Speedmachine Adventures

Abschied.

2010-05-21T21:56:00.004+02:00

Was war das für eine tolle Zeit? Damals, ich werde es nie vergessen, als ich vor mehr als 2 Jahren das erste Mal bei Bernd im Liegeradstudio ankomme, zunächst ein untengelenktes Flux fahre und mich dann, ganz verschüchtert noch, das erste Mal in eine Speedmachine von HP Velotechnik setze.

Da beginnen sie, die Speedmachine Adventures. Das war vor 18.136 Kilometern.

Und dann geht es los - ich werde sicherer, lerne, mit jedem Meter den ich rolle. Genieße den Fahrtwind, die Geschwindigkeit, den Rausch des Schnellseins, des Liegens, des bequemen - aber dabei effizient windschlüpfrigen - Fahrens.

Ich entdecke Hamburg. Und die wundervolle Umgebung: Marsch, Vierlande, Wedel-Pinneberg, meine Feierabendrunde, die Schwarzen Berge, das Alte Land. Und immer wieder: Der Hafen, meine Liebe, der Sprint nach der 60 km-Runde an den gaffenden Touristen an den Landungsbrücken vorbei: Suchtpotenzial!

Dann kommen die Touren. Meine erste Große zur Mel nach Coesfeld. Der Generaltest für die bevorstehende Auslandstour. Ich nehme mir für die Hinfahrt bescheidene 100 km-Etappen vor. Brauche drei Tage bis ins Münsterland.

Und entdecke bei der Rückfahrt, dass ich 160 km und mehr am Tag schaffe und fahre in zwei Tagen zurück nach Hamburg.

Ich rocke Portugal, und obwohl ich völlig grün hinter den Ohren bin, keine Ahnung habe vom Tourenfahren, bezwinge ich den Backofen Europas, erlebe meinen ersten (und letzten) großen schlimmen Hungerast und komme nach 2 Wochen glücklich und stolz wie ein Tour de France-Gewinner in Porto an.

Ich habe Blut geleckt.

Eine Tour von Hamburg nach Schweden folgt, ich liebe es, mit dem Liegerad die Natur zu entdecken, zu genießen. Wie es duftet in den harzigen Wäldern Brandenburgs, entlang der unendlich gelben Rapsfelder Mecklenburgs oder an der salzigen Küste während meines Brachialritts zur Insel Pellworm.

Erinnerungen, die mir so wichtig sind, wie meine Augäpfel. Ich zelte, entdecke meine Liebe zum Outdoor wieder. Ich tune mich und mein Rad in dem Moment, wo ich erste Muskeln an meinen Schenkeln sprießen sehe. Ich kleide mich ein, teuer und stylish muss es sein. Markenschlampe - aber hey, Nalini, Jeantex und Co haben ihren Preis.

Süchtig eben.

Ich lerne Freunde kennen. Und das eine Menge. Olli, Speedmachinist, Klaus, ein Streetmachine-Rider mit Leib und Seele. Nicht zu vergessen Norbi, das Eisenschwein, Erfinder der alt-germanischen Dosenwurst-Hochleistungs-Diät - und Ihr vielen Liegeradler, Blog-Leser, Twitter-Follower und ADFC-Vortrags-Zuhörer.

Sarah, mit Dir habe ich meine missionarische Mission im Auftrage der HPlerischen Fahrradreligion zu wahrhaftiger Meisterschaft getrieben - wohl niemand außer mir kann sich rühmen, eine so hübsche Dame wie Dir auf eine so hübsche Speedmachine wie die Deine gebracht zu haben.

Die Heiligsprechung durch die Herren Pulvermüller und Hollants war deren Unterstützung meines - noch immer so wahnsinnig schönen, nie mehr reproduzierbaren - Trips durch die Rocky Mountains und halb Kanada. Momente, die man nie würde kaufen, Eindrücke, die kein TUI-Katalog je wird offerieren können.

Und dann der Höhepunkt - mein Liegerad und mich verschlägt es auf einen anderen Planeten.

Die Fahrt von Tokyo nach Hiroshima. Genau 1.300 Kilometer und zweieinhalb Wochen kämpfe ich mich Berge hinauf, die in Deutschland von TÜV und Amnesty International verboten würden, arbeite ich mich mit Händen und Füßen durch ein Land, in dem mich keiner versteht, in dem ich keinen verstehe, nichtmal die digitalen Roboterklos, in dem die Schriftzeichen ein einziges Kauderwelsch sind und die Kultur so fremd ist, dass ich eine solch überwältigende Einsamkeit erfahre, dass ich gereinigt, fast wie nach einer Zen-Erfahrung oder einer hochphilosophischen Ausbildung zurück kehre in meine Heimat mit Eindrücken, die nur versteht, wer selbst durch diese Schule gegangen ist.

2009 endet und 2010 beginnt mit einem Wahnsinnsprojekt - aus meinem orangegelben Liegerad wird ein Einzelstück, eine Hommage an die legendäre Rennradschmiede Bianchi in Italien, ein Kotau vor den Norditalienern, ein Traum in Celeste und Weiß, eine Bella Macchina, wie sie in Liegeradkreisen wohl einzigartig ist.

Dazu ein Aufrüsten und Greifen in die Zubehörkiste - nach den allerfeinsten Teilen. Zu meinem Rohloff Speedhub gesellt sich der SON und eine Edelux, hinten verrichtet das an minimalistischem Style nicht zu überbietende E3 Taillight seinen Dienst.

Bianchi darf stolz auf mich sein.
Und ich bin es auch.

Was war das für eine tolle Zeit? Über 300 Blogentries, 5 Blogs insgesamt, am Ende mehr als 4.000 Leser pro Monat - und eine ganze Menge Titelbilder, Fotos und Geschichten, die ich mir selbst in langweiligen Momenten gern und häufig mit einem Lächeln auf den Lippen immer mal wieder durchlese.

Das war eine wundervolle Zeit. Zwei Jahre Abfahren. Zwei Jahre Liegeradfaszination, Hochleistung, Sport und Genießen. Zwei Jahre, die mich so viel gelehrt haben - das meiste über mich selbst. Besinnung und Nachdenken bei stundenlangen Ausfahrten. Wie Meditation. Wie Religion.

Und nun? Nun nehme ich Abschied. Die Speedmachine Adventures sind abgeschlossen. Für hier zumindest. Ich habe so intensiv wie es nur ging erlebt und gelebt, was diese Art Rad zu fahren mir hat bieten können. Habe wunderschöne Ecken dieser Welt gesehen. Und wundervolle Menschen kennen gelernt.

Und nun?

Nun beginnt ein neues Kapitel.

Neue Adventures. Auch mit Speed - na klar, denn ich bin FastTransit. Bin Sohn eines Jetfighter-Piloten. Ich kann nicht ohne Speed.

Ich wünsche allen Liegeradfahrern, allen, die ich kenne und allen, die meine Geschichten so lange verfolgt haben, alles Gute! Fahrt unfallfrei, fahrt viel, und vor allem: Keep it Bent! Ich wünsche HP Velotechnik das Beste - Ihr baut ein fantastisches Liegerad!

Und wer verfolgen möchte, wie es mit mir weitergeht, der sollte sich - wenn es nicht allzu schockierend ist - diesen Link bookmarken: SPEEDMASCHINISTS NEUES BLOG

See you on the other side. Danke & Tschüs.

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Dressed to kill.

2010-05-12T06:58:00.007+02:00

Mein Händler sagt vorgestern, dass er alle Teile vorrätig hat - bis auf den Rahmen. Naja. Wie lange das jetzt noch dauert, weiß kein Mensch, also denke ich mir, nutze ich die Zeit und ... shoppe.

Richtig, denn mir fehlt natürlich noch Einiges an Ausrüstung für das neue Rad.
Fangen wir mit den Klamotten an.

Der Umstieg von Tornado auf Eurofighter brachte ja nicht nur ein neues Cockpit mit sich - sondern zunächst auch mal eine neue Kampfkombi für die Piloten. Beim Speedmaschinisten ist das nicht anders. Gemäß des neuen Farbschemas meines Boliden entscheide ich mich - ganz klassisch - für die Teamklamotten des ProTour-Vereins Cervélo.

Adieu, liebe Euros. Aber die Investition lohnt sich. Tolle Markenqualität von Castelli ziert da meinen Körper. Eng und geschmeidig liegt das Langarmshirt an. Innen leicht geflockt - so lässt sich auch mal eine schnelle Ausfahrt bei Temperaturen unter 10 Grad aushalten.

Das Trikot finde ich am genialsten - erinnert es mich doch an mein geliebtes Nalini-Trikot. Diesmal also gebrandet, aber wie ich schon sagte, Cervélo ist meine Lieblingsradmarke und dafür fahre ich gern Werbung. Zudem ist gerade Giro - und da wünsche ich Carlos Sastre (natürlich auf Cervélo) alles Gute!

Tja, fehlen nur noch neue Schuhe. SPD-SL wird von meinen Shimano RT-52 leider nicht unterstützt. Und das heißt, dass ich vielleicht sogar mal in Carbon-Monster von Sidi investieren werde. Mal sehen, was das Konto so sagt, nachdem der Cervélo-Aderlass vorbei ist.

Jedenfalls nimmt er langsam Form an, der neue Pilot des neuen Rades.

Wenn nun noch die Maschine käme: Toi toi troy, kann man da nur sagen, was?

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The Cervelover

2010-05-08T10:28:00.005+02:00

Nicht nur, weil ich als Werbefuzzi die Marke Cervélo so liebe, die "Höllentour" auswendig kenne und bisher mit Freude selbst jeden Rennradler, der da vor mir auf dem Asphalt aufgetaucht ist, aus vollstem Herzen versägt habe, freue ich mich auf den Start des 2010er Giro.

Eurosport läuft schon warm.
Karotten und Gurkenscheiben werden gleich zurechtgeschnibbelt.
Vielleicht setze ich mir meinen Catlike-Whisper auf - immerhin der Teamhelm von Cervélo - und freue mich auf die erste Etappe beim Zeitfahren in Amsterdam.

Und damit nicht genug - die Jungs fahren zumindest teilweise auf der Strecke, die in weniger als 4 Wochen auch mir bevorstehen wird: Der BentGiro mit Klaus.

1.400 Kilometer von Venedig nach Catania. Von Nord nach Süd. Von Ost nach West. Durch alle Zonen Italiens. Wein, Pizza, Pasta und Tifosi. Das Verkehrsgewusel Roms, die einsamen Täler der Abruzzen, schnuckelige Gasthöfe, abgelegene Dörfer, kochender Asphalt, mediterrane Sonnenhölle.

Ich freue mich!

Also: Jeden Tag Giro gucken, vielleicht lerne ich ja was über einige Streckenabschnitte, die wir unbedingt mit in unser Programm nehmen müssen. Oder lieber aussparen sollten.

Und Cervélo die Daumen drücken. Carlos Sastre, Du machst das! Alles Gute! Und ob unser Heinrich Haussler (oder gehört er den Aussies? Keine Ahnung ...) mit dabei ist, muss ich mal noch evaluieren.

In jedem Fall - der Cervelover schaut zu. Großartig!

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Barjin oder Furon?

2010-05-04T21:00:00.007+02:00

Tag 0: Super-GAU. Das Rad ist weg. Niedergeschlagen.

Tag 2 danach: Der erste Schock ist überwunden. Denn ich weiß - die Speedmachine ist in guten Händen.

Tag 3: Ich entscheide mich, mein neues Rad zu kaufen. Ich entscheide es, weil ich meinem Bauch schon immer gut vertrauen konnte. Ich entscheide es, weil ich Listen gemacht habe, wahre Excel-Monster, weil ich Tretlagerüberhöhungen auswendig kenne, Kilogrammzahlen mit und ohne Carbon-Ausstattung gelernt habe, allerlei Daten und Fakten kenne und viele, unzählige Emails von Herstellern und Vertrieblern, von Fahrern und Händlern gelesen habe.

Tag 4, heute: Ich habe bestellt.

Auf Twitter hat mein Liegerad-Verkauf für einigen - vollkommen unerwarteten - Wirbel gesorgt und eine Diskussion in Gang gesetzt.

Verkehrsrot Ich setze 20 auf Baron.

SPMRider Standard? Nee, der nimmt ein Rad wie Döner: Immer mit alles!

VeloLars Ich setze 20 auf Fujin.

Verkehrsrot Dann erhöhe ich 25 auf Baron.

Velolars Ich gehe mit und will sehen. :-)

Tja, Jungs. Leider dauert es damit noch ein bisschen. Und ich kann Euch hier heute nur ein paar Einzelheiten - nicht aber das ganze Bild - kund tun. Das Geheimnis wird also noch eine Weile mehr oder weniger Anlass zu Rätseln aufgeben.

Eins aber, das steht fest: Eine schöne Dura Ace 7900 wird meiner Schenkel Arbeit in Vortrieb umwandeln.

Leider keine Di2 - denn die hätte den Kostenrahmen leider beiweitem gesprengt. Dafür aber werden einige andere sehr feine Teile das neue Geschoss zieren. Auch Carbon. Sehr viel sogar. Eine wahre Orgie, kann man fast sagen.

Obwohl ich diesem Werkstoff - vor allem auf langen Touren - immer äußerst skeptisch gegenübergestanden habe. Immerhin kann ein kleiner Stubbser (z.B. ein umgekipptes Rad) schon das Aus bedeuten. Andererseits kann auch ein Alu-Rahmen brechen.

Besonders freue ich mich über die Laufräder. Das werden edle Teile werden.

Die R-SYS von Mavic haben es mir schon seit einiger Zeit angetan. Heute hatte ich eines in den Händen. Ein sauberer Lagerlauf, sehr feine Verarbeitung - so muss das sein. Geordert, eingetütet, fix gemacht.

Naja, Jungs, Ihr fragt Euch, was es werden wird, das neue Rad. Der Nachfolger des Edizone Bianchi?

Ich warte damit mal noch ne Weile. Will erst abwarten, wie es aussieht, fertig.
Heute haben sie mich vermessen, eingestellt und katalogisiert.

Die Teile sollten bis Mitte nächster Woche alle da sein.
Das Rad in maximal 14 Tagen zur ersten Testfahrt rollen.
Muss es auch - in 5 Wochen geht es nach Italien.

Alles neue macht der Mai? Aber Hallo!
Fujin oder Baron? Barjin oder Furon? Man darf gespannt sein. Ich jedenfalls bin es.

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She´s gone ...

2010-04-30T22:06:00.004+02:00

Oh ja, so belämmert kann es aussehen.
Mir schmerzt es im Bauch. Im Herz klafft eine Wunde. Fast scheint mir, als blute ich WD40, als seien mir innerlich die Schaltseile gerissen.

Sie ist weg. Meine Speedmachine.

Da sitze ich nun auf meinem Sofa. In meinem Wohnzimmer. Vor mir ein Stapel 50er Scheine. Aber Geld spielt keine Rolle, jetzt, irgendwie in diesem Moment. Denn drehe ich meinen Kopf, schaue ich nach links, da, wo ich einst meinen Eichenholzesstisch in den Keller räumte, um Platz zu schaffen, auf dass mein geliebtes Liegerad in meiner warmen Stube einen Platz finden mochte.

Und nun? Leer ist der Platz.
Leer, wie mein Herz gerade.

Georg aus Berlin steht 17 Uhr vor der Tür. Hat sich den Nachmittag mit seinem kleinen Brompton in Hamburg vergnügt. Und nun sitzt er da, auf meinem Sofa, löchert mich, fragt, schaut, prüft.

Ja, eine tolle Maschine, das ist sie.
Er liebt Bianchi, sagt er.
Na, da bist Du bei meiner Edizione Bianchi richtig, sage ich.

Er prüft und schaut. Rüttelt mal hier, schaut mal da. Prüft mein Werkstattheft, sichtet die gesammelten Rechnungen vom Liegeradstudio. Dann will er raus, eine kleine Runde drehen.

Zunächst sieht es wackelig aus. Tiller sei ungewohnt, sagt er. Aber faszinierend zu sehen, wie es mein Liegerad schafft, ihn schon nach wenigen Metern relativ sicher geradeaus fahren zu lassen. Kein Problem. Es ist eben doch ein sehr gutmütiges Rad, dieses HP Velotechnik.

Er dreht seine Runde auf regnerischem Asphalt - naja, so sind wenigstens die Kinder, die hier sonst mit bunter Kreide ihre Figuren malen, nicht im Weg.

Dann erbittet er sich eine halbe Stunde Bedenkzeit. Ich denke mir nichts dabei. Hänge meine Wäsche auf als sei nichts gewesen. Er geht um den Block derweil. Ich beachte die Speedmachine gar nicht, die da hinter mir steht. Da, wo sie immer stand. Seit 2 Jahren stand. Wo sie stand, wenn ich sie nach den 18.000 Kilometern immer wieder dort geparkt hatte.

Ich drehe ihr den Rücken zu, hänge meine Shorts auf.
Dann klingelt es.
Ich mache auf.
Georg hält mir einen dicken Umschlag Geld hin.
Ein Kaufvertrag wird unterschrieben.
Dann verladen wir die Speedmachine.
Ich muss mich beeilen, denn 20 Uhr macht der Aldi zu und ich habe nichts zu Essen am morgigen 1.Mai.
Sie ist weg.
Weg.

Und ich, ich merke es erst, als ich wie belämmert auf meinem Sofa sitze und die kahle Stelle im Wohnzimmer mir eine kalte Schneise ins Herz schneidet.

Sei gut zu ihr, Georg.
Sie wird sehr gut zu Dir sein, da bin ich mir sicher.

Zu Heulen irgendwie.

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Kettenreaktion.

2010-04-24T16:31:00.016+02:00

Sowas kommt von sowas, sagt man ja. Und wenn in China ein Sack Reis umfällt, ein Schmetterling pupst oder jemand seine Brille vergisst, dann kann das hier in Europa Wirbelstürme auslösen oder sonstwas anrichten.

Heute hatte das Universum für mich auch so Einiges parat.

Ich beginne den Tag mit relativ luxuriösem Ausschlafen bis halb Neun und stehe auf, um festzustellen, dass ich keine Milch mehr für meinen Morgensenseo habe. Als ich mir meine Toasties auch noch ohne Butter schmieren muss, hätte ich die Zeichen eigentlich erkennen sollen. Tue ich aber nicht - und steige hochmotiviert in mein Liegerad, schieße durch die Stadt und heiße einen Frachterriesen aus Panama willkommen.

Neuer Nepp und Tünnef, damit unser Konsumrausch auch nahtlos weiter gehen kann.

Für mich wird es heute eine politische Tour - und deshalb finde ich den konsumkritischen, antikapitalistischen Start am Hort der Globalisierung - dem Hafen - doch einigermaßen passend.

Heute ist Ketten-re-Aktion, und da will und darf ich nicht fehlen. Wir sagen Nein zur Atomkraft. Vor allem, wenn sie aus veralteten Meilern kommt, wie dem Schrotthaufen Krümmel, der nicht weit von meiner Stadt in Geesthacht vor sich hinbrütet.

Ketten-re-Aktion also: Eine klare Ansage an diese furchtbare Regierung, die am Ausstieg rüttelt (Danke nochmal an alle, die sehenden Auges diese Lügner und Lobbyisten gewählt haben!), eine klare Ansage an die Konzerne und ... ich will einfach dabei sein. Flagge zeigen.

Ich winke dem Pott, der mir - zugegebenermaßen sehr faszinierend - seinen dicken Hintern hindreht, um sich die Süderelbe zum Terminal hinabzuschieben, und beginne meine Tour.

Ich habe vor, nach Brunsbüttel, dem Start der Ketten-re-Aktion zu fahren, dort, wo sie beginnen werden, sich an den Händen zu halten, um eine Menschenkette hinunter durch Itzehoe, Elmshorn, Hamburg bis nach Krümmel zu formen.

Das Wetter ist göttlich - aber wo sind die Menschen? Ich fahre durch menschenleere Elbauen. Wunderschön hier, es riecht nach Frühling, feuchte, klare Seeluft, ein Genuss.

Aber keine Reaktionäre.

Ich fahre durch Blankenese, begegne einem Dutzend Jogger, ein paar Touristen - die meisten werden sich wohl noch am Büffet laben, und wundere mich: Keine einzige gelbe Flagge mit der roten Sonne. Keine Gitarrenmädchen, keine Dreadlocks-Jungs, keine Demonstranten. Nichts. Niemand.

Ist der Protest abgesoffen?

Dafür erfreue ich mich an der Natur. Endlich mal wieder eine Tour, bei der ich so richtig die Seele baumeln lassen kann. Ich hänge mein Grinsen in die Sonne, lasse mich braten, schraube meine Geschwindigkeit nicht allzu hoch - geht ja auch kaum, bei dem Auf und Ab auf Schottersand.

Kaum habe ich das berühmte Wilkommhöft erreicht - Wedel, keine 35 km stehen auf dem Bike-Computer - als es auch schon passiert ist. Der Schwalbe Supreme, mal wieder vorn, gibt auf.

Ich merke es bergab, habe gemütliche 35 km/h drauf, fahre gerade über eine seichte Kreuzung - alles kein Problem - als die Lenkung schwer, dann schwammig und letztlich unlenkbar wird. Platten! Verdammt!

Ich komme mit der allerletzten Luft im Schlauch bis genau vor das Wilkommhöft, gerade wird die panamalesische Fagge gehisst, es ertönt die Nationalhymne des kleinen Staates und dann "Muss I denn, muss I denn zu-um Städele hinaus?"

Ja, würde ich gern - aber nicht so!

Das Loch ist schnell gefunden. Millimeterlange, feine Schiefersplitter stecken im Mantel, der fast 5 mm lang aufgeschlitzt ist. Was keine 1.300 km kanadische Rocky Mountains und auch keine 1.300 km Japan geschafft haben, macht der Elberadwegschotter in wenigen Kilometern. Dumm.
Naja, zum Glück habe ich ...

... habe ich nicht! Verdammt! Gerade heute, warum auch immer, habe ich keinen Wechselschlauch dabei. Also Flicken. Flickzeug, ja, da ist die kleine grüne Schachtel. Die gute alte Vulkanisation, sie wird mir ...

... wird sie nicht! Scheiße! Habe die Reifenhebel, warum auch immer, nicht eingepackt! Was ist nur mit mir los?!? Ich gehe auf eine 200 km-Tour und habe nicht einmal das rudimentärste Werkzeug mit? Und wie will ich das Vorderrad lösen? Schnellspanner gibts seit dem Einbau des SON nicht mehr.

Oh man.

Oh nein!

Ich warte geschlagene 60 Minuten, spreche etwa 15 Radler an, bis ich endlich ein älteres Pärchen finde, die Flickzeug und Reifenhebel dabei haben. Auch die beiden warten schon eine Ewigkeit, erzählen sie mir, mit ihrem Flickzeug. Und zwar auf jemanden, der sich damit auskennt.

"Na sehen Sie," sage ich, "da haben Sie jetzt jemanden, der Ihnen den Reifen flickt und ich jemanden, der mir hilft, meinen zu flicken."
Das Universum hat wieder gewunken.

Ich mache beide Räder startklar, tue meine gute Tat, und fühle mich wieder etwas besser, als sie sich überschwänglich bedankt.

Aber irgendetwas in mir hat die Lust verloren, jetzt noch nach Brunsbüttel zu fahren. Gerade mal 35 von 100 km geschafft - und dann würde auf mich noch der Rückweg warten. Und alles mit mittlerweile zwei geflickten Schläuchen an der Speedmachine. Und ohne Werkzeug. Weiter am Elberadweg - und ab Wedel bis Glückstadt nun gänzlich ohne Zivilisation - das wird mir zu riskant.

Und wieder winkt das Universum. Es sagt mir, dass nicht ich zur Kette muss. Sondern dass die Kette zu mir kommen würde.
Ich wende die Speedmachine. Und fahre, vorsichtig, immer mit einem Blick aufs Vorderrad, langsam meinem Hinweg wieder zurück.

Ich beschließe, mich in die Kette zu stellen.

Kaum bin ich wieder in Hamburg, hupt neben mir der nächste dicke Brummer, Bringer von billigen Flatscreens, Turnschuhen und Pokemons. Wieder ein fetter Brocken. Wow, denke ich - und erinnere mich daran, als noch vor wenigen Monaten im Hafen wochenlang kein einziges dieser Riesenschiffe festmachte.

Ich besuche Bernd im Liegeradstudio, bezahle noch eine offene Rechnung.
Und auch das kommt mir wie ein Wink des Universums vor - tilge erst deine Schulden, mein Lieber, dann sei auch dir Freiheit gegönnt. Bernds Freude ob der Abbuchung scheint das zu bestätigen.

Und dann suche ich die Kette.

In Altona treffe ich dann die ersten kleinen Grüppchen. Polizei und Rundumleuchten sperren zunächst kleine Nebenstraßen. Na, wollt ihr etwa den Protest von den Prachtboulevards der Bourgeoisie fernhalten?

Nein, wollen sie nicht.
Können sie auch nicht.

Die ersten Kettenabschnitte von mehr als einhundert Metern Länge fahre ich ab. Man grinst und freut sich, einige junge Mädchen rufen mir: "Absteigen und Einreihen!" hinterher, ich winke ihnen und fahre trotzdem weiter.

Weiter unten am Hafen wird die Kette dann vollständiger. Reaggae-Musik, Bierkästen und ganze Grillstationen haben sich die jungen Leute mitgebracht. Ich sehe viele, viele Jugendliche, aber auch Familien, Ältere und ganz Alte. Wow, denke ich mir - hier ist ganz Hamburg auf den Beinen!

Und richtig so: Immerhin müssen alle ein Zeichen setzen gegen die Profitgier der Energiekonzerne und den politischen Supergau, den die schwarz-gelbe Regierung da im Auftrag der Konzerne veranstaltet.

Es herrscht Anarchie auf der Straße. Keine Autos, nichts und niemand. Leute sitzen auf den Mittelstreifen. Fahrtspuren werden wie in England benutzt, ich spiele mit einem Polizeimotorrad James Dean-Szenen aus seinen Rabaukenfilmen.

Endlich gibts dann auch meine Gitarrenmädchen, die Dreadlock-Jungs und all diese verrückten Abiturienten, die noch nicht durch Vorgaben des Arbeitsmarktes gestreamlined sind, vernünftige Frisuren haben und ihr Bier noch aus der Flasche trinken.

Es ist warm, es ist angenehm. Und die Stimmung hat etwas Vibrierendes, so zwischen Volksfest, Festival, Demo und Barrack-Obama-ist-gewählt-wir-sind-Pabst-und-Weltmeister. Hamburg, so gefällst Du mir!

Ich fahre über den Rödingsmarkt in Richtung Innenstadt - was am Rathaus los ist, will ich mir ansehen. An einem Tag wie diesem ist an sich schon mit Touristenoverkill zu rechnen - aber heute ist der Ausnahmezustand perfekt: Die Mönckebergstraße ist eine einzige Laufmeile. Die Kette hat hier keine Löcher mehr, sie haben hier sogar gelbe Atomfässer mitgebracht, Jugendgruppen musizieren, ein Straßentheater gibt den GAU.

Ich stelle mir vor, wie es sein muss, in einer Welt ohne Autos zu leben, und diese tolle Atmosphäre jeden Tag zu erleben - breite Straßen, auf denen Fußgänger und Radfahrer die Vorfahrt haben, super Flüsterasphalt, auf dem keine Porsche Cayenne sondern Schwalbes (meinetwegen auch die geflickten) rollen.

Utopia?

Kopenhagen!

Zum Bahnhof hin wird es dann wieder lichter. Aber auch hier stehen sie. Auch hier grinsen sie mich an, winken sie und machen Fotos. Ich stelle mir vor, wie beeindruckend diese protestierende Menschenschlange von oben aussehen muss, von da oben, wo unablässig ein Polizeihubschrauber kreist. Oder ist das Google?

Ich hoffe, dass sie auch in Elmshorn stehen. Dass sie in Brunsbüttel stehen. In Geesthacht. Und ich wünsche mir, dass die Vattenfalls und E-ONs dieser Welt das hier sehen könnten, diese Gesichter, dieses Lächeln, diese kleinen Kinder, die hier mit den gelben Anti-Atomkraft-Luftballons spielen. Und ich wünsche mir - und uns allen - dass sie sich überlegen, ob es das alles wert ist. Ob die Milliarden Euro es wert sind, das alles aufs Spiel zu setzen.

Und ich fürchte, ich kenne die Antwort.

Zuhause in Niendorf gönne ich mir noch ein Ki-Ba-Mel-Eis und schlecke mir den kühlen Frost in meinen schwitzenden Schädel. Da stehe ich, ein kleiner Junge begutachtet meine Speedmachine, ich blinzele in die Sonne und verstehe, was mir das Universum heute versucht hat zu erklären.

Morgen werde ich viel entspannter sein. Morgen werde ich vorbereitet sein. Morgen habe ich alles erledigt - und deshalb werde ich meine Tour morgen auch ohne Probleme fahren können.

Ohne Platten.
Ohne Schulden.
Und ohne Gewissensbisse - denn heute hat das Universum mich an die Stelle geführt, an der ich gebraucht worden bin. An einer Stelle, wo ich durch meine Anwesenheit eine Stimme abgegeben habe.

Und morgen dann wieder - Sport frei!

Gefahren: 73,5 km - mit Muskelkraft statt Atomkraft.

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Kopfschuss.

2010-04-17T15:19:00.008+02:00

BOOOOOM! - macht es plötzlich. Ein Höllenschmerz durchzuckt mich. Panisch schreie ich auf.

Bin gerade 40 km/h schnell. Garstige Autofahrer zucken an mir vorbei - Rückenwind, war gerade beim Aufdrehen, Full Speed Ahead, das Liegerad liegt super, ich in ihm, gerade neues Ritzel montiert, ein nagelneuer Kettenspanner surrt unter mir und ich nutze eine kleine Passage Rückenwind vor Pinneberg, um wenigstens einmal die Speedmachine richtig auszufahren.

Und dann das-
SCHEISSE! - brülle ich.
Krampf?
Nein - besser.

Wespenstich. Mitten in den Kopf.

Sie hatte sich im Catlike Whisper verfangen. Kam direkt in eines der Lüftungslöcher geflogen, ich spüre ihren Aufprall, denke mir aber nichts. Ist schon oft passiert. Meist krabbeln die Viecher dann wieder raus.

Aber nicht heute. Maja sticht mir mitten durch die Gaze in den Kopf.

Und wie es mich durchzuckt! Ich verliere für eine Millisekunde die Orientierung, so sehr schmerzt es. Gerate auf den Schutt neben dem Asphalt - gefährlich, so einen Stunt bei 40 km/h mitten im fließenden Verkehr zu wagen.

Und kann erst nach 500 Metern anhalten. Verdammt tut das weh! Als ich den Helm abnehme, steckt sie immer noch in der Gaze. Ich flippe sie heraus - nein, zertreten tue ich sie nicht. Sie wird eh verenden. Oder wie war das?

Na. Jedenfalls prüfe ich das kleine Horn, das mir da auf dem Kopf wächst. Was? Man sieht gar nichts? Nee, ich auch nicht. Aber es juckt jetzt - knapp 2 Stunden nach dem Kopfschuss - immer noch.

Naja. Wenigstens ne schicke kleine Runde gedreht und kurz vor der Haustür noch einen Carbon-Radler abgefangen. Aber den Cobain, den will ich wenns geht nicht noch einmal geben.

Gefahren: 56,45 km in 2 Stunden mit 26,6 km/h Schnitt bei saumäßigem Gegenwind.

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Wieviel wiegt (m)ein Liegerad?

2010-04-16T07:23:00.012+02:00

Nun wurde ich schon mehrere male gefragt, wieviel dieses Liegerad denn eigentlich so wiegt. Gerade, weil es ja nun auch zum Verkauf steht.

Die Kilogrammthematik flackert immer gern mal auf und ich kann mich noch gut an die 2009er-Diskussion bei uns erinnern, als wir alle unsere Zelte, Isomatten und Wechselschlüpper für die Sommersaison gewichtsoptimiert haben.

Da wurde gespart. Gemacht und getan. Titanbesteck bei dem Einen. Halbe Isomatten bei dem Anderen. Und ich habe mich dem ja auch nicht entziehen können - allerdings bin ich von Natur aus eher der schlanke Hirsch, weshalb es dann bei mir ruhig auch die ganze Isomatte sein durfte.

Da nun vor allem die Interessenten an meinem Liegerad aus der Rennradszene zu kommen scheinen, wo "Gramm oder Nichtgramm" genau DIE Frage ist, dachte ich mir, ich schreibe mal was dazu.

Also stelle ich mich auf die Waage und subtrahiere mich selbst vom Systemgewicht Speedmachine-Speedmaschinist.
Und da bleibt dann eine schöne runde 17,5 übig.

17 einhalb Kilo also. Zu viel?

Zugegeben - in Rennrad-Dimensionen wäre das katastrophal. Ich fürchte, nicht einmal die Teilnehmer der ersten Tour de France 1903 sind mit solch schweren Böcken an den Start gegangen. Aber hey - wir reden über ein Liegerad und nicht über Hightech-Carbonmonster.

Die Speedmachine ist werksseitig mit 14 Kilogramm angegeben. Das bezieht sich natürlich auf die Grundausstattung - und schon allein der "rote Reaktor", mein Rohloff Speedhub, erhöht dieses Gewicht um fast ein ganzes Kilogramm.

Letztlich, so ist meine Erfahrung mit diesem schönen Liegerad, ist auf einer Tour das Systemgewicht zwar schon interessant, aber 5 Kilogramm mehr oder weniger zu haben - das sind Unterschiede, die der Hobbyfahrer mit seinem 22er-Durchschnitt sowieso nicht bemerkt. Da kann man mit intelligent gepackten Seitentaschen schon mehr rausholen. Zur Not auch mit dem Titanbesteck.

Es sei denn, man fährt mehr als 8 %ige Steigungen hinauf - Allerdings, ab diesen Gradienten tut es dann eh weh, egal, wieviel das Bike am Ende wiegt.

Also kann ich zum Abschluss sagen: Jungs, wenn Ihr richtig speedy heizen wollt, dann ist die Speedmachine eh nix für Euch. Aber wenn Ihr große Touren mit hohen Durchschnitten (25+) und viel Komfort bei viel Gepäck machen wollt - there´s no other Bent like a Speedmachine.

P.S. - Ich könnte ruhig ein bisschen zunehmen.

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The Baron of Copenhagen

2010-04-13T06:56:00.005+02:00

Am Wochenende war es mal wieder soweit. Leider ohne Liegerad, dafür aber mit meiner lieben Mauz. Ein Wochenende in Kopenhagen. Eine Stadt, die sich immer wieder lohnt.

Heimat von Kildemoes, vom kostenlosen Cykel und den leckeren Pölser-Hotdogs. Ich kenne Kopenhagen schon, kam unter anderem bei meinem Schweden-Trip hier durch. Aber es lohnt sich immer wieder - vor allem im Hafen kennt der Baudrang der Dänen scheinbar keine Grenzen.

Ich liebe die Atmosphäre hier - vor allem am Nyhavn - die irgendwo zwischen Amsterdam, Hamburg und der Hauptstadt eines Roboterplaneten liegt. Dänen, so meine ich, haben so eine liebenswürdig ulkige Art. Ich mag das. Schräg, irgendwie wie funkferngesteuert. Aber sehr liebenswert.

Zudem - und hier wirds zweirädrig - wollte ich mir gern einmal das berühmte kostenlose Fahrradverleihsystem anschauen, nachdem ich ja schon so begeistert von Hamburgs handygesteuertem bin.

Und so entdecke ich mit der Mauz in einem kleinen, keine 10 Kilometer langen Trip auf einem der 20-Kronen-Pfandräder (kein Licht, keine Bremse, kein nichts) vor allem Holmen und Christiania. Fühle mich dabei auf jedem einzelnen Rad-Meter in der Stadt sicher - breite Radwege und eine allgemeine Akzeptanz des Radfahrers seitens der Autobesitzer (und nicht zuletzt die Massen an Radfahrern) schaffen eine Pro-Rad-Atmosphäre. Man kann entspannt selbst auf den großen Hauptverkehrsstraßen fahren.

Dass es ab und zu über grobes, historisches Kopfsteinpflaster geht, stört bei den ungefederten, rudimentären Rädern nur kaum - eher noch der fiese Gegenwind, der scharf und stark weht. Eine Liegerad-Tour an diesem sonst grandiosen Wochenende wäre wieder in einen ausgewachsenen Luftkampf ausgeartet, fürchte ich.

Aber zurück aufs Pfandrad: Leider, so wird mir erzählt, wird das System wohl demnächst eingestampft. Aber sicher lassen sich die Kopenhagener da was einfallen - schließlich wollen sie ja Welthauptstadt des Rades bleiben.

Und am Samstagnachmittag treffe ich ihn dann.

Wir verabreden uns in einem Kaffee. Seine tolle Frau Ilse ist mit dabei und so sind wir ein schönes Vierergespann. Wir sitzen und schnacken. Zu meinem (nicht sehr tief empfundenen) Bedauern den Frauen gegenüber ... meist über Liegeräder.

Denn Anders ist der Baron von Kopenhagen.

Über Twitter kennen gelernt war ich interessiert daran, aus erster Hand etwas über den Optima Baron zu hören. Er erzählt von seinen BikeToWorks - täglich fast 2 Stunden pro Tour, knapp 40 Kilometer vom Norden Kopenhagens in die Stadt.
Wow, 80 km täglich. Das ist nicht übel, denke ich mir.

Anders ist Anwalt - und so sendet er mir Pix von dem Baron und sich in Arbeitskleidung. Stylish, wie der Rest der Dänen, denke ich mir. Nicht umsonst ist dänisches Design so beliebt bei uns - und im Zweireiher Lowracer fahren. Das hat nun wirklich Stil ...

... und vielleicht eine Idee, wie wir hier in Deutschland das Birkenstock-Image der Liegeräder loswerden können. Vielleicht organisiere ich mal eine Gentlemen-Ausfahrt: Teilnahme in Smoking oder Frack wäre dann Pflicht.

Anyway. Wir verabschieden uns von Anders, genießen noch einen wunderbaren Abend in einer Brauerei, entdecken am Sonntag Vormittag das schwedische Malmö via Öresund-Brücke und sind spät Abends mit dem ICE wieder in Hamburg.

Ein toller Trip.
Ein tolles Wochenende.

Und eine schöne Audienz beim Baron von Kopenhagen - demnächst hoffentlich mal auf einer gemeinsamen Liegerad-Ausfahrt.

Keep it bent!

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Eine Woche Speedmachine

2010-04-12T22:19:00.007+02:00

"Das mache ich gerade zum ersten ... und zum letzten Mal!!!", schnaufe ich es wütend heraus, als ich mein neues Liegerad nach der ersten Fahrt (vom Liegeradstudio in meine Wohnung) endlich abstellen kann. Zweites Geschoss nach 15 Kilometern. Ohne Klickpedale.

Nein, das ist alles andere als Pinky-Barbie-Scheiß - das ist harte Arbeit!

Bin hinter Lars hergefahren. Getreten. Getreten. Immer wieder getreten. Und gelitten: 15 Kilometer ohne Klickschuhe. 15 Kilometer Hölle.
Durch eine dunkle, durch eine volle Stadt.

Rush-Hour, alle wollen nach Hause. Adrenaline-Rush in meinen Arterien. Ich fliege durch die Dunkelheit. Wind im Haar, wow!
"21 km/h", ruft Lars.
Ah. Naja ...

Ich wusste, dass meine Beine untrainiert sind. Dass sie aber SO untrainiert sind? Jetzt sitze ich im Flur und sehe Sterne. Pudding im Schenkel. Nein, eigentlich nicht mal mehr das. Aber von vorn.

Montag war es soweit. Endlich bekomme ich meine Speedmachine. Pink sollte sie werden, logisch - ich bin ein Mädchen. Im Liegeradstudio ist es Liebe auf den ersten Blick. Ein Liegerad in Pink, gefahren von einer Frau – die Aufmerksamkeit der Auto- und Radfahrer dürfte mir schon ohne jegliche Kurbeldrehung sicher sein. Also Helm auf und rein ins Abenteuer.

Ein bisschen zickig sind sie, meine Shimano-SPD-Schuhe. Leider die etwas klobigere MTB-Version, denn die Japaner haben leider keine Touringschuhe in Mädchengrößen. Also gehts in den Lauf-Asics los.

Die ersten Kilometer rollen dann auch ganz entspannt. Lars ist natürlich Lichtjahre schneller, aber wenigstens komme ich mit allen Schalt- und Kurvenmanövern so einigermaßen zurecht. Ich freue mich, kann auch mal rollen lassen, mich umschauen: Da grüßt mich Hamburg mit einer unbezahlbar herrlichen Sicht auf die abendliche Binnenalster, lichterloh. Dann eine klare Salzluft von der Elbe. Beste Laune. Ich bin voller Endorphin.

Pink macht süchtig.

Als ich in viel zu hohen Gängen anfahre und auf den Fahrspuren der Straßen herumeiere, erträgt es die Gattung "gestresster Autofahrer nach Feierabend" mit Geduld. Sie scheinen zu ahnen: Die macht das hier noch nicht so lange. Lars ist natürlich immer 200 Meter weiter weg, bremst, fährt langsam. Und ich kämpfe ab und zu mit der Schaltung. Links für die Blätter vorne, rechts für hinten? Oder doch anders herum? Drehe ich mit Fahrtrichtung für ... Hochschalten oder ... doch runter?

Meine Beine sind quackig wie zwei Zitteraale - sie oben auf den Pedalen zu halten ist Schwerstarbeit.

Nach einigen Kilometern; eine Verkehrsinsel; eine Ampel springt auf Rot. So überraschend wie Weihnachten am 24. Dezember. Eigentlich müsste ich nur Bremsen und den Fuß herunter nehmen. Aber diesen Reflex gibt es bei mir noch nicht. Gehirn bleibt aus. Grauzone. Nichts passiert.

Zeitlupe: Ich kippe einfach zur Seite. Ellenbogen aufgekratzt und Finger geprellt (das merke ich aber erst am nächsten Tag). Liegeräder haben also nicht Vorfahrt. Hätte ich mir denken können.

Drüben lächelt Lars: „Da musst Du durch, das passiert jedem mal“, ruft er.
"Jaja“, denke ich und versuche mich vom Rad zu befreien und aufzustehen. Peinlich. In der Mitte zwischen den Fahrspuren. Alle Welt sieht mich. Crash in Pink. Aber zum Heulen bleibt keine Zeit.

Die Tret-Lok Lars zieht wieder an und ich kann nicht anders als weiter kurbeln. Auch wenn meine Beine nach einem weiteren Kilometer fast schon taub sind.

Pinki macht mir klar, dass man sich eben nicht einfach nur reinlegen kann und gut. Denken muss man schon auch. Recht hat sie. Denken! Pinki und Brain eben. Nicht Pinki und ... Dödel. Irgendwann, es ist 21:30 Uhr, sitze ich in meinem Flur. Ein Haufen Pudding.

Ich fummle den Bike-Computer ans Rad. Anbauen ist kein Problem. Nur das Teil richtig herum an den Lenker zu bekommen, das schaffe ich irgendwie nicht mehr. Wer lesen kann, ist eben klar im Vorteil. Mein Brain ist aber aus. Overdose.

Ich übe noch eine Runde Ein- und Ausklicken, mache den viel zu großen, viel zu hässlichen Aufkleber vom Hauptholm ab und bin geschafft für heute. Erster Tag mit Liegerad. Erster Tag mit der Speedmachine.

Dann ab in die Falle. Speedträume träumen.

6 Stunden später geht es wieder los. Ich bin bereit zur ersten Fahrt in die Agentur. Alleine. Mit den Klickschuhen. Die Stadt erwacht, ich fahre früh los - wer weiß, wann ich ankomme ...

Unter mir die Radical-Taschen voller Wechselklamotten. In Radsachen kann ich in der Agentur nicht auftauchen; einmal komplett umziehen ist also angesagt – so viel Mädchen muss sein.

Die Luft ist herrlich und die Fahrt stressfreier als gedacht. Das Klicken klappt ziemlich gut und nach einer guten halben Stunde steht Pinki – so taufe ich mein Liegerad – im Agenturkeller. Mission erfüllt, Radklamotten aus und umgezogen – Lars schielt um die Ecke, er kommt gerade von seinem BikeToWork an. Ich bin beim Umziehen.

"Ooops, Sorry," ruft er. Und wird fast genauso Pink im Gesicht, wie die Speedmachine neben mir.

Gründonnerstag wage ich mich das erste Mal in den Stadtpark. Der aufgeweichte Boden und die vielen Pfützen und Schlaglöcher würden ein perfektes Handling-Training sein. Tadaaaa, ich werde sicherer, rede ich mir ein: Langsam fahre ich mit dem Rad und nicht das Rad mit mir.

Als 1.70 m große Dame verschwindet man schon eher in der Maschine. Wird von ihr eingesogen. Zumal meine 55 Kilo nicht wirklich Druck in den Sitz bringen.

Während der Slalomfahrt durch den Matsch wird mir klar: Der Ausleger muss weiter rein, Finetuning ist angesagt. Bei jedem Tritt rutsche ich im Sitz runter; egal wie steil oder flach ich ihn stelle. Da muss ich also noch mal ran.

Karfreitag: Die Sonne scheint, es sind 8 Grad, kalt, fröstelig, aber alles in mir schreit nach einer Ausfahrt. Einmal quer durch die Stadt zu einem Freund.

Schon beim Losfahren merke ich: Das wird heute nichts. Ständig genervte Jogger und entspannte Familien, glotzende Touristen und ignorante Radfahrer. Hamburg halt. Aha, DAS meint Ihr also immer ...

Permanent muss ich anhalten, schlängeln, klingeln. Nach einigen Minuten bin ich entnervt. So sicher bin ich dann doch noch nicht, als dass ich durch unberechenbare Menschenmassen düsen könnte. Und auf der Straße zu fahren, das will ich mir auch noch nicht antun.

Irgendwo an der Rothenbaumchausse legt es mich dann wieder hin. Ein Kind springt mir vor das Rad. Ich kann zwar noch bremsen, aber – Klassiker – vergesse das Ausklicken. Wie ein Käfer also einmal mehr auf der Seite

„Mama, warum ist die Frau hingefallen?“ Schnauze, Blag!

Immerhin hilft mir ein Tipp von Lars: Nach einem Crash erst allein aufstehen, dann das Rad aufheben. Beides zugleich geht nicht.

Irgendwann komme ich endlich an. 11 Kilometer stehen auf dem Bike-Computer. Ah, superb! Der Hinterreifen ist platt. Irgendwo auf den letzten Metern habe ich mir anscheinend etwas eingefahren.

Oh man, stöhne ich, lasse die Taschen bei Freunden und schiebe Pinki mit angehobenem Hinterrad zur Bahn. Aber das wird schon – wer sein Rad liebt, der trägt es eben: So habe ich wenigstens noch schönes kleines Workout für meine Arme gehabt.

Ach ja, und zur Feier des Tages war dann auch noch meine Nahverkehrs-Abokarte abgelaufen, wie der Kontrolleur feststellt. Herzlichen Glückwunsch, Frau Pinki. Neben der kompletten Aufmerksamkeit der Fahrgäste ("Können Sie bitte etwas mehr Platz machen mit ihrem ... komischen Ding da!") stehe ich am Bahnsteig in einem Pulk Ticketchecker, die alle mein Rad bestaunen, während ihr Anführer den Strafzettel schreibt.

Dumme-Sprüche-Favorit: "Ey, Du Lila-Schwuchtel!"
Mmh, das ist P-I-N-K, Herr Maulwurf.

Gefahren: Knapp 20 km mit einem 14er Schnitt.

P.S. - Sarah, diese Grafik kannst Du Dir einfach mehrmals ausdrucken und immer griffbereit haben. Das kannst Du dann den etwas begrenzten Autofahrern geben. Am besten, die kleben das an die Rückseite (also die nicht-silbrige) der Fetenhits-CD, die am Rückspiegel hängt (gegen Blitzer). Das Ganze gibts dann demnächst noch für Grün & Rot (hilft dann den Jungs, um mit der Reizüberflutung moderner Ampelanlagen klarzukommen, bei Wahlen und ... ach, nee, die sollen lieber nicht wählen gehen) und in Level 2 dann auch zusätzlich noch mit Gelb (die Farbe braucht man an einer Ampel zwar nicht wirklich, hilft aber guten von bösem Schnee zu unterscheiden).
:o)

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SKS Wese vs. Lezyne Pressure Drive M

2010-04-08T19:47:00.004+02:00

Drei Tage stand es nun so Mitleid erregend bei mir im Wohnzimmer herum, das schicke Liegerad. Drei Tage nicht Fahren können: Zumal gestern in Hamburg einfach das perfekte Liegeradwetter war. Wie ich hörte, tummelten sich einige Rennradler auf den Straßen, die man perfekt hätte jagen können.

Nein, aber die Speedmachine hatte einen Platten am Hinterrad. An sich nichts Ungewöhnliches - bei fast 18.000 Kilometern Laufleistung erst die dritte Punktierung und dabei das erste Mal hinten. Ich finde, die Schwalbe Supreme Mäntel machen ihre Sache gut.

Genervt hat etwas anders.
Die Pumpe.

Ich nutze seit meinem Speedmachine-Kauf die SKS Wese. Immerhin gibt Steffen Wesenmann, ein Hamburger Landsmann, diesem Produkt seinen Namen und auch die einschlägigen Zeitschriften testen die Wese sehr gut.

Tja. Nun pumpe ich also mein neues Hinterrad auf, als mir auf einmal das ganze Teil in der Hand ... explodiert. PADAUZ!

Es reißt förmlich den Ventilkopf ab, der Pumpkolben schießt mir in Richtung Bauch. Aus.
Ich beschaue mir das Desaster und muss doch schon staunen - offensichtlich hat SKS hier den Kopf nur mit einer kleinen dünnen Schicht Klebstoff am Alu-Kolben befestigt.

Klar, dass sowas nicht besonders haltbar ist. Mit steigenden Bar schon gar nicht.

Ein kleines Gewinde würde hier schon helfen. Und definitiv mehr Kleber. Also - SKS, da habt Ihr noch was zu verbessern. Mein Vertrauen als Käufer ist erstmal dahin. Denn die SKS Wese gibt es auch als "Carbon"-Ausführung. Teurer. Auch "sehr gut" getestet.

Aber den Kauf spare ich mir.
Statt dessen vertraue ich meinem Tour-Kollegen Klaus. Er schwört auf Lezyne.

Heute liefert Bike24 das gute Stück. Passend zu Nabe und Edelux bei mir natürlich in Rot. Schickes Teil.

Gleich ausgebaut und - flux ist das Rad aufgepumpt. Robust fühlt sie sich an, die neue Pumpe, ist dabei leicht und sogar noch kleiner als die Wese.

Der Clou ist, dass sich im Inneren der Pumpe ein kleiner Schlauch befindet. Mittels Adapter kann ich diesen fest mit dem Ventil verschauben und bequem lospumpen.

Großartige Idee, sowas vom Automobil auch aufs Fahrrad zu übertragen. Die Pumpleistung ist in der Tat beeindruckend und von diesem Komfort bin ich begeistert - toller Tipp, Klaus!

Das Schöne an diesem Schlauchsystem ist, dass ich nun nicht mehr mit Daumen den Mantel festhalten muss, sondern mit beiden Händen mich voll aufs Pumpen konzentrieren kann. Haben die Jungs ein Patent da drauf? Wenn nein, wäre es mal an der Zeit.

Ein Kauf, den ich nur weiter empfehlen kann - 30 €, die gut angelegt sind.

Und ist die Pumperei beendet, schraubt man den Schlauch einfach ab und schiebt in hinten in das hohle Pleuel. Kurz verschraubt, mit einem Gummi gesichert - Genial!

Ich mag sie, die neue Lezyne Pressure Drive M.

Aber, um ehrlich zu sein, ich hoffe, dass ich das schicke neue Teil nun nach seiner Premiere nicht mehr so oft benutzen muss. Der geniale Gummischlauch soll mal schön lange in seinem Pleuel-Heimchen bleiben.

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HP Velotechnik Speedmachine - zu verkaufen!

2010-04-07T19:28:00.013+02:00

Das gibts doch nicht!?! Doch gibts - und alle, die dachten, es wäre ein verspäteter Aprilscherz, diese Anzeige auf Liegfiets.net (nachdem ich ja kläglich auf Ollis Superscherz reingefallen war), haben sich leider getäuscht: Ja, es stimmt, ich verkaufe meine Speedmachine.

Ja, ich habe das gute Stück ja nun über den Winter (vor allem finanziell) aufwändig renoviert, neu pulvern und mit allerlei Genialem ausrüsten lassen, für teures Geld extra Aufkleber (mit dem Segen aus Italien) anfertigen lassen und eine wunderschöne, einzigartige, superschicke Bianchi-Version des Liegerades von HP Velotechnik auf die Beine gestellt. Ein Fingerleck. Ein Superschmeck.

Und nun verkaufen?

Ja, sagt da der Speedmaschinist. Und hier ist sie - ein schickes Ding, fürwahr!

Wenn jemand von Euch Interesse hat, oder jemanden kennt, der eine Speedmachine kaufen mag, hier die Daten des Schmuckstücks:

HP Velotechnik Speedmachine

Baujahr 2008
17.545 km gelaufen
Scheckheftgepflegt durch das Liegeradstudio Hamburg (alle vorgeschriebenen Wartungsintervalle im Buch gepflegt)
Dezember bis Februar grundüberholt

Technische Daten:

Schaltung Rohloff Speedhub (rot eloxiert)
Bremsen Magura Louise (hydraulisch)
Schmidt SON-Nabendynamo (rot eloxiert)
Frontlicht Schmidt Edelux (rot eloxiert)
Hecklicht Supernova E3 Taillight
Shimano 105 (2009) Kurbelsatz (weiß gepulvert)
XLC Rennradpedale (Shimano SPD)
Felgen weiß gepulvert, Bereifung Schwalbe Marathon Supreme
Sitz BodyLink mit Airflow-Auflage
Tiller in spezieller "Machinegun"-Konfiguration
Spezialfarbe Bianchi Celeste und Weiß (Rahmen, Tiller und Gepäckträger gepulvert)

Laut Preisliste von HP Velotechnik würde der Neuaufbau mit diesen Konfigurationen einen Neupreis von 4.632 € ergeben - hinzu käme noch die Edelux (130 €) und das E3 Taillight (40 €).

Rechnen wir nun das komplette Neupulvern sowie die sündhaft teuren Aufkleber "Edizione Bianchi" plus Logo (von denen der Käufer noch 40 Stck. bekommen wird) drauf, addierten sich noch einmal 500 € hinzu.

Was einen Gesamt-Neupreis von 5.300 € macht.

Oha.

Ich würde meine Speedmachine für 3,500 € verkaufen - das sind 1.800 € weniger als der Neupreis, angesichts der Laufleistung finde ich das ein sehr faires Angebot.

Also, wo sind die Bianchi-Fans unter Euch, die rückenschonend rasante Touren fahren möchten? Die mit einem der besten Touren-Liegeräder, die ich kenne, liegend die Welt entdecken wollen? Wo sind die, die die Adventures dieser Speedmachine weiterschreiben möchten?

Wer Interesse hat - gern bitte melden.
Wer einen kennt, der Interesse hat - gern bitte weiterempfehlen.

So. Und ich gehe jetzt ins Wohnzimmer, da steht sie nämlich. Und dann versuche ich, ihr das ganz schonend beizubringen ...

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The Windstopper

2010-04-04T17:36:00.058+02:00

"Windstopper" steht da stolz wie Oskar auf dem Kragen von Klaus´ Jacke - aber so richtig geholfen hat das Zauberzeichen uns nicht. Sowohl, was die eigentliche Winddichtheit des Kleidungsstückes angeht, als auch ... naja, sagen wir, ich hätte mir magische Kräfte angesichts der Großwetterlage erhofft. Aber den Wind stoppen, das konnte es nicht.

Was als lockere 4-Tages Ostertour von Hamburg nach Berlin geplant war - 450 km zum Einrollen und Einstimmen auf eine spannende Liegeradsaison 2010 - endet recht kläglich. Aber ich sollte von vorn beginnen ...

Es ist Karfreitag, 6 Uhr, und ich frage mich mal wieder, was es ist, das mich an einem freien Tag nach einer harten Woche in der Agentur statt des verdienten Rumlümmelns und Ausschlafens im Bett aufstehen lässt. Ah, klar: Natur, frische Luft, Geschwindigkeit - der Geruch von Freiheit, mein tolles Trikot, die sexy Radhose, eine tiefe Speedmachine und der Jieper nach Kilometern im Draußen, auf dem Asphalt.

Wir sind in Büchen verabredet, etwa 60 km von meiner Haustür entfernt. Klaus, der mit IC anreist, will sich den Stadtverkehr Hamburgs ersparen, ich mich auch, also steige ich in den Regional-Express nach Rostock, der - was anzunehmen war - proppevoll ist. Zumindest, was die Menschenabteile angeht.

Das Radabteil habe ich für mich allein. Nanu? Wo sind denn all die Osterradler? Keine Baumarkt-Rallaye? Keine Vati-bringt-dem-Justin-am-Wochenende-mal-das-Radfahren-bei? Nein? Ah, die haben wohl alle dem Wetterbericht geglaubt: Denn der verspricht für heute noch gutes Wetter, morgen soll es dann nur regnen, Sonntag dieser dann in Schauer übergehen, die sich am Montag weitgehend verziehen sollen. Also kein Radtourenwetter. Zumindest nicht mit Baumarkträdern. Einen Speedmaschinisten kann das nicht abturnen. Okay, grinse ich, dann also mehr Platz für mich.

Das haben sich dann wohl auch die Fahrgäste gedacht, und ehe ich es mich versehe, sitze ich eingezwängt zwischen Schönes Wochenende-Jugendlichen und Familien ohne Auto. Ein dickes Mädchen, das sich mit seiner dicken Mutti die Ohrhörer teilt, starrt mich die Fahrt über verliebt an - Lady Gaga johlt hörbar durchs Abteil. Ich lenke mich ab, indem ich die 40 Minuten Fahrtzeit nach Büchen zähle.

Dort auf dem Bahnhof erwacht - es ist 9 Uhr - ein Jugendlicher auf einer Wartehallenbank, völlig betrunken, und fragt eine Dame, wo er hier denn um Himmels Willen sei. "Büchen", antwortet die. "Wozurhölleistdenn ... DAS???" - desorientiert, Filmriss: Junge, hör mit dem Flatrategesaufe auf!

Eine halbe Stunde später steigt Klaus völlig genervt aus seinem überfüllten IC aus, der zweitausend Urlaubshungrige nach Westerland karrt. Wir machen das Tourenstartfoto - es ist bitterkalt, aber an einem makellosen Himmel steht eine gut gelaunte Sonne.

Wir lassen es langsam angehen: Mir hat auf den 13 km heute morgen zum Hamburger Hauptbahnhof das rechte Knie Probleme gemacht. Klaus meint, er sei auch noch nicht voll auf dem Posten. Und so radeln wir uns bei gemütlichen 22 km/h ein und fahren zunächst entlang einer Kanals auf Sandwegen.

Die Fahrt geht gut, der bläst allerdings schon sehr hart von Südosten her in unsere Seiten - ich ahne Schlimmeres. Tatsächlich ist es so, wie die Wetterfrösche angesagt hatten. Aber wird es wirklich regnen?

Die Sandwege nerven etwas, Klaus echauffiert sich und so biegen wir schnell auf asphaltierte Straßen ab. Ich selbst fand das niedrige Starttempo jedoch ganz angenehm: Mein Knie macht mir Probleme. Ich lasse es lieber langsam angehen.

Aber richtig schnell können wir sowieso nicht werden. Kurz hinter der Grenze zu Mecklenburg-Vorpommern wird es Mittag, die Sonne steht hoch, der Himmel tut wie Sommer, aber sobald wir absteigen, unsere Körper keine Wärme mehr produzieren, merken wir, dass es alles andere als sommerlich ist.

Frisch ist es. Ach, kalt, kann man das noch nennen: 12 Grad sagt der Bike-Computer, aber gefühlt liegen wir locker ein paar Grad darunter.

Klaus nutzt eine Pinkelpause, um sich - liegend auf dem Gehweg eines Geisterdorfes namens Groß Molzahn - zu stretchen.

Ich frage mich derweil, wer hier wohl wohnen mag. Und warum? Auf der etwa 20 Sekunden dauernden Fahrt durch das Dorf, haben wir schon alles gesehen, was es herzugeben scheint: Eine Freiwillige Feuerwehr, einen Einkaufsladen (pleite), eine Kirche (leer) und eine Bushaltestelle. Und das hier war schon GROSS Molzahn.
Klein Molzahn ... ich will mir das gar nicht ausmalen.

Wilder Osten. Bauern ohne Arbeit - Stillegungsprämien sei Dank. Ein Landstrich, entvölkert durch Arbeitslosigkeit. Verfallen wegen Desinteresse. Befriedet mit Sternburg Export, ruhig gestellt mit RTL 2.

Und in 10 Jahren ein riesiges Urwaldgebiet.

Ich erweise mich mal wieder als Honk - gegen 13 Uhr merke ich dann endlich, dass ich absolut nichts zu Essen und mit 0,7 Litern auch viel zu wenig Trinkbares mitgenommen habe. An einer Aral zum Ortseingang Gadebusch verschlingen wir zunächst eine zünftige Tankstellenbockwurst, um uns danach einen Kaffee (hier "Kaffe" ausgesprochen) mit zwei Donuts einzuverleiben.

Die Glykogenspeicher sollten damit erst einmal aufgefüllt sein.

Unter den Augen der anwesenden GTI- und Motorradprolls geht es weiter. Der Wind peitscht uns, wir leiden. Klaus klagt zunehmend von einem Kratzen im Hals - mir geht es auch nicht besser. Es ist mittlerweile jede 10te Kurbelumdrehung, die mir einen stechenden Schmerz vom Knie ausgehend die Wirbelsäule hinaufjagt.

Wir nähern uns endlich Schwerin. Für mich - im Stillen - steht fest, dass hier die Etappe enden wird. Ich sage aber noch nichts. Angekommen. Schloss Schwerin. Räder abstellen. Siegfoto machen. Aber nach Sieg schmeckt das hier heute nicht: Gerade einmal 100 km stehen auf meinem Bike-Computer.

Halb Schwerin scheint auf den Beinen zu sein. Während sich Klaus wieder stretcht - diesmal auf dem heiligen Rasen des Schlosses, das gleichzeitig auch der Landtag dieses Bundeslandes ist - mache ich ein paar Fotos.

Unsere Räder ziehen nicht nur neugierige Blicke der Spaziergänger auf sich.

Ein Beamter, anscheinend alarmiert durch die überall am Schloss mehr oder weniger denkmaltechnisch unbedenklich angebrachten Überwachungskameras, ermahnt uns, uns vom Rasen zu entfernen.

"Ich komme ja auch nicht zu Ihnen nach Hause und lege mich in Ihren Garten!", sagt er.
"Aber das ist doch ein Haus des Volkes - also von uns bezahlt?!", kontert Klaus.

Doch die Steuerzahlernummer prallt am proper Beamtenbauch des Polizisten nur so ab. Wenn jetzt ein Abgeordneter käme, dieser müsse ja förmlich um unsere abgestellten Räder herumkreiseln, die hier den Eingang versperren würden. Nein, das gehe nun gar nicht.

"Abgeordnete? An Ostern?" - Klaus ist wohl in Streitlaune.
Wir gehen dann mal lieber.

Die Hotelsituation scheint online wenig befriedigend zu sein, also quartieren wir uns nach einigen entspannten, aber nervigen, Kilometern durch die Stadt im InterCityHotel der Stadt Schwerin ein.

Ein Plattenbau mit riesenhaftem Glasvorbau grüßt uns. Stasibunker meets Wintergartenwessi. Irgendwie sollte hier zusammenwachsen, was architektonisch nun aber wirklich nicht zusammen gehört.
70 Euro kostet uns jeden sein Einzelzimmer. Inklusive eines Frühstücksbüffets von 12,50 Euro - na, auf das bin ich aber mal gespannt!

Die Zimmer erweisen sich als überraschend geräumig, sauber und gar nicht so abgeschmackt eingerichtet, wie der Bau von Außen vermuten lässt.

Wir entkleiden uns, stürmen die Duschen und dampfen uns die Kälte aus den Gliedern, brühen die Enttäuschung ob dieser schmählichen Etappe aus den Knochen, tauen auf, erwachen und kleiden uns in Zivil.

Eine Stunde geben wir uns Zeit. Denn uns beiden brennt die Zunge nach Fleisch. Nach Protein. Nach Kraftessen. Heute, so müssen wir uns nicht einmal besprechen, heute essen wir uns das an, was uns die Zeit auf dem Rad über gefehlt hat. Heute stopfen wir uns voll mit Nährstoffen, mit denen wir morgen den Wind besiegen werden.

Ich genieße noch einmal den Blick der Stadt in der untergehenden Sonne, dann ziehe ich mir die Jacke an. Los gehts. Ich brauche ein Steak. Ein Männersteak!

Wir finden viel, in der Innenstadt: Subway, Deichmann, Nanu-Nana, Schlecker, Rossmann, Pimkie (und Orsay natürlich), vier oder fünf Banken (davon 3 Sparkassen auf 500 Meter Fußweg), wieder ein Subway, da, ein Orsay (und ein Pimkie) - aber kein einziges Restaurant.

Naja, zumindest keines, in das wir hineingehen könnten, ohne Angst zu haben, dass uns eine Horde Böhse Onkelz-Fans (neeeeein, keine Rechten!) anstarrt.

Bis, tja, bis wir in einer versteckten Seitengasse das Brinkama´s finden.

Brinkman´s?
Brinkmannsens?
Nee, Brinkama´s.

Ein Italiener. Laut Auskunft der eigenen Internetseite eines der besten 250 italienischen Restaurants deutschlandweit. Na siehste. Und rein da.

Und dann bekommen wir unser Steak. 250 Gramm Rind, meins blutig, Klaus medium. Und außer, dass meine Sour Creme nach Caipirinha schmeckt (da sind Zitronenraspel drin?!?) und Klaus nicht versteht, warum die Röstkartoffeln mit einer Art Tomatensauce kommen, sind wir sehr angetan. Das Bier tut das seine - und ich verliebe mich in die Kellnerin, die ohne Probleme die (jüngere und süßere) Schwester von Heike Makatsch sein könnte.

Da ich mich nicht traue, sie anzusprechen, klaue ich mir das Pic von der Website des Restaurants. Wir taufen sie "Jenny", finden uns geradewegs in der Pubertät wieder, zwei Ritter der Landstraße, wie wir da sitzen, auf unseren Steak-Pirinhas kauen und Jenny im einsetzenden Bierrausch sehnsuchtsvoll anhimmeln.

Ein herrlicher Ausklang eines herrlichen Abends.

Ich lande gegen 22 Uhr im Bett. Viel zu spät für eine Radtour. Aber die ging ja heute auch schon viel zu spät los. Und endete viel zu früh. Passt also.

Und so träume ich mich zwischen den immer wieder unten vom Bahnhof heraufziehenden Ansagen mit vollem Mascarpone-Magen hinüber ins Morgen.

Hinüber, hinüber, an das 12,50 €-Büffet ...

Und das stürme ich denn dann auch am nächsten Tag - nicht, ohne zuvor voller Angst und Scheu die Gardinen beiseite gezogen zu haben. Für heute ist Regen angesagt, der "im Laufe des Tages in Schauer übergeht". Ah, super Aussichten.

Ich fege die Stoffe beiseite: Bestes Wetter. Blauer Himmel. Die liebe Sonne lacht, kitzelt meine Nase und ruft zu mir herunter: "Und nun stürme das Büffet!"
Und die liebe Sonne, die sollte man nicht enttäuschen.

Auch Klaus gesellt sich zu mir. Wir sitzen im Wintergarten-Ungeheuer und lassen uns zunächst den erstaunlich guten Kaffee schmecken. Hotel-Großküchenfilterkaffee nach systemgastronomischer Brühtradition aufgesetzt wird meiner Erfahrung nach eigentlich nur von einer noch schlechteren Brühkunst übertroffen: Nordamerikanische Plörre.

Aber das, was sie hier im Schweriner InterCity servieren - alle Achtung! So schmeckt, wie ich damals nach der Wende mir die Krönung vorgestellt habe. Ein Traum!

Das Büffett ist reichhaltig und frisch, positiv fällt ein handgemachter Fruchtsalat auf, in dem exotische Dosenfrüchte nur eine Nebenrolle spielen. Und so stärken wir uns, der Schock kommt dann gleich.

Ich sitze unten in der Lobby, vertreibe mir die Zeit mit den neuesten Twitter-Meldungen und warte auf Klaus, der von einer Verschlechterung seines Halses berichtet.

Kurz darauf stehen wir vor dem Hotel - mit uns reist eine Gruppe Mid-50er Schweden im Riesenreisebus ab - und wir sehnen uns angesichts der beißenden Kälte, eines scharfen Südwinds und Nebelschwaden, die bei jedem Atemstoß vor den Mündern hängen, zu ihnen in den bequemen Neoplan-Reisebus.

In der nächsten Apotheke überrede ich Klaus zum Kauf von neo-angin Halstabletten (zuckerfrei, wir wollen ja keine Karies kriegen) und schon treten wir rein - Adieu Schwerin, es war sehr schön. Und in Gedanken winke ich Jenny ... diese großen Kulleraugen, diese rauchige, freche Stimme ...
Und dann bekommen wir eine gescheuert.
Der Wind haut uns eine in die Fresse.
Kickt uns in den Magen.
Poliert uns die Nase.

Böen zerren an den Rädern, es schlackert in den Ohren, wie sonst nur auf Abfahrten jenseits der 60 km/h. Geschwindigkeiten, von denen wir jetzt nur noch träumen können - wenn es hoch kommt, steht da eine 24 auf dem Display vor mir. Meist sind es 21, 22 km/h - und allzu oft gar nur enttäuschende 18 km/h. Der Wind hat uns. Kommt von schräg rechts. Je nachdem, wie die Strecke verläuft, muss ich mich förmlich in den konstanten Windschub legen, fahre teilweise mit einigen Grad Schräglage, um einigermaßen meinen Kurs halten zu können.

Verbissen klammern wir uns an die Lenker, zerren und treten in die Pedale, brennender Hass treibt uns voran. Und mehr als einmal fluche ich mir die Seele aus dem Leib. Doch alles Anschreien nützt nichts - diese Luftmassen walzen einfach über uns hinweg.

Irgendwann sehe ich es blitzern. Weiß. Rein. Eine Fata Morgana? Drehe ich jetzt durch? Gerade haben wir den Hellberg bezwungen - eine Stelle, die ich von zwei früheren Reisen nach Rostock kenne. Knappe 600 Meter geht es mit 12 % bergan. Ich rufe es Klaus zu, der meint anfangs noch "Ach, das sieht doch ganz harmlos aus?!".

Einhundert Meter später kurbelt auch er auf dem kleinsten Blatt im kleinsten Gang.

Also blitzt es Weiß, Strahleweiß, da vor uns. Nicht weit weg.
Da muss ich hin! Ich reiße mein Rad herum, Klaus schüttelt ungläubig den Kopf - die Strecke verlassen für DAS?

Und dann stehen wir da, wie Reinhold Messner auf dem K2, wie zwei Bezwinger eines Achttausenders, Abenteurer auf dem Gipfel, Sieger einer Expediton. Wir posieren wie Veteranen, wie Verrückte, die den Heiligen Gral gefunden haben.

Aber was ist es?

Ich taufe es den Powergel-Berg.

Reines Kraftpulver. Tonnen davon. Geblendet, Augen verblitzt, Sonnenbrillen nutzlos: Wir sehnen uns nach dem, was wir gerade nicht haben. Wie Jungs im Spielkasten feixen wir, träumen und spinnen - was, wenn das hier wirklich reines Power-Pulver wäre?

Klaus schnappt sich einen Brocken.
Ich versuche dramatische Fotografie.

Wir haben eine Macke. Aber es tut mal gut nach dieser Schufterei. Befreiendes Lachen, jugendliches Herumtoben. Wir wissen beide nur zu gut: In ein paar Minuten geht es wieder auf die Piste. In ein paar Minuten: Klaus und seine schleichend sich verschlimmernde Erkältung und ich, ich habe eine Patella, die sich anfühlt, als hänge sie nur noch an einem lächerlich schwachen, kleinen, dünnen Sehnenstückchen.

Na herrlich.

Mecklenburgs Himmel gaukelt Romantik vor.

Während wir unten auf der Straße kaum voran kommen. Es ist leicht hügelig, kleine Steigungen, manche gar giftig und bissig wie räudige Köter mit Heißhunger. Ich hänge wie ein Schluck Wasser im Sitz meiner Speedmachine: Wenn Klaus vorne fährt, mir spärlichen Windschatten geht, fahre ich bis auf wenige Zentimeter an ihn heran - und dann, zwei, drei Umdrehungen aussetzen mit Treten. Erholung für mein rechtes Knie. Ich könnte schreien, tue es aber nicht. Nein, Aufgeben ist nichts für mich. Nicht heute.

Und dann, manchmal, dann lässt sich Klaus nach hinten fallen. Dann muss ich ran. Setze mich vor ihn, klammere meinen Tiller-Lenker fest, scheiße auf die Schmerzen und trete rein. Ziehe ihn mit, versuche, fünf, sechs, sieben Kilometer Windschatten für ihn zu machen. Bis er wieder dran ist.

Dass das Quatsch ist, ist mir klar: Der Wind kommt von schräg rechts, nicht direkt von vorn. Der Windschatten, den wir hier für einander produzieren, ist minimal. Aber gut für die Psyche - etwas ausrichten können, wenigstens das Gefühl zu haben, gibt einige Kraft.

Nächstes Dorf. Irgendwo im Nirgendwo.
Klaus gibt Laut.
Anhalten. Pause.
Wir stellen die Räder ab. Klaus lässt sich in die Wiese fallen. Er ist zu fertig, um "Scheiße" zu rufen.

Als ich meinen Helm abgenommen und das Blutrauschen in meinen Kopf verklungen ist, das Klirren vom Wind in den Ohren abgenommen hat ... hämmert sich ein Rhythmus von noch viel schlimmerer Brutalität in mein Hirn.

Das ganze Dorf bebt.
Es wummert ein Bass.
Es scheppern die Höhen.

Vom Wind herüber getragen - die Beschallung einer ganzen Region: "Lebt denn der alte Holzmichel noch ...?" gröhlen da die Volksmusikanten aus den Boxen einer nicht weit entfernten Schrebergarten-Datscha. Na hossa, denke ich mir, und versuche es zu ertragen, während ich im Gebüsch pinkeln gehe.

Was wäre, wenn das hier das Schlagerdorf ist? Muss es ja, denn als ein - mir gänzlich unbekannter Hit - den Holzmichel ablöst, stelle ich mir ernsthafte Fragen am Zustand unserer Gesellschaft ...

"Deine Seele ist so schwarz wie Whisky ... Du bist so kalt wie Vodka ... Deine Augen sind so braun wie Brandy ..."

Klaus, wir müssen los. Bitte!

Wir unterqueren eine nagelneue Autobahnbrücke - Klaus freut sich zu sehen, wo der Solidaritätszuschlag ankommt. Und ich mich auch. Schließlich bedeuten mehr Autobahnen auch gleichzeitig ruhigere Nebenstrecken, selbst Bundesstraßen, die auf einmal für Radfahrer wie uns befahrbar werden.

Aber die Freude ist von kurzer dauer. Das Gelände wird merklich hügeliger. Wir kommen durch gespenstisch anmutende Wälder. Der Winter steckt hier noch im Gehölz, kaum Grün, dafür verwesendes Laub vom letzten Jahr, totes, nasses Holz, morastiger Boden, es riecht nass. Keine romantische Landpartie - eher Blair Witch Project.

Wald und Wiesen, Felder und Wälder wechseln sich ab. Grandiose Langeweile und atemberaubend weite Landschaften, erstes zaghaftes Grün auf den Feldern, frische Pflanzen noch ganz schüchtern, wagen sich kaum aus den Äckern, an den Windmühlen zerrt die brutale Luft, um wenig später über unsere Räder zu branden wie Wellen. Sie zerrt an uns, laugt uns aus.

So vergehen die Minuten. So zerrinnen die Kilometer. Zäh, hart erkämpft, jeder Meter Vormarsch, kaum brechen wir auf einer windgeschützten Abfahrt einmal die 30er-Grenze, zerschlägt uns in der Senke der Gegenwind jegliche Mobilität. Wirft uns zurück, bremst uns ab, verweist uns auf unsere Plätze. Ganz unten, heute. Ganz ganz unten.

Mittag. Essen.

In Bützow halten wir. Ich muss pinkeln, Klaus schaut nach einer Möglichkeit, sich irgendwo im Innen aufzuwärmen. Was Kleines zu essen. Bützow. Ein Ort, den ich auch noch kenne von meinen beiden Touren - kenne, vom Vorbeifahren.

Und hier nun was essen.
Oha.

Wir entdecken das "Deutsche Haus". Abgeranzt. Zwei Flaggen (wenigstens die aktuellen) wehen vor einem verblichenen Rostocker-Pils-Schaukasten, in dem wohl mal das Tagesmenü werben sollte. Er ist leer. Nein, auf NPD haben wir keine Lust.

Ein China-Imbiss. Es riecht nach Glutamat. Gift sowieso für den Körper - noch schlimmer aber für einen ausgelaugten Körper, der heute noch einige Kilometer treten muss.

Noch ein "Deutsches Haus". Leute, bitte!

Und dann finden wir sie. Eine Zeitreise beginnt.
DDR, bitte eintreten. Heute sogar ohne Zwangsumtausch.

Innen versprüht eine Sprelacart-Orgie vom Feinsten heimelige NVA-Clubheimathmosphäre. Holztäfelung, der man ihren Formaldehydgehalt ansieht, ein Meer an staubigen Plastikblumen, die Kellnerin fragt mich, ob ich "noch den Koch brauche" - Ja, sage ich ihr und denke "Sorry, aber wir haben Hunger."

Klaus kommt vom Klo, seine 5 Schichten Klamotten gegen 5 neue Schichten trockene Klamotten getauscht.

Was wir denn bestellen möchten, fragt sie.

Und ich muss es ordern. Muss einfach. Denn wenn ich schon mal wieder in der DDR sein darf, meiner alten längst vergangenen Heimat, dann muss ich es auch essen. Ich muss. Muss.

"Ein ... Würzfleisch bitte." sage ich.
Und bekomme es.
Klaus nimmt es auch. Und dazu ganz mutig noch eine "Cremesuppe". Maggi lässt grüßen.

Das Raguh-Feng ist nicht der Rede wert. Der Koch hätte ruhig schon Feierabend machen können - so eine Metro-Dose aufmachen und den Scheiß in die Mikrowelle stellen, kann ich auch selbst. Naja.

Die Sonne schickt sich an unterzugehen. Wir stehen, zwei Stunden später, kurz vor Rostock.

Berlin? Nein, Berlin haben wir aufgegeben. Irgendwann wird es Zeit, auf Südkurs zu gehen. Irgendwann in Höhe Schwaan hätten wir eine Rechtskurve fahren müssen - Richtung Berlin.

Das hätte aber auch bedeutet: Gegenwind. Und zwar richtig von vorn. Für nicht weniger als 300 Kilometer. Und für morgen, das weiß ich, ist Regen angesagt. Eigentlich schon für heute, aber Gottseidank ist das Wetter einen Tag zu spät.

Also durch den Gegen bei 11 Grad Kälte mit bis zu 25 km/h Gegenwind?
Never.
Wir gehen auf Nordkurs. Rostock ist auch schön, sagen wir uns.

Rostock ist auch schön, sagen wir uns noch einmal, als wir zwei Stunden später in Warnemünde am Tisch mit Meerblick sitzen. Und das nicht in irgend einem Hotel, sondern in DEM Hotel. In dem Prestigebau der DDR im Norden - das "Hotel Neptun".

Mithin ein aufgemotzter 4-Sterne-Laden, der mit einem Sonderpreis von 38 Euro zum Osterbrunch lockt.

Uns ists egal, wir kehren ein - nachdem wir im Rostocker InterCityHotel unsere Zimmer bezogen und geduscht haben.

Wir essen mittelmäßigen Sauerbraten, schauen wieder Kellnerinnen hinterher und lecken unsere Wunden.

Zum Abschluss, so reden wir uns Mut zu, muss man sagen, dass bei einer solchen Wetterlage dann eben einfach nicht mehr drin war. Und die Bilanz ist bitter - was als lockere 450 km-Tour nach Berlin geplant war, endet in Rostock nach gerade einmal 220 km.

Ich selbst bin dermaßen außer Form, dass ich mir was für das Training einfallen lassen muss. Immerhin steht in 2 Monaten eine 1.400 km-Tour durch Italien an. Und da, da kann ich nicht einfach mal auf einen anderen, angenehmeren Kurs gehen, nein, dann MÜSSEN wir ankommen.

Und Klaus? Klaus ist krank, Fieber, sagt er.
Der Zauber vom Windstopper ist eine Lüge.
Das steht man fest.

Am nächsten Morgen bin ich einziger Nutzer des riesigen Radabteils. Der Zug steuert durch wechselhaftes Wetter. Klaus simst was von Starkregen - ich muss im IC irgendwann die Sonnenbrille aufsetzen, denn die Sonne kommt durch. Herrliches Radwetter, befinde ich.

Ob ich nicht doch noch in Schwerin von Bord gehe in die 100 km nach Hamburg fahre?
N-E-I-N - gibt da klipp und klar meine Kniescheibe schmerzend nach oben.
Und jetzt weiß ich wieder, warum ich heute lieber meine Bahncard bemühe, als meine Waden.

Trotzdem wars eine nette Tour, schreibe ich Klaus, und immerhin - einen Anwärter auf meinen Beitrag zum BentCal 2011 habe ich auch schon gefunden: HP Velotechnik am PowerGel-Mountain. Dramatisch schön, oder?

Gefahren: Etappe Büchen-Schwerin 104,43 km in 4:38 Stunden und 22,5 km/h Schnitt, Etappe Schwerin-Rostock 102,37 km in 4:48 Stunden und 21,3 km/h Schnitt.

Sowas bin ich in besseren Zeiten schon an einem Tag gefahren. Mager. Aber bei diesen Wetterverhältnissen kaum besser zu machen.

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Pinki gets it´s Brain

2010-03-31T21:13:00.013+02:00

Lange, lange, laaaange hat sie warten müssen, die gute Sarah, neues Mitglied im Kreis der Speedmaschinisten. So lange, dass sie heute, wo sie eigentlich diesen Blogpost verfassen sollte, zu einer abendlichen Spritztour aufgebrochen ist, sodass ich hier als Chronist jenes denkwürdigen Tages aufzutreten habe, jenes Tages, als die pinke Speedmachine aus dem Hause HP Velotechnik ihrer Fahrerin übergeben wurde.

Zur Ehrenrettung der Jungs aus Kriftel muss man dazu sagen, dass die Lieferzeit mit 3 Wochen ab Bestellung doch als superkurz zu bezeichnen ist - angesichts steigender Orderzahlen, jetzt, wo der Frühling die Bike-Budgets der Kunden immer lockerer in den Geldbörsen sitzen lässt.

Und da steht sie, die wahrscheinlich einzige Speedmachine in Pink, als ich ankomme - Sarah mit U-Bahn unterwegs braucht natürlich länger. Die wahrscheinlich einzige Speedmachine in Pink meine ich deshalb zu wissen, weil die Anteilnahme an ihrer ungewöhnlichen Farbwahl schon vor der Bestellung ungeahnt weite Kreise gezogen hatte - wurde ich doch zum Beispiel bei meinem Liegerad-Vortrag im Rahmen der ADFC Radreisemesse auf mein "Noch Fragen?" mit "Und wird Sarahs Liegerad nun wirklich pink?" gelöchert.

Von den ungläubigen Blicken des Liegeradstudios, der Bestellannehmer bei HP Velotechnik bis hin zum Pulverer, der den RAL-Ton 4003 anzurühren hatte, ganz zu schweigen.

Da stehen wir nun und schauen. Sarah kommt an. Da es so schnell ging beim Liegeradstudio vollkommen überrascht und noch in Agentur- denn in Radklamotten gehüllt. Ein wenig zitternd steht sie vor ihrem Werk. Ist ganz hibbelig, grinst uns alle an, überdreht, freut sich. Geburtstag.

Herr Doktor, es ist ... es ist was Pinkes geworden.

Sogar die kleine Tochter von Bernd und Maryam, Erbin des Liegeradstudios und erklärte Pinkliebhaberin, steht mit großen Kulleraugen vor dem flachen Gefährt.

Kulleraugen, die Sarah auch macht. Fahren will sie jetzt, fahren!

Maryam schiebt die Flunder raus. Bernd, Mechaniker Alin und Jan, der Fotograf, wir genehmigen uns ein Glas Wasser und lehnen uns zurück- die ersten Meter auf einem frisch ausgelieferten Liegerad sind doch die schönsten. Oder ... wie war das doch gleich mit dem Ersten Mal?

Lass mal, sage ich zu Sarah, meins war auch nicht gerade berauschend, als sie nach einigen fehl geschlagenen Versuchen schon etwas genervt um Hilfe ruft. "Den Dreh, ich habe den Dreh nicht mehr raus!"

Oh Gott, was tun? Ich schiebe sie. Halte sie. Sie kippt. Will links herum - kippt rechts.
Wie war das doch gleich mit dem Lenken?
Verdammt, Pinki will nicht so recht.

"Tjahaaa, sage ich - Du musst in die Richtung fallen, in die Du nicht willst - dann fährst Du dahin, wohin Du willst."

Sie schaut mich an, als habe ich ihr gerade was vom Pferd erzählt: B-A-H-N-H-O-F steht ihr in den Augen. Gleich scheuert sie mir eine ...

Da eilt Bernd zu Hilfe. Der Retter. Der "Liegeflüsterer".

Es ist seine ruhige, besonnene Stimme, die wir hören. Leise, wir können nicht vernehmen, was er da sagt. Er kniet sich hin, grinst sie an. Beruhigt sie. Sagt einen Satz. Einen einzigen. Ein Satz nur, wenige Worte. Und dann fährt Sarah los. Fährt los, lenkt, agil, kurvt herum, mal hier, mal da. Schaltet. Und waltet. Bremst. Beschleunigt. Und schon grinst auch sie wieder.

Den Dreh, sie hat ihn nun wieder raus. Kein Problem - Liegeradfahren als Anfänger? Pah! Leichte Übung.

Als ich Frage, was denn nun Bernds Zaubersatz war, diese rhetorische Meisterleistung, Liegerad-Psychologie, erwachsen aus hunderten verkaufter Liegeräder, gereift in tausenden Probefahrten mit wackeligen, unsicheren Anfängern, verfeinert, geschliffen und perfektioniert, dieser Satz, dieser Schlüssel, der mit wenigen Worten die Blockaden zu lösen vermag, Katalysator und Mutmacher, Geheimnis des Liegeflüsterers ... was hat er Dir gesagt???

"Stell´ Dir vor, es ist ein Pferd."

Noch eine Weile unterhalten wir uns. Alin justiert ein paar Teile, Sarah kauft gleich noch die Radical-Reisetaschen, die großen natürlich, Maryam schenkt uns eine Flasche leckeren Wein vom Liegeradstudio-Weingut und dann machen wir uns auf in die Nacht.

Raus aus dem Schutze des gut beleuchteten, trockenen Atriums des Liegeradstudios.
Gebärmutter liegender Träume.
Pinki verlässt den Kreißsaal.
Raus in die Dunkelheit.
Auf eigenen Pneus rollen.
Raus in Hamburgs Feierabendverkehr.
Auf Hamburgs Radwege.

Und Sarah ohne Klickschuhe.

Wie sie ihre ersten Kilometer liegend empfunden hat, wie sich zittrige Gummiwaden und noch nicht feinjustierte Ausleger anfühlen, wie es ist, tretend so tief wie Porsche Carrera zu sitzen, das wird sie hier nächstens selbst schreiben.

Ich allerdings muss sagen - Pinki sieht sehr gut aus mit seinem Brain.

Und wir dürfen freudig gespannt sein, wie Sarah das so alles sieht. Das alles: Diese Welt, die im Liegen nochmal so schön aussieht.

Euch allen Frohe Ostern!

Ach, und weils so schön ist - hier noch ein Video. Danke an Jan Wiese bei WIPMEDIA für die Fotos und das Vid. Ähm, leider passt der YouTube-Player nicht in mein Theme. Naja. Noch ne Baustelle ...

RecumbEntdecker

2010-03-28T15:25:00.009+02:00

Nachdem ich gestern unbeabsichtigt im großen Hamburger Hafen verschollen war - und es wettermäßig heute am Sonntag echt Spitze aussieht - entscheide ich mich zu einer gewollten Tour durch das Hafengelände südlich der Elbe.

Riesig das Areal - und menschenleer, an einem Sonntag. Sollte man nicht ahnen in einer Welthandelsmetrolpole und in einem der wichtigsten Häfen Europas - aber ist so.

Und wisst Ihr, warum ich Hamburg so liebe?

Für genau solche Aus- und Anblicke:

In bester Pracht liegt die Stadt da. Industrieromantik pur - Riesige Fabriken, Tanks, verschiedenste Gerüche, aber nie fremd, eine Mischung aus Kaffee, Gewürz, Kakao, Stahl, Diesel und Gummi. Interessant.

So fahre ich zunächst zu Blohm & Voss - letzte Woche erst nach Abu Dhabi verkauft - und defiliere an einer Fregatte der Bundesmarine vorbei. Aber keine Matrosen winken, auch hier tote Hose.

Weiter an einen Kai, der mit tausenden leerer geparkter Container zugestellt ist. Nach Farben - also Firmen - geordnet. Hapag Lloyd, MOL und ... und dann leuchtet es mir in hellstem Celeste entgegen: Na Hossa, bei der China Shipping Company ist man also auch Bianchi-Fan?

Da musste ich doch gleich anhalten und eine kleine Fotosession veranstalten. So viel Celeste sieht man wahrscheinlich selbst in Italien nicht auf einem Haufen.

Fast tarnt sich mein Liegerad vor den Containern.
Speedmachine-Mimikry.

Ah, herrlich - und wie die Sonne ab und zu durchzudringen vermag, mich wärmt und liebkost. Danke an den Wind, der die Wolken für ihre Strahlen zerreißt. Der Wind wird seine Gebühren für diesen Dienst schon noch erheben ...

Ein dicker Stückgutfrachter dümpelt am Kai. Kleine Feeder, Dieselmotoren auf Leerlauf, gerade genug, um die Notbesatzung an Bord mit Strom zum Miracoli-Kochen zu versorgen.

Lost - inmitten eines riesigen Hafens. Faszinierend: Keine Absperrungen, keine Kontrollen, nichts und niemand. Wenn ich wollte, ich könnte an Bord der Schiffe springen. Keine Menschenseele hier. Freie Fahrt am Kai.

Wie Dinosaurier, längst vergessen, längst ausgestorben stehen die Kräne am Wasser, haben nichts zu tun, senken traurig ihre Köpfe.

"Darf ich Dich verladen?", scheinen sie rostend im Wind zu ächzen.
"Nein, danke," antworte ich und gebe lieber Gas - bevor die Ungetüme zum Leben erwachen.

"Made in Germany" steht auf den Kisten, die zu zahllosen Exemplaren an einer der Straßen gestapelt sind. Was sie wohl beherbergen? Essbares? Motoren? Vielleicht Fahrräder?

Ich genieße die Einsamkeit und kurve herum. Schaue mal hier und mal da. Die Norderwerft, einen, zwei, drei Frachter vor Ort, Verladebäume, riesige Pakete für Übersee, Müll und Unrat, Stahl und Rost.

Wie auf Schienen gleite ich durch diesen grandiosen Vormittag. Im Rausch dieser mannigfaltigen Kulissen, die so faszinieren.

Weite Welt, hier kommt sie an.

Ein fetter Cosco-Frachter wird hinter mir entladen. Computergesteuerte Containerlader surren automatisch über ein menschenleeres Kai, be- und entladen den Stahlbauch des Überseeschiffes, auch hier, habe ich das Gefühl, ist Menschsein nur hinderlich.

Verschnaufpause am Turmbau zu Babel - mit den Containern, die hier so überall herum stehen, könnte man eine ganze Stadt beherbergen. Living in a Box.

Ich summe, singe, genieße die Sonne, die mir meine Nase rot zu brennen beginnt.

Am König der Löwen genieße ich die Aussicht auf Hamburgs Millionengrab, die Elbphilharmonie. Und obwohl das Teil mit über 300 Millionen Euro Kosten (bisher) mehr als das doppelte verschlingt, wird es, was es von Anfang an werden sollte - ein neues Wahrzeichen, ein Landmark. Sinnlose Geldverschwendung angesichts der dringenderen Probleme - aber die Leute werden den Bau lieben.

Weiter geht es. Ich entscheide mich nach 30 Kilometern den Heimweg anzutreten. Und ich sage Bye-bye zum Hafen, als ich in den Elbtunnel einrolle und mich hinüber ins von Touristenmassen zugeschwemmte Nordufer mache.

Ja, das gibt es nur in Hamburg. So eine Tour kann man nur hier machen.

Heute war es wundervoll. Alles hat gepasst. Das Liegerad surrt (zu laut und knatternd zwar, aber das gibt sich bald), das Wetter passt und ich passe.
Kein Gelaber, niemand, der stört, niemand der fragt, niemand der nervt.

Hamburg - Du bist eben die schönste Stadt der Welt!

Ach ja, dann kommt die Rechnung.
Der Herr der Winde will seinen Anteil.
Erhebt die Steuern.

20 Kilometer lang weht er mir alles entgegen, was er hat. Wie würde Lord Beaufort das nennen? Es Bremst mich brutal herunter. Strecken, die ich sonst locker mit 28, 30 km/h fahre, werden zu 20 km/h Schwerstarbeit. Aber mich kümmerts nicht sonderlich - ab Blankenese bis Pinneberg geht es sowieso die meiste Zeit bergauf. So heiße ich den Gegenwind als guttuende Kühlung in meinem schweißnassen Gesicht willkommen.

Ab Pinneberg wendet sich das Blatt - mit 35 km/h und den schiebenden Luftmassen im Heck fliege ich Heim. Außer Atem - und voller Endorphine komme ich zu Hause an.

Ein Nudelauflauf wartet auf mich.
Steht bereit - Goldbraun gebratener Käse, Proteinoverdose, dazu Kohlehydrate in Pasta.
Ab ins Rohr damit, satt werden.

Und dann den Rest vom Sonntag genießen.

Wunderbar, einfach herrlich, kann ich nur sagen. Ich schreibe eine SMS nach der anderen. Und teile der Welt mit, wie gut es mir geht. Und wie einfach das Rezept ist: 20 Kilometer Entdecker sein. Kundschafter. Abenteurer im Hafen.

Gefahren: 76,15 km in 3:21 Stunden und 23er Schnitt

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Mission: Aborted

2010-03-27T14:06:00.005+01:00

Na, da hat sich der Speedmaschinist heute ja nicht gerade mit Ruhm bekleckert. So ziemlich alles, was bei einer Tour schief gehen kann, geht schief. Es ist der erste Ausritt der Saison - das Liegerad soll nicht viele Kilometer machen heute, 80 werden es. Den Klaus, der mir aus Wittenberge entgegen fährt, in einer kleinen Pension irgendwo an der Elbe treffen.

Und weil mir 80 Kilometer zu wenig erscheinen entscheide ich mich, den Anfang der Tour an der Süderelbe entlang quer durch den Hamburger Hafen zu legen. Was eine sehr dumme Idee war.

Davon abgesehen, dass für heute Regenschauer angesagt sind, freue ich mich zunächst, denn es bläst mich ein kräftiger Rückenwind durch die Stadt. Bei den Deichtorhallen biege ich ab, fahre, und fahre und ... verfahre mich.

Brücken sind gesperrt, Wege werden zu Holperpfaden und ich verliere gänzlich die Orientierung. Menschen? Trifft man hier keine mehr an. Fragen unmöglich. Mein Handy ist nicht internetfähig und so stehe ich da.

Ich irre herum. Kanäle, Kaianlagen, mehr oder weniger verfallene Hallen und Produktionsstätten, Berge aus rostigen Containern, ja, ganze Städte von ihnen, immer mal wieder faszinierender Geruch von Kaffeeröstereien und Gewürzmühlen, vom Wind zu mir herüber getragen, dann wieder tiefe Wildnis.

Ich verliere total die Orientierung. Wie eine Maus im Labyrinth.

Über mir zieht es sich immer dunkler zusammen - 20 Kilometer stehen auf dem Bike-Computer, aber ich steuere die Speedmachine nicht in Richtung Klaus. Ich steuere sie von einer Sackgasse in die nächste. Bulgarische Truckerfahrer, die in dieser Einsamkeit einen ruhigen Schlafplatz gefunden haben, lächeln mir zu, Goldzähne blinzeln.

Und dann mein altes Problem mit den Geräuschen, die aus Richtung Rohloff Speedhub/Schnellspanner kommen - werden sie stärker? Und ob! Was vorgestern noch wie ein Baujahr ´88 Golf GTD geklungen hat, macht sich jetzt aus wie ein Königstiger beim Frontalangriff. Keine guten Geräusche!

Und dann bläst es.
Es knattert neben mir.
Ein weißer Schatten in den Augenwinkeln, ich drehe mich zu ihm - und sehe, wie meine Route, die ich mir Straße für Straße, Abbiegung für Abbiegung und Name für Name fein säuberlich aufgeschrieben hatte, in den Kanal fliegt. Weg ist sie. Ich sehe ihr noch einige Sekunden nach.

Nachdem ich wütend pissen war beschließe ich, dass es keinen Zweck mehr hat: Über mir braut sich Regen zusammen und ich kurve hier seit einer Stunde ohne Anhaltspunkt im gottverlassenen Hafengelände herum.

Abbruch. Aus. Vorbei.

Schlimm, für einen jeden leidenschaftlichen Tourenfahrer, sowas entscheiden zu müssen. Aber angesichts meiner Karten- und Orientierungslosigkeit, einem Stimmungstief vom Feinsten und dem Umstand, dass ich bei jeder Kurbelumdrehung Angst habe, dass mir das feinmechanische Innere meiner Nabenschaltung um die Ohren fliegt, kann es nur einen Weg geben: Den nach Hause.

Ich schreibe Klaus meine Aufgabe. Und versuche dann, wieder Heim zu finden. Und muss den ganzen verqueren Weg zurück. Vorbei an Rostbergen, an Kaffeeduftfabriken, am bulgarischen Truckercamp und durch / über / unter abenteuerlichen (gesperrten) Brücken zwischen Fleeten und Kais hindurch komme ich irgendwann in Veddel heraus. Veddel. Das kenne ich.

Der Weg Heim geht schnell. Aber wenigstens ein Umweg zur geliebten Mauz, mit der ich mir ein Frühstück gönne. Einen Lichtblick soll dieser Tag wenigstens haben.

Und weil es so schön war, komme ich auf den letzten 15 Kilometern noch in drei harte Regenschauer. Fröstelnd. Nass wie ein Pudel. Geschlagen erreiche ich meine Wohnung.
Nein, das war keine Heldentour heute.
Das war ... ein Fehlschlag.

Trotzdem immer wieder faszinierend, was man im riesenhaften Hamburger Hafen so alles entdecken kann.

Gefahren: 51,23 km in 2:21 Stunden netto und 22er Schnitt

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Endlich: Verbot der UDK-Lenker!

2010-03-24T15:58:00.030+01:00

Liegeradfahrer! Mitstreiter der Horizontalen! Dieser Ruf geht an Euch alle: Vereinen müssen wir uns um aufzuhalten, was fast schon nicht mehr aufzuhalten ist. Wir müssen zusammenstehen, wir müssen uns organisieren, wir müssen einschreiten, agitieren, wir müssen uns formieren.

Wir müssen es endlich fordern, das Verbot der UDK-Lenker!

Das jüngste Opfer dieser Unsäglichkeit soll Anlass meines verzweifelten Hilferufes sein, denn heute hat es wieder einen von uns erwischt.

Sascha, seinen Freunden und liegenden Mitstreitern als White-Speed bekannt, ist das letzte einer ganzen Reihe von beklagenswerten Opfern. Ja, Opfern - und das sage ich ganz bewusst - und richte meine mahnenden Zeigefinger anklagend auf die Industrie, denn diese schlimme Kampagne, menschenverachtend, sie wurde von ihr losgetreten.

Aero-Lenker heißt das Phänomen. Eine Welle, unaufhaltsam wie die Algenblüte, wie die Krötenplage. "Aero" - suggestiv verpacktes Schmeichelwort das die Wahrheit vertuschen soll.

Und die Wahrheit ist, dass hier das Liegerad in seiner reinen, ursprünglichen Form verunstaltet wird. Ja, ihm könnte sogar der Todesstoß versetzt werden, denn es sind diese sogenannten Aero-Lenker, wegen derer wir, die hart für mehr Anerkennung kämpfende Liegeradgemeinde, wieder drohen, abzurutschen, zum Gespött der Straße zu werden. Das muss aufhören!

White-Speed darf nicht vergessen werden!

Mein verehrter Berliner Speedmachine-Kollege war nicht der Erste. Vor ihm hatte schon Norbi erwischt. Norbi, das Eisenschwein, den wir alle bewundern ob seiner hammerharten Dosenwurst-Diät, die uns alle an den Steigungen so alt hat aussehen lassen, schon Norbis Weggang vom Tiller-Lenker hätte als Warnsignal dienen sollen.

Und dabei hat es den Norbi nur zum Opfer des Untenlenkers werden lassen. Vorbote einer noch größeren Katastrophe. Aber schon da hätten wir aufwachen und erkennen müssen:

1. Mit UDK sieht das ganze Rad scheiße aus.

Als Ästhet kann man nur sagen, dass diese komische Form wirkt wie aus dem Leim gegangen, wie aufgedunsen, verquer, wie nach einem schlimmen Unfall wieder vom Rettungssani anstelle des Zweiradmechanikers zusammen gebogen.

So etwas gehört nicht auf ein Fahrrad, das gehört in eine gynäkologische Praxis.

2. Beim UDK sieht auch der Fahrer einfach scheiße aus.

Auch wenn sie es in den Vereinigten Staaten "Superman-Bars" nennen - dies kann nur als zynischer Wortwitz verstanden werden. Denn wie Superman wirkt man mit dieser Lenker-Karikatur beiweitem nicht. Nein, das ist nicht "Lenken". Das ist "seinem eigenen Speed hinterherhetzen und so aussehen als habe man vollends die Kontrolle verloren." Da kann man sich dann anstrengen, cool auszusehen, wie man will. Für die Katz.

Und last but not least, 3. Der UDK schadet dem Image der Liegeräder.

Da kümmern wir uns, machen und tun, kaufen schicke Klamotten, rasieren uns Bärte und Beine, kaufen Profi-Rennradhelme, Carbon-Pedale und schweineteures High-Tech-Material und freuen uns, dass es - zaghaft, aber immerhin - immer mehr Rennradler und ja, sogar Autofahrer, gibt, die uns respektieren; da geben wir alles, um das alte, abgeschmackte Image vom Bio-bärtigen Waldorf-Lehrer in Birkenstock-Sandalen und weißen Tennissöckchen zu widerlegen - und dann macht es dieses Ungetüm wieder zunichte.

Nein, das darf nicht sein! - fordere ich. Denkt an Norbi, das Eisenschwein!

Es reicht! Genug der Opfer!

Und was macht die Industrie? Ich bin ein großer Freund von HP Velotechnik - nicht umsonst benenne ich meinen Blog nach der Speedmachine aus dem Hessischen - aber selbst die Jungs aus Hessen haben - vielleicht gesteuert von einem weltweit agierenden Schattenkartell? - dieses Ding auf das Flaggschiff schrauben und in die Hochglanz-Broschüren nehmen (müssen).

Beim Anblick dieser Speedmachine MUSS einem jeden Liegerad-Fahrer doch Herz bluten!

Eigentlich müsste die Industrie hier doch aufklärend wirken. Wo bleibt denn die Verantwortung für die Konsumenten? HP Velotechnik müsste hier Vorreiter sein - Pioniere der Ästhetik, Kämpfer für das Wahre. Und das könnte doch auch aus Marketinggründen ein sehr gutes Alleinstellungsmerkmal sein, ein Label, ein Logo - eine Qualitätsmarke: "UDK? Nicht mit uns!"

Mal ehrlich - was sieht hier jetzt besser aus: Tiller oder Aero?

Also - verbietet den UDK-Lenker! Hat doch beim Delphin-Beifang, beim Blei im Trinkwasser, bei FCKW-Kühlschränken und dem bösen Feinstaub auch ganz gut geklappt.

Macht vernünftige Dinge aus den UDK-Lenkern: "Aero zu Pflugscharen!" muss das Motto sein.

Ansonsten, Kämpfer für das Gute, bleiben uns Ritter vom Tiller-Orden nur noch zwei Dinge, die wir tun können: Konstantes Argumentieren und eine offizielle Petition bei der EU.

Okay, wer macht mit?

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Raumschiff für den Kopf

2010-03-23T11:16:00.022+01:00

Da staune ich nicht schlecht, als ich im Netz surfe und mir einfach so mirnichtsdirnichts der FP 3.1 von Uvex auf den Bildschirm segelt.

Ein wunderschöner Helm, den ich schon Anfang letzten Jahres bewundert und ihn auf meine Einkaufsliste gesetzt hatte. Aber nach einer Anfrage bei Uvex bekam ich damals die Antwort, dass sowohl der 3.1 als auch sein "kleiner" Bruder 3.0 zunächst vorerst nicht in Serie gehen würden - Entwicklungsprobleme.

Tja. Und nun gibt es ihn also. Schönes Teil, Respekt Uvex!

Noch viel mehr aber staune ich über Carnac, ein französisches Unternehmen, deren Entwickler anscheinend ehemalige Mitarbeiter der Lockheed Skunkworks sind und damals in den Siebzigern an den Stealth-Bombern mit gearbeitet hatten: Das "Hades" genannte Teil ist kein Helm.

Wie aus einer anderen Welt, dieser "Hades". Was für ein geiles Teil, oder? Ein bisschen Lamborghini Countach. Ein bisschen Stealth-Fighter mit einem Schuss Stormtrooper.

Einen Preis hierzu gibt es noch nicht. Wird aber sicher kein Schnäppchen sein, das gute Stück. Aber in die Zukunft zu reisen war immer schon etwas teurer.

Uvex FP 3.1 - auch ganz groß, das Ding. Raumschiff für den Kopf. Kostet um die 170 €. Auch nicht schlecht, der Preis. Aber dafür eben mit Warp-Antrieb.

Und ich? Ich beschaue mir meinen Catlike "Whisper" plus, auch ein Traumteil, wie ich finde, organisch anmutend, fast Stoff gewordene Lyrik, Speed mal ganz anders visualisiert, als der eher klassisch anmutende Uvex oder der aggressive Hades.

Ein bisschen bedauere ich den Kauf, jetzt, da diese beiden Knaller auf dem Markt sind. Denn der Hades stünde mir schon gut zu Gesicht. Oder doch lieber der Uvex?

Ah, geh! Denn dann, dann schnalle ich meine weiße Rennschale um, fahre die ersten Meter, trete richtig rein, werde schneller und schneller und komme in den Rausch des Asphalts. Und erkenne, dass der Helm doch eher zweitrangig ist, sondern immer noch der Wind zählt, der mir hier Meter um Meter um die Nase knallt.

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Kleider machen Leute ...

2010-03-22T06:59:00.008+01:00

... sagt man ja so. Aber gilt das auch für Fahrräder und ihr neues Design? Vor allem, für die ach-so-unsicheren Liegeräder?

Ist mir in den letzten Tagen während meiner Fahrten in die Agentur aufgefallen: Seitdem meine Speedmachine wie ein Bianchi tut, werde ich irgendwie überhaupt nicht mehr angehupt. Und das, obwohl ich wie eh und je auf "deren" heiligen Autostraßen fahre.

Oder sind etwa alle Radwegnazis im harten Winter erfroren? Schön wärs ja ...

Gefahren: 13 km in 28 min und (komischen) 27 km/h Schnitt.

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17.000 Kilometer, Diesel-Lärm & km/h-Mystik

2010-03-21T14:23:00.014+01:00

Juppie! Die erste echte richtige Trainings-Ausfahrt mit der Speedmachine in diesem Jahr. Und die Vorzeichen stehen denkbar schlecht - der Wetterdienst hatte 5-10 Liter Regen pro Quadratmeter angedroht. Gestern quält der Wettergott uns Hamburger dann aber weit weniger als erwartet, hatte nur teilweise mit heftigen Schauern geprotzt.

Heute strahlt eine Sonne durch sturmzerrissene Wolken - perfektes Trainingswetter!

Und so mache ich mich auf zu meiner Standardrunde - Hamburg-Pinneberg-Wedel und wieder alles zurück. Nicht spektakulär, eher was zum Einrollen. Tja, und dann gibts also was zu Feiern - Siebzehntausend Kilometer auf dem Liegerad. Irgendwo in den Bergen zwischen Wedel und Blankenese reite ich ihn runter, den Siebzehntausendsten.

In der Steigung kurbelnd denke ich mir zwischen zwei Schaltvorgängen diese Entfernung auf eine Erdkugel und kalkuliere schnell eine Strecke mit 17.000 Kilometern.

Hamburg - Sydney zum Beispiel (und ein kleiner Umweg wäre auch noch drin gewesen). Diese Strecke bin ich nun also gefahren. Von Februar 2008 bis zum 21. März 2010. Nicht schlecht, oder? Naja, verhalten mein innerer Applaus: Habe ich doch andere Sorgen.

Nicht erst als ich am Hafen meine erste kleine Pause einlege, nervt mich ein dermaßen lautes Knattergeräusch unter meinem Hintern, dass ich fast durchdrehe! Und - nein, lieber Olli, das kam nicht von einem oder anderen Steigungspup - dieses Knattern ist eindeutig mechanischer Natur. Nur woher?

Da das Rattern nur unter Last auftritt, kann ich es zu Hause nicht simulieren. Es kann aber nur aus dem Rohloff Speedhub selbst kommen (was ich nicht hoffe), oder vom Kettenspanner. Mmh.

Das Dieselknattern ist so laut, dass ich nicht einmal die gefühlten zehntausend Spaziergänger an der Elbe - wie sonst - anbrüllen muss, mir Platz zu machen - sie springen beizeiten schon beiseite, einen U.S.-Army Hummer hinter sich wähnend.

Naja, hat also auch was Gutes, das Ganze.

Und weil das noch nicht genug Nervenkram ist, macht mir auch noch der neue Bike-Computer Sorgen. Nein, nicht, dass der Sigma nicht funktionieren würde - das tut er. Es sind die Werte, die mir Sorgen machen.

Kurz: Ich bin zu langsam.

Und das geht so: Ich kenne diese Strecke wie meine Westentasche. Bestimmt schon an die 200 mal gefahren, wenn nicht mehr. Ich kenne jedes Schlagloch (naja, nach diesem Winter sind einige mehr dazu gekommen, das muss man sagen), ich kenne jede Steigung, ich kenne jede Kurve. Im Schlaf könnte ich die Runde abreiten.

Und weil ich diese Runde so gut kenne, werde ich immer wieder stutzig: Mir fehlen stetig mindestens 3 km/h, in den Spitzen bis zu 6,7 und 8 km/h, die ich sonst mit dem alten Sigma dort immer geleistet habe. Aber es fühlt sich eben nicht langsamer an - das ist das, was mich nervt.

Dabei fahre ich schön schnell. Selbst im krassen Gegenwind keine Probleme. Ich kraule die Steigungen hinauf, als wären sie nix - das kenne ich schon langsamer und anstrengender. Ich fühle mich nicht schwächer. Warum also so langsam, verdammt?!?

Würde ich merken, mir über den üblen Winter zu viel Kondition weggefuttert zu haben, okay, dann hätte ich ein Trainingsziel. So aber FÜHLE ich mich so schnell wie eh und je - und bekomme fast eine gewischt, wenn ich auf das BC-Display schaue.

Da stimmt doch was nicht?!?

Also, einiges zu tun bevor ich wieder beruhigt auf große Fahrt gehen kann.

Der Diesel muss wieder zum altbekannten und lieb gewonnenen, ruhigen Surren meines alten Rohloff-Reaktors umfunktioniert werden und das Mysterium um die fehlenden km/h muss ich auch noch lüften.

Ich hoffe nur, das dauert keine weitere 17.000 Kilometer.

Das Beste allerdings, was mir auf der Runde passiert, ist wieder ein Kind. Süß. Zum Knuddeln. Oben in Blankenese bei den kleinen Kapitänshäuschen ist eine kleine Schiebestrecke, die ich gern schiebe, dabei meine Sonnenbrille in die Sonne richte und mein Näslein bräunen lasse.

So klackere ich an einem verdutzt staunend blickenden Mädchen vorbei, das sich sogleich an ihren Papa wendet: "Also dieses Fahrrad ... versteht man nicht!"

Lass mal, kleine Annika, so geht es mir auch gerade ...

Gefahren: 61,34 km in 2:29 Stunden bei (mystisch niedrigen) 25 km/h Schnitt

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Niendorf - Rewe - Mailand - San Remo

2010-03-20T21:45:00.005+01:00

Ah, was ist das für eine Wohltat? Einkaufen bei 15 Grad. Zwar regnet es und ich kann diesen herrlichen Samstag doch nicht wie geplant für die erste Liegerad-Tour des Jahres nutzen, aber wenigstens bleibt die Hoffnung für morgen.

Trotzdem schnalle ich mich, als die Wolkendecke einmal aufreißt, kurz in meine Pilotenkombi, klinke mich ein und fahre wenigstens ein bisschen in meinem Kiez herum. Herrlich.

Ein wenig macht mir meine - wahnsinnig niedrige - Geschwindigkeit sorgen. Dort, wo ich sonst locker 53, 55 km/h erreiche, bringe ich es seit Beginn dieser Saison und auch trotz größter Anstrengung nur auf maximale 47 km/h. Da stimmt doch irgend etwas nicht?! Ist mein Computer richtig eingestellt? Ist er - aber stimmen meine Zollstock-Messungen auch? Meine Hoffnungen ruhen auf einem fehlerhaften Messinstrument. Denn so schlimm kann meine Form über den langen Winter doch kaum eingebrochen sein, oder doch?

Gottseidank sieht mich kein Rennradler - den Sprint hätte ich heute haushoch verloren.

Schnell bin ich wieder zu Hause. Immerhin habe ich eine Essens-Radsport-Verabredung. Sonnenschein und Regenguss geben sich die Klinke in die Hand, während ich koche.

Nebenan wirft sich Sarah stolz wie Oskar in Schale und posiert. Und wie der Po siert! Schick siehste aus, in Deinem nagelneuen Craft-Shirt und den schicken Pearl Izumi-Hosen. Wird Zeit, dass Deine Speedmachine auch langsam kommt!

Eine Woche, eine Woche noch. Ich weiß. Kann lang werden, sone Woche. Aber die kriegen wir auch schon noch rum. Denken wir uns, beißen in Hähnchen aus dem Römertopf und trinken nen guten Roten aus 2006, während sich die Profis den letzten Berg in San Remo hinauf kämpfen und die 101. Ausgabe dieses Rennens bestreiten.

Go, Heinrich, go! - rufe ich. Aber der ist ja gar nicht am Start.

Na, scheint, als habe nicht nur meine Kondition gelitten über den Winter ...

Sigma BC 1606 versus Sigma BC 1609

2010-03-17T18:22:00.009+01:00

Erstmal - ich liebe ihn. Der neue BC 1609 von Sigma macht sich prima an meiner Speedmachine. Ah herrlich - der schwarze Schönling kommt richtig gut. Richtige Kaufentscheidung. Aaaaber ...

Naja, zum großen Aber komme ich später.

Sigma musste es sein. Wieso? Weil die Fahrradcomputer von Cateye einfach schlimm aussehen (meine Meinung), weil diese tollen Dinger von Mavic leider so schweineteuer sind, weil die von VDO in der Usability unmöglich sein sollen (habe ich gehört) und weil ich schon seit 16.000 Kilometern sehr zufrieden den BC 1606 gefahren bin.

Nein, das neue Cockpit an meinem Liegerad gefällt mir außerordentlich.

Der Compuer - mit Absicht kabelgebunden. Diesem Funkgedöns traue ich nicht. Zumal ich mir bei einer Ausfahrt meine Daten nicht unbedingt durch eine Starkstromleitung versauen will, die mir alle Zahlen durcheinander haut, weil mich die Interferenzen kurzzeitig auf 3.290 km/h beschleunigen. Man hört ja so einiges ...

Kabelgebunden also. Und ist er nicht schick? Schwarz, schlank - so muss das sein.

Aber das Aber. Sigma - was habt Ihr Euch dabei gedacht? Die 7 und die 2 sind beim schnellen Blick während einem schnellen Ritt kaum auseinander zu halten. Und das kann zu bösen Verwechslungen kommen - zwar merke ich schon noch selbst, ob ich 25 oder 75 km/h fahre, aber es ist schon ein Unterschied, ob ich 42 oder 47 km/h drauf habe, oder?

Und das ganz ohne Not - denn immerhin gäben die LCD-Digits es auch her, die 2 ganz normal wie eine 2 darzustellen, wie man es von jeher kennt: In der 5ten Klasse beim ersten Casio-Taschenrechner, beim Abi im ersten eigenen Auto und dann eben jetzt, beim neuen schnieken Cyclocomputer.

Also, ich weiß nicht. Das zumindest war beim Vorgängermodell besser gelöst. Und - ich ahne es - bei VDO am Ende sicher auch, oder?

Naja. Ich mag ihn trotzdem. Sehr.

Radreisen in alle Welt - das Liegerad bringts eben.

2010-03-13T13:32:00.017+01:00

Na, diese Saison lässt sich aber mehr als zäh an, das kann ich Euch sagen: Minusgrade, Schneewehen und Eispartien. Langsam geht es. Aber noch immer ist es ein Graus: Splitverseuchte Radwege, schlimm zugerichtete Straßen. Da hält sich der Spaß aber echt in Grenzen ...

So, wie bei meiner ersten Ausfahrt in diesem Jahr: Bescheidene 32 km. Und zum Glück hatte ich den Programmierfehler meines Sigma Cyclocomputers bemerkt. Was 10 mm zu wenig Radumfang ausmachen können - kam mir alles so langsam vor. Nun aber gehts wieder. 55plus ist die Devise.

Und wenn man mal nicht fahren kann, das habe ich gestern Abend mal ausprobiert, da kommt es auch mal ganz gut, sich mit einer heißen Zitrone ins Bett zu legen und in einem Buch zu schmökern.

Oder warum nicht mal das Laptop mitnehmen - WLAN hat ja jeder - und eine Runde in fremder Leute Touren lesen?

Vorgestern hole ich meine Radical Liegerad-Tasche von meiner Lieblingsnäherin. Es hatten von 2009 noch einige Flaggen der Länder gefehlt, die ich mit der Speedmachine befahren hatte.

Neu dazu gekommen:

Radtour durch Kanada: 1.300 Kilometer von Calgary über die Rocky Mountains bis nach Vancouver, dann nach Süden geschwenkt und über Vancouver Island bis nach Seattle in den USA gefahren. Ein 3 Wochen-Trip, der es in sich hat. Vor allem aber eines: Wir sind nur kleine Zwerge, angesichts dieser einmalig schönen, überwältigenden Natur. Eine Liegerad-Reise, an die ich mich so gern erinnere.

Zwei Liegeräder in Holland: Ach, war das cool. Ein verlängertes Wochenende und los gings in Hamburg. Zwei HP Velotechnik Speedmachine radeln über Bremen bis Groningen, überqueren dann den berühmten Afsluitdijk, überholen Elton John auf einem Rennrad und kommen nach 3 Etappen in Amsterdam an - Grachten, Flevoland und Radwege, wie sie so toll nur die Niederländer hinbekommen. Ein Kurztrip mit riesen Erholungspotenzial.

Von Lissabon nach Porto: Wow, war das eine Hitze! 2008 mein erster Langstreckentrip und dann gleich durch den Backofen Europas. Mitten im Juli breche ich auf, mein Liegerad gerade mal 1.300 Kilometer gefahren, stürze mich in den südländischen Trubel von Lissabon und radle die Atlantik-Küste hinauf. Irgendwann wird es mir zu langweilig - die Sonne hatte mein Hirn wohl gar gebraten - und ich beschließe übermütig, in die Berge zu fahren. Bis kurz vor die spanische Grenze schaffe ich es. Gerade so ...

Blondinen-Alarm im Liegen: Na, da waren die engen Radlerhosen wirklich nicht von Vorteil - Blondinen wohin das Auge sah. Schweden und Dänemark, ein 700 km-Trip mit einem Bianchi-Rennrad und der tiefen Speedmachine. Von Hamburg aus ging es straight nach Norden, Kopenhagen lassen wir hinter uns, queren die Ostsee und fahren in Südschweden bis Göteborg. Eine großartige Tour - viel Natur und Spaß. Ich sags ja - eben was für die Augen ...

Tja und dann, dann kam die Tour der Touren - ein Kindheitstraum - Japan.

Und dehalb auch im bunten Reigen der Aufnäher meine Lieblingsflagge: Der Liegerad-Samurai - von Tokyo nach Hiroshima. Die letzte meiner Radtouren mit der Speedmachine. Drei Wochen im Land der aufgehenden Sonne, 1.300 Kilometer allein durch ein Land, dessen Schrift man nicht lesen, dessen Menschen man nicht verstehen und selbst dessen HighTech Roboter-Klos sich verweigern zu spülen, wenn man nicht Japanisch spricht. Viel Natur, viel Chaos, viel Staunen und ein Land, das so faszinierend ist, dass es mir auch heute noch so unwirklich vorkommt, wie damals, am ersten Tag.

Ach, Leute, halt mal - lest Euch den Japan-Blog nicht durch! Am besten, Ihr kommt am Dienstag den 16. März um 19:30 Uhr in die Hamburger Räume des ADFC und hört Euch dort live an, wie Japan so war. So ein Vortrag ist dann doch irgendwie auch cooler, als Blog-Stöbern, oder?

Man sieht sich?

Keep it bent!

Interview mit einem Liegerad-Neuling

2010-03-11T06:42:00.019+01:00

Ihr erinnert Euch noch an Sarah? Balance-Talent, super "Hebel" und gleich mal so aus dem Stand drei Liegeräder ohne Probleme Testgefahren? Nein? Jaaaa, doch, oder? Wie kann man sie vergessen, richtig, in dieser Männerdomäne - Mädchen sind ja selten wie totale Sonnenfinsternisse, weiße Löwen oder Sechser im Lotto.

Unsere Sarah also. Ich (Speedmachine Adventures = SMA) habe sie mir mal gegriffen und interviewed - immerhin macht sie nun durch, was wir alle schon erlebt haben: Das Warten auf ihr Liegerad. Eine Form von Malaria, kann man sagen. Mal sehen, was sie so dazu sagt ...

SMA: Sarah, wie kommt ein hübsches Mädchen wie Du - noch dazu mit intaktem Sozialleben - auf die Idee sich ausgerechnet ein Liegerad zu kaufen?

Sarah: Das geht einfach: Sie liest sich durch Deinen Blog, trifft Dich dann, lässt sich erst von Deinem Gesang auf der Straße und dann zu einer Probefahrt hinreißen. Einmal flachgelegt ist der Hunger geweckt und sie verliebt sich unsterblich - in diesen herrlich schlanken Körper der Speedmachine. Mein Auto soll eh weg - da ist so ein neues, tiefes Teil natürlich ein praktischer Nebeneffekt.

SMA: Der Gesang war es also. Aha. Ich kann mich noch genau erinnern, als ich damals meinen Leuten vom Plan ein Liegerad zu kaufen erzählt habe - wie haben Deine Freunde, Bekannten, Familie und Kollegen reagiert?

Sarah: Das kann man ganz gut in einem einzigen Satz zusammenfassen: Sie denken, dass ich einen Gehirn-Totalausfall habe. Als ich dann aber endlich durch unablässiges Besprechen des Themas ein bisschen Ernst in die Sache gebracht hatte - die Bilder meiner ersten Fahrt haben die "Oh Gott wie affig!"-Meinung in ein "Oh, da bin ich aber gespannt." geändert - habe ich allerdings wieder jeglichen Respekt durch die Bekanntgabe meiner Farbwahl (RAL 4003) zertrampelt. (seufzt) Ich fürchte, ich muss es ihnen dann auf der Straße beweisen. Rad fahren tun sie ja alle, Chancen wird es also geben ...

SMA: Ah, Deine pinky Speedmachine, Du sprichst es an: Warum hast Du Dich für das Spitzenmodell von HP Velotechnik entschieden?

Sarah: (grinst mich an) Bei der Entscheidung für HP habe ich mich ganz auf Dich und später den Bernd vom Liegeradstudio verlassen - Ihr habt mich ja förmlich zugetextet. Nee, im Ernst, dass es eine Speedmachine werden muss war in dem Moment klar, als ich das erste mal auf ihr lag. Der Mann in mir liebt die Geschwindigkeit. Und das Mädchen in mir mag das Aussehen. Die Speedmachine ist also die perfekte Kombination.

SMA: Wir erinnern uns noch an Deine Probefahrt - was ist am stärksten von dem Gefühl dieser ersten und bisher einzigen Liegerad-Erfahrung hängen geblieben? Immerhin bist Du gerade mal vielleicht 800 Meter herumgekurvt. Auf was freust Du Dich am meisten?

Sarah: Das erste Gefühl: "Oh, schön" und "Ah, das geht gut", "Mmh, da kommt die Wand..." (sie lacht wieder) Ich fragte mich: Wie lenke ich denn ... also ... ähm, Bernd??? Wie lenke ich denn ... ah ... Mist ... Papi, halt mich fest! Am stärksten ist allerdings der Wille meiner Beine hängen geblieben. Nach ein, zwei Zitterrunden war klar: Schnell fahren bedeutet auch weniger wackeln. Ich freue mich also tierisch auf der erste mal schnell sein. Und auf eine passende Speedmachine. Eine eigene Speedmachine. Das Probemodell war ja eigentlich viel zu groß eingestellt.

SMA: Tja, an das Schnellseinwollen kann ich mir auch noch erinnern - damals hatte ich noch von 80, 90 km/h geträumt ... Dann sind es jetzt noch eineinhalb Wochen, bis Dein Liegerad endlich kommt- wie verkürzt Du Dir das warten?

Sarah: Durch konstantes Indoor-Auf- und Ablaufen in meinen neuen SPD-WM50er-Schuhen und dem stetigen Probetragen des Giro-Helms. Ich bilde mir ein, dass die Tage kürzer werden, wenn ich mindestens 2 Mal am Tag die Handschuhe an und wieder ausziehe und die Luftpumpe streichle. (kleine Pause) Klappt aber nur bedingt. Also werde ich die nächste Woche noch einmal nutzen, um die Ausrüstung zu komplettieren. Es fehlt ja noch Einiges: Outfit, passendes Lenkerband und ein Fahrradcomputer, das Pannen-Set und ein Spiegel und die Taschen und und und ...

SMA: Shopping. Passt ja. Dein Konto wird weinen - die Wirtschaft wirds Dir danken. Dein 1.000ster Kilometer, wo wird der sein?

Sarah: Der wird irgendwo in der Lüneburger Heide auf dem Weg zu einer schicken Sonntagspartie Minigolf mit abschließendem Grillabend sein. Das alles natürlich neben Dir auf Deiner Pornomaschine. Ich höre meinen Vater sagen: "Ach, da kommen sie ja wieder!"

SMA: Na, wenn das mal keine Aussichten sind! Danke, meine Liebe, ich denke, das gibt doch einigen Unentschlossenen und anderen werten Damen etwas Mut, sich auch einfach mal in ein Liegerad zu legen, die Beine hoch zu nehmen und reinzutreten, oder?
Und jetzt nimm bitte den Helm ab - die Leute gucken schon ...

Das Gespräch fand bei 0,0 Promille in Hamburgs KytiVOO und in voller Montur statt. Schämen muss man sich hier ja nicht ...

Lust auf mehr Sarah? Kein Problem, Leute, da kommt mehr. Sarah wird in Zukunft als Co-Autor bei den Speedmachine Adventures schreiben und die Dinge aus einer Lady-Position heraus betrachten.

Und dabei wünsche ich uns allen viel Spaß.

Suicide Ride

2010-03-08T08:41:00.008+01:00

"Mann oder Manuela?", fragt Velolars immer ins Twitter-Netzwerk, wenn wir anderen uns über Regen, Steigungen oder Bibberkälte aufregen und dies als mehr oder weniger verständliche Gründe vorschieben, eben nicht aufs Rad zu steigen.

Heute Morgen bin ich Mann, entscheide ich mich, und lege mich in die Speedmachine.

"Bist Du lebensmüde?!?", brüllt mich einer an der Kreuzung ein paar hundert Meter später an. Und Recht hat er. Es ist die bescheuertste Idee seit meinem Alptraum-Ritt durch den Autobahntunnel bei Porta Westfalica.

In Niendorf, meinem Bezirk, sind die Straßen weder geräumt noch gesalzen - eine zentimeterdicke Schneeschicht hat sich gebildet. Im Halbdunkel des grauenden Morgens kann ich nur sehr schwer die Eisflächen ausmachen. Mehr Tasten als Fahren. Oft reißt es mir plötzlich den Lenker aus den Händen, wenn ich in vereiste Spuren gerate. Und ich wundere mich immer noch, wie ich BMX-artig auf dem Liegerad die Balance halten konnte.

Auf den großen Straßen sieht es nicht besser aus: Dort ist zwar gesalzen, aber halbgefrorene Abschnitte aus Matsch oder purem Eis treiben mir den Schweiß auf die Stirn.

Gefährliche Parfaits glänzen tödlich auf den Fahrspuren. Radweg? Zu spät, ich bin mitten in der Rush-Hour. Hinter, neben, vor mir die Leute in ihren Blechdosen.

Dann passiert es: Ich schieße mit 42 km/h bergab, realisiere zu spät, dass das eine dumme Idee war, und kann nicht anders, als direkt vor mir die bisher nur nass-matschige Straße in pures Eis wechselt. Nichts geht mehr: Bremsen? Vergiss es!

Jetzt bloß keinen Fehler machen!
Vor mir: Wehe Ihr bremst!
Festhalten, nicht mehr treten, schön ausrollen lassen.

Da springt die Ampel auf Rot. Wenn ich jetzt bremse, bin ich tot. Fahr, fahr doch! Halte nicht an, bitte, flehe ich, dass der rote Corsa vor mir doch noch mal Gas gibt. Wenn der bremst war es das. Bitte! Ich merke, wie unter mir alles schlingert. Bodenhaftung ist was anderes. Fahre ich noch oder kippe ich schon? Scheiße! Scheiße! Adrenalin rauscht mir durch die Adern, schießt mir ins Gehirn. Fahr doch! FAHR DOCH!

Und er fährt. Gott sei Dank - die Kreuzung ist eisfrei, ich kann bremsen. Endlich. Zittern. Hormone sabbern mir aus den Ohren. Wie bescheuert, ohrfeige ich mich selbst - auf einer zweispurigen Fahrbahn neben 60, 70 km/h schnellen Autos - und LKWs! - bei diesem Scheißwetter zu fahren!

Nur ein kleiner Buckel aus Eis.
Nur eine kleine Rille.
Ein kleiner Klumpen würde reichen.
Sturz. Sofort. Keine Chance.

"Bist Du lebensmüde?!?", brüllt mich also dieser Opelfahrer an. Und normalerweise würde ich ihm freundlich grinsend einen meiner Finger darbieten. Heute aber, heute hat er Recht.

Nicht, dass ich auf Radwegen besser dran wäre - denn die probiere ich nach meinem Kamikaze-Ritt aus. Teilweise 15 Zentimeter dicker, angefrorener Schnee. Mehr als Schrittgeschwindigkeit ist nicht drin. Beide Schuhe einklinken schon gar nicht.
Aber das Rad, das merke ich mit jedem Meter, das Rad hätte heute gar nicht bewegt werden dürfen.

An der Alster wirds ganz schlimm - die Fahrbahn ist pures Eis. Die Wege neben ihr Tiefschnee.

Irgendwann komme ich in der Agentur an. 13 Kilometer, die ich sonst mit einem 30er Schnitt in unter einer halben Stunden rocke. Heute 54 Minuten. Eine Stunde. Und einmal fast tot.
Ich zittere am ganzen Leib. Nicht, weil es kalt war, sondern weil mir bewusst ist, dass ich und mein Liegerad heute einer Katastrophe entkommen bin. Glück. Nur Glück war es.

Mann oder Manuela?
Manchmal ist Manuela doch die klügere Wahl.

Gefahren: Agentur hin 12,83 km in 54 min und Agentur zurück 13,16 km in 39 min