché chi ci pensa nel miele annega e malgrado il pensiero di alcuni ricordi sia dolce, so che è un dolce che ti stringe le mani alla gola e va riposto, accantonato. Imbottigliato e nascosto in fondo alla scatola delle cose dolci che hanno il retrogusto silenzioso del veleno. E uccidono.

Non posso permettermi di morire ancora. Non ho vinto un Nobel. Non ho scritto il libro di favole più bello della storia della favolistica. Non ho creato un neologismo. Non ho ancora fatto piangere nessuno ( nel 2011) per qualcosa che ho scritto. Mi pare troppo importante esserci.

Salvo le cose che nessuno racconta e che io raccolgo in confidenza.

Perché alle persone piace sempre dare di sé un'immagine vincente. Sono sempre tutti felici, tutti bravissimi, tutti realizzati, soddisfatti, sazi. Sono vestiti sempre all'ultima moda, hanno il mento che tende in alto. La mascella volitiva.

Nessuno piange in pubblico. Nessuno è triste. Come se la tristezza o il pianto fossero un abito strappato e impolverato che stona con il velluto dei vestiti degli altri, la domenica, a messa.

Io adoro il velluto. Ma come stoffa che avvolge i preziosi. Chiusa in un cofanetto.

Preferisco la polvere. E chi sa parlarle. Tu chiedi.

Salvo la sincerità. La mia. Perché la descrizione dei sentimenti non è cosa per tutti.

La descrizione (scritta) di cosa si prova è addirittura obsoleta. Una formula per liberarsi degli altri.

Quanto pesano le parole sincere: la limpidezza è troppo leggera per essere commisurata col calmiere dei giorni qualunque e il suo peso è dato dalla misura della solitudine.

Sono pochi quelli che possono sopportarne il peso.

E' molto più semplice scappare in giorni tutti uguali e silenziosi. Dove nessuno ti dice che ha bisogno di te. E che sei importante.

Salvo gli emotivi stitici. Perché sulla loro corteccia impenetrabile di freddezza e raziocinio ho misurato la permeabilità delle mie perle di dolcezza. Quest'anno le ho perse tutte. Perle che vanno per ritornare. Che serviranno a convincermi che ho solo sbagliato mira.

A mia difesa va detto che ho incontrato stitici emotivi conclamati. Di quelli che non guariranno.

E' stato un errore di valutazione. Un eccesso di presunzione, mio. Che non ripeterò.

Salvo il ragazzo delle consegne che mi dedica il raggio di luce stellare cantato dai Muse, dal suo mp3...

Salvo il Napoli di Cavani e Lavezzi. E i gol dopo il 93° perché non mollare dev'essere una questione di passione. E qui ce n'è da vendere

Salvo i bambini. In generale, ovvio.

Ma in particolare quelli che mi ricordano da quale parte voglio restare e perché.

Ad un piccolo che è arrivato adesso. Che ha meno di un mese e che ruba gli occhi di chi lo guarda, anche solo un attimo. Lui che non crede nei miracoli ma li sa fare.

Ad uno ( e qui si ferma il cuore) che ha solo 6 mesi e insieme guardiamo con gli stessi occhi la neve che cade sui tetti di Roma. E lui non sa che per la prima volta, io non guardo la neve perché lui è più straordinario. Insieme strappiamo stelle di gel luminose attaccate ai vetri e ci sembra, a me e a lui, che tutto l'universo sia lì. In punta di dita...

Ai due piccoli elfi magici col mio cappello bianco in testa. Che mi corrono incontro e mi fanno cadere all'indietro e ridiamo per ore sul pavimento senza riuscire ad alzarci. Che io ho 30 anni e loro 2 e sembra che loro sappiano esattamente cosa fare e come guardarmi per farmi sentire la persona più bella ed importante del mondo.

Salvo chi immagina tutte le cose che penso. E le vede prima. Che sta dalla parte delle cose difficili. Perché era troppo facile stare dalla parte delle cose facili.

E che è il motivo per cui salvo tutte le altre cose. Perché ci sarà sempre un momento peggiore di queste e lei sarà con me a riderne per mandarlo via.

Salvo chi sta ha iniziato la più grande avventura della sua vita. Che ha iniziato a guardare il mondo con occhi diversi adesso che i suoi occhi si specchiano in quelli di lui. Il suo bambino. Perché? Che domande. Quando la guardo è come se vedessi un miracolo che respira. Doppio.

Salvo chi mi offre le sue lacrime. Perché vuol dire che so inumidirmi le guance nello stesso modo ed è per me un privilegio. Mi ricorda che sono depositaria di profondità. Mi ricorda, come ricorda Walt Whitman, che contengo moltitudini e che vengo scelta per quelle più rare. Le lacrime sono un regalo. Per eletti.

Salvo chi non mi perde di vista un attimo. Chi, mi giro e mi sta guardando. Chi con un solo movimento del viso sa trovarmi nella folla, come si fa in in un enorme colonia di pinguini imperatore. L'unicità è assoluta. Questo sguardo la supera.

Salvo chi mi sorride senza conoscermi, per strada.

Chi mi cambia la giornata per un messaggio lasciato in bacheca o a telefono. Chi mi ricorda una canzone che adoro. Chi mi dedica i colori. Chi i petali dei fiori. Chi prova a descrivere un profumo per ricordarsi che sapore ho.

Salvo chi mi regala foto. Chi mi augura il buongiorno ogni mattina, cadesse il mondo, descrivendo il tempo che vivremo. Che piova o che ci sia un vento insopportabile. Che faccia freddo o si muoia per il caldo. Salvo i caffé veri e quelli posttai in bacheca.

I tisana/party nella cucina di casa, con la luce soffusa per iniziare a scegliere i sogni della notte.

Salvo chi si volta a guardarmi, quando ci salutiamo, perché sa che io mi volterò e mi piacerà riguardarlo negli occhi. E lui si volta. Perché lui è quello spazio/tempo che separa gli occhi.

Per riempirli di tutto il desiderabile del mondo.

Salvo chi mi aspetta sopra casa al freddo, per salutarmi, l'ultima sera prima di partire. Che mi scrive subito dopo per dirmi che le mancherò. E io lo rileggo mille volte quel messaggio, come se servisse per accorciare il tempo. E a volte sembra funzionare. Altre no.

Ma non so smettere.

Salvo chi...piango ogni volta che parto. Perché la parte di cuore che resta con loro non avrà mai un confronto in dimensione e in intensità. Il profilo di mio padre a cui ho rubato gli occhi che indosso. Le mani delicate di mia madre. E qui ci vorrebbe una pausa lunga un anno intero. Solo per riaversi dalla bellezza. E dall'effetto che mi fa.

Salvo quando piove e sto seduta dietro i vetri. E la pioggia è sempre giusta. E negarlo è quasi una bestemmia.

Salvo i libri che riprendo ogni anno. Le stesse parole, le stesse stanze. E quelle nuove.

Salvo la nuova agenda. Che compilo con la sacralità più intensa che conosco, con un rituale immutabile. Che andrebbe annoverato nel DSM IV per quanto sa di paranoico. Di maniacale. Di malato. Si chiama passione. Non mi pare grave. Se penso che c'è chi non ce l'ha, questo si che è grave...

Salvo, per chiudere, sapendo di avere altre cose da salvare che sono già con me, il sifone del lavello della cucina. Che proprio da poche ore è collassato sul pavimento, in una metaforica resa. Lui che ha assorbito acqua per decenni, che ha accolto caldo e freddo senza regole, che ha fatto di tutto per far andare tutto liscio. E' crollato. Come me. Troppo gelato, questo inverno.

Che di assorbire non ne possiamo più.

Adesso, a chi pensa di attraversarci senza volerci, a chi pensa di usarci come uno spazio di passaggio e poi di scappar via...diciamo no. Ci dissociamo. Ci siamo...rotti. Metafora per metafora vi lasciamo così....

Chi va via? Va via tutto il resto. Va via quello che va via ogni anno e che puntualmente ricapita. Va via il freddo. Non quello dell'inverno. Quello che chi non saprà riconoscersi in questa lista, per una cosa o per un'altra, ha contribuito a rendere perenne. Addio.

A tutti gli altri va il più incredibile degli auguri a cui so pensare. Lo scriverò. Per ognuno.

Nei 365 giorni che verranno. Di parole e passione

SOME DISORDERED CHRISTMAS INTERIOR GEOMETRIES

2010-12-22T14:09:00.000+01:00

Lo spazio bianco è quel passo di luce fra te stesso e l'idea che hai di te.
Ti guardi dentro, dal di fuori? Sai farlo?

C'è un posto in cui il limite fra cosa sei e come sai guardarti si sbriciola.

Si dissolve, si fa liquido. Essenziale. Puro. Come il latte.
E' un altro mondo. Il contrario di te.

Perché esistono alcune disordinate geometrie interiori che costruiscono linee e atti unici di senso. Che di distorcono e si moltiplicano all'infinito.

Repliche di emozioni singole. Ci sei tu in questo spazio spazio bianco.

Ad un passo da te stesso. Sai riconoscerti?

....continua...

Depeche Mode - Somebody - Seattle Nov 16th '05

2010-12-22T13:52:00.002+01:00

I want somebody who cares, for me passionately

With every thought and with every breath

You. In my Wishlist...

Altre Visioni

2010-12-20T17:21:00.004+01:00

Beaty remains in the impossibilities of the body

- Einsturzende Neubauten -

Un altro modo di vedere. Un'altra visione.

Pluralia. Altre Visioni. Di Sandro Orlando

E' domani, il più bello dei giorni

2010-12-19T11:17:00.005+01:00

Paola

Il più bello dei mari è quello che non navigammo.

Il più bello dei nostri figli

non è

ancora cresciuto.

I più belli dei nostri giorni

non li abbiamo ancora vissuti.

E quello che vorrei dirti di più bello

non te l'ho ancora detto

Nazim Hikmet

...che il più bello dei giorni sia sempre domani. Ogni giorno...

Emirati Arabi.Tradizione e modernità. Di Sandro Orlando

2010-12-18T17:13:00.000+01:00

Sotto il sole del deserto, il cammelliere fa i suoi progetti ma li fa anche il cammello (Proverbio arabo)

E' il commento pregnante che accompagna l'intensa gallery fotografica di Sandro Orlando che apre uno squarcio sulla civiltà araba a metà fra modernità e tradizione.

Gli Emirati Arabi dei grandi palazzi, i cantieri sempre più diffusi e le grandi costruzioni evocative dei modelli occidentali in piena simbiosi con il deserto assoluto, solitario, immenso e le sue linee continuamente mutate dal vento.
Un mondo in piena evoluzione e continuamente in lotta col mantenimento di un immobilismo culturale. In un mix perfetto, incredibilmente suadente