Solo será un minuto

Prueba de álbum de Saal-Digital

2021-02-21T09:49:00.002+01:00

Hace unos días encargué un álbum fotográfico a Saal-Digital. Había escuchado buenas opiniones de este producto de familiares cercanos, pero me considero un poco más exigente y decidí probar por mí mismo.

El tema que elegí fue el contraste entre dos culturas (la danesa y la marroquí) y desarrollé a lo largo de 52 páginas los contrastes entre ambas: las mujeres, el ocio, los comercios, los paisajes, etc.

La portada que ilustra este artículo no hace honor a la calidad del producto que recibí. Resumo:

a) Para no complicarme, elegí las opciones que aparecen por defecto en la página, tras decidir que el formato sería apaisado y el tamaño, 30 x 21.

b) La portada de metacrilato le sienta al álbum magníficamente. Desconfiaba de este modelo, que me parecía un poco extravagante, pero proporciona, de entrada, una sensación de lujo muy poderosa.

c) El papel fotográfico brillante resulta de una calidad extraordinaria. El gramaje permite pasarlo sin riesgo de que se arrugue, a la vez que no tienes la sensación de estar moviendo cartón piedra

d) El revelado es muy bueno. Cometí el error de no probar los perfiles de color de la empresa, y temía que el resultado difiriese mucho de la propuesta, pero lo cierto es que el grado de fidelidad es prácticamente perfecto.

d) El tamaño (30x21) no es muy grande para imágenes hechas con cámaras de hasta 24 mpx, pero, aun así, las fotografías insertadas a tamaño completo quedan perfectas.

e) Dentro de los efectos, probé el sombreado, y me parece un acierto enorme porque proporciona una ilusión de 3 dimensiones que mejor mucho los tradicionales juegos de colores de fondo marcos, etcétera.

f) Un error de composición por mi parte fue la de agrupar cuatro imágenes en una cara. Ni como prueba debe hacerse. Las fotografías tienen que respirar para que el resultado sea bueno. Pero este fallo no es atribuible a la firma comercial sino al que firma este artículo.

g) El tamaño que elegí es pequeño. El resultado es tan bueno que merece un álbum de mayor tamaño. Si tienes fotografías de las que te sientes orgulloso, elige un tamaño mayr.

A vueltas con mi machismo

2020-06-22T12:35:00.000+02:00

Lo que comprendí ya hace dos años se está convirtiendo en una realidad de pesadilla, porque no otra cosa sino una pesadilla es ver cómo me está atrapando el tiempo a pesar de que no dejo de correr para que no me sepulte bajo el peso de sus nuevas costumbres, sus nuevos hábitos, sus nuevos pensamientos.

Hace algunas semanas tuve constancia de que estudiantes de universidad habían manifestado su indignación (no mero descontento) por el contenido de un informe de evaluación global que redacté sobre ciertos trabajos sobre los que debía pronunciarme.

Anclado en los viejos tiempos, me dio por suponer que, puesto que el tema era la educación sexual, la protesta debía de provenir de algún estudiante que en su discurso se había manifestado católico ortodoxo y, por lo tanto, contrario a según qué cosas (casi todas, supongo) de las que se producen de cintura hacia abajo.

Pero no. Me equivoqué.

La indignación, que no descontento, provenía de un número desconocido, pero quizás no pequeño y, en todo caso, mayor de lo que yo creía que era el sentido común, de mujeres (estudiantes) que se quejaban porque mi punto de vista sobre la educación sexual era parcial, opresor, heredero de los tiempos oscuros del franquismo y evidentemente machista.

Mi punto de vista es que la educación sexual deben recibirla hombres y mujeres, desde la fisiología de las partes hasta el universo insondable de los sentimientos, pasando por todos y cualquier otro tema que se quiera: anticonceptivos, gustos y disgustos, placeres, fetiches, ascenso y ocaso de la libido…

Mis antagonistas sostenían lo contrario. Uno: la mujer ha sido oprimida por el hombre desde la noche de los tiempos. Dos: la ausencia de educación sexual es una de las manifestaciones de la opresión. Tres: la liberación de la mujer pasa porque sea ella la única receptora de la educación sexual.

Lo escribo y me sigue pareciendo un disparate. Pero las palabras están en mi correo electrónico, el mismo que algún día habrá de tragarse una tormenta magnética. Y siento que quienes las defienden son mayoría, que en este asunto me he quedado atrás. Que pertenece al pasado creer no ya que a la igualdad se llega con igualdad, sino que en cosas de dos inútil es dejar fuera a uno.

Durante muchos años sentí que estaba en la cresta de la ola, que era un hombre de mi tiempo, que mi pensamiento era congruente con el del mundo en el que vivía, que alzaba la vista y veía el mundo con claridad. Después de este episodio, siento que estoy navegando en el valle de la ola, escondido, que estoy a punto de ser aplastado por la masa de agua que tengo encima cuando pierda su inercia, que cuando alzo la vista veo la cortina de agua que cae delante de mí, una lente imperfecta a través de la que solo veo un mundo desdibujado que ya no me pertenece.

Un ataque furibundo

2020-05-27T13:02:00.000+02:00

La única imagen que teníamos de los cantantes eran las de las portadas de los discos porque generalmente ni el dinero ni la mitomanía nos daban para comprar Popular1. A veces, un programa de televisión les daba tres dimensiones,pero los pocos minutos en los que interpretaban el tema dejaban muy poca huella en la memoria, y además la mayoría de los que escuchábamos no venían a España, que entonces estaba muy cerca del culo del mundo.

Jamás pensé en esos años que casi tres cuartos de vida después tendría la ocasión de ver a Slade, The sweet, Suzi Quatro, Black Sabbath, Jethro Tull y algunos más como eran entonces y, ¡por Dios!, como son ahora, porque gran parte de ellos siguen dando tumbos, muchas veces con las mismas canciones a cuestas. Quatro es una abuelita venerable aunque siga metida en un mono de cuero y su Can the can; Status Quo, perdieron la melena y ganaron la honorabilidad de un puñado de corredores de bolsa wherever you want; Ian Anderson oculta los rizos perdidos bajo una bandana y ha sustituido su mirada de histrión por otra de jubilado apacible, living with the past, qué remedio; a Steve Priest simplemente da pena verlo, por cómo lo han tratado los años, la cirugía estética y la manía de seguir tocando el Ballroom blitz, que a mí, naturalmente, me lleva a las pistas de los coches eléctricos de aquellos meses de agosto que vivíamos como si siempre fuesen a ser los mismos.

En fin, a despecho de los nuevos esnobs, los autores de la banda sonora de mi adolescencia no están en el viejo prodigio del vinilo sino en el más reciente invento de youtube, un documental borroso (no llega ni a pixelado, de tan antiguo que es) que la otra noche me tuvo escuchando lo que fui con un furibundo ataque de nostalgia.

Sea.

La tortura del discurso

2020-04-21T13:04:00.001+02:00

De suyo, los ministros no suelen decir nada porque para eso tienen el BOE, que es donde se explayan. Si están todo el día dándole al pico es porque se lo demandan los periodistas bajo amenaza de mandarlos al infierno de la crítica editorial. El pecado de los periodistas nos hace a los demás cargar con la penitencia, sobre todo en estos días en los que el mando a distancia parece que tiene los números repetidos, porque los personajes públicos han puesto de moda una prosodia demencial con la que pretenden convertir palabras simples en el sermón de la montaña.

Con el fin de elevar la resonancia de lo que dicen, se dan casi todos a esdrujulizar cualquier vocablo que no sea bisílabo. Áyuntamiento, ínexplorado, désescalada, cónfinamiento, sólidaridad, súscitada, vícepresidencia… parece que la palabra es demasiado larga y el orador (es un decir) teme que se aburra el oyente (a lo mejor es otro decir) y le llama su atención con un latigazo en el oído. Pero no solo ocurre con las polisílabas. También con cómercial, príoridad, hígiene y muchas otras que no tardan exactamente un siglo en pronunciarse.

Lo que escuchamos estos días me permite sostener la tesis provisional de que cuanto más político es el hablante peor es la prosodia y cuanto más perfil técnico tiene el sujeto (aunque también tenga un cargo político) menos rimbombante y menos agresivo es para el oído.

El asunto no es que tenga más importancia, pero tiene la justa, la del modelo que ofrecen a la sociedad; andamos escasos de intelectuales de todo tipo en las horas punta de los medios de información, y si quienes acaparan la palabra lo hacen de manera tan chapucera, terminaremos echándole la culpa de que no sabemos hablar a la LOGSE. Como siempre.

La España vacía, primero

2020-04-19T13:06:00.001+02:00

Ahora que empieza a hablarse de que saldremos a la calle por partes, es hora de que los líderes de la España vacía reclamen su derecho a ser los primeros. Después de más de un mes callados como piedras, es tiempo de que renieguen de leyes que se crean y se aplican pensando que todo el país es Madrid, Barcelona o Valencia. No sé cuánto tiempo después de que se haya puesto de moda el sintagma de la España vacía, tienen que plantarse y subrayar que en España hay miles de pueblos donde viven un puñado de habitantes, donde no cuesta nada mantener la distancia social y donde los (pocos) niños que quedan pueden salir con sus padres a ver crecer la hierba y los adultos y (muchos) ancianos que viven tienen a su disposición, y después de unos cientos metros de distancia social segura, kilómetros de caminos donde pasear sin juntarse nada más que con su sombra. Los líderes (parece que ausentes) de esa España vacía tienen que hacerse oír y argumentar que en muchos pueblos (ponga usted, ministro, el límite donde quiera, pero póngalo) el confinamiento no tiene más sentido que el de igualarnos a todos los españoles sin necesidad real de hacerlo. Y que no diga nadie que se trata de solidaridad con los que viven en las ciudades superpobladas porque, cuando volvamos a la normalidad, en ellas seguirá habiendo teatros, cines, bares donde elegir, restaurantes, museos, bibliotecas, universidades y un montón de cosas que nadie traerá a la España vacía en nombre de ninguna solidaridad.

¿Que digo esto porque me interesa? Claro, como todo el mundo. Pero llevo razón.

El pueblo elegido

2020-04-15T13:08:00.001+02:00

Atiendo al noticiario que escucho cada día (uno solo) y me fijo en cómo la periodista enfatiza la cifra de casos y muertes que está produciendo el bicho en otros países del mundo. No me dejo llevar por la primera impresión que genera esa entonación de desastre y he encontrado en una fuente fiable esas cifras sin el apresuramiento del mensaje verbal.

Me he quedado desolado. Casi como esperaba, pero un poco más.

TODOS MIENTEN

La primera impresión que me produce el estudio es que aquí miente todo el que puede. Resulta que en China ha muerto una persona por cada 418.000. Si eso fuese verdad, Simón El Tranquillo llevaba razón: el virus nos habría costado 110 vidas; no merecía más atención que un buen lavado de manos de vez en cuando. Lo de India no tiene nombre (un muerto por cada tres millones y medio) y lo de Rusia tampoco: una víctima por cada 858.000 habitantes.

Excluidos los países donde las estadísticas son una broma porque no quieren o porque no pueden tenerlas aseadas, nos quedan los casos de Corea del Sur (un muerto por cada cuarto de millón de habitantes) y de Japón (un muerto por cada 800.000). Esas cifras no parecen explicarlas ni la pirámide población (la de Japón es semejante a la española) ni los tests que se hicieron (cuando en Corea se acercaban a cinco mil, en Japón llevaban ochenta). Espero que, en el futuro, los epidemiólogos que no lo vieron venir, lo sepan explicar con solvencia. Lo de la disciplina y lo del estilo de vida no me vale; por un lado porque hemos demostrado ser tan obedientes como el que más y, por otro, porque para que nuestra tasa sea entre 250 y 400 veces mayor, no es que nos toquemos mucho, es que debemos pasarnos el día chingando. Lo que, por cierto, va en contra de la evidencia de la pirámide de población.

EL PUEBLO ELEGIDO

En realidad, el top ten de los países con mayor proporción de muertos lo componen países occidentales y apenas se cuelan un par de no occidentales entre los veinte primeros. Me temo que lo que primero explica la mortalidad por el bicho es la credibilidad de los Estados, su nivel de desarrollo, su sistema democrático.

Pero, dicho eso, de entre ellos, el campeón es España. En España ha muerto, hasta la fecha, una persona por cada 2.561 habitantes. Solo Bélgica e Italia, por ese orden, tienen cifras parecidas, aunque menores. Pero el drama del Reino Unido es, en realidad, la mitad de grande que en España y el desastre estadounidense es el que representa un muerto por cada trece mil doscientos habitantes.

QUE LO EXPLIQUE QUIEN SE ATREVA

Que lo explique quien sepa. La imprevisión de los dieciocho gobiernos en hacer acopio de material puede ser una razón y, además, da carnaza a los negacionistas de las autonomías, pero no parece f´ácil que se junte tanta idiocia en los gobiernos. Sin ninguna excepción.

El retraso con el que el gobierno central decidió encerrarnos puede ser otra, aunque después que nosotros fueron enclaustrados franceses, británicos, portugueses, austriacos o belgas. El caso portugués sería el paradigma de las cosas bien hechas porque decretó el confinamiento con un solo muerto: hoy tienen uno cada 18.000, pero Bélgica hizo lo mismo y hoy están casi como en España: uno cada 2787.

Descarto lo de la indisciplina. Algo podrá explicar nuestro natural zalamero, pero a falta de estadísticas oficiales sobre el besuqueo en otros países no puede ser la causa principal. En todo caso, quedaría contrarrestada en parte por el efecto del calorcito, ya que parece que empieza a demostrarse que algún grado de más (no hace falta temperaturas tórridas) dificulta la transmisión del bicho.

Tampoco somos el país más contaminado de Europa, elemento que favorece la mortalidad.

No somos los más viejos de Europa, no al menos en la proporción que reflejan las cifras.

Es cierto que tenemos muy pocas camas en los hospitales (297 por cada 100.000 habitantes), pero Suecia, el Reino Unido y Dinamarca tienen menos.

Somos un país abierto, que recibe muchos turistas desde tiempos de los iberos y de los celtas, pero las estadísticas internas no parecen acusar a los foráneos de la catástrofe.

Nuestra economía es interdependiente, pero no la que más; España no es el país europeo que más movimiento de personas registra por razones económicas.

Las estadísticas internas dicen que un número importantísimo de los fallecimientos se producen en las residencias de ancianos. No tengo estadísticas al respecto, pero me cuesta creer que en otros países con tasas de mortalidad menores cuezan habas diferentes a las de aquí; no al menos en las proporciones de las que estamos hablando.

Me rindo. Alguien dirá que las causas son todas esas juntas. ¿Todas juntas? ¿Todas ellas han coincidido en España? Ya es mala suerte. Ya debería jodernos la recidiva del Spain is different.

Cuando pase esto, como se dice ahora, se escribirán montones de tesis sobre qué es lo que ha ocurrido. Los políticos irán al trazo grueso (más aún que éste) para decir el insulto más gordo, pero eso no nos va a servir nada más que seguir culpándonos unos a otros, probablemente para que crezca demasiado quien no tiene que hacerlo y para que, a lo peor, el próximo bicho nos vuelva a pillar por los cataplines. ¿Qué tal si, por una vez, le ponemos cordura al asunto?

ANEXO

Número de habitantes por cada fallecimiento:

España: 2.561

Bélgica: 2.787

Italia: 2.848

Francia: 4.337

Gran Bretaña: 5.606

Países Bajos: 5.798

Suiza: 7.374

Suecia: 9.776

Irlanda: 12.162

Estados Unidos: 13.200

Portugal: 17.983

Dinamarca: 19.374

Elaboración propia a partir de la fuente citada. Para cifras de población, consultar aquí.

La vecina de al lado

2020-04-06T01:30:00.001+02:00

Había decidido pasar el resto de la tarde navegando por una página de entretenimiento; algo ligero después de terminar Guerra y paz. Nada más entrar, un reclamo publicitario saltó en la cabecera. Dona, decía. Dona y también tú serás un héroe.

No le gustó. Empezaba a sentir un rechazo casi físico cada vez que escuchaba la palabra héroe. Demasiadas modas en el lenguaje. Además, le parecía indigno recurrir a la vanidad del internauta. Sonaba a chantaje, a una suerte de venta de indulgencias laicas: danos algo y esta tarde también aplaudimos por ti.

Pero, por otra parte, admitía que el mensaje le recordaba que podía hacer algo más que cumplir sin fisuras con su reclusión. Quizás su nivel de sufrimiento estaba por debajo de la media del país, y eso, si bien pasajeramente, ya le había producido cierta incomodidad alguna de aquellas noches.

Decidió hacerlo. Donar. Pensó sobre la cantidad adecuada. No podía ser una propina, pero tampoco una suma que indignara a Pablo Iglesias. Encontró la fórmula: ingresaría la cantidad que no iba a gastar ese mes: periódicos, cafés, algo de cine, un par de cenas, ya se sabe.

Los números que hizo arrojaron la cifra de trescientos cincuenta euros. Esa era, se dijo, la cantidad que le costaba sentirse satisfecho con su vida antes del apocalipsis. Le pareció justo que fuese lo que le costara sentirse en paz con el mundo en tiempos del apocalipsis.

Fue entonces cuando el timbre empezó a sonar con la urgencia de la catástrofe. Le invadió el miedo y, envuelto en él, se acercó a la puerta. Había escuchado historias de robos, falsos agentes de esto y de lo otro asaltando a personas que viven solas. Entreabrió la hoja y, como nadie le mostró la navaja que casi se esperaba, la abrió del todo: una chica joven lo miraba sin verlo. Vestía un pijama sobre el que algo que debía de ser vómito no se había secado del todo. Balbuceaba palabras que no entendía. Tan pronto daba un paso hacia adelante como se retiraba hasta apoyar la espalda en la pared del descansillo.

Hasta que se derrumbó y se quedó sentada, sujetándose la cabeza con las manos. Deliraba. Eso era la que hacía. Deliraba.

La chica era su vecina desde el mes de septiembre. No sabía nada de ella, como hasta entonces no había sabido nada de ningún otro inquilino. “En algunos casos, se pasa de estar bien a estar muy mal en apenas dos horas”, le vino a la memoria algo que había leído sobre el virus. Así que eso era lo que ocurría. La joven vivía sola, como él, y de pronto estaba viendo llegar el fin de sus días. También había leído que en las personas de menor edad el bicho pica poco, pero a veces lo hace con sevicia, y cabía pensar que se había cebado con esa joven.

Al carajo. Entró en casa corriendo. Buscó la llave del coche. Se calzó. Salió. Se arrodilló frente a la chica, metió el hombro derecho en su estómago para que ella cayese sobre su espalda y acarrearla sujetándole las piernas, la cargó, ¡cómo pesa un peso muerto!, y bajó al garaje por las escaleras sin esperar al ascensor. Corrió como pudo hasta el coche, la dejo caer con tanto cuidado como alivio en el asiento trasero y se lanzó al hospital a toda velocidad.

Condujo como había visto de pequeño que se hacían estas cosas, cuando las ambulancias eran vehículos exóticos: con la ventana bajada, sacando por ella un pañuelo blanco y tocando el claxon intermitentemente y sin descanso.

En algún momento se acordó -y se alegró- de que, antes de coger la llave, hubiera pulsado Intro para decirle a Paypal que él donaba. Sin heroísmos, pero donaba.

Día vigésimo primero

2020-04-04T13:11:00.001+02:00

Por lo que leo, la duda ya no es si China va a sustituir a Estados Unidos como primera potencia mundial después del apocalipsis, sino si, como ahora hacemos con el american way of life, también adoptaremos el estilo de vida oriental y, secundariamente, si lo haremos empujados por las recomendaciones siempre prescindibles de Simón El Tranquilo o de grado, tal como hemos ido adoptando las hamburguesas, el pollo frito, la teletienda o el espanglish en el que estamos convirtiendo nuestro idioma. Preveo el ocaso de Apple (ahora que tengo un iphone pequeñito) y que sea la posesión de un Huaweii lo que dé un toque de distinción, la sustitución de los vaqueros por las camisolas hasta las rodillas y de las películas en las que siempre gana Bruce Willis por aquellas en las que ganan los nietos de Bruce Lee.

La verdad es que al mundo del siglo pasado le costó más de veinte millones de muertos y una guerra de cuatro años que Gran Bretaña doblara la cerviz ante Estados Unidos y pongamos tres veces más muertos y dos años más de guerra que Alemania admitiese que el amo habría de seguir siéndolo. En comparación con esas cifras, nuestro apocalipsis será mucho más modesto, salvo que la vacuna se demore mucho más de lo razonable. Esta vez, al mundo le saldrá más barato el cambio de conductor.

En cuanto a nosotros, bueno…, es verdad que nos encanta dar la nota hablando espanglish, pero cuando hablemos espanchinis estoy seguro de que seguiremos prefiriendo una tortilla de patatas poco hecha a un rollito de primavera y la paella al arroz tres delicias, lo que garantizará la conservación de nuestras esencias hasta el próximo revolcón que dé esto.

Días décimo cuarto a décimo sexto

2020-03-31T13:13:00.001+02:00

Ayer salí por segunda vez del encierro en busca de viandas con las que asegurar la subsistencia. Esas salidas que todo el mundo hace mantienen el pulso de la ciudad. Las calles por las que circulo me parecieron más del dominio de año nuevo que del territorio de mad-max. En el supermercado de confianza el pulso también era el normal de un día en una hora valle, y los usuarios no parecían presa del pánico de la nueva medida del gobierno, que lo mismo deja a la tienda sin barquetas, bolsas, papel de cocina, productos envasados y no sé cuántos otros elementos auxiliares. O a lo mejor no, pero la gente no parecía planteárselo, compraba con sensatez, se separaba con el disimulo apropiado del prójimo que aspiraba a poseer los mismos pepinillos en vinagre, saludaba a su primo con la distancia física que otrora le dedicaba al vecino con cuentas pendientes, se demoraba en la caja, eso sí, más de la cuenta porque, total, no le quedaba otra cosa que hacer en lo que quedaba de día.

Hablé luego por teléfono con un amigo que anda por Madrid y la charla me hizo recabar nuevos testimonios de lo que sí parece una enorme trinchera. La guerra se vive de forma distinta en el frente que en la retaguardia, y en este asunto que nos agobia a todos, la opresión parece un ejercicio de magnitudes. La gran ciudad, acogedora de tantos en los días buenos, resulta hostil en tiempos difíciles. Según los estudios, vivo en un municipio donde el riesgo de contagio es casi dos veces menor que el de al lado, la capital de la provincia, y trece veces más pequeño que el de Madrid. Seguramente pueda decir que el promedio de preocupación de los madrileños es trece veces superior al de mis convecinos, aunque seguramente lo será mucho mayor porque las sirenas, los convoyes militares, el foco de los medios de comunicación, siempre atentos al drama, deben de multiplicar la sensación de asedio, el pavor.

Un brindis amargo por la España despoblada.

Días undécimo a décimotercero

2020-03-28T13:17:00.001+01:00

Y encima amanece nevando. Esta primavera invernal es nuestra pertinaz sequía particular. Con lo bien que no vendría una ola de calor, el tiempo se ha puesto de parte del bicho. Así no hay quien pueda con él.

Me entero que nuestro gobierno ha comprado material sanitario a Ali Express y le ha resultado como en los memes del whatsapp: tan corto y tan estrecho que no hay quien se lo ponga. Escucho a todos los mandamases admitir que cuando la demanda es de siete mil millones, no hay oferta capaz de cubrirla. Si eso ya era así hace unos días, ¿cómo se ha fiado alguien de que a nosotros nos pusieran los primeros de la cola sin que nos fueran a hacer trampas? En fin, ahí estamos, ahí están los líderes, diciéndonos que tranquilos y supongo que ellos no, si tienen una pizca de: ninguno de los dieciocho presidentes cayó en la cuenta de que había que gastarse unos duros en lo que se lo gastaban los chinos. Ya lo dije en la última entrada: etnocentrismo. Y ahora le añadimos candidez. Todos son unos cándidos. Y la sociedad civil, sustituyéndolos a base de impresoras en tres dimensiones y ricachones con ataques de filantropía.

En fin, según se agranda la tragedia, nos vamos a enterar de lo que significa la globalización. Mientras no haya cura para todos, estaremos todos jodidos. Menos lo chinos, que son los únicos que fabrican mascarillas y cobran en efectivo. De la guerra de hace cien años, salió EEUU convertida en la primera potencia. De esta guerra, saldrá China. No hay discusión al respecto.

Sigo sin escuchar más noticias de las necesarias. Me he enterado de que, para prevenir tsuanmis, los japoneses están levantando unos metros un pueblo de cinco mil habitantes: trescientos camiones allegando tierra día y noche durante diez años. Con un par. Pero que nadie me pregunte por nuestras cifras: no me las sé.

En lo personal, creo que hoy puedo considerar que llegué sano al encierro. ¡Me alegro!

Y suerte a todos.

Días octavo al décimo

2020-03-24T13:17:00.001+01:00

La verdad es que esto no da ni para un par de párrafos al día. No me interesa el minuto y resultado y me aburren los vaticinadores y sus vaticinios. No aguanto los reproches ni las coartadas si son partidistas y es evidente que no existen otras. Además, el encierro en casa no tiene paralelismo posible con el de los jóvenes que Boccaccio clausuró en una villa mientras Florencia pasaba la peste bubónica. Así las cosas, he merendado asistiendo a cómo un capibara se peleaba sin contemplaciones con un rival para ganarse el interés de una hembra (a saber con qué ojos de gitana lo miraría) la cual, a continuación, le ponía los pies en la tierra y le hacía caminar detrás de ella durante horas antes de meterse en el agua y dejarle que perpetuara sus genes entre los de su especie (entre los de la nuestra nos gusta describirlo de otra manera). Mientras yo me ilustraba de esa guisa, el resto del país seguía dándole vueltas a lo mismo: no me extraña que Torra se mosquee: ¡qué forma de borrarlo del mapa! (Por cierto, ¿Junqueras sigue saliendo del trullo a no dar clases o eso ya no le importa ni a Inda?)

Mientras ando en estas y otras cosas, debo concluir que lo que estamos haciendo es purgar nuestro etnocentrismo. Cuando el gobierno chino decidió recluir a dieciséis millones de personas, a mí y otras gentes del común nos pareció un exotismo, y cuando se emitió la hipótesis de que el virus se liberó por el contubernio que los chinos mantienen con animales salvajes, nos lo explicamos todo y asistimos a su desgracia con la imparcialidad con que miramos la seducción entre capibaras. Es verdad que en el pasado reciente se liberaron (sin contar el ébola: cosa del África negra) otros dos bichos que amenazaban ruina y se quedaron en nada, pero no ha sido esa la razón de la pasividad de Occidente, sino nuestra arrogancia de primer mundo la que nos hizo ignorar lo que estaba pasando. Casi de forma análoga, Johnson despreció al bicho cuando llegó a Europa, gente menor a la que acababa de dar con la puerta en las narices, y no digamos Trump, que hasta ayer, día veintitrés de marzo, consideró que los de su estirpe de vaqueros no hay virus que les tosa.

Ahora ya no viene al caso repetir todo lo que hemos hecho mal, no solo porque es más rápido decir qué hemos hecho bien (nada), sino porque lo que nos corresponde es hacer un ejercicio de expiación, yo diría que arrepentirnos de todos los chistes de chinorris con los que nos hemos reído por si, a cambio, Buda quiere tener un detalle con nosotros, y, desde luego, desprendernos de nuestro eurocentrismo porque, si en algún momento nos fue óptimo, ahora, desde luego, nos va pésimo.

séptimo día

2020-03-22T13:19:00.001+01:00

Me comenta una amiga que ha notado un acusado descenso en el nivel de gilipolleces que se transmiten por whatsapp, como si el miedo se hubiera superpuesto al desdén y el escepticismo con que se acogió el apocalipsis cuando todavía no lo parecía. La verdad es que es difícil mantener el tipo. En televisión solo se habla de lo mal que están las cosas y de lo peor que se van a poner; en las plataformas audiovisuales no encuentras una película de risa ni remontándote a Pajares y Esteso; y las redes sociales son sentinas de odio y simplezas: habría haber hecho, habría que haber hecho, habría que haber hecho.

Entre lo que habría que haber hecho se encuentra en uno de los primeros lugares dedicar más dinero a la ciencia y a la investigación. Imvestigación, escribe alguno. La verdad es que, primero, no recuerdo ninguna manifestación a favor de tal empeño y sí montones a favor de cosas que hoy se consideran malignas, como el feminismo reivindicado en el límite del apocalipsis. Segundo, se me ocurre que no hay ningún país que haya resuelto el problema, ni siquiera los que dedican a la investigación tropecientas mil veces más que nosotros. Y, tercero, ahora se demanda que se curiosee sobre cosas de salud, pero cuando se acerca la feria de telecomunicaciones lo que se demanda es que se hurgue en el universo de los chips porque ahí está el futuro y no en las cremas contra los sabañones.

La opinión pública es muy volátil y, como causa, o como consecuencia, la de los administradores. De aquí y de acullá, por mucho que vituperen a los nuestros los detractores patrios. Por ejemplo, el otro día leí una entrevista con un investigador que decía que con mil doscientos millones de dólares se podía afrontar una investigación mundial para encontrar una cura al millón setecientos mil virus que hay en el mundo. Una vacuna universal para todos ellos por un importe que es pura calderilla. Pero… ¡bah!, lecturas para minorías. Si este tipo tuviese en el mundo el prestigio o la audiencia que Echenique en España, por poner un caso de nivel intermedio, se habría creado ya una corriente de opinión universal para que todos los líderes mundiales se comprometiesen con esa investigación.

Mejor dejo de escribir por hoy. Terminamos el séptimo día y empiezan a escucharse mensajes positivos: lo que ha tardado nuestro presidente en salir en la tele.

Vio llegar la tercera guerra

2020-03-08T22:18:00.003+01:00

Vio llegar la tercera guerra. Una se acostumbra a todo, y hasta la guerra llega a ser una rutina. Una escucha las noticias, ve moverse por el barrio a los hombres y deduce que pronto se acabará la tranquilidad. La primera vez no llegó a creérselo hasta que escuchó cómo reventaba una finca que estaba a cincuenta metros de su casa. La segunda llegó a hacer acopio de alimentos hasta retrasar el hambre un par de meses. Ahora no estaba dispuesta a llevar a las niñas entre escombros para encontrar un refugio en algún lugar tan derruido que no despertara el interés de ningún obús.

Una noche le dijo a Dinara, la mayor, que, antes de dormir, pensara en media docena de cosas de las que no pudiera prescindir, y a la mañana siguiente, le pidió que las metiera en una mochila. Ella pensó por sí misma y por las gemelas, Fairuz y Helué, a quienes sus cuatro años no les daban para tanto, y compuso el resto sus equipajes.

Hacía mucho tiempo que las niñas ya no preguntaban por su padre, muerto en la primera guerra (o quizás murió un poco en esa y otro poco en la siguiente: ni ella misma estaba ya segura), y solo a Dinara le alcanzaba la edad para preguntar a qué sitio irían. ¿A visitar a los abuelos, quizás?

A que veáis un sitio donde las casas no tienen razones para derrumbarse, le dijo, mientras subían las tres en el Mazda que alguien ensambló antes de que pudiera pensarse que el siglo XX terminaría alguna vez. Salieron hacia el Este a la vez que el sol, que, como si les prohibiera la huida, les cegaba el camino en vez de mostrárselo, y a lo largo de la carretera comprendió que no había sido la única en presentir el desastre. Al llegar la noche, durmieron en una explanada convertida en un campamento de ambulantes.

Y al llegar el día siguiente, les alcanzó la guerra, una humareda que crecía a sus espaldas y decenas de vehículos militares que aparecieron en todas las direcciones. Y desorden, y nervios, y prisas y, por fin, un tapón, el extremo final de un tapón en cuyo otro extremo estaba la primera frontera.

Algún día hará memoria y recordará cómo atravesó esa y cómo la siguiente. O sea, cómo fue perdiendo todo lo que había sacado de su casa. El coche, su maleta, las de las niñas, el dinero que había recogido y escondido vanamente en bolsillos y faltriqueras, la mitad de su peso, la ilusión, la dignidad, las ganas para seguir adelante. Y, sin embargo, cada mañana caminaba más deprisa que los demás, cargando por turno a las gemelas y tirando de la mayor, a la que recompensaba con una pizca de cualquier comida si no perdía la cuenta de la gente a la que adelantaban.

Caminaba por ellas, se humillaba por ellas, se defendía por ellas a dentelladas. Se hizo áspera, intransigente, violenta: no abunda el cariño en las filas de los que huyen hacia donde saben que no se les quiere. Ganó cada pelea por cada vaso de agua o cada pedazo de comida que estuviera en disputa y nunca las puso a ellas por delante, no las utilizó como argumento o como excusa.

Solo una vez cogió con sus dos manos a Helué, la alzó desde las axilas y se hizo gigante con ella. Dinara cargaba a su espalda a Fairuz y se agarraba al vestido de su madre con las dos manos crispadas sobre su vestido. Habían llegado a la playa y algo que parecía un barquichuelo estaba llenándose de gente. A unos centenares de metros podía verse un buque grande al que estaban llegando otras embarcaciones tan modestas como aquella.

Que era la última.

Algo le dijo que, si quería llegar a ese sitio donde los edificios no tienen razones para derrumbarse, tenía que alcanzar aquella embarcación, y por eso se abrió paso con Helué como estandarte, gritando como no se imaginaba que podía hacerlo y haciéndose un sitio entre la multitud que tenía delante sin calcular que las posibilidades que tenía de conseguir lo que quería no eran muchas.

Dentro de unos minutos, los refugiados que se hacinan en ese buque que acaba de atracar empezarán a bajar a tierra. Tengo frente a mí la fotografía del grito de esta mujer que alza a su niña por entre la multitud que aún tiene delante con la decisión irrenunciable de hacerla llegar hasta la barcaza donde cada vez quedan menos sitios. Su grito de rabia contrasta con el rostro inexpresivo de la niña y, en cambio, rima con el espanto que asoma en la cara de la mayor, que apenas se adivina a su espalda.

Tengo que saber si esa mujer consiguió subir. Apuesto a que sí.

Mi machismo y yo

2018-06-05T11:11:00.000+02:00

Me siento casi como esos franceses del XVIII que en poco tiempo pasaron de revolucionarios a reaccionarios y terminaron en la guillotina sin apenas cambiar de opinión. Y es que yo, que me tuve por campeón de la igualdad, estoy seguro de que terminaré dilapidado por machista cualquier día. Hoy mismo, sin ir más lejos. Vamos a ello.

Un colectivo pide que se retire de un concurso de carteles que se dirimirá por votación popular la imagen de un escote. No que no se le premie, sino que no se le deje ni participar, no sea, digo yo, que a los malagueños (que son los convocados a decidir) les ponga el dibujo, lo voten, impidan a sus mujeres votar otro cartel, terminemos considerando artística la representación del canalillo y la jodamos.

Ahora mismo leo el texto que se propone en la asignatura de Inglés a los aspirantes a superar la prueba de acceso a la Universidad. Se trata de unos párrafos del periódico inglés The Independent donde se dice que, para los expertos, lo peor que tienen las letras sexistas del reggaeton y de la música en general es que las mujeres son valoradas solo por su aspecto y su sexualidad mientras que a los hombres se les valora por sus habilidades, inteligencia y otras cualidades. Y ahí estoy yo que corro a buscar hombres inteligentes en las letras de las canciones, desde Paquito el chocolatero hasta Stand by me y no encuentro nada más que bobalicones suspirando por el favor de mujeres bellísimas y -sí- muy sexualizadas porque justamente de eso es de lo que va la cosa.

Las redes me piden -también hoy- que suscriba una proclama para que en cualquier conferencia o debate (no sé si exposición) que se organice sobre fotografía haya una fotógrafa opinando, incluso (supongo) aunque se remede el modelo de los opinadores profesionales de los medios de comunicación, esos que hablan tanto de lo que entienden como de lo que no.

Todos los días, la prensa recoge el lamento por un colectivo donde las mujeres son minoría o sufren peor trato que los hombres. El de hoy, una pelotari campeona de todo que a los cuarenta y cuatro años se retira sin haberse podido dedicar profesionalmente al deporte, sin que yo entienda bien quién y por qué debería haberle pagado un sueldo en algún momento de su vida.

No sé… Temo que el gremio de los mecánicos del automóvil sufra en cualquier momento la ira del feminismo porque no hay suficientes mujeres cambiando el aceite a los motores, y ya le he sugerido al director de mi instituto (prevenir es mejor que curar) que no permita la matrícula de ningún aspirante a alumno de ciclos formativos relacionados con la automoción mientras no exista constancia de que quedarán plazas después de que se matriculen todas las alumnas interesadas.

Yo mismo, en fin, temo ser vapuleado en una manifestación de mujeres enardecidas por el escaso porcentaje de conductoras de motocicletas que hay en la ciudad, y me aterra pensar que me descabalgarán de mi Suzuki por machista y me harán renunciar a mi modus movendi cotidiano hasta que haya tantas mujeres como hombres manejando una bicilíndrica como la mía.

En fin. Sigo siendo un campeón de la igualdad, pero estoy en contra de la censura, de buscarle los tres pies al gato y del victimismo sin sentido. Aunque eso me cueste la guillotina, amigas que me leéis.

Tarantela napolitana

2018-06-04T11:09:00.000+02:00

Nápoles. Un pequeño local que se protege de las miradas del exterior con cartones: el proyecto empresarial iniciado hace dos años todavía no ha dado para unas cortinas.

El negocio consiste en ofrecer un pequeño concierto de música napolitana con un showman, un pianista y el gerente, que corta las entradas, distribuye al público y toca el acordeón.

Al menos la mitad del público es italiano, que se emociona cantando O Sole Mío como los españoles nos emocionaríamos cantando el La zarzamora o a lo peor ninguna cosa.

El resto del público somos guiris y el showman nos pregunta la nacionalidad para hacer una gracieta que fuera de ese contexto sería una gilipollez (a mí me lo parece incluso en ese contexto).

Es entonces cuando digo que vengo de España. El showman exclama admirativo que un poco más allá hay otro grupo de españoles y corre hacia ellos.

Pero el acordeonista-empresario detiene su euforia y su carrera y subraya que aquellos son catalanes y explica en italiano la diferencia entre español y catalán y la oportunidad de no llamar españoles a los catalanes.

Así está el patio fuera de España. Los independentistas dominan el discurso desde los tribunales belgas a los tugurios napolitanos.

Rajoy podría y debería haber hecho mucho más. Como en tantas otras cosas, debió de creer que esto se arreglaba solo. Sánchez debe hacerlo. El Estado no puede ceder el discurso sobre lo que es el Estado a una parte de él. Eso es dejación de funciones.

(Y que a los españoles por el mundo se nos quede cara de gilipollas).

En el capítulo personal, el propietario-empresario se ha quedado sin las 5 estrellas en el trip-advisor que me pidió. Ea.

la revolución de las mujeres

2018-05-11T13:17:00.001+02:00

Mantenía yo en su sitio todo, pero que todo el pelo de la dehesa, cuando fui a Madrid a compartir mi espíritu respondón con compañeros que estudiaban cosas de más enjundia que yo. Allí fue donde escuché a un chico rubio y con barba rala espetar al mismísimo rector de la Universidad que todos sabíamos que el Derecho es la representación de la visión que la clase dominante tiene de la sociedad.

¡Toma ya!

Naturalmente, yo no estaba entre la multitud que conocía una frase tan lapidaria, pero, seguramente por eso, me lleva acompañando casi cuarenta años. Y cada año que pasa me doy cuenta que la frase es más cierta.

Por fin les ha llegado el tiempo a las mujeres. Ni se sabe el tiempo que llevaban resignándose a que su revolución debía esperar a que triunfase la de sus compañeros. Construido el paraíso soñado por el rojerío varón, les tocaría a ellas amueblarlo para disfrutarlo en igualdad de condiciones. Pero como no hay manera de que llegue esa Arcadia (faltan ideas, líderes, ganas y hambre), las mujeres se han organizado, han llegado a las puertas del Palacio de Invierno de los varones y están a la espera del grito final que las lleve al triunfo.

Lo singular de esta revolución es que la van a empezar por donde nadie lo había hecho. Los franceses ocuparon el legislativo. Los rusos, el ejecutivo. Las españolas se atrincheran en el judicial. Con un par. De lo que sea.

Han conseguido que la Comisión de Codificación (suena a que es la que propone qué cosa es un delito y cuánto vale en el mercado de las penas) sea paritaria. O sea, que haya tantas mujeres como hombres, y ellas van dispuestas a todo (a la vez que ellos van resignados alsí, cariño que tan bien ha escenificado Moscoso), que no es sino que la legislación española muestre cuál es la clase dominante. Las mujeres.

¡No se me crucifique! No tengo nada en contra de que la violación merezca la misma sanción que el genocidio porque mi Ética desde siempre y mi biología no diré desde cuándo me mantienen a salvo del peligro, y el que venga detrás que arree.

Pero lo que me parece una vergüenza es que la izquierda española, incluidos los pelanas de Podemos, no aspiren a conseguir una Comisión de Codificación paritaria de pobres y ricos. No de ricos y de representantes de los pobres, como quieren ser ellos, no. De pobres y ricos. Solo así los delitos de ricos ni prescribirían a los cuatro años ni se castigarían con la tibieza que se castigan ahora. Estoy convencido de que los jueces no conocen todos los recovecos de la violencia machista. Tanto, como lo estoy de que ni los jueces ni las juezas tienen ni puta idea de la mala leche que se le pone a un pobre cuando ve que los miles de rodrigorratos que hay por ahí sigan en la calle.

Mas habrá que esperar. La Historia ha dado la vuelta. Primero, serán las mujeres. Luego, los pobres, que se han dormido en los laureles.

Prueba de impresión en Saal-Digital

2018-04-20T16:24:00.000+02:00

Hace unos días tuve la oportunidad de probar un producto de Saal-Digital. Encargué una impresión en aluminio (Aluminio Dibond Buttlerfinish es la definición) de la fotografía que adjunto a esta entrada en tamaño 60 x 40 centímetros.

Las conclusiones que saqué fueron las siguientes:

1.- La velocidad de producción fue sorprendente. Subí el archivo a las 5 de la tarde y a las 11:28 del día siguiente ya estaba esperando que lo recogiera el transportista.

2.- La empresa me facilitó desde ese mismo momento la posibilidad de hacer el seguimiento del envío, y me satisifizo que no viniera desde Alemania sino desde Zaragoza. Por las mismas fechas, mi hija hizo un pedido de álbum digital y también a ella le llegó desde Zaragoza, lo que me hace suponer que han abierto una planta de producción en España. La verdad es que, incluso globalización mediante, se queda uno más satisfecho sabiendo que no compra del todo al extranjero.

3.- El envío no es el punto fuerte del sistema. El paquete estuvo dos días enteros en espera de ser recogido por el mensajero. Después, fin de semana por medio, la velocidad fue la esperable.

4.- El embalaje es inmejorable.

5.- El resultado es muy bueno. Crei descubrir algún error en la impresión y fui a consultar el original. Resultó que se trataba de un error mío en la realización del trabajo.

7.- Para colgarlo, elegí un marco cuadrado. Resulta ser, eso, un pequeño cuadrado de aluminio que separa ligeramente la figura de la pared, y es bastante resultón. Tengo otro aluminio pegado directamente a la pared y este sistema es mucho más interesante. Para sujetarlo, es suficiente con una escarpia y, si eres hábil, con una de acero puede clavarse directamente en la pared, sin necesidad de hacer taladros.

6.- El acabado es mate y el cuadro queda bien, como digo. Estoy muy satisfecho con la fotografía y el aluminio, como suponía, le queda estupendamente. Sin embargo, cuando alcanza toda su brillantez es cuando se contempla de frente. Con luz natural, si se le mira con algún desplazamiento lateral, no se luce de la misma manera.

Con luz artificial, la diferencia no es tan acusada.

Estas impresiones un tanto especiales no son baratas, pero, de vez en cuando, puede hacerse una...

El nombre de las calles

2018-04-18T10:53:00.000+02:00

La metedura de pata de Colau es consecuencia, al menos, de dos cosas. Una, las exigencias del oficio de político de hoy, cuya ocupación principal es dar titulares y luego ya, si eso, gestionar la cosa pública. Alguien le sopló que Cervera gritó Viva España frente a los cubanos independentistas y a la alcaldesa se le hizo la boca agua. “A por él,” se dijo a sí misma. Otra, la medida intelectual de los que la asesoran. Admitamos que la ex-activista no tenía por qué conocer todo el callejero de su ciudad, ya que ni lo suyo era la Historia ni, a lo que parece, se educó en un colegio de esos de la avanzadilla pedagógica que acostumbran a indagar en el entorno de los estudiantes. Pero entre los que la rodean, alguno tenía que haber tenido pesquis para leer dos o tres párrafos de la Wikipedia.

La metedura de pata de Colau es un exponente de cómo las consignas están vulgarizando el conocimiento. O, mejor, deshaciéndose de él. "Que una verdad contrastada no te arruine nunca una buena consigna", parece ser el lema de esta hornada de políticos, con máster y sin ellos.

Todo este asunto, que termina con la metedura de pata de Colau (empezó cuando algún gilipollas tuvo la idea y siguió cuando nadie le desdijo), me parece de una gravedad inusitada porque lanza a los jóvenes varios mensajes, y ninguno bueno: el primero, si metes la pata, métela a voz en cuello porque así parecerá que llevas razón. El segundo, que si alguien te afea haber metido la pata, ni se te ocurra pedir disculpas porque eso te quita aura divina.

El tercero, muy importante, qué es lo que hay que hacer para merecer una calle en tu ciudad. Y lo que hay que hacer es decir que a mí la unidad de España me suda la polla por delante y por detrás; que se metan a España por el puto culo a ver si les explota de una puta vez y se le quedan los huevos colgando… Que se vayan a cagar a la puta playa con la puta España… Porque ese, sí, es el mérito del tal Rubianes. En Barcelona han nacido y vivido muchos actores y muchos humoristas, pero sólo el charnego Rubianes ha merecido una calle. Ni Flotats (aún vivo), ni Jordi Casanovas, ni Moisès Maicas, ni siquiera Eugenio, el cuentachistes de catalanísimo acento, tienen una calle en Barcelona. No porque sean peores; es que ellos no se cagaron en España.

060

2018-04-10T10:49:00.000+02:00

Pocas cosas más inútiles ha inventado el hombre blanco que el 060. No lo había usado hasta ahora y espero no tener que hacerlo en el futuro. Se trata de un número para conseguir citas previas en la administración. El número adolece de todos los defectos capaces de llenar un monólogo: habla un micrófono que nunca te entiende; como son varias las voces que intervienen pero se enlazan con lentitud, interrumpes su letanía con frecuencia y eso te manda a la casilla de salida media docena de veces; en cierto momento a la voz le da una parálisis y empieza a hablar con interrupciones hasta que, simplemente, deja de hablar; le siguen unos minutos de incertidumbre en los que te niegas a abandonar para no empezar de nuevo pero, a la vez, que temes que llegue la hora de salir del trabajo y no se haya reparado la máquina… Por fin, se pone un humano y entonces todo funciona mejor, aunque también entonces te preguntas qué sentido tiene hacerte perder los siete u ocho minutos anteriores. La voz humana vuelve a repetirte las mismas preguntas que te ha hecho la máquina y te reafirmas en todas tus dudas anteriores hasta que el interrogatorio alcanza límites que no comprendes: por ejemplo, quieres hacer la transferencia de un vehículo y te pregunta la matrícula: ¡qué más dará!, exclamas, puesto que cuando vayas al mostrador es seguro que el funcionario no va a tener preparados los papeles, sino que tendrás que escribirlo tú de nuevo. Y, como no te sabes la matrícula, resulta que es imposible acabar con el trámite y te cuelgan sin razones ni contemplaciones y todo empieza de nuevo otro día, cuando se te ha pasado la mala leche. Y el siguiente día, cuando ya te sabes la matrícula, te sometes a la misma tortura de la máquina parlante, máquina afónica, máquina estropeada, voz humana con exceso de curiosidad y, por fin, te dan hora para treinta días más tarde, y entonces calculas y estimas que en ese tiempo, suponiendo que cada trámite lleve quince minutos, en tu pequeña ciudad, capital de una provincia despoblada, se harán no menos quinientas o seiscientas transferencias de vehículos.

Mentira, claro. Y deduces que el 060, que a lo mejor es muy valioso en algunos lugares y para según qué trámites, en otros es un invento inútil para todos los ciudadanos menos para los que regentan gestorías, y no es que quieras sospechar de nada ni de nadie, pero, hay que joderse, dices, qué cosa tan inútil es el 060.

Una Unión lejos de la unión

2018-04-07T09:58:00.000+02:00

Me cuesta mucho trabajo imaginar al Tribunal Supremo de Castilla-La Mancha enmendándole la plana a su homólogo de Bélgica o de Alemania. De toda Bélgica o -lo que es mucho más grande- de toda Alemania. Pero es lo que ha ocurrido, aunque al revés. Los expertos no independentistas no dicen eso, pero es difícil que los demás entendamos otra cosa. Por mucho que insistan en que el mecanismo funciona, en que la decisión garantiza que el prófugo no será juzgado por delitos de opinión o que detrás de la decisión lo que debe leerse es que en Schlewisg las andanzas del fugitivo habrían sido neutralizadas antes y no habría llegado a montar la feria que ha montado, por mucho que digan eso y más cosas, lo cierto es que el tribunal regional de un país de la Unión ha dicho que si España quiere al perseguido, será a cambio de no juzgarlo por lo que el máximo tribunal español cree que debe hacerlo. Y, además, ha tardado un rato en decidirlo. Como si aquellos juristas fueran expertos en nuestra legislación y ocupasen su tiempo libre en hacer tantos trabajos de Derecho Comparado que esto para ellos fuese pan comido.

Para los legos como yo, todo esto suena a chapuza. Si los Estados han conseguido que sus ciudadanos sean iguales ante la ley, el caso que nos ocupa demuestra que la Unión está muy lejos de ser una unión. Mientras una región de un Estado pueda decidir si un delincuente que huye de otro país es o no delincuente, estamos muy lejos de donde creíamos. Como mínimo, a las generaciones futuras (no me fío de la mía) les queda por pulir esto y que territorios de la Unión (habrá que ponerlo ya en cursiva) no sean paraísos fiscales, de manera que Luxemburgo o Irlanda dejen de alojar en sus territorios a empresas que, sin contar operaciones de más enjundia, puedan vender a italianos o españoles los mismos productos casi a la mitad de precio.

Dicho todo lo cual, hay que seguir metiéndose con el gobierno de Rajoy y sus ministros de Asuntos Exteriores porque los legos estamos en nuestro derecho de pensar que si los jueces de Schleswig-Holstein, en su rol previo de ciudadanos, hubiesen leído y escuchado más el discurso del Estado español y menos el de los independentistas, a lo mejor habrían tardado más en decidir o incluso habrían decidido otra cosa.

La manga riega, que aquí no llega

2018-03-23T17:31:00.003+01:00

No me imagino a Marcelino Camacho o Nicolás Redondo, por mencionar solamente dos ejemplos, convocar hoy una huelga y marcharse mañana a Perpignan para quedar a salvo de las consecuencias de sus actos. El “régimen del 78”, que es lo mismo que decir la instalación de instituciones democráticas en España, llegó gracias a los miles de personas que luchaban contra el franquismo y no huían después. Claro, que eran otros tiempos, y seguramente no tendrían medios para escaparse, pero después de la primera sanción, la primera paliza o la primera estancia en la cárcel, seguían defendiendo lo que creían, que era, para bien nuestro, que la dictadura debía acabar y ser sustituida por la democracia.

Al lado de aquellos personajes que ahora menosprecian los que podían ser sus nietos, estos independentistas se quedan muy, muy pequeñitos. Ridículamente pequeñitos. Son unos pijos jugando a hacer la revolución. Primero la escena de la votación en el parlamento, secreta por si acaso me castigan, porque una cosa es piar y otra actuar. Luego, la huida de los seis primeros, la manga riega que aquí no llega. Después lo de Gabriel, que se dejó en su casa la dignidad al lado de los vaqueros y la camiseta para irse a Suiza. Luego, los encarcelados y el rosario de renuncias: viva la república, pero que peleen otros por ella que yo quiero irme a casa: ¿cuánto habría tardado en llegar a España el “régimen del 78” si los presos políticos (esos, de verdad) hubieran hecho lo mismo que estos aficionados? Ahora, la Rovira, otra que prefiere educar a su hija, a la que quiere mucho, mucho, muchísimo, antes que seguir en la lucha. La va a educar en la libertad, claro. Sobre todo en la libertad de que se coman otros el marrón, la manga riega que aquí no llega.

¡Menudos mártires! ¡Menudo puñado de pijos!

Del 8 al 11 de marzo

2018-03-14T01:08:00.000+01:00

Los cambios de posición de los dirigentes del Partido Popular en relación con el ocho de marzo, por la rapidez con la que se han producido, denuncian lo que valen las palabras de los políticos: nada. Absolutamente nada. Yo tengo unos principios, decía Marx (Groucho), pero, si no le gustan, tengo otros. Rajoy, Hernando, Cifuentes, Montserrat... han convertido su trabajo en la parodia de una parodia.

Y como si nada.

(Sostengo desde hace tiempo que, si los periodistas recurrieran a los políticos solo cuando realmente su trabajo fuera noticia, el país ganaría en salud, en cultura, en independencia de juicio, en madurez ciudadana. Nos quitaríamos de golpe esperpentos como el que acabo de contar y la atosigante presencia de tertulianos, algunos, verdaderas momias que ya no tenían nada que decir hace treinta años y siguen contando vaciedades de micrófono en micrófono.)

Pero, si esto ha sido ridículo, lo de la cadena perpetua en eufemismo, rebaja la condición de Rajoy y sus secuaces (sí, secuaces) a la de miserables carroñeros, con todos mis respetos a los buitres, a los que tanto quiero. Rajoy no es mejor que los emperadores romanos que, para satisfacer a los espectadores, condenaban a la muerte inmediata al gladiador que no había combatido bien. Él y los suyos no dejan de repetir que crearon y mantienen la ley porque lo queremos la mayoría de los españoles, como si eso fuera verdad y eso fuera suficiente y, en cambio, no lo sea para tantas otras cosas en las que el gobierno se convierte en juicioso enmendador de los deseos disparatados del ciudadano. Y entonces van y flanquean a los padres de criaturas asesinadas (quienes, por cierto, se dedican ahora a hacer sorprendentestournées de un escenario macabro al siguiente), como si el papel del gobernante fuera tomar la antorcha de la venganza y agitarla al viento para mostrar al pueblo lo bien que sabe dirigirlo hacia su destino.

Entre las estupideces del inefable Hernando cabe destacar ésta: la ley no puede quitarse porque se ve que está funcionado bien. Dicho cuando solo se ha aplicado a un caso y justo después del último asesinato de un niño.

Con dos cojones.

Palabra de político. Nada. Basura.

La Biblia vuelve al código penal

2017-12-16T09:45:00.000+01:00

No podíamos imaginarnos que lo políticamente correcto iba a traernos hasta aquí, de manera que no sabemos a qué sitio vamos a llegar. Estoy por asegurar que a ninguno bueno. O no mejor del que tenemos ahora. Hemos pasado de hablar con sordina, de decir sin decir según qué cosas, a simplemente no poder decirlas. No se puede, por ejemplo, hacer chistes sobre gordos, homosexuales, feos, bajos, excesivamente altos, tontos o excesivamente listos, eyaculadores precoces, jorobados, cojos, calvos… y por supuesto, ni mentarlos si en lugar de varones son mujeres. Si lo hacemos, nos convertimos en una aberración humana, en tipos insolidarios, despreciables, la hez de una sociedad caduca y decadente. Recuerdo, en fin, con nostalgia los días en los que al humor se le atribuía la capacidad de conjurar los males, de hacer soportable nuestra convivencia con ellos, y pienso cómo será un futuro sin chistes, aunque sean malos.

Pero si esto es triste (o aburrido, fundamentalmente aburrido) en el otro extremo del mismo y nuevo modelo de sociedad está el delito de odio, que, naturalmente, puede encontrarse en el trasfondo de cualquier chiste, según hemos visto ya, o en cualquier sandez protagonizada por un ignorante. Leo esta mañana que Puchimón se va a querellar contra los que se subieron a un tanque y se grabaron diciendo que iban a ir a buscarlo montados en él. Le ha cogido el prófugo el gustillo a los picapleitos y tribunales, no me cabe duda, pero el caso es que una gilipollez que hace años no hubiera salido de las instalaciones donde se produjo y del bar donde la cuadrilla de tontainas se junten a tomar cañas, se convierte en noticia de noticiario y de ahí a una denuncia por delito.

Cuando creíamos que nuestra sociedad se había olvidado del pecado o lo había reducido a un sentimiento, a una experiencia individual, resulta que no solo lo recuperamos sino que lo convertimos en delito. La Biblia otra vez en el código penal. Esto no es ir hacia adelante, sino muy hacia atrás en el tiempo, y muy hacia mejor no decir qué puntos cardinales en el espacio. De momento, nos quieren enchironar por odio, pero lo mismo mañana habrá presos por gula, por pereza o por lujuria. Solo espero que se tarde lo justo para que yo haya quedado a salvo de este último, que tanto me puede.

El mal que nos están haciendo

2017-11-05T17:56:00.002+01:00

La democratización del consumo de la política que nos ha traído el mundo de las redes sociales y, en general, de la comunicación instantánea vía internet, ha hecho que los políticos dejen de ser esos seres inaccesibles que envolvían su discurso en palabras huecas e ininteligibles que podíamos ignorar sin temor de perdernos nada, a ser unos personajes más del gran circo, que están obligados a que su mensaje sobresalga a cada momento del océano de otros mensajes, y para ello no hay mejor receta que el extremismo, decir la palabra más gruesa, la idea más bárbara, la expresión más repetible por todos, al modo del estribillo de la canción del verano.

El hit-parade está muy concurrido: los independentistas sin fronteras, los presos políticos y políticos presos, los que ganarán la libertad metidos en la cárcel, los que se presentarán a las elecciones no para ganar la independencia sino la democracia… cada día hay una ocurrencia nueva, una gran idea, una expresión mayestática. Y la idea que subyace a todo: que el gobierno es el responsable de que diez políticos estén en la cárcel. Por si de continuo tenemos dudas sobre cómo el poder se las apaña para jodernos siempre a los demás, solo faltaba que ahora nos convenzan de que Rajoy le ha dicho a Lamela, encarcéleme usted a estos, por favor. Y manténgalos allí hasta nueva orden. Todos los independentistas, nacionalistas, filonacionalistas o filoindependentistas, y hasta Sánchez en sus momentos de mayor duda metafísica (esto no se resuelve en los juzgados, acaba de decir), están por la labor de convencernos de que la separación de poderes no existe, de que, como decían los clásicos ilustrados, el juez tiene el mismo poder que el agresor.

Ignoro cómo construyen sus crónicas y sus debates los periodistas extranjeros. Supongo que los habrá más y menos lúcidos. Pero la red está llena de portadas de periódicos y de debates televisivos (y de otras muchas referencias) en la que unos dudan y otros afirman que España es un país autoritario donde la división de poderes no existe, un país más cercano a Somalia que a Francia. Y de eso, de que en este momento no exista unanimidad fuera de nuestras fronteras sobre el carácter indudablemente democrático de España, tienen la culpa los políticos independentistsa y filoindependentistas.

Algunos (muchos) deberían pensárselo antes de seguir abriendo la boca. Si de los que se juegan unos años de cárcel y unas multas millonarias no puede esperarse, de los que aspiran a gobernar les es exigible, tanto más cuanto más se ufanan de ser patriotas.

Anímate, Bescansa

2017-10-25T17:38:00.002+02:00

Si aplicamos la muletilla qué harían otros países de nuestro entorno en un caso como el que nos ocupa, creo que podríamos acordar que en ningún país europeo, una minoría mayoritaria de un territorio que agrupa al 16% de la población habría impuesto su discurso al resto, no solo de ese territorio, sino de todo el país, como ha ocurrido aquí.

Que dos millones o dos millones y medio de personas (me da igual la cifra) estén trayendo en jaque a siete millones de catalanes y cuarenta millones de españoles es simplemente ridículo. La culpa, sin embargo, no es de esa minoría, que bien que hace en chulearnos a todos los demás, sino de la forma estúpida en la que el resto de la población les ha dado cancha. Bueno, sus líderes. La culpa, claro, es de los que lideran a los otros cuarenta millones de españoles. Y singularmente la izquierda, que con tal de aparecer lejos de la derecha en general y de Rajoy en particular es capaz de adscribirse a cualquier idea, por peregrina que sea.

Dos millones y medio de catalanes no pueden hacer que la izquierda albergue dudas sobre si el marco institucional que tenemos es el correcto. Pero eso es lo que han conseguido. Esa es su mayor victoria. Con tal de desmarcarse de Rajoy, toda la izquierda no ha dejado de subrayar los errores del Partido Popular y del gobierno, a la vez que ignoraban la estulticia de los

independentistas, y no han dejado de proponer soluciones satisfactorias para esa minoría como si fueran el ungüento amarillo que necesitara la mayoría. Nadie en la izquierda, en fin, ha escuchado a Borrell: la peste no justifica el cólera.

En realidad, lo más probable es que en cualquier país de Europa, los dos millones y medio no habrían llegado a existir porque el sentimiento independentista no hubiera encontrado el aliento que aquí le ha hecho crecer. Y, si desde antiguo, las concesiones a los nacionalistas para gobernar el país son responsables del mantenimiento de la llama de la diferencia, en el último período la izquierda es claramente la culpable, y singularmente la entrada en liza de Podemos, cuyos líderes están haciendo un papelón. O el ridículo, no sé bien.

Hace tiempo, escribí que Carolina Bescansa era la única portavoz de Podemos que no compartía la prosodia cansina y repetitiva de Iglesias y, medio en broma, medio en serio, sugería que sería quien le movería la silla. No sé si a Bescansa le apetece esa guerra, pero me atrevo a animarla. Después del segundo feo que le hacen, yo me pondría el cuchillo en la boca para defender lo de más trabajo y menos banderas, que es lo que parecía que había venido a reclamar Podemos, y no a jalear a los mentirosos de la independencia. O eso, o Podemos caerá en la irrelevancia. Por culpa de Iglesias y su Cataluña libre y soberana.