SoffittoViola

Adagi soffiati

2017-02-21T11:54:00.000+01:00

Il tempo di raccordo delle giornate è il tempo del deposito delle cose. E' la posa degli umori. La somma dei grani di rabbia, la vista delle tonalità invisibili del rancore.
La diversa prospettiva del torto. L'organizzazione della ragione dopo una sconfitta. Tempi di raccordo. Lo sciabordio dell'acqua del rubinetto lungo i tubi prima che si intiepidisca. L'attesa accanto alla macchina del caffè prima che la spia si accenda. Il mascara viola che si asciuga. Il rumore ritmico e industriale dell'ascensore che fende il cuore del palazzo e si schiude per ingoiarmi. Il vento di risucchio del tunnel della metropolitana che raggiunge la banchina. Il rumore, alle mie spalle, dei passi della ragazza coi tacchi. Mi superano lei e i suoi capelli rossi. Una ciocca ribelle si libera dal basco blu. Un lampo di bellezza. La voce dalle casse che chiama qualcuno muore nel rumore del treno in arrivo. Il video della canzone che voglio ascoltare viene dopo un vortice di attesa dal browser. Come le mattine di corsa verso la cassetta della posta. Il calcolo dei giorni di niente sbriciolato dall'unico esplosivo istante della vista del bordo affilato di una busta chiusa. La calligrafia nota. Gli adesivi chiassosi.

Mi accorgo di amare le pause dal clamore. Sono coerente nella cura del tempo che nessuno occupa. Il tempo dimenticato. Lasciato al caso. Lo aspetto, se serve. Lo provoco. Se serve. Mi chiedo quanto sarebbe inutile il giorno senza le attese. Un giochino di rimandi senza pathos. Una corsa preordinata fra tasselli abituati a spingersi l'uno sull'altro. Un domino che si completa per intero dopo un solo, indifferente gesto automatico. Input. Ago ipodermico. Già fatto. Fino a " buonanotte ". Figura terminata. Senza applausi. Era tutto previsto.

Il tempo di raccordo nelle parole mancanti dei discorsi.

Le frasi riempitivo che costruisco sono adagi soffiati in una bolla di sapone mentre il mondo che mi risponde si organizza con risposte ago. Striminzite e graffianti. Un mondo di risposte attese e infine negate. A coincidenza zero. Non è il mio tempo.

Di te

2017-02-19T19:47:00.000+01:00

Mi chiedi sempre di te. E io di te parlo sempre.

Molto dopo e molto più che nel tempo in cui mi ascolti. Altre forme di spettatori silenziosi vengono ad ascoltarmi parlare di te.

I libri accatastati in un disordine scientifico, le punte arrotondate dei pastelli nel barattolo di latta. I fiori bianchi sulla mensola che domani saranno foglie. E questo soffitto basso che tiene tutto più vicino. Anche i pensieri dedicati a te non hanno tempo per farsi sospiro, per riempirsi di ossigeno, per vagare, per farsi lievi.

Mi restano schiacciati al petto. Sono pressione sulle labbra.

Mi chiedi sempre di te. E io di te sempre parlo. La tua anima è il mare ritratto durante la tempesta.

Sono l'artista che cambia il colore alle onde; blu e nero come i miei capelli che ricadono piombati a quinte da palcoscenico ai lati dei tuoi occhi mentre ti guardo fisso.

Sono lo spettatore. Graffiato, impaurito e muto. Scosso da raffiche di vento gelato.

Sono la scogliera. Che fa muro al muro. Che aspetta un colpo e lo restituisce.Non cedo né conquisto.

La tua anima è il mare ritratto durante la tempesta.

Io posso essere l'artista folle che cambia ogni giorno il tono o l'impeto delle tue onde. Io posso essere lo spettatore arreso, vinto, spezzato dal tuo inverno. Io posso essere la scogliera fiera, il muro immobile d'orgoglio che non concede né ottiene.

Io so chi sono. Mentre mi chiedi di te. E qui non c'è rumore.

Sei mare in tempesta. Tempesta per la scogliera. Per l'artista. Per lo spettatore.

Io sono sul fondo di te. Dove non c'è rumore. Dove mi guardi fisso. E non sento più il mondo.

I miei capelli - blu e e nero - sipari lungo le tue tempie. Tu mi fissi. Sei tutto il mondo.

De Invidia

2015-10-21T10:19:00.001+02:00

Un " altrove " in pustola vi pulsa sotto le gengive arrossate dal troppo masticare amaro.

Il malinvidioso è incurabile. Fiaccante. Debilitante. Squalificante.
Una confessione d'inferiorità, dice Balzac.

L'invidia non è un paese per spiriti elevati.
E' il punto di ristoro sul sentiero del fallimento.
Il rifugio della rabbia repressa.
La rivalsa minima ma già morente dell'accumulo bilioso.

In un modo o nell'altro è secrezione vischiosa. Putrescente.
Dignità in avanzato stato di decomposizione.
Come nuovi non-vivi vi aggirate infetti nella parte meno in luce delle cose. Deformati nello spirito e spesso nell'espressione degli occhi - vi si infossano e si piegano in un acciglio perenne -.
Ruga d'espressione.

Cancellate nomi sperando di cancellare qualità.
Come i bambini cancellano col piedino i disegni fatti sulla sabbia col legnetto dagli altri bambini per avere lo spazio tutto per sé.
Segnate un territorio friabile. Come i cuccioli lo segnano con l'urina.
Altra secrezione maleodorante.

Siete importanti. Oh produttori di scarti e di ilarità sommessa. Speranza di dignità per contrappasso.
Vi stimo

Il bisogno si vendica

2015-10-14T13:20:00.001+02:00

Scrivere è necessario. Vivere non è necessario

Fernando Pessoa

Le parole sono un bisogno fisiologico del corpo scrivente. Più di un bisogno mentale, più di un esercizio tecnico, più di una presunta abilità. Sono necessità fisica.
Ieri avrei voluto scrivere.
Non ricordo il tema. Neanche la linea che avrei voluto dargli. Non le pause. Niente sulla punteggiatura. Sul respiro coinvolto. Sul destinatario. Niente di niente ricordo.

Non ricordo altro che il bisogno avvertito e soffocato. Indistinto e non indirizzato.
Come quello omicida per i sociopatici. Senza bersaglio ma con l'intensità di chi ne ha uno.
Quel pensiero fisso e sotterraneo che senti respirare con un ritmo sincopato, una sotto-frequenza nello spettro auditivo. Un fischio infido impossibile da evitare. Interferenza.

L'ho ignorato. Accantonato ad aspettare il proprio turno. Impilato in fondo a stucchevoli, formali eventi di altra natura banale.
Prepararsi per uscire, sollevare i capelli sulla nuca, sistemare il risvolto della giacca, tormentare una ferita che in questo circolo vizioso tarda a rimarginarsi.
L'ho ignorato e l'ho perduto. E il bisogno inespresso si fa malanno. Si fa focolaio inascoltato.
Si fa sintomo o malattia in potenza.

Le parole sono un bisogno. Il bisogno si vendica. Sono qui per questo

Mia nonna

2015-10-02T11:53:00.004+02:00

In un posto senza spazio per il resto invadente ci siamo noi due.

Chiacchieriamo chiocce chiocce spalla contro spalla. I sospiri del mondo si aggiungono alle voci. Il rumore del mondo che respira intorno a noi ci accompagna ma è discreto. Le cose grandi si muovono sempre al limite delle esistenze. Le sorreggono.

Il rubinetto accanto alla finestra alta gocciola capriccioso e fuori tempo. Provo a prendergli il ritmo e sbaglio. Credo di poterlo conoscere e mi contraddice.

Il caffè tarda a salire ma già rumoreggia sul fondo della moka. Satura l'aria o lo immaginiamo noi? Le tue mani ricoperte di farina leggera come quelle di un musico indisciplinato che per virtuosismo spezza le corde. Una striscia bianca sotto lo zigomo che mi fa ridere. Hai dimenticato la parte in cui cresci. E sei rimasta ragazzina, nonna.

Si fa sentire il caminetto. Il suo assolo è il più suadente. Non si spiega come sia possibile nominarlo ancora adesso. Mentre è qui dall'inizio. Coinvolge ogni senso, tocca la pelle e la gola quel suo caldo umido e aromatico. La legna lo onora con ogni sua parte. Lui la ricambia facendone segni di grandezza. Crea la luce arancio delle sue lingue. Il rosso dei carboni, scrigni di tepore. Il crepitare vigoroso dello squarcio che spacca la legna. Io soffio irriverente sulla cenere. Si illuminano quelle che parevano pietre. Come si illuminano i ricordi che il tempo senza te prova a ricoprire. E non riesce.

Non vado più nei posti in cui siamo state insieme.

Non so ascoltare quel mondo che ci ha parlato in segreto di bambole di pezza nascoste dietro le pietre delle case antiche della tua infanzia. Di gatti dispettosi e amori non vissuti.

Torno invece spesso dove sei cresciuta. E' un posto di pietre e parole raccontate. E' la tua memoria narrata. Ritorno in un posto che è voce e mi ricordo di come le parole riescano a scalfire il limite tra vissuto e ascoltato. E i tuoi ricordi a volte sembrano i miei.

O solo, li tengo vicino per tornare lì, spalla contro spalla.

Chiocce chiocce a sussurrare alle cose segrete del mondo che ci avvolge

Polline. E diecimila leghe di parole

2015-10-01T10:51:00.001+02:00

Mi invitano a correggere l'abitudine di creare i miei interventi ( per i quali utilizzo stringati specchietti di parole chiave a mo' di mini bussola durante l'esposizione ) e preferire invece la scrittura e quindi la lettura puntuale dell'intervento per intero. Parola per parola. Ho difficoltà a spiegare che normalmente tutto il mio intervento è nella mia testa e attinge a tutte le mie conoscenze muovendosi in maniera del tutto indipendente, seguendo solo una linea assegnata. Dalle quelle 4-5 parole o poco più. Nei confini steinbeckiani di quelle, mi muovo avendo in mente un filo preciso ma non ne conosco le evoluzioni estetiche. SE dovessi lasciare a fine intervento il mio quaderno di appunti non riconoscereste che una manciata di termini ridotti a piccoli cryptex che aprono solo quello che ho in testa. Ho difficoltà a spiegare che è il momento stesso dell'esposizione a creare il discorso. Un atto unico. Un evento non ripetibile. Spesso una parola o uno stato d'animo lo modifica mentre parlo. Seguo curiosa come chi ascolta la nuova piega presa dall'eloquio. Come faccio a spiegarlo in fase accademica o in sede di documentazione? MI dicono " così non possiamo pubblicarti " Lo so. Per me era bello che foste lì ad ascoltare. A suggerire un'emozione che ho trasformato in parola. Ho una vivace memoria fotografica. E' lei che va a pescare fogli e fogli di conoscenze pregresse. Le vedo salirmi alle labbra come acqua che da nuovo vigore. E lo da al mio discorso. Un foglio da leggere non mi somiglierebbe. Perderei d'intensità. Perderei il contatto con gli occhi di chi ascolta, con le reazioni che spesso mi fanno virare per seguire il moto emozionale dell'uditorio. E' spesso quella gente a suggerirmi altri dettagli. Entro in altre stanze. Le edifico mentre le percorro. Come faccio, dunque, a spiegare che non posso avere MAI un progetto se il progetto è in divenire? Come faccio a spiegare che funziono ad ipertesto e che di conseguenza non so prevedere dove andrò se non nel breve steccato di parole che in sede di relazione vi dicono meno di niente e che per la mia mente aprono biblioteche? Come spiego che sono le parole a dettare il percorso e come spiego che, di conseguenza, non posso averne uno scritto prima che accada? Non so spiegarlo. Dovrete fidarvi di queste parole. Stavolta le ho scritte. IN fase di esposizione sapete come avrei riassunto questo breve intervento? Cosa avreste trovato, nel foglio troppo grande per contenere una sola parola? Vi avreste trovato questo: POLLINE E come lo spiego che da questa parola avrei raccontato del viaggio del polline?. Di come non conosca che la sua origine e che immagina il suo compito ma non conosce il viaggio? Quando troverò il modo non sarò più io

SoffittoViola: Quaderno di Roberta

2015-09-28T12:12:00.000+02:00

SoffittoViola: Quaderno di Roberta: "E' un quaderno di viaggio. Di quelli su cui annotare i pensieri che corrono come gli alberi sfuggenti accanto al finestrino. E pensi che..."

2015-09-28T12:10:00.000+02:00

Sono in anticipo sul ritardo degli altri.
La doppia maledizione del calcolo " differenziale " dell'esserci.
E non trovarsi.

A lungo andare diventa sospetto.
Il sospetto si fa viscoso.
Cambia luce, la luce s' ingoia come un grumo rabbia
e si fa rancore
Paranoico circolo vizioso che cambia gli stadi della materia
Dall'amore al disamore
dalla leggerezza aerea delle parole " ci sarò "
alla solidità ingombrante di " non c'eri "

Attraverso l'intermedio inevitabile piangere.
Di sé.

Soliti peccati. Soliti peccatori.

2015-09-28T12:09:00.000+02:00

Morosi e affini. Nel senso di " gente che deve pagarmi, che mi deve dei soldi e che dimentica di farlo.
Che li ha ricevuti e dimentica la parte - restituire -. Quelli che sfacciatamente vanno due settimane in vacanza, cambiano macchina e telefono ogni anno e lo fanno coi soldi vostri ".

Promotori del Pro bono ad minchiam. Nel senso di " gente per cui lavoro senza compenso. E vi garantisco che sono assai. All'esame del giorno c'è anche la pratica " eliminare collaborazioni gratuite ".

Operatori Pro bono ad minchiam nell'accezione sfacciata ". Nel senso di " gente per cui lavoro senza compenso che addirittura si affina su come e quando devo fare il lavoro. Al capitolo " lavoro senza compenso " integrare la parte " insegnare il buongusto di prendere e basta ".

Carsici. Nel senso di " gente che rompe le palle alla bisogna e poi sparisce per riaffiorare senza vergogna a chiedere ".

Obliviosi. Nel senso di gente che si dimentica in generale. Solitamente del bene ricevuto. Della presenza o dell'appoggio. E porta rancore. Perché paradossalmente quelli che vi devono qualcosa sono rancorosi. Perché siete l'immagine della loro colpa. Curnuti e mazziati, lo riassumo così per brevità.

Ondivaghi. Nel senso di " gente che oggi è così e domani chissà ". Voi, proprio, fatemi un favore, sfanculatevi da soli. Che è meglio.

Voglio sapere perché, anche non dotati naturalmente di coscienza o buonsenso o buona educazione, non siate capaci, ad una certa, di passarvi una mano a metà fra vergogna e giustizia. Fatelo anche solo per emulazione.

Resta un fatto. Chiarissimo: avete polverizzato la pazienza.
Non solo la mia. Perché quelli così sono così con chiunque.
E vi assicuro che non faccio appello alla forza.
Perché quelli senza pazienza ne hanno già a iosa.
Io pagherei personalmente qualcuno per frantumarvi le ginocchia.
Ma mi affido alla divina provvidenza. Spero che qualcun altro paghi altri per farlo.

In buona sostanza spero di non dover essere mai io, quella provvidenza lì

2015-09-28T12:04:00.001+02:00

Voi. Io non vi guardo

La mia vita non vi riguarda più
Io amo ciò che amo
e questo solo mi riguarda e mi concerne
Io amo coloro che amo
e io LI GUARDO
Essi me ne danno DIRITTO
( " Diritto di Sguardo", Jacques Prévert)

Questi occhi. Sono il proscenio di ciò che mettiamo in scena di noi. Ancora prima di ciò che accade fra noi, sul palco che ci lasciano percorrere da soli, mentre il resto di niente respira in platea.
Ciglia umide di desiderio come quinte di broccato porpora. Restano aperte troppo lungamente e sistemano invisibili sottintesi. Allestiscono volontà. Colorano sentimenti silenziosi. E questo ti disturba.

Chi ci ama spera di trovare sempre il nostro sguardo teso e aperto. Di potersi muovere nelle nostre pupille, perché è il primo modo di muoversi nel nostro petto. Di riconoscersi nei nostri pensieri.

Chi non sa amarci ci rimprovera di guardare troppo. Perché ogni sguardo invia un battito.
Un messaggio.Chi non sa amarci non vuole incontrare il nostro messaggio, scritto con le ciglia.

A che punto dello sguardo vi trovate? Vi stanno offrendo spazio in un paio di occhi o vogliono che li chiudiate? Che non li guardiate più?
Me lo domando.
Ma in maniera costante mi ritrovo a camminare nei suoi occhi. Quelli che mi abbracciano, mi cercano. Hanno desiderio di farmi orizzonte. Di cercare un comune orizzonte.

So a che punto dello sguardo mi trovo. E' al centro del suo.

Nella morsa

2014-10-08T11:54:00.002+02:00

Vi siete accorti anche voi che alcuni confondono il conoscersi(vi) con un interrogatorio conoscitivo in linea con le più antiche modalità di interrogatorio di polizia di regime?

Non è solo roba da comunicazione diseguale. Non voglio ridurlo a questo.

E' un massacro.
Seguitemi, vi prego, lungo le mie riflessioni quotidiane. Oggi dedicate al piccolo viaggio nel padiglione Nuovi metodi di Tortura social.

Nuovi metodi con vecchie facce. E' inutile tentare nuove caratterizzazioni. Non saranno mai efficaci come quelle esistenti. Mai comunque così pregne di bellezza. Mai così limpide.
Loro, quelli che " vi interrogano " ad esempio, mi ricordano immediatamente Esteban García, torchiatore de " La casa degli spiriti ".

A voi no?

Se a questo punto vi siete riconosciuti nella parte del boia leggete ugualmente.
Potrebbe esservi d'aiuto.
Se invece siete ancora la vittima, state con me. Vi sono vicina. Vi presto voce.

Vi riconoscete. In quella condizione filmica dell'interrogatorio.

Se chiudete gli occhi potete ricostruire chiaramente a memoria il suono della goccia dell'acqua cadere con il peso specifico del piombo sul lavabo lercio perso in una qualche zona d'ombra di questo seminterrato ammuffito.

La luce al neon s'accende a scatti. E ronza come nelle scene horror più tensive.

Loro sono lì. Vi girano intorno strisciando i piedi sul pavimento di piastrelle in cui si ammassano cicche di sigarette spente male. Un'eco carica di terrore che rimbalza sui muri incrostati.

Il fumo vi arrossa gli occhi. Minuscole venuzze irrorano la vostra pupilla come foce a delta.

Vi colpiscono allo stomaco, con quelle domande a raffica. Cliniche. Lapidarie. Vi piegate in due quando colpiscono i fianchi.

Vi strizzano le carni fra le dita se impiegate più dei secondi suggeriti dal loro senso del tempo utile a digitare la risposta che vogliono da voi, sulla tastiera del pc.
Pc, mi dite?
Mi scuso: dimenticavo di dirvi che state conoscendo questi soggetti tramite social network.

- Avete le unghie troppo lunghe? -
No, perché ci mettete un'infinità a rispondere alle loro domande! A questo punto io le mani me le sono guardate.
Li ho immaginati lì che provano a strapparmele a forza.
Lo avete fatto anche voi. Lo vedo. Nascondete le mani.

Comunque è colpa vostra. Nostra, anzi: non collaboriamo affatto.
Qui hanno bisogno di informazioni:

Chi siete?

Cosa fate?

Cosa pensate?

Si ma dove lavorate?

Ma quanto cavolo ci mettete?

Ehi?

Ohhh???

Allora?????

Più di questo massacro mi stupisco di come non comprendano dal tono delle risposte alla Alba, ostaggio torturato e martoriato, che forse la modalità " aggressivo-compulsiva a tratti sadica " non è poi un gran biglietto da visita.

Esordire con un blocco di domande a raffica non è definita conversazione.
In altri paesi rientra nelle modalità note come TORTURA.

Ma purtroppo, pure avendo solo posto domande e senza aver detto alcuna cosa che riguarda loro, scommettiamo pure sul fatto che di cose, a loro carico, ne hanno detto molte.

Tutte pessime.

Nel giudizio sommario, a questo punto, oscillano fra lo pscicopatico e il sociopatico. Con punte di sadismo. Forse conclamato. Si.

Non sono etichette carine da affibbiare a qualcuno.

Piccoli Esteban, non so cosa vi sia accaduto finora.

E' psichiatria spicciola - direbbe Will Graham - ogni tentativo d'immaginarlo.

Ma vi prego, rivedetevi. Se potete.

Rileggete " La casa degli spiriti " fra una domanda e quella successiva.

Nel vostro bisogno compulsivo di eseguire autopsie nelle vite degli altri può divenire un placebo. Un modo per insegnarvi i limiti, temporali e di contenuto da utilizzare nella fase definita " conoscenza iniziale di un perfetto estraneo ".

Date magari qualche indicazione su chi siete - a parte lo psicopatico venuto fuori finora - perché di norma si fa così.
Comprendete bene, anche dalla mancanza di spazio lasciato all'interlocutore per porvi domande che ormai ha già perso interesse per voi.
Vuole solo difendersi.

Vorrebbe, in verità, un tasto di rewind per tornare indietro e non accettarvi fra i propri contatti. Cosa che, grazie al cielo, è possibile.

Ricordate, anche solo a scopo conoscitivo e perché mi piace proprio dirlo, che Esteban fa una brutta fine.

Fino ad allora ricordate anche che al momento siete, nelle vite che avete appena incrociato, come mozziconi di sigarette incandescenti spente a forza sulla loro pelle.

Per brevità, una piaga.
Buongiorno.

7 OTTOBRE

2014-10-07T10:55:00.004+02:00

Le sue dita.

Come quelle di un pianista immerso nella pioggia.

Incurante del freddo che arrossa le nocche.

Le girava veloci, intorno alla carta troppo spessa, rubata ad un mazzo di 40. Napoletane.

Non ricordo di quale carta si trattasse. Non lo saprò mai.

Mentre costruiva mi domandò cosa mi sembrasse

- Una barchetta -

- Una barca. Certo. Per i giorni in cui andremo sul fiume -

Un silenzio brevissimo. Il tempo di serrare un angolo.

Lo rigirò fra le dita e lo posò sulla mia testa.

Rimasi immobile, per evitare che cadesse. E alzai gli occhi per soppesare a senso l'immagine che ne veniva fuori.

Lo guardò.

- Una barca. Si. O un cappellino di carta. Come quello degli imbianchini.

Per i giorni di pioggia -

Le cose che costruiamo non sono mai assolute.

Una barca per attraversare la vita come si fa con il letto di un fiume.

Guardando le sponde, ascoltando lo sciabordio sulle pietre lisce. Seguendo il guizzo dei girini. Il salto delle libellule. Le punte dei salici che si piegano a dissetarsi.

Un cappello. Da calarsi sugli occhi. Quando piove.

Se il corso del fiume è penoso. Se l'andare stanca. Se l'umidità fa stridere le ossa.

Quando il freddo supera il piacere dell'andare.

Me lo dicevi.

Che ogni cosa che guardiamo può essere barca. Per andare e vivere.

O un cappello per la pioggia. Che diventa rifugio silenzioso.

Una pausa dal mondo. Se il mondo fa troppo male.

Qui, da giorni Fiume e giorni Pioggia, tu sei sponda e salice. O silenzioso sorriso.

Buon compleanno, Pasquale

Di altalene. E scatole alla fermata del tram

2014-09-27T13:22:00.000+02:00

Se vostro figlio vuole fare lo scrittore o il poeta sconsigliatelo fermamente. Se continua minacciatelo di diseredarlo. Oltre queste prove, se resiste, cominciate a ringraziare Dio di avervi dato un figlio ispirato, diverso dagli altri ( Grazia Deledda )

Ditelo così, quando spiegherete ai vostri figli che la strada che hanno scelto non esiste.
L'isola che non c'è si raggiunge in volo. E le ali sono la differenza fra uomini e semidei.
State parlando a Mercurio, non troppo vicino al sole.

Ditelo così, con due incisive che sembrano un pugno in faccia, un carico sulle spalle che vi spinge nel fango. Soccombenti, annoiati. Stanchi.
Ditelo insegnandogli l'umiltà, perché la confonderanno con la vergogna.
Ma ricordategli che ha le sue parole e di tutto saprà dire ma non avrà paura. E se l'avrà, saprà raccontarla. La scrittura è una palestra. A combattersi si impara scrivendo.

Lo scrittore deve insegnare a se stesso che la cosa più vile è avere paura (William Faulkner)

Ditegli piuttosto che sarà un'arma. La più implacabile. La più raffinata arte silenziosa del mondo

Ogni popolo brandisce il suo scrittore o i suoi scrittori come cannoni ( Amelie Nothomb)

Ditelo provando ad offrirgli alternative ridicole ma scritte bene, come suggeriva Steinbeck:

La professione di scrivere libri fa apparire le corse dei cavalli un'attività solida, stabile

Ditelo suggerendo apocalittici risvegli senza ombre di altri, voli solitari e strade deserte

Lo scrittore è essenzialmente un uomo che non si rassegna alla solitudine ( Francois Mauriac)

Ditelo. Non siete scrittori ma parlate molto. Nella parte di chi da consigli l'ispirazione non riesce ad essere manchevole, i profani diventano retori nell'atto di correggere.
Così, dite pure che vedrà cose che non sarà facile spiegare, perché sente e sa spiegare. Ciò che agli altri è dato solo di sentire

...che osa evocare alla luce tutto quello che abbiam sempre sott'occhi, e che gli occhi indifferenti non percepiscono ( Nikolaj Vasil'evic Gogol')

Eppure, non dimenticate di dire che per la maggior parte delle cose che scriverà sarà il più ingenuo e il più innocente. Perché spesso non saprà alcunché di quelle cose. Il suo dono è nel sentirle al di là di quanto le veda. Il suo dono è nell'essere parte del suono dell'universo. Che si racconta su frequenze non udibili. Lui le ascolta. E racconta cose che non sa.

Uno scrittore che tiene un diario lo usa per registrare ciò che sa; nelle poesie e nei racconti mette quello che non sa ( Adam Zagajewski)

Di cose note. Di cose che tutti avvertono e non sanno dire. Di cose sconosciute. Tutto è ispirazione pronta a farsi racconto. Tutto diventa storia.

Noi (scrittori) rubiamo da tutto e da tutti (Philip Pullman)

Alla Voce " Sognatori "
Elisa. Che inscatola sogni. Alla fermata del tram
Ripresa da Google che non lo sa che è andata via ma adesso è ancora qua

E senza indugio, ditegli di ricordarsi di com'erano. Non di quella parte di sé che è fiaccata dagli amori caustici, dai tramonti intrappolati nelle fotocamere, dai tempi dettati dal trasposto pubblico. Dalla pioggia che macchia i vetri invece di ricordare il suono delle gocce che cadono nel bosco.
Dalle crudeltà piccole e ripetute. Fatte e subite.
Ditegli che l'enciclopedia dello scrittore è nei bigliettini appallottolati a scuola. Nelle frasi cerchiate a matita sui libri con le figure. Nel caschetto biondo e spettinato del Piccolo principe. Nei racconti di boschi e ciclamini.
Nella rosa essiccata usata come segnalibro di Piccole Donne.
Nel filo ricucito di un libro trovato in soffitta. Pagine ingiallite e polvere smossa.
Ditegli che quando ogni parola che scriverà gli ricorderà il volo dell'altalena costruita da suo nonno, sotto la grande Quercia, allora si. E' il motivo per cui ringraziare Dio. Di qualsiasi dio si tratti.

Un vero scrittore non scrive in una lingua appresa da adulto ma nella lingua che conosce sin dall'infanzia (Isaac Singer)

Ho pensato a quei genitori, che somigliano ai miei.
Che per caso ricevono figli che si muovono nelle esistenze altrui con le loro immagini scritte a parole. Impossibile diseredarli: l'eredità più grande è in quelle parole per cui saranno forse soli, malinconici e sognati.
Immagine di chi accumula sogni da scrivere. In scatole ripiegate, alla fermata del tram

La durata del dolore

2014-09-26T12:13:00.001+02:00

Cose che mi incantano.

Mi incantano i numeri che tentano la misura delle emozioni.

Mi incantano nella misura in cui provano a contenere - che potete intendere anche come " arginare "- quelle cose che non si vedono.

Gli invisibili ventuno grammi di Alejandro Gonzales Inarritu a misura dell'anima.

I quasi otto litri di lacrime versate mediamente in una vita, da un essere umano. Per gioie, commozione, dolore. Perdita e meraviglia.

Dodici minuti. Il tempo effettivo del dolore più genuino.

Quello sufficiente a manifestare uno stato di sofferenza assoluta.

Ciò che va oltre i 12 minuti cade nelle categorie di autocommiserazione.

Di drammatizzazione aulica dei primi 12.

E' come riscrivere con altre parole (pompose, superflue e ripetitive ) una locuzione sintetica e perfetta.

Chiaramente l'idea che il dolore per una perdita, sia essa reale o sia rappresentata solo dall'interruzione di una relazione, abbia una durata così breve diventa inaccettabile.

E' si, questo, un dolore che provoca e causa lungaggine.

Davvero la passione provata e finita per un oggetto desiderato ha nel tempo così breve di 12 minuti la sua conclusione?

Davvero, abbandonati, lasciati, disconosciuti...abbiamo diritto a soli 12 minuti di dolore straziante?

Cosa succede a quel tempo dedicato alla parentesi dolorosa?

Il dolore è un lavoro.

E' una divisa.

Avremmo puntato al dolore perenne e ci ritroviamo in un contratto a tempo determinato?

Lo semplifica in maniera tagliente e limpida lo scrittore Harlan Ellison che lo incornicia così:

Dodici minuti corrispondono all'effettiva durata verificata del dolore genuino. Qualsiasi cosa oltre i dodici minuti è autocommiserazione, e tentativi inutili di far sembrare più importanti i primi dodici minuti. Siamo una specie vanagloriosa, e se fossimo capaci di afferrare il fatto che anche la più sauvage di quelle che i francesi chiamano la grand passion provoca solo dodici minuti reali di dolore intenso, prima di cominciare ad attenuarsi, correremmo tutti sulle scogliere per buttarci come tanti lemming. Così lo giustifichiamo intensificandolo, facendolo sembrare importante, più logorante. Andiamo in giro per vent'anni dopo che la relazione s'è rotta, battendoci il petto e alzando lamenti al cielo...

( Da " Vivo e vegeto in un viaggio solitario " )

Dodici minuti.

Vestiti come siamo di quella " fragile pelle che patisce la bruttezza dell'essere semplicemente umani "abbiamo provato ad immaginare il dolore come quell'abito riposto sulla sedia a notte fonda. Che vogliamo indossare al mattino.

Che è veste da camera mentre raccogliamo i capelli sulla nuca col becco di metallo dorato.

Che è maglietta senza maniche mentre corriamo in strada, con la musica nelle orecchie.

Che è giacca, camicia candida, abito da sera.

Lustrini piangenti e fiocchi neri alle scarpe col tacco.

E' il bordino di pizzo della sottoveste.

Abbiamo provato a renderlo duraturo. A renderlo magistrale. Un saggio di noi stessi.

Un'eco da lasciare ai posteri. Un modello da imitare.

Dimentichiamocene. Prendiamo i nostri 12 minuti, espansi così tanto da contenere quella fetta momentanea di dolore che solo per noi è un dolore eterno e riponiamolo in una scatola da lasciare andare sul fiume. Mentre rosseggia il sole.

Non diamoci peso. O misura.

Se non quella giusta.

Non saranno esattamente 12 minuti. Ammettiamolo.

La propensione culturale per il romanzo e per il testo in prosa ci indirizzano culturalmente a muoverci in categorie testuali dilaganti.

Ma la brevità è essa stessa evoluzione. La misura, quando argina e quando lo fa per una ferita è mutamento. Ed è sano.

Dalle lettere d'amore struggenti indirizzate ad un mittente che non c'è agli altri abbandoni.

Dall'etterno dolore al dolore in patch.

Dal dolore amplificato, raccontato, sviscerato, riesumato per essere ancora esaminato, dissezionato, sottoposto a perizia, imbustato e trattato chimicamente perché non si decomponga al dolore rapidamente cremato e lasciato alle acque. O al vento. Che se lo porti via.

Se di infinito ha bisogno, l'universo lo sistemerà.

In qualche punto lontano dell'universo, diventerà parte di una stella. O di un buco nero.

Ellisosn ne scriverà.

Echi da lontano

Total Quality Management e Lorem Ipsum

2014-09-22T11:48:00.004+02:00

Giuro, esiste. Si chiama Contenuto.

Vi serve un applicativo teorico per definirlo?

Proviamo con Total Quality Management.

TQM. Esiste.

Come la Basilicata. Che pure esiste. Lo giuro.

Io ci sono nata.

Non provateci. Non mi costringerete a farmi domande sulla mia effettiva esistenza.

Finché il caffè sarà una voglia, potrò dire di esistere.

Il Total Quality Mangement esiste proprio come la Basilicata.

Un luogo magico in cui immagini le cose più belle e quelle accadono. In un certo modo.

Teso totalmente alla Qualità.

Un luogo in cui i ciclamini ricoprono il tappeto fittissimo dei boschi di faggio e la neve fa da mantello agli alberi secolari.

E' una rogna. Lo so. Nella giungla di prodotti e brand, per dirla con Sinclair, l'arronzo è di default.
Siete cresciuti così. Is the jungle out there...
Ma ve lo assicuro. Siete cresciuti male.
Potrei distruggere i vostri piccoli mondi rabberciati con " che madri avete avuto ". Senza mortificarvi troppo. In quella modalità da " puff. Non meritate neanche che vi insulti ".

Si, non voglio dare perle pasoliniane ai porci del web-underworld. Con buona pace di De Lillo.
Ma devo dirvelo. E vi dico che si, " l'immondizia è la gemella del diavolo ".

E voi, senza riguardo, ne producete a montagne.

Si può pensare, in un modello astratto preventivamente privato delle variabili " Italia " e " Qualità " alla possibilità di dare ai contenuti pubblicati quel grado di importanza che altrove ( non qui) rivestono?

So bene che possa apparire complicato e per certi versi fantasioso accostare termini come Management e Quality, qui dove la parte più pulita dello stivale è la suola.
Cosa posso aspettarmi da soggetti che fanno il pari e dispari sull'esistenza della Basilicata inseriti così, senza sospetto, in un discorso sul bello nella creazione di contenuti?
Dev'essere proprio colpa dei miei natali magici, silvani, questo provare a fidarmi delle vostre capacità di giudizio. O almeno di rinsavimento.

Non è una critica. La critica necessita dell'esistenza di un testo e voi non fate testo.
Non fate testi. Il problema è esattamente questo.
La mia è solo una nota a margine.

Ditelo a Feigenbaum che a metà degli Anni Quaranta immaginò un mondo dedito alla ricerca della qualità che fa rima con felicità e ne fece un must di produttività e soddisfazione in una delle più grandi industrie del pianeta, in quegli anni: la General Electric.
Col passo ascetico dei belli senza virtù, alla fine del 2014 in Italia siamo piuttosto a " di cosa diavolo stai parlando "?
I principi risolutivi dell'approccio di TQM si riassumono in soldoni con la possibilità ottenere il massimo della produttività di un'azienda contando sul coinvolgimento totale di ogni singolo dipendente nella tutela della qualità che, in termini di profitto, significa maggiore produttività per l'azienda e maggiore soddisfazione per i dipendenti. Un luogo di mutua gioia.

Chi sceglie il TQM ha in mente :

un forte orientamento al cliente

un metodo basato su un impegno di lungo termine per un miglioramento costante dei processi

una forte leadership della Direzione, accompagnata dal suo coinvolgimento nell'applicazione della metodologia

la responsabilità di stabilire e migliorare il sistema è demandata al top management

un miglioramento continuo delle performance a tutti i livelli e in tutte le aree aziendale

Applichiamo adesso il concetto di TQM all'implementazione contenutistica di un progetto.
Che sia esso prodotto per il web o per il cartaceo.
Il contenuto, contestualmente all'immagine grafica è il primo mezzo di attrazione di un progetto.
A maggior ragione quando deve fornire informazioni, presentare un progetto, raccontare una storia.
Il testo è l'alibi del sito. E' il motivo per cui il sito esiste.
E' la lettera di benvenuto.

Perché ne parlo, dopo un occhiello dedicato al TQM?
Perché il concetto di Qualità è alieno alla maggior parte dei progetti realizzati. L'attenzione al contenuto è sommaria ed elementare. Il tempo assegnato alla ricerca e all'implementazione dei contenuti è così male amministrato che spesso suona come offensivo. Io lo trovo offensivo.
Privo di unicità. Il lungo periodo è cancellato dalla necessità di riempire spazi e darli in pasto al web nel minor tempo possibile. Il cliente ha la concretezza di un cloud.
La leadership si basa sul fanatismo esasperato dei produttori seriali di pagine. Che non hanno alcuna etica e che non investono nella RESPONSABILITA' di ciò che poi navigherà nell'immenso www.
Si, caro Don, altra immondizia per i tuoi archeologi.
E il miglioramento continuo? Non è contemplato. Questo proprio no.

Il LOREM IPSUM è si gran lunga preferibile all'accozzaglia di parole accatastate senza amore in quello che si propone d'essere uno strumento di diffusione, di conoscenze e di informazione.
Rileggetelo, se credete.

Lorem ipsum dolor sit amet, consectetur adipisici elit, sed eiusmod tempor incidunt ut labore et dolore magna aliqua.
Ut enim ad minim veniam, quis nostrud exercitation ullamco laboris nisi ut aliquid ex ea commodi consequat.
Quis aute iure reprehenderit in voluptate velit esse cillum dolore eu fugiat nulla pariatur. Excepteur sint obcaecat cupiditat non proident, sunt in culpa qui officia deserunt mollit anim id est laborum

Guardate la poesia di queste parole. La punteggiatura puntuale, misurata. Corretta.
La ricerca della parola; la creazione del climax. Quel " cupiditat non poident " poi...è magistrale.

Nella vostra gestione manageriale della qualità, nel calcolo dei tempi da assegnare ai singoli comparti, avete scelto il tempo giusto da assegnare ai vostri content editor?
Non scegliete i loro tempi in base alle vostre previsioni dettate dalle vostre ristrette capacità di composizione testuale. V'ingannate.
Vi si chiede di entrare in cucina e di scegliere tegami, piatti ed ingredienti, quando scegliete un ristorante stellato dalla Guida Michelin? Vi si chiede di dosare lo zucchero a velo, di disporre le pietanze nel modo più invitante, di badare alla fiamma?
E' il vostro compito?

Se puntate alle stelle, mettetevi seduti.
Comodi.Ve lo dice anche Calvino. Alle cose belle bisogna predisporsi, anima e corpo.
E lasciate che gli artisti facciano la loro.
Questo è TQM. Questa è bellezza.
Altrimenti, andate di Lorem ipsum. Sta bene su tutto. Ed è un must have per ogni stagione.

L'AGGRATIS che v'aggrada

2014-09-16T11:48:00.000+02:00

Dalla peste al trono di niente

Verrà un giorno

La prima volta che lessi questa espressione m'immaginai perfettamente il viso di Fra' Cristoforo.

Il mento alto, lo sguardo fisso e dardeggiante. Il dito al termine del braccio disteso. Una punta di lancia immaginaria. Al cuore. Alla vita.

Una sentenza. Non una speranza ma una sentenza.

Non si sfugge a cose come questa.

Arriva una peste qualsiasi a farvi male. Non v'ingannerete quando arriverà. Non sarà un livido.

Avete un'anima livida che v'imputridisce dentro.

Qualcuno ha già espresso questa sentenza per voi.

La cosa più orribile delle COLLABORAZIONI GRATUITE è questo piglio altero e ignorante dei presunti committenti.

Sono una ragazza di parola e di parole. Non lesiniamo dunque sui termini.

Committente.

La precisazione è necessaria: m'insegnate che il termine committenza si riferisce al commissionare un lavoro dietro COMPENSO.

Quindi, non tanto per decenza ma per evidenza, chiamiamo le cose col loro nome.

Il processo di assegnazione del lavoro l'avete capito. Poi vi perdete nel suo compimento.

Il compimento del processo, sebbene sia doloroso per voi, si chiama COMPENSO.

Non c'è niente di nobile nel pretendere opere gratuite. In generale.

Pretesa e nobiltà non sono comunemente associate se non per ossimoro.

E voi pretendete. Con la maleducazione stantia e untuosa del Fagin di Dickens.

E con la stessa cattiveria senza scrupoli.

Quelle opere costano ad un esecutore del suo.

Quello suo è anche conosciuto col nome, non a caso, di LAVORO.

Capisco bene che di questi tempi, in cui leggete che " non c'è lavoro " vi sentiate dei benefattori ad offrirne uno. Ma non immaginavo che occorresse precisare che il lavoro che manca è quello retribuito e che voi contribuite, questo si, ad accrescere il mercato del LAVORO NON RETRIBUITO.

Capitolo speciale è quello dedicato al lavoro di SCRITTURA.

Né c'è nobiltà nel mascherare le vostre offerte di " spazi di pubblicazione " per riempire le vostre pagine e gonfiare i vostri utili, sgonfiando i nostri spazi di tempo, la nostra autostima e la nostra creatività.

Non c'è nobiltà nel vessare i collaboratori che lavorano AGGRATIS con proclama da chiamata alle armi se mancano ad un appuntamento col loro contributo di opere AGGRATIS perché " qui stiamo facendo la storia ".

Non ci inserite in " noi " che sono " voi " per creare la " squadra ".

Fossimo mercenari, facessimo scempio di termini, congiuntivi e verità, probabilmente riusciremmo a metter qualcosa in tasca.

Invece siamo cultori del bello. Così tanto che per l'AGGRATIS vostro ci affiniamo pure.

Seguendo l'adagio sempre vivido del Nulla dies sine linea.

L'esercizio, tuttavia è privato.

Non siete William Wallace. Non ci state promettendo la libertà.

Non siete Robb Stark e preferiremmo andare alla barriera piuttosto che sollevare anche solo una volta ancora la nostra penna per voi.

Siate almeno educati, nel limite della vostra presunzione e del più infimo provincialismo di cui vi fregiate.

Non posso richiamarvi alla professionalità.

Non alla riconoscenza.

Non alla buona memoria.

Ma almeno alla buona educazione.

Smettete quelle arie da guru dei poveri.

I titoli si conquistano. Sono gli altri ad assegnarli.

La madre dei Draghi è entrata nel fuoco e ne è uscita indenne.

Ha conquistato il suo nome.

Ritrovate quindi ( o comprate se potete...) un etto di umiltà.

Smettete quell'aria da imprenditori con i titoli autocertificati in inglese e le magliette a maniche corte ( perché la camicia fa vecchio).

Gli imprenditori senza portafogli dovrebbero almeno avere la capacità intuitiva di sapere mantenere e riconoscere le professionalità che il caso gli mette immeritatamente davanti.

E sapere scegliere i tempi oltre i quali non è più consentito pretendere gratuità nelle prestazioni.

Senza ricorrere ai vostri analisti ( che comunque lavorano AGGRATIS ) fate il calcolo di quanti sono arrivati e di quanti sono scappati.

Rileggetevi. E correggetevi. E' saggio rileggersi. Nessuno fa più errori di ognuno di noi.

Accorgetevi di quanto siete pesanti e distruttivi.

Di quanto siete conosciuti più per la disonestà che per la purezza.

Più per ciò che dovete che per quello che avete dato.

Non c'è nulla di cui vantarsi.

In questo vostro piccolo universo col vostro nome, fatto di diffidenza, arrivismo, utilitarismo sfrenato e pochezza conclamata.

E non provate neanche ad approdare all'ultima spiaggia del " molti nemici molto onore ".

Perché nascosti nell'ombra e nella corazza da parassiti non avete neanche il diritto di poter dire di aver conquistato i vostri nemici.

Questo, per oggi, il mio nulla dies sine linea.

Puro esercizio.

La piega delle Nuvole

2014-05-10T19:38:00.003+02:00

Mother's Journey - Yann Tiersen

Dimmi se non parla di lei...

Mentre si addormenta stanca senza averne la faccia.
Che si stende silenziosa quando l'anima grida.
Le ore del mondo sono finite per oggi e lei le ha riempite di te. Di altri.
Lei non c'è mai. Non si ricava spazio.

Dimmi se non pensi a lei.
Che si muove di sul bordo della notte mentre scivola nell'alba.
Come se sentisse il peso di metterlo su lei, il giorno.
Dimmi se non le somiglia.
Con gli affanni, la pioggia improvvisa mentre sei vestito troppo leggero per la vita, pungente in cui ti svegli.

Dimmi se non pensi a lei. Che ripiega le nuvole e le ripone in ordine
Che ordina le ansie, conta fino a infinito. Ricomincia.

Dimmi se non somiglia a lei questo scorrere e tornare
Questo sussurrare inascoltato
Dimmi che l'ascolti. Dimmi che sa, in quelle giornate, che l'ascolti
E che ti muovi fra le nuvole che ripiega. In quei giorni che lei mette su per te
Diglielo che lo sai

Lo so, mamma. Che ripieghi le nuvole.
Che metti su tu il giorno. Sa di caffè.
E di parole soffuse. Mi cullano.

Lo so, mamma.

Disguidi

2014-04-26T12:19:00.001+02:00

Dal capitolo delle lettere d'amore. Alla voce lettere d'addio.

Fra tutte le lettere, quelle d'addio, sono le più belle lettere d'amore che scrivete.

L'intento vostro, ammirevole, per carità, sgrana con maestria un rosario infinito di parole dedicate al lasciarsi. All'andare.

Vi mettete comodi, anche nella postura.

Lo scrittore di lettere d'addio occupa uno spazio fisico di cui è prima di tutto architetto: ha un atteggiamento determinato fin dai gesti, dal movimento. La schiena dritta, poggiata allo schienale.

La mascella leggermente serrata. Lo sguardo che si fa fessura. Perché sta per parlare di buio.

Ci tiene, sul serio, in questa lettera, a metterci poca luce.

Declina sulla forma ciclica il suo ricordo di passato nostalgico e si dilunga giusto quel che basta sulle lodi smorzate delle fattezze decomposte di un futuro impossibile.

Immobile com'è su questo grano( che è più grumo e blocca il flusso) di un presente disambiguo.

Le conosce, quelle parole. Non gli manca certo la semantica dell'addio. Di questo, lo scrittore di lettere d'addio ( che più scrive e più paiono d'amore...) sembra abbastanza certo.

Vorrebbe addirittura mostrare le sue doti di altissima retorica. Adagiarsi su preziosismi verbali e costrutti perlocutori che difficilmente abbandonerebbero la memoria di chi li riceve.

Un pacco bomba ad orologeria costante che inviate al destinatario. Una vendetta gustata calda e fredda insieme in modalità loop.

Si, le conosce, quelle parole. Se non per un uso diretto, per un semplice apprendimento indiretto. LE conosce perché le ha ascoltate. Anzi, le ha ricevute in dono.

Da altri che meglio di lui sanno imbastire un addio. E lo rifiniscono finché lo guardate su di voi e sembra una seconda pelle. Vi stritola a perfezione.

Poi, da un altro emisfero, ci siete voi. Scrittori di lettere d'addio che chiaramente sono d'amore.

Con quell'inettitudine di innamorati perenni che non s'accorgono, come i sempreverdi, delle stagioni orribili che arrivano dall'amore e delle ferite che vi lasciano.

Vi gela un inverno che graffia e inaridisce. Per voi è un momentaneo abbassamento di passione.

Un sole in potenza. Per gli altri è un inverno senza rinascita.

Mi ricordate, così insensibili al dolore, quelli che stanno sotto la pioggia anche quando diventa grandine.

E di bello rimane solo l'idea romantica della primavera che mantenete saldamente in un ricordo.

Bersagliato, lapidato.

Vi fate illividire l'anima, per eccesso di amore

E continuate a scrivere di un certo amore. Dite addio e suona amore.

Girate intorno per andare, senza andarvene. E restate.

Come Eco. Vi asciugate. E come Eco, restate voce.

Bellezza

2014-03-23T18:35:00.002+01:00

La bellezza uccide. In qualsiasi modo la avviciniate.
L'ho visto succedere. Fidatevi.
Uccide per eccesso. Di tutto.
Di sopportazione, ad esempio.
Diventa insopportabile.
Se l'avete fra le dita diventa oltraggiosa.
L'ascoltate e sembra arrogante.
Così fastidiosa da soffocarvi.
Ingannevole e illusoria.
Non ha niente di quello che vi ha rapiti.
Non mantiene alcuna promessa fra quelle fatte.
Non ha argomenti.
Nessuna leggerezza.
Nessun profumo.
Non disegna i tramonti che immaginavate.
Quello è il temporale che passa.
Non infila stelle su fili di perla invisibili.
Quello lo fa il cielo. Lo fa la notte.
Non muove le onde del mare.
Quello è il vento.
Non fa schiudere i petali. Non fa volare gli aquiloni.

La bellezza uccide.
Perché l'avete scelta.
E la scelta è un potere. Quello che ha su di voi.
La bellezza uccide per avidità.
Di tutte le cose che credevate di trovarvi.
E di cui è essenzialmente vuota.
E la riempite di immagine. La caricate di parole. Di sensazioni. Siete il solo autore delle sue fattezze.
Eppure non vedete. E prima di morirne, l'amate.
Risalire dal niente è un peso.

Rifugiatevi in una comoda bolla di cecità.

Af_Filo

2014-03-13T11:24:00.001+01:00

Ho perso il filo del tempo cercando il filo del discorso.

Succede quando il peso delle parole soverchia quello delle ore.

C'è una distanza considerevole fra le mie abitudini e le tue intermittenze.
Eppure si somigliano.

Riesci sempre ad accendermi con le cose di cui vivo.
Sembrano nuove.

Jodorowski e l'assurdo

2011-05-18T18:38:00.001+02:00

Esiste qualcosa di più enigmatico e irrazionale dei piccoli problemi di ciascuno?

(A.Jodorowski)

Siete ancora in tempo. E’ una voce sottile e assoluta quella che apre l’irrealtà nuda ed essenziale del proscenio completamente nero della sala B del Teatro Agorà dove laCompagnia DoveComeQuando mette in scena forse uno dei testi ibridi più intensi e pregnanti di Alejandro Jodorowski

continua su Multiversi...

Sito Ufficiale della Compagnia DoveComeQuando

Quaderno di Roberta

2011-05-14T21:04:00.002+02:00

E' un quaderno di viaggio.

Di quelli su cui annotare i pensieri che corrono come gli alberi sfuggenti accanto al finestrino.

E pensi che ti piacerebbe conservarli, perché alcune delle cose che pensi hanno la forma che più si avvicina a te.

Il viaggio mette in ordine le parole nel modo attraverso cui anche gli altri

possono capire come sei.

Il viaggio è uno specchio senza aloni.

Diventa limpido nelle parole.

Questo è un quaderno da viaggio.

Ne hai sempre bisogno, anche se il viaggio è di quelli brevi.

Un pensiero che ti piace ricordare accade. Sempre.

Il quaderno è un pensiero di Roberta che diventa carta da custodia fra le mie mani.

E' suo, perché ha pensato ad un luogo che sarà cura e culla dei miei mondi pensati

Sirene e mondi capovolti

2011-05-02T18:24:00.002+02:00

WaterTrip

Le sirene esistono.

Perché esistono le fate. Esistono gli elfi. Il mondo è più di quello che vediamo.

Perché vedere è meno di sognare

Patrizia Savarese e i suoi mondi acquatici
L'articolo commento alla Mostra per l'Espresso

A Roma, fino al 20 luglio, al Sofitel Rome, Villa Borghese

Ingresso Gratuito

Il Ragno. Anna Rivelli, l'anima e le cose

2011-04-30T18:37:00.001+02:00

" E s'assomigliano quelli che si scelsero alleati altri che Dio, al ragno, che si sceglie una casa, ma la più tenue delle case è la casa del ragno, se essi sapessero! "

(dal Corano 29.41)

Se non mi abiti tu non potrò lasciarmi abitare da nessuno.
E’ un luogo abitabile, l’anima. Un vaso che sa di fiori solo per l’idea di poterli accogliere, è profumo prima d’essere petalo. E’ una dimensione senza misura, senza confine. E’ l’immateriale che si fa sostanza. Leggera come il pulviscolo atmosferico. E’ per questo che le cose, quelle vicine alla nostra anima, finiscono per somigliarci. Finiscono per ricoprirsi di una patina che sa di noi....

...continua su Multiversi

Giulio Laurenzi: Memoria

2011-01-27T20:28:00.000+01:00

Giulio Laurenzi: Memoria