Soneus

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 30 May 2012 15:05:00 +0000

Soneus:

Lo primero que pensé cuando encontré tu carta fue que eras un pelotudo. ¿Qué mierda es eso de dirigirla a quien corresponda y para colmo no firmarla?

No me iba a hacer cargo, de hecho estuve todo el día de acá para allá con cuestiones mucho menos importantes, pero que por suerte no me dejaron tiempo para pensar en eso. Era la primera vez que me pasa, pensé que ya lo había superado pero no. Cuando me acosté sentía que las palabras se amontonaban en mi pecho, casi que no podía soportar la presión.

¿Tenías necesidad de hacerme esto?

Creo que estás siendo extremadamente egoísta, pero no me extraña, no esperaba otra cosa de vos.

Saludos

Marina

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 29 May 2012 15:07:00 +0000

A quien corresponda:

Hace algunos días vengo bastante enroscado. Si la consigna es simple es, básicamente, porque la pagan otros; en todo caso lo pagamos entre todos. ¿Quién puede juzgarme?

Entonces agarro un manojo de 29 letras y las tiro sobre el papel, después el milagro de los panes y los peces y aparecen las palabras que como cuchillos me van desgarrando.

Hace tiempo que todo esto se volvió una especie de tortura. El encierro, sobre todas las cosas, el encierro combinado con esas irreprimibles ganas de salir y el hermetismo.

No voy a volver a repetirme, porque básicamente no quiero mentirme otra vez, pero quien te dice que todo sea distinto de ahora en más.

Saludos

Mito Lógica

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 25 Nov 2009 00:55:00 +0000

Dos prostitutas griegas de tanto en tanto se dan una vuelta por la tierra. Bajan más que nada a ver recitales de rock. Como vinieron un par de veces y se coparon con el tema de las banderas y las bengalas, al menos una vez por mes se escapan y ven alguna banda argentina.

Una de esas noches, mientras miraban el show, se dio el siguiente dialogo:

— Che, suenan como el ojete.
— ¿Te parece?.
— Si, o sos sorda.
— Yo creo que suenan mal porque son jóvenes, ya van a mejorar.
— Dejate de joder. Jóvenes.... por dios, Eros, estos no van a sonar decente ni que tomen clases de por vida con Euterpe.

Modern times

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 24 Nov 2009 00:02:00 +0000

Pedro y Héctor descargan los ladrillos del camión y los apilan junto a la ventana. José toma los ladrillos, los moja y los coloca prolijamente unos sobre otros pegándolos con cemento. El resultado es una pared firme y resistente.

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Hernán toma las latas de tomate y las apila construyendo una gran torre que asombra al 70% de las amas de casa de Boedo y es la envidia de todos los repositores del hipermercado.

Ricardo y Sebastián arman tomacorrientes de aluminio y los colocan unos sobre otros hasta llegar a 20. Luego las suben a un pequeño carro de madera y las apilan en la estantería.

Joaquín juega inquietamente con sus fichas, las apila por valor formando pequeños piloncitos de diez unidades. Cuando lo cree conveniente arrima uno de los piloncitos al centro de la mesa. Muchas veces la suerte lo acompaña y ese piloncito vuelve a sus manos duplicado o triplicado. Está completamente convencido de que así construirá una fortuna.

Diego corre detrás de la pelota, en su camino apila seis ingleses. El resultado es el gol más lindo de la historia del fútbol.

Eduardo, Oscar y Marcelo apilan palabras. Las colocan en fila, intercalando entre ellas espacios o símbolos según la pertinencia. Dicha práctica, bien realizada, podría ser una hermosa construcción. Sin embargo el resultado de su trabajo son horribles bloques de letras cuyo objeto, desde ningún punto de vista, es construir.

Un papel

noreply@blogger.com (Soneus) — Mon, 16 Nov 2009 22:45:00 +0000

En el número 25 de la revista Oblogo, que salió a la calle hoy van a encontrar, aquellos que tengan la suerte de conseguirla, en papel un cuentito de mi autoría. Es uno de los primeros que publiqué en el blog y uno de los que más me gusta. Más allá del texto mío, les recomiendo la revista en general.
Pasen y vean la edición on-line.

Si llegás a este blog porque leíste mi texto en la Oblogo, te recomiendo que empieces a leer desde acá.

Buenos Aires en Tango (II)

noreply@blogger.com (Soneus) — Thu, 05 Nov 2009 00:38:00 +0000

Vayamos por las escaleras que están totalmente inventadas.

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(parte I)

Antes de subir, otro pequeño detalle. En este subsuelo, donde alguna vez funcionó el Parakultural, también se dan clases de Tango.

Subo.

Pienso que posiblemente haya algo interesante para ver en el vestuario de mujeres. Lamentablemente está prohibida la entrada a varones mayores de cuatro años.

No hay excepciones.
Ni con carnet de periodista

- Me dijeron que acá abajo tocaron los redondos, nunca supe si es verdad dice el encargado de la seguridad del lugar-
- Así me dijeron –respondo-
- ¿Un poco más chico que River, no? -Dice sonriendo-
- Si, un poco.

Doblo en Balcarce, a muy pocos metros del viejo edificio en el cual Capusotto intentó sin suerte años atrás dar sus primeros pasos, nos encontramos con Michelangelo, un espacio muy moderno, que se autoproclama “La catedral del Tango”, cruzando la calle la Trastienda bar.

Dos tipos en un bar, se toman las manos.
Prenden un grabador y bailan un tango,
de verdad.

Capusotto y Alberti llevan años de sociedad, actualmente se encuentran presentando “Que noche Bariloche” en una gira que los llevó por todo el país y en noviembre los tendrá de nuevo en Capital Federal con tres presentaciones en La Trastienda bar, que posiblemente sean las últimas de un ciclo bastante más extenso que su anterior espectáculo “Una noche en Carlos Paz” que fue visto por 39.225 espectadores.

Capusotto, Alberti, Dreizik y Casero comenzaron a trabajar juntos en el Parakultural de Chacabuco, alcanzaron el reconocimiento del público de la mano de Cha Cha Cha, luego vinieron “De la cabeza” y “Delicatesen” (Sin Casero, que acusó a la productora Cuatro Cabezas de robar el formato del programa).

Desde el 5 de Mayo Alfredo Casero se encuentra presentando “The Casero Experimendo” (Pei per biu) en el Teatro ND Ateneo, hacía allí estoy caminando.
Sentado en la plaza de Mayo intento imaginarme la obra, de la cual no he leído nada. Casero es uno de esos actores por los cuales uno siempre desea ser sorprendido.

Una fuente me entretiene. Miro el agua, de fondo la Casa Rosada asoma sobre el enrejado que recuerda los fatídicos días de aquel Diciembre de 2001. Para variar la plaza está llena de turistas que inmortalizan su visita al país en 7 mega píxeles. Cuando creo estar dentro de los márgenes de sus recuerdos saco la lengua. Si se quieren llevar un recuerdo de Buenos Aires, que no sea sólo tango.
Acá también nos reímos.

La sala fue inaugurada en 1936 como sala cinematográfica, en 1945 comenzaron a realizarse las primeras obras teatrales. A comienzos del nuevo milenio fue cerrado.

Dos años después, totalmente remodelado, reabrió sus puertas al público.
El ND Ateneo es un teatro bastante pequeño (700 localidades), lo que genera cierta complicidad entre el actor y los espectadores que impacientes esperan el comienzo.

- Yo a Casero lo sigo desde siempre, mi hermano era fanático mal
- Yo también, pero me gusta más Capusotto, el fin de semana fui a ver a Soda y pasaron unos videitos re copados, no sabés como nos reímos

El comienzo de la obra será atípico, Batman y Robin ingresaran a la sala, ocuparan sus butacas y construirán un dialogo que arrancará las primeras carcajadas del publico.

Minutos después se abrirá el telón. Alfredo Casero estará ubicado sobre el costado izquierdo del escenario, tres guitarristas ocuparan el centro y la parte izquierda.
Los aplausos inundaran la sala, comenzaran a sonar los primeros acordes de una canción, que para mi sorpresa será una milonga y paradójicamente se llamará “Tortazo”.
Alfredo comenzara a cantar:
Te conquistaron con plata
Y al trote viniste al centro
Algo tenías adentro
Que te hizo meter la pata
Al diablo fue la alpargata
Y echaste todo a rodar
El afán de figurar
Fue tu hobbie preferido
Y ahora que tenés marido
Las cosas que hay que aguantar

Evidentemente no podré escapar al tango, al menos por esta noche.

Tango que me hiciste mal, sin embrago te quiero

Buenos Aires en Tango (I)

noreply@blogger.com (Soneus) — Thu, 05 Nov 2009 00:29:00 +0000

Buenos aires está lleno de hoteles, los hoteles están llenos de turistas, por carácter transitivo podemos decir que Buenos Aires está lleno de turistas.

Para los turistas Buenos Aires significa tango.

El tango es tristeza

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Hace muchos años un filósofo de bar esbozo una teoría que justifica la afirmación.

Buenos Aires es una cuidad triste –dijo- eso se ve en el tango – afirmó acodado en la barra- el tango es triste porque la ciudad se pobló de inmigrantes que añoraban volver a su tierra. Personas que llegaron a hacer la América y se encontraron con una gran mentira. Toda su tristeza se volcó a la música, así surgió el tango.

Todo lo contrario ocurrió en Brasil –continuó- que también fue poblada por inmigrantes, sólo que estos eran africanos que llegaron como esclavos. La diferencia es que ellos al encontrar la libertad no tuvieron motivos para estar tristes, estaban felices en su nueva tierra, que por cierto les ofrecía mucho más que su lugar de nacimiento. Su felicidad se trasladó a la música. Así nació el samba.

Samba significa alegría, tango significa tristeza.

Me pregunto si es posible ir en busca del humor en una ciudad triste como Buenos Aires.

La ciudad fue fundada por Pedro de Mendoza en 1936 a pocos metros de donde me encuentro sentado, supongo que Pedro la fundó sonriendo.

¿Me pregunto de qué se reirían en ese momento? ¿Me pregunto de qué nos reímos hoy?

Para buscar el humor primero hay que saber que es lo que buscamos.

- ¿Qué es el humor?
- El humor es ante todo una mirada acerca de las cosas -dice Damián Dreizik- es mirar las cosas desde el lugar donde no se ven cotidianamente. Esa mirada torcida genera sorpresa, genera humor.

Si el humor es una mirada, no me va a quedar otra que salir en su búsqueda.

Si hay humor en Buenos Aires lo tengo que ver.

Subo por Defensa, atrás queda el Parque Lezama, ya caminé varias cuadras y nada de humor por ahora. Mucho Tango. Antigüedades. Empedrados. Una plaza. Más antigüedades. Mucha gente para mi gusto.

Un turista que supongo sueco, vistiendo la celeste y blanca, camina de la mano de una muchacha tan argentina como yo, ambos parecen felices.
El seguramente pensará en la carne argentina. Ella pensará en euros.
Yo pienso en el Parakultural. Hasta ahora mucho tango, poco humor.

Doblo en Carlos Calvo.
Nene.... vos fuma
Enciendo un cigarrillo sin detener la marcha.

El Parakultural tuvo dos cedes, estoy en Chacabuco 1060, donde funcionó entre 1991 y 1995 el Parakultural New Border. Aquí se conocieron e hicieron sus primeras actuaciones personajes como Alfredo Casero, Damián Dreizik, Diego Capusotto y Fabio Alberti. No es casualidad que los nombres que cito son los nombres de los personajes que encabezan las obras humorísticas más reconocidas de los últimos tiempos.
Es un barrio de edificios antiguos, el “galpón” donde funcionó el Parakultural no es la excepción.

Una puerta de hierro de dos hojas (Bastante más moderna que la construcción), dos ventanas medianas a su izquierda y una a la derecha.

Aquí comenzó la carrera de los humoristas más creativos de la última década, sin embargo nada queda del humor de aquellos años en este edificio, paradójicamente un cartel en su fachada indica “Orgullo Argentino” – “Clases de Tango”.

El local está cerrado, igualmente no me importa, nada de lo que busco puede estar ahí dentro. Intentaré ir un poco más atrás en el tiempo.
El primer parakultural tuvo su sede en Venezuela 330. Son pocas cuadras, se puede ir caminando.

A metros de lo que fue el Parakultural New Border hay un micro estacionado, en su interior decenas de colegialas que parecen venir de una excursión.

Las chicas me saludan (las saludo). Se ríen (me río). Me dicen cosas (me río). Me invitan a subir (me río). Sigo caminando (se ríen). Sigo caminando (me río).

— ¿Cuánto me pueden dar? -me pregunto- ¿Cinco, diez, veinte años?

Valdría la pena.

- Una nena de 15 decían los albañiles.
- Yo les alcanzaba los baldes de cemento y pensaba que estaban enfermos.
- Una nena de 15......

Dos pendejas de 15 pienso, pero no se lo digo a nadie y sigo caminando por Chacabuco.

No me resigno a pensar que Buenos Aires es tango, sin embargo la ciudad parece decir lo contrario. “Hostel Tango”, más adelante “Telmotango Hostel”, poco después un mural de Tita Merello.
Sur… paredón y después…
Sur… una luz de almacén…

Bajo por Venezuela. 18:40, en cinco minutos, 18:45. Pienso en un monólogo de Damián Drerizik.

Hora macanuda las siete menos cuarto. Seis y media y vos sabés que en quince minutos, las siete menos cuarto. Siempre puntual, ni un minutos más, ni un minuto menos.
Hora macanuda las siete menos cuarto.

El Parakultural surgió en 1986. Cuenta la historia que Omar Viola y Horacio Gabin buscaban un lugar donde ensayar. Luego de varios intentos frustrados dan con un local ubicado en un subsuelo en la calle Venezuela al 300 donde antiguamente funcionaba el teatro la colorada.

El local estaba inundado declaró cierta vez Omar Viola “tuvimos que desagotarlo, había medio metro de agua”

En 1990 el sindicato de porteros adquirió el edificio y se negó a renovar el contrato de alquiler.

Centro Cultural y Deportivo de SUTERH reza el cartel sobre la puerta por la cual se ingresa al amplio pasillo central de Venezuela 330.
Es un edificio antiguo. Subsuelo, planta baja, primer y segundo piso. Un pasillo, a la izquierda un amplio salón “Evita: Eterna en el alma del pueblo” Un mural y un busto inmortalizan a la abanderada de los pobres.
Al fondo un patio central que me recuerda a un lugar de Centroamérica en el que nunca estuve. Poco mas atrás una pileta.

Lo que interesa es el subsuelo

Una escalera de mármol serpentea a un viejo ascensor.
Primer subsuelo: Vestuarios.
Segundo subsuelo: un salón, mujeres haciendo gimnasia.

Otra pileta. Nada del humor que busco.

“Había medio metro de agua”... ahora una pileta

Parece un chiste.

Ocho más chicas - dice la profesora.

Miro tratando de no ser visto. Me ven a través del espejo, no dicen nada.
Sus miradas lo dicen todo. Me voy, si bien era algo bastante gracioso no es lo que estoy buscando.

En un principio el Parakultural era un lugar donde ensayaban. Luego comenzaron a invitar gente a los ensayos y poco a poco comenzó a llegar más y más gente. Artistas, músicos.

- ¿Subís? – Pregunta una mujer desde el ascensor
- No gracias

Vayamos por las escaleras que están totalmente inventadas.

(Parte II)

Un oldie, uno viejo... de una mente que no sé si existe más..

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 03 Nov 2009 01:52:00 +0000

Buscando algunos papeles encontré la carpeta donde guardaba los textos del taller de escritura de la facu, me pareció que algunos merecían un poco más que la eterna siesta en el placard, acá va uno de esos.

El arGENtino

Pasó en el 70, pero pudo haber pasado en cualquier otra línea. Pasó en Barracas pero bien pudo ser otro barrio.

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Subí al colectivo como cada tarde. Todos que el transporte público colapsa en las horas pico y esta no era la excepción. Pagué mi boleto y como pude fui corriéndome hacia la parte de atrás del vehículo. Una vez ubicado comencé a buscar historias en la cara de la gente, una costumbre que robé a un viejo escritor llamado Roberto Arlt.

Ella estaba sentada en el peor asiento que puede ofrecer un colectivo, justo sobre la rueda.

Mucho más que su belleza me llamó la atención la expresión en su rostro. Parecía estar al borde del llanto y créanme que una expresión de ese tipo es oro en polvo para alguien que trata de hacer más ameno su viaje tratando de inventar historias a sus compañeros de viaje.

Sus ojos brillaban, las lágrimas estaban a punto de brotar de sus ojos y mil historias se arremolinaban en mi cabeza cuando la vi mirar hacia su derecha por primera vez y su rostro dibujó una expresión de repulsión.

Intrigado traté de buscar un ángulo desde el cual observar con claridad lo que hasta ese punto supuse que era un bolso a su lado.

Para mi sorpresa el bulto no era un bolso sino un chico.

¿Qué tiene esto de malo se preguntara usted?

Nada, pero vale la pena aclarar que este no era un niño cualquiera, sino un “chico de la calle” con las características de cualquier chico que viste con harapos y no ha tenido la suerte de bañarse en meses.

Mis historias acerca de la muchacha se desvanecieron en el aire y esa cierta tristeza que me había provocado el novio que la había engañado con su mejor amiga se convirtió en una sonrisa.

Me pareció graciosa la situación. La muchachita sentada en su asiento, el niño sentado a su lado con la cabeza entre las piernas pensando quién sabe qué, ella al borde del llanto mirando de reojo con deprecio al niño que estaba tan ajeno de la situación como lo está del sistema. Las lágrimas vencen la resistencia y comienzan a caer mientras paso a su lado tratando de esquivar al chico que permanece inmóvil ante todo aquel que vaya en busca de la puerta porque se aproxima su parada.
Bajé del 70 y encendí un cigarrillo mientras pensaba qué motivo le impedía a la muchacha levantarse de su asiento si tanto le molestaba la presencia del joven mientras subía al 22.

Para variar mi viaje seguía siendo complicado ya que el número de mis nuevos compañeros de aventura superaba ampliamente a los viajeros del 70.

La siguiente parada subió un hombre muy mayor que utilizaba un bastón para poder movilizarse. Como suele ocurrir en esos casos todos los ocupantes de los primeros asientos sufrieron distintos síntomas que les impedían ceder su asiento a quien debía ya ocupar uno.

Dos de ellos cayeron en un profundo sueño, otra recordó que le faltaban sólo dos páginas de la novela que guardaba en su cartera y la más graciosa de todas accedió a que su hijo se sentara sobre sus rodillas aún corriendo el riesgo de perder sus miembros inferiores por el peso del pequeño “gigante”.

Mientras el colectivo transitaba los últimos metros de “Capital Federal” antes de cruzar el puente que nos depositaría en “Provincia” indignado pregunté en voz alta

—¿alguien puede darle un asiento al señor?.

Nadie respondió siquiera con la mirada.

Una mujer a mi lado gritó aún mas fuerte, temiendo que una especie de sordera colectiva afectase a los ocupantes de los primeros asientos, pero la respuesta fue la misma.

—¡¡¡Un asiento para el señor por favor!!! — dijo el chofer.

Recién ahí, la mujer que cargaba al pequeño gigante, indignada, le cedió el asiento al anciano.

Mientras el colectivo atravesaba el infecto cordón de agua que marca el límite entre Barracas y Avellaneda pienso. ¿En verdad alguien puede creer que tenemos en nuestra sangre los genes de Evita y el Che?

El original

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 28 Oct 2009 22:42:00 +0000

Sus padres discutieron durante nueve meses su nombre, muchas veces fueron simples intercambios de opiniones, otras implicaron días sin dirigirse la palabra. Finalmente y ante la imposibilidad de ponerse de acuerdo decidieron, como casi en todos los casos, que de ser varón el padre elegiría el primer nombre y la madre el segundo y en caso de ser mujer lo harían en orden inverso.

No quisieron conocer el sexo de la criatura, por lo que el día del parto las expectativas eran máximas. La anatomía del niño determinó que lo llamarían Juan Ernesto.

Un problema en el talón condenó al joven Juan a que nadie, salvo sus padres, lo llamara jamás por su nombre. La genialidad de uno de sus amigos los salvó del trillado apodo de rengo para que todos lo conocieran por patita quilombera.

Espejos

noreply@blogger.com (Soneus) — Fri, 23 Oct 2009 01:07:00 +0000

Cuando llegué a los 30 creí que estaba en condiciones de reconocer a un pelotudo. Que sólo unas palabras, un gesto o simplemente su apariencia me darían los indicios suficientes para catalogarlos.

Creo que no me equivoqué, que puedo distinguirlos y casi nunca fallo. Ese es el mayor problema. Últimamente la vida me está poniendo muchos especimenes de ese tipo en el camino y la mayoría de las veces de sus decisiones depende mi futuro.

Estoy empezando a pensar que probablemente sea uno de ellos. Por las dudas ando esquivando los espejos.

Office history

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 21 Oct 2009 23:26:00 +0000

Mary nació en Kansas el 8 de diciembre de 1973, sus padres, ambos de nacionalidad argentina, emigraron al país del norte a fines de la década del 60. Durante los primeros años de residencia en tierra Yankee vivieron, siguiendo sus instintos, en una comunidad hippie.

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Un lustro después, Mario no pudo evitar sacar provecho de su viveza criolla e hizo algunos negocios que le permitieron sacar una considerable suma de dinero, lo que les garantizó a él, Marta, su mujer y a su pequeño vástago hacerse poseedores de una pequeña granja.

Desde aquel glorioso 6 de enero de 1974, día en el que durmieron por primera vez en la “Ponderosa”, así bautizaron su hogar, todo fue de maravillas. La familia se agrandó dos años después, con la llegada de Jonathan. Los niños Gómez crecieron sanos y fuertes entre cosechas de trigo, maíz y rodeados de animales.

Mary ama la vida en la granja, se levanta poco antes del amanecer y realiza los quehaceres de todos los días. Ordeña las vacas, alimenta a los cerdos, recoge los huevos del gallinero y verifica que los canales de riego funcionen perfectamente.

Algunas tardes, si es necesario, corta grandes troncos con su motosierra y los deposita en el galpón que está ubicado pocos metros detrás de la casa. Los días que no hay mucho trabajo hornea pasteles de manzana que pone a enfriar en el marco de la ventana.

Cerca de las seis de la tarde, luego de ducharse, enciende la computadora y entra a su facebook. Después de mirar las nuevas fotos que han colgado sus amigos se une a algún grupo copado o escribe comentarios en los muros de sus contactos y pasa algunas horas jugando a Office History, su aplicación preferida.

Desde el teclado comanda a Yolanda, su alter ego en el juego, con quien se divierte respondiendo mails, atendiendo el teléfono, sacando fotocopias y atendiendo a proveedores. Además tiene que soportar los gritos de su jefe y las incoherencias de su coordinadora de área.

Hoy Mary está más feliz que de costumbre porque un nuevo contacto comenzó a jugar Office History, con ese llegó a los quince amigos que juegan, por lo que en pocos días podrá comprar la cafetera para el box de Yolanda y su productividad aumentará el 10%.

Pasadas las diez Mary apaga la Pc y se acuesta a descansar, mañana la espera un duro día en la granja.

Pero no...

noreply@blogger.com (Soneus) — Fri, 16 Oct 2009 01:33:00 +0000

Como verán no hay más que abandono es este espacio. Cada tanto me pego una vuelta para ver como está todo. Vuelvo con ilusión, esperando encontrar que algún texto haya germinado, ver alguna flor, pero no. No tengo suerte. Me gustaría volver más seguido, con un puñado de palabras en el bolsillo, pero no. Vuelvo siempre con las manos vacías y me da bastante bronca ver que todo está igual, o peor. Hoy decidí al menos arrancar algunos yuyos del jardín y sacar de las paredes esas cáscaras de pintura que se despegan del aburrimiento.

Me quedan todavía esos textos en terapia intensiva que me prometí resusitar, aunque ya no estoy tan seguro de poder lograrlo.

Pasaba por acá y quise saludarlos. Tal vez la próxima visita..... tal vez no.

Los placeres de la pobreza

noreply@blogger.com (Soneus) — Sun, 16 Aug 2009 02:18:00 +0000

Y los placeres de la pobreza han vencido
a mi burlada revolución

Ese fue un mal año, estoy tentado de decir que fue el peor, pero mentiría. Puede que lo haya sido, puede que no. La cuestión es que la cosa estaba difícil, al parecer mucho más de lo que yo podía percibir. Se sabe que durante la infancia uno anda muy preocupado con cuestiones que a esta altura de la vida no logramos comprender.

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No recuerdo los días previos al evento, pero el día del cumpleaños de Carlitos estábamos en quiebra. Mi vieja me había dicho que no podía ir porque no teníamos plata para comprarle un regalo. Yo estaba bastante triste, y no porque me importara Carlitos. Todos mis amigos iban a estar ahí y el anfitrión se había encargado de que todo el barrio supiera que la fiesta sería a todo trapo.

— Va a haber magos y payasos — decía, —La piñata es enorme!!!

Mi angustia fue creciendo durante el día. A minutos de la hora de comienzo del cumpleaños comencé a llorar. Mi vieja no preguntó el motivo, porque ya lo sabía. Me miró, se secó las lágrimas de la cara y dijo:

—Vestite que te llevo al cumple.
—Sin regalo no voy a ir— respondí.
—Vestite— repitió.

Fue al único armario que había en la casa y sacó una colonia Pibe´s. Mi colonia Pibe´s.

—Casi no la usaste— dijo mientras la envolvía en papel de regalo.
—Ni la voy a usar— pensé mientras me ponía mis mejores pilchas.

Carlitos no abrió el regalo cuando llegué, lo puso junto a los demás. Supongo que ni le interesó saber que había dentro del diminuto paquete. Eso en cierto sentido me alivió.

—No se van a dar cuenta pensé.

El cumpleaños estuvo buenísimo. El show del mago fue realmente increíble y nos divertimos mucho con los payasos.

Pocos días después, y delante de la mayoría de los chicos Carlitos comenzó a listar todos los regalos recibidos, el último en nombrar fue el mio: —Y este me regaló una colonia Pibe´s que encima estaba usada— dijo. Y todos comenzaron a reírse. Si hubo momentos en los que quise que me tragara la tierra ese fue el primero.

Con el paso de los años nos fuimos separando, él iba al turno mañana y yo por la tarde. Además yo había conseguido nuevos amigos.

Quiso el destino que los corticoides que tuve que tomar por más de un año a causa de mi principio de asma y su adicción al Capitán del espacio nos volvieran esféricos. Dos esferas casi idénticas que a más de 50 metros nos hacían parecer la misma persona.

Años antes no me hubiera molestado la similitud, pero a esa altura de la vida Carlitos se había vuelto una persona bastante despreciable. Una tarde, luego de que me gritaran un gordo puto que iba dirigido a él y no a mí juré que haría lo posible por dejar de parecerme al él. Doce meses después pesaba 15 kilos menos.

Al poco tiempo mientras comíamos un asado con los chicos del barrio, en el que Carlitos estaba presente, la charla derivó en qué cosa que habías hecho de chico te ponía más orgulloso. Cuando llegó mi turno dije feliz:

— Haberle regalado un perfume usado a este cerdo.

Todos reímos, excepto Carlitos que juró que eso nunca había pasado.

Come as you are and suck my kiss (3/4/3)

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 31 Mar 2009 00:24:00 +0000

Me pasa que a los lugares los recuerdo como canciones. Por ejemplo, si me tomo el 37 en dirección a Lanús me resulta inevitable, a cierta altura de Combate de los pozos, no empezar a cantar Resumen Porteño. También me pasa con algunas personas, uno de ellos es el Chino. La razón es más que importante fue él quien me hizo escuchar el TDK que una vez más marcaría mi vida para siempre.

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Estaba en segundo año, esa mañana como tantas otras entré por el portón de la calle Palaá y fui directamente a la zona de los talleres. Era temprano y el único que esperaba el comienzo de la clase era el Chino. Estaba sentado en un banco de cemento que había en la puerta del taller de electricidad. Tenía los auriculares clavados en las orejas y movía frenéticamente la patita al ritmo de la música que se escuchaba desde unos metros antes.

Nos dimos la mano y siguió en su mundo. Le pregunté que escuchaba. Le volví a preguntar. Tuve que hacerlo nuevamente, esta vez golpeando su pierna para que me prestara atención.

— ¿Qué? –dijo elevando la voz-.
— ¿Qué escuchás? –repetí-
— Un disco que me grabó mi primo –dijo dándome el auricular derecho-

Mis arterias, por autopista, llevaron la música a mi cerebro. La adrenalina subió de repente. Sentí la euforia.

— ¿Quiénes son?
— Se llaman Nirvana – respondió el Chino-

El disco era Nevermind.

— Suenan de puta madre –dije-
— Suenan terrible –respondió-
— Escuchá esto otro –dijo invirtiendo el sentido de la cinta en el walkman-

Sentí una nueva inyección de adrenalina. No era Nirvana. Sentí el groove en mi cuerpo. Mi corazón se hinchaba cada vez más con los graves del bajo.

— ¿Y esto? –dije sin quitar la vista del walkman-
— Red Hot Chili Peppers. Estos se llaman Red Hot Chili Peppers.

De fondo sonaba Funky Monks y ya no estábamos en la escuela. Sólo dios sabe donde estábamos.

Al final de la clase lo convencí de intercambiar cassettes por un día. Yo me llevaba ese tesoro y él Fear of the dark, mi última adquisición. El viaje de vuelta a casa fue el más lindo de aquellos años. Por primera vez no me importaba estar más de una hora en el colectivo. Es más hubiera deseado que no terminara nunca.

Tengo muchos recuerdos muy lindos de esos dos años en la E.N.E.T Nº 3 de Avellaneda, pero el de aquella mañana es, sin lugar a dudas, el más lindo de todos. Esa mañana supe que ya no había retorno. Y no me equivoqué. Hoy cada vez que escucho esos discos me acuerdo del Chino, y cada vez que algo me hace acordar a él no puedo dejar de cantar Come as you are.

Diez textos en terapia intensiva

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 24 Mar 2009 00:06:00 +0000

Hoy me había prometido publicar la tercera y última entrega de “Discos que cambiaron mi vida”. Como se habrán dado cuenta las dos primeras no fueron gran cosa y si suponen que la tercera será la excepción están equivocados. Será igual o peor que sus hermanas mayores.

Pero no es su mala calidad lo que me llevó a posponer su publicación, sino la angustia que me genera no poder producir el texto siguiente. En los ocho meses de vida de este blog me pasó sólo una vez, y fue hace mucho tiempo.

Lo más preocupante es que la falta de textos no se debe a la ausencia de ideas, ya que estuve (y estoy) trabajando en varias historias que, sin lugar a dudas, son mejores que las publicadas últimamente.

El caso es que no logro cerrarlas. Algunas están a medio hacer, a otras les falta simplemente cerrarlas y las demás están apostadas en las filas del borrador esperando que me decida de una buena vez a publicarlas.

Supuse que contándoles que había diez textos en terapia intensiva dentro de la carpeta SoneuS en mi PC, sería el comienzo del parto. Estoy seguro de que si pongo un listado de los títulos (tentativos) de esas historias en coma, al menos alguna de ella verá la luz en las próximas semanas.

En fin, nada asegura que esto resulte pero aquí va el listado:

Recursos Humanos
No te pongas Azul
Malas palabras
Primera vez
El otro dice
Causa común
Los mejores apodados
Lamiendo el pescadas
Tu casa es mi casa
Informe sobre tetas

Espero que haga efecto: por mi salud emocional, la vida de mis pequeñas y para evitarles una nueva decepción. Eso si, tengan en cuenta que la próxima es la tercera parte de los discos, y eso no se negocia.

Think about you (2/3)

noreply@blogger.com (Soneus) — Mon, 16 Mar 2009 22:25:00 +0000

La segunda vez que me crucé con un disco que sería una bisagra en mi vida tenía once años. El hermano de un amigo, algunos años mayor que nosotros, lo escuchaba en su habitación. Estábamos mirando Brigada A cuando escuché los primeros acordes. Inmediatamente me levanté de la silla y sin pedir permiso entré en el cuarto.

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En la oscuridad los sonidos se amplificaban, un pequeño hilo de luz caía sobre uno de los parlantes. El cono se agitaba violentamente y mi corazón, en tandem, estaba a punto de estallar. Nunca hasta ese momento había sentido nada parecido.

Desde las bocinas un perfecto desconocido gritaba sobre una expresión musical totalmente extraña para mí:

I think about you
Honey all the time my heart says yes
I think about you
Deep inside I love you best
I think about you
You know you're the one I want
I think about you
Darlin' you're the only one
I think about you

— ¿Qué querés pendejo? –Dijo Claudio desde las sombras-
— ¿Qué escuchás? –pregunté excitado-.
— Una banda nueva que me pasaron, se llaman Guns N´ Roses.
— Me lo tenés que prestar –dije sin dudarlo-
— Ni en pedo. Trae un casete y te lo grabo.
— ¿Ahora?
— Si querés….

Salí sin decir más y corrí las casi dos cuadras que me separaban de mi casa. Entré, abrí la latita de los ahorros y fui directamente a la disquería. Compré un casete virgen y volví. Creo que no pasaron más de diez minutos.

Una hora después salía con Appetite for destruccion en el bolsillo. Me encerré en mi piesa y lo puse a rodar en el walkman que me había comprado con la plata que había juntado en mi comunión.

Estaba totalmente fascinado y fanatizado a la vez. Por primera vez una banda “de las mías” sonaba tan bien como las de mi viejo. Sentía que los Guns no tenían nada que envidiarle a Zeppelín y a Purple y creo que no me equivocaba.

Fue a partir de esa tarde que mis compañeros de colegio me empezaron a decir el rocker y la enésima vez que me preguntaron como “se usaba” el bajo en el rock dejé de tararear "Whole Lotta love" para tararear “Rocket Queen”.

Unos años después vinieron los “Illusion” y “mi banda” se transformó en “la banda de todos”. Por lo que poco a poco me fui alejando de aquel TDK.

Aunque cada tanto, vuelvo. Ahora en CD.

Perdiendo el control (discos que cambiaron mi vida 1/3)

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 03 Mar 2009 22:32:00 +0000

Por definición, según la RAE, un padre es aquel varón o macho que ha engendrado. Es decir que ha dado vida. En mi caso mi viejo no sólo me dio la vida, también me la cambió para siempre. No fue con un acto heroico, ni con una lección de vida de esas que nunca se olvidan. Fue con un simple regalo.

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Fue la tarde del 4 de diciembre de 1985, probablemente hiciera calor. Ese miércoles mi viejo tenía 29 años y era empleado de una metalúrgica del sur del Gran Buenos Aires. Supongo que salió del trabajo a las 15:00 y caminó los 80 metros que separaban el gran portón gris de la parada del colectivo. Es probable que mientras esperaba haya encendido un Le Mans Azul. Después subió al 33 o al 271, el que haya llegado primero, y se bajó algunas cuadras antes de la parada habitual.

Casi no tengo dudas de que en el camino se cruzó con algún amigo al que le contó que era el cumpleaños de su pibe. Cambiaron algunas palabras, se despidieron y entró en la única disquería que había en el barrio. (Yo conocía bien ese local, solía quedarme ahí viendo discos cuando iba con mi vieja a hacer los mandados)

Después, imagino que se habrá quedado frente a la vitrina en la que estaban los cassettes de Led Zeppelín, Deep Purple y Los Doors. Pasó sin escalas a la vitrina de Pappos Blues y Vox Dei; se tentó, pero creyó que sería conveniente regalarme algo nuevo. Puede que en ese momento sonara de fondo Soda Stereo, Virus o Los enanitos verdes. Es probable que mi viejo acercándose a mostrador haya hecho la siguiente pregunta:

— Estoy buscando un disco para regalarle a mi hijo ¿Qué me podés recomendar?

Posiblemente el vendedor contestó:

— ¿Querés algo de moda?

O simplemente haya dicho:

— Mirá los que más están saliendo ahora son Nada Personal de Soda Stereo y Rockas Vivas de Miguel Mateos.

Quién sabe… a quién le importa…

La cuestión es que mi viejo llegó a casa con un pequeño paquete amarillo con un moño rojo. Recuerdo que abrió la puerta, tomó en brazos a mi hermana, le dio un beso a mi vieja y se acercó a mí. Con el brazo que le quedaba libre rodeo mi cuello y me besó la frente sobre el flequillo. — Feliz cumple —dijo extendiendo la mano con el pequeño paquete—.

Sin abrirlo supe que era un cassette. Mi primer cassette.

La portada era amarilla y rosa. Una línea diagonal separaba las tonalidades. En el centro un hombre con campera de cuero tocaba una guitarra. Sobre la imagen con letras blancas decía MIGUEL MATEOS – ZAS, al costado izquierdo de la imagen Rockas Vivas.

Agradecí y miré a Papá con cara de ¿puedo ponerlo?. — ¿Qué esperás? —respondió con la mirada—.

Abrí la tapa del Crown Mustang puse el cassette y apreté play.

Después de una introducción de batería electrónica y teclado Miguel Mateos comenzó a cantar:

Si quiero convertirte en ángel,
o arrancarte un botón,
firmar la paz, andar desnudos,
nena es tan sólo porque estoy
perdiendo el control

Oh! Oh! Oh! perdiendo el control

Creo que escuché esa cinta más de 1000 veces. Veintitrés años después, mientras escribo estas líneas y sus temas suenan nuevamente, esta vez en Mp3, recuerdo de memoria todas las letras.

A pesar de haber escuchado cientos de discos mejores, tengo que reconocer que sin lugar a dudas Rockas Vivas cambió mi vida para siempre.

Además, aunque no haya sido el más lindo, nadie se olvida del primer amor.

Sé donde encontrarte (la historia)

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 18 Feb 2009 22:51:00 +0000

Nos vigilan, saben que hacemos y que dejamos de hacer. No nos siguen, ni tejen complejos planes para conocernos. No les hace falta, caemos solos. Sabiendo esto (el nacimiento de mi paranoia) comencé, hace algunos años, con la ardua tarea de desaparecer del mundo virtual: ya no tengo impuestos a mi nombre, mi celular no es mío, respondo amablemente a todas las encuestas; en cada una de ellas, claro está, vivo en un lugar diferente, tengo un teléfono distinto y mi familia se compone según la ocasión. Lejos estoy aún del triunfo, pero gozo de ciertos beneficios. La realidad es que estoy seguro de poder engañar a las máquinas, el problema comienza cuando la fuente no es una máquina sino una persona.

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Hace algunas semanas, el 25 de enero exactamente, sonó el teléfono de casa, era la vigésima vez que sonaba ese día (volvíamos de unas largas vacaciones). Yo me estaba duchando por lo que fue Contxi quien atendió (como ocurre el 98% de las veces). La escuché reírse y repetir varias veces que era imposible, que el señor Soneus estaba duchándose en ese momento y no podía ponerme al habla.

— Llámelo en diez minutos –dijo antes de cortar-.

Dejó el teléfono en la base y abrió unos centímetros la puerta del baño.

— Llamó uno de los chicos haciéndose pasar por un ruso –dijo asomando la cabeza-
— ¿Quién era? –respondí-
— No sé. No me quiso decir. Dice que te llama en un rato porque la llamada le sale muy cara y no puede esperar al teléfono
— Qué raro que no se empezó a reír -dije- Ninguno aguanta más de dos minutos haciéndose pasar por otro.

La secuencia me hizo pensar en el ruso, por un momento pensé que podía llegar a ser él quien llamaba. Lo descarté de inmediato porque estaba seguro de que era imposible que tuviera mi teléfono. No tenía tampoco el de la casa de mis viejos y los demás chicos del barrio también se habían mudado. Barajé un par de posibles autores del personaje y continué, muy a mi pesar, desarmando las valijas.

Pasaron mucho más de diez minutos y la vida seguía su curso. Cenamos y nos fuimos a acostar. Pocos minutos después sonó nuevamente el teléfono. Esta vez atendí yo.

— Soneus habla el ruso –dijo una voz atolondrada-
— Mirá vos respondí, acá habla el argentino. ¿Qué ruso me habla? ¿Sofovich o Verea?
— Soy el ruso boludo
— ¿Que ruso? –pregunté nuevamente-
— El ruso –dijo-

La tercera vez que reiteré la pregunta respondió un poco alterado.
— EL-RU-SO. EL-RU-SO. ¿Cuántos rusos te llaman?
— ¿Ruso? Fue nuevamente mi respuesta/pregunta –esta vez cambiando la entonación-. Rusito ¿sos vos?
— Si boludo, ya te dije como veinte veces que soy el ruso.

Yo estaba realmente perplejo, no entendía bien lo que estaba pasando. Lo cierto es que quien estaba al otro lado de la línea era el auténtico ruso. Estaba borracho y trataba de mantener un diálogo coherente, pero además del alcohol (Ron tome muuucho rooon) había un impedimento más: los tres idiomas que se mezclaban en su cabeza (yoo hablo tres idiomas, tengo tress idiomas).

Como pudimos (Inglés/castellano/ruso/castellano/ingles) mantuvimos una conversación discreta. No teníamos muchas cosas de las que hablar. ¿Dónde estás? ¿Cómo te está yendo? ¿Cómo está tu familia? Y el inoxidable contate algo de la gente que se encuentra (o habla por teléfono) después de muchos años de no verse.

— Ahora soy boxeador –comenzó diciendo- si te agarro ahora te mato a piñas.

La verdad es que no me gustó mucho la aclaración. Nadie te llama desde 8.000 Km. de distancia y te dice que si te agarra ahora te mata a piñas si no tiene, al menos, un motivo por el cual querría hacerlo. Yo sabía que podía tener alguno. Pero su relato continuó (para que se den una idea su manera de hablar podría asemejarse con la de Luca Prodan (obviamente borracho):

— Ahora estoy bien, porque ya salí de la cárcel.
— ¿Cómo de la cárcel ruso?
— Sí, de la cárcel, me metieron en cana. Un año en cana. Igual no me pasó nada. Yo los mataba a palos. Los mataba a palos a todos -Aclaró-
— ¿Cómo un año preso ruso? ¿Qué cagada te mandaste?
— Estaba manejando borracho. Yo estaba borracho y me pusieron preso
— Ruso no te pueden meter un año preso por manejar borracho
— Lo que pasa es que era la tercera vez que me agarraban manejando borracho.
— No ruso, sos un boludo.
— Si ya sé, pero ya está.

Después me contó que le estaba yendo bien. Que trabajaba de albañil con su hermano. Que “el pendejo” se había juntado con una minita polaca “muy buena chica” con la que esperaba un hijo y que había dejado la heroína. Qué sus “viejos” estaban muy bien (ganando muy buena guita) y que nos extrañaba mucho.

— Acá hay argentinos, pero no son buenos. Son unos soretes. Me quieren cagar, porque yo soy ucraniano. No les importa que haya vivido en la argentina.

También me contó que se había comprado una casa “con pileta y todo” pero que no le importaban ni la casa ni la guita.

— Ahora cuando tenga más guita me voy a volver –dijo-. Después me preguntó si tenía el teléfono de Jorge.
— No lo tengo ruso, me mudé y no lo vi más.
— Si ya sé que te mudaste. Me enteré que ahora vivís en Barracas con tu "mujer".

Me preguntó si tenía hijos y ante la respuesta negativa me recomendó tenerlos. Después dijo que tenía que dejarme, que volvía a llamarme y cortó. No me dió tiempo a preguntarle, ni como, ni cuando, ni quien le había dado todos esos datos (después me enteré que había llamado a una vecina, que esta le había dado el teléfono de la mamá del Ñato y que éste le había resumido mi vida y pasado mi número).

Más allá de la alegría de recibir su llamado la experiencia me sirvió para terminar de convencerme de que mientras haya humanos sobre la tierra por más que le escapemos al Facebook si alguien quiere saber sobre nosotros lo puede hacer. Eso sí, les sale 50 ctvos. (de dólar) el minuto.

Los rusos (el pie)

noreply@blogger.com (Soneus) — Mon, 02 Feb 2009 22:56:00 +0000

Llegaron al barrio hace más de diez años. En esa época cuando llegaban nuevos vecinos montábamos complejo un plan de espionaje que nos permitía saber, a la brevedad, como estaba compuesta la familia. No lo hacíamos de chusmas, sólo nos importaba saber si había entre los nuevos habitantes una niña, es decir, si existía la posibilidad de meternos en una cama nueva.

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Esa vez, y tantas otras, no tuvimos suerte. Eran una familia tipo, un matrimonio con dos hijos varones. Una familia como tantas otras. La única particularidad es que eran Ucranianos.

Más allá de haberme decepcionado por completo al conocer el sexo de los vástagos de Papá Ruso y Mamá Rusa tengo que reconocer que la familia me atrajo desde el primer momento. Uno puede aceptar que, por esas cosas del destino, la suerte no lo ayude demasiado con el lugar de nacimiento. Lo que era inaceptable para mí era que una familia de Ucranianos, viéndose obligados a dejar su país, eligiera ese particular rincón de la Argentina como su “tierra prometida”.

Quiso la casualidad que el mayor de los niños rusos tuviera nuestra edad. El sentido común de Papá Ruso lo llevó al único colegio secundario de la zona, donde estudiaban la mayoría de los chicos del barrio.

Así fue que poco a poco “el Ruso” fue metiéndose en nuestras vidas. En principio era bastante divertido tenerlo como amigo, pero una vez que supimos escribir nuestros nombres, decir hola, gracias y todas las puteadas en ruso (¿?) no tenía nada original para ofrecernos.

El Ruso tenía algunos defectos, el peor de todos, sin lugar a dudas, era su borrachera. Nunca supimos si el vodka le gustaba tanto como decía o tomaba cuatro o cinco vasos haciendo fondo blanco simplemente para hacerle justicia a la mejor cualidad vikinga. Lo cierto es que quedaba al borde del coma alcohólico y les puedo asegurar que no es nada fácil cargar con un cuerpo de casi dos metros y más de 100 kilos.

Contrarrestando el choque cultural, los pequeños moscovitas se adaptaron rápidamente a las costumbres argentas, para que se den una idea a menos de un año de haber pisado América ya sabía que el vacío se ponía primero del lado del cuero, y discutía fervorosamente sobre las cualidades de los mejores asadores del barrio.

A pesar de haber caído a nuestro país sin saber ni donde quedaba, ni como era, aprendieron a quererlo rápidamente. Si me apuran diría que eran en ciertos aspectos mucho más patriotas que nosotros. Jamás los escuché hablar mal del país, ni de crisis, ni de inseguridad. Amaban este país tanto o más que nosotros. Habían encontrado su lugar en el mundo, comenzaban a ser felices otra vez. Eran, incluso, más felices que antes. Todos menos Papá Ruso. Él sabía bien que quería un mejor futuro para sus hijos. Un día, sin consultarles nada decidió que era hora de volver a armar las valijas. Esta vez el destino no sería el sur, sino el norte.

Así fue que por segunda vez en su vida Papá Ruso despojó a su familia de lo que más amaban y se los llevó bien lejos, a la tierra de las oportunidades.

Lo último que supimos de él fue unos meses más tarde de su partida, poco después de haber comenzado el nuevo milenio, cuando llamó por teléfono al Ñato y le contó que, a pesarrr que ganarrr mucha guita, quería volver, que Filadelfia era muy lindo, pero no podía olvidarse del barrio y mucho menos de nosotros.

Welcome to the real life

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 27 Jan 2009 22:57:00 +0000

Lo único malo de las vacaciones es que, por naturaleza, tienen un fin. El deceso de las mías —que por cierto fueron las más largas de mi vida— fue el pasado lunes, es decir ayer.

Todavía no puedo decir que estoy de vuelta, pero estoy tratando de volver a poner el tren sobre las vías. Supongo que en el transcurso de esta semana mi vida volverá a la normalidad y podré sentarme a escribir con más soltura.

Por el momento estas palabras son para agradecer los comentarios, saludos de fin de año y mails recibidos en mi ausencia. Además, y sobre todas las cosas, destaco el detalle de Azul en el post “Algo habrán hecho” y lo comparto con las 11 personas que más comentaron en el 2008:

Anette, C@rito, Cecilia, Fernando, Flori, Julia, Kaleidoscope Eyes, m., Malena, Minerva y Paula.

Ya estoy bosquejando el próximo post, ténganme un poco más de paciencia; ya está en camino.

2009

noreply@blogger.com (Soneus) — Wed, 31 Dec 2008 17:11:00 +0000

Queridos amigos:
Antes que nada les pido perdón por mi ausencia estas semanas. No es que no haya tenido ganas de escribir, lo que me ha faltado fue tiempo. Escribo estas palabras desde el País Vasco, y la verdad es que estoy un poco conmovido por todo lo vivido estos últimos días. Después de varios años de espera pisé, hace tres días, el viejo continente -que me voló la cabeza- y ayer, después de muchos meses, pude dar un abrazo que se postergó más de lo que hubiera deseado.

A todos los que pasaron por este espacio, a los que se quedaron, y a los que vendrán les deseo un 2009 lleno de logros. Por mi parte termino el 2008 de la mejor manera y estoy preparado para bancarme lo que traiga el que viene. Mejor no lo puedo empezar.

Sé que de mi paso por Europa me llevaré muchas historias, y aquí me harán recordar otras tantas que ya no recuerdo. Pronto tendrán mucho para leer.

Un abrazo para todos.

Salud

Soneus

Los Superchinos

noreply@blogger.com (Soneus) — Thu, 18 Dec 2008 23:11:00 +0000

Hace algunos años escribí una serie de guiones para radio. Días atrás un amigo me los recordó y volví, después de mucho tiempo, a escuchar las grabaciones. Como estoy un poco falto de tiempo para sentarme a escribir, se me ocurrió compartirlos con ustedes.

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Este radioteatro cuyo título es “Los Superchinos” surgió a raíz del conflicto que tuvieron tiempo atrás los supermercadistas chinos con la gente de Moyano. Son seis capítulos que pueden bajar para escuchar en su PC, reproductor de Mp3 o en su tocadiscos Ranser.

Escúchenlos y después me dan sus opiniones.
Para bajar los archivos tienen dos opciones hacer un click sobre los archivos o botón derecho del mouse y guardar destino o enlace como. (Todos tienen el mismo nombre así que van a tener que agregarle el número del capítulo para que no se los reemplace).

Los Superchinos Capítulo I
Los Superchinos Capítulo II
Los Superchinos Capítulo III
Los Superchinos Capítulo IV
Los Superchinos Capítulo V
Los Superchinos Capítulo VI

Si les gusta, la semana que viene subo "El Conde de Monte Chingolo"

Algo habrán hecho

noreply@blogger.com (Soneus) — Fri, 12 Dec 2008 20:44:00 +0000

Muchos años atrás, cuando todavía me afeitaba por gusto, yo era frontal. Decía lo que me parecía sin medir las consecuencias. No me importaba con quien estuviera hablando; ni donde, ni cuando. En algún punto entre aquella época y hoy algo pasó. Las muchas veces que me pregunto que fue ese “algo” no encuentro una respuesta, aunque recuerdo cosas bastante insólitas. Esta, sin duda, es una de ellas.

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Como ya conté otras veces hice el colegio secundario en tres establecimientos distintos. Esto ocurrió pocos meses de haber ingresado al tercero. Si no me falla la memoria, y ninguna fecha patria se me escapa, tiene que haber sido en mayo. Todavía seguía siendo “el nuevo” y si hay un rasgo que me caracteriza es caerle muy mal a la gente a primera vista.

En esa época todavía trabajaba en la obra. Me levantaba a las 5 de la mañana y me rompía las manos y la espalda hasta las 16. Llegaba a casa a las 16:30, me bañaba y salía corriendo al colegio. Podrán imaginarse que no tenía muchas ganas de conocer gente. Así que el trato con mis compañeros era casi nulo.

La noche que me ocurrió lo que voy a contar todavía no tenía amigos del colegio. Días atrás la profesora de Literatura nos había pedido que escribiéramos un discurso. El mejor de los escritos sería leído durante el acto del 25 de mayo. De los treinta y tantos que éramos en el curso eligió el mío, no porque fuera bueno —supongo— sino porque a ninguno de los demás les importaba demasiado escribir.

Lo cierto es que la semana siguiente el Grego se asomó a la puerta del aula, saludó al Profesor que estaba dictando clase y dijo: —Señor Soneus, podría venir un minuto por favor. Todos me miraron. Miré al Profesor esperando su aprobación y cuando asintió con la cabeza me levanté y salí del aula.

El Grego era (y espero que lo siga siendo) más parecido a un ropero que a una persona. Daba Teoría de los Circuitos II, Laboratorio II, y otras dos materias que no recuerdo. Al igual que yo le caía terriblemente mal a la gente. Una vez que lo conocías era un pan de dios, pero hasta ese momento no nos conocíamos.

Cuando salí del aula dijo seriamente:

— ¿Podemos hablar un minuto?.
— Sí, claro —respondí— ¿Qué necesita?
— Acompañeme por favor —dijo— y me condujo a través de un pasillo hasta la sala de profesores.

Me quedé parado en la puerta. No estaba muy seguro de querer entrar. El Grego ya se había sentado.

— Pase por favor —dijo—.
— Si no le molesta prefiero quedarme acá —respondí—

Se levanto de la silla, camino hacía mí, puso una mano en mi espalda, me metió dentro de la sala y me invitó con un gesto a sentarme. Después cerró la puerta y se sentó enfrente.

— ¿Sabe por que está acá? —dijo mirándome fijo—.
— No tengo idea —respondí— pero a juzgar por la situación supongo que por nada bueno.
— Tampoco es porque haya hecho algo malo —dijo— hizo algo que no le conviene.
— Discúlpeme, pero no sé de que me está hablando.
— Le estoy hablando del discurso —respondió—

Yo no recordaba siquiera que había una materia que se llamaba Literatura. Mi cabeza iba a mil. Aunque estaba seguro de no haber hecho nada malo, al menos, dentro del colegio.

— Disculpe, no sé de que está hablando —dije—.
— Estoy hablando del discurso que escribió para el acto. ¿Fue usted el que escribió esto no? —dijo tirando el papel sobre la mesa—.
— Si —respondí— fui yo.
— ¿Usted sabe que no muchos años atrás lo hubieran matado por decir la mitad de las cosas que están escritas en este papel?.
— No entiendo —tartamudee fingiendo no saber de que estaba hablando—.
— No se haga el boludo conmigo —dijo sin levantar la voz—
— No me parece para tanto —respondí mirando el papel—.
— Eso es un arma de doble filo señor Soneus.
— Disculpe, no fue mi intención yo solo…
— Usted nada. Usted está loco. Como se le ocurre escribir eso.
— Le juro que.
— No me jure hombre. Hágase cargo de lo que hizo.
— Pero si no hice nada —respondí— ahora si casi al borde del llanto.

Sentí que la puerta se abría y pensé que era lo último que iba a escuchar en mi vida. Otro profesor entraba a la sala.

— Disculpá Orlando, ahora está ocupado —dijo Grego—. Nos podés dejar solos.

Yo lo miré pidiendo auxilio, pero no fue suficiente. —Disculpen —dijo— cerró la puerta y se fue.

— Como le estaba diciendo —prosiguió— hace un par de años, por decir mucho menos que esto, lo chupaban y lo mataban.
— Pero eso ya no pasa más —dije— mitad afirmando, mitad preguntando.
— Por suerte no pasa más —dijo Grego— y a mí me volvió el alma al cuerpo. —Pero sabe lo que si sigue pasando
— No, no sé —respondí—.
— Los discursos se siguen guardando. Una copia de todos los discursos. Con el nombre y el apellido de quien los escribe. Y si el día de mañana esos hijos de puta vuelven a hacer lo que hicieron van a encontrar esto firmado por usted. Entonces lo van a ir a buscar y lo van a hacer mierda.
— No sea exagerado —respondí—
— No soy exagerado. Soy realista. Usted habla sin saber, pero yo la viví de cerca. Entonces, si no se enoja, le vamos a hacer algunos cambios.
— Cambie lo que quiera —dije—

A esa altura ya estaba totalmente relajado. Había entendido lo que me había querido decir. También era consciente del porque lo decía. Fue por eso que no me opuse.

— Ahora que ya se aclaró todo. Me deja que le dé un consejo.
— Si, claro —respondí—

Y acá comenzó un monologo del cual voy a hacer un resumen —en parte porque obviamente no lo recuerdo de memoria, en parte porque duró por lo menos 5 minutos—.

— No tiene que ser tan frontal. Yo entiendo que está en una edad en la que se quiere llevar el mundo por delante. Pero tiene que camuflar un poco sus ideas. Mire que fue muy jodido lo que pasó. De todo lo que tenga ganas de decir, diga sólo la mitad, lo otro guardeselo para usted, comentelo con algún amigo, en su casa; pero nunca ante gente que no conozca. Mucho menos en una escuela. Tiene que usar más metáforas; tiene que decir, por ejemplo, “Me gusta el chorizo, pero me chupo la cachucha”.

Escuché hasta ahí. Me mordí la lengua y aguanté como pude. Nada de lo que dijo después tuvo sentido para mí. Cuando terminó de hablar se paró y me pidió que volviera a clase.

Fui al baño, me reí en silencio, me lavé la cara y volví a clase. Entré al salón, me senté y miré a mi compañero de banco con cara de nosabesloquemeacabadepasar. Él me miro por unos instantes, bajó la vista y siguió tratando de resolver la ecuación.

La reja (Parental Advisory - Explicit Content)

noreply@blogger.com (Soneus) — Tue, 09 Dec 2008 23:06:00 +0000

Desde que tengo memoria el pasado fue un enigma para mí. Siempre me costó aceptar que 2000, 500 o 100 años atrás los seres humanos eran iguales a nosotros (intelectualmente hablando). La realidad es que lo somos. Si me apuran, hasta soy capaz de decir que hoy somos peores que hace 100 años. Lo que no podemos negar es que la tecnología ha avanzado a pasos agigantados. Esa evolución, en ciertos aspectos, ha colaborado con la involución del hombre.

Hoy por hoy internet nos permite estar más conectados que nunca, sin embargo, más que conectarnos nos aleja. Todo lo que necesitamos saber lo buscamos en Internet, si no está en Internet, simplemente, es porque no existe. Hoy si necesitamos contactarnos con un amigo lo buscamos en el Messenger, en el Facebook o le mandamos un mail.

Hace no muchos años, cuando Internet era, al menos en argentina, un lujo que unos pocos podían darse, las cosas eran distintas; muy distintas. Que decir de hace 100 años, cuando el lujo era el teléfono. La gente se juntaba y punto. Es decir, hace 100 años, la gente estaba mucho más “conectada” que hoy en día. La cantidad no hace la calidad.

Ayer, como la mayoría de los feriados que no me voy a ningún lado, me puse a ordenar mis cosas y encontré un papel doblado en ocho pliegues. Escrito por mi, con mi letra de hace 10 años (la nota está fechada al dorso el 17/11/1998), había una especie de poema cuyo título es “La reja Florida”.

Recuerdo que lo copié mientras trabajaba en la fábrica. Jorge, un compañero, me lo había dictado durante un almuerzo. — Es una letra de tango –me había dicho-. Recuerdo que le pregunté si lo tenía en audio y su respuesta fue que no, que debido a su “alto contenido erótico” jamás había sido grabado. — Es más –me dijo- yo nunca lo escuché cantado por nadie.

Cuando le pregunté cómo era posible que lo recordara dijo que “lo había aprendido hace muchos años del boca en boca” (porque en ese entonces la gente se juntaba). Ayer volví a leerlo después de muchos años y me pareció igual de bueno. Horas más tarde quiso la casualidad que leyendo un ensayo sobre el Tango y la Sexualidad descubriera que en realidad “La reja florida” fue escrita por Ángel Villodo, el mismo que escribió “El choclo”, y que su título no es “La reja Florida”, sino simplemente “la reja”.

Inmediatamente volví a la computadora a buscar la letra de “la reja” y no la encontré en ningún buscador. Decidí subirla por dos razones. Por un lado me parecía una lástima que se perdiera en el olvido. La otra razón y posiblemente la más importante, al menos para mí, es que esta letra fue escrita a hace aproximadamente 100 años. Y como tendrán la oportunidad de descubrir quienes quieran seguir leyendo, el cartelito de PARENTAL ADVISORY “EXPLICIT CONTENT” impuesto en 1985, pudo haber sido usado 100 años atrás. Súmenlo a la lista de inventos argentinos.

Advertencia: si sos menor de edad no deberías leer lo que sigue, si de todos modos querés hacerlo no me puedo oponer. Lo que no tenés permitido es decirle a tu abuelo cuando critique las letras de hoy en día:

viejo de mierda, cerrá el ocote que las de tu época eran peores!

Sin más preámbulos:
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“La reja”
Un callejón, una reja
En infatigable acción
Se encontraba una pareja

Ella apoyada en la reja,
en posición pecadora,
le ofrecía tentadora
Su archipeluda cajeta

EL sacándole una teta
miró para todos lados
y al ver que no estaban mirados
sacó la pija con corte
que salió como un resorte
al abrirse la bragueta

Era un porongo fornido,
soberbio y descomunal.
¡qué bárbaro el animal,
qué quipote había tenido!

Y empezó a hablarle al oído
palabras muy amorosas:
abrí tus piernas preciosa,
entregame el tierno nido.

La mina trató de hablar:
¿Te habrás propuesto matarme?
pues yo no puedo tragarme
una garcha tan atroz.

Y él con un gesto feroz
y un poco de disimulo,
le metió un dedo en el culo
para cojerla mejor

La piba pedía pan
y pa´ bien dice el refrán
Que lo bueno dura poco.
Pues bajo la luz de un foco
un botón se vio asomar

Y la mina al palpitar
La maroma que venía
Le dijo al macho que hervía:
¡Querido sacá la pija!,
Sacala rápidamente.

Mirá que viene el agente
Y nos va a portar en fija.
Y el cana que era decente
Una vez que allí llegó
De esta manera engrano:

No me parece decente,
que jóvenes de su talle
anden cogiendo en la calle
cómo dos perros calientes.

Todo el barrio está indignado
Todos los días hay quejas
Pues se dice que en el reja
Se piroba de parado.

Y algunos despreocupados,
Que son los más asquerosos,
Después de coger gustosos
Dejan los forros colgados.

Ángel Villoldo
Acá les dejo una foto del manuscrito (No critiquen la ortografía)

Veinte años no es nada

noreply@blogger.com (Soneus) — Thu, 04 Dec 2008 23:27:00 +0000

Sentir...
que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada,
errante en las sombras,
te busca y te nombra.
"Volver"
Alfredo Le Pera.

Hace exactamente veinte años, el día que cumplí los diez, mis viejos me regalaron una bicicleta. Fue la segunda que tuve en mi vida, la primera 0km. Era una cross rodado 20 marca Pirillo. Era negra y gris, y era hermosa. Esa mañana creí que empezaba a transitar los últimos ocho años de dependencia. Durante esos años hice planes, muchos planes. Hoy veinte años después, ninguno se cumplió.

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Cuando cumpla los 18 voy a comprar un auto y una casa —pensé— y voy a viajar por el mundo. Lo seguí pensando, año tras año, cada vez con más fuerza porque me dijeron que cuando se desea algo realmente, de tanto desearlo, se vuelve realidad.

Durante ese plazo estuve lo suficientemente ocupado como para darme cuenta que las cosas no serían fáciles. Estaba en mi mundo, como todo adolescente, y contaba los días esperando mi libertad. Soñaba con un VW Gol en el cual pasar a buscar a mi chica de turno y con una piecita, no más, en la cual pudiera hacer lo que quisiera.

La tierra siguió girando alrededor del sol y aquellos sueños iniciales se fueron renovando, cada 365 días, con una tasa del 10%. Pero la vida se negó, una y otra vez, a darme un crédito y me vi obligado a posponerlos.

A los viejos sueños, a los iniciales, se agregaron los nuevos. Y fueron cada vez más inalcanzables. Cuando descubrí que la casa y el auto estaban cada vez más lejos me di cuenta de que no estaba solo; que había otros a los que les estaban negando sus sueños y quise formar parte de un grupo que cambie la historia del país. El rumbo del mundo.

Mientras esperaba mi oportunidad conseguí un trabajo serio y terminé, a los golpes, el colegio secundario. Me anote en la universidad, abandoné, me inscribí en otra carrera y volví a abandonar mis estudios. Me hice amigo de la depresión, me emborraché y escribí quinientas canciones. Escribí “La vida sin problemas es matar el tiempo a lo bobo” en una pared de mi cuarto y me hice cantante de una banda de Punk.

Conseguí un nuevo trabajo y gasté mis ahorros en otra bici -la rodado 20 me quedaba un poco incomoda-. Viajé por el país, me anoté por última vez en la facultad, me divertí, lloré, reí, hice radio, me enamoré, cambié de trabajo, vi a mi equipo campeón y me recibí.

Pero de cumplir mis sueños ni noticias.

Hoy, exactamente veinte años después de aquella mañana de diciembre, lo más cercano al auto es un autoservicio a media cuadra de casa que abre 363 días al año y siempre tiene cerveza bien fría. La única que nombra la palabra casa es mi compañera cuando, dos por tres, dice casamiento; y formo parte de un grupo que no va a cambiar la historia del mundo pero se junta una vez al mes a jugar campeonatos de fútbol en la playstation.

Más allá de eso no me puedo quejar. Tengo un trabajo en el que me pagan por escribir, los mismos amigos que aquella mañana y muchos más, a Conchi, el 2009 me encontrará en España y, después de varios meses, volví a escribir.

A decir verdad, las cosas no me salieron tan bien como yo esperaba. Pero hoy, dos décadas después, soy tan feliz como aquella mañana.